"Møde", analyse af Zoshchenkos historie. Zosjtjenko

Jeg vil sige dig ærligt: ​​Jeg elsker mennesker meget højt. Andre, du ved, spilder deres sympati på hunde. De bader dem og fører dem på lænker. Men på en eller anden måde er personen pænere mod mig.

Jeg kan dog ikke lyve: med al min brændende kærlighed har jeg aldrig set uselviske mennesker.

En dreng, en lys personlighed, blinkede gennem mit liv. Og selv nu er jeg i dybe tanker om ham. Jeg kan ikke bestemme mig for, hvad han tænkte dengang. Hunden kender ham – hvilke tanker han havde, da han gjorde sin uselviske gerning.

Og jeg gik, du ved, fra Yalta til Alupka. Til fods. Langs motorvejen.

Jeg var på Krim i år. Ved sommerhuset. Så jeg går. Jeg beundrer den krimiske natur. Til venstre er selvfølgelig det blå hav. Skibe flyder. Til højre er de forbandede bjerge. Ørne flagrer. Skønheden er, kan man sige, ujordisk.

Den eneste dårlige ting er, at det er umuligt varmt. Gennem denne varme kommer selv skønhed ikke til at tænke på. Du vender dig væk fra panoramaet.

Og støvet på mine tænder knirker.

Han gik syv kilometer og rakte tungen ud.

Og det er stadig Gud ved, hvor længe til Alupka. Måske ti miles. Jeg er virkelig ikke glad for, at jeg gik.

Jeg gik endnu en kilometer. Jeg er træt. Jeg satte mig på vejen. Siddende. Hviler. Og jeg ser en mand gå bag mig. Måske fem hundrede skridt.

Og rundt omkring er det selvfølgelig øde. Ikke en sjæl. Ørne flyver.

Jeg tænkte ikke noget dårligt dengang. Men alligevel, med al min kærlighed til mennesker, kan jeg ikke lide at møde dem på et øde sted. Man ved aldrig, hvad der sker. Der er mange fristelser.

Han rejste sig og gik. Jeg gik lidt, vendte mig om – en mand fulgte efter mig.

Så gik jeg hurtigere,” så han også ud til at presse.

Jeg går og ser ikke på Krim-naturen. Hvis bare jeg kunne nå Alupka i live, tænker jeg.

Jeg vender mig om. Jeg kigger – han vifter med hånden til mig. Jeg viftede også med hånden til ham. De siger, lad mig være, gør mig en tjeneste.

Jeg hører nogen råbe.

Her tror jeg, bastarden er blevet knyttet!

Khodko gik fremad. Jeg hører ham skrige igen. Og han løber bag mig.

Trods trætheden løb jeg også.

Jeg løb lidt – jeg var forpustet.

Jeg hører ham råbe:

- Hold op! Hold op! Kammerat!

Jeg lænede mig op ad klippen. Jeg står.

En dårligt klædt mand løber hen til mig. I sandaler. Og i stedet for en skjorte er der et net.

- Hvad vil du, siger jeg?

"Intet," siger han, "ingen grund." Men jeg kan se, at du går den forkerte vej. Er du i Alupka?

- Til Alupka.

"Så, siger han, behøver du ikke en check." Du giver en kæmpe omvej langs linjen. Turister bliver altid forvirrede her. Og her skal man følge stien. Der er fire verste fordele. Og der er meget skygge.

- Nej, siger jeg, tak, tak. Jeg går ad motorvejen.

- Nå, siger han, som du vil. Og jeg er på vej. Han vendte sig om og gik tilbage. Så siger han:

- Er der en cigaret, kammerat? Ønsker at ryge.

Jeg gav ham en cigaret. Og på en eller anden måde mødte vi ham straks og blev venner. Og vi gik sammen. Langs stien.

Han viste sig at være et meget rart menneske. Fødevarearbejder. Han grinede af mig hele vejen.

"Det var svært at se lige på dig," siger han. Det går den forkerte vej. Lad mig fortælle dig, tror jeg. Og du løber. Hvorfor løb du?

- Ja, siger jeg, hvorfor ikke løbe.

Umærkeligt kom vi ad en skyggefuld sti til Alupka og sagde farvel her.

Jeg brugte hele aftenen på at tænke på denne madvogn.

Manden løb forpustet og rystede med sine sandaler. Og til hvad? For at fortælle mig, hvor jeg skal hen. Det var meget ædelt af ham.

Og nu, efter at være vendt tilbage til Leningrad, tænker jeg: hunden kender ham, eller måske ville han virkelig ryge? Måske ville han skyde cigaretten fra mig. Så han løb. Eller måske kedede han sig at gå – han ledte efter en rejsekammerat. Jeg ved ikke.

En meget sjov historie skete for mig på transport i efteråret.

Jeg skulle til Moskva. Fra Rostov. Post- og passagertoget nærmer sig klokken seks femogfyrre om aftenen.

Jeg stiger på dette tog.

Der er ikke for mange mennesker. Selv i ekstreme tilfælde kan du sætte dig ned.

Giv venligst plads. Jeg sætter mig ned.

Og nu ser jeg på mine medrejsende.

Og det er tid, siger jeg, om aftenen. Ikke så mørkt, men lidt mørkt. Generelt tusmørke. Og de giver stadig ikke ild. Ledninger er gemt.

Så jeg ser på de omkringliggende passagerer og ser, at det selskab, de har valgt, er ret pænt. Jeg kan se, at de alle er søde, ikke pompøse mennesker.

En af dem er uden hat, en langmanet fyr, men ikke en præst. Han er sådan en intellektuel i en sort jakke.

Ved siden af ​​ham er iført russiske støvler og en uniformskasket. Så overskæg. Ikke en ingeniør. Måske er han dyrepasser eller agronom. Kun tilsyneladende en meget sympatisk sjæl. Han holder en pennekniv med hænderne og med denne kniv skærer han Antonov-æblet i stykker og giver det til sin anden nabo - den armløse. Så ved siden af ​​ham ser jeg en armløs borger ride. Sådan en ung proletarisk fyr. Uden begge hænder. Sandsynligvis en handicappet arbejdstager. Det er meget trist at se.

Men han spiser med så godt humør. Og da han ingen hænder har, skærer han det i skiver til ham og fører det ind i munden på spidsen af ​​en kniv.

Dette, ser jeg, er et humant billede. Et plot, der er Rembrandt værdigt.

Og over for dem sidder en ældre, gråhåret mand i sort kasket. Og han, denne mand, griner.

Måske havde de en sjov samtale før mig. Kun tilsyneladende kan denne passager stadig ikke køle ned og bliver ved med at grine fra tid til anden: "he-e" og "he-e."

Og jeg var meget fascineret, ikke af denne gråhårede, men af ​​ham uden arme.

Og jeg ser på ham med borgerlig sorg, og jeg er meget fristet til at spørge, hvordan han blev så skør, og hvordan han mistede sine lemmer. Men det er akavet at spørge.

Jeg tror, ​​jeg vil vænne mig til passagererne, tale med dem og så spørge.

Jeg begyndte at stille det overskægtige emne uvedkommende spørgsmål, da han var mere lydhør, men han svarede dystert og modvilligt.

Først pludselig bliver den første intelligente mand med langt hår involveret i en samtale med mig.

Af en eller anden grund rakte han ud til mig, og vi begyndte at snakke om forskellige lette emner: Hvor skal du hen, hvor meget er kål, og om du har en boligkrise i dag.

Han siger: "Vi har ikke en boligkrise." Desuden bor vi på vores ejendom, på et gods.

"Og hvad," siger jeg, "har du et værelse eller et hundehus der?" "Nej," siger han, "hvorfor et værelse?" Tag det højere. Jeg har ni værelser, naturligvis ikke medregnet folks værelser, skure, latriner og så videre.

Jeg siger: "Måske lyver du?" Nå, siger jeg, du blev ikke smidt ud under revolutionen, eller er dette en statsgård? "Nej," siger han, "det er min familieejendom, et palæ." "Ja," siger han, "kom til mig." Nogle gange er jeg vært for aftener. Der sprøjter springvand rundt om mig. Symfoniorkestre spiller valse.

Hvad er du, - siger jeg, - undskyld, vil du være lejer eller er du privatperson? "Ja," siger han, "jeg er en privatperson." Jeg er i øvrigt grundejer.

Det vil sige, - siger jeg, - hvordan kan jeg forstå dig? Er du tidligere grundejer? Det vil sige, siger jeg, den proletariske revolution fejede din kategori væk. "Jeg," siger jeg, "undskyld, jeg kan ikke finde ud af noget i denne sag." Vi har, siger jeg, en social revolution, socialisme – hvilken slags jordejere kan vi have.

Men, siger han, det kan de. "Her," siger han, "jeg er en godsejer." "Jeg," siger han, "formåede at overleve gennem hele din revolution." Og," siger han, "jeg er ligeglad med alle - jeg lever som en gud." Og jeg er ligeglad med dine sociale revolutioner.

Jeg ser forbløffet på ham og forstår virkelig ikke, hvad der er hvad. Han siger: "Ja, du kommer og du vil se." Nå, hvis du vil, så kommer vi hjem til mig nu. "Du vil møde et meget luksuriøst herreliv," siger han. Lad os gå. Du vil se.

"Hvad fanden," tænker jeg. Skulle jeg gå og se, hvordan den overlevede gennem den proletariske revolution? Eller han lyver."

Desuden ser jeg, at den gråhårede mand griner. Alle griner: "heh" og "heh."

Kun jeg ville irettesætte ham for upassende latter, og den overskægtige mand, der tidligere havde skåret et æble i skiver, lagde sin pennekniv på bordet, gjorde resten færdig og sagde ret højt til mig: - Lad være med at tale med ham. Disse er mentale. Kan du ikke se, eller hvad? Så kiggede jeg på hele det ærlige selskab og så - mine fædre! Men det er virkelig skøre mennesker, der rejser med en vægter. Og den med langt hår er unormal. Og som griner hele tiden. Og armløs også. Han har bare en spændetrøje på – hans hænder er snoede. Og du kan ikke umiddelbart se, hvad han laver med sine hænder. Kort sagt, der kommer skøre mennesker. Og denne med overskæg er deres vagtmand. Han transporterer dem.

Jeg ser på dem med bekymring og er nervøs – jeg tror også, for pokker, de vil kvæle dem, da de er psykiske og ikke er ansvarlige for deres handlinger.

Først pludselig ser jeg en skør fyr med sort skæg, min nabo, kigger med sit snedige øje på en pennekniv og pludselig tager den forsigtigt i hånden.

Så sprang mit hjerte et slag over, og en kuldegysning gik gennem min hud. I et sekund sprang jeg op, faldt på den skæggede mand og begyndte at tage kniven fra ham.

Og han gør desperat modstand mod mig. Og han forsøger at bide mig med sine skøre tænder.

Først pludselig trækker den overskægtige vagt mig tilbage. Han siger: "Hvorfor faldt du på dem, egentlig, du skammer dig ikke." Dette er deres kniv. Dette er ikke en psykisk passager. Disse tre er, ja, mine mentale. Og denne passager kører bare ligesom dig. Vi lånte en kniv af dem – vi spurgte. Dette er deres kniv. Skam dig! Den, jeg knuste, siger: "Jeg gav dem en kniv, og de angriber mig." De kvæler dig i halsen. Mange tak. Hvilke mærkelige handlinger fra deres side. Ja, måske er det også mentalt. Så hvis du er vægter, holder du bedre øje med ham. Avon slår og kvæler ham i halsen.

Vagtmanden siger: "Eller måske er han også synsk." Hunden vil finde ud af det. Bare han ikke er fra mit parti. Hvorfor skulle jeg se ham forgæves? Der er ikke noget at fortælle mig. Jeg kender min.

Jeg siger til den kvaltede mand: "Undskyld, jeg troede også, du var skør."

"Du," siger han, "tænkte." Indiske haner tænker... Bastarden kvalte ham næsten i halsen. Kan du ikke se, at deres skøre look og mit er naturlige?

Nej, siger jeg, jeg kan ikke se det. Tværtimod, siger jeg, har du også en form for uklarhed i øjnene, og dit skæg vokser som en unormal persons.

En synsk - samme godsejer - siger: - Hvis du trækker hans skæg, holder han op med at tale unormalt.

Den skæggede mand ville råbe vagt, men så ankom vi til Igren-stationen, og vores synske og deres guide kom ud.

Og de kom ud i en ret streng rækkefølge. Lige nu skulle den armløse mand skubbes lidt.

Og så fortalte konduktøren os, at på denne Igren-station er der et hjem for sindslidende, hvor sådanne sindssyge ofte tages. Så hvordan skal man ellers transportere dem? Ikke i en hundevarmer. Der er ikke noget at blive fornærmet over.

Ja, jeg er faktisk ikke fornærmet. Det var selvfølgelig dumt, at jeg begyndte at tale som et fjols, men ingenting! Men den jeg knuste var virkelig fornærmet. Han så dystert på mig i lang tid og iagttog mine bevægelser med frygt. Og så, uden at forvente noget godt af mig, flyttede han med sine ting til en anden afdeling.

Vær venlig.

Zoshchenko møde resumé Al vores værdighed ligger i tanken. Det er ikke rum eller tid, som vi ikke kan fylde, der løfter os, men det er hende, vores tanke. Lad os lære at tænke godt: dette er moralens grundlæggende princip. Mikhail Mikhailovich Zoshchenko var søn af en arvelig adelsmand, kunstneren Mikhail Ivanovich Zoshchenko og Elena Iosifovna, som var interesseret i skuespil og litteratur før sit ægteskab. Den kommende forfatter og satiriker blev født den 10. august 1894 i St. Petersborg. Fra en tidlig alder blev drengen, som genlyd af sin mor, interesseret i litteratur. De første "skriftprøver", som Zoshchenko selv husker, blev lavet i en alder af syv år, og den første historie "Coat" dukkede op allerede i 1907. Opsummering af Zoshchenko-mødet Efter at have afsluttet gymnasiet i 1913 gik Mikhail Mikhailovich ind i juraafdelingen på St. Petersburg University, men uden selv at fuldføre det første år meldte han sig frivilligt til fronten. Under Første Verdenskrig kommanderede Zoshchenko en bataljon, blev indehaver af St. George-ordenen, blev såret og blev også forgiftet af fjendens gasser, hvilket førte til alvorlig hjertesygdom. Da han vendte tilbage til Skt. Petersborg, ville Zoshchenko skrive en række historier ("Meshchanochka", "Marusya", "Nabo" osv.) Efter revolutionen tog Mikhail Mikhailovich parti for bolsjevikkerne. Begyndelsen af ​​20'erne blev den sværeste periode i hans liv for forfatteren. Skader og hjertesygdomme gjorde sig gældende. Dårligt helbred blev forværret af den konstante søgen efter indkomst. I denne periode skiftede Zoshchenko flere erhverv, lige fra en skomager og en skuespiller til en politimand. Ikke desto mindre var hans litterære liv i denne periode i fuld gang. I 1919 deltog Zoshchenko i kreative foredrag udført af K.I. Chukovsky. I samme periode skrev han sine første offentliggjorte historier: "Krig", "Kvindelig fisk", "Kærlighed" osv. Efter deres løsladelse fik Zoshchenko enorm popularitet blandt sovjetiske borgere. Hans historier blev læst på arbejdet, derhjemme, blev han citeret, hvilket gjorde nogle af hans linjer til "fangstfraser". Efter at have modtaget tusindvis af breve fra fans, kom Zoshchenko på ideen om at kombinere alle disse breve i én bog, hvor han, som det forekom ham, kunne vise det sande "levende" land med dets forskellige tanker og oplevelser. Men bogen, der blev udgivet i 1929, fremkaldte ikke andre følelser hos læserne end skuffelse, da de igen forventede noget sjovt og interessant fra Zoshchenko. I 30'erne rejser forfatteren rundt i Sovjetunionen, ser hvordan fanger bliver behandlet i lejrene, hvilket sætter et stærkt aftryk på Zoshchenkos sårbare psyke. Opsummering af Zoshchenko-mødet For at slippe af med den undertrykkende følelse skriver Mikhail Mikhailovich "Youth Returned", et digt, efterfulgt af udgivelsen af ​​værket "The Blue Book" i 1935. Det sidste værk forårsager en storm af negative anmeldelser i høje kredse, som får skribenten til at forstå, at han ikke skal overskride de tilladte grænser. Fra det tidspunkt af blev Zoshchenkos kreativitet kun udtrykt af publikationer i børnepublikationerne "Hedgehog" og "Chizh". Efter regeringsdekretet fra 1946 begyndte Zoshchenko, ligesom mange af hans andre talentfulde samtidige, at blive forfulgt på enhver mulig måde, hvilket førte til en forværring af psykisk sygdom, som forhindrede Mikhail Mikhailovich i at arbejde normalt. Den elskede satiriker af sovjetiske borgere døde i juli 1958. Opsummering af Zoshchenko-mødet Selvom der ikke er nogen fordel for en person at lyve, betyder det ikke, at han taler sandt: de lyver blot for at lyve.

Jeg vil sige dig ærligt: ​​Jeg elsker mennesker meget højt.

Andre, du ved, spilder deres sympati på hunde. De bader dem og fører dem på lænker. Men på en eller anden måde er personen pænere mod mig.

Jeg kan dog ikke lyve: med al min brændende kærlighed har jeg aldrig set uselviske mennesker.

Der var en dreng, der gennemgik mit liv som en lys personlighed. Og selv nu er jeg i dybe tanker om ham. Jeg kan ikke bestemme mig for, hvad han tænkte dengang. Hunden kender ham – hvilke tanker han havde, da han gjorde sin uselviske gerning.

Og jeg gik, du ved, fra Yalta til Alupka. Til fods. Langs motorvejen. Jeg var på Krim i år. Ved sommerhuset.

Så jeg går. Jeg beundrer den krimiske natur. Til venstre er selvfølgelig det blå hav. Skibe flyder. Til højre er de forbandede bjerge. Ørne flagrer. Skønheden er, kan man sige, ujordisk.

Den eneste dårlige ting er, at det er umuligt varmt. Gennem denne varme kommer selv skønhed ikke til at tænke på. Du vender dig væk fra panoramaet. Og støvet på mine tænder knirker.

Han gik syv kilometer og rakte tungen ud. Og det er stadig Gud ved, hvor længe til Alupka. Måske ti miles. Jeg er virkelig ikke glad for, at jeg gik.

Jeg gik endnu en kilometer. Jeg er træt. Jeg satte mig på vejen. Siddende. Hviler. Og jeg ser en mand gå bag mig. Måske fem hundrede skridt.

Og rundt omkring er det selvfølgelig øde. Ikke en sjæl. Ørne flyver.

Jeg tænkte ikke noget dårligt dengang. Men alligevel, med al min kærlighed til mennesker, kan jeg ikke lide at møde dem på et øde sted. Man ved aldrig, hvad der sker. Der er mange fristelser.

Han rejste sig og gik. Jeg gik lidt, vendte mig om – en mand fulgte efter mig. Så gik jeg hurtigere,” så han også ud til at presse.

Jeg går og ser ikke på Krim-naturen. Hvis bare jeg kunne nå Alupka i live, tænker jeg. Jeg vender mig om. Jeg ser – han vifter med hånden til mig. Jeg viftede også med hånden til ham. De siger, lad mig være, gør mig en tjeneste.

Jeg hører nogen råbe. Her tror jeg, bastarden er blevet knyttet! Khodko gik fremad. Jeg hører skrig igen. Og han løber bag mig.

Trods trætheden løb jeg også. Jeg løb lidt – jeg var forpustet.

Jeg hører ham råbe:

- Hold op! Hold op! Kammerat!

Jeg lænede mig op ad klippen. Jeg står.

En dårligt klædt mand løber hen til mig. I sandaler. Og i stedet for en skjorte er der et net.

- Hvad vil du, siger jeg?

"Intet," siger han, "ingen grund." Men jeg kan se, at du går den forkerte vej. Er du i Alupka?

- Til Alupka.

"Så," siger han, "du behøver ikke en check." Du giver en kæmpe omvej langs linjen. Turister bliver altid forvirrede her. Og her skal man følge stien. Der er fire verste fordele. Og der er meget skygge.

"Nej," siger jeg, "nåde, tak." Jeg går ad motorvejen.

"Nå," siger han, "som du vil." Og jeg er på vej.

Han vendte sig om og gik tilbage. Så siger han:

- Er der en cigaret, kammerat? Ønsker at ryge.

Jeg gav ham en cigaret. Og på en eller anden måde mødte vi ham straks og blev venner. Og vi gik sammen. Langs stien.

Han viste sig at være et meget rart menneske. Fødevarearbejder. Han grinede af mig hele vejen.

"Lige," siger han, "det var svært at se på dig." Det går den forkerte vej. Lad mig fortælle dig, tror jeg. Og du løber. Hvorfor løb du?

"Ja," siger jeg, "hvorfor ikke løbe?"

Umærkeligt kom vi ad en skyggefuld sti til Alupka og sagde farvel her.

Jeg brugte hele aftenen på at tænke på denne madvogn.

Manden løb forpustet og rystede med sine sandaler. Og til hvad? For at fortælle mig, hvor jeg skal hen. Det var meget ædelt af ham.

Nu, da jeg er vendt tilbage til Leningrad, tænker jeg: hunden kender ham, eller måske ville han virkelig ryge? Måske ville han skyde cigaretten fra mig. Så han løb. Eller måske kedede han sig og ledte efter en rejsekammerat.

Mikhail Mikhailovich Zoshchenkos arbejde er originalt. Han var skaberen af ​​en original tegneserieroman, der fortsatte traditionerne fra Gogol, Leskov og tidlige Tjekhov under nye historiske forhold. Zoshchenko skabte sin egen helt unikke kunstneriske stil. Forfatterens talents storhedstid var i tyverne. Grundlaget for Zoshchenkovs kreativitet i tyverne er humoristisk hverdag. Forfatteren skriver om fuldskab, om boligspørgsmål, om skæbnefornærmede tabere. Det dominerende motiv er splid, hverdagsabsurditet, en form for tragikomisk uoverensstemmelse mellem helten med tempo, rytme og tidsånd.

I historien "Møde" taler helten om sig selv, om en hændelse, som han husker. I forgrunden er en mand, der er meget tilfreds med sig selv: "Jeg vil sige dig ærligt: ​​Jeg elsker mennesker meget." Men han erklærer straks, at "han ikke har set uselviske mennesker", og afviser derved det, der lige blev sagt.

Historien er fortalt i en samtalestil. Han er kendetegnet ved korte sætninger, ofte opdelt, ufuldstændige: "Og jeg gik, du ved, fra Yalta til Alupka. Til fods. Langs motorvejen"; "Jeg gik endnu en kilometer. Jeg er træt af det. Jeg satte mig på vejen. Siddende. Hviler". Et karakteristisk træk ved samtalestilen er indledende ord og sætninger: "ved du", "du ved", "du kan sige", "de siger", "jeg tror", "måske". Også en integreret del af denne stil er dialog.

Karakterernes sprog er fyldt med sprogligt, "reduceret" ordforråd, der er mange grammatiske uregelmæssigheder i deres tale: "Jeg tænker på ham," "selv skønhed kommer ikke til at tænke på i denne varme"; "Her, tror jeg, for fanden, jeg er knyttet," "Jeg er træt," "skubbet", "altid", "i live."

Tale kan sige meget om en person. Fra heltens samtale forstår vi, at foran os er en snæversynet og ikke særlig læsefærdig person. Han ønsker at fremstå højere i andres og sine egne øjne. For at gøre dette bruger han "smukke" ord: "lys personlighed"; "med al min kærlighed til mennesker," "skønhed, kan man sige, ujordisk"; "du vender dig væk fra panoramaet", "merci", "meget ædelt af ham", "dit hjerte fortæller dig." Alle disse udtryk er klicheer, der er intet bag dem. Er en person allerede blevet en lys person ved at vise ham den korte vej til Alupka? Dette viser sig at være "meget ædelt af ham." Og alle glæderne ved den "ujordiske skønhed", som helten angiveligt beundrer, er også bare tomme ord for ham. Men han tænker på noget andet: varmen, den øde vej, hvorpå han, gud forbyde, møder en fremmed. Vores helt er en kujon, han løber væk fra drengen: "Hvis bare jeg kunne nå Alupka i live," tænker jeg.

Heltens tale er tom, blottet for indhold. Han indkalder til et kort møde med en medrejsende venskab. Ifølge ham viste drengen sig at være en meget sød person. Men han tilføjer: "Madspiser." Som om det er det, der gør en person sympatisk. Ordet "foodie" gentages: "Jeg har tænkt på denne foodie hele aftenen."

Sproget afslører den sande essens af helten, afslører hans sande ansigt. Faktisk stoler han ikke på nogen, ikke engang en "lys personlighed" - en medrejsende: "Hvem ved - hvilke tanker han havde, da han gjorde sin uselviske gerning." Han tænker på dette hele tiden. Han gentager: " Hvem ved - måske ville han virkelig ryge? Måske ville han skyde min cigaret? Så han løb. Eller måske kedede han sig at gå - han ledte efter en medrejsende?" Helten stoler ikke engang på sig selv: "Jeg kan ikke bestemme, hvad han tænkte dengang."

Zoshchenkos helt ønsker at følge med fremskridtet, han assimilerer hastigt moderne tendenser, deraf afhængigheden af ​​modenavne og politisk terminologi, deraf ønsket om at hævde sit "proletariske" indre gennem bravaderi, uhøflighed, uvidenhed og uhøflighed. Bag de sjove ord og forkerte grammatiske sætninger ser vi personernes fagter, tonen i deres stemme, deres psykologiske tilstand og forfatterens holdning til det, der bliver fortalt. Med sin måde at fortælle på, med en kort, ekstremt kortfattet sætning, opnåede M. Zoshchenko, hvad andre opnåede ved at introducere yderligere kunstneriske detaljer.

Tiden går, men folk spilder ofte deres liv på bagateller, værdsætter tomme ting, lever i smålige interesser og stoler ikke på nogen. Forfatteren opfordrer til at opgive smålig ondskab, der vansirer og forkrøbler livet.