M bitter hvordan man lægger sangresuméet. Eventyr "Hvordan folk komponerede sangen

"SÅDAN BLEV SANGEN KOMPOSET"

Sådan sammensætter to kvinder en sang, til klosterklokkernes triste ringning, en sommerdag. Det var i en stille gade i Arzamas, før aften, på en bænk ved porten til det hus, hvor jeg boede. Byen døsede i juni-hverdagenes varme stilhed. Jeg, der sad ved vinduet med en bog i hænderne, lyttede til min kok, stærke, pockerede Ustinya, der stille og roligt talte med min shabrs stuepige, zemstvo-høvdingen.

Hvad skriver de ellers? spørger hun med en maskulin, men meget fleksibel stemme.

Intet andet,” svarer tjenestepigen eftertænksomt og stille, en tynd pige med mørkt ansigt og små, skræmte, ubevægelige øjne.

Så - få buer og kom penge - ikke?

Og hvem lever hvordan - gæt selv ... ehe-he ... I dammen, bag vores gades have kvækker frøer med en mærkelig glasagtig lyd; klokkernes ringning plasker indgående i den varme stilhed; et sted i baghaven snorker en sav, men det ser ud til, at den snorker, falder i søvn og kvæles i varmen, naboens gamle hus.

Slægtninge, - trist og vredt, siger Ustinya, - og flyt dig væk fra dem i tre mil - og du er væk, og brækkede af som en kvist! Også jeg, da jeg boede i byen det første år, længtes utrøsteligt. Det er, som om du ikke lever det hele - ikke det hele sammen - men halvdelen af ​​din sjæl forblev i landsbyen, og du bliver ved med at tænke dag og nat: hvordan er det, hvad er der? ..

Hendes ord ser ud til at genlyde klokkernes ringning, som om hun bevidst taler i harmoni med dem. Tjenestepigen, der holder om sine skarpe knæ, ryster på hovedet i et hvidt tørklæde og bider sig i læberne og lytter trist til noget. Ustinyas tykke stemme lyder hånende og vred, blød og trist.

Det plejede at være - du bliver døv, du bliver blind om den skarlagenrøde tesk på din side; og jeg har ikke nogen der: præsten brændte beruset ned i en ild, min onkel døde af kolera, der var brødre - den ene blev i soldaterne, de lavede en underboer, den anden -

murer, bor i Boygorod. Alle så ud til at blive skyllet væk fra jorden af ​​en oversvømmelse ...

Skænt mod vest hænger en rødlig sol på gyldne stråler på en overskyet himmel. En kvindes stille stemme, klokkers kobberstænk og frøernes glasagtige kvækken - alle de lyde, som byen lever af i disse minutter. Lyde svæver lavt over jorden, som svaler før regn. Over dem, omkring dem - stilhed, absorberende alt, som døden.

En absurd sammenligning er født; det er, som om byen er plantet i en stor flaske, der ligger på ryggen, tilstoppet med en ildprop, og nogen dovent, stille slår dens opvarmede glas udefra.

Pludselig taler Ustinha hurtigt, men forretningsmæssigt:

Nå, Mashutka, fortæl mig...

Hvad er det?

Lad os lave en sang...

Og Ustinya sukkende støjende synger hurtigt:

Åh, ja, på en hvid dag, med en klar sol.

Lys nat, med en måned ...

Tøvende famlende efter en melodi, synger pigen frygtsomt i en undertone:

Jeg er rastløs, unge pige...

Og Ustinha bringer selvsikkert og meget rørende melodien til ende:

Al hjertets sorg slider ...

Hun afsluttede og talte straks muntert, lidt pralende:

Og så begyndte det, sangen! Jeg, min kære, vil lære sange at folde, hvordan man snoer en tråd ... Nå, ja ...

Efter en pause, som om hun lyttede til frøernes sørgmodige stønnen, den dovne ringning af klokker, begyndte hun igen behændigt at lege med ord og lyde:

Åh, ja, hverken voldsomme snestorme om vinteren eller muntre vandløb om foråret ...

Tjenestepigen, der rykkede tæt ind til hende, hvilede sit hvide hoved på sin runde skulder, lukkede øjnene og, allerede dristigere, med en tynd skælvende stemme, fortsætter:

Kommunikerer ikke med indfødte side En trøstende nyhed for hjertet...

Så her er det! sagde Ustinha og slog hendes knæ med hånden. - Og jeg var yngre - det bedre sange foldet! Det plejede at være, at venner ville komme:

"Ustyusha, lær mig en sang!" Åh, og jeg vil oversvømme! .. Nå, hvordan bliver det videre?

Jeg ved det ikke,” sagde tjenestepigen og åbnede øjnene og smilede.

Jeg ser på dem gennem blomsterne i vinduet; sangerne lægger ikke mærke til mig, men jeg kan tydeligt se Ustinyas dybt forhulede kopper, Ustinyas ru kind, hendes lille øre, der ikke er dækket af et gult lommetørklæde, hendes hurtige grå øje, hendes lige næse, som en skates, og mandens stumpe hage. Denne kvinde er snedig, snakkesalig; hun elsker at drikke og lytte til læsningen af ​​hellige liv. Hun er en sladder over hele gaden, og mere end det: det lader til, at alle byens hemmeligheder er i hendes lomme. Ved siden af ​​hende, stærk og velnæret, er en knoglet, kantet tjenestepige en teenager. Ja, og tjenestepigens mund er barnlig; hendes små, fyldige læber er prustede, som om hun var fornærmet, bange for, at de nu ville fornærme endnu mere, og hun var ved at græde.

Svalerne flimrer over fortovet, de rører næsten jorden med buede vinger: det betyder, at myggene er sunket lavt - et tegn på, at det vil regne om natten. På hegnet, over for mit vindue, sidder en krage ubevægelig, som udskåret i træ, og følger med sine sorte øjne svalernes blink. De holdt op med at ringe, og frøernes støn var endnu højere, og stilheden var tykkere, varmere.

Lærken synger over markerne, kornblomsterne blomstrede på markerne,

Ustinya synger eftertænksomt, armene foldet over brystet, ser op mod himlen, og pigen ekko yndefuldt og dristigt:

Se på de indfødte marker!

Og Ustinya, der dygtigt opretholder en høj, svajende stemme, spreder åndelige ord med fløjl: Jeg vil gerne gå en tur, med en kær ven, gennem skovene! ..

Når de er færdige med at synge, tier de længe og klamrer sig tæt til hinanden;

så siger kvinden stille, eftertænksomt:

Har Ali sat sangen dårligt sammen? Det er overhovedet godt...

Se, tjenestepigen stoppede hende stille og roligt.

De kigger ind højre side, skråt fra sig selv: der, generøst badet i solen, træder vigtigst en stor præst i en purpurfarvet kasse, afmålt omarrangerer en lang stav; sølvknoppen glitrer, det forgyldte kors på det brede bryst glitrer.

Kragen skævede til ham med sit sorte perleøje og fløj dovent med sine tunge vinger, op på en kvist bjergaske og faldt derfra i haven i en grå klump.

Kvinderne rejste sig, tavse, til taljen, bøjede sig for præsten. Han lagde ikke mærke til dem. Uden at sætte sig ned fulgte de ham med øjnene, indtil han drejede ind i en gyde.

Åh-ho, pige, - sagde Ustinya og rettede tørklædet på hovedet, -

Jeg ville ønske, jeg var yngre og med et andet ansigt...

Marya!.. Masha!..

Åh, de hedder...

Stuepigen løb forskrækket væk, og Ustinya, der atter satte sig på bænken, faldt i tanker og glattede den brogede chintz af sin kjole på sine knæ.

Frøerne stønner. Den indelukkede luft er ubevægelig, som vandet i en skovsø.

Dagen brænder stærkt. På markerne, bag den forgiftede flod Tesha, lyder et vredt brøl,

Fjern torden knurrer som en bjørn.

Maxim Gorky - HVORDAN SANGEN BLEV KOMPOSET, læs tekst

Se også Gorky Maxim - Prosa (historier, digte, romaner ...):

KIRKEGÅRD
I steppebyen, hvor jeg boede meget kedeligt, er alt bedre og smukkere ...

BESTIL
I parken, nær væggen i et lille gammelt sommerhus, blandt det affald, der er fejet ud af com...

Gorky Maxim

Hvordan har du sat sangen sammen

A.M. Gorky

Hvordan har du sat sangen sammen

Sådan sammensætter to kvinder en sang, til klosterklokkernes triste ringning, en sommerdag. Det var i en stille gade i Arzamas, før aften, på en bænk ved porten til det hus, hvor jeg boede. Byen døsede i juni-hverdagenes varme stilhed. Jeg, der sad ved vinduet med en bog i hænderne, lyttede til min kok, stærke, pockerede Ustinya, der stille og roligt talte med min shabrs stuepige, zemstvo-høvdingen.

Hvad skriver de ellers? spørger hun med en maskulin, men meget fleksibel stemme.

Intet andet,” svarer tjenestepigen eftertænksomt og stille, en tynd pige med mørkt ansigt og små, skræmte, ubevægelige øjne.

Så tag dine buer og få nogle penge, ikke?

Og hvem lever hvordan - gæt dig selv ... ehe-he ...

I dammen bag vores gades have kvækker frøerne med en mærkelig glasagtig lyd; klokkernes ringning plasker indgående i den varme stilhed; et sted i baghaven snorker en sav, men det ser ud til, at den snorker, falder i søvn og kvæles i varmen, naboens gamle hus.

Slægtninge, - siger Ustinya trist og vredt, - og flyt dig væk fra dem tre mil - og du er væk, og brækkede af som en kvist! Også jeg, da jeg boede i byen det første år, længtes utrøsteligt. Det er, som om du ikke lever det hele - ikke det hele sammen - men halvdelen af ​​din sjæl blev i landsbyen, og du bliver ved med at tænke dag og nat: hvordan er det, hvad er der? ..

Hendes ord ser ud til at genlyde klokkernes ringning, som om hun bevidst taler i harmoni med dem. Tjenestepigen, der holder om sine skarpe knæ, ryster på hovedet i et hvidt tørklæde og bider sig i læberne og lytter trist til noget. Ustinyas tykke stemme lyder hånende og vred, blød og trist.

Det plejede at være – man bliver døv, man bliver blind i en ond længsel efter sin egen side; og jeg har ikke nogen der: faderen brændte beruset ned i en brand, min onkel døde af kolera, der var brødre - en blev i soldaterne, de gjorde ham til en under, den anden er en murer, bor i Boygorod. Alle så ud til at blive skyllet væk fra jorden af ​​en oversvømmelse ...

Læner sig mod vest, på en overskyet himmel, hænger et rødligt salt på gyldne stråler. En kvindes stille stemme, klokkers kobberstænk og frøernes glasagtige kvækken - alle de lyde, som byen lever af i disse øjeblikke. Lyde svæver lavt over jorden, som svaler før regn. Over dem, omkring dem - stilhed, absorberende alt, som døden.

En absurd sammenligning er født: det er, som om byen er plantet i en stor flaske, der ligger på siden, tilstoppet med en ildprop, og nogen dovent, stille slår dens opvarmede glas udefra.

Pludselig taler Ustinha hurtigt, men forretningsmæssigt:

Nå, Mashutka, fortæl mig...

Hvad er det?

Lad os lave en sang...

Og Ustinya sukkende støjende synger hurtigt:

Åh, ja, på en hvid dag, i en klar sol,

Lys nat, med en måned ...

Tøvende famlende efter en melodi, synger pigen frygtsomt i en undertone:

Jeg er rastløs, unge pige...

Og Ustinha bringer selvsikkert og meget rørende melodien til ende:

Al hjertets sorg slider ...

Hun afsluttede og talte straks muntert, lidt pralende:

Og så begyndte det, sangen! Jeg, min kære, vil lære dig, hvordan man folder en penis, hvordan man snoer en tråd ... Nå, ja ...

Efter en pause, som om hun lyttede til frøernes sørgmodige stønnen, den dovne ringning af klokker, begyndte hun igen behændigt at lege med ord og lyde:

Åh, ja, ingen voldsomme snestorme om vinteren,

Ikke foråret strømmer muntert ...

Tjenestepigen, der rykkede tæt ind til hende, hvilede sit hvide hoved på sin runde skulder, lukkede øjnene og, allerede dristigere, med en tynd skælvende stemme, fortsætter:

Rapporter ikke fra den indfødte side

En trøstende nyhed for hjertet...

Så her er det! - sagde Ustinha og slog hendes knæ med hånden - Og jeg var yngre - jeg komponerede sange bedre! Nogle gange plager veninder: "Ustyusha, lær mig en sang!" Åh, og jeg vil oversvømme! .. Nå, hvordan bliver det videre?

Jeg ved det ikke,” sagde tjenestepigen og åbnede øjnene og smilede.

Jeg ser på dem gennem blomsterne i vinduet; sangerne lægger ikke mærke til mig, men jeg kan tydeligt se Ustinyas dybt afgroede kopper, Ustinyas ru kind, hendes lille øre, der ikke er dækket af et gult tørklæde, hendes grå hurtige øje, hendes næse lige, som en skates, og mandens stumpe hage. Denne kvinde er snedig, snakkesalig; hun elsker at drikke og lytte til læsningen af ​​hellige liv. Hun er en sladder over hele gaden, og mere end det: det lader til, at alle byens hemmeligheder er i hendes lomme. Ved siden af ​​hende, stærk og velnæret, er en knoglet, kantet tjenestepige en teenager. Ja, og tjenestepigens mund er barnlig; hendes små, fyldige læber er prustede, som om hun var fornærmet, bange for, at de nu ville fornærme endnu mere, og hun var ved at græde.

Svaler flimrer hen over fortovet, de rører næsten jorden med buede vinger: det betyder, at myg er sank lavt - et tegn på, at det vil regne om natten. På hegnet, over for mit vindue, sidder en krage ubevægelig, som udskåret i træ, og følger med sine sorte øjne svalernes blink. De holdt op med at ringe, og frøernes støn var endnu højere, og stilheden var tykkere, varmere.

Lærken synger over markerne,

Kornblomst blomster blomstrede på markerne,

Ustinya synger eftertænksomt, armene foldet over brystet, ser op mod himlen, og pigen ekko yndefuldt og dristigt:

Se på de indfødte marker!

Og Ustinya, der dygtigt opretholder en høj, svajende stemme, spreder åndelige ord med fløjl:

Gå en tur, med en kær ven, gennem skovene! ..

Når de er færdige med at synge, tier de længe og klamrer sig tæt til hinanden; så siger kvinden stille, eftertænksomt:

Har Ali sat sangen dårligt sammen? Det er overhovedet godt...

Se, tjenestepigen stoppede hende stille og roligt.

De ser til højre side, skråt fra sig selv: dér, generøst badet i solen, skrider en stor præst i en lilla kasket vigtige skridt og omarrangerer en lang stav med jævne mellemrum; sølvknoppen glitrer, det forgyldte kors på det brede bryst glitrer.

Kragen skævede til ham med sit sorte perleøje og fløj dovent med sine tunge vinger, op på en tot bjergaske og faldt derfra ned i haven i en grå klump.

Kvinderne rejste sig, tavse, til taljen, bøjede sig for præsten. Han lagde ikke mærke til dem. Uden at sætte sig ned fulgte de ham med øjnene, indtil han drejede ind i en gyde.

Åh-ho, pige, - sagde Ustinya og rettede tørklædet på hovedet, - hvis jeg var yngre og med et andet ansigt ...

Marya!.. Masha!..

Åh, de hedder...

Stuepigen løb forskrækket væk, og Ustinya, der atter satte sig på bænken, faldt i tanker og glattede den brogede chintz af sin kjole på sine knæ.

Frøerne stønner. Den indelukkede Luft er ubevægelig, som Vandet i en Skovsø, Dagen brænder blomstrende. På markerne, ud over den forgiftede flod Tesha, lyder der en vred rumlen, en fjern torden knurrer som en bjørn.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 1 sider)

Maksim Gorky
Hvordan har du sat sangen sammen

Sådan sammensætter to kvinder en sang, til klosterklokkernes triste ringning, en sommerdag. Det var i en stille gade i Arzamas, før aften, på en bænk ved porten til det hus, hvor jeg boede. Byen døsede i juni-hverdagenes varme stilhed. Jeg, der sad ved vinduet med en bog i hænderne, lyttede til min kok, stærke, pockerede Ustinya, der stille og roligt talte med min shabrs stuepige, zemstvo-høvdingen.

- Hvad skriver de ellers? spørger hun med en maskulin, men meget fleksibel stemme.

"Intet andet," svarer tjenestepigen eftertænksomt og stille, en tynd pige med et mørkt ansigt og små, skræmte, ubevægelige øjne.

- Så, - få buer og få nogle penge, - ikke?

- Og hvem lever som - gæt selv ... ehe-he ...

I dammen bag vores gades have kvækker frøerne med en mærkelig glasagtig lyd; klokkernes ringning plasker indgående i den varme stilhed; et sted i baghaven snorker en sav, men det ser ud til, at den snorker, falder i søvn og kvæles i varmen, naboens gamle hus.

"Slægtninge," siger Ustinya trist og vredt, "men flyt dig tre kilometer væk fra dem, og du er væk, og brækkede af som en kvist!" Også jeg, da jeg boede i byen det første år, længtes utrøsteligt. Det er, som om du ikke lever det hele - ikke det hele sammen - men halvdelen af ​​din sjæl forbliver i landsbyen, og du bliver ved med at tænke dag og nat: hvordan er det, hvad er der? ..

Hendes ord ser ud til at genlyde klokkernes ringning, som om hun bevidst taler i harmoni med dem. Tjenestepigen, der holder om sine skarpe knæ, ryster på hovedet i et hvidt tørklæde og bider sig i læberne og lytter trist til noget. Ustinyas tykke stemme lyder hånende og vred, blød og trist.

- Det plejede at være - man bliver døv, man bliver blind i en ond Længsel efter sin egen Side; og jeg har ikke nogen der: præsten brændte beruset ned i en brand, min onkel døde af kolera, der var brødre - den ene forblev i soldaterne, de lavede en undermand, den anden er en murer, bor i Boygorod. Alle så ud til at blive skyllet væk fra jorden af ​​en oversvømmelse ...

Skænt mod vest hænger en rødlig sol på gyldne stråler på en overskyet himmel. En kvindes stille stemme, klokkers kobberstænk og frøernes glasagtige kvækken er alle de lyde, som byen lever af i disse øjeblikke. Lyde svæver lavt over jorden, som svaler før regn. Over dem, omkring dem - stilhed, absorberende alt, som døden.

En absurd sammenligning er født: det er, som om byen er plantet i en stor flaske, der ligger på siden, tilstoppet med en ildprop, og nogen dovent, stille slår dens opvarmede glas udefra.

Pludselig siger Ustimya rask, men sagligt:

- Jamen, Mashutka, fortæl mig...

- Hvad er det?

Lad os lave en sang...

Og Ustinya sukkende støjende synger hurtigt:

Åh, ja, på en hvid dag, i en klar sol,
Lys nat, med en måned ...

Tøvende famlende efter en melodi, synger pigen frygtsomt i en undertone:

Jeg er rastløs, unge pige...

Og Ustimya bringer selvsikkert og meget rørende melodien til slutningen:

Al hjertets sorg slider ...

Hun afsluttede og talte straks muntert, lidt pralende:

- Så det begyndte, sangen! Jeg, min kære, vil lære dig, hvordan man folder sange, hvordan man snoer en tråd ... Nå, ja ...

Efter en pause, som om hun lyttede til frøernes sørgmodige stønnen, den dovne ringning af klokker, begyndte hun igen behændigt at lege med ord og lyde:

Åh, ja, ingen voldsomme snestorme om vinteren,
Ikke foråret strømmer muntert ...

Tjenestepigen, der rykkede tæt ind til hende, hvilede sit hvide hoved på sin runde skulder, lukkede øjnene og, allerede dristigere, med en tynd skælvende stemme, fortsætter:

Rapporter ikke fra den indfødte side
Hjertevarmende nyhed...

- Så her er det! sagde Ustinha og slog hendes knæ med hånden. - Og jeg var yngre - jeg komponerede sange bedre! Nogle gange plager veninder: "Ustyusha, lær mig en sang!" Åh, og jeg vil oversvømme! .. Nå, hvordan bliver det videre?

"Jeg ved det ikke," sagde pigen og åbnede øjnene og smilede.

Jeg ser på dem gennem blomsterne i vinduet; sangerne lægger ikke mærke til mig, men jeg kan tydeligt se Ustinyas dybt forhulede kopper, Ustinyas ru kind, hendes lille øre, der ikke er dækket af et gult lommetørklæde, hendes hurtige grå øje, hendes lige næse, som en skates, og mandens stumpe hage. Denne kvinde er snedig, snakkesalig; hun elsker at drikke og lytte til læsningen af ​​hellige liv. Hun er en sladder over hele gaden, og mere end det: det lader til, at alle byens hemmeligheder er i hendes lomme. Ved siden af ​​hende, stærk og velnæret, er en knoglet, kantet tjenestepige en teenager. Og tjenestepigens mund er barnlig: små, fyldige læber tudes, som om hun var fornærmet, bange for, at nu skal de fornærme endnu mere, og hun er ved at græde.

Svalerne flimrer over fortovet, deres buede vinger rører næsten jorden: det betyder, at myggene er sunket lavt - et tegn på, at det vil regne om natten. På hegnet, over for mit vindue, sidder en krage ubevægelig, som udskåret i træ, og følger med sine sorte øjne svalernes blink. De holdt op med at ringe, og frøernes støn var endnu højere, og stilheden var tykkere, varmere.

Lærken synger over markerne.
Kornblomst blomster blomstrede på markerne,

- Ustinya synger eftertænksomt, folder armene over brystet, ser på himlen, og tjenestepigen ekko blødt og dristigt:

Se på de indfødte marker!

Og Ustinya, der dygtigt opretholder en høj, svajende stemme, spreder åndelige ord med fløjl:

Gå en tur, med en kær ven, gennem skovene! ..

Når de er færdige med at synge, tier de længe og klamrer sig tæt til hinanden; så siger kvinden stille, eftertænksomt:

Har Ali sat sangen dårligt sammen? Det er overhovedet godt...

"Se," stoppede tjenestepigen hende stille.

De ser til højre side, skråt væk fra dem: dér, generøst badet i solen, træder vigtigst en stor præst i en purpurfarvet kasse, afmålt omarrangerer en lang stav; sølvknoppen glitrer, det forgyldte kors på det brede bryst glitrer.

Kragen skævede til ham med sit sorte perleøje og fløj dovent med sine tunge vinger, op på en tot bjergaske og faldt derfra ned i haven i en grå klump.

Kvinderne rejste sig, tavse, til taljen, bøjede sig for præsten. Han lagde ikke mærke til dem. Uden at sætte sig ned fulgte de ham med øjnene, indtil han drejede ind i en gyde.

"Åh, ho, pige," sagde Ustinya og rettede tørklædet på hovedet, "ville jeg være yngre og med et andet ansigt ...

- Marya! .. Masha! ..

- Åh, jeg hedder...

Stuepigen løb forskrækket væk, og Ustinya, der atter satte sig på bænken, faldt i tanker og glattede den brogede chintz af sin kjole på sine knæ.

Frøerne stønner. Den indelukkede luft er ubevægelig, som vandet i en skovsø. Dagen brænder stærkt. På markerne, på den anden side af den forgiftede flod Tesha, lyder der en vred rumlen - fjern torden knurrer som en bjørn.

Hvordan har du sat sangen sammen

Sådan sammensætter to kvinder en sang, til klosterklokkernes triste ringning, en sommerdag. Det var i en stille gade i Arzamas, før aften, på en bænk ved porten til det hus, hvor jeg boede. Byen døsede i juni-hverdagenes varme stilhed. Jeg, der sad ved vinduet med en bog i hænderne, lyttede til min kok, stærke, pockerede Ustinya, der stille og roligt talte med min shabrs stuepige, zemstvo-høvdingen.

Hvad skriver de ellers? spørger hun med en maskulin, men meget fleksibel stemme.

Intet andet,” svarer tjenestepigen eftertænksomt og stille, en tynd pige med mørkt ansigt og små, skræmte, ubevægelige øjne.

Så tag dine buer og få nogle penge, ikke?

Og hvem lever hvordan - gæt dig selv ... ehe-he ...

I dammen bag vores gades have kvækker frøerne med en mærkelig glasagtig lyd; klokkernes ringning plasker indgående i den varme stilhed; et sted i baghaven snorker en sav, men det ser ud til, at den snorker, falder i søvn og kvæles i varmen, naboens gamle hus.

Slægtninge, - siger Ustinya trist og vredt, - og flyt dig væk fra dem tre mil - og du er væk, og brækkede af som en kvist! Også jeg, da jeg boede i byen det første år, længtes utrøsteligt. Det er, som om du ikke lever det hele - ikke det hele sammen - men halvdelen af ​​din sjæl blev i landsbyen, og du bliver ved med at tænke dag og nat: hvordan er det, hvad er der? ..

Hendes ord ser ud til at genlyde klokkernes ringning, som om hun bevidst taler i harmoni med dem. Tjenestepigen, der holder om sine skarpe knæ, ryster på hovedet i et hvidt tørklæde og bider sig i læberne og lytter trist til noget. Ustinyas tykke stemme lyder hånende og vred, blød og trist.

Det plejede at være – man bliver døv, man bliver blind i en ond længsel efter sin egen side; og jeg har ikke nogen der: faderen brændte beruset ned i en brand, min onkel døde af kolera, der var brødre - en blev i soldaterne, de gjorde ham til en under, den anden er en murer, bor i Boygorod. Alle så ud til at blive skyllet væk fra jorden af ​​en oversvømmelse ...

Læner sig mod vest, på en overskyet himmel, hænger et rødligt salt på gyldne stråler. En kvindes stille stemme, klokkers kobberstænk og frøernes glasagtige kvækken - alle de lyde, som byen lever af i disse øjeblikke. Lyde svæver lavt over jorden, som svaler før regn. Over dem, omkring dem - stilhed, absorberende alt, som døden.

En absurd sammenligning er født: det er, som om byen er plantet i en stor flaske, der ligger på siden, tilstoppet med en ildprop, og nogen dovent, stille slår dens opvarmede glas udefra.

Pludselig taler Ustinha hurtigt, men forretningsmæssigt:

Nå, Mashutka, fortæl mig...

Hvad er det?

Lad os lave en sang...

Og Ustinya sukkende støjende synger hurtigt:

Åh, ja, på en hvid dag, i en klar sol,

Lys nat, med en måned ...

Tøvende famlende efter en melodi, synger pigen frygtsomt i en undertone:

Jeg er rastløs, unge pige...

Og Ustinha bringer selvsikkert og meget rørende melodien til ende:

Al hjertets sorg slider ...

Hun afsluttede og talte straks muntert, lidt pralende:

Og så begyndte det, sangen! Jeg, min kære, vil lære dig, hvordan man folder en penis, hvordan man snoer en tråd ... Nå, ja ...

Efter en pause, som om hun lyttede til frøernes sørgmodige stønnen, den dovne ringning af klokker, begyndte hun igen behændigt at lege med ord og lyde:

Åh, ja, ingen voldsomme snestorme om vinteren,

Ikke foråret strømmer muntert ...

Tjenestepigen, der rykkede tæt ind til hende, hvilede sit hvide hoved på sin runde skulder, lukkede øjnene og, allerede dristigere, med en tynd skælvende stemme, fortsætter:

Rapporter ikke fra den indfødte side

En trøstende nyhed for hjertet...

Så her er det! - sagde Ustinha og slog hendes knæ med hånden - Og jeg var yngre - jeg komponerede sange bedre! Nogle gange plager veninder: "Ustyusha, lær mig en sang!" Åh, og jeg vil oversvømme! .. Nå, hvordan bliver det videre?

Jeg ved det ikke,” sagde tjenestepigen og åbnede øjnene og smilede.

Jeg ser på dem gennem blomsterne i vinduet; sangerne lægger ikke mærke til mig, men jeg kan tydeligt se Ustinyas dybt afgroede kopper, Ustinyas ru kind, hendes lille øre, der ikke er dækket af et gult tørklæde, hendes grå hurtige øje, hendes næse lige, som en skates, og mandens stumpe hage. Denne kvinde er snedig, snakkesalig; hun elsker at drikke og lytte til læsningen af ​​hellige liv. Hun er en sladder over hele gaden, og mere end det: det lader til, at alle byens hemmeligheder er i hendes lomme. Ved siden af ​​hende, stærk og velnæret, er en knoglet, kantet tjenestepige en teenager. Ja, og tjenestepigens mund er barnlig; hendes små, fyldige læber er prustede, som om hun var fornærmet, bange for, at de nu ville fornærme endnu mere, og hun var ved at græde.

Svaler flimrer hen over fortovet, de rører næsten jorden med buede vinger: det betyder, at myg er sank lavt - et tegn på, at det vil regne om natten. På hegnet, over for mit vindue, sidder en krage ubevægelig, som udskåret i træ, og følger med sine sorte øjne svalernes blink. De holdt op med at ringe, og frøernes støn var endnu højere, og stilheden var tykkere, varmere.

Lærken synger over markerne,

Kornblomstblomster på markerne har blomstret, "synger Ustinya eftertænksomt, folder armene over brystet, ser på himlen, og pigen ekko blødt og dristigt:

Se på de indfødte marker!

Og Ustinya, der dygtigt opretholder en høj, svajende stemme, spreder åndelige ord med fløjl:

Gå en tur, med en kær ven, gennem skovene! ..

Når de er færdige med at synge, tier de længe og klamrer sig tæt til hinanden; så siger kvinden stille, eftertænksomt:

Har Ali sat sangen dårligt sammen? Det er overhovedet godt...

Se, tjenestepigen stoppede hende stille og roligt.

De ser til højre side, skråt fra sig selv: dér, generøst badet i solen, skrider en stor præst i en lilla kasket vigtige skridt og omarrangerer en lang stav med jævne mellemrum; sølvknoppen glitrer, det forgyldte kors på det brede bryst glitrer.

Kragen skævede til ham med sit sorte perleøje og fløj dovent med sine tunge vinger, op på en tot bjergaske og faldt derfra ned i haven i en grå klump.

Kvinderne rejste sig, tavse, til taljen, bøjede sig for præsten. Han lagde ikke mærke til dem. Uden at sætte sig ned fulgte de ham med øjnene, indtil han drejede ind i en gyde.

Åh-ho, pige, - sagde Ustinya og rettede tørklædet på hovedet, - hvis jeg var yngre og med et andet ansigt ...

Marya!.. Masha!..

Åh, de hedder...

Stuepigen løb forskrækket væk, og Ustinya, der atter satte sig på bænken, faldt i tanker og glattede den brogede chintz af sin kjole på sine knæ.

Frøerne stønner. Den indelukkede Luft er ubevægelig, som Vandet i en Skovsø, Dagen brænder blomstrende. På markerne, ud over den forgiftede flod Tesha, lyder der en vred rumlen, - fjern torden knurrer som en bjørn.

NOTER
HVORDAN SANGEN BLEV KOMPOSET
feature artikel

Først udgivet i tidsskriftet "Chronicle", 1915, december, det tredje af fire essays (I. Lysegrå med blå; II. Bog; IV. Fuglesynd), forenet med fællestitlen "Erindringer".

I begyndelsen af ​​1929 skrev M. Gorky til I. A. Gruzdev, at historien "Hvordan sangen blev komponeret" er en sand beskrivelse af det faktum, han observerede i Arzamas i sommeren 1902 (A. M. Gorkys arkiv).

A.M. Gorky

Hvordan har du sat sangen sammen

Sådan sammensætter to kvinder en sang, til klosterklokkernes triste ringning, en sommerdag. Det var i en stille gade i Arzamas, før aften, på en bænk ved porten til det hus, hvor jeg boede. Byen døsede i juni-hverdagenes varme stilhed. Jeg, der sad ved vinduet med en bog i hænderne, lyttede til min kok, stærke, pockerede Ustinya, der stille og roligt talte med min shabrs stuepige, zemstvo-høvdingen.

Hvad skriver de ellers? spørger hun med en maskulin, men meget fleksibel stemme.

Intet andet,” svarer tjenestepigen eftertænksomt og stille, en tynd pige med mørkt ansigt og små, skræmte, ubevægelige øjne.

Så tag dine buer og få nogle penge, ikke?

Og hvem lever hvordan - gæt dig selv ... ehe-he ...

I dammen bag vores gades have kvækker frøerne med en mærkelig glasagtig lyd; klokkernes ringning plasker indgående i den varme stilhed; et sted i baghaven snorker en sav, men det ser ud til, at den snorker, falder i søvn og kvæles i varmen, naboens gamle hus.

Slægtninge, - siger Ustinya trist og vredt, - og flyt dig væk fra dem tre mil - og du er væk, og brækkede af som en kvist! Også jeg, da jeg boede i byen det første år, længtes utrøsteligt. Det er, som om du ikke lever det hele - ikke det hele sammen - men halvdelen af ​​din sjæl blev i landsbyen, og du bliver ved med at tænke dag og nat: hvordan er det, hvad er der? ..

Hendes ord ser ud til at genlyde klokkernes ringning, som om hun bevidst taler i harmoni med dem. Tjenestepigen, der holder om sine skarpe knæ, ryster på hovedet i et hvidt tørklæde og bider sig i læberne og lytter trist til noget. Ustinyas tykke stemme lyder hånende og vred, blød og trist.

Det plejede at være – man bliver døv, man bliver blind i en ond længsel efter sin egen side; og jeg har ikke nogen der: faderen brændte beruset ned i en brand, min onkel døde af kolera, der var brødre - en blev i soldaterne, de gjorde ham til en under, den anden er en murer, bor i Boygorod. Alle så ud til at blive skyllet væk fra jorden af ​​en oversvømmelse ...

Læner sig mod vest, på en overskyet himmel, hænger et rødligt salt på gyldne stråler. En kvindes stille stemme, klokkers kobberstænk og frøernes glasagtige kvækken - alle de lyde, som byen lever af i disse øjeblikke. Lyde svæver lavt over jorden, som svaler før regn. Over dem, omkring dem - stilhed, absorberende alt, som døden.

En absurd sammenligning er født: det er, som om byen er plantet i en stor flaske, der ligger på siden, tilstoppet med en ildprop, og nogen dovent, stille slår dens opvarmede glas udefra.

Pludselig taler Ustinha hurtigt, men forretningsmæssigt:

Nå, Mashutka, fortæl mig...

Hvad er det?

Lad os lave en sang...

Og Ustinya sukkende støjende synger hurtigt:

Åh, ja, på en hvid dag, i en klar sol,

Lys nat, med en måned ...

Tøvende famlende efter en melodi, synger pigen frygtsomt i en undertone:

Jeg er rastløs, unge pige...

Og Ustinha bringer selvsikkert og meget rørende melodien til ende:

Al hjertets sorg slider ...

Hun afsluttede og talte straks muntert, lidt pralende:

Og så begyndte det, sangen! Jeg, min kære, vil lære dig, hvordan man folder en penis, hvordan man snoer en tråd ... Nå, ja ...

Efter en pause, som om hun lyttede til frøernes sørgmodige stønnen, den dovne ringning af klokker, begyndte hun igen behændigt at lege med ord og lyde:

Åh, ja, ingen voldsomme snestorme om vinteren,

Ikke foråret strømmer muntert ...

Tjenestepigen, der rykkede tæt ind til hende, hvilede sit hvide hoved på sin runde skulder, lukkede øjnene og, allerede dristigere, med en tynd skælvende stemme, fortsætter:

Rapporter ikke fra den indfødte side

En trøstende nyhed for hjertet...

Så her er det! - sagde Ustinha og slog hendes knæ med hånden - Og jeg var yngre - jeg komponerede sange bedre! Nogle gange plager veninder: "Ustyusha, lær mig en sang!" Åh, og jeg vil oversvømme! .. Nå, hvordan bliver det videre?

Jeg ved det ikke,” sagde tjenestepigen og åbnede øjnene og smilede.

Jeg ser på dem gennem blomsterne i vinduet; sangerne lægger ikke mærke til mig, men jeg kan tydeligt se Ustinyas dybt afgroede kopper, Ustinyas ru kind, hendes lille øre, der ikke er dækket af et gult tørklæde, hendes grå hurtige øje, hendes næse lige, som en skates, og mandens stumpe hage. Denne kvinde er snedig, snakkesalig; hun elsker at drikke og lytte til læsningen af ​​hellige liv. Hun er en sladder over hele gaden, og mere end det: det lader til, at alle byens hemmeligheder er i hendes lomme. Ved siden af ​​hende, stærk og velnæret, er en knoglet, kantet tjenestepige en teenager. Ja, og tjenestepigens mund er barnlig; hendes små, fyldige læber er prustede, som om hun var fornærmet, bange for, at de nu ville fornærme endnu mere, og hun var ved at græde.

Svaler flimrer hen over fortovet, de rører næsten jorden med buede vinger: det betyder, at myg er sank lavt - et tegn på, at det vil regne om natten. På hegnet, over for mit vindue, sidder en krage ubevægelig, som udskåret i træ, og følger med sine sorte øjne svalernes blink. De holdt op med at ringe, og frøernes støn var endnu højere, og stilheden var tykkere, varmere.

Lærken synger over markerne,