Ray Bradbury 451 Fahrenheit Beskrivelse

Nuværende side: 1 (10 sider i alt) [tilgængelig læsning uddrag: 2 sider]

Ray Bradbury
451 grader Fahrenheit

Del 1.
Hjerte og salamander

Det var en fornøjelse at brænde. Nogle slags særlig fornøjelse at se, hvordan ilden fortærer ting, hvordan de bliver sorte og ændrer sig. Slangens messingspids er klædt i næver, en stor python spews i verden en giftig jet af petroleum, blodknock på templerne og hænder ser ud til at være hænderne på en mærkelig dirigent, der udfører en symfoni af ild og ødelæggelse, der bliver til tattered, forkullede sider af historien i aske. Den symbolske hjelm, dekoreret med nummer 451, sænkes på panden, øjnene glitter med en orange flamme ved tanken om, hvad der skal ske: han trykker tænderen - og ilden springer ivrigt ved huset og maler aftenhimlen i lilla gul-sorte toner. Han skrider ind i en sværme af ildrige røde ildfluer, og mest af alt vil han nu gøre det, som han så ofte morede sig ind - at holde en kvist med slik i ilden, mens bøger som duer ryster deres vinger-sider, dør på verandaen og Plænen foran huset, tager de ud i en brændende hvirvelvind, og den sorte vind lindrer dem væk.

Et hårdt smil frøs på Montag's ansigt, et smilgrim, der vises på en mands læber, når han pludselig brændes af ild, og han genkalder hurtigt fra sin varme berøring.

Han vidste, at han vendte tilbage til brandstationen, han, ildens minstrel, kiggede i spejlet, venligt blik på hans brændte, sot-smurt ansigt. Og senere i mørket, som allerede falder i søvn, vil han stadig føle et stiv krampefuldt smil på hans læber. Hun forlod aldrig sit ansigt, aldrig, hvor meget han husker sig selv.

Han tørrede omhyggeligt og hængte en sort skinnende hjelm på et negle, hængte pænt en kanvasjakke ved siden af ​​det, vasket det med glæde under en stærk bruser, fløjtede, satte hænderne i lommen, krydsede brandstationen og lagde sig ind i lugen. I sidste sekund, da katastrofen syntes uundgåelig, trak han hænderne ud af lommerne, greb en skinnende bronstestang og brækkede knirkende et øjeblik, før hans fødder rørte ved cementbunden i underetagen.

Stepping på en øde nat street, han ledes til metroen. Et lydløst pneumatisk tog slukede det, fløj som en skyttel gennem et godt olieret rør af en underjordisk tunnel og kastede sammen med en stærk varmluftstråle en rulletrappe på de gule fliser, der førte til overfladen i en af ​​forstæderne.

Whistling klatrede Montag på rulletrappen mod natten stilhed. Uden at tænke på noget, i hvert fald om noget særligt, nåede han til hjørnet. Men lige før han nåede til hjørnet, skubber han pludselig ned ad hans skridt, som om vinden, der fløj fra et sted, ramte ham i ansigtet, eller nogen kaldte ham ved navn.

Allerede flere gange, nærmer sig om aftenen til turnen, bag hvilken belægningen oplyst af stjernerne førte til sit hus, oplevede han denne mærkelige følelse. Det syntes for ham, at et øjeblik før han vendte sig, stod nogen omkring hjørnet. Der var en særlig stilhed i luften, som om der to skridt væk, nogen lurede og ventede, og kun et sekund før dets udseende pludselig blev til en skygge og lod det passere gennem sig selv.

Måske fik hans næsebor en svag lugt, måske havde hans hud og hænder en lidt mærkbar temperaturstigning nær det sted, hvor nogen var usynlig, og opvarmede luften med sin varme. Det var umuligt at forstå. Dog vendte han om hjørnet, hver gang han så kun de hvide plader på ørkenbanen. Kun én gang syntes det for ham, at en persons skygge blinkede på tværs af plænen, men alt forsvandt, før han kunne kigge eller udtale et ord.

I dag, ved svinget, sænkede han sine skridt så meget, at han næsten stoppede. Mentalt var han allerede rundt om hjørnet - og fik en svag rystelse. Nogen åndedrag? Eller luftbevægelse forårsaget af tilstedeværelsen af ​​en person, der meget stille og stående og ventede?

Han vendte om hjørnet.

På fortovet oversvømmet med måneskin, drev vinden efterårsblade, og det syntes, at pigen gik hen imod, ikke gik over pladerne, men glødede over dem, drevet af vinden og løvet. Bøjede hendes hoved lidt, så hun, da tæerne på hendes sko ramte det spindingende løv. Hendes tynde mathvidhed skinnede med ømt, umættelig nysgerrighed. Det udtrykte en lille overraskelse. Mørke øjne så på verden så nysgerrig, at intet syntes at undslippe dem. Hun havde en hvid kjole, den rystede. Montagu syntes at han hørte hver eneste bevægelse af hendes hænder til taktens trin, at han selv hørte den letteste, ubehagelige lyd - den lyse skælv i ansigtet, da hun løftede hendes hoved, så hun pludselig at kun et par skridt adskilt hende fra manden midt i fortovet.

Grenene over deres hoveder, rystende, faldt tørre regn af blade. Pigen stoppede. Hun syntes klar til at skrumpe tilbage, men i stedet kiggede hun forsigtigt på Montag, og hendes mørke, strålende livlige øjne lyste som om han havde fortalt hende noget ekstraordinært godt. Men han vidste, at hans læber var bare en simpel hilsen. Da han så, at pigen, som om det var spellbundet, så på billedet af en salamander, på ærmet på sin jakke og på en disk med en phoenix, fastgjort til brystet, talte han:

- Du er selvfølgelig vores nye nabo?

"Og du skal være ..." hun så endelig væk fra emblemene i hans erhverv, "en brandmand?" - Hendes stemme frøs.

- Hvor underligt sagde du det.

"Jeg ... Jeg ville have gættet, selv med mine lukkede øjne", sagde hun sagte.

- Duften af ​​petroleum, huh? Min kone klager altid over det. - Han lo. "Du vil aldrig vaske sin datter."

Montagu følte sig som om hun sprang rundt om ham, twirling ham i alle retninger, skak forsigtigt og vred sine lommer, selv om hun ikke bevæger sig.

"Duften af ​​petroleum," sagde han, for at bryde den dvælende stilhed. "Og for mig er det ligeglad med, hvad en parfume er."

- Er det virkelig sandt?

- Selvfølgelig. Hvorfor ikke?

Hun troede før han svarede:

- Jeg ved det ikke. - Så kiggede hun tilbage til, hvor deres hjem var. - Kan jeg tage med dig? Mit navn er Clarissa Maclellan.

- Clarissa ... Og mig - Guy Montag. Nå, kom igen. Og hvad laver du her alene og så sent? Hvor gammel er du

På en varm, blæsende nat gik de langs sølvbanen fra månen, og det syntes at Montagu var ved at blæse med den mest lækre duft af friske abrikoser og jordbær. Han kiggede rundt og indså, at det var umuligt - det var jo efteråret på gården.

Nej, det var ikke noget. Der var kun en pige, der gik i nærheden, og i måneskinnet skinnede ansigtet som sne. Han vidste, at hun nu tænkte på sine spørgsmål og spekulerede på, hvordan de bedst kunne besvare dem.

"Nå," sagde hun, "jeg er sytten år gammel, og jeg er skør." Min onkel hævder, at man uundgåeligt følger med hinanden. Han siger: Hvis de spørger dig, hvor gammel du er, svarer du, at du er sytten, og at du er skør. Godnat gå, ikke? Jeg elsker at se på ting, lugte dem, og det sker, at jeg vandrer rundt sådan hele natten og ser solopgangen.

I nogen tid gik de i stilhed. Så sagde hun eftertænksomt:

- Du ved, jeg er slet ikke bange for dig.

Hvorfor skal du være bange for mig? Han spurgte overraskende.

- Mange er bange for dig. Jeg mener, de er bange for brandmænd. Men du er jo den samme person ...

I øjnene, som i to strålende dråber af klart vand, så han sin refleksion, mørk og lille, men præcis til mindste detalje - selv folderne ved munden - som om hendes øjne var to magiske stykker lilla guber, der for evigt fængslede sit billede . Hendes ansigt, der nu vendte sig mod ham, syntes at være en skrøbelig, kedelig hvid krystal, der glødede indefra ud med et glat, ubøjeligt lys. Det var ikke et elektrisk lys, piercing og hård, men et mærkeligt beroligende, blødt lys flimrende. Engang, da han var barn, gik elen ud, og hans mor fandt og tændte det sidste lys. Denne korte time, mens stearinlyset brændte, var en times vidunderlige opdagelser: Verden er ændret, rummet er ophørt med at være enormt og har lukkede sig snoet omkring dem. Mor og søn sad sammen, mærkeligt forvandlet og oprigtigt ønskede, at el ikke ville tænde så længe som muligt. Pludselig sagde Clarissa:

- Må jeg spørge dig? Har du været en brandmand i lang tid?

- Siden jeg blev 20 I de sidste ti år.

- Har du nogensinde læst bøger, som du brænder?

Han lo.

- Dette kan straffes ved lov.

- Ja ... Selvfølgelig.

- Dette er et godt stykke arbejde. Mandag brænde Edna Milleys bøger, onsdag - Whitman, fredag ​​- Faulkner. Brænd til aske og brænder endda aske. Det er vores professionelle motto.

De gik lidt mere. Pludselig spurgte pigen:

- Er det rigtigt, at brandmandene en gang for længe siden slukkede brande og ikke tændte dem?

- Nej. Huse har altid været brandsikre. Tro mit ord.

- mærkeligt. Jeg hørte, at der var en tid, da huseene tændte sig selv, fra en vis forsømmelighed. Og så var brandmænd nødt til at slukke ilden.

Han lo. Pigen kiggede hurtigt op på ham.

Hvorfor griner du?

- Jeg ved det ikke. - Han lo igen, men pludselig blev han tavs. - Hvorfor?

- Du griner, selvom jeg ikke sagde noget sjovt. Og du svarer alle på én gang. Du tænker slet ikke på, hvad jeg spurgte.

Montag stoppede.

"Og du er virkelig meget mærkelig," sagde han og så på hende. - Du synes at have absolut ingen respekt for samtaleren!

- Jeg ville ikke fornærme dig. Jeg må være for meget forelsket i mennesker.

"Betyder det ikke noget for dig?" - Han klappede let nummer 451 på ærmet af sin kul-sorte jakke.

"Sig," hviskede hun og fremskyndede sine skridt. - Fortæl mig, har du nogensinde bemærket, hvordan raketbiler haster langs boulevarderne?

- Skift emne?

- Nogle gange synes det mig, at de, der kører dem, simpelthen ikke ved, hvad græs eller blomster er. De ser dem aldrig undtagen ved høj hastighed, "fortsatte hun. - Vis dem det grønne sted, og de vil sige: aha, det er græs! Vis den lyserøde - de vil sige: Åh, dette er en rosenkrans! Hvide pletter - hjemme, brune - køer. En dag forsøgte min onkel at køre langs motorvejen med en hastighed på ikke mere end fyrre miles i timen. Han blev arresteret og sat i fængsel i to dage. Sjovt Og ked af det.

"Du tænker for meget," bemærkede Montag, ubehageligt.

- Jeg ser sjældent tv-programmer, og jeg går ikke til bilkampe, og jeg går ikke til forlystelsesparker. Så jeg har tid til alle slags vanvittige tanker. Har du set billboards på en motorvej udenfor byen? Nu er de to hundrede meter lange. Vidste du, at de engang kun var 20 meter lange? Men nu kører bilerne langs vejene i en sådan hastighed, at reklamen måtte forlænges, ellers kunne ingen læse dem.

- Nej, det vidste jeg ikke! - Monteg lo kort.

- Og jeg ved stadig noget, som du sikkert ikke ved. Om morgenen ligger duggen på græsset.

Han forsøgte at huske, om han nogensinde havde kendt det, men han kunne ikke og pludselig følte sig irriteret.

"Og hvis du ser der," nikkede hun mod himlen, "så kan du se en lille mand på månen."

Men han havde ikke set himlen i lang tid ...

De kom til hendes hus. Alle vinduer var stærkt oplyst.

- Hvad sker der her? "Montagu har aldrig set sådan belysning i en boligbygning."

- Åh, ingenting. Bare mor, far og onkel sidder sammen og taler. Nu er det sjælden, som at gå. Sagde jeg dig, at min onkel blev arresteret igen? Ja, for at gå. Åh, vi er meget mærkelige mennesker.

- Men hvad taler du om?

Pigen lo.

Godnat! - Hun sagde og vendte sig til huset. Men pludselig stoppede hun som om at huske noget, nærmede sig ham igen og så på sit ansigt med overraskelse og nysgerrighed.

Er du glad? Spurgte hun.

- Hvad? - udbrød Montag.

Men pigen foran ham var ikke længere - hun løb væk langs den månebelyste sti. Døren lukkede stille i huset.

- Er jeg glad? Hvad nonsens!

Montag holdt op med at grine. Han lagde hånden i et specielt hul i hoveddøren til sit hus. Som svar på fingerspændingen åbnede døren.

- Selvfølgelig er jeg glad. Hvordan ellers? Og hvad synes hun - at jeg er ulykkelig? Han bad de tomme værelser. Foran hans blik faldt på ventilationsgitteret. Og pludselig huskede han, hvad der var skjult der. Det så ud til at se på ham derfra. Og han afviste hurtigt hans øjne.

Hvad en mærkelig aften, og hvad et mærkeligt møde! Dette er ikke sket med ham endnu. Er det først da i parken for et år siden, da han mødte den gamle mand og de kom til at tale ...

Montag rystede på hovedet. Han kiggede på den tomme mur foran ham, og straks viste en piges ansigt på hende - som det var i hans hukommelse - smuk, endnu mere fantastisk. Dette tynde ansigt lignede en lille urskive, som svagt lyser i et mørkt rum, når du vågner midt om natten, vil du kende tiden og se, at hænderne viser timen, minut og andet præcist, og dette lyse stille ansigt fortæller roligt og trygt, at natten passerer , selv om det bliver mørkere, og solen vil stige igen snart.

- Hvad er der? - Montag spurgte sit andet underbevidste "jeg", denne ekscentriske, der til tider kommer pludselig ud af lydighed og snakkes uden anelse om, hvad uden at adlyde hverken vil eller vane eller grund.

Han kiggede igen på væggen. Hvordan hendes ansigt ser ud på et spejl. Bare utroligt! Kender du stadig mange, der kunne reflektere dit eget lys som dette? Folk er mere som ... Han tøvede på at finde en sammenligning, så fandt ham, huskede hans håndværk - på fakler, der brændte med al deres magt, indtil de blev slukket. Men hvor sjældent på ansigtet af en anden person kan du se refleksionen af ​​dit eget ansigt, dine dybere tanker!

Hvilken utrolig reinkarnationskraft havde denne pige! Hun så på ham, Montag, som den fortryllende tilskuer i dukketeateret, forventede hvert slag af hans øjenvipper, enhver gestus af hånden, enhver bevægelse af fingrene.

Hvor længe har de gået i nærheden? Tre minutter? Five? Og på samme tid, hvor længe! Hvor stor det syntes for ham nu, hendes refleksion på muren, hvilken slags skygge kaster hendes slanke figur! Han følte, at hvis han kæmmede sine øjne, ville hun blinke, hvis musklerne i ansigtet strammer lidt, ville hun gabbe endnu tidligere end han gjorde.

Og tænkte på deres møde, tænkte han: "Hvorfor virkede hun virkelig i forvejen, at jeg ville komme som om med vilje venter på mig der på gaden i en sådan sene time ..."

Han åbnede soveværelsesdøren.

Det syntes for ham, at han var kommet i en kold, marmoreret krypter, efter at månen var gået ned. Uigennemtrængeligt mørke. Ikke et antydning af en verden fyldt med sølv glød. Vinduerne er tæt lukket, og rummet ser ud som en grav, hvor ingen storby lyd kan nå. Værelset var imidlertid ikke tomt.

Han lyttede.

En lille hørbar mygringring, summen af ​​en elektrisk veps gemt i sin hyggelige og varme lyserøde. Musikken lød så tydeligt, at han kunne skelne melodien.

Han følte, at smilet smuttede fra hans ansigt, at hun smeltede, svulmede og faldt af som en voks af et fantastisk lys, der havde brændt for længe og efter brænding faldt og gik ud. Darkness. Darkness. Nej, han er ikke glad. Han er ikke glad! Han sagde det til sig selv. Han indrømmede det. Han bar sin lykke som en maske, men pigen tog hende væk og løb over græsplænen, og du kan ikke længere banke på døren og bede hende om at returnere masken til ham.

Uden lyset lyset forestillede han sig værelset. Hans kone bøjede sig på sengen, ikke dækket og kold som en gravsten statue med frosne øjne fastgjort i loftet som om usynlige ståltråde blev trukket til det. I hendes ører stramt indsat miniature "skaller", lille, med en timble, radio modtagere og elektroniske ocean af lyde - musik og stemmer, musik og stemmer - vasker kysterne af sin våde hjerne i bølger. Nej, værelset var tomt. Hver nat lyste et hav af lyde ind og greb Mildred på sine brede vinger højt og svingende, bragte hende væk og lå med åbne øjne mod morgenen. Der var ingen nat i de sidste to år, da Mildred ikke ville flyde væk på disse bølger, ville de ikke genoptage dem igen og igen.

Værelset var koldt, men Montag følte sig kvælning.

Men han hævede ikke gardinerne og åbnede ikke altedøren - han ønskede ikke, at månen skulle komme ind her. Med en doms død, der skulle dø af kvælning i den nærmeste time, gik han på vej til sin åbne, ensomme og kolde seng.

Et øjeblik, før hans fod kom på tværs af et objekt liggende på gulvet, vidste han allerede, at det ville være sådan. Denne følelse var delvis ligner den, han havde oplevet, da han vendte om hjørnet og næsten løb ind i pigen, som skulle møde ham. Hans ben, der havde forårsaget en bevægelse af luft ved sin bevægelse, modtog et reflekteret signal om en hindring undervejs og næsten på samme sekund ramte noget. Noget med en tud fløj ud i mørket.

Montag steg pludselig op og lyttede til det åndedræt, der lå på sengen i rummets mørke: ånden var svag, lidt mærkbar, livet var næppe gættet i det - kun et lille blad, en fluff, et enkelt hår kunne fladte af det.

Han ønskede stadig ikke at lade lyset komme fra gaden. Efter at have fjernet lighteren, trak han en salamander indgraveret på en sølvdisk, pressede ...

To måne sten kiggede på ham i det svage lys af en twinkle dækket af en hånd, to måne sten liggende i bunden af ​​en gennemsigtig stream - livets vand flød over dem uden at røre dem. - Mildred!

Hendes ansigt var som en ø, der var dækket af sne, hvis regnen hældte over ham, ville det ikke føle regnen, hvis skyerne kaster deres evigt skyggende skygge på ham, ville han ikke mærke skyggen. Immobilitet, dumhed ... Kun den summende af skiverne, der tæt dækker Mildreds ører, kun de glaserede øjne og svage vejrtrækninger, der lidt vrimler næseborens vinger - indånder og ånder ud, indånder og ånder ud og udfører ligegyldighed over for, at selv et øjeblik det kan stop for evigt.

Objektet Montag havde rørt med sin fod glødeligt svagt på gulvet ved siden af ​​sengen - en lille krystalflaske, hvor der var tredive sovende tabletter om morgenen. Nu lå han åben og tom, skinnende svagt i lyset af en lille gnist af en lighter.

Pludselig grinnede himlen over huset. Der var et døvende sammenbrud, som om to kæmpe hænder rev ti tusind miles af sort lærred langs kanten. Montag blev opdelt i to, som om han var blevet smadret i brystet og havde et ripping sår. Raket bombere fejede over huset - første, anden, første, anden, første, anden. Seks, ni, tolv - den ene efter den anden, rystede luften med en døvende brøl. Montag åbnede sin mund, og lyden brød ind i ham gennem sine grinende tænder. Huset rystede. Lyset af lyset gik ud. Månesten smeltede i mørket. Hånden skyndte sig til telefonen.

Bombere fløj forbi. Hans læber, flinching, rørte håndsættet:

- Nødhospital.

En hviske fuld af rædsel ...

Det syntes for ham, at stjernerne fra de sorte bombeflyers brøl havde vendt sig til støv, og i morgen formiddag ville jorden blive alt sammen med dette støv, som mærkelig sne.

Denne absurde tanke forlod ham ikke, mens han stod i mørket i nærheden af ​​telefonen og ryste over alt og bevægede sine bevægelser stille.

De bragte en bil med dem. Der var derimod to biler. Man kom ind i maven, som en sort cobra i bunden af ​​en forladt brønd på jagt efter stillestående vand og en rådig fortid. Hun drak den grønne slyngel, sugede den op og kastede den ud. Kunne hun drikke hele mørket? Eller alt det gift, der har akkumuleret der gennem årene? Hun drak i stilhed, kvæler til tider og laver underlige klapende lyde, som om hun var fumlet i bunden og ledte efter noget. Bilen havde øje. Manden med et uhyggeligt ansigt, der tjente hende, kunne, med en optisk hjelm, se på patientens sjæl og fortælle, hvad maskinens øje ser. Men manden var tavs. Han så ud, men så ikke, hvad øjet ser. Hele denne procedure var som at grave et grøft i haven. Kvinden liggende på sengen var bare en solid marmorrock, som skovlen snuble over. Grave videre, kør boret dybere, suge tomrummet, hvis denne quaking, smacking slange kun kan suge det!

Den ordnede stod og røget og så på maskinens drift.

Den anden bil arbejdede også. Serveret af en anden lige så uheldig mand i en rødbrunt jumpsuit, pumpede hun blod fra kroppen og erstattede det med frisk blod og frisk plasma.

"Vi skal rense dem på to måder på en gang", sagde den ordnede, stod over en ubevægelig kvinde. - Maven er ikke alt, det er nødvendigt at rense blodet. Lad dette vrøvl i blodet, blod som en hammer, slår hjernen - det er tusind og to slag, og det er det! Hjernen giver op, stopper bare med at arbejde.

- Hold kæft! - råbte pludselig Montag.

"Jeg ville bare forklare," svarede sygeplejersken.

- Har du allerede afsluttet? - spurgte Montag.

De lagde omhyggeligt deres biler i kasserne.

- Ja, færdig. - De er ikke rørt af sin vrede. De stod og røget, røgen krøllede, kravlede ind i deres næse og øjne, men ingen af ​​ordenerne blinkede og grimmerede. - Det koster 50 dollars.

"Hvorfor fortæller du mig ikke, om hun bliver sund?"

- Selvfølgelig vil det. Alt vrøvl er nu her i bokse. Hun er ikke længere farlig for hende. Jeg fortalte dig, gammelt blod bliver pumpet ud, nyt blod bliver hældt i, og alt er i orden.

- Men du er ikke læger! Hvorfor ikke sende en læge?

- Doctor-a! - En cigaret sprang i lægerne af en sygeplejerske. - Vi har ni eller ti sådanne opkald om natten. I de senere år er de blevet så hyppige, jeg var nødt til at designe en speciel maskine. Nyt i det, men kun en optisk linse, resten har længe været kendt. En læge er ikke nødvendig her. To teknikere, og om en halv time er det hele. Men vi skal gå - de ledes til afgangen. - Få et nyt opkald på radioen. Ti blokke væk havde en anden slukket hele kassen med sovepiller. Hvis det er nødvendigt igen, ring. Og nu har hun kun brug for fred. Vi introducerede hendes tonic. Vågn op meget sulten. Bye!

Og folk med cigaretter i tynde, tæt komprimerede læber, folk med kulde som en adderens øjne tog bilen og slangen med dem, greb en kasse med flydende melankoli og en mørk, tykk masse, der ikke havde noget navn tilbage fra rummet.

Montag satte sig tungt i en stol og stirrede på kvinden foran ham. Nu var hendes ansigt roligt, lukkede øjnene, holdt hånden ud, han følte varmen af ​​hendes ånde i sin håndflade.

"Mildred," sagde han endelig.

"Der er for mange af os," tænkte han. "Der er milliarder af os, og det er for meget." Ingen kender hinanden. Strangers kommer og tvinge dig. Udlændinge trækker dit hjerte ud, suger blod. Min Gud, hvem var disse mennesker? Jeg har aldrig set dem i mit liv. "

En halv time gik.

Andres blod strømmede nu i denne kvindes blodårer, og dette blod fra andre fornyede det. Hvordan hendes kinder blev rosa, hvor friske og skarvede hendes læber var! Nu var deres udtryk blid og rolig. Nogen ellers blod i bytte for din egen ...

Ja, hvis man også kunne erstatte sit kød, hjerne og hukommelse! Hvis det var muligt at give selve sjælen til rensningen, så den kunne fjernes, snoede lommer, otparili, glattet og bragt tilbage om morgenen ... Hvis du kan! ..

Han rejste sig op, løftede gardinerne og brede åbent vinduer, lad den friske nat luft ind i rummet. Det var to om morgenen. Har det virkelig været en time siden han mødte Clarissa MacLellan på gaden, kun en time siden han kom ind i dette mørke rum og rørte en lille krystalflaske med sin fod? Kun en time, men hvordan alting ændrede sig - den ene forsvandt, den tidligere verden smeltede væk, og en ny, kold og farveløs forekom i stedet for den.

Gennem den månelysede græs sprængte Montag i latter. Latter kom fra huset, hvor Clarissa boede, sin far og mor og sin onkel, som vidste, hvordan man smilede så enkelt og roligt. Det var et oprigtigt og glædeligt grin, en grin uden tvang, og det kom på denne sene time fra et lyst oplyst hus, mens alle husene rundt blev nedsænket i stilhed og dysterhed.

Montag trådte gennem glasdøren, og uden at forstå hvad han gjorde, krydsede plænen. Han standsede i skyggerne i nærheden af ​​huset, hvor stemmerne lød. og han troede pludselig, at hvis han ville, kunne han endda klatre på verandaen, banke på døren og hviske: "Lad mig komme ind. Jeg vil ikke sige et ord. Jeg vil være stille. Jeg vil bare høre, hvad du taler om. "

Men han bevægede sig ikke. Han stod stadig, kølet, dummet med et ansigt som en ismaske og lyttede til, hvordan en manns stemme (dette er nok sin onkel) taler roligt og uhyggeligt:

- Til sidst lever vi i en alder, hvor folk ikke længere repræsenterer værdi. En mand i vores tid er som et papirserviet: det blæser sin næse, smuldrer, smider væk, tager en ny, blæser sin næse, smuldrer, smider ... Folk har ikke noget ansigt. Hvordan kan du juble for fodboldholdet i din by, når du ikke kender nogen matchprogram eller afspillers navne? Nå, fortæl mig for eksempel i hvilken farve af trøjer vil de tage til marken?

Montag vandrede tilbage til sit hus. Han forlod vinduerne åbne, gik til Mildred, pakkede forsigtigt hende i et tæppe og lå ned i sin seng. Måneskinnet rørte ved hans kindben, dybe rynker af en rynket pande, reflekteret i hans øjne og danner i hver et lille sølvspyd.

Den første dråbe regn faldt. Clarissa. En anden dråbe. Mildred. En anden. Onkel. En anden. Dagens ild. One. Clarissa. En anden, Mildred. Tredje. Onkel. Fjerde. Fire. Den ene, den anden, den tredje, den fjerde, Mildred, Clarissa, onkel, ild, sovende piller, folk - papir, servietter, brug, kaste, tag en ny! En, en anden, tredje, fjerde. Regn. Tordenvejr. Latter onkel Tordenblade. Verden falder i regnvejr. Flammer briste fra vulkanen. Og alt er spinding, rushing, en stormfyldt, gurgling flod rushes gennem natten mod morgenen ...

"Jeg ved ikke noget andet, jeg forstår ikke noget," sagde Montag og satte en sovende pille i munden. Hun smelt langsomt på tungen.

Klokken 9 om morgenen var Mildreds seng allerede tom. Montag skyndte sig op og løb ned ad korridoren med et slagende hjerte. Ved køkkendøren stoppede han.

Skiver af ristet brød dukkede ud af en sølv brødrister. En tynd metalhånd hentede dem straks og dyppede dem i smeltet smør.

Mildred så de knuste skiver på pladen. Hendes ører var tæt forbundet med summende elektroniske bier. Løft hovedet og se Montag, nikkede hun til ham.

- Hvordan har du det? Spurgte han. I ti år med bekendtskab med radiuskallerne "Shell" Mildred lærte at læse læber. Hun nikkede hendes hoved igen og satte et nyt stykke brød i brødristeren.

Montag satte sig.

"Jeg forstår ikke, hvorfor jeg vil spise så meget," sagde hans kone.

"Du ..." begyndte han.

- Horror, hvor sulten!

- i aftes

- Jeg sov ikke godt. Følelsen var ulækkert, fortsatte hun. - Herre, hvordan jeg vil spise! Jeg kan ikke forstå hvorfor ...

"I aftes ..." begyndte han igen. Hun så fraværende på hans læber.

- Hvad var i aftes?

"Kan du ikke huske noget?"

- Hvad er det? Vi havde gæster? Drikkede vi Jeg er ligesom en tømmermænd i dag. Gud, hvad jeg vil spise! Og hvem var hos os?

- Et par mennesker.

- Jeg troede det. - Hun slog et stykke ristet brød op. - Mavesmerter, men frygtelig sulten. Jeg håber, at jeg ikke gjorde noget dumt i går?

"Nej," sagde han sagte.

En brødrister kastede ham et stykke smørret brød. Han tog det med en mærkelig forvirring, som om høflighed var blevet vist ham.

"Du ser heller ikke så godt ud" bemærkede hans kone.

Om eftermiddagen regnede det, alt blev mørkt, verden syntes at være dækket af gråt slør. Han stod foran hans hus og fastgjort til jakken et badge, som en orange salamander brændte. Mistet i tanken, han kiggede på ventilationsgitteret i lang tid. Hans kone, som læste manuskriptet i fjernsynslokalet, kiggede op og så på ham.

- Se! Han tror!

"Ja," svarede han. - Jeg skal tale med dig. - Han standsede. - I går slugede du alle sovepiller, alt der var i flasken.

- Nå, ja? Hun udbrød overraskende. - Det kan ikke være!

"Flasken var tom på gulvet."

- Ja, det kunne jeg ikke. Hvorfor skal jeg? Hun svarede.

- Måske tog du to piller, og så glemte du og tog to mere, og igen glemte du og tog mere, og så var du allerede døsig, du begyndte at sluge en efter en, indtil du slugede alle tredive eller fyrre - alt der var i flasken .

- Nonsens! Hvorfor ville jeg gøre sådan noget vrøvl?

"Jeg ved det ikke," svarede han.

Hun ville tilsyneladende have ham til at forlade tidligere - hun skjulte ikke engang det.

"Jeg ville ikke gøre det," gentog hun. - Ingen måde i verden.

"Lad det være din vej," svarede han.

- Hvad er i dag i dagsprogrammet? Spurgte han træt.

Hun svarede uden at hæve hendes hoved:

- Spillet. Det starter om ti minutter med overgangen til alle fire vægge. Jeg blev sendt en rolle i morges. Jeg tilbød dem noget, det skulle være en succes med seeren. Spillet er skrevet, udelader en rolle. Splinterny idé! Denne manglende rolle af husets elskerinde spilles af mig. Når øjeblikket kommer til at udtale den manglende cue, ser alle på mig. Og jeg siger denne bemærkning. For eksempel siger en mand: "Hvad siger du til det, Helen?" - og ser på mig. Og jeg sidder her, som om i midten af ​​scenen, se? Jeg svarer ... Jeg svarer ... - hun begyndte at køre sin finger langs håndskriften. "Aha, her:" Jeg synes det er bare fantastisk! "Så fortsætter de uden mig, indtil mannen siger:" Er du enig i dette, Helene? "Så svarer jeg:" Jo, selvfølgelig er jeg enig. " Virkelig, hvor interessant, Guy?

Han stod foran og så stille på hende.

"Meget interessant," sagde hun igen.

- Hvad siger skuespillet?

- Jeg fortalte dig. Der er tre tegn - Bob, Ruth og Helen.

- Dette er meget interessant. Og det bliver endnu mere interessant, når vi har den fjerde tv-væg. Tror du, at vi stadig skal spare i lang tid for at lave et fjernsyn i stedet for en simpel mur? Det koster kun to tusind dollars.

- En tredjedel af min årlige indtjening.

"Kun to tusind dollars", gentog hun stædigt. - Det ville ikke skade nogen gange lejlighedsvis at tænke over mig. Hvis vi havde lagt den fjerde mur, var dette værelse ikke længere vores alene. Forskellige usædvanlige travle mennesker ville leve i det. Du kan spare på noget andet.

- Vi sparer allerede meget siden vi betalte for den tredje væg. Hvis du husker, satte de det for bare to måneder siden.

Ray Bradbury er en af ​​de fremtrædende amerikanske science fiction forfattere, hvis værker er blevet klassikere af fantastisk litteratur i skribentens levetid takket være sin meget originale og forskelligartede måde at skrive på.

Bradbury levede et langt og rigeligt liv og holdt klarhed i sindet indtil den sidste dag. Fra sin penne kom mange værker, mange af dem er virkelig ambitiøse. Et af disse værker er "451 grader Fahrenheit", en roman der bragte forfatterens verden berømmelse og herlighed.

Den dystopiske roman "451 grader Fahrenheit" (Eng. Fahrenheit 451) blev første gang offentliggjort i dele i de første udgaver af Playboy magazine i 1953. Bradbury skrev denne roman i Los Angeles Public Library på en betalt skrivemaskine. Forfatteren selv, der mindede om dette, sagde, at han skulle "fodre" skrivemaskinen hver halve time til 10 cent. Bradbury mindede dog dette med humor og bemærkede, at dette bibliotek var fyldt med studerende, der ikke havde nogen idé om, hvad han gjorde. Måske arbejdede en anden forfatter i dette rum, i det mindste Bradbury kunne godt lide at tænke det.

Alle disse vanskeligheder og ulemper var ikke et forgæves offer for forfatteren. Romerske spændte hele verden. Fremtidens håbløse verden, hvor alle bøgerne er hensynsløst ødelagt af en specielt skabt løsrivelse af brandmænd. Opbevaringen af ​​nogen bøger er forfulgt ved lov, og en elektrisk hund med edderkopperben og en giftig nål i ansigtet, hvorfra det er umuligt at flygte, sendes til jagt for apostater. Folk lever i interaktivt tv-verden - den eneste kilde til information og uddannelse, der succesfuldt zombier dem, indstiller i den regeringskendte livsstil.

Epigrafen til romanen er sætningen - "451 ° Fahrenheit (233 ° C) - den temperatur, hvor papiret antændes og brænder." Hovedpersonen i romanen er brandmand Guy Monteg, der er overbevist om rigtigheden af ​​hans handlinger. Denne fyr er utrolig heldig. Et møde i parken ændrer hele hans verdenssyn, og han finder sig uventet ved et korsvej, men i den verden, hvor han bor, er det næsten umuligt. Han lykkedes imidlertid i dette, da han formåede at flygte fra jakten på en mekanisk hund og heldigvis undslippe døden. Men vigtigst af alt var Guy i stand til at indse, at verden faktisk er meget mere interessant, rigere og dybere end han troede. For at forstå dette behøver du bare at læse et par bøger og chatte med smarte mennesker, der vil hjælpe dig med at ændre og blive bedre.

Hvis du ikke har læst bøger i lang tid, så er denne roman præcis det, du skal læse for at vække den uddødte interesse for at læse. Vi udgiver for dig en roman i tosproget format, så du kan sætte pris på forfatterens stavelse i originalen og fordybe dig i den verden, han opfandt, hvilket forhåbentlig aldrig vil blive en realitet.

Download tosproget bog (parallel læsning)

451 ° Fahrenheit - den temperatur, hvor papiret tændes og brænder.

DON GONGDON TAK

Hvis de giver dig fodret papir, skal du skrive på tværs.

Juan Ramon Jimenez

Forord til udgivelsen af ​​romanen "451 grader Fahrenheit", 1966

Fra en alder af ni til adolescens tilbragte jeg mindst to dage om ugen i byens bibliotek i Waukigan, Illinois. Og i sommermånederne var det næppe en dag, da jeg ikke kunne findes der, gemmer sig bag hylderne og indånder duften af ​​bøger, som oversøiske krydderier, fuld af dem selv før de læser.

Senere, som ung forfatter, fandt jeg ud af, at den bedste måde at få inspiration på er at gå til Los Angeles-biblioteket og vandre rundt om det, trække bøger ud af hylderne, læs - linjen her, afsnit der, snatching, fortære, fortsæt og så pludselig skrive på den første et stykke papir. Ofte stod jeg i timevis på kortborde, skrabe papir på disse skraber (de blev konstant opbevaret i biblioteket for forskernes notater) og frygtede at holde pause og gå hjem, mens denne spænding ejede mig.

Derefter spiste jeg, drak og sov med bøger - af alle slags og størrelser, farver og lande. Dette manifesterede sig senere i det faktum, at når Hitler brændte bøger, oplevede jeg det så dårligt som tilgiv mig, da han dræbte folk, fordi igennem menneskehedens lange historie var de et kød. Uanset om sindet, krop, kastes i ovnen er en synd, og jeg bar det i mig selv, forbi de utallige døre af brandstationer, pattede servicehundene og beundrer min lange refleksion i messingstolperne, som brandmændene glider ned. Og jeg gik ofte forbi brandstationer, vandrede og vende tilbage fra biblioteket dag og nat i Illinois som en dreng.

Blandt noterne om mit liv opdagede jeg mange sider med beskrivelser af røde biler og brandmænd, rumbling støvler. Og jeg husker en nat, da jeg hørte et piercing skrig fra et værelse i min bedstemors hus, løb jeg ind i det rum, åbnede døren for at se inde og råbte mig selv.

Fordi der klatrede muren, var der et glødende monster. Han voksede op for mine øjne. Han lavede en stærk brølende lyd, som fra en ovn, og syntes fantastisk levende, da han spiste tapet og fortærede loftet.

Det var selvfølgelig brand. Men han syntes at være et blændende dyr, og jeg vil aldrig glemme ham, og hvordan han fascinerede mig, før vi løb væk for at fylde spanden og dræbe ham til døden.

Sandsynligvis er disse minder - om tusindvis af nætter i venligt, varmt, stort mørke med pærer af grønt lys af lamper, i biblioteker, brandstationer og ildsted, besøgte vores hus personligt, kombineret senere med kendskab til nye brandsikre materialer, tjente som således at "451 grader Fahrenheit" vokser fra noter til afsnit, fra afsnit til historie:

"451 grader Fahrenheit" blev skrevet fuldstændigt i bygningen af ​​biblioteket i Los Angeles, på en betalt skrivemaskine, som jeg blev tvunget til at fodre ti cent hver halve time. Jeg skrev i et rum fuld af studerende, som ikke vidste, hvad jeg gjorde der, ligesom jeg ikke vidste, hvad de gjorde der. Sandsynligvis arbejdede en anden forfatter i dette rum. Jeg kan godt lide at tænke på det. Er der et bedre sted at arbejde end bibliotekets dybder?

Men her forlader jeg mig, og jeg overfører dig i hænderne på mig selv under navnet Montag i et andet år med et mareridt, med bogen presset i min hånd og bogen gemt i mit hoved. Tag en lille vej med ham.

Del 1
Hjerte og salamander

Det var en fornøjelse at brænde. Nogle slags særlig fornøjelse at se, hvordan ilden fortærer ting, hvordan de bliver sorte og ændrer sig. Slangens messingspids er klæbet i næver, en stor python spews på verden, en giftig jet af petroleum, blodknock på templerne og hænder ser ud til at være en mærkelig dirigers hænder, der udfører en symfoni af ild og ødelæggelse, der gør de tatterede, forkullede sider af historien til aske. Den symbolske hjelm, dekoreret med nummer 451, sænkes på panden, øjnene glitter med en orange flamme ved tanken om, hvad der skal ske: han trykker tænderen - og ilden springer ivrigt ved huset og maler aftenhimlen i lilla gul-sorte toner. Han skrider ind i en sværme af ildrige røde ildfluer, og mest af alt vil han nu gøre det, som han så ofte morede sig ind - at holde en kvist med slik i ilden, mens bøger som duer ryster deres vinger-sider, dør på verandaen og Plænen foran huset, tager de ud i en brændende hvirvelvind, og den sorte vind lindrer dem væk.

Et hårdt smil frøs på Montegs ansigt, et smilgrim, der vises på en mands læber, når han pludselig brændes af ild, og han trækker sig hurtigt tilbage fra sin varme berøring.

Han vidste, at han vendte tilbage til brandstationen, han, i brandspidsen, kiggede i spejlet, venlig blik på hans brændte, sot-smudret ansigt. Og senere i mørket, som allerede falder i søvn, vil han stadig føle et stiv, krampefuldt smil på hans læber. Hun forlod aldrig sit ansigt, aldrig, hvor meget han husker sig selv.

Han tørrede omhyggeligt og hængte en skinnende sort hjelm på et negle, hængte pænt en kanvasjakke ved siden af ​​den, vasket det med glæde under en stærk bruser, fløjtede, satte hænderne i lommerne, krydsede platformen på brænestationens øverste etage og skred ind i lugen. I sidste sekund, da katastrofen syntes uundgåelig, trak han hænderne ud af lommerne, greb en skinnende bronstestang og brækkede knirkende et øjeblik, før hans fødder rørte ved cementbunden i underetagen.

Stepping på en øde nat street, han ledes til metroen. Et stille pneumatisk tog slukkede det, fløj som en skyttel gennem et godt olieret rør af en underjordisk tunnel og kastede sammen med en stærk varmluftstråle en rulletrappe på de gule fliser, der førte til overfladen i en af ​​forstæderne.

Whistling klatrede Montag på rulletrappen mod natten stilhed. Uden at tænke på noget, under alle omstændigheder om noget særligt, nåede han turnen. Men lige før han kom til hjørnet, skubber han pludselig ned ad hans trin, som om vinden havde fløjet fra et sted, slog ham i ansigtet, eller nogen kaldte ham ved navn.

Allerede flere gange, nærmer sig om aftenen til turnen, bag hvilken belægningen oplyst af stjernerne førte til sit hus, oplevede han denne mærkelige følelse. Det syntes for ham, at et øjeblik før han vendte sig, stod nogen omkring hjørnet. Der var en særlig stilhed i luften, som om der to skridt væk, nogen lurede og ventede, og kun et sekund før dets udseende pludselig blev til en skygge og lod det passere gennem sig selv.