Historier om arten af ​​russiske forfattere. M. Prishvin læste historier om naturen, om dyr til børn online.

Mikhail Mikhailovich Prishvin var allerede meget gammel, men han kunne stadig gå langt ind i skoven og vandre der fra morgen til aften, undertiden med en kurv til svampe, nu med en pistol og en jagthund og bestemt med sin notesbog. Prishvin elskede skoven så meget og var så i stand til at forstå den, at han selv i en almindelig hare-kål så noget interessant: den lukkede sig under den varme sol og åbnede sig for regnen, så det kunne få mere regn. Som om hun er et levende, intelligent væsen.

Når du læser Prishvins historier, ser det ud til, at forfatteren tog dig i hånden og førte dig med. Du vil som for dine øjne se alt, hvad der er skrevet i dem, du vil lære at forstå og elske din oprindelige natur endnu bedre. Hun bliver også din ven. Og når en person har en rigtig ven, bliver han klogere og venligere.

Prishvin var en vidunderlig forfatter. Han skrev mange bøger, og de vil give dig glæden ved flere og flere nye opdagelser.

Navn på kunstværker

Eventyr

Dickens C.

Fortællingen om prinsesse Alyssia, der havde atten yngre brødre og søstre. Hendes forældre: kongen og dronningen var meget fattige og arbejdede hårdt. En gang gav en fe gudmor Alyssia en magisk knogle, der kunne opfylde et ønske. ...

Flaskepost til far

Schirneck H.


Et eventyr om pigen Hannah, hvis far er en opdagelsesrejsende for havene og havene. Hannah skriver breve til sin far, hvor hun fortæller om sit liv. Hannahs familie er usædvanlig: både sin fars erhverv og hendes mors arbejde - hun er læge ...

Cipollinos eventyr

Rodari D.


En fortælling om en smart dreng fra en stor familie af fattige løg. En dag trådte hans far ved et uheld på foden af ​​prins Lemon, der gik forbi deres hus. For dette blev faren kastet i fængsel, og Cipollino besluttede at frigive sin far. Kapitel ...

Hvordan lugter håndværket?

Rodari D.

Digte om lugterne fra ethvert erhverv: i et bager lugter det af brød, i et tømrerværksted - friske brædder, en fisker lugter af havet og fisk, en maler - maler. Hvordan lugter håndværket? læse Hver sag har en særlig lugt: Bageriet lugter ...

Hvad er alle fyrenes yndlingsferie? Selvfølgelig nytår! På denne magiske nat falder et mirakel ned på jorden, alt gnistrer med lys, latter høres, og julemanden bringer længe ventede gaver. Et stort antal digte er dedikeret til det nye år. I…



I denne sektion af siden finder du et udvalg af digte om hovedbilledguiden og venen til alle børn - julemanden. Der er skrevet mange digte om den venlige bedstefar, men vi har valgt de mest egnede til børn 5,6,7 år gamle. Digte om ...



Vinteren er kommet, og med den bløde sne, snestorm, mønstre på vinduerne, kølig luft. Fyrene glæder sig over de hvide flager af sne, får deres skøjter og slæder fra de fjerne hjørner. Arbejdet er i fuld gang i gården: de bygger en sne fæstning, en isrutschebane, skulpturer ...



Et udvalg af korte og mindeværdige digte om vinter og nytår, julemanden, snefnug, et juletræ til den yngre gruppe af børnehaven. Læs og studer korte digte med børn 3-4 år for matineer og nytår. Her …

1 - Om babybussen, der var bange for mørket

Donald Bisset


Et eventyr om, hvordan moderbussen lærte sin babybus ikke at være bange for mørket ... Om babybussen, der var bange for mørket for at læse Der var engang en babybus. Han var lys rød og boede sammen med sin far og mor i garagen. Hver morgen …

2 - Tre killinger

Suteev V.G.

En lille fortælling for de små om tre rodede killinger og deres sjove eventyr. Små børn elsker noveller med billeder, hvorfor Suteevs fortællinger er så populære og elskede! Tre killinger læser Tre killinger - sort, grå og ...

3 - Pindsvin i tågen

Kozlov S.G.


Fortællingen om pindsvinet, hvordan han gik om natten og gik vild i tågen. Han faldt i floden, men nogen bar ham i land. Det var en magisk aften! Pindsvin i tågen for at læse Tredive myg løb ind i lysningen og begyndte at lege ...

Interessante historier om skovdyr, historier om fugle, historier om årstiderne. Fascinerende skovhistorier til mellemskolebørn.

Mikhail Prishvin

SKOVLÆGER

Vi vandrede om foråret i skoven og observerede livet for hule fugle: hakkespetter, ugler. Pludselig i den retning, hvor vi tidligere havde planlagt et interessant træ, hørte vi lyden af ​​en sav. Det var, som vi fik at vide, indkøb af brænde fra dødved til glasfabrikken. Vi var bange for vores træ, skyndte os til lyden af ​​saven, men det var for sent: vores asp lå, og omkring dens stub var der mange tomme grankegler. Spetten skrællede det hele af i løbet af den lange vinter, samlede det, bar det på denne asp, lagde det mellem to tæver i sit værksted og hamrede det. I nærheden af ​​stubben, på vores afskårne asp, var to drenge kun engageret i at save skoven.

- Eh jer, skørere! - sagde vi og pegede på den skårne asp. - Du får ordre til at tørre træer, og hvad har du gjort?

- Hackspetten lavede huller - svarede fyrene. - Vi kiggede og skar det naturligvis ned. Det forsvinder alligevel.

Vi begyndte alle sammen at undersøge træet. Det var ganske frisk, og kun i et lille rum, ikke mere end en meter lang, passerede en orm inde i bagagerummet. Hackspetten lyttede tilsyneladende til asp som lægen: han bankede den ud med sit næb, forstod den tomhed, som ormen efterlod, og fortsatte med operationen med at trække ormen ud. Og anden gang og den tredje og den fjerde ... Den tynde bagagerum i aspen lignede et rør med ventiler. Syv huller blev lavet af "kirurgen", og først den ottende fangede han ormen, trak sig ud og reddede asp.

Vi udskår dette stykke som en vidunderlig udstilling for et museum.

- Ser du, - sagde vi til fyrene, - spætte er en skovlæge, han reddede asp, og den ville leve og leve, og du afskår den.

Fyrene var forbløffede.

Mikhail Prishvin.

ENKELT MINNE

I dag ser jeg på sporene til dyr og fugle i sneen, det er det, jeg læste fra disse spor: egernet gik vej gennem sneen ind i moset, tog to nødder ud skjult der siden efteråret og spiste straks dem - fandt skaller. Derefter løb hun ti meter væk, dykkede igen, efterlod igen en skal i sneen og efter et par meter lavede den tredje stigning.

Hvilket mirakel? Du kan ikke tænke på hende, der lugter møtrikken gennem et tykt lag sne og is. Det betyder, at hun fra efteråret huskede sine nødder og den nøjagtige afstand mellem dem.

Men det mest fantastiske er, at hun ikke kunne måle, som vi gør, centimeter, men direkte med øje bestemt med nøjagtighed, dykkede og kom ud. Hvordan kunne man ikke misunde egernhukommelsen og opfindsomheden!

Georgy Skrebitsky

SKOVSTEMME

En solskinsdag i begyndelsen af ​​sommeren. Jeg vandrer ikke langt hjemmefra i en birkeskov. Alt omkring ser ud til at svømme, plaske i gyldne bølger af varme og lys. Grene af birk flyder over mig. Bladene på dem ser ud til at være smaragdgrønne og derefter helt gyldne. Og under birkene løber lyseblå skygger og strømmer over græsset som bølger. Og lyse kaniner, som refleksioner af solen i vandet, løber den ene efter den anden på græsset langs stien.

Solen er på himlen og på jorden ... Og dette gør det så godt, så sjovt, at du vil løbe væk et sted i det fjerne, til hvor stammerne af unge birk glitrer med deres blændende hvidhed.

Og pludselig hørte jeg fra denne solrige afstand en velkendt skovstemme: "Ku-ku, ku-ku!"

Gøg! Jeg har hørt det mange gange før, men jeg har aldrig set det engang på et billede. Hvordan er hun? Af en eller anden grund syntes hun mig buttet, storhåret som en ugle. Men måske er hun slet ikke sådan? Jeg løber - jeg kigger.

Ak, det viste sig slet ikke at være let. Jeg - til hendes stemme. Og hun vil være tavs, og her igen: "Ku-ku, ku-ku", men på et helt andet sted.

Hvordan kan du se hende? Jeg holdt op med at tænke. Eller måske spiller hun skjul med mig? Hun gemmer sig, og jeg kigger. Men lad os spille omvendt: nu gemmer jeg mig, og du ser ud.

Jeg klatrede ind i en hasselbuske og også gøg en, to gange. Gøken er tavs, måske leder den efter mig? Jeg sidder i stilhed, og jeg selv, selv mit hjerte banker af spænding. Og pludselig et eller andet sted i nærheden: "Ku-ku, ku-ku!"

Jeg er tavs: se bedre ud, råb ikke til hele skoven.

Og hun er allerede ret tæt: "Ku-ku, ku-ku!"

Jeg ser: en fugl flyver gennem rydningen, halen er lang, den er selve grå, kun brystet er i mørke pletter. Sandsynligvis en høge. Sådanne i vores have jager efter spurve. Han fløj op til et nærliggende træ, satte sig på en kvist, bøjede sig og råbte: "Ku-ku, ku-ku!"

Gøg! Bare sådan! Det betyder, at det ikke er som en ugle, men som en høge.

Jeg vil gerne cuck hende fra bushen som svar! Med en forskrækkelse faldt hun næsten af ​​træet, straks pilede ned fra knuden, pegede et eller andet sted ind i skovens krat, kun jeg så hende.

Men jeg behøver ikke at se hende igen. Så jeg løste skov gåden, og desuden talte jeg selv for fuglen for første gang på sit modersmål.

Så gøgens ringende skovstemme afslørede for mig skovens første hemmelighed. Og siden da, i et halvt århundrede nu, vandrer jeg om vinteren og sommeren langs de døve, uspolede stier og opdager flere og flere hemmeligheder. Og der er ingen ende på disse snoede stier, og der er ingen ende på hemmelighederne i den oprindelige natur.

Konstantin Ushinsky

FIRE ØNSKER

Vitya sprang ud på en slæde fra et iskoldt bjerg og på skøjter på en frossen flod, løb rosenrød, munter hjem og sagde til sin far:

- Hvor sjovt det er om vinteren! Jeg vil gerne have, at det bliver vinter hele tiden!

”Skriv dit ønske i min lommebog,” sagde min far.

Mitya skrev det ned.

Foråret kom. Mitya løb til sit hjerte for farverige sommerfugle i en grøn eng, plukkede blomster, løb til sin far og sagde:

- Hvilken skønhed i foråret! Jeg vil gerne have hele foråret.

Faderen tog igen bogen ud og beordrede Mitya til at nedskrive sit ønske.

Sommeren er kommet. Mitya og hans far gik til høfremstilling. Drengen havde det sjovt hele dagen: han fiskede, tog bær, tumlede i det duftende hø og sagde om aftenen til sin far:

"Jeg har haft en masse sjov i dag!" Jeg ville ønske, at der ikke var nogen ende på sommeren!

Og dette ønske fra Mitya blev registreret i den samme bog.

Efteråret er kommet. De samlede frugter i haven - rødmøde æbler og gule pærer. Mitya var meget glad og sagde til sin far:

- Efteråret er det bedste af alle årstider!

Derefter tog faren sin notesbog ud og viste drengen, at han havde sagt det samme om foråret og om vinteren og om sommeren.

Vera Chaplin

VINGET ALARM

Seryozha har glæde. Han og hans mor og far flyttede til et nyt hus. De har nu en to-værelses lejlighed. Et værelse med balkon, forældre bosatte sig i det, og i det andet - Seryozha.

Seryozha var ked af, at der ikke var nogen altan i det rum, hvor han ville bo.

”Intet,” sagde far. - Men vi laver en fuglefoder, og du fodrer dem om vinteren.

- Så kun spurve begynder at flyve, - Seryozha protesterede utilfredse. - Fyrene siger, at de er skadelige, og de skyder fra slangeskud.

- Og du gentager ikke vrøvl! - faderen var vred. - I byen er spurve nyttige. De fodrer deres kyllinger med larver og klækker kyllinger to eller tre gange om sommeren. Så overvej, hvor stor fordel de har. Den, der skyder fugle fra slynger, bliver aldrig en rigtig jæger.

Seryozha sagde intet. Han ville ikke sige, at han også skyder fugle med en slynge. Og han ville virkelig være jæger og altid lide sin far. Skyd lige så godt og lær alt fra sporene.

Far opfyldte sit løfte, og den første fridag kom de på arbejde. Seryozha serverede negle, planker, og far høvede og hamrede dem sammen.

Da arbejdet var færdigt, tog far føderen og spikrede den under vinduet. Han gjorde det med vilje, så han om vinteren kunne hælde mad til fuglene gennem vinduet. Mor roste deres arbejde, men der er ikke noget at sige om Seryozha: nu kunne han godt lide sin fars idé.

- Far, skal vi snart fodre fuglene? Han spurgte, hvornår alt var klar. - Når alt kommer til alt er vinteren endnu ikke kommet.

- Hvorfor vente på vinteren? - far svarede. - Lad os nu starte. Du tænker, hvordan du hældte mad, så alle spurvene strømmer for at hakke! Nej, bror, du skal træne dem først. Selvom den bor tæt på en person, er spurven en forsigtig fugl.

Og med rette, som far sagde, skete det. Hver morgen hældte Seryozha forskellige krummer og korn i føderne, og spurvene fløj ikke engang tæt på hende. De sad på afstand, på en stor poppel og sad på den.

Seryozha var meget ked af det. Han troede virkelig, at når han hældte maden, ville spurvene straks strømme til vinduet.

”Intet,” trøstede far ham. - De vil se, at ingen fornærmer dem, og de vil ophøre med at være bange. Bare hold dig ikke rundt om vinduet.

Seryozha fulgte alle sin fars råd nøjagtigt. Og snart begyndte han at lægge mærke til, at fuglene hver dag blev dristigere og dristigere. Nu sad de allerede ned på de nærmeste grene af poppel, så blev de ganske modige og begyndte at strømme til bordet.

Og hvor omhyggeligt gjorde de det! De flyver en gang, to gange, de vil se, at der ikke er nogen fare, de griber et stykke brød og flyver hurtigt med det til et afsides sted. De hakker der langsomt, så ingen tager det væk, og igen flyver de til truget.

Mens det var efterår, fodrede Seryozha spurvene med brød, men da vinteren kom, begyndte han at give dem mere korn. Fordi brødet hurtigt frøs, havde spurvene ikke tid til at spise det og forblev sultne.

Seryozha var meget ked af spurvene, især da svær frost begyndte. De stakkels stipendiater sad uklare, ubevægelige, deres frosne poter gemt under dem og ventede tålmodigt på godbidder.

Men hvor glade de var over Seryozha! Så snart han gik hen til vinduet, kvikkede de højt, strømmede fra alle retninger og skyndte sig at spise morgenmad så hurtigt som muligt. På frostige dage fodrede Seryozha sine fjervenner flere gange. Efter en velfodret fugl og forkølelse er det lettere at udholde.

Først fløj kun spurve til Seryozhas føder, men en dag bemærkede han en titmus blandt dem. Tilsyneladende kørte vinterkulden hende også her. Og da mejsen så, at det var muligt at tjene penge her, begyndte hun at flyve ind hver dag.

Seryozha var glad for, at den nye gæst var så ivrig efter at besøge hans spisestue. Han læste et sted, hvor bryster elsker bacon. Han tog et stykke ud, og for at spurvene ikke skulle fjerne det, hængte han det på en snor, som far lærte.

Titmouse gættede straks, at denne godbid var i vente for hende. Straks klamrede hun sig til fedtet med sine poter og bide, og hun svingede som om på en gynge. Hakket i lang tid. Det er straks klart, at denne delikatesse var efter hendes smag.

Seryozha fodrede sine fugle altid om morgenen og altid på samme tid. Da alarmen gik, rejste han sig og hældte mad i truget.

Spurvene ventede allerede på denne gang, men titmusen ventede især. Hun dukkede op fra ingenting og sank modigt på bordet. Derudover viste fuglen sig at være meget klog. Hun var den første til at finde ud af, at hvis hun om morgenen ramte Seryozhas vindue, måtte hun skynde sig at spise morgenmad. Desuden tog hun aldrig fejl, og hvis hun bankede på naboernes vindue, ankom hun ikke.

Men dette var ikke det eneste særpræg ved den hurtige fugl. Når det skete, at alarmen gik galt. Ingen vidste, at han var forværret. Selv min mor vidste det ikke. Hun kunne sovne og være forsinket på arbejde, hvis ikke for tit.

En fugl fløj ind for at spise morgenmad, og han ser, at ingen åbner vinduet, ingen hælder mad. Hun sprang med spurvene på det tomme bord, sprang og begyndte at banke på glasset med sit næb: "Lad os, siger de, spise hurtigt!" Ja, hun bankede så hårdt, at Seryozha vågnede. Jeg vågnede og kunne ikke forstå, hvorfor titmusen bankede på vinduet. Så tænkte jeg - hun er sandsynligvis sulten og beder om mad.

Rejste sig. Han hældte mad til fuglene, ser ud, og på væguret viser hænderne allerede næsten ni. Derefter vækkede Seryozha sin mor, far og løb snart i skole.

Siden da har mejsen været vant til at banke på hans vindue hver morgen. Og hun bankede på en eller anden måde - nøjagtigt klokken otte. Som ved døgnet gættede jeg denne gang!

Nogle gange, så snart hun bankede med sit næb, sprang Seryozha ud af sengen hurtigst muligt - han havde travlt med at klæde sig på. Stadig, for indtil da banker det, indtil du giver hende mad. Mor - og hun lo:

- Se, alarmen er ankommet!

Og far sagde:

- Godt gået, søn! Du finder ikke et sådant vækkeur i nogen butik. Det viser sig, at du arbejdede af en grund.

I løbet af vinteren vågnede titmusen Seryozha, og da foråret kom, fløj hun ind i skoven. Når alt kommer til alt der i skoven bygger bryster reder og klækker kyllinger. Sandsynligvis fløj Seryozha's titmouse også for at klække kyllinger. Og om efteråret, når de bliver voksne, vender han igen til Seryozhas feeder, ja måske ikke alene, men med hele familien og igen vækker ham om morgenen til skole.

Historier om naturen i form af korte noter introducerer dig til den omgivende verden af ​​planter og dyr, skovliv og sæsonbestemte naturfænomener observeret på forskellige tidspunkter af året.

Små skitser af hver sæson formidler stemningen i naturen i små værker skrevet af skaberne af russisk prosa. Små historier, skitser og noter samles på siderne på vores hjemmeside i en lille samling noveller om naturen for børn og skolebørn.

Natur i noveller af M. M. Prishvin

Mikhail Mikhailovich Prishvin er en uovertruffen mester i den korte genre, i sine noter beskriver han så subtilt naturen i kun to eller tre sætninger. Små historier af M. M. Prishvin er skitser om naturen, observationer af planter og dyr, korte skitser fra skovens liv på forskellige tidspunkter af året. Fra bogen "Årstiderne" (udvalgte skitser):

Natur i noveller af K. D. Ushinsky

Ushinsky Konstantin Dmitrievich formidlede den pædagogiske oplevelse, ideer, citater, der blev grundlaget for en persons opdragelse i hans værker. Hans eventyr om naturen formidler de uendelige muligheder for det oprindelige ord, er fyldt med patriotiske følelser for deres hjemland, lærer venlighed og respekt for verden og naturen.

Historier om planter og dyr

Årstidsfortællinger

Natur i noveller af K. G. Paustovsky

En utrolig beskrivelse af naturen i dens forskellige manifestationer, der bruger al rigdom af det russiske sprogs ordbog, kan findes i de små historier om Paustovsky Konstantin Georgievich. I overraskende lette og tilgængelige linjer vækker forfatterens prosa, ligesom en komponists musik, liv i historier i et kort øjeblik og overfører læseren til den russiske natures levende verden.

Natur i noveller af A. N. Tumbasov

Skitser af Anatoly Nikolayevich Tumbasov om naturen er små essays for hver sæson. Tag din lille rejse ind i naturens vidunderlige verden sammen med forfatteren.

Årstider i historierne om russiske forfattere

Små historier af russiske forfattere, hvis linjer iboende forenes af en følelse af kærlighed til deres oprindelige natur.

Forår

Sommer

Efterår

Vinter

At genfortælle en historie kræver ikke kun at huske teksten, men også betænksomhed i ord i historiens indhold.

Træet med sin øverste krans fjernede som en palme den faldende sne, og herfra voksede en klump, så toppen af ​​birket begyndte at bøje sig. Og det skete, at sneen i tøen faldt igen og klæbede sig til den, der var, og den øverste gren med klumpen bøjede hele træet med en bue, indtil endelig toppen med den enorme klump sank ned i sneen på jorden, og dette blev ikke løst før foråret. Under denne bue gik hele vinteren forbi dyr og mennesker, lejlighedsvis på ski. I nærheden så stolte grantræer ovenfra på en bøjet birk, mens folk, der blev født under kommandoen, kiggede på deres underordnede.

Om foråret vendte birket tilbage til disse gran, og hvis det i denne særligt snedækkede vinter ikke havde bøjet, så ville det både om vinteren og om sommeren have været blandt granene, men da det bøjede sig nu med den mindste sne, det bøjet og i sidste ende helt sikkert hvert år bøjet over stien.

Det er skræmmende at komme ind i en ung skov i en snedækket vinter; det er faktisk umuligt at komme ind. Hvor jeg om sommeren gik langs en bred sti, ligger nu bøjede træer over denne sti og så lavt, at kun en hare kan løbe under dem ...

Lisichkin brød

En gang gik jeg i skoven hele dagen, og om aftenen vendte jeg hjem med en rig bytte. Han tog sin tunge taske af og begyndte at sprede sine varer på bordet.

Hvilken fugl er det her? spurgte Zinochka.

Terenty, svarede jeg.

Og han fortalte hende om sorte rype: hvordan han bor i skoven, hvordan han mumler om foråret, hvordan han plukker på birkeknopper, plukker bær i sumpene om efteråret, han varmer sig op fra vinden under sneen i vinter. Han fortalte hende også om hasselnødfuglen, viste hende, at den var grå med en tuft og fløjtede som en hasselrusse på et rør og lod hende fløjte. Jeg hældte også en masse porcini-svampe på bordet, både rød og sort. Jeg havde også en blodig knoglebær og blå blåbær og røde tyttebær i lommen. Jeg bragte også en duftende klump fyrresin med, gav pigen en sniff og sagde, at træer behandles med denne harpiks.

Hvem behandler dem der? spurgte Zinochka.

De bliver selv behandlet - svarede jeg. - Det sker, en jæger vil komme, han vil hvile, han vil stikke en økse i et træ og hænge en taske på øksen, og han vil ligge under træet. Sov, hvile. Han tager en økse ud af et træ, tager en pose på og forlader. Og fra et sår fra en økse løber denne duftende tjære fra et træ, og dette sår vil stramme sig.

Også med vilje til Zinochka bragte jeg forskellige vidunderlige urter på et blad, på en rod, på en blomst: gøgens tårer, baldrian, Peters kors, hare kål. Og lige under harekålen havde jeg et stykke sort brød: det sker altid for mig, at når jeg ikke tager brød til skoven - jeg er sulten, men jeg tager det - glemmer jeg at spise det og bringe det tilbage. Og Zinochka, da hun så sort brød under harekålen, var bedøvet:

Hvor kom brødet fra i skoven?

Hvad er der så overraskende ved det? Der er jo kål der!

Hare ...

Og brød er en ræv. Smag det. Jeg prøvede det omhyggeligt og begyndte at spise:

Godt rævbrød!

Og hun spiste alt mit sorte brød rent. Og så gik det med os: Zinochka, sådan en copula, tager ofte ikke hvidt brød, men når jeg tager rævbrød fra skoven, vil jeg altid spise det hele og rose det:

Lisichkins brød er meget bedre end vores!

Blå skygger

Stilheden genoptages, kølig og let. Gårsdagens pulver ligger på skorpen, som et pulver med mousserende gnistre. Nast kollapser ikke hvor som helst og på marken, i solen, holder den endnu bedre end i skyggen. Hver busk af gammel malurt, burdock, klinge, græsstrå, som i et spejl, ser ind i dette mousserende pulver og ser sig blå og smuk.

Stille sne

De siger om stilhed: "Støjsvagere end vand, under græsset ..." Men hvad kan der være mere støjsvagt end faldende sne! I går sneede det hele dagen, og det var som om det havde bragt stilhed fra himlen ... Og enhver lyd forstærkede det kun: hanen skreg, kragen råbte, spætte trommede, jay sang med alle sine stemmer, men stilhed voksede af alt dette. Hvilken stilhed, hvilken nåde.

Gennemsigtig is

Det er godt at se på den gennemsigtige is, hvor frosten ikke lavede blomster og ikke blokerede vandet med dem. Det kan ses, hvordan en strøm under denne tyndeste is driver en enorm flok bobler og driver dem ud under isen i åbent vand og skynder dem med stor hastighed, som om han virkelig har brug for dem et sted og skal have tid til kør dem alle sammen på ét sted.

Zhurka

Når det var med os, fangede vi en ung kran og gav ham en frø. Han slugte det. Gav en anden - slugte. Den tredje, fjerde, femte og så var der ikke flere frøer ved hånden.

Klog pige! - sagde min kone og spurgte mig; - Og hvor meget kan han spise? Ti måske?

Ti, siger jeg måske.

Og hvis tyve?

Tyve, siger jeg, næppe ...

Vi klipte vingerne på denne kran, og han begyndte at følge sin kone overalt. Hun malkede en ko - og Zhurka er med hende, hun er i haven - og Zhurka har brug for at være der ... Hans kone er vant til ham ... og uden ham keder hun sig virkelig uden ham nogen steder. Men kun hvis det sker - det er han ikke, råber han kun én ting: "Fru-frou!", Og han løber til hende. Sådan en klog pige!

Sådan bor kranen hos os, og dens afskårne vinger fortsætter med at vokse og vokse.

En gang gik min kone ned til sumpen for at hente vand, og Zhurka fulgte hende. En lille frø sad ved brønden og sprang fra Zhurka ind i sumpen. Zhurka er bag ham, og vandet er dybt, og du kan ikke nå frøen fra kysten. Mah-flap Zhurkas vinger og fløj pludselig. Kona gispede - og efter ham. Sving armene, men han kan ikke rejse sig. Og i tårer og til os: ”Åh, åh, hvad en ve! Ah ah!" Vi løb alle til brønden. Vi ser - Zhurka er langt væk, midt i vores sump sidder.

Fru-frou! Råber jeg.

Og alle fyrene bag mig råber også:

Fru-frou!

Og sådan en klog pige! Så snart han hørte dette vores "frugt-frugt", klappede han nu vingerne og fløj ind. På dette tidspunkt kan hustruen ikke huske sig selv af glæde, hun fortæller fyrene at løbe efter frøerne så hurtigt som muligt. I år var der mange frøer, fyrene tog snart to hætter. Fyrene bragte frøerne, begyndte at give og tælle. Gav fem - slugte, gav ti - slugte, tyve og tredive, - og så, og slugte treogtyve frøer ad gangen.

Egernhukommelse

I dag ser jeg på sporene til dyr og fugle i sneen, det er det, jeg læste fra disse spor: egernet tog sig vej gennem sneen ind i mosen, tog to nødder ud skjult der siden efteråret, spiste dem straks - jeg fandt skaller. Derefter løb hun ti meter, dykkede igen, efterlod igen en skal i sneen og efter et par meter lavede den tredje stigning.

Hvilket mirakel? Du kan ikke tænke på hende, der lugter møtrikken gennem et tykt lag sne og is. Det betyder, at hun fra efteråret huskede sine nødder og den nøjagtige afstand mellem dem.

Men det mest fantastiske er, at hun ikke kunne måle, som vi gør, centimeter, men direkte med øje bestemt med nøjagtighed, dykkede og kom ud. Hvordan kunne man ikke misunde egernhukommelsen og opfindsomheden!

Skovlæge

Vi vandrede om foråret i skoven og observerede livet for hule fugle: hakkespetter, ugler. Pludselig i den retning, hvor vi tidligere havde planlagt et interessant træ, hørte vi lyden af ​​en sav. Det var, som vi fik at vide, indkøb af brænde fra dødved til glasfabrikken. Vi var bange for vores træ, skyndte os til lyden af ​​saven, men det var for sent: vores asp lå, og omkring dens stub var der mange tomme grankegler. Spetten skrællede det hele af i løbet af den lange vinter, samlede det, bar det på denne asp, lagde det mellem to tæver i sit værksted og hamrede det. I nærheden af ​​stubben, på vores afskårne asp, var to drenge kun engageret i at save skoven.

Åh, jeres pranksters! - sagde vi og pegede på den skårne asp. - Du får ordre til at tørre træer, og hvad har du gjort?

Spetten lavede huller - svarede fyrene. - Vi kiggede og skar det naturligvis ned. Det forsvinder alligevel.

Vi begyndte alle sammen at undersøge træet. Det var ganske frisk, og kun i et lille rum, ikke mere end en meter lang, passerede en orm inde i bagagerummet. Hackspetten lyttede tilsyneladende til asp som lægen: han bankede den ud med sit næb, forstod den tomhed, som ormen efterlod, og fortsatte med operationen med at trække ormen ud. Og anden gang og den tredje og den fjerde ... Den tynde bagagerum i aspen lignede et rør med ventiler. Syv huller blev lavet af "kirurgen", og først den ottende fangede han ormen, trak sig ud og reddede asp.

Vi udskår dette stykke som en vidunderlig udstilling for et museum.

Ser du, - sagde vi til fyrene, - spætte er en skovlæge, han reddede aspen, og den ville leve og leve, og du skar den af.

Fyrene var forbløffede.

Hvid halskæde

I Sibirien, nær Baikal-søen, hørte jeg fra en borger om en bjørn, og jeg indrømmer, at jeg ikke troede på det. Men han forsikrede mig om, at det i gamle dage selv i et sibirisk magasin blev offentliggjort under titlen: "En mand med en bjørn mod ulve."

En vagt boede ved bredden af ​​Baikal-søen, fangede fisk og skød egern. Og nu, som om denne vagt ser gennem vinduet - en stor bjørn løber direkte til hytten, og en ulveflok jagter ham. Det ville være enden på bjørnen. Han, denne bjørn, er ikke dårlig, i gangen, døren lukkede bag sig, og han læner sig stadig på hendes pote. Den gamle mand, der indså denne sag, tog riflen af ​​væggen og sagde:

- Misha, Misha, hold det!

Ulvene klatrer op på døren, og den gamle mand retter ulven ud af vinduet og gentager:

- Misha, Misha, hold det!

Så han dræbte en ulv og en anden og en tredje, mens han hele tiden sagde:

- Misha, Misha, hold det!

Efter den tredje flygtede flokken, og bjørnen forblev i hytten vinteren under beskyttelse af den gamle mand. Om foråret, når bjørnene forlader deres huler, anbragte den gamle mand angiveligt en hvid halskæde på denne bjørn og straffede alle jægere, at ingen skulle skyde denne bjørn med en hvid halskæde: denne bjørn er hans ven.

Belyak

Direkte våd sne hele natten i skoven pressede på kvistene, brød af, faldt, raslede.

Rusten kørte den hvide hare ud af skoven, og han indså sandsynligvis, at den sorte mark om morgenen ville blive hvid, og han, helt hvid, kunne ligge stille. Og han lagde sig i en mark ikke langt fra skoven og ikke langt derfra, ligesom en hare, lå en hesteskalle, forvitret om sommeren og hvidkalket af solens stråler.

Ved daggry var hele marken dækket, og den hvide hare og den hvide kranium forsvandt i hvid umådelighed.

Vi var lidt forsinkede, og da vi lod hunden komme ind, var sporene allerede begyndt at sløre.

Da Osman begyndte at adskille fedtet, var det stadig muligt at skelne med formen af ​​en hare på en hare fra en hare: han gik langs haren. Men før Osman havde tid til at rette sporet, smeltede alt helt på den hvide sti, og på den sorte sved var der intet syn eller lugt.

Vi opgav jagten og begyndte at vende hjem i udkanten af ​​skoven.

”Se gennem kikkerten,” sagde jeg til min kammerat, “at den hvider der på et sort felt og er så lyst.

”Hesteskalle, hoved,” svarede han.

Jeg tog kikkerten fra ham og så også kraniet.

- Der er noget andet hvidt, - sagde kammeraten, - se på marken.

Jeg kiggede der, og der også som en kraniet, lys hvid, lå en hare, og gennem en prismatisk kikkert kunne man endda se sorte øjne på den hvide. Han var i en desperat situation: at lyve er at være med fuldt udsyn til alle, at løbe er at efterlade et trykt spor til hunden på den bløde, våde jord. Vi stoppede hans tøven: vi rejste ham, og i samme øjeblik Osman med et vildt brøl afsted mod den, der så.

Sump

Jeg ved, at meget få mennesker sad tidligt på foråret i sumpene og ventede på en rypestrøm, og jeg har få ord, der i det mindste antyder al pragt af en fuglekoncert i sumpene før solopgang. Jeg har ofte bemærket, at den første tone i denne koncert, langt før det allerførste antydning af lys, er taget af krøllet. Dette er en meget tynd trille, helt forskellig fra den velkendte fløjte. Når, når de hvide patroner skriger, sorte rype og krøller, nogle gange nær selve hytten, vil det begynde at murre, der er ikke tid til krøllet, men så ved solopgang i det højtideligste øjeblik betaler du bestemt opmærksomhed på den nye curlew-sang, meget munter og ligner dans: denne dans er lige så nødvendig for at møde solen som en kran.

En gang så jeg fra hytten en grå krøllet, en kvinde, der sad på en hummock midt i den sorte masse af hane; en mand fløj til hende og støttede sig selv i luften med klapperne på sine store vinger, rørte ved kvindens ryg med fødderne og sang sin dansesang. Her skælvede selvfølgelig hele luften fra alle sumpfuglenes sang, og jeg kan huske, at vandpytten med fuldstændig ro blev ophidset af de mange insekter, der vækkede i den.

Synet af et meget langt og buet næb af en krumning fører altid min fantasi til en lang tid, hvor der stadig ikke var nogen mand på jorden. Og alt i sumpene er så mærkeligt, sumpene er lidt studerede, slet ikke berørt af kunstnere, i dem har du altid det som om en person på jorden endnu ikke er begyndt.

En aften gik jeg ud i sumpene for at vaske hundene. Det svævede meget efter regnen før endnu en regn. Hundene stak deres tunger, løb og lagde sig fra tid til anden som grise med deres mave i sumpspytterne. Tilsyneladende var ungdommen endnu ikke kommet ud og havde ikke klatret ud af understøtningerne til et åbent sted, og på vores steder overfyldt med sumpespil kunne hundene ikke lugte noget og var bekymrede for lediggang, selv fra flyvende krager. Pludselig dukkede en stor fugl op, begyndte at skrige alarmerende og beskrive store cirkler omkring os. En anden curlew fløj ind og begyndte også at cirkle rundt skrigende, den tredje, tilsyneladende fra en anden familie, krydsede cirklen af ​​disse to, roede sig og forsvandt. Jeg havde brug for at få et krøllet æg ind i min samling, og i håb om, at fuglekredsen bestemt ville falde, hvis jeg nærmede mig reden og voksede, hvis jeg flyttede væk, begyndte jeg, som i et spil med bind for øjnene, at vandre gennem sump gennem lydene. Så lidt efter lidt, da den lave sol blev enorm og rød i de varme, rigelige sumpdampe, følte jeg nestens nærhed: fuglene skreg uudholdeligt og styrtede så tæt på mig, at jeg i den røde sol tydeligt kunne se deres lange , kurver, åbne for konstant alarmerende skrigende næser. Endelig stillede begge hunde sig i deres øvre instinkter. Jeg gik i retning af deres øjne og næse og så direkte på en gul tør mosstrimmel tæt på en lille busk uden nogen enheder eller dækning ligge to store æg. Da jeg bad hundene om at lægge sig, så jeg lykkeligt rundt mig, mygene bit hårdt, men jeg blev vant til dem.

Hvor godt det var for mig i de uigennemtrængelige sumpe, og hvor langt væk landet blæste fra disse store fugle med lange skæve næser og krydsede skiven fra den røde sol på bøjede vinger!

Jeg var ved at bøje mig ned til jorden for at tage et af disse store smukke æg, da jeg pludselig bemærkede, at en mand gik lige mod mig i det fjerne gennem sumpen. Han havde hverken en pistol eller en hund og endda en pind i hånden, ingen havde en vej herfra, og jeg kendte ikke sådanne mennesker, så de som jeg kunne vandre gennem sumpen med glæde under en myld af myg. Det var lige så ubehageligt for mig, som når jeg kæmpede mit hår foran spejlet og lavede et specielt ansigt, bemærkede jeg pludselig i spejlet en andens studerende øje. Jeg flyttede endda væk fra reden til siden og tog ikke ægget, så denne mand ikke skræmte mig med sine spørgsmål, jeg følte det, kære øjeblik at være. Jeg bad hundene om at rejse sig og førte dem til pukkel. Der satte jeg mig ned på en grå sten, så overdækket med gule lav på toppen, at det ikke var koldt. Så snart jeg flyttede væk, øgede fuglene deres cirkler, men jeg kunne ikke længere følge dem med glæde. Angst blev født i min sjæl som følge af en fremmed. Jeg kunne allerede forstå ham: en ældre, meget tynd, gik langsomt og fulgte opmærksomt på fuglenes flugt. Det blev lettere for mig, da jeg bemærkede, at han skiftede retning og gik til en anden bakke, hvor han sad på en sten og også forstenet. Jeg følte mig endda glad for, at der sad den samme person som mig, der ærbødigt lytter til aftenen. Det så ud til, at vi uden ord forstod hinanden perfekt, og der var ingen ord til dette. Jeg så med fordoblet opmærksomhed, da fuglene krydsede solens røde skive; mærkelige var mine tanker om tidspunktet for jorden og om en så kort historie med menneskeheden; hvordan, virkelig, alt gik snart.

Solen gik ned. Jeg så tilbage på min ven, men han var væk. Fuglene blev rolige og sad tilsyneladende på deres reder. Derefter beordrede jeg hundene at snigne tilbage, begyndte jeg at nærme mig reden med uhørlige trin: Jeg spekulerede på, om det ville være muligt, tænkte jeg, at se de interessante fugle tæt på. Fra bushen vidste jeg nøjagtigt, hvor reden var, og jeg var meget overrasket over, hvor tæt fuglene lod mig komme ind. Endelig kom jeg tæt på selve busken og frøs af overraskelse: bag busken var alt tomt. Jeg rørte ved mosen med min håndflade: den var stadig varm af de varme æg der lå på den.

Jeg kiggede bare på æggene, og fuglene frygtede det menneskelige øje og skyndte sig at skjule dem væk.

Topsmeltning

Et gyldent net af solstråler ryster på vandet. Mørkeblå guldsmede i padderok og sildeben. Og hver guldsmed har sit eget hestestertræ eller -rør: det flyver væk og vender bestemt tilbage til det.

Skøre krager bragte deres kyllinger frem og sidder nu og hviler.

Bladet, det mindste, gik ned til floden på et spindelvæv og drejede rundt.

Så jeg går stille ned ad floden i min båd, og min båd er lidt tungere end dette blad, foldet af tooghalvtreds stokke og dækket med lærred. Der er kun en åre til den - en lang pind og i enderne på en spatel. Du dypper hver spatel skiftevis fra den ene side og den anden. En sådan let båd, at der ikke kræves nogen indsats: han rørte ved vandet med en spatel, og båden flyder og flyder så lydløst, at fisken slet ikke er bange.

Hvad, hvad ser du bare ikke, når du stille og roligt kører på en sådan båd langs floden!

Her faldt et tårn, der fløj over floden, ned i vandet, og denne kalkhvide dråbe, der ramte på vandet, tiltrak straks opmærksomheden hos små højtsmeltende fisk. På et øjeblik samledes en ægte basar fra top-floats rundt som en dråbe græs. Når han bemærkede denne menighed, svømmede et stort rovdyr - en skællet fisk - op og greb vandet med halen med en sådan kraft, at de bedøvede øvre smelter vendte på hovedet. De ville være kommet til liv om et minut, men Shellesper er ikke noget fjols, han ved, at det ikke sker så ofte, at en tåge drypper, og så mange tåber samles omkring en dråbe: tag en, tag en anden - han spiste meget, og hvilke der formåede at komme væk, fremover vil de leve som forskere, og hvis noget godt falder ovenfra, vil de se begge veje, noget dårligt ville ikke komme til dem nedenfra.

Talking Rook

Jeg vil fortælle dig en hændelse, der skete med mig i et sultent år. En gulhåret ung tårer blev vant til at flyve på min vindueskarm. Der var tilsyneladende en forældreløs. Og på det tidspunkt havde jeg en hel pose boghvede gryn. Jeg spiste også boghvede grød hele tiden. Her skete det, en tårn flyver ind, jeg drysser den med korn og spørger;

Vil du have noget grød, din fjols?

Vil bide og flyve væk. Og så hver dag, hele måneden. Jeg ønsker at nå det til mit spørgsmål: "Vil du have grød, din fjols?", Ville han sige: "Jeg vil."

Og han åbner kun sin gule næse og viser en rød tunge.

Nå, okay, - jeg blev vred og opgav mine studier.

Ved efteråret skete der problemer med mig. Jeg kom ind i brystet for korn, og der var ikke noget der. Sådan stjal tyvene: en halv agurk var på en tallerken, og den blev taget væk. Jeg gik sulten i seng. Spundet hele natten. Om morgenen kiggede jeg i spejlet, mit ansigt blev grønt.

"Bank bank!" - nogen gennem vinduet.

På vindueskarmen hamrer en tårn i glasset.

"Her kommer kødet!" - en tanke kom til mig.

Jeg åbner vinduet - og tager fat i det! Og han sprang fra mig til træet. Jeg er ude af vinduet efter ham til tæven. Han er højere. Jeg klatrer. Det er højere og helt op til toppen. Jeg kan ikke gå derhen; meget svingende. Han, skurken, ser på mig ovenfra og siger:

Ho-che, veranda-ki, do-rush-ka?

Pindsvin

En gang gik jeg langs bredden af ​​vores strøm og bemærkede en pindsvin under en busk. Han bemærkede mig også, krøllet sammen og bankede på: banke-banke-banke. Det var meget som om en bil kørte i det fjerne. Jeg rørte ved ham med spidsen af ​​min støvle - han fnysede forfærdeligt og sparkede sine nåle ind i bagagerummet.

Åh, du er så med mig! - sagde jeg, og med spidsen af ​​min støvle skubbede han ham ind i strømmen.

Straks pindsvinet vendte sig i vandet og svømmede til kysten som en lille gris, kun i stedet for stubb var der nåle på ryggen. Jeg tog min tryllestav, rullede pindsvinet ind i hatten og bar den hjem.

Jeg havde mange mus. Jeg hørte, at pindsvinet fanger dem og besluttede: lad ham bo hos mig og fange mus.

Så jeg lagde denne stikkende klump midt på gulvet og satte mig ned for at skrive, mens jeg lige ude af hjørnet af øjet kiggede på pindsvinet. Han lå ikke ubevægelig længe: så snart jeg var stille ved bordet, vendte pindsvinet sig rundt, så sig omkring, forsøgte at gå der, her, valgte han endelig et sted under sengen til sig selv, og der var han helt stille.

Da det blev mørkt, tændte jeg lampen og - hej! - pindsvinet løb ud under sengen. Han tænkte selvfølgelig på lampen, at det var månen, der steg i skoven: med månen elsker pindsvin at løbe gennem skovglader.

Og så begyndte han at løbe rundt i lokalet og lade ud som om det var en skovrydning.

Jeg tog røret op, tændte en cigaret og satte en sky nær månen. Det blev ligesom i skoven: både månen og skyen, og mine ben var som træstammer, og sandsynligvis kunne pindsvinet virkelig lide: han dykkede imellem dem, sniffede og klodsede i hælerne på mine støvler med nåle.

Efter at have læst avisen sænkede jeg den på gulvet, gik i seng og faldt i søvn.

Jeg sover altid meget let. Jeg hører noget rasling på mit værelse. Han slog en tændstik, tændte et lys og bemærkede bare, hvordan pindsvinet blinkede under sengen. Og avisen lå ikke længere nær bordet, men midt i rummet. Så jeg lod lyset brænde og sov ikke selv og tænkte:

”Hvorfor havde pindsvinet brug for avisen?” Snart løb min gæst ud under sengen - og lige til avisen; vendte sig om ved siden af ​​den, støjende, støjende, endelig lykkedes det: på en eller anden måde satte et hjørne af avisen på tornene og trak det enormt ind i injektionen.

Så forstod jeg ham: avisen var som tørre blade i skoven, han trak den for sig selv for reden. Og det viste sig at være sandt: snart blev pindsvinet til en avis og gjorde sig til en rigtig rede ud af den. Efter at have afsluttet denne vigtige sag forlod han sin bolig og stoppede overfor sengen og så på stearinlysmånen.

Jeg lod skyerne gå og spurgte:

Hvad vil du ellers have? Pindsvinet var ikke bange.

Vil du drikke?

Jeg vågner op. Pindsvinet løber ikke.

Jeg tog pladen, satte den på gulvet, bragte en spand vand og hældte derefter vand i pladen, så hældte den tilbage i spanden, og jeg laver så meget støj, som om det var en drysstænk.

Nå gå, gå. '' Siger jeg. - Ser du, jeg arrangerede månen til dig og lod skyerne gå, og her er vandet til dig ...

Jeg ser ud: som om jeg gik fremad. Og jeg flyttede også min sø lidt mod den. Han vil flytte, og jeg vil, og så blev vi enige om det.

Drik, - siger jeg endelig. Han lappede det. Og jeg løb min hånd så let langs tornene, som om jeg strøg, og jeg siger alt:

Du er en god fyr, god! Pindsvinet blev fuld, jeg siger:

Lad os sove. Han lagde sig og blæste lyset ud.

Jeg ved ikke, hvor længe jeg sov, jeg hører: igen har jeg arbejde på mit værelse.

Jeg tænder et lys, og hvad synes du? Pindsvinet løber rundt i lokalet, og han har et æble på tornene. Han løb ind i reden, foldede den der og løb efter hinanden ind i hjørnet, og i hjørnet var der en sæk æbler og faldt om. Så løb pindsvinet op, krøllede sig tæt på æblerne, trak og løber igen og trækker et andet æble ind i reden på tornene.

Så et pindsvin fik et job hos mig. Og nu, ligesom at drikke te, vil jeg helt sikkert have det på mit bord og derefter hælde mælk i hans underkop - han vil drikke det, så vil jeg give boller - han vil spise det.

Gylden eng

Når mælkebøtter modnes, havde min bror og jeg konstant sjov med dem. Nogle gange går vi et eller andet sted på vores fiskeri - han er foran, jeg er i hælen.

Seryozha! - Jeg vil ringe til ham på en forretningsmæssig måde. Han vil se sig omkring, og jeg vil stikke en mælkebøtte lige i hans ansigt. For dette begynder han at se efter mig og også, mens du gapser, fuknet. Og så valgte vi disse uinteressante blomster bare for sjov. Men en gang lykkedes det mig at finde en opdagelse.

Vi boede i en landsby, foran vores vindue havde vi en eng, alle gyldne med et væld af blomstrende mælkebøtter. Det var meget smukt. Alle sagde: Meget smukt! Engen er gylden.

En gang rejste jeg mig tidligt for at fiske og bemærkede, at engen ikke var gylden, men grøn. Da jeg kom hjem omkring middagstid, var engen igen helt gylden. Jeg begyndte at observere. Om aftenen blev engen grøn igen. Så gik jeg og ledte efter en mælkebøtte, og det viste sig, at han pressede sine kronblade, som om dine fingre på siden af ​​din håndflade var gule, og når vi klemte sammen i en knytnæve, lukkede vi det gule. Om morgenen, da solen steg op, så jeg mælkebøtterne åbne deres palmer, og herfra blev engen gylden igen.

Siden da er mælkebøtte blevet en af ​​de mest interessante blomster for os, fordi mælkebøtter gik i seng med os, børn og rejste sig med os.

Blå bast sko

Motorveje med separate stier til biler, lastbiler, vogne og fodgængere fører gennem vores store skov. Indtil videre er det kun for denne motorvej, der er skåret ned af en korridor. Det er godt at se langs lysningen: to grønne vægge i skoven og himlen i slutningen. Da skoven blev hugget ned, blev store træer taget væk et eller andet sted, mens lille børstetræ - rookery - blev samlet i store dynger. De ønskede også at fjerne rokerne til opvarmning af fabrikken, men de klarede det ikke, og bunkerne langs den brede fældning forblev til vinter.

Om efteråret klagede jægere over, at hareerne var forsvundet et eller andet sted, og nogle forbandt denne hares forsvinden med skovfældningen: de huggede, bankede, humrede og skræmte væk. Da pulveret slyngede sig ned og i fodsporene var det muligt at opklare alle hare-tricks, kom stifinderen Rodionich og sagde:

- Hele den blå bastesko ligger under dynger af Rookery.

Rodionich kaldte, i modsætning til alle jægere, haren ikke en "skråstreg", men altid "en blå bastesko"; Der er intet at blive overrasket over: når alt kommer til alt er en hare ikke mere som en djævel end en bastsko, og hvis de siger, at der ikke er nogen blå bastsko i verden, så vil jeg sige, at der heller ikke er skråstreger.

Rygterne om hare under bunkerne løb straks over hele vores by, og på fridagen begyndte jægerne, ledet af Rodionich, at strømme til mig.

Tidligt om morgenen, ved daggry, gik vi ud på jagt uden hunde: Rodionich var sådan en ekspert, at han kunne fange en hare på en jæger bedre end nogen hund. Så snart det blev klart nok, at vi kunne skelne en rævespor fra en hare, tog vi sporet af en hare, fulgte den, og selvfølgelig førte den os til en bunke råge, så højt som vores træhus med en mezzanin. En hare skulle ligge under denne bunke, og vi, der havde klargjort vores kanoner, stod rundt.

- Kom nu, - sagde vi til Rodionich.

- Gå ud, blå bast sko! Han råbte og stak den under bunken med en lang pind.

Haren sprang ikke ud. Rodionich blev overrasket. Og efter at have tænkt med et meget seriøst ansigt og kiggede på hver eneste lille ting i sneen, gik han rundt i hele bunken og gik igen rundt i en stor cirkel: der var ingen udgangsspor nogen steder.

- Her er han, - sagde Rodionitch tillidsfuldt. - Kom på plads, fyre, han er her. Parat?

- Lad os! Råbte vi.

- Gå ud, blå bast sko! - råbte Rodionitch og tre gange stukket under røget med en så lang pind, at enden af ​​den på den anden side næsten bankede en ung jæger af fødderne.

Og nu - nej, haren sprang ikke ud!

En sådan forlegenhed med vores ældste tracker er aldrig sket i hans liv: selv i ansigtet syntes han at være faldet lidt. I vores land begyndte ståhej, alle begyndte at gætte på noget på sin egen måde, stikke næsen i alt, gå frem og tilbage i sneen og så gnid alle spor, tag enhver lejlighed væk for at opklare tricket fra den kloge hare.

Og nu ser jeg, at Rodionitch pludselig strålede, satte sig tilfredse på en stubbe i afstand fra jægere, rullede en cigaret op og blinkede og derefter blinkede til mig og vinkede til ham. Efter at have forstået sagen, umærkeligt for alle, gik jeg op til Rodionich, og han viste mig ovenpå, helt til toppen af ​​en høj bunke røgetræ dækket af sne.

- Se, - hvisker han, - nogle blå bast spiller med os.

Ikke med det samme på den hvide sne så jeg to sorte prikker - øjnene på en hare og yderligere to små prikker - de sorte spidser af lange hvide ører. Dette hoved stak ud under røget og vendte i forskellige retninger efter jægere: hvor de er, der er hovedet.

Så snart jeg løftede pistolen, ville en klog hare have afsluttet et øjeblik. Men jeg syntes ked af det: Du kender dem aldrig, dumme, liggende under dyngene! ..

Rodionich forstod mig uden ord. Han krøllede en tæt sneklump for sig selv, ventede på, at jægerne skulle kramme sig på den anden side af bunken, og efter at have bemærket det godt, lod denne klump ramme haren.

Jeg troede aldrig, at vores almindelige hvide hare, hvis han pludselig stod på en bunke og endda sprang op i to arshins og dukkede op mod himlen, at vores hare kunne virke som en kæmpe på en enorm klippe!

Hvad skete der med jægere? Haren faldt lige fra himlen til dem. På et øjeblik greb alle deres våben - det var meget let at dræbe. Men hver jæger ønskede at dræbe før den anden, og hver havde naturligvis nok uden at sigte overhovedet, og den livlige hare gik ud i buskene.

- Her er en blå bast! - sagde Rodionich efter ham med beundring.

Jægerne formåede igen at ramme buskene.

- Dræbt! - råbte en ung, varm.

Men pludselig, som om som reaktion på "dræbt", flimrede en hale i de fjerne buske; af en eller anden grund kalder jægere altid denne hale en blomst.

Den blå bassko til jægere fra de fjerne buske vinkede kun med sin "blomst".

Mikhail Prishvin "My Motherland" (Fra barndomsminder)

Min mor rejste sig tidligt før solen. En gang stod jeg også op før solen for at sætte snarer til vagtlen ved daggry. Min mor behandlede mig med te med mælk. Denne mælk blev kogt i en lerkrukke og var altid dækket med en rødlig skum på toppen, og under denne skum var den usædvanlig velsmagende, og teen fra den blev vidunderlig.

Denne godbid besluttede mit liv på en god måde: Jeg begyndte at stå op før solen for at drikke lækker te med min mor. Lidt efter lidt blev jeg så vant til at stå op om morgenen, at jeg ikke længere kunne sove gennem solopgangen.

Så rejste jeg mig tidligt i byen, og nu skriver jeg altid tidligt, når hele dyre- og planteverdenen vågner op og også begynder at arbejde på sin egen måde. Og ofte, ofte tænker jeg: hvad nu hvis vi ville være rejst med solen til vores arbejde! Hvor meget sundhed, glæde, liv og lykke ville være kommet til mennesker!

Efter te gik jeg på vagtler, stærer, nattergaler, græshopper, skildpadduer, sommerfugle. Jeg havde ikke en pistol dengang, og nu behøver jeg ikke bruge en pistol i min jagt.

Min jagt var dengang og nu - i fund. Det var nødvendigt at finde noget i naturen, som jeg endnu ikke havde set, og måske havde ingen nogensinde mødt dette i deres liv ...

Min gård var stor, stierne var utallige.

Mine unge venner! Vi er mestre i vores natur, og det er for os solens forrådshus med livets store skatte. Ikke kun skal disse skatte beskyttes - de skal åbnes og vises.

Fisk har brug for rent vand - vi beskytter vores reservoirer.

Der er forskellige værdifulde dyr i skovene, stepperne, bjergene - vi beskytter vores skove, stepper, bjerge.

Fisk - vand, fugl - luft, udyr - skov, steppe, bjerge. Og en mand har brug for et hjemland. Og at beskytte naturen betyder at beskytte hjemlandet.

Mikhail Prishvin "Hot Hour"

På markerne smelter det, og i skoven ligger sneen stadig uberørt af tætte puder på jorden og på træernes grene, og træerne er fanget i sne. Tynde kufferter bøjede sig til jorden, frøs og venter fra time til time på frigivelse. Endelig kommer denne varme time, den lykkeligste for ubevægelige træer og forfærdelig for dyr og fugle.

Den varme time er kommet, sneen smelter umærkeligt, og nu, i skovens fuldstændige stilhed, vil en grankvist bevæge sig og svinge af sig selv. Og lige under dette træ, der er dækket af sine brede grene, sover en hare. I frygt rejser han sig og lytter: Kvisten kan ikke bevæge sig af sig selv. Haren er bange, men her foran hans øjne bevægede sig en anden, tredje gren og sprang frigjort fra sneen. Haren skød, løb, satte sig igen og lyttede: hvor kom ulykken fra, hvor skulle han løbe?

Og så snart han stod på bagbenene, så han bare sig rundt, hvordan han hoppede op foran næsen, hvordan den rettede sig op, hvordan en hel birk svajede, hvordan en gren af ​​et juletræ vinkede i nærheden!

Og af og på: grene hopper overalt, bryder fri fra sne fangenskab, hele skoven bevæger sig rundt, hele skoven bevæger sig. Og den vanvittige hare skynder sig omkring, og hvert dyr rejser sig, og fuglen flyver væk fra skoven.

Mikhail Prishvin "Conversation of Trees"

Knopper åbner, chokolade med grønne haler, og en stor gennemsigtig dråbe hænger på hvert grønne næb. Du tager en knopp, gnider den mellem fingrene, og så lugter alt i lang tid af aromatisk harpiks af birk, poppel eller fuglekirsebær.

Du lugter en fuglekirsebærknop og husker straks, hvordan du plejede at klatre op i et træ for bær, skinnende, sortlakeret. Jeg spiste dem i håndfulde lige med knoglerne, men intet af dette, undtagen godt, skete.

Aftenen er varm og sådan en stilhed, som om der skulle ske noget i en sådan stilhed. Og så begynder træerne at hviske indbyrdes: en hvid birk med en anden hvid birk ekko fra afstand; en ung asp er kommet ud i lysningen som et grønt lys og kalder på sig det samme grønne asp lys og vinker en kvist; fuglekirsebær giver en gren med åbne knopper. Hvis du sammenligner med os, ekko vi med lyde, og de har en duft.

Mikhail Prishvin "The Forest Master"

Det var på en solskinsdag, ellers fortæller jeg dig, hvordan det var i skoven lige før regnen. Der var sådan en stilhed, der var en sådan spænding i forventning om de første dråber, at det så ud til, at hvert blad, hver nål forsøgte at være det første og fange den første dråbe regn. Og så blev det i skoven, som om hver mindste essens fik sit eget, separate udtryk.

Så jeg kommer til dem på dette tidspunkt, og det ser ud til mig: de vendte alle, ligesom mennesker, deres ansigter mod mig og beder om regn ud af deres dumhed fra mig som fra Gud.

- Kom nu, gamle mand, - jeg beordrede regnen, - du vil plage os alle, gå, så gå, start!

Men denne gang adlød regnen ikke mig, og jeg huskede min nye stråhat: hvis det ville regne, var min hat væk. Men så tænkte jeg på hatten og så et ekstraordinært juletræ. Hun voksede selvfølgelig i skyggen, og derfor blev hendes grene engang sænket ned. Efter selektiv fældning befandt hun sig nu i lyset, og hver gren af ​​hende begyndte at vokse opad. Sandsynligvis ville de nederste tæver være steget over tid, men disse grene, efter at have rørt jorden, frigav deres rødder og klamrede sig fast ... Så under træet med grene hævet i bunden viste en god hytte sig. Efter at have hugget grangrenene komprimerede jeg den, lavede en indgang og dækkede sædet nedenunder. Og så snart jeg satte mig ned for at starte en ny samtale med regnen, som jeg ser, brænder et stort træ meget tæt på mig. Jeg greb hurtigt grangrene fra hytten, samlede den i en kost og piskede over det brændende sted, slukkede lidt efter lidt ilden, før flammen brændte træets bark ud omkring og gjorde det derfor umuligt for saften at bevæge sig.

Stedet omkring træet blev ikke brændt af en ild, køerne blev ikke græsset her, og der kunne ikke være nogen hjælpere, som alle gav skylden for brande på. Da jeg huskede mine rovdyr i barndommen, indså jeg, at harpiksen på træet sandsynligvis blev brændt af en dreng på grund af ondskab, af nysgerrighed efter at se, hvordan harpiksen ville brænde. Jeg gik ned til min barndom og forestillede mig, hvor behageligt det er at slå en tændstik og sætte ild til et træ.

Det blev klart for mig, at skadedyret, da harpiksen brændte, pludselig så mig og forsvandt lige der et sted i de nærliggende buske. Derefter lod jeg som om jeg fortsatte med at fløjte, og forlod ildstedet og, efter at have lavet adskillige dusin trin langs rydningen, sprang jeg i buskene og vendte tilbage til det gamle sted og skjulte sig også.

Jeg måtte ikke vente længe på røveren. Fra bushen kom en blond dreng på omkring syv eller otte år med en rødlig solbage, dristige, åbne øjne, halvnøgne og med en fremragende opbygning. Han kiggede fjendtligt mod lysningen, hvor jeg var gået, tog en gran kegle og ville lade den komme ind i mig, svingede så hårdt, at han endda vendte sig om sig selv. Dette generede ham ikke; tværtimod, som en rigtig skovmester, lagde han begge hænder i lommerne, begyndte at undersøge ildsted og sagde:

- Kom ud, Zina, han er væk!

En lille ældre pige kom ud, lidt højere og med en stor kurv i hånden.

- Zina, - sagde drengen, - ved du hvad?

Zina så på ham med store, rolige øjne og svarede ganske enkelt:

- Nej, Vasya, det ved jeg ikke.

- Hvor er du! - sagde ejeren af ​​skovene. - Jeg vil sige dig: hvis personen ikke var kommet, ikke havde slukket ilden, ville hele skoven måske være brændt ned fra dette træ. Jeg ville ønske, vi kiggede dengang!

- Du er en idiot! sagde Zina.

- Sandt nok, Zina, - sagde jeg, - jeg besluttede at prale med noget, en rigtig fjols!

Og så snart jeg sagde disse ord, fløj den skarpe mester i skoven pludselig, som de siger, ”fløj væk”.

Og Zina tænkte tilsyneladende ikke engang at svare for røveren, hun kiggede roligt på mig, kun hendes øjenbryn steg lidt overrasket.

Ved synet af en sådan fornuftig pige ville jeg gøre hele denne historie til en vittighed, vinde hende over til mig og derefter arbejde sammen ejeren af ​​skovene.

Det var på dette tidspunkt, at spændingen hos alle levende væsener, der ventede på regn, nåede det ekstreme.

- Zina, - sagde jeg, - se hvordan alle blade, alle græsstrå venter på regnen. Der klatrede hare kål endda på en stub for at få fat i de første dråber.

Pigen kunne lide min vittighed, hun smilede elskværdigt til mig.

- Nå, gamle mand, - sagde jeg til regnen, - du vil plage os alle, start, lad os gå!

Og denne gang lyttede regnen. Og pigen koncentrerede sig omtenksomt om mig og bøjede læberne, som om hun ville sige: "Spøg med vittigheder, men stadig begyndte det at regne."

- Zina, - sagde jeg hastigt, - fortæl mig, hvad du har i denne store kurv?

Hun viste: der var to porcini-svampe. Vi lagde min nye hat i en kurv, dækkede den med en bregne og kørte ud af regnen til min hytte. Efter at have banket flere grangrene, dækkede vi ham godt og klatrede.

- Vasya, - råbte pigen. - Vil være en fjols, kom ud!

Og ejeren af ​​skovene, drevet af den hældende regn, tøvede ikke med at dukke op.

Så snart drengen satte sig ved siden af ​​os og ville sige noget, løftede jeg pegefingeren og beordrede ejeren:

- Ingen gu-gu!

Og alle tre af os frøs.

Det er umuligt at formidle lækkerierne ved at være i skoven under et juletræ under en varm sommerregn. En krøllet hasselry, drevet af regnen, sprang ind i midten af ​​vores tykke juletræ og satte sig over hytten. En fink slog sig ned i fuldt udsyn under en kvist. Pindsvinet er kommet. En hare hoblede forbi. Og i lang tid hviskede regnen og hviskede noget til vores træ. Og vi sad længe, ​​og alt var som om den virkelige skovmester hviskede hver til os hver for sig, hviskede, hviskede ...

Mikhail Prishvin "Dead tree"

Da regnen var gået, og alt omkring os gnistrede, gik vi ud af skoven langs stien, der blev slået af forbipasserende fødder. Ved udgangen stod et stort og engang mægtigt træ, der havde set mere end en generation af mennesker. Nu stod den fuldstændig død, den var, som skovbrugerne siger, "død".

Da jeg så mig omkring dette træ, sagde jeg til børnene:

- Måske stikker en forbipasserende, der ønsker at hvile her, en økse ned i dette træ og hænger sin tunge taske på øksen. Træet blev derefter syg og begyndte at helbrede såret med harpiks. Eller måske, på flugt fra jægeren, lurede et egern i træets tætte krone, og jægeren begyndte at banke på bagagerummet med en tung bjælke for at køre det ud af lyet. Et enkelt slag er nok til at gøre et træ syg.

Og meget, meget med et træ såvel som med en person og med ethvert levende væsen, kan sådan en ting ske, hvorfra en sygdom er taget. Eller måske slog et lyn?

Noget begyndte, og træet begyndte at fylde såret med harpiks. Da træet begyndte at blive syg, fandt ormen det selvfølgelig ud af det. Zagorysh klatrede under barken og begyndte at male der. På sin egen måde lærte en spætte på en eller anden måde om ormen og på jagt efter en bump begyndte at hamre et træ her og der. Kan du finde det snart? Og så er det måske sådan, at mens spætte hamrer og buler, så den kunne blive grebet, vil bumpen komme frem på dette tidspunkt, og skovtømmeren skal hamres igen. Og ikke en zagorysh og ikke en spætte også. Så hakkespetter hammer et træ, og træet svækkes og oversvømmer alt med harpiks. Se nu rundt i træet på sporene efter brande og forstå: folk går langs denne sti, stopper her for at hvile og på trods af forbuddet mod at brande i skoven, samler brænde og sætter ild til det. Og for hurtigt at tænde det afskår de harpiksskorpen fra træet. Så lidt efter lidt dannede en hvid ring sig omkring træet fra flisningen, saftens opadgående bevægelse stoppede, og træet visnede. Fortæl mig nu, hvem er skylden for døden af ​​et smukt træ, der har stået i mindst to århundreder på plads: sygdom, lyn, squiggle, spætte?

- Zagorysh! - sagde Vasya hurtigt.

Og da han så på Zina, korrigerede han sig selv:

Børnene var sandsynligvis meget venlige, og den hurtige Vasya var vant til at læse sandheden fra den rolige kloge Zina. Så sandsynligvis ville han også slikke sandheden fra hendes ansigt, men jeg spurgte hende:

- Og dig, Zinochka, hvordan synes du, min kære datter?

Pigen lagde hånden rundt om munden, så på mig med intelligente øjne som på en lærer i skolen og svarede:

- Sandsynligvis har folk skylden.

- Folk, folk har skylden, - Jeg tog op efter hende.

Og som en rigtig lærer fortalte jeg dem alt, som jeg tænker for mig selv: at hakkespetter og en bump ikke er skyld i, fordi de hverken har et menneskeligt sind eller en samvittighed, der belyser skyld hos en person; at hver af os vil blive født som naturens herre, men kun skulle lære meget at forstå skoven for at få retten til at disponere over den og blive den virkelige mester i skoven.

Jeg har ikke glemt at fortælle om mig selv, at jeg stadig studerer konstant og uden nogen plan eller hensigt, forstyrrer jeg ikke noget i skoven.

Her har jeg ikke glemt at fortælle om min nylige opdagelse af brændende pile og om, hvordan jeg skånede endda et spindelvæv. Derefter forlod vi skoven, og nu sker det med mig hele tiden: i skoven opfører jeg mig som en studerende, og jeg går ud af skoven som en lærer.

Mikhail Prishvin "Forest Floors"

Fugle og dyr i skoven har deres egne gulve: mus lever i rødderne - i bunden; forskellige fugle, som en nattergal, sætter deres rede lige på jorden; solsort - endnu højere på buske; hule fugle - spætte, titmouses, ugler - endnu højere; rovdyr lever i forskellige højder langs træstammen og helt øverst: høge og ørne.

Jeg var engang nødt til at observere i skoven, at de, dyr og fugle med gulve ikke er som vores i skyskrabere: hos os kan du altid skifte med nogen, med dem lever hver race bestemt på sin egen etage.

En gang under jagt kom vi til en lysning med døde birk. Det sker ofte, at birkene vokser til en bestemt alder og tørrer ud.

Et andet træ, der er tørret op, falder barken til jorden, og derfor henfalder det udækkede træ snart, og hele træet falder, mens birkens bark ikke falder; denne harpiksholdige barkhvide på ydersiden - birkebark - er en uigennemtrængelig sag for et træ, og et dødt træ står i lang tid, som om det levede.

Selv når træet henfalder, og træet bliver til støv, fugtigt, står tilsyneladende hvid birk som om den var i live.

Men det er dog værd at skubbe et sådant træ godt, når det pludselig bryder alt i tunge stykker og falder. At fælde sådanne træer er en meget sjov aktivitet, men også farlig: et stykke træ, hvis du ikke undviger, kan slå dig over hovedet.

Men alligevel er vi, jægere, ikke særlig bange, og når vi kommer til sådanne birk, begynder vi at ødelægge dem foran hinanden.

Så vi kom til en lysning med sådanne birk og bragte en temmelig høj birk ned. Faldende, i luften brød den i flere stykker, og i en af ​​dem var der en hul med en nødderede. Små kyllinger led ikke under træets fald, kun de faldt ud af hulen sammen med deres rede.

Nøgne kyllinger, dækket med fjer, åbnede brede røde mund og mistænkede os for forældre, knirrede og bad os om en orm. Vi gravede jorden op, fandt orme, gav dem en snack, de spiste, slugte og knirkede igen.

Meget snart ankom mine forældre med titmouse-gadgets med hvide klumpede kinder og orme i munden og sad på de nærliggende træer.

“Hej kære,” sagde vi til dem, “det er en ulykke; det ønskede vi ikke.

Gadgets kunne ikke svare os, men vigtigst af alt kunne de ikke forstå, hvad der var sket, hvor træet var gået, hvor deres børn var forsvundet. De var slet ikke bange for os; de fladrede fra gren til gren med stor alarm.

- Ja, der er de! - vi viste dem reden på jorden. - Her er de, lyt til hvordan de knirker, hvad hedder du!

Gadgets lyttede ikke til noget, pussede, bekymrede og ville ikke gå nedenunder og gå ud over deres gulv.

”Eller måske,” sagde vi til hinanden, “de er bange for os. Lad os skjule! - Og gemte sig.

Ingen! Kyllinger knirket, forældre knirker, flagrer, men gik ikke ned.

Vi gættede dengang, at fuglene ikke er som vores i skyskrabere, de kan ikke skifte etage: nu ser det bare ud til, at hele gulvet med deres kyllinger er forsvundet.

- Åh-åh-åh, - sagde min ledsager, - ja, hvilke tåber du er! ..

Det blev synd og sjovt: de er så pæne og med små vinger, men de vil ikke forstå noget.

Derefter tog vi det store stykke, der indeholdt reden, brød toppen af ​​nabobirken og satte vores stykke med reden på den lige så højt som det ødelagte gulv var.

Vi behøvede ikke at vente længe i baghold: et par minutter senere mødte de glade forældre deres kyllinger.

Mikhail Prishvin "Old Starling"

Stærene klækkede og fløj væk, og i lang tid var deres plads i fuglehuset besat af spurve. Men stadig en gammel stær flyver til det samme æbletræ en god dugmorgen og synger.

Det er underligt! Det ser ud til, at alt er forbi, hunnen har for længe siden opdrættet kyllingerne, ungerne er vokset og fløjet væk ... Hvorfor kommer den gamle stær hver morgen til æbletræet, hvor hans kilde er gået, og synger?

Mikhail Prishvin "Gossamer"

Det var en solskinsdag, så lys, at strålerne trængte ind i selv den mørkeste skov. Jeg gik frem ad en så smal lysning, at nogle træer fra den ene side bøjede sig til den anden, og dette træ hviskede med sine blade noget til et andet træ på den anden side. Vinden var meget svag, men alligevel var det: både asp træer pladrede over, og nedenunder, som altid, svingede bregner vigtigst. Pludselig bemærkede jeg: fra side til side gennem lysningen, fra venstre mod højre, konstant her og der fløj nogle små brændende pile. Som altid i sådanne tilfælde fokuserede jeg min opmærksomhed på pilene og bemærkede hurtigt, at pilene bevægede sig i vinden fra venstre mod højre.

Jeg bemærkede også, at på deres juletræer kom deres sædvanlige skud-poter ud af deres orange skjorter, og vinden blæste disse unødvendige skjorter fra hvert træ i en stor variation: hver nye pot på juletræet blev født i en orange skjorte, og nu hvor mange ben, så mange skjorter fløj af - tusinder, millioner ...

Jeg kunne se, hvordan en af ​​disse flyvende skjorter mødte en af ​​de flyvende pile og pludselig hang i luften, og pilen forsvandt. Jeg indså da, at trøjen hang på et spindelvæv, der var usynligt for mig, og dette gav mig muligheden for at komme tæt på spindelvævet og fuldt ud forstå fænomenet pile: vinden blæser spindelvævet mod solstrålen, en skinnende spindelvæv blusser op fra lyset, og det får det til at virke som om pilen flyver. Samtidig indså jeg, at der er mange af disse spindelvæv strakt gennem rydningen, og det betyder, at hvis jeg gik, rev jeg dem i tusinder uden at vide det.

Det syntes mig, at jeg havde et så vigtigt mål - at lære at være dens virkelige mester i skoven - at jeg havde ret til at rive alle spindelvæv og få alle skovens edderkopper til at arbejde for mit mål. Men af ​​en eller anden grund sparede jeg dette spindelvæv, som jeg bemærkede: når alt kommer til alt var det hun, takket være trøjen, der hang på den, der hjalp mig med at løse fænomenet pile.

Har jeg været grusom med at rive tusinder af webs? Slet ikke: Jeg så dem ikke - min grusomhed var resultatet af min fysiske styrke.

Var jeg barmhjertig ved at vippe min trætte ryg for at redde spindelvævet? Jeg tror ikke: i skoven er jeg studerende, og hvis jeg kunne, ville jeg ikke have rørt ved noget.

Frelsen af ​​dette spindelvæv tilskriver jeg min fokuserede opmærksomhed.

Mikhail Prishvin "Khlopunki"

Grønne rør vokser, vokser; Der kommer tunge gråænder, der kommer fra sumpene og vagter, og bag dem fløjter der sorte ællinger med gule poter mellem bumpene bag livmoderen, som mellem bjerge.

Vi sejler på en båd på søen i siv for at kontrollere, om der vil være mange ænder i år, og hvordan de, unge, vokser: hvilken slags ænder de er nu - de flyver eller bare dykker eller løber væk i vandet og klappede deres korte vinger. Disse klapper er et meget underholdende publikum. Til højre for os i sivene er der en grøn mur og til venstre en grøn, men vi kører langs en smal stribe fri for vandplanter. Foran os svæver to af de mindste krikfløjter i sort ned fra sivet ud i vandet og ser os begynde at løbe væk i fuld fart. Men ved at skubbe kraftigt mod bunden med en åre, gav vi vores båd en meget høj hastighed og begyndte at overhale dem. Jeg var ved at række ud for at få fat i en, men pludselig forsvandt begge krikandekager under vandet. Vi ventede længe på, at de skulle dukke op, da vi pludselig bemærkede dem i siv. De gemte sig der og stak næsen mellem sivene. Deres mor - en krikfløjte - fløj hele tiden rundt omkring os og meget stille - det ser ud til, at det sker, når en and, der beslutter at gå ned i vandet, i sidste øjeblik før kontakt med vandet, ser ud til at være i luften på poterne.

Efter denne hændelse med små chiryats foran, i den nærmeste rækkevidde, dukkede en gråand op, meget stor, næsten lige så stor som en livmoder. Vi var sikre på, at en sådan stor kunne flyve perfekt, så vi ramte åren, så den ville flyve. Men det er sandt, han har ikke forsøgt at flyve endnu og begyndte at smække væk fra os.

Vi tog også af sted efter ham og begyndte hurtigt at overhale ham. Hans stilling var meget dårligere end de små, fordi stedet var så lavt, at han ikke havde nogen steder at dykke. Flere gange i sin sidste fortvivlelse forsøgte han at hakke på vandet, men der viste han jorden, og han spilde kun tid. I et af disse forsøg fangede vores båd ham, jeg rakte min hånd ud ...

I dette øjeblik af den sidste fare samlede anden sin styrke og fløj pludselig. Men dette var hans første flyvning, han vidste endnu ikke, hvordan han skulle flyve. Han fløj på nøjagtig samme måde som vi, efter at have lært at gå på en cykel, lod ham gå med bevægelsen af ​​vores ben, men vi er stadig bange for at dreje rattet, og derfor er den første tur altid lige, lige, indtil vi støder på noget - og dunker til den ene side. Så ællingen fløj lige frem, og foran ham var der en mur af siv. Han vidste stadig ikke, hvordan han skulle svæve over sivet, fanget med poterne og cheburaen faldt ned.

Det var nøjagtigt det samme med mig, da jeg sprang, sprang på en cykel, faldt, faldt og pludselig satte mig ned og skyndte mig med stor fart direkte til koen ...

Mikhail Prishvin "Golden Meadow"

Når mælkebøtter modnes, havde min bror og jeg konstant sjov med dem. Nogle gange går vi et eller andet sted på vores fiskeri - han er foran, jeg er i hælen.

"Seryozha!" - Jeg vil ringe til ham på en forretningsmæssig måde. Han vil se sig omkring, og jeg vil stikke en mælkebøtte lige i hans ansigt. For dette begynder han at se efter mig og også, mens du gapser, fuknet. Og så valgte vi disse uinteressante blomster bare for sjov. Men en gang lykkedes det mig at finde en opdagelse. Vi boede i en landsby, foran vores vindue havde vi en eng, alle gyldne med et væld af blomstrende mælkebøtter. Det var meget smukt. Alle sagde: ”Meget smukt! Den gyldne eng ”. En gang rejste jeg mig tidligt for at fiske og bemærkede, at engen ikke var gylden, men grøn. Da jeg kom hjem omkring middagstid, var engen igen helt gylden. Jeg begyndte at observere. Om aftenen blev engen grøn igen. Så gik jeg, fandt en mælkebøtte, og det viste sig, at han pressede sine kronblade, som om vores fingre var gule på håndfladen, og når vi knyttede sammen i en knytnæve, lukkede vi det gule. Om morgenen, da solen steg op, så jeg mælkebøtterne åbne deres palmer, og herfra bliver engen gylden igen.

Siden da er mælkebøtte blevet en af ​​de mest interessante blomster for os, fordi mælkebøtter gik i seng med os, børn og rejste sig med os.