Du holder hestens liv ved tøjlen. Vinden blæser fra syd, og månen er stået op

Men desværre ved de fleste ikke, hvordan man bruger det. Skulpterer det gennem hvert ord. Hvad foreslår jeg? Jeg foreslår, at du stifter bekendtskab med værkerne af mange klassikere, der brugte latterlige verber i deres værker.

Du har hørt og læst mange af dem. Personligt nød jeg at genlæse den og genfinde noget for mig selv.

Måske er jeg ikke den eneste, der vil være interesseret.

Yesenin S. A. - "Anstreng dig ikke, kære, og gisp ikke"
Sørg ikke, kære, og gisp ikke,
Hold livet som en hest ved tøjlen,
Fortæl alle og alle at gå ad helvede til
Så de ikke sender dig til fisse!

Yesenin S. A. - "Vinden blæser fra syd, og månen er stået op"
Vinden blæser fra syd
Og månen stod op
Hvad laver du, hore?
Kom ikke om natten?

Du kom ikke om natten
Dukkede ikke op i løbet af dagen.
Tror du, vi rykker ud?
Ingen! Vi spiser andre!

Yesenin S. A. "Syng, syng. På den forbandede guitar"
Syng, syng. På den forbandede guitar
Dine fingre danser i en halvcirkel.
Jeg ville blive kvalt i dette vanvid,
Min sidste, eneste ven.

Se ikke på hendes håndled
Og silke flyder fra hendes skuldre.
Jeg ledte efter lykke i denne kvinde,
Og jeg fandt døden ved et uheld.

Jeg vidste ikke, at kærlighed er en infektion
Jeg vidste ikke, at kærlighed var en pest.
Kom op med et indskrænket øje
Mobberen blev drevet amok.

Syng, min ven. Mind mig igen
Vores tidligere voldelige tidligt.
Lad hende kysse hinanden,
Ungt, smukt affald.

Oh vent. Jeg skælder hende ikke ud.
Oh vent. Jeg forbander hende ikke.
Lad mig spille om mig selv
Til denne basstreng.

Mine dages lyserøde kuppel flyder.
I hjertet af drømme er der gyldne summer.
Jeg rørte ved mange piger
Han pressede en masse kvinder i hjørnet.

Ja! der er en bitter sandhed på jorden,
Jeg spionerede med et barnligt øje:
Hannerne slikker i kø
Tæve lækker juice.

Så hvorfor skulle jeg være jaloux på hende?
Så hvorfor skulle jeg være syg på den måde?
Vores liv er et lagen og en seng.
Vores liv er et kys og en hvirvelvind.

Syng, syng! I fatal skala
Disse hænder er en fatal katastrofe.
Bare du ved, fuck dem...
Jeg vil aldrig dø, min ven.

Yesenin S. A. - "Udslæt, mundharmonika. Kedsomhed... Kedsomhed"
Udslæt, mundharmonika. Kedsomhed... Kedsomhed...
Harmonikaspillerens fingre flyder som en bølge.
Drik med mig, din elendige tøs
Drik med mig.

De elskede dig, de misbrugte dig -
Uudholdelig.
Hvorfor ser du sådan på de blå stænk?
Eller vil du have et slag i ansigtet?

Jeg vil gerne have dig proppet i haven,
Skræmme kragerne.
Pinede mig ind til benet
Fra alle sider.

Udslæt, mundharmonika. Udslæt, min hyppige.
Drik, odder, drik.
Jeg vil hellere have den barmfagre derovre -
Hun er dummere.

Jeg er ikke den første blandt kvinder...
En hel del af jer
Men med en som dig, med en tæve
Kun for første gang.

Jo friere, jo højere,
Her og der.
Jeg vil ikke begå selvmord
Gå ad helvede til.

Til din flok hunde
Det er tid til at blive forkølet.
Skat, jeg græder
Undskyld undskyld...

Mayakovsky V.V. - "Til dig"
Til dig, der lever bag orgieorgiet,
have et badeværelse og et varmt skab!
Skam dig med dem, der blev præsenteret for George
læse fra avis spalter?

Ved du, mange middelmådige,
dem, der synes, det er bedre at drikke sig fuld, hvordan -
måske nu benbomben
rev Petrovs løjtnant væk? ..

Hvis han bliver bragt til slagtning,
pludselig så jeg såret,
hvordan du har en læbe smurt ind i en kotelet
nynnende lystigt på nordboeren!

Er det til dig, der elsker kvinder og retter,
give dit liv for fornøjelsen?!
Jeg vil hellere være i baren ludere
server ananasvand!
(Noget minder mig om plottet i digtet. For eksempel den moderne verden og dens grundlag)

Mayakovsky V.V. "Kan du lide roser? Og jeg skider på dem"
Elsker du roser?
og jeg skider i dem!
landet har brug for damplokomotiver,
vi har brug for metal!
kammerat!
ikke stønne,
gisp ikke!
træk ikke i tøjlerne!
siden jeg opfyldte planen,
sende alle
i kusse
ikke opfyldte -
Mig selv
gå
på
pik.
(aktuelt i dag)

Mayakovsky V.V. - "Onanisters hymne"
Vi,
onanister,
Fyre
brede skuldre!
Os
du kan ikke lokke
kødfuld mejse!
Ikke
forføre os
kusse
spytte!
Spermeskud
højre,
arbejde tilbage!!!
(Ja, dette er hymnen til pikabushniki XD, undskyld gutter, dette er Winrar :))

Mayakovsky V.V. - "Hvem er luderne"
Ikke dem
ludere
hvilket brød
af hensyn til
foran
og bagved
Giv os
fanden,
Gud tilgive dem!
Og de ludere -
at lyve,
penge
sutter,
spise
giver ikke -
ludere
eksisterende,
deres mor!

Mayakovsky V.V. - "Jeg lyver på en andens kone"
Ligge
til en andens
kone,
loft
pinde
fuck dig,
men vi klager ikke -
at gøre kommunister
på trods
borgerlige
Europa!
Lad pikken
min
som en mast
puster op!
Jeg er ligeglad,
hvem er under mig -
ministerens hustru
eller rengøringsdamen!

Mayakovsky V.V. - "Hej, onanister"
Hej onanister,
råb "Hurra!" -
skide maskiner
etableret,
til tjeneste
ethvert hul
lige op til
til nøglehullet
brønde!!!

Lermontov M. Yu. - "Til Tizenhausen"
Kør ikke dine øjne så sløvt,
Snurr ikke din runde røv,
Vellystighed og last
Spøg ikke egensindigt.
Gå ikke hen til en andens seng
Og lad mig ikke komme i nærheden af ​​din,
Ikke for sjov, egentlig ikke
Ryst ikke blide hænder.
Vid, vores dejlige Chukhonian,
Ungdommen skinner ikke længe!
Ved: når Guds hånd
Vil bryde ud over dig
Alle du er i dag
Du ser på dine fødder med bøn,
Sød fugt af et kys
De vil ikke fjerne din sorg,
I hvert fald ved spidsen af ​​pikken
Du ville give dit liv.

Lermontov M. Yu. - "Åh, hvor sød din gudinde"
Impromptu
Åh hvor er din gudinde sød.
Franskmanden slæber efter hende,
Hun har et ansigt som en melon
Men røven er som en vandmelon.

Goethe Johann - "Hvad en stork kan"
Fandt et sted til en rede
Vores stork!.. Denne fugl er
Tordenvejr af frøer fra dammen -
Den bygger rede i klokketårnet!

De sludrer der hele dagen lang,
Folket stønner bogstaveligt talt, -
Men ingen - hverken gammel eller ung -
Han vil ikke røre sin rede!

Du kan spørge, hvorfor sådan en ære
Vandt fuglen? -
Hun er en bastard! - lort med kirken!
En prisværdig vane!

Nekrasov N. A. - "Endelig fra Koenigsberg"
Endelig fra Kønigsberg
Jeg kom tættere på landet
Hvor de ikke kan lide Gutenberg
Og de finder smag i lort.
Jeg drak russisk infusion,
Jeg hørte "morfucking"
Og de gik foran mig
Skriv russiske ansigter.

Pushkin A. S. - "Anne Wulf"
Ak! forgæves til den stolte jomfru
Jeg tilbød min kærlighed!
Hverken vores liv eller vores blod
Hendes sjæl vil ikke blive rørt af det faste.
Jeg vil bare være fuld af tårer,
Også selvom tristhed knuser mit hjerte.
Hun er vred nok til en skår,
Men han vil heller ikke lade dig lugte det.

Pushkin A. S. - "Jeg ville genopfriske min sjæl"
Jeg ønskede at forfriske min sjæl,
Lev et rutineret liv
I sød glemsel nær venner
Af min tidligere ungdom.
____

Jeg rejste til fjerne lande;
Det var ikke larmende ludere, jeg trang,
Jeg ledte ikke efter guld, ikke efter ære,
I støvet blandt spyd og sværd.

Pushkin A. S. - "Engang kom en violinist til kastraten"
Engang kom en violinist til kastraten,
Han var en fattig mand, og han var en rig mand.
"Se," sagde den tåbelige sangerinde,
Mine diamanter, smaragder -
Jeg sorterede dem ud af kedsomhed.
EN! Forresten, bror," fortsatte han, "
Når du keder dig,
Hvad laver du, fortæl mig venligst."
Den stakkels fyr svarede ligegyldigt:
- jeg? Jeg klør mig i mudderet.

Pushkin A. S. - "Livets vogn"
Om morgenen går vi ind i vognen,
Vi er glade for at knække hovedet
Og foragter dovenskab og lyksalighed,
Vi råber: lad os gå! Hendes mor!
_________________________
Vær stille, gudfar; og I er ligesom jeg syndere,
Og du vil fornærme alle med ord;
Du ser et sugerør i en andens fisse,
Og du ser ikke engang en log!
("Fra hele nattens vagt...")
________________________

Og endelig.

"Jeg bor i Paris som en dandy,
Jeg har op til hundrede kvinder.
Min pik er som et plot i en legende,
Det går fra mund til mund.”

V.V. Majakovskij

Kærlighed er en svømmetur, enten skal du dykke med hovedet først eller slet ikke komme i vandet. Hvis du vandrer langs kysten i knæ-dybt vand, bliver du kun sprøjtet med sprøjt, og du bliver kold og vred.

Sørg ikke, kære, og gisp ikke,
Hold livet som en hest ved tøjlen,
Sig til alle og enhver, at de skal smutte. y!,
Så de ikke sender dig til helvede!

Du elsker mig ikke, du fortryder mig ikke,
Er jeg ikke lidt smuk?
Uden at se i ansigtet er du begejstret af lidenskab,
Han lagde sine hænder på mine skuldre.
Ung, med et sensuelt grin,
Jeg er hverken blid eller uhøflig over for dig.
Fortæl mig, hvor mange mennesker har du kærtegnet?
Hvor mange hænder kan du huske? Hvor mange læber?
Jeg ved, de gik forbi som skygger
Uden at røre din ild,
Du sad på manges knæ,
Og nu sidder du her sammen med mig.
Lad dine øjne være halvt lukkede
Og du tænker på en anden
Jeg elsker dig ikke rigtig meget selv,
Drukner i det fjerne kære.
Kald ikke dette iver skæbne
En letsindig hede forbindelse, -
Hvordan jeg mødte dig tilfældigt,
Jeg smiler og går roligt væk.
Ja, og du vil gå din egen vej
Drys glædeløse dage
Bare rør ikke ved dem, der ikke er blevet kysset,
Bare lad være med at lokke dem, der ikke er blevet brændt.
Og når med en anden i gyden
Du vil gå forbi og chatte om kærlighed
Måske går jeg en tur
Og vi mødes igen med dig.
Drej dine skuldre tættere på den anden
Og læner sig lidt ned,
Du vil stille og roligt sige til mig: "Godaften!"
Jeg vil svare: "Godaften, frøken."
Og intet vil forstyrre sjælen,
Og intet vil få hende til at ryste, -
Den, der elskede, kan ikke elske,
Du kan ikke sætte ild til en, der er udbrændt.

I tordenvejr, i storme, i livets kulde, under store tab og når du er ked af det, er det at fremstå smilende og enkel i verden den højeste kunst.

Bare vær venlig, gå ikke glip af,
Efterlad i det mindste nogle spor og adresser.
Jeg vil søge efter dig for evigt
For nu vil jeg drømme om vores forår.

Hvad kan jeg fortælle dig om dette mest forfærdelige kongerige af filistinisme, som grænser til idioti? Udover foxtrot er her næsten ingenting, her spiser de og drikker, og igen er der en foxtrot. Jeg har ikke mødt personen endnu, og jeg ved ikke, hvor han lugter. Mr. Dollar er på frygtelig mode, og kunsten at nyse er den højeste musiksal. Jeg ønskede ikke engang at udgive bøger her, på trods af det billige ved papir og oversættelser. Ingen her har brug for dette... Selvom vi er tiggere, selvom vi har sult, kulde... men vi har en sjæl, som blev lejet ud her som unødvendigt for Smerdjakovismen.

Jeg ville glemme værtshuse for evigt, og jeg ville opgive at skrive poesi, hvis bare jeg subtilt kunne røre din hånd og dit hår efterårets farve...

At leve med din sjæl på vid gab er som at gå med din flue åben.

"Rusland. Hvilket smukt ord! Og dug og styrke og noget blåt..."

Både kritikere og læsere idealiserer ofte deres idoler: digtere og forfattere. Men det er almindelige mennesker med deres lidenskaber, synder, svagheder og laster, som afspejles i deres arbejde. I obskøne digte f.eks. I dag, hvor ikoner er lavet af klassikere og glemmer deres jordiske essens, forsøger de ikke at huske disse digte hverken i skole- eller universitetsklasseværelser. Derudover er bandeord forbudt ved lov. Hvis tingene fortsætter sådan, og statsdumaen fortsætter med at forbyde alt, så vil vi snart glemme, at der i russisk litteratur var så populært elskede forfattere som V. Erofeev, V. Vysotsky, V. Sorokin, V. Pelevin og mange andre. Mayakovsky, Lermontov, Pushkin og selvfølgelig Sergei Yesenin, der selv kaldte sig selv en hooligan, slagsmål og uanstændighed, har digte med bandeord.

Der er kun én ting tilbage for mig at gøre

Der er kun én ting tilbage for mig at gøre:

Fingre i munden og en munter fløjt.

Berygtetheden har spredt sig

At jeg er en fjols og en slagsmåler.

Åh! hvilket sjovt tab!

Der er mange sjove tab i livet.

Jeg skammer mig over, at jeg troede på Gud.

Det er trist for mig, at jeg ikke tror på det nu.

Gyldne, fjerne afstande!

Hverdagsdøden brænder alt.

Og jeg var uhøflig og skandaløs

At brænde lysere.

Digterens gave er at kærtegne og skrible,

Der er et fatalt stempel på den.

Hvid rose med sort tudse

Jeg ville giftes på jorden.

Lad dem ikke gå i opfyldelse, lad dem ikke gå i opfyldelse

Disse tanker om rosenrøde dage.

Men hvis djævle boede i sjælen -

Det betyder, at der boede engle i det.

Det er for sjov, at det er mudret,

Går med hende til et andet land,

Jeg vil i sidste øjeblik

Spørg dem, der vil være sammen med mig -

Så for alle mine alvorlige synder,

For vantro på nåde

De tog mig i en russisk skjorte

At dø under ikoner.

Hvorfor ser du sådan på de blå stænk?

Kvinders favorit reciterede i en beruset døs mere end én gang digte af meget tvivlsomt indhold offentligt. Selvom jeg sjældent skrev det ned. De blev født spontant og dvælede ikke i digterens hukommelse. Der var dog stadig et par digte tilbage i udkastene, hvor forfatteren udtrykte sine tanker og følelser ved at ty til tabubelagt ordforråd.

Yesenin var alvorligt psykisk syg, og det var til denne periode, at næsten alle hans useriøse vers går tilbage. Digteren mistede troen på kærligheden, på social retfærdighed, på det nye system. Han var forvirret, mistede meningen med tilværelsen og blev desillusioneret over sin kreativitet. Verden omkring ham dukkede op i grå toner.

Dette ses tydeligt i digtet, fuld af fordrukken bravader og dyb fortvivlelse.

Harmonika udslæt. Kedsomhed... Kedsomhed

Udslæt, mundharmonika. Kedsomhed... Kedsomhed...

Harmonikaspillerens fingre flyder som en bølge.

Drik med mig, din elendige tøs.

Drik med mig.

De elskede dig, de misbrugte dig -

Uudholdelig.

Hvorfor ser du sådan på de blå stænk?

Eller vil du have et slag i ansigtet?

Jeg vil gerne have dig proppet i haven,

Skræmme kragerne.

Pinede mig ind til benet

Fra alle sider.

Udslæt, mundharmonika. Udslæt, min hyppige.

Drik, odder, drik.

Jeg vil hellere have den barmfagre derovre -

Hun er dummere.

Jeg er ikke den første blandt kvinder...

En hel del af jer

Men med en som dig og en tæve

Kun for første gang.

Jo mere smertefuldt det er, jo højere er det,

Her og der.

Jeg vil ikke begå selvmord

Gå ad helvede til.

Til din flok hunde

Det er tid til at blive forkølet.

Skat, jeg græder

Undskyld undskyld…

Her søger Ryazan-riven at bevise for alle, og først og fremmest for sig selv, at hans kaotiske liv ikke var forgæves. Og selvom motiverne til selvmord i stigende grad bryder igennem i ham, har Yesenin stadig håb om, at han vil være i stand til at flygte fra den dybe og ondskabsfulde hvirvelstrøm af fuldskab og uroligt liv. Han udbryder: "Jeg vil ikke begå selvmord, gå ad helvede til."

Favoritten af ​​kvinder i en beruset dvale har gentagne gange reciteret digte af meget tvivlsomt indhold i offentligheden

Vinden blæser fra syd

Digteren skrev digtet "Vinden blæser fra syd", efter at han inviterede en pige på besøg, som nægtede at fortsætte bekendtskabet, vel vidende om hendes gentlemans vanskelige karakter og langt fra sekulære manerer.

Vinden blæser fra syd,

Og månen stod op

Hvad fanden laver du?

Kom ikke om natten?

Digtet præsenteres i en aggressiv og barsk form, og dets betydning er, at den lyriske helt nemt kan finde en erstatning for den umedgørlige unge dame, og vil være i stand til at trække enhver anden skønhed med i sengen.

Syng, syng. På den forbandede guitar

Et lignende ledemotiv er indeholdt i stroferne i værket "Syng, syng. På den forbandede guitar”, hvor digteren igen vender tilbage til dødstemaet.

Syng, syng. På den forbandede guitar

Dine fingre danser i en halvcirkel.

Jeg ville blive kvalt i dette vanvid,

Min sidste, eneste ven.

Se ikke på hendes håndled

Og silke flyder fra hendes skuldre.

Jeg ledte efter lykke i denne kvinde,

Og jeg fandt ved et uheld døden.

Jeg vidste ikke, at kærlighed er en infektion

Jeg vidste ikke, at kærlighed var en pest.

Kom op med et indskrænket øje

Mobberen blev drevet amok.

Syng, min ven. Mind mig igen

Vores tidligere voldelige tidligt.

Lad hende kysse hinanden,

Ungt, smukt affald.

Oh vent. Jeg skælder hende ikke ud.

Oh vent. Jeg forbander hende ikke.

Lad mig spille om mig selv

Til denne basstreng.

Mine dages lyserøde kuppel flyder.

I hjertet af drømme er der gyldne summer.

Jeg rørte ved mange piger

Han pressede en masse kvinder i hjørnet.

Ja! der er en bitter sandhed på jorden,

Jeg spionerede med et barnligt øje:

Hannerne slikker i kø

Tæve lækker juice.

Så hvorfor skulle jeg være jaloux på hende?

Så hvorfor skulle jeg være syg på den måde?

Vores liv er et lagen og en seng.

Vores liv er et kys og en hvirvelvind.

Syng, syng! I fatal skala

Disse hænder er en fatal katastrofe.

Du ved bare, fuck dem

Ak, digterens profeti om sig selv gik ikke i opfyldelse. Den sidste dag i december 1925 viste sig at være en helligdag med tårer i øjnene.

Digteren mistede troen på kærligheden, på social retfærdighed, på det nye system

På denne dag begravede muskovitter og adskillige gæster fra hovedstaden Sergei Yesenin. En time før det højtidelige slag af klokkespillet, græd hans bedste ven, digteren Anatoly Mariengof på sit værelse på Tverskoy Boulevard.

Han kunne ikke forstå, hvordan folk, der for nylig havde gået med et sørgmodigt blik bag digterens kiste, nu pudsede sig, snurrede foran spejlet og knyttede deres bånd. Og ved midnat vil de lykønske hinanden med nytåret og klirre i glas champagne.

Han delte disse sørgelige tanker med sin kone. Hans kone sagde så filosofisk til ham:

Dette er livet, Tolya!

Levende varmedunk

Hele natten sad de på osmanneren og kiggede gennem fotografier, hvor der var en ung, munter, hånende Sergei. De reciterede hans magiske udenad. Anatoly Borisovich huskede også, hvordan han og Yesenin før sit ægteskab boede i Moskva uden at have deres eget tag over hovedet.

Forresten fik den store digter aldrig en lejlighed i hovedstaden på trods af sin skøre berømmelse. "Han overnatter jo et sted nu, så lad ham bo der," en embedsmand fra Krasnopresnensky-distriktsadministrationen slog hænderne op med uimodståelig logik, hvor han efter at have passeret gennem fem bureaukratiske myndigheder blev modtaget fra Trotskijs kontor med et forslag om at give beboelsesrum til Yesenin. "Hvor meget har vi i Moskva, og hvorfor skal vi give alle en lejlighed?"

Yesenin blev reddet fra "hjemløshed" af sine venner. Men mest - venner. Først boede Yesenin sammen med Anatoly Mariengof, hvor han hyggede sig med venner eller lejede et hjørne i et stykke tid. Brødre i det litterære værksted blev adskilt så sjældent, at de gav hele Moskva grund til at tale om intimitet med hinanden.

Den store digter modtog aldrig en lejlighed i hovedstaden på trods af sin skøre berømmelse

Og faktisk skulle de endda sove i samme seng! Hvad skal du gøre, hvis der ikke er noget at varme lejligheden op med, og du kun kan skrive digte ned, mens du har varme handsker på!

En dag bad en lidet kendt Moskva-digterinde Sergei om at hjælpe hende med at få et job. Pigen var lyserød kind, stejle hofter, med tykke, bløde skuldre. Digteren tilbød at betale hende en god maskinskrivers løn. For at gøre dette måtte hun komme til sine venner om natten, klæde sig af, lægge sig under dynen og gå, når sengen var varm. Yesenin lovede, at de under af- og påklædningsproceduren ikke ville se på pigen.

I tre dage gik de allerede berømte digtere på den tid i en varm seng. Den fjerde kunne den unge forfatter ikke holde det ud og nægtede indigneret den nemme, men mærkelige tjeneste. Til det forvirrede spørgsmål fra sande herrer: "Hvad er der i vejen?", udbrød hun vredt:

Jeg hyrede ikke mig selv til at varme de helliges lagner!

De siger, at Mariengof af venlige motiver opildnede Yesenin mod Zinaida Reich, hvilket vakte urimelig jalousi i ham. Som et resultat blev Sergei skilt fra den kvinde, han elskede. Siden da har hans familieliv ikke fungeret.

Selvom Zinaida og Reich og deres børn er en digter. Det er dog svært at forestille sig Sergei Yesenin, ejeren af ​​en let gåtur og en elsker af støjende fester, som en respektabel familiefar og en trofast mand.

Mariengof opildnede af venlige motiver Yesenin mod Zinaida Reich

Han gik fremad gennem livet med lange skridt, som om han havde travlt med at komme igennem det så hurtigt som muligt. Isadora Duncan gav endda digteren et guldur, men han forblev stadig på kant med tiden.

Danser Isadora Duncan

Ægteskabet med den berømte franske danser Duncan blev af dem omkring digteren opfattet som hans ønske om endelig at løse boligproblemet. Så begyndte der straks at lyde en ætsende lyd på gaderne i Moskva:

Tolya går uvasket rundt,

Og Seryozha er ren.

Det er derfor, Seryozha sover

Med Dunya på Prechistenka.

I mellemtiden kan Yesenins følelse, der blussede skarpt op for alles øjne, ikke kaldes andet end kærlighed.

Men den tunge kærlighed, hvor lidenskaben hersker. Yesenin gav sig selv til hende uden tøven, uden at kontrollere sine ord og handlinger. Der var dog få ord – han kunne hverken engelsk eller fransk, og Isadora talte ikke godt russisk. Men et af hendes første ord om Yesenin var "". Og da han groft skubbede hende væk, udbrød hun glad: "Russisk kærlighed!"

Forføreren for mange europæiske berømtheder med raffineret smag og manerer, den eksplosive russiske digters opførsel med et gyldenhåret hoved var til hendes hjerte. Og han, gårsdagens provinsbonde, erobreren af ​​hovedstadens skønheder, ønskede tilsyneladende at reducere denne raffinerede kvinde, kærtegnet af salonlivet, til niveauet som en landsbypige.

Det var ikke tilfældigt, at han kaldte hende "Dunka" bag hendes ryg blandt sine venner. Isadora knælede foran ham, men han foretrak det rastløse liv mellem himmel og jord frem for hendes søde fangenskab.

Sergei Yesenin og Isadora Duncan - en kærlighedshistorie

I Duncan-palæet vidste de praktisk talt ikke, hvad vand var - de slukkede deres tørst med franske vine, cognac og champagne. Turen med "Dunka" til udlandet gjorde et alvorligt indtryk på Yesenin. Selvtilfredsheden hos de velnærede, vulgære borgerlige, og mod deres baggrund, danseren, mærkbart tungere af fuldskab, foran vores øjne - alt dette deprimerede Yesenin. Efter endnu en skandale i Paris fængslede Isadora sin "prins" i et privat galehus. Digteren tilbragte tre dage med "skizoerne" og frygtede for sin fornuft hvert sekund.

Han udvikler forfølgelsesmani. I Rusland vil denne sygdom intensivere og svække den allerede alt for følsomme nervepsyke. Ak, selv nære mennesker behandlede digterens sygdom som en manifestation af mistænksomhed, en anden excentricitet.

Ja, Yesenin var faktisk mistænksom, bange for syfilis, urolige tiders plage, og nu og da fik han taget blodprøver. Men han blev virkelig overvåget - han var omgivet af hemmelige agenter fra Cheka, han blev ofte provokeret til skandaler og slæbt til politiet. Det er tilstrækkeligt at sige, at der på fem år blev åbnet fem straffesager mod Yesenin, og for nylig blev han efterlyst!

Diagnose: forfølgelsesmani

Dzerzhinskys favorit, eventyreren og morderen Blumkin, viftede med en revolver foran hans næse, nogle mennesker i sort overhalede ham i mørket og krævede enorme penge til gengæld for fred i sindet, de stjal hans manuskripter, slog ham og røvede ham gentagne gange . Hvad med venner? Det var dem, der skubbede Yesenin til. De spiste og drak på hans bekostning, idet de var jaloux, kunne de ikke tilgive Yesenin for det, de selv blev frataget - genialitet og skønhed, bare det. Det faktum, at han spredte håndfulde guld fra sin klangfulde sjæl.

Han vil pløje jorden, digte

Yesenins livsstil og kreativitet var fuldstændig fremmed for det sovjetiske regime. Hun var bange for hans kolossale indflydelse på et ophidset samfund, på unge mennesker. Alle hendes forsøg på at ræsonnere med og tæmme digteren var forgæves.

Så begyndte forfølgelsen i magasiner og ved offentlige debatter, ydmygelse med udstedelsen af ​​nedskæringsgebyrer til ham. Digteren, der var klar over sin gaves enestående og kraft, kunne ikke bære dette. Hans psyke var fuldstændig rystet; i det sidste år oplevede Yesenin visuelle hallucinationer.

Hvad tænkte han kort før sin død, da han gemte sig på en klinik for psykisk syge i Moskva fra Themis, blindet af bolsjevikkerne?

Han var omringet af hemmelige agenter fra Cheka, han blev ofte provokeret til skandaler og slæbt til politiet

Selv der blev han belejret af utallige kreditorer. Og hvad ligger forude - fattigdom, fordi Yesenin stadig sendte penge til landsbyen, støttede sine søstre, men hvor skulle han lægge hovedet? Ikke på fængsels køjer! Vend tilbage til landsbyen? Skrev Majakovskij: "han vil pløje jorden, skrive poesi"?

Nej, Yesenin blev forgiftet af både berømmelse og storbyliv, og bøndernes fattigdom og grådighed førte ham til fortvivlelse. Selvom han i Moskva blev gnavet af en frygtelig ensomhed, forværret af offentlighedens tætte og ledige opmærksomhed, grådig efter sensationer. Fra denne ensomhed blev sådanne smertefulde forvarsler født:

Jeg er bange - for sjælen går forbi,

Som ungdom og som kærlighed.

Han har allerede sagt farvel til kærlighed og ungdom, er det virkelig stadig nødvendigt at skille sig af med sin sjæl for altid? Måske er en af ​​de største tragedier i Yesenins liv tabet af tro. Han havde ingen støtte udefra, og han var ved at miste tilliden til sine egne evner, da han var både psykisk og fysisk syg i en alder af 30.

Galina Benislavskaya - død

Og dog var der opbakning udefra, men i december 1925 gav det også efter. I fem år fulgte Galina Benislavskaya ubønhørligt Yesenin. Hans eksekutor, vogter af digterens manuskripter og elskede tanker, hun tilgav ham al hans utroskab. Og hun lod altid den hjemløse digter komme til hende, desuden ledte hun efter ham over hele Moskva, når han fra tid til anden forsvandt. Hun trak ham ud af tavernelivets hvirvel, som Yesenins "venner" engang næsten dræbte hende for.

Men Benislavskaya kunne ikke tilgive ham for hans ægteskab - allerede det fjerde! - med Sophia, barnebarnet af Leo Tolstoj (dette ægteskab endte også i fiasko). Derfor ønskede Galina ikke at komme til den syge digter i klinikken til en meget vigtig samtale. Måske ville hun have været i stand til at beskytte sin elskede Seryozha mod en frygtelig handling i den kolde vinter 1925.

Han har allerede sagt farvel til kærlighed og ungdom; skal han virkelig endnu skilles fra sin sjæl?

Efter Yesenins død skyllede en bølge af selvmord ind over Rusland. Men Galya ønskede at leve - for at skrive sandheden om sit forhold til den store digter, for at samle og forberede hele Yesenins enorme kreative arv til udgivelse. Et år senere var dette arbejde afsluttet.

Så kom Benislavskaya til Vagankovo, røg en pakke cigaretter, skrev en afskedsnote på den og... Hun måtte spille russisk roulette til den bitre ende, da der kun var en kugle i cylinderen på hendes revolver. Nær Yesenin-bakken er der nu to grave af de mennesker, der er tættest på ham: hans mor og Galina.

VIDEO: Sergey Yesenin læser. En hooligans tilståelse

Og store digtere skrev forskellige digte, fordi de også ofte var almindelige mennesker, med de samme problemer som os rene dødelige. De elskede og hadede også, de blev fornærmede og fornærmede andre, de brugte uanstændigheder og bandede.
Under snittet er et udvalg af digte af meget berømte digtere, ucensurerede digte. Jeg er ikke ansvarlig for digtenes ægthed, da jeg tog dem herfra http://www.stihi-xix-xx-vekov.ru/epi1.html Men måske ikke alle burde læse disse digte.
Yesenin S. A. - "Vinden blæser fra syd, og månen er stået op"

Vinden blæser fra syd
Og månen stod op
Hvad laver du, hore?
Kom ikke om natten?

Du kom ikke om natten
Dukkede ikke op i løbet af dagen.
Tror du, vi rykker ud?
Ingen! Vi spiser andre!

Yesenin S. A. - "Anstreng dig ikke, kære, og gisp ikke"

Sørg ikke, kære, og gisp ikke,
Hold livet som en hest ved tøjlen,
Fortæl alle og alle at gå ad helvede til
Så de ikke sender dig til fisse!

Pushkin A.S.
"Jeg kan ikke komme i tanke om en anden joke"

Og jeg kan ikke komme i tanke om en anden joke,
Så snart du sender Tolstoj i helvede.

Pushkin A. S. - "Epitaph"

O forfængelig herlighed! Åh forfald, et frygteligt blik -
Pushkins hårde pik ligger her for første gang.

Pushkin A. S. - "Engang kom en violinist til kastraten"

Engang kom en violinist til kastraten,
Han var en fattig mand, og han var en rig mand.
"Se," sagde den tåbelige sangerinde,
Mine diamanter, smaragder -
Jeg sorterede dem ud af kedsomhed.
EN! Forresten, bror," fortsatte han, "
Når du keder dig,
Hvad laver du, fortæl mig venligst."
Den stakkels fyr svarede ligegyldigt:
- jeg? Jeg klør mig i mudderet.

Pushkin A. S. - På billederne til "Eugene"
Onegin" i "Nevsky Almanac"

1
Her krydsede jeg Kokushkin-broen,
læner din røv på granit,
Alexander Sergeich Pushkin selv
Står sammen med Monsieur Onegin.
Uden at give et blik
Den fatale magts højborg,
Han stod stolt med ryggen mod fæstningen:
Spyt ikke i brønden, min kære.

2
Navlen bliver sort gennem skjorten,
Udsat mejs - sødt udseende!
Tatyana krøller et stykke papir i hånden,
Zanes mave gør ondt:
Så stod hun op om morgenen
I månens blege stråler
Og rev den op for at gnide
Selvfølgelig Nevsky Almanac.

Lermontov M. Yu. - "Til Tizenhausen"

Kør ikke dine øjne så sløvt,
Snurr ikke din runde røv,
Vellystighed og last
Spøg ikke egensindigt.
Gå ikke hen til en andens seng
Og lad mig ikke komme i nærheden af ​​din,
Ikke for sjov, egentlig ikke
Ryst ikke blide hænder.
Vid, vores dejlige Chukhonian,
Ungdommen skinner ikke længe!
Ved: når Guds hånd
Vil bryde ud over dig
Alle du er i dag
Du ser på dine fødder med bøn,
Sød fugt af et kys
De vil ikke fjerne din sorg,
I hvert fald ved spidsen af ​​pikken
Du ville give dit liv.

Majakovskij V.V.
"Kan du lide roser? Og jeg skider på dem"

Elsker du roser?
og jeg skider i dem!
landet har brug for damplokomotiver,
vi har brug for metal!
kammerat!
ikke stønne,
gisp ikke!
træk ikke i tøjlerne!
siden jeg opfyldte planen,
sende alle
i kusse
ikke opfyldte -
Mig selv
gå
på
pik.

Mayakovsky V.V. - "Vi har brug for fucking"

Vi har brug for fucking
ligesom kineserne
ris.
Bliv ikke træt af pik
Pust radiomasten op!
I begge huller
se -
bliv ikke fanget
syfilis.
Ellers vil du
foran lægerne
vride sig!

Goethe Johann - "Hvad en stork kan"

Fandt et sted til en rede
Vores stork!.. Denne fugl er
Tordenvejr af frøer fra dammen -
Den bygger rede i klokketårnet!

De sludrer der hele dagen lang,
Folket stønner bogstaveligt talt, -
Men ingen - hverken gammel eller ung -
Han vil ikke røre sin rede!

Du kan spørge, hvorfor sådan en ære
Vandt fuglen? -
Hun er en bastard! - lort med kirken!
En prisværdig vane!

Nekrasov N. A. - "Endelig fra Koenigsberg"

Endelig fra Kønigsberg
Jeg kom tættere på landet
Hvor de ikke kan lide Gutenberg
Og de finder smag i lort.
Jeg drak russisk infusion,
Jeg hørte "morfucking"
Og de gik foran mig
Skriv russiske ansigter.

Grigoriev A. A. - "Farvel til St. Petersborg"

Farvel, kold og lidenskabsløs,
Storslået by af slaver,
Kaserne, bordeller og paladser,
Med din purulent klare nat,
Med din frygtelige kulde
Til slag af pinde og piske,
Med din afskyelige kongelige tjeneste,
Med din små forfængelighed,
Med din bureaukratiske røv,
Som er berømte f.eks.
Og Kalajdovich og Laquier,
Med din påstand - med Europa
Gå og stå i niveau...
For helvede, forbandet!

I kontakt med

Klassekammerater

"Vinden blæser fra syd og månen er stået op"

Vinden blæser fra syd
Og månen stod op
Hvad laver du, hore?
Kom ikke om natten?

Du kom ikke om natten
Dukkede ikke op i løbet af dagen.
Tror du, vi rykker ud?
Ingen! Vi spiser andre!

"Syng, syng. På den forbandede guitar"

Syng, syng. På den forbandede guitar
Dine fingre danser i en halvcirkel.
Jeg ville blive kvalt i dette vanvid,
Min sidste, eneste ven.

Se ikke på hendes håndled
Og silke flyder fra hendes skuldre.
Jeg ledte efter lykke i denne kvinde,
Og jeg fandt ved et uheld døden.

Jeg vidste ikke, at kærlighed er en infektion
Jeg vidste ikke, at kærlighed var en pest.
Kom op med et indskrænket øje
Mobberen blev drevet amok.

Syng, min ven. Mind mig igen
Vores tidligere voldelige tidligt.
Lad hende kysse hinanden,
Ungt, smukt affald.

Oh vent. Jeg skælder hende ikke ud.
Oh vent. Jeg forbander hende ikke.
Lad mig spille om mig selv
Til denne basstreng.

Mine dages lyserøde kuppel flyder.
I hjertet af drømme er der gyldne summer.
Jeg rørte ved mange piger
Han pressede en masse kvinder i hjørnet.

Ja! der er en bitter sandhed på jorden,
Jeg spionerede med et barnligt øje:
Hannerne slikker i kø
Tæve lækker juice.

Så hvorfor skulle jeg være jaloux på hende?
Så hvorfor skulle jeg være syg på den måde?
Vores liv er et lagen og en seng.
Vores liv er et kys og en hvirvelvind.

Syng, syng! I fatal skala
Disse hænder er en fatal katastrofe.
Bare du ved, fuck dem...
Jeg vil aldrig dø, min ven.

"Udslæt, mundharmonika. Kedsomhed... Kedsomhed"

Udslæt, mundharmonika. Kedsomhed... Kedsomhed...
Harmonikaspillerens fingre flyder som en bølge.
Drik med mig, din elendige tøs
Drik med mig.

De elskede dig, de misbrugte dig -
Uudholdelig.
Hvorfor ser du sådan på de blå stænk?
Eller vil du have et slag i ansigtet?

Jeg vil gerne have dig proppet i haven,
Skræmme kragerne.
Pinede mig ind til benet
Fra alle sider.

Udslæt, mundharmonika. Udslæt, min hyppige.
Drik, odder, drik.
Jeg vil hellere have den barmfagre derovre -
Hun er dummere.

Jeg er ikke den første blandt kvinder...
En hel del af jer
Men med en som dig, med en tæve
Kun for første gang.

Jo friere, jo højere,
Her og der.
Jeg vil ikke begå selvmord
Gå ad helvede til.

Til din flok hunde
Det er tid til at blive forkølet.
Skat, jeg græder
Undskyld undskyld…

"Sorokoust"

A. Mariengof

Dødens horn blæser, blæser!
Hvad skal vi gøre, hvad skal vi gøre nu?
På vejenes mudrede lår?

I elskere af sanglopper,
Kunne du tænke dig at sutte vallaken?

Det er fuld af sagtmodighed at fejre,
Kan du lide det eller ej, du ved, tag det.
Det er godt, når tusmørket driller
Og de hælder det i dine fede æsler
Daggryets blodige kost.

Snart bliver fryseren hvid med lime
Den landsby og disse enge.
Der er ingen steder du kan gemme dig for døden,
Der er ingen flugt fra fjenden.

Her er han, her er han med en jernmave,
Trækker fingrene til struben på sletterne,
Den gamle mølle fører med øret,
Jeg sleb min fræsende næse.
Og gårdens tavse tyr,
At han spildte alle sine hjerner på kvierne,
Tørrer min tunge på spindlen,
Jeg fornemmede problemer over feltet.

Åh, er det ikke lige uden for landsbyen?
Sådan græder mundharmonikaen ynkeligt:
Tala-la-la, tili-li-gom
Hængende over en hvid vindueskarm.
Og efterårets gule vind
Er det ikke derfor, at røre ved de blå krusninger,
Som med en hestekam,
Fjerner blade fra ahorn.
Han kommer, han kommer, en frygtelig budbringer,
Det femte omfangsrige krat smerter.
Og sangene bliver mere og mere længselsfulde
Til lyden af ​​en frø, der knirker i halmen.
Åh elektrisk solopgang
Bælter og rør har et stramt greb,
Se den gamle mave
Stålfeberen ryster!

Har du set
Hvordan han løber over stepperne,
Gemmer sig i søens tåger,
Snorker med et jernnæsebor,
Et tog på støbejernsben?

Og bag ham
Gennem det store græs
Som på en festival med desperat racerløb,
Kaster tynde ben til hovedet,
Rødmanet hingsteføl galoperende?

Kære, kære, sjove fjols,
Nå, hvor er han, hvor skal han hen?
Ved han virkelig ikke, at der er levende heste
Vandt stålkavaleriet?
Ved han det ikke rigtigt i de lysløse områder
Hans løb vil ikke bringe den tid tilbage,
Når et par smukke steppe russiske kvinder
Har du givet Pechenegs for en hest?
Skæbnen malede det anderledes på auktionen
Vores rækkevidde, vækket af slibningen,
Og for tusindvis af pund hestelæder og kød
De køber nu et lokomotiv.

For helvede, grim gæst!
Vores sang vil ikke fungere med dig.
Det er ærgerligt, at man ikke skulle det som barn
Drukne som en spand i en brønd.
Det er godt for dem at stå og se på
Maler munde med blikkys, -
Kun for mig som salmelæser at synge
"Hallelujah" over vores fødeland.
Derfor september morgen
På tør og kold muldjord,
Mit hoved smadrede mod hegnet,
Rønnebærrene er gennemblødt af blod.
Derfor er spændingen vokset ind
I travlheden i den ringende talyanka.
Og en mand, der lugter af halm
Han blev kvalt af det flotte måneskin.

"Giv ikke sorg, kære, og gisp ikke"

Sørg ikke, kære, og gisp ikke,
Hold livet som en hest ved tøjlen,
Fortæl alle og alle at gå ad helvede til
Så de ikke sender dig til fisse!

"Ja! Nu er det besluttet. Ingen tilbagebetaling"

Ja! Nu er det besluttet. Ingen tilbagebetaling
Jeg forlod mine indfødte marker.
De vil ikke længere være vingede blade
Jeg skal have poplerne til at ringe.

Min gamle hund døde for længe siden.

Jeg elsker denne elmeby,
Lad ham være flabet og lad ham blive affældig.
Gylden lur Asien
Hun hvilede på kuplerne.

Og når månen skinner om natten,
Når det skinner... Gud ved hvordan!
Jeg går med hovedet hængende,
Ned ad gaden til en velkendt pub.

Larmen og larmet i dette forfærdelige hul,
Men hele natten, indtil daggry,
Jeg læste poesi for prostituerede
Og jeg steger alkohol med banditterne.

Hjertet slår hurtigere og hurtigere,
Og jeg siger det malplaceret:
"Jeg er ligesom dig, fortabt,
Jeg kan ikke gå tilbage nu."

Det lave hus vil bøje sig uden mig,
Min gamle hund døde for længe siden.
På Moskvas krogede gader
Gud bestemte mig til at dø, at vide.

I kontakt med