"Grusom" realisme af V. Astafiev (baseret på historien "The Sad Detective")

Astafiev. "Den triste detektiv" I Astafyevs roman "Den triste detektiv" rejses problemerne med kriminalitet, straf og retfærdighedens triumf. Romanens tema er den nuværende intelligentsia og de nuværende mennesker (80'erne af det 20. århundrede). Værket fortæller om livet i to små byer: Veisk og Hajlovska, om de mennesker, der bor i dem, om moderne skikke. Når man taler om små byer, opstår et billede af et stille, fredeligt sted i sindet, hvor livet, fyldt med glæder, flyder langsomt, uden nogen særlige nødsituationer. Der er en følelse af fred i sjælen. Men den, der tror det, tager fejl. Faktisk flyder livet i Veisk og Khailovsk i en stormfuld strøm.

Unge mennesker, berusede i en sådan grad, at en person bliver til et dyr, voldtager en kvinde, der er egnet til dem som mor, og forældrene efterlader barnet indespærret i en lejlighed i en uge. Alle disse billeder, beskrevet af Astafiev, forfærder læseren. Det bliver skræmmende og uhyggeligt ved tanken om, at begreberne ærlighed, anstændighed og kærlighed er ved at forsvinde. Beskrivelsen af ​​disse sager i form af resuméer er efter min mening et vigtigt kunstnerisk træk. Når vi hver dag hører om forskellige hændelser, er vi nogle gange ikke opmærksomme, men samlet i en roman får de dig til at tage dine rosenfarvede briller af og forstå: hvis dette ikke skete for dig, betyder det ikke, at det ikke vedrører du.

I romanen "Den triste detektiv" skabte Astafiev et helt system af billeder. Forfatteren introducerer læseren til hver helt i værket og fortæller om hans liv. Hovedpersonen er politibetjent Leonid Soshnin. Han er en fyrre-årig mand, der har modtaget flere skader i forbindelse med sin pligt - han skal gå på pension. Efter at have trukket sig tilbage på et velfortjent hvil, begynder han at skrive og forsøger at finde ud af, hvor der er så meget vrede og grusomhed i en person. Hvor samler det sig Hvorfor, sammen med denne grusomhed, har det russiske folk medlidenhed med fanger og ligegyldighed over for sig selv, over for deres nabo - handicappede krig og arbejde?

Hovedpersonen, en ærlig og modig operatør, Astafiev kontrasterer politimanden Fjodor Lebed, der stille tjener, og bevæger sig fra en stilling til en anden. På særligt farlige ture forsøger han ikke at risikere sit liv og giver sine partnere ret til at neutralisere bevæbnede kriminelle, og det er ikke særlig vigtigt, at partneren ikke har et tjenestevåben, fordi han er nyuddannet fra en politiskole, og Fedor har et tjenestevåben.

Et levende billede i romanen er tante Granya, en kvinde, der, uden at have sine egne børn, gav al sin kærlighed til de børn, der legede i nærheden af ​​hendes hus på banegården, og derefter til børnene på børnehjemmet. Ofte forårsager værkets helte, som burde forårsage afsky, medlidenhed. Urnen, der er forvandlet fra en kvinde engageret i amatørforestillinger til en drukkenbolt uden hjem og familie, vækker sympati. Hun råber sange og holder sig til forbipasserende, men hun skammer sig ikke for hende, men for det samfund, der har vendt Urnen ryggen. Soshnin siger, at de forsøgte at hjælpe hende, men der skete ikke noget, og nu er de simpelthen ikke opmærksomme på hende.

Soshnin ønskede at gå på markedet, købe æbler, men nær markedsporten med skæve krydsfinerbogstaver på buen "Velkommen", snoede en beruset kvinde ved navn Urna sig og knyttede sig til forbipasserende. For sin tandløse, sorte og beskidte mund fik hun et kælenavn, ikke længere en kvinde, en slags isoleret væsen, med en blind, halvgal trang til fuldskab og uhyrlige ting. Hun havde en familie, en mand, børn, hun sang i amatørforestillingerne i jernbanerekreationscentret nær Mordasova - hun drak alt væk, mistede alt, blev et skamfuldt vartegn for byen Veisk ... Hun opførte sig skamfuldt på offentlige steder , skamfuldt, med en uforskammet og hævngerrig udfordring til alle. Det er umuligt, og der er intet at kæmpe med Urnen, selvom hun lå på gaden, sov hun på lofter og på bænke, hun døde ikke og frøs ikke.

Byen Veysk har sin egen Dobchinsky og Bobchinsky. Astafiev ændrer ikke engang navnene på disse mennesker og karakteriserer dem med et citat fra Gogols Generalinspektøren og afkræfter derved det velkendte ordsprog om, at intet varer evigt under månen. Alt flyder, alt ændrer sig, men sådanne mennesker forbliver, skiftende tøj fra det 19. århundrede til et moderigtigt jakkesæt og skjorte med guldmanchetknapper fra det 20. århundrede. Byen Veisk har også sin egen litterære armatur, som siddende på sit kontor "svøbt ind i cigaretrøg, rykkede, kravlede på en stol og fyldte med aske." Dette er Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna. Det er denne mand, hvis beskrivelse vækker et smil, der flytter den lokale litteratur frem og længere. Denne kvinde bestemmer, hvad der virker til at udskrive.

Moster Granya arbejdede som sporskifter på rangerbakken og sporene ved siden af ​​den. Valgboden stod næsten ude af stationen, bagerst i den. Der var en bygget og længe forladt tunika med to træsokler, bevokset med ukrudt. Flere rustne hjulsæt lå på skråningen, skelettet af en to-akslet vogn, nogen læssede engang en bunke rundtømmer af, som tante Granya ikke lod nogen tage væk, og i mange år, indtil tømmeret rådnede, ventede hun for forbrugeren, ja, uden at vente, begyndte hun at save korte blokke af træstammer af med en hacksav, og fyrene, som blev fundet i en flok nær vendeposten, satte sig på disse blokke, red, byggede et damplokomotiv af dem . Da tante Granya aldrig havde fået sine egne børn, besad hun ikke de videnskabelige evner som en børneunderviser. Hun elskede simpelthen børn, fremhævede ikke nogen, slog ingen, skældte ikke ud, behandlede børnene, som om de var voksne, gættede og tæmmede deres manerer og karakterer uden at anvende talenter, finesser af pædagogisk karakter, som det moraliserende moderne segl.

I nærheden af ​​tante Granya voksede mænd og kvinder simpelthen op, fik styrke, jernbaneerfaring, opfindsomhed, gennemgik arbejdshærdning. For mange børn, herunder Lena Soshnina, var en krog med en skiftebås både en børnehave, en legeplads og en arbejdsskole, som de erstattede deres eget hjem for. Flidens og broderskabets ånd herskede her. Kommende borgere i den sovjetiske stat med den længste længde af jernbaner, der endnu ikke er i stand til at udføre det mest ansvarlige bevægelsesarbejde inden for transport, hamrede krykker, lagde sveller, skruede og skruede møtrikker af i en blindgyde, roede en bunke stof i håndfulde. "Movers" viftede med et flag, blæste en melodi, hjalp tante Granet med at smide en balancer, trække og installere bremsesko på skinnerne, holdt styr på jernbanemateriel, skovlede jorden i nærheden af ​​standen, plantede og vande morgenfrueblomster, røde valmuer og ihærdige tusindfryd om sommeren. Moster Granya hyrede ikke helt små børn, snavsede bleer og var endnu ikke i stand til streng jernbanedisciplin og arbejde, hun havde ikke betingelser for dem i standen.

Engang, efter hjemkomsten fra Khailovsk, var Soshnin på vagt med et hold LOM - lineært politi - bag jernbanebroen, hvor der var en massefejring i anledning af jernbanemandens dag. Slåede enge på landet, gulnede piletræer, lilla-farvede fuglekirsebær og buske, der behageligt pubertet den gamle kvinde Veika, under festlighedernes dage, eller, som de blev kaldt her - "pitniks" (du må forstå - picnics), kuldsejlede, kystnære buske, nærliggende træer blev brændt i bål. Nogle gange satte de af tankernes begejstring ild til høstakke og glædede sig over den store flamme, spredte dåser, klude, fyldte glas, fyldt med papir, folieindpakning, polyethylen - de sædvanlige billeder af kultur- og massefrygt i "skødet af natur". Pligten var ikke særlig besværlig. Overfor andre glade afdelinger, f.eks. metallurger eller minearbejdere, opførte jernbanearbejderne, som længe har kendt deres egen høje pris, mere stille.

Se, se, fra en nærliggende sø, fra buskene, en kvinde i en laset bomuldskjole går, trækker sit tørklæde rundt om hjørnet, hendes hår er slået ned, pjusket, hendes strømper er faldet ned på hendes ankler, lærredssko er i mudderet, og kvinden selv, i noget meget og meget velkendt, alt sammen i et grønligt-snavset mudder. - Moster Granya! Leonid skyndte sig hen til kvinden. - Moster Granya? Hvad skete der med dig? Moster Granya faldt sammen til jorden, greb Leonid i støvlerne: - Åh, frygt! Åh frygt! Åh, hvilken frygt!.. - Hvad er det? Hvad? - allerede gættede på, hvad der var i vejen, men ville ikke tro på det, rystede tante Granya Soshnin. Tante Granya satte sig på efterdønningerne, så sig omkring, tog sin kjole op på brystet, trak strømpen over knæet og så bort, allerede uden et brøl, med et langvarigt samtykke til lidelse, og sagde sløvt: - Ja, det er ... voldtaget for noget ...

- WHO? Hvor? - forbløffet, i en hvisken - stemmen knækkede, et eller andet sted forsvandt, - gentog Soshnin. - WHO? Hvor? - Og han svajede, stønnede, brød af, løb hen til buskene og løsnede sit hylster på flugten. - Re-str-r- relæ-a-a-ay-y-y! Patruljemakkeren indhentede Leonid, og rev med besvær pistolen ud af hånden på ham, som han ikke kunne slå med sine afrevne fingre. - Hvad er du? Hvad er du-o-o? ! De fire unge mænd sov på kryds og tværs i den forvoksede oksebues mosede mudder, blandt de knækkede og nedtrampede ribsbuske, hvorpå modne bær, der ikke var helt bruset i skyggen, sortnede, så lig tante Granyas øjne. Trampet i mudderet var moster Granyas lommetørklæde blåt med en kant - hun og moster Lina havde hæklet lommetørklæder siden deres landsbyungdom, altid med den samme blå kant.

De fire fyre kunne ikke senere huske, hvor de var, hvem de drak med, hvad lavede de? Alle fire råbte højt under efterforskningen, bad om tilgivelse, alle fire hulkede, da dommeren i jernbanedistriktet Beketova er en retfærdig kvinde, især hård mod voldtægtsmænd og røvere, fordi hun under besættelsen i Hviderusland som barn havde set nok og led af udenlandske voldtægtsmænds og røveres fest, - væltede alle fire voluptuars i otte års strengt regime. Efter retssagen forsvandt tante Granya et sted, tilsyneladende skammede hun sig over at gå ud på gaden. Leonid fandt hende på hospitalet. Bor i et porthus. Hvidt her, hyggeligt, som i den uforglemmelige kontaktboks. Service, en tekande, gardiner, den "våde vanka"-blomst var rød på vinduet, pelargonien var ved at dø ned. Moster Granya Leonid inviterede mig ikke til at gå til bordet, eller rettere sagt, til et stort natbord, hun sad med læberne sammen og kiggede på gulvet, bleg, udslidt med hænderne mellem knæene.

"Vi har gjort noget forkert, Leonid," hun løftede til sidst øjnene, malplaceret og aldrig så lysende, og han krøb op, frøs i sig selv - hun kaldte ham kun ved hans fulde navn i øjeblikke af streng og uforsonlig fremmedgørelse, og så er han hele sit liv for hende - Lenya. - Hvad er der galt? “Unge liv er blevet ødelagt... De kan ikke holde sådan en periode ud. Hvis de holder ud, bliver de til gråhårede mushshins ... Og de, to af dem, Genka og Vaska, har børn ... En af Genka blev født efter retssagen ...

En kriminel lever frit, modigt, behageligt blandt sådanne godhjertede mennesker, og han har levet sådan i Rusland i lang tid. En god fyr på 22 år, efter at have drukket en drink på en ungdomscafé, gik en tur ned ad gaden og stak tilfældigt tre mennesker. Soshnin patruljerede den dag i det centrale distrikt, kom på drabsmandens hede spor, jagtede efter ham i tjenestevognen og skyndte chaufføren. Men slagteren havde ikke tænkt sig at stikke af eller gemme sig - han står ved Oktyabr-biografen og slikker is - han køler ned efter varmt arbejde. I en sportsjakke af kanariefugl eller rettere papegøjefarve, røde striber på brystet. "Blod! Soshnin gættede. - Han tørrede sine hænder på sin jakke, gemte kniven under låsen på brystet. Borgerne veg væk, gik uden om "kunstneren", der smurte sig ind med menneskeblod. Med et foragtende grin på læberne vil han tilføje is, tage sig et kulturhvil – glasset står allerede på skrå, skrabe sødme med en træspatel – og efter eget valg eller uden valg – som hans hjerte dikterer – vil han slagte en anden.

To venner sad med ryggen til gaden på et broget jerngelænder og spiste også is. De sødsindede snakkede begejstret om noget, grinede, mobbede forbipasserende, parrede sig med pigerne, og i øvrigt rykkede jakker på ryggen, bomber rullede på sportskasketter, man kunne gætte hvor skødesløse de var. Slagteren er overhovedet ligeglad, du skal straks tage ham hårdt, slå ham, så han, når han falder, sårer baghovedet mod væggen: hvis du begynder at vride dig blandt mængden, vil han eller hans venner sætte en kniv i ryggen. På farten hoppede Soshnin ud af bilen og hoppede over rækværket, bedøvede kanariefuglen mod væggen, chaufføren væltede to glade fyre fra rækværket ved kraverne, knuste dem til rendestenen. Så kom hjælpen i tide – politiet slæbte banditterne til det rigtige sted. Borgere i brokken, krøb sammen, krøb sammen, de tog politiet ind i ringen, dækker hvor meget forgæves, og tillader ikke at fornærme de "stakkels drenge". "Hvad laver de! Hvad laver bastarderne? ! "- en mand, der ryster i en rummelig jakke, forvitret ind til benet, og banker sin invalide stok på fortovet i afmagt: "W-well, politi! W-well, politiet! Øko, hun beskytter os! ...". Og dette er ved højlys dag, blandt folket. Og kom til dem der - en ... "" Sådan en dreng! Krølhåret dreng! Og han, udyret, med hovedet mod væggen ... "

Soshnin læste meget og ivrig, vilkårligt og systematisk i skolen, så nåede han det punkt, at de "ikke bestod" i skolerne, han nåede Prædikeren og åh, rædsel! Hvis jeg kendte den politiske officer i den regionale afdeling for indre anliggender, lærte jeg at læse tysk, kom til Nietzsche og blev endnu en gang overbevist om, at man ved at nægte enhver og noget, især en stor filosof og endda en fremragende digter, bestemt må vide ham og kun da at benægte eller kæmpe imod hans ideologi og lære, ikke at kæmpe blindt, håndgribeligt, endegyldigt. Og Nietzsche skulpturerede bare, måske groft, men lige i øjet, sandheden om den menneskelige ondskabs natur. Nietzsche og Dostojevskij nåede næsten til et menneskes rådne livmoder, til det sted, hvor det rådner, modnes, optager stank og gror hugtænder skjult under dække af tynd menneskehud og moderigtigt tøj, det mest forfærdelige, selvfortærende dyr. Og i det store Rusland er et udyr i menneskelig skikkelse ikke bare et udyr, men et udyr, og det fødes oftest af ydmyghed, uansvarlighed, skødesløshed, de udvalgtes ønske eller rettere sagt dem, der har indskrevet sig i de udvalgte. , at leve bedre, at brødføde deres naboer, at skille sig ud blandt dem, at snappe ud, men oftest - at leve, som om man svømmede ned ad floden.

For en måned siden, i november allerede vådt vejr, bragte de en død mand til kirkegården. Hjemme, som sædvanligt, græd børn og pårørende for den afdøde, drak hårdt - af medlidenhed tilføjede de til kirkegården: fugtigt, koldt, bittert. Fem tomme flasker blev senere fundet i graven. Og to fede, med mumlen, - en ny nu, modig mode blandt højtlønnede hårde arbejdere er dukket op: med magt, ikke kun at bruge fritiden rigt, men også begrave - brænde penge over graven, helst en pakke, kaste en flaske af vin efter afrejsen - måske vil den uheldige i den næste verden tømmermænd. De sørgende børn smed flaskerne i graven, men de glemte at sænke forælderen ned i graven. De sænkede låget fra kisten, begravede den, fyldte det sørgelige hul i jorden, dannede en høj over den, et af børnene lå endda på den snavsede høj og råbte. De stablede gran- og blikkranse, satte en midlertidig pyramide op og skyndte sig til kølvandet.

I flere dage huskede ingen, hvor længe den forældreløse døde lå i papirblomster, i et nyt jakkesæt, i en hellig krone på panden, med et helt nyt lommetørklæde knuget i de blå fingre. Det skyllede den stakkels fyr med regn, en fuld domina af vand fossede. Allerede da kragerne, der sad på træerne omkring dominaen, begyndte at sigte - fra hvilket sted de skulle starte den forældreløse, mens de samtidig råbte "vagt", fangede kirkegårdsvagten med en erfaren duft og hørelse noget galt.

Er det hvad? Alligevel, at kaste sig ud i ømhed af alle, rumlige russiske karakter? Eller en misforståelse, et brud i naturen, et usundt, negativt fænomen? Hvorfor var de så tavse om det? Hvorfor ikke fra deres lærere, men fra Nietzsche, Dostojevskij og andre for længst døde kammerater, og selv da næsten i hemmelighed, skulle man lære om ondskabens natur? I skolen blev blomster demonteret af kronblade, støvdragere, støvdragere, som bestøvede hvad og hvordan, forstået, sommerfugle blev udryddet på udflugter, fuglekirsebærtræer blev knækket og indsnuset, sange blev sunget for piger, digte blev læst. Og han, en svindler, en tyv, en bandit, en voldtægtsmand, en sadist, et sted i nærheden, i nogens mave eller et andet mørkt sted, lurede, sad, ventede tålmodigt i vingerne, efter at være kommet til verden, sugede han sin mors varm mælk, ryddet sig i bleer, gik i børnehave, dimitterede fra skole, college, universitet, blev videnskabsmand, ingeniør, bygmester, arbejder. Men alt dette var ikke det vigtigste i ham, alt var i top. Under nylonskjorten og de farvede trusser, under studenterbeviset, under papirerne, dokumenterne, forældrenes og pædagogiske instruktioner, under moralens normer ventede ondskaben og forberedte sig på handling.

Og en dag åbnede en udsigt sig i en indelukket skorsten, fløj ud af den sorte sod på en kost som en munter kvinde-yaga eller en kvik dæmon, djævelen i menneskeskikkelse, og begyndte at flytte bjerge. Få ham nu politiet, djævelen, han er moden til forbrydelser og bekæmpelse af gode mennesker, strik, tag vodka, en kniv og frihed fra ham, og han skynder sig allerede hen over himlen på et kosteskaft, hvad han vil, så får han op. Du, selvom du gør tjeneste i politiet, er alle viklet ind i regler og paragraffer, fastgjort med knapper, trukket sammen, begrænset i handlinger. Hånd til visiret: "Vær venlig! Dine dokumenter". Han er en strøm af opkast på dig eller en kniv fra hans barm - for ham er der hverken normer eller moral: han gav sig selv handlefrihed, han opbyggede moral for sig selv og komponerede endda pralende tårefulde sange til sig selv: ah-ah -ah-ah-ah-ah, Taganskaya-fængslet - r-rya-adimay to-oo-om ... "

En ung fyr, der for nylig var færdiguddannet fra en erhvervsskole beruset, klatrede ind i hørmøllens kvinders sovesal, de kavalerer-"kemikere", der var på besøg der, lod ikke suget. Et slagsmål opstod. Fyren blev proppet i ansigtet og sendt hjem, farvel. Han besluttede at dræbe den første, der kom for dette. Den første person, jeg mødte, viste sig at være en smuk ung kvinde, gravid i seks måneder, med succes fra et universitet i Moskva og besøgte sin mand til ferien i Veysk. Peteushnik smed hende under jernbanedæmningen, lang, stædigt smadrede hendes hoved med en sten. Allerede da han smed kvinden under dæmningen og sprang efter hende, indså hun, at han ville slå hende ihjel, hun spurgte: ”Dræb mig ikke! Jeg er stadig ung, og jeg får snart en baby..." Dette gjorde kun morderen rasende. Fra fængslet sendte bøllen en enkelt besked - et brev til den regionale anklagemyndighed - hvor han klagede over dårlig ernæring. Ved retssagen mumlede han i sit sidste ord: ”Jeg ville alligevel have dræbt nogen. Er det min skyld, at sådan en god kvinde blev fanget? .. "

Mor og far er bogelskere, ikke børn, ikke unge mennesker, begge i trediverne, havde tre børn, de blev dårligt fodret, passet dårligt, og pludselig dukkede en fjerde op. De elskede hinanden meget lidenskabeligt, og tre børn blandede sig i dem, den fjerde var fuldstændig ubrugelig. Og de begyndte at lade barnet være i fred, og drengen blev født ihærdig, skrigende i dage og nætter, så holdt han op med at skrige, kun knirkede og råbte. Naboen i kasernen kunne ikke holde det ud, hun besluttede at fodre barnet med grød, klatrede ind i vinduet, men der var allerede ingen at fodre - ormene ædte barnet op. Forældrene til barnet, ikke et sted, ikke på et mørkt loft, i læsesalen på det regionale bibliotek opkaldt efter FM Dostojevskij, gemte sig, navnet på den allerstørste humanist, der forkyndte, men hvad han forkyndte, råbte med en hektisk ord til hele verden, at han ikke ville acceptere nogen revolution, hvis mindst et barn kommer til skade i den ...

Endnu. Mor og far skændtes, sloges, mor stak af fra far, far gik hjemmefra og tog på amok. Og hvis han gik, kvæles i vin, forbandet, men forældrene glemte derhjemme et barn, der ikke engang var tre år gammelt. Da døren blev brudt op en uge senere, fandt de et barn, der endda havde spist snavs fra revnerne i gulvet, lært at fange kakerlakker - han spiste dem. På børnehjemmet blev drengen taget ud - de besejrede dystrofi, rakitis, mental retardering, men stadig kan de ikke vænne barnet fra at gribe bevægelser - han fanger stadig nogen ...

En mor besluttede sig for at slippe af med patten ganske snedigt - hun lagde ham i et automatisk skab på banegården. Veya Lomoviterne var forvirrede - det er godt, at vi altid og overalt har en flok specialister i låse, og en erfaren indbrudstyv, der boede ved siden af ​​stationen, åbnede hurtigt cellens kiste, rev et bundt ud med en lyserød sløjfe, rejste den. foran den indignerede folkemængde. "Pige! Lille barn! Live dedikerer jeg! Direkte! Til hende! - meddelte husholdersken. - Fordi ... Ah, s-su-ki! Lille barn!..” Denne lidende, dømt mange gange, fanget, fængslet, kunne ikke blive ved med at tale. Hulken kvalte ham. Og det mest interessante er, at han virkelig viede sit liv til netop denne pige, studerede møbelfremstilling, arbejdede i Progress-firmaet, hvor han fandt en medfølende kone, og begge ryster over pigen, de værdsætter hende og pryder hende , er de glade for hende og dem selv, der i det mindste skriver en note om dem i avisen, der hedder "En nobel gerning."

Ikke en mand og en kvinde, der på naturens befaling parrer sig for at bestå i naturen, men mand og mand, forenet for at hjælpe hinanden og det samfund, de lever i, for at forbedre sig selv, for at transfusere deres blod fra hjerte til hjerte, og sammen med blod alt, hvad der er godt i dem. Fra deres forældre blev de alle videregivet til hinanden med deres liv, vaner og karakterer - og nu skal du af heterogene råmaterialer skabe byggematerialer, forme en celle i en århundreder gammel bygning kaldet Familien, som om født på ny ind i verden og, efter at have nået graven sammen, riv jer væk fra hinanden med en unik, ukendt lidelse og smerte.

Hvilket stort mysterium! Det tager årtusinder at forstå det, men ligesom døden bliver familiens mysterium ikke forstået, ikke løst. Dynastier, samfund, imperier blev til støv, hvis familien begyndte at smuldre i dem, hvis han og hun utugt uden at finde hinanden. Dynastier, samfund, imperier, der ikke skabte en familie eller ødelagde dens grundlag, begyndte at prale af de opnåede fremskridt, at rasle med våben; i dynastier, imperier, i samfund, sammen med familiens sammenbrud, faldt harmonien fra hinanden, det onde begyndte at overvinde det gode, jorden åbnede sig under fødderne for at absorbere rabblen, allerede uden nogen grund at kalde sig mennesker.

Men i nutidens forhastede verden ønsker manden at få sin kone færdiglavet, konen igen, af en god, det ville være bedre - en meget god, ideel ægtemand. Moderne vider, som har gjort det helligste på jorden, familiebånd, til genstand for latterliggørelse, som har fastfrosset gammel visdom med hån om en dårlig kvinde opløst i alle gode koner, ved formodentlig, at en god ægtemand også er almindelig i alle dårlige mænd . En dårlig mand og en dårlig kvinde ville blive syet ind i en sæk og druknet. Lige! Sådan kommer du til hende, så enkelt som muligt, på et skrøbeligt familieskib, meget tørt, ramt af verdslige storme, efter at have mistet pålidelig opdrift. "Mand og kone er én Satan" - det er al den visdom, Leonid vidste om dette komplekse emne.

Men alt er ikke så slemt, for hvis der er ondskab, så er der godt. Leonid Soshnin forsoner sig med sin kone, og hun vender tilbage til ham igen med sin datter. Det er lidt trist, fordi døden af ​​Soshnins nabo, Tutyshikhas bedstemor, får dem til at forsone sig. Det er sorg, der bringer Leonid tættere på Leroy. Et blankt ark papir foran Soshnin, der normalt skriver om natten, er et symbol på begyndelsen på en ny fase i hovedpersonens families liv. Og jeg vil tro, at deres fremtidige liv vil være lykkeligt og glædeligt, og de vil klare sorgen, fordi de vil være sammen.

Romanen "Den triste detektiv" er et spændende værk. Selvom det er svært at læse det, fordi Astafyev beskriver for forfærdelige billeder. Men sådanne værker skal læses, for de får dig til at tænke over meningen med livet, så det ikke passerer farveløst og tomt.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 10 sider) [tilgængeligt læseuddrag: 3 sider]

Skrifttype:

100% +

Victor Astafiev
Trist detektiv

Kapitel 1

Leonid Soshnin vendte hjem i det værst tænkelige humør. Og selvom det var langt at gå, næsten til udkanten af ​​byen, til jernbanelandsbyen, kom han ikke ind i bussen - lod hans sårede ben gøre ondt, men at gå vil berolige ham, og han vil tænke over alt, hvad han var fortalt i forlaget, tænk over og bedøm, hvordan han skal fortsætte med at leve, og hvad han skal gøre.

Egentlig var der ikke noget forlag som sådan i Veisk by, en filial blev tilbage fra det, selve forlaget blev overført til en større by og, som likvidatorerne nok mente, mere kultiveret, med en magtfuld trykkebase. Men denne base var nøjagtig den samme som i Veisk, en forfalden arv fra gamle russiske byer. Trykkeriet lå i en førrevolutionær bygning af kraftige brune mursten, syet med gitter af smalle vinduer i bunden og formbuet foroven, ligeledes smal, men allerede hævet op som et udråbstegn. Halvdelen af ​​bygningen på Weiss trykkeri, hvor der var sætteforretninger og trykkerier, var for længst sunket ned i jordens indre, og selv om lysstofrør klæbede til loftet i sammenhængende rækker, var det stadig ubehageligt, køligt og noget hele tiden, som i blokerede ører, blinkede eller virkede en forsinket eksplosiv mekanisme begravet i fangehullet.

Forlagets afdeling stimlede sammen i to et halvt rum, knirkende fordelt af den regionale avis. I en af ​​dem, indhyllet i cigaretrøg, rykkede den lokale kulturkandidat Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna, kravlede på en stol, greb telefonen, fyldt med aske, bevægede sig fremad og videre lokal litteratur. Syrokvasova betragtede sig selv som den mest vidende person: hvis ikke i hele landet, så havde hun i Veisk ingen lige i intelligens. Hun lavede rapporter og rapporter om aktuel litteratur, delte udgivelsesplaner gennem avisen, nogle gange i aviser, og anmeldte lokale forfatteres bøger og indsatte citater fra Virgil og Dante, fra Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel og Exupery på plads og ud af sted., Kant og Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub og Yermilov, men Einsteins og Lunacharskys aske blev nogle gange forstyrret, lederne af verdensproletariatet gik heller ikke uden om opmærksomheden.

Alt er for længst afgjort med Soshnins bog. Historierne fra den blev udgivet, omend i tynde, men storbyblade, tre gange blev de nedladende nævnt i anmelderkritiske artikler, han stod "i baghovedet" i fem år, kom ind i planen, etablerede sig i den, det er tilbage at redigere og arrangere bogen.

Efter at have fastsat tidspunktet for et forretningsmøde præcis ti, dukkede Syrokvasova op på forlagets afdeling klokken tolv. Hun pustede Soshnin med tobak, forpustet og skyndte sig forbi ham ad en mørk korridor - nogen "tog væk" pærerne - smed hæst "Undskyld!" og knækkede nøglen i den defekte lås i lang tid og bandede i en undertone.

Til sidst gryntede døren vredt, og den gamle, ikke stramt foregivne flise lod et hul af gråt, mat lys ind i korridoren: i anden uge regnede det let på gaden, vaskede sneen til grød, forvandlede gader og stræder. i spoler. Isdrift begyndte på floden - i december!

Mat og uophørligt, hans ben gjorde ondt, hans skulder brændte og borede fra et nyligt sår, træthed knuste ham, han blev trukket til at sove - han kunne ikke sove om natten, og igen blev han reddet af kuglepen og papir. "Dette er en uhelbredelig sygdom - grafomani," smilede Soshnin og så ud til at døse hen, men så blev stilheden rystet af et bank på den ekkoende væg.

- Galya! - med arrogance kastede Syrokvasov ud i rummet. Kald mig dette geni!

Galya er maskinskriver, revisor og endda sekretær. Soshnin så sig omkring: der var ingen andre i korridoren, et geni, derfor han.

- Hej! Hvor er du her? Da hun åbnede døren med sin fod, stak Galya sit kortklippede hoved ind i korridoren. - Gå. Mit navn er.

Soshnin trak på skuldrene, rettede sit nye satinslips om halsen, glattede sit hår til den ene side med håndfladen. I spændingsøjeblikke strøg han altid sit hår – hans lille blev strøget meget og ofte af sine naboer og moster Lina, så han lærte at stryge. "Rolig! Roligt!" Soshnin beordrede sig selv, og med en velopdragen hoste spurgte han:

– Må jeg komme til dig? - Med det trænede øje fra en tidligere operatør fangede han straks alt på Syrokvasovas kontor: en gammel mejslet reol i hjørnet; tog en mejslet trægedde på, hængte pukkelrygget en våd, rød pels, som alle i byen kender. Frakken havde ikke en bøjle. Bag pelsen, på en høvlet men umalet reol, er det forenede forlags litterære produktion placeret. I forgrunden var flere ikke dårligt designede salgsfremmende gavebøger i kunstlæderbind.

"Tag tøjet af," Syrokvasova nikkede til det gamle gule skab lavet af tykt bord. - Der er ingen bøjler, søm er slået ind. Sæt dig ned,” hun pegede på stolen over for hende. Og da Soshnin tog sin kappe af, smed Oktyabrina Perfilyevna mappen foran sig med irritation og trak den næsten ud under sømmen.

Soshnin genkendte knap mappen med sit manuskript. Hun har gennemgået en svær kreativ vej, siden han overdrog den til forlaget. Med den tidligere operatørs blik bemærkede han igen, at de satte en kedel på den, og en kat sad på den, nogen spildte te på mappen. Hvis te? Syrokvasovas vidundere - hun har tre sønner fra forskellige kreative producenter - tegnede en fredsdue, en tank med en stjerne og et fly på mappen. Jeg kan huske, at han med vilje hentede og gemte en farverig mappe til sin første samling af historier, lavede et hvidt klistermærke i midten, tegnede forsigtigt titlen, om end ikke særlig original, med en tusch: "Livet er dyrere end alt." Det havde han dengang al mulig grund til at hævde, og han bar en folder til forlaget med en følelse af en uudforsket fornyelse i hjertet og en tørst efter at leve, skabe, være nyttig for mennesker – det sker med alle mennesker, der er genopstået, er kommet ud "derfra".

Det lille hvide klistermærke blev gråt på fem år, nogen kradsede det med en negl, måske var limen dårlig, men den festlige stemning og herredømmet i hjertet - hvor er alt dette? Han så på bordet et skødesløst opbevaret manuskript med to anmeldelser, skrevet på farten af ​​raske lokale berusede tænkere, som lyste i måneskin ved Syrokvasova og så politiet, hvilket afspejlede sig i denne brogede mappe, oftest på den ædru station. Soshnin vidste, hvor dyrt menneskelig uagtsomhed koster ethvert liv, ethvert samfund. Noget, forstået. Fast. For evigt.

"Nå, så er livet mest værdifuldt af alt," Syrokvasova snoede sine læber og trak på en cigaret, svøbte sig ind i røg, bladrede hurtigt gennem anmeldelser, gentog og gentog i eftertænksom løsrivelse: "Mest af alt ... kærest af alle ...

Det troede jeg for fem år siden.

- Hvad sagde du? - Syrokvasova løftede hovedet, og Soshnin så slaskede kinder, sjusket blå øjenlåg, øjenvipper og øjenbryn sjusket foret med tør maling - små sorte klumper satte sig fast i de i forvejen hårdhændede, halvvoksne øjenvipper og øjenbryn. Syrokvasova er klædt i behageligt tøj - en slags moderne kvindeoveralls: en sort rullekrave - du behøver ikke at vaske den ofte, en denim solkjole på toppen - du behøver ikke at stryge den.

"Det troede jeg for fem år siden, Oktyabrina Perfilyevna.

"Tror du ikke det nu?" - Ætsningen kunne ses i Syrokvasovas udseende og ord, der rodede gennem manuskriptet, som i kålaffald. Er du skuffet over livet?

"Ikke helt endnu.

- Sådan! Meget interessant! Prisværdigt, prisværdigt! Ikke rigtig, da?

“Ja, hun glemte manuskriptet! Hun vinder tid, så hun i det mindste på en eller anden måde lærer hende at kende igen. Er du nysgerrig efter, hvordan den kommer ud? Virkelig nysgerrig!" Soshnin ventede og besvarede ikke redaktørens sidste halve spørgsmål.

Jeg tror ikke, vi kan have en lang samtale. Og ja, det nytter ikke noget at spilde tid. Manuskript i plan. Jeg vil rette noget her, bringe dit essay i en guddommelig form, give det til kunstneren. Om sommeren, tror jeg, du vil holde din første trykte kreation i dine hænder. Med mindre de selvfølgelig giver mig papir, hvis intet går galt på trykkeriet, hvis de ikke forkorter planen både te de og te pe. Men her er hvad jeg gerne vil tale med dig om i fremtiden. Efter pressen at dømme fortsætter du med at arbejde stædigt;

- Menneske, Oktyabrina Perfilievna.

- Hvad sagde du? Din ret til at mene det. Og helt ærligt, du er stadig langt fra menneskelige, især universelle, problemer! Som Goethe sagde: "Unerreichbar wi der himmel." Højt og utilgængeligt, som himlen.

Noget Soshnin ikke mødte i den store tyske digter af en sådan udtalelse. Tilsyneladende forvekslede Syrokvasova i livets forfængelighed Goethe med nogen eller citerede ham unøjagtigt.

- Du har endnu ikke lært ordentligt, hvad et plot er, og uden det, undskyld mig, er dine politihistorier avner, avner fra tærsket korn. Og prosaens rytme, dens kvintessens, så at sige, er forseglet med syv segl. Der er også en form, evigt fornyende, en mobil form...

- Hvad er formen - jeg ved det.

- Hvad sagde du? Syrokvasova vågnede. Under en inspireret prædiken lukkede hun øjnene, strøede asken på glasset, hvorunder der var tegninger af hendes geniale børn, et sammenkrøllet fotografi af en besøgende digter, der for tre år siden hang sig fuld på et hotel og af denne grund faldt i de fashionable, næsten hellige rækker af afdøde personligheder. Asken strøede sig over sarafanens kant, på stolen, på gulvet og endda den askefarvede sarafan, og hele Syrokvasova syntes at være dækket af aske eller tidens forfald.

"Jeg sagde, at jeg kender formen. Havde hende på.

Jeg mente ikke politiuniform.

Jeg forstår ikke din subtilitet. Undskyld. – Leonid rejste sig og følte, at han begyndte at blive overvældet af raseri. "Hvis du ikke har brug for mig mere, så lad mig tage min orlov.

- Ja, ja, lad mig det, - Syrokvasova blev lidt forvirret og skiftede til en forretningsmæssig tone: - Forskudsbetalingen vil blive skrevet ud til dig i regnskabsafdelingen. Kun tres procent. Men med penge er vi som altid dårlige.

- Tak. Jeg modtager pension. Jeg har nok.

- Pensionering? I fyrre år?!

- Jeg er toogfyrre, Oktyabrina Perfilievna.

Hvad er alderen for en mand? - Som enhver evigt irriteret kvindelig skabning, fangede Syrokvasova sig selv, logrede med halen, forsøgte at ændre den ætsende tone til halvt spøgende selvtillid.

Men Soshnin accepterede ikke ændringen i hendes tonefald, bøjede sig og vandrede ud i den dunkle korridor.

"Jeg holder døren åben, så du ikke bliver dræbt!" - Råbt efter Syrokvasova.

Soshnin svarede hende ikke, gik ud på verandaen, stod under visiret, pyntet langs kanten med gamle trækniplinger. De smuldres med kede hænder, som rughonningkager. Leonid løftede kraven på sin isolerede politikappe, trak sit hoved ind i sine skuldre og trådte ind under det tavse pudebetræk, som om han gik ind i en mislykket ørken. Han gik på en lokal bar, hvor faste kunder hilste ham med et brøl af godkendelse, tog et glas cognac, drak det i ét hug og gik ud, og mærkede hans mund blive gammel og hans bryst varm. Den brændende fornemmelse i hans skulder så ud til at blive slettet af varme, men han så ud til at have vænnet sig til smerten i benet, måske var han simpelthen kommet over det.

"Måske få en drink til? Nej, lad være, besluttede han, jeg har ikke gjort denne forretning i lang tid, jeg bliver stadig bedugget ... "

Han gik rundt i sin fødeby, fra under visiret på sin våde kasket, som tjenesten havde lært ham, han plejede at bemærke, hvad der skete omkring ham, hvad der stod, gik, kørte. Sort is bremsede ikke kun bevægelsen, men livet selv. Folk sad hjemme, de foretrak at arbejde under et tag, det regnede ovenfra, svulmede overalt, flød, vandet løb ikke i vandløb, ikke i floder, på en eller anden måde farveløst, solidt, fladt, uorganiseret: lå, snurrede, løb over fra vandpyt til vandpyt, fra revne til sprække. Overalt dækket var affald blotlagt: papir, cigaretskod, gennemblødte æsker, cellofan flagrende i vinden. Krager og jackdaws klyngede sig til sorte linder og grå poppel;

Og Soshnins tanker, for at matche vejret, langsomt, tykt, næsten ikke bevægede sig i hans hoved, flød ikke, løb ikke, men de bevægede sig sløvt, og i denne omrøring var der intet fjernt lys, ingen drømme, kun angst, én bekymring : hvordan fortsætter man med at leve?

Det stod helt klart for ham: han tjente i politiet, slog tilbage. For evigt! Den sædvanlige linie, riflet, enkeltsporet - udrydd ondskab, bekæmp forbrydere, giv fred til mennesker - på én gang, som en jernbane blindgyde, i nærheden af ​​hvilken han voksede op og spillede sin barndom "i en jernbanearbejder", brød af. Skinnerne er forbi, svellerne, der forbinder dem, er forbi, der er ingen videre retning, der er ingen vej, så hele jorden, lige bag blindgyden - gå i alle retninger, eller vend om på plads, eller sæt dig på den sidste en i den blinde ende, revnet fra tiden, allerede og ikke klistret af imprægnering, en forvitret sovende og, fordybet i tanker, døsede eller råbte højt: ”Jeg sætter mig ved bordet og tænker på, hvordan man kan leve alene i verden ..."

Hvordan i alverden bor man alene? Det er svært at leve i verden uden den sædvanlige service, uden arbejde, selv uden officiel ammunition og en kantine, du skal endda bekymre dig om tøj og mad, et sted at vaske, stryge, lave mad, vaske op.

Men det er det ikke, det er ikke det vigtigste, det vigtigste er, hvordan man kan være og leve blandt folket, som i lang tid var opdelt i underverdenen og den uindtagelige verden. Kriminel, han er stadig velkendt og ensidig, men denne her? Hvordan er han i sin variation, i menneskemængder, forfængelighed og konstant bevægelse? Hvor? Hvorfor? Hvad er hans hensigter? Hvad er temperamentet? "Brødre! Tag mig! Luk mig ind!" - Soshnin ville først råbe, som for sjov, for at spille pranks som sædvanlig, men spillet var slut. Og det viste sig, livet kom tæt på, hendes hverdag, åh, hvad de er, hverdagen har hverdagens mennesker.

Soshnin ønskede at gå på markedet for at købe æbler, men i nærheden af ​​markedets porte med skæve krydsfinerbogstaver på buen: "Velkommen" snoede en beruset kvinde ved navn Urna sig og knyttede sig til forbipasserende. For sin tandløse, sorte og snavsede mund fik hun et kælenavn, ikke længere en kvinde, en slags isoleret væsen med en blind, halvgal trang til drukkenskab og overgreb. Hun havde en familie, en mand, børn, hun sang i amatørforestillingerne i jernbanerekreationscentret nær Mordasova - hun drak alt væk, mistede alt, blev et skamfuldt vartegn for byen Veisk. De tog hende ikke længere til politiet, heller ikke i Indenrigsdirektoratets modtagecenter, som i folkemunde kaldes “svøben”, og i gamle uhøflige tider hed det fængsel for vaganter, de holdt ikke hende, de kørte hende fra ædrustationen, de tog hende ikke på plejehjemmet, for hun var gammel bare af udseende. Hun opførte sig på offentlige steder skamfuldt, skamfuldt, med en uforskammet og hævngerrig udfordring til alle. Det er umuligt, og der er intet at kæmpe med Urnen, selvom hun lå på gaden og sov på lofter og på bænke, døde hun ikke og frøs ikke.

Ah-ah, min wese-olay grin
Har altid haft succes...

hæst råbte Urn, og med en støvregn optog den kolde rumlighed ikke hendes stemme, naturen ligesom adskilte, frastødte sin djævel fra sig selv. Soshnin passerede markedet og Urnen side om side. Alt flød bare, flød, sivede hjernetomhed over jorden, hen over himlen, og der var ingen ende på det grå lys, grå jord, grå melankoli. Og pludselig, midt på denne håbløse, grå planet, var der en vækkelse, en samtale, der blev hørt latter, en bil klukkede af forskrækkelse ved krydset.

En broget hest med et halsbånd om halsen fulgte langsomt ad den brede gade, kun afmærket om efteråret, mere præcist, langs Prospekt Mira, langs dens midte, langs de hvide stiplede linjer i markeringen, af og til piskende med en våd, med magt trimmet hale. Hesten kendte færdselsreglerne og klikkede med sine hestesko, som en fashionista med importerede støvler, i den mest neutrale zone. Både hesten selv og selen på den var ryddet op, velsoigneret, dyret var ikke opmærksom på nogen eller noget, mens det langsomt trampede i gang.

Folket fulgte enstemmigt hesten med øjnene, lyste deres ansigter, smilede, hældte replikaer efter hesten: "Jeg satte den op fra en nærig ejer!", "Hun gik selv for at overgive sig til pølsen", "Næh, til den ædru station - der er varmere end i stalden", "Intet lignende! Han vil rapportere til Kosaken Lavris hustru om hans opholdssted "...

Soshnin smilede også fra under halsbåndet, fulgte hesten med øjnene – den gik mod bryggeriet. Der er hendes stald. Dens ejer, bryggerichaufføren Lavrya Kazakov, populært Kosakken Lavrya, en gammel garde fra general Belovs korps, indehaver af tre Glory Orders og mange flere militære ordrer og medaljer, leverede limonade og andre alkoholfrie drikkevarer til "points" ”, satte sig ned med bønderne på permanent basis. “Peg” - i buffeten i Sazontievskaya-badet - for at tale om tidligere militære kampagner, om moderne byordener, om kvinders vildskab og mænds rygløshed, men hans fornuftige hest , for at dyret ikke skulle blive vådt og skælve under himlen, lad det for egen kraft gå til bryggeriet. Hele Veysk-militsen, og ikke kun dem, vidste alle de oprindelige indbyggere i Veysk: Hvor bryggerivognen står, taler og hviler Kosaken Lavrya. Og hans hest er lærd, selvstændig, forstår alt og vil ikke lade sig selv gå til spilde.

Noget har ændret sig i min sjæl, og det dårlige vejr er ikke så trykkende, besluttede Soshnin, det er på tide at vænne sig til det - jeg er født her, i et råddent hjørne af Rusland. Hvad med at besøge et forlag? En samtale med Sirokvasova? Ja, spøg med hende! Nå, fjols! Nå, de tager den ud på et tidspunkt. Nå, bogen er virkelig ikke så hot – den første, naive, helvedes mange efterligning, og den er blevet forældet på fem år. Følgende bør gøres bedre for at udgive ud over Syrokvasova; måske i selve Moskva ...

Soshnin købte et langt brød i en købmand, en krukke med bulgarsk kompot, en flaske mælk, en kylling; Men prisen er skandaløs! Dette er dog ikke et emne til irritation. Han koger vermicellisuppe, tager en varm slurk, og, ser du, efter en solid middag i henhold til Archimedes lov, til det monotone dryp fra batteriet, til lyden af ​​et gammelt vægur - glem ikke at starte det, - under sprøjt af regn i en time og en halv eller to nat ved bordet - at skabe. Nå, at skabe er ikke at skabe, men stadig at leve i en isoleret verden skabt af ens fantasi.

Soshnin boede i et nyt jernbanemikrodistrikt, men i et gammelt to-etagers træhus nummer syv, som de glemte at rive ned, efter at de legaliserede det i glemmebogen, koblede de huset til en hovedledning med varmt vand, til gas, til kloakker - bygget i trediverne efter et simpelt arkitektonisk projekt, med en indvendig trappe, der deler huset i to, med en skarp hytte over indgangen, hvor der engang var en glaseret ramme, let gul på ydervæggene og brun på taget, Huset skævede beskedent til og gik pligtopfyldende i jorden mellem de tomme ender af to panelkonstruktioner. En attraktion, en milepæl, et minde om barndommen og et godt husly for mennesker. Beboere i det moderne mikrodistrikt orienterede besøgende og sig selv langs det, en proletarisk træbygning: "Når du går forbi det gule hus ..."

Soshnin elskede sit hjemlige hjem eller havde ondt af det - forstår det ikke. Sandsynligvis både elskede og fortrød han det, for han voksede op i det og kendte ikke andre huse, han boede ingen steder undtagen herberger. Hans far kæmpede i kavaleriet og også i Belovs korps, sammen med Lavrey Kosaken, Lavrya - en menig, hans far - en delingskommandant. Fra krigen vendte min far ikke tilbage, han døde under et razzia af kavalerikorpset bag fjendens linjer. Mor arbejdede på Veisk stations tekniske kontor i et stort, fladt, halvmørkt værelse og boede sammen med sin søster i dette lille hus, lejlighed nummer fire, på anden sal. Lejligheden bestod af to kvadratiske værelser og køkken. To vinduer i det ene værelse havde udsigt over jernbanelinjen, to vinduer i det andet værelse havde udsigt over gården. En lejlighed blev engang givet til en ung familie af jernbanearbejdere, hans mors søster, Soshnas tante, kom fra landsbyen for at rode rundt med ham, han huskede hende og vidste mere end sin mor, for under krigen var alle kontoransatte ofte klædt ud at læsse vogne af, at snekamp, ​​at høste afgrøder på kollektive gårde , mor var sjældent hjemme, overanstrengte sig under krigen, i slutningen af ​​krigen blev hun alvorlig forkølet, blev syg og døde.

De blev efterladt alene med tante Lipa, som Lenya, efter at have begået en fejl i en tidlig alder, kaldte Lina, og så Lina hun var forankret i hans hukommelse. Moster Lina fulgte i sin søsters fodspor og tog plads på det tekniske kontor. De boede, som alle de ærlige mennesker i deres landsby, i nabolaget, et kartoffelgrund uden for byen, fra løn til løn med besvær. Nogle gange, hvis det skete for at fejre fornyelsen eller tage en tur på en ferie, nåede de det ikke. Min tante blev ikke gift og forsøgte ikke at komme ud og gentog: "Jeg har Lenya." Men hun elskede at gå en bred tur, på en rustik larmende måde, med sange, danse, hvin.

WHO? Hvad gjorde han ved denne rene, stakkels kvinde? Tid? Mennesker? En dille? Måske det og det, og en anden og den tredje. På det samme kontor, på den samme station, flyttede hun til et separat bord, bag en skillevæg, hvorefter hun blev overført hele vejen "op ad bjerget", til den kommercielle afdeling af Weisky jernbaneafdeling. Moster Lina begyndte at bringe penge, vin, mad hjem, blev begejstret munter, kom for sent hjem fra arbejde, forsøgte at tvinge, for at gøre op. "Åh, Lenka, Lenka! Jeg vil gå tabt - og du vil gå tabt! .. ”Tante blev ringet op af herrer. Lyonka plejede at tage telefonen og, uden at hilse, spørger groft: "Hvem har du brug for?" - Lipu. "Vi har ikke en!" - "Hvordan er det ikke?" - "Nej!" Tante kradser røret med poten: "Dette er til mig, til mig ..." - "Åh, vil du have tante Lina? Det ville de have sagt!.. Ja tak! Selv tak!" Og ikke med det samme, men efter at have gnidet sin tante, vil han give hende telefonen. Hun vil presse den i en håndfuld: "Hvorfor ringer du? Jeg fortalte dig, så ... Så, så! Hvornår, hvornår?..” Både latter og synd. Der er ingen erfaring, han vil tage den og udstøde: "Når Lenya tager i skole."

Lenya er allerede en teenager, allerede med ambitioner: "Jeg kan tage af sted nu! Hvor meget, fortæl mig, og det vil blive gjort ... "-" Kom så, Lenya! - Skjuler øjnene, rødmer tanten. "De ringer fra kontoret, og du er Gud ved hvad..."

Han slog hende med et grin og forbrændte hende med et blik af foragt, især da tante Lina glemte det: hun lagde sine slidte tøfler til side, vred sit ben med foden, strækker sig ud på tåen - en slags fifa-tiende klasse i en offentlig maskine viser hendes øjne og "dee-dee-dee, dee-dee-dee ...". Nå, drengen har bare brug for en halv hævn, og han vil helt sikkert rette sin tantes ben med en kost, sætte hende på hendes sted eller tåbeligt synge i en sprød bas: "Rolig-og-og-spis, spænding af passion."

Hele sit liv boede en venlig kvinde med ham, og for ham, hvordan kunne han dele hende med nogen? Moderne dreng! Egoist!

I nærheden af ​​bygningen af ​​den regionale afdeling for indre anliggender, af en eller anden grund foret med keramiske fliser, importeret hele vejen fra Karpaterne, men chaufføren Vanka Strigalev i en læderjakke døsede og en kaninhat - også en meget interessant person: han kunne sidde i en bil i en dag, ikke læse, langsomt tænke på noget. Soshnin tog sammen med politibetjentene, onkel Pasha og hans ven, den ældste Aristarkh Kapustin, ud at fiske, og mange oplevede endda en følelse af forlegenhed, fordi en ung fyr med bakkenbarter sidder hele dagen i en bil og venter på fiskere. "Du bør i det mindste læse Vanya, magasiner, aviser eller en bog." "Hvad med at læse dem? Hvad er meningen med dem?" - Vil Vanya sige, gab sødt og gys platonisk.

Vaughn og onkel Pasha. Han fejer altid. Og skrabe. Der er ingen sne, den er skyllet væk, så han fejer vand, driver det ud af portene til Uvedevs gårdhave, ud på gaden. Hævn og hakke er ikke den vigtigste handling for onkel Pasha. Han var en fuldstændig skør fisker og hockeyfan, en pedel gik for at nå sit mål: en mand, der ikke drikker, men drikker, onkel Pasha gik til hockey og fiskeri, for ikke at ødelægge hans pension, ikke for at rive den til stykker tjente han ekstra penge med en pedelkost - til "hans udgifter", men han gav sin pension i sin kones pålidelige hænder. Hver gang, med beregning og irettesættelse, gav hun ham "søndag": "Her du, Pasha, en femmer til fiskeri, dette er en tredobbelt for dig - din forbandede cocktail."

Politiafdelingen havde et par flere heste og en lille stald, som var ansvarlig for onkel Pashas ven, den ældste Aristarkh Kapustin. Sammen underminerede de det indfødte politi, nåede de varme rør, til varmeværket, der var lagt i bygningen af ​​Indenrigsdirektoratet, stablede hestegødning, jord, humus på disse rør, maskerede dem med skiferplader ovenpå - og sådanne orme blev opdrættet hele året rundt i tunnelen, hvad for agn de blev taget til enhver transport, selv bossy. Onkel Pasha og den ældre Aristarkh Kapustin kunne ikke lide at rejse med myndighederne. De var trætte af deres chefer og deres koner i hverdagen, de ville være helt fri i naturen, slappe af, glemme begge dele.

De gamle gik ud på gaden ved firetiden, stod i krydset og lænede sig op ad isstikkerne, og snart satte en bil, oftest en karosserivogn, dækket af en presenning eller en krydsfinerkasse, farten ned og som det var, slikkede dem af asfalten – nogens hænder samlede de gamle op, skubbede dem bagud, midt blandt folket. "Ah, Pasha! Ah, Aristasha? Er du stadig i live? - udråb blev hørt, og fra det øjeblik af blomstrede erfarne fiskere, der var faldet ind i deres oprindelige element, i krop og sjæl og talte om "deres egne" og med "deres egne".

Hele onkel Pashas højre hånd var dækket af hvide ar, og fiskerne, og ikke kun fiskerne, men også resten af ​​byens offentlighed, behandlede disse onkel Pashas ar, måske endda mere respektfuldt, end de gjorde mod hans kampsår.

Massefiskeren er tilbøjelig til psykose, han plasker i bølger på reservoiret, hamrer, snurrer, bander, minder om tidligere fisketure, forbander fremskridtet, der dræbte fisken, fortryder, at han ikke gik til et andet reservoir.

Onkel Pasha er ikke sådan en fisker. Han vil falde til ét sted og vente på begunstigelser fra naturen, selvom mester i fiskeri ikke er den sidste, i det mindste bringer han det altid til øret, det skete, at onkel Pasha fyldte en fuld gurdy-kasse, en taske og en undertrøje, bundet om ærmerne, med fisk - alt så slurrede ledelsen suppen, især græsrodsapparatet, onkel Pasha udstyrede alle med fisk. Ældste Aristarkh Kapustin, den strammere, tørrede fisken mellem rammerne i sin lejlighed, hvorefter han fyldte sine lommer med tørret brød, dukkede op i skænken til Sazontievskaya-badet, bankede fisken i bordet - og der var altid jægere at klemme de salte med tænderne og gav ældste Aristarkh Kapustin gratis øl at drikke.

Der blev fortalt en tricky fortælling om onkel Pasha, som han dog selv klukkede bifaldende. Som om han krøb til hullet, men hver eneste fisker, der passerer forbi, stikker: "Hvordan er biddet?" Onkel Pasha tier, svarer ikke. De skubber ham og skubber ham! Onkel Pasha kunne ikke holde det ud, spyttede levende orme ud bag kinden og bandede: "Du vil fryse al maddingen med dig! .."

Hans trofaste forbindelsesmand, den ældste Aristarkh Kapustin, blev et forår samlet op af et indfald af en eftersøgning - om aftenen fossede en stor flod, der strømmede ud i Svetloye-søen, ud, brød, bulede isen ud og skubbede fisken mod midten af ​​søen med en mudret, streng bølge. De sagde, at om aftenen, næsten i mørket allerede, begyndte han at tage Mig selv- krydret sandart, og lokale fiskere fiskede hårdt. Men om morgenen havde grænsen til det mudrede vand flyttet sig, og et eller andet sted, endnu længere væk, bevægede fisken sig tilbage. Og hvor hen? Svetloye-søen er femten verst bred og halvfjerds verst lang. Onkel Pasha hvæsede til Aristarkh Kapustins kontaktperson: “Nishkni! Sidde! Her vil hun være ... "Men hvor er det! Den Onde bar den ældste Aristarkh Kapustin som en kost over søen.

I en halv dag var onkel Pasha vred på Aristarkh Kapustin, trak stien med fiskestænger, der var en stærk aborre, klyngede sig til fisken to gange på farten og rev geddernes linjer. Onkel Pasha sænkede lokken under isen, drillede hvalpen og skruede den op - forkæl den ikke! Her er hun, undervandsverdenens rovdyr, og plasker på forårsisen, allerede sprøjten flyver, i hendes mund er fragmenter af tynde skove med mormyshki, som om med falske, skinnende tænder, er en uforskammet mund dekoreret. Onkel Pasha tager ikke mormyshka ud, lad ham huske, fuluganka, hvordan man ødelægger fattige fiskere!

Ved middagstid kom to unge, to brødre, Anton og Sanka, ni og tolv år gamle, ud af de åbne porte til det dæmpede kloster, dog med faldefærdige, men uforgængelige tårne, som har et beskedent skilt "Kostskole" ved indgangen og slæbt til søen. "De løb væk fra de sidste lektioner," gættede onkel Pasha, men fordømte ikke drengene - de vil studere i lang tid, måske hele deres liv, men forårsfiskeri er en festlig tid, du vil ikke bemærke et glimt. De unge gennemgik et stort drama den dag med onkel Pasha. Fyrene havde lige sat sig i nærheden af ​​fiskestængerne, da en af ​​dem tog og efterlod en stor fisk allerede i hullet. Hun gik til den yngste, han græd bittert. "Intet, intet, dreng," trøstede onkel Pasha ham med en spændt hvisken, "det bliver vores! Vil ikke gå nogen steder! Du har slik og Ishsho bykringle på med valmuefrø.

Onkel Pasha forudså alt og beregnede: Ved middagstid, til det mudrede vand, hvor smelten og andre småfisk lever af plankton, vil floden skubbe endnu længere ind i søen, bære affaldet og vælte et stort "egern" til jagt. Afdelinger af fiskere, der brutalt dunker med ispinde, rasler med støvlerne, annoncerer omgivelserne med uanstændigheder, de, sky og følsomme fisk, intolerante over for selektive uanstændigheder, vil blive drevet væk til "ingenmandsland", derfor her, her, sammen med de unge fra den meget tidlige morgen, uden at sige - ikke en eneste! - et bandeord, hendes onkel Pasha holder ud og venter!

Og hans strategiske beregning blev fuldt ud bekræftet, hans tålmodighed og beskedenhed i udtryk blev belønnet: Tre sandart på et kilo lå på isen og stirrede sørgmodigt op i himlen med blikpupiller. Ja, selv den mest, selvfølgelig, den største to sandart kom ned! Men der glædede onkel Pashas ikke-misundelige hjerte, var de små fiskere - de unge Anton og Sanka. De tog også to geddepinde frem på deres bjærgede kugler nittet fra en riffelpatron. Den yngste råbte, lo og fortalte igen og igen om, hvordan han havde hakket, hvordan han var faldet!.. Onkel Pasha opmuntrede ham rørende: ”Nå! Græder du? I livet er det altid sådan: det bider, det bider ikke ... "

Og så skete det, at ikke kun fiskerne, men næsten hele befolkningen ved søen blev kastet i forvirring, og en del af byen Veisk blev rystet af en heroisk begivenhed.

Fortæret af Satan, hvad enten det var af fiskerens djævel, flyttede onkel Pasha, for ikke at banke med en hakke, til børnenes huller boret med en isøkse. Og så snart han sænkede sin berømte lokke, satte ud under smelten, da den blev klemt med et prøveskub, så blev den sprængt, så meget, at han er en erfaren fisker! – havde knap nok en fiskestang i hånden! Dolbanulo, presset, førte ind i en blok af søvand.

Sudachin syv kilo og syvoghalvtreds gram - den blev senere hængt ud med apoteker nøjagtighed - fast i et smalt hul. Onkel Pasha faldt ned på maven, stak hånden ned i hullet og klemte fisken ind under gællerne. "Slå!" han kommanderede de unge og rystede på hovedet over plukket. Den ældre dreng sprang, tog fat i hakken, svingede den og frøs: hvordan "slår" ?! Og hånden? Og så gøede den hærdede frontsoldat, der rullede vildt med øjnene: "Men som i en krig!" Og den urolige dreng, svedende på forhånd, begyndte at bore hullet.

Snart blev hullet syet med røde blodtråde. "Højre! Venstre! I forbøn! Overtage! I forbøn! Klip ikke fiskesnøret over ... ”kommanderede onkel Pasha. Der var et helt hul af blod, da onkel Pasha trak den i forvejen sløve krop af en fisk op af vandet og kastede den ud på isen. Og så sparkede han benene op, snoede af gigt, dansede, råbte onkel Pasha, men kom hurtigt til fornuft og slog tænderne op, åbnede løbebåndet, stak en flaske vodka ind i fyrene og beordrede dem til at gnide deres følelsesløse hånd, for at neutralisere sårene.

Kære venner, programmet "Hundrede år - hundrede bøger" nåede 1986, til Victor Astafyevs kortroman "Den triste detektiv".

Det skal siges, at ligesom Rusland havde to optøninger, relativt set, 1953-1958 og 1961-1964, så var der to perestrojkaer, sovjetiske og postsovjetiske. Relativt set er de opdelt i perestrojka og glasnost, eller endda er der en anden opdeling - glasnost og ytringsfrihed. Først blev perestrojka annonceret, glasnost kom først senere. Først blev de glemte russiske klassikere langsomt bragt tilbage, Gumilyov, for eksempel, begyndte de at trykke Gorkys Utidige Tanker, Korolenkos breve, så begyndte de gradvist at røre ved nutiden. Og de første to tekster om modernitet, opsigtsvækkende og meget bestemt, var Rasputins historie "Ild" og Astafyevs roman "Den triste detektiv".

Jeg må sige, at Astafievs roman spillede en ret trist rolle i hans skæbne. En af hans bedste bøger, og efter min mening, den bedste, før romanen "Forbandet og dræbt", var i nogen tid, jeg vil ikke sige, at jeg blev forfulgt, jeg vil ikke sige bagvasket, men det gav anledning til meget triste og meget dystre episoder, næsten til den forfølgelse, som Astafiev var udsat for. Årsagen var, at de i historien "Catching minnows in Georgia" og følgelig senere i "The Sad Detective" fandt fremmedfjendske angreb. Historien om at fange minnows eller korskarper, husker jeg ikke præcis nu, blev betragtet som georgisk-fobisk, anti-georgisk, og romanen "The Sad Detective" indeholdt en omtale af "jødisk", hvilket historikeren Nathan Eidelman gjorde. ikke lide, og han skrev Astafiev et rasende brev.

Brevet var korrekt, der lurede raseri i dybet. De indgik en korrespondance, denne korrespondance gik vidt fra hånd til hånd, og Astafyev optrådte i den, måske noget irritabel, måske greb ud over kanten, men generelt lignede han en antisemit der, hvilket han selvfølgelig var ikke i livet. Rigtige antisemitter benyttede sig gladeligt af dette, forsøgte at trække Astafiev til sig, men der kom intet ud af det. Astafiev forblev den absolut ærlige og ensomme kunstner, der i almindelighed ikke stødte op til nogen og indtil slutningen af ​​sit liv fortsatte med at sige ting, der skændtes med ham nu med nogle, så med andre. Men i hvert fald lykkedes det ikke at gøre ham til sådan en russisk-antisemit.

Selvfølgelig er Den triste detektiv ikke en bog om jødespørgsmålet eller perestrojka, det er en bog om den russiske sjæl. Og her er dens fantastiske egenskab: så, i begyndelsen af ​​den første perestrojka, ledte Sovjetunionen stadig efter måder at redde den på, den var endnu ikke dømt, ingen betragtede den utvetydigt som en taber, utvetydigt underlagt, lad os sige, historisk afhændelse var der ikke-oplagte muligheder for at fortsætte i bestyrelsen. Uanset hvad nogen siger i dag om det sovjetiske projekts undergang, husker jeg godt, at i 1986 var denne undergang endnu ikke åbenbar. I 1986 var Unionen endnu ikke blevet begravet, ingen vidste, at den havde fem år tilbage, men de forsøgte at finde måder at redde den på. Og Astafiev var med sit unikke flair den eneste person, der foreslog billedet af en ny helt - en helt, der på en eller anden måde kan holde dette vidtstrakte land på ryggen.

Og her er hans hovedperson, denne Leonid Soshnin, denne triste detektiv, en politimand, der er 42 år gammel, og som er blevet pensioneret med en anden handicapgruppe, han er nybegynderforfatter, han forsøger at trykke nogle historier i Moskva i tynde politiblade, nu har han måske udkommer en bog derhjemme. Han bor i Veisk, han mistede engang næsten benet, da han reddede befolkningen i sin fødeby fra en beruset lastbilchauffør, denne lastbil kørte, og formåede at vælte mange, og han tog næppe beslutningen om at likvidere, beslutningen at skyde denne spritbilist, men det lykkedes ham at skubbe politilastbilen, og helten fik næsten amputeret benet. Så, efter det, på en eller anden måde vendte han tilbage til tjenesten, blev han i lang tid plaget af forespørgsler, hvorfor han skød, selvom hans partner skød, om brugen af ​​våben var berettiget.

Han tjener i nogen tid, og som et resultat heraf redder han de gamle kvinder, som blev spærret inde i en hytte af en lokal alkoholiker og truer med at sætte ild til laden, hvis de ikke giver ham ti rubler for tømmermænd. og de har ikke ti rubler. Og så bryder denne Leonid ind i denne landsby, løber til laden, men smutter på gyllen, og så lykkes det winoen at stikke en højgaffel ind i ham. Derefter blev han mirakuløst pumpet ud, og selvfølgelig, efter at han ikke kan tjene, blev han sendt på pension med en anden handicapgruppe.

Han har også en kone, Lerka, som han mødte, da de tog hendes jeans af bag en kiosk, han formåede mirakuløst at redde hende. Der er en datter, Lenka, som han elsker meget højt, men efter endnu et skænderi forlader Lerka ham, fordi der ikke er penge i huset. Så vender hun tilbage, og alt ender nærmest idyllisk. Om natten bliver denne Leonid vækket af et vildt skrig fra en pige fra første sal, fordi hendes gamle bedstemor døde, men ikke af en overdosis, men af ​​overforbrug, og Lerka og Lenka vender tilbage ved mindehøjtideligheden for denne bedstemor. Og i den elendige hytte, i denne Soshnins elendige lejlighed, falder de i søvn, og han sætter sig over et ark rent papir. Denne ret patetiske idyl afslutter romanen.

Hvorfor dør folk i denne roman hele tiden? Ikke kun af fuldskab, ikke kun af ulykker, fra forsømmelse af eget liv, ikke kun af vild gensidig ondskab. De dør af, at brutaliteten er universel, tabet af mening, de har nået deres højdepunkt, der er ingen grund til at leve. Der er ingen grund til at passe på hinanden, der er ingen grund til at arbejde, der er ingen grund til at gøre alt, det er det ...

Ser du, jeg har for nylig set på en filmfestival her et stort udvalg af moderne russiske film. Det hele ligner en direkte tilpasning af episoder fra The Sad Detective. Vi havde en kort periode, hvor de i stedet for "mørke" begyndte at skyde historier om banditter, så melodramaer, så føljetoner, nu igen denne vilde bølge af "mørke". Jeg klager ikke, for hør, hvad skal man ellers vise?

Og nu udfoldede Astafiev for første gang hele panoramaet af perestrojka-plot for læseren. Der drak de selv, her blev de fyret fra arbejde, her har en handicappet ikke noget at tjene ekstra penge, her en ensom gammel kone. Og der er en frygtelig tanke, at denne Leonid tænker hele tiden: hvorfor er vi sådanne dyr for hinanden? Det er, hvad Solsjenitsyn gav udtryk for senere, mange år senere, i bogen "To hundrede år sammen" - "vi russere er værre end hunde for hinanden." Hvorfor er det sådan? Hvorfor er denne, enhver form for, indre solidaritet fuldstændig fraværende? Hvorfor er der ingen følelse af, at personen, der bor ved siden af ​​dig, stadig er din medstamme, jævnaldrende, slægtning, han er din bror i sidste ende?

Og desværre kan vi kun håbe på samvittigheden hos mennesker som denne Leonid, denne tidligere operative. Hvor hun har det fra, er ikke særlig klart. Han voksede op som forældreløs, hans far kom ikke tilbage fra krigen, hans mor blev syg og døde. Han er opdraget af sin moster Lipa, som han kalder moster Lina. Så satte de hende på en falsk anklage, hun levede ikke længe efter det, da hun blev løsladt. Og som et resultat, gik han til en anden tante, og denne, en anden tante, den yngre søster i familien, da han allerede var en ung operativ, blev hun voldtaget af fire fulde bastards, han ville skyde dem, men de gjorde' ikke lade ham. Og hun, her er en fantastisk episode, da de blev fængslet, græder hun over, at hun brød livet for fire unge fyre. Her er det, sådan en lidt tåbelig venlighed, som Solsjenitsyns Matryona, som denne helt slet ikke kan forstå, han bliver ved med at kalde hende en gammel tåbe, når hun græder efter dem.

Her, måske, ved dette mærkelige skæringspunkt af venlighed, nående tåbelighed og følelser i lang tid, nående fanatisme, som sidder i denne helt, sandsynligvis er det i dette skæringspunkt, at den russiske karakter holdes. Men Astafievs bog siger, at denne karakter døde, at han blev dræbt. Denne bog opfattes mærkeligt nok ikke som håb, men som et requiem. Og Astafiev sagde i en af ​​de sidste poster i hans sandsynligvis åndelige testamente: "Jeg kom til en god verden, fuld af varme og mening, og jeg forlader en verden fuld af kulde og vrede. Jeg har ikke noget at sige farvel til dig." Det er frygtelige ord, jeg så den afdøde Astafiev, kendte ham, talte med ham, og denne følelse af fortvivlelse, der sad i ham, kunne ikke maskeres af noget. Alt håb, alt håb var på disse helte.

I øvrigt spurgte jeg ham dengang: ”Den triste detektiv giver stadig indtryk af en vis kondensering, en vis overdrivelse. Var det sådan?" Han siger: "Der er ikke en eneste episode, der ikke var der. Alt, hvad de bebrejder mig, alt, hvad de siger, har jeg opfundet, det var for mine øjne. Og faktisk, ja, det var det nok, for nogle ting kan man ikke opfinde.

Astafiev, i sidste ende, i sine sidste år, er dette et meget sjældent tilfælde, har nået en utrolig kreativ højde. Han skrev alt, hvad han drømte om, hvad han ville, han fortalte hele sandheden både om tiden og om de mennesker, han levede iblandt. Og desværre er jeg bange for, at hans diagnose bliver bekræftet i dag, i dag, at Leonid, som alt hviler på, den triste detektiv, såret to gange, næsten dræbt og forladt af alle, han fortsætter med at holde fast i sig selv, på den eneste, forresten, ægte vertikal, fortsætter med at bære hovedparten af ​​det russiske liv. Men hvor længe det varer ved jeg ikke hvem der skal afløse ham, det står endnu ikke klart. Der er håb for en ny vidunderlig generation, men det er meget svært at sige, om de forbinder deres liv med Rusland.

Hvad man ikke kan gå glip af her, er den utrolige plasticitet, den utrolige visuelle kraft i denne Astafiev-roman. Når du læser det, mærker du denne stank, denne risiko, denne rædsel med hele din hud. Der er sådan en scene, når Soshnin kommer hjem fra forlaget, hvor han lige skulle smides, men de sagde, at han måske skulle have en bog, han går i et ulækkert humør for at spise sin ungkarlmiddag, og han bliver angrebet af tre hånende fulde teenagere. De håner bare, de siger, at du uhøfligt undskylder til os. Og det gør ham sur, han husker alt, hvad han blev lært i politiet, og begynder at tæske dem, og han smider en væk, så han flyver af hovedet mod hjørnet af batteriet. Og han ringer selv til politiet og siger, at der ser det ud til, at et af kranierne er flækket, led ikke efter skurken, det er mig.

Men det viste sig, at intet var splittet der, alt endte relativt godt for ham, men beskrivelsen af ​​denne kamp, ​​disse hånende typer ... Senere, da Astafyev skrev historien "Lyudochka", om denne samme hånende berusede bastard, som har avlet så meget, jeg tror, ​​at Rasputin ikke nåede en sådan styrke og raseri. Men denne bog, der simpelthen skinner af hvid varme, af indre skælven, raseri, had, der er i den, fordi det er en person, der virkelig er opdraget af venlige mennesker, pligtfulde mennesker, og pludselig står de foran ham. hvem der slet ikke er moralsk, der er ingen regler, som der kun er én fornøjelse for - trodsigt at være uhøflig, at håne, hele tiden at krydse den grænse, der adskiller udyret fra personen. Denne vilde kynisme og denne konstante lugt af lort og opkast, der hjemsøger helten, lader ikke læseren gå i lang tid. Den er skrevet med en så billedmæssig kraft, at man ikke kan lade være med at tænke.

Ser du, når alt kommer til alt, er en sådan idé om russisk litteratur accepteret som venlig, kærlig, noget bladrig, sådan som Georgy Ivanov skrev, husk, "sentimental onanerende russisk bevidsthed." Faktisk skrev russisk litteratur selvfølgelig sine bedste sider med kogende galde. Det var med Herzen, det var med Tolstoj, det var med den frygtelige, iskolde spotter Turgenev, med Saltykov-Shchedrin. Så meget af dette var helt sikkert i Dostojevskij. Venlighed i sig selv er en god stimulans, men had, når det blandes med blæk, giver også litteraturen en utrolig kraft.

Og indtil nu, lyset i denne roman, må jeg sige, går det stadig hen og når. Ikke kun fordi denne bog stadig er moderat optimistisk, den har stadig en kæmpende helt, men hovedsagen i den er, at den bringer glæde, du vil ikke tro det, fra en lang tavshed, endelig løst ved tale. Manden holdt ud, holdt ud og sagde til sidst, hvad han følte sig forpligtet til at sige. I denne forstand er The Sad Detective perestrojkalitteraturens højeste præstation. Og derfor er det så uheldigt, at Astafievs håb i forbindelse med hans helt viste sig at være brudt i den nærmeste fremtid, og måske ikke helt brudt.

Nå, om litteraturen fra 1987 og om romanen "Børn af Arbat", der adskiller glasnost fra ytringsfrihed, taler vi næste gang.

Leonid Soshnin bragte sit manuskript til et lille provinsforlag.

"Den lokale kulturelle lyskilde Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna," redaktør og kritiker, malplaceret og praler med sin lærdom og ryger uophørligt, er en ubehagelig type prangende intellektuel.

Manuskriptet stod i kø til udgivelse i fem år. Ser ud til at være okay. Syrokvasova betragter dog sig selv som en indiskutabel autoritet og laver sarkastiske vittigheder om manuskriptet. Og han gør grin med forfatteren selv: en politimand - og der, i forfatterne!

Ja, Soshnin tjente i politiet. Jeg ville ærligt talt kæmpe – og kæmpede! - mod det onde, blev såret, hvorfor han i en alder af toogfyrre allerede er pensioneret.

Soshnin bor i et gammelt træhus, som dog har både varme og spildevand. Fra barndommen forblev han forældreløs, boede hos sin tante Lina.

Hele sit liv boede en venlig kvinde med ham og for ham, og besluttede så pludselig at etablere et personligt liv - og teenageren var vred på hende.

Ja, min moster gik amok! Stjæler stadig. Hendes "kommercielle afdeling" blev sagsøgt og fængslet med det samme. Moster Lina blev forgiftet. Kvinden blev reddet og blev efter retssagen sendt til en korrigerende arbejdskoloni. Hun følte, at hun var på vej ned ad bakke, og sørgede for, at hendes nevø gik på ATC-skolen. Tanten vendte tilbage, frygtsom og genert, og steg hurtigt ned i graven.

Allerede før hendes død arbejdede helten som distriktspolitibetjent, blev gift, og en datter, Svetochka, dukkede op.

Tante Granyas mand, der arbejdede i stokeren, døde. Problemer går som bekendt ikke alene.

En dårligt sikret kværner fløj ned fra manøvreplatformen og ramte tante Granya i hovedet. Børnene græd og forsøgte at trække den blodige kvinde af skinnerne.

Granya kunne ikke længere arbejde, købte sig et lille hus og anskaffede sig levende væsner: "hunden Varka klippede på sporene, en krage med en brækket vinge - Martha, en hane med et udhulet øje - Under, en haleløs kat - Ulka".

Kun en ko var nyttig - hendes venlige moster delte sin mælk med alle, der havde brug for det, især i krigsårene.

Helgenen var en kvinde - hun endte på et jernbanehospital, og lidt blev det nemmere for hende, hun begyndte straks at vaske, rydde op efter de syge og tage skibene ud.

Og så voldtog fire fyre, der var fortvivlet over alkohol, hende. Soshnin var på vagt den dag, og fandt hurtigt slynglerne. Dommeren gav dem otte års strengt regime.

Efter retssagen skammede tante Granya sig over at gå ud på gaden.

Leonid fandt hende i porthuset på hospitalet. Tante Granya beklagede: "Unge liv er blevet ødelagt! Hvorfor blev du sendt i fængsel?

I et forsøg på at løse gåden om den russiske sjæl, vendte Soshnin sig til pen og papir: "Hvorfor er det russiske folk evigt medfølende over for fanger og ofte ligeglade med sig selv, over for deres nabo, en handicappet veteran fra krig og arbejde?

Vi er klar til at give den sidste brik til den dømte, en knogleknuser og et blodbrev, for at fratage politiet en ondsindet, bare rasende hooligan, hvis hænder var vredet, og at hade en værelseskammerat, fordi han glemmer at slukke for lys på toilettet, for at nå ud i kampen om lys i den grad af fjendtlighed, at de ikke kan give vand til de syge ... "

Politimanden Soshnin står over for livets rædsler. Så han anholdt en toogtyve-årig skurk, der stak tre personer "af fuldskab".

Hvorfor slog du folk ihjel, lille slange? spurgte ham på politistationen.

"Hari kunne ikke lide det!" Han smilede nonchalant som svar.

Men der er for meget ondskab omkring. Da han vender hjem efter en ubehagelig samtale med Syrokvasova, løber den tidligere politimand ind i tre drukkenbolte på trappen, som begynder at mobbe og ydmyge ham. Den ene truer med en kniv.

Efter forgæves forsøg på forsoning, spreder Soshnin afskummet ved at bruge de færdigheder, der er erhvervet gennem årenes arbejde i politiet. En slem bølge rejser sig i ham, han stopper næsten ikke selv.

Han flækkede dog hovedet af en helt på batteriet, som han straks meldte sig til politiet om på telefonen.

I første omgang forårsager Soshnins møde med dum, arrogant ondskab ikke forbitrelse, men forvirring: "Hvor kommer det fra i dem? Hvor? Alle tre ser jo ud til at være fra vores landsby. Fra arbejdende familier. Alle tre gik i børnehaver og sang: "En flod begynder fra en blå strøm, men venskab begynder med et smil ..."

Trist for Leonid. Han reflekterer over, at den kraft, der kæmper mod det onde, heller ikke kan kaldes god - "fordi en god kraft kun er skabende, skabende."

Men er der et sted for kreativ kraft, hvor de sørgende børn til minde om den afdøde på kirkegården "smed flasker i graven, men de glemte at sænke forælderen ned i graven."

En gang stjal en slyngel, der ankom fra det fjerne nord med beruset mod, en dumper og begyndte at cirkle rundt i byen: han væltede flere mennesker ved et busstoppested, smadrede en legeplads til chips, knuste en ung mor med et barn ihjel. ved krydset væltede to gående gamle kvinder.

"Som tjørnsommerfugle fløj affældige gamle kvinder op i luften og foldede deres lette vinger på fortovet."

Soshnin, patruljelederen, besluttede at skyde forbryderen. Ikke i byen - folkene omkring.

"De kørte dumperen ud af byen, mens de hele tiden råbte i en megafon:" Borgere, fare!

Borgere! At køre en kriminel! Borgere..."

Gerningsmanden taxerede til landets kirkegård – og der var fire begravelsesoptog! En masse mennesker – og alle de potentielle ofre.

Soshnin kørte politimotorcykel. På hans ordre dræbte den underordnede Fedya Lebed forbryderen med to skud. Hans hånd rejste sig ikke umiddelbart, først skød han på hjulene.

Påfaldende: På forbryderens jakke var mærket "For at redde mennesker i en brand". Reddet - og dræber nu.

Soshnin blev hårdt såret i forfølgelsen (faldt sammen med motorcyklen), kirurgen ville amputere hans ben, men det lykkedes alligevel at redde det.

Leonid blev forhørt i lang tid af dommerens rene Pesterev: kunne han virkelig ikke undvære blod?

Da han vendte tilbage fra hospitalet med krykker til en tom lejlighed, begyndte Soshnin at studere tysk i dybden for at læse filosoffer. Tante Granya tog sig af ham.

Madame Pestereva, datter af en rig og tyvagtig virksomhedsdirektør, en lærer ved Det Filologiske Fakultet, driver en "modesalon": gæster, musik, smarte samtaler, reproduktioner af malerier af Salvador Dali - alt er foregivet, falsk.

Den "lærde dame" forvandlede den studerende Pasha Silakova til en husholderske, en stor, blomstrende landpige, som hendes mor skubbede ind i byen for at studere. Pasha ville arbejde i marken, blive mor til mange børn, og hun forsøger at dykke ned i videnskaben, som er fremmed for hende. Så hun betaler for ordentlige karakterer ved at gøre rent i lejligheden og gå på markedet, og hun bærer også mad fra landsbyen til alle, der på en eller anden måde kan hjælpe hende.

Soshnin overtalte Pasha til at gå på en landbrugsfaglig skole, hvor Pasha studerede godt og blev en fremragende atlet i hele regionen. Så ”arbejdede hun som maskinfører sammen med bønderne, blev gift, fødte tre sønner i træk og skulle føde fire mere, men ikke dem, der tages ud af livmoderen ved hjælp af et kejsersnit. sektion og hop rundt:“ Åh, allergier! Åh, dystrofi! Ah, tidlig chondrose ... "

Fra Pasha kastes heltens tanker til hans kone Lera - det var hende, der overtalte ham til at tage Silakovas skæbne op.

Nu bor Lenya og Lera adskilt - de skændtes på grund af dumhed, Lera tog sin datter og flyttede.

Minder igen. Hvordan bragte skæbnen dem sammen?

Det lykkedes en ung distriktspolitibetjent i byen med det talende navn Khailovsk at arrestere en farlig bandit. Og alle i byen hviskede: "Den!"

Og på vejen mødte Leonid den arrogante, stolte fashionista Lerka, en studerende på den farmaceutiske højskole, med tilnavnet Primadonna. Soshnin afviste hende fra hooligans, følelser opstod mellem dem ... Leras mor udtalte en sætning: "Det er tid til at blive gift!"

Svigermor var en stridbar og dominerende slags - en af ​​dem, der kun forstod at kommandere. Svigerfar er en guldmand, hårdtarbejdende, håndværker: Jeg forvekslede straks min svigersøn for min søn. Sammen "forkortede" de den kæphøje dame for en stund.

En datter, Svetochka, blev født - på grund af hendes opvækst begyndte stridigheder. Den dårligt forvaltede Lera drømte om at lave et vidunderbarn ud af en pige, Leonid tog sig af hendes moralske og fysiske helbred.

"Soshninerne solgte oftere og oftere Svetka til Polevka for Babkins dårlige inspektion og uduelige pleje. Det er godt, at barnet ud over bedstemoren havde en bedstefar, han lod ikke barnet plage kulturen, lærte sit barnebarn ikke at være bange for bier, ryge på dem fra en krukke, skelne mellem blomster og urter, samle op flis, skrabe hø med river, græsse en kalv, vælge æg fra hønsereder, han tog sit barnebarn med for at plukke svampe, plukke bær, luge kammene, gå til åen med en spand efter vand, rive sne om vinteren, feje ind hegnet, køre på en slæde fra bjerget, lege med en hund, stryge en kat, vande pelargonier på vinduet.

Da Leonid besøgte sin datter i landsbyen, opnåede han endnu en bedrift - afviste landsbykvinderne fra alkoholikeren, en tidligere fange, som terroriserede dem. Den fuldemand, Venka Fomin, sårede Leonid, blev bange og slæbte ham til førstehjælpsposten.

Og denne gang slap Soshnin ud. Vi skal hylde hans kone Lera - hun passede altid på ham, når han kom på hospitalet, selvom hun jokede nådesløst.

Ondskab, ond, ondskab falder over Soshnin – og hans sjæl gør ondt. En trist detektiv - han kender for mange hverdagssager, som man gerne vil hyle ud af.

”... Mor og far er bogelskere, ikke børn, ikke unge, begge i trediverne, havde tre børn, fodrede dem dårligt, passede dem dårligt, og pludselig dukkede en fjerde op. De elskede hinanden meget lidenskabeligt, og tre børn blandede sig i dem, den fjerde var fuldstændig ubrugelig. Og de begyndte at lade barnet være i fred, og drengen blev født ihærdig, skrigende i dage og nætter, så holdt han op med at skrige, kun knirkede og råbte. Naboen i kasernen kunne ikke holde det ud, hun besluttede at fodre barnet med grød, klatrede ind i vinduet, men der var allerede ingen at fodre - ormene spiste barnet. Forældrene til barnet, ikke et sted, ikke på et mørkt loft, i læsesalen på det regionale bibliotek opkaldt efter FM Dostojevskij, gemte sig, navnet på den allerstørste humanist, der forkyndte, men hvad han forkyndte, råbte med en hektisk ord til hele verden, at han ikke ville acceptere nogen revolution, hvis mindst et barn kommer til skade i den ...

Endnu. Mor og far skændtes, sloges, mor stak af fra far, far gik hjemmefra og tog på amok. Og hvis han gik, kvæles i vin, forbandet, men forældrene glemte derhjemme et barn, der ikke engang var tre år gammelt. Da døren blev brudt op en uge senere, fandt de et barn, der endda havde spist snavs fra revnerne i gulvet, lært at fange kakerlakker - han spiste dem. På børnehjemmet gik drengen ud - de besejrede dystrofi, rakitis, mental retardering, men de kan stadig ikke vænne barnet fra at gribe bevægelser - han fanger stadig nogen ... "

Billedet af bedstemor Tutyshikha løber som en stiplet linje gennem hele historien - hun levede hensynsløst, stjal, sad, giftede sig med en linjemand, fødte en dreng, Igor. Hun blev gentagne gange slået af sin mand "af kærlighed til folket" - det vil sige af jalousi. Jeg drak. Men hun var altid klar til at passe naboens børn, bag døren hørte hun altid: "Åh, morbær, morbær, morbær ..." - børnerim, som hun fik tilnavnet Tutyshikha for. Hun ammede, så godt hun kunne, sit barnebarn Yulia, som begyndte at "gå" tidligt. Igen den samme tanke: hvordan kombineres godt og ondt, svælg og ydmyghed i den russiske sjæl?

Nabo Tutyshikha er døende (hun drak for meget "balsam", og der var ingen til at ringe efter en ambulance - Yulia gik til en fest). Yulka hyler - hvordan kan hun leve nu uden sin bedstemor? Hendes far betaler kun af med dyre gaver.

"De eskorterede bedstemor Tutyshikha til en anden verden rigt, næsten storslået og overfyldt - min søn, Igor Adamovich, gjorde til sidst sit bedste for sin mor."

Ved begravelsen møder Soshnin sin kone Lera og datteren Sveta. Der er håb om forsoning. Konen og datteren vender tilbage til Leonids lejlighed.

"I en midlertidig forhastet verden ønsker manden at få sin kone færdiglavet, konen igen, af en god, det ville være bedre - en meget god, ideel mand ...

"Mand og kone er én Satan" - dette er al den visdom, Leonid vidste om dette komplekse emne.

Uden en familie, uden tålmodighed, uden hårdt arbejde med det, man kalder harmoni og harmoni, uden fælles opdragelse af børn, er det umuligt at bevare det gode i verden.

Soshnin besluttede at skrive sine tanker ned, kastede brænde i ovnen, så på sin sovende kone og datter, "lagde et rent ark papir i en lysplet og frøs henover det i lang tid."

Førtidspensionist Leonid Soshnin kommer til redaktionen, hvor hans manuskript praktisk talt blev godkendt til udgivelse. Her er blot chefredaktøren Oktyabrina (et fyrtårn for den lokale litterære elite, der hælder citater fra berømte forfattere) i en samtale med ham, der udtrykker sin foragt for en pensioneret forfatters uprofessionalitet. Fornærmet vender Leonid hjem med tunge tanker, han husker sin karriere og tænker på, hvorfor det russiske folk er klar til at forkæle banditterne af imaginær barmhjertighed.

For eksempel lider hans tante, som desværre blev voldtaget, af anger, fordi hun "sagsøgte" dem, omend unge, men afskum. Eller han husker, hvordan han var nødt til at skyde en beruset og aggressiv lastbilchauffør, der allerede havde væltet mange uskyldige mennesker, ikke adlød politiets ordrer, og Leonid selv næsten mistede benet på grund af ham, så efter alt dette mareridt havde Soshin at gennemgå en intern undersøgelse på grund af brugen af ​​tjenestevåben. Så han husker, reflekterer, og efter svær kommunikation med sin familie, om morgenen sætter han sig ved et hvidt ark papir, han er klar til at skabe.

Historien om den "triste detektiv" består af minderne om en tidligere operativ, nuværende pensionist og kommende forfatter - Leonid, som kommer ned til spørgsmålet om at modstå det onde, globalt. Det er især spørgsmålene om forbrydelser og straffe i hans amtsby. Astafievs arbejde begynder med en scene på redaktionen, hvor helten blev inviteret efter flere års overvejelse af sit manuskript. Chefredaktøren (en forbitret singlekvinde) udnytter sin stilling til at tale nedsættende til en voksen mand. Leonid føler sig fornærmet, men selv Oktyabrina føler, at hun er gået over stregen. Det ser ud til, at hun forsøger at udjævne en ubehagelig situation, men Soshnins humør er forkælet.

I dårligt humør vender han tilbage til sit hjem. Han ser på sit ubehagelige område, hvilket ikke ville give nogen optimisme. Triste tanker væltede over helten, minder, også for det meste triste, forstyrrer ham. Arbejderen måtte gå på førtidspension. Jeg tog til landsbyen, og de henvendte sig til ham (som læge) for at få hjælp. Hos naboerne spærrede den fulde to gamle kvinder inde i laden og lover at sætte ild til dem, hvis de ikke giver ham ti rubler for at blive fuld. Så ofte skulle Soshnin beskæftige sig med drukkenbolte og tåber ... og denne gang stak drukkenbolten, bange, dumt en højgaffel ind i en falden operatør.

Leonid blev knap reddet! Men med et handicap måtte jeg gå på pension. Da Lenya stadig var på politiskolen, blev hans tante Lina næsten arresteret. Hun opdrog ham fra barndommen og nægtede sig selv alt. Her var jeg heldig - jeg fik job i budgetafdelingen, penge dukkede straks op, dyre ting, knappe produkter. Ja, hun begyndte at stjæle - for elevens skyld. Han blev i første omgang sendt på politiskolen, fordi hun følte, at hun ikke selv skulle vente på noget godt. Da de kom for at "hente hende", lå hun på knæ og hulkede. Hele denne historie blev stressende for unge Leonid. Så, skønt han næsten blev smidt ud af skolen, svor han at bekæmpe kriminalitet, fordi banditter ud over almindelige forbrydelser også fører gode mennesker på afveje, ligesom hans tante.

Billede eller tegning Sad Detective

Andre genfortællinger og anmeldelser til læserens dagbog

• Resumé af Sholokhov Kolovert

  Historien om M. Sholokhov "Kolovert" beskriver begivenhederne i borgerkrigen. På det tidspunkt var der en splittelse blandt folket i tilhængere af de "røde" og "hvide".

• Resumé af Shukshin-kritikere

  På trods af det lille volumen af ​​Vasily Shukshin-kritikkens arbejde, beskriver forfatteren med succes et øjeblik i sin bedstefars og lille barnebarns liv, viser deres karakter og formidler mening til læseren. Historien begynder med en beskrivelse af hovedpersonerne, der var en bedstefar, han var 73 år

• Resumé af The Golden Beetle af Edgar Allan Poe

  Historiens fortæller møder en meget interessant og usædvanlig mand, William Legrand. William er hovedpersonen i denne historie. Engang var han en meget rig mand, men de fiaskoer, der fulgte den ene efter den anden, førte ham til fattigdom.

• O. Henry

  Forfatteren O. Henry begyndte sit arbejde i fængslet. Mens han afsonede for underslæb, skrev han sin første novelle der. Forfatteren var flov over at udgive under sit rigtige navn Porter og opfandt et nyt navn til sig selv, O. Henry.

• Resumé på Nosov-bakken

  Hele dagen byggede børnene en snebakke i gården. Efter at have vandet det rigeligt med vand, løb de for at spise frokost. Kotka Chizhov hjalp dem ikke, han så kun, hvad der skete fra vinduet. Men han ville ride, så da alle gik, sprang han ud på gaden