Og læs skolens sidste side. Læs hele bogen "Det sidste blad" online - O

Vi inviterer dig til at læse O. Henrys historie "Det sidste blad" på russisk (forkortet). Denne mulighed er ikke egnet til dem, der studerer russisk, engelsk eller for dem, der ønsker at gøre sig bekendt med indholdet af arbejdet. Som du ved, har O. Henry en unik stil. Den er fyldt med neologismer, sofismer, ordspil og andre stilistiske indretninger. For at læse O. Henrys historier i originalen skal der forberedes.

O. Henry. Sidste side. Del 1 (baseret på historien "The Last Leaf" af O. Henry)

I en lille blok vest for Washington Square kaldes gaderne for færdselsårer. De danner mærkelige vinkler og skæve linjer. Og kunstnere elskede at bosætte sig i dette kvarter, fordi vinduerne der for det meste vendte mod nord, og huslejen var billig.

Sue og Jonesys studie lå på toppen af ​​et tre-etagers murstenshus. Jonesy er en diminutiv af Joanna. Den ene kom fra Maine, den anden fra Californien. De mødtes på en café på Eightth Street og fandt ud af, at deres syn på kunst, endivesalat og moderigtige ærmer var helt det samme. Som følge heraf opstod et fælles studie. Dette var i maj.

I november gik en ugæstfri fremmed, som lægerne kalder Lungebetændelse, usynligt rundt om blokken og rørte ved det ene eller det andet med sine iskolde fingre. Men hvis han i andre dele af byen gik frimodigt og dræbte snesevis af ofre, traskede han her, i labyrinten af ​​smalle gyder, fod for fod. Hr. Lungebetændelse kunne ikke kaldes en galant herre. En tynd, anæmisk pige kunne næppe betragtes som en værdig modstander for den kraftige unge mand med røde næver og åndenød. Men han væltede hende, og Jonesy lå ubevægelig på den malede jernseng og kiggede gennem vinduets lille ramme på den blanke mur i nabohuset af mursten.

"Hun har en chance ... ja, lad os sige, mod ti," sagde lægen og rystede kviksølvet i termometeret af sig. - Og kun hvis hun selv vil leve. Al vores medicin bliver meningsløs, når folk begynder at handle i bedemandens interesse. Din lille dame har besluttet, at hun aldrig bliver bedre. Hvad tænker hun på?

"Hun ... hun ville male Napoli-bugten," sagde Sue.

- Med maling? Nonsens! Er der noget på hendes sjæl, der virkelig er værd at tænke på, for eksempel en mand?

"Nå, så er hun bare svækket," besluttede lægen. "Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan gøre som repræsentant for videnskaben." Men da min patient begynder at tælle vognene i sit begravelsesoptog, slår jeg halvtreds procent af stoffernes helbredende kraft. Hvis du kan få hende til bare en gang at spørge, hvilken stil af ærmer der vil blive brugt denne vinter, garanterer jeg dig, at hun vil have en ud af fem chance i stedet for en ud af ti.

Efter lægen var gået, løb Sue ud på værkstedet og græd i lang tid. Så gik hun modigt ind på Jonesys værelse med et tegnebræt og fløjtede ragtime.

Johnsy lå med ansigtet vendt mod vinduet, knap synligt under tæpperne. Sue holdt op med at fløjte og troede, at Johnsy var faldet i søvn. Hun satte tavlen op og begyndte at tegne til magasinhistorien.

Mens Sue tegnede en cowboyfigur til en historie, hørte Sue en stille hvisken gentaget flere gange. Hun gik hastigt hen til sengen. Jonesys øjne var vidt åbne. Hun kiggede ud af vinduet og talte – talte baglæns

"Tolv," sagde hun, og lidt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "otte" og "syv", næsten samtidigt. Sue kiggede ud af vinduet. Hvad var der at tælle? Det eneste, der var synligt, var en tom, kedelig gårdhave og den tomme mur i et murstenshus tyve skridt væk. En gammel, gammel efeu med en knudret stamme, rådden ved rødderne, vævede halvdelen af ​​murstensvæggen. Efterårets kolde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nøgne skeletter klyngede sig til de smuldrende mursten.

"Seks," svarede Jonesy, knap hørbar. "Nu flyver de meget hurtigere rundt." For tre dage siden var der næsten hundrede af dem. Mit hoved snurrede for at tælle. Og nu er det nemt. Endnu en er fløjet. Nu er der kun fem tilbage.

- Hvad er fem, skat? Fortæl din Sudie.

- Listjev. På efeuen. Når det sidste blad falder, dør jeg. Jeg har vidst det i tre dage nu.

- Det er første gang, jeg har hørt sådan noget sludder! - Sagsøgte svarede med foragt. "Hvad kan bladene på den gamle efeu have at gøre med, at du bliver bedre?" Og du elskede stadig denne vedbend så meget, grimme pige! Vær ikke dum. Men selv i dag sagde lægen til mig, at du snart ville blive rask...undskyld mig, hvordan sagde han det?..at du har ti chancer mod en. Prøv at spise lidt bouillon, og lad din Sudie færdiggøre tegningen, så hun kan sælge den til redaktøren og købe vin til sin syge pige og svinekoeletter til sig selv.

"Du behøver ikke købe mere vin," svarede Jonesy og kiggede opmærksomt ud af vinduet. - Endnu en er fløjet. Nej, jeg vil ikke have noget bouillon. Så det efterlader kun fire. Jeg vil se det sidste blad falde. Så dør jeg også.

SIDSTE SIDE

(fra samlingen "Den brændende lampe" 1907)

I en lille blok vest for Washington Square blev gaderne forvirrede og brød i korte strimler kaldet færdselsårer. Disse passager danner mærkelige vinkler og buede linjer. En gade der krydser endda sig selv to gange. En vis kunstner formåede at opdage en meget værdifuld ejendom ved denne gade. Antag, at en butiksplukker med en regning for maling, papir og lærred møder sig selv der og går hjem uden at modtage en eneste cent af regningen!

Og derfor stødte kunstfolk på det ejendommelige kvarter Greenwich Village på jagt efter nordvendte vinduer, tage fra det 18. århundrede, hollandske lofter og billig husleje. Så flyttede de et par tinkrus og et fyrfad eller to dertil fra Sixth Avenue og grundlagde en "koloni".

Sue og Jonesys studie lå på toppen af ​​et tre-etagers murstenshus. Jonesy er en diminutiv af Joanna. Den ene kom fra Maine, den anden fra Californien. De mødtes ved table d'hôte på en restaurant på Volma Street og fandt ud af, at deres syn på kunst, endivesalat og moderigtige ærmer faldt fuldstændig sammen. Som følge heraf opstod et fælles studie.

Dette var i maj. I november gik en ugæstfri fremmed, som lægerne kalder Lungebetændelse, usynligt rundt i kolonien og rørte ved det ene eller det andet med sine iskolde fingre. Langs East Side gik denne morder frimodigt og dræbte snesevis af ofre, men her, i labyrinten af ​​smalle, mosdækkede gyder, traskede han fod efter nøgen.

Hr. Lungebetændelse var på ingen måde en galant gammel herre. En lille pige, anæmisk fra Californiens skumfiduser, var næppe en værdig modstander for den kraftige gamle dunce med de røde næver og åndenød. Men han væltede hende, og Jonesy lå ubevægelig på den malede jernseng og kiggede gennem den lavvandede ramme af det hollandske vindue på den blanke mur i nabohuset af mursten.

En morgen kaldte den optagede læge med en bevægelse af sine pjuskede grå øjenbryn Sue ind i korridoren.

"Hun har en chance ... ja, lad os sige, mod ti," sagde han og rystede kviksølvet i termometeret af sig. - Og kun hvis hun selv vil leve. Hele vores farmakopé bliver meningsløs, når folk begynder at handle i bedemandens interesse. Din lille dame har besluttet, at hun aldrig bliver bedre. Hvad tænker hun på?

Hun... hun ville male Napoli-bugten.

med maling? Nonsens! Er der noget på hendes sjæl, der virkelig er værd at tænke på, for eksempel en mand?

Nå, så blev hun bare svækket, besluttede lægen. - Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan som repræsentant for videnskaben. Men da min patient begynder at tælle vognene i sit begravelsesoptog, slår jeg halvtreds procent af stoffernes helbredende kraft af. Hvis du kan få hende til bare en gang at spørge, hvilken stil af ærmer der vil blive brugt denne vinter, garanterer jeg dig, at hun vil have en ud af fem chance i stedet for en ud af ti.

Efter at lægen var gået, løb Sue ind på værkstedet og græd i en japansk papirserviet, indtil den var helt gennemblødt. Så gik hun modigt ind på Jonesys værelse med et tegnebræt og fløjtede ragtime.

Johnsy lå med ansigtet vendt mod vinduet, knap synligt under tæpperne. Sue holdt op med at fløjte og troede, at Johnsy var faldet i søvn.

Hun satte tavlen op og begyndte en blækketegning af magasinhistorien. For unge kunstnere er vejen til kunst brolagt med illustrationer til magasinhistorier, hvormed unge forfattere baner vej til litteraturen.

Mens hun skitserede figuren af ​​en Idaho-cowboy i smarte ridebukser og en monokel til historien, hørte Sue en stille hvisken gentaget flere gange. Hun gik hastigt hen til sengen. Jonesys øjne var vidt åbne. Hun kiggede ud af vinduet og talte – talte baglæns.

"Tolv," sagde hun, og lidt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "otte" og "syv", næsten samtidigt.

Sue kiggede ud af vinduet. Hvad var der at tælle? Det eneste, der var synligt, var en tom, kedelig gårdhave og den tomme mur i et murstenshus tyve skridt væk. En gammel, gammel efeu med en knudret stamme, rådden ved rødderne, vævede halvdelen af ​​murstensvæggen. Efterårets kolde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nøgne skeletter klyngede sig til de smuldrende mursten.

Hvad er det, skat? - spurgte Sue.

"Seks," svarede Jonesy, knap hørbar. - Nu flyver de meget hurtigere rundt. For tre dage siden var der næsten hundrede af dem. Mit hoved snurrede for at tælle. Og nu er det nemt. Endnu en er fløjet. Nu er der kun fem tilbage.

Hvad er fem, skat? Fortæl din Sudie.

Listyev På efeuen. Når det sidste blad falder, dør jeg. Jeg har vidst det i tre dage nu. Har lægen ikke fortalt dig det?

Det er første gang, jeg har hørt sådan noget sludder! - sagde Sue med storslået foragt. - Hvad kan bladene på den gamle efeu have at gøre med, at du bliver bedre? Og du elskede stadig denne vedbend så meget, grimme pige! Vær ikke dum. Men selv i dag sagde lægen til mig, at du snart ville blive rask...undskyld mig, hvordan sagde han det?..at du har ti chancer mod en. Men det er ikke mindre, end hvad vi hver især her i New York oplever, når vi kører i sporvogn eller går forbi et nyt hus. Prøv at spise lidt bouillon, og lad din Sudie færdiggøre tegningen, så hun kan sælge den til redaktøren og købe vin til sin syge pige og svinekoeletter til sig selv.

"Du behøver ikke købe mere vin," svarede Jonesy og kiggede opmærksomt ud af vinduet. - Endnu en er fløjet. Nej, jeg vil ikke have noget bouillon. Så det efterlader kun fire. Jeg vil se det sidste blad falde. Så dør jeg også.

Jonesy, skat," sagde Sue og lænede sig ind over hende, "vil du love ikke at åbne dine øjne og ikke kigge ud af vinduet, før jeg er færdig med at arbejde?" Jeg skal aflevere illustrationen i morgen. Jeg har brug for lys, ellers ville jeg trække gardinet ned.

Kan du ikke tegne i det andet rum? - spurgte Jonesy koldt.

"Jeg vil gerne sidde sammen med dig," sagde Sue. "Desuden vil jeg ikke have, at du ser på de dumme blade."

"Sidste side"

I en lille blok vest for Washington Square blev gaderne forvirrede og brød i korte strimler kaldet færdselsårer. Disse passager danner mærkelige vinkler og buede linjer. En gade der krydser endda sig selv to gange. En vis kunstner formåede at opdage en meget værdifuld ejendom ved denne gade.

Antag, at en butiksplukker med en regning for maling, papir og lærred møder sig selv der og går hjem uden at modtage en eneste cent af regningen!

Og derfor stødte kunstfolk på det ejendommelige kvarter Greenwich Village på jagt efter nordvendte vinduer, tage fra det 18. århundrede, hollandske lofter og billig husleje. Så flyttede de et par tinkrus og et fyrfad eller to dertil fra Sixth Avenue og grundlagde en "koloni".

Sue og Jonesys studie lå på toppen af ​​et tre-etagers murstenshus.

Jonesy er en diminutiv af Joanna. Den ene kom fra Maine, den anden fra Californien. De mødtes ved table d'hôte på en restaurant på Volma Street og fandt ud af, at deres syn på kunst, endivesalat og moderigtige ærmer faldt fuldstændig sammen. Som følge heraf opstod et fælles studie.

Dette var i maj. I november gik en ugæstfri fremmed, som lægerne kalder Lungebetændelse, usynligt rundt i kolonien og rørte ved det ene eller det andet med sine iskolde fingre. Langs East Side gik denne morder frimodigt og dræbte snesevis af ofre, men her, i labyrinten af ​​smalle, mosdækkede gyder, traskede han fod efter nøgen.

Hr. Lungebetændelse var på ingen måde en galant gammel herre. En lille pige, anæmisk fra Californiens skumfiduser, var næppe en værdig modstander for den kraftige gamle dunce med de røde næver og åndenød. Men han væltede hende, og Jonesy lå ubevægelig på den malede jernseng og kiggede gennem den lavvandede ramme af det hollandske vindue på den blanke mur i nabohuset af mursten.

En morgen kaldte den optagede læge med en bevægelse af sine pjuskede grå øjenbryn Sue ind i korridoren.

"Hun har en chance ... ja, lad os sige, mod ti," sagde han og rystede kviksølvet i termometeret af sig. - Og kun hvis hun selv vil leve. Hele vores farmakopé bliver meningsløs, når folk begynder at handle i bedemandens interesse. Din lille dame har besluttet, at hun aldrig bliver bedre. Hvad tænker hun på?

Hun... hun ville male Napoli-bugten.

med maling? Nonsens! Er der noget på hendes sjæl, der virkelig er værd at tænke på, for eksempel en mand?

Nå, så blev hun bare svækket, besluttede lægen. - Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan som repræsentant for videnskaben. Men da min patient begynder at tælle vognene i sit begravelsesoptog, slår jeg halvtreds procent af stoffernes helbredende kraft af. Hvis du kan få hende til bare en gang at spørge, hvilken stil af ærmer der vil blive brugt denne vinter, garanterer jeg dig, at hun vil have en ud af fem chance i stedet for en ud af ti.

Efter at lægen var gået, løb Sue ind på værkstedet og græd i en japansk papirserviet, indtil den var helt gennemblødt.

Så gik hun modigt ind på Jonesys værelse med et tegnebræt og fløjtede ragtime.

Johnsy lå med ansigtet vendt mod vinduet, knap synligt under tæpperne.

Sue holdt op med at fløjte og troede, at Johnsy var faldet i søvn.

Hun satte tavlen op og begyndte en blækketegning af magasinhistorien. For unge kunstnere er vejen til kunst brolagt med illustrationer til magasinhistorier, hvormed unge forfattere baner vej til litteraturen.

Mens hun skitserede figuren af ​​en Idaho-cowboy i smarte ridebukser og en monokel til historien, hørte Sue en stille hvisken gentaget flere gange.

Hun gik hastigt hen til sengen. Jonesys øjne var vidt åbne. Hun kiggede ud af vinduet og talte – talte baglæns.

"Tolv," sagde hun, og lidt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "

"otte" og "syv" - næsten samtidigt.

Sue kiggede ud af vinduet. Hvad var der at tælle? Det eneste, der var synligt, var en tom, kedelig gårdhave og den tomme mur i et murstenshus tyve skridt væk. En gammel, gammel efeu med en knudret stamme, rådden ved rødderne, vævede halvdelen af ​​murstensvæggen. Efterårets kolde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nøgne skeletter klyngede sig til de smuldrende mursten.

Hvad er det, skat? - spurgte Sue.

"Seks," svarede Jonesy, knap hørbar. - Nu flyver de meget hurtigere rundt. For tre dage siden var der næsten hundrede af dem. Mit hoved snurrede for at tælle. Og nu er det nemt. Endnu en er fløjet. Nu er der kun fem tilbage.

Hvad er fem, skat? Fortæl din Sudie.

Listyev På efeuen. Når det sidste blad falder, dør jeg. Jeg har vidst det i tre dage nu. Har lægen ikke fortalt dig det?

Det er første gang, jeg har hørt sådan noget sludder! - sagde Sue med storslået foragt. - Hvad kan bladene på den gamle efeu have at gøre med, at du bliver bedre? Og du elskede stadig denne vedbend så meget, grimme pige! Vær ikke dum. Men selv i dag sagde lægen til mig, at du snart ville blive rask...undskyld mig, hvordan sagde han det?..at du har ti chancer mod en. Men det er ikke mindre, end hvad vi hver især her i New York oplever, når vi kører i sporvogn eller går forbi et nyt hus. Prøv at spise lidt bouillon, og lad din Sudie færdiggøre tegningen, så hun kan sælge den til redaktøren og købe vin til sin syge pige og svinekoeletter til sig selv.

"Du behøver ikke købe mere vin," svarede Jonesy og kiggede opmærksomt ud af vinduet. - Endnu en er fløjet. Nej, jeg vil ikke have noget bouillon. Så det efterlader kun fire. Jeg vil se det sidste blad falde. Så dør jeg også.

Jonesy, skat," sagde Sue og lænede sig ind over hende, "vil du love ikke at åbne dine øjne og ikke kigge ud af vinduet, før jeg er færdig med at arbejde?" Jeg skal aflevere illustrationen i morgen. Jeg har brug for lys, ellers ville jeg trække gardinet ned.

Kan du ikke tegne i det andet rum? - spurgte Jonesy koldt.

"Jeg vil gerne sidde sammen med dig," sagde Sue. "Desuden vil jeg ikke have, at du ser på de dumme blade."

Fortæl mig, når du er færdig," sagde Johnsy og lukkede øjnene, bleg og ubevægelig, som en falden statue, "fordi jeg vil se det sidste blad falde." Jeg er træt af at vente. Jeg er træt af at tænke. Jeg vil frigøre mig fra alt, hvad der holder mig - at flyve, at flyve lavere og lavere, som et af disse stakkels, trætte blade.

"Prøv at sove," sagde Sue. - Jeg skal ringe til Berman, jeg vil male ham som en eremit guldgraver. Jeg er der højst et minut. Hør, rør dig ikke før jeg kommer.

Old Man Berman var en kunstner, der boede i stueetagen under deres atelier.

Han var allerede over tres, og hans skæg, helt i krøller, som Michelangelos Moses, dalede fra hovedet af en satyr ned på en dværgs krop. I kunsten var Berman en fiasko. Han skulle altid skrive et mesterværk, men han startede ikke engang på det. I flere år havde han ikke skrevet andet end skilte, annoncer og lignende for et stykke brøds skyld. Han tjente nogle penge ved at posere for unge kunstnere, der ikke havde råd til professionelle modeller. Han drak meget, men talte alligevel om sit fremtidige mesterværk. Ellers var han en ilsk gammel mand, der hånede al sentimentalitet og så på sig selv som en vagthund, der var specielt udpeget til at vogte to unge kunstnere.

Sue fandt Berman, der lugtede stærkt af enebær i sit mørke skab nedenunder. I det ene hjørne stod der i femogtyve år et uberørt lærred på et staffeli, klar til at modtage de første berøringer af et mesterværk. Sue fortalte den gamle mand om Jonesys fantasi og om hendes frygt for, at hun, let og skrøbelig som et blad, ville flyve væk fra dem, når hendes skrøbelige forbindelse med verden blev svækket. Den gamle mand Berman, hvis røde læber var meget mærkbart vanding, råbte og hånede sådanne idiotiske fantasier.

Hvad! - han råbte. - Er sådan en dumhed mulig - at dø, fordi der falder blade fra den forbandede efeu! Første gang jeg har hørt. Nej, jeg vil ikke posere for din idiot eremit. Hvordan lader du hende fylde sit hoved med sådan noget sludder? Åh, stakkels lille Miss Jonesy!

Hun er meget syg og svag," sagde Sue, "og af feberen kommer hun med alle mulige morbide fantasier. Meget godt, hr. Berman - hvis du ikke vil posere for mig, så lad være. Men jeg synes stadig, du er en grim gammel mand... en slem gammel snak.

Dette er en rigtig kvinde! - råbte Berman. - Hvem sagde, at jeg ikke vil posere? Lad os gå. Jeg kommer med dig. I en halv time siger jeg, at jeg vil posere. Min Gud! Dette er ikke et sted for en god pige som Miss Jonesy at være syg.

En dag vil jeg skrive et mesterværk, og vi vil alle tage herfra. Ja Ja!

Jonesy døsede, da de gik ovenpå. Sue trak gardinet ned til vindueskarmen og gjorde tegn til Berman om at gå ind i det andet rum. Der gik de hen til vinduet og så med frygt på den gamle efeu. Så så de på hinanden uden at sige et ord. Det var koldt, vedvarende regn blandet med sne. Berman, iført en gammel blå skjorte, satte sig i positur som en guldminearbejder-eremit på en væltet tekande i stedet for en sten.

Næste morgen vågnede Sue fra en kort søvn og fandt Jonesy stirre på det sænkede grønne gardin med sine kedelige, store øjne.

"Løft den op, jeg vil se," kommanderede Jonesy hviskende.

Sue adlød træt.

Og hvad? Efter silende regn og skarpe vindstød, der ikke aftog hele natten, var det ene vedbendblad stadig synligt på murstensvæggen - det sidste! Stadig mørkegrøn ved stilken, men rørt langs de takkede kanter med det gule af forrådnelse og forrådnelse, hang den tappert på en gren tyve fod over jorden.

Dette er den sidste,” sagde Jonesy. - Jeg tænkte, at han helt sikkert ville falde om natten. Jeg hørte vinden. Han falder i dag, så dør jeg også.

Gud være med dig! - sagde Sue og lænede sit trætte hoved mod puden. -

Tænk i det mindste på mig, hvis du ikke vil tænke på dig selv! Hvad vil der ske med mig?

Men Jonesy svarede ikke. Sjælen, der forbereder sig på at tage på en mystisk, fjern rejse, bliver fremmed for alt i verden. En smertefuld fantasi tog Jonesy mere og mere i besiddelse, da alle de tråde, der forbandt hende med liv og mennesker, blev revet efter hinanden.

Dagen gik, og selv i skumringen så de et enkelt vedbendblad hænge på stilken mod murstensvæggens baggrund. Og så, med mørkets frembrud, steg nordenvinden igen, og regnen bankede konstant på vinduerne og trillede ned fra det lave hollandske tag.

Så snart det var daggry, beordrede den nådesløse Jonesy, at gardinet skulle løftes igen.

Vedbendbladet var der stadig.

Johnsy lå der i lang tid og så på ham. Så ringede hun til Sue, som varmede hønsebouillon til hende på et gasbrænder.

"Jeg har været en dårlig pige, Sudie," sagde Jonesy. - Dette sidste blad må være blevet efterladt på grenen for at vise mig, hvor ulækker jeg var. Det er synd at ønske sig selv døden. Nu kan du give mig noget bouillon, og så mælk og portvin... Skønt nej: kom først med et spejl, og dæk mig så med puder, så sidder jeg og ser dig lave mad.

En time senere sagde hun:

Sudie, jeg håber at kunne male Napoli-bugten en dag.

Om eftermiddagen kom lægen, og Sue fulgte ham under et eller andet påskud ind på gangen.

Chancerne er lige store,” sagde lægen og rystede Sues tynde, skælvende hånd.

Med god omhu vil du vinde. Og nu skal jeg besøge en anden patient nedenunder. Hans efternavn er Berman. Han ser ud til at være en kunstner. Også lungebetændelse. Han er allerede en gammel mand og meget svag, og sygdommens form er alvorlig.

Der er intet håb, men i dag bliver han sendt på hospitalet, hvor han bliver mere rolig.

Dagen efter sagde lægen til Sue:

Hun er uden for livsfare. Du vandt. Nu mad og pleje – og andet skal der ikke til.

Samme aften gik Sue op til sengen, hvor Jonesy lå, og strikkede glad et knaldblåt, fuldstændig ubrugeligt tørklæde, og krammede hende med den ene arm – sammen med puden.

"Jeg er nødt til at fortælle dig noget, hvid mus," begyndte hun. - Mr. Berman døde i dag på hospitalet af lungebetændelse. Han var kun syg i to dage. Om morgenen den første dag fandt dørmanden den stakkels gamle mand på gulvet i sit værelse. Han var bevidstløs. Hans sko og alt hans tøj var gennemblødt og var koldt som is. Ingen kunne forstå, hvor han gik ud på sådan en frygtelig nat. Så fandt de en lanterne, der stadig brændte, en stige, der var flyttet fra sin plads, flere forladte pensler og en palet med gul og grøn maling.

Se ud af vinduet, kære, på det sidste efeublad. Var du ikke overrasket over, at han ikke ryster eller bevæger sig af vinden? Ja, skat, dette er Bermans mesterværk - han skrev det den aften, det sidste blad faldt.

Se også O. Henry - Prosa (historier, digte, romaner...):

Den sidste trubadur
Sam Golloway sadlede sin hest med et uforsonligt udtryk. Efter tre måneder...

Transformation af Martin Barney
Med hensyn til den beroligende korn, som Sir Walter værdsætter, så overvej...

SIDSTE SIDE

(fra samlingen "Den brændende lampe" 1907)

I en lille blok vest for Washington Square blev gaderne forvirrede og brød i korte strimler kaldet færdselsårer. Disse passager danner mærkelige vinkler og buede linjer. En gade der krydser endda sig selv to gange. En vis kunstner formåede at opdage en meget værdifuld ejendom ved denne gade. Antag, at en butiksplukker med en regning for maling, papir og lærred møder sig selv der og går hjem uden at modtage en eneste cent af regningen!

Og derfor stødte kunstfolk på det ejendommelige kvarter Greenwich Village på jagt efter nordvendte vinduer, tage fra det 18. århundrede, hollandske lofter og billig husleje. Så flyttede de et par tinkrus og et fyrfad eller to dertil fra Sixth Avenue og grundlagde en "koloni".

Sue og Jonesys studie lå på toppen af ​​et tre-etagers murstenshus. Jonesy er en diminutiv af Joanna. Den ene kom fra Maine, den anden fra Californien. De mødtes ved table d'hôte på en restaurant på Volma Street og fandt ud af, at deres syn på kunst, endivesalat og moderigtige ærmer faldt fuldstændig sammen. Som følge heraf opstod et fælles studie.

Dette var i maj. I november gik en ugæstfri fremmed, som lægerne kalder Lungebetændelse, usynligt rundt i kolonien og rørte ved det ene eller det andet med sine iskolde fingre. Langs East Side gik denne morder frimodigt og dræbte snesevis af ofre, men her, i labyrinten af ​​smalle, mosdækkede gyder, traskede han fod efter nøgen.

Hr. Lungebetændelse var på ingen måde en galant gammel herre. En lille pige, anæmisk fra Californiens skumfiduser, var næppe en værdig modstander for den kraftige gamle dunce med de røde næver og åndenød. Men han væltede hende, og Jonesy lå ubevægelig på den malede jernseng og kiggede gennem den lavvandede ramme af det hollandske vindue på den blanke mur i nabohuset af mursten.

En morgen kaldte den optagede læge med en bevægelse af sine pjuskede grå øjenbryn Sue ind i korridoren.

"Hun har en chance ... ja, lad os sige, mod ti," sagde han og rystede kviksølvet i termometeret af sig. - Og kun hvis hun selv vil leve. Hele vores farmakopé bliver meningsløs, når folk begynder at handle i bedemandens interesse. Din lille dame har besluttet, at hun aldrig bliver bedre. Hvad tænker hun på?

Hun... hun ville male Napoli-bugten.

med maling? Nonsens! Er der noget på hendes sjæl, der virkelig er værd at tænke på, for eksempel en mand?

Nå, så blev hun bare svækket, besluttede lægen. - Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan som repræsentant for videnskaben. Men da min patient begynder at tælle vognene i sit begravelsesoptog, slår jeg halvtreds procent af stoffernes helbredende kraft af. Hvis du kan få hende til bare en gang at spørge, hvilken stil af ærmer der vil blive brugt denne vinter, garanterer jeg dig, at hun vil have en ud af fem chance i stedet for en ud af ti.

Efter at lægen var gået, løb Sue ind på værkstedet og græd i en japansk papirserviet, indtil den var helt gennemblødt. Så gik hun modigt ind på Jonesys værelse med et tegnebræt og fløjtede ragtime.

Johnsy lå med ansigtet vendt mod vinduet, knap synligt under tæpperne. Sue holdt op med at fløjte og troede, at Johnsy var faldet i søvn.

Hun satte tavlen op og begyndte en blækketegning af magasinhistorien. For unge kunstnere er vejen til kunst brolagt med illustrationer til magasinhistorier, hvormed unge forfattere baner vej til litteraturen.

Mens hun skitserede figuren af ​​en Idaho-cowboy i smarte ridebukser og en monokel til historien, hørte Sue en stille hvisken gentaget flere gange. Hun gik hastigt hen til sengen. Jonesys øjne var vidt åbne. Hun kiggede ud af vinduet og talte – talte baglæns.

"Tolv," sagde hun, og lidt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "otte" og "syv", næsten samtidigt.

Sue kiggede ud af vinduet. Hvad var der at tælle? Det eneste, der var synligt, var en tom, kedelig gårdhave og den tomme mur i et murstenshus tyve skridt væk. En gammel, gammel efeu med en knudret stamme, rådden ved rødderne, vævede halvdelen af ​​murstensvæggen. Efterårets kolde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nøgne skeletter klyngede sig til de smuldrende mursten.

Hvad er det, skat? - spurgte Sue.

"Seks," svarede Jonesy, knap hørbar. - Nu flyver de meget hurtigere rundt. For tre dage siden var der næsten hundrede af dem. Mit hoved snurrede for at tælle. Og nu er det nemt. Endnu en er fløjet. Nu er der kun fem tilbage.

Hvad er fem, skat? Fortæl din Sudie.

Listyev På efeuen. Når det sidste blad falder, dør jeg. Jeg har vidst det i tre dage nu. Har lægen ikke fortalt dig det?

Det er første gang, jeg har hørt sådan noget sludder! - sagde Sue med storslået foragt. - Hvad kan bladene på den gamle efeu have at gøre med, at du bliver bedre? Og du elskede stadig denne vedbend så meget, grimme pige! Vær ikke dum. Men selv i dag sagde lægen til mig, at du snart ville blive rask...undskyld mig, hvordan sagde han det?..at du har ti chancer mod en. Men det er ikke mindre, end hvad vi hver især her i New York oplever, når vi kører i sporvogn eller går forbi et nyt hus. Prøv at spise lidt bouillon, og lad din Sudie færdiggøre tegningen, så hun kan sælge den til redaktøren og købe vin til sin syge pige og svinekoeletter til sig selv.

"Du behøver ikke købe mere vin," svarede Jonesy og kiggede opmærksomt ud af vinduet. - Endnu en er fløjet. Nej, jeg vil ikke have noget bouillon. Så det efterlader kun fire. Jeg vil se det sidste blad falde. Så dør jeg også.

Jonesy, skat," sagde Sue og lænede sig ind over hende, "vil du love ikke at åbne dine øjne og ikke kigge ud af vinduet, før jeg er færdig med at arbejde?" Jeg skal aflevere illustrationen i morgen. Jeg har brug for lys, ellers ville jeg trække gardinet ned.

Kan du ikke tegne i det andet rum? - spurgte Jonesy koldt.

"Jeg vil gerne sidde sammen med dig," sagde Sue. "Desuden vil jeg ikke have, at du ser på de dumme blade."

I en lille blok vest for Washington Square blev gaderne forvirrede og brød i korte strimler kaldet færdselsårer. Disse passager danner mærkelige vinkler og buede linjer. En gade der krydser endda sig selv to gange. En vis kunstner formåede at opdage en meget værdifuld ejendom ved denne gade. Antag, at en butiksplukker med en regning for maling, papir og lærred møder sig selv der og går hjem uden at modtage en eneste cent af regningen!

Og derfor stødte kunstfolk på det ejendommelige kvarter Greenwich Village på jagt efter nordvendte vinduer, tage fra det 18. århundrede, hollandske lofter og billig husleje. Så flyttede de et par tinkrus og et fyrfad eller to dertil fra Sixth Avenue og grundlagde en "koloni".

Sue og Jonesys studie lå på toppen af ​​et tre-etagers murstenshus. Jonesy er en diminutiv af Joanna. Den ene kom fra Maine, den anden fra Californien. De mødtes ved table d'hôte på en restaurant på Volma Street og fandt ud af, at deres syn på kunst, endivesalat og moderigtige ærmer faldt fuldstændig sammen. Som følge heraf opstod et fælles studie.

Dette var i maj. I november gik en ugæstfri fremmed, som lægerne kalder Lungebetændelse, usynligt rundt i kolonien og rørte ved det ene eller det andet med sine iskolde fingre. Langs East Side gik denne morder frimodigt og dræbte snesevis af ofre, men her, i labyrinten af ​​smalle, mosdækkede gyder, traskede han fod for fod.

Hr. Lungebetændelse var på ingen måde en galant gammel herre. En lille pige, anæmisk fra Californiens skumfiduser, var næppe en værdig modstander for den kraftige gamle dunce med de røde næver og åndenød. Men han væltede hende, og Jonesy lå ubevægelig på den malede jernseng og kiggede gennem den lavvandede ramme af det hollandske vindue på den blanke mur i nabohuset af mursten.

En morgen kaldte den optagede læge med en bevægelse af sine pjuskede grå øjenbryn Sue ind i korridoren.

"Hun har en chance ... ja, lad os sige, mod ti," sagde han og rystede kviksølvet i termometeret af sig. - Og kun hvis hun selv vil leve. Hele vores farmakopé bliver meningsløs, når folk begynder at handle i bedemandens interesse. Din lille dame har besluttet, at hun aldrig bliver bedre. Hvad tænker hun på?

Hun... hun ville male Napoli-bugten.

med maling? Nonsens! Er der noget på hendes sjæl, der virkelig er værd at tænke på, for eksempel en mand?

Nå, så blev hun bare svækket, besluttede lægen. - Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan som repræsentant for videnskaben. Men da min patient begynder at tælle vognene i sit begravelsesoptog, slår jeg halvtreds procent af stoffernes helbredende kraft. Hvis du kan få hende til bare en gang at spørge, hvilken stil af ærmer der vil blive brugt denne vinter, garanterer jeg dig, at hun vil have en ud af fem chance i stedet for en ud af ti.

Efter at lægen var gået, løb Sue ind på værkstedet og græd i en japansk papirserviet, indtil den var helt gennemblødt. Så gik hun modigt ind på Jonesys værelse med et tegnebræt og fløjtede ragtime.

Johnsy lå med ansigtet vendt mod vinduet, knap synligt under tæpperne. Sue holdt op med at fløjte og troede, at Johnsy var faldet i søvn.

Hun satte tavlen op og begyndte en blækketegning af magasinhistorien. For unge kunstnere er vejen til kunst brolagt med illustrationer til magasinhistorier, hvormed unge forfattere baner vej til litteraturen.

Mens hun skitserede figuren af ​​en Idaho-cowboy i smarte ridebukser og en monokel til historien, hørte Sue en stille hvisken gentaget flere gange. Hun gik hastigt hen til sengen. Jonesys øjne var vidt åbne. Hun kiggede ud af vinduet og talte – talte baglæns.

"Tolv," sagde hun, og lidt senere: "elleve," og så: "ti" og "ni," og så: "otte" og "syv", næsten samtidigt.

Sue kiggede ud af vinduet. Hvad var der at tælle? Det eneste, der var synligt, var en tom, kedelig gårdhave og den tomme mur i et murstenshus tyve skridt væk. En gammel, gammel efeu med en knudret stamme, rådden ved rødderne, vævede halvdelen af ​​murstensvæggen. Efterårets kolde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nøgne skeletter klyngede sig til de smuldrende mursten.

Hvad er det, skat? - spurgte Sue.

"Seks," svarede Jonesy, knap hørbar. - Nu flyver de meget hurtigere rundt. For tre dage siden var der næsten hundrede af dem. Mit hoved snurrede for at tælle. Og nu er det nemt. Endnu en er fløjet. Nu er der kun fem tilbage.

Hvad er fem, skat? Fortæl din Sudie.

Listjev. På efeuen. Når det sidste blad falder, dør jeg. Jeg har vidst det i tre dage nu. Har lægen ikke fortalt dig det?

Det er første gang, jeg har hørt sådan noget sludder! - sagde Sue med storslået foragt. - Hvad kan bladene på den gamle efeu have at gøre med, at du bliver bedre? Og du elskede stadig denne vedbend så meget, grimme pige! Vær ikke dum. Men selv i dag sagde lægen til mig, at du snart ville blive rask...undskyld mig, hvordan sagde han det?..at du har ti chancer mod en. Men det er ikke mindre, end hvad vi hver især her i New York oplever, når vi kører i sporvogn eller går forbi et nyt hus. Prøv at spise lidt bouillon, og lad din Sudie færdiggøre tegningen, så hun kan sælge den til redaktøren og købe vin til sin syge pige og svinekoeletter til sig selv.

"Du behøver ikke købe mere vin," svarede Jonesy og kiggede opmærksomt ud af vinduet. - Endnu en er fløjet. Nej, jeg vil ikke have noget bouillon. Så det efterlader kun fire. Jeg vil se det sidste blad falde. Så dør jeg også.

Jonesy, skat," sagde Sue og lænede sig ind over hende, "vil du love ikke at åbne dine øjne og ikke kigge ud af vinduet, før jeg er færdig med at arbejde?" Jeg skal aflevere illustrationen i morgen. Jeg har brug for lys, ellers ville jeg trække gardinet ned.

Kan du ikke tegne i det andet rum? - spurgte Jonesy koldt.

"Jeg vil gerne sidde sammen med dig," sagde Sue. "Desuden vil jeg ikke have, at du ser på de dumme blade."

Fortæl mig, når du er færdig," sagde Johnsy og lukkede øjnene, bleg og ubevægelig, som en falden statue, "fordi jeg vil se det sidste blad falde." Jeg er træt af at vente. Jeg er træt af at tænke. Jeg vil frigøre mig fra alt, hvad der holder mig - at flyve, at flyve lavere og lavere, som et af disse stakkels, trætte blade.

"Prøv at sove," sagde Sue. - Jeg skal ringe til Berman, jeg vil male ham som en eremit guldgraver. Jeg er der højst et minut. Hør, rør dig ikke før jeg kommer.

Sue fandt Berman, der lugtede stærkt af enebær i sit mørke skab nedenunder. I det ene hjørne stod der i femogtyve år et uberørt lærred på et staffeli, klar til at modtage de første berøringer af et mesterværk. Sue fortalte den gamle mand om Jonesys fantasi og om hendes frygt for, at hun, let og skrøbelig som et blad, ville flyve væk fra dem, når hendes skrøbelige forbindelse med verden blev svækket. Den gamle Berman, hvis røde øjne var meget mærkbart vandige, råbte og hånede sådanne idiotiske fantasier.

Hvad! - han råbte. - Er sådan en dumhed mulig - at dø, fordi der falder blade fra den forbandede efeu! Første gang jeg har hørt. Nej, jeg vil ikke posere for din idiot eremit. Hvordan lader du hende fylde sit hoved med sådan noget sludder? Åh, stakkels lille Miss Jonesy!

Hun er meget syg og svag," sagde Sue, "og af feberen kommer hun med alle mulige morbide fantasier. Meget godt, hr. Berman - hvis du ikke vil posere for mig, så lad være. Men jeg synes stadig, du er en grim gammel mand... en slem gammel snak.

Dette er en rigtig kvinde! - råbte Berman. - Hvem har sagt, at jeg ikke vil posere? Lad os gå. Jeg kommer med dig. I en halv time siger jeg, at jeg vil posere. Min Gud! Dette er ikke et sted for en god pige som Miss Jonesy at være syg. En dag vil jeg skrive et mesterværk, og vi vil alle tage herfra. Ja Ja!

Jonesy døsede, da de gik ovenpå. Sue trak gardinet ned til vindueskarmen og gjorde tegn til Berman om at gå ind i det andet rum. Der gik de hen til vinduet og så med frygt på den gamle efeu. Så så de på hinanden uden at sige et ord. Det var koldt, vedvarende regn blandet med sne. Berman, iført en gammel blå skjorte, satte sig i positur som en guldminearbejder-eremit på en væltet tekande i stedet for en sten.

Næste morgen vågnede Sue fra en kort søvn og fandt Jonesy stirre på det sænkede grønne gardin med sine kedelige, store øjne.

"Løft den op, jeg vil se," kommanderede Jonesy hviskende.

Sue adlød træt.

Og hvad? Efter silende regn og skarpe vindstød, der ikke aftog hele natten, var det ene vedbendblad stadig synligt på murstensvæggen - det sidste! Stadig mørkegrøn ved stilken, men rørt langs de takkede kanter med det gule af forrådnelse og forrådnelse, hang den tappert på en gren tyve fod over jorden.

Dette er den sidste,” sagde Jonesy. - Jeg tænkte, at han helt sikkert ville falde om natten. Jeg hørte vinden. Han falder i dag, så dør jeg også.

Gud være med dig! - sagde Sue og lænede sit trætte hoved mod puden. - Tænk i det mindste på mig, hvis du ikke vil tænke på dig selv! Hvad vil der ske med mig?

Men Jonesy svarede ikke. Sjælen, der forbereder sig på at tage på en mystisk, fjern rejse, bliver fremmed for alt i verden. En smertefuld fantasi tog Jonesy mere og mere i besiddelse, da alle de tråde, der forbandt hende med liv og mennesker, blev revet efter hinanden.

Dagen gik, og selv i skumringen så de et enkelt vedbendblad hænge på stilken mod murstensvæggens baggrund. Og så, med mørkets frembrud, steg nordenvinden igen, og regnen bankede konstant på vinduerne og trillede ned fra det lave hollandske tag.

Så snart det var daggry, beordrede den nådesløse Jonesy, at gardinet skulle løftes igen.

Vedbendbladet var der stadig.

Johnsy lå der i lang tid og så på ham. Så ringede hun til Sue, som varmede hønsebouillon til hende på et gasbrænder.

"Jeg har været en dårlig pige, Sudie," sagde Jonesy. - Dette sidste blad må være blevet efterladt på grenen for at vise mig, hvor ulækker jeg var. Det er synd at ønske sig selv døden. Nu kan du give mig noget bouillon, og så mælk og portvin... Skønt nej: kom først med et spejl, og dæk mig så med puder, så sidder jeg og ser dig lave mad.

En time senere sagde hun:

Sudie, jeg håber at kunne male Napoli-bugten en dag.

Om eftermiddagen kom lægen, og Sue fulgte ham under et eller andet påskud ind på gangen.

Chancerne er lige store,” sagde lægen og rystede Sues tynde, skælvende hånd. - Med god omhu vil du vinde. Og nu skal jeg besøge en anden patient nedenunder. Hans efternavn er Berman. Han ser ud til at være en kunstner. Også lungebetændelse. Han er allerede en gammel mand og meget svag, og sygdommens form er alvorlig. Der er intet håb, men i dag bliver han sendt på hospitalet, hvor han bliver mere rolig.

Dagen efter sagde lægen til Sue:

Hun er uden for livsfare. Du vandt. Nu mad og pleje – og andet skal der ikke til.

Samme aften gik Sue op til sengen, hvor Jonesy lå, og strikkede glad et knaldblåt, fuldstændig ubrugeligt tørklæde, og krammede hende med den ene arm – sammen med puden.

"Jeg er nødt til at fortælle dig noget, hvid mus," begyndte hun. - Mr. Berman døde i dag på hospitalet af lungebetændelse. Han var kun syg i to dage. Om morgenen den første dag fandt dørmanden den stakkels gamle mand på gulvet i sit værelse. Han var bevidstløs. Hans sko og alt hans tøj var gennemblødt og var koldt som is. Ingen kunne forstå, hvor han gik ud på sådan en frygtelig nat. Så fandt de en lanterne, der stadig brændte, en stige, der var flyttet fra sin plads, flere forladte pensler og en palet med gul og grøn maling. Se ud af vinduet, kære, på det sidste efeublad. Var du ikke overrasket over, at han ikke ryster eller bevæger sig af vinden? Ja, skat, dette er Bermans mesterværk - han skrev det den aften, det sidste blad faldt.