Digte af Anna Akhmatova. Online læsning af bogen Digte af Anna Akhmatova
Der er en værdsat kvalitet i menneskers nærhed,
Hun kan ikke overvindes af kærlighed og lidenskab, -
Lad læberne smelte sammen i uhyggelig stilhed,
Og hjertet rives i stykker af kærlighed.Og venskab er magtesløst her, og årene
Høj og brændende lykke,
Når sjælen er fri og fremmed
Vellystighedens langsomme sløvhed.De, der stræber efter hende, er gale, og hende
De, der har opnået det, er ramt af melankoli...
Nu forstår du hvorfor min
Et digt fra 1915 med en dedikation til N.V.N., Nikolai Vladimirovich Nedobrovo, der udover sin personlige nærhed til digterinden også er værdifuld for os som en usædvanlig indsigtsfuld kritiker af hendes digtning. I samme 1915 skrev han en artikel, der stadig citeres, hvori han overbevisende forklarede, at bag mange digteres, især Akhmatovas skrøbelige dekadente ansigt, ligger en stærk personlighed, jerndisciplin og klar kunstnerisk logik.
Digtet "Der er et elsket træk i menneskers nærhed ..." er et utvivlsomt hit af digterinden, og netop dette er Akhmatovas signatur: digte om modvilje. Det er meget interessant både ideologisk, strukturelt og intertekstuelt.
Dens centrale idé er et meget udtalt "nej": "slår ikke." Og dette "nej" konkretiseres gennem billedet af en ukrydselig linje. Dette billede spores nogle gange tilbage til Dostojevskij, til forbrydelse og straf. Parallellen er mulig - især da Akhmatova erklærede Dostojevskij som hovedskribent for hende - men ikke obligatorisk: At krydse eller ikke krydse linjen her er trods alt ikke af kriminel karakter.
Hvad der er mere interessant er, hvordan motivet af træk er inkorporeret i digtet. Den direkte formelle bærer af temaet for den ukrydselige linje er lavet i digtet af enjambements eller versoverførsler - konflikter mellem syntaktisk ufuldstændighed og versfuldstændighed af linjer Det betyder normalt, at linjen er afsluttet, men læseren er meget opmærksom på, at sætningen ikke er afsluttet og vil blive afsluttet i næste linje..
Det starter ganske beskedent. Der er ingen enjambments i første strofe, bortset fra tankestreg i slutningen af anden linje, hvilket betyder, at sætningen fortsætter. I anden strofe er der allerede to enjambements - år | lykke og rimer videre med dette fremmed | sløvhed. Og i tredje strofe når enjambmentet sit maksimum. Den første linje er en pause hende | have nået- her taler vi i øvrigt direkte om linjen, "dem, der har nået den" er "dem, der har nået linjen." Og i næstsidste linje, næsten umuligt i klassiske vers, er der en bindestreg hvorfor er min | hjertet slår ikke- og endda kompliceret af ordrækkefølgen: "mit" er adskilt fra "hjerte". Her er en dobbelt overtrædelse af den normale rækkefølge og den normale tegning af funktioner.
Således udtrykker den gradvise systematiske opbygning af overførsler, det vil sige tvungne overgange af en linje, der kulminerer i en næsten umulig konstruktion, direkte, med en visuel tegning - som man siger i poetikken ikonisk - temaet for overgangen-utransitivitet af en linje. Sådan et spil med overførsler kan nå stor spænding i poesien, især avantgardedigtningen, op til et nærmest kaotisk brud på normen. Men Akhmatova er selvfølgelig nyklassicist, og hos hende er alt strengt motiveret, alt er strengt reguleret, alt er baseret på tradition.
Selve temaet i digtet refererer mere eller mindre direkte til Innokenty Annensky, som blev æret af Akhmatova, til digtet "To sejl af en båd" fra 1904:
Vil den flammende varme truge,
Eller skummende spreder bølgerne sig,
To sejl af en båd,
Vi er fulde af bare åndedræt.En storm af begær strømmede ind i os,
Vi er omgivet af skøre drømme,
Men i det stille er skæbnen mellem os
Grænsen har været trukket for evigt.Og i natten af det stjerneløse syd,
Når det er så dejligt mørkt,
Brændende, rør ved hinanden
Sejl alene kan ikke...
Overlapningen er selvfølgelig indlysende. Men ud over hovedet af Annensky og sølvalderen generelt, ser Akhmatova længere tilbage til Pushkin, hvis konstante tema var alle slags kombinationer: lidenskab og lidenskab, frihed og mangel på frihed og så videre; et billede af lidenskabsløs lidenskab, kærlighed uden håb eller ønsker.
Derfor er det naturligt at låne fra Pushkin ledemotivbilledet af en ukrydselig linje og selve syntagmen, der introducerer den - emnet "linje" plus prædikatet "er". Lad os sammenligne:
Men der er en utilgængelig linje mellem os.
Forgæves vakte jeg følelsen:
Fra ligegyldige læber hørte jeg nyheden om døden,
Og jeg lyttede ligegyldigt til hende."Under den blå himmel i mit hjemland..."
Men hvis i Pushkin et utilgængeligt træk adskiller digteren og hans mangeårige elsker, der døde i et fjernt land, så er dette træk i Akhmatova til stede i elskendes mest intime intimitet. Hvad angår nøglesætningen "elsket egenskab", findes den også hos Pushkin i et andet af hans farvel til sin tidligere elsker:
Det er færdigt! Mørke lagner krøllet sammen;
På den lyse aske er deres elskede træk
De bliver hvide... Mit bryst føles stramt. Kære aske,
Fattig glæde over min triste skæbne,
Bliv altid hos mig på mit sørgelige bryst..."Brændt brev"
Det mest slående er, hvordan tematiske og verbale intertekster i Akhmatovas digt kombineres med strukturelle lån. I et af Pushkins digte taler vi om linjen, om dens overgang, om dens utilgængelighed, og i et andet - endnu ikke nævnt - afsløres enjambmentet, som efter al sandsynlighed tjente som prototypen for Akhmatovas klimaktiske indlejring. Jeg mener et af Pushkins mest berømte lidenskabeligt lidenskabsløse digte - "På bakkerne i Georgien ligger nattens mørke ..." Lad os sammenligne:
Nu forstår du hvorfor min
Hjertet slår ikke under din hånd.Akhmatova
Og hjertet brænder og elsker igen – fordi
At det ikke kan andet end at elske.Pushkin
Selvfølgelig forstærker Akhmatova Pushkin-effekten. Han har kun "det er derfor", men hun har også "det er derfor."
Det vigtigste er, at hovedpunktet i slutningen er blevet gentænket: i Pushkin brænder hjertet og elsker på trods af pauserne og den generelle tilbageholdenhed i tonen, selv i adskillelsen. I Akhmatova adskiller en utilgængelig linje heltinden og hendes partner, hendes elsker, som er til stede lige dér, under hvis hånd er hendes hjerte, som dog ikke slår. Denne situation er ikke ualmindelig i Akhmatovas poetiske verden, lad os huske: "Hvor ulig en omfavnelse / berøringerne af disse hænder er," "Han rørte igen mine knæ / med en næsten urokkelig hånd," "Hvor hjælpeløst, grådigt og varmt han; strøg / mine kolde hænder.”
Så i digtet er der et tematisk citat fra Pushkin, og kernen i kompositionen er den formelle effekt lånt fra ham (og udviklet). Akhmatovas tekst synes at være strakt mellem et meningsfuldt citat fra et digt - hovedsageligt "Under den blå himmel ...", som sætter temaet for linjen - og et strukturelt citat fra et andet digt, "På bakkerne i Georgien ligger night darkness ...”, som leverer den ikoniske ækvivalent til disse temaer - et spil med stop og overgange, der inkarnerer temaet linjen og overgang-ikke-overgang.
Temaet udviklet på denne måde er en af invarianterne Det vil sige centrale temaer, der i den ene eller anden inkarnation gennemsyrer næsten hele forfatterens værk. Akhmatovas poetiske verden, der til gengæld repræsenterer en slags moderne og meget spids variation af Pushkins invariante motiver, farvet i toner af bitre og til tider flirtende krydret resignation Resignation- resigneret ydmyghed, nægtelse af livsaktivitet. og løsrivelse a la Annensky. Digtet "Der er et kært træk i menneskers nærhed..." er et sent, skarpt, eksplosivt, men stadig ret disciplineret eksempel på Sankt Petersborg-poetikken.
Og en sidste ting. Den uhyggelige stilhed, hvori elskendes læber smelter sammen, forbliver noget mystisk og tilsyneladende umotiveret. Akhmatova blev berømt som en stor digterinde af ulykkelig, umulig, på den ene eller anden måde uopfyldt og urealiserbar kærlighed - og som forfatter til et sent mesterværk under den mystiske titel "Digt uden en helt", hvis mysterium forskerne kæmper med.
Men er pointen ikke, at hendes kærlighedspoesi er en konsekvent teatralisering af en mandlig helts ikke-eksisterende, fiktive kærlighed? Bag den ligger sandsynligvis en ægte, men ikke erklæret, skjult for alle og næsten for hende selv kærlighed til kvinder, der kun lejlighedsvis bryder igennem i de ømmeste passager i digtet, henvendt til "Akeleje af det tiende år", Olga Glebova- Sudeikina. Så er det klart, at dette digt - og mange af Akhmatovas digte - er poesi uden en helt, men med heltinder.
Døren er halvt åben
Lindetræer blæser sødt...
Glemt på bordet
Pisk og handske.
Cirklen fra lampen er gul...
Jeg lytter til de raslende lyde.
Hvorfor tog du afsted?
jeg forstår ikke...
Glad og klar
I morgen bliver det morgen.
Dette liv er smukt
Hjerte, vær klog.
Du er helt træt
Slå langsommere, langsommere...
Du ved, jeg læste
At sjæle er udødelige.
1911
Nej, og ikke under en fremmed himmel,
Og ikke under beskyttelse af fremmede vinger,
Jeg var dengang med mit folk,
Hvor mit folk desværre var.
I stedet for et forord
I de frygtelige år med Yezhovshchina tilbragte jeg sytten måneder i fængselslinjer i Leningrad. En dag "identificerede" nogen mig. Så vågnede kvinden, der stod bag mig, som selvfølgelig aldrig havde hørt mit navn, af den døsighed, der er karakteristisk for os alle, og spurgte mig i mit øre (alle der talte hviskende):
Kan du beskrive dette?
Og jeg sagde:
Så krydsede noget som et smil det, der engang havde været hendes ansigt.
Dedikation
Bjerge bøjer sig foran denne sorg,
Den store flod flyder ikke
Men fængselsportene er stærke,
Og bag dem er "fangehuller"
Og dødelig melankoli.
For nogen blæser vinden frisk,
For nogle soler sig i solnedgangen
Vi ved det ikke, vi er ens overalt
Vi hører kun den hadefulde slibning af nøgler
Ja, soldaternes skridt er tunge.
De rejste sig som til tidlig masse,
De gik gennem den vilde hovedstad,
Der mødtes vi, flere livløse døde,
Solen er lavere og Neva er tåget,
Og håbet synger stadig i det fjerne.
Dommen... Og straks vil tårerne flyde,
Allerede adskilt fra alle,
Som med smerte blev livet taget ud af hjertet,
Som om den groft blev væltet,
Men hun går... Hun vakler... Alene...
Hvor er de ufrivillige venner nu?
Mine to skøre år?
Hvad forestiller de sig i den sibiriske snestorm?
Hvad ser de i månecirklen?
Til dem sender jeg mine afskedshilsener.
marts, 1940
Indledning
Det var, da jeg smilede
Kun død, glad for freden.
Og svajede med et unødvendigt vedhæng
Leningrad er tæt på sine fængsler.
Og da, vred af pine,
De allerede dømte regimenter marcherede,
Og en kort afskedssang
Lokomotivfløjten sang,
Dødsstjerner stod over os
Og uskyldige Rus vred sig
Under blodige støvler
Og under de sorte dæk er der marusa.
1
De tog dig væk ved daggry
Jeg fulgte dig, som på en takeaway,
Børn græd i det mørke rum,
Gudindens lys flød.
Der er kolde ikoner på dine læber.
Den dødelige sved på panden kan ikke glemmes.
Jeg vil være som Streltsy-konerne,
Hyl under Kreml-tårnene.
[november]1935, Moskva
2
Den stille Don flyder stille,
Den gule måne kommer ind i huset.
Han går ind med sin hat på den ene side,
Ser den gule måneskygge.
Denne kvinde er syg
Denne kvinde er alene
Mand i graven, søn i fængsel,
Bed for mig.
1938
3
Nej, det er ikke mig, det er en anden, der lider.
Det kunne jeg ikke, men hvad skete der
Lad den sorte klud dække
Og lad lanternerne blive taget væk...
1939
4
Jeg burde vise dig, spotter
Og favoritten af alle venner,
Til den muntre synder fra Tsarskoye Selo,
Hvad vil der ske med dit liv -
Som en tre hundrededel, med transmission,
Du vil stå under korsene
Og med mine varme tårer
Brænd gennem nytårsis.
Der svajer fængselspoppelen,
Og ikke en lyd – men hvor meget er der
Uskyldige liv slutter...
1938
5
Jeg har skreget i sytten måneder,
Jeg ringer hjem til dig.
Jeg kastede mig for fødderne af bødlen,
Du er min søn og min rædsel.
Alt er rodet for evigt
Og jeg kan ikke komme ud
Hvem er udyret, hvem er manden,
Og hvor lang tid vil det være at vente på henrettelse?
Og kun støvede blomster
Og røgelseskarmen, og sporene
Et eller andet sted til ingen steder.
Og han ser mig lige ind i øjnene
Og det truer med forestående død
En kæmpe stjerne.
1939
6
Lungerne flyver i ugevis,
Jeg forstår ikke, hvad der skete.
Hvordan kan du lide at komme i fængsel, søn?
De hvide nætter så ud
Sådan ser de ud igen
Med en høgs varme øje,
Om dit høje kors
Og de taler om døden.
Foråret 1939
7
Dømme
Og stenordet faldt
På mit stadig levende bryst.
Det er okay, for jeg var klar
Jeg vil håndtere det her på en eller anden måde.
Jeg har meget at lave i dag:
Vi skal fuldstændig dræbe vores hukommelse,
Det er nødvendigt for sjælen at blive til sten,
Vi skal lære at leve igen.
Ellers... Sommerens varme susen,
Det er som en ferie uden for mit vindue.
Jeg har ventet på dette længe
Lys dag og tomt hus.
8
Til døden
Du kommer alligevel - hvorfor ikke nu?
Jeg venter på dig – det er meget svært for mig.
Jeg slukkede lyset og åbnede døren
Til dig, så enkelt og vidunderligt.
Tag en hvilken som helst form for dette,
Sprængt med en forgiftet skal
Eller snige sig op med en vægt som en erfaren bandit,
Eller gift med tyfusbarn.
Eller et eventyr opfundet af dig
Og sygeligt velkendt for alle,
Så jeg kan se toppen af den blå hat
Og bygningschefen bleg af frygt.
Jeg er ligeglad nu. Yenisei hvirvler,
Nordstjernen skinner.
Og det blå glimt af elskede øjne
Den sidste rædsel overskygger.
9
Galskaben er allerede på fløjen
Halvdelen af min sjæl var dækket,
Og drikker ildvin
Og vinker til den sorte dal.
Og jeg indså, at han
Jeg må indrømme sejren
lytter til din
Kan allerede lide en andens delirium.
Og vil ikke tillade noget
Jeg burde tage det med mig
(Uanset hvordan du beder ham
Og uanset hvordan du generer mig med bøn):
Heller ikke sønnens frygtelige øjne -
Forstenet lidelse
Ikke den dag, hvor tordenvejret kom,
Ikke en times fængselsbesøg,
Ikke dine hænders søde kølighed,
Ikke en eneste lindeskygge,
Ikke en fjern lys lyd -
Ord til sidste trøst.
10
Korsfæstelse
Græd ikke for mig, mor, som ser i graven.
jeg
Englekoret priste den store time,
Og himlen smeltede i ild.
Han sagde til sin far: "Hvorfor forlod du mig!"
Og til moderen: "Åh, græd ikke for mig..."
1938
II
Magdalene kæmpede og græd,
Den elskede studerende blev til sten,
Og hvor mor stod tavs,
Så ingen turde kigge.
1940, Fountain House
Epilog
jeg
Jeg lærte, hvordan ansigter falder,
Hvordan frygt titter frem under dine øjenlåg,
Som kileskrift hårde sider
Lidelse viser sig på kinderne,
Som krøller af askegrå og sort
De bliver pludselig til sølv,
Smilet forsvinder på den underdaniges læber,
Og frygten skælver i den tørre latter.
Og jeg beder ikke for mig selv alene,
Og om alle, der stod der sammen med mig,
Og i den bitre kulde og i julivarmen
Under den blændende røde mur.
II
Endnu en gang nærmede begravelsestiden sig.
Jeg ser, jeg hører, jeg føler dig:
Og den, der knap blev bragt til vinduet,
Og den, der ikke tramper jorden for den kære,
Og den, der ryster på sit smukke hoved,
Hun sagde: "At komme her er som at komme hjem."
Jeg vil gerne kalde alle ved navn,
Ja, listen blev taget væk, og der er ingen steder at finde ud af det.
Til dem vævede jeg et bredt dæksel
Fra de fattige har de overhørt ord.
Jeg husker dem altid og overalt,
Jeg vil ikke glemme dem selv i nye problemer,
Og hvis de lukker min udmattede mund,
hvortil hundrede millioner mennesker råber,
Må de huske mig på samme måde
På tærsklen til min mindedag.
Og hvis nogensinde i dette land
De planlægger at rejse et monument for mig,
Jeg giver mit samtykke til denne triumf,
Men kun med betingelsen - læg det ikke
Ikke i nærheden af havet, hvor jeg blev født:
Den sidste forbindelse med havet er afbrudt,
Ikke i den kongelige have nær den skattede stub,
Hvor den trøstesløse skygge leder efter mig,
Så selv i den velsignede død er jeg bange
Glem den sorte marus rumlen,
Glem hvor hadefuldt døren smækkede
Og den gamle kone hylede som et såret dyr.
Og lad fra stille- og bronzealderen
Smeltet sne flyder som tårer,
Og lad fængselsduen drøne i det fjerne,
Og skibene sejler stille langs Neva.
1935–1940
Vil du vide, hvordan det hele skete? -
Det slog tre i spisestuen,
Og ved at sige farvel, holde i rækværket,
Hun så ud til at have svært ved at tale:
"Det er alt... Åh nej, jeg glemte,
Jeg elsker dig, jeg elskede dig
Dengang!"
1911
Tanke bevæbnet med rim. udg.2e. Poetisk antologi om historien af russiske vers. Udarbejdet af V. E. Kholshevnikov. Leningrad, Leningrad University Publishing House, 1967.
Aftenlyset er bredt og gult,
Aprilkølingen er blid.
Du er mange år forsinket
Men alligevel er jeg glad for at se dig.
Sid her tættere på mig,
Se med glade øjne:
Denne blå notesbog -
Med mine børns digte.
Jeg er ked af, at jeg levede i sorg
Og jeg var lidt glad for solen.
Undskyld, undskyld, hvad med dig
Jeg accepterede for mange.
Sølvalderens Poesi. Moskva, "Fiction", 1991.
Når man er i selvmords angst
Folket ventede på de tyske gæster,
Og den barske ånd i Byzans
Fløj væk fra den russiske kirke,
Da Nevas hovedstad,
Jeg glemmer min storhed,
Som en beruset skøge
Han sagde: "Kom her,
Forlad dit land, døv og syndig,
Forlad Rusland for altid.
Jeg vil vaske blodet fra dine hænder,
Jeg vil tage den sorte skam ud af mit hjerte,
Jeg dækker det med et nyt navn
Smerten ved nederlag og vrede."
Men ligeglad og rolig
Jeg dækkede mine ører med mine hænder,
Så det med denne tale uværdig
Den sørgende ånd blev ikke besmittet.
Efteråret 1917, Sankt Petersborg
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Hej! Du hører en let raslen
Til højre for bordet?
Du kan ikke skrive disse linjer færdig -
Jeg kom til dig.
Vil du virkelig fornærme
Ligesom sidste gang -
Du siger, at du ikke kan se dine hænder,
Mine hænder og øjne.
Din er let og enkel.
Send mig ikke dertil
Hvor under broens indelukkede bue
Snavset vand bliver koldt.
oktober 1913, Tsarskoje Selo
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
MOD
Vi ved, hvad der er på vægten nu
Og hvad sker der nu.
Modets time har ramt vores vagt,
Og modet vil ikke forlade os.
Det er ikke skræmmende at ligge død under kugler,
Det er ikke bittert at være hjemløs,
Og vi vil redde dig, russisk tale,
Fantastisk russisk ord.
Vi vil bære dig fri og ren,
Vi vil give det til vores børnebørn og redde os fra fangenskab
Hellig krig. Digte om den store Fædrelandskrig. Moskva, "Fiktion", 1966.
Hjerte til hjerte er ikke lænket,
Hvis du vil, så gå.
Meget lykke er i vente
Til dem, der har fri på vejen.
Jeg græder ikke, jeg brokker mig ikke
Jeg bliver ikke glad.
Kys mig ikke, træt, -
Døden bliver nødt til at blive kysset.
Dagene med akut længsel er forbi
Sammen med den hvide vinter.
Hvorfor, hvorfor er du
Bedre end min udvalgte?
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
LÆSEHAMLET
1.
Nær kirkegården til højre var en ødemark støvet,
Og bag ham blev floden blå.
Du sagde til mig: "Nå, gå til klosteret
Eller gifte sig med et fjols..."
Det siger prinser altid
Men jeg huskede denne tale,
Lad det flyde i hundrede århundreder i træk
Hermelin-kåbe fra skuldrene.
2.
Og som ved en fejl
Jeg sagde: "Du..."
Skyggen af et smil lyste op
Søde funktioner.
Fra sådanne forbehold
Hvert øje vil blinke...
Jeg elsker dig som fyrre
Kærlige søstre.
1909
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Jeg holdt op med at smile
Den frostklare vind køler dine læber,
Der er et håb mindre,
Der kommer en sang mere.
Og denne sang jeg ufrivilligt
Jeg vil give det til latter og bebrejdelse,
Så gør det ulidelig ondt
En kærlig stilhed for sjælen.
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jeg fulgte med min ven til forhallen,
Stod i det gyldne støv
Fra det nærliggende klokketårn
Vigtige lyde flød.
Forladt! Et opdigtet ord
Er jeg en blomst eller et brev?
Og øjnene ser allerede strengt ud
Ind i det mørklagte toiletbord.
Vidunderligt øjeblik. Kærlighedstekster af russiske digtere. Moskva, "Fiktion", 1988.
Mindet om solen i hjertet svækkes,
Græsset er gulere,
Vinden blæser tidlige snefnug
Bare knap.
Piletræet bredte sig som en busk på himlen
Ventilatoren er igennem.
Måske er det bedre, at jeg ikke gjorde det
Din kone.
Mindet om solen i hjertet svækkes.
Hvad er det her? Mørke?
Kan være!
Vinteren får tid til at komme natten over.
1911
Russisk og sovjetisk poesi for udenlandske studerende. A. K. Demidova, I. A. Rudakova. Moskva, forlag "Higher School", 1969.
Du vil ikke være i live
Du kan ikke rejse dig fra sneen.
Otteogtyve bajonetter,
Fem skud.
Bitter opdatering
Jeg syede til en ven.
Elsker, elsker blod
russisk land.
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
FORTRYLLELSE
Fra de høje porte
Fra Zaohten-sumpene,
Stien mindre tilbagelagt
Ikke slået eng,
Gennem nattens afspærring,
Til påskeklokken,
Uopfordret,
Ugift, -
Kom til mig til middag.
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Der er en værdsat kvalitet i menneskers nærhed,
Hun kan ikke overvindes af kærlighed og lidenskab, -
Lad læberne smelte sammen i uhyggelig stilhed
Og hjertet rives i stykker af kærlighed.
De, der stræber efter hende, er gale, og hende
De, der har opnået, er ramt af melankoli...
Nu forstår du hvorfor min
Hjertet slår ikke under din hånd.
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Hver dag er en ny bekymring,
Duften af moden rug bliver stærkere.
Hvis du bliver lagt for mine fødder,
Kærlig, læg dig ned.
Orioles skriger i de brede ahorn,
Intet kan berolige dem før natten falder på.
Jeg elsker dine grønne øjne
Kør de lystige hvepse væk.
På vejen begyndte klokken at ringe -
Vi husker denne lette lyd.
Jeg vil synge for dig, så du ikke græder,
En sang om en aften med adskillelse.
1913
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Alt er som før: gennem spisestuens vinduer
Fin snestormsne pisker,
Og jeg er ikke selv blevet ny,
Og en mand kom til mig.
Jeg spurgte: "Hvad vil du?"
Han sagde: "At være med dig i helvede."
Jeg lo: "Åh, du profeterer
Vi kommer nok begge i problemer«.
Men rækker en tør hånd op,
Han rørte let ved blomsterne:
"Fortæl mig, hvordan de kysser dig,
Fortæl mig, hvordan du kysser."
Og øjne, der så svage ud,
Tog den ikke af min ring.
Ikke en eneste muskel bevægede sig
Oplyst ondt ansigt.
Åh, jeg ved det: hans glæde
Det er intenst og passioneret at vide
At han ikke har brug for noget
At jeg ikke har noget at nægte ham.
For et sted er der simpelt liv og lys,
Gennemsigtig, varm og munter...
Der er en nabo med en pige over hegnet
Om aftenen taler han, og kun bierne hører
Den mest ømme af alle samtaler.
Og vi lever højtideligt og besværligt
Og vi ærer ritualerne for vores bitre møder,
Når vinden er hensynsløs
Den tale, der lige var begyndt, afbrydes.
Men vi ville ikke bytte det storslåede
Granit by med herlighed og ulykke,
Brede floder skinnende is,
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Og drengen, der spiller sækkepibe
Og pigen, der væver sin egen krans,
Og to krydsede stier i skoven,
Og i det fjerne felt er der et fjernt lys, -
Jeg ser alt. Jeg husker alt
Jeg værner om det kærligt og sagtmodigt i mit hjerte.
Der er kun én ting, jeg aldrig ved
Og jeg kan ikke engang huske mere.
Jeg beder ikke om visdom eller styrke.
Åh, lad mig bare varme mig ved bålet!
Jeg er kold... Bevinget eller vingeløs,
Den glade gud vil ikke besøge mig.
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Musik ringede i haven
Sådan ubeskrivelig sorg.
Frisk og skarp duft af hav
Østers på is på et fad.
Han sagde til mig: "Jeg er en sand ven!"
Og han rørte ved min kjole.
Så anderledes end kram
Berøringen af disse hænder.
Sådan klapper de katte eller fugle,
Sådan bliver slanke ryttere set på...
Kun latter i hans rolige øjne
Under øjenvippernes lyse guld.
De synger bag den snigende røg:
"Velsign himlen -
Du er alene med din elskede for første gang."
1913
russiske digtere. Antologi i fire bind. Moskva, "Børnelitteratur", 1968.
spurgte jeg gøgen
Hvor mange år vil jeg leve...
Toppen af fyrretræerne rystede.
En gul stråle faldt ned i græsset.
Men ikke en lyd i krattet af frisk...
Jeg tager hjem
Og den kølige vind er udød
Min pande er varm.
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Man går ligeud
Den anden går i en cirkel
Og venter på at vende tilbage til sin fars hus,
Venter på en gammel ven.
Og jeg går - problemer følger mig,
Ikke lige og ikke skrå,
Og ingen steder og aldrig,
Som tog, der falder ned fra en skråning.
1940
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Og nu er du tung og trist,
Forsagt herlighed og drømme,
Men for mig uopretteligt kære,
Og jo mørkere, jo mere rørende er du.
Du drikker vin, dine nætter er urene,
Hvad der er i virkeligheden, du ved ikke, hvad der er i en drøm,
Men de pinende øjne er grønne, -
Tilsyneladende fandt han ikke ro i vin.
Og hjertet beder kun om en hurtig død,
Forbander skæbnens langsommelighed.
Oftere og oftere bringer vestenvinden
Dine bebrejdelser og dine bønner.
Men tør jeg vende tilbage til dig?
Under mit fædrelands blege himmel
Jeg ved kun, hvordan man synger og husker,
Og tør du ikke huske mig.
Så dagene går og formerer sorgerne.
Hvordan kan jeg bede til Herren for dig?
Du gættede det: min kærlighed er sådan her
At selv du ikke kunne dræbe hende.
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Du kan ikke forveksle ægte ømhed
Med ingenting, og hun er stille.
Du er forgæves omhyggeligt indpakning
Mine skuldre og bryst er dækket af pels.
Og forgæves er ordene underdanige
Du taler om første kærlighed
Hvordan kender jeg disse stædige
Dine utilfredse blikke!
1913
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Når jeg venter på, at hun kommer om natten,
Livet hænger tilsyneladende i en tråd.
Hvilken ære, hvilken ungdom, hvilken frihed
Foran en dejlig gæst med en pibe i hånden.
Og så kom hun ind. Kaster dækslerne tilbage,
Hun kiggede forsigtigt på mig.
Jeg siger til hende: “Har du dikteret til Dante?
Pages of Hell?" Svar: "Mig!"
1924
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Og du troede også, at jeg var sådan
At du kan glemme mig
Og at jeg vil kaste mig, tiggeri og hulkende,
Under hovene på en bay hest.
Eller jeg spørger healerne
Der er en rod i bagtalelsesvandet
Og jeg sender dig en mærkelig gave -
Mit dyrebare duftende tørklæde.
For helvede. Ikke et støn, ikke et blik
Jeg vil ikke røre den forbandede sjæl,
Men jeg sværger dig ved englenes have,
Jeg sværger til det mirakuløse ikon,
Og vores nætter er et brændende barn -
Jeg vender aldrig tilbage til dig.
juli 1921, Tsarskoje Selo
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
HAN ELSKEDE...
Han elskede tre ting i verden:
Bag om aftenen sang, hvide påfugle
Og slettede kort over Amerika.
Jeg kunne ikke lide, når børn græd
Kunne ikke lide hindbærte
Og kvindehysteri
...Og jeg var hans kone.
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, 1000 "Citadel", 1996.
Årets mørkeste dage
De skal blive lette.
Jeg kan ikke finde ord at sammenligne -
Dine læber er så ømme.
Bare du ikke tør løfte øjnene,
At bevare mit liv.
De er lysere end de første violer,
Og dødbringende for mig.
Nu indså jeg, at der ikke er behov for ord,
Snedækkede grene er lette...
Fuglefangeren har allerede spredt nettene ud
På flodbredden.
1913, Tsarskoye Selo
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Du drikker min sjæl som et sugerør.
Jeg ved, at dens smag er bitter og berusende.
Men jeg vil ikke bryde torturen med bøn.
Åh, min fred varer i mange uger.
Når du er færdig, så fortæl mig det. Ikke trist
At min sjæl ikke er i verden.
Jeg går den korte vej
Se børn lege.
Stikkelsbær blomstrer på buskene,
Og de bærer mursten bag hegnet.
Hvem er du: min bror eller elsker,
Jeg kan ikke huske, og jeg behøver ikke at huske.
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Min mand piskede mig med en mønstret,
Dobbelt foldet bælte.
Til dig i vinduet
Jeg sidder ved bålet hele natten.
Det er ved at gry. Og over smedjen
Røg stiger.
Åh, med mig, den triste fange,
Du kunne ikke blive igen.
For dig deler jeg en dyster skæbne,
Jeg tog min del af melet.
Eller elsker du blondine
Eller er den rødhårede sød?
Hvordan kan jeg skjule dig, højlydte støn!
Der er en mørk, indelukket humle i hjertet,
Og strålerne falder tyndt
På en ukrukket seng.
Efteråret 1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Hun knugede hænderne under et mørkt slør...
"Hvorfor er du bleg i dag?"
For jeg er vildt trist
Fik ham fuld.
Hvordan kan jeg glemme det? Han kom vaklende ud
Munden vred sig smertefuldt...
Jeg løb væk uden at røre rækværket,
Jeg løb efter ham til porten.
Jeg gisper efter vejret og råbte: ”Det er en joke.
Alt hvad der var. Hvis du går, dør jeg."
Smilte roligt og uhyggeligt
Og han sagde til mig: "Stå ikke i vinden"
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Vild honning dufter af frihed,
Støv - en solstråle,
Violet - en piges mund,
Og guld er ingenting.
Mignonette lugter af vand,
Og et æble - kærlighed.
Men vi vidste det for altid
At kun blod lugter af blod...
Og forgæves guvernøren i Rom
Jeg vaskede mine hænder foran alle mennesker,
Under pøbelens ildevarslende skrig;
Og den skotske dronning
Forgæves fra smalle håndflader
Var ved at vaske de røde stænk væk
I kongehusets indelukkede mørke...
1934, Leningrad
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Hvis månens rædsel sprøjter,
Byen er dækket af en giftig opløsning.
Uden det mindste håb om at falde i søvn
Jeg ser gennem den grønne dis
Og ikke min barndom, og ikke havet,
Og ikke sommerfuglenes parringsflugt
Over en højderyg af snehvide påskeliljer
I det omkring sekstende år...
Og runddansen fastfrosset for evigt
Dine gravcypresser.
1928
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Den by, som jeg har elsket siden barndommen,
I sin december-stilhed
Min spildte arv
I dag forekom det mig.
Alt hvad der blev givet i ens hænder,
Hvad var så nemt at give væk:
Hjertesorg, lyde af bøn
Og den første sang er nåde -
Alt blev båret væk af gennemsigtig røg,
Er forfaldet i dybet af spejlene...
Og nu om det uigenkaldelige
Den næseløse violinist begyndte at spille.
Men med en udlændings nysgerrighed,
Fængslet af enhver nyhed,
Jeg så slæden farende,
Og lyttede til mit modersmål.
Og vild friskhed og styrke
Lykken blæste i mit ansigt,
Som en ven, kær fra evighed,
Han gik op på verandaen med mig.
1929
Anna Akhmatova. Værker i to bind. Moskva, "Citadel", 1996.
Og når de bandede hinanden
I hvidglødende lidenskab,
Vi forstod begge stadig ikke
Da jorden er lille til to mennesker,
Og det rasende minde plager,
Tortur af de stærke er en ildsygdom! -
Og i den bundløse nat lærer hjertet
Spørger: åh, hvor er den afdøde ven?
Og når gennem bølgerne af røgelse,
Koret tordner, fryder sig og truer,
De ser strengt og stædigt ind i sjælen
De samme uundgåelige øjne.
1909
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
La fleur des vignes pousse
Et j"ai vingt anscesoir
Andre Theuriet Vinblomsten vokser, og jeg er tyve år i aften. André Terrier (fransk).
Jeg beder til vinduesstrålen -
Han er bleg, tynd, lige.
I dag har jeg været stille siden morgenen,
Og hjertet er halvt.
På min håndvask
Kobberet er blevet grønt.
Men sådan spiller strålen på ham,
Hvor er det sjovt at se.
Så uskyldigt og enkelt
Om aftenen stilhed,
Men dette tempel er tomt
Det er som en gylden ferie
Og trøst til mig.
1909
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
TO DIGTE
1
Puden er allerede varm
På begge sider.
Her er det andet lys
Kragenes skrig forsvinder
Det bliver mere og mere hørbart.
Jeg sov ikke den nat
Det er for sent at tænke på søvn...
Hvor ulidelig hvidt
Gardin på et hvidt vindue.
Det samme hørhår.
Alt er det samme som for et år siden.
Gennem glasset dagslysets stråler
De hvide kalkstensvægge er farverige...
Frisk lilje duft
Og dine ord er enkle.
1909
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
FØRSTE RETURNERING
Et tyngende ligklæde er lagt på jorden,
Klokkerne ringer højtideligt,
Og igen er ånden forvirret og forstyrret
Tsarskoe Selos sløve kedsomhed.
Fem år er gået. Alt her er dødt og stille,
Det var, som om verden var gået under.
Som et evigt udmattet emne,
Paladset hviler i en dødssøvn.
1910
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Så som en slange, krøllet sammen i en bold,
Han fortryller lige i hjertet,
Hele den dag som en due
Kos på det hvide vindue,
Det vil skinne i den lyse frost,
Det vil virke som en venstremand i dvalen...
Men det fører trofast og hemmeligt
Fra glæde og fra fred.
Han kan græde så sødt
I en længselsfuld violins bøn,
Og det er skræmmende at gætte det
I et stadig ukendt smil.
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
I TSARSKOYE SELO
I Tsarskoje Selo
jeg
Heste føres langs gyden.
Bølgerne af kæmmede maner er lange.
Åh, fængslende by af mysterier,
Jeg er ked af det, jeg har elsket dig.
Det er mærkeligt at huske: min sjæl længtes,
Hun var ved at blive kvalt i sit dødsdelirium.
Og nu er jeg blevet et legetøj,
Ligesom min pink kakadue ven.
Brystet er ikke komprimeret i forventning om smerte,
Hvis du vil, så kig ind i øjnene.
Jeg kan bare ikke lide timen før solnedgang,
Vinden fra havet og ordet "gå væk."
II
...Og der er min marmordobbelt,
Bøj dig ned under det gamle ahorntræ,
Han gav sit ansigt til søens vand,
Han lytter til grønne raslende lyde.
Og den lette regn skyller
Hans tørrede sår...
Kold, hvid, vent,
Jeg bliver også marmor.
1911
III
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Højt på himlen blev skyen grå,
Som et egernskind spredt ud.
Han fortalte mig: "Det er ikke en skam, at din krop
Det vil smelte i marts, skrøbelige Snow Maiden!
I den luftige muffe var mine hænder kolde.
Jeg følte mig bange, jeg følte mig på en eller anden måde vag.
Åh hvordan får jeg dig tilbage, hurtige uger
Hans kærlighed, luftig og øjeblikkelig!
Jeg vil ikke have bitterhed eller hævn,
Lad mig dø med den sidste hvide snestorm.
Jeg undrede mig over ham på aftenen for dåben.
Jeg var hans kæreste i januar.
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jeg lever som en gøg i et ur
Jeg misunder ikke fuglene i skovene.
De starter den op, og jeg gøger.
Du ved, sådan en andel
Kun til fjenden
Jeg kan ønske.
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Jeg hygger mig med dig, når jeg er fuld -
Der er ingen mening i dine historier.
Det tidlige efterår hang
Gule flag på elme.
Vi er begge i et bedragerisk land
Vi vandrede og omvender os bittert,
Men hvorfor et mærkeligt smil
Og vi smiler frosset?
Vi ønskede stikkende pine
I stedet for fredfyldt lykke...
Jeg vil ikke forlade min ven
Og opløst og ømt.
1911, Paris
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
SANG OM DET SIDSTE MØDE
Mit bryst var så hjælpeløst koldt,
Men mine skridt var lette.
Jeg lagde den på min højre hånd
Handske fra venstre hånd.
Det virkede som om der var mange trin,
Og jeg vidste – der er kun tre af dem!
Efteråret hvisker mellem ahornene
Han spurgte: "Dø med mig!
Jeg er snydt af min tristhed
Foranderlig, ond skæbne."
Jeg svarede: "Kære, kære -
Også mig. Jeg dør med dig!"
1911
Anna Akhmatova. Tiden løber. Digte. Minsk, "Mastatskaya Literature", 1983.
Når en person dør
Hans portrætter ændrer sig.
Øjnene ser anderledes ud og læberne
De smiler med et andet smil.
Det lagde jeg mærke til, da jeg kom tilbage
Fra begravelsen af en digter.
Og siden da tjekkede jeg tit,
Og mit gæt blev bekræftet.
1940
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Du ryger en sort pibe
Røgen over den er så mærkelig.
Jeg tog en stram nederdel på
At fremstå endnu slankere.
Vinduerne er for altid blokeret:
Hvad er det, frost eller tordenvejr?
På øjnene af en forsigtig kat
Dine øjne ligner hinanden.
Åh, hvor mit hjerte længes!
Venter jeg på dødens time?
Og den der danser nu,
Vil helt sikkert være i helvede.
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Du ved, jeg sygner hen i fangenskab
Jeg beder om Herrens død,
Men jeg husker alting smerteligt
Tver magert land.
Kran ved en gammel brønd
Over ham, som kogende skyer,
Der er knirkende porte på markerne,
Og duften af brød og melankoli.
Og dømmende blikke
Rolige solbrune kvinder.
1913
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Der er en række små rosenkrans på halsen,
Jeg gemmer mine hænder i en bred muffe,
Øjnene ser distraheret ud
Og de græder aldrig igen.
Og ansigtet virker blegere
Fra lilla silke,
Når næsten øjenbrynene
Mit ukrøllede pandehår.
Og det ligner ikke at flyve
Denne gang er langsom,
Det er som en tømmerflåde under dine fødder,
Ikke kvadrater af parket.
Og den blege mund er lidt løs,
Ujævnt vanskelig vejrtrækning
Og de ryster på mit bryst
Blomster af en uforglemmelig dato.
1913
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Lanterne tændte tidligt
De hængende kugler kværner,
Alt er mere festligt, alt er lysere
Snefnug funkler, når de flyver forbi.
Og accelerer jævnt,
Som i forventning om en jagt,
Gennem den blødt faldende sne
Heste ræser under et blåt net.
Og en forgyldt guide
Står ubevægelig bag slæden,
Og kongen ser sig mærkeligt omkring
Tomme lyse øjne.
Vinter 1919
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Natalia Rykova
Alt blev stjålet, forrådt, solgt,
Den sorte døds fløj blinkede,
Alt fortæres af sulten melankoli,
Hvorfor følte vi os lette?
I løbet af dagen blæser kirsebærblomsternes ånde
En hidtil uset skov under byen,
Om natten lyser det med nye stjernebilleder
Dybden af den gennemsigtige juli-himmel, -
Og det vidunderlige kommer så tæt på
Til de kollapsede snavsede huse...
Ukendt af nogen,
Men fra de tider, vi har ønsket.
1921
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Støbejernshegn,
Seng i fyrretræ.
Hvor er det sødt, at du ikke har brug for det
Jeg er mere jaloux.
De vil rede denne seng til mig
Med gråd og bøn;
Gå nu rundt i verden
Hvor end du vil, er Gud med dig!
Nu gør din hørelse ikke ondt
hektisk tale
Nu vil ingen
Brænd lyset til morgenen.
Vi har opnået fred
Og ubesmittede dage...
Du græder - jeg står ikke
En af dine tårer.
1921
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Og bagvaskelse fulgte mig overalt.
Jeg hørte hendes snigende skridt i mine drømme
Og i en død by under en nådesløs himmel,
Vandrer tilfældigt efter husly og brød.
Og dens spejlinger brænder i alle øjne,
Enten som forræderi eller som uskyldig frygt.
Jeg er ikke bange for hende. For hver udfordring en ny
Jeg har et værdigt og strengt svar.
Men jeg forudser allerede den uundgåelige dag, -
Ved daggry vil mine venner komme til mig,
Og min sødeste søvn vil blive forstyrret af hulken,
Og ikonet vil blive placeret på brystet, når det er afkølet.
kendt af ingen så vil hun komme ind,
Hendes uudslukkelige mund er i mit blod
Og hendes skamfulde nonsens vil blive klart for alle,
For at naboen ikke kan løfte øjnene til sin næste,
Så min krop forbliver i den frygtelige tomhed,
Så for sidste gang brænder min sjæl
Med jordisk hjælpeløshed, flyvende i morgengryets mørke,
Og vild medlidenhed med det forladte land.
1922
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Jeg er ikke sammen med dem, der forlod jorden
At blive revet i stykker af fjender.
Jeg lytter ikke til deres uhøflige smiger,
Jeg vil ikke give dem mine sange.
Men jeg har altid ondt af eksilet,
Som en fange, som en patient.
Din vej er mørk, vandrer,
En andens brød lugter af malurt.
Og det ved vi i den sene vurdering
Hver time vil blive retfærdiggjort...
Men der er ikke flere tåreløse mennesker i verden,
Mere arrogant og enklere end os.
juli 1922, Sankt Petersborg
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
DIGTER Digtet er tilegnet B. Pasternak.
Han, der sammenlignede sig med et hesteøje,
Kigger, ser, ser, genkender,
Og nu en smeltet diamant
Vandpytterne skinner, isen sygner hen.
Baggårdene hviler i det lilla mørke,
Platforme, træstammer, blade, skyer.
Fløjten fra et damplokomotiv, knasen fra en vandmelonskal,
Der er en frygtsom hånd i den duftende husky.
Ringer, rasler, kværner, rammer brændingen
Og pludselig bliver han stille, hvilket betyder han
Trænger genert vej gennem fyrrenålene,
For ikke at skræmme rummet af en let sovende.
Og det betyder, at han tæller korn
I tomme ører betyder det han
Til Daryal-pladen, forbandet og sort,
Kom tilbage fra en begravelse igen.
Og igen brænder Moskvas træghed,
Dødsklokken ringer i det fjerne...
Som gik tabt to skridt hjemmefra,
Hvor er sneen op til din talje, og det er enden på alt?
For at sammenligne røgen med Laocoon,
Kirkegårdstidelen sang,
For at fylde verden med nye ringetoner
I rummet af nye reflekterede strofer, -
Han blev tildelt en form for evig barndom,
Med lysets generøsitet og årvågenhed,
Og hele jorden var hans arv,
Og han delte det med alle.
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
For sådan en tulle,
Helt ærligt,
Jeg skal bruge en blyært
Jeg burde vente fra sekretæren.
1930'erne
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
1930'erne
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Streletskaya måne, Zamoskvorechye, nat.
Den hellige uges timer passerer som et religiøst optog.
Jeg har en frygtelig drøm - er det virkelig...
Ingen, ingen, ingen kan hjælpe mig?
Der er ingen grund til at bo i Kreml - Preobrazhenets har ret
Der er stadig mikrober, der vrimler med gammelt raseri:
Boris vilde frygt og al Ivanovs vrede,
Og Prætendens arrogance - til gengæld for folks rettigheder.
1940
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Jeg ved, at jeg ikke kan bevæge mig
Under vægten af Vievs øjenlåg.
Åh, hvis bare jeg pludselig kunne læne mig tilbage
Engang i det syttende århundrede.
Med en duftende birkegren
At stå ved Trinity i kirken,
Med adelskvinden Morozova
Drik noget sød honning.
Og så på brændet i skumringen
Drukner i møgsne...
Sikke en skør Surikov
Vil min sidste skrive vejen?
1939 (?)
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
SENT SVAR
M. I. Tsvetaeva
Min lille hvidhændede troldmand...
Den usynlige mand, den dobbelte, spottfuglen,
Hvorfor gemmer du dig i de sorte buske?
Du ender med at være sammenkrøbet i et hult fuglehus,
Så vil du blinke på de døde kors,
Så råber du fra Marinka Tower:
"Jeg vendte hjem i dag.
Beundre, kære agerland,
Hvad skete der med mig?
Afgrunden opslugte mine kære,
Og mine forældres hus blev ødelagt."
Vi er med dig i dag, Marina,
Vi går gennem hovedstaden ved midnat,
Og bag os er der millioner af dem,
Og der er ikke mere stille procession,
Og rundt omkring er der dødsstød
Ja Moskva vilde støn
Snestorme, vores spor.
marts 1940
Århundredes strofer. Antologi af russisk poesi. Comp. E. Yevtushenko. Minsk-Moskva, "Polifact", 1995.
Den spedalske bad.
V. Bryusov
Det jeg gør, kan enhver gøre.
Jeg druknede ikke i isen, jeg sygnede ikke hen af tørst,
Og med en håndfuld modige mænd tog han ikke den finske pilleæske,
Og intet dampskib kunne redde os i en storm.
Gå i seng, stå op, spis en elendig frokost,
Og endda sidde på en sten ved vejen,
Og endda efter at have mødt et stjerneskud
Eller den velkendte højderyg af grå skyer,
Det er så svært for dem at smile lige pludselig.
Så meget desto mere forbløffet over min vidunderlige skæbne
Og når jeg vænner mig til det, kan jeg ikke vænne mig til det,
Som en vedholdende og årvågen fjende...
Og Nna Akhmatova skrev om sig selv, at hun blev født samme år som Charlie Chaplin, Tolstojs "Kreutzer Sonata" og Eiffeltårnet. Hun var vidne til epokerskifte - hun overlevede to verdenskrige, en revolution og belejringen af Leningrad. Akhmatova skrev sit første digt i en alder af 11 - fra da til slutningen af sit liv holdt hun ikke op med at skrive poesi.
Litterært navn - Anna Akhmatova
Anna Akhmatova blev født i 1889 nær Odessa i familien af en arvelig adelsmand, pensioneret flådemekaniker Andrei Gorenko. Faderen var bange for, at hans datters poetiske hobbyer ville skæmme hans navn, så i en ung alder tog den fremtidige digterinde et kreativt pseudonym - Akhmatova.
"De kaldte mig Anna til ære for min bedstemor Anna Egorovna Motovilova. Hendes mor var en Chingizid, den tatariske prinsesse Akhmatova, hvis efternavn, da jeg ikke var klar over, at jeg skulle være en russisk digter, fik jeg mit litterære navn."
Anna Akhmatova
Anna Akhmatova tilbragte sin barndom i Tsarskoe Selo. Som digterinden huskede, lærte hun at læse fra Leo Tolstojs "ABC", og begyndte at tale fransk, mens hun lyttede til læreren undervise sine ældre søstre. Den unge digterinde skrev sit første digt i en alder af 11.
Anna Akhmatova i barndommen. Foto: maskball.ru
Anna Akhmatova. Billeder: maskball.ru
Gorenko familie: Inna Erasmovna og børn Victor, Andrey, Anna, Iya. Foto: maskball.ru
Akhmatova studerede på Tsarskoye Selo Women's Gymnasium "først er det dårligt, så er det meget bedre, men altid modvilligt". I 1905 blev hun hjemmeundervist. Familien boede i Yevpatoria - Anna Akhmatovas mor skilte sig fra sin mand og tog til den sydlige kyst for at behandle tuberkulose, der var blevet forværret hos børn. I de følgende år flyttede pigen til slægtninge i Kiev - der dimitterede hun fra Fundukleevsky gymnasium og tilmeldte sig derefter lovafdelingen for de højere kvindekurser.
I Kiev begyndte Anna at korrespondere med Nikolai Gumilev, som friede til hende i Tsarskoe Selo. På dette tidspunkt var digteren i Frankrig og udgav det parisiske russiske ugeblad Sirius. I 1907 dukkede Akhmatovas første udgivne digt, "På hans hånd der er mange skinnende ringe ...", op på Sirius' sider. I april 1910 blev Anna Akhmatova og Nikolai Gumilev gift - nær Kiev, i landsbyen Nikolskaya Slobodka.
Som Akhmatova skrev, "Ingen anden generation har haft sådan en skæbne". I 30'erne blev Nikolai Punin arresteret, Lev Gumilyov blev arresteret to gange. I 1938 blev han idømt fem år i tvangsarbejdslejre. Om følelserne hos hustruerne og mødrene til "folkets fjender" - ofre for undertrykkelse af 1930'erne - skrev Akhmatova senere et af sine berømte værker - det selvbiografiske digt "Requiem".
I 1939 blev digterinden optaget i Unionen af sovjetiske forfattere. Før krigen blev Akhmatovas sjette samling, "Fra seks bøger", udgivet. "Den patriotiske krig i 1941 fandt mig i Leningrad", - skrev digterinden i sine erindringer. Akhmatova blev først evakueret til Moskva, derefter til Tasjkent - der talte hun på hospitaler, læste poesi for sårede soldater og "grådigt fangede nyheder om Leningrad, om fronten." Digteren kunne først vende tilbage til den nordlige hovedstad i 1944.
“Det frygtelige spøgelse, der foregav at være min by, forbløffede mig så meget, at jeg beskrev dette møde med ham i prosa... Prosa har altid forekom mig både et mysterium og en fristelse. Helt fra begyndelsen vidste jeg alt om poesi – jeg vidste aldrig noget om prosa.”
Anna Akhmatova
"Dekadent" og nobelprisnomineret
I 1946 blev der udstedt en særlig resolution af det organiserende bureau for Centralkomiteen for Bolsjevikkernes Kommunistiske Parti "Om magasinerne "Zvezda" og "Leningrad" - for "at give en litterær platform" for "principløse, ideologisk skadelige virker." Det drejede sig om to sovjetiske forfattere - Anna Akhmatova og Mikhail Zoshchenko. De blev begge smidt ud af Forfatterforeningen.
Kuzma Petrov-Vodkin. Portræt af A.A. Akhmatova. 1922. Statens russiske museum
Natalia Tretyakova. Akhmatova og Modigliani ved et ufærdigt portræt
Rinat Kuramshin. Portræt af Anna Akhmatova
"Zoshchenko portrætterer den sovjetiske orden og det sovjetiske folk i en grim karikatur, der bagtalende fremstiller sovjetiske folk som primitive, kulturløse, dumme, med filistersk smag og moral. Zoshchenkos ondsindede hooligan-skildring af vores virkelighed er ledsaget af anti-sovjetiske angreb.
<...>
Akhmatova er en typisk repræsentant for tom, principløs poesi, fremmed for vores folk. Hendes digte, gennemsyret af pessimismens og dekadencens ånd, der udtrykker smagen af den gamle salondigtning, fastfrosset i positionerne af borgerlig-aristokratisk æstetik og dekadence, "kunst for kunstens skyld", som ikke ønsker at holde trit med sit folk. , skader vores ungdoms uddannelse og kan ikke tolereres i sovjetisk litteratur".Uddrag fra resolutionen fra organisationsbureauet for centralkomitéen for Bolsjevikkernes kommunistiske parti "Om magasinerne "Zvezda" og "Leningrad"
Lev Gumilyov, der efter at have afsonet sin dom meldte sig frivilligt til at gå til fronten og nåede Berlin, blev igen arresteret og idømt ti år i tvangsarbejdslejre. Alle sine år med fængsel forsøgte Akhmatova at opnå løsladelse af sin søn, men Lev Gumilyov blev først løsladt i 1956.
I 1951 blev digterinden genindsat i Forfatterforeningen. Efter at have aldrig haft sit eget hjem, modtog Akhmatova i 1955 et landsted i landsbyen Komarovo fra Litteraturfonden.
»Jeg holdt ikke op med at skrive digte. For mig repræsenterer de min forbindelse med tiden, med mit folks nye liv. Da jeg skrev dem, levede jeg efter de rytmer, der lød i mit lands heroiske historie. Jeg er glad for, at jeg levede i disse år og så begivenheder, der ikke havde sin side.
Anna Akhmatova
I 1962 afsluttede digterinden arbejdet med "Digt uden en helt", som hun skrev over 22 år. Som digteren og erindringsskriveren Anatoly Naiman bemærkede, blev "Digt uden en helt" skrevet af afdøde Akhmatova om den tidlige Akhmatova - hun huskede og reflekterede over den æra, hun fandt.
I 1960'erne modtog Akhmatovas værk bred anerkendelse - digterinden blev nobelprisnomineret og modtog Etna-Taormina litterære pris i Italien. Oxford University tildelte Akhmatova en æresdoktorgrad i litteratur. I maj 1964 blev en aften dedikeret til digterindens 75-års jubilæum afholdt på Mayakovsky-museet i Moskva. Året efter udkom den sidste livstidssamling af digte og digte, "The Running of Time".
Sygdommen tvang Anna Akhmatova til at flytte til et kardiologisk sanatorium nær Moskva i februar 1966. Hun døde i marts. Digterinden blev begravet i St. Nicholas Naval Cathedral i Leningrad og begravet på Komarovskoye-kirkegården.
Slavisk professor Nikita Struve
Og du troede også, at jeg var sådan
At du kan glemme mig
Og at jeg vil kaste mig, tiggeri og hulkende,
Under hovene på en bay hest.
Eller jeg spørger healerne
Der er en rod i bagtalelsesvandet
Og jeg sender dig en mærkelig gave -
Mit dyrebare duftende tørklæde.
For helvede. Ikke et støn, ikke et blik
Jeg vil ikke røre den forbandede sjæl,
Men jeg sværger dig ved englenes have,
Jeg sværger til det mirakuløse ikon,
Og vores nætter er et brændende barn -
Jeg vender aldrig tilbage til dig.
juli 1921, Tsarskoje Selo
Enogtyve. Nat. Mandag.
Hovedstadens omrids i mørket.
Komponeret af en slapper,
Hvilken kærlighed sker der på jorden.
Og fra dovenskab eller kedsomhed
Alle troede, og så lever de:
Ser frem til dates, bange for adskillelse
Og de synger kærlighedssange.
Men for andre afsløres hemmeligheden,
Og stilheden vil hvile på dem...
Jeg stødte på dette ved et tilfælde
Og siden da ser alt ud til at være sygt.
Hun knugede hænderne under et mørkt slør...
Hun knugede hænderne under et mørkt slør...
"Hvorfor er du bleg i dag?" —
For jeg er vildt trist
Fik ham fuld.
Hvordan kan jeg glemme det? Han kom vaklende ud
Munden vred sig smertefuldt...
Jeg løb væk uden at røre rækværket,
Jeg løb efter ham til porten.
Jeg gisper efter vejret og råbte: ”Det er en joke.
Alt hvad der var. Hvis du går, dør jeg."
Smilte roligt og uhyggeligt
Og han sagde til mig: "Stå ikke i vinden."
Det var indelukket...
Den var indelukket af det brændende lys,
Og hans blikke er som stråler.
Jeg rystede bare: det her
Måske tæmme mig.
Han lænede sig over - han ville sige noget...
Blodet løb ud af hans ansigt.
Lad det ligge som en gravsten
På mit liv kærlighed.
Kan du ikke lide det, vil du ikke se det?
Åh, hvor er du smuk, for helvede!
Og jeg kan ikke flyve
Og siden barndommen var jeg bevinget.
Mine øjne er fyldt med tåge,
Ting og ansigter smelter sammen,
Og kun en rød tulipan,
Tulipanen er i dit knaphul.
Som simpel høflighed tilsiger,
Han kom hen til mig, smilede,
Halvt kærlig, halvt doven
Rørte ved min hånd med et kys -
Og mystiske, ældgamle ansigter
Øjnene kiggede på mig...
Ti år med frysning og skrig,
Alle mine søvnløse nætter
Jeg sætter det i et stille ord
Og hun sagde det - forgæves.
Du gik væk og det startede igen
Min sjæl er både tom og klar.
Jeg holdt op med at smile
Jeg holdt op med at smile
Den frostklare vind køler dine læber,
Der er et håb mindre,
Der kommer en sang mere.
Og denne sang jeg ufrivilligt
Jeg vil give det til latter og bebrejdelse,
Så gør det ulidelig ondt
En kærlig stilhed for sjælen.
april 1915
Tsarskoje Selo
Jeg beder ikke om din kærlighed.
Jeg beder ikke om din kærlighed.
Hun er nu et sikkert sted...
Tro på, at jeg er din brud
Jeg skriver ikke jaloux breve.
Og disse tåber har mere brug for det
Bevidsthed fuld af sejr,
End venskab er let snak
Og mindet om de første ømme dage...
Hvornår er lykke øre værd?
Du vil bo hos din kære ven,
Og for den mætte sjæl
Alt vil pludselig blive så hadefuldt -
På min særlige aften
Kom ikke. Jeg kender dig ikke.
Og hvordan kunne jeg hjælpe dig?
Jeg helbreder ikke fra lykke.
Om aftenen
Musik ringede i haven
Sådan ubeskrivelig sorg.
Frisk og skarp duft af hav
Østers på is på et fad.
Han sagde til mig: "Jeg er en sand ven!"
Og han rørte ved min kjole...
Hvor anderledes end et kram
Berøringen af disse hænder.
Sådan klapper de katte eller fugle,
Sådan bliver slanke ryttere set på...
Kun latter i hans rolige øjne
Under øjenvippernes lyse guld.
Der er en værdsat kvalitet i menneskers nærhed
Der er en værdsat kvalitet i menneskers nærhed,
Hun kan ikke overvindes af kærlighed og lidenskab,—
Lad læberne smelte sammen i uhyggelig stilhed,
Og hjertet rives i stykker af kærlighed.
Og venskab er magtesløst her, og årene
Høj og brændende lykke,
Når sjælen er fri og fremmed
Vellystighedens langsomme sløvhed.
De, der stræber efter hende, er gale, og hende
De, der har opnået det, er ramt af melankoli...
Nu forstår du hvorfor min
Hjertet slår ikke under din hånd.
Jeg ved, du er min belønning
Jeg ved, du er min belønning
Gennem årene med smerte og veer,
For det faktum, at jeg vil give jordiske glæder
Har aldrig givet efter
For hvad jeg ikke sagde
Til den elskede: "Du er elsket."
For jeg har ikke tilgivet alle,
Du vil være min engel...
Sangen fra det sidste møde
Mit bryst var så hjælpeløst koldt,
Men mine skridt var lette.
Jeg lagde den på min højre hånd
Handske fra venstre hånd.
Det virkede som om der var mange trin,
Og jeg vidste – der er kun tre af dem!
Efteråret hvisker mellem ahornene
Han spurgte: "Dø med mig!"
Jeg er snydt af min tristhed
Foranderlig, ond skæbne."
Jeg svarede: "Kære, kære -
Også mig. Jeg vil dø med dig!"
Dette er sangen fra det sidste møde.
Jeg kiggede på det mørke hus.
Kun stearinlys brændte i soveværelset
Ligegyldig gul ild.
Sidste skål
Jeg drikker til det ødelagte hus,
For mit onde liv,
For ensomhed sammen,
Og jeg drikker til dig, -
For læbernes løgne, der forrådte mig,
For de døde kolde øjne,
Fordi verden er grusom og uhøflig,
For det faktum, at Gud ikke frelste.
GÆST
Alt er det samme som før. I spisestuens vindue
Fin snestormsne falder.
Og jeg er ikke selv blevet ny,
Og en mand kom til mig.
Jeg spurgte: "Hvad vil du?"
Han sagde: "At være med dig i helvede."
Jeg lo: "Åh, du profeterer
Vi kommer nok begge i problemer«.
Men rækker en tør hånd op,
Han rørte let ved blomsterne:
"Fortæl mig, hvordan de kysser dig,
Fortæl mig, hvordan du kysser."
Og øjnene ser svagt ud
Tog den ikke af min ring.
Ikke en eneste muskel bevægede sig
Oplyst ondt ansigt.
Åh, jeg ved: hans glæde er
Det er intenst og passioneret at vide
At han ikke har brug for noget
At jeg ikke har noget at nægte ham.
Kærligheden sejrer svigagtigt
Kærligheden sejrer svigagtigt
I en enkel, usofistikeret sang.
Så for nylig er det mærkeligt
Du var ikke grå og trist.
Og da hun smilede
I dine haver, i dit hus, på din mark,
Overalt forekom det dig
At du er fri og fri.
Du var lys, taget af hende
Og drak hendes gift.
Stjernerne var trods alt større
Når alt kommer til alt, lugtede urterne anderledes,
Efterårsurter.
Du er altid mystisk og ny,
Jeg bliver mere lydig over for dig hver dag.
Men din kærlighed, åh strenge ven,
Test med jern og ild.
Du forbyder at synge og smile,
Og han forbød at bede for længe siden.
Hvis jeg bare ikke kunne skille mig af med dig,
Resten er lige meget!
Så fremmed for jorden og himlen,
Jeg lever og synger ikke længere,
Det er som om du er i helvede og himlen
Han tog min frie sjæl.
december 1917
Alt er taget væk: både styrke og kærlighed.
Alt er taget væk: både styrke og kærlighed.
Et lig smidt ind i en skamfuld by
Ikke glad for solen. Jeg føler, at der er blod
Jeg er allerede helt kold.
Jeg genkender ikke den muntre Muses indstilling:
Hun kigger og siger ikke et ord,
Og han bøjer hovedet i en mørk krans,
Udmattet, på mit bryst.
Og kun samvittigheden bliver værre hver dag
Han er rasende: den store vil have hyldest.
Jeg dækkede mit ansigt og svarede hende...
Men der er ikke flere tårer, ingen flere undskyldninger.
1916. Sevastopol
Jeg tænker sjældent på dig
Jeg tænker sjældent på dig
Og jeg er ikke betaget af din skæbne,
Men mærket er ikke slettet fra sjælen
Et lille møde med dig.
Jeg passerer bevidst dit røde hus,
Dit røde hus er over den mudrede flod,
Men jeg ved, at jeg er bittert bekymret
Din solbeskinnede fred.
Lad det ikke være dig over mine læber
Bøjet ned, tigger om kærlighed,
Lad det ikke være dig med gyldne vers
Udødeliggjorde mine længsler, -
Jeg tryller i al hemmelighed om fremtiden,
Hvis aftenen er helt blå,
Og jeg forventer et andet møde,
Et uundgåeligt møde med dig.
9. december 1913
Årets mørkeste dage
De skal blive lette.
Jeg kan ikke finde ord at sammenligne -
Dine læber er så ømme.
Bare du ikke tør løfte øjnene,
At bevare mit liv.
De er lysere end de første violer,
Og dødbringende for mig.
Nu indså jeg, at der ikke er behov for ord,
Snedækkede grene er lette...
Fuglefangeren har allerede spredt nettene ud
På flodbredden.
december 1913
Tsarskoje Selo
Som en hvid sten i dybet af en brønd
Som en hvid sten i dybet af en brønd,
Et minde ligger i mig,
Jeg kan og vil ikke kæmpe:
Det er pine og det er lidelse.
Det forekommer mig, at den, der ser nøje efter
Han vil straks se ham i mine øjne.
Det bliver mere trist og mere betænksomt
At lytte til den sørgelige historie.
Jeg ved, hvad guderne forvandlede
Mennesker ind i genstande uden at dræbe bevidstheden,
Så vidunderlige sorger kan leve evigt.
Du er blevet forvandlet til min hukommelse.
Min elskede har altid så mange ønsker!
En kvinde, der bliver forelsket, har ingen anmodninger...
Jeg er så glad for, at der er vand i dag
Det fryser under den farveløse is.
Og jeg bliver - Kristus, hjælp mig! —
På dette omslag, let og skørt,
Og du tager dig af mine breve,
Så vores efterkommere kan dømme os.
For at gøre det tydeligere og tydeligere
Du var synlig for dem, klog og modig.
I din biografi
Er det muligt at efterlade pladser?
Den jordiske drik er for sød,
Kærlighedsnetværkene er for tætte...
Må mit navn en dag
Børn læser i lærebogen,
Og efter at have lært den triste historie,
Lad dem smile listigt.
Uden at give mig kærlighed og fred,
Giv mig bitter ære.
Hvid nat
Himlen er frygtelig hvid,
Og jorden er som kul og granit.
Under denne visne måne
Intet vil skinne længere.
Er det derfor, jeg kyssede dig?
Er det derfor jeg led, kærlig,
Så nu er det roligt og træt
Kan du huske dig med afsky?
7. juni 1914
Slepnevo
Hvid nat
Åh, jeg låste ikke døren,
Tændte ikke stearinlysene
Du ved ikke hvordan, du er træt,
Jeg turde ikke ligge ned.
Se striberne falme
I solnedgangens mørke fyrrenåle,
Beruset af lyden af en stemme,
Ligesom din.
Og ved, at alt er tabt
Det liv er et forbandet helvede!
Åh jeg var sikker
At du kommer tilbage.
1911
Svanevinden blæser
Svanevinden blæser,
Himlen er blå af blod.
Jubilæer kommer
De første dage af din kærlighed.
Du brød min magi
Årene flød som vand.
Hvorfor er du ikke gammel?
Og hvordan var han dengang?
Det mystiske forår blomstrede stadig,
Det mystiske forår blomstrede stadig,
En gennemsigtig vind vandrede gennem bjergene
Og søen blev dyb blå -
Baptistkirken, ikke lavet af hænder.
Du var bange, da vi mødtes første gang
Og jeg bad allerede for den anden, -
Og i dag er det en varm aften igen...
Hvor lavt blev solen over bjerget...
Du er ikke med mig, men dette er ikke adskillelse,
Hvert øjeblik er en højtidelig besked til mig.
Jeg ved, at du har en sådan pine,
At du ikke kan sige ordene.
1917
Mere om denne sommer
Uddrag
Og hun forlangte, at buskene
Deltog i delirium
Jeg elskede alle, der ikke var dig
Og hvem kommer ikke til mig...
Jeg sagde til skyerne:
"Nå, okay, okay, tag fat i hinanden."
Og skyerne - ikke et ord,
Og regnen siler igen.
Og i august blomstrede jasminen,
Og i september - hyben,
Og jeg drømte om dig - alene
Synderen bag alle mine problemer.
Efterår 1962. Komarovo
Min stemme er svag, men min vilje svækkes ikke
Den søvnløse sygeplejerske gik til andre,
Jeg sygner ikke over grå aske,
Og tårnuret har en skæv viser
Pilen virker ikke dødelig for mig.
Hvordan fortiden mister magten over hjertet!
Befrielsen er nær. Jeg vil tilgive alt
At se strålen løbe op og ned
Gennem våd forårsvedbend.
Han sagde, at jeg ikke har nogen rivaler
Han sagde, at jeg ikke har nogen rivaler.
For ham er jeg ikke en jordisk kvinde,
Og vintersolen er et trøstende lys
Og vort fædrelands vilde sang.
Når jeg dør, vil han ikke være ked af det,
Han vil ikke råbe fortvivlet: "Rejs dig!"
Men pludselig indser han, at det er umuligt at leve
Uden sol, krop og sjæl uden sang.
...Hvad nu?
Jeg er skør, åh mærkelig dreng
Jeg har mistet forstanden, åh mærkelige dreng,
Onsdag klokken tre!
Prikkede min ringfinger
En hveps ringer for mig.
Jeg pressede hende ved et uheld
Og det så ud til at hun døde
Men enden på det forgiftede stik
Den var skarpere end en spindel.
Vil jeg græde for dig, fremmede,
Vil dit ansigt få mig til at smile?
Se! På ringfingeren
Så smuk glat ring.
Du kan ikke forveksle ægte ømhed
Med ingenting, og hun er stille.
Du er forgæves omhyggeligt indpakning
Mine skuldre og bryst er dækket af pels.
Og forgæves er ordene underdanige
Du taler om første kærlighed
Hvordan kender jeg disse stædige
Dine utilfredse blikke!
KÆRLIGHED
Så som en slange, krøllet sammen i en bold,
Han fortryller lige i hjertet,
Hele den dag som en due
Kos på det hvide vindue,
Det vil skinne i den lyse frost,
Det vil virke som en venstremand i dvalen...
Men det fører trofast og hemmeligt
Fra glæde og fra fred.
Han kan græde så sødt
I en længselsfuld violins bøn,
Og det er skræmmende at gætte det
I et stadig ukendt smil.
Du er mit brev, skat, krølle det ikke sammen.
Læs det til ende, ven.
Jeg er træt af at være fremmed
At være fremmed på din vej.
Se ikke sådan ud, rynk ikke vredt på panden.
Jeg er elsket, jeg er din.
Ikke en hyrde, ikke en prinsesse
Og jeg er ikke længere nonne -
I denne grå hverdagskjole,
I slidte hæle...
Men som før den brændende omfavnelse,
Den samme frygt i de enorme øjne.
Du er mit brev, kære, krølle det ikke sammen,
Græd ikke over dine elskede løgne,
Du har den i din stakkels rygsæk
Placer den helt nederst.
Du kom til havet, hvor du så mig
Du kom til havet, hvor du så mig,
Hvor jeg, smeltende ømhed, blev forelsket.
Der er skygger af begge: dine og mine,
Nu er de triste, kærlighedens sorg er skjult.
Og bølgerne flyder til kysten, som dengang,
De vil ikke glemme os, de vil aldrig glemme.
Og båden flyder og foragter århundrederne,
Hvor floden løber ind i bugten.
Og der er ingen ende på dette, og der vil aldrig være en ende,
Som at løbe til den evige sol-budbringer.
1906
EN! det er dig igen. Ikke en forelsket dreng,
Men en dristig, streng, ubøjelig ægtemand
Du gik ind i dette hus og så på mig.
Stilheden før stormen er forfærdelig for min sjæl.
Du spørger, hvad jeg gjorde ved dig
Betroet mig for evigt af kærlighed og skæbne.
Jeg forrådte dig. Og gentag dette -
Åh, hvis du nogensinde kunne blive træt!
Så den døde taler og forstyrrer morderens søvn,
Så dødsenglen venter ved den fatale seng.
Tilgiv mig nu. Herren lærte mig at tilgive.
Mit kød sygner hen i en sørgelig sygdom,
Og den frie ånd vil allerede hvile fredeligt.
Jeg husker kun haven, gennem, efterår, blid,
Og skrig fra traner og sorte marker...
Å, hvor var jorden sød for mig med dig!
1916
Jeg kaldte på døden kære
Jeg kaldte døden til mine kære,
Og de døde den ene efter den anden.
Å, ve mig! Disse grave
Forudsagt af mit ord.
Hvordan kragerne kredser, fornemmer
Varmt, frisk blod,
Så vilde sange, glæde,
Min sendte kærlighed.
Med dig føler jeg mig sød og lummer,
Du er tæt på, som et hjerte i mit bryst.
Giv mig din hånd, lyt roligt.
Jeg bønfalder dig: gå væk.
Og lad mig ikke vide, hvor du er,
Åh Muse, ring ikke til ham,
Lad det være levende, ikke sunget
Jeg genkender ikke min kærlighed.
1921
Kirkens høje hvælvinger
Kirkens høje hvælvinger
Blåere end himmelhvælvingen...
Tilgiv mig, glade dreng,
At jeg bragte dig døden -
For roser fra den runde platform,
For dine dumme breve,
Fordi vovet og mørkt,
Han blev sløv af kærlighed.
Jeg tænkte: du bevidst -
Hvordan vil du være voksen?
Jeg tænkte: mørk ondskabsfuld
Man kan ikke elske som brude.
Men alt viste sig at være forgæves.
Da kulden kom,
Du så allerede lidenskabsløst på
Følg mig overalt og altid,
Som om han sparede skilte op
Min modvilje. Undskyld!
Hvorfor aflagde du løfter
Lidelsens vej?
Og døden rakte sine hænder ud til dig...
Fortæl mig, hvad der skete derefter?
Jeg vidste ikke, hvor skrøbelig halsen er
Under den blå krave.
Tilgiv mig, glade dreng,
Min torturerede lille ugle!
I dag forlader jeg kirken
Det er så svært at gå hjem.
november 1913
Hvorfor vandrer du, rastløs...
Hvorfor vandrer du, rastløs,
Hvorfor trækker du ikke vejret?
Det er rigtigt, jeg fik det: stramt svejset
En sjæl for to.
Du vil være, du vil blive trøstet af mig,
Som ingen nogensinde har drømt om.
Og hvis du fornærmer med et galt ord -
Det vil skade dig selv.
december 1921
Kom og se mig
Kom og se mig.
Komme. Jeg er i live. Jeg har ondt.
Ingen kan varme disse hænder,
Disse læber sagde: "Nok!"
Hver aften bringer de det til vinduet
Min stol. Jeg ser veje.
Åh, bebrejder jeg dig?
For den sidste bitterhed af angst!
Jeg er ikke bange for noget på jorden,
Bliver bleg i tunge vejrtrækninger.
Kun nætterne er skræmmende pga
At jeg ser dine øjne i en drøm.
Og nu er du tung og trist (min elskede)
Og nu er du tung og trist,
Forsagt herlighed og drømme,
Men for mig uopretteligt kære,
Og jo mørkere, jo mere rørende er du.
Du drikker vin, dine nætter er urene,
Hvad der er i virkeligheden, du ved ikke, hvad der er i en drøm,
Men de pinende øjne er grønne, -
Tilsyneladende fandt han ikke ro i vin.
Og hjertet beder kun om en hurtig død,
Forbander skæbnens langsommelighed.
Oftere og oftere bringer vestenvinden
Dine bebrejdelser og dine bønner.
Men tør jeg vende tilbage til dig?
Under mit fædrelands blege himmel
Jeg ved kun, hvordan man synger og husker,
Og tør du ikke huske mig.
Så dagene går og formerer sorgerne.
Hvordan kan jeg bede til Herren for dig?
Du gættede det: min kærlighed er sådan her
At selv du ikke kunne dræbe hende.
Åh liv uden i morgen
Åh, liv uden i morgen!
Jeg fanger forræderi i hvert ord,
Og aftagende kærlighed
En stjerne rejser sig for mig.
Flyv så ubemærket væk
Næsten ukendelig, når man mødes,
Men det er blevet nat igen. Og igen skuldrene
I våd sløvhed at kysse.
Jeg var ikke sød ved dig
Du hader mig. Og torturen varede
Og hvordan forbryderen sygnede hen
Kærlighed fuld af ondskab.
Det er ligesom en bror. Du er tavs, vred.
Men hvis vi møder øjne -
Jeg sværger dig ved himlen,
Granit vil smelte i ilden.
Lad os ikke drikke af det samme glas
Hverken vand eller sød vin,
Vi kysser ikke tidligt om morgenen,
Og om aftenen ser vi ikke ud af vinduet.
Du ånder solen, jeg ånder månen,
Men vi lever af kærlighed alene.
Min trofaste, blide ven er altid med mig,
Din glade ven er med dig.
Men jeg forstår frygten for de grå øjne,
Og du er synderen bag min sygdom.
Vi holder ikke møder korte.
Det er sådan, vi er bestemt til at bevare vores fred.
Kun din stemme synger i mine digte,
Min ånde blæser i dine digte.
Åh der er en ild, der ikke tør
Berør hverken glemsel eller frygt.
Og hvis du vidste, hvor meget jeg elsker dig nu
Dine tørre, lyserøde læber!
Jeg vil gerne tale om Anna Akhmatova, min foretrukne russiske digterinde.
Poesien af denne fantastiske person hypnotiserer med sin enkelhed og frihed. Akhmatovas værker vil ikke efterlade nogen ligeglade, der nogensinde har hørt eller læst dem.
Akhmatovas dygtighed blev anerkendt næsten umiddelbart efter udgivelsen af hendes første digtsamling, Aften. Og "Rosekransen", udgivet to år efter dette, bekræftede yderligere digterindens ekstraordinære talent.
A. Akhmatova optræder i sine digte i en endeløs række af kvindeskæbner: elskere og hustruer, enker og mødre, utro og forladte. Akhmatovas værker repræsenterer en kompleks historie om en kvindelig karakter i en vanskelig epoke.
Det var i 1921, på et dramatisk tidspunkt i hendes og det offentlige liv, at Akhmatova var i stand til at skrive linjer, der var slående i magten:
Alt blev stjålet, forrådt, solgt,
Den sorte døds fløj blinkede,
Alt fortæres af sulten melankoli,
Hvorfor følte vi os lette?
Akhmatovas poesi indeholder både revolutionære motiver og traditionelle motiver, der er karakteristiske for russiske klassikere. Jeg vil dog dvæle ved poesiens verden, hvis hovednerve, idé og princip er kærlighed.
I et af sine digte kaldte Akhmatova kærligheden for "årets femte sæson." Kærlighed får yderligere gribende virkning, og manifesterer sig i ekstreme kriseudtryk - stigning eller fald, første møde eller fuldstændigt brud, dødelig fare eller dødelig melankoli. Det er grunden til, at Akhmatova graviterer mod en lyrisk novelle med en uventet afslutning på et psykologisk plot.
Normalt er hendes digt enten begyndelsen på et drama, eller blot dets klimaks, eller endnu oftere, finalen og slutningen. Akhmatovas værker bærer et særligt element af kærlighedsmedlidenhed: Åh nej, jeg elskede dig ikke, jeg brændte med sød ild, Så forklar, hvad magt er i dit sørgelige navn. Denne sympati, empati, medfølelse i kærlighedsmedlidenhed gør mange af Akhmatovas digte virkelig folkelige.
I digterindens værker er der en anden kærlighed - til hendes fødeland, til moderlandet, til Rusland:
Jeg er ikke sammen med dem, der forlod jorden
At blive revet fra hinanden af fjender,
Jeg lytter ikke til deres uhøflige smiger,
Jeg vil ikke give dem mine sange.
Anna Akhmatova levede et langt og vanskeligt liv. På trods af at hendes mand blev skudt, og hendes søn flyttede fra fængsel til eksil og tilbage, på trods af al forfølgelse og fattigdom, var hendes liv stadig lykkeligt og repræsenterede en hel æra i vores lands poesi.
