Nekrasov fra Fædrelandet er en værdig søn at læse. Digt af N.A. Nekrasov

hjem / Utro mand

Nikolai Alekseevich Nekrasov trådte ind i russisk litteraturs historie som en poet-realist, malede sande billeder af russisk virkelighed og som en fremragende journalist. Hans navn er trods alt forbundet med navnene på de mest populære magasiner i det sidste århundrede: "Contemporary" og "Otechestvennye zapiski". Det var på siderne af disse blade, at han udgav sine værker, der fortalte om den russiske bondes hårde lod ("Ukomprimeret strimmel", digtet "Frost, rød næse", "Refleksioner ved den forreste indgang"), om arbejdet og håbløse liv for de fattige i byerne (cyklus "Om vejret", "Gartner", "Jeg kører langs en mørk gade om natten", "I går, klokken seks ..."), digte dedikeret til A. Ya Panaeva ("Du og jeg er dumme mennesker "," Hvis plaget af en oprørsk lidenskab "," Åh, breve fra en kvinde, vi elsker ") og mange andre værker.

Nekrasovs værker for første gang i russisk poesi afslørede skarpt og direkte for læseren billederne af folkelivet. Digteren portrætterede en elendig russisk landsby med dens sorg og fattigdom og et "ukomprimeret band" af en bonde, der "ikke har en lille smule". I værkerne fandt den almindelige mands lidelse et svar.

Nekrasov rejser skarpt spørgsmålet om formålet med digteren og poesien, deres rolle i samfundslivet. Kuchelbecker var den første til at kalde digteren en "profet" før Pushkin og Lermontov. Positionen som en profet forpligtede digteren til at stå over mængden i kampen for idealerne om frihed, godhed og retfærdighed, uden at være opmærksom på angreb. Pushkin, tæt på decembrist-kredsene, skrev efter nederlaget i 1825-opstanden sin "Profet", der i ånden ligner Küchel-Becker-szim. Guds stemme råber til digteren: "Rejs dig, profet, og se, og giv akt på, opfyld min vilje, og når du går rundt i havene og landene, brænder du menneskers hjerter med et verbum."

Nekrasov er en profet, der blev "sendt til mennesker af vredens og sorgens gud", hans vej er tornet, fordi digteren passerer den med en straffende lyre i hænderne, indigneret og fordømmende. Digteren forstår, at det er umuligt at vinde universel kærlighed på denne måde:

Blasfemi forfølger ham:

Han fanger lyden af godkendelse

Ikke i en sød mumlen af ros,

Og i de vilde skrig af vrede.

Men hans holdning ("En søn kan ikke se roligt på sin mors sorg") er en poet-borgers position. Nekrasovs credo er bedst beskrevet i digtet "Poeten og borgeren" (1856), skrevet i form af en dialog. Det bidrager til den daværende udbredte opfattelse af kunst som noget sublimt, fremmed for jordisk lidelse:

Vi er født til inspiration

Til søde lyde og bønner.

Hovedideen, som er bekræftet af ikke-Krasov i denne strid, lyder som et slogan, som en appel: "Du må ikke være en digter, men du skal være en borger." Dette tema lyder-snyd og i digtet "Elegy", som direkte begynder med linjerne:

Lad den omskiftelige mode fortælle os

At emnet er gammelt - "folkets lidelse"

Og den poesi burde glemme det -

Tro ikke, unge mænd! hun bliver ikke gammel.

Nekrasovs digte var en stor succes, alle følte, at en digter var dukket op, som endnu ikke havde været i Rusland. I sine digte udholdt digteren en anklagende dom over autokratiet, udtrykte sin kærlighed til folket og udtrykte en lys tro på fædrelandets vidunderlige fremtid. Opblomstringen af digterens kreativitet hører til 60'erne af det 19. århundrede. I denne "vanskelige og flotte" tid talte hans muse i et "livligt" sprog. NG Chernyshevsky skrev om ham: "Du er nu den bedste - man kan sige, vor litteraturs eneste smukke håb."

Mange af digterens digte er tilegnet fædrelandet og folket. Selv i den tidlige kreativitetsperiode blev "hjemland", "land" et altopslugende tema for ikke-Krasov. Det er svært at forestille sig nogen poesi af digteren, hvor der ikke ville være nogen russisk natur og russisk folk. "Ja, kun her kan jeg være digter!" - udbrød han og vendte tilbage fra udlandet. Det fremmede land tiltrak ham aldrig, digteren forsøgte ikke engang at give afkald på, i det mindste for en kort tid, "den sang, der var inspireret af hans fødelandsbyers snestorme og snestorme." Nekrasov var i ærefrygt for fædrelandet; han skildrede kærligt landsbyen, bondehytter, russisk pei-zag: "Igen hun, kære side, med sin grønne, velsignede sommer ..." Fra den brændende kærlighed til fædrelandet, for dets store mennesker og fantastiske russiske natur og poesi har vokset, hvilket er vores rigdom.

Digteren rodfæstede Ruslands skæbne og opfordrede til arbejde for at omdanne det til et "mægtigt og almægtigt" land. Han satte stor pris på sin aktivitet i kampen for lykke blandt det russiske folk. ”Ja, jeg var ikke genert for mit kære fædreland. Det russiske folk udholdt nok ... "Nekrasov gættede Ruslands store rolle:" Det vil vise Rusland, at der er mennesker i det, at der er noget at komme ... "Poeten sender en forbandelse til folkets undertrykkere - kamre".

I digtet "Sowers" opfordrer Nekrasov unge mennesker til at så "rimelig, god, evig", da fornuftens frø vil oplysning helt sikkert spire, for hvilket "det inderlige russiske folk vil sige tak til dig."

Idealet om en digter, en frihedskæmper, portrætterer Non-krasov i digtet "Hvem lever godt i Rusland" i billedet af Grisha Dobrosklonov, for hvem "skæbnen forberedte en herlig vej, et højt navn på folkets forsvarer, forbrug og Sibirien." Prototypen på Grisha Dobrosklonov er selvfølgelig Dobrolyubov, om hvem Non-Krasov i et digt dedikeret til treårsdagen for hans død sagde:

Hvilken fornuftslampe er gået ud!

Hvilket hjerte er holdt op med at slå!

De mest berømte digte af Nekrasov er dedikeret til billedet af den nationale helt. Nekrasov var en folkesanger, en plovmand, og skildrede kærligt en bonde, der fulgte en plov. Og Digteren saae, hvor haardt hans Liv var, han hørte, hvorledes hans Længsel kryber med et Stønnen over den endeløse Vidde af Enge og Marker, hvorledes han trækker i Remmen, Jeg har ikke set, hvor end din Såmand og Vogter, hvor end den russiske Bonde stønner. ”Individuelle episoder bliver til et bredt billede af livegenskab.

"Glemt landsby" - dette navn refererer ikke kun til en landsby, men til hele landet, hvor der ikke er sådanne "glemte" landsbyer. Hvem end bønderne mødte i digtet "Hvem lever godt i Rusland", så de overalt i stedet for et lykkeligt liv et rystende arbejde, stor sorg, uhyre lidelse hos folket.

I Nekrasovs værker støder man ofte på refleksioner om Musen, som åndede sit værk ind, og hvem han tjente ("Muse", "I går, klokken seks ...", "Rolig ned, min muntre Muse!" , "Åh, Muse! Jeg er ved døren til kisten "og andre). Desuden står vi ikke over for billedet af en smuk kvinde, en gudinde, men billedet af en lidende bondekvinde:

I går, klokken seks,

Jeg tog til Haymarket,

Der slog de en kvinde med en pisk,

En ung bondekone.

Ikke en lyd fra hendes bryst

Kun fløjten fløjtede, spillede ...

Og jeg sagde til musen: "Gpyadi!

Din kære søster!"

Denne "Muse afskåret med en pisk", "Hævnens og sorgens Muse" løber gennem hele digterens værk.

Der er meget længsel og sorg i Nekrasovs digtning, der er mange menneskelige tårer og sorg i den. Men der ligger også i hende rækkevidden af den russiske natur, der kalder på en vanvittig bedrift, til en kamp: ”Gå i ilden for fædrelandets ære, for overbevisning, for kærlighed. Gå hen og omkomme fejlfrit. Husk, beslut ikke for ingenting. Etuiet er solidt, når der flyder blod under det!"

Nekrasov var i sandhed en folkedigter, en digter-borger. Dette bevises af, at mange af hans digte blev sat til musik og blev til sange, romancer ("Peddlers", en romance om røveren Kudeyar).

Afslutningsvis vil jeg gerne sige endnu en gang om digterens testamente - om "Elegy", hvis tema måske kan sammenlignes med "Monument" af A. S. Pushkin. Dette er temaet for jordisk herlighed:

Jeg dedikerede lyren til mit folk.

Måske vil jeg dø, ukendt for ham,

Men jeg tjente ham – og mit hjerte er roligt.

Faktisk er digterens navn gået ind i annaler af russisk poesi og vil for evigt forblive i folkets hjerte og hukommelse.

GRADANIN (går ind) Igen alene, igen streng, lyver - og skriver ikke noget. P om e t Tilføj: knuger og trækker næsten ikke vejret - Og mit portræt vil være klar. GRADANIN Flot portræt! Ingen adel, ingen skønhed i ham, tro mig, men blot vulgær tåbelighed. Et vildt dyr ved, hvordan man lyver ... P o e t Hvad så? GRADANIN Ja, det er ærgerligt at se. P o e t Nå, så gå væk. Gr d og n Hør: det er en skam! Det er tid til at stå op! Du ved selv, hvad tid er kommet; I hvem pligtfølelsen ikke er kølet ned, Som er uforkrænkelig lige med sit hjerte, I hvem er gaven, styrken, nøjagtigheden, Hvem skal ikke sove nu ... P om et Lad os sige, jeg er sådan en sjældenhed, Men du skal først give en sag. GRADANIN Her er nyhederne! Du handler, Du faldt lige i søvn midlertidigt, Vågn op: smadre lasterne dristigt ... P o e t A! Jeg ved: "Se, hvor du smed den!" Men jeg er en afskallet fugl. Det er ærgerligt, der er ingen lyst til at tale. (Hun tager bogen.) Frelser Pushkin!- Her er siden: Læs den og stop med at bebrejde! Grazhdanin (læser) "Ikke for hverdagens spænding, Ikke for egeninteresse, ikke for kampe, Vi blev født til inspiration, For søde lyde og bønner." P om e t (med glæde) Uefterlignelige lyde!.. Hvis jeg var lidt klogere med min Muse, sværger jeg, jeg ville ikke tage en kuglepen i mine hænder! GRADANIN Ja, lydene er vidunderlige ... hurra! Så forbløffende er deres styrke, at selv den søvnige blues Fra digterens sjæl sprang af. Jeg glæder mig oprigtigt – det er på tide! Og jeg deler din entusiasme, men jeg indrømmer, dine digte mere levende til mit hjerte tager jeg. P om e t Snak ikke sludder! Du er en ivrig læser, men en vild kritiker. Så efter din mening er jeg en stor digter, højere end Pushkin? Fortæl mig det venligst?!. GRADANIN Nå, nej! Dine digte er dumme, Dine elegier er ikke nye, Satyrer er fremmede for skønhed, Uædle og fornærmende, Dine vers er tyktflydende. Du er mærkbar, men så uden solen er stjernerne synlige. I Natten, som Vi nu leve frygtsomt, Naar Dyret frit strejfer, Og Manden gaar frygtsom, - Du holdt dit Lys fast, Men Himlen var mishagelig, Saa det flammede under Stormen, Oplyste Vejen offentligt; Med en skælvende gnist i mørket brændte han lidt, blinkede, smed rundt. Bed om, at han venter på solen og drukner i dens stråler! Nej, du er ikke Pushkin. Men så længe solen ikke er synlig nogen steder fra, Med dit talent er det en skam at sove; Endnu mere skamfuld i en sorgens tid Skønheden i dalene, himlen og havet Og den søde kærtegn at synge ... Torden er stille, med den bundløse bølge I udstrålingen strides himlen, Og den blide og søvnige vind Knap ryster Sejlene, - Skibet løber smukt, harmonisk, Og de rejsendes Hjerter er rolige, Som i stedet for et Skib er der fast Jord under dem. Men tordenen slog; stormen stønner, Og river grejet og passer til masten, - Ikke tid til at spille skak, Ikke tid til at synge en sang! Her er en hund - og det ved den fare Og bjæffer rasende i vinden: Han har ikke andet at gøre ... Og hvad ville du gøre, digter? Kunne det være, at du i en fjern hytte ville blive en lire inspireret af dovendyr til at glæde ørerne og overdøve stormens brusen? Selv om du er tro mod dit bestemmelsessted, Men er det lettere for dit hjemland, hvor alle er hengivne til tilbedelsen af sin Ene personlighed? At tælle de gode hjerter, som fædrelandet er helligt for. Gud hjælpe dem! .. og resten? Deres mål er lavvandet, deres liv er tomt. Nogle er pengeslugende og tyve, andre er søde sangere, og atter andre ... atter andre er vismænd: Deres formål er at tale. Fægter deres egen person, De er inaktive, gentager: "Vores stamme er uforbederlig, Vi ønsker ikke at dø for ingenting, Vi venter: måske vil tiden hjælpe, Og stolte over, at vi ikke skader!" Slumsk skjuler det hovmodige sind Selvkærlige drømme, Men ... min bror! hvem du end er, tro ikke på denne foragtelige logik! Frygt for at dele deres skæbne, Rig på ord, de fattiges gerning, Og gå ikke til de harmløses lejr, Når du kan være nyttig! Sønnen kan ikke se roligt På den kære Moders Sorg, Der bliver ingen værdig Borger Til Fædrelandet kold i Sjælen, Han har ingen bitter Bebrejdelse ... Gå i Ilden for Fædrelandets Ære, Til Overbevisning, for Kærlighed ... Gå hen og omkomme fuldkomment. Du dør ikke for ingenting, sagen er fast, Naar der flyder blod under den ... Og du, digter! himlens udvalgte, Bebuder af ældgamle sandheder, Tro ikke, at den, der ikke har brød, ikke er dine profetiske strenge værd! Tro ikke på, at folk overhovedet vil falde; Gud er ikke død i menneskers sjæl, og et råb fra et troende bryst vil altid være tilgængeligt for hende! Vær en borger! tjene kunst, Til gavn for din næste, lev, Underordne dit geni til følelsen af altomfattende kærlighed; Og hvis du er rig på gaver, så gider du ikke udstille dem: Deres livgivende stråler vil selv skinne i dit arbejde. Se: den elendige slider knuser en hård sten i stykker, og under hammeren flyver, og flammen drysser af sig selv! Er du færdig?.. Jeg faldt næsten i søvn. Hvor er vi til sådanne synspunkter! Du er gået for langt. At lære andre - det kræver et geni, Du har brug for en stærk sjæl, Og vi, med vore sjæle dovne, Selvkærlige og frygtsomme, koster ikke en kobberkrone. I en fart for at opnå berømmelse, Vi er bange for, at vi vil fare vild fra vejen Og vi følger tornostien, Og hvis vi drejer til siden - Borte, løb i det mindste ud af lyset! Hvor er du patetisk, digterrollen! Salig er den tavse borger: Han, fremmed for muserne fra vuggen, Mester over sine handlinger, fører dem til et ædelt mål, Og hans arbejde er vellykket, en strid ... GRADANIN Ikke en særlig smigrende dom. Men er han din? Fortalte det dig? Du kunne dømme mere korrekt: Du er måske ikke digter, men du skal være borger. Og hvad er en borger? En værdig søn af fædrelandet. Åh! vil være hos os købmænd, kadetter, borgerskab, embedsmænd, adelige, Nok selv for os digtere, Men vi behøver, vi trænger til borgere! Men hvor er de? Hvem er ikke en senator, ikke en forfatter, ikke en helt, ikke en leder, ikke en planter, Hvem er borger i et hjemland? Hvor er du? svare? Intet svar. Og selv hans mægtige ideal er fremmed for digterens sjæl! Men hvis han er mellem os, Hvilke tårer han græder !!. Til ham faldt et tungt Lod, Men han beder ikke om en bedre Del: Han bærer som sin egen alle sit Fædrelands sår på sin krop. ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... Tordenvejret larmer og driver den vaklende båd til Frihedens afgrund, Digteren bander el. selv stønner, Og borgeren tier og bøjer hovedet under åget. Når ... Men jeg er tavs. Selv lidt, Og blandt os har skæbnen vist værdige borgere ... Kender du deres skæbne? .. Bøj dine knæ! .. Dovne! dine drømme er latterlige og useriøse straffe! Der er ingen mening i din sammenligning. Her er den upartiske sandheds ord: Salig er den pladrende digter, og den stumme borger er stum! P om e t Det er ikke overraskende at afslutte, Hvem det ikke er nødvendigt at afslutte. Du har ret: det er lettere for en digter at leve – Der er glæde ved ytringsfriheden. Men var jeg involveret i hende? Ah, i mine ungdomsår, Trist, uinteresseret, vanskelig, Kort sagt - meget hensynsløs, Hvor var min Pegasus nidkær! Ikke roser - jeg vævede brændenælder ind i hans fejende manke Og forlod stolt Parnassus. Uden afsky, uden frygt gik jeg i fængsel og til henrettelsesstedet, jeg kom ind i domstolene, hospitalerne. Jeg vil ikke gentage, hvad jeg så der ... Jeg sværger, jeg hadede ærligt! Jeg sværger, jeg virkelig elskede! Og hvad? .. efter at have hørt mine lyde, anså dem for sort bagtalelse; Jeg måtte ydmygt folde hænderne eller betale med hovedet ... Hvad skulle der gøres? Det er hensynsløst at skyde skylden på folk, skyde skylden på skæbnen. Hvis jeg havde set i det mindste en kamp, ville jeg have kæmpet, uanset hvor vanskeligt, Men ... omkomme, omkomme ... og hvornår? Jeg var tyve år gammel dengang! Det luskede liv vinkede forude, Som frie havstrømme, Og kærlig lovede kærligheden mig sine bedste velsignelser - Sjælen trak sig frygtsomt tilbage ... Men uanset hvor mange grunde, skjuler jeg ikke den bitre sandhed Og frygtsomt bøjer mit hoved for ordet " ærlig borger". Den fatale, forfængelige flamme brænder den dag i dag mit bryst, og jeg er glad, hvis nogen kaster en sten på mig med foragt. Fattig mand! og af hvad har du trampet på menneskets hellige gæld? Hvad slags skat har du taget af livet - søn af en syg, syg alder?.. Da du kendte mit liv, Min kærlighed, mine bekymringer ... Dyster og fuld af vrede, Ved kistedøren står jeg . .. Ah! sang om mit farvel Den sang var den første! Musen bøjede sit triste ansigt, og stille hulkende gik hun. Siden har møder ikke været hyppige: Skjult, bleg, kommer hun Og hvisker ildtaler, Og hun synger stolte sange. Kalder nu til byerne, nu til steppen, Fuld af elskede hensigter, Men lænkerne vil pludselig ringe ud - Og hun forsvinder på et øjeblik. Jeg var slet ikke afvisende over for hende, men hvor var jeg bange! hvor bange! Da min nabo druknede i bølger af væsentlig sorg - Himlens torden, da havets raseri sang jeg venligt. Piske de små tyve Til glæde for de store undrede jeg mig over drengenes uforskammethed, og jeg var stolt af deres ros. Under Aarens Åg bøjede Sjælen, Hun kølede til alt, Og Musen vendte sig helt bort, Fuld af bitter Foragt. Nu appellerer jeg forgæves til hende - Ak! Skjult for evigt. Som et lys kender jeg hende ikke selv, og jeg vil aldrig vide det. O Muse, en tilfældig gæst Har du været i min sjæl? Eller en ekstraordinær gave af sange, som skæbnen havde til hensigt til hende? Ak! hvem ved? hård rock Gemte alt i dybt mørke. Men der var en krans af torne til din dystre skønhed ...

Bemærkninger: Digtet åbnede samlingen af 1856. Det var trykt i en særlig type og med en særskilt sidenummerering. Alt dette vidnede om dets programmatiske karakter. Ved at informere læserne af Sovremennik om udgivelsen af Nekrasovs digtbog genoptrykte Chernyshevsky Poeten og Borgeren (sammen med digtene Den glemte landsby og uddrag fra grev Garanskys rejsenotater). Dette forårsagede en censurstorm. Digtet blev opfattet som subversivt politisk indhold. Både bladet og samlingen blev fortrængt. Efter ordre fra ministeren for offentlig undervisning AS Norov og indenrigsministeren SS Lanskoy blev det foreskrevet, at "en bog, der for nylig blev trykt i Moskva under titlen" Digte "af N. Nekrasov, ikke skulle tillades i en ny udgave og at der ikke må udgives artikler om bogen, ikke særligt uddrag af den." Redaktionen af Sovremennik blev advaret om, at "det første sådanne trick ville udsætte ... bladet for et fuldstændigt ophør." Efterfølgende huskede Chernyshevsky: "De problemer, jeg bragte over Sovremennik ved dette genoptryk, var meget vanskelige og langvarige." Et rygte nåede Nekrasov, som var i udlandet, om, at han ved sin tilbagevenden til Rusland ville blive arresteret og fængslet i Peter og Paul-fæstningen. Dette skræmte dog ikke digteren ("... jeg er ikke et barn; jeg vidste, hvad jeg lavede"; "... vi så censurstorme og endnu værre ..." - skrev digteren). Digtet fortsætter en stor poetisk tradition ("En boghandlers samtale med en digter"

"Digter og borger"

Borger (inkluderet)

Igen alene, igen hård,
Lyver – og skriver ikke noget.

Tilføj: mopper og trækker næsten ikke vejret -
Og mit portræt vil være klar.

Borger

Fint portræt! Ingen adel
Der er ingen skønhed i ham, tro mig,
Og bare vulgær tåbelighed.
Et vildt dyr ved, hvordan man lyver ...

Så hvad er det?

G r a z d a n in

Ja, det er fornærmende at se på.

Nå, så gå væk.

G r a z d a n in

Hør: det er en skam!
Det er tid til at stå op! Du kender dig selv
Hvad tid er kommet;
Hos hvem pligtfølelsen ikke er afkølet,
Som er uforkrænkeligt lige med sit hjerte,
I hvem er gaven, styrke, nøjagtighed,
Tom burde ikke sove nu...

Lad os sige, at jeg er så sjælden
Men du skal først give sagen.

G r a z d a n in

Her er nyhederne! Du handler
Du er lige faldet i søvn midlertidigt
Vågn op: smadre lasterne dristigt ...

EN! Jeg ved: "Se, hvor du smed den!
Men jeg er en afskallet fugl.
Det er ærgerligt, der er ingen lyst til at tale.

(Tager bogen.)

Frelser Pushkin! - Her er siden:
Læs det og stop med at bebrejde!

Gr og d og n (læses)

"Ikke til hverdagens spænding,
Ikke for egeninteresse, ikke for kampe,
Vi er født til inspiration
Til søde lyde og bønner.

P om e t (med glæde)

Uefterlignelige lyde! ..
Når som helst med min Muse
Jeg var lidt klogere
Jeg sværger, jeg ville ikke have taget en kuglepen!

G r a z d a n in

Ja, lydene er vidunderlige ... hurra!
Deres styrke er så fantastisk
Det endda en søvnig blues
Jeg sprang ud af digterens sjæl.
Jeg glæder mig oprigtigt – det er på tide!
Og jeg deler din glæde,
Men jeg bekender dine digte
Jeg tager det til mit hjerte.

Snak ikke vrøvl!
Du er en ivrig læser, men en vild kritiker.
Så efter din mening er jeg fantastisk,
Er en digter højere end Pushkin?
Fortæl mig det venligst?!.

G r a z d a n in

Åh nej!
Dine digte er dumme
Dine elegier er ikke nye
Satyrer er fremmede for skønhed,
Uædle og stødende
Dit vers er tyktflydende. Du er mærkbar
Men uden solen er stjernerne synlige.
I den nat, der er nu
Vi lever frygtsomt
Når udyret strejfer frit omkring,
Og en mand går frygtsomt, -
Du holdt fast i din fakkel,
Men himlen var mishagelig
Så han flammer under stormen,
Stien lyser populært op;
Med en sitrende gnist i mørket
Han brændte lidt, blinkede, smed rundt.
Bed om at solen venter
Og druknede i dens stråler!

Nej, du er ikke Pushkin. Men så længe
Kan ikke se solen fra ingen steder
Det er en skam at sove med dit talent;
Endnu mere skamfuld i sorgens tid
Skønheden i dale, himmel og hav
Og at synge sødt kærtegn ...

Tordenvejret er stille, med en bundløs bølge
Himlen skændes i udstrålingen
Og vinden er blid og søvnig
Knap ryster sejlene, -
Skibet sejler smukt, harmonisk,
Og de rejsendes hjerter er rolige
Som i stedet for et skib
Fast grund under dem.
Men tordenen slog; stormen stønner
Og han river tacklet i stykker og passer masten, -
Det er ikke tid til at spille skak
Det er ikke tiden til at synge en sang!
Her er en hund – og den fare ved det
Og bjæffer galt i vinden:
Han har ingen andre sager...
Hvad ville du gøre, digter?
Virkelig i en hytte fjernt
Du ville blive en lire inspireret
For at glæde dovendyrs ører
Og overdøve stormens brusen?

Selvom du er tro mod destinationen,
Men er det nemmere for dit hjemland,
Hvor alle er hengivne til tilbedelse
En af hans egen personlighed?
At tælle de gode hjerter,
For hvem fædrelandet er helligt.
Gud hjælpe dem! .. og resten?
Deres mål er lavvandet, deres liv er tomt.
Nogle er pengerydende og tyve,
Andre er søde sangere
Og atter andre ... atter andre er vismænd:
Deres formål er at tale.
Fægter din person
De er inaktive og gentager:
"Vores stamme er uforbederlig,
Vi ønsker ikke at dø for ingenting,
Vi venter: måske vil tiden hjælpe,
Og vi er stolte over, at vi ikke gør skade!"
Slyly skjuler det hovmodige sind
Selvkærlige drømme
Men ... min bror! hvem du end er
Tro ikke på denne foragtelige logik!
Vær bange for at dele deres skæbne,
Rig på ord, på de fattiges gerning,
Og gå ikke til de harmløses lejr,
Når du kan være nyttig!
Sønnen kan ikke se roligt ud
Om moderens sorg,
Der vil ikke være nogen værdig borger
Jeg er kold i min sjæl til fædrelandet,
Der er ingen bitter bebrejdelse for ham ...
Gå i ilden for fædrelandets ære,
For overbevisning, for kærlighed ...
Gå hen og gå til grunde uden skyld.
Du vil ikke dø for ingenting, sagen er solid,
Når blodet flyder nedenunder ...

Og dig, digter! himlens udvalgte,
Bebuder af de ældgamle sandheder,
Tro ikke, at den, der ikke har brød
Ikke dine profetiske strenge værd!
Tro ikke på, at folk overhovedet vil falde;
Gud er ikke død i menneskers sjæl,
Og et skrig fra en troende kiste
Vil altid være tilgængelig for hende!
Vær en borger! serverer kunst,
Lev til gavn for din næste
At underkaste dit geni til følelse
Altomfattende kærlighed;
Og hvis du er rig på gaver,
Gider ikke udstille dem:
De vil skinne i dit arbejde
Deres livgivende stråler.
Se: solid sten i skår
Den stakkels arbejder knuser,
Og fra under hammeren flyver
Og flammen drysser af sig selv!

Er du færdig? .. Jeg faldt næsten i søvn.
Hvor er vi til sådanne synspunkter!
Du er gået for langt.
Det kræver et geni at lære andre
Det kræver en stærk sjæl
Og vi, med vores dovne sjæl,
Stolt og frygtsom
Vi er ikke en kobberkrone værd.
I en fart med at opnå berømmelse,
Vi er bange for at komme på afveje
Og vi følger tornoy-sporet,
Og hvis vi vender os til siden -
Fortabt, selv flygt fra lyset!
Hvor er du patetisk, digterrollen!
Salig er den tavse borger:
Han, fremmed for muserne fra vuggen,
Herre over sine gerninger,
Fører dem til et ædelt mål,
Og hans arbejde er vellykket, en tvist ...

G r a z d a n in

Ikke en særlig flatterende dom.
Men er han din? Fortalte det dig?
Du kunne dømme mere korrekt:
Du er måske ikke digter
Men du skal være borger.
Og hvad er en borger?
En værdig søn af fædrelandet.
Åh! vi vil have købmænd, kadetter,
Borgerlige, embedsmænd, adelige,
Selv for os digtere er nok,
Men vi har brug for, vi har brug for borgere!
Men hvor er de? Hvem er ikke senator,
Ikke en forfatter, ikke en helt,
Ikke en leder
Hvem er landets indfødte borger?
Hvor er du? svare? Intet svar.
Og endda fremmed for digterens sjæl
Hans mægtige ideal!
Men hvis der er en mellem os,
Hvilke tårer han græder !!.
Der er faldet ham tungt,
Men han beder ikke om en bedre andel:
Han slider på sin krop som sin egen
Alle deres fædrelands sår.
... ... ... ... ...
... ... ... ... ...
Tordenvejret larmer og driver dig til afgrunden
Frihed rystende båd,
Digteren bander eller jamrer,
Og borgeren tier og plejer
Dit hoved er under åget.
Når ... Men jeg er tavs. I hvert fald lidt
Og blandt os viste skæbnen sig
Værdige borgere ... du ved
Deres skæbne? .. Bøj dine knæ! ..
Doven person! sjove dine drømme
Og useriøse sanktioner er klager.
Der er ingen mening i din sammenligning.
Her er et ord af upartisk sandhed:
Salig er den snakkende digter,
Og den stumme borger er ynkelig!

Det er ikke overraskende at afslutte det,
Hvem behøver ikke at afslutte.
Du har ret: det er lettere for en digter at leve -
Der er glæde ved ytringsfrihed.
Men var jeg involveret i hende?
Åh, i mine ungdomsår,
Trist, uinteresseret, vanskelig,
Kort sagt - meget hensynsløs,
Hvor var min Pegasus nidkær!
Ikke roser - jeg vævede brændenælder
Ind i sin fejende manke
Og stolt forlod Parnassus.
Ingen afsky, ingen frygt
Jeg gik i fængsel og henrettelsesstedet,
Jeg gik til domstole og hospitaler.
Jeg vil ikke gentage, hvad jeg så der ...
Jeg sværger, jeg hadede ærligt talt!
Jeg sværger, jeg virkelig elskede!
Og hvad? .. høre mine lyde,
Anså dem for sort bagvaskelse;
Jeg måtte folde mine hænder ydmygt
Eller betal med hovedet...
Hvad skulle der gøres? Hensynsløst
Skyld skylden på folk, skyld på skæbnen.
Hvis jeg i det mindste så en kamp
Jeg ville kæmpe, uanset hvor svært det er,
Men ... omkomme, omkomme ... og hvornår?
Jeg var tyve år gammel dengang!
Det sløje liv vinkede forude,
Som havfrie vandløb
Og kærligt lovet kærlighed
Jeg har mine bedste velsignelser -
Sjælen trak sig frygtsomt tilbage ...
Men uanset hvor mange grunde
Jeg lægger ikke skjul på den bitre sandhed
Og frygtsomt bøje mit hoved
Ved ordet "ærlig borger".
Den fatale, forfængelige flamme
Den dag i dag brænder det på brystet,
Og jeg er glad, hvis nogen
Kast en sten på mig med foragt.
Fattig mand! og fra hvad trampede
Er du en hellig mands pligt?
Hvilken slags arkivering tog fra livet
Er du søn af et sygt sygt århundrede? ..
Hver gang de kendte mit liv,
Min kærlighed, mine bekymringer...
Dyster og fuld af bitterhed,
Jeg står ved døren til kisten ...

Åh! min afskedssang
Den sang var den første!
Musa bøjede sit triste ansigt
Og sagte hulkende gik hun.
Siden da har møder ikke været hyppige:
Smidigt, bleg, vil komme
Og hvisker ildtaler
Og synger stolte sange.
Kalder nu til byerne, nu til steppen,
Fuld af elskede hensigter,
Men pludselig klirrer lænkerne -
Og på et øjeblik forsvinder hun.
Jeg var slet ikke fremmedgjort fra hende,
Men hvor bange! hvor bange!
Da min nabo var ved at drukne
I bølger af væsentlig sorg -
Nu himlens torden, så havets vrede
Jeg sang godmodigt.
Piskende små tyve
Til glæde for de store,
Jeg undrede mig over drengenes uforskammethed
Og han var stolt af deres ros.
Sjælen bøjede sig under årenes åg
Hun er kølet af til alt
Og Muse vendte sig helt væk,
Fuld af bitter foragt.
Nu appellerer jeg forgæves til hende -
Ak! Skjult for evigt.
Som et lys kender jeg hende ikke selv
Og det får jeg aldrig at vide.
O Muse, en tilfældig gæst
Har du vist dig for min sjæl?
Eller en ekstraordinær gave af sange
Var det skæbnen for hende?
Ak! hvem ved? sten er hård
Han gemte alt i dybt mørke.
Men der var én tornekrans
Til din dystre skønhed...

Teksten til Nekrasovs digt "Poeten og borgeren" blev udgivet i 1855, i slutningen af Nicholas den Førstes regeringstid. Den politiske reaktion satte et stærkt aftryk på digterens sindstilstand, hvilket afspejlede sig i det ideologiske indhold af værket, som børn studerer i 10. klasse. Digtet er skrevet i form af en dialog mellem digteren og borgeren. Hvem af dem er Nekrasovs lyriske "jeg"? Det ser ud til at være en digter. Men var Nekrasov ikke enig i alt, hvad Borgeren siger? For eksempel med det berømte "Du er måske ikke digter, men du skal være borger"? Måske er begge digtets helte to sider af Nekrasovs sjæl. Når vi begynder at læse verset "Poet and Citizen" af Nikolai Alekseevich Nekrasov, er det værd at henlede skolebørns opmærksomhed på en litteraturlektion, at vi står over for en afspejling af en intern strid i digterens sjæl. På den ene side er han bevidst om sin borgerpligt, som han ser i politisk kamp, og ikke i kunsten for kunstens skyld og ikke i at synge ømme følelser, på den anden side anser han sig ude af stand til at skabe noget sympatisk for Pushkin. Motivet med manglende tillid til hans talent, til vigtigheden af hans kreative credo for folket, er meget typisk for den nervøse og mistænksomme Nekrasov.

Dialogens form findes mere end én gang i Nekrasovs værker. Det hjælper med at afsløre den lyriske helts følelsesmæssige tilstand og synspunkter. Digtet "Poeten og Borgeren" gav litteraturen en masse aforismer. Ud over det allerede nævnte kan man også som eksempel nævne ordene "Gå ikke i de harmløses lejr, når du kan være til nytte", "Sagen er fast, når der flyder blod under den", osv.

Borger (inkluderet)

Igen alene, igen hård,
Lyver – og skriver ikke noget.

Tilføj: mopper og trækker næsten ikke vejret -
Og mit portræt vil være klar.

Borger

Fint portræt! Ingen adel
Der er ingen skønhed i ham, tro mig,
Og bare vulgær tåbelighed.
Et vildt dyr ved, hvordan man lyver ...

Så hvad er det?

Borger

Ja, det er fornærmende at se på.

Nå, så gå væk.

Borger

Lad os sige, at jeg er så sjælden
Men du skal først give sagen.

Borger

Her er nyhederne! Du handler
Du er lige faldet i søvn midlertidigt
Vågn op: smadre lasterne dristigt ...

EN! Jeg ved: "Se, hvor har du smidt!"
Men jeg er en afskallet fugl.
Det er ærgerligt, der er ingen lyst til at tale.

(Tager bogen.)

Frelser Pushkin! - Her er siden:
Læs det og stop med at bebrejde!

Borger (læser)

"Ikke til hverdagens spænding,
Ikke for egeninteresse, ikke for kampe,
Vi er født til inspiration
For søde lyde og bønner."

Digter (med glæde)

Uefterlignelige lyde! ..
Når som helst med min Muse
Jeg var lidt klogere
Jeg sværger, jeg ville ikke have taget en kuglepen!

Borger

Snak ikke vrøvl!
Du er en ivrig læser, men en vild kritiker.
Så efter din mening er jeg fantastisk,
Er en digter højere end Pushkin?
Fortæl mig det venligst?!.

Borger

Nej, du er ikke Pushkin. Men for nu
Kan ikke se solen fra ingen steder
Det er en skam at sove med dit talent;
Endnu mere skamfuld i sorgens tid
Skønheden i dale, himmel og hav
Og at synge det søde kærtegn ...

Tordenvejret er stille, med en bundløs bølge
Himlen skændes i udstrålingen
Og vinden er blid og søvnig
Knap ryster sejlene, -
Skibet sejler smukt, harmonisk,
Og de rejsendes hjerter er rolige
Som i stedet for et skib
Fast grund under dem.
Men tordenen slog; stormen stønner
Og han river tacklet i stykker og passer masten, -
Det er ikke tid til at spille skak
Det er ikke tiden til at synge en sang!
Her er en hund – og den fare ved det
Og bjæffer galt i vinden:
Han har ingen andre sager...
Hvad ville du gøre, digter?
Virkelig i en hytte fjernt
Du ville blive en inspirerende lire
For at glæde dovendyrs ører
Og overdøve stormens brusen?

Selvom du er tro mod destinationen,
Men er det nemmere for dit hjemland,
Hvor alle er hengivne til tilbedelse
En af hans egen personlighed?
At tælle de gode hjerter,
For hvem fædrelandet er helligt.
Gud hjælpe dem! .. og resten?
Deres mål er lavvandet, deres liv er tomt.
Nogle er pengerydende og tyve,
Andre er søde sangere
Og den tredje ... den tredje er vismændene:
Deres formål er at tale.
Fægter din person
De er inaktive og gentager:
"Vores stamme er uforbederlig,
Vi ønsker ikke at dø for ingenting,
Vi venter: måske vil tiden hjælpe,
Og vi er stolte over, at vi ikke gør skade!"
Slyly skjuler det hovmodige sind
Selvkærlige drømme
Men ... min bror! hvem du end er
Tro ikke på denne foragtelige logik!
Vær bange for at dele deres skæbne,
Rig på ord, på de fattiges gerning,
Og gå ikke til de harmløses lejr,
Når du kan være nyttig!
Sønnen kan ikke se roligt ud
Om moderens sorg,
Der vil ikke være nogen værdig borger
Jeg er kold i min sjæl til fædrelandet,
Der er ingen mere bitter bebrejdelse over ham ...
Gå i ilden for fædrelandets ære,
For overbevisning, for kærlighed ...
Gå hen og omkomme fejlfrit.
Du vil ikke dø for ingenting: sagen er solid,
Når blodet flyder nedenunder ...

Er du færdig? .. Jeg faldt næsten i søvn.
Hvor er vi til sådanne synspunkter!
Du er gået for langt.
Det kræver et geni at lære andre
Det kræver en stærk sjæl
Og vi, med vores dovne sjæl,
Stolt og frygtsom
Vi er ikke en kobberkrone værd.
I en fart med at opnå berømmelse,
Vi er bange for at komme på afveje
Og vi følger tornoy-sporet,
Og hvis vi vender os til siden -
Fortabt, selv flygt fra lyset!
Hvor er du patetisk, digterrollen!
Salig er den tavse borger:
Han, fremmed for muserne fra vuggen,
Herre over sine gerninger,
Leder dem til et givende mål,
Og hans arbejde er vellykket, en tvist ...

Borger

Ikke en særlig flatterende dom.
Men er han din? Fortalte det dig?
Du kunne dømme mere korrekt:
Du er måske ikke digter
Men du skal være borger.
Og hvad er en borger?
En værdig søn af fædrelandet.
Åh! vi vil have købmænd, kadetter,
Borgerlige, embedsmænd, adelige,
Selv for os digtere er nok,
Men vi har brug for, vi har brug for borgere!
Men hvor er de? Hvem er ikke senator,
Ikke en forfatter, ikke en helt,
Ikke en leder, ikke en planter,
Hvem er landets indfødte borger?
Hvor er du? svare! Intet svar.
Og endda fremmed for digterens sjæl
Hans mægtige ideal!
Men hvis der er en mellem os,
Hvilke tårer han græder !!.
Der er faldet ham tungt,
Men han beder ikke om en bedre andel:
Han slider på sin krop som sin egen
Alle deres fædrelands sår.
………………………………………………..
………………………………………………..
Tordenvejret larmer og driver dig til afgrunden
Frihed rystende båd,
Digteren bander eller jamrer,
Og borgeren tier og plejer
Dit hoved er under åget.
Når ... Men jeg er tavs. I hvert fald lidt
Og blandt os viste skæbnen sig
Værdige borgere ... du ved
Deres skæbne? .. Bøj dine knæ! ..
Doven person! sjove dine drømme
Og useriøse straffe!
Der er ingen mening i din sammenligning.
Her er et ord af upartisk sandhed:
Salig er den snakkende digter,
Og den stumme borger er ynkelig!

Det er ikke overraskende at afslutte det,
Hvem behøver ikke at afslutte.
Du har ret: det er lettere for en digter at leve -
Der er glæde ved ytringsfrihed.
Men var jeg involveret i hende?
Åh, i mine ungdomsår,
Trist, uinteresseret, vanskelig,
Kort sagt - meget hensynsløs, -
Hvor var min Pegasus nidkær!
Ikke roser - jeg vævede brændenælder
Ind i sin fejende manke
Og stolt forlod Parnassus.
Ingen afsky, ingen frygt
Jeg gik i fængsel og henrettelsesstedet,
Jeg gik til domstole og hospitaler.
Jeg vil ikke gentage, hvad jeg så der ...
Jeg sværger, jeg hadede ærligt talt!
Jeg sværger, jeg virkelig elskede!
Og hvad? .. høre mine lyde,
Anså dem for sort bagvaskelse;
Jeg måtte folde mine hænder ydmygt
Eller betal med hovedet...
Hvad skulle der gøres? Hensynsløst
Skyld skylden på folk, skyld på skæbnen.
Hvis jeg i det mindste så en kamp
Jeg ville kæmpe, uanset hvor svært det er,
Men ... omkomme, omkomme ... og hvornår?
Jeg var tyve år gammel dengang!
Det sløje liv vinkede forude,
Som havfrie vandløb
Og kærligt lovet kærlighed
Jeg har mine bedste velsignelser -
Sjælen trak sig frygtsomt tilbage ...
Men uanset hvor mange grunde
Jeg lægger ikke skjul på den bitre sandhed
Og frygtsomt bøje mit hoved
Med ordet "ærlig borger".
Den fatale, forfængelige flamme
Den dag i dag brænder det på brystet,
Og jeg er glad, hvis nogen
Kast en sten på mig med foragt.
Fattig mand! og fra hvad trampede
Er du en hellig mands pligt?
Hvilken slags arkivering tog fra livet
Er du søn af et sygt sygt århundrede? ..
Hver gang de kendte mit liv,
Min kærlighed, mine bekymringer...
Dyster og fuld af bitterhed,
Jeg står ved døren til kisten ...

Åh, min afskedssang
Den sang var den første!
Musa bøjede sit triste ansigt
Og sagte hulkende gik hun.
Siden da har møder ikke været hyppige:
Smidigt, bleg, vil komme
Og hvisker ildtaler
Og synger stolte sange.
Kalder nu til byerne, nu til steppen,
Fuld af elskede hensigter,
Men pludselig klirrer lænkerne -
Og på et øjeblik forsvinder hun.
Jeg var slet ikke fremmedgjort fra hende,
Men hvor bange! hvor bange!
Da min nabo var ved at drukne
I bølger af væsentlig sorg -
Nu himlens torden, så havets vrede
Jeg sang godmodigt.
Piskende små tyve
Til glæde for de store,
Jeg undrede mig over drengenes uforskammethed
Og han var stolt af deres ros.
Sjælen bøjede sig under årenes åg
Hun er kølet af til alt
Og Muse vendte sig helt væk,
Fuld af bitter foragt.
Nu appellerer jeg forgæves til hende -
Ak! gemte sig for evigt.
Som et lys kender jeg hende ikke selv
Og det får jeg aldrig at vide.
O Muse, en tilfældig gæst
Har du vist dig for min sjæl?
Eller en ekstraordinær gave af sange
Var det skæbnen for hende?
Ak! hvem ved? sten er hård
Han gemte alt i dybt mørke.
Men der var én tornekrans
Til din dystre skønhed...

Borger
(inkluderet)
Igen alene, igen hård,
Lyver – og skriver ikke noget.

Digter
Tilføj: mopper og trækker næsten ikke vejret -
Og mit portræt vil være klar.

Borger
Fint portræt! Ingen adel
Der er ingen skønhed i ham, tro mig,
Og bare vulgær tåbelighed.
Et vildt dyr ved, hvordan man lyver ...

Digter
Så hvad er det?

Borger
Ja, det er fornærmende at se på.

Digter
Nå, så gå væk.

Borger
Hør: det er en skam!
Det er tid til at stå op! Du kender dig selv
Hvad tid er kommet;
Hos hvem pligtfølelsen ikke er afkølet,
Som er uforkrænkeligt lige med sit hjerte,
I hvem er gaven, styrke, nøjagtighed,
Tom burde ikke sove nu...

Digter
Lad os sige, at jeg er så sjælden
Men du skal først give sagen.

Borger
Her er nyhederne! Du handler
Du er lige faldet i søvn midlertidigt
Vågn op: smadre lasterne dristigt ...

Digter
EN! Jeg ved: "Se, hvor har du smidt!"
Men jeg er en afskallet fugl.
Det er ærgerligt, der er ingen lyst til at tale.

(tager bogen)
Frelser Pushkin! - Her er siden:
Læs det og stop med at bebrejde!

Borger
(læser)
"Ikke til hverdagens spænding,
Ikke for egeninteresse, ikke for kampe,
Vi er født til inspiration
For søde lyde og bønner."

Digter
(med glæde)
Uefterlignelige lyde! ..
Når som helst med min Muse
Jeg var lidt klogere
Jeg sværger, jeg ville ikke have taget en kuglepen!

Borger
Ja, lydene er vidunderlige ... hurra!
Deres styrke er så fantastisk
Det endda en søvnig blues
Jeg sprang ud af digterens sjæl.
Jeg glæder mig oprigtigt – det er på tide!
Og jeg deler din glæde,
Men jeg bekender dine digte
Jeg tager det til mit hjerte.

Digter
Snak ikke vrøvl!
Du er en ivrig læser, men en vild kritiker.
Så efter din mening er jeg fantastisk,
Er en digter højere end Pushkin?
Fortæl mig det venligst?!.

Borger
Åh nej!
Dine digte er dumme
Dine elegier er ikke nye
Satyrer er fremmede for skønhed,
Uædle og stødende
Dit vers er tyktflydende. Du er mærkbar
Men uden solen er stjernerne synlige.
I den nat, der er nu
Vi lever frygtsomt
Når udyret strejfer frit omkring,
Og en mand går frygtsomt, -
Du holdt fast i din fakkel,
Men himlen var mishagelig
Så han flammer under stormen,
Stien lyser populært op;
Med en sitrende gnist i mørket
Han brændte lidt, blinkede, smed rundt.
Bed om at solen venter
Og druknede i dens stråler!

Tordenvejret er stille, med en bundløs bølge
Himlen skændes i udstrålingen
Og vinden er blid og søvnig
Knap ryster sejlene, -
Skibet sejler smukt, harmonisk,
Og de rejsendes hjerter er rolige
Som i stedet for et skib
Fast grund under dem.
Men tordenen slog: stormen stønner,
Og han river tacklet i stykker og passer masten, -
Det er ikke tid til at spille skak
Det er ikke tiden til at synge en sang!
Her er en hund – og den fare ved det
Og bjæffer galt i vinden:
Han har ingen andre sager...
Hvad ville du gøre, digter?
Virkelig i en hytte fjernt
Du ville blive en lire inspireret
For at glæde dovendyrs ører
Og overdøve stormens brusen?

Selvom du er tro mod destinationen,
Men er det nemmere for dit hjemland,
Hvor alle er hengivne til tilbedelse
En af hans egen personlighed?
At tælle de gode hjerter,
For hvem fædrelandet er helligt.
Gud hjælpe dem! .. og resten?
Deres mål er lavvandet, deres liv er tomt.
Nogle er pengerydende og tyve,
Andre er søde sangere
Og den tredje ... den tredje er vismændene:
Deres formål er at tale.
Fægter din person
De er inaktive og gentager:
"Vores stamme er uforbederlig,
Vi ønsker ikke at dø for ingenting,
Vi venter: måske vil tiden hjælpe,
Og vi er stolte over, at vi ikke gør skade!"
Slyly skjuler det hovmodige sind
Selvkærlige drømme
Men ... min bror! hvem du end er
Tro ikke på denne foragtelige logik!
Vær bange for at dele deres skæbne,
Rig på ord, på de fattiges gerning,
Og gå ikke til de harmløses lejr,
Når du kan være nyttig!

Om moderens sorg,
Der vil ikke være nogen værdig borger
Jeg er kold i min sjæl til fædrelandet,
Der er ingen mere bitter bebrejdelse over ham ...

For overbevisning, for kærlighed ...
Gå hen og omkomme fuldkomment.
Du vil ikke dø for ingenting, sagen er solid,
Når blodet flyder nedenunder.

Digter
Er du færdig? .. Jeg faldt næsten i søvn.
Hvor er vi til sådanne synspunkter!
Du er gået for langt.
Det kræver et geni at lære andre
Det kræver en stærk sjæl
Og vi, med vores dovne sjæl,
Stolt og frygtsom
Vi er ikke en kobberkrone værd.
I en fart med at opnå berømmelse,
Vi er bange for at komme på afveje
Og vi følger tornoy-sporet,
Og hvis vi vender os til siden -
Fortabt, selv flygt fra lyset!
Hvor er du patetisk, digterrollen!
Salig er den tavse borger:
Han, fremmed for muserne fra vuggen,
Herre over sine gerninger,
Fører dem til et ædelt mål,
Og hans arbejde er vellykket, en tvist ...

Borger
Ikke en særlig flatterende dom.
Men er han din? Fortalte det dig?
Du kunne dømme mere korrekt:
Du er måske ikke digter
Men du skal være borger.
Og hvad er en borger?
En værdig søn af fædrelandet.
Åh! vi vil have købmænd, kadetter,
Borgerlige, embedsmænd, adelige,
Selv for os digtere er nok,
Men vi har brug for, vi har brug for borgere!
Men hvor er de? Hvem er ikke senator,
Ikke en forfatter, ikke en helt,
Ikke en leder, ikke en planter,
Hvem er landets indfødte borger?
Hvor er du, svar? Intet svar.
Og endda fremmed for digterens sjæl
Hans mægtige ideal!
Men hvis der er en mellem os,
Hvilke tårer han græder !!.
Der er faldet ham tungt,
Men han beder ikke om en bedre andel:
Han slider på sin krop som sin egen
Alle deres fædrelands sår.

. . . . . . . . . . . . . . .
Tordenvejret larmer og driver dig til afgrunden
Frihed rystende båd,
Digteren bander eller jamrer,
Og borgeren tier og plejer
Dit hoved er under åget.
Når ... Men jeg er tavs. I hvert fald lidt
Og blandt os viste skæbnen sig
Værdige borgere ... du ved
Deres skæbne? .. Bøj dine knæ! ..
Doven person! sjove dine drømme
Og useriøse straffe!
Der er ingen mening i din sammenligning.
Her er et ord af upartisk sandhed:
Salig er den snakkende digter,
Og den stumme borger er ynkelig!

Digter
Det er ikke overraskende at afslutte det,
Hvem behøver ikke at afslutte.
Du har ret: det er lettere for en digter at leve -
Der er glæde ved ytringsfrihed.
Men var jeg involveret i hende?
Åh, i mine ungdomsår,
Trist, uinteresseret, vanskelig,
Kort sagt - meget hensynsløs, -
Hvor var min Pegasus nidkær!
Ikke roser - jeg vævede brændenælder
Ind i sin fejende manke
Og stolt forlod Parnassus.
Ingen afsky, ingen frygt
Jeg gik i fængsel og henrettelsesstedet,
Jeg gik til domstole og hospitaler.
Jeg vil ikke gentage, hvad jeg så der ...
Jeg sværger, jeg hadede ærligt talt!
Jeg sværger, jeg virkelig elskede!
Og hvad? .. høre mine lyde,
Anså dem for sort bagvaskelse;
Jeg måtte folde mine hænder ydmygt
Eller betal med hovedet...
Hvad skulle der gøres? Hensynsløst
Skyld skylden på folk, skyld på skæbnen.
Hvis jeg i det mindste så en kamp
Jeg ville kæmpe, uanset hvor svært det er,
Men ... omkomme, omkomme ... og hvornår?
Jeg var tyve år gammel dengang!
Det sløje liv vinkede forude,
Som havfrie vandløb
Og kærligt lovet kærlighed
Jeg har mine bedste velsignelser -
Sjælen trak sig frygtsomt tilbage ...
Men uanset hvor mange grunde
Jeg lægger ikke skjul på den bitre sandhed
Og frygtsomt bøje mit hoved
Ved ordet: en ærlig borger.
Den fatale, forfængelige flamme
Den dag i dag brænder det på brystet,
Og jeg er glad, hvis nogen
Kast en sten på mig med foragt.
Fattig mand! og fra hvad trampede
Er du en hellig mands pligt?
Hvilken slags arkivering tog fra livet
Er du søn af et sygt sygt århundrede? ..
Hver gang de kendte mit liv,
Min kærlighed, mine bekymringer...
Dyster og fuld af bitterhed,
Jeg står ved døren til kisten ...

Åh! min afskedssang
Den sang var den første!
Musa bøjede sit triste ansigt
Og sagte hulkende gik hun.
Siden da har møder ikke været hyppige:
Smidigt, bleg, vil komme
Og hvisker ildtaler
Og synger stolte sange.
Kalder nu til byerne, nu til steppen,
Fuld af elskede hensigter,
Men pludselig klirrer lænkerne -
Og på et øjeblik forsvinder hun.
Jeg var slet ikke fremmedgjort fra hende,
Men hvor bange! hvor bange!
Da min nabo var ved at drukne
I bølger af væsentlig sorg -
Nu himlens torden, så havets vrede
Jeg sang godmodigt.
Piskende små tyve
Til glæde for de store,
Jeg undrede mig over drengenes uforskammethed
Og han var stolt af deres ros.
Sjælen bøjede sig under årenes åg
Hun er kølet af til alt
Og Muse vendte sig helt væk,
Fuld af bitter foragt.
Nu appellerer jeg forgæves til hende -
Ak! gemte sig for evigt.
Som et lys kender jeg hende ikke selv
Og det får jeg aldrig at vide.
O Muse, en tilfældig gæst
Har du vist dig for min sjæl?
Eller en ekstraordinær gave af sange
Var det skæbnen for hende?
Ak! hvem ved? sten er hård
Han gemte alt i dybt mørke.
Men der var én tornekrans
Til din dystre skønhed...

Udgivet ifølge Art 1873, bind I, del 2, s. 85-101, med rettelse af slåfejl i art. 51 ("Unoble" i stedet for "Men noble") og vv. 198 ("When ... But I am silent." I stedet for "When, but I am silent ...") ifølge Art 1856 (for underbyggelse af disse ændringer, se: Bukhshtab B. Ya. Noter til teksterne af Nekrasovs digte - I bogen: Udgave af klassisk litteratur. Ud fra erfaringerne fra "Poet's Library." M., 1963, s. 242-257) og elimineringen af censurforvrængninger i kunst. 56–57 (ifølge GBL's autograf), 126–127, 187–192 (ifølge art 1856) efter en række sovjetiske publikationer af Nekrasov (f.eks. PSS, bind II).
For nylig er det blevet foreslået, at erstatte nutid med fortid i art. 56-57 ("strejfede" i stedet for "strejfer" og "vandrede" i stedet for "vandrer") blev lavet af Nekrasov i rækkefølgen af stilistiske revisioner (A. Gruzdev Fra observationer af teksten til NA Nekrasovs digt "Poet and Citizen" - RL, 1960, nr. 2, s. 198-200). Dog ud fra Stilverssynspunktet ikke gavn af denne Udskiftning, da Fortid her ikke stemmer overens med Ordene "nu" og "vi lever ud"; i mellemtiden førte handlingens tilskrivning til datid til en klar svækkelse af digtenes politiske lyd; derfor tilslutter vi os udtalelsen fra K.I. Chukovsky, som mente, at udskiftningen blev foretaget ved hjælp af autocensur, og vi introducerer læsningen af autografen i hovedteksten.
Først udgivet og medtaget i de samlede værker: Kunst 1856, s. V – XVI. Genoptrykt i anden del af alle efterfølgende livstidsudgaver af Digte og i R. bibliotek.
Autografen på hele digtet er ikke fundet. Autograf af Art. 52 (startende med ordene "Du er bemærkelsesværdig" - 65 som separat tekst i cyklussen "Noter" (under nr. 1) med titlen "Til sig selv" (den originale, gennemstregede version af titlen: "Til en moderne digter") - GBL (Zap. Tetr. nr. 2, fol. 42); faksimile gengivet i publikationen: N.A. Årgange ": С, 1856, nr. 3 (censor. tilladelse - 29. februar og 3. marts 1856), afsnit V, s. 79. Autograf s. 136-147 - TsGALI (Zap. Tetr., fol. 4, som en del af digtet "VG Belinsky") Disse strofer indgik i digtet "Til den russiske forfatter" (C , 1855, nr. 6 (censureret - 31. maj 1855), s. 219, med signaturen: "N. Nekrasov") Se: Andre udgaver og varianter, s. 265. Udkast til skitser vedrørende artiklerne 191-197, 204 -207,- GBL (Zap. Tetr. No. 1, inderside af bagomslaget).
I Ex. udg. GBL Nekrasov udfyldte censurregninger i hånden i art. 227-229, 267. I Ex. udg. GPB Nekrasov, eliminering af censurforvrængninger, i art. 211 overstreget "sandfærdigt" og indskrevet "gratis", og også udfyldt censurnotatet i art. 227-229. Ved korrekturlæsningen af art. 1856 skrev N. Kh. Ketcher i hånden to yderligere kvad (efter art. 131 og efter art. 135), som ikke var med i den trykte tekst (Cor. Ketcher, fol. 58v., 59).

I livstidsudgaver af "Digte" (startende med Kunst 1861) dateret: "1856". Nogle fragmenter af Citizens monologer blev dog skabt tidligere. Kunst. 136-147, skrevet i foråret 1855, blev som allerede nævnt oprindeligt udgivet som en del af digtet "Russisk forfatter". Noget senere er Art. 52–65: deres autograf nævnt ovenfor er dateret (ifølge positionen i Zap. Tetr. No. 2) i slutningen af 1855 eller begyndelsen af 1856. Nekrasov afsluttede først arbejdet med "Poeten og Borgeren" i sommeren d. 1856, mens han var i sin Dacha nær Oranienbaum. "Jeg skriver lange rim og er træt," fortalte han I.S. pit - 14. maj 1856).
I Kunsten 1856 blev "Poeten og Borgeren" trykt i større Skrift og med en særlig Paginering (romertal). Sidstnævnte forhold kan forklares ved, at disse sider var knyttet til en allerede sat bog.
Da samlingen St 1856 kom ud af tryk (19. oktober 1856), var Nekrasov i udlandet. Den 5. november 1856 informerede Chernyshevsky ham om bogens store succes blandt progressive læsere: "Glæden er universel. Det er næppe muligt, at Pushkins første digte, Generalinspektøren eller Dead Souls, var lige så succesrige som din bog ”(Chernyshevsky, bind XIV, s. 321). I nr. 11 af Sovremennik for 1856, i Chernyshevskys anmeldelse af Art 1856, blev tre digte fuldstændig genoptrykt: "Poeten og Borgeren", "Uddrag fra Grev Garanskys rejsenotater" og "Forgotten Village". Genoptrykket blev bemærket i højsamfundskredse, og Alexander II blev rapporteret om Nekrasovs "oprørske" bog (Chernyshevsky, bind I, s. 752; Kolokol, 1857, 1. august, fol. 2, s. 14-15). Der opstod en højprofileret censursag, og de voldsomste angreb var forårsaget af digtet "Digteren og Borgeren"<…>den taler ikke om de ofre, som enhver borger er forpligtet til at bringe til fædrelandet, men taler om de ofre og farer, der truer en borger, når han gør oprør mod den bestående orden og er rede til at udgyde sit blod i en indbyrdes kamp eller under straffen. af loven ”(LN, bd. 53-54, s. 215-216). I ordre fra ministeren for offentlig undervisning A. S. Norov af 30. november 1856 hed det, at digtet, "sikkert ikke eksplicit og bogstaveligt, udtrykker dårlige meninger og sympatier. Igennem digtets forløb og i nogle enkelte udtryk kan man ikke andet end at indrømme, at det er muligt at give dette digt den mest perverse betydning og mening ”(M. Lemke Essays om den russiske censurs og journalistiks historie i det 19. århundrede. St. Petersborg, 1904, s. 312); her blev de udskrevet fra "Digter og Borger" Art. 54–61, 123–127, og ordene "Så han flammer under stormen, oplyser vejen offentligt ..." og "... sagen er fast, når blodet flyder under ham ..." blev understreget som de mest "usømmelige og upassende" (ibid., s. 312-313). I samme rækkefølge blev det foreskrevet, at "fremover ville en ny udgave af N. Nekrasovs digte ikke være tilladt, og at ingen artikler om denne bog eller uddrag fra den ville blive offentliggjort"; redaktionen for Sovremennik meddelte, at "det første sådanne trick vil underkaste sig<…>journal of perfect termination ”(ibid., s. 313). Det lykkedes Nekrasov at udgive en ny udgave af Digte først efter meget besvær, i 1861. Da de blev genoptrykt i Art 1861, blev mange digte stærkt forvrænget af censuren. Digteren og Borgeren led især. Med yderligere genoptryk genoprettede Nekrasov en række klare linjer i dette digt, men nogle forvrængninger forblev i teksten i alle efterfølgende livstidsudgaver (se: Andre udgaver og varianter, s. 267-268).
I en forenklet fortolkning af digtet skrev E. A. Lyatsky, at det gengiver, "uden tvivl en af de mest typiske samtaler mellem Chernyshevsky og Nekrasov" (Modern World, 1911, nr. 10, s. 170). Borgerens monologer rummer naturligvis synspunkter om kunstens formål, som på det tidspunkt blev fremmet af Chernyshevsky (i "Kunstens æstetiske forhold til virkeligheden" og i andre værker). Men i samme Borgers monologer, art. 136-147, som i udkastet til digtet "V. G. Belinsky "blev investeret i Belinskys mund, såvel som Art. 52–65, designet i manuskriptet som en autogenkendelse af Nekrasov og med titlen "Til sig selv".
Det er klart, at borgerens monologer afspejler synspunkterne fra Chernyshevsky, Belinsky, Nekrasov og andre revolutionære demokrater. I billedet af digteren er der tilsyneladende nogle karaktertræk ved Nekrasov, men der er utvivlsomt en skarp forskel i forfatterens og heltens kreative holdninger; se især Art. 208-294, hvor Digteren siger, at hans "sjæl trak sig frygtsomt tilbage", bange for kampen ("Men ... omkomme, omkomme ... og hvornår? Jeg var dengang tyve år!"), Og han flyttede væk fra store sociale emner, blev "godmodige" forherliger naturens skønhed osv. Borgeren og Digteren er generaliserede billeder.
Da teksten til "Poeten og Borgeren" i levetidsudgaverne af Nekrasov blev trykt med censurforvrængninger og snit, restaurerede læserne de præcensurerede versioner i deres kopier af Nekrasovs bog (nogle gange med uoverensstemmelser) - se Ex. Vasilkovsky, ex. GBL, Ex. Gerbel, ex. Evgeniev-Maksimova, fhv. Efremova 1859, Ex. IRLI b, Ex. Lazarevsky, ex. Museum N., Ex. Chukovsky. Nogle ucensurerede versioner blev også restaureret i Modzalevsky List og i udenlandsk forfalskning - Art 1862.
N. A. Dobrolyubov opfordrede sin ven MI Shemanovsky til at "arbejde på sig selv internt" (det vil sige at fremme stærke revolutionære overbevisninger), og citerede i et brev til ham den 6. august 1859 "Poeten og Borgeren"; han skrev: "Med tabet af den eksterne mulighed for en sådan aktivitet, vil vi dø - men vi vil ikke dø for ingenting ... Husk:
Sønnen kan ikke se roligt ud
På moderens sorg, kære ... osv.

Læs ti vers, og i slutningen af dem vil du se mere tydeligt, hvad jeg vil sige ”(Dobrolyubov, bind IX, s. 378). I den sidste sætning henledte Dobrolyubov sin vens opmærksomhed på de linjer, der blev betragtet som særligt "oprørske" på det tidspunkt:
Gå i ilden for fædrelandets ære,
For overbevisning, for kærlighed ...
Gå hen og omkomme fejlfrit.
Du vil ikke dø for ingenting: sagen er solid,
Når blodet flyder nedenunder ...

"Se, hvor du smed den!" - et skjult citat fra Gogol (i "Generalinspektøren", d. 2, yavl. 8: "Eck, hvor kastede han!").
"Ikke til hverdags spænding ..." - et citat fra Pushkins digt "Poeten og folkemængden" (1828).
Og dig, digter! himlens udvalgte ... - Nekrasov bruger Pushkins beskrivelse af digteren (fra samme digt): "himlens udvalgte".
Vær en borger! tjener kunst ... - Oprindeligt (som en del af digtet "Russian Writer") havde denne linje en anden udgave: "Serve not to glory, not to art" - og forårsagede bemærkningen fra IS Turgenev, som skrev til II Panaev d. 10. juli 1855 .: "Jeg ville ønske, jeg vidste - Nekrasovs vers (i digtet" Til den russiske forfatter "):
Tjen ikke berømmelse, ikke kunst -

sandsynligvis en trykfejl i stedet for: men til kunst?" (Turgenev, Letters, bind II, s. 298). Nekrasov accepterede ikke ændringsforslaget fra Turgenev, men han omskrev linjen, så det ikke ville være muligt at skelne en afvisende holdning til kunst i den.
Du er måske ikke digter, men du skal være borger. - Nekrasov parafraserer K. F. Ryleevs formel (fra dedikationen til digtet "Voinarovsky", 1823-1825): "Jeg er ikke en digter, men en borger." Denne formel (uden at nævne Ryleev på grund af censuren) blev givet af N. G. Chernyshevsky i den fjerde artikel fra serien "Essays om den russiske litteraturs Gogol-periode" (C, 1856, nr. 4). Det er muligt, at denne artikel, velkendt af Nekrasov (han bøvlede om dens udgivelse før censor V. N. Beketov), og mindede ham om Ryleevs formel (se: Garkavi A. M. Chernyshevsky og Nekrasovs digt "Poeten og borgeren." I bogen: NG Chernyshevsky Artikler, forskning og materialer, nummer 5. Saratov, 1968, s. 54–57).
Kadetter er kandidater fra ædle militære uddannelsesinstitutioner.
Lederen er provins- eller distriktslederen for adelen, valgbare administrative stillinger.
Plantemanden er her: en godsejer, der bor på sit gods.
Selvom få, Og blandt os viste skæbnen værdige borgere ... - Mod disse linjer (trykt med muligheden: i stedet for "blandt os" - "i vore dage") i Ex. udg. GPB-skriveren lavede en note: "Her så de en antydning af decembristernes skæbne." Det må dog antages, at Nekrasov ikke kun havde decembristerne i tankerne, men også petrashevisterne og andre revolutionære, som blev undertrykt af den tsaristiske regering.
Jeg sværger, jeg hadede ærligt talt! Jeg sværger, jeg virkelig elskede! - NG Chernyshevsky, som i disse vers så Nekrasovs auto-anerkendelse, skrev til ham den 5. november 1856: "... Du taler ikke om kærlighed til en kvinde, men om kærlighed til mennesker - men her har du endda mindre ret til at miste modet for dig selv:"
Jeg sværger, jeg hadede ærligt talt!
Jeg sværger, jeg virkelig elskede!

Ville det ikke være mere korrekt at fortælle dig om dig selv:
... jeg hader det ærlig talt!
... jeg elsker virkelig!

(Chernyshevsky, bind XIV, s. 324).

Skriveår: 1855-1856

"Digter og borger"

Redaktørens valg