Marina stepnova gudløse bane. "Godless Lane" Marina Stepnova

hjem / Skilsmisse

Bogen hooked mig .... I begyndelsen ... Men finalen (((Forfatteren er talentfuld i sit håndværk. Der er dog ulemper, mangler, ufuldkommenheder. Romanen er fugtig ... og "ingen idé" (desværre).
Punkterne:
1. Dette er en roman af skærmbilleder. Ikke fotografier (der er beskæring, komposition, lys), nemlig skærmbilleder, billeder af alt på én gang, lugte, associationer, automatiske tanker og så videre. Det er en vidunderlig gave, der vækkede mine minder fra sovjettiden (selvom jeg elsker dialog og attribution). Men det er efter min mening ikke nok til en god roman. Har du brug for en idé, svaret på spørgsmålet - Hvorfor? Hvorfor? Hvorfor blev romanen skrevet?
2. Forfatteren laver store "træer", så levende, virkelige, men jeg fik aldrig set "skove". Dette er sandsynligvis normalt for "kvindelige" romaner og "kvindelige forfattere".
3. Djævelen er i detaljerne. Nemlig. Der er for mange detaljer. Men tak til forfatteren for strømmen af kvindelig bevidsthed. Måske har jeg endnu ikke læst sådan en storslået strøm af kvindelig bevidsthed. Dette er et plus. Forfatterens detaljer blev sandelig undertiden svigtet:
- Phenibut er ikke et antidepressivt middel (ikke PROZAC) - det er ikke en SSRI, men en angstdæmpende med ubehagelige bivirkninger. Det har ikke noget med serotonin at gøre. Dette er GABA. Du skriver om læger, følg Mikhail Afanasyevich (han vidste, hvad han skrev om!).
- Hvordan savnede Antoshka den skizofrene Malya og lod hende se en læge? Du gav hende en galskabsdetektor.
- Jeg tror ikke på sådan en mandlig psykologi. Du forstår ikke emnet. Undersøg mænd. Mens "C". Ogarev opfører sig klart som en kvinde. På steder. Dette er igen et skærmbillede, taget ud af ægte kontekst og placeret i fiktion, som fremkalder Det Gamle Testamente - "I TROW NOT".
- Hvordan kunne Ogarev lykkes med Antoshka om opkald, hvis hun fører en journal over patienter?
- Hvorfor kæmpede Antoshka ikke, hun giftede sig med ham? Hun var meget vedholdende.
- Hvorfor bliver hendes line kastet?
Hvorfor har efterforskerne ikke opdaget Malis skizofreni? Ogarev (en superlæge i historien, en stjerne) lærer kun om dette fra Malis far. Skizofreni sætter et præg på de sovjet-russiske institutioner, der er sådan noget PND, har du hørt? Det skizofrene skal registreres.
- Skizofreni af en kvinde blev meget bedre beskrevet af Scott Fitzgerald, han vidste, hvad han skrev om, havde personlig erfaring.
- Malya (mere sandsynligt en hedonist, sybarit, en playboy, en karakter fra den fjerde novelle i filmen "Stories") umotiveret selvmord. På dette sted var jeg ikke engang ked af det, det er så latterligt. Jeg har kun en forklaring - forfatteren havde brug for en tragisk afslutning, omend en kunstig, tilsyneladende nødvendig for gennemførelsen af romanens hovedidé: Russisk kan være glad, hvis han ophører med at være ... russisk! Undskyld mig for at operere med sådanne ideer, er "dårlig jødedom".
- Ogarev opbevarede alle dokumenter i handskerummet i sin bil))), så han kunne forlade når og hvor han ville, og endda stoppe uden at gå på arbejde (uden at møde Antoshka).
Disse er alle bloopers. Du kan finde mange af dem i romanen, men det er ikke det vigtigste. Det vigtigste er "skov", eller rettere dets fravær ...
Nu om "skoven".
1.Ogarevs barndom er et psykologisk helvede. Den svære far fik en TRE-værelses lejlighed i MSC på TRE (ikke to!) Det er smukt. Så han var en værdifuld arbejder med et politisk hold. Jeg fik et "ekstra" værelse til et kontor, hvor jeg arbejdede (på hvad? Hvorfor?). Hold op. Dette er ikke tanken om et barn, per definition, og ikke tanken om Ogarevs fars kone. Dette er FORFATTERENS TÆNK.
Jeg vil forklare. Det "uheldige russiske" folk var det første på planeten til at flyve ud i rummet. Så det var "over hvad, hvorfor". Det er ikke kun Google, der har en iPhone. Tja, du ville ikke bare give tre for tre! Skærmbilledet blev spioneret på af forfatteren korrekt, men fortolket på en meget usædvanlig måde. Der kan være en anden version:
Ogarev, en højtstående sovjetisk karriere, en værdifuld medarbejder, et hoved, gift for nemheds skyld (så der var en familie) for at bevæge sig langs datidens sociale elevatorer. Han elskede ikke sin kone, han udholdt sin søn. Det vigtigste er arbejde. Partimedlem - kommunismens opbyggeres moralske kode, ingen skilsmisse. Et upåklageligt ry. Familie er som et tillæg til en karriere. Du kan tænke på 1000 flere versioner til dette skærmbillede.
Stanford Zimbardo -eksperimentet kan ikke ignoreres. Den videnskabeligt baserede kæde er:
System - social kontekst - adfærd. Det sovjetiske system er en scoop som kontekst - adfærd.
I romanen er der ingen bevidsthed om systemet, der er svage hints, skygger. Men der er et utydeligt politisk knirk om i dag. Hvis ja, så vil jeg gerne have en kunstnerisk generalisering. Dette er ikke i romanen, der er en modstridende nostalgi for scoop og vag kritik af 2012.
2. Antoshkas linje. Gylden barndom. En stærk mor er en svag far. Som følge heraf: offerets datter kan ikke gå på læge, hun kan ikke gøre noget. Ogarevs barndom er et helvede. Stærk far, skygge mor. Som et resultat: en læge-stjerne, et selvfremstillet menneske. Skærmbillederne er korrekte igen, men det ser ud til, at forfatteren selv er bevidstløs, ikke udarbejdet. Sønnen gik til sin far, han blev også en efterspurgt specialist. Det var nødvendigt at afslutte Antoshkas linje for at få en moden afslutning, og ikke denne misforståelse.
3. "Dårlig jødedom". Dette er det vigtigste emne. Tror forfatteren virkelig, at russerne vil finde deres lykke som arbejdere i "EU -haverne", efter at have glemt deres nationalitet, deres rødder? Efter fristelsen fra en skizofren selvmordskvinde. Det tror jeg ikke, at forfatteren gør. Hvad er denne "perdimanocle", Madame Rovner? Du vanærer det "jødiske intellekt".
Dette er meget "dårlig jødedom" - at tænke sådan om det russiske folk. Dette er en fatal fejl. Århundreders gamle "jødiske tårer" strømmer stadig fra romanens sider. Dette er normalt, vi er vant til, at de russiske jøder altid har ondt af os. Men vi har ikke brug for sådan en ydmygende medlidenhed. (Vi har ikke tid til at skrive bøger, og forlag smider forfattere væk. Dette er ikke en forretning. Derfor gør vi ikke dette, vi skriver ikke). Det er mærkeligt, at faglig kritik er tavs om denne "perdimanokle" med den russiske arbejders lykke. Madame Rovner, verden er mere kompliceret end dine opfindelser, Grækenland forlader euroområdet. Måske synes du synd på de fattige uheldige grækere? I den næste roman?

Ingen vidste, hvad det var. Men lækkert.

Hundrede valnødder (selvfølgelig dyrt, men intet kan gøres - en ferie) for at rulle gennem en kødkværn. Jern, tung, på taburetten fra hendes forræderiske bule, ruller håndtaget med en voldsom knase, der stråler til selve skulderen. Når du laver kød til hakket kød, skal du adskille det mindst tre gange. Åre viklet omkring torturknive. Men nødderne går godt. Hurtigt.

Kaloriboller med ni cent - to og et halvt.

Mørk, næsten firkantet, limet sammen med fyldige sider. Mørkebrun lakeret ryg. Hvis for 10 kopek, så med rosiner. En unødvendig halvdel - i munden, men ikke umiddelbart, men ømt, klemme lidt af. Nogle mennesker kan stadig lide det med smør, men det er klart overflødigt. Død på fartøjerne. En kat kommer til køkkenet, overvældet med sine mærkelige madafhængigheder (grønne ærter, kamille te, drak engang i hemmelighed et glas port, den næste morgen led hun dårligt). Ved at føle rosinerne råber han krævende som en sumpoppositionel. Vi er nødt til at dele - men intet, uden rosiner, er kalorieindholdige boller endnu mere smagfulde. Nu laver de dem ikke mere, hvilket er ærgerligt. Og katten døde for længe siden.

Bollerne skal gnides med dine hænder, så det er vigtigt, at de er gårsdagens, lidt tørre. Det er endnu vigtigere ikke at glemme og ikke spise dem om morgenen med te. Derfor i deres brødkasse, væk, væk fra synden. Frådseri, utugt, kærlighed til penge, vrede, sorg, modløshed, forfængelighed, stolthed. Den hellige Ignatius Brianchaninov. Et sammenstødende skjold og hellighedens sværd. Tilgiv mig, Herre, for jeg er ormen, jeg er kvæget og ikke manden, menneskers bebrejdelse. Dejligt at møde dig. Også mig. Protestanter erstatter i øvrigt modløshed med dovenskab - og det forklarer meget. En masse ting. For en kristen, der er forbudt at blive modløs, er ikke en bror til en kristen, der er forbudt at gå på tomgang. Og skåret, tortureret, slagtet i navnet på dette - legionen.

Boller er selvfølgelig en konvention. Senere fiktion. Alien kalyak-malyak oven på en streng kanonisk tekst. Marginalia på markerne. I første omgang var der kun honning, valnødder, anisfrø. Muskatnød. Boller ankom i eksil, og ikke boller, selvfølgelig, men brød. Evige fattige. Frygten for sult spirede i DNA'et. Supermarkeder i Middelhavet er stadig fulde af brødkrummer af alle slags og farver. De nidkære bønder. Vi afslutter alt, børster selv den mindste krummer i en forældet håndflade. Og det var overhovedet flygtninge uden det mindste håb om almisse. Hvilken slags boller er der? De hældte alle rester i fyldet, som det lykkedes dem at tigge eller finde. Vi var glade for den kommende ferie. Forberedt. Vi var bekymrede.

Var det mors idé at tilføje boller? Mors mor, måske? Hun sagde? Kan du huske?

Kigger væk. Siger ikke noget. Igen.

OKAY. Derefter rosenmarmelade.

Engang var det umuligt at få det i princippet. Kun for at erhverve sydlige slægtninge, ødelægge dit blod og nerver med alle disse besværlige maner, hjerteskærende skænderier for evigt, jublende skrig, pludselige ankomster af hele kagal eller aul (på mandag, uden varsel, klokken halv tre om morgenen). Og vores Zhuzhunochka blev gift, kan du huske Zhuzhuna? Jeg kan ikke huske det og vil ikke vide det! Men fra de medbragte klude, fra de sprængende kufferter, trækkes den eftertragtede krukke ud med en mild gurgle. Rosenblade gnides med sukker. Glat, skarp bitterhed. Smag og aroma af en kvinde. Men kunne det ikke bare være en pakke, gudfrygtigt ?!

Rosemarmelade har brug for en spiseske - ikke mere, fordi ...

Pokker. Telefon.

Ja, hej. Nej, du har taget det helt forkert. I dit tilfælde er tre millioner enheder mere passende, ikke halvanden. Der er ikke? Det betyder, at det vil tage to og en halv gang. Du ved hvor. Jeg sympatiserer.

Ja. Farvel.

Så roser. Jeg må straks indrømme, at jeg ikke har noget sydligt blod og slægtninge. Jeg er så russisk, at det endda er ubehageligt. Ren alkohol, absolut ikke brugt til noget. Selv til desinfektion.

Gudløs bane Marina Stepnova

(Ingen bedømmelser endnu)

Titel: Godless Lane

Om bogen "Godless Lane" Marina Stepnova

Marina Stepnova er en temmelig kendt nutidig russisk forfatter. Hun har også udført redaktionelt arbejde og oversættelser fra engelsk og rumænsk. Bor i Moskva. Forfatterens første publikationer dukkede op, mens han studerede ved University of Chisinau. Hendes prosa begyndte at dukke op i forskellige publikationer siden 2000. Mange historier blev efterfølgende offentliggjort i så kendte litterære blade som Snob, Novy Mir, Zvezda. Og den første store roman af forfatteren "Kirurg" blev udgivet i 2005.

Bogen "Godless Lane" er historien om en mand, der er tvunget til at klare forskellige vanskeligheder i livet. Forfatteren fortæller om lægen Ogarevs skæbne og bygger hele hendes historie omkring sit liv.

Marina Stepnova var utrolig overbevisende og subtil at formidle alle farver og nuancer i livet for en almindelig person, der befandt sig i ikke helt almindelige omstændigheder.

Hun skrev igen (efter "The Lazarus Woman") et værk, der kan røre de dybeste følelser og gøre et uudsletteligt indtryk.

Hovedpersonen i bogen "Godless Lane" Ivan Ogarev fremkalder temmelig modstridende følelser. På den ene side er han en talentfuld læge, der redder liv, og på den anden side er han en meget ubehagelig person. Motivationen for nogle af hans handlinger er meget vanskelig at forstå. Hele hans liv er en ret dyster tilværelse baseret på barndomstraumer og utilsigtede hændelser. Ivan Ogarev er en egoist, afvisende over for verden omkring ham og de mennesker, han ofte møder på grund af sit erhverv.

Marina Stepnova kombinerer med succes historie og modernitet i sine bøger, almindeligt prosaisk liv med utrolig fiktion. Hendes værker er en ægte gave til alle kendere af moderne prosa i høj kvalitet.

"Godless Lane" er et vidunderligt værk, der kan ændre holdningen hos mange læsere til deres liv. Forfatteren, der havde en god litterær stil, fortalte på samme tid historier om mange interessante karakterer samt deres skæbner, som blev en organisk del af den overordnede fortælling.

At læse romanen "Godless Lane" er alle dem værd, der ikke er bange for at reflektere og tvivle. Bogen vil helt sikkert appellere til dem, der elsker gode historier om interessante mennesker. Marina Stepnova har skrevet en stor roman om vanskelige livsomstændigheder, og om de i sidste ende kan overvindes.

På vores websted om bøger kan du downloade webstedet gratis uden registrering eller læse onlinebogen "Godless Lane" af Marina Stepnova i epub, fb2, txt, rtf, pdf -formater til iPad, iPhone, Android og Kindle. Bogen vil give dig en masse behagelige øjeblikke og ægte læseglæde. Du kan købe den fulde version af vores partner. Her finder du også de seneste nyheder fra den litterære verden, find ud af biografien om dine yndlingsforfattere. For nybegyndere er der et separat afsnit med nyttige tips og tricks, interessante artikler, takket være hvilke du selv kan prøve din litterære dygtighed.

Citater fra bogen "Godless Lane" Marina Stepnova

... Gud havde aldrig ondt af tiden for bagateller, fin tilpasning af detaljer, for kære, mærkbare bagateller for ham alene. Hvad kostede evolutionen, min Gud, det er virkelig svært at finde et mere uafviseligt argument, der beviser Guds eksistens. Dette er et vidunderligt omhyggeligt værk synligt for enhver naturvidenskabsmand-et enkeltkammeret hjerte, to-kammeret, tre-kammeret, endelig, fire-kammeret-men jeg kom på denne store, en god idé, lad os prøve at snurre lidt mere og se hvad der sker. Hej krokodille! Det var med dit hjerte, jeg trænede til at skabe den første person. Et rummeligt arbejdsbord, millioner af år med forbløffende præcist arbejde, behagelige smerter i skuldrene, hårde fingre, den stille stolthed fra en håndværker og en professionel.

Livlig, højlydt, simpelthen arrogant tog let alle de bedste steder - og ingen verdens retfærdighed virkede, hvor stærke albuer og den samme stærke, ubrydelige stolthed kom i spil. Mens Ogarev var seriøst, anstrengt og smerteligt overvejede, om han havde ret til at udtale sig, og om han var værdig til at blive hørt, var der allerede nogen, der skubbede fremad, ikke i stand til at tvivle på princippet og derfor glad, Herre, fuldstændig glad. Sikker. Er det smart. Bedst. Den eneste i verden.

Som ethvert barn havde hun brug for simpel gentagelse af enkle ting. Børnenes verden er trods alt meget gammel, primitiv, flad. Tre enkeltsindede elefanter, der træder på en kæmpe skildpadde. Dimensionel rotation af hele universet omkring en ubevægelig vugge.

Fra mandag til fredag spændte de sig til respektable borgere for at kæde deres hoved for at trække deres overbelastede liv trin for trin mod uundgåelig død.

Læs. Liggende, siddende, stående. Ved bordet. På toilettet. Kommer du endelig ud eller ej? Har du slugt rebet ?! I en trolleybus, der hænger på gelænderet. I metroen, med ryggen til den skælvende, brusende mur. Generelt var at læse at leve.

Bøger boede i huset overalt, kom under fødderne, vandrede ind i hjørner i en flok, faldt på hovedet, nogle gange bange, nogle gange vrede. Hvor levende.

Jeg har altid drømt om bare at leve, ved du? Dette er det mest interessante. Direkte. Køre. Stop hvor du vil. Kør igen. Holde øje. Direkte.

Mali havde kun et spænde tilbage.

Ingen vidste, hvad det var. Men lækkert.

Hundrede valnødder (selvfølgelig dyrt, men intet kan gøres - en ferie) for at rulle gennem en kødkværn. Jern, tung, på taburetten fra hendes forræderiske bule, ruller håndtaget med en voldsom knase, der stråler til selve skulderen. Når du laver hakket kød, skal du adskille det mindst tre gange. Åre viklet rundt om tortorknive. Men nødderne går godt. Hurtigt.

Kaloriboller med ni cent - to og en halv.

Mørk, næsten firkantet, limet sammen med fyldige sider. Mørkebrun lakeret ryg. Hvis for 10 kopek, så med rosiner. En unødvendig halvdel - i munden, men ikke umiddelbart, men ømt, klemme lidt af. Nogle mennesker kan stadig lide det med smør, men det er klart overflødigt. Død på fartøjerne. En kat kommer til køkkenet, der er overfyldt med sine mærkelige madafhængigheder (grønne ærter, kamille te, en gang i hemmelighed drak et glas port, den næste morgen led hun dårligt). Ved at føle rosinerne råber han krævende som en sumpoppositionel. Vi er nødt til at dele - men intet, uden rosiner, er kalorieindholdige boller endnu mere smagfulde. Nu laver de dem ikke mere, hvilket er ærgerligt. Og katten døde for længe siden.

Boller er selvfølgelig en konvention. Senere fiktion. Alien kalyak-malyak oven på en streng kanonisk tekst. Marginalia på markerne. I første omgang var der kun honning, valnødder, anisfrø. Muskatnød. Boller ankom i eksil, og ikke boller, selvfølgelig, men brød. Evige fattige. Frygten for sult er vokset i DNA'et. Supermarkeder i Middelhavet er stadig fulde af brødkrummer af alle slags og farver. De nidkære bønder. Vi afslutter alt, børster selv den mindste krummer i en forældet håndflade. Og det var overhovedet flygtninge uden det mindste håb om almisse. Hvilken slags boller er der? De hældte alle rester i fyldet, som det lykkedes dem at tigge eller finde. Vi var glade for den kommende ferie. Forberedt. Vi var bekymrede.

Var det mors idé at tilføje boller? Mors mor, måske? Hun sagde? Kan du huske?

Kigger væk. Siger ikke noget. Igen.

OKAY. Derefter rosenmarmelade.

Rosemarmelade har brug for en spiseske - ikke mere, fordi ...

Pokker. Telefon.

Ja. Farvel.

Så roser. Jeg må med det samme indrømme, at jeg ikke har noget sydligt blod og slægtninge. Jeg er så russisk, at det endda er ubehageligt. Ren alkohol, absolut ikke brugt til noget. Selv til desinfektion. For at drikke eller behandle et sår skal du fortyndes med levende vand. Ellers brænder du det hele for helvede. I halvfems procent af dens hypostase er alkohol kun egnet til sterilisering. Det er ubehageligt at føle sig steril. Det er ubehageligt at være opmærksom på dig selv generelt. En dråbe forskelligt blod ville give mit liv en helt anden mening. Men nej.

Lad mig præsentere mig selv - Ogarev Ivan Sergeevich.

Nej, ikke en slægtning til dette og ikke en kammerat til dette.

Ivan Sergeevich er også bare en tom erindring.

Bare en læge.

De lagde også kirsebær i baklev. Snarere, kirsebærmarmelade og også speciel - kerneløs og uden sirup, næsten tørre, mørke, glatte bær, der tæt fyldte en liters krukke. En til en. Knoglerne blev taget ud med en hårnål. Kan du huske, at der var sådanne? En tråd buet med det engelske bogstav U, let bølget, med små kugler på skarpe ender - for ikke at skære tynd hud. Hævede albuer, hurtige bevægelser af blinde fingre, der lagde en knude på bagsiden af hovedet, fuglelignende vippe af hovedet. Spytte. Afsked. Krøller i den lave, blide pande og bag på nakken. Et hurtigt, utydeligt spørgsmål gennem grinende, knyttede hårnåle. Smukkere end en kvinde, der retter sit hår, er kun den kvinde, du er forelsket i. Sikke en skam, at de alle får klippet deres hår nu, I fjolser.

Mali havde langt hår. Det var Malya selv.

At skrælle kirsebær i lang tid er et omhyggeligt arbejde, det er bedre for to eller endda tre af os - og du bliver stadig snavset op til ørerne, så kan intet fjernes fra saften, gå væk, gå ikke omkring uendeligt blandt kvinder, du er en dreng, da det ikke er noget, skat, hvis det er perfekt vist? Du ved, du tager en halv teskefuld citron ...

Jeg er vild, nu og da kigger jeg rundt og trækker bevidst mine fødder, river sand med sandaler, tørre nåle, klæbrige usynlige spøgelser af fremtidig boletus - en andens dacha nær Moskva, skrøbelige træspær fra min tidligere barndom.

Jeg er en dreng. De sparker mig ud. De nægter mig.

Jeg forstår allerede, at dette er en tragedie, men jeg er stadig ikke klar over, at det altid vil være sådan.

De rensede kirsebær lægges i et stort kobberbassin med et træhåndtag og koges efter en ny metode til Agafya Mikhailovna uden tilsætning af vand. Kan du huske i Anna Karenina? Nej, hvordan kan du huske ... Kvindesamfund på terrassen, syning af veste, strikkevirvler. Gravid Kitty. Ankovsky -tærte. Citroner, smør, had - lige fra kælderen, koldere. Kendte stakkels Nikolai Bogdanovich Anke, kære læge, professor ved Moskva Universitet i Institut for Farmakologi, Generel Terapi og Toksikologi, Privy Councilor, f. i Moskva, i en handelsfamilie, 6. december 1803, d. i samme by den 17. december 1872, at en kage efter hans opskrift ville få en så frygtelig udødelighed? Lyubov Alexandrovna, nee - åh, denne musik af uægte lidenskab! - Islavina, i ægteskab - åh, denne sølle ægteskabsprosa! - Bers. Den kære og evigt gravide kone til Andrei Evstafievich Bers, også en læge.

Kollegaer. Giftigt broderskab.

Dit synspunkt tåler ikke kritik, min ven. Din praksis er en smerte i min røv. Din succes er resultatet af offentlighedens beklagelige dårskab, der stoler på det mest dyrebare, de har - deres eget helbred - til uvidende charlataner. Du er en grim diagnostiker. Men når det er din tur til at dø, skal du tage små slurker (før og efter og i stedet for mad) din portion jordisk lidelse - vi vil alle samles ved din sørgelige seng, hver og en og bevæge vores skaldede pander og flossede vinger, vil vi helbrede uselvisk, alvorligt, ikke håbe på noget, og alligevel bede og ikke tage betaling, nej, nej, vi tager ikke bestikkelse fra vores eget folk, vi knæler gratis for vores, fordi vi er allerede for få, ubetydelige, de sande guds ægte, udvalgte præster. Læger.

Tredive minutter. Femogtredive.

Download dig, kollega, jeg kan ikke længere.

Ribben knækket i navnet på det undvigende liv. Frossent hjerte. Sorte cirkler. Koldsved ned ad ryggen. Fortvivlelsesterapi. Ingen tegn på vital aktivitet. Hjernen døde, før vi overhovedet startede.

Marina Lvovna Stepnova

Gudløs bane

roman

Mali havde kun et spænde tilbage.

Ingen vidste, hvad det var. Men lækkert.

Hundrede valnødder (selvfølgelig dyrt, men intet kan gøres - en ferie) for at rulle gennem en kødkværn. Jern, tung, på taburetten fra hendes forræderiske bule, ruller håndtaget med en voldsom knase, der stråler til selve skulderen. Når du laver hakket kød, skal du adskille det mindst tre gange. Åre viklet rundt om tortorknive. Men nødderne går godt. Hurtigt.

Kaloriboller med ni cent - to og en halv.

Mørk, næsten firkantet, limet sammen med fyldige sider. Mørkebrun lakeret ryg. Hvis for 10 kopek, så med rosiner. En unødvendig halvdel - i munden, men ikke umiddelbart, men ømt, klemme lidt af. Nogle mennesker kan stadig lide det med smør, men det er klart overflødigt. Død på fartøjerne. En kat kommer til køkkenet, der er overfyldt med sine mærkelige madafhængigheder (grønne ærter, kamille te, en gang i hemmelighed drak et glas port, den næste morgen led hun dårligt). Ved at føle rosinerne råber han krævende som en sumpoppositionel. Vi er nødt til at dele - men intet, uden rosiner, er kalorieindholdige boller endnu mere smagfulde. Nu laver de dem ikke mere, hvilket er ærgerligt. Og katten døde for længe siden.

Boller er selvfølgelig en konvention. Senere fiktion. Alien kalyak-malyak oven på en streng kanonisk tekst. Marginalia på markerne. I første omgang var der kun honning, valnødder, anisfrø. Muskatnød. Boller ankom i eksil, og ikke boller, selvfølgelig, men brød. Evige fattige. Frygten for sult er vokset i DNA'et. Supermarkeder i Middelhavet er stadig fulde af brødkrummer af alle slags og farver. De nidkære bønder. Vi afslutter alt, børster selv den mindste krummer i en forældet håndflade. Og det var overhovedet flygtninge uden det mindste håb om almisse. Hvilken slags boller er der? De hældte alle rester i fyldet, som det lykkedes dem at tigge eller finde. Vi var glade for den kommende ferie. Forberedt. Vi var bekymrede.

Var det mors idé at tilføje boller? Mors mor, måske? Hun sagde? Kan du huske?

Kigger væk. Siger ikke noget. Igen.

OKAY. Derefter rosenmarmelade.

Rosemarmelade har brug for en spiseske - ikke mere, fordi ...

Pokker. Telefon.

Ja. Farvel.

Lad mig præsentere mig selv - Ogarev Ivan Sergeevich.

Nej, ikke en slægtning til dette og ikke en kammerat til dette.

Ivan Sergeevich er også bare en tom erindring.

Bare en læge.

* * *

Mali havde langt hår. Det var Malya selv.

Jeg er en dreng. De sparker mig ud. De nægter mig.

Jeg forstår allerede, at dette er en tragedie, men jeg er stadig ikke klar over, at det altid vil være sådan.

Kollegaer. Giftigt broderskab.

Tredive minutter. Femogtredive.

Download dig, kollega, jeg kan ikke længere.

Download det alligevel!

Sent. Døde.

Stegt på et spyt for en fejldiagnose, dræbt af en rabiat, uvidende skare, forgiftet med en slurk af kolera vibrio, inficeret af en patient, brændt til jorden, tilstoppet med kolesterolplader, skåret op, slidt i huller af overvældende ansvar.

Han serverede som en kobberpotte - indtil han blev utæt.

Nimbus ned med kolleger! En anden læge er gået bort.

Damn, hvor blev jeg revet med igen? Undskyld.

Altså, Nikolay Bogdanovich Anke. Ankovsky -tærte. Opskriften dikteret til Lyubov Aleksandrovna Bers, Tolstojs svigermor (Lev Nikolaevich tæller naturligvis ikke de to andre). Hun skrev det ned og stak sin sorte tunge af iver. Hvad er der galt med din tunge, Lyubochka? Kul. Birkekul. Hun tog med en sølvpincet fra en særlig æske, slugte, kvælede, - tænder knirker, antracitflis, kulcyklus i naturen, sorte lidende øjne, tyndhed. En dag vil vi alle være diamanter igen. Om en million år eller mere. Og hvorfor er kul, hvilken mærkelig afhængighed? Otte børn. En gammel kærlig mand. Toksikose. Uendelig toksikose. Kul er bare en stille version af det unormale, andre maler vådt gips, sprøde blyanter, endda ler på nedrivningen. Mor indrømmede engang, at da hun ventede på mig, spiste hun sæbe - glycerin, gennemsigtigt, grønt, som flaskeglas. En og næsten, rund, rullet, som et nøgen stykke. Nogen gave. Importeret. En æra med generel knaphed. Jeg sparede, så det var nok i hele perioden. Hun skrabede og pressede forsigtigt med fortænderne. Slibning som en mus. Hun bandt noget inde i sig selv, byggede, fødte. Jeg spekulerer på, hvad denne sæbe gik efter, hvad blev mig? Blodstrømme? Rygraden? Sjæl, sæbevand, utro, salt i smagen?

Om bogen "Godless Lane" Marina Stepnova

Citater fra bogen "Godless Lane" Marina Stepnova

Redaktørens valg