Sammensætning ifølge teksten: "Der var ingen grund til at vente på breve fra Maryana, vores gamle barnepige." Ekimov B.P.

Hvad vil det sige at behandle gamle mennesker godt? Forfatteren B. Yekimov fik mig til at tænke over dette evige problem.

Teksten fortæller den sædvanlige historie om en velhavende familie, der placerer en gammel barnepige på et "vidunderligt børnehjem med et velorganiseret liv". Fortælleren, som hun rejste, beslutter sig en dag for at besøge Maryana med sin far. Forfatteren viser, hvor glad hun er for at møde sin familie, hvordan hun jubler med al sin magt, forsøger ikke at vise sin melankoli og ensomhed og overbeviser dem om, at "hvor herligt og godt hun skal leve". Og den unge mands hjerte trækker sig sammen, og af skam kan han ikke rejse øjnene til sin elskede barnepige.

Forfatteren bringer os til ideen om, at en god holdning til gamle mennesker ikke kan begrænses til deres materielle støtte.

Jeg deler forfatterens synspunkt. Mennesket lever ikke af brød alene! Mennesker og især de ældre har brug for en anden luksus - luksusen ved menneskelig kommunikation. Nogle gange har en ældre bare brug for at lytte eller være sammen med ham. Gamle mennesker bør være sikre på deres behov og ikke føle sig som en hindring eller en byrde for "ungdommen".

Jeg husker heltinden i KG Paustovskys historie "Telegram", der hver gang udsætter en rejse til en syg ensom mor og endda glemmer at besvare hendes breve. Efter at have modtaget nyheden om Katerina Ivanovnas sygdom, tøver pigen igen og finder hende ikke i live. Dette er tilfældet, når intet kan rettes, og samvittighedsfølelsen sandsynligvis ikke vil falde med årene ...

Således lærer teksten fra B. Yekimov, hvordan man ikke begår irriterende og bitre fejl i livet.

Søgt her:

• er det nødvendigt at være streng om ældres fejl essay

Variant af et essay i USE -format i henhold til teksten fra B.P. Ekimov

(mulighed 11 fra samling af I.P. Tsybulko)

Mange af os i livet har uden tvivl mennesker, der giver sig til os uden forbehold, giver deres varme, omsorg, for vores skyld er klar til alt. Lykkelig er den, der har så tætte mennesker! Men spørgsmålet er: ved vi, hvordan vi sætter pris på det? Føler vi vores ansvar over for disse mennesker? Forstår vi, at også de en dag vil have brug for vores støtte, vores omsorg, vores opmærksomhed? Forstår vi ??? Det er om sådanne spørgsmål, B.P. Ekimov får os til at tænke.

Forfatteren undersøger dette problem, som er presserende for alle, ved hjælp af eksemplet på en ældre kvindes skæbne, Maria Ivanovna Mikolutskaya, barnepigen til karakterfortælleren. En manifestation af den såkaldte bekymring for hende fra fortællerens og hans fars side var beslutningen om den "gamle barnepige" Mariana på et plejehjem for tidligere festarbejdere. Foran os er en fantastisk kvinde! En kvinde, der dedikerede hele sit liv til at passe andre mennesker, som formåede at bevare evnen til at tro på en person, fandt glæde i arbejdet, som bar kærlighed til dem, der forrådte hende til slutningen af ​​hendes dage. Ja, jeg forrådte ham! Hvordan kan du gøre dette mod en mand, der gav dig hele sin sjæl? Barnepigerens karakter udmærker sig ved integritet og høj moral, som desværre er mindre og mindre almindelig. Fra det "sædvanlige glædelige smil", som ikke forlader Maryanas ansigt, ånder med varme og venlighed. Ikke et ord med bebrejdelse lyder fra heltinden til de mennesker, der "tog sig af" hende. Selv hendes pension Maryana testamenterede til den yngre bror til karakterfortælleren og fornægtede sig selv meget. Er det ikke en bedrift? En bedrift af menneskelig generøsitet! Taler om sjældne besøg hos barnepigen, føler tekstens helt en skyldfølelse foran kvinden, der plejede ham. Men det er overraskende: hvorfor havde hverken fortæller eller hans far et ønske om at finde barnepigeens grav efter hendes død? "Ingen af ​​os besøgte hendes grav," - disse ord -bekendelser fra fortælleren lyder forsinket anger. For sent er der naturligvis en svag samvittighedsrøst. Men læseren føler, at fortælleren bringer denne historie til folks bedømmelse, og han dømmer også sig selv.

Man kan ikke være uenig i dette synspunkt. Efter min mening skal du kunne værdsætte det gode, der kommer fra andre i forhold til dig, for at forstå, at du er ansvarlig for de mennesker, der altid har været sammen med dig. Du kan ikke vende dig fra dem!

I fiktion kan du finde bekræftelse af denne idé. For nylig læste jeg igen historien "Money for Maria" af V. Rasputin, hvor vi ser billedet af en simpel russisk kvinde, en landarbejder, en mor med mange børn i problemer. Efter at have levet efter princippet om "at gøre godt mod mennesker" tog Maria ansvaret for hele landsbyen - at handle i butikken. Dette er heltens svar på anmodningerne fra hendes landsbyboere. Maria og hele hendes familie er ramt af en ulykke i enorm skala - en mangel i butikken på tusind rubler. Efter min mening fortjener Kuzma, Marias mand, der indpod samvittighedsbegrebet hos børn fra en tidlig alder, respekt. Efterlod Kuzma sin kone i problemer? Ingen! Maria gav sig selv til sin familie, mand og børn, uden at hun skånede hendes dårlige helbred, tog sig af sine slægtninge og også af fremmede. "Vi vil vende hele jorden på hovedet, men vi vil ikke opgive vores mor," siger Kuzma, fordi han føler sit ansvar for Maria, en nær og kær person.

I historien om L. Petrushevskaya "Jeg elsker dig" tegnes også billedet af en mand, der tager sig af sin lammede kone. Heltens adfærd i første halvdel af historien er årsag til mange problemer i hans familie. Snyder sin kone, uopmærksomhed på hende og børn, på trods af at ægtefællen gav sig selv til sin familie. Alt dette var årsagen til heltinden, der var sengeliggende. Det er manden, der erkender sit ansvar for den person, der elsker ham, tager sig af sin syge kone.

B.P. Ekimov fik os, læsere, til at tænke dybt over den holdning, vi viser til vores nære og kære mennesker, appellerede til den menneskelige samvittigheds stemme. Efter forfatteren vil jeg gerne sige, at vi er forpligtede til at huske vores ansvar for dem, der har viet hele deres liv til os.

”Jeg husker meget ofte vores oprigtige møder, varme samtaler i dit lille og hyggelige hus. Du skriver, at jeg beroligede dig, jeg kunne opmuntre dig, men jeg kom selv og ty til dig med hver ny begivenhed, med alle nyheder. Jeg havde jo ikke flere kære og nære mennesker i Kalach end dig ”- det er linjer fra et brev fra Marianna Grigorievna Blokhina. De sidste par år boede hun i Rostov ved Don, nær sin søn, søster. Hun døde der.

Maryana Grigorievna var kendt i hvert Kalachev -hus. To generationer har studeret med hende. Selvom hun slet ikke var lærer, men musikdirektør på deltid, altså med halvdelen af ​​lønnen. Børnehave og skole. Støjorkester, som jeg talte om, dansegrupper, flere kor, en dramagruppe, vokalister, recitere.

- Kalachevsk -børn er meget begavede. Meget! Plastikken er fantastisk. Stemme…

For mig, nu en indfødt Kalachev, er det svært ikke at være enig i dette. Det handler også om mig. Men før Maryana Grigorievna var der ingen, der ville have set, følt, sagde højt.

Børnehave, skole ... Du skal være i tide overalt. Maryana Grigorievna er som et egern i et hektisk skole- og børnehjul.

»Da jeg var elleve, havde jeg et kor af grundskoler, så bad de mig om at spille på en pionersamling, derefter en dans. Efter frokost samler jeg solisterne. Om aftenen - dramatisk. Hvem kommer ikke? Lena? Hvorfor? Forstyrre øvelsen?! Hvad skete der med hende? Jeg løber nu og finder hende! "

Gymnasieelever, dem der kendte hende bedre, kaldte hende indbyrdes simpelthen Maryana. Hun var ikke lærer af uddannelse, men det ser ud til at være en elektriker. Men hun spillede klaver godt, elskede musik. Hun kom til børnehave og skole ved et uheld: krig, evakuering, en andens landsby, hun har brug for et job. Det ser ud til at være sket ved et uheld, men for resten af ​​mit liv.

Nu, fra sidelinjen, på afstand, ser det ud til: hvilket skørt arbejde hun havde! Det vigtigste i skolen er jo matematik, russisk og så videre. Og så Maryana med sine øvelser. Og til hende: Så - der er intet sted, så - de rigtige mennesker tages et sted. Eller pludselig er disse dejlige mennesker selv gået et sted hen. Se, Maryana! Solisten har ulykkelig kærlighed, og hun har ikke tid til sange. Overtal, Maryana ... Og Maryana har sine egne børn derhjemme. Og lønnen er en krone. Mere end en gang truede hun med at droppe alt og gå. Men heldigvis kunne hun ikke gå.

Sen aften. Tom skole. Prøven er slut. Træt. "Vil du have, at jeg spiller noget for dig?" - "Spil, Maryana Grigorievna ..."

Åbent klaver. Musik. Lad os sætte os ved siden af ​​og lytte. Rengøringsdamen, der læner sig op af moppen, står og lytter også.

Efter lang tid, i årene med voksne, spurgte denne rengøringsdame, der mødte mig, mig: ”Hvordan går det med Maryana Grigorievna? Har du ikke hørt? - Hun rystede på hovedet. "Hvilken slags person ..."

I sine sidste Kalachev -år boede Maryana Grigorievna i en skoleforlængelse, i et lille værelse, og fik aldrig en normal lejlighed.

Hun var fra Odessa, fra Sokolovsky -familien. Tilsyneladende flygtede de fra tyskerne. Og de endte i Kalach efter krigen. Fima Naumovna er familiens overhoved, gammel, gråhåret. To døtre: Marianna og Lyubov Grigorievna, sidstnævnte døde straks. Jeg kan ikke huske hende. Hun har en søn, Felix. Maryana har en søn, Sergei. Så de levede, fire af dem: Maryana arbejdede, fyrene studerede, Fima Naumovna ledede huset.

Et tilfælde. De fortalte mig om ham mere end én gang, tante Nyura og mor. Dette var i det syvogfyrre eller otteogfyrre år efter krigen.

Tiderne er hårde: sult, ødelæggelse. Og Fima Naumovna og Maryana, i deres familie, havde penge. Jeg husker fem tusinde rubler. (Beløbet for den tid var stort. Månedslønningerne var tredive rubler, halvtreds rubler, halvfjerds.) De sagde, at dette var en præmie på et "statslån". At vinde betyder at vinde. Fima Naumovna og Maryana gemte disse penge uden at bruge dem til den forældreløse Felix. Når han vokser op, hjælper disse penge ham med at starte sit liv. I mellemtiden bliver pengene beholdt, jeg ved ikke, om det er på en opsparingskonto eller derhjemme.

Men mange mennesker kender til "fem tusinde". Og tiderne var hårde: de spiste ikke mæt af brød. Og det var derfor, da presset var på, at folk gik til Fima Naumovna og bad om et lån i en kort periode for at "afbryde". Mange tog og gav alt. Kun én person returnerede ikke pengene. Jeg husker hans efternavn, men jeg vil ikke navngive det. Han lånte penge til at købe en kylling. Og så sagde han: "Jeg vil ikke returnere pengene." Og det er alt. Hvem skal jeg gå for at klage til? Og hvor? Intet dokument, ikke engang en kvittering. Og i disse dage havde en fra mine bekendte akut brug for penge. Det forekommer Shklennikov. De er også flygtninge, uanset om de er polakker eller lettere. Jeg husker børnenes navne: Edward, Vytaus og Julia. Shklenniki håbede. Og her - det er den historie, som alle kendte. Men Shklennik kom stadig til Fima Naumovna, for der er ingen steder at tage hen. Han kom og sagde: ”Jeg ved, at dine penge ikke blev returneret. Men jeg har ingen andre steder at tage. Og behovet dikterer. Jeg skrev en kvittering, og vidnerne vil underskrive ... ”Fima Naumovna stoppede ham. "Du behøver ikke nogen kvitteringer," sagde hun. "Hvis en dårlig person bedrager os, hvordan kan vi så ikke tro alle mennesker." Det er alt.

I den daværende Kalach kendte alle Maryana Grigorievna og huskede hende længe. Fima Naumovna også. “Hvilke gode mennesker… - sagde min familie. - Dette er ikke Rosenzweig ... "

Rosenzweig er også Odessa -flygtninge, fra Ili. De blev evakueret der med en vogn med støvlevarer. Der blev organiseret en artel, hvor eksilpoler arbejdede. Under hele krigen levede Rosenzweig lykkeligt nogensinde. Og så vendte de tilbage til Odessa, som de sagde, med en vogn med penge. Men dette er allerede anderledes, næsten til stede.

Maryana Grigorievna - fra en anden tid var det ikke for ingenting, at hun elskede vores gamle hus og dets indbyggere. Linjer fra breve: "Jeg husker Kalach og dit søde lille hus ... Du og Anna Alekseevna er altid så venlige, sympatiske, kærlige over for alle mennesker ... Det var let og gratis med dig ..." af dig selv. Efter deres mening ved jeg ikke, hvordan jeg skal leve, jeg ved ikke, hvordan jeg skal slå mig ned, for at opnå ... det er blevet sagt mere end én gang, at jeg er en idealist, en naiv kvinde, tror grundløst på alt godt i livet, hos mennesker. Hvem ved, måske er det sådan ... Men jeg har altid troet, at folk var gode i de fleste tilfælde.

Nej, jeg tror, ​​jeg havde ret. Og I, mine gode venner, bevarer jeres venlighed over for mennesker. Mist ikke troen ... "

Vores gamle hus, hans familiealbum, gulnede fotografier. Børnehave, skole. Glade børn: dans, sang ... Et sted der, i nærheden, vores Maryana. Og dette er allerede ældre: dramakredsen. Venya Boldyrev, Valera Skrylev, Valya Zhukova, Masha, Raya, Galya og jeg ... I maj nat var vi de "førende skuespillere". Og dette er endnu ældre, og folk er forskellige, men også en dramaklub: Yegor, Mitya, Yura Mogutin, Valya Popova og jeg, der allerede er vokset op, dette er sandsynligvis tiende klasse. Lyse, dejlige ansigter. Og Maryana er med os. Og nu er min yngre bror, Nikolai - han er ti år yngre - også sammen med Maryana Grigorievna. En hel skare børn. Syng squatters.

Jeg ser på fotografierne. Ingen af ​​vores brødre blev musikere, skuespillere, kunstnere. Selv i mine tanker var det ikke. Vi studerede, arbejdede, levede, vi lever. Men hvad med "Lærer, opdrag en elev"? .. Hvad gav Maryana os? Minutter af glæde i barndommen og ungdommen. Og også: "Kalachevsk -børn er meget begavede."

Tak, Marianna Grigorievna.

I kålsuppen med surkål lægges kartoflerne først, ellers bliver det som en nøgen sten, det koger ikke.
Når kartofler og kål er kogt, vil den uerfarne værtinde kontrollere paratheden "ved tanden" eller med en ske, og den erfarne vil forstå alt uden at "købe", ved lugt, ved duft. Nu skal du lægge den færdige tykke dressing fra brazeren og derefter uden forsinkelse finthakkede friske krydderurter, knust fed hvidløg og en lille mængde peberdressing, krydret. Sidstnævnte er kun for en amatør. Ikke alle kan lide skarphed. Oftere til dette, på spisebordet er en tørret pod af varm peber - gardala. Tag peber i halen og skyl den på en tallerken med kålsuppe. Når man ser på voksne, er børn nogle gange nidkære og ofte for meget. De vil endda lægge tårer fra deres øjne. "Du var forventet," vil moderen sige. - Spis nu til bunds, spis dit lort op.
Knust hvidløg sættes heller ikke altid. Frisk brød med en let hvidløgssmag er god. Men hvis kålsuppe koges i mere end en dag, er det bedre ikke at lægge hvidløg, det bliver harsk.
Løvblad er heller ikke for enhver smag, men det sættes i slutningen af ​​madlavningen. Og også - også for en amatør - to eller tre spiseskefulde sennepsolie
Allerede tilberedt kålsuppe skal fjernes fra varmen, men lad den brygge i mindst ti til femten minutter ved let varme.
Og så - låget er slukket! - varm Don -kålsuppe præsenteres for verden og for familien.
Lugtende, brændende, selv med et blik. De indeholder trods alt ikke kun den nuværende komfurvarme, men den solrige, reddet over den lange sommer, mens de voksede fra et lille frø, hældte jordiske juicer og derefter sang og modnede tomater, stramme, skarlagen, til sammenbrud og smag - sukkergrå løg af størrelsen til en knytnæve, rød med modenhed, pund peberfrugt, sprøde gulerødder. De sang og modnede i lang tid, så i dagens enkelttime på én gang at give al deres sødme, stringens, lugt og farve og naturligvis mæthed og styrke. Sådan bliver Don -kålsuppen. Vores vigtigste mad og godbid.

Den gladeste

Så August går. Flue er slutningen. Dagene er solrige, varme, som om juli måned er vendt tilbage. Men om aftenen er det køligt, og om morgenen er der endda damp fra munden og dug er hvid, iskold, så de ikke glemmer: sommeren er slut. Om natten er det så stjerneklar, som om der på markerne og høje haver alt modner og modnes. Og nu flyver gyldne paradisæbler med et stille raslen, der har tegnet himlen, til jorden.
I går steg den gule måne som en stor moden melon fra aftenen og skinnede længe i den varme nat. I dag går kun månedens lyse hvide horn hen over stjernehimlen. Det bliver tyndere for hver dag. Er lige ved at smelte væk. Så enden på fluen. Jeg kan ikke tro, at der skal forlade endnu en uge eller to. Et langt efterår og derefter vinterstille vil lukke over det gamle hus, over hele distriktet.
Selvom der i dag ikke er meget støj her selv om sommeren. Udkant, gudskelov. Maskiner er ikke irriterende. Og folket - både unge og gamle - er ikke i dag klemt på gaden, fastspændt til fjernsyn.
Mit gamle hus husker noget andet - når ungerne ikke kan køres under taget med en pæl. Især om sommeren: der er trods alt ingen skoletimer, kun "lektioner" er lektier. Kør koen ind i flokken og mød, hjælp til havearbejde: grave, vand hele sommeren (min ældgamle Yuri Tegeleshkin husker selv nu på en badedag: ”Der var tre hundrede og tres spande i brønden ... Tre gange pr. dag jeg gravede det ud ... ”); Uanset om kaniner eller geder plukker urter, er der nok bekymringer. Men i sidste ende ender de også. "Jeg er på gaden!" - hjem kort forklaring og hæle gnistrer.
Se nu efter fistler. Kun sult er ikke en tante, den kører dig ind i gården. Ja, en aften, hvor du har brug for at vande haven og møde kvæget fra pop-ass. Og så igen: "Jeg er på gaden!" Indtil sent på aftenen.
“Gade” for børnene i vores kvarter og hele landsbyen er ikke bare et møde med jævnaldrende og forlader forældrenes omsorg. Gaden på tidspunktet for min barndom er en verden, der nu ikke eksisterer og aldrig vil være. Spil alene er utallige. Lapta ... Og hver dreng kom sammen med sin træflagermus: behagelig, med et blad i enden, moderat tungt (så bolden kunne flyve væk fra slaget). Byer, siskins ... Hvor mange spil er der i bare en gummibold ... "Standar!" Og bolden flyver højt, højt, du løber væk, og nogen fanger den tabte bold og retter sig mod dig. Og "slået ud"? Selvfølgelig "den tredje ekstra", "blinde mands buffs" i ​​en cirkel, "indhente" og "sandpipers-skjulesteder." "Split" og "opstart". Det er godt, at rummet er bredt: hele gaden, alle gårdhaverne. Og "Kosakker-røvere" og "giv mig et tip" ... De gik allerede til Loggen og til skovlandet. Og på stedet, ved siden af ​​dig kan du spille "ged", "målt" ... Hvad var springene! Tag vejret væk! Pigerne har "klassikere" og "springtov". Sidstnævnte er også for fyrene, fordi fingerfærdighed er nødvendig: uden at røre ved "springtovet", der fløjtes og snoet, skal du indtaste det "med indgang", "med afgang", "med udskiftning". Hvis du ikke undviger, vil det piske dig med et gummibånd over din nøgne krop. Og fodbold. Først var der ”kugler” proppet med klude og savsmuld. Tungt, må jeg sige. Fingrene var snoet. Så var der oppustelige bolde, med et dæk og et kamera. De kæmpede fodbold overalt: nær gårde, på en græsgange, i en rummelig Log. Gade til gade: Proletarskaya til Oktyabrskaya. Klasse for klasse. De spillede barfodet for ikke at bryde skoene, for de kostede penge. Og uden dommere, men ærligt talt: "lad dig ikke hamre", det vil sige ikke slå på benene. Og hockeykøllerne, hockey - det er allerede vinter, på den frosne Condole og i Zaton, på Gusikha. Om vinteren, ski, slæder og sneklædte fæstningsbyer, deres "angreb" og "forsvar". Men det er vinter! Og gennem den lange sommer er der også levende vand i nærheden: først loggen, lav og varm, derefter Don og Zaton. "Fanget" i vandet, "dykker" og "tag". Og selvfølgelig fiskeri. Tunge robåde, hård hud på hænderne ... Men hvor meget glæde når du sejler længere og længere! I dag til Berezovaya Balka, og i morgen - til Nizhnysøen.
Og igen om spil. Nu er der ingen hukommelse om dem. "Aidanchiki", eller "kazanki", når du sigter på afstand med en tung, blyfyldt flagermus, rammer du. Chik, bøg, tala, artsa er glemte ord, endsige djunga li, djinga, aidan og endnu mere. De husker heller ikke om "sejt" ... Et rundt stykke læder med langt hår, hvortil der er fastgjort en bly- eller kobbervægt nedenfra. Han rettede pelsen, kastede den op med hånden, og når den falder, så lad den ikke falde og kast den op med indersiden af ​​foden. "Og en og to og tre ..." "Stiv" tager afsted og tager opad. "Og ti og tyve ..." Hvis du er en mester, så flyver "hård" over dit hoved, og du får tid til at vende om og kaste igen. Dette er klassen: "med et sving", "hæl", "venstre og højre". "Seks og halvtreds, syvoghalvtreds ..." "Hundrede enogtyve, hundrede toogtyve ... hundrede halvtreds ..." Disse er allerede store mestre. Og endda håndværkere. Du skal vide, hvordan du gør det selv, med dine egne hænder. Som rundere, små byer, kite. Der er ingen til at hjælpe. Alt er faderløst. Krig. Enker og forældreløse børn omkring. Miroshkins, Podoltsevs, Bykovs, Chebotarevs, Ionovs ... Noget nu jeg ikke kan huske, hvem der havde en levende far. Tolya Ponomarev - uden en far, Afonin - uden en far, Luzikovs, Nikolai Arkov, Viktor Varennikov ... Alt sammen uden fædre. Der er ingen at håbe på.
Og endnu et spørgsmål, hvis svar tidligere skal søges.
- Var du ikke en kunstner? - Jeg blev spurgt fra publikum, i slutningen af ​​mødet.
Det var i Moskva, i Central House of Writers, i Great Hall, da unge læsere, studerende og gymnasieelever tildelte mig en litterær pris. Og før det, en kort, men en samtale med et fuldt publikum af ansøgere. Hver har sin egen tur. Jeg talte også og besvarede spørgsmål, hvoraf det sidste fik mig til at grine:
- Og du var ikke en kunstner?
Jeg lo: hvilken slags kunstner er jeg? .. Og så huskede jeg: vores gamle hus, Kalach-on-Don, en lille landsby, hvor der var mange kunstnere.
Gamle fotos. De har en vidunderlig kraft til at genoplive fortiden. Her sandsynligvis år 1945 stadig en militær. Børnehave, det blev kaldt "vodnikov" og var placeret i kælderen. Men det handler ikke om væggene. Her er et foto: børn, en slags ferie, det ser ud til, 1. maj. Børnene er iført enkelt tøj, men dragterne er lavet af gaze og farvet papir. "Ukrainsk", "Usbekisk" i en kraniet, også lavet af papir, limet og malet. Men dansene var virkelige, af folkene i USSR: hopak, lyavonikha, lezginka. Marianna Grigorievna Blokhina - vores musikalske leder, inspirator og arrangør - elskede og kendte sit job.
Støjorkester. Har du hørt om dette? Han turnerede kun i Kalach-na-Donu. I klubben, der blev kaldt "Vodnitsa". Hallen var fuld. Som de siger nu - fuldt hus og konstant. Fuld sal for voksne.
Orkestre er børnehavebørn. Værktøjer? .. Gud, hvad var der ikke! Træskeer, klokker, rangler, en slags rangler, xylofoner fra flasker. Jeg husker ikke alt. Ledsaget af klaveret, hvor Maryana Grigorievna. Hvorfor støj? Fra fattigdom. Dette er krig, hvilket betyder fattigdom. Men børn vil have glæde. Og Maryana Grigorievna opfinder og skaber et støjorkester. Han havde også en konduktør. Ligesom en rigtig, med en stafet. Pinden er en tomme. Og konduktøren - ikke mere. Men hvor bøjede han sig og modtog begejstret bifald fra publikum! Den venstre hånd presses til brystet. En yndefuld bue til højre og en bue til venstre, så ingen, gud forbyde, fornærmer. Og så - en løftet hånd og en drejning til orkestret: de, siger de, prøvede også, og ikke kun mig.
En bølge af bifald og latter.
Jeg var den dirigent. Og vores repertoire var seriøst: Tchaikovsky, Mendelssohn og sandsynligvis Schumann. Nå, hvad med uden Schumann i et støjorkester. Berømt i hele Kalach.
Her er endnu et foto. Piger i gaze "tutu" kjoler danser. Sandsynligvis "de små svaners dans". Dette er allerede en skole.
Men nu er de næsten voksne, klasse syv, sandsynligvis. Deltagere i teaterforestillingen. Der var et skoleteater i Kalach. De tog Ostrovsky, Gogol, Rozov, Korneichuk på. En ny klub er allerede dukket op med en stor scene. Vi spillede der for hele landsbyen. “In Search of Joy” af Rozov ... Hvem spillede jeg? Søn af en professor, der gjorde oprør mod familiemøbler! Og en anden: ”Solen er lav, aftenen er nær. Kom ud til mig, min kære ... "- jeg sang, og nu husker jeg, Levko ... Det er også mig.
Hvad var Ostrovskys købmænd! Larisa spillede dem. Og hvad var Kalenik, Vitya Ivanidi! Og hvordan han spillede Lyubim Tortsov! Du kan ikke finde sådan noget i Moskvas kunstteater.
- Usædvanligt dygtige børn! - sagde Maryana Grigorievna.
Og hvor sang vi! Alle sang: vokalister, kor, hvoraf der var flere i skolen. De yngre har deres egne, de ældre har deres egne. Der er også et kor i børnehaven. Og der var også et "kombineret" kor - alle sammen, i den store ferie.
Stemmecheck. "Du har den første, du har den anden." Og nu herhjemme ved alle, at Masha eller Grisha har en god stemme, og der kommer snart en koncert. Selvfølgelig vil alle komme: slægtninge, naboer.
"Kalachevs børn er meget, meget begavede," sagde Maryana Grigorievna.
Alt dette var en glæde: vi sang og dansede, reciterede, spillede i forestillinger, øvede, optrådte med koncerter.
Og hvis bare vi: børn, skoleelever. De voksne havde deres eget ”dramahold” i Kulturhuset. Der var også et kor og vokalister. Hospitalet har sine egne amatørforestillinger. Selvfølgelig ikke patienter, men læger og sygeplejersker. I flodhavnen sang portørerne. Der var sådan en kvindes erhverv - de slæbte sække og kasser på en pukkel, læssede og læssede vogne og pramme og kastede korn i pood "dynger". Og de sang også. Jeg husker flere navne: Dusya Rastorgueva, Matryona Neklyudova ... Uryvskaya ... Der var mange af dem, omkring tredive mennesker. Og i spidsen står den berømte harmonikaist Mitya Fetisov. De optrådte i klubber, på hospitaler, rejste til Rostov og endda til Moskva. Men dette, som de siger, er wakan, held og lykke i livet - en gang. Alt andet er for landsmænd og vigtigst af alt for dem selv.
Langt senere, ved koncerten med Dmitry Pokrovskys ensemble, der forlod så tidligt, hørte jeg fra ham fra scenen ordene: ”Vi er de lykkeligste i denne hal, fordi vi synger. Og du skal bare lytte. "
Så vi, Kalachevskys, var på et tidspunkt glade mennesker: vi sang, dansede, spillede i forestillinger. Men dette er i fortiden. I dag: TV og en sjælden, under det næste valg, en koncert med en lurvet "berømthed" på stadion.
Det er ærgerligt, synd ... Trods alt sagde Maryana Grigorievna: ”Der er fantastisk talentfulde mennesker i Kalach. De har et fint øre, gode stemmer, fantastisk plasticitet. "
Det her handler om os alle. Ikke underligt, efter så mange år gættede Moskva -studerende, der så og lyttede til mig, straks kunstneren i mig.
Og jeg læste selv mine historier på All-Union Radio, på Kachalova Street. De indspillede Tabakov, Pokrovsky, en anden. Så indså vi: forfatteren skal læse. Det viser sig bedre. Det virkede.

Ferie

I går var det overskyet og koldt. Det regnede; bakkerne ud over Don kunne næsten ikke ses i den tåget fugtige dis.
Og nu er det allerede middag, og regnen vil falde til ro, så banker den igen på blikketaget. Dyster, kedelig. Abrikostræer i hvidt blomst er våde som forældreløse. Men i morgen er det ferie.
Om aftenen stoppede regnen, men solen kom ikke frem. Regnvejr, sent koldt forår. Men stadig forår. Himlen er overskyet, lav, dyster om aftenen; og på jorden er der friske grøntsager, våde af regnen. På afstand - som en hvidlig dis spreder sig over græsset. Det var hyrdetasken i blomst. Og næste - blomstrende abrikostræer: hvide, lyserøde. De blomstrer som altid kraftigt: kun nær jorden er en sort stamme synlig og ovenover - en hvid sky. Overskyet aften; fugt og kølighed. Men hvor ser den hvide blomstrøg ud på grøn grund ... Normalt blomstrer abrikoser allerede før greenen. På en eller anden måde endda alarmerende: hvid på sort. Og nu er det grønt. Så det ses i en regnfuld aften: hvid på grøn. Det er bedre på denne måde: øjet er varmere, sjælen er roligere.
Jeg gik op til træerne. Langvejs fra, gennem fugt og kulde, åndede en blid ånd. Jeg troede det ikke i starten. Jeg lugtede det - helt sikkert: duften. Han kom tættere på, stod mellem træerne. Ja, kølige, dystre, men de lugter og blomstrer.
Han stod længe. Jeg gik ind i huset. Fra gården har jeg allerede kigget tilbage: grønt, hvidt, farve skyllet ud af tusmørket, hvilket betyder forår. I morgen er det påske.
Om natten gik han ud: der er ingen vind, og der er ingen huller i skyerne; om aftenen bankede jeg fingeren på barometeret - ikke noget godt: en pil på det "dårlige vejr".
Og om morgenen vågnede jeg, gik ud i gården og kunne ikke tro mine øjne. I det skrå morgensollys skinner det våde græs, iriserende skinnende, alt i perlefugt. Himlen er klar.
Solen stod højere op, og straks åbnede sig lyse, gyldne mælkebøtter; abrikostræer er som hvide skyer på jorden; kirsebærblomme blomstrer, det dufter så sødt; ribsgul er klogt sød, sorte behårede humler elsker det; de summer godt og bøjer blomst for blomst med deres vægt. Bierne ringer og ringer hele dagen lang. Og om aftenen fløj svaler ind. Her er ferien.

Maryana

”Jeg husker meget ofte vores oprigtige møder, varme samtaler i dit lille og hyggelige hus. Du skriver, at jeg beroligede dig, jeg kunne opmuntre dig, men jeg kom selv og ty til dig med hver ny begivenhed, med alle nyheder. Jeg havde jo ikke flere kære og nære mennesker i Kalach end dig ”- det er linjer fra et brev fra Marianna Grigorievna Blokhina. De sidste par år boede hun i Rostov ved Don, nær sin søn, søster. Hun døde der.
Maryana Grigorievna var kendt i hvert Kalachev -hus. To generationer har studeret med hende. Selvom hun slet ikke var lærer, men musikdirektør på deltid, altså med halvdelen af ​​lønnen. Børnehave og skole. Støjorkester, som jeg talte om, dansegrupper, flere kor, en dramagruppe, vokalister, recitere.
- Kalachevsk -børn er meget begavede. Meget! Plastikken er fantastisk. Stemme…
For mig, nu en indfødt Kalachev, er det svært ikke at være enig i dette. Det handler også om mig. Men før Maryana Grigorievna var der ingen, der ville have set, følt, sagde højt.
Børnehave, skole ... Du skal være i tide overalt. Maryana Grigorievna er som et egern i et hektisk skole- og børnehjul.
»Da jeg var elleve, havde jeg et kor af grundskoler, så bad de mig om at spille på en pionersamling, derefter en dans. Efter frokost samler jeg solisterne. Om aftenen - dramatisk. Hvem kommer ikke? Lena? Hvorfor? Forstyrre øvelsen?! Hvad skete der med hende? Jeg løber nu og finder hende! "
Gymnasieelever, dem der kendte hende bedre, kaldte hende indbyrdes simpelthen Maryana. Hun var ikke lærer af uddannelse, men det ser ud til at være en elektriker. Men hun spillede klaver godt, elskede musik. Hun kom til børnehave og skole ved et uheld: krig, evakuering, en andens landsby, hun har brug for et job. Det ser ud til at være sket ved et uheld, men for resten af ​​mit liv.
Nu, fra sidelinjen, på afstand, ser det ud til: hvilket skørt arbejde hun havde! Det vigtigste i skolen er jo matematik, russisk og så videre. Og så Maryana med sine øvelser. Og til hende: Så - der er intet sted, så - de rigtige mennesker tages et sted. Eller pludselig er disse dejlige mennesker selv gået et sted hen. Se, Maryana! Solisten har ulykkelig kærlighed, og hun har ikke tid til sange. Overtal, Maryana ... Og Maryana har sine egne børn derhjemme. Og lønnen er en krone. Mere end en gang truede hun med at droppe alt og gå. Men heldigvis kunne hun ikke gå.
Sen aften. Tom skole. Prøven er slut. Træt. "Vil du have, at jeg spiller noget for dig?" - "Spil, Maryana Grigorievna ..."
Åbent klaver. Musik. Lad os sætte os ved siden af ​​og lytte. Rengøringsdamen, der læner sig op af moppen, står og lytter også.
Efter lang tid, i årene med voksne, spurgte denne rengøringsdame, der mødte mig, mig: ”Hvordan går det med Maryana Grigorievna? Har du ikke hørt? - Hun rystede på hovedet. "Hvilken slags person ..."
I sine sidste Kalachev -år boede Maryana Grigorievna i en skoleforlængelse, i et lille værelse, og fik aldrig en normal lejlighed.
Hun var fra Odessa, fra Sokolovsky -familien. Tilsyneladende flygtede de fra tyskerne. Og de endte i Kalach efter krigen. Fima Naumovna er familiens overhoved, gammel, gråhåret. To døtre: Marianna og Lyubov Grigorievna, sidstnævnte døde straks. Jeg kan ikke huske hende. Hun har en søn, Felix. Maryana har en søn, Sergei. Så de levede, fire af dem: Maryana arbejdede, fyrene studerede, Fima Naumovna ledede huset.
Et tilfælde. De fortalte mig om ham mere end én gang, tante Nyura og mor. Dette var i det syvogfyrre eller otteogfyrre år efter krigen.
Tiderne er hårde: sult, ødelæggelse. Og Fima Naumovna og Maryana, i deres familie, havde penge. Jeg husker fem tusinde rubler. (Beløbet for den tid var stort. Månedslønningerne var tredive rubler, halvtreds rubler, halvfjerds.) De sagde, at dette var en præmie på et "statslån". At vinde betyder at vinde. Fima Naumovna og Maryana gemte disse penge uden at bruge dem til den forældreløse Felix. Når han vokser op, hjælper disse penge ham med at starte sit liv. I mellemtiden bliver pengene beholdt, jeg ved ikke, om det er på en opsparingskonto eller derhjemme.
Men mange mennesker kender til "fem tusinde". Og tiderne var hårde: de spiste ikke mæt af brød. Og det var derfor, da presset var på, at folk gik til Fima Naumovna og bad om et lån i en kort periode for at "afbryde". Mange tog og gav alt. Kun én person returnerede ikke pengene. Jeg husker hans efternavn, men jeg vil ikke navngive det. Han lånte penge til at købe en kylling. Og så sagde han: "Jeg vil ikke returnere pengene." Og det er alt. Hvem skal jeg gå for at klage til? Og hvor? Intet dokument, ikke engang en kvittering. Og i disse dage havde en fra mine bekendte akut brug for penge. Det forekommer Shklennikov. De er også flygtninge, uanset om de er polakker eller lettere. Jeg husker børnenes navne: Edward, Vytaus og Julia. Shklenniki håbede. Og her - det er den historie, som alle kendte. Men Shklennik kom stadig til Fima Naumovna, for der er ingen steder at tage hen. Han kom og sagde: ”Jeg ved, at dine penge ikke blev returneret. Men jeg har ingen andre steder at tage. Og behovet dikterer. Jeg skrev en kvittering, og vidnerne vil underskrive ... ”Fima Naumovna stoppede ham. "Du behøver ikke nogen kvitteringer," sagde hun. "Hvis en dårlig person bedrager os, hvordan kan vi så ikke tro alle mennesker." Det er alt.
I den daværende Kalach kendte alle Maryana Grigorievna og huskede hende længe. Fima Naumovna også. “Hvilke gode mennesker… - sagde min familie. - Dette er ikke Rosenzweig ... "
Rosenzweig er også Odessa -flygtninge, fra Ili. De blev evakueret der med en vogn med støvlevarer. Der blev organiseret en artel, hvor eksilpoler arbejdede. Under hele krigen levede Rosenzweig lykkeligt nogensinde. Og så vendte de tilbage til Odessa, som de sagde, med en vogn med penge. Men dette er allerede anderledes, næsten til stede.
Maryana Grigorievna - fra en anden tid var det ikke for ingenting, at hun elskede vores gamle hus og dets indbyggere. Linjer fra breve: "Jeg husker Kalach og dit søde lille hus ... Du og Anna Alekseevna er altid så venlige, sympatiske, kærlige over for alle mennesker ... Det var let og gratis med dig ..." af dig selv. Efter deres mening ved jeg ikke, hvordan jeg skal leve, jeg ved ikke, hvordan jeg skal slå mig ned, for at opnå ... det er blevet sagt mere end én gang, at jeg er en idealist, en naiv kvinde, tror grundløst på alt godt i livet, hos mennesker. Hvem ved, måske er det sådan ... Men jeg har altid troet, at folk var gode i de fleste tilfælde.
Nej, jeg tror, ​​jeg havde ret. Og I, mine gode venner, bevarer jeres venlighed over for mennesker. Mist ikke troen ... "
Vores gamle hus, hans familiealbum, gulnede fotografier. Børnehave, skole. Glade børn: dans, sang ... Et sted der, i nærheden, vores Maryana. Og dette er allerede ældre: dramakredsen. Venya Boldyrev, Valera Skrylev, Valya Zhukova, Masha, Raya, Galya og jeg ... I maj nat var vi de "førende skuespillere". Og dette er endnu ældre, og folk er forskellige, men også en dramaklub: Yegor, Mitya, Yura Mogutin, Valya Popova og jeg, der allerede er vokset op, dette er sandsynligvis tiende klasse. Lyse, dejlige ansigter. Og Maryana er med os. Og nu er min yngre bror, Nikolai - han er ti år yngre - også sammen med Maryana Grigorievna. En hel skare børn. Syng squatters.
Jeg ser på fotografierne. Ingen af ​​vores brødre blev musikere, skuespillere, kunstnere. Selv i mine tanker var det ikke. Vi studerede, arbejdede, levede, vi lever. Men hvad med "Lærer, opdrag en elev"? .. Hvad gav Maryana os? Minutter af glæde i barndommen og ungdommen. Og også: "Kalachevsk -børn er meget begavede."
Tak, Marianna Grigorievna.

Smerten ved det gamle hus

"Der findes ikke en andens sorg" - det er alle eventyr. Den anden er mere sandfærdig: "De fodrede vil ikke forstå de sultne."
“… Sådan sorg og tab har vi dræbt skurkene i min garoi Volodya… jeg levede kun for børn… så der var gode spitsalister, så alle ville blive lokket og respekteret… og hvorfor skulle jeg leve med mit syge hjerte og jeg kan ikke dø, jeg arbejder ikke i to dage. som en overdådig ... ”Dette er fra et brev fra tante Shura Salomatina. Krig, år 1943. Skræmmende brev. Og lidt tidligere dræbte de den ældste søn, Pavlik. Den ene er tyve år gammel, den anden er atten. Tante Shura levede derefter i næsten et halvt århundrede. Og græd i et halvt århundrede. Hvem vil forstå hende? Hvad vil trøste dig? En simpel undskyldning: der var en krig.
Der var en anden smerte i vores hus. Uden krig.
Nu er alt dette bare en gammel historie: en halv side i en skolebog. 1937 år. Stalinistisk undertrykkelse. Eksperter argumenterer for, om der er ti millioner ofre eller tyve. Den nuværende skoledreng læste derhjemme, raslede af læreren i klassen, fik et "A". Undertrykkelse: ti millioner døde, yderligere ti overlevede i lejrene. Derefter blev de alle rehabiliteret, det vil sige, de blev fundet uskyldige. Både de døde og de levende. Men hver af dem har fædre, mødre, koner, børn, brødre, søstre. Hvor mange gange tyve millioner? Det viser sig - hele landet.
Jeg sagde, at hovedet på vores hus - onkel Petya - var temmelig hård i karakteren; undertiden kræsen på bagateller, hidsigt til vrede. Hvem fik det under den varme hånd? Min beskytter - tante Nyura. Nu efter et stykke tid begynder jeg at forstå. Manden havde en frygtelig skæbne. Og for hvilke synder? ..
Petr G. Kharitonenko begyndte at arbejde som tiårig. Hans far døde i 1912 og efterlod fem børn og en kone. På det tidspunkt var det kun den ældste af sønnerne, der var begyndt at arbejde. Andre skulle også på arbejde. Onkel Petya tog eksamen fra en eller to klasser i skolen. Han arbejdede som dreng "på pakker", slog hø, tog brød fra mennesker, gravede kartofler, solgte aviser.
I en alder af fjorten år blev han modtaget som "budsejler" på Sretenskaya molen. Et år senere var han låsesmedens håndlanger, et år senere var han juniorolier, først på damperen "Korsakov", derefter - "grev Amursky". (Oliemaskinen er assistent for dampskibsmekanikken.) Dette er allerede "ude af folk": han tjener sit brød og hjælper endda sin mor.
Og så - undersøg: det arbejdende fakultet i Chita, i Vladivostok. Militærtjeneste. Igen - arbejd som olierer. Og igen - undersøgelse: Vladivostok, Moskva, Institute of Water Transport Engineers.
En halvsultet forældreløs dreng, en leveringsmand, der løber ærinder efter et stykke brød, bliver ingeniør, en førende specialist på en stor fabrik. Ikke dårligt, på det tidspunkt bor han: en lejlighed, en løn og endda en personlig "taxa med en kusk", der bringer ham på arbejde, fra arbejde. Sønnen er ved at gå i skole. De venter stadig på en tilføjelse i familien. Der er tale om en forfremmelse, endda en overførsel til Moskva, til et ministerium. Treogtredive år gammel. Sund og stærk. Meget pæn. Billeder vil ikke lyve. Her er den - skæbnen: alle med egne hænder og hoved; en forældreløs, søn af en vaskemaskine, en skrubber, overvandt alt, overvandt, "blev en mand". Og hans kone, tante Nyura, er også fra en forældreløs familie siden barndommen uden mor for en elskerinde. Tøjvask, vask, mad - alt er på det, og også - for at tjene penge: høste brød, grave kartofler, vaske gulve, vaske andres linned. Derefter - arbejde på dampere: rengøringsmiddel, vaskeri, kok. Nu - konen til en specialist, arbejder hun i en sparekasse. Alle er godt fodret og klædt på. Søn af Slavochka, med lange kæmmede gyldne krøller. Og det andet barn er ved at dukke op. Jeg vil have en pige. Tante Nyura var også god i sin ungdom. Kort sagt: leve og glæde dig.
Og pludselig - alt gik i stykker: anholdelse, fængsel, derefter - eksil, igen - fængsel, dødsstraf, forventning om henrettelse, hans udskiftning, scener, Ivdellag ... Pludselig er det uforståeligt i mange år.
"Jeg var involveret i den kontrarevolutionære organisationsingeniør Kharitonenko ..." (ifølge efterforskeren fra vidnesbyrdet fra chefen for Amur Shipping Company Rogozhkin).
"Jeg ved, at en gruppe vandarbejdere, der er spioner, herunder ingeniør Kharitonenko, bliver overført fra DVK (Fjernøsten-territoriet)" (ifølge efterforskeren fra vidnesbyrdet fra chefen for mekanoskibstjenesten i Verkhne -Irtysh Shipping Company, Burykhin).

(1) Det er efterår i Moskva, og i Koktebel er det en fløjlsæson.

(2) Selvom tiderne er forskellige, men nu er det godt på Krim. (3) Langs dæmningen er der kontinuerlige fuglehusbutikker med et lyst patchwork af etiketter og indpakninger, caféer, kebab, spisesteder. (4) Men det vigtigste forblev - havet, himlen, bjergene, steppen; deres stilhed, bølgernes murren, græsens raslen - i et ord det vigtigste.

(5) Og om aftenen - en larmende dæmning, fra en veranda skygget med vilde druer til Voloshin -museet. (6) Gå, snakke, hustle. (7) Underholdende nips på parapet og bakker. (8) Du vil overveje noget, købe noget - til dig selv eller din familie og venner som en gave.

(9) Alt er herligt. (10) Og kun en ældre kvinde med buketter af malurt forstyrrede mig. (11) Hun var så malplaceret og ved sit udseende - en lurvet frakke, et mørkt sjal, alderdom - og hendes elendige, ubrugelige buketter. (12) Om aftenen bøjede hun sig og sad alene på en bænk helt i kanten af ​​dæmningen. (13) Hun var overflødig i dette efterår, men stadig en ferie ved kysten.

(14) Den allerførste dag købte jeg naturligvis en flok malurt af hende efter at have hørt: "Hæng det på væggen, så lugter det så godt!" (15) Jeg købte det, som om jeg betalte en gæld. (16) Men det gjorde det ikke lettere! (17) Selvfølgelig kom hun ikke hertil fra et godt liv. (18) Sidder og vandrer så langsomt hjem i mørket. (19) Min gamle mor går normalt ikke ned, endnu går hun i seng. (20) Hun siger, at hun er træt. (21) Jeg var trods alt virkelig træt: så langt et liv. (22) Og sådan en lang sommerdag er for en gammel mand.

(23) Gamle mennesker ... (24) Hvor mange af dem er nu med udstrakt hånd!

(25) Og denne ensomme gamle kvinde ved havnefronten! (26) Tilsyneladende ønsker hun ikke at tigge om almisse. (27) Selvom de ville give hende meget mere, end hun vil hjælpe med sine elendige tørre kviste. (28) Men han vil ikke spørge. (29) Sidder ...

(30) En dag gik, en anden, tredje. (31) Solrige dage, varmt hav, blå himmel, lyse blomsterbed af orange fløjlsblomster og velduftende petunier, grønne træer glædede mig også. (32) I Moskva er det slushy, koldt og endda sne er gået, men her er det en blid sommer. (33) Om eftermiddagen er det godt, om aftenen er det rart at gå langs dæmningen, stå på molen nær fiskerne.

(34) Og hver aften sad der en gammel kvinde alene ved siden af ​​buketter af tørt malurt.

(35) Men en gang, da jeg gik ud til dæmningen, så jeg, at der ved siden af ​​den gamle kvinde på hendes bænk sad et par: en skægget mand - på kanten af ​​bænken, på vej ud, fredeligt rygning og hans kone talte levende med den gamle kvinde. (36) En tør flok - i hånden, nogle ord om fordelene ved malurt og alle andre planter. (37) Og samtaler "om fordele" er meget attraktive.

(38) I nærheden af ​​den gamle kvinde, tæt på hendes buketter, da de havde hørt noget "om fordelene", begyndte de at stoppe. (39) Dagen er ved at løbe ud, ingen bekymringer. (40) Det er tid til at tale om fordelene. (41) De taler, og jeg kan se, de køber. (42) Det er en penny deal.

(43) Jeg kiggede, var glad og langsomt vandrede min vej.

(44) Men min sjæl blev på en eller anden måde rolig. (45) Det var trods alt så alarmerende at se hendes ensomhed, som om en splint havde gennemboret hendes hjerte.

(46) Næste aften - det samme billede: kvinder taler, en skægget mand ryger roligt ved siden af ​​ham. (47) Jeg hører, at den gamle kvinde allerede hedder sit fornavn og patronym. (48) Så vi mødtes. (49) Det er godt.

(50) En af de sidste aftener så jeg både en gammel kvinde med tørrede blomster og hendes nye venner. (51) Sidstnævnte forlod tilsyneladende. (52) Manden skrev noget ned på et stykke papir. (53) Sandsynligvis adressen.

(54) Den næste dag - tordenvejr, regnskyl, derefter drizzling. (55) Jeg gik ud om aftenen - ingen. (56) Og de gamle kvinder selvfølgelig ikke.

(57) Men den sidste min Krim -aften, og nu, langt fra Koktebel, husker jeg den gamle kvinde uden bitterhed og sorg. (58) Der var gode mennesker, sad ved siden af ​​hende og talte. (59) Hvad mere har en gammel mand brug for? (60) Nu dvale hun og venter på foråret. (61) Som alle os syndere venter vi på varme, uanset om det er himmelsk eller jordisk. (62) Enhver - for at hjælpe.

(ifølge B.P. Ekimov *)

* Boris Petrovich Ekimov (født i 1938) - russisk prosaforfatter og publicist.

Tekstinformation