Historier om lidenskabsuge.

Okay! - Jeg stønede utålmodig og modede mig dristigt på ikonerne.

Før han forlod hjemmet bøjede han sig for sine forældre ved fødderne og sagde:

Tilgiv mig for Kristi skyld!

På gaden er der en ringetone, en sløret vej, der er gylden fra solnedgangen, ringende snestrømme løber, starlinger sidder i træerne, vogne skrattes som foråret, og deres brøkdæmpende galopperende lyde høres langt, langt væk.

Vaktmester Davyd bryder løs is med en trækstang, og den ringer så godt og rammer en sten.

Hvor er du klædt sådan ud? - Davyd spørger mig, og hans stemme er speciel, ikke skumring, som altid, men ren og frisk, som om fjedervinden klarede det.

Indrømme! - Jeg svarede vigtigt.

På en god time, i en god time, men glem bare ikke at fortælle præsten, at du kalder mig "den fejende martyr," flirede vaktmesteren. Til dette stønede jeg: okay!

Mine venner, Kotka Lyutov og Urka Dubin, lancerer æggeskalbåde i en vandpyt og laver en dæmning med mursten.

Urka ramte for nylig min søster, og jeg vil virkelig gå op til ham og give ham en klap på hovedet, men jeg kan huske, at i dag er tilståelse og kamp er en synd. Tyst, med et oppustet blik, går jeg forbi.

Se, Vaska har tvunget noget! - Kotka reagerer hånligt - i en ny frakke ... i støvler, som en kat ... Skoene er lak, og ansigtet er forfærdeligt!

Og din far skylder stadig mine tyatka 50 dollars! - gennem knuste tænder gør jeg indvendig og forsigtigt, for ikke at sprøjte mudder på mine patentstøvler, træder jeg langsomt på panelet. Kotka forbliver ikke i gæld og råber efter mig med en klar, løs stemme:

Boot pins!

Ah, med hvilken glæde ville jeg have kastet hans støvler på hans hals! Forsy, adiet, shkiletina, at hans far serverer i en pølse, og min far er en skomager ... En skomager, men ikke en almindelig! Han syr støvler til købmænd og diakoner til fædre, ikke på en eller anden måde!

De triste Lenten-klokker ringer.

Nu ... efter tilståelse viser jeg Kotka! - Jeg tror, \u200b\u200bat jeg nærmer mig kirken.

Kirkehegn. Grove alm og mosede bjørker. En lang grøn bænk badet i den rygende aftensol. Bekendere sidder på bænken og venter på starten af \u200b\u200bGreat Compline. Børnenes stemmer høres fra klokketårnet og skræmmer kirkeduerne væk. En person så mig ovenfra og råber:

Wah-ah-ch Udslæt herover!

Jeg ser ikke ud til at høre, men selv vil jeg virkelig klatre på den gamle knirkende trappe til klokketårnet, ringe på klokken, se med bated åndedrag på den spredte by og se den tynde turkise skumring omslutte aftenens jord og lytte til aftenens lyde falme og gå ud ...

Du slider dit tøj og støvler ud, - jeg sukker - det er ikke godt, når du er i alt nyt!

Og så, mine hellige, i denne ørken asketes tre hellige ældste - fortæller bekenderne onkel Osip, kirkegårdsvagten - - De bad, fastede og arbejdede ... ja ... de arbejdede ... Og rundt omkring var der en ørken ...

Jeg går i dybden med onkel Osips ord og forestiller mig en ørken af \u200b\u200ben eller anden grund i form af en himmel uden skyer.

Vaska! Og tilstår du? - Vitka's hes stemme høres.

Jeg ser ondt på ham. I går mistede jeg tre kopecks til ham, som min mor fik til at købe sæbe til vask, som den fløj ind i nakken.

Lad os lege lege og hale, ikke? - Vitka beder mig og viser mig en nikkel.

Jeg vil ikke lege med dig! Du snyder altid!

Og så de tre ældste gik ind i en enkelt by til den retfærdige mand, - fortsætter onkel Osip.

Jeg ser på hans lange grå skæg og tænker: "Hvis onkel Osip ikke havde drukket, ville han have været en helgen! .."

Fantastisk Compline. Tilståelse. Tykt duftende skumring. Præstens herskne øjne i mørke briller kigger ind i sjælen.

Nå, trækkede du sukker uden at spørge? - spørger mig forsigtigt.

Bange for at se op på præsten svarer jeg med en skjælvende stemme:

Ikke ... vi har en høj hylde! ..

Og da han spurgte mig “hvad er dine synder?”, Efter en lang tavshed huskede jeg pludselig en alvorlig synd. Tanken på ham kastede mig varm og kold.

"Her, her - blev jeg skræmt - nu vil faderen anerkende denne synd, han vil uddrive den fra tilståelse og ikke vil give hellig nattverd i morgen ...

Og det ser ud til, at nogen mørkebrun hvisker i mit øre: omvende sig!

Jeg skifter fra fod til fod. Min mund er snoet, og jeg vil græde bitter, angrende tårer.

Fader ... - siger jeg gennem hulder, - jeg ... jeg ... i stor fasten ... krakket pølse! Vitka gav mig en godbid. Jeg ville ikke ... men jeg spiste! ..

Præsten smilede, overskyggede mig med en mørk morgenkåbe, indpakket i røgelsesdug og ytrede vigtige, lyse ord.

Efterladt af analogien huskede jeg pludselig ordføreren Davyds ord, og igen følte jeg mig bitter. Efter at have ventet på, at præsten skulle tilstå nogen, nærmede jeg ham en anden gang.

Far! Jeg har en anden synd. Jeg glemte at fortælle ham ... Jeg kaldte vores vagtmester Davyd "fejemanden martyren" ...

Da denne synd blev tilgivet, gik jeg rundt i kirken med et klart og let hjerte og smilede til noget.

Hjemme ligger jeg i sengen, dækket af et lammes pelsfrakke, og gennem en gennemsigtig tynd drøm hører jeg min far ryste hans bagagerum og blidt, med skimmer, på gammeldags måde, brummer: "Ved bølgen af \u200b\u200bhavet, der har skjult det gamle." Og uden for vinduet rasler det glade forårsregn ...

Jeg drømte om Herrens paradis. Cherubim synger. Blomsterne griner. Og som om Kotka og jeg sad på græsset, legede med flydende paradis æbler og bad hinanden om tilgivelse.

Tilgiv mig, Vasya, at jeg kaldte dig boot heels!

Og du, Kitty, tilgiv mig. Jeg skændte dig med en shklet! Og hele Herrens himmel og usigelig glæde!

Nadver

Dette er ikke landstil, - sagde hun, - ikke vores måde!

Men hvad med Grigorievs, spørger du hende eller Lyutovs? De er malet i en meget anden farve og er så attraktive, at du ikke får nok af det!

Grigorievs og Lyutovs er byfolk, og vi er fra landet! Og i landsbyen kender du dig selv, der kommer kyllinger fra Kristus selv ...

Jeg rynkede på panden og modsatte sig modvilligt:

Fundet noget at tvinge! De giver mig ikke nogen adgang alligevel: de kalder mig "redneck".

Vær ikke forstyrret. Vink en pen mod dem og give dem mening: landsbyen, siger duften af \u200b\u200bGuds haver, men byen parafin og alle slags onde ånder. Dette er en ting. Og en anden ting - sig ikke dig, søn, så dårlige ting: kraft! Vær ikke bange for landsbyens sprog - det kommer også fra Herren!

Moren tog æggene ud af jerngryden, lagde dem i en kurv, der lignede en svale rede, krydsede dem og sagde:

Sæt det under ikonerne. På Bright Matins vil du bære det ...

I løbet af Holy Week gik de mere støjsvage, talte mere støjsvage og spiste næsten intet. I stedet for te drak de sbiten (varmt vand med melasse) og spiste det med sort brød. Om aftenen gik vi til klosterkirken, hvor gudstjenesterne var mere lovpligtige og strengere. Fra denne kirke bragte mor forleden de ord, hun havde hørt fra nonne:

Fasten er at bede, hvilke vinger der er for en fugl.

Mandag torsdag var dækket af sol og blå vandløb. Solen drak den sidste sne, og med hver time der gik landet blev klarere og mere rummelig. Hurtige dråber flydede fra træerne. Jeg fangede hende i håndfladen og drak, - de siger, at hendes hoved ikke vil skade ...

Under træerne lå dryppende sne, og så foråret skulle komme så hurtigt som muligt, spredte jeg det med en spade langs de solrige stier.

Klokken ti om morgenen blev en stor klokke slået til torsdagens liturgi. Opkaldet var ikke længere i Lenten (langsomt og sorgligt), men med et fuldt, hyppigt slag. I dag er vores nadverdag. Hele familien modtog Kristi hellige mysterier.

Vi gik til kirken ved kanten af \u200b\u200bfloden. Ice floes flydede på det blå, støjende vand og brød den ene mod den anden. Der cirklede mange måger, og deres hvidhed lignede flyvende isflak.

Der var en busk med røde kviste i nærheden af \u200b\u200bfloden, og det fik os især til at tro, at vi har forår, og snart snart vil alle disse brune skråninger, bakker, frugtplantager og grøntsagshave være dækket med urter, "forår" (de første blomster) vil se ud, og hver sten og sten vil være varm fra solen.

Der var ingen så tyk sort-slikket sorg i kirken som på de første tre dage af Holy Week, da de sang "Se brudgommen kommer om midnat" og om det dekorerede kammer.

I går og før lignede alt den sidste dom. I dag lød varm, let beroliget sorg: ikke fra forårssolen?

Præsten var ikke i en sort kåbe, men i blå. Deltagerne stod i hvide kjoler og lignede forårets æbletræer - især pigerne.

Jeg var iført en hvid broderet skjorte, bæltet med et Athos-bælte. Alle kiggede på min skjorte, og en dame sagde til en anden:

Vidunderligt russisk broderi!

Jeg var glad for min mor, som syede til mig en sådan elsket skjorte.

Sølvhammere, tynde som fuglebækker, hamrede ængsteligt i min sjæl, da de sang før den store udgang:

"Din hemmelige middag i dag, Guds Søn, tag mig en deltager: vi vil ikke fortælle din hemmelighed som en fjende, og heller ikke give Ty et kys som Judas, men som en røver bekender jeg dig, husk mig, Herre, når du kommer til dit rige."

Accepter mig nattverd ... - de sølvord, der lyser op i min sjæl.

Jeg huskede min mors ord: Hvis du hører glæde, når du modtager nattverd, ved du, at det var Herren, der kom ind i dig og skabte bopæl i dig.

Jeg ventede ivrig på det hellige sakrament.

Vil Kristus komme ind i mig? Er jeg værdig? Min sjæl skalv, da de kongelige døre blev åbnet, en præst med en guldkalk kom ud til prædikestolen, og ordene blev hørt:

Kom med frygt for Gud og tro!

Fra vinduet, direkte ind i Chalice, faldt solens stråler, og det lyste op med et varmt, brændende lys.

Uhørbar nærmede sig med krydsede hænder Kalksten. Tårer brændte i mine øjne, da præsten sagde: "Guds tjener tager nattverd for syndernes forladelse og for evigt liv." En gylden solsløg rørte ved mine læber, og sangerne sang for mig, Guds tjener, de sang: "Modtag Kristi legeme, smag den udødelige kilde."

Efter at have forladt Kalksten, fjernede jeg i lang tid ikke fra mit bryst mine krydsede arme - Jeg pressede på glæden ved Kristus, der havde tilført mig ...

Mor og far kysste mig og sagde:

Med accept af de hellige mysterier!

Den dag gik jeg som på bløde dunede stoffer - jeg kunne ikke høre mig selv. Hele verden var himmelsk stille, overfyldt med blåt lys, og sangen blev hørt overalt: "Din hemmelige middag ... accepter mig."

Og alle på jorden var ked af det, selv sneen, med magt spredt af mig for at blive brændt af solen:

Lad ham leve sine små dage!

Tolv evangelier

Evangeliets ild, - forsikrede moderen, - aflaster sorg og åndeligt mørke!

Min lommelygte viste sig at være så god, at jeg ikke kunne tåle den for ikke at løbe til Grishka og vise den. Han undersøgte ham årvågen og sagde:

Wow, men min er bedre!

Samtidig viste han sine egne, bundet med tin og med farvet glas.

En sådan lanterne, overbeviste Grishka, vil ikke gå ud i den mest feisty vindmølle, men din vil ikke holde det!

Jeg begyndte at vri: kan jeg virkelig ikke bringe det hellige lys til huset?

Han fortalte sin mor om sine bekymringer. Hun beroligede.

I en lanterne er det ikke smart at formidle, men du prøver vores måde, på en landsby måde - i dine hænder at formidle. Din bedstemor, det plejede at være, to miles væk, i det meget blæsende, men i marken, bærer torsdag ilden og rapporterede!

Aftenen til Maundy torsdag blev oversvømmet med en gylden daggry. Jorden kølede, og vandpytterne var dækket med knasende is. Og der var sådan en tavshed, at jeg hørte en knægt, der ville drikke af en vandpyt, brød en tynd frost med næb.

Stille hvordan! - bemærkede moren. Hun funderede og sukkede:

På sådanne dage altid ... Denne jord er medfølende med den himmelske konge lidelser! ..

Det var umuligt ikke at flinke, da katedralklokkens rundlydende slag rullede over den stille jord. Han blev som sagt forbundet med sølvet, som det var, brystringe i tegnskirken, antagelseskirken reagerede med en knurrende stænk, Vladimirskaya-kirken med en ynkelig stønn og Opstandelseskirken med en tyk klyngende bølge.

Fra glidningen af \u200b\u200bklokker syntes byen at svæve gennem det blå skumring, som et stort skib, og skumringen svingede som gardiner i vinden, nu i den ene retning og derefter i den anden.

Læsningen af \u200b\u200bde tolv evangelier begyndte. Midt i kirken stod et højt korsfæst. Før ham er en lektor. Jeg stod nær korset, og Frelserens hoved i en tornekrone virkede især udmattet. I pakhuse læste jeg slaviske breve ved korsets fod: "Den ene blev såret for vores synder og blev plaget af vores misgerninger."

Jeg huskede, hvordan han velsignede børnene, hvordan han reddede en kvinde fra at blive stenet, hvordan jeg græd i Getsemane-haven, forladt af alle, - og i mine øjne var det skumring, og derfor ville jeg gå til klosteret ... Efter litanien, hvor ordene blev rørt: , dem, der rejser, syge og lider, lad os bede til Herren, ”sang de på kliros, som med en kløg:

"Når elevens ære bliver oplyst ved aftensmaden".

Stearinlys blev overhovedet tændt, og menneskets ansigter blev som ikoner i lampens lys - lys og elskværdig.

Et tungt evangelium i sort fløjl blev ført ud af alteret langs de brede, deprimerende oversvømmelser af torsdagens troparion og lagt på lektroden før korsfæstelsen. Alt blev skjult og lyttende. Skumringen uden for vinduerne blev blå og bredere.

Med uudvikelig sorg blev ”begyndelsen” på læsningen af \u200b\u200bdet første evangelium, ”Herlighed til dine lidenskaber, o Herre,” lagt. Evangeliet er langt, langt, men du lytter til det uden byrde og indånder dybt ind i dig selv ånden og sorg fra Kristi ord. Lyset i hånden bliver varmt og ømt. Hendes ild er også levende og opmærksom.

Under sensurering blev der læst ord, som i Kristus navn.

”Mine folk, hvad har jeg gjort mod dig, eller hvilke kolde ting for dig, dine blinde, oplyste, rensede spedalske, har du rejst din mand på din seng. Mine folk, hvad har du gjort, og hvad har du belønnet? For manna, galde, for vand, oset, for en pindsvin, elsk mig, søm mig til korset.

Den aften, tæt på et ry, så jeg, hvordan soldaterne tog ham, hvordan de dømte, skurrede, korsfæstede, og hvordan han sagde farvel til moderen.

"Herlighed til din langmodighed, o Herre."

Efter det ottende evangelium stod tre af de bedste sangere i vores by i smarte blå kaftaner foran korsfæstelsen og sang "skinnende lys".

”Du har hævet en forsigtig røver på en time, Herre; og oplyse og redde mig ved Fadderens træ. "

Med stearinlys kom ud af kirken om natten. Der kommer også lys mod mig - de kommer fra andre kirker. Is crunches under fødderne, en særlig før påske vind brummer, alle kirker ringer, en iskald knæk høres fra floden, og der er mange stjerner på den sorte himmel, så rummelig og guddommelig kraftig.
- Måske der ... de var færdige med at læse de tolv evangelier, og alle de hellige bærer torsdaglys til deres himmelske gorenki?

Shroud

Der vil være koldt vejr og snestormer, - tiggeren Yakov forsikrede køligt, sidder ved ovnen, - floden er høj i dag! Pinden går på det! Ikke et godt tegn!

I henhold til en langvarig skik, før fjernelsen af \u200b\u200blinned, skulle den ikke spise eller drikke, de tændte ikke en ild i komfuret, de kogte ikke påske mad, så synet af den langsomt bevægende ikke ville mørkere sjælen med fristelse.

Ved du, hvordan påsken blev kaldt i gamle fortællinger? - spurgte Jacob mig. - Du ved ikke. "Svetozar-Day". De gamle mennesker havde gode ord. Visse dem!

Han sænkede hovedet og sukkede:

Det er godt at dø under lyset! Du vil gå direkte til himlen. Alle synder bliver vasket væk!

Det er godt, tænkte jeg, men det er synd! Jeg vil stadig bryde fasten og spise forskellige slags mad ... se solen lege ... rulle æg, ringe på klokkerne! ..

Klokken to om eftermiddagen begyndte de at samles for at fjerne lænken. I kirken var der en Herrens grav, dekoreret med blomster. På venstre side er det et stort gammelt ikon "Jomfruens klage". Guds mor vil se, mens hendes søn er begravet og græde ... Og han vil trøste hende med ordene:

Græd ikke over mig, Mati, se i graven ... Jeg vil rejse mig og blive berømt ...

Vitka stod ved siden af \u200b\u200bmig. Hans onde øjne og raske hænder blev stille. Han blev på en eller anden måde streng og tankevækkende. Grishka kom også op til os. Hans ansigt og hænder var i flerfarvet maling.

Hvad er du så olieret? - spurgte ham. Grishka så på hænderne og svarede med stolthed:

Jeg malede et dusin æg!

Du har også røde og blå striber på dit ansigt! - påpegede Vitka.

Yah !? Spyt og tør!

Vitka tog Grishka til side, spyttede på håndfladen og begyndte at tørre Grishka's ansigt og udtværede det endnu mere.

En pige med lange blonde fletninger, der stod ikke langt fra os, så på Grishka og lo.

Gå, vask, - hviskede jeg til ham, - der er ingen styrke til at se på dig. Stående som en zebra!

På kliros sang de en sticira, som forklarede mig, hvorfor der ikke er nogen sol i dag, ingen fugle synger, og en tapper går langs floden:

”Hele skabelsen ændres af frygt, se dig på korset hængende på Kristus, solen er mørklagt, og grundens grund rystes, al medfølelse med den, der skabte alt. Efter os vilje for vores skyld vedvarende, Herre, ære til dig. " Tiden nærmet sig fjernelsen af \u200b\u200blinned.

Knap hørbar sø renlighed rørende og ømt sang. "For dig, der er beklædt med lys som et tøj, lad os tage Joseph fra træet med Nicodemus, og da vi ser, at hun er død, nøgen, uburet, vil vi modtage en barmhjertig klagesang."

En brand strakte sig fra stearinlys til stearinlys, og hele kirken lignede den første morgengry. Jeg ville virkelig tænde et stearinlys fra pigen, der stod foran mig, den der lo, da hun så på Grishkinos ansigt.

Forvirret og rød rørte stearinlyset ved sit lys, og min hånd skalv. Hun så på mig og rødmede.

Præsten og diakonen udførte røgelse omkring den trone, som Lærredet lå på. Mens hun sang "Precious Joseph", begyndte hun at føre hende til midten af \u200b\u200bkirken til graven, der var forberedt for hende. De rigeste og mest ærefulde mennesker i byen hjalp far med at bære lerretet, og jeg tænkte:

Hvorfor rig? Kristus elskede fattige mennesker mere!

Batiushka prædikede en prædiken, og jeg tænkte igen: ”Der kræves ingen ord nu. Alt er klart, og det gør ondt uden det. "

Den ufrivillige synd for fordømmelse før Herrens grav generede mig i forlegenhed, og jeg sagde til mig selv: "Jeg vil ikke være mere."

Da det var over, begyndte de at henvende sig til Indhyllingen, og på det tidspunkt sang de:

”Kom, lad os behage Joseph den evige af Mement, der kom til Pilatus om natten ... Giv mig denne underlige, hans onde discipel til døden” ...

Eftertænksomt gik jeg hjem og gentog de ord dybt nedsænket i mig:
"Vi elsker din lidenskab Kristus og den hellige opstandelse."

Påske aften

Da jeg så mig vågen, fik min mor ståhej.

Bliv klar snart! Vågn din far op. Snart meddeler de Spasovs begravelse!

Aldrig i mit liv har jeg set et så storslået mirakel som solopgangen!

Jeg spurgte min far, der gik med ham langs den frembrigende og friske gade:

Hvorfor sover folk, når det tidlige er så godt?

Faderen svarede ikke, men sukkede bare. Når jeg så på denne morgen, ville jeg aldrig komme fra jorden, men at leve på det for evigt - hundrede, to hundrede, tre hundrede år, og så mine forældre ville leve så længe som muligt. Og hvis I tilfældigvis dør, så også her i Herrens marker ikke for at blive skilt, men for at være ved siden af \u200b\u200bhinanden, se fra en blå højde på vores lille land, hvor vores liv er gået og huske det.

Tých! Vil vi alle være sammen i den næste verden?

Da han ikke tilsyneladende ville forstyrre mig, svarede min far ikke direkte, men stum (og tog min hånd stramt):

Du ved meget, du bliver snart gammel! - og hviskede for sig selv med et suk: "Vores skiltede liv!"

En ekstraordinær begravelsestjeneste blev udført over Kristi grav. To præster læste skiftevis "skyldløse" og sørgede over Herrens død med vidunderlige ord:

"Jesus, reddende lys, gemte dig i en mørk grav: O usigelig og ineffektiv tålmodighed!"

"Du gemte dig under jorden, ligesom solen nu er, og du var dækket med dødelig søvn, men skinn Frelserens lys."

De brændte røgelse, begravede den afdøde Lord og reciterede igen "skyldfri".

"Du er kommet ind i lysfremstillingen, og solens lys kommer med dig."

"I afsagnets tøj pynter alle skønhedsklædte, som himlen, og pryder jorden vidunderligt!"

Sangerne kom ud af koret. Vi stod i en halvcirkel nær linden og efter præstens udråb: "Ære til dig, der viste os lyset" sang "stor doksologi" - "Ære til Gud i det højeste" ...

Solen var allerede helt åben op fra morgentøjet og skinte i al sin diva. En slags alarmfugl ramte vinduesglasset med næb, og perler fra nattesne løb fra tagene.

Mens de sang begravelsen, "med en erobring" - "Hellig Gud", med tændte stearinlys, begyndte de at bære Læderet rundt i kirken, og på dette tidspunkt ringede klokkerne tilbage.

Der er ingen brise eller støj udenfor, jorden er blød - snart bliver den fuldstændig mættet med solen ...

Da de kom ind i kirken, lugtede alle af friske æbler.

Jeg hørte nogen hviske til en anden:

Den berusede psalmist Valentin Semigradsky, en indbygger i et natthus, var berømt for sit sjældne "talent" for at chokere publikum ved at læse paremierne og apostlen. På store kirkelige dage blev han hyret af købmænd til tre rubler for at læse i kirken. I en lang pelsfrakke, som en cassock, nærmede Semigradsky, med en stor bog i rystende hænder, sig til lærredet. Hans altid mørke ansigt, med et tungt, ruskent look, var nu inspireret og lys.

Med et bredt, stærkt underlag erklærede han:

"Profetier om Ezekiel-læsning" ...

Med ophidselse og næsten med frygt læste han i sin magtfulde stemme om, hvordan profeten Ezekiel så et stort felt, strøet med menneskelige knogler, og hvordan han i angst spurgte Gud: ”Menneskesøn! Vil disse knogler leve? " Og profetens øjne forestillede sig - hvordan de døde knogler bevægede sig, tog på levende kød og ... en "stor katedral" af dem, der var rejst fra grave, stod foran ham ...

De vendte tilbage fra Kristi begravelse med stearinlys. Med dette lys plejede moderen at tænde lampen inden den forældres velsignelse fra den Kazan Guds Moder "til minde" om de afgåede slægtninge. Der brændte allerede to lys i huset. Den tredje lampe, den største og smukkeste, lavet af rødt glas, tænder vi inden påske Matins.

Hvis du ikke er træt, - sagde moren og forberedte cottage cheese påsken ("Åh, jeg ville ønske jeg kunne bryde hurtigt!" Tænkte jeg og så på den søde fristende cottage cheese ”), så gå til messen i dag. Der vil være en sjælden service! Når du vokser op, vil du huske en sådan service!

På bordet lå duftende kager med lyserøde papirblomster, røde æg og spredte pilekviste. Alt dette blev oplyst af solen, og det blev så muntert for mig, at jeg sang:
- I morgen er det påske! Herrens påske!

Dagens liturgiske sang brændte ud over jorden. "Lad alt menneskeligt kød stille, og lad det stå med frygt og rysten."

Aftenens jord blev stille. Ikonernes glasdøre blev åbnet derhjemme. Jeg spurgte min far:

Hvad er det til?

Dette er et tegn på, at himmelens døre åbner i påsken!

Før Matins begyndte, ville min far og jeg sove, men vi kunne ikke. De lå på sengen side om side, og han fortalte, hvordan han var nødt til at fejre påsken i Moskva som dreng.

Moskva påske, sonny, mægtig! Den, der har set hende, vil huske hende til graven. Det første slag af klokken fra Ivan den Store går ned ved midnat, som om himlen med stjerner ville falde til jorden! Og i klokken blev søn, seks tusind pund og tolv mennesker pålagt at svinge tungen! Det første slag blev tilpasset urets strejke på Spasskaya Tower ...

Faderen stiger op af sengen og taler om Moskva med en rysten i stemmen:

Ja ... uret på Spasskaya-tårnet ... vil slå, - og straks skyder raketten op til himlen ... og bagefter skyder der fra gamle kanoner på Taynitskaya-tårnet - hundrede og et skud! ..

Ivan den Store spreder sig over Moskva ad søen, og resten af \u200b\u200bfyrre fyrretræerne ekko ham som floder i en oversvømmelse! Sådan vil jeg sige dig, magten flyder over hovedstaden, at du ikke ser ud til at gå, men svinge på bølgerne med en lille chip! Mægtig nat, som Herrens torden! Hej, sonny, mal ikke påske Moskva med ord!

Faderen holder op med at tale og lukker øjnene.

Falder du i søvn?

Ikke. Jeg ser på Moskva.

Hvor er hun med dig?

Før dine øjne. Hvor levende ...

Fortæl os mere om påske!

Jeg fejrede også tilfældigvis påske i et kloster. Enkelhed og hellighed var endnu bedre end Moskva! Et kloster er noget værd! Rundt omkring er der en uberørt skov, dyrestier, og ved klostervæggene sprøjter en flod. Taiga-træer ser på det, og kirken er slået ned fra stærke harpiksstokker. Et stort antal pilgrimme samlet her fra de omkringliggende landsbyer til Bright Matins. Der var en sjælden skik her. Efter Matins gik piger med stearinlys ud til floden, sang "Kristus er rejst", bøjede sig ned mod flodvandet, og derefter limede de stearinlysene op i en trærunde og lod dem derefter ned ad floden. Der var et tegn: hvis påskelyset ikke slukker, vil pigen gifte sig og gå ud - hun vil forblive en bitter alder!

Forestil dig, hvad et mirakel det var! Midt på natten svæver hundrede lys på vandet, og derefter ringer klokkerne stadig, og skoven lyder!

Nok til at du skal vente, ”afbrød vores mor os,“ du ville have sovet bedre, ellers vil du stå ved matins med sonigami!

Jeg havde ikke tid til søvn. Sjælen blev beslaglagt med en forhåndsopfattelse af noget uforklarligt stort, svarende til Moskva eller hundrede stearinlys flydende på en skovflod. Jeg stod op af sengen, gik fra hjørne til hjørne, forhindrede min mor i at lave mad og spurgte hende hvert minut:

Hvor hurtigt til kirken?
- Drej ikke som en skråt spindel! sagde hun blidt. - Hvis du ikke kan vente, så gå, men ikke ødelægge der!

Det er to hele timer før Matins, og kirkegården er allerede fuld af børn.

En nat uden en eneste stjerne, uden vind og, som det var, forfærdelig i sin enestående og enorme størrelse. Påskekager i hvide tørklæder flød langs den mørke gade - kun de var synlige, men folk syntes at være væk.

I den halvmørke kirke nær Limmet er der en kø af jægere til at læse Apostlenes gerninger. Jeg blev også med. Jeg blev spurgt:

Nå, start først!

Jeg gik op til den analoge og begyndte at tage dem ud gennem lagrene: "Den første ting, vi gjorde, var at sige om Theophilus," og jeg kunne bare ikke udtale "Theophilus." Forvirret sænkede han hovedet i forlegenhed og holdt op med at læse. De kom op til mig og kom med en bemærkning:

Jeg ville prøve! ..

Du skal prøve kager, - og skubbede mig til side.

Kirken stod ikke. Jeg gik ud i hegnet og satte mig på templet.

Er det påske et eller andet sted nu? - Jeg troede. - Svæver det på himlen, eller går det uden for byen, i skoven, langs mosehud, fyrretræer, snedrop, lyng- og einerstier, og hvilket billede har den? Jeg huskede nogens historie om, at natten til Kristi opstandelse stiger en stige ned fra himlen til jorden, og langs den falder Herren til os med de hellige apostle, ærbødigheder, martyrer og martyrer. Herren går rundt på jorden; velsigner markerne, skove, søer, floder, fugle, mennesker, dyr og alt skabt af hans hellige vilje, og de hellige synger "Kristus er opstanden fra de døde ..." De helliges sang spreder sig på jorden i korn, og fra disse korn føles delikate duftende liljer i dalen i skoven ...

Tiden nærmet sig midnat. Hegnet bliver tykkere og fyldigere, summende af snak. Der kom nogen ud af kirkegården med en lanterne.

Det går, det går! - råbte fyrene rasende og klappede i hænderne.

Hvem går?

Klokken ringer Lexandra! Nu går det ned!

Og han styrtede ...

Fra det første strejke af klokken på jorden, som et stort sølvhjul rullet, og da det brød forbi, rullede en anden, og efter den en tredje, og natten påske mørke virvlede rundt i sølvbrummen i alle bykirker.

Tiggeren Jacob bemærkede mig i mørke.

Oplyst ringning! sagde han og krydsede sig flere gange.

Det "store midnatskontor" begyndte at blive serveret i kirken. De sang "Wave of the Sea". Præsterne i hvide overtræk hævede lærredet og bar det til alteret, hvor det vil ligge på tronen, indtil Himmelfartsfesten. Den tunge guldgrav blev skubbet til side med et styrt, til dets sædvanlige sted, og i denne rumble var der også en betydelig påske, som om en enorm sten blev rullet væk fra Hellig Grav.

Jeg så min far og mor. Jeg gik hen til dem og sagde:

Jeg vil aldrig fornærme dig! - presset til dem og udbrød højlydt: - Hvor sjovt!

Og påskens glæde blev stadig større, som Volga i en oversvømmelse, som min far omtalte mere end én gang. Høje bannere svajede som springtræer i solskinnet. De begyndte at forberede sig på processionen omkring kirken. Fra alteret trak de frem et sølvaltarkors, et gyldent evangelium, et enormt rundt brød - artos, hævede ikoner smilte, og alle havde røde påskelys tændt.

Der var stilhed. Det var gennemsigtigt, og så let, hvis du blæser på det, vil det vibrere som en spindelvev. Og midt i denne stilhed sang de: "Din opstandelse, Kristus Frelser, englene synger i himlen." Og under denne genoplivende sang begyndte korsets procession at strømme med lys. De trådte på min fod, dryppede voks på hovedet, men jeg følte næsten intet og tænkte: "Sådan skal det være" - påske! Herrens påske! - solstrålene løb efter deres smag. Tæt sammenkæmpet sammen i nattemørket langs søndagens strømme, oversvømmet med peals og opvarmet af stearinlys, gik vi rundt i kirken, hvidøjede fra hundrede lys og stoppede med at vente ved de tæt lukkede døre. Klokkerne blev stille. Hjertet skjulte. Ansigtet blev skyllet af varme. Jorden er forsvundet et sted - du står ikke på den, men som i den blå himmel. Og folket? Hvor er de? Alt er blevet til jublende påskelys!

Og nu, en enorm ting, som jeg ikke kunne forstå i begyndelsen - det skete! Vi sang "Kristus er opstanden fra de døde."

Tre gange blev "Kristus er rejst" sunget, og dørene til den høje dør åbnede foran os. Vi gik ind i den genopstandne kirke - og foran vores øjne i udstråling af lysekroner, store og små lamper, i gnister af sølv, guld og ædelstene på ikoner, i lyse papirblomster på kager - blomstrede Herrens påske op! Præsten, indhyllet i røgelsesrøg, med et klart ansigt, udbrød højlydt og højlydt: "Kristus er opstanden", og folket svarede ham med et brøl af kraftig iskald sne, der faldt fra en højde - "sandelig er rejst."

Grishka dukkede op i nærheden. Jeg tog hans hænder og sagde:

I morgen giver jeg dig et rødt æg! Den aller bedste! Kristus er opstanden!

Fedka stod også i nærheden. Han lovede også et rødt æg. Jeg så servitøren Davyd, gik op til ham og sagde:

Jeg vil aldrig kalde dig "martyr sweeper." Kristus er opstanden!

Og påskekanonens ord blinkede gennem kirken med lynet. Hvert ord, en gnist af munter hurtig ild:

"Himlene skulle være værdige, lad jorden glæde sig, men verden, alle synlig og usynlig, fejrer Kristus til evig glæde."

Mit hjerte sank af glæde - nær prædikestolen så jeg en pige med blonde fletninger, som jeg bemærkede ved udførelsen af \u200b\u200blinned! Jeg gik op til hende, ikke mig selv, og alle rødmende og sænkede øjnene hviskede jeg:

Kristus er opstanden!

Hun var flov, faldt stearinlyset fra hænderne, rakte ud til mig med en stille flamme, og vi døbte ... og så skammede vi os, at vi stod i lang tid med hovedet ned.

Og på dette tidspunkt fra prædikestolen tordnede John Chrysostoms påskeord:

"Hvis nogen er from og gudelskende, så lad ham nyde denne gode og lyse fest: Kristus er opstanden, og livet dvæler!"

- Nå, Herren vil tilgive dig, søn ... Gå med bøn. Se, hold dig i kirken mere formelt. Gå ikke op i klokketårnet, ellers vasker du din frakke ud. Husk, at der blev syet tre rubler til syning - min mor formanede mig til tilståelse.

- Okay! - Jeg stønede utålmodig og modede mig dristigt på ikonerne.

Før han forlod hjemmet bøjede han sig for sine forældre ved fødderne og sagde:

- Tilgiv mig for Kristi skyld!

På gaden er der en ringetone, en sløret vej, der er gylden fra solnedgangen, ringende snestrømme løber, starlinger sidder i træerne, vogne skrattes som foråret, og deres brøkdæmpende galopperende lyde høres langt, langt væk.

Vaktmester Davyd bryder løs is med en trækstang, og den ringer så godt og rammer en sten.

- Hvor er du klædt sådan ud? - Davyd spørger mig, og hans stemme er speciel, ikke skumring, som altid, men ren og frisk, som om forårsvinden havde klargjort det.

- Bekend dig! - Jeg svarede vigtigt.

”I en god time, i en god time, men glem bare ikke at fortælle præsten, at du kalder mig” den fejende martyr, ”flirede vaktmesteren. På dette grymte jeg: okay!

Mine venner, Kotka Lyutov og Urka Dubin, lancerer æggeskalbåde i en vandpyt og laver en mursten af \u200b\u200bmursten.

Urka ramte for nylig min søster, og jeg vil virkelig gå op til ham og give ham en klap på hovedet, men jeg kan huske, at i dag er tilståelse og kamp er en synd. Tyst, med et oppustet blik, går jeg forbi.

- Se, Vaska tvinger noget! - Kotka reagerer hånligt - i en ny frakke ... i støvler, som en kat ... Skoene er lakerede, og ansigtet er forfærdeligt!

- Og din far skylder stadig mine tyatka 50 dollars! - Jeg gør indvendinger gennem knuste tænder, og omhyggeligt for ikke at sprænge mudder på mine patentstøvler træder jeg langsomt på panelet. Kotka forbliver ikke i gæld og råber efter mig med en klar, løs stemme:

- Boot pins!

Ah, med hvilken glæde ville jeg have kastet hans støvler på nakken! Forsy, adiet, shkiletina, at hans far serverer i en pølse, og min far er en skomager ... En skomager, men ikke en almindelig! Han syr støvler til købmænd og diakoner til fædre, ikke på en eller anden måde!

De triste Lenten-klokker ringer.

- Nu ... efter tilståelsen skal jeg vise Kotka! - Jeg tror, \u200b\u200bat jeg nærmer mig kirken.

Kirkehegn. Grove alm og mosede bjørker. En lang grøn bænk badet i den rygende aftensol. Bekendere sidder på bænken og venter på starten af \u200b\u200bGreat Compline. Børnenes stemmer høres fra klokketårnet og skræmmer kirkeduerne væk. En person så mig ovenfra og råber:

- Wah-ah-s-ka! Udslæt herover!

Jeg ser ikke ud til at høre, men selv vil jeg virkelig klatre på den gamle knirkende trappe til klokketårnet, ringe på klokken, se med bated åndedrag på den spredte by og se den tynde turkise skumring omslutte aftenens jord og lytte til aftenens lyde falme og gå ud ...

"Du går i dit tøj og støvler," sukker jeg, "det er ikke godt, når du er i alt nyt!"

”Og så, mine hellige, i denne ørken, asceticiserede tre hellige ældre,” fortæller onkel Osip, kirkegårdsvagten, til bekendere. ”De bad, fastede og arbejdede ... ja ... arbejdede ... Og rundt omkring var der en ørken ...

Jeg går i dybden med onkel Osips ord og forestiller mig en ørken af \u200b\u200ben eller anden grund i form af en himmel uden skyer.

- Vaska! Og tilstår du? - Vitka's hes stemme høres.

Jeg ser ondt på ham. I går mistede jeg tre kopecks til ham, som min mor fik til at købe sæbe til vask, som den fløj ind i nakken.

- Lad os lege lege og hale, ikke? - Vitka beder mig og viser en krone.

- Jeg vil ikke lege med dig! Du snyder altid!

”Og så gik de tre ældste ind i en enkelt by til den retfærdige mand,” fortsætter onkel Osip.

Jeg ser på hans lange grå skæg og tænker: "Hvis onkel Osip ikke havde drukket, ville han have været en helgen! .."

Fantastisk Compline. Tilståelse. Tykt duftende skumring. Præstens herskne øjne i mørke briller kigger ind i sjælen.

- Nå, trækkede du sukker uden at spørge? - spørger mig forsigtigt.

Bange for at se op på præsten svarer jeg med en skjælvende stemme:

- Må ikke ... vi har en høj hylde! ..

Og da han spurgte mig “hvad er dine synder?”, Efter en lang tavshed huskede jeg pludselig en alvorlig synd. Tanken på ham kastede mig varm og kold.

"Her, her, - jeg blev skræmt, - nu vil præsten anerkende denne synd, han vil uddrive den fra tilståelse og ikke vil give hellig nattverd i morgen ..."

Og det ser ud til, at nogen mørkebrun hvisker i mit øre: omvende sig!

Jeg skifter fra fod til fod. Min mund er snoet, og jeg vil græde bitter, angrende tårer.

- Fader ... - Jeg siger gennem sobs, - Jeg ... Jeg ... i Great Lent ... krakket pølse! Vitka gav mig en godbid. Jeg ville ikke ... men jeg spiste! ..

Præsten smilede, overskyggede mig med en mørk morgenkåbe, indpakket i røgelsesdug og ytrede vigtige, lyse ord.

Efterladt af analogien huskede jeg pludselig ordføreren Davyds ord, og igen følte jeg mig bitter. Efter at have ventet på, at præsten skulle tilstå nogen, nærmede jeg ham en anden gang.

- Hvad er du?

- Far! Jeg har en anden synd. Jeg glemte at fortælle ham ... Jeg kaldte vores vagtmester Davyd "sweeper-martyr" ...

Da denne synd blev tilgivet, gik jeg rundt i kirken med et klart og let hjerte og smilede til noget.

Hjemme ligger jeg i sengen, dækket af et lammes pelsfrakke, og gennem en gennemsigtig tynd drøm hører jeg min far ryste hans støv og blidt, med skinnende, på den gamle måde, nynner: "Havets bølge, der har skjult det gamle." Og det glade forårsregn regner udenfor vinduet ...

Jeg drømte om Herrens paradis. Cherubim synger. Blomsterne griner. Og som om Kotka og jeg sad på græsset, legede med flydende paradis æbler og bad hinanden om tilgivelse.

- Tilgiv mig, Vasya, at jeg kaldte dig boot heels!

- Og du, Kotya, tilgiv mig. Jeg skændte dig med en shklet! Og rundt omkring er Herrens himmel og usigelig glæde!

Vasily Akimovich Nikiforov-Volgin (24. december 1900 (6. januar 1901)), landsbyen Markushi i Kalyazinsky-distriktet i Tver-provinsen - 14. december 1941, Vyatka) - russisk forfatter. Født i landsbyen Markushi i Kalyazinsky-distriktet i Tver-provinsen i en håndværkerfamilie. Kort efter fødslen af \u200b\u200bVasily flyttede familien til Narva. Mangel på midlerne til at studere fra gymnasiet, Nikiforov-Volgin i barndom og ungdom gjorde en masse selvuddannelse, lært russisk litteratur godt at kende. Hans yndlingsforfattere var F. Dostojevskij, N. Leskov, A. Chekhov. S. Yesenin. I 1920 blev Nikiforov-Volgin en af \u200b\u200barrangørerne af "Union of Russian Youth" i Narva og arrangerede litterære aftener og koncerter. Den første publikation af Nikiforov-Volgin var artiklen "Gør din pligt!" (1921) i avisen Tallinn Poslednie Izvestia, hvor forfatteren opfordrede til at tage sig af gravene fra soldaterne fra den hvide nordvestlige hær. Siden 1923 begyndte Nikiforov-Volgins regelmæssige litterære og journalistiske aktiviteter. I russiske tidsskrifter, der er udgivet i Estland, udgiver han historier, artikler, essays, skitser og lyriske miniatyrer, som han underskriver med pseudonymet Vasily Volgin. forår 1932). I 1926-27 redigerede han sammen med S. Ratsevich det "Nye Narva-blad". I 1927 ved konkurrencen for unge forfattere i Tallinn modtog han førsteprisen for historien "Bow to the Ground". I 1927 blev han en af \u200b\u200bgrundlæggerne af det russiske sports- og uddannelsessamfund "Svyatogor", hvorunder der i 1929 blev oprettet en religiøs og filosofisk cirkel, der lagde grundlaget for den lokale organisation af den russiske studerendes kristne bevægelse. Nikiforov-Volgin deltog i kongresserne for denne bevægelse, der blev afholdt i klostrerne Pskov-Pechersky og Pukhtitsky. I 1930-1932 ledte Nikiforov-Volgin også den litterære cirkel i Svyatogor-samfundet. I 1930'erne redigerede han sammen med L. Aks tidsskriftet "Field Flowers" - det russiske litterære ungdoms orgel i Estland. I midten af \u200b\u200b1930'erne blev Nikiforov-Volgin en berømt forfatter af den russiske diaspora. Han blev tildelt prisen for magasinet "Illustreret Rusland" for historien "Biskop". Før aftenen 1936 flyttede han til Tallinn, hvor han blev valgt til æresmedlem i det russiske samfund "Vityaz"; udgives i et stort organ fra den russiske emigration - Riga-avisen "Segodnya". Tallinn-forlaget "Russian Kniga" udgav to samlinger af Nikiforov-Volgin - "Fødselsdagspigen Land" (1937) og "Vejepersonalet" (1938). Sommeren 1940 blev sovjetisk magt etableret i Estland, hvilket sluttede det russiske emigrations kulturelle og litterære liv. I maj 1941 blev Nikiforov-Volgin, der arbejdede på et værft, arresteret af NKVD, og \u200b\u200bi begyndelsen af \u200b\u200bkrigen blev han sendt på en scene til Kirov (Vyatka), hvor han blev skudt den 14. december 1941 "for at udgive bøger, brochurer og skuespil af fortalende, anti-sovjetisk indhold." Rehabiliteret i 1991.

Historier

Pushkin og Metropolitan Filaret

På Nikolins dag i 1828 besluttede Metropolitan Filaret endelig at gå på pension.

Han satte sig ved sit skrivebord, tog et stort ark med tykt blåt papir, undersøgte kuglepen, krydsede sig selv og begyndte at skrive:

“Mest barmhjertige kejser!

Den hellige pligt til at tjene dit kejserlige majestæt med tro og retfærdighed, der især længes efter mig, giver taknemmelighed over barmhjertigheden og velsignelserne ved Deres kejserlige majestæt, uudtrykkeligt stor for mig ... "

Så stoppede han og tænkte:

Ja, vi skriver hårdt ... Det er svært - Pushkin lærer at skrive, men vi adlyder ikke ... Ja ... Pushkin ... Alexander Sergeevich ... Vi er stædige og grusomme mennesker!

Metropolitan knækkede igen med en gåsefjer:

"Men med bevidstheden om mine indre mangler, kropslige svaghed, i lang tid næppe overvundet af tvungen indsats, fjerner jeg mig endelig håbet om at opfylde ansvaret for den service, der er betroet mig ..."

Jeg er træt! Jeg er træt af alt! - sagde han højt uden at kigge op fra brevet. - Der er ikke tid til at tale med sjælen!

"Derfor accepterer jeg dristighed fra Dit kejserlige Majestæt over for al den mest fratræden anmodning om at afskedige mig fra administrationen af \u200b\u200bbispedømmet, der er betroet mig og tillade mig at vælge ophold i et af klostrene ..."

Ja, tung tunge, tung! - hovedstadsområdet tænkte igen og underskrev andragendet:

"Dit kejserlige majestets loyale emne, Metropolitan of Moscow and Kolomna Filaret."

Jeg sender den til destinationen i morgen. Jeg venter på den højeste opløsning!

Den næste dag I.V. Kireevsky sendte storbyen for at læse et nyt digt af Pushkin:

En forgæves gave, en tilfældig gave

Livet, hvorfor får du mig?

Eller hvorfor en hemmelig skæbne

Er du dømt til døden? ..

Den store digters sjæl dukkede op for Metropolitan's åndelige øjne. For en rystelse syntes jeg synd på ham, som havde mistet det mest dyrebare i livet - tro på livet og i hans kald på jorden. I storbyen talte pludselig en hyrde op, kaldet for at redde en person. Alt, som vejer og plagede ham i løbet af denne tid, gav plads til en klar og dyb bevidsthed om hans opgaver og hans høje engagement ...

Det kan du ikke gøre, Alexander Sergeevich! - tænkte han varmt og ømt. En sådan kraft er blevet givet dig, og pludselig råber du i kval: "En forgæves gave, en tilfældig gave ..." Det er svært for os alle, Alexander Sergeevich ...

Under aftenbønner, for den kommende søvn, huskede Metropolitan igen Pushkins digt.

Han bøjede sig ned til jorden.

Giv fred og ro til din tjener Aleksanders sjæl, for vores folk har brug for ham ... Gå i mørke!

Og da han sagde disse ord, blinkede noget lyst i hans sjæl. Han kunne ikke bede mere. Uden at afslutte "aftenreglen" rejste han sig fra knæene, tændte et lys, tog sin pen op og begyndte hurtigt at skrive:

Ikke forgæves, ikke tilfældigt

Livet gives mig af skæbnen;

Ikke uden sandhed hun i hemmelighed

Fordømt til melankoli.

Selv er jeg en uærlig magt

Ondskab har kaldet fra de hemmelige abysser,

Selv fyldte jeg min sjæl med lidenskab,

Sindet omrørte af tvivl.

Husk mig, glemt af mig,

Skinne gennem dysterhedens dysterhed

Og de vil blive skabt af dig

Hjertet er rent, sindet er lyst.

Uanset hvad der sker! - han sagde. - Men jeg vil sende disse linjer til Pushkin som svar på hans bitre ord.

Så kiggede han på konvolutten adresseret til kejseren.

Nej, jeg kan ikke forlade prædikestolen af \u200b\u200bhensyn til et stille kloster, besluttede han, jeg må arbejde hårdt! Af hensyn til de store og små til arbejdskraft, der smager af længsel og tvivl i vores daglige liv! Prestationen skal opfattes! Hvem trøster dig? Hvem redder?

Filaret blev plaget i lang tid af tanken: nåede hans natlige stemme digterens hjerte?

Og så en dag modtager han linjer skrevet af hånden af \u200b\u200bAlexander Sergeevich Pushkin selv:

... Og nu fra en åndelig højde

Du rækker din hånd ud til mig

Og ved styrke af saktmodige og kærlige

Du underviser vilde drømme.

Din ild er en svag sjæl

Afviste mørket af jordiske forfængeligheder,

Og hører Serafs harpe

Digteren er i hellig rædsel.

Ære til dig, Kristus det sande lys - storbyen krydsede sig selv - der vækkede den store digters sjæl med mit lille, ufaglært ord!

Og kysste Pushkins linjer.

Stor lørdag

På denne dag, lige fra daggry, syntes det for mig, at den gamle stald overfor vores vindue syntes at være fornyet. Jeg begyndte at se på husene, hegnene, forhaven, forrådsrummet af birkebrænde under skuret, ved kvasten med grå kviste i den soltørrede hænder på vagtmester Davydka, og de syntes fornyet. Selv stenene på fortovet var forskellige. Men hanerne med kyllinger så især glade ud. De havde påske i dem.

Værelset lugtede tykt af den kommende påske. Mens jeg hjalp min mor med at lave mad, bankede jeg en gryde med kogt ris på gulvet, og jeg blev "vinket" hjemmefra:

Bedre gå til masse! - min mor kørte mig ud. - Det vil være en sjælden service ... For anden gang siger jeg jer; når du vokser op, vil du huske en sådan service ...

Jeg gik til Grishka for at blive inviteret i kirken, men han nægtede:

Jeg tager ikke med dig i dag! Du ringede til mig en stribet zebra for at tage klædet ud! Er jeg skylden for at have smurt mig selv med ægmaling?

På denne dag var kirken som oplyst, skønt der stadig var et skodde, og præsteskabet tjente i sorte begravelsesdrakter, men påsken foregik allerede fra solen, der lå på kirkegulvet. Ved hylsen læste de "timer", og mange bekendere stod på amboen.

Før massering massede jeg ud i hegnet. Pilgrimme sad på en lang bænk og lyttede til den langskumrede gamle mand i lædergalosjer:

Fantastisk er Gud i sine hellige - han afslører de tornede ord. - Tag for eksempel munken Macarius i Alexandria, vi fejrer hans hukommelse den 19. januar ... Når en bjørn med en bjørnunge kommer til ham i ørkenens stilhed. Hun lagde det ved fødderne af helgenen og græd som sådan ...

Hvad er lignelsen? - mener pastoren. Han bøjer sig til det lille udyr og ser: han er blind! Bamse! Munken forstod, at en bjørn var kommet til ham! Han blev bevæget af sit hjerte, krydsede den blinde mand, strak ham og et mirakel skete: bjørnen fik synet!

Vær barmhjertig! - sagde nogen fra hjertet.

Det er ikke alt, ”rystede den gamle mand,„ den næste dag bringer bjørnen et fåreskind. Hun lagde det ved fødderne af munken Macarius og sagde til ham med sine øjne: "Tag fra mig som en gave, for din venlighed" ...

Liturgien fra Store Lørdag var virkelig sjælden. Det begyndte som en vagt om hele natten med sang af aftenens sange. Da "Stille lys" blev sunget, kom en læser i en sort overskud ud til skodderiet og satte en stor vokset bog på lektoren.