Historien om en lille pige på taffy. Taffy historier

Zoinka Milgau viste et stort talent for litteratur, mens hun stadig var på instituttet.

Engang beskrev hun Jomfruen af ​​Orleans' lidelser i så levende farver i en tysk version, at læreren blev fuld af begejstring og ikke kunne komme til undervisningen næste dag.

Så fulgte en ny triumf, som for altid styrkede den bedste institutdigterindes herlighed for Zoya. Hun opnåede denne ære ved at skrive et storslået digt ved administratorens ankomst, som begyndte med ordene:

Endelig er vores tid kommet

Og vi så dit ansigt iblandt os...

Da Zoinka dimitterede fra instituttet, spurgte hendes mor hende:

Hvad skal vi gøre nu? En ung pige skal forbedre sig enten i musik eller i tegning.

Zoinka kiggede overrasket på sin mor og svarede enkelt:

Hvorfor skal jeg tegne, når jeg er forfatter.

Og samme dag satte hun sig til en roman.

Hun skrev meget flittigt i en hel måned, men det var trods alt ikke en roman, der kom ud, men en historie, som hun selv ikke var lidt overrasket over.

Temaet var det mest originale: en ung pige blev forelsket i en ung mand og giftede sig med ham. Denne ting blev kaldt "Sfinxens hieroglyffer".

Den unge pige blev gift på omkring den tiende side af et ark skrivepapir af almindelig størrelse, og Zoya vidste bestemt ikke, hvad hun skulle gøre med hende næste gang. Jeg tænkte i tre dage og tilskrev epilogen:

"I tidens løb fik Eliza to børn, og hun så ud til at være glad."

Zoinka tænkte sig om i yderligere to dage, omskrev derefter alt rent og tog det med til redaktøren.

Redaktøren viste sig at være en dårligt uddannet person. I samtalen viste det sig, at han aldrig selv havde hørt om Zoyas digt om administratorens ankomst. Manuskriptet blev dog taget og bedt om at komme til svar om to uger.

Zoinka rødmede, blev bleg, forbrændte og vendte tilbage to uger senere.

Redaktøren kiggede forvirret på hende og sagde:

Y-ja, fru Milgau!

Så gik han ind i et andet rum og bragte Zoinkins manuskript frem. Manuskriptet blev snavset, dets hjørner snoede sig i forskellige retninger, som ørene på en livlig myndehund, og generelt havde det et trist og vanæret udseende.

Redaktøren overrakte Zoya manuskriptet.

Men Zoinka forstod ikke, hvad der var i vejen.

Din lille ting er ikke egnet til vores krop. Her skal du se...

Han foldede manuskriptet ud.

Her f.eks. i begyndelsen... mmm... "... solen forgyldte træernes toppe"... mmm... Ser du, kære unge dame, vores avis er ideologisk. Vi forsvarer i øjeblikket Yakut-kvinders rettigheder ved landlige sammenkomster, så i øjeblikket har vi bogstaveligt talt ikke brug for solen. Ja Hr!

Men Zoinka gik stadig ikke væk og så på ham med en så forsvarsløs godtroenhed, at redaktørens mund føltes bitter.

Ikke desto mindre har du bestemt et talent,” tilføjede han og undersøgte sin egen sko med interesse. - Jeg vil endda råde dig til at lave nogle ændringer i din historie, som uden tvivl vil tjene ham godt. Nogle gange afhænger hele fremtiden for et værk af en eller anden bagatel. Så for eksempel beder din historie bogstaveligt talt om at få en dramatisk form. Forstår du? Dialogens form. Du har generelt en strålende dialog. Her for eksempel umm ... "farvel, sagde hun" og så videre. Her er mit råd til dig. Gør din ting til drama. Og tag dig god tid, men tænk seriøst, kunstnerisk. Gør noget arbejde.

Zoinka tog hjem, købte en chokoladebar til inspiration og satte sig til at arbejde.

To uger senere sad hun allerede foran redaktøren, og han tørrede sig om panden og stammede:

Du har ret, du havde så travlt. Hvis du skriver langsomt og tænker dig godt om, så kommer arbejdet bedre frem, end når du ikke tænker over det og skriver hurtigt. Kom tilbage om en måned for et svar.

Da Zoinka gik, sukkede han tungt og tænkte:

Hvad hvis hun bliver gift i denne måned, eller går et sted hen, eller bare smider alt det her affald. Der sker trods alt mirakler! Der er trods alt lykke!

Men lykke er sjælden, og mirakler sker slet ikke, og Zoinka kom en måned senere for at få et svar.

Da redaktøren så hende, vaklede redaktøren, men tog sig straks sammen.

Din lille ting? Nej, det er en dejlig ting. Ved du hvad - jeg har et glimrende råd at give dig. Det var det, kære unge dame, satte det i musik uden et øjebliks forsinkelse. MEN?

Zoinka bevægede sine læber på en fornærmet måde.

Hvorfor til musik? Jeg forstår ikke!

Hvordan forstår du ikke! Sæt det på musik, for du har det, du er en slags excentriker, operaen kommer ud! Tænk bare - opera! Så kom og tak dig selv. Find en god komponist...

Nej, jeg vil ikke have opera! sagde Zoinka bestemt. Jeg er en forfatter ... og du pludselig opera. Jeg vil ikke!

Min due! Nå, du er din egen fjende. Forestil dig... pludselig bliver dit stykke sunget! Nej, jeg nægter direkte at forstå dig.

Zoya lavede et gedagtigt ansigt og svarede insisterende:

Nej og nej. Jeg ønsker ikke. Siden du selv beordrede mig til at gøre min ting til et drama, så nu må du printe den, for jeg tilpassede den efter vores smag.

Ja, jeg skændes ikke! Charmerende lille ting! Men du forstod mig ikke. Faktisk rådede jeg til at lave den om til teatret og ikke til pressen.

Nå, så giv den til teatret! Zoya smilede over sin dumhed.

Mmm, ja, men ser du, moderne teater kræver et særligt repertoire. Hamlet er allerede skrevet. Der er ikke behov for andet. Men vores teater trænger virkelig til en god farce. Hvis du kunne...

Med andre ord - vil du have, at jeg skal lave "Sfinksens hieroglyffer" om til en farce? Det ville de sige.

Hun nikkede med hovedet til ham, tog manuskriptet og gik ud med værdighed.

Redaktøren så længe efter hende og kløede sig i skægget med en blyant.

Gudskelov! Vil ikke vende tilbage igen. Men det er ærgerligt, at hun blev så fornærmet. Bare lad være med at begå selvmord.

Kære unge dame,” sagde han en måned senere og kiggede på Zoya med sagtmodige blå øjne. - Kære dame. Du har gjort det rigtige i det her! Jeg læste din farce og forblev selvfølgelig en fan af dit talent som før. Men desværre må jeg fortælle dig, at sådanne subtile og elegante farcer ikke kan lykkes med vores uhøflige offentlighed. Det er derfor, teatre kun tager meget, hvordan skal jeg sige det, meget uanstændige farcer, og dit arbejde, undskyld mig, er slet ikke pikant.

Har du brug for uanstændigt? - Zoinka spurgte forretningsmæssigt, og da hun vendte hjem, spurgte hun sin mor:

Maman, hvad betragtes som det mest uanstændige?

Maman tænkte og sagde, at efter hendes mening er nøgne mennesker det mest uanstændige i verden.

Zoinka knirkede i omkring ti minutter med sin kuglepen, og dagen efter rakte hun stolt sit manuskript til den forbløffede redaktør.

Vil du have uanstændigt? Her! Jeg lavede det om.

Ja, hvor er det? - redaktøren var flov. - Jeg kan ikke se... alt ser ud til at være, som det var...

Som hvor? Her - i skuespillerne.

Redaktøren vendte siden og læste:

"Karakterer: Ivan Petrovich Zhukin, fredsdommer, 53 år gammel - nøgen.

Anna Petrovna Beck, godsejer, filantrop, 48 år - nøgen.

Kuskov, zemstvo-lægen - nøgen.

Rykova, paramediciner, forelsket i Zhukin, 20 år gammel - nøgen.

Fogeden er nøgen.

Glasha, tjenestepigen er nøgen.

Chernov, Pyotr Gavrilych, professor, 65 år gammel - nøgen.

Nu har du ingen undskyldning for at afvise mit arbejde,” triumferede Zoya kaustisk. - Det synes jeg er ret uanstændigt!

skræmmende fortælling

Da jeg kom til Sundukovs, skyndte de sig til stationen for at se nogen, men de ville aldrig gå med til at lade mig gå.

Præcis en time senere; eller endnu mindre, vi vil være hjemme. Sid med børnene et stykke tid - du er så sjælden en gæst, at så ringer du ikke igen i tre år. Sid med børnene! Kokosnød! Totosha! Tulle! Kom her! Få din tante.

Kokosya, Totosya og Tulya kom.

Kokosia er en ren, lille dreng med en skilsmisse på hovedet og en stivet krave.

Totosha er en ren pige med en pigtail foran.

Tyll er en tyk boble, der forbinder en stivet krave og et forklæde.

De hilste pænt på mig, satte mig på sofaen i stuen og begyndte at optage mig.

Vores far kørte fraulein væk, - sagde Kokosya.

Jagtede fraulein, - sagde Totosya.

Fede Tulya sukkede og hviskede:

Fucked up!

Hun var et frygteligt fjols! - venligt forklarede Kokosya.

Der var et fjols! - støttede Totosya.

Dulishcha! sukkede den tykke mand.

Og far købte Lianozovo-aktier! - fortsatte med at besætte Kokosya. - Tror du, de ikke falder?

Og hvor meget ved jeg!

Nå, ja, det er rigtigt, at du ikke har Lianozovsky-aktier, så du er ligeglad. Og jeg er frygtelig bange.

Jeg er bange! Tulya sukkede og rystede.

Hvad er du så bange for?

Nå, hvorfor forstår du ikke? Vi er jo direkte arvinger. Hvis far døde i dag, ville alt være vores, men når Lianozovsky'erne falder, så bliver det nok ikke overfyldt!

Så ikke så meget! gentog Totosha.

Ja, ikke tyk! hviskede Tulia.

Kære børn, stop med triste tanker, sagde jeg. Din far er ung og rask, og der vil ikke ske ham noget. Lad os have det sjovt. Nu er det ferie. Elsker du skræmmende historier?

Ja, vi ved det ikke - hvad er så forfærdeligt?

Hvis du ikke ved det, så skal jeg fortælle dig det. Vil?

Nå, så hør: i et bestemt rige, men ikke i vores stat, boede der en prinsesse, en smuk skønhed. Hendes hænder var sukker, hendes øjne var kornblomstblå, og hendes hår var honning.

Fransk kvinde? Kakao spurgte sagligt.

Hm ... måske er det ikke uden det. Nå, prinsessen levede, levede, pludselig ser hun ud: ulven kommer ...

Her stoppede jeg, for jeg blev selv lidt bange.

Nå, denne ulv kommer og siger til hende med menneskestemme: "Prinsesse, prinsesse, jeg spiser dig!"

Prinsessen blev bange, faldt for ulvens fødder, lyver, gnaver jorden.

Slip mig, ulv, til frihed.

Nej, siger han, jeg vil ikke lade dig!

Her stoppede jeg igen, huskede den fede Tyulya - han ville stadig blive bange, han ville blive syg.

Tulle! Er du ikke særlig bange?

jeg så? Og ikke en smule.

Kokosha og Totosha smilede foragtende.

Vi, du ved, er ikke bange for ulve.

Jeg blev forvirret.

Okay, så jeg fortæller dig en anden. Kun, chur, så vær ikke bange om natten. Nå, hør! Der var engang en gammel dronning i verden, og denne dronning gik en tur i skoven. Det går, går, går, går, går, går, pludselig, ud af ingenting, kommer en pukkelrygget gammel kone ud. En gammel kvinde nærmer sig dronningen og siger til hende med menneskestemme:

Hej mor!

Dronningen bøjede sig for den gamle kvinde.

Hvem er du, - siger, - bedstemor, at du går gennem skoven og taler med menneskestemme?

Og den gamle kone lo pludselig, hendes tænder knirkede.

Og jeg, - siger hun, - mor, den samme som ingen kender, men alle møder. - Jeg, - siger, - mor, din Død!

Jeg trak vejret, fordi min hals strammede sig sammen af ​​frygt.

Hun så på børnene. De sidder, de bevæger sig ikke. Kun Totosha rykkede pludselig tættere på mig (ja, pigen, formoder jeg, har tyndere nerver end disse idiotiske fyre) og spurgte om noget.

Hvad siger du?

Jeg spørger, hvor meget koster din clutch?

MEN? Hvad? Jeg ved det ikke... Jeg kan ikke huske... Du kan ikke lide dette eventyr, gør du? Tyulya, måske var du meget bange? Hvorfor er du tavs?

Hvad var du bange for? Jeg er ikke bange for gamle mennesker.

Jeg var fortvivlet. Hvad ville du finde på for at få dem til at blive lidt revet med?

Måske vil du ikke lytte til eventyr?

Nej, vi vil virkelig gerne fortælle os, bare noget forfærdeligt!

Nå, så må det være. Kun, måske er det ikke godt at skræmme Tulya, han er stadig ret lille.

Nej, intet, fortæl mig venligst.

Nå, så her er det! Der boede engang en gammel greve. Og denne greve var så ond, at han i alderdommen endda dyrkede horn.

Totosha skubbede til Kokoshu, og begge fnisede, mens de dækkede deres mund med hænderne.

Hvad er du? Nå, sir, så voksede hans horn, og da hans tænder faldt ud af alderdom, skar ornehugtænder igennem i deres sted. Nå, her boede han, boede, rystede med hornene, klikkede med hugtænderne, og endelig kom tiden til, at han skulle dø. Han gravede sig en stor grav, men ikke en simpel, men med en underjordisk gang, og denne underjordiske gang førte fra graven direkte ind i hovedsalen, under grevetronen. Og han sagde til sine børn, at de ikke skulle turde løse nogen forretning uden ham og vente tre dage efter hans begravelse. Og så, siger han, vil du se, hvad der vil ske.

Og da greven begyndte at dø, kaldte han sine to sønner til sig og befalede den ældste af den yngste at skære hjertet ud på tre dage og putte dette hjerte i en glaskrukke. Og så, - siger han, - vil du se, hvad der vil ske.

Så var jeg selv så bange, at jeg endda blev kold. Dumt! Jeg fandt på alle mulige frygt her, og så tør jeg ikke gå gennem et mørkt rum.

Børn, hvad er I? Måske... ikke mere?

Er dette din rigtige kæde? spurgte Coco.

Hvor er testen? spurgte Totosha.

Men hvad er der med Tyulya? Han lukkede øjnene! Han er positivt syg af frygt!

Børn! Se! Tulle! Tulle!

Ja, han faldt i søvn. Åbn dine øjne, det er så uhøfligt.

I ved, kære børn, jeg kan åbenbart ikke vente på jeres mor. Det er ved at blive sent, det bliver mørkt, og i mørket bliver det nok skræmmende for mig at gå efter... efter alting. Men i afskeden vil jeg fortælle dig endnu et eventyr, kort, men meget skræmmende.

Hør her:

Der var engang Lianozovo-aktioner i verden. De levede, de levede, de levede, de levede, de levede, de levede, men pludselig ... og de faldt!

Ja! Hvad er der galt med dig?

Gud! Hvad er det med dem!

Kokosnødden ryster som et aspeblad. Munden snoet ... Lammelse, eller hvad?

Totosia er helt hvid, hendes øjne er vidt åbne, hun vil sige noget og kan ikke, kun i rædsel skubber hun et frygteligt spøgelse væk med hænderne.

Og pludselig Tulys desperate råb:

Ja! Jeg er bange! Jeg er bange! Hej, det er nok! Skræmmende! Jeg er bange! Jeg er bange!

Noget ramte. Det var Totosha, der faldt bevidstløs ned på gulvtæppet.

Jonas

Klokken var allerede fem om morgenen, da Alexander Ivanovich Fokin, den retslige efterforsker i byen Nesladsk, løb hjem fra klubben, og som han var, uden at tage frakken, galocherne og hattene af, fløj ind i sin kones soveværelse. .

Fokins kone var vågen, holdt avisen på hovedet, knibede hen til det flimrende stearinlys, og der var noget inspireret i hendes øjne: hun fandt ud af præcis, hvordan hun skulle skælde sin mand ud, når han kom tilbage.

Flere muligheder kom til at tænke på. Man kunne starte sådan her:

Du er et svin, du er et svin! Nå, fortæl mig for en gangs skyld i dit liv ærligt og ærligt, er du ikke et svin?

Men det er heller ikke dårligt:

Se, gør mig en tjeneste, i spejlet ved dit ansigt. Jamen hvem ligner du?

Vent derefter på kopier.

Han vil selvfølgelig svare:

Jeg er ikke som nogen, og lad mig være i fred.

Så kan du sige:

Aha! Nu vil jeg have fred! Og hvorfor ville du ikke have fred, da du blev båret til klubben?

Strålende problemer er begyndelsen, og der vil alt gå glat. Men hvad er den bedste måde at starte på?

Da smerten for hendes kreativitet pludselig blev afbrudt af hendes mands indtrængen, var hun fuldstændig rådvild. I tre år nu, dvs. siden han svor med sit hoved, sin kones lykke og sine børns fremtid, at hans fod ikke ville være i klubben, vendte han altid stille og roligt tilbage derfra gennem bagdøren og gik sin vej. på tæerne til sit kontor.

Hvad skete der med dig? råbte hun og så på hans muntre, livlige, næsten begejstrede ansigt.

Og to tanker blussede ængsteligt og glædeligt op i hendes sjæl på samme tid. En: "Vandt du virkelig fyrretusinde?" Og den anden: "Det blæser alligevel ud i morgen!"

Men manden svarede ikke, satte sig ved siden af ​​ham på sengen og talte langsomt og højtideligt:

Lyt godt efter! Jeg starter alt i orden. I aften, om aftenen, sagde du: "Hvordan smækker den port? Det er rigtigt, de glemte at låse den." Og jeg svarede, at jeg selv ville låse den. Nå, jeg gik ud på gaden, låste porten og gik ganske uventet til klubben.

Hvilken gris! konen vågnede op.

Men han stoppede hende:

Stop, stop! Jeg ved godt, at jeg er en slyngel og det hele, men det er ikke meningen lige nu. Hør videre: der er en vis punktafgift Hugenberg i vores by, en elegant brunette.

Åh gud! Jamen, jeg kender ham ikke, vel? Vi har kendt hinanden i fem år. Tal hurtigt - hvilken måde at trække på!

Men Fokin var så glad for at fortælle, at han ville trække ud længere.

Nå, sir, den samme Hugenberg spillede kort. Han spillede, og du skal bemærke, han vandt hele aftenen. Pludselig rejser skovfogeden Pazukhin sig, tager sin tegnebog frem og siger:

Jeg græder til dig, Ilya Lukich, og til dig, Semyon Ivanovich, jeg græder, og jeg græder til Fjodor Pavlych, men jeg græder ikke til denne herre, fordi han rykker. MEN? Hvad er det? Det handler om Hugenberg.

Hvad er du!

Forstå? - efterforskeren triumferede. - Pe-re-twitch! Nå, Hugenberg sprang selvfølgelig op, helt bleg, selvfølgelig "ah", "ah." Men Hugenberg blev dog fundet og siger:

Kære herre, hvis du bar uniform, ville jeg rive dine epauletter af, men hvad kan jeg gøre med dig?

Og hvordan er det så forvrænget? spurgte konen og trak på skuldrene af glædelig spænding.

Dette, ser du, er faktisk meget simpelt. Hm...Her lejer han f.eks., men han tager den og kikker. Jeg mener, nej, det er det ikke. Stop, bræk ikke. Sådan gør han det: han blander kortene og forsøger at sætte esset på en sådan måde, at det rammer ham, når det bliver givet. Forstået?

Nå, min kære, det er derfor, han er en skarpsindig! Det er dog meget enkelt, jeg ved ikke hvad du ikke forstår her. Har vi kort?

Barnepige har et dæk.

Nå, træk det herover, så skal jeg vise dig det.

Konen medbragte en fyldig, beskidt kortbunke med grå, slappe hjørner.

Det er ulækkert!

Ikke noget ulækkert, Lenka sugede det.

Nå, jeg begynder. Se her: Jeg udlejer til dig, mig selv og to andre. Antag nu, at jeg vil have hjertenes es. Jeg ser på mine kort - der er intet es. Jeg ser på din, nej. Kun disse to partnere var tilbage. Så ræsonnerer jeg logisk: en af ​​dem skal have hjerte-es. Ifølge sandsynlighedsteorien sidder han lige her, til højre. Se. For helvede med sandsynlighedsteorien - der er ikke noget es. Derfor er esset i denne sidste bunke. Se hvor nemt det er!

Måske er det enkelt, - svarede konen og rystede vantro på hovedet, - men på en eller anden måde ligner det ikke noget. Nå, hvem vil lade dig se på dine kort?

Hm... måske har du ret. Nå, i så fald er det endnu nemmere. Når jeg blander, tager jeg alle trumfkortene ud og lægger dem ind til mig selv.

Og hvorfor ved du, hvad trumfkort vil være?

Hm... y-yes...

Gå bedre i seng, du skal tidligt op i morgen.

Ja Ja. Jeg vil til Bubkevichs om morgenen for at fortælle alt, hvordan det var.

Og jeg tager til Khromovs.

Nej, lad os gå sammen. Du var ikke til stede, men jeg fortæller dig alt selv!

Så går vi til lægen.

Jamen selvfølgelig! Lad os bestille en taxa og lad os gå!

Begge lo af fornøjelse og endda, uventet for sig selv, kyssede.

Nej, virkelig, det er ikke så slemt at leve i verden!

Næste morgen fandt Fokina sin mand allerede i spisestuen. Han sad helt grå, pjusket, forvirret, slog kort på bordet og sagde:

Nå, sir, det her er til dig, det er til dig, og nu rykker jeg, og jeg har dit es! Og for helvede, ikke det igen!

Han kiggede fraværende og dumt på sin kone.

Åh, er det dig, Manechka? Du ved, jeg gik slet ikke i seng. Ikke det værd. Vent, bland dig ikke. Her afleverer jeg igen: dette er til dig, sir, det er til dig...

Hos Bubkevich talte han om klubskandalen og blev igen frisk, kvalt og var i brand. Konen sad i nærheden, tilskyndede til et glemt ord eller gestus og brændte også. Så bad han om kort og begyndte at vise, hvordan Hugenberg rystede.

Det her er til dig, det er til dig... Det er til dig og kongen også til dig selv... Faktisk er det meget enkelt... Åh, for helvede! Ingen es, ingen konge! Nå, lad os starte forfra.

Så gik vi til Khromovs. Igen fortalte de historier og brændte, så selv kaffekanden blev væltet. Så bad Fokin igen om kort og begyndte at vise, hvordan de forvrænger. Gik igen:

Dette er til dig, dette er til dig...

Den unge dame Khromova lo pludselig og sagde:

Nå, Alexander Ivanovich, det ser ud til, at du aldrig bliver en snyder!

Fokine blussede op, smilede ætsende og sagde farvel med det samme.

Lægens kone kendte allerede hele historien, og de vidste endda, at Fokines trækninger ikke lykkedes. Så de begyndte straks at grine.

Nå, hvordan snyder man? Kom så, vis mig? Ha ha ha!

Fokin var ret vred. Besluttede sig for ikke at rejse mere, gik hjem og låste sig inde på kontoret.

Nå, sir, det her er til dig... - hans trætte stemme kom derfra.

Klokken tolv om natten ringede han til sin kone:

Jamen, Mania, hvad siger du nu. Se, her er jeg. Nå, fortæl mig, hvor er trumfkronen?

Ved det ikke.

Det er der hun er! Åh! Skit! Forkert. Så her. Hvad er det? En konge...

Han var helt sammensunket og hans øjne bulede. Hans kone så på ham og skreg pludselig af grin.

Åh, det kan jeg ikke! Åh hvor er du sjov! Tilsyneladende vil du aldrig blive en snyder! Du bliver nødt til at sætte en stopper for denne karriere. Tro mig...

Hun brød pludselig af, fordi Fokine sprang op fra sit sæde, helt bleg, rystede med næverne og råbte:

Hold kæft, fjols! Gå ud af mit værelse! Vild!

Hun løb ud, rædselsslagen, men han kunne stadig ikke få nok. Han åbnede døren og kaldte efter hende tre gange:

filister! filister! filister!

Og ved daggry kom han til hende, stille og elendig, satte sig på sengekanten, foldede armene:

Tilgiv mig, Manechka! Men det er så hårdt for mig, så hårdt, at jeg er en taber! Selvom du har ondt. Nej-dacha-nick mig!

..................................................
Copyright: Hope Taffy

humoristiske historier

... For latter er glæde, og derfor er det i sig selv godt.

Spinoza. "Etik", del IV. Proposition XLV, scholia II.

Forbandet

Leshkas højre ben var følelsesløs i lang tid, men han turde ikke ændre stilling og lyttede ivrigt. Det var helt mørkt i gangen, og gennem den halvåbne dørs smalle slids kunne man kun se et stærkt oplyst stykke af væggen over køkkenkomfuret. En stor mørk cirkel overgivet af to horn svævede på væggen. Lyoshka gættede på, at denne cirkel ikke var mere end en skygge fra hans tantes hoved med enderne af tørklædet opad.

Tanten var kommet for at besøge Lyoshka, som hun for kun en uge siden havde identificeret som "drenge til roomservice", og var nu i seriøse forhandlinger med kokken, der havde patroniseret hende. Forhandlingerne var af ubehageligt foruroligende karakter, tanten var meget ophidset, og hornene på væggen rejste sig og faldt stejlt, som om et usynligt dyr ramte deres usynlige modstandere.

Det blev antaget, at Lyoshka vasker galocher foran. Men som du ved, frier en person, men Gud afviser, og Lyoshka, med en klud i hænderne, aflyttede uden for døren.

"Jeg forstod lige fra begyndelsen, at han var en bungler," sang kokken med en rig stemme. - Hvor mange gange siger jeg til ham: Hvis du, fyr, ikke er et fjols, så hold øjnene åbne. Gør ikke noget lort, men hold øjnene åbne. Fordi - Dunyashka skrubber. Og han fører ikke med øret. I morges råbte damen igen - hun blandede sig ikke i ovnen og lukkede den med en ildsjæl.

Hornene på væggen er ophidsede, og tanten stønner som en æolisk harpe:

"Hvor kan jeg tage hen med ham?" Mavra Semyonovna! Jeg købte ham støvler, ikke for at spise, ikke for at spise, jeg gav ham fem rubler. For en jakke til forandring, en skrædder, ikke en drink, ikke spist, flået seks hryvnias af ...

- Ingen anden måde end at sende hjem.

- Sødt! Vejen, ingen mad, ingen mad, fire rubler, kære!

Lyoshka, der glemmer alle forholdsreglerne, sukker uden for døren. Han vil ikke hjem. Hans far lovede, at han ville tage syv skind ned fra ham, og Leshka ved af erfaring, hvor ubehageligt det er.

"Nå, det er stadig for tidligt at hyle," synger kokken igen. »Ingen forfølger ham indtil videre. Damen truede kun... Men lejeren, Pyotr Dmitritch, er meget beskyttende. Lige op ad bjerget til Leshka. Nok af dig, siger Marya Vasilievna, han siger, at han ikke er et fjols, Leshka. Han, siger han, er en ensartet adeot, og der er ikke noget at skælde ham ud. Bare et bjerg for Leshka.

Nå, gud velsigne ham...

- Og hos os er det helligt, hvad lejeren siger. Fordi han er en belæst person, betaler han omhyggeligt ...

- Og Dunya er god! - tanten vred sine horn. - Jeg forstår ikke sådan et folk - at lade et snige sig på en dreng ...

- Rigtigt! Rigtigt. I morges siger jeg til hende: "Gå åbne dørene, Dunyasha," kærligt, som på en venlig måde. Så hun fnyser i mit ansigt: "Jeg, grus, du er ikke en dørmand, åbn den selv!" Og jeg drak det hele til hende. Hvordan man åbner døre, så du, siger jeg, ikke er en portør, men hvordan man kysser en pedel på trappen, så I er alle en dørmand ...

- Herre forbarm dig! Fra disse år til alt, dospying. Pigen er ung, til at leve og leve. Én løn, ingen medlidenhed, nej...

- Mig hvad? Jeg fortalte hende direkte: hvordan man åbner dørene, så du ikke er en dørmand. Hun, ser du, er ikke en dørmand! Og hvordan man tager imod gaver fra pedellen, så hun er dørmand. Ja, lejer læbestift ...

Trrrr…” den elektriske klokke knitrede.

- Leshka-a! Leshka-a! råbte kokken. - Åh, du, mislykkes! Dunyasha blev sendt væk, men han lytter ikke engang med øret.

Lyoshka holdt vejret, pressede sig mod væggen og stod stille, indtil en vred kok svømmede forbi ham, vredt raslende stivne skørter.

"Nej, rør," tænkte Leshka, "jeg vil ikke gå til landsbyen. Jeg er ikke en fjols fyr, jeg vil gerne, jeg vil så hurtigt komme i gunst. Gnid mig ikke, ikke sådan."

Og efter at have ventet på kokkens tilbagevenden gik han med beslutsomme skridt ind i stuerne.

"Vær, grit, foran dine øjne. Og i hvilke øjne vil jeg være, når ingen nogensinde er hjemme.

Han gik ind foran. Hej! Frakken hænger - husets lejer.

Han skyndte sig ud i køkkenet og snuppede pokeren fra den forbløffede kok, skyndte sig tilbage ind i stuerne, åbnede hurtigt døren til beboerboligen og gik i gang med at røre i komfuret.

Lejer var ikke alene. Med sig havde han en ung dame, i jakke og under slør. Begge rystede og rettede sig op, da Lyoshka trådte ind.

"Jeg er ikke et fjols," tænkte Leshka og bankede en poker på det brændende brænde. "Jeg vil våde de øjne." Jeg er ikke en parasit - jeg er alle i forretning, alle i forretning! .."

Brænde knitrede, pokeren raslede, gnister fløj i alle retninger. Lejeren og fruen var spændt tavse. Til sidst satte Lyoshka kursen mod udgangen, men lige ved døren standsede han og begyndte ængsteligt at undersøge den fugtige plet på gulvet, vendte så øjnene mod gæstens ben, og da han så galocher på dem, rystede han bebrejdende på hovedet.

"Her," sagde han bebrejdende, "de har arvet det!" Og så vil værtinden skælde mig ud.

Gæsten rødmede og så forvirret på lejeren.

"Okay, okay, fortsæt," dulmede han flovt.

Og Lyoshka gik, men ikke længe. Han fandt en klud og vendte tilbage for at tørre gulvet.

Han fandt lejeren og gæsten lydløst bøjet over bordet og fordybet i beskuelsen af ​​dugen.

“Se, de stirrede,” tænkte Leshka, “de må have lagt mærke til stedet. De tror, ​​jeg ikke forstår! Fandt fjolset! Jeg forstår. Jeg arbejder som en hest!"

Og da han gik hen til det eftertænksomme ægtepar, tørrede han flittigt dugen under selve næsen på lejer.

- Hvad er du? - han var bange.

- Som hvad? Jeg kan ikke leve uden mine øjne. Dunyashka, skråstreg, kender kun et snig, og hun er ikke en pedel til at passe orden ... En pedel på trappen ...

- Gå væk! Fjols!

Men den unge dame greb forskrækket lejeren i hånden og begyndte at hviske noget.

- Han vil forstå ... - Lyoshka hørte, - tjenere ... sladder ...

Damen havde forlegenhedstårer i øjnene, og hun sagde til Leshka med skælvende stemme:

"Intet, intet, dreng... Du behøver ikke at lukke dørene, når du går..."

Lejeren smilede foragtende og trak på skuldrene.

Lyoshka gik, men efter at have nået fronten, huskede han, at damen bad om ikke at låse dørene, og vendte tilbage og åbnede den.

Den logerende prellede af på sin dame som en kugle.

"En excentriker," tænkte Leshka og gik. "Det er lyst i rummet, og han bliver bange!"

Lyoshka gik ind i hallen, kiggede i spejlet, prøvede lejers hat. Så gik han ind i den mørke spisestue og kradsede skabslågen med neglene.

"Se, forbandet usaltet!" Du er her hele dagen, som en hest, arbejder, og hun kender kun skabslåsene.

Jeg besluttede at gå igen for at røre i komfuret. Døren til lejers værelse blev lukket igen. Lyoshka var overrasket, men han kom ind.

Lejeren sad stille ved siden af ​​damen, men hans slips var på den ene side, og han så på Leshka med et sådant blik, at han kun klikkede med tungen:

"Hvad kigger du på! Jeg ved selv, at jeg ikke er en snylter, jeg sidder ikke stille."

Kullene røres, og Lyoshka går og truer med, at han snart vil vende tilbage for at lukke komfuret. Et stille halvt støn-halvt suk var hans svar.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 11 sider)

Skrifttype:

100% +

humoristiske historier

... For latter er glæde, og derfor er det i sig selv godt.

Spinoza. "Etik", del IV.

Stilling XLV, scholia II.

Forbandet

Leshkas højre ben var følelsesløs i lang tid, men han turde ikke ændre stilling og lyttede ivrigt. Det var helt mørkt i gangen, og gennem den halvåbne dørs smalle slids kunne man kun se et stærkt oplyst stykke af væggen over køkkenkomfuret. En stor mørk cirkel overgivet af to horn svævede på væggen. Lyoshka gættede på, at denne cirkel ikke var mere end en skygge fra hans tantes hoved med enderne af tørklædet opad.

Tanten var kommet for at besøge Lyoshka, som hun for kun en uge siden havde identificeret som "drenge til roomservice", og var nu i seriøse forhandlinger med kokken, der havde patroniseret hende. Forhandlingerne var af ubehageligt foruroligende karakter, tanten var meget ophidset, og hornene på væggen rejste sig og faldt stejlt, som om et usynligt dyr ramte deres usynlige modstandere.

Det blev antaget, at Lyoshka vasker galocher foran. Men som du ved, frier en person, men Gud afviser, og Lyoshka, med en klud i hænderne, aflyttede uden for døren.

"Jeg forstod lige fra begyndelsen, at han var en bungler," sang kokken med en rig stemme. - Hvor mange gange siger jeg til ham: Hvis du, fyr, ikke er et fjols, så hold øjnene åbne. Gør ikke noget lort, men hold øjnene åbne. Fordi - Dunyashka skrubber. Og han fører ikke med øret. I morges råbte damen igen - hun blandede sig ikke i ovnen og lukkede den med en ildsjæl.

Hornene på væggen er ophidsede, og tanten stønner som en æolisk harpe:

"Hvor kan jeg tage hen med ham?" Mavra Semyonovna! Jeg købte ham støvler, ikke for at spise, ikke for at spise, jeg gav ham fem rubler. For en jakke til forandring, en skrædder, ikke en drink, ikke spist, flået seks hryvnias af ...

- Ingen anden måde end at sende hjem.

- Sødt! Vejen, ingen mad, ingen mad, fire rubler, kære!

Lyoshka, der glemmer alle forholdsreglerne, sukker uden for døren. Han vil ikke hjem. Hans far lovede, at han ville tage syv skind ned fra ham, og Leshka ved af erfaring, hvor ubehageligt det er.

"Nå, det er stadig for tidligt at hyle," synger kokken igen. »Ingen forfølger ham indtil videre. Damen truede kun... Men lejeren, Pyotr Dmitritch, er meget beskyttende. Lige op ad bjerget til Leshka. Nok af dig, siger Marya Vasilievna, han siger, at han ikke er et fjols, Leshka. Han, siger han, er en ensartet adeot, og der er ikke noget at skælde ham ud. Bare et bjerg for Leshka.

Nå, gud velsigne ham...

- Og hos os er det helligt, hvad lejeren siger. Fordi han er en belæst person, betaler han omhyggeligt ...

- Og Dunya er god! - tanten vred sine horn. - Jeg forstår ikke sådan et folk - at lade et snige sig på en dreng ...

- Rigtigt! Rigtigt. I morges siger jeg til hende: "Gå åbne dørene, Dunyasha," kærligt, som på en venlig måde. Så hun fnyser i mit ansigt: "Jeg, grus, du er ikke en dørmand, åbn den selv!" Og jeg drak det hele til hende. Hvordan man åbner døre, så du, siger jeg, ikke er en portør, men hvordan man kysser en pedel på trappen, så I er alle en dørmand ...

- Herre forbarm dig! Fra disse år til alt, dospying. Pigen er ung, til at leve og leve. Én løn, ingen medlidenhed, nej...

- Mig hvad? Jeg fortalte hende direkte: hvordan man åbner dørene, så du ikke er en dørmand. Hun, ser du, er ikke en dørmand! Og hvordan man tager imod gaver fra pedellen, så hun er dørmand. Ja, lejer læbestift ...

Trrrr…” den elektriske klokke knitrede.

- Leshka-a! Leshka-a! råbte kokken. - Åh, du, mislykkes! Dunyasha blev sendt væk, men han lytter ikke engang med øret.

Lyoshka holdt vejret, pressede sig mod væggen og stod stille, indtil en vred kok svømmede forbi ham, vredt raslende stivne skørter.

"Nej, rør," tænkte Leshka, "jeg vil ikke gå til landsbyen. Jeg er ikke en fjols fyr, jeg vil gerne, jeg vil så hurtigt komme i gunst. Gnid mig ikke, ikke sådan."

Og efter at have ventet på kokkens tilbagevenden gik han med beslutsomme skridt ind i stuerne.

"Vær, grit, foran dine øjne. Og i hvilke øjne vil jeg være, når ingen nogensinde er hjemme.

Han gik ind foran. Hej! Frakken hænger - husets lejer.

Han skyndte sig ud i køkkenet og snuppede pokeren fra den forbløffede kok, skyndte sig tilbage ind i stuerne, åbnede hurtigt døren til beboerboligen og gik i gang med at røre i komfuret.

Lejer var ikke alene. Med sig havde han en ung dame, i jakke og under slør. Begge rystede og rettede sig op, da Lyoshka trådte ind.

"Jeg er ikke et fjols," tænkte Leshka og bankede en poker på det brændende brænde. "Jeg vil våde de øjne." Jeg er ikke en parasit - jeg er alle i forretning, alle i forretning! .."

Brænde knitrede, pokeren raslede, gnister fløj i alle retninger. Lejeren og fruen var spændt tavse. Til sidst satte Lyoshka kursen mod udgangen, men lige ved døren standsede han og begyndte ængsteligt at undersøge den fugtige plet på gulvet, vendte så øjnene mod gæstens ben, og da han så galocher på dem, rystede han bebrejdende på hovedet.

"Her," sagde han bebrejdende, "de har arvet det!" Og så vil værtinden skælde mig ud.

Gæsten rødmede og så forvirret på lejeren.

"Okay, okay, fortsæt," dulmede han flovt.

Og Lyoshka gik, men ikke længe. Han fandt en klud og vendte tilbage for at tørre gulvet.

Han fandt lejeren og gæsten lydløst bøjet over bordet og fordybet i beskuelsen af ​​dugen.

“Se, de stirrede,” tænkte Leshka, “de må have lagt mærke til stedet. De tror, ​​jeg ikke forstår! Fandt fjolset! Jeg forstår. Jeg arbejder som en hest!"

Og da han gik hen til det eftertænksomme ægtepar, tørrede han flittigt dugen under selve næsen på lejer.

- Hvad er du? - han var bange.

- Som hvad? Jeg kan ikke leve uden mine øjne. Dunyashka, skråstreg, kender kun et snig, og hun er ikke en pedel til at passe orden ... En pedel på trappen ...

- Gå væk! Fjols!

Men den unge dame greb forskrækket lejeren i hånden og begyndte at hviske noget.

- Han vil forstå ... - Lyoshka hørte, - tjenere ... sladder ...

Damen havde forlegenhedstårer i øjnene, og hun sagde til Leshka med skælvende stemme:

"Intet, intet, dreng... Du behøver ikke at lukke dørene, når du går..."

Lejeren smilede foragtende og trak på skuldrene.

Lyoshka gik, men efter at have nået fronten, huskede han, at damen bad om ikke at låse dørene, og vendte tilbage og åbnede den.

Den logerende prellede af på sin dame som en kugle.

"En excentriker," tænkte Leshka og gik. "Det er lyst i rummet, og han bliver bange!"

Lyoshka gik ind i hallen, kiggede i spejlet, prøvede lejers hat. Så gik han ind i den mørke spisestue og kradsede skabslågen med neglene.

"Se, forbandet usaltet!" Du er her hele dagen, som en hest, arbejder, og hun kender kun skabslåsene.

Jeg besluttede at gå igen for at røre i komfuret. Døren til lejers værelse blev lukket igen. Lyoshka var overrasket, men han kom ind.

Lejeren sad stille ved siden af ​​damen, men hans slips var på den ene side, og han så på Leshka med et sådant blik, at han kun klikkede med tungen:

"Hvad kigger du på! Jeg ved selv, at jeg ikke er en snylter, jeg sidder ikke stille."

Kullene røres, og Lyoshka går og truer med, at han snart vil vende tilbage for at lukke komfuret. Et stille halvt støn-halvt suk var hans svar.

Lyoshka gik og kedede sig: du kan ikke komme i tanke om mere arbejde. Jeg kiggede ind i damens soveværelse. Der var stille. Lampen lyste foran ikonet. Det duftede af parfume. Lyoshka klatrede op på en stol, så længe på den facetslebne lyserøde lampe, korsede sig andægtigt, dyppede så fingeren i den og smurte sit hår over panden. Så gik han hen til toiletbordet og snusede hver flaske efter tur.

- Øh, hvad er der her! Uanset hvor hårdt du arbejder, hvis ikke foran dine øjne, tæller de ikke for noget. Brække i det mindste panden.

Han vandrede trist ind på gangen. I den dunkle stue knirkede noget under hans fødder, så flagrede et gardin nedefra, efterfulgt af endnu et ...

"Kat! han tænkte. - Se, se, igen til lejeren på værelset, igen bliver damen rasende, som den anden dag. Du laver sjov!.. "

Glad og livlig løb han ind i det elskede værelse.

- Jeg er den forbandede! Jeg skal vise dig, hvordan du roamer! Jeg vender dit ansigt på halen! ..

Der var intet ansigt på lejeren.

"Du er ved at gå i stå, din elendige idiot!" han råbte. - Hvem skælder du ud?

"Hej, modbydelige, giv mig bare en forkælelse, så efter det overlever du ikke," forsøgte Leshka. "Du må ikke lukke hende ind på værelserne!" Fra hende kun en skandale! ..

Damen rettede med sitrende hænder på sin hat, der var faldet om baghovedet.

"Han er lidt skør, denne dreng," hviskede hun bange og flov.

- Kom ud, din forbandede! - og Lyoshka trak endelig, til alles beroligelse, katten ud under sofaen.

"Herre," bønfaldt lejeren, "vil du endelig gå herfra?"

- Se, for fanden, det kradser! Hun kan ikke opbevares på værelserne. Hun var i går i stuen under gardinet ...

Og Lyoshka lang og detaljeret, uden at skjule en eneste detalje, ikke spare på ild og farver, beskrev for de forbløffede lyttere al den ærefulde opførsel af en frygtelig kat.

Hans historie blev hørt i stilhed. Damen bøjede sig ned og blev ved med at lede efter noget under bordet, og lejeren, der på en mærkelig måde trykkede Leshkins skulder, tvang fortælleren ud af rummet og lukkede døren.

"Jeg er en klog fyr," hviskede Leshka og slap katten op på bagtrappen. - Smart og hårdtarbejdende. Jeg tænder for ovnen nu.

Denne gang hørte lejeren ikke Leshkas skridt: han knælede foran damen og bøjede hovedet lavt til hendes ben, frøs uden at bevæge sig. Og damen lukkede øjnene og hele hendes ansigt krympede, som om hun så på solen ...

"Hvad laver han der? Lesha var overrasket. - Som at tygge på en knap på sin sko! Ikke ... tilsyneladende tabte han noget. Jeg går og leder efter..."

Han nærmede sig og bøjede sig så hurtigt, at lejeren, der pludselig vågnede op, slog ham smerteligt med panden lige på panden.

Damen sprang helt forvirret op. Lyoshka klatrede ind under en stol, søgte under bordet og rejste sig og spredte armene.

- Der er ikke noget der.

- Hvad kigger du efter? Hvad har du endelig brug for fra os? råbte den logerende med en unaturligt tynd stemme og rødmede over det hele.

- Jeg troede, de tabte noget ... Det vil forsvinde igen, som en broche fra den dame, fra en sort, der går for at drikke te med dig ... Den tredje dag, da jeg var på vej, jeg, grit, Lyosha , mistede brochen, - han vendte sig direkte mod damen, som pludselig begyndte at lytte meget nøje til ham, endda åbnede munden, og hendes øjne blev helt runde.

- Jamen, jeg gik bag skærmen på bordet og fandt den. Og i går glemte jeg brochen igen, men det var ikke mig, der rensede den, men Dunyashka, - det er brochen, derfor enden ...

"Ærligt over for Gud, det er sandt," beroligede Lyoshka hende. - Dunyashka stjal, hug. Hvis det ikke var for mig, ville hun stjæle alt. Jeg renser alt som en hest ... ved Gud, som en hund ...

Men de lyttede ikke til ham. Damen løb hurtigt ind i forværelset, logerende bag hende, og begge gemte sig bag hoveddøren.

Lyoshka gik ind i køkkenet, hvor han gik i seng i en gammel kiste uden top og sagde til kokken med en mystisk luft:

- Skær låget over i morgen.

- Godt! hun blev overrasket af glæde. - Hvad sagde de?

- Hvis jeg siger, det er det blevet, det ved jeg.

Dagen efter blev Leshka smidt ud.

Agility af hænder

På dørene til en lille træbod, hvor de lokale unge om søndagen dansede og spillede velgørenhedsforestillinger, var der en lang rød plakat:

"Særligt at passere gennem, efter anmodning fra offentligheden, en session med den grandiose fakir fra sort og hvid magi.

De mest fantastiske tricks, såsom: at brænde et lommetørklæde foran dine øjne, trække en sølvrubel ud af næsen på den mest respektable offentlighed og så videre, i modsætning til naturen.

Et trist hoved kiggede ud af sideruden og solgte billetter.

Det har regnet siden morgen. Træerne i haven omkring boden blev våde, hævede og gennemvåde i grå fin regn lydigt uden at ryste af sig.

Ved selve indgangen boblede og klukkede en stor vandpyt. Billetter blev solgt for kun tre rubler.

Det begyndte at blive mørkt.

Det triste hoved sukkede, forsvandt, og en lurvet lille herre på ubestemt alder kravlede ud af døren.

Han holdt sin overfrakke i kraven med begge hænder, løftede hovedet og så på himlen fra alle sider.

- Ikke et eneste hul! Alt er gråt! En udbrændthed i Timashev, en udbrændthed i Shchigry, en udbrændthed i Dmitriev... En udbrændthed i Oboyan, en udbrændthed i Kursk... Og hvor er der ikke en udbrændthed? Hvor, spørger jeg, er det ikke en udbrændthed? Jeg sendte en æresseddel til dommeren, sendte den til hovedet, sendte den til chefpolitibetjenten ... sendte den til alle. Jeg vil tænde lyset.

Han kiggede på plakaten og kunne ikke rive sig løs.

Hvad har de ellers brug for? En byld i hovedet eller hvad?

Ved ottetiden begyndte de at samles.

Enten kom ingen til hæderspladser, eller også blev der sendt tjenere. Nogle drukkenbolte kom til ståpladserne og begyndte straks at true med, at de ville kræve penge tilbage.

Klokken halv elleve viste det sig, at der ikke ville komme andre. Og de, der sad, bandede så højt og bestemt, at det blev farligt at udsætte det længere.

Tryllekunstneren tog en lang frakke på, som blev bredere for hver tur, sukkede, krydsede sig, tog en æske med mystisk tilbehør og gik på scenen.

I nogle sekunder stod han tavs og tænkte:

"Samlingen er fire rubler, petroleum er seks hryvnias, det er stadig ingenting, men rummet er otte rubler, så det er hvad! Golovins søn er på en hædersplads - lad ham. Men hvordan skal jeg tage afsted, og hvad skal jeg spise, spørger jeg dig.

Og hvorfor er den tom? Jeg ville selv hælde publikum på sådan et program.

- Bravo! råbte en af ​​de berusede.

Tryllekunstneren vågnede. Han tændte et lys på bordet og sagde:

- Kære publikum! Lad mig indlede dig med et forord. Det, du vil se her, er ikke noget mirakuløst eller hekseri, der er imod vores ortodokse religion og endda er forbudt af politiet. Dette sker ikke engang i verden. Ikke! Langt fra! Hvad du vil se her, er intet andet end hændernes fingerfærdighed og smidighed. Jeg giver dig mit æresord om, at der ikke vil være nogen mystisk hekseri her. Nu vil du se det ekstraordinære udseende af et hårdkogt æg i et helt tomt lommetørklæde.

Han rodede gennem kassen og trak et farverigt lommetørklæde foldet sammen til en kugle. Hans hænder rystede let.

”Lad mig forsikre dig om, at lommetørklædet er helt tomt. Her ryster jeg det ud.

Han rystede lommetørklædet ud og rakte det ud med hænderne.

"Om morgenen, en kopekbolle og te uden sukker," tænkte han. "Hvad med i morgen?"

"Du kan sikre dig," gentog han, "at der ikke er noget æg her.

Publikum rørte sig og hviskede. Nogen fnyste. Og pludselig summede en af ​​de berusede:

- Du spiser! Her er et æg.

- Hvor? Hvad? - tryllekunstneren var forvirret.

- Og bundet til et tørklæde på en snor.

Den blufærdige tryllekunstner vendte lommetørklædet om. Faktisk hang et æg på en snor.

- Åh dig! Nogen talte på en venlig måde. - Du ville gå bag et stearinlys, det ville være umærkeligt. Og du kom foran! Ja, bror, det kan du ikke.

Tryllekunstneren var bleg og smilede skævt.

"Det er det virkelig," sagde han. - Jeg advarede dog om, at dette ikke er hekseri, men kun hændernes smidighed. Undskyld mig, mine herrer...” Hans stemme rystede og stoppede.

- Okay! Okay!

"Lad os nu gå videre til det næste fantastiske fænomen, som vil virke endnu mere fantastisk for dig. Lad en fra det mest respektable publikum låne hans lommetørklæde.

Offentligheden var genert.

Mange havde allerede taget den ud, men efter at have kigget grundigt efter skyndte de sig at putte den i lommen.

Så gik tryllekunstneren op til Golovins søn og rakte sin skælvende hånd frem.

”Jeg kunne selvfølgelig godt have mit lommetørklæde, da det er helt sikkert, men man tror måske, at jeg har ændret noget.

Golovins søn gav ham sit lommetørklæde, og tryllekunstneren foldede det ud, rystede det og rakte det ud.

- Vær sikker på! Et komplet tørklæde.

Golovins søn så stolt på publikum.

- Se nu. Dette tørklæde er magisk. Så jeg ruller det op med et rør, nu bringer jeg det til et stearinlys og tænder det. Lit. Udbrændt hele hjørnet. Se?

Publikum strakte nakken.

- Ret! råbte den fulde. - Lugter brændt.

– Og nu tæller jeg til tre og – lommetørklædet bliver helt igen.

- Enkelt gang! To! Tre!! Venligst se her!

Han rettede stolt og behændigt på sit lommetørklæde.

- Ah! gispede publikum.

Der var et kæmpe brændt hul i midten af ​​tørklædet.

- Dog! - sagde Golovins søn og snusede for næsen.

Tryllekunstneren pressede lommetørklædet til hans bryst og brød pludselig ud i gråd.

- Herre! Mest respektable pu ... Ingen samling! .. Regn om morgenen ... spiste ikke ... spiste ikke - en krone for en bolle!

- Hvorfor, vi er ingenting! Gud er med dig! publikum skreg.

- Dræb os dyr! Herren er med dig.

Men tryllekunstneren hulkede og tørrede sin næse med et magisk lommetørklæde.

- Fire rubler gebyr ... værelse - otte rubler ... vo-o-o-otte ... o-o-o-o ...

En eller anden kvinde sukkede.

- Ja, du er mæt! Åh gud! Sjæl viste sig! råbte rundt omkring.

Et hoved i en oliedugshætte stak gennem døren.

- Hvad er det? Gå hjem!

Alle rejste sig alligevel. De er gået. De plaskede gennem vandpytterne, tav, sukkede.

"Og hvad skal jeg sige jer, brødre," sagde en af ​​de berusede pludselig klart og højt.

Alle holdt endda en pause.

- Hvad kan jeg fortælle dig! Slyngelfolkene er jo gået væk. Han vil tage penge fra dig, han vil vende din sjæl ud. MEN?

- Pust op! - nogen tudede i tågen.

- Præcis hvad man skal puste op. Aida! Hvem er med os? En, to ... Nå, march! Uden nogen samvittighed, folkene ... Jeg betalte også pengene ikke stjålet ... Nå, vi viser dem! Zhzhiva.

strafbar

Den gamle barnepige, der levede i ro i generalens familie, kom fra skriftemål.

Hun sad et øjeblik i sit hjørne og blev fornærmet: herrerne spiste aftensmad, der lugtede af noget velsmagende, og der lød et hurtigt klap fra stuepigen, der serverede bordet.

- Pah! Lidenskabelig ikke Lidenskabelig, de er ligeglade. Bare for at fodre din livmoder. Modvilligt synder du, Gud tilgive mig!

Hun steg ud, tyggede, tænkte og gik ind i forstuen. Sad på en kiste.

Stuepigen gik overrasket forbi.

- Og hvorfor sidder du her, barnepige? Lige præcis en dukke! Ved Gud - præcis en dukke!

- Tænk, hvad du siger! barnepige nappede. - Sådanne dage, og hun bander. Er det vist at bande på sådanne dage. Der var en mand til skrifte, og når du ser på dig, vil du nå at blive snavset før nadveren.

Stuepigen var bange.

- Skyldig, barnepige! Tillykke, tilståelse.

- "Tillykke!" I dag er det tillykke! Nu om dage stræber de så at sige at fornærme og bebrejde en person. Lige nu spildt deres spiritus. Hvem ved, hvad hun spildte. Du bliver heller ikke klogere end Gud. Og den lille unge dame siger: "Det er rigtigt, barnepige spildte det!" Fra sådanne år og sådanne ord.

- Overraskende endda, barnepige! Så lille og alle ved det allerede!

- Noneshnye børn, mor, værre end fødselslæger! Her er de, noeshnie børn. Mig hvad! Jeg dømmer ikke. Jeg var til skrifte, nu vil jeg ikke tage en tår valmuedug før i morgen, endsige ... Og du siger - tillykke. Der er en gammel dame i den fjerde fasteuge; Jeg siger til Sonya: "Tillykke til bedstemoren." Og hun fnyser: ”Her er den! meget nødvendigt!" Og jeg siger: ”Bedstemor skal respekteres! Bedstemoderen vil dø, hun kan fratage hende sin arv. Ja, hvis jeg havde en slags kvinde, ja, hver dag ville jeg have fundet noget at lykønske. Godmorgen, bedstemor! Ja, godt vejr! Ja, glædelig ferie! Ja, med hårde navnedage! Hav en glad bid! Mig hvad! Jeg dømmer ikke. I morgen skal jeg til nadver, jeg siger kun at det ikke er godt og ret skamfuldt.

- Du burde hvile, barnepige! stuepigen fawned.

"Jeg strækker mine ben, jeg lægger mig i kisten. Jeg hviler mig. Du vil have tid til at glæde dig. Jeg ville længe have været ude af verden, men her er jeg ikke givet til dig. Den unge knogle på tænderne knaser, og den gamle på tværs af halsen bliver. Må ikke sluge.

- Og hvad er du, barnepige! Og alle kigger bare på dig, som for at respektere.

- Nej, tal ikke med mig om respektere. Det er jeres respektere, men ingen respekterede mig selv fra min ungdom, så det er for sent for mig at skamme mig i min alderdom. Du må hellere gå hen og spørge kusken, hvor han kørte damen forleden... Spørg det.

- Åh, og hvad er du, barnepige! hviskede tjenestepigen og satte sig endda på hug foran den gamle kone. - Hvor tog han den fra? Jeg er, ved gud, ingen...

- Bare rolig. At bande er synd! For at bande, ved du, hvordan Gud vil straffe! Og han tog mig til et sted, hvor de viser mænd, der bevæger sig. De bevæger sig og synger. De spreder arket, og de bevæger sig langs det. Den lille dame fortalte mig. For sig selv, kan du se, er det ikke nok, så hun var heldig med pigen. Jeg ville selv have fundet ud af det, jeg ville have taget en god kvist og kørt den langs Zakharyevskaya! Der er bare ingen at sige. Forstår de nuværende folk snige. I dag bekymrer alle sig kun om sig selv. Åh! Uanset hvad du husker, vil du synde! Herre tilgiv mig!

"Herren er en travl mand, selvfølgelig, det er svært for dem at gennemskue alt," sang tjenestepigen beskedent og sænkede øjnene. "De er søde mennesker.

- Jeg kender din herre! Jeg kender fra barndommen! Hvis jeg ikke gik til nadver i morgen, ville jeg fortælle dig om din herre! Siden barndommen! Folk skal til messe - vores har endnu ikke sovet. Folk fra kirken kommer - vores te og kaffe drikker. Og så snart den hellige moder slæbte ham til generalen, en sofakartoffel, en parasit, kan jeg ikke forestille mig! Jeg tænker allerede: han stjal denne rang til sig selv! Hvor der er, men stjal! Der er bare ingen at prøve! Og jeg har længe tænkt på, at jeg stjal den. De tænker: barnepigen er et gammelt fjols, alt er muligt med hende! Det er dumt, måske dumt. Ja, ikke alle burde være kloge, nogen skal være dumme.

Stuepigen kiggede forskrækket på døren.

- Vores forretning, barnepige, embedsmand. Gud være med ham! Giv slip! Vi forstår det ikke. Skal du i kirke tidligt om morgenen?

"Jeg går måske slet ikke i seng. Jeg vil være den første til at gå i kirke. Så alt affald ikke kravler foran folk. Hver cricket kender din arne.

- Hvem klatrer på noget?

- Ja, den gamle er alene her. Iskolde, hvad holder sjælen. Før alle andre, Gud tilgiv mig, vil bastarden komme til kirken, og efter at alle andre går. Kazhinny tid vil stoppe alle. Og Hosha ville sidde ned et øjeblik! Alle vi gamle kvinder er overraskede. Uanset hvor stærk du er, mens uret læser, vil du sætte dig lidt ned. Og denne echida er ikke andet end med vilje. Er det en statisk ting at overleve så meget! En gammel kvinde brændte næsten sit lommetørklæde med et stearinlys. Og det er ærgerligt, det ikke fangede. Lad være med at stirre! Hvorfor stirre! Indikeres til at stirre. Jeg kommer i morgen før alle andre og stopper det, så jeg formoder, at det vil lette kraften. Jeg kan ikke se hende! I dag ligger jeg på knæ, og jeg ser selv på hende. Echida dig, tror jeg, echida! At sprænge din vandboble! Det er synd, og du kan ikke gøre noget ved det.

- Intet, barnepige, nu hvor du har tilstået, var alle præstens synder tilgivet. Nu er din skat ren og uskyldig.

- Ja, for fanden! Giv slip! Det er synd, men jeg må sige: denne præst bekendte mig dårligt. Det var dengang, de gik i klosteret med tanten og prinsessen, så man kan sige, at han tilstod. Allerede han torturerede mig, torturerede, bebrejdede, bebrejdede, pålagde tre bodsdomme! Alle spurgte. Han spurgte, om prinsessen tænkte på at leje engene ud. Nå, jeg omvendte mig, sagde jeg ved det ikke. Og entot i live snart. Hvad er der galt? Ja, siger jeg, far, hvilke synder jeg har. De ældste. Jeg elsker kaffe og skændes med tjenere. "Og specielle," siger han, "nej?" Og hvad er de særlige? Hver person har sin egen særlige synd. Det er hvad. Og i stedet for at prøve og skamme ham, tog han og læste orloven. Det er alt for dig! På en eller anden måde tog han pengene. Jeg gav vel ikke op, at jeg ikke har nogen specielle! Ugh, undskyld sir! Husk, du tager fejl! Gem og forbarm dig. Hvorfor sidder du her? Det ville være bedre at gå og tænke: "Hvordan lever jeg sådan her, og alt går ikke godt?" Du er en ung pige! Der er en kragerede krøllet på hendes hoved! Har du tænkt på dagene. På sådanne dage, lad dig få lov. Og ingen steder fra jer, skamløse, er der ingen passage! Efter at have tilstået, kom jeg, lod mig - tænkte jeg - jeg vil sidde stille. I morgen skal du jo til nadver. Ingen. Og så kom hun derhen. Hun kom, lavede alle mulige beskidte tricks, alt efter hvad der er værst. For helvede, gud tilgive mig. Se, jeg gik med hvilken kraft! Ikke længe, ​​mor! Jeg ved alt! Giv mig tid, jeg drikker alt til damen! - Gå til hvile. Gud tilgiv mig, hvem ellers vil blive knyttet!

Nadezhda Alexandrovna Buchinskaya (1876-1952). Forfatter til talentfulde humoristiske historier, psykologiske miniaturer, skitser og hverdagsessays under et pseudonym hentet fra Kipling - Teffi. Yngre søster til den berømte digterinde Mirra Lokhvitskaya. Debut 2. september 1901 i det illustrerede ugeblad "Nord"-digtet "Jeg havde en drøm, skør og smuk ...". Den første bog "Syv lys" (1910) var en digtsamling. 1910 - begyndelsen på Teffis brede popularitet, da to bind af hendes "Humoristiske historier" efter samlingen "Syv lys" vises på én gang. Samling "Inanimate Beast" - 1916. I 1920 endte han på grund af en tilfældighed i udvandrede Paris. De sidste år af sit liv lider Teffi alvorligt af en alvorlig sygdom og af ensomhed og af nød. Den 6. oktober 1952 døde Nadezhda Alexandrovna Teffi. (fra O. Mikhailovs forord til Teffis bog "Stories", Publishing House "Khudozhestvennaya Literatura", Moskva, 1971) Taffy -" kvindebog " Den unge æstetiker, stylist, modernist og kritiker German Ensky sad på sit kontor og kiggede en kvindes bog igennem og blev sur. Kvindens bog var en fyldig roman, med kærlighed, blod, øjne og nætter. "Jeg elsker dig!" hviskede kunstneren lidenskabeligt og greb om Lydias fleksible krop..." "Vi bliver skubbet mod hinanden af ​​en eller anden mægtig kraft, som vi ikke kan kæmpe imod!" "Hele mit liv har været en forudanelse om dette møde..." "Gler du af mig?" "Jeg er så fuld af dig, at alt andet har mistet al betydning for mig." Åh, vulgært! stønnede Herman Yensky. - Det vil denne kunstner sige! "Mægtig kraft skubber," og "du kan ikke kæmpe," og alt andet råddent. Hvorfor, ekspedienten ville være flov over at sige det - ekspedienten fra kræmmerbutikken, som denne tåbelige kvinde sikkert startede en affære med, så der var noget at beskrive. "Det forekommer mig, at jeg aldrig har elsket nogen før.. ." "Det er som en drøm..." "Skørt!... Jeg vil nusse!..." - Uh! Jeg kan ikke mere! - Og han smed bogen. - Her arbejder vi, forbedre stilen, formen, lede efter en ny mening og nye stemninger, smid det hele ud i mængden: se - en hel himmel af stjerner over dig, tag hvad du vil! Nej! De ser ikke noget, de vil ikke have hvad som helst. Men ikke bagtalelse, i hvert fald! koens tanker! Han var så ked af det, at han ikke længere kunne blive hjemme. Han klædte sig på og gik på besøg. Selv på vejen følte han en behagelig spænding, en ubevidst forvarsel om noget lyst og spændende Og da han gik ind i den lyse spisestue og så sig omkring på teselskabet, forstod han allerede, hvad han ville, og hvad han forventede, at Vikulina var her og alene uden en mand. Tyven Ensky hviskede til Vikulina: - Du ved, hvor mærkeligt, jeg havde en forudanelse om, at jeg ville møde dig. - Ja? Og hvor længe? - I lang tid. Time siden. Eller måske resten af ​​dit liv. Vikulina kunne lide dette. Hun rødmede og sagde sløvt: - Jeg er bange for, at du bare er en Don Juan. Ensky så på hendes forlegne øjne, på hendes forventningsfulde, ophidsede ansigt og svarede oprigtigt og eftertænksomt: - Du ved, det forekommer mig nu, at jeg aldrig har elsket nogen. Hun lukkede øjnene halvt, bøjede sig lidt ned mod ham og ventede på, at han sagde mere. Og han sagde: - Jeg elsker dig! Så ringede nogen til ham, tog ham op med en sætning, trak ham ind i en generel samtale. Og Vikulina vendte sig bort og talte også, spurgte, lo. Begge er blevet det samme som alle her ved bordet, muntre, enkle – alt er i fuld visning. Herman Yensky talte intelligent, smukt og livligt, men inderst inde blev han tavs og tænkte: ”Hvad var det? Hvad var det? Hvorfor synger stjernerne i min sjæl?" Og da han vendte sig mod Vikulina, så han pludselig, at hun igen bøjede sig ned og ventede. Så ville han fortælle hende noget lyst og dybt, lyttede til hendes forventning, lyttede til hans sjæl og hviskede med inspiration og lidenskabeligt: ​​"Det er som en drøm..." Hun lukkede halvt øjnene igen og smilede lidt, helt varm og glad, men han blev pludselig forskrækket. "Hvad er det? Hvad er der galt? han tøvede. - Eller, måske, jeg plejede at sige denne sætning for noget tid siden og talte ikke kærligt, uoprigtigt, og nu skammer jeg mig. Jeg forstår ingenting.” Han så på Vikulina igen, men hun trak sig pludselig tilbage og hviskede hastigt: ”Vær forsigtig! sagde: ”Tilgiv mig! Jeg er så fuld af dig, at alt andet har mistet al betydning for mig. "Jeg elsker og taler så oprigtigt og simpelt om min kærlighed, at den hverken kan være vulgær eller grim. Hvorfor har jeg så ondt?" Og han sagde til Vikulina: "Jeg ved det ikke, måske griner du af mig... Men jeg vil ikke sige noget. Jeg kan ikke. ", og han tav. Han fulgte hende hjem, og alt blev afgjort. I morgen kommer hun til ham. De vil have smuk lykke, uhørt og uset. "Det er som en drøm!... Hun har kun lidt ondt af sin mand. Men Herman Ensky, han pressede hende mod sig og overtalte hende: "Hvad skal vi gøre, kære," sagde han, "hvis en eller anden mægtig kraft presser os mod hinanden, som vi ikke kan kæmpe imod!" "Vandsyge!" hviskede hun "Skørt!" gentog han. Han vendte hjem, som om han var i vild. Han gik fra rum til værelse, smilende, og stjernerne sang i hans sjæl. "I morgen!" hviskede han. "I morgen! Åh, hvad vil der ske i morgen! Og fordi alle elskere er overtroiske, tog han mekanisk den første bog, der kom på tværs af bordet, åbnede den, stak den med fingeren og læste: "Hun var den første, der vågnede og spurgte stille: "Foragter du mig ikke, Eugene?” “Hvor mærkeligt! Ensky grinede. - Svaret er så klart, som om jeg spurgte skæbnen højt. Hvad er det for noget?" Og sagen var ganske enkel. Blot det sidste kapitel fra en kvindebog. Han gik ud med det samme, krympede sig sammen og trak sig væk fra bordet. Og stjernerne i hans sjæl sang ikke noget den nat. Taffy -" Dæmonisk kvinde " En dæmonisk kvinde adskiller sig fra en almindelig kvinde primært i sin måde at klæde sig på. Hun bærer en sort fløjlskasse, en kæde på panden, et armbånd på benet, en ring med et hul "til cyaniden, der bliver sendt til hende næste tirsdag", en stilet bag hendes krave, en rosenkrans på albuen, og et billede af Oscar Wilde på hendes venstre strømpebånd. Hun bærer også almindelige genstande på et dametoilet, men ikke på det sted, hvor de skal være. Så for eksempel vil en dæmonisk kvinde kun tillade sig selv at bære et bælte på hovedet, en ørering på panden eller på halsen, en ring på tommelfingeren, et ur på benet. Ved bordet spiser den dæmoniske kvinde ikke noget. Hun spiser slet ikke. - For hvad? Den sociale position af en dæmonisk kvinde kan indtage de mest forskelligartede, men for det meste er hun en skuespillerinde. Nogle gange bare en fraskilt kone. Men hun har altid en form for hemmelighed, en form for tåre, en form for hul, som man ikke kan tale om, som ingen kender og ikke burde vide. - For hvad? Hendes øjenbryn løftes i tragiske kommaer, og hendes øjne er halvt sænkede. Til kavaleren, der ser hende fra bolden og har en sløv samtale om æstetisk erotik set fra en erotisk æstets synspunkt, siger hun pludselig rystende med alle fjerene på hatten: - Lad os gå i kirke, min kære , lad os gå i kirke, skynd dig, skynd dig! , hurtigere. Jeg vil bede og græde, før daggry bryder frem. Kirken er lukket om natten. Den elskværdige herre tilbyder at hulke lige på verandaen, men "den ene" er allerede forsvundet. Hun ved, at hun er forbandet, at der ikke er nogen flugt, og bøjer lydigt hovedet og begraver sin næse i et pelstørklæde. - For hvad? Den dæmoniske kvinde føler altid lysten til litteratur. Og skriver ofte i hemmelighed noveller og digte på prosa. Hun læser dem ikke for nogen. - For hvad? Men han siger tilfældigt, at den kendte kritiker Alexander Alekseevich, efter at have mestret dets manuskript med fare for hans liv, læste det og så hulkede hele natten og endda, det ser ud til, bad - det sidste er dog ikke sikkert. Og to forfattere spår en stor fremtid for hende, hvis hun endelig går med til at udgive sine værker. Men offentligheden vil aldrig være i stand til at forstå dem, og den vil ikke vise dem til mængden. - For hvad? Og om natten, efterladt alene, låser hun skrivebordet op, tager ark frem, der er omhyggeligt kopieret på en skrivemaskine, og gnider i lang tid ordene tegnet med et viskelæder: "Return", "At vende tilbage." - Jeg så lyset i dit vindue klokken fem om morgenen. - Ja, jeg arbejdede. - Du ødelægger dig selv! Dyrt! Pas på dig selv for os! - For hvad? Ved et bord fyldt med lækre sager sænker hun øjnene, draget af en uimodståelig kraft til den geléede gris. - Marya Nikolaevna, - hendes nabo, en simpel, ikke dæmonisk kvinde, med øreringe i ørerne og et armbånd på hånden, og ikke noget andet sted, siger til værtinden, - Marya Nikolaevna, giv mig venligst noget vin. Demonisk vil lukke øjnene med hånden og tale hysterisk: - Skyldfølelse! Skyld! Giv mig vin, jeg er tørstig! Jeg drikker! Jeg drak i går! Jeg drak den tredje dag og i morgen ... ja, og i morgen vil jeg drikke! Jeg vil, jeg vil, jeg vil have vin! Hvorfor er det strengt taget tragisk, at en dame drikker lidt tre dage i træk? Men den dæmoniske kvinde vil være i stand til at arrangere tingene på en sådan måde, at alles hår på hovedet bevæger sig. - Drikker. - Hvor mystisk! - Og i morgen, siger han, vil jeg drikke ... En simpel kvinde vil begynde at få en snack, hun vil sige: - Marya Nikolaevna, tak, et stykke sild. Jeg elsker løg. Dæmoniske øjne vidt åbne og kigger ud i rummet, råber: - Sild? Ja, ja, giv mig sild, jeg vil spise sild, jeg vil, jeg vil. Er det et løg? Ja, ja, giv mig løg, giv mig meget af alt, alt, sild, løg, jeg vil spise, jeg vil have vulgaritet, hellere ... mere ... mere, se alle sammen ... Jeg spiser sild! I bund og grund, hvad skete der? Bare spillede appetitten ud og trak på salt. Og hvilken effekt! - Du hørte? Du hørte? "Lad hende ikke være alene i aften. - ? - Og det faktum, at hun nok vil skyde sig selv med det samme cyanidkalium, som bliver bragt til hende på tirsdag ... Der er ubehagelige og grimme øjeblikke i livet, hvor en almindelig kvinde, der dumt hviler øjnene på reolen, krøller et lommetørklæde. i hendes hænder og siger med skælvende læber: - Jeg, faktisk, ikke længe ... kun femogtyve rubler. Jeg håber, at i næste uge eller i januar... vil jeg være i stand til... Den dæmoniske vil lægge sig med brystet på bordet, hvile hagen med begge hænder og se lige ind i din sjæl med gådefuldt, halvt lukket øjne: Hvorfor kigger jeg på dig? Jeg vil fortælle dig. Lyt til mig, se på mig, jeg ... jeg vil - hører du? - Jeg vil have, at du giver mig den nu - hører du det? - Nu femogtyve rubler. Jeg vil have det. Hører du? - vil have. For at det ville være dig, netop mig, der ville give præcis femogtyve rubler. Jeg vil have! Jeg er en wvvvar!... Gå nu... gå... uden at vende om, gå hurtigt, hurtigt... Ha-ha-ha! Hysterisk latter må ryste hele hendes væsen, selv begge væsener, hendes og hans. - Skynd dig ... skynd dig, uden at se dig tilbage ... gå væk for evigt, for livet, for livet ... Ha-ha-ha! Og han "chokerer" sit væsen og indser ikke engang, at hun lige opsnappede hans kvarter uden rekyl. - Du ved, i dag var hun så mærkelig ... mystisk. Hun fortalte mig ikke at vende mig om. - Ja. Der er en følelse af mystik her. - Måske... blev hun forelsket i mig... - ! - Mystik! Taffy -" Om Dagbogen " En mand fører altid dagbog for eftertiden. "Her, tror han, vil de efter døden finde det i papirerne og sætte pris på det." I dagbogen taler manden ikke om nogen fakta om det ydre liv. Han redegør kun for sine dybe filosofiske synspunkter om dette eller hint emne. "5. januar. Hvordan adskiller en person sig i bund og grund fra en abe eller et dyr? Er det kun fordi han går til gudstjenesten, og der skal han udholde alle mulige problemer ..." "10. februar. Og vores synspunkter på en kvinde! Vi leder efter, at der er sjov og underholdning i det, og efter at have fundet det, forlader vi det. Men sådan ser en flodhest på en kvinde ... "" 12. marts. Hvad er skønhed? Ingen har stadig stillet dette spørgsmål. Men efter min mening er der ikke skønhed andet end en bestemt kombination af linjer og visse farver. Og grimhed er intet andet end en vis krænkelse af visse linjer og visse farver. Men hvorfor, for en bestemt kombinations skyld , er vi klar til al slags vanvid, men for krænkelsens skyld løfter vi ikke en finger på en finger Hvorfor kombination er vigtigere end krænkelse? "5. april. Hvad er en pligtfølelse? Og gribes denne følelse af en person, når han betaler en regning, eller noget andet? Måske vil han efter mange tusinde år, når disse linjer falder i øjnene på en tænker, læs dem og vil tænke over, hvordan jeg er hans fjerne forfader..." "6. april. Folk opfandt flyvemaskiner. Hvorfor? Kan dette stoppe jordens rotation rundt om solen selv i en tusindedel af et sekund? .." -- -- En mand kan lide at læse din dagbog fra tid til anden. Kun selvfølgelig ikke til sin kone - konen vil alligevel ikke forstå noget. Han læser sin dagbog op for en klubven, en herre han mødte på flugt, en foged, der kom med en anmodning "om at angive præcis, hvilke ting i dette hus, der tilhører dig personligt." Men dagbogen skrives stadig ikke for disse kendere af menneskelig kunst, kendere af den menneskelige ånds dyb, men for eftertiden. ---- En kvinde skriver altid en dagbog for Vladimir Petrovich eller Sergei Nikolaevich. Derfor skriver hver altid om sit udseende. "5. december. I dag var jeg særligt interessant. Selv på gaden rystede alle og vendte sig mod mig." "5. januar. Hvorfor bliver de alle skøre på grund af mig? Selvom jeg virkelig er meget smuk. Især øjnene. De er per definition blå som himlen." "5. februar. Denne aften klædte jeg mig af foran spejlet. Min gyldne krop var så smuk, at jeg ikke kunne holde det ud, gik hen til spejlet, kyssede ærbødigt mit billede lige på baghovedet, hvor luftige krøller krøller så legende." "5. marts. Jeg ved selv, at jeg er mystisk. Men hvad skal jeg gøre, hvis jeg er sådan?" "5. april. Alexander Andreyevich sagde, at jeg lignede en romersk hetaera, og at jeg med glæde ville sende gamle kristne til guillotinen og se dem blive plaget af tigre. Er jeg virkelig sådan?" "5. maj. Jeg vil gerne dø ganske, meget ung, ikke ældre end 46 år gammel. Lad dem sige på min grav: "Hun levede ikke længe. Ikke længere end en nattergals sang." "5. juni. V. kom igen, han er gal, og jeg er kold som marmor." "6. juni. V. er gal. Han taler fantastisk smukt. Han siger: "Dine øjne er dybe som havet." Men selv skønheden i disse ord ophidser mig ikke. Kan lide det, men er ligeglad." "6. juli. Jeg skubbede ham væk. Men jeg lider. Jeg blev bleg som marmor, og mine vidtåbnede øjne hvisker stille: "For hvad, for hvad." Sergei Nikolaevich siger, at øjnene er sjælens spejl. Han er meget klog, og jeg er bange for ham." "6. august. Alle oplever, at jeg er blevet endnu smukkere. Gud! Hvordan vil det ende?" ---- En kvinde viser aldrig sin dagbog til nogen. Hun gemmer den i et skab, efter at have pakket den ind i en gammel kappe. Og antyder kun dens eksistens, hvem har brug for den. Så viser hun den endda , selvfølgelig kun på afstand, hvem der har brug for det. Så vil han lade dem holde ham et minut, og så vil de selvfølgelig ikke tage ham væk med magt! Og "den der har brug for det" vil læse og find ud af, hvor smuk hun var den femte april, og hvad Sergei Nikolaevich og den skøre mand sagde om hendes skønhed. "Og hvis "hvem har brug for det" ikke har bemærket, hvad der er nødvendigt indtil nu, så vil han, efter at have læst dagbogen, Vær bestemt opmærksom på, hvad der er nødvendigt. En kvindes dagbog bliver aldrig til afkom. En kvinde brænder den, så snart den er tjent med sit formål.

Han taler kun om praktiske emner, uden jokes, jokes, uden smil. Hvis han griner, vil det helt sikkert være ironisk at trække mundvigene ned.

Han indtager en beskeden stilling i emigrationen: han sælger spiritus og sild. Parfumer lugter som sild, sild lugter som parfume.

Handler dårligt. Overtaler ikke overbevisende:

Dårlig ånd? Så det er billigt. Få tres francs for netop denne parfume i butikken, og jeg har ni. Og de lugter dårligt, så du snuser levende til dem. Og folk vænner sig ikke til det.

Hvad? Lugter sild af cologne? Det skader ikke hendes smag. Ikke meget. Her spiser tyskerne, siger de, sådan en ost, at den lugter som en død person. Men intet. De bliver ikke fornærmede. Kvalme? Jeg ved det ikke, ingen klagede. Ingen døde heller af kvalme. Ingen klagede over at dø.

Grå, røde øjenbryn. Rødhårede og bevægende. Han elskede at tale om sit liv. Jeg forstår, at hans liv er en model for meningsfulde og korrekte handlinger. Fortællende, han underviser og viser samtidig mistillid til din opfindsomhed og modtagelighed.

Vores efternavn er Vuryugin. Ikke Voryugin, som mange tillader sig at joke, nemlig Vuryugin, fra en helt ukendt rod. Vi boede i Taganrog. De levede sådan, at ikke en eneste franskmand, selv i hans fantasi, kan leve et sådant liv. Seks heste, to køer. Have, jord. Faderen beholdt butikken. Hvad? Ja, alt var. Hvis du vil have en mursten, så få en mursten. Hvis du vil have vegetabilsk olie - hvis du vil, olie. Hvis du vil have en fåreskindsfrakke, så skaf en fåreskindsfrakke. Der var endda en færdig kjole. Ja hvad! Ikke som her - han udskældte i et år, alt vil være skinnende. Vi havde sådanne materialer, som vi aldrig havde drømt om her. Stærk, med luv. Og stilarterne er behændige, brede, enhver kunstner vil tage på - han vil ikke tabe. På mode. Her har de om mode, må jeg sige, ret svagt. De sætter brune læderstøvler ud om sommeren. Ah ah! i alle butikker, ah-ah, den nyeste mode. Nå, jeg går, jeg ser, men jeg ryster bare på hovedet. Jeg bar sådan nogle støvler for tyve år siden i Taganrog. Vandt hvornår. For tyve år siden, og mode er først nu kommet til dem her. Mods, intet at sige.

Og hvordan klæder damerne sig? Havde vi sådanne kager på hovedet? Ja, vi ville skamme os over at gå ud foran folk med sådan en kage. Vi klædte os moderigtigt, smart. Og her aner de ikke noget om mode.

De er kedelige. Frygteligt kedeligt. Metro ja biograf. Ville vi have i Taganrog så på metroen til at dingle? Flere hundrede tusinde mennesker rejser med Paris metro hver dag. Og du vil begynde at forsikre mig om, at de alle rejser på forretningsrejse? Nå, du ved, som de siger, lyv, men lyv ikke. Tre hundrede tusinde mennesker om dagen, og alt sammen! Hvor er disse deres ting? Hvordan viser de sig selv? I handelen? I handel, undskyld mig, stagnation. Også i værkerne, undskyld mig, stagnation. Så hvor, undrer man sig, er de tilfælde, hvor 300.000 mennesker, dag og nat, med svulmende øjne, skynder sig gennem metroen? Jeg er overrasket, jeg er i ærefrygt, men jeg tror ikke på det.

I et fremmed land er det selvfølgelig svært, og man forstår ikke meget. Især for en ensom person. Om dagen arbejder man selvfølgelig, men om aftenen løber man bare løbsk. Nogle gange går du hen til håndvasken om aftenen, ser dig selv i spejlet og siger til dig selv:

"Vuryugin, Vuryugin! Er du en helt og en smuk mand? Er du et handelshus? Og er du seks heste, og er du to køer? Dit ensomme liv, og du er skrumpet ind som en blomst uden rod."

Og nu må jeg fortælle dig, at jeg besluttede mig for på en eller anden måde at blive forelsket. Som man siger - besluttet og underskrevet. Og der boede på vores trapper på vores hotel "Trezor" en ung elskerinde, meget sød og jævn, taler imellem os, smuk. Enke. Og hun havde en fem-årig dreng, dejligt. Drengen var meget flink.

Damen var wow, hun tjente lidt ved at sy, så hun brokkede sig ikke rigtig. Og du ved - vores flygtninge - du inviterer hende til at drikke te, og hun, som en mager revisor, tæller og tæller kun alt: "Åh, de betalte ikke halvtreds, men her underbetalte de tres, og værelset er to hundrede. om måneden, og metroen koster tre francs på en dag". De tæller og trækker fra – længslen tager. Det er interessant med en dame, at hun ville sige noget smukt om dig, og ikke om hendes score. Nå, denne dame var speciel. Alt nynner noget, selvom det ikke er useriøst, men, som de siger, med anmodninger, med en tilgang til livet. Hun så, at der hang en knap på en tråd på min frakke, og straks uden at sige et ord tog hun en nål og syede den på.

Nå, jeg, du ved, yderligere - mere. Besluttede at blive forelsket. Og en dejlig dreng. Jeg kan godt lide at tage alting seriøst. Og især i en sag som denne. Du skal kunne ræsonnere. Jeg havde ikke bagateller i hovedet, men et lovligt ægteskab. Han spurgte blandt andet, om hun havde sine egne tænder. Selvom det er ungt, men alt kan ske. Der var en lærer i Taganrog. Også ung, og så viste det sig - et falsk øje.

Nå, så er jeg ved at vænne mig til min dame, og så har jeg absolut vejet alt.

Du kan blive gift. Og en uventet omstændighed åbnede mine øjne, at jeg som en anstændig og samvittighedsfuld person vil sige mere - en ædel person, det er umuligt at gifte sig med hende. Når alt kommer til alt, tænk bare? - sådan et ubetydeligt, synes det, tilfældet, men gjorde hele mit liv til et gammelt hak.

Og sådan var det. Vi sad hjemme hos hende en aften, meget behageligt, og huskede, hvilke supper der var i Rusland. Fjorten blev talt, men ærterne blev glemt. Nå, det var sjovt. Det vil sige, hun grinede, selvfølgelig, jeg kan ikke lide at grine. Jeg var ret irriteret over en hukommelsesfejl. Her sidder vi altså og husker den tidligere magt, og den lille dreng er lige der.

Giv, - siger, - maman, karamel.

Og hun svarer:

Ikke mere, du har allerede spist tre.

Og han, ja, klynker - giv det, giv det.

Og jeg siger nobelt for sjov:

Kom her, jeg slår dig.

Og hun fortalte mig det fatale punkt:

Nå, hvor er du! Du er en blød person, du kan ikke slå ham.

Og så åbnede afgrunden sig for mine fødder.

At påtage mig opdragelsen af ​​en baby i netop sådan en alder, hvor deres bror formodes at blive slået, er absolut umuligt med min karakter. Jeg kan ikke tage det på mig. Får jeg det nogensinde ud? Nej, det vil jeg ikke. Jeg kan ikke kæmpe. Og hvad? At ødelægge et barn, søn af en elsket kvinde.

Undskyld mig, - siger jeg, - Anna Pavlovna. Jeg er ked af det, men vores ægteskab er en utopi, hvori vi alle vil drukne. For jeg kan ikke være en rigtig far og pædagog for din søn. Ikke kun det, men jeg vil ikke være i stand til at rive det ud en gang.

Jeg talte meget forbeholdent, og ikke en eneste fiber i mit ansigt rykkede. Måske var stemmen lidt undertrykt, men jeg står inde for fiberen.

Hun, selvfølgelig - ah! Åh! Kærlighed og alt det der, og du behøver ikke rive drengen, siger de, han er så god.

Godt, - siger jeg, - godt, men det bliver dårligt. Og lad være med at insistere. Vær fast. Husk at jeg ikke kan kæmpe. Der skal ikke leges med sønnens fremtid.

Nå, hun, selvfølgelig, en kvinde, selvfølgelig, skreg, at jeg var et fjols. Men det lykkedes, og jeg fortryder det ikke. Jeg handlede ædelt og for min egen lidenskabsblindhed ofrede jeg ikke et barns unge organisme.

Jeg tog mig selv fuldstændig i hånden. Han gav hende en dag eller to til at falde til ro og kom til at forklare fornuftigt.

Nå, selvfølgelig kan en kvinde ikke opfatte. Anklaget "fjol ja fjols." Fuldstændig ubegrundet.

Og sådan sluttede denne historie. Og jeg kan sige, at jeg er stolt. Jeg glemte det ret hurtigt, for jeg anser alle erindringer for unødvendige. For hvad? Pant dem i en pantelånerbutik, eller hvad?

Nå, og så, efter at have overvejet situationen, besluttede jeg at gifte mig. Kun ikke på russisk, rør, sir. Du skal kunne ræsonnere. Hvor bor vi? Direkte spørger jeg dig - hvor? I Frankrig. Og da vi bor i Frankrig, betyder det, at vi skal giftes med en franskkvinde. Begyndte at søge.

Jeg har en fransk ven her. Musyu Emelyan. Ikke helt franskmand, men han har boet her længe og kender alle reglerne.

Nå, denne Musyu introducerede mig for en ung dame. Tjener på posthuset. Smuk. Kun, du ved, jeg ser ud, og hendes figur er meget smuk. Tynd, lang. Og kjolen sidder som hånd i handske.

"Hej, jeg synes det er noget vrøvl!"

Nej, siger jeg, den her passer ikke til mig. Jeg kan godt lide det, der er ingen ord, men du skal kunne ræsonnere. Sådan en tynd, sammenfoldet pige kan altid købe sig en billig kjole - altså for femoghalvfjerds francs. Og jeg købte en kjole - så her kan du ikke holde den med tænderne derhjemme. Vil gå til dans. Men er det godt? Skal jeg giftes, for at min kone skal danse? Nej, siger jeg, find mig en model af en anden udgave. Strammere. - Og du kan forestille dig - jeg fandt den i live. En lille model, men en slags, du ved, korthåret stamper, og som man siger, man kan ikke købe fedt på ryggen. Men generelt, wow og også en medarbejder. Du tror ikke, at en slags forhammer. Nej, hun har krøller og pust, og alt, ligesom tynde. Kun, selvfølgelig, kan du ikke få en færdiglavet kjole til hende.

Efter at have diskuteret og overvejet alt dette, åbnede jeg derfor op for hende, i hvad det skulle, og marchen til Maria.

Og cirka en måned senere bad hun om en ny kjole. Jeg bad om en ny kjole, og jeg siger meget gerne:

Selvfølgelig klar til at købe?

Her rødmede hun lidt og svarede henkastet:

Jeg kan ikke lide klar. De sidder dårligt. Det er bedre at købe mig et blåt stof, så giver vi det til at sy.

Jeg kysser hende meget gerne og går for at købe. Ja, som om jeg ved en fejl køber den mest upassende farve. Ligesom bukskind, ligesom heste er.

Hun er lidt forvirret, men tak. Det er umuligt - den første gave, og det er nemt at afvise det. Han forstår også hans linje.

Og jeg er meget glad for det hele og anbefaler hende en russisk kjolemager. Jeg har kendt hende længe. Drala var dyrere end en franskmand, og hun syede, så man bare spytter og fløjter. Hun syede en krave på ærmet på en klient og skændtes endda. Nå, denne meget couture-pige syede en kjole til min dame. Nå, du behøver ikke gå direkte i teatret, det er så sjovt! En boghvede kvie, og intet mere. Åh, stakkel, hun forsøgte at græde, og lavede om, og malede om - intet hjalp. Så kjolen hænger på et søm, og konen sidder derhjemme. Hun er fransk, hun forstår, at man ikke kan lave kjoler hver måned. Nå, vi lever et roligt familieliv. Og meget tilfreds. Og hvorfor? Og fordi du skal kunne ræsonnere.

Lærte hende at lave kålruller.

Lykke er ikke givet af sig selv. Du skal vide, hvordan du tager det.

Og alle vil selvfølgelig gerne, men ikke alle kan.

Virtuos af følelse

Det mest interessante ved denne mand er hans kropsholdning.

Han er høj, tynd, med et bart ørnehoved på den udstrakte hals. Han går i mængden, spreder albuerne, svajer let i taljen og ser sig stolt omkring. Og da han samtidig normalt er højere end alle andre, virker det som om, han sidder på en hest.

Han lever i eksil på nogle "krummer", men generelt set ikke dårligt og pænt. Han lejer et værelse med brugsret til salonen og køkkenet og kan godt lide at lave specialstuvet pasta selv, hvilket i høj grad undrer fantasien hos de kvinder, han elsker.

Hans efternavn er Gutbrecht.

Liza mødte ham ved en banket til fordel for "kulturelle foretagender og fortsættelser."

Han skitserede det tilsyneladende selv før han satte sig nogle steder. Hun så tydeligt, hvordan han, efter at have galopperet forbi hende tre gange på en usynlig hest, gav sporer og galopperede til stewarden og forklarede ham noget og pegede på hende, Liza. Så undersøgte de begge, både rytteren og stewarden, i lang tid billetterne med navnene oplagt på plader, gjorde noget visdom der, og til sidst viste Liza sig at være Gutbrechts nabo.

Gutbrecht tog straks, som man siger, tyren ved hornene, det vil sige, han klemte Lizochkas hånd tæt på albuen og sagde til hende med en stille bebrejdelse:

Dyrt! Nå, hvorfor ikke? Nå, hvorfor ikke?

Samtidig var hans øjne dækket nedefra med en hanefilm, så Liza blev endda skræmt. Men der var ikke noget at være bange for. Denne teknik, kendt af Gutbrecht som "nummer fem" ("arbejdsnummer fem"), blev blandt hans venner kaldt "rådne øjne".

Se! Gut har allerede brugt sine rådne øjne!

Men han slap straks Lizochkas hånd og sagde i den rolige tone fra en verdensmand:

Vi starter selvfølgelig med sild.

Og pludselig gjorde han igen rådne øjne og hviskede med en vellystig hvisken:

Gud, hvor er hun god!

Og Liza forstod ikke, hvem dette refererede til - til hende eller til silden, og af forlegenhed kunne hun ikke spise.

Så begyndte samtalen.

Når vi tager til Capri, vil jeg vise dig en fantastisk hundehule.

Lisa rystede. Hvorfor skulle hun tage med ham til Capri? Hvilken fantastisk herre!

Overfor hende sad en høj, fyldig dame af karyatidtypen. Smuk, majestætisk.

For at aflede samtalen fra hundehulen roste Liza damen:

Virkelig, hvor interessant?

Gutbrecht vendte foragtende sit bare hoved, vendte sig lige så foragtende bort og sagde:

Wow næseparti.

Denne "mundkurv" passede ikke så overraskende til damens majestætiske profil, at Liza endda grinede.

Han spændte læberne sammen med en sløjfe og blinkede pludselig som et fornærmet barn. Det blev kaldt af ham "at lave en musenka".

Skat! Du griner af Vovochka!

Hvilken Vovochka? Liza blev overrasket.

Over mig! Jeg er Vovochka! - prustende læber, lunefuldt ørnehoved.

Hvor er du mærkelig! Liza blev overrasket. - Du er gammel, men du er blid som en lille.

Jeg er halvtreds år gammel! sagde Gutbrecht strengt og rødmede. Han blev fornærmet.

Nå ja, jeg siger også, at du er gammel! Liza var oprigtigt forvirret.

Gutbrecht var forvirret. Han tog seks år fri og syntes "halvtreds" lød meget ungt.

Min kære, - sagde han og skiftede pludselig til "dig". - Min kære, du er dybt provinsial. Hvis jeg havde mere tid, ville jeg tage mig af din udvikling.

Hvorfor taler du pludselig... - Liza prøvede at blive indigneret.

Men han afbrød hende:

Vær stille. Ingen hører os.

Og han tilføjede hvisken:

Jeg vil selv beskytte dig mod bagvaskelse.

"Denne middag burde snart være forbi!" tænkte Liza.

Men så talte en taler, og Gutbrecht tav.

Jeg lever et mærkeligt, men dybt liv! sagde han, da taleren tav. - Jeg helligede mig psykoanalysen af ​​kvindelig kærlighed. Det er svært og omhyggeligt. Jeg laver eksperimenter, klassificerer, drager konklusioner. Masser af overraskelser og spændende ting. Du kender selvfølgelig Anna Petrovna? Hustruen til vores berømte figur?

Selvfølgelig ved jeg det, - svarede Liza. - En meget respektabel dame.

Gutbrecht klukkede og spredte albuerne og sprang rundt på plads.

Så denne mest respektable dame er sådan en djævel! Djævelsk temperament. Forleden kom hun til mig på forretningsrejse. Jeg rakte hendes forretningspapirer og pludselig, uden at lade hende komme til fornuft, greb jeg hende om skuldrene og gravede mine læber ind i hendes læber. Og hvis du bare vidste, hvad der skete med hende! Hun besvimede næsten! Helt ved siden af ​​sig selv rullede hun mig et plop og løb ud af rummet. Næste dag skulle jeg besøge hende på forretningsrejse. Hun accepterede mig ikke. Du forstår? Hun står ikke inde for sig selv. Du kan ikke forestille dig, hvor interessante sådanne psykologiske eksperimenter er. Jeg er ikke Don Juan. Ingen. Jeg er tyndere! Mere sjælfuldt. Jeg er en følelsesvirtuos! Kender du Vera Ex? Denne stolte, kolde skønhed?

Selvfølgelig ved jeg det. Vidal.

Så. Jeg besluttede for nylig at vække denne marmor Galatea! Muligheden bød sig hurtigt, og jeg fik min vilje.

Ja dig! Liza var overrasket. - Virkelig? Så hvorfor taler du om det? Er det muligt at fortælle!

Jeg har ingen hemmeligheder for dig. Jeg brød mig ikke om hende et eneste minut. Det var et koldt og grusomt eksperiment. Men det er så nysgerrigt, at jeg vil fortælle dig alt. Der burde ikke være hemmeligheder mellem os. Så. Det var om aftenen, hjemme hos hende. Jeg blev inviteret til middag for første gang. Der var blandt andet denne store Stok eller Strok, sådan noget. De sagde også om ham, at han havde en affære med Vera Ex. Nå, ja, det er sladder baseret på ingenting. Hun er kold som is og er kun vågnet til live et øjeblik. Jeg vil gerne fortælle dig om dette øjeblik. Så efter middagen (vi var seks, tilsyneladende alle, hendes nære venner) flyttede vi ind i en mørk stue. Selvfølgelig er jeg i nærheden af ​​Vera på sofaen. Samtalen er generel, uinteressant. Troen er kold og utilgængelig. Hun er iført en aftenkjole med en kæmpe udskæring bagpå. Og her er jeg, uden at stoppe den verdslige samtale, stille, men autoritativt rækker hånden frem og slår den hurtigt flere gange på min bare ryg. Hvis du bare vidste, hvad der skete med min Galatea! Hvor pludselig genoplivede denne kolde marmor! Tænk faktisk bare: en person er i huset for første gang, i salonen hos en anstændig og kold dame, i selskab med sine venner, og pludselig, uden at sige et ondt ord, det vil jeg sige, helt uventet, sådan en intim gestus. Hun sprang op som en tiger. Hun huskede ikke sig selv. I den, formentlig for første gang i hendes liv, vågnede en kvinde op. Hun hvinede og kastede mig med en hurtig bevægelse. Jeg ved ikke, hvad der ville ske, hvis vi var alene! Hvad den animerede marmor i hendes krop ville være i stand til. Hun blev reddet af den modbydelige Stoke. Linjer. Han råbte:

"Unge mand, du er en gammel mand, men du opfører dig som en dreng," og han smed mig ud af huset.

Vi har ikke mødt hinanden siden. Men jeg ved, at dette øjeblik vil hun aldrig glemme. Og jeg ved, at hun vil undgå at møde mig. Stakkel! Men er du blevet stille, min kære pige? Er du bange for mig. Vær ikke bange for Vovochka!

Han lavede en "musenka", spændte læberne sammen med en sløjfe og blinkede med øjnene.

Lille Vovochka.

Hold da op, sagde Liza irriteret. - De kigger på os.

Det er lige meget, om vi elsker hinanden. Ah, kvinder, kvinder. I er alle på samme side. Du ved, hvad Turgenev sagde, det vil sige, Dostojevskij er en berømt dramatikerforfatter og kender. "En kvinde skal overraskes." Åh, hvor sandt. Min seneste roman... Jeg overraskede hende. Jeg kastede penge som Croesus og var sagtmodig som Madonna. Jeg sendte hende en anstændig buket nelliker. Så en kæmpe æske chokolade. Et og et halvt pund, med en sløjfe. Og da hun, beruset af sin kraft, allerede var parat til at se på mig som en slave, holdt jeg pludselig op med at forfølge hende. Forstår du? Hvordan det straks gik hende på nerverne. Alt dette vanvid, blomster, slik, i projektet en aften i Paramount-biografen og pludselig - stop. Jeg venter en dag eller to. Og pludselig et opkald. Jeg vidste det. Hun er. Bleg, skælvende kommer ind ... "Jeg er lige et øjeblik." Jeg tager hendes ansigt med begge hænder og siger autoritativt, men alligevel - af delikatesse - spørgende: "Mit?"

Hun fjernede mig...

Og rullede et sug? spurgte Liza sagligt.

N-ikke rigtig. Hun mestrede hurtigt sig selv. Som en erfaren kvinde indså hun, at lidelse ventede hende. Hun strakte sig tilbage og mumlede med blege læber: "Giv mig venligst to hundrede og otteogfyrre francs indtil tirsdag."

Og hvad så? - spurgte Liza.

Nå, intet.

Og så?

Hun tog pengene og gik. Jeg så hende ikke igen.

Og ikke gav op?

Sikke et barn du er! Hun tog jo pengene for på en eller anden måde at retfærdiggøre sit besøg hos mig. Men hun klarede sig selv, brød straks denne brændende tråd, der strakte sig mellem os. Og jeg forstår fuldt ud, hvorfor hun undgår at mødes. Der er trods alt en grænse for hendes kræfter. Se, mit kære barn, hvilke mørke afgrunde af vellyst, jeg har åbnet for dine bange øjne. Hvilken fantastisk kvinde! Hvilken enestående impuls!

tænkte Lisa.

Ja, selvfølgelig, sagde hun. - Og efter min mening må du hellere ploppe. Mere praktisk. MEN?

..................................................
Copyright: Hope Taffy