Afspejling af de forsvundne år

Lettelse af livets åg,

Evige sandheder, der ikke falmer lys -

Nådesløs eftersøgning er et løfte,

Glæden ved hvert nyt skift,

Angivelse af fremtidige veje -

Dette er en bog. Længe leve bogen!

Rene glæder lyskilde,

Fixer et lykkeligt øjeblik

Bedste ven, hvis du er single

Dette er en bog. Længe leve bogen!

Efter at have tømt bowlerhatten tørrede Vanya den tør med en skorpe. Han tørrede skeen af ​​med den samme skorpe, spiste skorpen, rejste sig, bøjede sig roligt for jætterne og sagde, mens han sænkede øjenvipperne:

Meget taknemmelig. Meget glad for dig.

Måske vil du stadig?

Nej, træt.

Ellers kan vi sætte dig en bowlerhat til,” sagde Gorbunov og blinkede, ikke uden at prale. - Det betyder ingenting for os. Hvad med en hyrde?

Han går ikke ind i mig mere,” sagde Vanya genert, og hans blå øjne skød pludselig et hurtigt, drilsk blik under hans vipper.

Hvis du ikke vil have det, hvad du vil. Din vilje. Vi har sådan en regel: vi tvinger ikke nogen, - sagde Bidenko, kendt for sin retfærdighed.

Men den forfængelige Gorbunov, der kunne lide at få alle mennesker til at beundre spejdernes liv, sagde:

Nå, Vanya, hvordan virkede vores grub for dig?

God grub, - sagde drengen, idet han puttede en ske i gryden med håndtaget nede og samlede brødkrummer fra Suvorov Onslaught-avisen, spredt ud i stedet for en dug.

Okay, godt? Gorbunov vågnede op. - Du, bror, vil ikke finde sådan noget grub hos nogen i divisionen. Den berømte grub. Du, bror, det vigtigste, hold fast i os, til spejderne. Du vil aldrig fare vild med os. Vil du holde på os?

Jeg vil, - sagde drengen muntert.

Det er rigtigt, du vil ikke fare vild. Vi vasker dig i badet. Vi klipper dine pletter. Vi ordner noget uniform, så du får en ordentlig militær fremtoning.

Vil du tage mig med på rekognoscering, onkel?

Yves intelligens vil tage dig. Lad os gøre dig til en berømt spion.

Jeg, onkel, er lille. Jeg vil kravle igennem overalt, - sagde Vanya med glædelig parathed. - Jeg kender hver busk her omkring.

Dette er også dyrt.

Vil du lære mig at skyde fra et maskingevær?

Fra hvad. Tiden kommer – vi vil undervise.

Jeg ville, onkel, bare skyde én gang,” sagde Vanya og kiggede grådigt på maskingeværerne, der svajede på deres bælter fra den uophørlige kanonild.

Skyde. Vær ikke bange. Dette vil ikke følge. Vi vil lære jer alle militærvidenskab. Vores første pligt er selvfølgelig at kreditere dig for alle former for godtgørelser.

Hvordan er det, onkel?

Det er meget enkelt, bror. Sergent Egorov vil rapportere om dig til løjtnanten

gråhåret. Løjtnant Sedykh vil rapportere til chefen for batteriet, kaptajn Yenakiev, kaptajn Yenakiev beordrer dig til at blive indrulleret i ordenen. Fra det vil alle former for godtgørelser gå til dig: tøj, svejsninger, penge. Forstår du?

Forstået, onkel.

Sådan gøres det hos os spejdere... Vent lidt! Hvor skal du hen?

Vask opvasken, dude. Mor beordrede os altid til at vaske op efter sig selv og så gøre skabet rent.

Du gav den rigtige ordre,” sagde Gorbunov strengt. »Det samme gælder i militærtjenesten.

Der er ingen portører i værnepligten, - påpegede messen Bidenko belærende.

Vent dog lidt længere med at vaske op, vi drikker te nu,” sagde Gorbunov selvtilfreds. - Respekterer du at drikke te?

Jeg respekterer, - sagde Vanya.

Nå, du gør det rigtige. Her blandt spejderne er det sådan, det skal være: som vi spiser, så drik straks te. Det er forbudt! sagde Bidenko. "Vi drikker selvfølgelig over toppen," tilføjede han ligegyldigt. - Det overvejer vi ikke.

Snart dukkede en stor kobberkedel op i teltet - et emne af særlig stolthed for spejderne, det er også kilden til resten af ​​batteriernes evige misundelse.

Det viste sig, at spejderne virkelig ikke overvejede sukker. Silent Bidenko løsnede sin taske og lagde en stor håndfuld raffineret sukker på Suvorov-angrebet. Inden Vanya overhovedet havde blinket med et øje, kastede Gorbunov to store bunker sukker ned i sit krus, men da han lagde mærke til et udtryk af glæde i drengens ansigt, kastede han en tredje. Ved, siger de, os spejdere!

Vanya greb et blikkrus med begge hænder. Han lukkede endda øjnene af glæde. Han følte, at han var i en ekstraordinær eventyrverden. Alt omkring var fabelagtig. Og dette telt, som om det var oplyst af solen på en overskyet dag, og brølet af en tæt kamp, ​​og gode kæmper, der kaster håndfulde raffineret sukker, og de mystiske "alle slags godtgørelser" lovet ham - tøj, svejsning, penge , - og endda ordene "svinegryderet", med store sorte bogstaver trykt på kruset.

Synes godt om? spurgte Gorbunov og beundrede stolt den fornøjelse, hvormed drengen nippede til teen med forsigtigt strakte læber.

Vanya kunne ikke engang svare fornuftigt på dette spørgsmål. Hans læber havde travlt med at kæmpe mod teen, varm som ild. Hans hjerte var fuld af stormende glæde, fordi han ville blive hos spejderne, hos disse vidunderlige mennesker, der lover at klippe hans hår, udstyre ham, lære ham at skyde fra et maskingevær.

Alle ordene rodede i hovedet på ham. Han nikkede kun taknemmeligt med hovedet, løftede øjenbrynene højt og rullede med øjnene og udtrykte dermed den højeste grad af glæde og taknemmelighed.

(I Kataev "Regimentets søn")

Hvis du tror, ​​at jeg er en god elev, tager du fejl. Jeg studerer hårdt. Af en eller anden grund tror alle, at jeg er dygtig, men doven. Jeg ved ikke, om jeg er dygtig eller ej. Men kun jeg ved med sikkerhed, at jeg ikke er doven. Jeg sidder med opgaver i tre timer.

Her sidder jeg for eksempel nu og vil gerne løse problemet af al magt. Og det tør hun ikke. Jeg fortæller min mor

Mor, jeg kan ikke gøre det.

Vær ikke doven, siger mor. - Tænk dig godt om, så ordner alt sig. Bare tænk dig godt om!

Hun tager afsted på forretningsrejse. Og jeg tager mit hoved med begge hænder og siger til hende:

Tænk hovedet. Tænk dig godt om... "To fodgængere gik fra punkt A til punkt B..." Hoved, hvorfor tænker du ikke? Nå, hoved, nå, tænk, tak! Nå, hvad er du værd!

En sky svæver uden for vinduet. Den er let som fnug. Her stoppede det. Nej, den flyder videre.

Hoved, hvad tænker du på? skammer du dig ikke!!! "To fodgængere gik fra punkt A til punkt B ..." Luska forlod sandsynligvis også. Hun går allerede. Hvis hun havde henvendt sig først, ville jeg selvfølgelig have tilgivet hende. Men er hun egnet, sådan et skadedyr?!

"...Fra punkt A til punkt B..." Nej, det passer ikke. Tværtimod, når jeg går ud i gården, vil hun tage Lena i armen og hviske med hende. Så vil hun sige: "Len, kom til mig, jeg har noget." De vil gå, og så vil de sidde i vindueskarmen og grine og gnave i frø.

"... To fodgængere gik fra punkt A til punkt B ..." Og hvad skal jeg gøre? .. Og så vil jeg ringe til Kolya, Petka og Pavlik for at spille rounders. Og hvad vil hun gøre? Ja, hun vil lave en Three Fat Men-plade. Ja, så højt, at Kolya, Petka og Pavlik vil høre og løbe for at bede hende om at lade dem lytte. De lyttede hundrede gange, alt er ikke nok for dem! Og så vil Lyuska lukke vinduet, og de vil alle lytte til pladen der.

"... Fra punkt A til punkt ... til punkt ..." Og så tager jeg den og skyder noget lige ind i hendes vindue. Glas - ding! - og knuse. Lad ham vide det.

Så. Jeg er træt af at tænke. Tænk tænk ikke – opgaven virker ikke. Bare forfærdeligt, sikke en svær opgave! Jeg går lidt rundt og begynder at tænke igen.

Jeg lukkede min bog og kiggede ud af vinduet. Lyuska alene gik i gården. Hun hoppede i hop. Jeg gik udenfor og satte mig på en bænk. Lucy så ikke engang på mig.

Ørering! Vitka! Lucy skreg straks. - Lad os gå og spille bastsko!

Karmanov-brødrene kiggede ud af vinduet.

Vi har en hals, sagde begge brødre hæst. - De vil ikke lukke os ind.

Lena! Lucy skreg. - Linned! Kom ud!

I stedet for Lena kiggede hendes bedstemor ud og truede Lyuska med sin finger.

Pavlik! Lucy skreg.

Ingen dukkede op ved vinduet.

Pe-et-ka-ah! Luska vågnede op.

Pige, hvad råber du ad?! Nogens hoved sprang ud af vinduet. - En syg person må ikke hvile sig! Der er ingen hvile fra dig! - Og hovedet stak tilbage i vinduet.

Luska kiggede skjult på mig og rødmede som en kræftsygdom. Hun rykkede i sin pigtail. Så tog hun tråden af ​​ærmet. Så kiggede hun på træet og sagde:

Lucy, lad os gå til klassikerne.

Kom nu, sagde jeg.

Vi hoppede i hop, og jeg tog hjem for at løse mit problem.

Så snart jeg satte mig ved bordet, kom min mor:

Nå, hvad er problemet?

Virker ikke.

Men du har allerede siddet på den i to timer! Det er bare forfærdeligt, hvad det er! De stiller børnene nogle gåder! .. Nå, lad os vise din opgave! Måske kan jeg gøre det? Jeg afsluttede college. Så. "To fodgængere gik fra punkt A til punkt B ..." Vent, vent, denne opgave er bekendt for mig! Hør, du og din far besluttede det sidste gang! Jeg husker perfekt!

Hvordan? - Jeg var overrasket. - Virkelig? Åh, virkelig, dette er den 45. opgave, og vi fik den 46.

Over dette blev min mor meget vred.

Det er skandaløst! sagde mor. - Det er uhørt! Dette rod! Hvor er dit hoved?! Hvad tænker hun på?!

(Irina Pivovarova "Hvad tænker mit hoved på")

Irina Pivovarova. Forårsregn

Jeg ville ikke studere i går. Det var så solrigt udenfor! Sådan en varm gul sol! Sådanne grene svajede uden for vinduet!.. Jeg ville strække hånden ud og røre ved hvert klistret grønt blad. Åh, hvor vil dine hænder lugte! Og fingrene hænger sammen – man kan ikke trække dem fra hinanden... Nej, jeg ville ikke lære mine lektier.

Jeg gik udenfor. Himlen over mig var hurtig. Skyer skyndte sig hen ad den et eller andet sted, og gråspurve kvidrede frygteligt højt i træerne, og en stor luftig kat varmede sig på en bænk, og det var så godt, at det blev forår!

Jeg gik i gården til om aftenen, og om aftenen gik mor og far i teatret, og jeg gik i seng uden at lave mine lektier.

Morgenen var mørk, så mørk, at jeg slet ikke havde lyst til at stå op. Sådan er det altid. Hvis solen skinner, hopper jeg straks op. Jeg klæder mig hurtigt på. Og kaffe er lækkert, og mor brokker sig ikke, og far joker. Og når morgenen er som i dag, klæder jeg mig knap nok på, min mor skubber til mig og bliver sur. Og når jeg spiser morgenmad, siger far mig, at jeg sidder skævt ved bordet.

På vej til skole kom jeg i tanke om, at jeg ikke havde lavet en eneste lektion, og det gjorde mig endnu værre. Uden at se på Lyuska satte jeg mig ved mit skrivebord og tog mine lærebøger frem.

Vera Evstigneevna trådte ind. Lektionen er begyndt. Nu bliver jeg ringet op.

Sinitsyn, til tavlen!

Jeg begyndte. Hvorfor skal jeg gå til bestyrelsen?

Jeg lærte ikke, sagde jeg.

Vera Evstigneevna blev overrasket og gav mig en toer.

Hvorfor har jeg det så dårligt i verden?! Jeg vil hellere tage den og dø. Så vil Vera Evstigneevna fortryde, at hun gav mig en toer. Og mor og far vil græde og fortælle alle:

"Åh, hvorfor gik vi selv i teatret, og de efterlod hende helt alene!"

Pludselig skubbede de mig i ryggen. Jeg vendte mig om. De lagde en seddel i min hånd. Jeg rullede et smalt langt papirbånd ud og læste:

"Lucy!

Fortvivl ikke!!!

To er noget vrøvl!!!

Du ordner to!

Jeg vil hjælpe dig! Lad os være venner med dig! Det er bare en hemmelighed! Ikke et ord til nogen!!!

Yalo-quo-kyl.

Det var, som om der var blevet hældt noget varmt ind i mig. Jeg var så glad, at jeg endda grinede. Luska kiggede på mig, så på sedlen og vendte sig stolt væk.

Har nogen skrevet dette til mig? Eller er denne note måske ikke noget for mig? Måske er hun Lucy? Men på bagsiden var: LYUSA SINITSYNA.

Hvilken vidunderlig note! Jeg har aldrig modtaget så vidunderlige noter i mit liv! Nå, selvfølgelig, en toer er ingenting! Hvad snakker du om?! Jeg ordner lige de to!

Jeg genlæste tyve gange:

"Lad os være venner med dig..."

Jamen selvfølgelig! Selvfølgelig, lad os være venner! Lad os være venner med dig!! Det var så lidt! Jeg er meget glad! Jeg elsker virkelig, når de vil være venner med mig! ..

Men hvem skriver dette? En slags YALO-QUO-KYL. Uforståeligt ord. Jeg spekulerer på, hvad det betyder? Og hvorfor vil denne YALO-QUO-KYL være venner med mig?.. Måske er jeg trods alt smuk?

Jeg kiggede på skrivebordet. Der var ikke noget smukt.

Han ville nok gerne være venner med mig, fordi jeg er god. Hvad, jeg er dårlig, ikke? Selvfølgelig er det godt! Der er jo ingen, der ønsker at være venner med en dårlig person!

For at fejre det skubbede jeg Luska med albuen.

Lucy, og med mig vil én person være venner!

WHO? spurgte Lucy straks.

Jeg ved ikke hvem. Det er lidt uklart her.

Vis mig, jeg finder ud af det.

Helt ærligt, vil du ikke fortælle det til nogen?

Ærligt talt!

Luska læste sedlen og spændte læberne sammen:

En idiot skrev det! Jeg kunne ikke sige mit rigtige navn.

Eller måske er han genert?

Jeg kiggede rundt i hele klassen. Hvem kunne skrive sedlen? Nå, hvem? .. Det ville være rart, Kolya Lykov! Han er den klogeste i vores klasse. Alle vil gerne være venner med ham. Men jeg har så mange trillinger! Nej, han er usandsynlig.

Eller måske skrev Yurka Seliverstov dette? .. Nej, vi er allerede venner med ham. Han ville sende mig en seddel uden grund!

I frikvarteret gik jeg ud på gangen. Jeg stod ved vinduet og ventede. Det ville være rart, hvis denne YALO-QUO-KYL blev venner med mig med det samme!

Pavlik Ivanov kom ud af klasseværelset og gik straks hen til mig.

Så det betyder, at Pavlik skrev det? Det var bare ikke nok!

Pavlik løb hen til mig og sagde:

Sinitsyna, giv mig ti kopek.

Jeg gav ham ti kopek for at komme af med det så hurtigt som muligt. Pavlik løb straks hen til buffeten, og jeg blev ved vinduet. Men ingen andre kom op.

Pludselig begyndte Burakov at gå forbi mig. Jeg troede, han kiggede på mig på en mærkelig måde. Han stillede sig ved siden af ​​hende og kiggede ud af vinduet. Så det betyder, at Burakov skrev sedlen?! Så må jeg hellere tage afsted nu. Jeg kan ikke fordrage denne Burakov!

Vejret er forfærdeligt,” sagde Burakov.

Jeg havde ikke tid til at tage afsted.

Ja, vejret er dårligt, sagde jeg.

Vejret kan ikke være værre, - sagde Burakov.

Frygteligt vejr, sagde jeg.

Her tog Burakov et æble op af lommen og bed halvt af med et knas.

Burakov, giv mig en bid, - jeg kunne ikke holde det ud.

Og det er bittert, - sagde Burakov og gik ned ad korridoren.

Nej, han skrev ikke sedlen. Og gudskelov! Du vil ikke finde en anden som denne i hele verden!

Jeg så foragtende på ham og gik til klassen. Jeg gik ind og flippede ud. På tavlen stod der:

HEMMELIGHED!!! YALO-QUO-KYL + SINITSYNA = KÆRLIGHED!!! IKKE ET ORD TIL NOGEN!

I hjørnet hviskede Luska med pigerne. Da jeg kom ind, stirrede de alle på mig og begyndte at fnise.

Jeg greb en klud og skyndte mig at tørre brættet af.

Så sprang Pavlik Ivanov op til mig og hviskede i mit øre:

Jeg skrev en note til dig.

Du lyver, ikke dig!

Så lo Pavlik som et fjols og råbte ad hele klassen:

Åh, dø! Hvorfor være venner med dig?! Alle fregnede som en blæksprutte! Dumme tit!

Og så, før jeg nåede at se tilbage, sprang Yurka Seliverstov hen til ham og slog dette snavshoved med en våd klud lige i hovedet. Påfuglen hylede:

Ah godt! Jeg fortæller det til alle! Jeg vil fortælle alle, alle, alle om hende, hvordan hun modtager noter! Og jeg vil fortælle alle om dig! Du sendte hende en seddel! - Og han løb ud af klasseværelset med et dumt råb: - Yalo-quo-kyl! Yalo-quo-kul!

Lektionerne er slut. Ingen nærmede sig mig. Alle samlede hurtigt deres lærebøger, og klassen var tom. Vi var alene med Kolya Lykov. Kolya kunne stadig ikke binde sin snørebånd.

Døren knirkede. Yurka Seliverstov stak hovedet ind i klasseværelset, så på mig, så på Kolya og gik uden at sige noget.

Men hvad nu hvis? Pludselig er det stadig Kolya skrev? Er det Kolya? Hvilken lykke hvis Kolya! Min hals tørrede med det samme.

Kohl, fortæl mig venligst, - jeg pressede mig knap ud af mig selv, - det er ikke dig, tilfældigt ...

Jeg blev ikke færdig, for jeg så pludselig, hvordan Colins ører og hals var fyldt med maling.

Åh dig! sagde Kolya uden at se på mig. - Jeg troede du... Og du...

Kolya! jeg skreg. - Så jeg...

Chatterbox dig, det er hvem, - sagde Kolya. - Din tunge er som en pomelo. Og jeg vil ikke være venner med dig længere. Hvad manglede ellers!

Kolya kom endelig igennem snoren, rejste sig og forlod klasseværelset. Og jeg satte mig på min plads.

Jeg vil ingen steder hen. Uden for vinduet er det sådan en frygtelig regn. Og min skæbne er så slem, så slem, at den ikke kan blive værre! Så jeg vil sidde her til i nat. Og jeg vil sidde om natten. En i et mørkt klasseværelse, en i en hel mørk skole. Så jeg har brug for det.

Tante Nyura kom ind med en spand.

Gå hjem, kære, - sagde tante Nyura. - Mor var træt af at vente derhjemme.

Der var ingen, der ventede på mig derhjemme, tante Nyura, - sagde jeg og traskede ud af klasseværelset.

Dårlig skæbne! Lucy er ikke længere min ven. Vera Evstigneevna gav mig en toer. Kolya Lykov... Jeg ville ikke engang tænke på Kolya Lykov.

Jeg tog langsomt min frakke på i omklædningsrummet og slæbte knap nok mine fødder og gik ud på gaden ...

Det var vidunderligt, den bedste forårsregn i verden!!!

Glade våde forbipasserende løb langs gaden med kraverne oppe!!!

Og på verandaen, lige i regnen, stod Kolya Lykov.

Kom nu, sagde han.

Og vi gik.

(Irina Pivovarova "Forårsregn")

Fronten var langt fra landsbyen Nechaev. Nechaev-kollektivebønderne hørte ikke kanonernes brøl, så ikke, hvordan flyene slog på himlen, og hvordan skæret fra bål flammer om natten, hvor fjenden passerer over russisk jord. Men hvorfra fronten var, kom flygtninge gennem Nechaevo. De slæbte slæder med bundter, krumbøjede under vægten af ​​poser og sække. Børnene klamrede sig til deres mødres kjole og gik og sad fast i sneen. Hjemløse standsede, varmede sig i hytterne og gik videre.
Engang i skumringen, da skyggen fra den gamle birk strakte sig helt ind til laden, bankede det på døren til Shalihinerne.
Den kvikke rødhårede pige Taiska skyndte sig hen til sideruden, begravede sin næse i tøen, og begge hendes pigtails løftede sig lystigt.
- To tanter! skreg hun. - En ung, i et tørklæde! Og en anden meget gammel kvinde med en tryllestav! Og alligevel ... se - en pige!
Grusha, Taiskas storesøster, lagde den strømpe, hun var ved at strikke, fra sig og gik også hen til vinduet.
"Virkelig en pige. I en blå hætte...
"Så gå og åbn den," sagde moderen. - Hvad venter du på?
Grusha skubbede Thaiska:
- Gå, hvad laver du! Det burde alle seniorer?
Thaiska løb for at åbne døren. Folk kom ind, og hytten lugtede af sne og frost.
Mens moderen snakkede med kvinderne, mens hun spurgte, hvor de var fra, hvor de skulle hen, hvor tyskerne var, og hvor fronten var, så Grusha og Taiska på pigen.
- Se, i støvler!
- Og strømpen er revet i stykker!
"Se, hun griber sin taske, hun åbner ikke engang fingrene. Hvad har hun der?
- Og du spørger.
- Og du spørger selv.
På dette tidspunkt dukkede han op fra Romanok Street. Frosten ramte hans kinder. Rød som en tomat stoppede han foran en fremmed pige og stirrede på hende. Jeg glemte endda at dække mine ben.
Og pigen i den blå motorhjelm sad ubevægelig på kanten af ​​bænken.
Med sin højre hånd knugede hun en gul håndtaske, der hang over hendes skulder til hendes bryst. Hun kiggede tavst et sted på væggen og syntes ikke at se eller høre noget.
Moderen skænkede varm suppe op til flygtningene og skar brødstykker af.
- Åh, ja, og de uheldige! hun sukkede. - Og det er ikke nemt for dig selv, og barnet slider ... Er det din datter?
- Nej, - svarede kvinden, - en fremmed.
"De boede i samme gade," tilføjede den gamle kvinde.
Mor blev overrasket:
- Udlænding? Og hvor er dine slægtninge, pige?
Pigen så dystert på hende og sagde ingenting.
"Hun har ingen," hviskede kvinden, "hele familien døde: hendes far er ved fronten, og hendes mor og bror er her.

Dræbt...
Moderen så på pigen og kunne ikke komme til fornuft.
Hun så på sin lette overfrakke, som må være blæst igennem af vinden, på hendes afrevne strømper, på hendes tynde hals, der klagende hvidtede under den blå motorhjelm...
Dræbt. Alle dræbt! Men pigen er i live. Og hun er den eneste i verden!
Moderen nærmede sig pigen.
- Hvad er dit navn, datter? spurgte hun venligt.
"Valya," svarede pigen ligegyldigt.
"Valya... Valentina..." gentog moderen eftertænksomt. - Valentine...
Da hun så, at kvinderne tog rygsækkene, stoppede hun dem:
- Overnat i nat. Det er allerede sent i gården, og sneen er væk - se, hvordan den fejer! Og tag afsted om morgenen.
Kvinderne blev. Mor redede senge til trætte mennesker. Hun arrangerede en seng til pigen på en varm sofa - lad hende varme sig godt. Pigen klædte sig af, tog sin blå motorhjelm af, stak hovedet ind i puden, og søvnen overvandt hende straks. Så da bedstefar kom hjem om aftenen, var hans sædvanlige plads på sofaen besat, og den nat måtte han lægge sig på brystet.
Efter middagen faldt alle hurtigt til ro. Kun moderen smed og vendte sig i sin seng og kunne ikke sove.
Hun stod op om natten, tændte en lille blå lampe og gik stille hen til sofaen. Lampens svage lys oplyste pigens ømme, let blussende ansigt, store luftige øjenvipper, mørkebrunt hår, spredt ud over den farverige pude.
"Din stakkels forældreløse!" mor sukkede. - Så snart du åbnede dine øjne for lyset, og hvor meget sorg faldt der på dig! Til sådan en lille en!
Moderen stod i nærheden af ​​pigen i lang tid og blev ved med at tænke på noget. Jeg tog hendes støvler fra gulvet, så ud - tynd, våd. I morgen tager denne lille pige dem på og går et sted hen igen... Men hvor?
Tidligt, tidligt, når det var lidt lyst i vinduerne, rejste moderen sig og tændte i ovnen. Bedstefar rejste sig også: han kunne ikke lide at ligge ned i lang tid. Der var stille i hytten, kun søvnige vejrtrækninger hørtes og Romanok snorkede på komfuret. I denne stilhed, i lyset af en lille lampe, talte mor sagte til bedstefar.
"Lad os tage pigen, far," sagde hun. - Jeg er så ked af hende!
Bedstefar lagde filtstøvlerne fra sig, han var ved at reparere, løftede hovedet og så eftertænksomt på sin mor.
- Tag pigen? .. Vil det være okay? han svarede. Vi er på landet, og hun er fra byen.
"Er det ikke lige meget, far?" Der er mennesker i byen og folk på landet. Hun er jo forældreløs! Vores Taiska får en kæreste. Næste vinter skal de i skole sammen ...
Bedstefar kom op og så på pigen:
– Nu det samme … Se. Du ved bedre. Lad os bare tage det. Se bare, græd ikke sammen med hende senere!
- Øh! .. Måske vil jeg ikke græde.
Snart rejste flygtningene sig også og begyndte at pakke til rejsen. Men da de ville vække pigen, stoppede moderen dem:
- Vent, du behøver ikke at vågne. Lad Valentine blive hos mig! Hvis der er nogen slægtninge, så fortæl mig: han bor i Nechaev sammen med Darya Shalikhina. Og jeg havde tre fyre – jamen, der bliver fire. Lad os leve!
Kvinderne takkede værtinden og gik. Men pigen blev.
"Her har jeg endnu en datter," sagde Daria Shalikhina eftertænksomt, "datter Valentinka ... Nå, vi lever.
Så en ny mand dukkede op i landsbyen Nechaev.

(Lyubov Voronkova "Pige fra byen")

Uden at huske, hvordan hun havde forladt huset, løb Assol allerede til havet, fanget af en uimodståelig

vindblæste begivenheder; ved det første Hjørne standsede hun næsten udmattet; hendes ben var vaklende,

åndedrættet brød og gik ud, bevidstheden blev holdt af en tråd. Ved siden af ​​mig selv med frygt for at miste

vil, stampede hun med foden og kom sig. Til tider var enten taget eller hegnet skjult for hende

Scarlet Sejl; da frygtede hun, at de kunne være forsvundet som et rent fantom, skyndte hun sig

overvinde den smertefulde forhindring og, da han så skibet igen, stoppede med lettelse

tage et åndedrag.

I mellemtiden i Kapern var der sådan en forvirring, sådan spænding, sådan

total forvirring, som ikke vil give efter for virkningen af ​​de berømte jordskælv. Aldrig før

det store skib nærmede sig ikke denne kyst; skibet havde netop de sejl, navnet

hvilket lød som en hån; nu brændte de klart og uigendriveligt med

uskylden i et faktum, der tilbageviser alle lovene om væren og sund fornuft. Mænd,

kvinder, børn i en fart styrtede til kysten, hvem var i hvad; beboerne talte med

gård til gård, hoppende på hinanden, skrigende og faldende; snart dannet af vandet

menneskemængde, og Assol løb hurtigt ind i denne mængde.

Mens hun var væk, fløj hendes navn blandt folk med nervøs og dyster angst, med

ond frygt. Mænd talte mere; kvalt, slangehvæsende

målløse kvinder hulkede, men hvis en af ​​dem begyndte at knække - gift

kom ind i hans hoved. Så snart Assol dukkede op, var alle tavse, alle flyttede væk fra

hende, og hun blev efterladt alene midt i det varme sands tomhed, forvirret, skamfuld, glad, med et ansigt, der ikke var mindre skarlagenrødt end sit mirakel, hjælpeløst rakte hænderne ud mod det høje

En båd fuld af garvede roere skilte sig fra ham; iblandt dem stod den, som, som hun

det syntes nu, vidste hun, vagt husket fra barndommen. Han så på hende med et smil

som varmede og skyndte sig. Men tusinder af de sidste latterlige frygt overvandt Assol;

dødeligt bange for alt - fejl, misforståelser, mystisk og skadelig indblanding, -

hun løb op til livet ind i bølgernes varme krusning og råbte: ”Jeg er her, jeg er her! Det er mig!"

Så viftede Zimmer med buen – og den samme melodi bragede gennem nerverne i mængden, men videre

denne gang i fuldt, triumferende kor. Fra spænding, bevægelse af skyer og bølger, skinne

vand og gav pigen næsten ikke længere kunne skelne, hvad der rørte sig: hun, skibet eller

båd, - alt bevægede sig, kredsede og faldt.

Men åren plaskede skarpt nær hende; hun løftede hovedet. Grey bøjede sig ned med hænderne

tog fat i hans bælte. Assol lukkede øjnene; så åbner du hurtigt dine øjne, dristigt

smilede til hans strålende ansigt og sagde forpustet:

Absolut sådan.

Og du også, mit barn! - At tage en våd juvel op af vandet, sagde Gray. -

Her kommer jeg. Genkendte du mig?

Hun nikkede og holdt fast i hans bælte med en ny sjæl og dirrende lukkede øjne.

Lykken sad i hende som en fluffy killing. Da Assol besluttede at åbne hendes øjne,

bådens gyngen, bølgernes glimmer, der nærmer sig, kraftfuldt kastende og drejende, siden af ​​"Hemmeligheden" -

alt var en drøm, hvor lys og vand svajede, hvirvlede, som solstrålernes spil på

strålende væg. Uden at huske hvordan klatrede hun op ad stigen i Grays stærke arme.

Dækket, dækket og hængt med tæpper, i skarlagenrøde stænk af sejl, var som en himmelsk have.

Og snart så Assol, at hun stod i en hytte - i et værelse, der ikke længere kunne være bedre.

Så fra oven, rystede og begravede sit hjerte i sit triumferende skrig, skyndte hun sig igen

fed musik. Igen lukkede Assol øjnene af frygt for, at alt dette ville forsvinde, hvis hun

kigge på. Gray tog hendes hænder, og da hun nu vidste, hvor det var sikkert at tage hen, gemte hun sig

et ansigt vådt af tårer på brystet af en ven, der kom så magisk. Forsigtigt, men med et grin,

selv chokeret og overrasket over, at en uudsigelig, utilgængelig for nogen

dyrebare øjeblik, Gray løftet op af hagen denne længe længe drømt

ansigt, og pigens øjne åbnede sig endelig klart. De havde alt det bedste af en mand.

Vil du tage min Longren til os? - hun sagde.

Ja. - Og han kyssede hende så hårdt efter sit jern "ja", at hun

lo.

(A. Green. "Scarlet Sails")

Ved udgangen af ​​skoleåret bad jeg min far om at købe mig en tohjulet cykel, en batteridrevet maskinpistol, et batteridrevet fly, en flyvende helikopter og bordhockey.

Jeg vil så gerne have disse ting! sagde jeg til min far. - De snurrer konstant i mit hoved som en karrusel, og heraf snurrer mit hoved så meget, at det er svært at holde sig på benene.

Hold fast, - sagde faderen, - fald ikke og skriv alle disse ting på et stykke papir til mig, så jeg ikke glemmer det.

Men hvorfor skrive, de sidder allerede fast i mit hoved.

Skriv, - sagde faderen, - det koster dig ikke noget.

Generelt koster det ingenting, - sagde jeg, - kun et ekstra bøvl. - Og jeg skrev med store bogstaver på hele arket:

WILISAPET

GUN-GUN

FLY

VIRTALET

HACKEY

Så tænkte jeg over det og besluttede at skrive "is" igen, gik hen til vinduet, så på skiltet overfor og tilføjede:

FLØDEIS

Far læste og siger:

Jeg køber dig is indtil videre og venter på resten.

Jeg troede, han ikke havde tid nu, og jeg spørger:

Indtil hvad tid?

Indtil bedre tider.

Indtil hvad?

Indtil næste år slutter.

Hvorfor?

Ja, fordi bogstaverne i dit hoved snurrer som en karrusel, gør det dig svimmel, og ordene er ikke på deres fødder.

Det er som om, at ord har ben!

Og jeg har allerede købt is hundrede gange.

(Viktor Galyavkin "Karrusel i hovedet")

Rosen.

De sidste dage af august... Efteråret var allerede på vej.
Solen var ved at gå ned. Et pludseligt kraftigt regnskyl, uden torden eller lyn, er lige fejet ind over vores brede slette.
Haven foran huset brændte og røg, alt oversvømmet af daggryets ild og regnfloden.
Hun sad ved bordet i dagligstuen, og med stædig tankegang så hun ud i haven gennem den halvåbne dør.
Jeg vidste, hvad der dengang skete i hendes sjæl; Jeg vidste, at efter en kort, om end smertefuld kamp, ​​i samme øjeblik gav hun sig selv til en følelse, som hun ikke længere kunne kontrollere.
Pludselig rejste hun sig, gik hurtigt ud i haven og forsvandt.
En time er slået... en anden har slået til; hun vendte ikke tilbage.
Så rejste jeg mig og forlod huset og gik ad gyden, ad hvilken - jeg var ikke i tvivl - hun også gik.
Alt blev mørkt omkring; natten er allerede kommet. Men på stiens fugtige sand, lys gyde selv gennem det øde mørke, kunne man se en rund genstand.
Jeg lænede mig over... Det var en ung, let blomstrende rose. For to timer siden så jeg den samme rose på hendes bryst.
Jeg samlede forsigtigt blomsten op, der var faldet i jorden, og vendte tilbage til stuen og satte den på bordet foran hendes stol.
Så vendte hun endelig tilbage – og med lette skridt gik hun hele stuen, satte sig ved bordet.
Hendes ansigt blev blegt og levende; hurtigt, med munter forlegenhed, sænkede øjne, som reducerede, løb rundt.
Hun så en rose, greb den, så på dens sammenkrøllede, snavsede kronblade, så på mig, og hendes øjne, der pludselig stoppede, skinnede af tårer.
- Hvad græder du over? Jeg spurgte.
- Ja, om denne rose. Se hvad der skete med hende.
Det var her, jeg tænkte, at jeg ville vise min visdom.
"Dine tårer vil vaske dette snavs væk," sagde jeg med et betydeligt udtryk.
"Tårer vaskes ikke, tårer brænder," svarede hun, og vendte sig mod pejsen og kastede blomsten ind i den døende flamme.
"Ild vil brænde endnu bedre end tårer," udbrød hun, ikke uden at turde, "og skæve øjne, der stadig skinnede af tårer, lo dristigt og glad.
Jeg indså, at hun også var blevet brændt. (I.S. Turgenev "ROSE")

JEG SER JER MENNESKER!

- Hej, Bezhana! Ja, det er mig, Sosoya... Jeg har ikke været hos dig i lang tid, min Bezhana! Undskyld mig!.. Nu vil jeg bringe alt i orden her: Jeg vil rydde græsset, rette korset, male bænken igen... Se, rosen er allerede falmet... Ja, der er gået meget tid... Og hvor meget nyheder, jeg har til dig, Bezhana! Jeg ved ikke, hvor jeg skal starte! Vent lidt, jeg river denne ukrudt ud og fortæller dig alt i rækkefølge ...

Nå, min kære Bezhana: krigen er forbi! Genkend ikke nu vores landsby! Fyrene er vendt tilbage fra fronten, Bezhana! Gerasims søn vendte tilbage, Ninas søn vendte tilbage, Minin Yevgeny vendte tilbage, og Nodar Tadpoles far vendte tilbage og Otiyas far. Ganske vist er han uden et ben, men hvad betyder det? Tænk bare, et ben! .. Men vores Kukuri, Lukayin Kukuri, vendte ikke tilbage. Mashikos søn Malkhaz kom heller ikke tilbage... Mange kom ikke tilbage, Bezhana, og alligevel holder vi ferie i landsbyen! Salt, majs dukkede op ... Ti bryllup blev spillet efter dig, og ved hvert var jeg blandt æresgæsterne og drak godt! Kan du huske Georgy Tsertsvadze? Ja, ja, far til elleve børn! Så George vendte også tilbage, og hans kone Taliko fødte den tolvte dreng, Shukria. Det var sjovt, Bezhana! Taliko var i et træ og plukkede blommer, da hun fik fødsel! Hører du Bejana? Næsten løst på et træ! Det lykkedes mig at komme ned! Barnet hed Shukria, men jeg kalder ham Slivovich. Det er fantastisk, ikke, Bezhana? Slivovich! Hvad er værre end Georgievich? I alt blev der født os tretten børn efter dig ... Og endnu en nyhed, Bezhana, - jeg ved, det vil glæde dig. Far tog Khatia til Batumi. Hun skal opereres og hun vil se! Senere? Så... Ved du, Bezhana, hvor meget elsker jeg Khatia? Så jeg gifter mig med hende! Sikkert! Jeg holder et bryllup, et stort bryllup! Og vi får børn!.. Hvad? Hvad hvis hun ikke vågner? Ja, min moster spørger mig også om det... Jeg skal alligevel giftes, Bezhana! Hun kan ikke leve uden mig... Og jeg kan ikke leve uden Khatia... Elskede du ikke en slags Minadora? Så jeg elsker min Khatia ... Og min tante elsker ... ham ... Selvfølgelig elsker hun, ellers ville hun ikke spørge postbuddet hver dag, om der er et brev til hende ... Hun venter på ham! Du ved hvem... Men du ved også, at han ikke vender tilbage til hende... Og jeg venter på min Khatia. Det gør ingen forskel for mig, hvordan hun vender tilbage - seende, blind. Hvad hvis hun ikke kan lide mig? Hvad synes du, Bejana? Sandt nok siger min tante, at jeg er blevet moden, smukkere, at det er svært overhovedet at genkende mig, men ... hvad fanden er det ikke sjovt! .. Men nej, det er umuligt, at Khatia ikke kan lide mig! Hun ved trods alt, hvad jeg er, hun ser mig, hun talte selv om dette mere end én gang ... Jeg dimitterede fra tiende klasse, Bezhana! Jeg overvejer at tage på college. Jeg bliver læge, og hvis Khatia ikke bliver hjulpet i Batumi nu, vil jeg helbrede hende selv. Så Bejana?

- Har vores Sosoya helt mistet forstanden? Hvem taler du til?

- Ah, hej, onkel Gerasim!

- Hej! Hvad laver du her?

- Så jeg kom for at se på Bezhanas grav ...

- Gå på kontoret ... Vissarion og Khatia vendte tilbage ... - Gerasim klappede let min kind.

Jeg mistede pusten.

- Hvordan er det så?!

- Løb, løb, søn, mød ... - Jeg lod ikke Gerasim afslutte, brød af og styrtede ned ad skråningen.

Hurtigere, Sosoya, hurtigere! Hop!.. Skynd dig, Sosoya!.. Jeg løber, som jeg aldrig har løbet i mit liv!.. Mine ører ringer, mit hjerte er klar til at springe ud af mit bryst, mine knæ giver efter... Tør du ikke stoppe, Sosoya!.. Løb! Hvis du hopper over denne grøft, betyder det, at Khatia er okay... Du sprang! halvtreds uden at trække vejret - det betyder, at alt er i orden med Khatia ... En, to, tre ... ti, elleve, tolv ... Femogfyrre, seksogfyrre ... Åh, hvor svært ...

- Hatia-ah-ah! ..

Forpustet løb jeg hen til dem og stoppede. Jeg kunne ikke sige et ord mere.

- Så så! sagde Khatia stille.

Jeg kiggede på hende. Khatias ansigt var hvidt som kridt. Hun kiggede med sine store, smukke øjne et sted i det fjerne, forbi mig og smilede.

- Onkel Vissarion!

Vissarion stod med bøjet hoved og tav.

- Jamen, onkel Vissarion? Vissarion svarede ikke.

- Hatia!

Lægerne sagde, at det var umuligt at foretage operationen endnu. De sagde, at jeg helt sikkert skulle komme næste forår ... - sagde Khatia roligt.

Herregud, hvorfor talte jeg ikke til halvtreds?! Min hals kildede. Jeg dækkede mit ansigt med mine hænder.

Hvordan har du det, Sosoya? Har du noget nyt?

Jeg krammede Khatia og kyssede hende på kinden. Onkel Vissarion tog et lommetørklæde frem, tørrede sine tørre øjne, hostede og gik.

Hvordan har du det, Sosoya? Khatia gentog.

- Nå ... Vær ikke bange, Khatia ... Skal de opereres til foråret? Jeg strøg Khatias ansigt.

Hun kneb øjnene sammen og blev så smuk, sådan at Guds Moder selv ville misunde hende ...

- I foråret, Sosoya ...

"Vær ikke bange, Hatia!

"Men jeg er ikke bange, Sosoya!"

"Og hvis de ikke kan hjælpe dig, så gør jeg det, Khatia, jeg sværger til dig!"

"Jeg ved det, Sosoya!

- Selv hvis ikke... Hvad så? Ser du mig?

"Jeg kan se, Sosoya!

– Hvad har du ellers brug for?

"Intet andet, Sosoya!"

Hvor skal du hen, kære, og hvor fører du min landsby hen? Kan du huske? En dag i juni tog du alt, hvad der var mig kært i verden. Jeg spurgte dig, kære, og du returnerede alt, hvad du kunne returnere til mig. Jeg takker dig kære! Nu er det vores tur. Du vil tage os, mig og Khatia, og føre dig derhen, hvor din ende skulle være. Men vi vil ikke have, at du slutter. Hånd i hånd vil vi gå med dig til det uendelige. Du skal aldrig mere levere nyheder om os i trekantede breve og kuverter med trykte adresser til vores landsby. Vi kommer tilbage, kære! Vi vender mod øst, vi vil se den gyldne sol stå op, og så vil Khatia sige til hele verden:

- Folk, det er mig, Khatia! Jeg ser jer mennesker!

(Nodar Dumbadze "Jeg ser jer!..."

I nærheden af ​​en storby gik en gammel, syg mand ad en bred kørebane.

Han vaklede med; hans afmagrede ben, sammenfiltrede, slæbende og snublende, trådte tungt og svagt, som om

fremmede; hans tøj hang i stykker; hans udækkede hoved faldt på hans bryst... Han var udmattet.

Han satte sig på en sten i vejkanten, lænede sig frem, lænede sig op ad albuerne, dækkede sit ansigt med begge hænder – og gennem snoede fingre dryppede tårerne ned på det tørre, grå støv.

Han huskede...

Han huskede, hvordan han engang var sund og rig - og hvordan han brugte sit helbred og fordelte rigdom til andre, venner og fjender ... Og nu har han ikke et stykke brød - og alle forlod ham, venner selv før fjender. .. Kan han virkelig bøje sig til det punkt, han tigger? Og han var bitter i hjertet og skammede sig.

Og tårerne blev ved med at dryppe og dryppe og plettede det grå støv.

Pludselig hørte han nogen kalde hans navn; han løftede sit trætte hoved - og så en fremmed for sig.

Ansigtet er roligt og vigtigt, men ikke alvorligt; øjne er ikke strålende, men lyse; øjne piercing, men ikke onde.

Du gav al din rigdom væk, - en jævn stemme blev hørt ... - Men du fortryder ikke, at du gjorde godt?

Jeg fortryder det ikke," svarede den gamle mand med et suk, "først nu er jeg ved at dø.

Og der ville ikke være tiggere i verden, som rakte hånden ud til dig,” fortsatte den fremmede, “du ville ikke have nogen at vise din dyd overfor, kunne du praktisere det?

Den gamle mand svarede ikke – og tænkte.

Så vær nu ikke stolt, stakkel,” sagde den fremmede igen, “gå, ræk hånden ud, giv andre gode mennesker mulighed for i praksis at vise, at de er gode.

Den gamle mand startede op, så op... men den fremmede var allerede forsvundet; og i det fjerne dukkede en forbipasserende op på vejen.

Den gamle mand kom hen til ham og rakte hånden frem. Denne forbipasserende vendte sig væk med et strengt blik og gav ikke noget.

Men bag ham var en anden - og han gav den gamle en lille almisse.

Og den gamle købte sig en skilling brød til sig selv - og det tiggede stykke syntes ham sødt - og der var ingen skam i hans hjerte, men tværtimod: en stille glæde gik op for ham.

(I.S. Turgenev "Alms")

Lykkelig

Ja, jeg var glad engang.
Jeg har længe defineret, hvad lykke er, for meget længe siden – i en alder af seks år. Og da det kom til mig, genkendte jeg det ikke umiddelbart. Men jeg huskede, hvad det skulle være, og så indså jeg, at jeg var glad.
* * *
Jeg husker: Jeg er seks år gammel, min søster er fire.
Vi løb længe efter middagen langs den lange hal, indhentede hinanden, hvinende og faldende. Nu er vi trætte og stille.
Vi står side om side, kigger ud af vinduet på den mudrede forårstusmørkegade.
Forårstusmørke er altid foruroligende og altid trist.
Og vi er stille. Vi lytter til, hvordan kandelaberens linser ryster fra vogne, der passerer langs gaden.
Hvis vi var store, ville vi tænke på menneskelig ondskab, på fornærmelser, på vores kærlighed, som vi fornærmede, og på den kærlighed, vi selv fornærmede, og på lykke, der ikke eksisterer.
Men vi er børn, og vi ved ikke noget. Vi er bare stille. Vi er bange for at vende om. Det forekommer os, at hallen allerede er blevet helt mørk, og hele det store, larmende hus, som vi bor i, er blevet mørkt. Hvorfor er han så stille nu? Måske forlod alle ham og glemte os, små piger, klemt mod vinduet i et mørkt stort rum?
(* 61) Nær min skulder ser jeg min søsters skræmte, runde øje. Hun ser på mig – skal hun græde eller ej?
Og så husker jeg mit indtryk af i dag, så lyst, så smukt, at jeg straks glemmer både det mørke hus og den kedelige, triste gade.
- Lena! - Siger jeg højt og muntert - Lena! Jeg så en hest i dag!
Jeg kan ikke fortælle hende alt om det uhyre glædelige indtryk, som den hestetrukne sporvogn gjorde på mig.
Hestene var hvide og løb hurtigt, snart; selve bilen var rød eller gul, smuk, der var mange mennesker i den, alle fremmede, så de kunne lære hinanden at kende og endda spille en slags stille leg. Og bagerst, på fodbrættet, stod dirigenten, helt i guld - eller måske ikke alle, men kun lidt, på knapper - og blæste i en gylden trompet:
- Rram-rra-ra!
Selve solen ringede i denne skorsten og fløj ud af den i gyldent klingende sprøjt.
Hvordan siger du det hele! Man kan kun sige:
- Lena! Jeg så en hest!
Ja, du behøver ikke andet. Fra min stemme, fra mit ansigt, forstod hun den grænseløse skønhed i dette syn.
Og kan nogen virkelig hoppe ind i denne glædesvogn og skynde sig til lyden af ​​soltrompeten?
- Rram-rra-ra!
Nej, ikke alle. Fraulein siger, du skal betale for det. Det er derfor, de ikke tager os derhen. Vi er spærret inde i en kedelig muggen vogn med raslende rude, der lugter af marokko og patchouli, og vi må ikke engang trykke næsen mod glasset.
Men når vi er store og rige, vil vi kun ride på hesteryg. Vi vil, vi vil, vi bliver glade!

(Taffy. "Glad")

Petrushevskaya Ludmila

Herren Guds killing

Og skytsengelen glædede sig over drengene, der stod bag hans højre skulder, fordi alle ved, at Herren selv udstyrede killingen til verden, som han udstyrer os alle, hans børn. Og hvis det hvide lys modtager en anden skabning sendt af Gud, så fortsætter dette hvide lys med at leve.

Så drengen greb killingen i sine arme og begyndte at stryge den og forsigtigt trykke den til ham. Og bag hans venstre albue var en dæmon, som også var meget interesseret i killingen og den masse af muligheder, der var forbundet med netop denne killing.

Skytsenglen blev bekymret og begyndte at tegne magiske billeder: her sover katten på drengens pude, her leger han med et stykke papir, her går han som en hund ved hans ben ... Og dæmonen skubbede til dreng under venstre albue og foreslog: det ville være rart at binde en dåse på killingens hale! Det ville være rart at kaste ham i dammen og se, døende af grin, hvordan han vil prøve at svømme ud! De svulmende øjne! Og mange andre forskellige forslag blev stillet af dæmonen ind i det varme hoved på den uddrevne dreng, mens han gik hjem med en killing i armene.

Skytsenglen græd, at tyveri ikke ville føre til det gode, at tyve blev foragtet over hele jorden og sat i bur som grise, og at det var synd for en person at tage en andens – men det var alt sammen forgæves!

Men dæmonen åbnede allerede porten til haven med ordene "han ser, men han vil ikke komme ud" og lo ad englen.

Og bedstemoderen, der lå i sengen, lagde pludselig mærke til en killing, der klatrede ind i hendes vindue, sprang op på sengen og tændte for dens motor og smurte sig selv i bedstemors frosne fødder.

Bedstemor var glad for ham, hendes egen kat blev tilsyneladende forgiftet med rottegift fra naboer i skraldet.

Killingen spindede, gned hovedet mod bedstemoderens ben, modtog et stykke sort brød fra hende, spiste det og faldt straks i søvn.

Og vi har allerede sagt, at killingen ikke var enkel, men han var en killing af Herren Gud, og magien skete i samme øjeblik, de bankede straks på vinduet, og den gamle kvindes søn med sin kone og barn hang med rygsække og tasker gik han ind i hytten: efter at have modtaget et brev fra sin mor, som kom meget sent, svarede han ikke, håbede ikke længere på post, men krævede ferie, tog sin familie og begav sig ud på en tur langs ruten bus - station - tog - bus - bus - en time til fods gennem to floder, gennem skoven ja feltet, og endelig ankommet.

Hans kone, der slog ærmerne op, begyndte at pakke poser med forsyninger ud, forberede aftensmaden, han selv tog en hammer, tog afsted for at reparere porten, deres søn kyssede sin bedstemor på næsen, tog killingen op og gik ind i hindbæret haven, hvor han mødte en fremmed dreng, og her tog tyvens skytsengel fat i hans hoved, og dæmonen trak sig tilbage, snakkende med tungen og smilende uforskammet, den ulykkelige tyv opførte sig på samme måde.

Ejerdrengen lagde forsigtigt killingen på en væltet spand, og han gav kidnapperen en hals, og han skyndte sig hurtigere end vinden til porten, som bedstemoderens søn lige var begyndt at reparere, og blokerede hele rummet med ryggen.

Dæmonen snusede gennem hegnet, englen dækkede sig til med sit ærme og græd, men killingen rejste lidenskabeligt op for barnet, og englen hjalp med at komponere, at drengen ikke klatrede i hindbær, men efter sin killing, som angiveligt løb væk. Eller var det djævelen, der komponerede det, der stod bag hegnet og snakkede med tungen, forstod drengen ikke.

Kort sagt, drengen blev løsladt, men den voksne gav ham ikke en killing, han beordrede ham til at komme med sine forældre.

Hvad bedstemoderen angår, lod hendes skæbne hende stadig leve: om aftenen stod hun op for at møde kvæget, og om morgenen kogte hun syltetøj og bekymrede sig om, at de ville spise alt, og der ville ikke være noget at give sin søn til byen , og ved middagstid klippede hun et får og en vædder for at få tid til at strikke vanter til hele familien og sokker.

Her er der brug for vores liv – her bor vi.

Og drengen, efterladt uden en killing og uden hindbær, gik dystert, men den aften modtog han en skål med jordbær med mælk fra sin bedstemor uden grund, og hans mor læste et eventyr for ham for natten, og skytsenglen var umådelig glad og slog sig ned i den sovende mands hoved som alle seksårige.

Herren Guds killing

En bedstemor i landsbyen blev syg, kedede sig og samledes til den næste verden.

Hendes søn kom stadig ikke, svarede ikke på brevet, så bedstemoderen gjorde sig klar til at dø, lod kvæget gå ind i flokken, satte en dåse rent vand ved sengen, lagde et stykke brød under puden, lagde den beskidte spand tættere på og lagde sig ned for at læse bønner, og skytsenglen stod ved siden af ​​i hendes sind.

Og en dreng med sin mor kom til denne landsby.

Alt var ikke dårligt med dem, deres egen bedstemor fungerede, holdt en have, geder og høns, men denne bedstemor tog ikke særlig godt imod, da hendes barnebarn rev bær og agurker i haven: alt dette var modent og modnet til bestande til vinteren, for syltetøj og pickles det samme barnebarn, og om nødvendigt vil bedstemoderen selv give.

Dette udviste barnebarn gik rundt i landsbyen og lagde mærke til en killing, lille, storhovedet og maveblød, grå og luftig.

Killingen forvildede sig til barnet, begyndte at gnide mod hans sandaler og kastede søde drømme på drengen: hvordan det vil være muligt at fodre killingen, sove med ham, lege.

Og skytsengelen glædede sig over drengene, der stod bag hans højre skulder, fordi alle ved, at Herren selv udstyrede killingen til verden, som han udstyrer os alle, hans børn.

Og hvis det hvide lys modtager en anden skabning sendt af Gud, så fortsætter dette hvide lys med at leve.

Og hvert levende væsen er en prøve for dem, der allerede har slået sig ned: vil de acceptere en ny eller ej.

Så drengen greb killingen i sine arme og begyndte at stryge den og forsigtigt trykke den til ham.

Og bag hans venstre albue var en dæmon, som også var meget interesseret i killingen og den masse af muligheder, der var forbundet med netop denne killing.

Skytsengelen blev bekymret og begyndte at tegne magiske billeder: her sover katten på drengens pude, her leger han med et stykke papir, her går han som en hund ved sin fod ...

Og djævelen skubbede drengen under venstre albue og foreslog: det ville være rart at binde en dåse på killingens hale! Det ville være rart at kaste ham i dammen og se, døende af grin, hvordan han vil prøve at svømme ud! De svulmende øjne!

Og mange andre forskellige forslag blev stillet af dæmonen ind i det varme hoved på den uddrevne dreng, mens han gik hjem med en killing i armene.

Og derhjemme skældte bedstemoderen ham straks ud, hvorfor bar han loppen til køkkenet, så sad hans kat i hytten, og drengen indvendte, at han ville tage ham med til byen, men så gik moderen ind i en samtale, og det hele var overstået, killingen blev beordret at bære væk fra hvor han tog den og kaste den over hegnet.

Drengen gik med killingen og smed ham over alle hegnene, og killingen sprang lystigt ud for at møde ham efter et par skridt og sprang igen og legede med ham.

Så drengen nåede hegnet til den bedstemor, som var ved at dø med en forsyning af vand, og igen blev killingen forladt, men så forsvandt han straks.

Og igen skubbede dæmonen drengen under albuen og pegede på en andens gode have, hvor der hang modne hindbær og solbær, hvor stikkelsbær var gyldne.

Dæmonen mindede drengen om, at den lokale bedstemor var syg, hele landsbyen vidste om det, bedstemoderen var allerede dårlig, og dæmonen fortalte drengen, at ingen ville forhindre ham i at spise hindbær og agurker.

Skytsengelen begyndte at overtale drengen til ikke at gøre dette, men hindbærrene var så røde i strålerne fra den nedgående sol!

Skytsenglen græd, at tyveri ikke ville føre til det gode, at tyve blev foragtet over hele jorden og sat i bur som grise, og at det var synd for en person at tage en andens – men det var alt sammen forgæves!

Så begyndte skytsengelen endelig at indgyde frygt hos drengen, som bedstemoderen ville se fra vinduet.

Men dæmonen åbnede allerede porten til haven med ordene "han ser, men kommer ikke ud" og lo ad englen.

Bedstemoderen var tyk, bred, med en blød, melodiøs stemme. "Jeg fyldte hele lejligheden med mig selv! ..." brokkede Borkas far. Og hans mor protesterede frygtsomt mod ham: "En gammel mand ... Hvor kan hun gå hen?" "helbredt i verden ..." sukkede far. "Hun hører hjemme på et børnehjem - det er der!"

Alle i huset, ikke undtagen Borka, så på bedstemoren, som om hun var en fuldstændig overflødig person.

Bedstemor sov på en kiste. Hele natten kastede hun sig tungt fra side til side, og om morgenen stod hun op før alle andre og raslede tallerkener i køkkenet. Så vækkede hun sin svigersøn og datter: ”Samoaren er moden. Kom op! Drik en varm drink på vejen ..."

Hun henvendte sig til Borka: "Rejs dig, min far, det er tid til skole!" "Hvorfor?" spurgte Borka med søvnig stemme. "Hvorfor gå i skole? Den mørke mand er døv og stum – det er derfor!

Borka gemte hovedet under dynen: "Fortsæt, bedstemor ..."

I gangen blandede min far med en kost. "Og hvor er du, mor, galoser Delhi? Hver gang du stikker ind i alle krogene på grund af dem!

Bedstemor skyndte sig at hjælpe ham. "Ja, her er de, Petrusha, i almindeligt syn. I går var de meget snavsede, jeg vaskede dem og satte dem på.

Borka kom fra skole, kastede sin frakke og hat i sin bedstemors hænder, kastede en pose bøger på bordet og råbte: "Bedstemor, spis!"

Bedstemoderen gemte sit strikketøj, dækkede i al hast bordet og krydsede armene over maven og så Borka spise. I løbet af disse timer, på en eller anden måde ufrivilligt, følte Borka sin bedstemor som sin nære ven. Han fortalte hende gerne om lektionerne, kammerater. Bedstemor lyttede kærligt til ham med stor opmærksomhed og sagde: "Alt er fint, Boryushka: både dårligt og godt er godt. Fra en dårlig person bliver en person stærkere; fra en god sjæl blomstrer hans sjæl.

Efter at have spist skubbede Borka tallerkenen fra ham: “Lækker gelé i dag! Har du spist, bedstemor? "Spis, spis," nikkede bedstemoderen. "Bliv ikke bekymret for mig, Boryushka, tak, jeg er velnæret og sund."

En ven kom til Borka. Kammeraten sagde: "Hej bedstemor!" Borka skubbede muntert til ham med albuen: ”Lad os gå, lad os gå! Du kan ikke sige hej til hende. Hun er en gammel dame." Bedstemoderen trak sin jakke op, rettede sit tørklæde og bevægede stille og roligt sine læber: "For at fornærme - hvad man skal slå, kærtegne - du skal lede efter ord."

Og i det næste værelse sagde en ven til Borka: “Og de siger altid hej til vores bedstemor. Både deres egne og andres. Hun er vores chef." "Hvordan er den vigtigste?" spurgte Borka. "Nå, den gamle ... opdrog alle. Hun kan ikke blive fornærmet. Og hvad laver du med din? Se, far vil varme op til det her. "Lad være med at varme op! Borka rynkede panden. "Han hilser ikke selv på hende..."

Efter denne samtale spurgte Borka ofte uden grund sin bedstemor: "Fornærmer vi dig?" Og han fortalte sine forældre: "Vores bedstemor er den bedste, men hun lever det værste af alle - ingen bekymrer sig om hende." Moderen blev overrasket, og faren blev vred: ”Hvem har lært dig at fordømme dine forældre? Se på mig – den er stadig lille!

Bedstemor rystede blidt smilende på hovedet: "I tåber burde være glade. Din søn vokser op for dig! Jeg har overlevet min i verden, og din alderdom er forude. Hvad du dræber, kommer du ikke tilbage.

* * *

Borka var generelt interesseret i Babkins ansigt. Der var forskellige rynker på dette ansigt: dybe, små, tynde, som tråde og brede, gravet ud gennem årene. "Hvorfor er du så yndig? Meget gammel?" spurgte han. tænkte bedstemor. ”Ved rynker, min kære, kan et menneskeliv, som en bog, læses. Sorg og nød har skrevet under her. Hun begravede børn, græd - rynker lå på hendes ansigt. Jeg udholdt nøden, kæmpede - igen rynker. Min mand blev dræbt i krigen - der var mange tårer, mange rynker var tilbage. Stor regn og at man graver huller i jorden.

Han lyttede til Borka og så i spejlet med frygt: græd han ikke nok i sit liv - er det muligt, at hele hans ansigt vil trække videre med sådanne tråde? "Fortsæt, bedstemor! brokkede han sig. "Du snakker altid vrøvl..."

* * *

For nylig bøjede bedstemoderen sig pludselig, hendes ryg blev rund, hun gik mere stille og blev ved med at sidde. "Det vokser ned i jorden," spøgte min far. "Lad ikke at grine af den gamle mand," blev moderen fornærmet. Og hun sagde til sin bedstemor i køkkenet: ”Hvad er det, du, mor, bevæger du dig rundt i rummet som en skildpadde? Send dig efter noget, og du kommer ikke tilbage."

Bedstemor døde før majferien. Hun døde alene, siddende i en lænestol med strikketøj i hænderne: en ufærdig sok lå på hendes knæ, en kugle tråd på gulvet. Tilsyneladende ventede hun på Borka. Der lå et færdigt apparat på bordet.

Dagen efter blev bedstemoderen begravet.

Da han vendte tilbage fra gården, fandt Borka sin mor siddende foran en åben kiste. Der blev stablet alt muligt skrammel på gulvet. Det lugtede af uaktuelle ting. Moderen tog en krøllet rød tøffel frem og rettede forsigtigt på den med fingrene. "Også mit," sagde hun og lænede sig lavt over brystet. - Min..."

Helt nederst på brystet raslede en kasse - den samme elskede, som Borka altid ville kigge ind i. Kassen blev åbnet. Far tog et stramt bundt frem: det indeholdt varme vanter til Borka, sokker til hans svigersøn og en ærmeløs jakke til hans datter. De blev efterfulgt af en broderet skjorte af gammel falmet silke – også til Borka. I selve hjørnet lå en slikpose bundet med et rødt bånd. Der stod noget på posen med store blokbogstaver. Faderen vendte den om i sine hænder, skelede og læste højt: "Til mit barnebarn Boryushka."

Borka blev pludselig bleg, snuppede pakken fra ham og løb ud på gaden. Der, på hug ved en andens port, kiggede han længe på bedstemors skriblerier: "Til mit barnebarn Boryushka." Der var fire pinde i bogstavet "sh". "Jeg lærte ikke!" tænkte Borka. Hvor mange gange forklarede han hende, at der var tre pinde i bogstavet "w" ... Og pludselig, som om hun var i live, stod bedstemoderen foran ham - stille, skyldig, som ikke havde lært lektien. Borka så sig forvirret rundt på sit hus og med tasken i hånden vandrede han ned ad gaden langs en andens lange hegn ...

Han kom hjem sent om aftenen; hans øjne var hævede af tårer, frisk ler klæbet til hans knæ. Han lagde Babkins taske under sin pude og dækkede sig til med et tæppe og tænkte: "Bedstemor kommer ikke i morgen!"

(V. Oseeva "bedstemor")

Tekster til konkurrencen "Live Classics"

"Men hvad nu hvis?" Olga Tikhomirova

Det har regnet siden morgen. Alyoshka hoppede over vandpytter og gik hurtigt, hurtigt. Nej, han kom slet ikke for sent i skole. Han lagde lige mærke til Tanya Shibanovas blå kasket på afstand.

Du kan ikke løbe: du er forpustet. Og hun tror måske, at han løb efter hende hele vejen.

Ikke noget, han vil alligevel indhente hende. Han vil indhente det og sige ... Men hvad skal man sige? Mere end en uge, som skændtes. Eller måske tage det og sige: "Tanya, lad os gå i biografen i dag?" Eller måske give hende en glat sort sten, som han bragte fra havet?...

Hvad hvis Tanya siger: "Tag bort, Vertisheev, din brosten. Hvad skal jeg bruge det til?!"

Alyosha satte farten ned, men han kiggede på den blå kasket og skyndte sig igen.

Tanya gik roligt og lyttede til bilhjulene, der raslede langs den våde fortov. Så hun kiggede tilbage og så Alyoshka, som bare hoppede over en vandpyt.

Hun gik mere stille, men så sig ikke tilbage. Det ville være rart, hvis han indhentede hende i nærheden af ​​forhaven. De gik sammen, og Tanya spurgte: "Ved du, Alyosha, hvorfor nogle ahornblade er røde og andre er gule?" Alyoshka vil kigge, kigge og... Eller måske kigger han slet ikke, men vil kun knurre: "Læs bøger, Shiba. Så ved du alt." De skændtes trods alt ...

Der var en skole rundt om hjørnet af det store hus, og Tanya troede, at Alyoshka ikke ville have tid til at indhente hende.. Vi er nødt til at stoppe. Men man kan ikke bare stå midt på fortovet.

I det store hus var der en tøjbutik, Tanya gik hen til vinduet og begyndte at undersøge mannequinerne.

Alyoshka kom op og stillede sig ved siden af ​​ham ... Tanya kiggede på ham og smilede lidt ... "Nu vil hun sige noget," tænkte Alyoshka, og for at komme foran Tanya sagde han:

Ah, det er dig, Shiba.. Hej...

Hej, Vertisheev, - hun kastede.

Shipilov Andrey Mikhailovich "Sand historie"

Vaska Petukhov kom op med sådan en enhed, du trykker på knappen, og alle omkring begynder at fortælle sandheden. Vaska lavede denne enhed og bragte den i skole. Her kommer Marya Ivanovna ind i klasseværelset og siger: - Hej gutter, jeg er meget glad for at se jer! Og Vaska på knappen - en! "Og for at sige dig sandheden," fortsætter Marya Ivanovna, "så er jeg slet ikke glad, hvorfor skulle jeg være glad!" Jeg er træt af dig værre end en bitter radise i to kvarter! Lær dig, undervis, læg din sjæl i dig – og ingen taknemmelighed. Træt! Jeg vil ikke stå på ceremoni med dig længere. En lille smule - bare et par!

Og i pausen kommer Kosichkina hen til Vaska og siger: - Vaska, lad os være venner med dig. - Kom nu, - siger Vaska, og han selv på knappen - en! "Men jeg skal ikke bare være venner med dig," fortsætter Kosichkina, men med et bestemt formål. Jeg ved, at din onkel arbejder i Luzhniki; Så når "Ivanushki-International" eller Philip Kirkorov optræder igen, så tager du mig med til koncerten gratis.

Vaska blev ked af det. Går hele dagen i skolen, trykker på en knap. Så længe der ikke trykkes på knappen, er alt i orden, men når du trykker på den, begynder det! ..

Og efterskole - nytårsaften. Julemanden kommer ind i hallen og siger: - Hej gutter, jeg er julemanden! Vaska på knappen - en! "Selvom," fortsætter julemanden, "i virkeligheden er jeg slet ikke julemanden, men Sergey Sergeevich, en skolevagt. Skolen har ingen penge til at ansætte en rigtig kunstner til rollen som Dedmorozov, så direktøren bad mig om at tale om fri. Én forestilling - en halv fridag. Kun, jeg tror, ​​at jeg havde regnet forkert, jeg skulle ikke have taget halvdelen, men hele dagen fri. Hvad synes I?

Vaska havde det meget dårligt i hjertet. Han kommer hjem trist, trist. - Hvad skete der, Vaska? - Mor spørger, - du har slet ikke et ansigt. - Ja, - siger Vaska, - ikke noget særligt, jeg har bare lidt skuffelse over folk. "Åh, Vaska," mor lo, "hvor er du sjov; hvor jeg elsker dig! - Sandhed? - Spørger Vaska, - og han selv på knappen - En! - Sandhed! Mor griner. - Sandt sandt? - siger Vaska, og han trykker endnu hårdere på knappen. - Sandt sandt! Mor svarer. - Nå, så er det det, - siger Vaska, - jeg elsker også dig. Meget meget!

"Groom from 3 B" Postnikov Valentin

I går eftermiddags, i matematiktimerne, besluttede jeg bestemt, at det var tid for mig at blive gift. Og hvad? Jeg går allerede i tredje klasse, men jeg har stadig ingen brud. Hvornår, hvis ikke nu. Et par år mere og toget gik. Far siger ofte til mig: I din alder kommanderede folk allerede et regiment. Og det er sandt. Men først skal jeg giftes. Jeg fortalte min bedste ven Petka Amosov om dette. Han sidder ved det samme skrivebord som mig.

– Du har fuldstændig ret,” sagde Petka bestemt. - Vi vælger en brud til dig ved en stor pause. Fra vores klasse.

I pausen var det første, vi gjorde, at lave en liste over brude og begyndte at tænke på, hvilken af ​​dem jeg skulle giftes med.

– Gift dig med Svetka Fedulova, siger Petka.

– Hvorfor på Svetka? Jeg var overrasket.

– Tosse! Hun er en fremragende elev, - siger Petka. "Du vil være hende utro resten af ​​dit liv.

– Nej, siger jeg. - Svetka er i dårligt humør. Hun proppede også. Vil få mig til at undervise. Han vil pile rundt i lejligheden som et urværk og klynke med en grim stemme: - Lær dine lektier, lær dine lektier.

– Overstreger! sagde Petka bestemt.

– Kan jeg gifte mig med Soboleva? Jeg spørger.

– På Nastya?

– Altså ja. Hun bor tæt på skolen. Det er praktisk for mig at se hende af, siger jeg. - Ikke som Katka Merkulova - hun bor bag jernbanen. Hvis jeg gifter mig med hende, hvorfor skulle jeg så trække mig så langt hele mit liv? Min mor lader mig slet ikke gå i det område.

– Det er rigtigt, Petya rystede på hovedet. - Men Nastyas far har ikke engang en bil. Men Mashka Kruglova har en. En rigtig Mercedes, du vil køre den i biografen.

– Men Masha er fed.

– Har du nogensinde set en Mercedes? spørger Petka. - Tre Mashas vil passe ind der.

– Det er ikke meningen, siger jeg. - Jeg kan ikke lide Masha.

– Så lad os gifte dig med Olga Bublikova. Hendes bedstemor laver mad - du vil slikke fingrene. Kan du huske, Bublikova forkælede os med bedstemors tærter? Åh, og lækkert. Med sådan en bedstemor vil du ikke gå tabt. Selv i alderdommen.

– Lykken ligger ikke i tærter, siger jeg.

– Og i hvad? Petka er overrasket.

– Jeg vil gerne giftes med Varka Koroleva, - siger jeg. - Blimey!

– Og hvad med Varka? Petka er overrasket. - Ingen femmere, ingen Mercedes, ingen bedstemor. Hvad er det for en kone?

– Derfor har hun smukke øjne.

– Nå, du giver, - Petka grinede. - Det vigtigste i en kone er en medgift. Dette er, hvad den store russiske forfatter Gogol sagde, jeg hørte det selv. Og hvad er det for en medgift - øjne? Latter og intet mere.

– Du forstår ikke noget,” jeg viftede med hånden. "Øjnene er medgiften. Det bedste!

Det var enden på sagen. Men jeg ændrede ikke mening om at blive gift. Så ved det!

Viktor Golyavkin. Uheldig

En dag kommer jeg hjem fra skole. På denne dag fik jeg lige en toer. Jeg går rundt i lokalet og synger. Jeg synger og synger, for at ingen skulle tro, at jeg fik en toer. Og så vil de spørge igen: "Hvorfor er du dyster, hvorfor er du betænksom?"

Far siger:

- Hvad synger han sådan?

Og mor siger:

- Han skal være i et muntert humør, så han synger.

Far siger:

- Har nok fået et A, det er sjovt for en mand. Det er altid sjovt, når man gør noget godt.

Da jeg hørte dette, sang jeg endnu højere.

Så siger faderen:

- Nå, Vovka, vær sød din far, vis dagbogen.

På dette tidspunkt holdt jeg straks op med at synge.

- Hvorfor? - Jeg spørger.

- Jeg kan se, - siger faderen, - du vil rigtig gerne vise dagbogen.

Han tager min dagbog, ser en toer der og siger:

- Overraskende, fik en toer og synger! Hvad, er han skør? Kom så, Vova, kom her! Har du tilfældigvis temperatur?

- Jeg har ikke, - siger jeg, - ingen temperatur ...

Far spredte sine hænder og siger:

- Så burde du blive straffet for denne sang...

Så uheldig er jeg!

Lignelse "Det du har gjort vil vende tilbage til dig"

I begyndelsen af ​​det tyvende århundrede var en skotsk bonde på vej hjem og passerede et sumpet område. Pludselig hørte han råb om hjælp. Bonden skyndte sig at hjælpe og så en dreng, der blev suget ned i sin frygtelige afgrund af sumpgyllen. Drengen forsøgte at komme ud af sumpens forfærdelige masse, men hver hans bevægelse dømte ham til en overhængende død. Drengen skreg. af desperation og frygt.

Bonden skar hurtigt en tyk kvist ned, forsigtigt

henvendte sig og rakte en frelsende gren til den druknende mand. Drengen kom ud i sikkerhed. Han rystede, han kunne ikke stoppe sine tårer i lang tid, men det vigtigste er, at han blev reddet!

- Lad os gå til mit hus, - foreslog bonden ham. - Du skal falde til ro, tørre af og varme op.

- Nej, nej, - drengen rystede på hovedet, - min far venter på mig. Han er sikkert meget bekymret.

Han kiggede taknemmeligt ind i sin frelsers øjne, og drengen løb væk ...

Om morgenen så bonden, at en rig vogn trukket op af luksuriøse fuldblodsheste kørte op til hans hus. En rigt klædt herre trådte ud af vognen og spurgte:

- Reddede du min søns liv i går?

- Ja, det er jeg, svarede bonden.

- Hvor meget skylder jeg dig?

- Gør mig ikke ondt, sir. Du skylder mig ikke noget, fordi jeg gjorde, hvad en normal person burde have gjort.

Klassen er fastfrosset. Isabella Mikhailovna bøjede sig over magasinet og sagde til sidst:
- Rogov.
Alle åndede lettet op og smækkede deres bøger i. Men Rogov gik hen til tavlen, kløede sig og sagde af en eller anden grund:
- Du ser godt ud i dag, Isabella Mikhailovna!
Isabella Mikhailovna tog sine briller af:
- Nå, godt, Rogov. Kom igang.
Rogov snusede og begyndte:
- Din frisure er pæn! Ikke hvad jeg har.
Isabella Mikhailovna rejste sig og gik til verdenskortet:
- Har du ikke lært lektien?
- Ja! udbrød Rogov med ildhu. - Jeg angrer! Intet kan skjules for dig! Oplevelsen af ​​at arbejde med børn er stor!
Isabella Mikhailovna smilede og sagde:
- Åh, Rogov, Rogov! Vis mig, hvor Afrika er.
- Der, - sagde Rogov og viftede med hånden ud af vinduet.
"Nå, sæt dig ned," sukkede Isabella Mikhailovna. - Trojka...
I pausen gav Rogov interviews til sine kammerater:
- Det vigtigste er at starte denne kikimore om øjne ...
Isabella Mikhailovna gik lige forbi.
"Ah," beroligede Rogov sine kammerater. - Den her døve ryper kan ikke høre mere end to skridt.
Isabella Mikhailovna standsede og så på Rogov på en sådan måde, at Rogov indså, at rypen kunne høre mere end to skridt væk.
Allerede næste dag indkaldte Isabella Mikhailovna igen Rogov til bestyrelsen.
Rogov blev hvid som et lagen og kvækkede:
- Du ringede til mig i går!
- Og jeg vil stadig, - sagde Isabella Mikhailovna og kneb øjnene sammen.
"Åh, sådan et blændende smil du har," mumlede Rogov og blev tavs.
- Hvad ellers? spurgte Isabella Mikhailovna tørt.
"Din stemme er også behagelig," pressede Rogov ud af sig selv.
"Så," sagde Isabella Mikhailovna. - Du har ikke lært lektien.
"Du ser alt, du ved alt," sagde Rogov sløvt. - Og af en eller anden grund gik de i skole, ødelagde dit helbred for folk som mig. Du burde gå til havet nu, digte, møde en god mand ...
Isabella Mikhailovna bøjede hovedet og trak eftertænksomt en blyant over papiret. Så sukkede hun og sagde sagte:
- Nå, sæt dig ned, Rogov. Trojka.

KOTINA VENLIGHED Fyodor Abramov

Nikolai K., med tilnavnet Kitty-glass, havde nok fart på i krigen. Faderen er ved fronten, moderen er død, og de tager dem ikke med på børnehjemmet: der er en onkel. Ganske vist er onklen invalid, men med en god gerning (skrædder), - hvad skal han varme den forældreløse?

Onklen varmede dog ikke den forældreløse og sønnensoldat i frontlinjen ofte fodret fra skraldet. Samler kartoffelskræller, laver mad på dåseanke på et bål nær floden, hvor det nogle gange vil være muligt at fange en elritse, og sådan levede han.

Efter krigen tjente Kotya i hæren, byggede et hus, stiftede familie og tog derefter sin onkel med til ham -at på det tidspunkt var han fuldstændig affældig, i sit niende årti

overskredet.

Onkel Kotya nægtede ikke noget. Hvad han spiste med sin familie, så i en kop til sin onkel. Og han bar ikke engang et glas rundt, hvis han selv tog nadver.

- Spis, drik, onkel! Jeg glemmer ikke mine slægtninge," sagde Kotya hver gang.

- Glem ikke, glem ikke, Mikolayushko.

- Fornærmede du ikke med hensyn til mad og drikke?

- Fornærmede ikke, fornærmede ikke.

- Adopteret altså en hjælpeløs gammel mand?

- Vedtaget, vedtaget.

- Men hvordan tog du mig ikke med i krigen? Aviserne skriver, at andres børn blev taget til uddannelse, på grund af krigen. Folk. Kan du huske, hvordan de sang i sangen? "Der er en folkekrig, en hellig krig..." Men er jeg en fremmed for dig?

- Åh, åh, din sandhed, Mikolayushko.

- Gør du ikke åh! Så var det nødvendigt at stønne, når jeg rodede gennem affaldsgraven ...

Kotya afsluttede normalt bordsamtalen med en tåre:

- Nå, onkel, onkel, tak! Den døde far ville have bøjet sig for dig, hvis han var vendt tilbage fra krigen. Når alt kommer til alt, tænkte han, Evons søn, en elendig forældreløs, under sin onkels vinge, og kragen varmede mig mere med sin vinge end min onkel. Forstår du det her med dit gamle hoved? Når alt kommer til alt, beskytter elge og dem fra små elge ulve alle, og du er trods alt ikke en elg. Du er en onkel kære ... Øh! ..

Og så begyndte den gamle at græde højt. I præcis to måneder opdragede han Kotyas onkel dag efter dag, og den tredje måned hængte onklen sig selv.

Et uddrag af en roman Mark Twain "Huckleberry Finns eventyr"

Jeg lukkede døren bag mig. Så vendte han sig, jeg ser – her er han, far! Jeg var altid bange for ham – han slog mig meget godt. Min far var omkring halvtreds år gammel og så ikke mindre ud. Hans hår er langt, ukæmmet og snavset, hængende i totter, og kun hans øjne skinner igennem dem, som gennem buske. Der er ikke et blod i ansigtet – det er helt blegt; men ikke så bleg som andres, men sådan at den er forfærdelig og ulækker at se på - som en fiskemave eller som en frø. Og tøjet er en komplet tåre, der er ikke noget at se på. Jeg stod og kiggede på ham, og han kiggede på mig og svajede let i stolen. Han undersøgte mig fra top til tå og sagde så:
- Se hvordan du klædte dig op - fu-du godt-du! Jeg formoder, at du tror, ​​at du nu er en vigtig fugl - så eller hvad?
"Måske tror jeg det, måske gør jeg ikke," siger jeg.
- Se, vær ikke for uhøflig! - Blev skør, mens jeg var væk! Jeg slutter hurtigt af med dig, jeg slår dig ned! Han blev også uddannet, de siger, du ved, hvordan man læser og skriver. Tror du, at din far ikke kan matche dig nu, da han er analfabet? Det er alt, hvad jeg får ud af dig. Hvem sagde til dig at få dum adel? Fortæl mig, hvem fortalte dig det?
- sagde enken.
- Enke? Det er sådan det er! Og hvem tillod enken at stikke næsen ind i andres forretninger?
- Ingen tilladt.
- Okay, jeg skal vise hende, hvordan man blander sig, hvor de ikke spørger! Og du, se, droppe din skole. Hører du? Jeg skal vise dem! De lærte drengen at vende næsen op foran sin egen far, hvilken betydning han tillod sig selv! Nå, hvis jeg ser dig hænge rundt på netop denne skole, så bliv hos mig! Din mor kunne hverken læse eller skrive, så hun døde analfabet. Og alle dine slægtninge døde analfabeter. Jeg kan hverken læse eller skrive, og han, se dig, sikke en dandy han har klædt ud! Jeg er ikke typen, der tåler dette, kan du høre? Nå, læs videre, jeg lytter.
Jeg tog bogen og begyndte at læse noget om general Washington og krigen. På mindre end et halvt minut greb han bogen med knytnæven, og den fløj henover rummet.
- Ret. Du ved, hvordan man læser. Og jeg troede ikke på dig. Du ser på mig, stop med at spekulere, jeg vil ikke tolerere dette! følge med
Jeg vil være dig, sådan en dandy, og hvis jeg kun fanger i nærheden af ​​dette
skole, jeg skal flå dig! Jeg skænker dig - du vil ikke nå at komme til fornuft! God søn, intet at sige!
Han tog et blåt og gult billede af en dreng med køer og spurgte:
- Hvad er dette?
- Det fik jeg, fordi jeg studerer godt. Han rev billedet fra hinanden og sagde:
- Jeg vil også give dig noget: et godt bælte!
Han mumlede længe og brokkede sig noget under hans ånde og sagde så:
- Tænk sikke en tøs! Og han har en seng, og lagner, og et spejl og et tæppe på gulvet - og hans egen far burde tumle sig i garveriet sammen med grisene! God søn, intet at sige! Nå ja, jeg bliver hurtigt færdig med dig, jeg slår alt det sludder! Ish lad på vigtigheden ...

Før kunne jeg egentlig ikke lide at studere, men nu besluttede jeg det
Jeg vil helt sikkert gå i skole, på trods af min far.

SØDT ARBEJDE Sergey Stepanov

Drengene sad ved et bord i gården og sygnede hen af ​​lediggang. Det er varmt at spille fodbold, det er langt at gå til floden. Og så gik det allerede to gange i dag.
Dimka kom med en pose slik. Han gav alle et stykke slik og sagde:
- Her spiller du fjols, og jeg fik et job.
- Hvilket job?
- En smagsprøve på en konfekturefabrik. Jeg tog arbejde med hjem.
- Er du seriøs? - drengene blev spændte.
- Jamen, ser du.
- Hvad er dit job der?
- Jeg prøver slik. Hvordan er de lavet? De hælder en pose granuleret sukker, en pose pulveriseret mælk, så en spand kakao, en spand nødder i et stort kar ... Og hvis nogen putter et ekstra kilo nødder i? Eller omvendt...
"Tværtimod," sagde en person.
- Det er nødvendigt, i sidste ende, at prøve, hvad der skete, Vi har brug for en person med god smag. Og de kan ikke spise det mere. Ikke at der er - de kan ikke længere se på disse slik! Derfor har de automatiske linjer overalt. Og resultatet bringes til os, smagerne. Nå, vi vil prøve at sige: alt er fint, du kan tage det med til butikken. Eller: men her ville det være rart at tilføje rosiner og lave en ny sort kaldet Zyu-Zyu.
- Wow godt! Dimka, og du spørger, har de brug for flere smagere?
- Jeg vil spørge.
- Jeg ville gå til chokoladesliksektionen. Jeg er velbevandret i dem.
- Og jeg er enig med karamel. Dimka, betaler de løn der?
- Nej, de betaler kun med slik.
- Dimka, lad os finde på en ny slags slik nu, og du byder dem i morgen!
Petrov kom op, stod i nærheden et stykke tid og sagde:
- Hvem lytter du til? Har han bedraget dig? Dimka, indrøm: du hænger nudler på dine ører!
- Her er du altid sådan, Petrov. Du kommer og ødelægger alt. Drøm ikke.

Ivan Yakimov "Strange Procession"

I efteråret, på hyrden Nastasya, da de fodrede hyrderne i gårdene - de takkede dem for at redde deres husdyr, forsvandt Mitrokha Vanyugins vædder. Jeg søgte, søgte efter Mitrokh, der er ingen vædder nogen steder, for mit liv. Han begyndte at gå rundt i huse og gårde. Han besøgte fem ejere og ledede derefter sine skridt til Makrida og Epifan. Han kommer ind, og med hele familien slurrer de fed lammesuppe, kun skeer blinker.

Brød og salt, - siger Mitrokha og kigger skævt i bordet.

Kom ind, Mitrofan Kuzmich, du vil være gæst. Sæt dig ned for at nippe til suppe med os, - inviterer ejerne.

Tak skal du have. Nej, de slagtede et får?

Gudskelov dræbte de ham, nok til at han kunne samle fedt.

Og jeg ved ikke, hvor vædderen kunne være forsvundet, - Mitrokha sukkede og spurgte efter en pause: - Kom han ikke til dig ved et tilfælde?

Eller måske gjorde han det, du skal kigge i stalden.

Eller kom han måske under kniven? Gæsten kneb øjnene sammen.

Måske kom han under kniven, - svarer ejeren helt uden forlegenhed.

Du spøger ikke, Epifan Averyanovich, du er ikke i mørket, te, slagter en vædder, du skal skelne din ven fra en andens.

Ja, disse væddere er alle grå som ulve, så hvem kan skelne dem fra hinanden, sagde Macrida.

Sig hud. Jeg genkender mine får på række.

Ejeren bærer huden.

Nå, helt sikkert, min vædder! - Mitrokh skyndte sig fra bænken. - Der er en sort plet på ryggen, og på halen, se, ulden er svedet: Manyokha er blind, hun brændte den med en fakkel, når hun vandede det. - Hvad gør den, roning midt på dagen?

Ikke med vilje, undskyld, Kuzmich. Han stod ved selve døren, forbandet, som vidste ham, at han var din, - ejerne trækker på skuldrene - Sig det ikke til nogen, for guds skyld. Tag vores får og sagen er forbi.

Nej, ikke slutningen! Mitrokha sprang. "Din vædder er en gået, lammet er imod mit. Spin mine får!

Men hvordan får man det tilbage, hvis det er halvt spist? - Ejerne er forvirrede.

Vend alt, hvad der er tilbage, betal penge for resten.

En time senere bevægede en mærkelig procession sig fra Makridas og Epifans hus til Mitrokhas hus foran hele landsbyens øjne. Epifan gik foran, krøb på sit højre ben, med et fåreskind under armen, bagved Det var vigtigt, at han gik Mitrokha med en sæk fårekød på skulderen, og Makrida bragte bagenden. Hun hakkede med støbejern på strakte arme - hun bar halvspist suppe fra Mitrokhins vædder. Vædderen, selvom den var adskilt, vendte tilbage til ejeren igen.

Bobik på besøg i Barbos N. Nosov

Bobik så en kammusling på bordet og spurgte:

Og hvilken slags drink har du?

Hvilken drink! Dette er en kam.

Hvad er det for?

Åh dig! sagde Barbos. - Det står umiddelbart klart, at han har boet i en kennel i hele århundredet. Ved du ikke, hvad en kammusling er til? Red dit hår.

Hvordan er det at rede?

Barbos tog en kam og begyndte at rede håret på sit hoved:

Sådan børster du dit hår. Gå til spejlet og red dit hår.

Bobik tog kammen, gik hen til spejlet og så sit spejlbillede i det.

Hør, - råbte han og pegede på spejlet, - der er en slags hund!

Ja, det er dig i spejlet! Barbos lo.

Ligesom mig? Jeg er her, og der er en anden hund. Barbos gik også hen til spejlet. Bobik så sit spejlbillede og råbte:

Nå, nu er der to af dem!

Altså nej! - sagde Barbos - Det er ikke to af dem, men to af os. De er der, i spejlet, livløse.

Hvor livløs? Bobby råbte. - De flytter!

Her er den sære! - svarede Barbos - Vi flytter. Ser du, der er en hund, der ligner mig! - Det er rigtigt, det ligner det! Bobby glædede sig. Præcis som dig!

Og den anden hund ligner dig.

Hvad du! Bob svarede. - Der er en slags grim hund, og hendes poter er skæve.

De samme poter som dine.

Nej, du lyver for mig! Jeg har sat nogle to hunde der, og du tror, ​​jeg vil tro dig, - sagde Bobik.

Han begyndte at rede sit hår foran spejlet og brød pludselig ud i latter:

Se, denne excentriker i spejlet reder også sit hår! Her er et skrig!

vagthundkunfnyste og trådte til side.

Viktor Dragunsky "Top-down"

Engang sad jeg og sad, og helt uden grund kom pludselig på sådan noget, at jeg endda selv blev overrasket. Jeg tænkte, hvor dejligt det ville være, hvis alt rundt omkring i verden var arrangeret omvendt. Nå, for eksempel, for at børn skal have ansvaret i alle spørgsmål, og voksne skal adlyde dem i alt, i alt. Generelt skal voksne være som børn, og børn som voksne. Det ville være fantastisk, det ville være meget interessant.

For det første forestiller jeg mig, hvordan min mor ville "like" sådan en historie, at jeg går rundt og kommanderer hende, som jeg vil, og far ville nok også "like" den, men der er ikke noget at sige til min bedstemor. Det er overflødigt at sige, at jeg ville huske dem alle! For eksempel sad min mor til middag, og jeg ville sige til hende:

“Hvorfor startede du en mode uden brød? Her er flere nyheder! Se dig selv i spejlet, hvem ligner du? Hældte Koschey! Spis nu, fortæller de dig! - Og hun ville spise med hovedet nedad, og jeg ville kun give kommandoen: - Hurtigere! Hold ikke for kinden! Tænker du igen? Løser du verdens problemer? Tyg ordentligt! Og rokke ikke i din stol!"

Og så kom far ind efter arbejde, og han ville ikke engang nå at klæde sig af, og jeg ville allerede have råbt:

"Ja, han dukkede op! Du skal altid vente! Mine hænder nu! Som den skal, som den skal være min, er der ikke noget at smøre snavset på. Efter dig er håndklædet skræmmende at se på. Børst tre og spar ikke sæbe. Kom nu, vis mig dine negle! Det er rædsel, ikke søm. Det er bare kløer! Hvor er saksen? Bevæg dig ikke! Jeg skærer ikke med noget kød, men jeg skærer det meget forsigtigt. Lad være med at snuse, du er ikke en pige... Det er rigtigt. Sæt dig nu ved bordet."

Han satte sig ned og sagde stille til sin mor:

"Hvordan har du det?"

Og hun sagde også stille:

"Intet, tak!"

Og jeg ville straks:

"Bordtalere! Når jeg spiser, er jeg døv og stum! Husk dette resten af ​​dit liv. Gylden regel! Far! Læg nu avisen fra dig, du er min straf!”

Og de sad hos mig som silke, og når min bedstemor kom, skelede jeg, knugede hænderne og jamrede:

"Far! Mor! Tag et kig på vores bedstemor! Sikke en udsigt! Pelsen er åben, hatten er på baghovedet! Kinder er røde, hele halsen er våd! Okay, intet at sige. Indrøm det, jeg spillede hockey igen! Hvad er den beskidte pind? Hvorfor tog du hende med ind i huset? Hvad? Det er en pind! Få hende væk fra mit syn lige nu - til bagdøren!"

Så gik jeg rundt i lokalet og sagde til dem alle tre:

"Efter middagen sætter alle sig ned til lektioner, og jeg går i biografen!"

Selvfølgelig ville de straks klynke og klynke:

"Og vi er med dig! Og vi vil også gerne i biografen!”

Og jeg ville dem:

"Ingenting ingenting! I går var vi til fødselsdagsfest, i søndags tog jeg dig med i cirkus! Se! Jeg nød at have det sjovt hver dag. Sid derhjemme! Her har du tredive kopek til is, og det er det!

Så bad bedstemoderen:

"Tag mig i det mindste! Når alt kommer til alt, kan hvert barn tage én voksen med sig gratis!”

Men jeg ville unddrage mig, jeg ville sige:

"Og folk over halvfjerds år må ikke komme ind på dette billede. Bliv hjemme, gulena!"

Og jeg gik forbi dem og bankede bevidst på mine hæle højt, som om jeg ikke lagde mærke til, at deres øjne var helt våde, og jeg begyndte at tage tøj på, og jeg vendte mig om foran spejlet i lang tid, og synge, og de ville blive endnu værre af dette. blev pint, og jeg åbnede døren til trappen og sagde ...

Men jeg havde ikke tid til at tænke på, hvad jeg ville sige, for på det tidspunkt kom min mor ind, den rigtige, i live og sagde:

- Du sidder stadig. Spis nu, se hvem du ligner? Hældte Koschey!

Spørgsmål indefra

Der var engang en dreng, som hele dagen ikke lavede andet end at plage alle med spørgsmål. Det er der selvfølgelig ikke noget galt i, tværtimod er nysgerrighed en prisværdig ting. Men problemet er, at ingen kunne besvare denne drengs spørgsmål.
For eksempel kommer han en dag og spørger:
- Hvorfor har kasserne et bord?
Naturligvis åbnede folk kun deres øjne overrasket eller, for en sikkerheds skyld, svarede:
- Æsker bruges til at putte noget i dem. Nå, lad os sige spisestel.
- Jeg ved hvorfor kasserne. Hvorfor har kasser borde?
Folk rystede på hovedet og skyndte sig at gå. En anden gang spurgte han:
- Hvorfor har halen en fisk?
Eller mere:
- Hvorfor har overskægget en kat?
Folk trak på skuldrene og skyndte sig at gå, for alle havde deres egen virksomhed.
Drengen voksede op, men forblev stadig et lille hvorfor, og ikke en simpel, men et indefra og ud hvorfor. Allerede som voksen gik han rundt og plagede alle med spørgsmål. Det siger sig selv, at ingen, ikke en eneste person, kunne svare dem. Fuldstændig fortvivlet, hvorfor den lille gik vrangen ud til toppen af ​​bjerget, byggede sig en hytte og udtænkte flere og flere nye spørgsmål der i frihed. Han opfandt, skrev dem ned i en notesbog, og så piskede han hjernen og prøvede at finde svaret, men aldrig i sit liv besvarede han nogen af ​​sine spørgsmål.
Ja, og hvordan skulle han svare, hvis der i hans notesbog stod: "Hvorfor har skyggen et fyrretræ?" "Hvorfor skriver skyer ikke bogstaver?" "Hvorfor drikker frimærker ikke øl?" Spændingen gav ham hovedpine, men han var ikke opmærksom på det og blev ved med at finde på og finde på sine endeløse spørgsmål. Lidt efter lidt fik han et langt skæg, men han tænkte ikke engang på at trimme det. I stedet kom han med et nyt spørgsmål: "Hvorfor har et skæg et ansigt?"
Kort sagt, det var en excentriker, som der er få af. Da han døde, begyndte en videnskabsmand at undersøge hans liv og gjorde en fantastisk videnskabelig opdagelse. Det viste sig, at denne lille dreng havde været vant til at bære strømper med vrangen ud siden barndommen og havde haft dem sådan hele sit liv. Han formåede aldrig at tage dem ordentligt på. Derfor kunne han ikke lære at stille de rigtige spørgsmål før sin død.
Se på dine strømper, tog du dem rigtigt på?

FØLSOMME OBERST O. Henry

Solen skinner klart, og fuglene synger lystigt på grenene. Fred og harmoni hældes i hele naturen. Ved indgangen til et lille forstadshotel sidder en besøgende stille og ryger en pibe, mens han venter på et tog.

Men så kommer en høj mand i støvler og bredskygget hat ud fra hotellet med en seksskuds revolver i hånden og skyder. Manden på bænken triller ned med et højt råb. Kuglen strejfede hans øre. Han hopper på benene i forbløffelse og raseri og råber:
- Hvorfor skyder du på mig?
En høj mand nærmer sig med en bredskygget hat i hånden, bukker og siger:
- Jeg er ked af det, sah. Jeg er oberst Jay, sah, jeg troede, du forfalskede mig, sah, men jeg kan se, at jeg tog fejl. Meget "helvede, der dræbte dig ikke, sah."
- Jeg fornærmer dig - med hvad? - bryder ud fra den besøgende. - Jeg sagde ikke et eneste ord.
- Du bankede på bænken, sah, som om du ville sige, at du var en spætte,
se", og I - p" hører til d "ugo"-oden. Det ser jeg nu, at du er
slået asken ud af din t "ubki, se." Jeg beder dig om at sige farvel, sah, og også at du går og nuller med mig for en drink, sah, for at vise, at du ikke har noget bundfald på din sjæl mod den herre, der "beklager mig , sah."

"ET MONUMENT AF SØD BARNDOM" O. Henry

Han var gammel og svag, og sandet i hans livs timer var næsten løbet op. Han
bevægede sig med ustadige skridt ad en af ​​de mest fashionable gader i Houston.

Han forlod byen for tyve år siden, da sidstnævnte var lidt mere end en halvfattig landsby, og nu, træt af at vandre rundt i verden og fyldt med et pinefuldt ønske om igen at se på de steder, hvor hans barndom gik, vendte han tilbage. og fandt ud af, at den travle forretningsby var vokset på stedet for hans forfædres hjem.

Han ledte forgæves efter en kendt genstand, der kunne minde ham om svundne dage. Alting har ændret sig. der,
hvor hans Faders Hytte stod, rejste Væggene af en spinkel Skyskraber sig; ødemarken, hvor han legede som barn, var beklædt med moderne bygninger. Pragtfulde græsplæner strakte sig ud på begge sider og løber op til overdådige palæer.

Pludselig, med et råb af glæde, skyndte han sig frem med fordoblet energi. Han så foran sig - uberørt af menneskehånd og uforanderlig af tiden - en gammel kendt genstand, som han løb og legede rundt om som barn.

Han strakte armene ud og skyndte sig hen til ham med et dybt suk af tilfredshed.
Senere blev han fundet sovende med et stille smil på læben på en gammel skraldebunke midt på gaden - hans søde barndoms eneste monument!

Eduard Uspensky "Forår i Prostokvashino"

En gang ankom der en pakke til onkel Fyodor i Prostokvashino, og i den var der et brev:

"Kære onkel Fedor! Din elskede tante Tamara, en tidligere oberst i Den Røde Hær, skriver til dig. Det er på tide, at du tager fat på landbruget – både til uddannelse og til høsten.

Gulerødder skal plantes med opmærksomhed. Kål - på række gennem en.

Græskar - på kommando "i ro". Gerne i nærheden af ​​en gammel losseplads. Græskarret vil "suge" hele affaldspladsen ud og blive enormt. Solsikken vokser langt væk fra hegnet, så naboerne ikke spiser den. Tomater skal plantes lænet mod pinde. Agurker og hvidløg kræver konstant befrugtning.

Jeg læste alt dette i landbrugstjenestens charter.

Jeg købte frø i glas på markedet og hældte alt i én pose. Men du finder ud af det på stedet.

Lad dig ikke rive med af gigantisme. Husk den tragiske skæbne for kammerat Michurin, der døde efter at være faldet fra en agurk.

Alt. Vi kysser dig med hele familien.

Fra sådan en pakke blev onkel Fjodor forfærdet.

Han udvalgte et par frø til sig selv, som han godt kendte. Han plantede solsikkefrø et solrigt sted. Jeg plantede græskarkerner nær affaldspladsen. Og det er det. Snart blev alt lækkert, friskt, som i en lærebog.

Marina Druzhinina. RING, DU BLIVER SYNGET!

Søndag drak vi te med marmelade og lyttede til radio. Som altid på dette tidspunkt lykønskede liveradiolyttere deres venner, slægtninge, chefer med deres fødselsdag, bryllupsdag eller noget andet væsentligt; de fortalte, hvor vidunderlige de var, og bad dem fremføre gode sange for disse vidunderlige mennesker.

- Endnu et opkald! - endnu en gang jublende udråbt meddeleren. - Hej! Vi lytter til dig! Hvem vil vi lykønske?

Og så... Jeg kunne ikke tro mine ører! Min klassekammerat Vladkas stemme lød:

- Det er Vladislav Nikolaevich Gusev, der taler! Tillykke til Vladimir Petrovich Ruchkin, elev i sjette klasse "B"! Han fik et A i matematik! Først i dette kvartal! Og generelt den første! Giv ham den bedste sang!

- Stort tillykke! - taleren var henrykt. - Vi slutter os til disse varme ord og ønsker den respekterede Vladimir Petrovich, at de nævnte fem ikke bliver de sidste i hans liv! Og nu - "To gange to - fire"!

Musikken begyndte at spille, og jeg blev næsten kvalt af min te. Det er ingen joke – de synger en sang til ære for mig! Ruchkin er jo mig! Ja, og Vladimir! Ja, og Petrovich! Og generelt studerer jeg i sjette "B"! Alt matcher! Alt undtagen fem. Jeg fik ingen femmere. Aldrig. Og i min dagbog pønsede jeg med noget præcis det modsatte.

- Vovka! Fik du en femmer? - Mor sprang ud bag bordet og skyndte sig at kramme og kysse mig. - Langt om længe! Jeg drømte så meget om det! Hvorfor var du stille? Hvor beskedent! Og Vlad er en rigtig ven! Hvor glad for dig! Jeg lykønskede dig endda i radioen! Fem skal fejres! Jeg bager noget lækkert! - Mor æltede straks dejen og begyndte at forme tærter, mens hun sang muntert: "To gange to - fire, to gange to - fire."

Jeg ville råbe, at Vladik ikke er en ven, men et krybdyr! Alt lyver! Der var ingen fem! Men sproget vendte slet ikke. Uanset hvor meget jeg prøvede. Mor var meget glad. Jeg havde aldrig troet, at min mors glæde havde sådan en effekt på min tunge!

- Godt gået søn! Far viftede med avisen. - Vis fem!

- Vi samlede dagbøger, - jeg løj. - Måske distribuerer de det i morgen, eller i overmorgen ...

- OKAY! Når de giver det ud, så vil vi elske det! Lad os gå i cirkus! Og nu løber jeg efter is til os alle sammen! - Far styrtede af sted som en hvirvelvind, og jeg skyndte mig ind på værelset, til telefonen.

Vladik tog telefonen.

- Hej! - fniser. - Hørte du til radio?

- Er du helt skør? hvæsede jeg. - Forældre her mistede hovedet på grund af dine dumme vittigheder! Og mig til at adskille! Hvor kan jeg få dem fem?

- Hvordan er det hvor? Vlad svarede alvorligt. - I morgen i skolen. Kom til mig lige nu for at lave lektionerne.

Jeg bidde tænder sammen og gik til Vladik. Hvad var der ellers tilbage til mig?

Generelt i to hele timer løste vi eksempler, opgaver ... Og alt dette i stedet for min yndlings-thriller "Kannibalvandmeloner"! Mareridt! Nå, Vladka, vent!

Den næste dag, ved en matematiktime, spurgte Alevtina Vasilievna:

- Hvem vil lave lektier ved tavlen?

Vlad stak mig i siden. Jeg gispede og løftede min hånd.

Første gang i livet.

- Ruchkin? - Alevtina Vasilievna var overrasket. - Nå, du er velkommen!

Og så... Så skete der et mirakel. Jeg fandt ud af alt og forklarede det rigtigt. Og i min dagbog rødmede de stolte fem! Helt ærligt forestillede jeg mig ikke engang, at det er så rart at få femmere! Hvem tror ikke, lad ham prøve ...

Søndag drak vi som altid te og lyttede til

programmet "Ring, de synger for dig." Pludselig talte radiomodtageren igen med Vladkas stemme:

- Tillykke til Vladimir Petrovich Ruchkin fra den sjette "B" med top fem på det russiske sprog! Giv ham den bedste sang!

Hvad-o-o-o?! Kun det russiske sprog var ikke nok for mig! Jeg rystede og så på min mor med desperat håb - måske forstod jeg det ikke. Men hendes øjne skinnede.

- Hvor er du en smart fyr! - udbrød mor og smilede glad.

Marina Druzhininas historie "Horoskop"

Læreren sukkede og åbnede bladet.

Nå, "vær ved godt mod nu"! Eller rettere Ruchkin! Skriv venligst de fugle, der lever i skovens udkanter på åbne steder.

Det er tallet! Det havde jeg slet ikke forventet! Hvorfor mig? Jeg burde ikke blive ringet op i dag! Horoskopet lovede "til alle Skytten, og derfor til mig, utroligt held, uhæmmet sjov og en meteorisk stigning gennem graderne."

Måske vil Maria Nikolaevna ombestemme sig, men hun så forventningsfuldt på mig. Jeg var nødt til at rejse mig.

Kun her er hvad jeg skal sige - jeg anede ikke, fordi jeg ikke underviste i lektionerne - jeg troede på horoskopet.

Havregrød! hviskede Redkin i min ryg.

Havregrød! Jeg gentog automatisk uden at stole for meget på Petka.

Ret! - læreren var glad. - Der er sådan en fugl! Kom nu!

"Godt gået Redkin! Korrekt foreslået! Jeg har i hvert fald en heldig dag i dag! Horoskopet skuffede ikke! - gled glædeligt gennem mit hoved, og uden tvivl, i et åndedrag, udbrød jeg efter Petkas frelsende hvisken:

Hirse! Manka! Boghvede! Perlebyg!

En eksplosion af latter overdøvede byggen. Og Maria Nikolaevna rystede bebrejdende på hovedet:

Ruchkin, du må være meget glad for grød. Men hvad med fuglene? Hop ind! "To"!

Jeg sydede bogstaveligt talt af indignation. jeg viste

Redkins knytnæve og begyndte at tænke på, hvordan han skulle hævne sig på ham. Men gengældelsen overhalede straks skurken uden min deltagelse.

Redkin, til tavlen!- kommanderede Maria Nikolaevna. - Det ser ud til, at du hviskede noget til Ruchkin om dumplings, okroshka. Er disse fugle i det fri, efter din mening?

Nej! - Petka grinede. - Det var for sjov.

Det er forkert at foreslå - afskyeligt! Dette er meget værre end ikke at lære lektien! læreren var forarget. - Jeg bliver nødt til at tale med din mor. Navngiv nu fuglene - slægtninge til kragen.

Der var stille. Redkin var tydeligvis ikke ved det.

Vladik Gusev havde ondt af Petka, og han hviskede:

Rook, jackdaw, magpie, jay ...

Men Redkin besluttede tilsyneladende, at Vladik hævnede sig på ham for sin ven, altså for mig, og spurgte forkert. Når alt kommer til alt dømmer alle af sig selv - jeg læste om det i avisen ... Generelt vinkede Redkin med hånden til Vladik: de siger, hold kæft og meddelte:

Kragen har som enhver anden fugl en stor familie. Dette er mor, far, bedstemor - en gammel krage - bedstefar ...

Her hylede vi bare af grin og faldt under skrivebordene. Det er overflødigt at sige, at uhæmmet sjov var en succes! Selv toeren spolerede ikke stemningen!

Det er alt?! spurgte Maria Nikolaevna truende.

Nej, ikke alt! - Petka gav ikke op. - Kragen har også tanter, onkler, søstre, brødre, nevøer ...

Nok! råbte læreren "To." Og så alle dine pårørende kommer i skole i morgen! Åh, hvad siger jeg!... Forældre!

(Martynov Alyosha)

1. Viktor Golyavkin. Hvordan jeg sad under skrivebordet (Volikov Zakhar)

Kun læreren vendte sig væk til tavlen, og jeg en gang - og under skrivebordet. Når læreren bemærker, at jeg er forsvundet, vil han sandsynligvis blive frygtelig overrasket.

Jeg spekulerer på, hvad han vil tænke? Han vil begynde at spørge alle, hvor jeg er blevet af - det vil være latter! Der er allerede gået en halv lektion, og jeg sidder stadig. "Hvornår, - tror jeg, - vil han se, at jeg ikke er i klassen?" Og det er svært at sidde under skrivebordet. Min ryg gjorde endda ondt. Prøv at sidde sådan her! Jeg hostede - ingen opmærksomhed. Jeg kan ikke sidde længere. Desuden prikker Seryozhka mig i ryggen med sin fod hele tiden. Jeg kunne ikke holde det ud. Nåede ikke slutningen af ​​lektionen. Jeg går ud og siger: - Undskyld, Pyotr Petrovich ...

Læreren spørger:

- Hvad er der galt? Vil du ombord?

- Nej, undskyld mig, jeg sad under skrivebordet...

- Nå, hvordan er det behageligt at sidde der, under skrivebordet? Du var meget stille i dag. Sådan har det altid været i klassen.

3. Historien "Nakhodka" M. Zoshchenko

En dag tog Lelya og jeg en slikæske og puttede en frø og en edderkop i den.

Så pakkede vi denne æske ind i rent papir, bandt den med et smart blåt bånd og satte denne pakke på panelet overfor vores have. Som om nogen gik og mistede deres køb.

Da vi lagde denne pakke nær kabinettet, gemte Lelya og jeg os i buskene i vores have og begyndte, kvælende af grin, at vente på, hvad der ville ske.

Og her kommer den forbipasserende.

Da han ser vores pakke, stopper han selvfølgelig op, glæder sig og gnider endda sine hænder af fornøjelse. Alligevel: han fandt en æske chokolade - sådan er det ikke så ofte i denne verden.

Med tilbageholdt ånde ser Lelya og jeg på, hvad der nu vil ske.

Den forbipasserende bøjede sig ned, tog pakken, løsnede den hurtigt, og da han så den smukke æske, blev han endnu mere glad.

Og nu er låget åbent. Og vores frø, der er træt af at sidde i mørket, hopper ud af kassen lige i hånden på en forbipasserende.

Han gisper overrasket og smider æsken fra sig.

Her begyndte Lelya og jeg at grine så meget, at vi faldt på græsset.

Og vi lo så højt, at en forbipasserende vendte sig i vores retning, og da han så os bag hegnet, forstod han straks alt.

På et øjeblik skyndte han sig hen til hegnet, hoppede over det i ét hug og skyndte sig hen til os for at lære os en lektie.

Lelya og jeg spurgte en strekach.

Vi løb skrigende hen over haven mod huset.

Men jeg snublede over havebedet og strakte mig ud på græsset.

Og så rev en forbipasserende mig ret hårdt i øret.

Jeg skreg højt. Men den forbipasserende forlod, efter at have givet mig yderligere to lussinger, roligt haven.

Vores forældre kom løbende til skrigen og larmen.

Jeg holdt fast i mit røde øre og hulkede, og jeg gik hen til mine forældre og klagede til dem over, hvad der var sket.

Min mor ville ringe til pedellen for at indhente pedellen og arrestere ham.

Og Lelya skyndte sig allerede efter pedellen. Men hendes far stoppede hende. Og han sagde til hende og hendes mor:

- Ring ikke til pedellen. Og undlad at arrestere en forbipasserende. Det er selvfølgelig ikke sådan, at han rev Minka af i ørerne, men hvis jeg var forbipasserende, ville jeg nok gøre det samme.

Da mor hørte disse ord, blev mor vred på far og sagde til ham:

- Du er en frygtelig egoist!

Og Lelya og jeg var også vrede på far og sagde ikke noget til ham. Jeg gned bare mit øre og græd. Og Lelka klynkede også. Og så tog min mor mig i sine arme og sagde til min far:

- I stedet for at stille op for en forbipasserende og få børnene til at græde, vil du hellere forklare dem, at der er noget galt med det, de gjorde. Personligt ser jeg ikke dette og betragter alt som uskyldig barnlig sjov.

Og far fandt ikke, hvad han skulle svare. Han sagde kun:

- Her vil børnene vokse op store, og en dag vil de vide, hvorfor det er slemt.

4.

FLASKE

Lige nu, på gaden, knuste en ung dreng en flaske.

Han bar noget. Jeg ved ikke. Petroleum eller benzin. Eller måske limonade. Kort sagt en slags sodavand. Tiden er varm. Jeg vil drikke.

Så denne knægt gik, gabende og smækkede flasken på fortovet.

Og sådan, du ved, sløvhed. Der er ingen måde at ryste fragmenterne fra fortovet af med din fod. Ikke! Brækkede den, for fanden, og gik videre. Og andre forbipasserende, så, og gå på disse fragmenter. Meget fint.

Så satte jeg mig bevidst på skorstenen ved porten og kiggede efter, hvad der nu ville ske.

Jeg ser folk gå på glas. Bander, men går. Og sådan, du ved, sløvhed. Ikke en eneste person findes at opfylde en offentlig pligt.

Nå, hvad er det værd? Nå, jeg ville tage det og stoppe i et par sekunder og ryste fragmenterne af fortovet med den samme kasket. Nej, de går forbi.

„Nej, tænker jeg, skat! Vi forstår stadig ikke sociale opgaver. Lad os slå glasset."

Og så ser jeg nogle fyre stoppet.

- Åh, siger de, det er ærgerligt, at der er få barfodede mennesker i dag. Og så, siger de, ville det være fantastisk at løbe ind i det.

Og pludselig kommer der en mand.

En helt enkel, proletarisk udseende person.

Denne person stopper omkring denne ødelagte flaske. Ryster på sit smukke hoved. Gryntende bøjer han sig ned og fejer fragmenterne til side med en avis.

“Jeg synes, det er fantastisk! Jeg sørgede forgæves. Massernes bevidsthed er endnu ikke afkølet."

Og pludselig kommer en politimand hen til denne grå, simple mand og skælder ham ud:

- Hvad er du, siger han, et hønsehoved? Jeg beordrede dig til at bære stumperne væk, og du hælder til side? Da du er pedel i dette hus, skal du frigøre dit område for dine ekstra briller.

Pedeln, der mumlede noget under åndedrættet, gik ind i gården, og et minut senere dukkede han op igen med en kost og en blikskovl. Og han begyndte at samle op.

Og i lang tid, indtil de kørte mig væk, sad jeg på piedestalen og tænkte på alt muligt sludder.

Og du ved, det måske mest overraskende i denne historie er, at politimanden beordrede at rydde op i vinduerne.

Jeg gik langs gaden... Jeg blev stoppet af en tigger, affældig gammel mand.

Betændte, tårefulde øjne, blå læber, ru pletter, urene sår... Å, hvor gnavede fattigdommen grim i dette uheldige væsen!

Han rakte sin røde, hævede, beskidte hånd frem til mig... Han stønnede, han brølede efter hjælp.

Jeg begyndte at fumle i alle mine lommer... Ikke en pung, ikke et ur, ikke engang et lommetørklæde... Jeg tog ingenting med mig.

Og tiggeren ventede... og hans udstrakte hånd svajede svagt og rystede.

Fortabt, flov, trykkede jeg fast den beskidte, skælvende hånd...

- Søg ikke, broder; Jeg har intet bror.

Tiggeren rettede sine betændte øjne på mig; hans blå læber smilede – og han klemte til gengæld mine kolde fingre.

- Nå, bror, - mumlede han, - og tak for det. Det er også en almisse, bror.

Jeg indså, at jeg også modtog almisse fra min bror.

12. Historien "Ged" Twark Man

Vi tog afsted tidligt om morgenen. Fofan og jeg blev sat på bagsædet, og vi begyndte at kigge ud af vinduet.

Far kørte forsigtigt, overhalede ingen og fortalte Fofan og mig om færdselsreglerne. Ikke om hvordan og hvor man skal krydse vejen, så man ikke bliver kørt over. Og om hvordan du skal gå, så du ikke selv kører over nogen.

Ser du, sporvognen er stoppet, sagde far. - Og vi skal stoppe for at lukke passagererne igennem. Og nu, når de er passeret, kan du komme i gang. Men dette skilt siger, at vejen bliver smallere, og i stedet for tre spor vil der kun være to. Lad os se til højre, til venstre, og hvis der ikke er nogen, vil vi genopbygge.

Fofan og jeg lyttede, kiggede ud af vinduet, og jeg mærkede mine ben og arme bevæge sig af sig selv. Som om det var mig, og ikke far, der kørte.

Pa! - Jeg sagde. - Vil du lære Fofan og mig at køre bil?

Far tav lidt.

Faktisk er det her en voksenting, sagde han. »Voks lidt op, og så skal du.

Vi begyndte at køre op til svinget.

Men denne gule firkant giver os ret til at passere først. - sagde far. - Hovedvejen. Der er intet lyskryds. Derfor viser vi turen og ...

Han nåede ikke at komme ud hele vejen. Fra venstre lød der et brøl fra motoren og en sort "ti" fejede forbi vores bil. Hun svingede frem og tilbage to gange, skreg på bremsen, spærrede vores vej og stoppede. En ung fyr i blå uniform sprang ud af den og gik hurtigt hen mod os.

Har du brækket noget? Mor blev bange. Får du en bøde nu?

Gul firkant - sagde far forvirret. - Hovedvejen. Jeg brækkede ikke noget! Måske vil han spørge om noget?

Far sænkede glasset, og fyren løb nærmest hen til døren på en løbetur. Han lænede sig frem, og jeg så, at hans ansigt var vredt. Eller nej, ikke engang ond. Han så på os, som om vi var de største fjender i hans liv.

Hvad laver du, ged!? råbte han så højt, at Fofan og jeg rystede. - Du smed mig ud! Nå ged! Hvem har lært dig at ride sådan? Hvem, spørger jeg? De vil for fanden sætte geder bag rattet! Det er ærgerligt, jeg er ikke i tjenesten i dag, jeg ville skrive dig ud! Hvad stirrer du på?

Vi så stille på ham alle fire, og han blev ved med at råbe og råbe gennem ordet og gentage "ged". Så spyttede han på rattet i vores bil og gik til sin "top ti". DPS stod skrevet på ryggen med gule bogstaver.

Den sorte "ti" skreg på hjulene, lettede som en raket og satte fart.

Vi sad i stilhed et stykke tid.

Hvem er det? spurgte mor. - Hvorfor er han så nervøs?

Fjol Fordi Absolut - svarede jeg. - DPS. Og han var nervøs, fordi han kørte stærkt og nærmest kørte ind i os. Han er selv skyldig. Vi var på rette vej.

Min bror blev også råbt ad i sidste uge, sagde Fofan. - En DPS er en vejpatruljetjeneste.

Er han skyldig og råbte af os? sagde mor. - Så er det ikke DPS. Dette er HAM.

Og hvordan oversættes det? Jeg spurgte.

Nej, svarede mor. - Ham, han er en tøs.

Far rørte ved bilen, og vi kørte videre.

Blev ked af det? spurgte mor. - Lade være med. Kørte du rigtigt?

Ja, svarede far.

Nå, glem det, sagde min mor. - Der er få bor i verden. Skønt i form, dog uden form. Nå, forældre sparede på hans opdragelse. Så det er deres problem. Han råber sikkert også af dem.

Ja, svarede far.

Så tav han og sagde ikke et ord mere hele vejen til dachaen.

13.B. Suslov "POCK"

En sjette klasse trådte en ottende klasses fod på.

Ved en fejltagelse.

I spisestuen for tærter uden kø klatrede - og trådte på.

Og fik en lussing.

Sjette klasse sprang tilbage på sikker afstand og udtrykte sig:

- Dylda!

Sjette klasse blev ked af det. Og jeg glemte tærterne. Gik ud af spisestuen.

Jeg mødte en femte klasse på gangen. Jeg gav ham et slag i baghovedet – det blev nemmere. For hvis de gav dig et slag i baghovedet, og du ikke kan give det til nogen, så er det meget fornærmende.

- Stærk, ikke? den femte klasse hånede. Og i den anden retning ad gangen trampede.

Jeg gik forbi en niende klasse. Forbi syvende klasse fortsatte. Jeg mødte en dreng fra fjerde klasse.

Og gav ham en lussing. Af samme grund.

Yderligere, som du allerede gætter, ifølge det gamle ordsprog "der er magt - du har ikke brug for sind", modtog en tredjeklasser et slag på bagsiden af ​​hovedet. Og han havde den heller ikke med sig – han vejede anden klasse.

Og hvorfor har en anden klasse brug for et slag på baghovedet? Til ingenting overhovedet. Han snusede og løb for at lede efter den første klasse. Hvem ellers? Giv ikke manchetter til de ældste!

Jeg har ondt af første klasse. Han har en håbløs situation: løb ikke fra skole til børnehave for at kæmpe!

Første klasse blev eftertænksom af smækket i baghovedet.

Hans far mødte ham derhjemme.

Spørger:

- Nå, hvad fik vores første klasse i dag?

- Ja, - svarer han, - han fik en lussing i baghovedet. Og de mærkede det ikke.

(Krasavin)

Anton Pavlovich TjekhovHYTTEBEBOERE
Et par nyligt gifte par gik frem og tilbage på dacha-platformen. Han holdt hende om livet, og hun klyngede sig til ham, og begge var glade. Bag de overskyede fragmenter så månen på dem og rynkede panden: hun var nok misundelig og irriteret over sin kedelige, ubrugelige mødom. Den stille luft var tykt mættet med duften af ​​syren og fuglekirsebær. Et sted, på den anden side af skinnerne, skreg en engsnarren...
- Hvor godt, Sasha, hvor godt! - sagde konen. - Man kunne tro, at alt det her er en drøm. Se hvor hyggelig og kærlig denne skov ser ud! Hvor er disse solide, tavse telegrafstænger dejlige! De, Sasha, opliver landskabet og siger, at der, et eller andet sted, er der mennesker ... civilisation ... Men kan du ikke lide det, når vinden svagt bringer støjen fra et tog i bevægelse for dine ører?
- Ja... Hvad dog, du har varme hænder! Det er fordi du er bekymret, Varya... Hvad lavede vi til aftensmad i dag?
- Okroshka og en kylling ... Vi har kylling nok til to. De bragte dig sardiner og laks fra byen.
Månen gemte sig, som om den snusede tobak, bag en sky. Menneskelig lykke mindede hende om hendes ensomhed, hendes ensomme seng ud over skovene og dalene...
"Toget kommer!" sagde Varya. - Hvor godt!
Tre brændende øjne dukkede op i det fjerne. Stationschefen trådte ud på perronen. Beacons flimrede hist og her på skinnerne.
- Lad os se toget og gå hjem, - sagde Sasha og gabede. - Vi bor godt hos dig, Varya, så godt, at det endda er utroligt!
Det mørke monster sneg sig lydløst op på platformen og stoppede. Søvnende ansigter, hatte, skuldre blinkede i de halvt oplyste vognvinduer...
- Ah! Åh! - Jeg hørte fra en bil - Varya og hendes mand kom ud for at møde os! Her er de! Varenka!.. Varenka! Åh!
To piger sprang ud af bilen og hang om Varyas hals. Bag dem dukkede en kraftig, ældre dame og en høj, mager herre med grå bakkenbarter op, så to skoledrenge lastet med bagage, bag skoledrengene en guvernante, bag guvernanten en bedstemor.
- Og her er vi, og her er vi, min ven! - begyndte herren med bakkenbarter og gav Sasha hånden. - Te, venter! Jeg formoder, at han skældte sin onkel ud for ikke at gå! Kolya, Kostya, Nina, Fifa... børn! Kys kusine Sasha! Alt til jer, hele ynglen, og i tre, fire dage. Jeg håber ikke, vi tøver? Du, venligst, ingen ceremoni.
Da ægtefællerne så onklen med familien, blev de forfærdede. Mens onklen snakkede og kyssede, blinkede et billede gennem Sashas fantasi: han og hans kone giver gæsterne deres tre værelser, puder, tæpper; laks, sardiner og okroshka spises på et sekund, fætre plukker blomster, spilder blæk, larmer, tante taler hele dagen om sin sygdom (bendelorm og smerter i mavehulen), og at hun er født baronesse von Fintich. ..
Og Sasha så allerede med had på sin unge kone og hviskede til hende:
- De kom til dig ... for helvede!
- Nej, til dig! - svarede hun bleg, ogsaa af had og ondskab - Det er ikke mine, men dine slægtninge!
Og vendte sig mod gæsterne og sagde med et venligt smil:
- Velkommen!
Månen kom ud bag skyen igen. Hun så ud til at smile; hun virkede glad for, at hun ingen slægtninge havde. Og Sasha vendte sig bort for at skjule sit vrede, desperate ansigt for gæsterne og sagde, idet han gav sin stemme et glædeligt, velvilligt udtryk: - Du er velkommen! Du er velkommen, kære gæster!

Astrid Lindgren

Uddrag fra "Pippi Langstrømpe"

I udkanten af ​​en lille svensk by vil du se en meget forsømt have. Og i haven står et faldefærdigt hus sort af tiden. Det er i dette hus, Pippi Langstrømpe bor. Hun var ni år gammel, men forestil dig, hun bor der helt alene. Hun har ikke en far eller en mor, og for at være ærlig har dette endda sine fordele - ingen får hende til at sove lige midt i spillet, og ingen tvinger hende til at drikke fiskeolie, når hun vil spise slik .

Før havde Pippi en far, og hun elskede ham meget højt. Hun havde selvfølgelig også engang en mor, men Pippi husker hende slet ikke længere. Mor døde for længe siden, da Pippi stadig var en lille pige, der lå i en barnevogn og skreg så frygteligt, at ingen turde nærme sig hende. Pippi er sikker på, at hendes mor nu bor i himlen og ser derfra gennem et lille hul på sin datter. Derfor vifter Peppy ofte med hånden og siger hver gang:

"Vær ikke bange, mor, jeg vil ikke gå tabt!"

Men Pippi husker sin far udmærket. Han var havkaptajn, hans skib pløjede havene og oceanerne, og Peppy blev aldrig adskilt fra sin far. Men så en dag, under en stærk storm, skyllede en kæmpe bølge ham ud i havet, og han forsvandt. Men Pippi var sikker på, at hendes far en dag ville vende tilbage, hun kunne ikke forestille sig, at han var druknet. Hun besluttede, at hendes far endte på en ø, hvor der bor mange, mange sorte, blev konge der og går rundt med en gylden krone på hovedet dag og nat.

"Min far er en negerkonge!" Ikke alle piger kan prale af sådan en fantastisk far,” gentog Pippi ofte med synlig fornøjelse. - Når far bygger en båd, kommer han efter mig, og jeg bliver en negerprinsesse. Det vil være fantastisk!

Dette gamle hus, omgivet af forsømte haver, blev købt af min far for mange år siden. Han skulle bo her hos Pippi, da han var gammel og ikke længere kunne drive skibe. Men efter far forsvandt i havet, gik Peppy direkte til sin villa "Chicken" for at vente på, at han kom tilbage der. Villa "Kylling" - det var navnet på dette gamle hus. Der var møbler på rummene, redskaber hængt i køkkenet – det så ud til, at alt var specielt forberedt, så Pippi kunne slå sig ned her. En stille sommeraften sagde Peppy farvel til sømændene på sin fars skib. De elskede alle Pippi så højt, og Pippi elskede dem alle så højt, at det var meget trist at skilles.

- Farvel, gutter! - sagde Pippi og kyssede hver især på skift på panden. Vær ikke bange, jeg forsvinder ikke!

Hun tog kun to ting med sig: en lille abe, som hed hr. Nilson - den fik hun i gave af sin far - og en stor kuffert fuld af guldmønter. Alle sømændene stillede sig op på dækket og så bedrøvet efter pigen, indtil hun var ude af syne. Men Peppy gik med et fast skridt og så sig aldrig tilbage. Hr. Nilson sad på hendes skulder, og i hånden bar hun en kuffert.

Tatiana Tolstaya

Et uddrag fra romanen "Kys"

Mere og mere går vi til solopgangen fra byen. Der er skovene lette, græsserne er lange, myrelignende. I urterne - azurblå blomster, ømme: hvis du plukker dem, blødgør dem, slår dem, kæmmer dem, du kan spinde tråde, væve lærreder. Den afdøde mor var langsom i dette håndværk, alt faldt ud af hendes hænder. Han snoer en tråd, - græder, væver lærreder, - brister i gråd. Han siger, at alt var anderledes før eksplosionen. Du kommer, siger han, til MOGOZIN - du tager, hvad du vil, men du kan ikke lide det - og du vender næsen op, ikke som i dag. De havde denne MOGOZIN som et lager, kun der var mere godt der, og de gav godt ud ikke på lagerdage, men hele dagen stod dørene åbne.

Nå, hvad giver de i lageret? Statsejet musepølse, musefedt, brødmel, en fjer, så filtstøvler, selvfølgelig, tang, lærred, stenpotter: det kommer anderledes ud. Nogle gange sætter de ild bag kulisserne i tuesok - et eller andet sted stinker de der, så de giver dem ud. Du skal selv gå efter gode brandmænd.

Her, præcis ved solopgangen fra byen, er der limskove. Cleil er det bedste træ. Dens stammer er lette, harpiksagtige, med striber, bladene er udskårne, mønstrede, pawled, ånden fra dem er sund, ét ord - lim! Bumpene på den er på størrelse med et menneskehoved, og nødderne i dem er lækre! Hvis du lægger dem i blød, selvfølgelig. Og så kan du ikke tage dem i munden. På de ældste lime, i ødemarken, vokser ild. Sådan en delikatesse: sød, rund, trævlet. En moden ild på størrelse med et menneskeligt øje vil være. Om natten lyser de med en sølvild, som om en måned havde sluppet en stråle gennem bladene, men om dagen vil du ikke engang bemærke dem. De går ud i skoven før mørkets frembrud, og når det bliver mørkt, tager alle hånd i hånd og går i en lænke for ikke at fare vild. Og også for at brandmanden ikke gætter på, at det er, siger man, mennesker. De skal rives hurtigt af, så ilden ikke skræmmer og skriger. Ellers vil han advare andre, og de vil straks gå ud. Du kan selvfølgelig rive ved at røre ved. Men de river ikke. Nå, hvordan opfanger du falske? Falsk, når de lyser, som om de blæser rød ild igennem sig selv. Det var med sådan og sådan - falsk - at mor på et tidspunkt blev forgiftet. Og så ville hun leve og leve.

To hundrede og tredive år og tre år levede mor i verden. Og blev ikke gammel. Da hun var rødmosset og sorthåret, så var hendes øjne lukkede. Det er sådan her: Hvis nogen ikke vigede, da eksplosionen skete, bliver han ikke gammel efter det. Dette er deres konsekvens. Det er som om, der sidder noget fast i dem. Men sådan, læst, en, to, og fejlberegnet. Alt i jorden er fugtigt: hvem katten har forkælet, som er blevet forgiftet af harer, mor her - med ild ...

Og dem, der blev født efter eksplosionen, de konsekvenser er forskellige, - alle mulige. hvis hænder er som fejet med grønt mel, som om han rodede i et brød, som har gæller; en anden har en hanekam eller noget andet. Og det sker, at der ikke er nogen konsekvenser, medmindre ved høj alder bumser fra øjnene vil blive trampet, ellers på et afsides sted vil skægget vokse op til selve knæene. Eller næsebor hopper op på dine knæ.

Benedikt spurgte nogle gange sin mor: hvorfor og hvorfor var der en eksplosion? Ja, hun vidste det ikke rigtigt. Som om folk legede og var færdige med at lege med ARUZHY. Vi, siger han, havde ikke tid til at gispe. Og græder. "Tidligere," siger han, "levede de bedre."

Boris Zhitkov

"Brand"

Petya boede med sin mor og søstre på øverste etage, og læreren boede på nederste etage. Den gang gik min mor for at svømme med pigerne. Og Petya blev efterladt alene for at vogte lejligheden.

Da alle gik, begyndte Petya at prøve sin hjemmelavede kanon. Hun var fra et jernrør. Petya fyldte midten med krudt, og der var et hul i ryggen til at tænde krudtet. Men uanset hvor meget Petya prøvede, kunne han ikke sætte ild til den på nogen måde. Petya var meget vred. Han gik ind i køkkenet. Han lagde flis i komfuret, hældte petroleum over dem, satte en kanon ovenpå og tændte den. "Nu skal den nok skyde!" Ilden blussede op, summede i komfuret - og pludselig, hvor ville et skud slå! Ja, sådan at al ilden blev smidt ud af komfuret.

Petya blev bange og løb ud af huset. Ingen var hjemme, ingen hørte noget. Petya løb væk. Han tænkte, at alting måske ville gå ud af sig selv. Og intet falmet. Og det blussede endnu mere op.

Læreren gik hjem og så røg komme fra de øverste vinduer. Han løb hen til posten, hvor der blev lavet en knap bag glasset. Dette er en opfordring til brandvæsenet. Læreren knuste glasset og trykkede på knappen.

Brandvæsenet ringede. De skyndte sig hurtigt til deres brandbiler og skyndte sig i fuld fart. De kørte op til pælen, og der viste læreren dem, hvor bålet brændte. Brandfolkene havde en pumpe i deres biler. Pumpen begyndte at pumpe vand, og brandfolkene begyndte at fylde ilden med vand fra gummirør. Brandfolkene satte stiger til vinduerne og kravlede ind i huset for at finde ud af, om der var personer tilbage i huset. Der var ingen i huset. Brandmændene begyndte at tage tingene ud.

Petyas mor kom løbende, da hele lejligheden allerede stod i flammer. Politimanden lod ingen lukke, for ikke at forstyrre brandfolkene.

De mest nødvendige ting havde ikke tid til at brænde ned, og brandmændene bragte dem til Petyas mor. Og Petyas mor blev ved med at græde og sige, at Petya sandsynligvis brændte ned, for han var ingen steder at se. Og Petya skammede sig, og han var bange for at nærme sig sin mor. Drengene så ham og tvangsbragte ham.

Brandfolkene fik slukket ilden så godt, at intet i underetagen brændte ned. Brandfolkene satte sig ind i deres biler og kørte væk. Og læreren lod Petyas mor bo hos ham, indtil huset var repareret.

Kir Bulychev

Et uddrag fra værket "Girl from the Earth"

Et brontosaurus-æg blev bragt til os i Moskva Zoo. Ægget blev fundet af chilenske turister i et jordskred på bredden af ​​Yenisei. Ægget var næsten rundt og bemærkelsesværdigt bevaret i permafrosten. Da specialister begyndte at studere det, fandt de ud af, at ægget var helt frisk. Og derfor blev det besluttet at placere ham i en zoo-kuvøse.

Selvfølgelig troede de færreste på succes, men efter en uge viste røntgenbilleder, at brontosaurus-embryoet var under udvikling. Så snart dette blev annonceret på Intervision, begyndte videnskabsmænd og korrespondenter at strømme til Moskva fra alle retninger. Vi var nødt til at booke hele 80-etagers Venera Hotel på Tverskaya Street. Og selv dengang passede hun ikke alle. Otte tyrkiske palæontologer sov i min spisestue, jeg sad i køkkenet med en journalist fra Ecuador, og to korrespondenter for Women of Antarctica slog sig ned i Alices soveværelse.

Da vores mor ringede om aftenen fra Nukus, hvor hun er ved at bygge et stadion, besluttede hun, at hun var kommet det forkerte sted hen.

Alle satellitter i verden viste ægget. Æg på siden, æg på forsiden; brontosaurus skeletter og æg...

Kosmofilologernes kongres i fuld kraft kom på udflugt til zoologisk have. Men på det tidspunkt havde vi allerede stoppet adgangen til kuvøsen, og filologer måtte se på isbjørne og mantiser fra Mars.

På den sjetteogfyrre dag i sådan et vanvittigt liv, rystede ægget. Min ven professor Yakata og jeg sad i det øjeblik ved hætten, hvorunder ægget blev opbevaret, og drak te. Vi er allerede holdt op med at tro, at nogen vil klække fra ægget. Vi skinnede trods alt ikke længere igennem det for ikke at skade vores "baby". Og vi kunne ikke lave forudsigelser, bare fordi ingen før os havde forsøgt at opdrætte brontosaurer.

Så ægget rystede, endnu en gang ... revnede, og et sort, slangelignende hoved begyndte at stikke ud gennem den tykke læderagtige skal. Automatiske kameraer kvidrede. Jeg vidste, at der var tændt en rød ild over døren til kuvøsen. Noget, der minder meget om panik, begyndte på zoologisk haves område.

Fem minutter senere samledes alle, der skulle være her, omkring os, og mange af dem, der slet ikke behøvede at være her, men virkelig gerne ville. Det blev straks meget varmt.

Til sidst dukkede en lille brontosaurus op fra ægget.

Han voksede hurtigt op. En måned senere nåede han to en halv meter i længden, og han blev overført til en specialbygget pavillon. Brontosaurus strejfede rundt på den indhegnede fold og tyggede på unge bambusskud og bananer. Bambus blev bragt med lastraketter fra Indien, og bønder fra Malakhovka forsynede os med bananer.

Joanne Rowling

Uddrag fra Harry Potter og De Vises Sten

Det var den bedste Garrino-jul nogensinde. Men noget i dybet af hans sjæl generede ham hele dagen. Indtil han klatrede op i sengen og fik en chance for stille og roligt at tænke over det: Usynlighedskappen og hvem der sendte den.

Ron, fyldt med kalkun og tærte og ubekymret over noget mystisk, faldt i søvn, så snart han lukkede gardinet. Harry vendte sig og trak kappen ud under sengen.

Hans far... dette tilhørte hans far. Han førte sagen gennem fingrene, blød som silke, let som luft. Brug det med ære, stod der på sedlen.

Han skal prøve det nu. Han gled ud af sengen og trak i Kappen. Da han så ned på sine fødder, så han kun måneskin og skygger. Det var en sjov følelse.

Brug det med ære.

Pludselig så det ud til, at Harry vågnede. Alle Hogwarts er åbne for ham i denne kappe. Han var overvældet af begejstring. Han stod i mørke og tavshed. Han kan gå hvor som helst i dette, hvor som helst, og Filch vil aldrig vide noget.

Han sneg sig ud af soveværelset, ned ad trappen, gennem stuen og ud gennem gangen under portrættet.

Hvor vil du gerne hen? Med et bankende hjerte stoppede han op og tænkte. Og så forstod han. Lukket afdeling af biblioteket. Nu kan han være der så længe han vil, så længe han har brug for det.

Den lukkede afdeling var til allersidst. Harry trådte forsigtigt over rebet, der adskilte det fra resten af ​​biblioteket, og bragte pæren tættere på for at læse etiketterne på rygsøjlen.

Glatte, hævede bogstaver formet til ord på sprog Harry ikke forstod. Nogle havde slet ingen navne. En bog havde en plet, der lignede frygteligt blod. Harrys hår rejste sig i baghovedet. Måske forekom det kun ham, men der syntes at komme en ildevarslende hvisken fra bøgerne, som om de vidste, at der var nogen her, der ikke burde være det.

Du skal starte et sted. Han placerede forsigtigt pæren på gulvet og scannede de nederste hylder efter en interessant bog. Det store sølv-og-sorte bind fangede hans opmærksomhed. Han trak den med nød og næppe ud, fordi bogen var meget tung, og på knæ åbnede han den.

Et skarpt, sjælefrygtende skrig brød stilheden – bogen skreg! Harry smækkede den i, men skriget blev ved og ved, tyndt, vedvarende, øredøvende. Han bakkede og væltede pæren, som straks gik ud. Da han hørte fodtrin ned ad den ydre korridor, skubbede han den skrigende bog ind på hylden i panik og løb. Allerede ved døren løb han næsten ind i Filch; Filchevs blege, vilde øjne så lige igennem ham. Det lykkedes Harry at glide under sine strakte arme og ud i korridoren. Bogens hvin ringede stadig i hans ører.

Grigory Gorin

Fortællingen om det triste pindsvin

Der boede et pindsvin. Han var et almindeligt pindsvin - ikke trist, ikke munter, bare et pindsvin. Han sov, som alle pindsvin, om dagen og levede sit pindsvineliv om natten. Han så næsten aldrig solen – det var mørkt i skoven. Da Pindsvinet ikke sov, og vejret var skyfrit, beundrede han månen og de endeløse kolde stjerner, der på magisk vis glimtede i nattemørket.

En mørk nat i dybt efterår drømte han om en stjerne i en drøm. Han havde aldrig set et så varmt, blidt og blændende væsen i sit liv. Det var meget behageligt for ham at være ved siden af ​​Asterisk, han solede sig i hendes varme og kærlige stråler.

Siden da drømte han meget ofte om hende. Da han havde det dårligt, huskede han sine fantastiske drømme, og hvis han var kold fra den kølige efterårsvind eller bange for tuden fra en sneugle og tænkte på sin lille stjerne, varmede han pludselig op eller blev straks modig.

En frostklar dag så Pindsvinet igen sin drøm i en drøm, den funklede og vinkede ham med blid og blid varme til sig selv. Pindsvinet gik efter sin lille stjerne. Han lagde ikke mærke til, hvordan han kom ud af sin mink, hvordan han brændte sine poter og kom gennem en kold og stikkende snedrive. Han kunne ikke tro sine egne øjne - milliarder af snediamanter funklede i det skarpeste lys fra noget stort, ømt og varmt. Han genkendte hende! Det var hans stjerne! Hun oplyste ham med sine stråler, blindede hans perleøjne, vant til buldermørke, men han så ikke længere andet end et blændende hvidt lys. Han vidste, at det var Hun, hans Asterisk! Han følte ikke, at hun slet ikke varmede ham.

Pindsvinets frosne krop stod på iskolde ben frosset til iskolde snedriver midt i en bar egeskov. Hans blændede øjnes glaserede blik blev vendt mod den mørke frostklare himmel, hvor den sidste stråle af hans elskede Asterisk netop var forsvundet. Da han følte, at de sidste dråber af kærlig og øm varme var forsvundet, indså han, at hun, hans mest elskede drøm, havde efterladt ham uden håb. Tårerne, der kom ud af de frosne perleøjne, blev straks til indviklede frostmønstre.

Det sidste pindsvinet hørte - en øredøvende krystal, der ringer - dette lille iskolde hjerte, der brød ud af isklumpen med det sidste slag, brød i tusinde små rubinlignende fragmenter. Uendeligt blidt, varmt, blændende ømt hvidt lys blev opslugt af en nådesløs, klingende tomhed, livløst, isnende mørke.

MM. Zosjtjenko

Knude

Tyveri, mine kære, er en integreret og enorm videnskab.

I vores tid, forstår du selv, kan du ikke skjule noget, så det er fantastisk

Direkte. I vores tid kræves en enorm fantasi.

Hovedårsagen er, at offentligheden er blevet meget forsigtig. Publikum er sådan

står altid på vagt over sine egne interesser. Kort sagt, sådan beskytter han sin ejendom! Bedre øjne!

Øjet, siger de, kan altid genoprettes med et frygtkort.

Ejendom samme på ingen måde med vores fattigdom kan ikke returneres.

Og dette er virkelig sandt.

Af denne grund gik tyven nu meget kloge, med en speciel

spekulation og fremragende fantasi. Ellers ville han ikke med sådan et folk

fodre dig selv.

Ja, for eksempel, i efteråret viklede de en af ​​mine bekendte ind – en bedstemor

Anisya Petrov. Og når alt kommer til alt, hvilken bedstemor de viklede ind! Denne bedstemor selv kan meget nemt indvikle enhver. Og nu, kom nu - de satte en knude på hende, kan man sige, jeg sidder lige nedefra.

Og hvilede selvfølgelig med fantasi og design. Og bedstemoderen sidder på stationen. I

Pskov. På din egen node. Venter på toget. Og toget kører klokken tolv om natten.

Her er en bedstemor tidligt om morgenen og satte sig fast på stationen. satte sig selv

node. Og han sidder. Og det kommer ikke af. Det er derfor, han er bange for at gå. "Ikke feje op, mener, knude."

Bedstemoderen sidder og sidder. Lige der på knuden og shams og drikker vand - de serverer det

For guds skyld forbipasserende. Og til resten af ​​de små sager - ja, man ved jo aldrig - at vaske eller barbere sig - går bedstemoderen ikke, holder hun ud. Fordi hendes knude er meget

enorm, den passer ikke ind i nogen dør med den på grund af dens størrelse. Og at gå, siger jeg frygtsomt.

Så bedstemoren sidder og døser.

"Med mig, tænker han, vil de ikke bryde knuden sammen. Jeg er ikke sådan en gammel kvinde. Jeg sover

Jeg er ret følsom - jeg vågner."

Vores gamle dame begyndte at døse. Hun hører kun gennem sin døsighed, som om nogen skubber hendes knæ i ansigtet. En gang, så en anden gang, så en tredje gang.

"Se, hvor de sårede dig!" tænker den gamle kvinde.

gåture."

Bedstemoderen gned sig i øjnene, gryntede og ser pludselig, at nogle

en fremmed går forbi hende og tager et lommetørklæde op af lommen. Han tager et lommetørklæde frem og dumper sammen med lommetørklædet ved et uheld en grøn tre-rubel seddel på gulvet.

Altså rædslen over, hvor glad bedstemoderen var. Ploppede selvfølgelig ned efter

for en tre-rubelseddel, knuste den med sin fod, og lænede sig så umærkeligt over - som om hun bad til Herren Gud og bad ham om at give et tog så hurtigt som muligt. Og hun, selvfølgelig, en tre-rubel seddel i poten og tilbage til hendes gode.

Her er det selvfølgelig trist at fortælle, men da bedstemoren vendte sig om, så

Jeg fandt ikke min node. Og sedlen på tre rubler viste sig i øvrigt at være groft falsk. Og hun blev smidt, for at bedstemoderen skulle komme af knuden.

Denne tre-rubelseddel blev med besvær solgt af bedstemoderen for halvanden rubel.

V.P. Astafiev

Et uddrag fra historien "Belogrudka"

Landsbyen Vereino står på et bjerg. Der er to søer under bjerget, og på deres bredder, et ekko af en stor landsby, klemmer en lille landsby med tre huse - Zuyaty.

Mellem Zuyatami og Vereino er der en enorm stejl skråning, der kan ses mange titusinder af kilometer som en mørk pukkelrygget ø. Hele denne bakkeskråning er så bevokset med tæt skov, at folk næsten aldrig tager dertil. Ja, og hvordan kommer du videre? Det er værd at bevæge sig et par skridt væk fra kløvermarken, som ligger på bjerget, - og du vil straks rulle pladask ned, du falder ned i det døde ved, der ligger på kryds og tværs, dækket af mos, hyldebær og hindbær.

Engang slog sig ned i krattet på skråningen, måske et af de mest hemmelighedsfulde dyr - den hvidbrystede mår. I to-tre somre boede hun alene og dukkede af og til op i skovkanten. Hvidbrystet rykkede med følsomme næsebor, fangede landsbyens grimme lugte, og hvis en person nærmede sig, trængte den som en kugle ind i skovens vildnis.

På den tredje eller fjerde sommer fødte Belogrudka killinger, små som bønnebælg. Moderen varmede dem med sin krop, slikkede hver til en glans, og da killingerne blev lidt store, begyndte hun at skaffe mad til dem. Hun kendte denne skråning meget godt. Derudover var hun en flittig mor og sørgede for masser af mad til killinger.

Men på en eller anden måde opsporede Verinsky-drengene Belogrudka, gik ned af skråningen bag hende, gemte sig. Hvidbrystet and slyngede sig gennem skoven i lang tid, vinkede fra træ til træ, og besluttede så, at folk allerede var gået - de går trods alt ofte forbi skrænten og vendte tilbage til reden.

Flere menneskelige øjne fulgte hende. White-breasted mærkede dem ikke, fordi hun rystede over det hele, klamrede sig til killingerne og kunne ikke være opmærksom på noget. Hun slikkede hver af ungerne i mulen: de siger, jeg er nu, om et øjeblik, - og svingede ud af reden.

Det blev sværere og sværere at finde mad dag for dag. Han var ikke længere i nærheden af ​​reden, og måren gik fra træ til træ, fra gran til gran, til søerne, så til sumpen, til den store sump hinsides søen. Der angreb hun en simpel jay og skyndte sig glad hen til sin rede med en rød fugl med en løs blå vinge i tænderne.

Reden var tom. Den hvidbarmede fugl tabte sit bytte fra tænderne, skyndte sig op ad granen, så ned, så op igen, til reden, snedigt gemt i de tætte grangrene.

Der var ingen killinger. Hvis Belogrudka vidste, hvordan hun skulle skrige, ville hun skrige.

Killingerne er væk.

Den hvidbarmede kvinde undersøgte alt i orden og fandt ud af, at folk trampede rundt om granen, og en mand klatrede akavet i træet, pillede barken af, brækkede knuderne af og efterlod en skarp lugt af sved og snavs i folderne på den. bark.

Om aftenen sporede Belogrudka nøjagtigt, at hendes unger var blevet ført til landsbyen. Om natten fandt hun også huset, som de var taget til.

Indtil daggry styrtede hun omkring i nærheden af ​​huset: fra taget til hegnet, fra hegnet til taget. I timevis sad hun på fuglekirsebærtræet under vinduet og lyttede for at se, om killingerne ville knirke.

Men i gården raslede en kæde og en hund gøede hæst. Ejeren gik ud af huset flere gange, og råbte vredt til hende. Den hvidbarmede klump klyngede sig til fuglekirsebæret.

Nu sneg hun sig hver aften op til huset, så på, så på, og hunden raslede og rasede i gården.

Et udvalg af tekster til læsekonkurrencen "Live Classics"

A. Fadeev "Young Guard" (roman)
Monolog af Oleg Koshevoy.

"... Mor, mor! Jeg husker dine hænder fra det øjeblik, jeg blev opmærksom på mig selv i verden. Om sommeren var de altid dækket af en solbrun farve, han gik ikke længere om vinteren - han var så blid, endda, kun lidt mørkere på årerne. Eller måske var de endnu mere ru, dine hænder - trods alt havde de så meget arbejde i livet - men de forekom mig altid så ømme, og jeg elskede at kysse dem lige på de mørke årer. Ja , lige fra det øjeblik, jeg blev bevidst om mig selv, og indtil det sidste øjeblik, hvor du, udmattet, stille og roligt lagde dit hoved på mit bryst for sidste gang, og så mig ud på livets svære vej, husker jeg altid dine hænder på arbejdet, skum, vasker mine lagner, da disse lagner stadig var så små, at de lignede bleer, og jeg kan huske, hvordan du i en fåreskindsfrakke om vinteren bar spande på et åg og lagde en lille hånd i en vante på åget foran, dig selv så lille og luftig, som vante. Jeg ser dine fingre med lidt fortykkede led i primeren, og jeg gentager efter dig: "vær- a-ba, ba-ba." Jeg ser, hvordan du med din stærke hånd bringer seglen ind under kornet, knækket af den anden hånds tryk, lige på seglen, jeg ser seglens undvigende gnistre og så denne øjeblikkelige glatte, så feminine bevægelse af hænderne og seglen, kaster ørerne tilbage i en flok for ikke at knække de sammenpressede stilke. Jeg husker dine hænder, ubøjelige, røde, smurt af det iskolde vand i hullet, hvor du skyllede dit vasketøj, da vi boede alene - det så ud til, helt alene i verden - og jeg husker, hvor umærkeligt dine hænder kunne tage en splint ud af min søns finger og hvordan de med det samme trådte en nål, når du syede og sang - sang kun for dig selv og for mig. For der er intet i verden, som dine hænder ikke kunne, som de ikke kunne, som de ville afsky! Jeg så, hvordan de æltede ler med komøg for at belægge hytten, og jeg så din hånd kigge ud af silke, med en ring på din finger, når du løftede et glas rød moldavisk vin. Og med hvilken underdanig ømhed, din fulde og hvide arm over albuen viklet om din stedfars hals, da han legede med dig løftede dig op i sine arme - stedfar, som du lærte at elske mig, og som jeg ærede som min egen, allerede for én ting, at du elskede ham. Men mest af alt husker jeg i al evighed, hvor blidt de strøg, dine hænder, lidt ru og så varme og kølige, hvordan de strøg mit hår, nakke og bryst, når jeg lå halvt bevidst i sengen. Og hver gang jeg åbnede mine øjne, var du altid i nærheden af ​​mig, og nattelyset brændte i rummet, og du så på mig med dine indsunkne øjne, som fra mørke, du selv var helt stille og lys, som i klæder. Jeg kysser dine rene, hellige hænder! Du førte dine sønner i krig - hvis ikke dig, så en anden, den samme som dig - du vil aldrig vente på andre, og hvis denne kop gik forbi dig, så gik den ikke forbi en anden, den samme som dig. Men hvis folk selv i krigens dage har et stykke brød og har tøj på kroppen, og hvis der er stakke på marken, og tog kører langs skinnerne, og kirsebær blomstrer i haven, og flammen raser i højovn, og nogens usynlige kraft rejser krigeren fra jorden eller fra sengen, når han var syg eller såret - alt dette blev gjort af min mors hænder - min, hans og ham. Se også omkring dig, unge mand, min ven, se tilbage som mig, og fortæl mig, hvem du har fornærmet i livet mere end din mor - er det ikke fra mig, ikke fra dig, ikke fra ham, ikke fra vores fiaskoer, fejltagelser og Er det ikke på grund af vores sorg, at vores mødre bliver grå? Men den time vil komme, hvor alt dette ved moderens grav vil blive til en smertefuld bebrejdelse for hjertet. Mor mor!. .Tilgiv mig, fordi du er alene, kun dig i verden kan tilgive, lægge dine hænder på dit hoved, som i barndommen, og tilgive ..."

Vasily Grossman "Life and Fate" (roman)

Sidste brev til en jødisk mor

“Vitenka... Dette brev er ikke let at afbryde, det er min sidste samtale med dig, og efter at have videresendt brevet, forlader jeg dig endelig, du vil aldrig vide om mine sidste timer. Dette er vores allersidste afsked. Hvad vil jeg sige til dig, når jeg siger farvel, før den evige adskillelse? I disse dage, som hele mit liv, var du min glæde. Om natten huskede jeg dig, dine børns tøj, dine første bøger, jeg huskede dit første brev, den første skoledag. Alt, alt hvad jeg huskede fra de første dage af dit liv til de sidste nyheder fra dig, et telegram modtaget den 30. juni. Jeg lukkede øjnene, og det forekom mig, at du beskyttede mig mod den forestående rædsel, min ven. Og da jeg huskede, hvad der skete rundt omkring, var jeg glad for, at du ikke var i nærheden af ​​mig - lad den frygtelige skæbne blæse dig væk. Vitya, jeg har altid været ensom. I søvnløse nætter græd jeg af længsel. Det var der jo ingen, der vidste. Min trøst var tanken om, at jeg ville fortælle dig om mit liv. Jeg vil fortælle dig, hvorfor din far og jeg slog op, hvorfor jeg boede alene i så mange år. Og jeg tænkte ofte, hvor overrasket Vitya ville blive, når han fandt ud af, at hans mor lavede fejl, gik amok, var jaloux, at hun var jaloux, hun var som alle unge mennesker. Men min skæbne er at afslutte mit liv alene uden at dele med dig. Nogle gange forekom det mig, at jeg ikke skulle bo væk fra dig, jeg elskede dig for højt. Jeg troede, at kærlighed giver mig ret til at være sammen med dig i min alderdom. Nogle gange forekom det mig, at jeg ikke skulle bo hos dig, jeg elskede dig for højt. Nå, enfin... Vær altid glad for dem, du elsker, som omgiver dig, som er blevet tættere på din mor. Tilgiv mig. Fra gaden kan man høre kvinders gråd, politiets forbandelse, og jeg kigger på disse sider, og det forekommer mig, at jeg er beskyttet mod en frygtelig verden fuld af lidelse. Hvordan kan jeg afslutte mit brev? Hvor kan man hente styrke, søn? Er der menneskelige ord, der kan udtrykke min kærlighed til dig? Jeg kysser dig, dine øjne, din pande, hår. Husk, at altid i lykkens og sorgens dag er moderkærlighed med dig, ingen kan dræbe hende. Vitenka... Her er den sidste linje i min mors sidste brev til dig. Lev, lev, lev for evigt... Mor.

Yuri Krasavin
"Russisk sne" (roman)

Det var et mærkeligt snefald: På himlen, hvor solen var, skinnede en sløret plet. Er der, højt oppe, en klar himmel? Hvor kommer sneen så fra? Hvidt mørke rundt omkring. Både vejen og det liggende træ forsvandt bag et slør af sne, knap en halv snes skridt væk fra dem. Jordvejen, der gik væk fra motorvejen, fra landsbyen Ergushovo, var knap synlig under sneen, som dækkede den med et tykt lag, og det til højre og venstre, og buskene i vejen var besynderlige figurer, nogle af dem havde et skræmmende udseende. Nu gik Katya uden at halte bagud: hun var bange for at fare vild. Hvad laver du som en hund i snor? sagde han til hende over skulderen. - Kom tættere. Hun svarede ham: - Hunden løber altid foran ejeren. "Du er uhøflig," bemærkede han og satte farten op, gik så hurtigt, at hun allerede klynkede klagende: "Nå, Demente, vær ikke vred... På den måde kommer jeg bagud og farer vild." Og du er ansvarlig for mig over for Gud og mennesker. Hør, Demens! "Ivan Tsarevich," rettede han og satte farten ned. Til tider forekom det ham, at en menneskeskikkelse dukkede op foran, dækket af sne eller endda to. Nu og da fløj der vage stemmer, men det var ikke klart, hvem der talte, og hvad de sagde. Tilstedeværelsen af ​​disse rejsende foran var lidt betryggende: det betyder, at han gætter vejen korrekt. Men der blev hørt stemmer fra et sted på siden, og endda fra oven - sneen var måske ved at rive nogens samtale i stykker og bære den rundt? "Der er andre rejsende et sted i nærheden," sagde Katya forsigtigt. "Det er dæmoner," forklarede Vanya. - De er altid på dette tidspunkt ... de er nu mest sommer. Hvorfor nu? - Se, sikke en stilhed! Og her er vi med dig ... Lad være med at fodre dem med brød, bare lad dem lede folk, så de farer vild, gør grin med os og endda ødelægger os. - Åh, ja, du! Hvad er du bange for! - Dæmoner suser, dæmoner snor sig, månen er usynlig ... - Vi har ikke engang en måne. I fuldstændig stilhed faldt og faldt snefnug, hver på størrelse med et mælkebøttehoved. Sneen var så vægtløs, at den rejste sig selv fra luftens bevægelse, som to rejsendes gående ben frembragte - den rejste sig som fnug og spredte sig rundt. Sneens vægtløshed inspirerede til et vildledende indtryk, som om alt havde tabt sig - både jorden under dine fødder og dig selv. Bag dem var der ikke spor, men en fure, ligesom bag en plov, men selv denne blev hurtigt lukket. Mærkelig sne, meget mærkeligt. Vinden, hvis den rejste sig, var ikke engang en vind, men en let brise, som fra tid til anden lavede rod, hvorfor omverdenen aftog så meget, at det endda blev overfyldt. Indtrykket er, at de er indesluttet i et enormt æg, i dets tomme skal, fyldt med spredt lys udefra - dette lys faldt og rejste sig i klumper, flager, cirklede den og den vej ...

Lydia Charskaya
"Noter om en lille skolepige" (historie)

I Hjørnet stod en rund Komfur, som paa denne Tid bestandig blev opvarmet; komfurdøren stod nu på vid gab, og man kunne se, hvordan en lille rød bog brændte skarpt i ilden, der gradvist krøllede sammen til rør med sine sorte og forkullede ark. Åh gud! Rød bog japansk! Jeg genkendte hende med det samme. - Julie! Julie! hviskede jeg forfærdet. - Hvad har du gjort, Julie! Men Julie var væk. - Julie! Julie! Jeg ringede desperat til min kusine. - Hvor er du? Åh, Julie! - Hvad er der sket? Hvad skete der? Hvorfor skriger du som en gadedreng! - pludselig dukkede op på tærsklen, sagde den japanske kvinde strengt. - Er det muligt at skrige sådan! Hvad lavede du alene i klassen? Svar i dette minut! Hvorfor er du her? Men jeg stod som et vrag og vidste ikke, hvad jeg skulle svare hende. Mine kinder brændte, mine øjne så stædigt mod gulvet. Pludselig fik den japanske kvindes høje råb mig til at løfte hovedet med det samme, vågne op ... Hun stod ved komfuret, tilsyneladende tiltrukket af den åbne dør, og stønnede højlydt, mens hun rakte hænderne til dets hul: - Min røde bog, min stakkels bog! En gave fra afdøde søster Sophie! Åh, hvilken sorg! Hvilken frygtelig sorg! Og da hun knælede foran døren, hulkede hun og klemte sig om hovedet med begge hænder. Jeg var uendeligt ked af den stakkels japanske kvinde. Jeg var klar til at græde med hende. Med stille, forsigtige skridt gik jeg hen til hende og rørte let ved hendes hånd med min, hviskede: - Hvis du vidste, hvor ked af det, mademoiselle, at ... det ... jeg er så ked af det ... jeg ville at afslutte sætningen og sige, hvor meget jeg fortryder, at jeg ikke løb efter Julie og ikke stoppede hende, men jeg havde ikke tid til at ytre dette, for i samme øjeblik den japanske kvinde, som et såret dyr, sprang op fra gulvet og tog fat i mine skuldre og begyndte at ryste mig af al sin magt. Ja, du er ked af det! Omvend dig nu, aha! Og hvad gjorde hun! Brænd min bog! Min uskyldige bog, det eneste minde om min kære Sophie! Hun ville nok have ramt mig, hvis ikke pigerne i det øjeblik var løbet ind i klasseværelset og omringet os fra alle sider og spurgt, hvad der var i vejen. Den japanske kvinde tog groft fat i min arm, slæbte mig ind i midten af ​​klassen, og rystede truende med fingeren over mit hoved og råbte højt: "Hun stjal fra mig en lille rød bog, som min afdøde søster gav mig. og hvoraf jeg lavede tyske diktater til dig. Hun skal straffes! Hun er en tyv! Åh gud! Hvad er det? Over et sort forklæde, mellem krave og talje, dingler et stort hvidt ark papir fra mit bryst, fastgjort med en nål. Og på arket står der med tydelig stor håndskrift: / "Hun er en tyv! Hold dig væk fra hende! "Det var over den lille forældreløses magt, som allerede havde lidt meget! At sige i dette øjeblik, at det ikke var mig, men Julie, der var skyld i den røde bogs død! Julie alene Ja, ja, lige nu, for all del Og mine øjne fandt pukkelryggen i mængden af ​​andre piger. Hun kiggede på mig. Og hvad var det for nogle øjne hun havde i det øjeblik! Klagende, tiggende, bedende!... Trist øjne. Hvilken melankoli og rædsel så der ud fra dem! "Nej! Ikke! Du kan falde til ro, Julie! sagde jeg mentalt. - Jeg vil ikke forråde dig. Du har jo en mor, der bliver ked af det og såret over din handling, og jeg har min mor i himlen og ser godt, at jeg ikke er skyld i noget. Her på jorden vil ingen tage min gerning så tæt på deres hjerter, som de vil acceptere din! Nej, nej, jeg vil ikke forråde dig, på ingen måde, på ingen måde!"

Veniamin Kaverin
"To kaptajner" (roman)

"På mit bryst, i en sidelomme, lå der et brev fra kaptajn Tatarinov. "Hør, Katya," sagde jeg beslutsomt, "jeg vil gerne fortælle dig en historie. En postpose dukker op på kysten. Selvfølgelig gør den det. falder ikke ned fra himlen, men bliver båret af vand. Postbudet druknede! Og nu falder denne taske i hænderne på en kvinde, der elsker at læse meget. Og blandt hendes naboer er der en dreng på omkring otte år, som elsker at lytte meget Og så en dag læste hun sådan et brev til ham: "Kære Maria Vasilyevna ..." Katya rystede og så på mig med forbløffelse - "... jeg skynder mig at informere dig om, at Ivan Lvovich lever og har det godt," Jeg fortsatte hurtigt. "For fire måneder siden læste jeg i overensstemmelse med hans instruktioner ... "Og jeg, uden at trække vejret, læste navigatørens brev udenad. Jeg stoppede ikke, selvom Katya flere gange tog mig i ærmet med en slags rædsel og overraskelse. - Har du set dette brev?" spurgte hun og blev bleg. - Skriver han om sin far?" spurgte hun igen. som om der kunne være nogen tvivl om det. - Ja. Men det er ikke alt! Og jeg fortalte hende om, hvordan tante Dasha engang faldt over et andet brev, der talte om livet på et skib, der var dækket af is og langsomt bevægede sig nordpå. - "Min ven, min kære, kære Masha ..." - Jeg begyndte udenad og stoppede. Gåsehuden løb ned ad min ryg, min hals sad fast, og jeg så pludselig foran mig, som i en drøm, Marya Vasilievnas dystre, gamle ansigt med dystre, rynkede øjne. Hun var ligesom Katya, da han skrev dette brev til hende, og Katya var en lille pige, der blev ved med at vente på "et brev fra far." Fik det endelig! - Kort sagt, her, - sagde jeg og tog bogstaver i komprimeret papir op af min sidelomme. - Sæt dig ned og læs, så går jeg. Jeg vender tilbage, når du læser. Selvfølgelig gik jeg ingen steder. Jeg stod under ældste Martyns tårn og kiggede på Katya hele tiden, mens hun læste. Jeg havde meget ondt af hende, og mit bryst blev varmt hele tiden, når jeg tænkte på hende – og koldt, når jeg tænkte, hvor frygteligt det var for hende at læse disse breve. Jeg så, hvordan hun med en ubevidst bevægelse rettede sit hår, hvilket forhindrede hende i at læse, og hvordan hun rejste sig fra bænken, som for at forstå et svært ord. Jeg vidste det ikke før – sorg eller glæde over at modtage sådan et brev. Men nu, da jeg så på hende, indså jeg, at dette er en frygtelig sorg! Jeg indså, at hun aldrig mistede håbet! For 13 år siden forsvandt hendes far i polarisen, hvor der ikke er noget nemmere end at dø af sult og kulde. Men for hende døde han lige nu!

Yuri Bondarev "Ungdom af befalingsmænd" (roman)

De gik langsomt ned ad gaden. Sne fløj i lyset af ensomme lanterner, faldt ned fra tagene; friske snedriver hobede sig op nær de mørke indgange. I hele kvarteret var det hvidt og hvidt, og omkring - ikke en eneste forbipasserende, som i vinternattens mulm. Og det var allerede morgen. Klokken var fem om morgenen i det nye, fødte år. Men det forekom begge, at i går aftes med dens lys, tæt sne på kraverne, trafik og travlhed ved sporvognsstoppesteder endnu ikke var slut. Netop nu, langs de øde gader i den sovende kridtby, hamrede sidste års snestorm på hegnene og skodderne. Det begyndte i det gamle år og sluttede ikke i det nye. Og de gik og gik forbi de rygende snedriver, forbi de fejede indgange. Tiden har mistet sin mening. Det stoppede i går. Og pludselig dukkede en sporvogn op i dybet af gaden. Denne bil, tom, ensom, kravlede stille gennem den sneklædte dis. Sporvognen mindede mig om tiden. Den bevægede sig. - Vent, hvor er vi? Åh ja, oktober! Se, vi er nået til Oktyabrskaya. Nok. Jeg er ved at falde i sneen af ​​udmattelse. Valya standsede resolut, dyppede hagen i pelsen på hendes krave og kiggede eftertænksomt på sporvognslygterne, som var grumsete i snestormen. Fra vejrtrækningen var pelsen nær hendes læber frostet over, spidserne af hendes øjenvipper var frostet over, og Alexey så, at de var frosset. Han sagde: - Det virker som om morgenen ... - Og sporvognen er så kedelig, træt, ligesom dig og mig, - sagde Valya og lo. - Efter ferien er der altid noget, der er ærgerligt. Her har du et trist ansigt af en eller anden grund. Han svarede og så på lysene, der nærmede sig fra snestormen: - Jeg har ikke rejst med sporvogn i fire år. Jeg vil gerne huske, hvordan dette gøres. Ærligt talt. Faktisk, i løbet af de to uger, han tilbragte på artilleriskolen i den bagerste by, havde Alexei lidt at gøre med det fredelige liv, han var forbløffet over stilheden, han var overvældet af den. Han blev berørt af sporvognens fjerne klokker, lyset i vinduerne, vinteraftenernes sneklædte stilhed, vagterne ved portene (ligesom før krigen), hundenes gøen - alt, alt, hvad der længe havde været halvt. - glemt. Da han gik alene hen ad gaden, tænkte han ufrivilligt: ​​"Over dér, på hjørnet, er der en god panserværnsstilling, et vejkryds er synligt, der kan være en maskingeværspids i det hus med et tårn, gaden bliver skudt igennem.” Alt dette levede vane og fast stadig i ham. Valya tog sin frakke op om sine ben og sagde: - Selvfølgelig betaler vi ikke for billetter. Lad os gå kaniner. Desuden ser dirigenten nytårsdrømme! Alene i denne tomme sporvogn sad de over for hinanden. Valya sukkede, gned den knirkende frost fra vinduet med sin handske og trak vejret. Hun gned "kighullet": det flød sjældent med mudrede pletter af lanterner. Så børstede hun handsken på knæene og rettede sig op, løftede øjnene op og spurgte alvorligt: ​​"Kan du huske noget lige nu?" - Hvad huskede jeg? sagde Alexei og mødte hendes blik skarpt. Én udforskning. Og det nye år nær Zhytomyr, eller rettere, under Makarov-gården. Vi, to skytter, blev da taget med på eftersøgning ... Sporvognen trillede gennem gaderne, hjulene hvinede i kulden; Valya bøjede sig ned til det slidte "øje", som allerede var tæt fyldt med koldt blåt: enten blev det lyst, eller også var sneen stoppet, og månen skinnede over byen.

Boris Vasilyev "The Dawns Here Are Quiet" (historie)

Rita vidste, at hendes sår var dødeligt, og at hun skulle dø længe og hårdt. Indtil videre var der næsten ingen smerter, kun det blev varmere i maven og jeg var tørstig. Men det var umuligt at drikke, og Rita gennemblødte simpelthen en klud i en vandpyt og lagde den på sine læber. Vaskov gemte den under en granturd, dækkede den med grene og gik. På det tidspunkt skød de stadig, men snart faldt alt pludselig til ro, og Rita begyndte at græde. Hun græd stille, uden suk, tårerne flød bare ned over hendes ansigt, hun indså, at Zhenya ikke var mere. Og så forsvandt tårerne. De trak sig tilbage foran den kæmpestore, der nu stod foran hende, som det var nødvendigt at ordne med, som det var nødvendigt at forberede sig på. Den kolde sorte afgrund åbnede sig for hendes fødder, og Rita så modigt og strengt ind i den. Snart vendte Vaskov tilbage, han spredte grenene, satte sig tavst ved siden af ​​ham, knugede sin sårede arm og svajede.

Er Zhenya død?

Han nikkede. Så sagde han:

Vi har ingen tasker. Ingen tasker, ingen rifler. Enten tog de den med sig, eller også gemte de den et sted.

- Zhenya straks ... døde?

"Med det samme," sagde han, og hun følte, at han havde fortalt en løgn. - De er væk. Om

sprængstoffer, kan du se ... - Han fangede hendes kedelige, forstående blik, råbte pludselig: - De besejrede os ikke, forstår du? Jeg er stadig i live, jeg mangler stadig at blive slået ned! ..

Han holdt en pause og bed tænderne sammen. Han svajede og vuggede sin sårede hånd.

"Det gør ondt her," slog han i hans bryst. – Det klør herinde, Rita. Det klør så!.. Jeg lagde dig ned, jeg lagde jer alle fem, men for hvad? For et dusin Fritz?

- Jamen, hvorfor er det så ... Alligevel er det klart, krigen.

- Så længe krigen, selvfølgelig. Og hvornår bliver der så fred? Det vil være klart, hvorfor du dør

var nødt til? Hvorfor lod jeg ikke disse Fritz gå videre, hvorfor tog jeg sådan en beslutning? Hvad skal man svare, når de spørger, hvorfor I ikke kunne beskytte vores mødre mod kugler? Hvorfor giftede du dig med dem med døden, men du er selv hel? Beskyttede de Kirovskaya-vejen og Hvidehavskanalen? Ja, der er det trods alt også, gå, sikkerhed, der er meget flere mennesker der end fem piger og en værkfører med en revolver ...

"Lad være," sagde hun sagte. - Fædrelandet begynder ikke med kanaler. Slet ikke derfra. Og vi beskyttede hende. Først hende, og så kanalen.

"Ja..." Vaskov sukkede tungt og holdt en pause. - Ligger du lidt, så kigger jeg mig omkring. Og så snubler de – og enderne på os. - Han tog en revolver frem, tørrede den af ​​en eller anden grund forsigtigt af med sit ærme. - Tag det. Sandt nok var der to patroner tilbage, men stadig roligere med ham. - Vent et øjeblik. - Rita kiggede et sted forbi hans ansigt, ind i himlen dækket af grene. "Husk, jeg løb ind i tyskerne i krydset?" Jeg løb så hen til min mor i byen. Min søn er der, tre år gammel. Aliks navn er Albert. Min mor er meget syg, hun vil ikke leve længe, ​​og min far er forsvundet.

Bare rolig, Rita. Jeg forstod alt.

- Tak skal du have. Hun smilede med farveløse læber. - Min sidste anmodning

vil du gøre det?

"Nej," sagde han.

"Det giver ikke mening, jeg kommer til at dø alligevel." Jeg roder bare.

Jeg laver lidt rekognoscering og kommer tilbage. Vi kommer til vores eget om natten.

"Kys mig," sagde hun pludselig.

Han bøjede sig klodset ned, pressede klodset sine læber mod panden.

"Prickly..." hun sukkede blidt og lukkede øjnene. - Gå. Fyld mig med grene og gå. Tårerne kravlede langsomt ned af hendes grå, indsunkne kinder. Fedot Evgrafych rejste sig stille op, dækkede forsigtigt Rita med sine granpoter og gik hurtigt mod floden. Mod tyskerne...

Yuri Yakovlev "Jordens hjerte" (historie)

Børn husker aldrig en ung, smuk mor, for forståelsen af ​​skønhed kommer senere, når moderens skønhed har tid til at falme. Jeg husker min mor gråhåret og træt, og de siger, hun var smuk. Store eftertænksomme øjne, hvori hjertets lys dukkede op. Glatte mørke øjenbryn, lange øjenvipper. Røgfyldt hår faldt over en høj pande. Jeg hører stadig hendes bløde stemme, uhastede skridt, jeg mærker den blide berøring af hendes hænder, den ru varme fra kjolen på hendes skulder. Det har intet med alder at gøre, det er evigt. Børn fortæller aldrig deres mor om deres kærlighed til hende. De kender ikke engang navnet på den følelse, der binder dem mere og mere til deres mor. I deres forståelse er dette slet ikke en følelse, men noget naturligt og obligatorisk, som at trække vejret, slukke tørsten. Men et barns kærlighed til en mor har sine gyldne dage. Jeg oplevede dem i en tidlig alder, da jeg først indså, at den mest nødvendige person i verden er min mor. Min hukommelse har ikke beholdt næsten nogen detaljer fra disse fjerne dage, men jeg ved om denne følelse af min, fordi den stadig dvæler i mig, er ikke forsvundet rundt om i verden. Og jeg beskytter den, for uden kærlighed til moderen i hjertet er der en kold tomhed. Jeg kaldte aldrig min mor mor, mor. Jeg havde et andet ord for hende - mor. Selv da jeg blev stor, kunne jeg ikke ændre dette ord. Mit overskæg er vokset, bas er dukket op. Jeg var flov over dette ord og udtalte det næsten ikke hørbart offentligt. Sidst jeg sagde, at det var på en platform, der var våd af regnen, ved en rød soldaterbil, i forelskelse, til lyden af ​​et damplokomotivs alarmerende horn, til den høje kommando "på bilerne!". Jeg vidste ikke, at jeg sagde farvel til min mor for altid. Jeg hviskede "mor" i hendes øre, og for at ingen kunne se mine mandlige tårer, tørrede jeg dem på hendes hår ... Men da bilen bevægede sig, kunne jeg ikke holde det ud, jeg glemte, at jeg var en mand, en soldat, jeg glemte, at der var mennesker omkring, mange mennesker, og gennem hjulenes brusen, gennem vinden, der slog i øjnene, råbte han: - Mor! Og så var der breve. Og brevene hjemmefra havde én ekstraordinær egenskab, som enhver selv opdagede og ikke indrømmede for nogen i sin opdagelse. I de sværeste øjeblikke, hvor det så ud til, at alt var forbi eller ville ende i næste øjeblik, og der ikke længere var et eneste spor for livet, fandt vi en urørlig reserve af liv i breve hjemmefra. Da der kom et brev fra min mor, var der intet papir, ingen konvolut med feltpostnummeret, ingen linjer. Der var kun min mors stemme, som jeg hørte selv i våbenbrøl, og røgen fra udgravningen rørte ved min kind, som røgen fra mit eget hjem. Nytårsaften fortalte min mor detaljeret om juletræet i et brev. Det viser sig, at juletræslys ved et uheld blev fundet i skabet, korte, flerfarvede, svarende til spidse farveblyanter. De blev tændt, og den uforlignelige duft af stearin og fyrrenåle væltede ud fra grangrenene rundt i lokalet. Værelset var mørkt, og kun de lystige vandrende lys falmede og blussede op, og de forgyldte valnødder glimtede svagt. Så viste det sig, at alt dette var en legende, som en døende mor digtede til mig i et ishus, hvor alle vinduer blev knust af en eksplosiv bølge, og ovnene var døde, og folk døde af sult, kulde og granatsplinter. Og hun skrev, fra den iskolde belejrede by, og sendte mig de sidste dråber af sin varme, de sidste dråber blod. Og jeg troede på legenden. Han holdt fast i hende – til sin nødreserve, til sit reserveliv. Var for ung til at læse mellem linjerne. Jeg læste selve linjerne uden at bemærke, at bogstaverne var skæve, fordi de var tegnet af en hånd uden styrke, hvortil pennen var tung som en økse. Mor skrev disse breve, mens hendes hjerte bankede...

Zheleznikov "Hunde laver ikke fejl" (historie)

Yura Khlopotov havde den største og mest interessante samling af frimærker i sin klasse. På grund af denne samling gik Valerka Snegiryov for at besøge sin klassekammerat. Da Yura begyndte at trække enorme og af en eller anden grund støvede albums frem fra det massive skrivebord, hørtes et udstrakt og klagende hyl lige over hovedet på drengene...- Vær ikke opmærksom! - Yurka viftede med hånden og vendte koncentreret om i albummet. - Naboens hund!- Hvorfor hyler hun?- Hvordan ved jeg. Hun hyler hver dag. Indtil klokken fem.
Stopper klokken fem. Min far siger: Hvis du ikke ved, hvordan du skal passe på, så lad være med at få hunde... Da han kiggede på hans ur og vinkede til Yura, pakkede Valerka hastigt et tørklæde ind i gangen og tog sin frakke på. Efter at have løbet ud på gaden trak han vejret og fandt vinduer på facaden af ​​Yurkas hus. De tre vinduer på niende sal over Khlopotovs lejlighed var ubehageligt mørke. Valerka lænede sin skulder mod lygtepælens kolde beton og besluttede at vente så længe det var nødvendigt. Og så lyste det sidste af vinduerne svagt op: de tændte lyset, tilsyneladende i gangen ... Døren gik straks op, men Valery havde ikke engang tid til at se, hvem der stod på tærsklen, fordi en lille brun kugle sprang pludselig ud af et sted og, hvinende glad, skyndte sig under Valerys ben. Valery mærkede på sit ansigt de våde berøringer af en varm hunds tunge: en meget lille hund, men han sprang så højt! (Han strakte hænderne ud, tog hunden op, og hun begravede sig i hans nakke og trak vejret hurtigt og trofast.- Vidundere! - der var en tyk stemme, der straks fyldte hele opgangens rum. Stemmen tilhørte en lille, sølle mand.- dig til mig? Det er en mærkelig ting, forstår du... Yanka er ikke særlig venlig over for fremmede. Og til dig - hvordan! Kom ind.- Jeg er på et øjeblik, på forretningsrejse. Manden blev straks alvorlig.- På forretningsrejse? Jeg lytter. - Din hund... Yana... Hyler hele dagen lang. Manden blev ked af det.- Så ... Det forstyrrer altså. Har dine forældre sendt dig?- Jeg ville bare vide, hvorfor hun hyler. Hun er dårlig, ikke?- Du har ret, hun er dårlig. Yanka er vant til at gå om dagen, og jeg er på arbejde. Når min kone ankommer, vil alt være i orden. Men du kan ikke forklare det til en hund!- Jeg kommer hjem fra skole ved to-tiden... Jeg kunne gå ud med hende efter skole! Ejeren af ​​lejligheden så mærkeligt på den ubudne gæst, så pludselig nærmede sig den støvede hylde, rakte hånden frem og tog nøglen frem.- Hold fast. Det er tid til at blive overrasket Valerka.- Stoler du på nøglen til lejligheden til en fremmed?- Åh, jeg er ked af det, tak, - manden rakte hånden frem. - Lad os lære hinanden at kende! Molchanov Valery Alekseevich, ingeniør.- Snegiryov Valery, elev af 6. "B", - drengen svarede med værdighed.- Meget fint! Bestil nu? Hunden Yana ville ikke gå ned på gulvet, og så løb hun efter Valery til selve døren.- Hunde laver ikke fejl, de laver ikke fejl... mumlede ingeniør Molchanov under åndedrættet.

Nikolai Garin-Mikhailovsky "Tyoma and the Bug" (historie)

Barnepige, hvor er fejlen? - spørger Tyoma. "En eller anden Herodes kastede en insekt i en gammel brønd," svarer barnepige. - Hele dagen, siger de, hvinede hun, inderlig ... Drengen lytter med rædsel til barnepigens ord, og tankerne myldrer i hans hoved. Han blinker med en masse planer om, hvordan han skal redde fejlen, han flytter fra det ene utrolige projekt til det andet og falder i søvn ubemærket. Han vågner op af en form for chok midt i en afbrudt drøm, hvor han blev ved med at trække billen ud, men den brød løs og faldt igen til bunden af ​​brønden. Tyoma beslutter sig for straks at gå for at redde sit kæledyr, spidser til glasdøren og går stille ud på terrassen for ikke at larme. Det bliver lyst i gården. Løber op til hullet i brønden, kalder han i en undertone: - Bug, Bug! Fejlen, der genkender ejerens stemme, hviner glad og klagende. - Jeg slipper dig ud nu! råber han, som om hunden forstår ham. En lanterne og to stænger med en tværstang i bunden, hvorpå en løkke lå, begyndte langsomt at falde ned i brønden. Men denne velgennemtænkte plan brast pludselig: Så snart enheden nåede bunden, forsøgte hunden at gribe den, men mistede balancen og faldt i mudderet. Tanken om, at han forværrede situationen, at insekten stadig kunne reddes, og at han nu selv er skyld i, at hun skal dø, får Tyoma til at beslutte sig for at opfylde den anden del af drømmen - selv at gå ned i brønden. Han binder et reb til en af ​​stolperne, der understøtter tværstangen, og klatrer ned i brønden. Han er kun opmærksom på én ting: Der er ikke et sekund at tabe tid. Et øjeblik kryber frygten sig ind i sjælen, som for ikke at blive kvalt, men han husker, at Billen har siddet der en hel dag. Dette beroliger ham, og han går længere ned. Fejlen, der igen har sat sig på sin tidligere plads, faldt til ro og udtrykker med et muntert knirken sympati for den vanvittige virksomhed. Denne ro og faste selvtillid hos Bugs overføres til drengen, og han når sikkert bunden. Uden at spilde tid binder Tyoma tøjlerne om hunden og klatrer derefter hastigt op. Men at gå op er sværere end at gå ned! Vi har brug for luft, vi har brug for styrke, og Tyoma har ikke nok af begge dele. Frygten griber ham, men han opmuntrer sig selv med en stemme, der skælver af rædsel: - Ingen grund til at være bange, ingen grund til at være bange! Det er en skam at være bange! Kujoner er kun bange! Den, der gør dårlige ting, er bange, men jeg gør ikke dårlige ting, jeg trækker fejlen ud, min mor og far vil rose mig for dette. Tyoma smiler og venter igen roligt på en bølge af styrke. Således umærkeligt rager hans hoved endelig op over brøndens øvre ramme. Efter at have gjort den sidste indsats stiger han selv ud og trækker billen ud. Men nu da gerningen er gjort, forlader hans styrke ham hurtigt, og han falder sammen.

Vladimir Zheleznikov "Three Branches of Mimosa" (historie)

Om morgenen, i en krystalvase på bordet, så Vitya en enorm buket mimosa. Blomsterne var så gule og friske, som den første varme dag! "Min far gav mig det her," sagde min mor. - Det er trods alt den ottende marts i dag. Det er faktisk den ottende marts i dag, og han glemte det fuldstændig. Han løb straks til sit værelse, greb en mappe, trak et postkort frem, hvori der stod: "Kære mor, jeg lykønsker dig med den ottende marts, og jeg lover altid at adlyde dig," og overrakte det højtideligt til min mor. Og da han allerede skulle i skole, foreslog min mor pludselig: - Tag et par kviste mimosa og giv det til Lena Popova. Lena Popova var hans skrivebordskammerat. - Hvorfor? spurgte han dystert. - Og så er det i dag den ottende marts, og jeg er sikker på, at alle jeres drenge vil give noget til pigerne. Han tog tre kviste mimosa og gik i skole. På vejen forekom det ham, at alle kiggede på ham. Men på selve skolen var han heldig: han mødte Lena Popova. Løb hen til hende og rakte en mimosa frem. - Det er til dig. - Til mig? Åh, hvor smukt! Mange tak, Vitya! Hun virkede klar til at takke ham i endnu en time, men han vendte sig om og løb væk. Og i den første pause viste det sig, at ingen af ​​drengene i deres klasse gav pigerne noget. Ingen. Kun foran Lena Popova var ømme grene af mimosa. - Hvor har du fået blomsterne fra? spurgte læreren. "Vitya gav mig det her," sagde Lena roligt. Alle hviskede straks og kiggede på Vitya, og Vitya sænkede hovedet. Og i pausen, da Vitya nærmede sig fyrene, som om intet var hændt, selvom han allerede følte sig uvenlig, begyndte Valery at grimasere og kigge på ham. Og her kommer brudgommen! Hej, unge brudgom! Fyrene grinede. Og så gik gymnasieelever forbi, og alle kiggede på ham og spurgte, hvis forlovede han var. Knap efter at have siddet til slutningen af ​​lektionerne, så snart klokken ringede, skyndte han sig hjem af al magt, så han dér hjemme kunne få luftet sin ærgrelse og vrede. Da hans mor åbnede døren for ham, råbte han: - Det er dig, det er din skyld, det hele er på grund af dig! Vitya løb ind i rummet, tog fat i mimosakvistene og smed dem på gulvet. - Jeg hader disse blomster, jeg hader dem! Han begyndte at trampe på mimosagrenene med fødderne, og de sarte gule blomster bristede og døde under de ru såler på hans støvler. Og Lena Popova bar tre ømme grene af mimosa hjem i et vådt klæde, så de ikke visnede. Hun bar dem foran sig, og det forekom hende, at solen spejlede sig i dem, at de var så smukke, så specielle ...

Vladimir Zheleznikov "Scarecrow" (historie)

Og Dimka indså i mellemtiden, at alle havde glemt ham, gled langs væggen bag fyrene til døren, tog fat i dets håndtag, trykkede forsigtigt på det for at åbne det uden at knirke og flygte ... Åh, hvor ville han forsvinde lige nu, før Lenka gik, og så, når hun går, når han ikke ser hendes fordømmende øjne, vil han tænke på noget, han vil helt sikkert finde på ... I sidste øjeblik kiggede han tilbage, mødte Lenkas stirre og frøs.Han stod alene op ad væggen med nedslåede øjne. - Se på ham! - sagde Jernknappen til Lenka. Hendes stemme dirrede af indignation. - Han kan ikke engang løfte øjnene! - Ja, et lidet misundelsesværdigt billede, - sagde Vasiliev. - Lidt pillet af.Lenka nærmede sig langsomt Dimka.Jernknappen gik ved siden af ​​Lenka og fortalte hende: - Jeg forstår det er svært for dig... Du troede på ham... men nu har du set hans sande ansigt! Lenka kom tæt på Dimka – så snart hun rakte hånden frem, rørte hun ved hans skulder. - Slå ham i ansigtet! råbte Shaggy.Dimka vendte brat ryggen til Lenka. - Jeg talte, jeg talte! - Iron Button var glad. Hendes stemme lød triumferende. - Regnskabets time går ingen forbi!.. Retfærdigheden har sejret! Længe leve retfærdigheden! Hun sprang op på skrivebordet. - Gutter! Somov - den mest grusomme boykot! Og de råbte alle sammen: - Boykot! Somov - boykot! Iron Button løftede sin hånd: - Hvem er for boykotten? Og alle fyrene løftede hænderne bag hende – en hel skov af hænder svævede over deres hoveder. Og mange var så tørstige efter retfærdighed, at de løftede to hænder på én gang. "Det er alt," tænkte Lenka, "det er Dimka og ventede på hans ende." Og fyrene trak deres hænder, trak og omringede Dimka og rev ham af væggen, og lige ved det var meningen, at han skulle forsvinde for Lenka i ringen af ​​en uigennemtrængelig skov af hænder, deres egen rædsel og hendes triumf og sejr.Alle var for boykotten! Kun Lenka rakte ikke hånden op.- Og dig? - Iron Button var overrasket. - Og jeg - nej, - sagde Lenka enkelt og smilede skyldigt, som før. - Har du tilgivet ham? spurgte den chokerede Vasiliev. - Sikke et fjols, - sagde Shmakova. - Han forrådte dig!Lenka stod ved tavlen og pressede sit afklippede hoved mod den kolde sorte overflade. Fortidens vind piskede hende i ansigtet: "Chu-che-lo-o-o, pre-da-tel! .. Brænd den på bålet!" - Men hvorfor, hvorfor er du imod?! -Iron Button ønskede at forstå, hvad der forhindrede denne Bessoltseva i at erklære en boykot af Dimka. - Det er dig, der er imod det. Du kan aldrig blive forstået... Forklar! - Jeg var på spil, - svarede Lenka. - Og de jagtede mig ned ad gaden. Og jeg vil aldrig jagte nogen ... Og jeg vil aldrig forgifte nogen. Dræb i det mindste!

Ilya Turchin
Kantkasse

Så Ivan nåede Berlin med frihed på sine mægtige skuldre. I hans hænder var en uadskillelig ven - et maskingevær. Bag barmen er et stykke mors brød. Så jeg sparede et stykke brød hele vejen til Berlin. Den 9. maj 1945 overgav det besejrede Nazityskland sig. Kanonerne blev stille. Tankene stoppede. Luftangrebsalarmerne gik i gang. Der blev stille på jorden. Og folk hørte vinden rasle, græsset gror, fuglene synge. På dette tidspunkt nåede Ivan til en af ​​Berlins pladser, hvor huset, der blev sat i brand af nazisterne, stadig brændte ned.Området var tomt.Og pludselig kom der en lille pige ud af kælderen i det brændende hus. Hun havde tynde ben og et ansigt mørkt af sorg og sult. Pigen trådte ustabilt på den solbeskinnede asfalt og strakte hjælpeløst hænderne ud, som om hun var blind, og gik hen mod Ivan. Og hun virkede så lille og hjælpeløs for Ivan på en kæmpe tom, som uddød firkant, at han stoppede, og medlidenhed klemte hans hjerte.Ivan tog et kostbart stykke brød frem fra sin barm, satte sig på hug og rakte pigen brød. Kanten har aldrig været så varm. Så frisk. Aldrig før har det lugtet af rugmel, frisk mælk, venlige moderhænder.Pigen smilede, og tynde fingre greb om kanten.Ivan løftede forsigtigt pigen fra den brændte jord.Og i det øjeblik kiggede en frygtelig, forvokset Fritz, Rødræven, ud fra rundt om hjørnet. Hvad brød han sig om afslutningen af ​​krigen! Kun én tanke snurrede i hans forvirrede fascistiske hoved: "Find og dræb Ivan!"Og her er han, Ivan, på pladsen, her er hans brede ryg.Fritz - Den røde ræv tog en beskidt pistol med en skæv løb under hans jakke og skød forræderisk rundt om hjørnet.Kuglen ramte Ivan i hjertet.Ivan rystede. Oprullet. Men han faldt ikke - han var bange for at tabe pigen. Jeg følte bare, at tungmetal blev hældt ind i mine ben. Støvler, en kappe, et ansigt blev til bronze. Bronze - en pige i hans arme. Bronze - et formidabelt maskingevær bag kraftige skuldre.En tåre trillede ned fra pigens bronzekind, ramte jorden og blev til et funklende sværd. Bronze Ivan tog fat i dens håndtag.Råbte Fritz - Red Fox af rædsel og frygt. Den forkullede mur rystede af råbet, faldt sammen og begravede ham under den...Og i samme øjeblik blev det stykke, som mor havde efterladt, også til bronze. Moderen forstod, at der havde ramt hendes søn problemer. Hun skyndte sig ud på gaden, løb, hvor hendes hjerte førte.Folk spørger hende:

Hvor har du travlt?

Til min søn. Problemer med min søn!

Og de bragte hende i biler og tog, på dampbåde og på fly. Mor kom hurtigt til Berlin. Hun gik ud på pladsen. Jeg så en bronzesøn - hendes ben spændte. Mor faldt på knæ, og så frøs hun i sin evige sorg.Bronze Ivan med en bronzepige i armene står stadig i byen Berlin - den er synlig for hele verden. Og hvis man ser godt efter, vil man mellem pigen og Ivans brede bryst bemærke et stykke bronze af mors brød.Og hvis fjender angriber vores fædreland, vil Ivan komme til live, forsigtigt lægge pigen på jorden, hæve sit formidable maskingevær og - ve fjenderne!

Elena Ponomarenko
LENOCHKA

Foråret var fyldt med varme og larm af råger. Det så ud til, at krigen ville slutte i dag. Jeg har været i front i fire år nu. Næsten ingen af ​​bataljonens lægeinstruktører overlevede. Min barndom gik på en eller anden måde straks over i voksenlivet. Ind imellem kampene tænkte jeg ofte på skolen, valsen... Og næste morgen var der krig. Hele klassen besluttede at gå foran. Men pigerne blev efterladt på hospitalet for at tage månedlige kurser med medicinske instruktører. Da jeg ankom til divisionen, så jeg allerede de sårede. De sagde, at disse fyre ikke engang havde våben: de blev mineret i kamp. Jeg oplevede den første følelse af hjælpeløshed og frygt i august 1941... — Har I nogen i live? - på vej gennem skyttegravene, spurgte jeg og kiggede forsigtigt ind i hver meter af jorden. Gutter, hvem har brug for hjælp? Jeg vendte de døde kroppe, de så alle på mig, men ingen bad om hjælp, for de hørte ikke længere. Artilleriangrebet ødelagde alle... - Nå, det kan ikke være, nogen skal i det mindste holde sig i live?! Petya, Igor, Ivan, Alyoshka! - Jeg kravlede op til maskingeværet og så Ivan. — Vanechka! Ivan! hun skreg for alvor, men hendes krop var allerede kølet ned, kun hendes blå øjne stirrede stift mod himlen. Da jeg gik ned i den anden skyttegrav, hørte jeg et støn. - Er der nogen i live? Folk, kald i det mindste nogen! Jeg skreg igen. Stønnet blev gentaget, utydeligt, dæmpet. Hun løb forbi de døde kroppe og ledte efter ham, den overlevende. - Sødt! Jeg er her! Jeg er her! Og igen begyndte hun at vende alle, der kom forbi på vejen. - Ikke! Ikke! Ikke! Jeg vil helt sikkert finde dig! Vent bare på mig! Dø ikke! - og sprang ned i en anden skyttegrav. Op skød en raket op og oplyste ham. Stønnen blev gentaget et sted meget tæt på. "Jeg vil aldrig tilgive mig selv senere, at jeg ikke fandt dig," råbte jeg og kommanderede mig selv: "Kom nu. Kom nu, hør! Du kan finde det, du kan! Lidt mere - og enden af ​​skyttegraven. Gud, hvor skræmmende! Hurtigere Hurtigere! "Herre, hvis du eksisterer, så hjælp mig med at finde ham!" - og jeg gik på knæ. Jeg, et Komsomol-medlem, bad Herren om hjælp ... Var det et mirakel, men stønningen blev gentaget. Ja, han er helt for enden af ​​skyttegraven! - Hold fast! - Jeg råbte af al min styrke og bragede bogstaveligt talt ind i graven, dækket af en kappe. - Kære, i live! - hans hænder arbejdede hurtigt og indså, at han ikke længere var lejer: et alvorligt sår i maven. Han holdt sit indre med hænderne."Du skal levere pakken," hviskede han sagte døende. Jeg dækkede hans øjne. Foran mig lå en meget ung løjtnant. – Ja, hvordan er det?! Hvilken pakke? Hvor? Du sagde ikke hvor? Du sagde ikke hvor! - da hun undersøgte alt omkring sig, så hun pludselig en pakke stikke ud af hendes støvle. "Haster," stod der på inskriptionen, understreget med rød blyant. - Feltpost fra divisionshovedkvarteret. Da jeg sad sammen med ham, en ung løjtnant, sagde jeg farvel, og tårerne trillede ned den ene efter den anden. Jeg tog hans dokumenter og gik langs skyttegraven, vaklende, jeg følte mig syg, da jeg lukkede øjnene på de døde soldater undervejs. Jeg afleverede pakken til hovedkvarteret. Og informationen der viste sig faktisk at være meget vigtig. Først nu blev medaljen, som jeg blev tildelt, min første militære pris, aldrig båret, fordi den tilhørte den løjtnant, Ostankov Ivan Ivanovich.... Efter krigens afslutning gav jeg denne medalje til løjtnantens mor og fortalte, hvordan han døde.I mellemtiden var der kampe ... Det fjerde år af krigen. I løbet af denne tid blev jeg helt grå: rødt hår blev helt hvidt. Foråret nærmede sig med varme og larm...

Boris Ganago
"Brev til Gud"

E det skete i slutningen af ​​det 19. århundrede. Petersborg. Juleaften. En kold gennemtrængende vind blæser fra bugten. Kaster fin stikkende sne. Hestehovene klirrer langs brostensbelægningen, dørene til butikkerne smækker - de sidste indkøb bliver gjort inden ferien. Alle har travlt med at komme hjem hurtigst muligt.
T Kun en lille dreng vandrer langsomt langs den snedækkede gade. O Nu og da tager han sine kolde, røde hænder frem fra lommerne på sin lurvede frakke og prøver at varme dem med åndedrættet. Så propper han dem dybere ned i lommerne igen og går videre. Her stopper han ved bagervinduet og ser på kringlerne og bagels, der er udstillet bag glasset. D Butikkens dør åbnede sig og lukkede endnu en kunde ud, og duften af ​​friskbagt brød fløj ud af den. Drengen slugte krampagtigt, stampede med fødderne og vandrede videre.
H tusmørket falder umærkeligt. Der bliver færre og færre forbipasserende. Drengen standser ved bygningen, i hvis vinduer lyset er tændt, og rejser sig på tæer og prøver at kigge ind. Langsomt åbner han døren.
MED den gamle ekspedient kom for sent på arbejde i dag. Han har ingen steder at skynde sig. Han har boet alene længe og på ferier mærker han sin ensomhed særligt akut. Ekspedienten sad og tænkte bittert, at han ikke havde nogen at fejre jul med, ingen at give gaver til. På dette tidspunkt åbnede døren sig. Den gamle mand så op og så drengen.
- Onkel, onkel, jeg skal skrive et brev! drengen talte hurtigt.
- Har du nogen penge? spurgte ekspedienten strengt.
M den lille dreng, der fiflede med sin hat, tog et skridt tilbage. Og så huskede den enlige ekspedient, at det i dag var juleaften, og at han så gerne ville give nogen en gave. Han tog et blankt ark papir frem, dyppede sin kuglepen i blæk og skrev: "Petersburg. 6 januar. Hr...."
- Hvad er Herrens navn?
"Det er ikke mesteren," mumlede drengen, stadig ikke helt tro på sit held.
- Åh, er det en dame? - Smilende, spurgte ekspedienten.
- Nej nej! drengen talte hurtigt.
- Hvem vil du så skrive et brev til? - den gamle mand var overrasket.
- Jesus.
Hvordan vover du at gøre grin med en gammel mand? - ekspedienten var indigneret og ville vise drengen hen til døren. Men så så jeg tårer i øjnene på barnet og huskede, at i dag er det juleaften. Han skammede sig over sin vrede, og med en varm stemme spurgte han:
Hvad vil du skrive til Jesus?
- Min mor har altid lært mig at bede Gud om hjælp, når det er svært. Hun sagde, at Guds navn er Jesus Kristus, - drengen gik tættere på ekspedienten og fortsatte. Hun faldt i søvn i nat, og jeg kan ikke vække hende. Der er ikke engang brød hjemme, jeg er så sulten, - han tørrede de tårer, der var kommet i øjnene på ham, med håndfladen.
- Hvordan vækkede du hende? spurgte den gamle mand og rejste sig fra sit skrivebord.
- Jeg kyssede hende.
- Trækker hun vejret?
- Hvad er du, onkel, trækker de vejret i en drøm?
"Jesus Kristus har allerede modtaget dit brev," sagde den gamle mand og omfavnede drengen ved skuldrene. - Han bad mig tage mig af dig, og han tog din mor til sig.
MED Den gamle kontorist tænkte: ”Min mor, på vej til en anden verden, beordrede du mig til at være et godt menneske og en from kristen. Jeg har glemt din ordre, men nu skal du ikke skamme dig over mig.

B. Ekimov. "Tal, mor, tal..."

Om morgenen nu ringede mobiltelefonen. Den sorte boks kom til live:
et lys tændte i hende, lystig musik sang, og hendes datters stemme lød, som om hun var i nærheden:
- Mor, hej! Er du okay? Godt klaret! Spørgsmål og ønsker? Vidunderlig! Så kys. Vær-være!
Kassen var rådden, tavs. Gamle Katerina undrede sig over hende, kunne ikke vænne sig til det. Sådan en lille ting - en tændstikæske. Ingen ledninger. Hun lyver og lyver - og pludselig vil hun lege, lyse op og hendes datters stemme:
- Mor, hej! Er du okay? Har du ikke tænkt på at gå? Se... Ingen spørgsmål? Kys. Vær-være!
Men til byen, hvor datteren bor, halvandet hundrede kilometer. Og ikke altid let, især i dårligt vejr.
Men dette efterår har været langt og varmt i år. Nær gården, på de omkringliggende gravhøje, blev græsset brunt, og poppel- og pilemarkerne ved Don stod grønne, og i gårdene blev pærer og kirsebær grønne som sommeren, selvom det er på høje tid, at de brænder ud med en rødmosset og blodrød stille ild.
Flyet er blevet forsinket. En gås var langsomt på vej mod syd og kaldte et sted på den tågede, regnfulde himmel en blød ong-ong ... ong-ong ...
Men hvad kan vi sige om en fugl, hvis bedstemor Katerina, visnet, pukkelrygget fra alderen, men stadig en kvik gammel kvinde, ikke kunne gøre sig klar til at tage af sted.
- Jeg kaster mit sind, jeg vil ikke sætte det på ... - klagede hun til en nabo. - At gå, ikke at gå?.. Eller måske bliver det varmt at stå? Gutara i radioen: vejret er fuldstændig brudt. Nu er fasten trods alt begyndt, men skaterne er ikke slået fast. Varmt-varmt. Frem og tilbage ... jul og helligtrekonger. Og så er det tid til at tænke på frøplanter. Hvorfor gå forgæves, opdrætte strømper.
Naboen sukkede kun: det var stadig åh så langt før foråret, før frøplanter.
Men gamle Katerina, temmelig overbevisende, tog endnu et argument fra sin barm - en mobiltelefon.
– Mobil! hun gentog stolt byens barnebarns ord. Et ord - mobil. Han trykkede på knappen, og pludselig - Maria. En anden presset - Kolya. Hvem vil du have ondt af? Og hvorfor skulle vi ikke leve? hun spurgte. - Hvorfor tage afsted? Kast en hytte, gård ...
Denne samtale var ikke den første. Jeg talte med børnene, med en nabo, men oftere med mig selv.
I de senere år tog hun for at tilbringe vinteren med sin datter i byen. Alder er én ting: det er svært at opvarme ovnen hver dag og bære vand fra brønden. Gennem mudder og is. Du falder, du knækker. Og hvem vil hæve?
Gården, indtil for nylig befolket, med døden af ​​den kollektive gård spredt, spredt, uddøde. Kun gamle mennesker og drukkenbolte var tilbage. Og de bærer ikke brød, for ikke at nævne resten. Det er svært for en gammel mand at overvintre. Så hun gik hen til hende.
Men det er ikke let at skille sig af med en gård, med en rede der er udklækket. Hvad skal man gøre med små levende væsner: Tuzik, kat og høns? At trænge igennem mennesker? .. Og sjælen gør ondt ved hytten. Drikkerne vil kravle ind, de sidste gryder bliver sat ned.
Ja, og det skader ikke sjovt i alderdommen at slå sig ned i nye hjørner. Selvom de er indfødte børn, men væggene er fremmede og et helt andet liv. Gæst, se dig omkring.
Så jeg tænkte: at gå, ikke at gå? .. Og så havde de også en telefon med til at hjælpe - en "mobil". De forklarede længe om knapperne: hvilke man skulle trykke på, og hvilke man ikke skulle røre ved. Normalt ringede datteren fra byen om morgenen.
Munter musik vil synge, lys vil blinke i kassen. Først så det ud for gamle Katerina, at der, som på et lille, men fjernsyn, ville hendes datters ansigt dukke op. Kun en stemme, fjern og kort, meddelte:
- Mor, hej! Er du okay? Godt klaret. Nogen spørgsmål? Det er godt. Kys. Vær-være.
Du vil ikke have tid til at komme til fornuft, og allerede lyset gik ud, blev kassen tavs.
I de tidlige dage undrede gamle Katerina sig kun over et sådant mirakel. Tidligere var der telefon i kollektivgårdskontoret på gården. Alt er velkendt der: ledninger, et stort sort rør, du kan tale i lang tid. Men den telefon sejlede sammen med kollektivgården. Nu er mobilen kommet. Og så gudskelov.
- Mor! Kan du høre mig?! Levende-sundt? Godt klaret. Kys.
Inden du overhovedet åbner munden, er æsken allerede slukket.
"Hvad er det for en lidenskab..." brokkede den gamle kvinde. - Ikke en telefon, voks. Han galede: vær, vær ... Så vær det for dig. Og her…
Og her, altså i gårdens liv, den gamle mand, var der mange ting, som jeg ville tale om.
"Mor, kan du høre mig?
- Jeg hører, jeg hører ... Er det dig, datter? Og stemmen virker ikke din, nogle hæse. Er du ikke syg? Se kjole varm ud. Og så er du urban - moderigtig, bind et dunet tørklæde. Og lad dem se. Sundhed er dyrere. Og så så jeg nu en drøm, sådan en dårlig en. Hvorfor skulle det? Det ser ud til, at der er et kvæg i vores gård. Direkte. Lige ved døren. Hun har en hestehale, horn på hovedet og en gedes næseparti. Hvad er denne passion? Og hvorfor skulle det være det?
"Mor," lød en streng stemme fra telefonen. "Tal til sagen, ikke om gedeansigter. Vi forklarede dig: taksten.
"Tilgiv mig for Kristi skyld," kom den gamle kvinde til fornuft. Ja, da telefonen blev bragt, blev hun advaret om, at det var dyrt, og at det var nødvendigt at tale kort om det vigtigste.
Men hvad er det vigtigste i livet? Især blandt gamle mennesker ... Og faktisk blev en sådan lidenskab set om natten: en hestehale og en frygtelig gedes næseparti.
Så tænk, hvad er det til for? Sandsynligvis ikke godt.
Endnu en dag gik, efterfulgt af endnu en. Den gamle kvindes liv rullede som sædvanligt videre: at rejse sig, rydde op, sætte hønsene fri; fodre og vande dine små levende væsner og endda hvad du skal hakke. Og så går han til at klynge sag til sag. Ikke underligt, de siger: selvom huset er lille, beordrer det ikke at sidde.
En rummelig bondegård, som engang brødføde en betydelig familie: en køkkenhave, en kartoffelplante, en levada. Skure, shelters, hønsegård. Sommer køkken-hytte, kælder med udgang. Wattle hegn, hegn. Jorden for at grave lidt, mens det er varmt. Og skære brænde, bredt med en håndsav i baghaven. Kul er nu blevet dyrt, du kan ikke købe det.
Lidt efter lidt trak dagen ud, overskyet og varmt. Ong-ong ... ong-ong ... - lød til tider. Denne gås gik sydpå, flok efter flok. De fløj væk for at vende tilbage i foråret. Og på jorden, på gården, var der stille på en kirkegård. Da man tog afsted, vendte folk ikke tilbage hertil hverken forår eller sommer. Og derfor så sjældne huse og gårde ud til at sprede sig som krebs og skyde hinanden.
Endnu en dag er gået. Og det blev lidt koldt om morgenen. Træer, buske og tørre græsser stod i en let jakke - hvid luftig rimfrost. Gamle Katerina, der gik ud i gården, så sig omkring på denne skønhed, frydende, men hun skulle have kigget ned, under fødderne. Hun gik og gik, snublede, faldt og ramte smertefuldt på en rhizom.
Dagen startede akavet, og det gik galt.
Som altid om morgenen lyste mobiltelefonen op og sang.
- Hej, min datter, hej. Kun én titel, det - i live. Jeg er så fortumlet lige nu," klagede hun. - Ikke at benet spillede med, men måske slimet. Hvor, hvor ... - irriterede hun sig. - I gården. Porten gik til at åbne, fra natten. Og tama, nær porten, er der en sort pære. Elsker du hende. Hun er sød. Jeg laver kompot til dig af det. Ellers ville jeg have fjernet det for længe siden. Ved denne pære...
"Mor," lød en fjern stemme over telefonen, "vær mere specifik om, hvad der skete, og ikke om en sød pære."
"Og jeg fortæller dig hvad. Tamaroden kravlede op af jorden som en slange. Og jeg kiggede ikke. Ja, der er stadig en kat med dumt ansigt, der stikker under dine fødder. Denne rod... Letos spurgte Volodya hvor mange gange: tag den væk for Guds skyld. Han er på farten. Chernomyaska…
Mor, vær venligst mere specifik. Om mig selv, ikke om det sorte kød. Glem ikke, at dette er en mobiltelefon, en takst. Hvad gør ondt? Brækkede ikke noget?
"Den ser ikke ud til at være gået i stykker," den gamle kvinde forstod alt. Jeg tilføjer et kålblad.
Det var slutningen på samtalen med min datter. Jeg måtte fortælle resten til mig selv: "Hvad gør ondt, gør ikke ondt ... Alt gør mig ondt, hver knogle. Sådan et liv bag..."
Og da hun drev bitre tanker bort, gik den gamle kone i gang med sine sædvanlige ting i gården og i huset. Men jeg forsøgte at skubbe mere under taget, for ikke at falde endnu. Og så satte hun sig ned i nærheden af ​​spindehjulet. Fluffy blår, uldtråd, målt rotation af hjulet på et gammelt spindehjul. Og tanker, som en tråd, strækker sig og strækker sig. Og uden for vinduet - en efterårsdag, som om tusmørke. Og lidt køligt. Det ville være nødvendigt at varme, men brændet er tæt. Pludselig og virkelig nødt til at overvintre.
På et tidspunkt tændte jeg for radioen og ventede på et ord om vejret. Men efter en kort stilhed lød en blød, blid stemme fra en ung kvinde fra højttaleren:
Har dine knogler ondt?
Så passende og til stedet var disse oprigtige ord, som svarede af sig selv:
- De gør ondt, min datter...
“Ger dine arme og ben ondt?..,” spurgte en venlig stemme, som om du gættede og kendte skæbnen.
- Nej, jeg vil ikke redde dem ... De var unge, de lugtede det ikke. Hos malkepiger og grise. Og ingen sko. Og så kom de i gummistøvler, om vinteren og sommeren i dem. Her er de kedelige...
"Din ryg gør ondt..." kurrede en kvindestemme sagte, som om den forheksede.
- Det vil gøre ondt, min datter ... I et århundrede slæbte jeg chuvals og wahli med halm på min pukkel. Hvordan man ikke bliver syg ... Sådan et liv ...
Livet viste sig jo virkelig at være svært: krig, forældreløshed, hårdt kollektivt landbrugsarbejde.
Den blide stemme fra højttaleren udsendte og udsendte, og blev så tavs.
Den gamle kvinde brød endda i gråd og skældte ud: "Dumme får... Hvorfor græder du?..." Men hun græd. Og tårerne så ud til at gøre det lettere.
Og så, helt uventet, ved en mærkelig frokosttime begyndte musikken at spille, og da man vågnede, lyste en mobiltelefon op. Den gamle kvinde blev bange:
- Datter, datter ... Hvad skete der? Hvem blev ikke syg? Og jeg blev forskrækket: du ringer ikke inden deadline. Du er på mig, datter, bær ikke nag. Jeg kender den dyre telefon, store penge. Men jeg blev ikke rigtig dræbt. Tama, tag denne dulinka ... - Hun kom til fornuft: - Herre, jeg taler igen om denne dulinka, tilgiv mig, min datter ...
På afstand, mange kilometer væk, lød datterens stemme:
- Tal, mor, tal ...
"Her er jeg. Nu lidt slim. Og så er der denne kat ... Ja, denne rod kravler under dine fødder, fra en pære. Vi, de gamle, kommer nu i vejen. Jeg ville fjerne denne pære for altid, men du elsker den. Damp det og tør det, som det plejede at være ... Igen, jeg væver ikke ... Tilgiv mig, min datter. Kan du høre mig?..
I en fjern by hørte hendes datter hende og så endda, mens hun lukkede øjnene, sin gamle mor: lille, bøjet, i et hvidt tørklæde. Jeg så det, men pludselig fornemmede jeg, hvor ustabilt og upålideligt det hele var: telefonkommunikation, syn.
"Tal, mor ..." spurgte hun og var kun bange for én ting: denne stemme og dette liv ville pludselig bryde af og måske for altid. - Tal, mor, tal ...

Vladimir Tendryakov.

Brød til hunde

En aften sad min far og jeg hjemme på verandaen.

På det seneste havde min far en slags mørkt ansigt, røde øjenlåg, på en eller anden måde mindede han mig om stationens leder, der gik langs stationspladsen i en rød hat.

Pludselig, nedenfor, under verandaen, som fra under jorden, sprang en hund op. Hun havde ørken-kedelige, en slags uvaskede gule øjne og unormalt pjusket hår på siderne, på ryggen, i grå totter. Hun stirrede fast på os i et minut eller to med sit tomme blik og forsvandt lige så øjeblikkeligt, som hun havde dukket op.

Hvorfor vokser hendes hår sådan? Jeg spurgte.

Faderen holdt en pause og forklarede modvilligt:

- Falder ud ... af sult. Ejeren selv er sandsynligvis skaldet af sult.

Og jeg følte, at jeg var overhældt med damp. Jeg synes at have fundet det mest uheldige væsen i landsbyen. Nej, nej, ja, nogen vil forbarme sig over elefanter og bøller, selvom de i hemmelighed skammer sig over for sig selv, nej, nej, og der vil være et fjols som mig, der vil række dem noget brød. Og hunden... Selv faderen havde nu ikke ondt af hunden, men på dens ukendte ejer - "han skaldet af sult." Hunden vil dø, og der vil ikke engang være Abram, der ville rense den op.

Næste dag sad jeg på verandaen om morgenen med lommerne proppet med brødstykker. Jeg sad og ventede tålmodigt på, at den samme dukkede op ...

Hun dukkede op, som i går, pludselig, tavst, og stirrede på mig med tomme, uvaskede øjne. Jeg bevægede mig for at tage brødet frem, og hun undgik ... Men ud af øjenkrogen nåede hun at se det brød, hun havde taget ud, hun frøs, stirrede på afstand på mine hænder - tomme, uden udtryk.

- Gå ... Ja, gå. Vær ikke bange.

Hun kiggede og bevægede sig ikke, klar til at forsvinde hvert sekund. Hun troede hverken på den blide stemme eller de indbydende smil eller på brødet i hånden. Uanset hvor meget jeg tiggede, passede det ikke, men det forsvandt heller ikke.

Efter en halv times kamp opgav jeg endelig brødet. Uden at tage sine tomme øjne fra mig, nærmede hun sig stykket sidelæns, sidelæns. Hop - og ... ingen brik, ingen hund.

Næste morgen – et nyt møde, med de samme øde blikke, med den samme ufleksible mistillid til kærtegnet i stemmen, til det velvilligt udstrakte brød. Stykket blev først fanget, da det blev smidt til jorden. Jeg kunne ikke give hende det andet stykke.

Det samme den tredje morgen, og den fjerde ... Vi gik ikke glip af en eneste dag for ikke at mødes, men vi kom ikke tættere på hinanden. Jeg har aldrig været i stand til at lære hende at tage brød fra mine hænder. Jeg så aldrig en eneste gang i hendes gule, tomme, overfladiske øjne noget udtryk - ikke engang hundeskræk, for ikke at tale om hundeømhed og venligt gemyt.

Det ser ud til, at jeg også er løbet ind i et offer for tiden her. Jeg vidste, at nogle landflygtige spiste hunde, lokkede, dræbte, slagtede. Sandsynligvis faldt min ven i deres hænder. De kunne ikke dræbe hende, men de dræbte hendes godtroenhed for en person for altid. Og jeg tror ikke, hun stolede rigtigt på mig. Opvokset af en sulten gade, hvordan kunne hun forestille sig sådan et fjols, der er klar til at give mad bare sådan, uden at kræve noget til gengæld ... selv taknemmelighed.

Ja, endda tak. Dette er en slags betaling, og det var ganske nok for mig, at jeg fodrer nogen, støtter nogens liv, hvilket betyder, at jeg selv har ret til at spise og leve.

Jeg fodrede ikke en hund, der var lurvet af sult, med brødstykker, men min samvittighed.

Jeg vil ikke sige, at min samvittighed kunne lide denne mistænkelige mad så meget. Min samvittighed blev ved med at opflamme, men ikke så meget, ikke livstruende.

Den måned skød stationens leder sig selv, som på vagt måtte gå i rød hat langs stationspladsen. Han tænkte ikke på at finde en uheldig lille hund til sig selv at fodre hver dag og rive brød fra sig selv.

Vitaly Zakrutkin. mands mor

Den septembernat rystede himlen, dirrede ofte, skinnede karmosinrødt og reflekterede ildene, der brændte nedenunder, og hverken månen eller stjernerne var synlige på den. Nær og fjern kanonsalver buldrede over den dæmpede brummende jord. Alt omkring var oversvømmet af et usikkert, svagt kobberrødt lys, en ildevarslende rumlen hørtes overalt, og utydelige, skræmmende lyde kravlede fra alle sider ...

Presset til jorden lå Maria i en dyb fure. Over hende, knap synligt i det vage tusmørke, raslede og svajede et tykt krat af majs med tørre panik. Maria strakte sig ud i hulen af ​​furen, mens hun bidde sig i læberne af frygt, dækkede sine ører med hænderne. Hun længtes efter at presse sig ind i den hærdede, græsklædte pløjning, at gemme sig bag jorden, for ikke at se eller høre, hvad der nu foregik på gården.

Hun lå på maven, begravede sit ansigt i det tørre græs. Men det var smertefuldt og ubehageligt for hende at ligge sådan i lang tid – graviditeten gjorde sig gældende. Hun indåndede den bitre lugt af græs, vendte sig om på siden, lagde sig ned et stykke tid og lagde sig så på ryggen. Ovenover efterlod et brændende spor, tudende og fløjtende, raketter stormede forbi, sporkugler gennemborede himlen med grønne og røde pile. Nedefra, fra gården, var der en kvalmende, kvælende lugt af røg og brænden.

Herre, - hulkende, hviskede Maria, - send mig døden, Herre ... jeg har ingen styrke mere ... jeg kan ikke ... send mig døden, jeg beder dig, Gud ...

Hun rejste sig, knælede ned, lyttede. Kom hvad der vil, tænkte hun fortvivlet, det er bedre at dø der, med alle. Efter at have ventet lidt, kigget rundt som en jaget hun-ulv og intet set i det karminrøde, rørende mørke, kravlede Maria til kanten af ​​kornmarken. Herfra, fra toppen af ​​en skrånende, næsten uanselig bakke, var gården tydeligt synlig. Der var halvanden kilometer før ham, ikke mere, og hvad Maria så gennemborede hende med en dødsforkølelse.

Alle 30 huse på gården var i brand. De skråtstillede flammetunger svajet af vinden brød gennem de sorte røgskyer og rejste tykke spredninger af flammende gnister til den forstyrrede himmel. Langs den eneste gårdgade, der var oplyst af ildens skær, gik tyske soldater afslappet med lange flammende fakler i hænderne. De strakte fakler til strå- og rørtage af huse, skure, hønsegårde, uden at mangle noget på deres vej, selv den mest overvældede spole eller hundegård, og efter dem blussede nyt kosmos af ild op, og rødlige gnister fløj og fløj hen imod himlen.

To kraftige eksplosioner rystede luften. De fulgte efter hinanden på den vestlige side af gården, og Maria indså, at tyskerne havde sprængt den nye murede kostald, som kollektivgården havde bygget i luften lige før krigen.

Alle de overlevende bønder - der var omkring hundrede af dem sammen med kvinder og børn - blev drevet ud af deres huse af tyskerne og samlet på et åbent område, bagved gården, hvor der om sommeren var en kollektiv gårdstrøm. På strømmen, ophængt i en høj stang, svajede en petroleumslanterne. Dens svage, flimrende lys var en knap mærkbar prik. Maria kendte stedet godt. For et år siden, kort efter krigens begyndelse, var hun sammen med kvinderne fra sin brigade i gang med at lægge korn på strømmen. Mange græd og mindes de ægtemænd, brødre og børn, der var gået til fronten. Men krigen forekom dem langt væk, og de vidste ikke dengang, at dens blodige bølge ville rulle op til deres uanselige, lille gård, der var tabt i den bakkede steppe. Og på denne frygtelige septembernat brændte deres hjemlige gård ned for deres øjne, og de selv, omgivet af maskingeværere, stod på strømmen, som en flok stumme får bagved, og vidste ikke, hvad der ventede dem. .

Marys hjerte hamrede, hendes hænder sitrede. Hun sprang op, ville skynde sig derhen, til strømmen, men frygt stoppede hende. Hun bakkede tilbage, krøb igen til jorden og bed tænderne i hænderne for at overdøve det hjerteskærende skrig, der blev revet fra hendes bryst. Så Mary lå længe og hulkede som et barn og kvalt af den skarpe røg, der krøb op ad bakken.

Gården stod i brand. Skudden begyndte at aftage. På den formørkede himmel hørtes den konstante rumlen fra tunge bombefly, der fløj et sted hen. Fra strømmens side hørte Maria et hysterisk kvindeskrig og korte, vrede skrig fra tyskerne. Ledsaget af maskinpistoler bevægede en uenig skare af landmænd sig langsomt langs en landevej. Vejen løb langs kornmarken meget tæt på, omkring fyrre meter.

Mary holdt vejret med brystet mod jorden. "Hvor kører de dem hen?" en febrilsk tanke slog i hendes betændte hjerne. "Vil de virkelig skyde dem? Der er små børn, uskyldige kvinder ..." Hun åbnede øjnene op og kiggede på vejen. En flok bønder vandrede forbi hende. Tre kvinder bar babyer i deres arme. Maria genkendte dem. Det var to af hendes naboer, unge soldater, hvis mænd gik til fronten lige før tyskernes ankomst, og den tredje var en evakueret lærerinde, hun fødte en datter allerede her, på gården. Ældre børn humpede hen ad vejen og holdt fast i deres mors nederdele, og Maria genkendte både mødre og børn... Onkel Korney gik akavet på sine midlertidige krykker, hans ben blev taget tilbage i den tyske krig. For at støtte hinanden var der to forfaldne gamle enkemænd, bedstefar Kuzma og bedstefar Nikita. Hver sommer vogtede de kollektive gårdmeloner og forkælede Maria mere end én gang med saftige, kølige vandmeloner. Bønderne gik stille og roligt, og så snart en af ​​kvinderne begyndte at græde højt hulkende, kom en tysker i hjelm straks hen til hende, slog hende ned med automatiske slag. Publikum standsede. Tyskeren tog fat i den faldne kvinde i kraven, løftede hende op, mumlede hurtigt og vredt noget og pegede fremad med sin hånd ...

Da Maria så ind i det mærkelige lysende tusmørke, genkendte Maria næsten alle bønderne. De gik med kurve, med spande, med tasker over skuldrene, de gik og adlød maskingeværernes korte råb. Ingen af ​​dem talte et ord, kun børns gråd blev hørt i mængden. Og først på toppen af ​​bakken, da kolonnen af ​​en eller anden grund blev forsinket, lød et hjerteskærende råb:

Bastards! Pala-a-chi! Fascistiske freaks! Jeg vil ikke have dit Tyskland! Jeg vil ikke være din gårdmand, dine svin!

Mary genkendte stemmen. Råbte femten-årige Sanya Zimenkova, et Komsomol-medlem, datter af en landbrugstraktorchauffør, der var gået foran. Før krigen gik Sanya i syvende klasse, boede på en kostskole i et fjernt regionalt center, men skolen havde ikke fungeret i et år, Sanya kom til sin mor og blev på gården.

Sanya, hvad er du? Hold kæft, skat! - jamrede moderen. Vær venlig at tie stille! De vil dræbe dig, mit barn!

Jeg vil ikke tie! Sanya råbte endnu højere. - Lad dem dræbe dig, forbandede banditter!

Maria hørte et kort automatisk udbrud. Kvinderne skreg hæst. Tyskerne kvækkede med gøende stemmer. Skaren af ​​bønder begyndte at bevæge sig væk og forsvandt bag toppen af ​​bakken.

En klæbrig, kold frygt kom over Maria. "Det var Sanya, der blev dræbt," hendes frygtelige gæt brændte som et lyn. Hun ventede lidt og lyttede. Menneskestemmer var ingen steder at høre, kun et sted i det fjerne den dæmpede lyd af maskingeværer. Bag kratten, den østlige bondegård, blinkede hist og her blus. De hang i luften og oplyste den lemlæstede jord med et dødt gulligt lys, og efter to eller tre minutter, der lækkede brændende dråber, gik de ud. I øst, tre kilometer fra gården, lå det tyske forsvars frontlinje. Sammen med andre landmænd var Maria der: Tyskerne drev indbyggerne til at grave skyttegrave og kommunikationer. De snoede sig i en snoet linje langs den østlige skråning af bakken. I mange måneder nu havde tyskerne af frygt for mørket oplyst deres forsvarslinje med raketter om natten for i tide at få øje på lænkerne af angribende sovjetiske soldater. Og de sovjetiske maskingeværere - Maria så det mere end én gang med sporkugler skød fjendtlige missiler, skar dem, og de, falme væk, faldt til jorden. Sådan var det nu: maskingeværer knitrede fra retningen af ​​de sovjetiske skyttegrave, og de grønne streger af kugler skyndte sig til den ene raket, til den anden, til den tredje og slukkede dem ...

“Måske er Sanya i live?” tænkte Maria.Måske var hun kun såret, og hun, stakkel, ligger på vejen og bløder ihjel? Maria kom ud af den tykke majs og kiggede sig omkring. Omkring - ingen. En tom hjemsøgt landevej strakte sig langs bakken. Gården brændte næsten ned, kun enkelte steder slog flammerne stadig til, og gnister flakkede over asken. Maria klamrede sig til grænsen ved kanten af ​​kornmarken og kravlede hen til det sted, hvor hun, som hun troede, hørte Sanyas skrig og skuddene. Det var smertefuldt og svært at kravle. På grænsen blev stive tumbleweed buske, drevet af vinden, slået ned, de prikkede hendes knæ og albuer, og Maria var barfodet, i en gammel bomuldskjole. Så afklædt løb hun fra gården den foregående morgen, ved daggry, og nu bandede hun sig selv for ikke at tage en frakke, et tørklæde og ikke tage strømper og sko på.

Hun kravlede langsomt, halvlevende af frygt. Hun stoppede ofte op, lyttede til de dæmpede, gutturale lyde af fjernt skud og kravlede igen. Det forekom hende, at alt omkring hende summede: både himlen og jorden, og at et sted i jordens mest utilgængelige dybder holdt denne tunge, dødelige summen heller ikke op.

Hun fandt Sanya, hvor hun tænkte. Pigen lå udstrakt i en grøft, hendes tynde arme strakte ud og hendes bare venstre ben ubehageligt bøjet under hende. Knap kunne se sin krop i det ustadige mørke, Maria klyngede sig til hende, mærkede klistret fugt på hendes varme skulder med kinden, lagde øret til hendes lille, skarpe bryst. Pigens hjerte bankede ujævnt: det frøs, så hamrede det i voldsomme rystelser. "I live!" tænkte Maria.

Hun så sig omkring, rejste sig, tog Sanya i sine arme og løb hen til den redde majs. Genvejen forekom hende uendelig. Hun snublede, trak vejret hæst, bange for, at nu ville hun tabe Sanya, falde og aldrig rejse sig igen. Da Maria intet så, ikke var klar over, at tørre majsstængler raslede rundt om hende med en lille raslen, knælede Maria ned og mistede bevidstheden...

Hun vågnede af Sanyas hysteriske støn. Pigen lå under hende og kvælede af blodet, der fyldte hendes mund. Marys ansigt var dækket af blod. Hun sprang op, gned sine øjne med kanten af ​​sin kjole, lagde sig ved siden af ​​Sanya og lænede sig hele kroppen mod hende.

Sanya, min lille pige, - hviskede Maria, grådkvalt, - åbn dine øjne, mit stakkels barn, min forældreløse ... Åbn dine små øjne, sig mindst et ord ...

Med skælvende hænder rev Maria et stykke af sin kjole af, løftede Sanyas hoved og begyndte at tørre pigens mund og ansigt med et stykke vasket bomuld. Hun rørte hende forsigtigt, kyssede hendes pande, salt af blod, varme kinder, tynde fingre af underdanige, livløse hænder.

Sanyas bryst hvæsende, squelching, boblende. Maria strøg pigens barnlige ben med kantede søjler og blev forfærdet over at mærke, hvordan Sanyas smalle fødder blev kolde under hendes hånd.

Vend om, skat, hun begyndte at bede til Sanya. - Vend om, min kære... Dø ikke, Sanechka... Lad mig ikke være i fred... Jeg er med dig, tante Maria. Hører du, skat? Du og jeg er de eneste to tilbage, kun to...

Over dem raslede majs. Kanonilden aftog. Himlen formørkede, kun et sted langt borte, hinsides skoven, rystede flammens rødlige spejlinger stadig. Den tidlige morgentime kom, da tusindvis af mennesker dræbte hinanden - både dem, der som en grå tornado skyndte sig mod øst, og dem, der holdt tornadoens bevægelse tilbage med deres bryst, var udmattede, trætte af at manipulere jorden med miner og granater, og forbløffet af brølen, røgen og soden standsede de deres frygtelige arbejde for at få vejret i skyttegravene, hvile lidt og begynde den svære, blodige høst igen ...

Sanya døde ved daggry. Uanset hvor hårdt Maria forsøgte at varme den dødeligt sårede pige med sin krop, uanset hvordan hun pressede sine varme bryster mod sig, uanset hvordan hun krammede hende, hjalp intet. Sanyas hænder og fødder blev kolde, den hæse gurglen i hendes hals stoppede, og hele hendes krop begyndte at størkne.

Maria lukkede Sanyas let adskilte øjenlåg, foldede sine ridsede, stive hænder med spor af blod og lilla blæk på fingrene og satte sig stille ved siden af ​​den døde pige. Nu, i disse øjeblikke, syntes Marias tunge, trøstesløse sorg - hendes mands og lille søns død, som blev hængt af tyskerne på det gamle gårdæbletræ for to dage siden - at flyde væk, indhyllet i tåge, hængende i ansigtet af denne nye død, og Maria, gennemboret af en skarp pludselig tanke, indså, at hendes sorg kun var en dråbe usynlig for verden i den forfærdelige, brede flod af menneskelig sorg, en sort flod oplyst af ild, som oversvømmede og ødelagde bredder, der væltede bredere og bredere og hurtigere og hurtigere styrtede dertil, mod øst, og bevægede sig væk fra Mary dengang, end hun levede i denne verden i alle sine korte niogtyve år ...

Sergey Kutsko

ULVE

Landsbylivet er så indrettet, at hvis du ikke går ud i skoven før middag, ikke går en tur gennem velkendte svampe- og bærsteder, så er der ikke noget at løbe om aftenen, alt vil gemme sig.

Det samme gjorde en pige. Solen er lige stået op til toppen af ​​grantræerne, og i hænderne er allerede en fuld kurv, vandret langt, men hvilke svampe! Med taknemmelighed så hun sig omkring og skulle lige til at gå, da de fjerne buske pludselig rystede og et udyr kom ud i lysningen, dets øjne fulgte ihærdigt pigeskikkelsen.

– Åh, hund! - hun sagde.

Køer græssede et sted i nærheden, og deres bekendtskab i skoven med en hyrdehund var ikke en stor overraskelse for dem. Men mødet med endnu et par dyreøjne fik mig til at døs...

"Ulve," en tanke lynede, "vejen er ikke langt, at løbe ..." Ja, kræfterne forsvandt, kurven faldt uvilkårligt ud af mine hænder, mine ben blev vatterede og frække.

- Mor! - dette pludselige Skrig standsede Flokken, som allerede var naaet midt i Lysningen. - Folk, hjælp! - tre gange fejet over skoven.

Som hyrderne senere sagde: "Vi hørte skrig, vi troede, at børnene legede ..." Dette er fem kilometer fra landsbyen, i skoven!

Ulvene nærmede sig langsomt, hun-ulven gik foran. Det sker med disse dyr - ulven bliver hovedet af flokken. Kun hendes øjne var ikke så voldsomme, som de var nysgerrige. De lod til at spørge: "Nå, mand? Hvad vil du nu gøre, når der ikke er våben i dine hænder, og dine slægtninge ikke er i nærheden?”

Pigen faldt på knæ, dækkede sine øjne med hænderne og græd. Pludselig kom tanken om bøn til hende, som om noget rørte sig i hendes sjæl, som om hendes bedstemors ord, husket fra barndommen, genopstod: "Spørg Guds Moder! ”

Pigen huskede ikke ordene i bønnen. Hun underskrev sig selv med korsets tegn og spurgte Guds Moder, ligesom sin mor, i det sidste håb om forbøn og frelse.

Da hun åbnede øjnene, gik ulvene uden om buskene og gik ind i skoven. Langsomt foran, med hovedet nedad, gik en hun-ulv.

Ch. Aitmatov

Chordon, presset mod perronens rist, kiggede ud over havet af hoveder på de røde vogne i det uendeligt lange tog.

Sultan, Sultan, min søn, jeg er her! Kan du høre mig?! råbte han og løftede hænderne over hegnet.

Men hvor var der at råbe! Jernbanearbejderen, der stod ved siden af ​​hegnet, spurgte ham:

Har du en kopi?

Ja, svarede Chordon.

Ved du hvor sorteringsstationen er?

Jeg ved det, på den side.

Så er her sagen, far, kom på skat og kør dertil. Har tid, fem kilometer, ikke mere. Toget stopper der i et minut, og der vil du sige farvel til din søn, hop bare hurtigere, stop ikke!

Chordon skyndte sig rundt på pladsen, indtil han fandt sin hest, og han huskede kun, hvordan han rykkede knuden af ​​rebet op, hvordan han satte sin fod i stigbøjlen, hvordan han brændte hestens sider med kamcha, og hvordan han bøjede sig ned. , skyndte han sig ad gaden langs jernbanen. Langs den øde, ekkoende gade, skræmmende sjældne forbipasserende og forbipasserende, løb han som en glubsk nomade.

"Hvis bare for at komme i tide, hvis bare for at komme i tide, der er så meget at sige til min søn!" - tænkte han og udtalte uden at åbne sine sammenbidte tænder den galopperende rytters bøn og besværgelser: ”Hjælp mig, forfædrenes ånder! Hjælp mig, protektor for Kambar-ata minerne, lad ikke hesten snuble! Giv ham falkens vinger, giv ham et hjerte af jern, giv ham benene af en hjort!"

Da han passerede gaden, sprang Cordon ud på stien under jernvejdæmningen og lod igen sin hest gå. Der var ikke langt til rangergården, da togets larm begyndte at overhale ham bagfra. Det tunge, varme brøl fra to lokomotiver parret i et tog faldt som et bjergkollaps på hans bøjede brede skuldre.

Echelon overhalede den galopperende Chordon. Hesten er allerede træt. Men han forventede at være i tide, hvis bare toget ville standse, så var der ikke så langt til rangergården. Og frygt, angst for, at toget pludselig ikke kunne standse, fik ham til at huske Gud: ”Store Gud, hvis du er på jorden, så stop dette tog! Jeg beder dig, stop, stop toget!"

Toget stod allerede ved sorteringsgården, da Chordon indhentede halevognene. Og sønnen løb hen ad toget – mod sin far. Da Cordon så ham, sprang han af sin hest. De kastede sig stille i hinandens arme og frøs og glemte alt i verden.

Far, tilgiv mig, jeg tager afsted som frivillig, - sagde Sultan.

Jeg kender søn.

Jeg sårede mine søstre, far. Lad dem glemme forseelsen, hvis de kan.

De har tilgivet dig. Bliv ikke stødt af dem, glem dem ikke, skriv til dem, hører du. Og glem ikke din mor.

Okay, far.

På stationen ringede klokken ensomt, det var nødvendigt at skilles. For sidste gang så faderen ind i sin søns ansigt og så et øjeblik i ham hans ansigtstræk, sig selv, stadig ung, stadig ved ungdommens morgen: han pressede ham tæt til brystet. Og i det øjeblik ville han med hele sit væsen formidle sin fars kærlighed til sin søn. Cordon kyssede ham og blev ved med at gentage det samme:

Vær en mand, min søn! Hvor end du er, vær menneske! Vær altid et menneske!

Vognene rystede.

Chordonov, lad os gå! kommandanten råbte til ham.

Og da sultanen blev slæbt ind i vognen på farten, sænkede Chordon sine hænder, vendte sig så og faldt ned på sin svedige, varme manke, hamstrede, hulkede. Han græd, omfavnede hestens hals og rystede så voldsomt, at hestens hove under vægten af ​​hans sorg flyttede sig fra sted til sted.

Jernbanearbejderne gik stille forbi. De vidste, hvorfor folk græd i de dage. Og kun stationsdrengene, pludselig dæmpede, stod og så med nysgerrighed og barnlig medfølelse på denne store, gamle, grædende mand.

Solen steg op over bjergene to popler høje, da Chordon passerede den lille slugt og red ud i den brede flade af en bakket dal og gik under de mest snefulde bjerge. Chordons ånd blev taget væk. Hans søn levede på denne jord...

(uddrag fra historien "Date med sønnen")

Et uddrag fra historien
Kapitel II

Min mor

Jeg havde en mor, kærlig, venlig, sød. Vi boede med min mor i et lille hus ved Volgas bred. Huset var så rent og lyst, og fra vinduerne i vores lejlighed kunne man se den brede, smukke Volga og enorme to-etagers dampskibe og pramme og en mole ved kysten og skarer af klapvogne, der gik ud kl. timer til denne mole for at møde de indkommende dampskibe ... Og min mor og jeg tog dertil, kun sjældent, meget sjældent: mor gav undervisning i vores by, og hun fik ikke lov til at gå med mig så ofte, som jeg ville. Mor sagde:

Vent, Lenusha, jeg sparer nogle penge op og tager dig op ad Volga fra vores Rybinsk hele vejen til Astrakhan! Det er, når vi skal have det sjovt.
Jeg glædede mig og ventede på foråret.
I foråret sparede mor lidt penge op, og vi besluttede at opfylde vores idé med de allerførste varme dage.
- Det er så snart Volga er ryddet for is, vi kører med dig! sagde mor og strøg blidt over mit hoved.
Men da isen brød, blev hun forkølet og begyndte at hoste. Isen passerede, Volga klarede op, og mor blev ved med at hoste og hoste i det uendelige. Hun blev pludselig tynd og gennemsigtig som voks og blev ved med at sidde ved vinduet, kigge på Volga og gentage:
– Her går hosten over, jeg får det lidt bedre, og vi kører med dig til Astrakhan, Lenusha!
Men hosten og forkølelsen forsvandt ikke; sommeren var fugtig og kold i år, og mor blev hver dag tyndere, blegere og mere gennemsigtig.
Efteråret er kommet. september er ankommet. Lange rækker af traner strakte sig over Volga og fløj til varme lande. Mor sad ikke længere ved vinduet i stuen, men lå på sengen og rystede hele tiden af ​​kulde, mens hun selv var varm som ild.
Engang kaldte hun mig til sig og sagde:
- Hør, Lenusha. Din mor vil snart forlade dig for altid... Men bare rolig, skat. Jeg vil altid se på dig fra himlen og glæde mig over min piges gode gerninger, men ...
Jeg lod hende ikke afslutte og græd bittert. Og mor græd også, og hendes øjne blev triste, triste, nøjagtig de samme som englens, som jeg så på det store billede i vores kirke.
Efter at være faldet lidt til ro sagde mor igen:
- Jeg føler, at Herren snart vil tage mig til sig, og må hans hellige vilje ske! Vær klog uden en mor, bed til Gud og husk mig... Du vil gå og bo hos din onkel, min bror, som bor i Sankt Petersborg... Jeg skrev til ham om dig og bad ham tage imod en forældreløs ...
Noget smertefuldt smertefuldt ved ordet "forældreløs" klemte mig i halsen ...
Jeg hulkede og græd og krøb sammen om min mors seng. Maryushka (en kok, der havde boet hos os i hele ni år, lige fra det år, jeg blev født, og som elskede mor og mig uden hukommelse) kom og tog mig til hende og sagde, at "mor har brug for fred."
Jeg faldt i søvn i tårer den aften på Maryushkas seng, og om morgenen ... Åh, hvilken morgen! ..
Jeg vågnede meget tidligt, ser det ud til ved sekstiden, og jeg ville løbe direkte til min mor.
I det øjeblik kom Maryushka ind og sagde:
- Bed til Gud, Lenochka: Gud tog din mor til sig. Din mor er død.
- Mor er død! Jeg gentog som et ekko.
Og pludselig følte jeg mig så kold, kold! Så var der en larm i mit hoved, og hele rummet, og Maryushka, og loftet, og bordet og stolene - alt vendte på hovedet og hvirvlede i mine øjne, og jeg husker ikke længere, hvad der skete med mig efter det. Jeg tror, ​​jeg faldt på gulvet bevidstløs...
Jeg vågnede, da min mor allerede lå i en stor hvid kasse, i en hvid kjole, med en hvid krans på hovedet. En gammel gråhåret præst reciterede bønner, koristerne sang, og Maryushka bad ved tærsklen til soveværelset. Nogle gamle kvinder kom og bad også, så så på mig med medlidenhed, rystede på hovedet og mumlede noget med deres tandløse mund...
- Forældreløs! Rundt forældreløst! sagde Maryushka og rystede også på hovedet og så ynkeligt på mig og græd. Gamle kvinder græd...
På den tredje dag tog Maryushka mig hen til den hvide æske, som mor lå i, og bad mig kysse mors hånd. Så velsignede præsten moder, sangerne sang noget meget sørgeligt; nogle mænd kom op, lukkede den hvide æske og bar den ud af vores hus...
Jeg græd højt. Men så kom de gamle kvinder, jeg allerede kendte, i tide og sagde, at de bar min mor for at blive begravet, og at der ikke var behov for at græde, men at bede.
Den hvide æske blev bragt til kirken, vi forsvarede messen, og så kom nogle folk op igen, hentede æsken og bar den til kirkegården. Der var allerede gravet et dybt sort hul, hvor mors kiste blev sænket. Så dækkede de hullet med jord, satte et hvidt kryds over det, og Maryushka tog mig med hjem.
På vejen fortalte hun mig, at hun om aftenen ville tage mig med til stationen, sætte mig på et tog og sende mig til Petersborg til min onkel.
"Jeg vil ikke gå til min onkel," sagde jeg dystert, "jeg kender ikke nogen onkel, og jeg er bange for at gå til ham!"
Men Maryushka sagde, at hun skammede sig over at tale sådan til den store pige, at hendes mor hørte det, og at hun blev såret over mine ord.
Så blev jeg stille og begyndte at huske min onkels ansigt.
Jeg så aldrig min onkel i Sankt Petersborg, men der var hans portræt i min mors album. Han var afbildet på den i en gylden broderet uniform, med mange bestillinger og med en stjerne på brystet. Han havde et meget vigtigt blik, og jeg var ufrivilligt bange for ham.
Efter middagen, som jeg knap rørte ved, pakkede Maryushka alle mine kjoler og undertøj i en gammel kuffert, gav mig te at drikke og tog mig med til stationen.

Lydia Charskaya
NOTER AF EN LILLE PIGE-ELEV

Et uddrag fra historien
Kapitel XXI
Til lyden af ​​vinden og fløjten af ​​en snestorm

Vinden fløjtede, hvinede, gryntede og summede på forskellige måder. Nu sang han sin kampsang med klagende tynd stemme, nu i et groft basbuldre. Lygterne flimrede næsten umærkeligt gennem de enorme hvide snefnug, der faldt i overflod på fortovene, på gaden, på vogne, heste og forbipasserende. Og jeg blev ved og ved, ved og ved...
Nyurochka fortalte mig:
"Vi skal først gennem en lang stor gade, hvor der er så høje huse og luksuriøse butikker, så dreje til højre, så til venstre, så til højre igen og til venstre igen, og der er alt lige, lige til det sidste - til vores hus. Du vil straks genkende ham. Det er tæt på selve kirkegården, der er også en hvid kirke ... sådan en smuk.
Det gjorde jeg. Alt gik lige, som det forekom mig, langs en lang og bred gade, men jeg så ingen høje huse eller luksuriøse butikker. Alt blev skjult for mine øjne af en levende, løs mur af lydløst faldende enorme snefnug, hvide som et ligklæde. Jeg drejede til højre, så til venstre, så til højre igen, og gjorde alt præcis som Nyurochka fortalte mig, og alt fortsatte og fortsatte og fortsatte uden ende.
Vinden pjuskede hensynsløst gulvene i min burnusik og gennemborede mig med kulde hele vejen igennem. Snefnug ramte mit ansigt. Nu gik jeg ikke så hurtigt som før. Mine ben føltes som bly af træthed, hele min krop rystede af kulde, mine hænder frøs, og jeg kunne næsten ikke bevæge fingrene. Efter at have drejet næsten for femte gang til højre og venstre gik jeg nu på en lige vej. Stille, knapt mærkbart flimrende lygtelys stødte sjældnere og sjældnere på mig ... Larmen fra hestevognene og vognene på gaderne aftog betydeligt, og stien, som jeg gik ad, forekom mig døv og øde.
Til sidst begyndte sneen at tynde ud; kæmpe flager faldt nu ikke så ofte. Afstanden klarede sig lidt, men i stedet var det så tykt tusmørke omkring mig, at jeg næsten ikke kunne se vejen.
Nu kunne hverken støjen fra turen, stemmerne eller kuskenes udråb høres omkring mig.
Hvilken stilhed! Hvilken dødsstilhed!
Men hvad er det?
Mine øjne, der allerede er vant til halvmørket, skelner nu omgivelserne. Herre, hvor er jeg?
Ingen huse, ingen gader, ingen vogne, ingen fodgængere. Foran mig er en endeløs, stor sneflade... Nogle glemte bygninger langs vejens kanter... En slags hegn, og foran mig er der noget enormt sort. Det må være en park eller en skov, jeg ved det ikke.
Jeg vendte mig om... Lys flimrer bag mig... lys... lys... Hvor mange af dem! Uden ende... uden at tælle!
- Herregud, ja det er en by! By, selvfølgelig! udbryder jeg. - Og jeg gik til udkanten ...
Nyurochka sagde, at de boede i udkanten. Ja selvfølgelig! Hvad formørkes i det fjerne, det her er kirkegården! Der er en kirke, og når ikke deres hus! Alt, alt skete som hun sagde. Og jeg blev bange! Det er dumt!
Og med glædelig animation gik jeg igen muntert frem.
Men det var der ikke!
Mine ben adlød mig nu knap nok. Jeg kunne næsten ikke flytte dem af udmattelse. Den utrolige kulde fik mig til at ryste fra top til tå, mine tænder klaprede, mit hoved larmede, og noget ramte mine tindinger af al sin kraft. Til alt dette kom en eller anden mærkelig døsighed. Jeg var så søvnig, så frygtelig søvnig!
"Nå, godt, lidt mere - og du vil være sammen med dine venner, du vil se Nikifor Matveevich, Nyura, deres mor, Seryozha!" Jeg muntrede mig selv mentalt op, så godt jeg kunne.
Men det hjalp heller ikke.
Mine ben kunne næsten ikke bevæge sig, nu kunne jeg næsten ikke trække dem ud, først det ene, så det andet, ud af den dybe sne. Men de bevæger sig langsommere og langsommere, alt ... mere stille ... Og støjen i hovedet bliver mere og mere hørbar, og mere og kraftigere rammer noget tindingerne ...
Endelig kan jeg ikke holde det ud og synker ned i en snedrive, der har dannet sig på kanten af ​​vejen.
Åh, hvor godt! Hvilken sød måde at slappe af på! Nu mærker jeg ingen træthed eller smerte... En eller anden form for behagelig varme breder sig over hele min krop... Åh, hvor godt! Så jeg ville sidde her og ikke gå nogen steder herfra! Og hvis det ikke var for ønsket om at finde ud af, hvad der skete med Nikifor Matveyevich, og at besøge ham, rask eller syg, ville jeg helt sikkert falde i søvn her i en time eller to ... jeg faldt i søvn! Desuden er kirkegården ikke langt væk... Du kan se den der. En kilometer eller to, ikke mere...
Sneen holdt op med at falde, snestormen aftog lidt, og månen dukkede op bag skyerne.
Åh, det ville være bedre, hvis månen ikke skinnede, og jeg ville i det mindste ikke kende den sørgelige virkelighed!
Ingen kirkegård, ingen kirke, ingen huse - der er intet forude! .. Kun skoven bliver sort som en kæmpe sort plet langt væk, og en hvid død mark breder sig om mig med et endeløst slør ...
Rædsel greb mig.
Nu indså jeg bare, at jeg var tabt.

Lev Tolstoj

Svaner

Svaner fløj i flok fra den kolde side til de varme lande. De fløj over havet. De fløj dag og nat, og endnu en dag og en anden nat fløj de over vandet uden hvile. Der var fuldmåne på himlen, og langt nede så svanerne blåt vand. Alle svanerne er trætte, de slår med vingerne; men de standsede ikke og fløj videre. Gamle, stærke svaner fløj foran, de, der var yngre og svagere, fløj bagud. En ung svane fløj bag alle. Hans styrke er svækket. Han slog med vingerne og kunne ikke flyve længere. Så spredte han sine vinger og gik ned. Han steg nærmere og nærmere vandet; og hans kammerater blev mere og mere hvide i måneskin. Svanen steg ned i vandet og foldede vingerne. Havet rørte sig under ham og rystede ham. En flok svaner var knapt synlig som en hvid streg på den lyse himmel. Og det var knapt at høre i stilheden, hvordan deres vinger slog. Da de var helt ude af syne, bøjede svanen nakken tilbage og lukkede øjnene. Han rørte sig ikke, og kun havet, der steg og faldt i en bred stribe, løftede og sænkede ham. Før daggry begyndte en let brise at røre havet op. Og vandet sprøjtede ind i svanens hvide bryst. Svanen åbnede øjnene. I øst var daggryet rødt, og månen og stjernerne blev blegere. Svanen sukkede, strakte halsen ud og slog med vingerne, rejste sig og fløj og fangede vingerne på vandet. Han klatrede højere og højere og fløj alene over de mørke rislende bølger.

Paulo Coelho
Lignelse "Hemmeligheden bag lykke"

En købmand sendte sin søn for at lære Lykkens Hemmelighed af de klogeste af alle mennesker. Den unge mand gik i fyrre dage gennem ørkenen og,
Til sidst kom han til et smukt slot, der stod på toppen af ​​et bjerg. Der boede den vismand, han søgte. Men i stedet for det forventede møde med en klog mand, befandt vores helt sig i en sal, hvor alt sydede: købmænd kom ind og gik, folk talte i hjørnet, et lille orkester spillede søde melodier, og der var et bord fyldt med områdets mest lækre retter. Vismanden talte med forskellige mennesker, og den unge mand måtte vente på sin tur i omkring to timer.
Vismanden lyttede opmærksomt til den unge mands forklaringer om formålet med hans besøg, men sagde som svar, at han ikke havde tid til at afsløre for ham Lykkens Hemmelighed. Og han inviterede ham til at gå en tur rundt i paladset og komme tilbage om to timer.
"Men jeg vil bede om en tjeneste," tilføjede vismanden og rakte en lille ske til den unge mand, hvori han tabte to dråber olie. - Under hele gåturen skal du holde denne ske i hånden, så olien ikke løber ud.
Den unge mand begyndte at gå op og ned ad slottets trapper, mens han holdt øjnene på skeen. Efter to timer vendte han tilbage til vismanden.
- Nå, - spurgte han, - har du set de persiske tæpper, der er i min spisestue? Har du set parken, som gartneren har skabt i ti år? Har du lagt mærke til de smukke pergamenter i mit bibliotek?
Den unge mand måtte flovt tilstå, at han ikke havde set noget. Hans eneste bekymring var ikke at spilde de oliedråber, som vismanden havde betroet ham.
"Nå, kom tilbage og gør dig bekendt med vidundere i mit univers," sagde vismanden til ham. Du kan ikke stole på en mand, hvis du ikke kender det hus, han bor i.
Den unge mand tog en ske og gik igen en tur rundt i slottet; denne gang med opmærksomhed på alle de kunstværker, der hænger på paladsets vægge og lofter. Han så haver omgivet af bjerge, de mest sarte blomster, den delikatesse, hvormed hvert kunstværk blev placeret præcis, hvor det skulle.
Tilbage til vismanden beskrev han i detaljer alt, hvad han så.
"Hvor er de to dråber olie, som jeg har betroet dig?" spurgte Vismanden.
Og den unge mand, der så på skeen, fandt ud af, at al olien var væltet ud.
"Det er det eneste råd, jeg kan give dig: Hemmeligheden bag lykke er at se på alle verdens vidundere, mens du aldrig glemmer to dråber olie i din ske.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "NEVOD"

Og endnu en gang bragte nettet en rig fangst. Fiskernes kurve var fyldt til randen med hoveder, karper, suder, gedder, ål og meget andet proviant. Hele fiskefamilier
med børn og husstandsmedlemmer, blev ført til markedsboderne og forberedte sig på at afslutte deres tilværelse, mens de vred sig i smerte i varme pander og kogende kedler.
Fiskene, der blev tilbage i floden, forvirrede og grebet af frygt, som ikke engang vovede at svømme, gravede dybere ned i silt. Hvordan lever man videre? Man kan ikke klare noten alene. Den kastes dagligt de mest uventede steder. Han dræber nådesløst fisken, og i sidste ende vil hele floden blive ødelagt.
- Vi skal tænke på vores børns skæbne. Ingen, undtagen os, vil tage sig af dem og redde dem fra en forfærdelig vildfarelse, - ræsonnerer elritsene, der havde samlet sig til råds under en stor hage.
- Men hvad kan vi gøre? - spurgte Tench frygtsomt og lyttede til vovehalsens taler.
- Ødelæg nettet! - svarede minnows i kor. Samme dag spredte alvidende kvikke ål budskabet langs floden
om en dristig beslutning. Alle fisk, unge som gamle, blev inviteret til at samles i morgen ved daggry i en dyb, stille pool, beskyttet af sprede piletræer.
Tusindvis af fisk i alle farver og aldre sejlede til det udpegede sted for at erklære krig mod noten.
- Lyt nøje efter! - sagde karpen, som mere end én gang formåede at gnave sig gennem nettene og flygte fra fangenskab.- Et net så bredt som vores flod. For at holde den oprejst under vand er blysynker fastgjort til dens nederste knuder. Jeg beordrer alle fiskene til at dele sig i to flokke. Den første skal løfte synkerne fra bunden til overfladen, og den anden flok vil fast holde netværkets øvre noder. Gedder instrueres i at gnave sig igennem de reb, som noten er fastgjort til begge banker.
Med tilbageholdt ånde lyttede fisken til hvert ord fra lederen.
- Jeg beordrer ålene til straks at gå på rekognoscering! - fortsatte karpen - De skulle finde ud af, hvor noten kastes.
Ålene tog på mission, og fiskestimerne krøb sammen langs kysten i pinefuld forventning. Minnows forsøgte i mellemtiden at opmuntre de mest frygtsomme og rådede til ikke at gå i panik, selvom nogen faldt i nettet: trods alt ville fiskerne stadig ikke være i stand til at trække ham i land.
Til sidst vendte ålene tilbage og rapporterede, at nettet allerede var blevet forladt omkring en kilometer nede ad floden.
Og nu svømmede en kæmpe armada af fiskeflokke til målet, anført af en klog karpe.
- Svøm forsigtigt!- advarede lederen - Se på begge, så strømmen ikke trækker i nettet. Arbejd med magt og hovedfinner og sæt farten ned i tide!
En vod dukkede op foran, grå og ildevarslende. Fanget af et anfald af vrede skyndte fisken sig dristigt til angrebet.
Snart blev nettet hævet fra bunden, rebene, der holdt det, blev skåret af skarpe geddetænder, og knuderne blev revet i stykker. Men den vrede fisk faldt ikke til ro og fortsatte med at kaste sig over den forhadte fjende. De tog fat i den forkrøblede utætte vod med tænderne og arbejdede hårdt med finner og hale, og slæbte den i forskellige retninger og rev den i små stykker. Vandet i floden så ud til at koge.
Fiskerne talte længe og kløede sig i hovedet om den mystiske forsvinden af ​​nettet, og fiskene fortæller stadig stolt denne historie til deres børn.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "PELIKAN"
Så snart pelikanen gik på jagt efter mad, kravlede hugormen, der sad i baghold, straks, snigende, til sin rede. Fluffy kyllinger sov fredeligt uden at vide noget. Slangen kravlede tæt ind til dem. Hendes øjne glimtede med et ildevarslende skær – og massakren begyndte.
Efter at have modtaget et fatalt bid vågnede de fredeligt sovende kyllinger ikke.
Tilfreds med det, hun havde gjort, kravlede skurken ind i ly for at nyde fuglens sorg derfra.
Snart vendte pelikanen tilbage fra jagt. Ved synet af den brutale massakre, der blev påført ungerne, brød han ud i høje hulken, og alle skovens indbyggere tav, chokeret over uhørt grusomhed.
- Uden dig er der intet liv for mig nu!- jamrede den ulykkelige far og så på de døde børn.- Lad mig dø med dig!
Og han begyndte at rive sig i brystet med næbbet i hjertet. Varmt blod fossede fra det åbne sår i vandløb og dryssede de livløse unger.
Da han mistede sine sidste kræfter, kastede den døende pelikan et afskedsblik på reden med de døde unger og rystede pludselig af overraskelse.
O mirakel! Hans spildte blod og forældrekærlighed bragte kære kyllinger tilbage til livet, og snuppede dem fra dødens kløer. Og så, glad, udløb han.

heldig
Sergey Silin

Antoshka løb ned ad gaden, stak hænderne ind i lommerne på sin jakke, snublede og faldt, havde han tid til at tænke: "Jeg brækker min næse!" Men han havde ikke tid til at få hænderne op af lommerne.
Og pludselig, lige foran ham, ud af ingenting, dukkede en lille, stærk mand på størrelse med en kat op.
Bonden strakte armene ud og tog Antoshka på dem og mildnede slaget.
Antoshka rullede om på siden, rejste sig på det ene knæ og så overrasket på bonden:
- Hvem er du?
- Heldigt.
- Hvem hvem?
- Heldigt. Jeg vil sørge for, at du er heldig.
- Har hver person en heldig en? - spurgte Antoshka.
"Nej, vi er ikke mange," svarede manden. - Vi går bare fra den ene til den anden. Fra i dag vil jeg være hos dig.
- Jeg begynder at være heldig! Antoshka glædede sig.
- Nemlig! - Lucky nikkede.
- Og hvornår vil du forlade mig for en anden?
- Når det er nødvendigt. Jeg kan huske, at jeg tjente en købmand i flere år. Og en fodgænger blev hjulpet i kun to sekunder.
- Ja! tænkte Antoshka. - Så jeg har brug for
noget at ønske?
- Nej nej! Manden løftede hænderne i protest. - Jeg er ikke en ønskemager! Jeg hjælper kun lidt smart og hårdtarbejdende. Jeg bliver bare tæt på og sørger for, at en person er heldig. Hvor blev min usynlighedskasket af?
Han fumlede rundt med hænderne, følte efter usynlighedskasketten, tog den på og forsvandt.
- Er du her? - bare hvis Antoshka spurgte.
"Her, her," sagde Lucky. - Se ikke på
mig opmærksomhed. Antoshka stak hænderne i sine lommer og løb hjem. Og wow, heldigt: Jeg havde tid til begyndelsen af ​​tegneserien til minut!
Mor kom hjem fra arbejde en time senere.
- Og jeg fik en pris! sagde hun med et smil. -
Lad os shoppe!
Og hun gik i køkkenet efter pakkerne.
- Mor var også heldig? spurgte Antoshka sin assistent hviskende.
- Ikke. Hun er heldig, fordi vi er tæt på.
- Mor, jeg er med dig! råbte Antoshka.
To timer senere vendte de hjem med et bjerg af indkøb.
- Bare en stribe held! Mor undrede sig, hendes øjne funklede. Hele mit liv har jeg drømt om sådan en bluse!
- Og jeg taler om sådan en kage! - Antoshka svarede muntert fra badeværelset.
Den næste dag i skolen modtog han tre femmere, to firere, fandt to rubler og forsonede sig med Vasya Potereshkin.
Og da han fløjtende vendte hjem, opdagede han, at han havde mistet nøglerne til lejligheden.
- Lucky, hvor er du? han ringede.
En lillebitte, usoigneret kvinde kiggede ud under trappen. Hendes hår var pjusket, hendes næse, hendes beskidte ærme var revet, hendes sko bad om grød.
- Du behøvede ikke at fløjte! - smilede hun og tilføjede: - Jeg er uheldig! Hvad, ked af det, hva'?
Bare rolig, bare rolig! Tiden kommer, jeg vil blive kaldt væk fra dig!
- Det er klart, - Antoshka blev fortvivlet. - Striben af ​​uheld begynder ...
- Det er sikkert! - Uheldig nikkede glad og trådte ind i væggen og forsvandt.
Om aftenen fik Antoshka en skældud fra far for den tabte nøgle, brød ved et uheld sin mors yndlingskop, glemte, hvad der blev spurgt om på russisk, og kunne ikke læse eventyrbogen færdig, fordi han efterlod den i skolen.
Og foran vinduet ringede telefonen:
- Antoshka, er det dig? Det er mig, Lucky!
- Hej, forræder! Antoshka mumlede. - Og hvem hjælper du nu?
Men Lucky tog ikke anstød af "forræderen".
- En gammel kvinde. Tror hun har været uheldig hele sit liv! Så min chef sendte mig til hende.
I morgen vil jeg hjælpe hende med at vinde en million rubler i lotteriet, og jeg vender tilbage til dig!
- Sandhed? Antoshka glædede sig.
- Sandt, sandt, - svarede Lucky og lagde på.
Om natten havde Antoshka en drøm. Som om han og Lucky slæbte fire snoreposer med Antoshkins yndlingsmandariner fra butikken, og fra vinduet i huset overfor smilede en ensom gammel kvinde, der var heldig for første gang i sit liv, til dem.

Charskaya Lidia Alekseevna

Lucinas liv

Prinsesse Miguel

"Langt, langt, ved verdens ende var der en stor smuk blå sø, der i farve ligner en enorm safir. Midt i denne sø på en grøn smaragdø, blandt myrte og blåregn, sammenflettet med grøn efeu. og fleksible lianer, stod en høj klippe.På den stod en marmor et palads, bag hvilket var anlagt en vidunderlig have, duftende af duft, en helt speciel have, som kun findes i eventyr alene.

Den magtfulde konge Ovar var ejer af øen og landene ved siden af ​​den. Og kongen havde en datter, der voksede op i paladset, den smukke Miguel - prinsessen "...

Et broget bånd svæver og folder et eventyr ud. En række smukke, fantastiske billeder svirrer foran mit spirituelle blik. Tante Musyas normalt ringende stemme er nu sænket til en hvisken. Mystisk og hyggelig i et grønt vedbendpavillon. Den kniplede skygge af træerne og buskene, der omgiver hende, kaster bevægelige pletter på den unge historiefortællers smukke ansigt. Denne fortælling er min favorit. Siden den dag, min kære barnepige Feni, som vidste at fortælle mig så godt om pigen Tommelise, forlod os, har jeg med fornøjelse lyttet til det eneste eventyr om prinsesse Miguel. Jeg elsker min prinsesse højt, trods al hendes grusomhed. Er det virkelig hendes skyld, denne grønøjede, lyserøde og gyldenhårede prinsesse, at feerne, da hun blev født ind i Guds lys, i stedet for et hjerte, lagde et stykke diamant i hendes barnlige lille bryst? Og at en direkte konsekvens af dette var det fuldstændige fravær af medlidenhed i prinsessens sjæl. Men hvor var hun smuk! Hun er smuk selv i de øjeblikke, hvor hun med bevægelsen af ​​en lille hvid hånd sendte folk til en voldsom død. De mennesker, der ved et uheld faldt ind i prinsessens mystiske have.

I den have blandt roserne og liljerne var der små børn. Bevægelige smukke elvere, lænket med sølvkæder til gyldne pløkke, vogtede de den have, og ringede samtidig klagende med deres stemmeklokker.

Lad os gå fri! Giv slip, smukke prinsesse Miguel! Lad os gå! Deres klager lød som musik. Og denne musik havde en behagelig virkning på prinsessen, og hun lo ofte af bønnerne fra sine små fanger.

Men deres klagende stemmer rørte ved folk, der gik forbi haven. Og de så ind i prinsessens mystiske have. Ah, det var ikke af glæde, at de dukkede op her! Med hver sådan tilsynekomst af en ubuden gæst løb vagterne ud, greb den besøgende og, på ordre fra prinsessen, kastede han ham i søen fra klippen

Og prinsesse Miguel lo kun som svar på de druknendes desperate råb og støn...

Selv nu kan jeg stadig ikke forstå, hvordan en sådan fortælling, så forfærdelig i det væsentlige, sådan en dyster og tung fortælling, kom ind i hovedet på min temmelig muntre tante! Heltinden i denne fortælling, prinsesse Miguel, var selvfølgelig en opfindelse af en sød, lidt blæsende, men meget venlig tante Musya. Ah, det gør ikke noget, lad alle tro, at dette eventyr er en fiktion, en fiktion og selve prinsessen Miguel, men hun, min vidunderlige prinsesse, har etableret sig solidt i mit påvirkelige hjerte ... Har hun nogensinde eksisteret eller ikke, hvad var min essens før, at det var, da jeg elskede hende, min smukke grusomme Miguel! Jeg så hende i en drøm, og mere end én gang så jeg hendes gyldne hår farven af ​​et modent øre, hendes dybgrønne øjne, som en skovpøl.

Det år var jeg seks år gammel. Jeg var allerede i gang med at ordne lagrene og med hjælp fra tante Musya skrev jeg klodsede, skæve og skæve breve i stedet for pinde. Og jeg forstod allerede skønheden. Naturens fantastiske skønhed: solen, skovene, blomsterne. Og mine øjne lyste op af glæde ved synet af et smukt billede eller en elegant illustration på siden af ​​et blad.

Tante Musya, far og bedstemor forsøgte fra min tidligste alder at udvikle en æstetisk smag i mig og henledte min opmærksomhed på, hvad andre børn gik forbi uden et spor.

Se, Lusenka, hvilken smuk solnedgang! Du ser, hvor vidunderligt den karminrøde sol synker ned i dammen! Se, se, nu er vandet blevet helt skarlagenrødt. Og de omkringliggende træer ser ud til at være i brand.

Jeg ser og syder af glæde. Faktisk, skarlagenrødt vand, skarlagenrøde træer og skarlagenrødt sol. Hvad er det smukke!

Y. Yakovlev Piger fra Vasilyevsky Island

Jeg er Valya Zaitseva fra Vasilievsky Island.

En hamster bor under min seng. Han vil fylde sine fulde kinder, i reserve, sidde på bagbenene og kigge med sorte knapper ... I går tæskede jeg en dreng. Hun gav ham en god brasen. Vi, Vasileostrovsky-piger, ved, hvordan vi står op for os selv, når det er nødvendigt ...

Det blæser altid her på Vasilievsky. Det regner. Våd sne falder. Oversvømmelser sker. Og vores ø flyder som et skib: til venstre er Neva, til højre er Nevka, foran er det åbne hav.

Jeg har en kæreste - Tanya Savicheva. Vi er naboer med hende. Hun er fra anden linje, bygning 13. Fire vinduer på første sal. Der er et bageri i nærheden, en petroleumsbutik i kælderen... Nu er der ingen butik, men i Tanino, da jeg endnu ikke var født, lugtede første sal altid af petroleum. Jeg fik at vide.

Tanya Savicheva var på samme alder som jeg er nu. Hun kunne være blevet voksen for længe siden, blive lærer, men hun forblev en pige for evigt ... Da min bedstemor sendte Tanya efter petroleum, var jeg der ikke. Og hun gik til Rumyantsev-haven med en anden kæreste. Men jeg ved alt om hende. Jeg fik at vide.

Hun var sangerinde. Altid sunget. Hun vilde fremsige Poesi, men hun faldt over Ord: Hun vilde snuble, og alle troede, at hun havde glemt det rigtige Ord. Min kæreste sang, fordi når du synger, stammer du ikke. Hun kunne ikke stamme, hun skulle blive lærer som Linda Avgustovna.

Hun har altid spillet lærer. Han tager et stort bedstemortørklæde på på skuldrene, folder hænderne med en lås og går fra hjørne til hjørne. "Børn, i dag vil vi lave en gentagelse med jer ..." Og så snubler han over et ord, rødmer og vender sig mod væggen, selvom der ikke er nogen i rummet.

De siger, at der er læger, der behandler stammen. Jeg ville finde dette. Vi, Vasileostrovsky-piger, vil finde hvem du vil! Men nu er lægen ikke længere nødvendig. Hun blev der... min veninde Tanya Savicheva. Hun blev ført fra det belejrede Leningrad til fastlandet, og vejen, kaldet Livets Vej, kunne ikke give Tanya liv.

Pigen døde af sult... Det er lige meget, hvorfor du dør - af sult eller af en kugle. Måske gør sult endnu mere ondt...

Jeg besluttede at finde livets vej. Jeg tog til Rzhevka, hvor denne vej begynder. Jeg gik to en halv kilometer - der var fyrene ved at bygge et monument over de børn, der døde i blokaden. Jeg ville også bygge.

Nogle voksne spurgte mig:

- Hvem er du?

- Jeg er Valya Zaitseva fra Vasilyevsky Island. Jeg vil også gerne bygge.

Jeg fik at vide:

- Det er forbudt! Kom med dit område.

Jeg gik ikke. Jeg kiggede mig omkring og så en baby, en haletudse. Jeg tog fat i den.

Kom han også med sit distrikt?

Han kom med sin bror.

Det kan du med din bror. Det er muligt med regionen. Men hvad med at være alene?

Jeg fortalte dem

"Ser du, jeg vil ikke bare bygge. Jeg vil bygge til min ven... Tanya Savicheva.

De himlede med øjnene. De troede ikke på det. De spurgte igen:

Er Tanya Savicheva din ven?

- Hvad er så specielt ved det? Vi er på samme alder. Begge er fra Vasilyevsky Island.

Men hun er ikke...

Hvilke dumme mennesker, og stadig voksne! Hvad betyder "nej", hvis vi er venner? Jeg bad dem forstå

- Vi har alt til fælles. Både gade og skole. Vi har en hamster. Han vil fylde hans kinder ...

Jeg lagde mærke til, at de ikke troede på mig. Og for at få dem til at tro, udbrød hun:

Vi har endda den samme håndskrift!

— Håndskrift? De var endnu mere overraskede.

- Og hvad? Håndskrift!

Pludselig blev de glade efter håndskriften:

- Det er rigtig godt! Dette er et rigtigt fund. Lad os tage med os.

- Jeg går ingen steder. Jeg vil bygge...

Du vil bygge! Du vil skrive til monumentet med Tanjas håndskrift.

"Jeg kan," sagde jeg enig. Bare jeg ikke har en blyant. Give?

Du vil skrive på beton. Skriv ikke på beton med en blyant.

Jeg har aldrig malet på beton. Jeg skrev på væggene, på fortovet, men de bragte mig til en betonfabrik og gav Tanya en dagbog - en notesbog med alfabetet: a, b, c ... Jeg har den samme bog. For fyrre kopek.

Jeg tog Tanyas dagbog og åbnede siden. Der stod der:

Jeg blev kold. Jeg ville give dem bogen og gå.

Men jeg er fra Vasileostrovskaya. Og hvis en vens storesøster døde, skulle jeg blive hos hende og ikke stikke af.

- Få din beton. Jeg vil skrive.

Kranen sænkede en kæmpe ramme med en tyk grå dej ved mine fødder. Jeg tog en tryllestav, satte mig på hug og begyndte at skrive. Betonen blæste koldt. Det var svært at skrive. Og de fortalte mig:

- Tag det roligt.

Jeg lavede fejl, glattede betonen med håndfladen og skrev igen.

Jeg gjorde det ikke godt.

- Tag det roligt. Skriv roligt.

Mens jeg skrev om Zhenya, døde min bedstemor.

Hvis du bare vil spise, er det ikke sult – spis en time senere.

Jeg prøvede at faste fra morgen til aften. Udholdt. Sult - når dag efter dag dit hoved, hænder, hjerte - alt, hvad du har, sulter. Først sultende, så døende.

Leka havde sit eget hjørne, indhegnet med skabe, hvor han tegnede.

Han tjente penge ved at tegne og studerede. Han var stille og kortsynet, bar briller og blev ved med at knirke med sin tegnepen. Jeg fik at vide.

Hvor døde han? Sandsynligvis i køkkenet, hvor "grydeovnen" røg med en lille svag motor, hvor de sov, spiste brød en gang om dagen. Et lille stykke, som en kur mod døden. Leka havde ikke nok medicin...

"Skriv," sagde de stille til mig.

I den nye ramme var betonen flydende, den kravlede hen over bogstaverne. Og ordet "død" forsvandt. Jeg gad ikke skrive det igen. Men de fortalte mig:

- Skriv, Valya Zaitseva, skriv.

Og jeg skrev igen - "døde."

Jeg er meget træt af at skrive ordet "død". Jeg vidste, at for hver side i dagbogen, blev Tanya Savicheva værre. Hun holdt op med at synge for længe siden og bemærkede ikke, at hun stammede. Hun spillede ikke længere lærer. Men hun gav ikke op – hun levede. Jeg fik at vide... Foråret er kommet. Træer blev grønne. Vi har mange træer på Vasilyevsky. Tanya tørrede op, frøs, blev tynd og let. Hendes hænder rystede og hendes øjne gjorde ondt af solen. Nazisterne dræbte halvdelen af ​​Tanya Savicheva, og måske mere end halvdelen. Men hendes mor var med hende, og Tanya holdt fast.

Hvorfor skriver du ikke? fortalte de mig stille og roligt. - Skriv, Valya Zaitseva, ellers hærder betonen.

I lang tid turde jeg ikke åbne siden med bogstavet "M". På denne side skrev Tanjas hånd: “Mor den 13. maj kl. 7.30.

morgenen 1942. Tanya skrev ikke ordet "død". Hun havde ikke kræfter til at skrive det ord.

Jeg greb min tryllestav hårdt og rørte ved betonen. Jeg kiggede ikke i dagbogen, men skrev udenad. Godt vi har den samme håndskrift.

Jeg skrev med al min magt. Betonen blev tyk, nærmest frossen. Han kravlede ikke længere på bogstaverne.

- Kan du skrive mere?

"Jeg skriver færdig," svarede jeg og vendte mig væk, så mine øjne ikke kunne se. Tanya Savicheva er trods alt min ... kæreste.

Tanya og jeg er på samme alder, vi Vasileostrovsky-piger ved, hvordan vi står op for os selv, når det er nødvendigt. Hvis hun ikke havde været fra Vasileostrovsky, fra Leningrad, ville hun ikke have holdt så længe. Men hun levede – så hun gav ikke op!

Åbnede side "C". Der var to ord: "Savichevs er døde."

Hun åbnede siden "U" - "Alle døde." Den sidste side i Tanya Savichevas dagbog var med bogstavet "O" - "Der er kun Tanya tilbage."

Og jeg forestillede mig, at det var mig, Valya Zaitseva, efterladt alene: uden mor, uden far, uden søster Lyulka. Sulten. Under beskydning.

I en tom lejlighed på anden linje. Jeg ville strege den sidste side over, men betonen hærdede, og staven knækkede.

Og pludselig spurgte jeg Tanya Savicheva til mig selv: "Hvorfor alene?

Og jeg? Du har en kæreste - Valya Zaitseva, din nabo fra Vasilyevsky Island. Vi tager med dig til Rumyantsev-haven, vi løber, og når vi keder os, tager jeg min bedstemors tørklæde med hjemmefra, og vi skal lege lærer Linda Augustovna. En hamster bor under min seng. Jeg giver dig den til din fødselsdag. Hører du, Tanya Savicheva?

Nogen lagde en hånd på min skulder og sagde:

- Lad os gå, Valya Zaitseva. Du har gjort, hvad der skal til. Tak skal du have.

Jeg forstår ikke, hvorfor de siger "tak" til mig. Jeg sagde:

- Jeg kommer i morgen ... uden mit distrikt. Kan?

"Kom uden et distrikt," sagde de til mig. — Kom.

Min veninde Tanya Savicheva skød ikke på nazisterne og var ikke partisanspejder. Hun boede bare i sin hjemby på den sværeste tid. Men måske kom nazisterne ikke ind i Leningrad, fordi Tanya Savicheva boede i det, og mange andre piger og drenge boede der, som forblev for evigt i deres tid. Og nutidens fyre er venner med dem, ligesom jeg er venner med Tanya.

Og de bliver kun venner med de levende.

Vladimir Zheleznyakov "Scarecrow"

En cirkel af deres ansigter blinkede foran mig, og jeg skyndte mig rundt i den, som et egern i et hjul.

Jeg burde stoppe og gå.

Drengene sprang på mig.

"For hendes ben! råbte Valka. - For benene! .."

De smed mig ned og tog fat i mine ben og arme. Jeg sparkede og rykkede af alle kræfter, men de bandt mig og slæbte mig ind i haven.

Iron Button og Shmakova slæbte billedet ud monteret på en lang pind. Dimka fulgte efter dem og stillede sig til side. Fugleskræmselet var i min kjole, med mine øjne, med munden op til ørerne. Benene var lavet af strømper fyldt med halm, blår og en slags fjer stak ud i stedet for hår. På min hals, altså på fugleskræmselet, dinglede en plakette med ordene: "Scarecrow er en forræder."

Lenka blev stille og på en eller anden måde forsvandt alt sammen.

Nikolai Nikolaevich indså, at grænsen for hendes historie og grænsen for hendes styrke var kommet.

"Og de hyggede sig omkring tøjdyret," sagde Lenka. - De sprang og lo:

"Wow, vores skønhed-ah-ah!"

"Jeg ventede!"

"Jeg regnede det ud! jeg fandt på! Shmakova sprang af glæde. "Lad Dimka sætte ild til ilden!"

Efter disse ord fra Shmakova holdt jeg helt op med at være bange. Jeg tænkte: hvis Dimka sætter ild, så dør jeg måske bare.

Og Valka på dette tidspunkt - han var den første til at få succes overalt - stak tøjdyret ned i jorden og hældte børstetræ rundt om det.

"Jeg har ingen tændstikker," sagde Dimka stille.

"Men jeg har!" Shaggy lagde tændstikkerne i Dimkas hånd og skubbede ham mod billedet.

Dimka stod tæt på billedet, hovedet bøjet lavt.

Jeg frøs - venter på sidste gang! Nå, jeg tænkte, at han nu ville se tilbage og sige: "Gunner, Lenka er ikke skyld i noget ... Det er alt sammen mig!"

"Sæt den i brand!" bestilte jernknappen.

Jeg kunne ikke holde det ud og skreg:

"Dimka! Ikke nødvendigt, Dimka-ah-ah-ah! .."

Og han stod stadig i nærheden af ​​tøjdyret – jeg kunne se hans ryg, han bøjede sig og virkede på en eller anden måde lille. Måske fordi fugleskræmselet sad på en lang pind. Kun han var lille og skrøbelig.

"Nå, Somov! sagde Iron Button. "Gå endelig til slutningen!"

Dimka faldt på knæ og sænkede hovedet så lavt, at kun hans skuldre stak ud, og hans hoved var slet ikke synligt. Det viste sig at være en slags hovedløs brandstifter. Han slog en tændstik, og en ildflamme voksede over hans skuldre. Så sprang han op og løb hastigt væk.

De trak mig tæt på bålet. Jeg holdt øje med ildens flammer. Bedstefar! Jeg mærkede da, hvordan denne ild greb mig, hvordan den brænder, bager og bider, skønt kun bølger af dens varme nåede mig.

Jeg skreg, jeg skreg så meget, at de slap mig ud af overraskelse.

Da de slap mig, skyndte jeg mig hen til ilden og begyndte at sprede den med mine fødder, tog fat i de brændende grene med mine hænder – jeg ville ikke have, at udstoppet dyr skulle brænde. Af en eller anden grund ville jeg virkelig ikke!

Dimka var den første, der kom til fornuft.

"Hvad, er du skør? Han tog fat i min arm og prøvede at trække mig væk fra ilden. - Det er en joke! Forstår du ikke vittigheder?"

Jeg blev stærk, besejrede ham let. Hun skubbede så hårdt, at han fløj på hovedet – kun hans hæle blinkede mod himlen. Og hun trak et fugleskræmsel ud af ilden og begyndte at vinke det over hovedet på hende og trådte på alle. Fugleskræmselet var allerede fanget i ilden, gnister fløj fra det i forskellige retninger, og de alle veg væk fra disse gnister i forskrækkelse.

De flygtede.

Og jeg snurrede så hurtigt og spredte dem, at jeg ikke kunne stoppe, før jeg faldt. Der var et fugleskræmsel ved siden af ​​mig. Den var brændt, sitrende i vinden og heraf som om den var i live.

Først lå jeg med lukkede øjne. Så mærkede hun, at hun lugtede af brænding, åbnede øjnene – fugleskræmselens kjole røg. Jeg klappede den ulmende søm med hånden og lænede mig tilbage på græsset.

Der var et knas af grene, vigende fodtrin, og stilheden faldt.

"Anne of Green Gables" af Lucy Maud Montgomery

Det var allerede ret lyst, da Anya vågnede og satte sig op i sengen og kiggede forvirret på vinduet, hvorigennem en strøm af glædeligt sollys strømmede ind, og bag hvilken noget hvidt og luftigt svajede mod den klare blå himmel.

Først kunne hun ikke huske, hvor hun var. Først følte hun en dejlig begejstring, som om der var sket noget meget behageligt, så kom et frygteligt minde, det var Grønne Gavle, men de ville ikke efterlade hende her, for hun er ikke en dreng!

Men det var morgen, og der stod et kirsebærtræ uden for vinduet, alt i blomst. Anya sprang ud af sengen og var med et enkelt hop ved vinduet. Så skubbede hun vinduesrammen op – karmen knirkede, som om den ikke var blevet åbnet i lang tid, hvilket den virkelig var – og knælede ned og kiggede ud i junimorgenen. Hendes øjne funklede af glæde. Åh, er det ikke vidunderligt? Er det ikke et dejligt sted? Hvis bare hun kunne blive her! Hun forestiller sig, hvad der er tilbage. Her er plads til fantasi.

Et stort kirsebærtræ voksede så tæt på vinduet, at dets grene rørte ved huset. Den var så tæt bestrøet med blomster, at ikke et eneste blad var synligt. På begge sider af huset strakte sig store haver, på den ene side - æble, på den anden - kirsebær, alle i blomst. Græsset under træerne så gult ud med blomstrende mælkebøtter. Et stykke væk i haven var syrenbuske synlige, alle i klaser af klare lilla blomster, og morgenbrisen førte deres svimlende søde aroma til Anyas vindue.

Bagved haven faldt grønne enge dækket af frodig kløver ned til en dal, hvor et vandløb løb og mange hvide birketræer voksede, deres slanke stammer hævede sig over en underskov, der antydede en vidunderlig hvile blandt bregner, moser og skovgræsser. På den anden side af dalen var en bakke, grøn og luftig med graner og graner. Der var et lille hul imellem dem, og gennem det kiggede husets grå mezzanin, som Anne havde set dagen før fra den anden side af Søen med Glitrende Vand.

Til venstre lå store lader og andre udhuse, og bag dem skrånende grønne marker ned til det funklende blå hav.

Anyas øjne, modtagelige for skønhed, bevægede sig langsomt fra det ene billede til det andet og absorberede grådigt alt, hvad der var foran hende. Den stakkel har set så mange grimme steder i sit liv. Men det, der nu blev afsløret for hende, oversteg hendes vildeste drømme.

Hun knælede og glemte alt i verden undtagen skønheden, der omgav hende, indtil hun rystede, da hun mærkede en hånd på sin skulder. Den lille drømmer hørte ikke Marilla komme ind.

"Det er tid til at klæde sig på," sagde Marilla kort.

Marilla vidste simpelthen ikke, hvordan hun skulle tale med dette barn, og denne uvidenhed, som hun selv ikke kunne lide, gjorde hende hård og beslutsom mod sin vilje.

Anya rejste sig med et dybt suk.

— Ah. er det ikke vidunderligt? spurgte hun og pegede med hånden på den smukke verden uden for vinduet.

"Ja, det er et stort træ," sagde Marilla, "og det blomstrer voldsomt, men selve kirsebærene er ikke gode - små og ormeagtige.

”Åh, jeg taler ikke kun om træet; selvfølgelig er den smuk ... ja, den er blændende smuk ... den blomstrer som om den er ekstrem vigtig for sig selv ... Men jeg mente alt: haven, og træerne, og åen og skovene - hele den store smukke verden. Føler du ikke, at du elsker hele verden en morgen som denne? Selv her kan jeg høre bækken grine i det fjerne. Har du nogensinde lagt mærke til, hvilke glædelige skabninger disse vandløb er? De griner altid. Selv om vinteren kan jeg høre deres latter fra under isen. Jeg er så glad for, at der er et vandløb her nær Green Gables. Måske tror du, det er ligegyldigt for mig, hvis du ikke vil efterlade mig her? Men det er det ikke. Det vil altid glæde mig at huske, at der er et vandløb nær Green Gables, selvom jeg aldrig ser det igen. Hvis der ikke var et vandløb her, ville jeg altid have en ubehagelig følelse af, at det skulle have været her. Denne morgen er jeg ikke midt i sorgen. Jeg er aldrig midt i sorgen om morgenen. Er det ikke vidunderligt, at der er en morgen? Men jeg er meget ked af det. Jeg forestillede mig bare, at du stadig har brug for mig, og at jeg vil blive her for evigt, for evigt. Det var en stor trøst at forestille sig det. Men det mest ubehagelige ved at forestille sig ting er, at der kommer et øjeblik, hvor man skal holde op med at forestille sig, og det er meget smertefuldt.

"Hellere klæd dig på, gå nedenunder, og tænk ikke på dine imaginære ting," sagde Marilla, så snart det lykkedes hende at få et ord ind. - Morgenmaden venter. Vask dit ansigt og red dit hår. Lad vinduet stå åbent og vend sengen rundt for at lade den lufte ud. Og skynd dig, tak.

Anya kunne åbenbart handle hurtigt, når det var påkrævet, for efter ti minutter kom hun nedenunder, pænt påklædt, håret kæmmet og flettet, ansigtet vasket; hendes sjæl var fyldt med den behagelige bevidsthed om, at hun havde opfyldt alle Marillas krav. Retfærdigvis skal det dog bemærkes, at hun stadig har glemt at åbne sengen for udluftning.

"Jeg er meget sulten i dag," meddelte hun og gled ind i den stol, Marilla påpegede over for hende. "Verden ser ikke længere ud til at være så dyster en ørken, som den var i aftes. Jeg er så glad for, at morgenen er solrig. Men jeg elsker også regnfulde morgener. Hver morgen er interessant, ikke? Det vides ikke, hvad der venter os denne dag, og der er så meget plads til fantasi. Men jeg er glad for, at der i dag ikke er regn, for det er lettere ikke at miste modet og udholde skæbnens omskiftelser på en solskinsdag. Jeg føler, at jeg har meget at holde ud i dag. Det er meget nemt at læse om andre menneskers ulykker og forestille sig, at vi heroisk kunne overvinde dem, men det er ikke så nemt, når man faktisk skal se dem i øjnene, vel?

"For guds skyld, hold tungen i munden," sagde Marilla. En lille pige burde ikke tale så meget.

Efter denne bemærkning var Anne helt stille, så lydigt, at hendes fortsatte tavshed begyndte at irritere Marilla noget, som noget ikke helt naturligt. Matthew var også tavs - men det var i det mindste naturligt - så morgenmaden gik helt stille.

Da det nærmede sig sin afslutning, blev Anya mere og mere distraheret. Hun spiste mekanisk, og hendes store øjne stirrede støt, useende på himlen uden for vinduet. Dette irriterede Marilla endnu mere. Hun havde en ubehagelig følelse af, at mens kroppen af ​​dette mærkelige barn var ved bordet, svævede hans ånd på fantasiens vinger i et eller andet transcendentalt land. Hvem vil have sådan et barn i huset?

Og dog, hvad der var mest uforståeligt, Matthew ville forlade hende! Marilla følte, at han ville have det i morges lige så meget, som han havde i går aftes, og at han ville have det mere. Det var hans sædvanlige måde at få noget fadæse ind i hovedet og klynge sig til det med en forbløffende tavs vedholdenhed - en vedholdenhed ti gange mere kraftfuld og effektiv gennem stilhed, end hvis han talte om sit ønske fra morgen til aften.

Da morgenmaden var overstået, kom Anya ud af sin drømmeri og tilbød at vaske op.

— Ved du, hvordan man vasker op ordentligt? spurgte Marilla vantro.

- Ret godt. Jeg er faktisk bedre til at passe børn. Jeg har meget erfaring i denne branche. Ærgerligt, at du ikke har børn her, som jeg kan tage mig af.

»Men jeg vil ikke have flere børn her end i øjeblikket. Du alene er nok problemer. Jeg aner ikke, hvad jeg skal stille op med dig. Matthew er så sjov.

"Han virkede meget rar for mig," sagde Anya bebrejdende. - Han er meget venlig og havde overhovedet ikke noget imod det, uanset hvor meget jeg sagde - han så ud til at kunne lide det. Jeg følte en beslægtet ånd i ham, så snart jeg så ham.

"I er begge sære, hvis det er det, du mener med beslægtede ånder," fnyste Marilla. - Okay, du kan vaske op. Spar ikke på varmt vand og tør grundigt. Jeg har en masse arbejde at lave her til morgen, fordi jeg skal til White Sands om eftermiddagen for at se Mrs. Spencer. Du kommer med mig, og der bestemmer vi, hvad vi skal gøre med dig. Når du er færdig med opvasken, så gå ovenpå og red sengen.

Anne vaskede op ret hurtigt og omhyggeligt, hvilket ikke gik ubemærket hen af ​​Marilla. Så redede hun sengen, men med mindre held, for hun havde aldrig lært kunsten at bryde med fjersenge. Men alligevel var sengen rede, og Marilla sagde, for at komme af med pigen for en stund, at hun ville give hende lov til at gå ind i haven og lege der indtil aftensmaden.

Anya skyndte sig hen til døren med et livligt ansigt og skinnende øjne. Men på selve tærsklen standsede hun pludselig, vendte sig skarpt tilbage og satte sig ved bordet, glædesudtrykket forsvandt fra hendes ansigt, som om det var blæst væk af vinden.

"Nå, hvad skete der ellers?" spurgte Marilla.

"Jeg tør ikke gå ud," sagde Anya i tonen som en martyr, der giver afkald på alle jordiske glæder. "Hvis jeg ikke kan blive her, burde jeg ikke forelske mig i Green Gables. Og hvis jeg går ud og stifter bekendtskab med alle disse træer, blomster og en have og et vandløb, kan jeg ikke lade være med at elske dem. Det er allerede hårdt for min sjæl, og jeg ønsker ikke, at det skal blive endnu sværere. Jeg vil så gerne ud - alt ser ud til at kalde mig: "Anya, Anya, kom ud til os! Anya, Anya, vi vil lege med dig!" - men det er bedre at lade være. Du bør ikke forelske dig i noget, som du vil være afskåret fra for altid, vel? Og det er så svært at modstå og ikke blive forelsket, ikke? Derfor blev jeg så glad, da jeg troede, jeg ville blive her. Jeg troede, der var så meget at elske her, og intet ville stoppe mig. Men den korte drøm var forbi. Nu har jeg affundet mig med min skæbne, så jeg må hellere lade være med at gå ud. Ellers er jeg bange for, at jeg ikke kan forliges med ham igen. Hvad er navnet på denne blomst i en krukke i vindueskarmen, fortæl mig venligst?

- Det er en geranium.

– Åh, jeg mener ikke det navn. Jeg mener det navn du gav hende. Gav du hende et navn? Kan jeg så gøre det? Må jeg kalde hende... åh, lad mig tænke... Darling vil gøre... må jeg kalde hende Darling, mens jeg er her? Åh, lad mig kalde hende det!

”For guds skyld, jeg er ligeglad. Men hvad er meningen med at navngive en geranium?

— Åh, jeg elsker ting at have navne, selvom det bare er pelargonier. Dette gør dem mere menneskelignende. Hvordan ved du, at du ikke sårer en geraniums følelser, når du bare kalder den "pelargonie" og intet andet? Du ville ikke kunne lide det, hvis du altid bare blev kaldt en kvinde. Ja, jeg vil kalde hende skat. Jeg gav et navn i morges til dette kirsebær under mit soveværelsesvindue. Jeg kaldte hende Snedronningen, fordi hun er så hvid. Det blomstrer selvfølgelig ikke altid, men det kan man jo altid forestille sig, ikke?

"Jeg har aldrig set eller hørt noget lignende i mit liv," mumlede Marilla, da hun flygtede til kælderen efter kartofler. "Hun er virkelig interessant, som Matthew siger. Jeg kan allerede mærke, at jeg er interesseret i, hvad hun ellers vil sige. Hun fortryller også mig. Og hun har allerede sluppet dem løs på Matthew. Dette blik, som han gav mig, da han gik, udtrykte igen alt, hvad han talte om og hentydede til i går. Det ville være bedre, hvis han var som andre mænd og talte åbent om alt. Så ville det være muligt at svare og overbevise ham. Men hvad gør man med en mand, der kun ser ud?

Da Marilla vendte tilbage fra sin pilgrimsrejse til kælderen, fandt hun Anne igen i en drømmeri. Pigen sad med hagen hvilende på hænderne og blikket rettet mod himlen. Så Marilla forlod hende, indtil aftensmaden dukkede op på bordet.

"Må jeg tage hoppen og cabriolet efter middagen, Matthew?" spurgte Marilla.

Matthew nikkede og så trist på Anya. Marilla fangede dette blik og sagde tørt:

"Jeg tager til White Sands og ordner det her. Jeg tager Anya med mig, så fru Spencer kan sende hende tilbage til Nova Scotia med det samme. Jeg vil efterlade dig noget te på komfuret og komme hjem i tide til malkningen.

Igen sagde Matthew intet. Marilla følte, at hun spildte sine ord. Intet er mere irriterende end en mand der ikke svarer... undtagen en kvinde der ikke svarer.

Til det aftalte tidspunkt slog Matthew sig op i bugten, og Marilla og Anne kom ind i cabriolet. Matthæus åbnede gårdens porte for dem, og da de langsomt kørte forbi, sagde han højt til ingen, så det ud til, at han henvendte sig:

"Der var en fyr her i morges, Jerry Buot fra Creek, og jeg fortalte ham, at jeg ville ansætte ham til sommer.

Marilla svarede ikke, men piskede den uheldige syre med en sådan kraft, at den fede hoppe, der ikke var vant til en sådan behandling, galoperede forarget. Da cabrioletten trillede langs den høje vej, vendte Marilla sig og så, at den utålelige Matthew lænede sig op ad porten og så sørgmodigt efter dem.

Sergey Kutsko

ULVE

Landsbylivet er så indrettet, at hvis du ikke går ud i skoven før middag, ikke går en tur gennem velkendte svampe- og bærsteder, så er der ikke noget at løbe om aftenen, alt vil gemme sig.

Det samme gjorde en pige. Solen er lige stået op til toppen af ​​grantræerne, og i hænderne er allerede en fuld kurv, vandret langt, men hvilke svampe! Med taknemmelighed så hun sig omkring og skulle lige til at gå, da de fjerne buske pludselig rystede og et udyr kom ud i lysningen, dets øjne fulgte ihærdigt pigeskikkelsen.

– Åh, hund! - hun sagde.

Køer græssede et sted i nærheden, og deres bekendtskab i skoven med en hyrdehund var ikke en stor overraskelse for dem. Men mødet med endnu et par dyreøjne fik mig til at døs...

"Ulve," en tanke lynede, "vejen er ikke langt, at løbe ..." Ja, kræfterne forsvandt, kurven faldt uvilkårligt ud af mine hænder, mine ben blev vatterede og frække.

- Mor! - dette pludselige Skrig standsede Flokken, som allerede var naaet midt i Lysningen. - Folk, hjælp! - tre gange fejet over skoven.

Som hyrderne senere sagde: "Vi hørte skrig, vi troede, at børnene legede ..." Dette er fem kilometer fra landsbyen, i skoven!

Ulvene nærmede sig langsomt, hun-ulven gik foran. Det sker med disse dyr - ulven bliver hovedet af flokken. Kun hendes øjne var ikke så voldsomme, som de var nysgerrige. De lod til at spørge: "Nå, mand? Hvad vil du nu gøre, når der ikke er våben i dine hænder, og dine slægtninge ikke er i nærheden?”

Pigen faldt på knæ, dækkede sine øjne med hænderne og græd. Pludselig kom tanken om bøn til hende, som om noget rørte sig i hendes sjæl, som om hendes bedstemors ord, husket fra barndommen, genopstod: "Spørg Guds Moder! ”

Pigen huskede ikke ordene i bønnen. Hun underskrev sig selv med korsets tegn og spurgte Guds Moder, ligesom sin mor, i det sidste håb om forbøn og frelse.

Da hun åbnede øjnene, gik ulvene uden om buskene og gik ind i skoven. Langsomt foran, med hovedet nedad, gik en hun-ulv.

Boris Ganago

BREV TIL GUD

Dette skete i slutningen af ​​det 19. århundrede.

Petersborg. Juleaften. En kold, gennemtrængende vind blæser fra bugten. Kaster fin stikkende sne. Hestehovene klaprer langs brostensbelægningen, dørene til butikker smækker - de sidste indkøb inden ferien er ved at blive gjort. Alle har travlt med at komme hjem hurtigst muligt.

Kun en lille dreng vandrer langsomt langs den snedækkede gade. Nu og da tager han sine kolde, røde hænder frem fra lommerne på sin lurvede frakke og prøver at varme dem med åndedrættet. Så propper han dem dybere ned i lommerne igen og går videre. Her stopper han ved bagervinduet og ser på kringlerne og bagels, der er udstillet bag glasset.

Døren til butikken åbnede sig og lukkede endnu en kunde ud, og duften af ​​friskbagt brød fløj ud af den. Drengen slugte krampagtigt, stampede med fødderne og vandrede videre.

Twilight falder umærkeligt. Der bliver færre og færre forbipasserende. Drengen standser ved bygningen, i hvis vinduer lyset er tændt, og rejser sig på tæer og prøver at kigge ind. Langsomt åbner han døren.

Den gamle ekspedient kom for sent på arbejde i dag. Han har ingen steder at skynde sig. Han har boet alene længe og på ferier mærker han sin ensomhed særligt akut. Ekspedienten sad og tænkte bittert, at han ikke havde nogen at fejre jul med, ingen at give gaver til. På dette tidspunkt åbnede døren sig. Den gamle mand så op og så drengen.

"Onkel, onkel, jeg skal skrive et brev!" drengen talte hurtigt.

- Har du nogen penge? spurgte ekspedienten strengt.

Drengen, der pillede med sin hat, trådte et skridt tilbage. Og så huskede den enlige ekspedient, at det i dag var juleaften, og at han så gerne ville give nogen en gave. Han tog et blankt ark papir frem, dyppede sin kuglepen i blæk og skrev: "Petersburg. 6 januar. Hr..."

- Hvad er Herrens navn?

"Det er ikke Herren," mumlede drengen, men han troede stadig ikke helt på sit held.

Åh, er det en dame? spurgte ekspedienten smilende.

Nej nej! drengen talte hurtigt.

Så hvem vil du skrive et brev til? den gamle mand var overrasket

— Jesus.

Hvordan vover du at gøre grin med en gammel mand? - ekspedienten var indigneret og ville vise drengen hen til døren. Men så så jeg tårer i øjnene på barnet og huskede, at i dag er det juleaften. Han skammede sig over sin vrede, og med en varm stemme spurgte han:

Hvad vil du skrive til Jesus?

— Min mor har altid lært mig at bede Gud om hjælp, når det er svært. Hun sagde, at Guds navn er Jesus Kristus. Drengen gik tættere på ekspedienten og fortsatte: "Men i går faldt hun i søvn, og jeg kan ikke vække hende." Der er ikke engang brød derhjemme, jeg er så sulten,” han tørrede tårerne, der var kommet i øjnene, med håndfladen.

Hvordan vækkede du hende? spurgte den gamle mand og rejste sig fra sit skrivebord.

- Jeg kyssede hende.

- Trækker hun vejret?

- Hvad er du, onkel, trækker de vejret i en drøm?

"Jesus Kristus har allerede modtaget dit brev," sagde den gamle mand og omfavnede drengen ved skuldrene. "Han bad mig tage mig af dig, og han tog din mor til sig.

Den gamle kontorist tænkte: ”Min mor, på vej til en anden verden, sagde du til mig at være et godt menneske og en from kristen. Jeg har glemt din ordre, men nu skal du ikke skamme dig over mig.”

Boris Ganago

DET TALTE ORD

I udkanten af ​​storbyen stod et gammelt hus med have. De blev bevogtet af en pålidelig vagtmand - den smarte hund Uranus. Han gøede aldrig forgæves ad nogen, iagttog vagtsomt fremmede, glædede sig over sine ejere.

Men dette hus blev revet ned. Dens indbyggere blev tilbudt en komfortabel lejlighed, og så opstod spørgsmålet - hvad skal man gøre med en hyrde? Som vægter havde de ikke længere brug for Uranus, og blev kun en byrde. I flere dage var der voldsomme stridigheder om hundens skæbne. Gennem det åbne vindue fra huset til vagtgården fløj barnebarnets klagende hulken og farfaderens truende råb ofte.

Hvad forstod Uranus af de ord, han hørte? Hvem ved...

Kun svigerdatteren og barnebarnet, som bragte ham mad, bemærkede, at hundens skål forblev urørt i mere end et døgn. Uranus spiste ikke de følgende dage, uanset hvordan han blev overtalt. Han logrede ikke længere med halen, når han nærmede sig, og så endda væk, som om han ikke længere ville se på de mennesker, der forrådte ham.

Svigerdatteren, som ventede en arving eller arving, foreslog:

- Er Uranus ikke syg? Ejeren i hans hjerter kastede:

"Det ville være bedre, hvis hunden døde af sig selv." Så skulle du ikke skyde.

Bruden rystede.

Uranus så på højttaleren med et blik, som ejeren ikke kunne glemme i lang tid.

Barnebarnet fik overtalt naboens dyrlæge til at se på hans kæledyr. Men dyrlægen fandt ingen sygdom, sagde kun eftertænksomt:

"Måske længtes han efter noget... Uranus døde hurtigt, indtil sin død, og bevægede lidt halen kun til sin svigerdatter og barnebarn, som besøgte ham.

Og om natten huskede ejeren ofte Uranus' udseende, som trofast havde tjent ham i så mange år. Den gamle mand fortrød allerede de grusomme ord, der havde dræbt hunden.

Men er det muligt at vende tilbage, hvad der blev sagt?

Og hvem ved, hvordan den lød ondskab sårede barnebarnet, bundet til sin firbenede ven?

Og hvem ved, hvordan det, der spreder sig rundt i verden som en radiobølge, vil påvirke de ufødte børns sjæle, fremtidige generationer?

Ord lever, ord dør ikke...

I en gammel bog stod der: en piges far døde. Pigen savnede ham. Han var altid venlig mod hende. Hun manglede denne varme.

Engang drømte far om hende og sagde: nu skal du være kærlig med mennesker. Hvert venligt ord tjener evigheden.

Boris Ganago

MASHENKA

julehistorie

En gang for mange år siden blev pigen Masha forvekslet med en engel. Det skete sådan her.

En fattig familie havde tre børn. Deres far døde, deres mor arbejdede, hvor hun kunne, og blev derefter syg. Der var ikke en krumme tilbage i huset, men der var så meget at spise. Hvad skal man gøre?

Mor gik ud på gaden og begyndte at tigge, men folk, der ikke lagde mærke til hende, gik forbi. Julenat nærmede sig, og kvindens ord: ”Jeg beder ikke for mig selv, for mine børn ... for Guds skyld! ” druknede i før-feriens travlhed.

I desperation gik hun ind i kirken og begyndte at bede Kristus selv om hjælp. Hvem var der ellers at spørge?

Her, ved Frelserens ikon, så Masha en kvinde knæle. Hendes ansigt var fyldt med tårer. Pigen havde aldrig set en sådan lidelse før.

Masha havde et fantastisk hjerte. Når de var glade i nærheden, og hun ville hoppe af lykke. Men hvis nogen kom til skade, kunne hun ikke gå forbi og spurgte:

Hvad er der galt? Hvorfor græder du? Og en andens smerte trængte ind i hendes hjerte. Og nu lænede hun sig mod kvinden:

Har du sorg?

Og da hun delte sin ulykke med hende, forestillede Masha, som aldrig havde oplevet en følelse af sult i sit liv, sig tre ensomme babyer, som ikke havde set mad i lang tid. Uden at tænke over rakte hun kvinden fem rubler. Det var alle hendes penge.

På det tidspunkt var der tale om et betydeligt beløb, og kvindens ansigt lyste op.

Hvor er dit hus? - spurgte Masha i afskeden. Hun var overrasket over at høre, at en fattig familie bor i en nærliggende kælder. Pigen forstod ikke, hvordan det var muligt at bo i kælderen, men hun vidste bestemt, hvad hun skulle lave denne juleaften.

Glad mor, som på vinger, fløj hjem. Hun købte mad i en nærliggende butik, og børnene hilste glad på hende.

Snart brændte komfuret og samovaren kogte. Børnene varmede op, blev mætte og blev stille. Et bord dækket med mad var en uventet ferie for dem, nærmest et mirakel.

Men så spurgte Nadia, den mindste:

Mor, er det rigtigt, at Gud på juledag sender en engel til børnene, og han giver dem mange, mange gaver?

Mor vidste godt, at de ikke havde nogen at forvente gaver fra. Tak Gud for det, han allerede har givet dem: alle er mætte og varme. Men babyer er babyer. De ville så gerne have et træ til juleferien, det samme som alle de andre børns. Hvad kunne hun, stakkel, fortælle dem? Ødelægge et barns tro?

Børnene kiggede forsigtigt på hende og ventede på svar. Og min mor bekræftede:

Det er sandt. Men englen kommer kun til dem, der tror på Gud af hele deres hjerte og beder til ham af hele deres hjerte.

Og jeg tror på Gud af hele mit hjerte og beder til ham af hele mit hjerte, - Nadia trak sig ikke tilbage. - Må han sende os sin engel.

Mor vidste ikke, hvad hun skulle sige. Stilheden sænkede sig i lokalet, kun stokkene knitrede i ovnen. Og pludselig bankede det på. Børnene rystede, og mor krydsede sig og åbnede døren med skælvende hånd.

På tærsklen stod en lille lyshåret pige Masha, og bag hende - en skægget mand med et juletræ i hænderne.

Glædelig jul! - Masha lykønskede ejerne med glæde. Børnene frøs.

Mens den skæggede mand var ved at sætte juletræet op, kom Barnepigebilen ind i lokalet med en stor kurv, hvorfra gaver straks begyndte at dukke op. Børnene kunne ikke tro deres egne øjne. Men hverken de eller mor havde mistanke om, at pigen havde givet dem sit juletræ og sine gaver.

Og da de uventede gæster gik, spurgte Nadia:

Var denne pige en engel?

Boris Ganago

TILBAGE TIL LIVET

Baseret på historien af ​​A. Dobrovolsky "Seryozha"

Normalt var brødrenes senge side om side. Men da Seryozha blev syg med lungebetændelse, blev Sasha flyttet til et andet værelse og fik forbud mod at forstyrre babyen. De bad kun om at bede for lillebror, som fik det værre og værre.

En aften kiggede Sasha ind på sygestuen. Seryozha lå med åbenhed, så ingenting og trak vejret næsten ikke. Forskrækket skyndte drengen sig til kontoret, hvorfra hans forældres stemmer kunne høres. Døren stod på klem, og Sasha hørte sin mor græde sige, at Seryozha var døende. Far svarede med smerte i stemmen:

- Hvorfor græde nu? Han kan ikke længere reddes...

I rædsel skyndte Sasha sig ind i sin søsters værelse. Der var ingen der, og med hulken faldt han på knæ foran ikonet af Guds Moder, som hang på væggen. Gennem hulkene brød ordene igennem:

- Herre, Herre, sørg for, at Seryozha ikke dør!

Sashas ansigt var fyldt med tårer. Alt omkring var sløret, som i en tåge. Drengen så kun Guds Moders ansigt foran sig. Fornemmelsen af ​​tid er væk.

- Herre, du kan gøre alt, redde Serezha!

Det er allerede ret mørkt. Udmattet rejste Sasha sig op med liget og tændte bordlampen. Evangeliet lå foran hende. Drengen vendte flere sider, og pludselig faldt hans øjne på stregen: "Gå, og som du troede, lad det være for dig ..."

Som om han havde hørt en ordre, gik han til Se-rezha. Ved sengen af ​​sin elskede bror sad mor tavs. Hun gav et tegn: "Lav ikke larm, Seryozha faldt i søvn."

Ingen ord blev sagt, men dette tegn var som en stråle af håb. Han faldt i søvn - det betyder, at han er i live, så han vil leve!

Tre dage senere kunne Seryozha allerede sidde op i sengen, og børnene fik lov til at besøge ham. De medbragte brors yndlingslegetøj, en fæstning og huse, som han klippede og limede før sin sygdom - alt, hvad der kunne glæde barnet. Lillesøsteren med en stor dukke stod i nærheden af ​​Seryozha, og Sasha, frydende, fotograferede dem.

Det var øjeblikke af ægte lykke.

Boris Ganago

DIT BARN

En kylling faldt ud af reden - meget lille, hjælpeløs, selv vingerne er endnu ikke vokset. Han kan ikke gøre noget, han knirker kun og åbner sit næb - han beder om mad.

Fyrene tog den og bragte den ind i huset. De byggede en rede til ham af græs og kviste. Vova fodrede babyen, og Ira gav vand at drikke og tog ud i solen.

Snart blev kyllingen stærkere, og i stedet for en fnug begyndte der at vokse fjer i den. Fyrene fandt et gammelt fuglebur på loftet og lagde deres kæledyr i det for pålidelighed - katten begyndte at se meget udtryksfuldt på ham. Han var på vagt ved døren dagen lang og ventede på det rette øjeblik. Og uanset hvor meget hans børn kørte, tog han ikke øjnene fra kyllingen.

Sommeren er fløjet afsted. Kyllingen foran børnene voksede op og begyndte at flyve rundt i buret. Og snart blev han trang i det. Da buret blev taget ud på gaden, kæmpede han mod tremmerne og bad om at blive løsladt. Så fyrene besluttede at frigive deres kæledyr. Selvfølgelig var det synd for dem at skille sig af med ham, men de kunne ikke fratage friheden for en, der var skabt til flugt.

En solrig morgen sagde børnene farvel til deres kæledyr, tog buret ud i gården og åbnede det. Ungen sprang ud på græsset og så tilbage på sine venner.

I det øjeblik dukkede en kat op. Gemte sig i buskene gjorde han sig klar til at hoppe, skyndte sig, men ... Kyllingen fløj højt, højt ...

Den hellige ældste Johannes af Kronstadt sammenlignede vores sjæl med en fugl. For hver sjæl, fjenden jager, ønsker at fange. Når alt kommer til alt, er den menneskelige sjæl i første omgang, ligesom en spæd kylling, hjælpeløs, ude af stand til at flyve. Hvordan kan vi bevare det, hvordan kan vi dyrke det, så det ikke knækker på skarpe sten, ikke falder i nettet på en fanger?

Herren skabte et frelsende hegn, bag hvilket vores sjæl vokser og styrker - Guds hus, den hellige kirke. I den lærer sjælen at flyve højt, højt, til himlen. Og hun kender dér en så lys glæde, at hun ikke er bange for noget jordisk net.

Boris Ganago

SPEJL

Prik, prik, komma,

Minus, ansigtet er skævt.

Pind, pind, agurk -

Her kommer manden.

Med dette rim afsluttede Nadia tegningen. Da hun frygtede, at de ikke ville forstå hende, skrev hun under: "Det er mig." Hun undersøgte omhyggeligt sin skabelse og besluttede, at der manglede noget i den.

Den unge kunstner gik hen til spejlet og begyndte at se på sig selv: hvad skal der ellers færdiggøres, så nogen kan forstå, hvem der er afbildet i portrættet?

Nadia elskede at klæde sig ud og snurre foran et stort spejl, prøvede forskellige frisurer. Denne gang prøvede pigen sin mors hat med et slør.

Hun ville se mystisk og romantisk ud, som langbenede piger, der viser mode på tv. Nadia præsenterede sig selv som voksen, kastede et sløvt blik i spejlet og forsøgte at gå med en modemodels gang. Det blev ikke særlig kønt, og da hun stoppede brat, gled hatten ned ad næsen på hende.

Godt, ingen så hende i det øjeblik. Det ville være et grin! Generelt kunne hun slet ikke lide at være modemodel.

Pigen tog hatten af, og så faldt hendes øjne på bedstemors hat. Ude af stand til at modstå prøvede hun det. Og hun frøs og gjorde en fantastisk opdagelse: Som to ærter i en bælg lignede hun sin bedstemor. Hun havde ingen rynker endnu. Till.

Nu vidste Nadia, hvad hun ville blive om mange år. Sandt nok forekom denne fremtid hende meget langt væk ...

Det blev klart for Nadia, hvorfor hendes bedstemor elsker hende så højt, hvorfor hun ser på hendes løjer med øm tristhed og sukker skjult.

Der var trin. Nadya tog skyndsomt sin kasket på igen og løb hen til døren. På tærsklen mødte hun ... sig selv, bare ikke så spøjs. Men øjnene var nøjagtig de samme: barnligt overraskede og glade.

Nadenka krammede sit fremtidige jeg og spurgte stille:

Bedstemor, er det sandt, at du var mig som barn?

Bedstemor tav et øjeblik, smilede så mystisk og tog et gammelt album fra hylden. Hun vendte et par sider om og viste et fotografi af en lille pige, der lignede Nadia meget.

Det var, hvad jeg var.

Åh, du ligner virkelig mig! - udbrød barnebarnet henrykt.

Eller måske ligner du mig? - kneb snævert øjnene sammen, spurgte bedstemoderen.

Det er lige meget, hvem der ligner hvem. Det vigtigste er det samme, - babyen indrømmede ikke.

Er det ikke vigtigt? Og se hvordan jeg så ud...

Og bedstemoderen begyndte at bladre i albummet. Der var bare ingen ansigter. Og hvilke ansigter! Og hver var smuk på sin egen måde. Fred, værdighed og varme, udstrålet af dem, tiltrak øjet. Nadia lagde mærke til, at de alle sammen - små børn og gråhårede gamle mænd, unge damer og smarte militærmænd - lignede hinanden lidt ... og hende.

Fortæl mig om dem, spurgte pigen.

Bedstemor pressede sit blod til sig selv, og en historie om deres familie, der kom fra gamle århundreder, begyndte at strømme.

Tiden for tegnefilm var allerede kommet, men pigen ville ikke se dem. Hun opdagede noget fantastisk, der var længe siden, men som bor i hende.

Kender du dine bedstefædres, oldefædres, din families historie? Måske er denne historie dit spejl?

Boris Ganago

PAPEGØJE

Petya vandrede rundt i huset. Alle spil er kedelige. Så gav min mor ordre om at gå til butikken og foreslog også:

Vores nabo, Maria Nikolaevna, brækkede benet. Hun har ingen til at købe brød. Bevæger sig næsten ikke rundt i lokalet. Lad mig ringe og høre om hun mangler noget at købe.

Moster Masha var glad for opkaldet. Og da drengen bragte hende en hel pose dagligvarer, vidste hun ikke, hvordan hun skulle takke ham. Af en eller anden grund viste hun Petya et tomt bur, som en papegøje for nylig havde boet i. Det var hendes ven. Tante Masha så efter ham, delte sine tanker, og han tog den og fløj væk. Nu har hun ingen at sige et ord til, ingen at tage sig af. Hvad er livet, hvis der ikke er nogen at tage sig af?

Petya kiggede på det tomme bur, på krykkerne, forestillede sig, hvordan tante Mania tumlede rundt i den tomme lejlighed, og en uventet tanke kom ind i hans hoved. Faktum er, at han længe havde sparet de penge op, som han fik til legetøj. Fandt ikke noget passende. Og nu denne mærkelige tanke - at købe en papegøje til tante Masha.

Da hun sagde farvel, løb Petya ud på gaden. Han ville hen til dyrehandelen, hvor han engang havde set forskellige papegøjer. Men nu så han på dem gennem tante Mashas øjne. Hvem ville hun være venner med? Måske passer denne her, måske denne?

Petya besluttede at spørge sin nabo om flygtningen. Dagen efter fortalte han sin mor:

Ring til tante Masha... Måske har hun brug for noget?

Mor frøs endda og pressede sin søn til sig og hviskede:

Så du bliver en mand ... Petya blev fornærmet:

Var jeg ikke et menneske før?

Det var der selvfølgelig,” smilede min mor. "Først nu er din sjæl også vågnet op... Gudskelov!"

Hvad er en sjæl? drengen var bekymret.

Dette er evnen til at elske.

Moderen kiggede spørgende på sin søn.

Måske ringe til dig selv?

Petya var flov. Mor tog telefonen: Maria Nikolaevna, undskyld, Petya har et spørgsmål til dig. Jeg giver ham telefonen nu.

Der var ingen steder at tage hen, og Petya mumlede forlegent:

Tante Masha, kan du købe noget?

Hvad der skete i den anden ende af ledningen, forstod Petya ikke, kun naboen svarede med en usædvanlig stemme. Hun takkede ham og bad om at få mælk med, hvis han gik i butikken. Hun har ikke brug for andet. Tak igen.

Da Petya ringede til hendes lejlighed, hørte han det hastige klap fra krykker. Tante Masha ønskede ikke at få ham til at vente ekstra sekunder.

Mens naboen ledte efter penge, begyndte drengen, som ved et tilfælde, at spørge hende om den forsvundne papegøje. Tante Masha fortalte villigt om farven og adfærden ...

Der var flere papegøjer af denne farve i dyrebutikken. Petya valgte i lang tid. Da han bragte sin gave til tante Masha, så ... påtager jeg mig ikke at beskrive, hvad der derefter skete.