Hvad kan man læse ved live classics -konkurrencen. Tekster af prosafiktion til reciteringskonkurrencen

Tekster til memorisering til konkurrencen "Live Classics-2017"

V. Rozov "Vildand" fra cyklus "Rørende krig")

Maden var dårlig, jeg var altid sulten. Nogle gange blev der givet mad en gang om dagen og derefter om aftenen. Åh, hvor var jeg sulten! Og på en af ​​disse dage, da skumringen allerede var ved at nærme sig, og der endnu ikke var en krummer i munden, sad vi, cirka otte krigere, på den høje græsklædte bred af en stille flod og næsten klynkede. Pludselig ser vi, uden en gymnast. At holde noget i hænderne. En anden af ​​vores kammerater løber til os. Jeg løb op. Ansigtet er strålende. Pakken er hans skjorte, og noget er pakket ind i den.

Se! - udbryder Boris triumferende. Han folder en tunika ud, og i den ... en levende vildand.

Jeg ser: sidder og gemmer mig bag en busk. Jeg tog min skjorte af og - hop! Spis mad! Lad os stege.

Anden var ikke stærk, ung. Drejede hovedet til siderne og så på os med forbløffede perler af øjne. Hun kunne simpelthen ikke forstå, hvilken slags mærkelige søde skabninger der omgiver hende og ser på hende med sådan beundring. Hun trak sig ikke væk, kvakede ikke, strakte ikke halsen for at glide ud af hænderne, der holdt hende. Nej, hun så om hende med nåde og nysgerrighed. Smuk and! Og vi er uhøflige, urent barberede, sultne. Alle beundrede skønheden. Og der skete et mirakel, som i et godt eventyr. På en eller anden måde sagde han bare:

Lad os give slip!

Flere logiske bemærkninger blev kastet, som: "Hvad nytter det, vi er otte, og hun er så lille", "Stadig at rode rundt!", "Borya, tag hende tilbage." Og da han ikke længere dækkede noget, bar Boris forsigtigt anden tilbage. Da han vendte tilbage, sagde han:

Jeg lod hende komme i vandet. Dykkede. Og hvor jeg dukkede op, så jeg ikke. Jeg ventede og ventede på at se, men så ikke. Det bliver mørkt.

Når livet omslutter mig, når du begynder at bande på alt og alt, mister du troen på mennesker, og du vil råbe, da jeg engang hørte råbet fra en meget berømt person: ”Jeg vil ikke være sammen med mennesker, jeg vil med hunde! ” - i disse øjeblikke med vantro og fortvivlelse husker jeg vildand og jeg tænker: nej, nej, man kan tro på mennesker. Det vil gå over, alt vil være fint.

De kan fortælle mig; "Jamen, ja, det var dig, intellektuelle, kunstnere, alt kan forventes om dig." Nej, i krigen blev alt blandet sammen og blev til en helhed - en og usynlig. Under alle omstændigheder den, hvor jeg serverede. Der var to tyve i vores gruppe, der lige var blevet løsladt fra fængslet. En fortalte stolt, hvordan det lykkedes ham at stjæle en kran. Tilsyneladende var han talentfuld. Men han sagde også: "Slip!"

Lignelse om liv - Livets værdier

Engang gjorde en vismand, der stod foran sine disciple, følgende: Han tog en stor glasbeholder og fyldte den til randen med store sten. Efter at have gjort dette spurgte han disciplene, om beholderen var fuld. Alle bekræftede, at den var fuld.

Derefter tog vismanden en kasse med små sten, hældte den i beholderen og rystede den forsigtigt flere gange. Småsten rullede ind i hullerne mellem de store sten og fyldte dem. Derefter spurgte han igen disciplene, om beholderen nu var fuld. De bekræftede igen det faktum - fuldt ud.

Til sidst tog vismanden en kasse sand fra bordet og hældte det i beholderen. Sandet fyldte naturligvis de sidste huller i beholderen.

Nu, - sagde vismanden til sine disciple - jeg ville ønske, at du kunne genkende dit liv i dette kar!

Store sten repræsenterer vigtige ting i livet: din familie, din elskede, dit helbred, dine børn - de ting, der selv uden alt andet stadig kan fylde dit liv. Små sten repræsenterer mindre vigtige ting, såsom dit job, din lejlighed, dit hus eller din bil. Sandet symboliserer de små ting i livet, den daglige stress og jag. Hvis du først fylder dit kar med sand, vil der ikke være plads til større sten.

Ligeså i livet - hvis du bruger al din energi på små ting, så vil der ikke være noget tilbage til store ting.

Vær derfor først og fremmest opmærksom på vigtige ting - find tid til dine børn og kære, pas på dit helbred. Du har stadig masser af tid til arbejde, til hjemmet, til festligheder og alt andet. Pas på dine store sten - kun de har en pris, alt andet er bare sand.

En grøn. Scarlet Sails

Hun satte sig op med benene gemt op med hænderne omkring knæene. Hun bøjede sig opmærksomt mod havet og så på horisonten med store øjne, hvor der ikke længere var noget vokset - et barns øjne. Alt, hvad hun havde ventet så længe og ivrigt, blev gjort der - ved verdens ende. Hun så en undervandsbakke i landet med fjerne dybder; klatreplanter strømmede opad fra dens overflade; fantasifulde blomster skinnede blandt deres runde blade, gennemboret af en stilk i kanten. De øverste blade glimtede på havoverfladen; den, der intet vidste, som Assol vidste, så kun ærefrygt og glans.

Et skib rejste sig fra krattet; han dukkede op og gik i stå midt i daggry. Fra denne afstand kunne han ses tydeligt som skyer. Ved at kaste glæde flammede han som vin, rose, blod, læber, rødbrun fløjl og rødbrun ild. Skibet gik direkte til Assol. Skumets vinger flagrede under kraftig stød af kølen; allerede da hun rejste sig, pressede pigen hænderne mod hendes bryst, da det vidunderlige lysspil blev til en dønning; solen stod op, og morgenens lyse fylde trak dækslerne væk fra alt det, der stadig solede sig, strakte sig på den søvnige grund.

Pigen sukkede og så sig omkring. Musikken ophørte, men Assol var stadig prisgivet sit klangfulde omkvæd. Dette indtryk svækkede gradvist, så blev det til et minde og til sidst bare træthed. Hun lagde sig på græsset, gabede og lukkede saligt øjnene og faldt i søvn - virkelig, stærk, som en ung nød, sov, uden omsorg eller drømme.

Hun blev vækket af en flue, der vandrede hen over hendes bare fod. Rastløs vendte hendes ben og vågnede Assol; siddende, fastgjorde hun sit uklare hår, så Greys ring mindede om sig selv, men betragtede det ikke mere end en stilk, der stak mellem fingrene, rettede hun det; da hindringen ikke forsvandt, løftede hun utålmodigt hånden mod øjnene og rettede sig selv og hoppede øjeblikkeligt op med kraften fra et sprøjtende springvand.

Grays strålende ring glitrede på hendes finger, som på en andens - hun kunne ikke indrømme sin i det øjeblik, mærkede ikke hendes finger. “Hvis ting er dette? Hvis vittighed? græd hun hurtigt. - Drømmer jeg? Måske fandt jeg det og glemte det? " Gribende om sin højre hånd med ringen på den med venstre hånd, så hun sig forbløffet omkring og stirrede på havet og de grønne kratt; men ingen bevægede sig, ingen lurede i buskene, og der var intet tegn i det blå, fjernt oplyste hav og rødmen dækkede Assol, og hjertets stemmer sagde et profetisk "ja". Der var ingen forklaringer på, hvad der var sket, men uden ord og tanker fandt hun dem i sin mærkelige følelse, og ringen var allerede blevet tæt på hende. Skælvende trak hun den af ​​sin finger; Hun holdt i en håndfuld som vand og undersøgte ham - af hele sin sjæl, af hele sit hjerte, af al sin ungdoms glæde og klare overtro, og derefter gemte hun sig bag hendes krop, og begravede sit ansigt i hendes håndflader, hvorfra hun et smil blev uimodståeligt revet, og sænkede hovedet og gik langsomt vejen tilbage.

Så - tilfældigt, som folk, der kan læse og skrive sige - Gray og Assol fandt hinanden om morgenen en sommerdag fuld af uundgåelighed.

"Bemærk". Tatiana Petrosyan

Sedlen havde det mest harmløse udseende.

I den skulle der ifølge alle gentlemanlove være fundet et blækflade og en venlig forklaring: "Sidorov er en ged."

Så Sidorov, uden at have mistanke om, at han var tynd, udfoldede øjeblikkeligt meddelelsen ... og var forbløffet.

Inde var der skrevet med stor, smuk håndskrift: "Sidorov, jeg elsker dig!"

I sin håndskrifts rundhed følte Sidorov en hån. Hvem skrev dette til ham?

Kiggende kiggede han rundt i klasseværelset. Forfatteren af ​​sedlen var nødt til at afsløre sig selv. Men Sidorovs største fjender denne gang grinede af en eller anden grund ikke ondsindet.

(Som de normalt grinede. Men denne gang - nej.)

Men Sidorov bemærkede straks, at Vorobyov kiggede på ham uden at blinke. Det ser ikke bare sådan ud, men med mening!

Der var ingen tvivl: hun skrev sedlen. Men så viser det sig, at Vorobyova elsker ham?!

Og så kom Sidorovs tankegang til en blindgyde og begyndte at hamre hjælpeløst, som en flue i et glas. HVAD BETYDER KÆRLIGHED ??? Hvilke konsekvenser vil dette have, og hvordan kan Sidorov være nu? ..

"Lad os ræsonnere logisk," begrundede Sidorov logisk. "For eksempel, hvad elsker jeg? Pærer! Jeg elsker - det betyder, at jeg altid vil spise ..."

I dette øjeblik vendte Vorobyova sig tilbage til ham og slikede hendes læber blodtørstige. Sidorov frøs. Han blev ramt af hendes lange ikke trimmede ... ja, ja, rigtige kløer! Af en eller anden grund huskede jeg, hvordan Vorobyova i buffeten ivrigt gnavede i et knoklet kyllingelår ...

"Vi skal tage os sammen," tog Sidorov sig sammen. (Hænderne viste sig at være beskidte. Men Sidorov ignorerede de små ting.) "Jeg elsker ikke kun pærer, men også mine forældre. Der kan dog ikke være tale om spiser dem. Mor. bager søde tærter. Far bærer mig ofte om halsen. Og jeg elsker dem for det ... "

Så vendte Vorobyova sig om igen, og Sidorov tænkte med melankoli, at nu skulle han bage søde kager til hende i en dag og en dag og bære hende om halsen på skolen for at retfærdiggøre sådan en pludselig og skør kærlighed. Han kiggede nøje og fandt ud af, at Vorobyova ikke var tynd, og det ville være svært at bære hende.

"Alt er ikke tabt endnu," gav Sidorov ikke op. "Jeg elsker også vores hund Bobik. Især når jeg træner ham eller tager ham ud en tur ..." og så tager han dig ud en tur og holder tæt til snoren og ikke tillade dig at afvige hverken til højre eller til venstre ...

"... Jeg elsker katten Murka, især når du blæser lige ind i hendes øre ..." tænkte Sidorov fortvivlet, "nej, det er ikke det ... jeg kan godt lide at fange fluer og putte dem i et glas ... men det er for meget ... Jeg elsker legetøj, som du kan bryde og se, hvad der er indeni ... "

Den sidste tanke fik Sidorov til at føle sig dårlig. Der var kun en frelse. Han rev hastigt et stykke papir ud af sin notesbog, komprimerede hans læber resolut og skrev med fast hånd de truende ord: "Vorobyova, jeg elsker dig også." Lad hende blive bange.

________________________________________________________________________________________

Ch.Aitmatov. "Og dagen varer længere end et århundrede"

I denne følelsesmæssige konfrontation så hun pludselig, krydser en blid ryg, en stor flok kameler, der frit græssede langs den brede dal Naiman-Ana, ramte hendes Akmaya, satte i gang med al sin magt, og først var hun ligefrem kvalt af glæde at hun endelig havde fundet flokken, så blev jeg bange, en kuldegysning brød igennem, det blev så skræmmende, at jeg nu ville se min søn blive til en mankurt. Så var hun overlykkelig igen og forstod ikke rigtigt, hvad der skete med hende.

Her græsser det, en flok, men hvor er hyrden? Må være her et sted. Og hun så en mand på den anden side af dalen. På afstand var det umuligt at se, hvem han var. Hyrden stod med en lang stav og holdt en ridende kamel med bagage i snor bag sig og så roligt ned under sin trukket hat på dens tilgang.

Og da hun nærmede sig, da hun genkendte sin søn, huskede Naiman-Ana ikke, hvordan hun rullede bag på kamelen. Det forekom hende, at hun faldt, men før det!

Min søn, kære! Og jeg leder efter dig rundt omkring! - Hun skyndte sig til ham som gennem krattet, der adskilte dem. - Jeg er din mor!

Og hun forstod straks alt og hulkede, trampede jorden med fødderne, bittert og frygteligt, krøllede hendes krampagtig springende læber, forsøgte at stoppe og ude af stand til at klare sig selv. For at blive på benene greb hun ihærdigt fat i skulderen på den ligegyldige søn og blev ved med at græde og græde, døv af sorg, som længe havde truet og nu kollapsede, knuste og begravede hende. Og grædende kiggede hun gennem tårerne, gennem de stikkende tråde af gråt vådt hår, gennem de skælvende fingre, hvormed hun smurte vejskidtet over hendes ansigt, ind i hendes søns kendte træk og blev ved med at forsøge at fange hans øje, stadig venter og håber, at han ville genkende hende, for det er så let at genkende din egen mor!

Men hendes udseende havde ingen effekt på ham, som om hun havde været her hele tiden og besøgte ham i steppen hver dag. Han spurgte ikke engang, hvem hun var, eller hvorfor hun græd. På et tidspunkt tog hyrden hendes hånd af hans skulder og gik og slæbte den uadskillelige ridekamel med sin bagage til den anden ende af besætningen for at se, om de unge dyr, der havde startet spillet, var løbet for langt væk.

Naiman-Ana blev, hvor hun var, satte sig på huk, hulkede, holdt ansigtet med hænderne og sad således uden at løfte hovedet. Så samlede hun kræfterne, gik til sin søn og forsøgte at holde roen. Mankurt-sønnen, som om intet var hændt, kiggede meningsløst og ligegyldigt på hende under hans stramt trukket hat, og noget som et svagt smil gled over hans afmagrede, groft forvitrede, grove ansigt. Men øjnene, der udtrykte en dyb mangel på interesse for noget i verden, forblev som før afsides.

Sæt dig ned og tal, ”sagde Naiman-Ana med et tungt suk.

Og de satte sig på jorden.

Kender du mig? - spurgte moderen.

Mankurt rystede på hovedet.

Hvad hedder du?

Mankurt, ”svarede han.

Dette er dit navn nu. Kan du huske dit tidligere navn? Husk dit rigtige navn.

Mankurt var tavs. Hans mor så, at han forsøgte at huske, store sveddråber dukkede op på næseryggen fra spændingen og hans øjne var overskyet af en skælvende tåge. Men foran ham må der have været en døve uigennemtrængelig mur, og han kunne ikke overvinde den.

Hvad hed din far? Og hvem er du, hvor er du fra? Hvor blev du født, selvom du ved det?

Nej, han huskede intet og vidste intet.

Hvad har de gjort ved dig! - hviskede mor, og igen sprang hendes læber mod hendes vilje, og hunzende af harme, vrede og sorg begyndte hun at hulke igen og forgæves forsøgte at berolige sig selv. Moderens sorger berørte ikke mankurten på nogen måde.

DET ER MULIGT AT TAGE JORD, DET ER MULIGT AT TAGE VÆRDIGHED, DET ER MULIGT AT TAGE LIV, HUN TALTE UD, - MEN HVEM HVAD OPFIND HVEM TØR AT TAGE I Menneskeligt Hukommelse?! ÅH HERRE, HVIS DU ER, HVORDAN GENNEMFØRDE DU DETTE FOR MENNESKER? ER DER LIDT OND PÅ JORDEN OG UDEN DET?

Og så slap hendes klagesang fra sjælen, lange utrøstelige råb blandt de tavse endeløse sarozecer ...

Men intet rørte hendes søn, mankurt.

På dette tidspunkt, i det fjerne, så jeg for mig en mand ride på en kamel. Han var på vej mod dem.

Hvem er det? Spurgte Naiman-Ana.

Han tager mig mad, - svarede sønnen.

Naiman-Ana var bekymret. Det var nødvendigt at skjule sig hurtigst muligt, indtil Ruanzhuang, der dukkede upassende op, så hende. Hun lagde sin kamel på jorden og klatrede op i sadlen.

Sig ikke noget. Jeg er snart der, ”sagde Naiman-Ana.

Sønnen svarede ikke. Han var ligeglad.

Dette var en af ​​de fjender, der fangede Sarozeks, drev mange mennesker i slaveri og forårsagede så meget ulykke for hendes familie. Men hvad kunne hun, en ubevæbnet kvinde, have mod den voldsomme kriger Ruanzhuang? MEN HAN TÆNKEDE OM HVILKET LIV, HVILKE Hændelser FØRTE DETTE FOLK TIL SÅDAN UDFÆRDIGHED, VILDHOOD - FOR AT SPISE MINDEN OM EN SLAV ...

Efter at have svirret frem og tilbage, trak Ruanzhuang sig hurtigt tilbage til flokken.

Det var allerede aften. Solen gik ned, men gløden forblev længe over steppen. Så blev det mørkt med det samme. Og den døde nat kom.

Og beslutningen kom til hende om ikke at forlade sin søn i slaveri, for at forsøge at tage ham med sig. Lad ham være en mankurt, lad ham ikke forstå, hvad der er, men det er bedre at lade ham være hjemme blandt sine egne end hos hyrderne i Ruanzhuans i øde Sarozeks. Så fortalte hendes mors sjæl hende. Hun kunne ikke affinde sig med, hvad andre blev forsonet med. Hun kunne ikke efterlade sit blod i trældom. Og pludselig, i sine oprindelige steder, vender hans fornuft tilbage til ham, han pludselig husker sin barndom ...

Hun vidste imidlertid ikke, at da de vendte tilbage, begyndte de forargede Ruanzhuans at slå mankurten. Men sikke et krav fra ham. Han svarede kun:

Hun sagde, at hun var min mor.

Hun er ikke din mor! Du har ikke en mor! Ved du hvorfor hun kom? Du ved? Hun vil rive din hat af og dampe dit hoved! - de skræmte den uheldige mankurt.

Ved disse ord blev mankurten bleg, hans sorte ansigt blev grågråt. Han trak nakken ind i skuldrene og begyndte at kigge rundt på sit hat som et dyr.

Vær ikke bange! Hold fast! - Senior Ruanzhuang lagde en bue og pile i hænderne.

Sigte! Junior ruanzhuang kastede hatten højt op i luften. Pilen gennemborede hatten. - Se! - ejeren af ​​hatten blev overrasket. - Hukommelsen forblev i min hånd!

Vi kørte væk i træk uden at se tilbage. Naiman-Ana tog ikke øjnene af dem i lang tid, og da de forsvandt i det fjerne, besluttede hun sig for at vende tilbage til sin søn. Nu ville hun med alle midler tage ham med. Hvad end det er

Det er ikke hans skyld, at skæbnen vendte, så hans fjender hånede ham, men hans mor ville ikke efterlade ham i slaveri. Og lad naimanerne se, hvordan forfædrene til de fangede ryttere lemlæstede, hvordan de ydmyger og fratager dem fornuften, lad dem være indignerede og tage våben. Det handler ikke om jorden. Landet ville være nok til alle. Ruanzhuang -ondskaben er imidlertid utålelig selv for det fremmedgjorte kvarter ...

Med disse tanker vendte Naiman-Ana tilbage til sin søn og overvejede, hvordan han skulle overbevise ham om at overtale ham til at flygte den aften.

Zholaman! Min søn, Zholaman, hvor er du? - begyndte at ringe til Naiman-Ana.

Ingen dukkede op eller reagerede.

Zholaman! Hvor er du? Det er mig, din mor! Hvor er du?

Og da hun så angst omkring, lagde hun ikke mærke til, at hendes søn, en mankurt, der gemte sig i skyggen af ​​en kamel, allerede havde gjort sig klar fra sit knæ og sigtede med en pil strakt på en sløjfe. Solens refleksion forstyrrede ham, og han ventede på det rigtige øjeblik for at fyre.

Zholaman! Min søn! - ringede Naiman-Ana af frygt for, at der var sket ham noget. Hun vendte sig om i sadlen. - Ik skyd! - det lykkedes hende at skrige og opfordrede kun den hvide kamel Akmai til at vende sig om, men pilen fløjtede kort og gennemborede venstre side under armen.

Det var et dødeligt slag. Naiman-Ana bøjede sig og begyndte at falde langsomt og klamrede sig til kamelens hals. Men først faldt hendes hvide lommetørklæde fra hendes hoved, der blev til en fugl i luften og fløj med et råb: "Husk, hvis navn du er? Hvad hedder du? Din far Donenbye! Donenbye! Donenbye!"

Siden siger de, at Donenbai -fuglen begyndte at flyve i sarozecerne om natten. Efter at have mødt den rejsende flyver Donenby -fuglen i nærheden med et udråb: "Husk, hvis navn er du? Hvem er du? Hvad hedder du? Navn? Din far Donenbye! Donenbye, Donenbye, Donenbye, Donenbye! .."

Stedet, hvor Naiman-Ana blev begravet, blev kendt i Sarozeks som Ana-Beyit-kirkegården-mors hvile ...

_______________________________________________________________________________________

Marina Druzhinina. Kontrolmedicin

Det var en fantastisk dag! Lektionerne sluttede tidligt, og vejret er fint. Vi ka-a-ak sprang ud af skolen! Ka-a-ak begyndte at smide snebolde, hoppe over snedriverne og grine! Jeg ville have haft det så sjovt hele mit liv!

Pludselig fangede Vladik Gusev sig selv:

- Brødre! I morgen er en matematisk udfordring! Du skal forberede dig! - og rystede af sneen og skyndte sig til huset.

- Tænk bare, kontrosha! - Vovka kastede en snebold efter Vladik og faldt sammen i sneen. - Jeg foreslår at lade være!

- Sådan her? - Jeg forstod ikke.

- Sådan! - Vovka stoppede sne i munden og fejede rundt om snedriverne med en fejende gestus. - Se hvor meget anti-kontrol der er! Lægemidlet er certificeret! En mild forkølelse under testen er garanteret! I morgen bliver vi syge - vi går ikke i skole! Store?

- Store! - Jeg godkendte og tog også en modkontrolmedicin.

Derefter hoppede vi over snedriverne, lavede en snemand i form af vores overlærer Mikhail Yakovlevich, spiste en ekstra portion af antikontrolmidlet - for at være sikker - og gik hjem.

Om morgenen vågnede jeg og genkendte mig ikke. Den ene kind blev tre gange tykkere end den anden, og samtidig gjorde en tand frygtelig ondt. Wow, lidt forkølelse i en dag!

- Åh, hvilken flux! - bedstemoren kastede hænderne op, da hun så mig. - Søg straks læge! Skolen er aflyst! Jeg ringer til læreren.

Generelt fungerede antikontrollemidlet fejlfrit. Dette gjorde mig selvfølgelig glad. Men ikke helt som vi gerne vil. Enhver, der nogensinde har haft tandpine, som faldt i hænderne på en tandlæge, forstår mig. Og lægen "trøstede" også til sidst:

- Tanden gør ondt i et par dage. Så vær tålmodig og glem ikke at skylle.

Om aftenen ringer jeg til Vovka:

- Hvordan har du det?

Der lød et sus i modtageren. Jeg kunne næsten ikke finde ud af, at det var Vovka, der svarede:

Samtalen lykkedes ikke.

Dagen efter, lørdag, fortsatte tanden, som lovet, med at klynke. Hver time gav min bedstemor mig medicin, og jeg skyllede flittigt ud af munden. At blive syg selv om søndagen var ikke en del af mine planer: min mor og jeg skulle i cirkus.

Søndag sprang jeg lidt op for ikke at komme for sent, men min mor ødelagde straks mit humør:

- Intet cirkus! Bliv hjemme og skyl for at blive rask inden mandag. Gå ikke glip af undervisning igen - slutningen af ​​kvartalet!

Jeg - hurtigst muligt til telefonen, ringer til Vovka:

- Det viser sig, at din anticontrolin også er anticircolin! Cirkuset blev aflyst på grund af ham! Det er nødvendigt at advare!

- Han er også antiquinol! - Vovk sagde hæst. - På grund af ham fik jeg ikke lov til at gå i biografen! Hvem vidste, at der ville være så mange bivirkninger!

- Du skal tænke! - Jeg var indigneret.

- Tåben selv! - han snappede!

Kort sagt skændtes vi fuldstændig og gik til skylning: Jeg er en tand, Vovka er en hals.

På mandag går jeg i skole og ser: Vovka! Også derefter helbredt.

- Hvad så? - Jeg spørger.

- Fremragende! - Vovka slog mig på skulderen. - Det vigtigste er, at jeg blev syg!

Vi brød ud af grin og gik i klasse. Den første lektion er matematik.

- Ruchkin og Semechkin! Gendannet! - Alevtina Vasilievna var henrykt. - Meget godt! Sæt dig hellere ned og tag rene lagner ud. Nu skriver du prøve der blev savnet i fredags. I mellemtiden vil vi være i gang med at kontrollere lektierne.

Det er tallet! Anticontrolin viste sig at være en ensartet obdurin!

Eller måske handler det ikke om ham?

______________________________________________________________________________________

ER. Turgenev
Digt i prosa "Alms"
Nær storbyen, langs en bred kørebane, gik en gammel, syg mand.
Han vaklede, mens han gik; hans udmagrede ben, sammenfiltrede, slæbende og snublende, gik tungt og svagt, som fremmede; tøj hang på ham i klude; hans bare hoved faldt på hans bryst ... Han var udmattet.
Han satte sig på en vejsten, lænede sig fremad, lænede albuerne, dækkede ansigtet med begge hænder - og gennem snoede fingre dryppede tårerne ned på det tørre, grå støv.
Han huskede ...
Han mindede om, hvordan han engang var rask og rig - og hvordan han brugte sit helbred og fordelte sin rigdom til andre, venner og fjender ... Og nu har han ikke et stykke brød - og alle forlod ham, venner selv før fjender ... Kan han virkelig ydmyge sig selv for at tigge om almisse? Og han var bitter i sit hjerte og skamfuld.
Og tårerne blev ved med at dryppe og dryppe, dappende gråt støv.
Pludselig hørte han nogen kalde sit navn; han løftede sit trætte hoved - og så en fremmed foran sig.
Ansigtet er roligt og vigtigt, men ikke strengt; øjnene er ikke strålende, men lyse; et gennemtrængende blik, men ikke ondt.
- Du gav alt din rigdom væk, - der blev hørt en jævn stemme ... - Men du fortryder ikke, at du gjorde godt?
"Jeg fortryder det ikke," svarede den gamle mand med et suk, "først nu dør jeg.
"Og der ville ikke være nogen tiggere i verden, der rakte hånden ud til dig," fortsatte den fremmede, "der er ingen over for dig at vise din dyd, kunne du praktisere det?
Den gamle mand svarede ikke - og tænkte.
"Så nu, vær ikke stolt, stakkels mand," sagde den fremmede igen.
Den gamle mand startede, kiggede op ... men den fremmede var allerede forsvundet; og i det fjerne dukkede en forbipasserende op på vejen.
Den gamle mand gik hen til ham og rakte hånden ud. Denne forbipasserende vendte sig væk med et strengt blik og gav ikke noget.
Men en anden fulgte ham - og han gav den gamle mand en lille almisse.
Og den gamle mand købte sig for disse øre brød - og det stykke, han havde bedt om, syntes ham sødt - og der var ingen skam i hans hjerte, men tværtimod: en stille glæde overskyggede ham.

______________________________________________________________________________________

Oplysningsuge. Michael Bulgakov

Vores militærkommissær kommer til vores firma om aftenen og siger til mig:

- Sidorov!

Og jeg fortalte ham:

- JEG!

Han kiggede piercing på mig og spurgte:

- Du, - siger han, - hvad?

- Jeg, - siger jeg, - intet ...

- Er du, - siger han, - analfabet?

Jeg fortalte ham selvfølgelig:

- Det er rigtigt, kammerat militærkommissær, analfabeter.

Så kiggede han på mig igen og sagde:

- Tja, hvis du er analfabet, sender jeg dig til La Traviata i aften [opera af G. Verdi (1813-1901), skrevet af ham i 1853]!

- Vær barmhjertig, - siger jeg, - for hvad? At jeg er analfabet, så vi er ikke årsagen til dette. Vi blev ikke undervist under det gamle regime.

Og han svarer:

- Narre! Hvad er du bange for? Dette er ikke en straf for dig, men til din fordel. De vil uddanne dig der, du vil se stykket, så meget for din fornøjelse.

Og vi tog bare med Panteleev fra vores firma ud for at gå i cirkus den aften.

Jeg siger:

- Er det muligt for mig, kammerat militærkommissær, at forlade cirkuset i stedet for teatret?

Og han slog øjnene op og spurgte:

- Til cirkus? .. Hvorfor er dette?

- Ja, - siger jeg, - det er smertefuldt underholdende ... Den lærde elefant bliver taget ud, og igen rødhårede, fransk brydning ...

Han vinkede med fingeren.

- Jeg viser dig en elefant! Ubevidst element! Rødhårede ... rødhårede! Du er selv en rødhåret rødhals! Elefanter er videnskabsfolk, men du, min ve, er uoplært! Hvad nytter et cirkus til dig? MEN? Og i teatret vil du blive uddannet ... Dejligt, godt ... Nå, kort sagt, jeg har ikke tid til at tale med dig i lang tid ... Få en billet, og march!

Intet at gøre - jeg tog en billet. Pantelejev, han er også analfabet, fik en billet, og vi tog afsted. Vi købte tre glas solsikkekerner og ankom til det første sovjetiske teater.

Vi ser, at der er et babylonisk pandemonium nær indhegningen, hvor folk er optaget. Skaft klatre ind i teatret. Og blandt vores analfabeter er der læsefærdige og flere og flere unge damer. Den ene var og stak hovedet på controlleren, viser billetten, og han spørger hende:

- Undskyld, - siger han, - Kammerat Madame, er du læsefærdig?

Og hun blev dumt fornærmet:

- Mærkeligt spørgsmål! Selvfølgelig læsefærdige. Jeg studerede på gymnastiksalen!

- Og, - siger controlleren, - i gymnastiksalen. Meget fint. Lad mig i så fald sige farvel til dig!

Og tog billetten fra hende.

- På hvilken grund, - råber den unge dame, - hvordan er det?

- Og så, - siger han, - det er meget enkelt, fordi vi kun lader analfabeterne.

- Men jeg vil også lytte til en opera eller en koncert.

- Nå, hvis du, - siger han, - vil, så kom til Kavsoyuz. Alle dine læsefærdige mennesker var samlet der - læger der, fershala, professorer. De sidder og drikker te med melasse, så de giver dem ikke sukker, men kammerat Kulikovsky synger romanser til dem.

Og så gik den unge dame.

Nå, Panteleev og jeg fik lov at komme ind uden hindringer og blev taget direkte til boderne og siddende i anden række.

Vi sidder.

Showet var endnu ikke begyndt, og derfor spiste de af kedsomhed et glas solsikkekerner. Vi sad der i halvanden time, og endelig blev det mørkt i teatret.

Jeg kiggede og klatrede ind på hovedstedet, indhegnet af en eller anden art. I en pelsforseglingshætte og en frakke. Et overskæg, et skæg med gråt hår og et strengt. Han kravlede ind, satte sig ned og tog først og fremmest sin pince-nez på.

Jeg spørger Pantelejev (selvom han er analfabet, ved han alt):

- Hvem bliver dette?

Og han svarer:

- Tag det, - siger han, - zher. Han er den vigtigste her. Alvorlig sir!

- Tja, jeg spørger, hvorfor bliver han sat bag et hegn til show?

- Det er derfor, - svarer han, - at han er den mest kyndige i operaen her. Her er det for et eksempel for os, hvilket betyder, at de er udstillet.

- Så hvorfor sendte de ham tilbage til os?

- Og, - siger han, - så det er mere bekvemt for ham at danse rundt med et orkester! ..

Og netop denne dirigent foldede en bog ud foran ham, kiggede ind i den og vinkede en hvid kvist, og straks spillede de violiner under gulvet. Det er ynkeligt, subtilt, godt, jeg vil bare græde.

Nå, og denne dirigent viste sig virkelig ikke at være den sidste person i læsefærdigheder, derfor gør han to ting på én gang - han læser en bog og vinker med en stang. Og orkesteret steger. Desuden! Til violinerne på rørene og til rørene på tromlen. Torden gik over hele teatret. Og da det gøer fra højre side ... kiggede jeg ind i orkestret og råbte:

- Pantelejev, men dette, Gud slog mig, Lombard [B. A. Lombard (1878-1960), en berømt trombonist], der er på vores rationer i regimentet!

Og han kiggede også ind og sagde:

- Han er sig selv! Ved siden af ​​ham er der ingen så seje at slå på trombonen!

Nå, jeg blev henrykt og råbte:

- Bravo, encore, Lombard!

Men kun, ud af ingenting, en politimand, og nu til mig:

- Jeg beder dig, kammerat, om ikke at bryde stilheden!

Vi blev tavse.

I mellemtiden skiltes forhænget af, og vi ser på scenen - røgen er et åg! Nogle af dem er kavaljer i jakker, og nogle damer i kjoler danser og synger. Nå, selvfølgelig er spritten lige der, og de ni er de samme.

Kort sagt, det gamle regime!

Nå, her, så blandt andre Alfred. Tozke drikker, har en snack.

Og det viser sig, min bror, han er forelsket i netop denne La Traviata. Men han forklarer dette ikke kun med ord, men alt ved at synge, alt ved at synge. Nå, og hun svarede ham det samme.

Og det viser sig, at han ikke kan undgå at gifte sig med hende, men kun, det viser sig, at netop denne Alfred har en far ved navn Lyubchenko. Og pludselig gik han ud af ingenting fra anden akt på scenen.

Lille i statur, men så imponerende, gråt hår og en stærk, tyk stemme - berivton.

Og straks sang han til Alfred:

- Nå, så og så, har du glemt dit kære land?

Nå, han sang, sang for ham og forstyrrede alt dette Alfredo shenanigans, til helvede. Alfred, beruset af sorg, blev fuld i tredje akt, og han, mine brødre, oprettede en stor skandale - til denne La Traviata.

Han skældte ud for hende, hvad lyset var tændt, foran alle.

Synger:

- Dig, - siger han, - og sådan og sådan og generelt, - siger han, - jeg vil ikke have mere med dig at gøre.

Det er selvfølgelig i tårer, larm, skandale!

Og hun blev syg af sorg i fjerde forbrugsakt. Sendt selvfølgelig til en læge.

Lægen kommer.

Tja, jeg kan se, at selvom han er i en kjole, er vores bror efter alt at dømme en proletar. Håret er langt, og stemmen er sund, som fra en tønde.

Han gik op til La Traviata og sang:

- Vær, - siger han, - hvile, din sygdom er farlig, og du vil helt sikkert dø!

Og han foreskrev ikke engang nogen opskrift, men sagde ligefrem farvel og gik.

Nå, Traviata ser, at der ikke er noget at gøre - vi skal dø.

Nå, Alfred og Lyubchenko kom her og bad hende om ikke at dø. Lyubchenko giver allerede sit samtykke til brylluppet. Men der kommer ikke noget ud!

- Undskyld, siger La Traviata, jeg kan ikke, jeg må dø.

Og faktisk sang de alle tre, og La Traviata døde.

Og konduktøren lukkede bogen, tog sin pince-nez af og gik. Og de gik alle hver til sit. Det er alt.

Tja, jeg tænker: gudskelov, du er blevet oplyst, og det vil være med os! Kedelig historie!

Og jeg siger til Pantelejev:

- Nå, Pantelejev, lad os gå til cirkus i morgen!

Jeg gik i seng, og alt jeg drømmer om er, at La Traviata synger, og Lombard kvækker på sin trombone.

Næste dag kommer jeg til den militære kommissær og siger:

- Tillad mig, kammerat militærkommissær, at forlade cirkuset i aften ...

Og han knurrer som:

- Alligevel siger han, du har elefanter i tankerne! Ingen cirkus! Nej, bror, du tager til Sovprof i dag til en koncert. Der vil du, - siger han, - Kammerat Bloch med sit orkester spille Anden Rhapsody! [Mest sandsynligt betyder Bulgakov den anden ungarske Rhapsody af F. Liszt, som forfatteren elskede og ofte fremførte på klaveret.]

Så jeg satte mig ned og tænkte: "Så meget for elefanterne!"

- Hvad er det, - spørger jeg, - vil Lombarderen stege på trombonen igen?

- Nødvendigt, - siger han.

Okaziya, Gud tilgiv mig, hvor er jeg, der han og hans trombone!

Jeg kiggede og spurgte:

- Kan du i morgen?

- Og i morgen, - siger han, - er det umuligt. I morgen sender jeg jer alle til dramaet.

- Nå, og i overmorgen?

- Og i overmorgen tilbage til operaen!

Og generelt, siger han, er det nok for dig at vandre rundt på cirkusene. Oplysningsugen er kommet.

Jeg er sur på hans ord! Jeg tænker: på den måde vil du forsvinde helt. Og jeg spørger:

- Jamen, er det sådan hele vores virksomhed vil blive drevet sådan?

- Hvorfor, - siger han, - alle! Der vil ikke være læsefærdige mennesker. Læs og god uden den anden Rhapsody! Det er bare dig, djævle analfabeter. Og lad den kompetente gå i alle fire retninger!

Jeg forlod ham og tænkte. Jeg kan se, det er tobak! Da du er analfabet, viser det sig, at du skal fratages al glæde ...

Jeg tænkte, tænkte og fandt på.

Jeg gik til den militære kommissær og sagde:

- Lad mig konstatere!

- Erklære!

- Lad mig, - siger jeg, - til læse- og skrivefærdigheden.

Den militære kommissær smilede og sagde:

- Godt klaret! - og indskrev mig i skolen.

Nå, jeg var sådan, og hvad tror du, at du trods alt har lært!

Og nu er djævelen ikke min bror, for jeg er læsekyndig!

___________________________________________________________________________________

Anatoly Aleksin. Ejendomsinddeling

Da jeg gik i niende klasse, fandt litteraturlæreren på usædvanligt emne hjemmesammensætning: « Hovedperson i mit liv".

Jeg skrev om min mormor.

Og så gik jeg med Fedka i biografen ... Det var søndag, og en kø stod i kø ved kasseapparatet og krammede væggen. Fedkas ansigt var efter min mening og efter min bedstemors mening smukt, men altid så anspændt, som om Fedka forberedte sig på at springe fra tårnet ned i vandet. Da han så halen nær kasseapparatet, kneb han øjnene sammen, hvilket varslede en beredskab til nødhjælp. "Jeg finder dig på ethvert spor," plejede han at sige, da han var dreng. Ønsket om at nå deres mål med det samme og for enhver pris forblev et farligt tegn på Fedkas karakter.

Fedka kunne ikke stå i kø: det ydmygede ham, fordi det straks tildelte ham et bestemt serienummer, og bestemt ikke det første.

Fedka skyndte sig til kassen. Men jeg stoppede ham:

– Lad os gå til parken. Sådan vejr! ..

– Vil du virkelig? - han var henrykt: der var virkelig ingen grund til at stå i kø.

– Kys mig aldrig i gården igen, ”sagde jeg. - Mor kan ikke lide det.

– Og jeg virkelig ...

– Lige under vinduerne!

– Nemlig?

– Har du glemt det?

– Så har jeg al ret ... - Fedka forberedt på at hoppe. - Når det var, så alt! Dette er en kædereaktion ...

Jeg vendte mig mod huset, da Fedka udførte sine hensigter for enhver pris og ikke udsatte det i lang tid.

– Hvor skal du hen? Jeg spøgte ... Det er helt sikkert. Det var for sjov.

Hvis folk, der ikke er vant til at blive ydmyget, skal gøre dette, har de ondt af dem. Og alligevel elskede jeg det, da Fedka Trail, et tordenvejr derhjemme, rasede omkring mig: lad alle se, hvad jeg er nufuldgyldigt !

Fedka bad mig gå i parken, lovede endda, at han ikke ville kysse mig igen i mit liv, hvilket jeg slet ikke krævede af ham.

– Hjem! Sagde jeg stolt. Og hun gentog: - Kun hjemme ...

Men hun gentog det i vildrede, for i det øjeblik huskede jeg med rædsel, at jeg havde efterladt essayet "Hovedmanden i mit liv" på bordet, selvom jeg godt kunne have lagt det i en skuffe eller i en mappe. Hvad hvis mor læser det?

Mor har allerede læst det.

– Og hvem er jeg i dit liv? - Uden at vente på, at jeg skulle tage min frakke af, med en stemme, der som fra en klippe var ved at bryde ind i et skrig, spurgte hun. - Hvem er jeg? Ikke hovedpersonen ... Dette er uomtvisteligt. Men stadighvilken ?!

Jeg stod der i min frakke. Og hun fortsatte:

– Jeg orker ikke mere, Vera! Der er opstået en inkompatibilitet. Og jeg foreslår at sprede ... Dette er uomtvisteligt.

– Dig og mig?

– OS?! Ville du have noget imod?

– Og med hvem, så? - Jeg forstod oprigtigt ikke.

Altid upåklageligt selvbesat, min mor, der havde mistet kontrollen over sig selv, brød ud i gråd. Tårerne fra en ofte grædende person chokerer os ikke. Og jeg så min mors tårer for første gang i mit liv. Og hun begyndte at trøste hende.

Ingen litterær komposition gjorde nok ikke så stærkt indtryk på min mor som min. Hun kunne ikke falde til ro før aften.

Mens jeg var på badeværelset og gjorde mig klar til seng, kom min bedstemor. Mor lod hende heller ikke tage frakken af. Med en stemme, der vendte tilbage til kanten af ​​klinten og ikke forsøgte at skjule noget for mig, begyndte hun at tale inkonsekvent, som jeg engang sagde:

– Vera skrev ... Og jeg læste det ved et uheld. "Hovedpersonen i mit liv" ... Skolearbejde. Alle i deres klasse vil dedikere det til deres mødre. Dette er uomtvisteligt! Og hun skrev om dig ... Hvis din søn som barn ... Huh? Vi skal af sted! Dette er ubestrideligt. Jeg kan ikke tage det mere. Min mor bor ikke hos os ... Og hun prøver ikke at vinde min datter fra mig!

Jeg kunne gå ud på gangen og forklare, at inden min vinder mig tilbage, skulle min mors mor vinde mit helbred, mit liv, som min bedstemor gjorde. Og at det næppe ville have været muligt at opnå dette over telefonen. Men min mor brød ud i gråd igen. Og jeg gemte mig, blev stille.

– Du og jeg må skilles. Dette er uomtvisteligt, - gennem tårer, men allerede bestemt sagde min mor. - Vi vil gøre alt i henhold til loven, i fairness ...

– Hvordan har jeg det uden Vera? - forstod ikke bedstemor.

– Men hvad med os alle ... under ét tag? Jeg vil skrive en erklæring. Til retten! De vil forstå, at de skal redde familien. At mor og datter er praktisk talt adskilt ... jeg skriver! Når Vera er færdig med skoleåret ... så hun ikke får et nervøst sammenbrud.

Selv her blev jeg på badeværelset og tog ikke alvorligt truslen om retssagen.

…I kampen for tilværelsen vælger de ofte ikke midlerne ... Da jeg kom ind i tiende klasse, opfyldte min mor, uden frygt for mit nervøse sammenbrud, sit løfte. Hun skrev, at min bedstemor og jeg skulle skilles. Spred ... Og om bodeling "i overensstemmelse med de eksisterende retslove."

– Forstå, jeg vil ikke have noget overflødigt! - fortsatte med at bevise, at manden pressede sig ud af røret.

– At sagsøge moderen er mestoverflødig forretning på jorden. Og du siger: behøver ikke for meget ... - sagde hun i en ufrivillig, ikke -appellerende tone.

”Vi har brug for den, der er brug for. Du har brug for det, når du har brug for det ... Du har brug for det, mens du har brug for det! " - Jeg gentog mentalt de ord, der ligesom digte indgraveret i min hukommelse hele tiden var i tankerne.

Da jeg forlod hjemmet om morgenen, efterlod jeg et brev på køkkenbordet, eller rettere sagt en seddel til mor og far: "Jeg vil være den del af ejendommen, der vil gå til bedstemor i retten."

Nogen rørte mig bagfra. Jeg vendte mig om og så min far.

– Gå hjem. Vi vil ikke gøre noget! Gå hjem. Lad os gå ... - gentog han febrilsk og så sig omkring, så ingen ville høre.

Bedstemor var ikke hjemme.

– Hvor er hun? Spurgte jeg stille.

– Intet skete, ”svarede far. - Hun gik til landsbyen. Du ser, på dit stykke papir nedenfor står der: “Jeg gik til landsbyen. Bare rolig: det er okay. "

– Til tante Manet?

– Hvorfor tante Mana? Hun har været væk længe ... Jeg gik lige til landsbyen. Til din hjemby!

– Til tante Manet? Gentog jeg. - Til den eg? ..

Mor, forstenet på sofaen, sprang op:

– Hvilket egetræ? Du skal ikke bekymre dig! Hvilket egetræ?

– Hun gik lige ... Det er okay! - Far udbrød. - Det er ok!

Han turde trøste mig med bedstemors ord.

– Det er ok? Er hun gået til tante Mane? Til tante Manet? Til tante Mane, hva ?! - Jeg råbte og følte, at jorden, som den skete før, forlader under mine fødder.

Det bedste. Nikolay Teleshov

Engang vandrede hyrden Demian hen over græsplænen med en lang pisk på skulderen. Han havde intet at gøre, og dagen var varm, og Demyan besluttede at svømme i floden.

Han klædte sig af og kom bare i vandet, han kiggede - i bunden under fødderne glitrede noget. Stedet var lavt; han dyppede i og trak en lille lys hestesko op af sandet, på størrelse med et menneskeligt øre. Snurrer det i hænderne og forstår ikke, hvad det kan være godt for.

- Er det muligt at sko en ged, - griner Demyan for sig selv, - og hvor er så en lille god til?

Han tog skoen med begge hænder i begge ender og var lige ved at prøve at rette eller knække den, da en kvinde dukkede op på kysten, alt i hvidt sølvtøj. Demian var endda flov og gik i vandet op til hans hals. Kun Demyanovs hoved kigger ud af floden og lytter, mens en kvinde lykønsker ham:

- Din lykke, Demyanushka: du har fundet sådan en skat, som ikke har sin lige i hele den vide verden.

- Hvad skal jeg gøre med ham? - Demian spørger siltet af vand og ser først på den hvide kvinde, derefter på hestesko.

- Gå låse dørene op så hurtigt som muligt, gå ind i det underjordiske palads og tag derfra, hvad du vil, hvad du vil.

Tag så meget som du vil. Men husk bare en ting: lad ikke det bedste være der.

- Hvad er det bedste ved det?

- Læn din hestesko mod denne sten, ”pegede kvinden med hånden. Og igen gentog hun: - Tag så meget som du vil, indtil du er tilfreds. Men når du går tilbage, glem ikke at tage det bedste med dig.

Og den hvide kvinde forsvandt.

Demyan forstår ingenting. Han så sig omkring: han så en stor sten foran ham på kysten, der lå ved selve vandet. Han trådte hen til ham og lænede sig op af hesteskoen, mens kvinden talte.

Og pludselig brød stenen i to, jerndørene åbnede sig bag den, åbnede sig vidt af sig selv, og foran Demyan var der et storslået palads. Så snart han strækker sin hestesko et sted, så snart han læner den mod noget, opløses alle låsene foran ham, alle låsene låses op, og Demyan går, som en mester, hvor han vil.

Uanset hvor det går, ligger der ufortalte rigdom overalt.

På ét sted er der et kæmpe havrebjerge, men hvad: tungt, gyldent! Et andet sted rug, i en tredje hvede; sådan et korn af hvidhåret Demyan havde aldrig set i en drøm.

“Nå, forretning! han tænker. - Det er ikke som at fodre sig selv, men nok til hele byen i hundrede år, og det vil der stadig være! "

"Åh godt! - Demyan glæder sig. "Jeg har mistet min rigdom!"

Det eneste problem er, at han steg her direkte fra floden, da han var nøgen. Ingen lommer, ingen skjorte, ingen kasket - intet; intet at putte i.

Omkring ham er der en stor mængde af alle slags goder, men at udfylde hvad, eller hvad man skal pakke ind, eller hvad man skal bære væk - dette er ingenting. Og du kan ikke putte meget i to håndfulde.

"Vi burde løbe hjem, bringe sække og bringe en hest med en vogn til kysten!"

Demyan fortsætter - værelserne er fulde af sølv; yderligere - værelserne er fulde af guld; endnu længere - ædelsten - grøn, rød, blå, hvid - alt skinner, brænder med halvædelstråler. Øjnene løber vidt; det vides ikke, hvad man skal se på, hvad man skal ønske sig, hvad man skal tage. Og hvad er det bedste her - Demyan forstår ikke, kan ikke finde ud af det i en fart.

"Vi skal løbe efter poserne hurtigst muligt," er kun én ting klar over for ham. Og det er også ærgerligt, at der ikke er noget at lægge endnu lidt i nu.

“Og hvad har jeg, fjols, ikke taget hatten på lige nu! I hvert fald til det! "

For ikke at tage fejl og ikke glemme at tage det bedste, greb Demyan begge håndfulde ædelsten af alle slags og gik hurtigt til udgangen.

Går, og småsten falder fra håndfulde! Det er ærgerligt, at hænderne er små: hvis bare hver håndfuld og en gryde!

Han går forbi guldet - han tænker: hvad hvis det er det bedste? Vi må også tage ham. Og der er intet at tage og intet at tage: håndfuldene er fulde, men der er ingen lommer.

Jeg var nødt til at smide de ekstra småsten af ​​og tage mindst en lille smule gyldent sand.

Mens Demyan havde travlt med at bytte sten mod guld, spredte alle hans tanker sig. Han ved ikke selv, hvad han skal tage, hvad han skal forlade. Det er ærgerligt at forlade hver eneste lille ting, men der er ingen måde at fjerne det: en nøgen person har kun to håndfulde til dette. Påfør mere - falder ud af hånden. Igen skal vi hente og lægge. Demyan blev endelig udmattet og gik resolut til udgangen.

Så han kom ud på stranden, på græsplænen. Jeg så mit tøj, hat, pisk - og blev glad.

”Jeg vender tilbage til paladset nu, hælder byttet i min skjorte og binder den første sæk med en pisk! Og så løber jeg efter vognen! "

Han lagde sine smykker fra håndfulde i en hat og glædede sig og så på dem, hvordan de skinner og leger i solen.

Han tog tøjet på så hurtigt som muligt, hængte pisken på skulderen og var ved at gå tilbage til det underjordiske palads for at få rigdom, men der er ingen døre foran ham, og der ligger stadig en stor grå sten på kysten.

- Mine præster! - Demyan råbte, og selv hans stemme skreg. - Hvor er min lille hestesko?

Han glemte hende i det underjordiske palads, da han hastigt byttede sten mod guld og ledte efter det bedste.

Først nu indså han, at han havde efterladt de bedste ting der, hvor du uden en sko aldrig og aldrig ville komme ind.

- Så meget for en hestesko!

I fortvivlelse skyndte han sig til sin hat, til sine juveler, med det sidste håb: er der ikke "det bedste" blandt dem?

Men i hætten var der nu kun en håndfuld flodsand og en håndfuld små marksten, som hele kysten er fuld af.

Demyan sænkede både hænder og hoved:

- Her er det bedste for dig! ..

______________________________________________________________________________________

Lyset stod i brand. Mike Gelprin

Klokken ringede, da Andrei Petrovich allerede havde mistet alt håb.

- Hej, jeg er på annoncen. Giver du litteraturundervisning?

Andrey Petrovich kiggede på videofonskærmen. En mand under tredive. Strengt klædt - jakkesæt, slips. Smilende, men alvorlige øjne. Andrei Petrovichs hjerte sprang et slag, han lagde en annonce ud på nettet kun af vane. Der var seks opkald på ti år. Tre fik det forkerte nummer, yderligere to viste sig at være forsikringsagenter, der arbejdede på den gammeldags måde, og en forvekslede litteratur med en ligatur.

- D-give-lektioner, ”sagde Andrei Petrovich og stammede af spænding. - N-hjemme... Er du interesseret i litteratur?

Interesseret, - samtalepartneren nikkede. - Jeg hedder Maxim. Lad mig vide, hvad betingelserne er.

"For ingenting!" - Andrey Petrovich brød næsten ud.

- Betal i timen, tvang han sig til at sige. - Efter aftale. Hvornår vil du gerne starte?

- Faktisk tøvede jeg ... - samtalepartneren.

- Den første lektion er gratis, - tilføjede Andrey Petrovich hastigt. - Hvis du ikke kan lide det, så ...

- Lad os gå i morgen, - sagde Maxim resolut. - Vil ti om morgenen passe dig? Ved ni tager jeg ungerne med i skole, og så er jeg fri til to.

- Vil arrangere, - Andrey Petrovich var henrykt. - Skriv adressen ned.

- Tal, jeg vil huske.

Den nat sov Andrei Petrovich ikke, gik rundt i det lille værelse, næsten en celle, uden at vide hvad han skulle gøre med hænderne rystende af følelser. I tolv år havde han nu levet på en tiggerydig godtgørelse. Fra den dag han blev fyret.

- Du er for snæver en specialist, - sagde da og skjulte øjnene, direktøren for lyceum for børn med humanitære tilbøjeligheder. - Vi sætter pris på dig som en erfaren lærer, men her er dit emne, desværre. Fortæl mig, vil du omskole dig? Lyceum kunne delvist betale uddannelsesomkostningerne. Virtuel etik, det grundlæggende i virtuel lov, robotikens historie - du kan meget vel lære dette. Selv biografen er stadig ret populær. Han har selvfølgelig ikke meget tid tilbage, men til din alder ... Hvad synes du?

Andrei Petrovich nægtede, hvilket han senere fortrød meget. Det var ikke muligt at finde et nyt job, litteratur forblev på få uddannelsesinstitutioner, de sidste biblioteker blev lukket, filologer efter hinanden omskolede på alle måder. I et par år bankede han tærsklerne i gymnastiksale, lyceums og specialskoler ned. Så stoppede han. Spildte et halvt år på efteruddannelse. Da hans kone forlod, forlod han dem også.

Besparelserne løb hurtigt ud, og Andrei Petrovich måtte stramme sit bælte. Sælg derefter luftbilen, gammel men pålidelig. En antik service tilbage fra min mor, bag tingene. Og så ... Andrei Petrovich følte sig syg, hver gang han huskede dette - så var det bøgernes tur. Gamle, tykke, papirer, også fra min mor. Samlere gav gode penge til sjældenheder, så grev Tolstoy fodrede i en hel måned. Dostojevskij - to uger. Bunin - halvanden.

Som et resultat havde Andrei Petrovich halvtreds bøger tilbage - de mest elskede, genlæst ti gange, dem han ikke kunne skille sig af med. Remarque, Hemingway, Marquez, Bulgakov, Brodsky, Pasternak ... Bøger stod på en reol og indtog fire hylder, Andrei Petrovich tørrede dagligt støv fra rygsøjlerne.

"Hvis denne fyr, Maxim," tænkte Andrey Petrovich tilfældigt og gik nervøst fra væg til væg, "hvis han ... Så er det måske muligt at købe Balmont tilbage. Eller Murakami. Eller Amadou. "

Nonsens, indså Andrei Petrovich pludselig. Det er ligegyldigt, om du kan købe det. Han kan formidle, det er det, det er det eneste, der betyder noget. Aflever! At formidle til andre, hvad han ved, hvad han har.

Maxim ringede på døren med præcis ti minutter i minuttet.

- Kom ind, ”rasede Andrei Petrovich. - Sæt dig ned. Her faktisk ... Hvor vil du gerne starte?

Maxim tøvede, satte sig forsigtigt på kanten af ​​stolen.

- Hvor finder du det passende. Du ser, jeg er en lægmand. Fuld. Jeg blev ikke lært noget.

- Ja, selvfølgelig, - Andrey Petrovich nikkede. - Ligesom alle andre. Litteratur er ikke blevet undervist på generelle uddannelsesskoler i næsten hundrede år. Og nu underviser de ikke længere i særlige.

- Overalt? - spurgte Maxim stille.

- Jeg er bange ingen steder. Du ser, en krise begyndte i slutningen af ​​det tyvende århundrede. Der var ikke tid til at læse. Først blev børnene, derefter børnene modnet, og deres børn havde ikke tid til at læse. Der er ikke tid endnu mere end forældre. Andre fornøjelser er dukket op - for det meste virtuelle. Spil. Enhver test, quests ... - Andrey Petrovich vinkede med hånden. - Nå, selvfølgelig, teknologi. Tekniske discipliner begyndte at erstatte humanitære. Cybernetik, kvantemekanik og elektrodynamik, højenergifysik. Og litteratur, historie, geografi trak sig tilbage i baggrunden. Især litteratur. Følger du med, Maxim?

- Ja, fortsæt venligst.

- I det 21. århundrede stoppede bøger med at trykke, papir blev erstattet af elektronik. Men selv i den elektroniske version faldt efterspørgslen efter litteratur - hurtigt flere gange i hver ny generation i forhold til den forrige. Som et resultat faldt antallet af forfattere, derefter forsvandt de helt - folk stoppede med at skrive. Filologer har levet hundrede år længere - på bekostning af det, der blev skrevet i de foregående tyve århundreder.

Andrei Petrovich blev tavs og tørrede sin pludselig svedende pande med hånden.

- Det er ikke let for mig at tale om det, ”sagde han til sidst. - Jeg forstår, at processen er naturlig. Litteratur døde, fordi den ikke kom overens med fremskridt. Men her er børnene, du forstår ... Børn! Litteratur var det, der formede sind. Især poesi. Det, der bestemte en persons indre verden, hans spiritualitet. Børn vokser åndsløse op, det er det, der er skræmmende, det er det, der er forfærdeligt, Maxim!

- Jeg kom selv til denne konklusion, Andrei Petrovich. Og derfor vendte jeg mig til dig.

- Har du børn?

- Ja, - Maxim tøvede. - To. Pavlik og Anechka, vejret. Andrey Petrovich, jeg har bare brug for det grundlæggende. Jeg finder litteratur på nettet, jeg vil læse. Jeg skal bare vide hvad. Og hvad man skal fokusere på. Lærer du mig?

- Ja, - sagde Andrey Petrovich bestemt. - Jeg underviser.

Han rejste sig, slog armene over brystet, koncentreret.

- Pasternak, - sagde han højtideligt. - Det var lavt, det var lavt i hele landet, i alle grænser. Lyset brændte på bordet, lyset brændte ...

- Kommer du i morgen, Maxim? - Forsøger at dæmpe sitren i stemmen, spurgte Andrey Petrovich.

- Sikkert. Først nu ... Du ved, jeg arbejder som bestyrer for et velhavende par. Jeg driver huset, gør forretninger, slår regninger ud. Min løn er lav. Men jeg, - Maxim kiggede rundt i rummet, - jeg kan tage mad med. Nogle ting, måske husholdningsapparater. På grund af betaling. Vil det passe dig?

Andrei Petrovich rødmede ufrivilligt. Det ville passe ham for ingenting.

- Selvfølgelig Maxim, - sagde han. - Tak. Jeg glæder mig til at se dig i morgen.

- Litteratur handler ikke kun om det, der er skrevet, - sagde Andrei Petrovich og gik i rummet. - Det er også, hvordan det er skrevet. Sprog, Maxim, er selve instrumentet, der bruges af store forfattere og digtere. Hør her.

Maxim lyttede opmærksomt. Det så ud til, at han forsøgte at huske, lære lærerens tale udenad udenad.

- Pushkin, - sagde Andrei Petrovich og begyndte at recitere.

"Tavrida", "Anchar", "Eugene Onegin".

Lermontov "Mtsyri".

Baratynsky, Yesenin, Mayakovsky, Blok, Balmont, Akhmatova, Gumilyov, Mandelstam, Vysotsky ...

Maxim lyttede.

- Er du træt? - spurgte Andrey Petrovich.

- Nej, nej, hvad er du. Fortsæt venligst.

Dagen blev erstattet af en ny. Andrei Petrovich rejste sig, vågnede til et liv, hvor mening pludselig dukkede op. Poesi blev erstattet af prosa, det tog meget mere tid, men Maxim viste sig at være en taknemmelig elev. Han tog fat i fluen. Andrei Petrovich ophørte aldrig med at blive overrasket over, hvordan Maxim, først døv for ordet, ikke opfattede, ikke følte harmonien i sproget, hver dag forstod det og lærte det bedre, dybere end det forrige.

Balzac, Hugo, Maupassant, Dostojevskij, Turgenev, Bunin, Kuprin.

Bulgakov, Hemingway, Babel, Remarque, Marquez, Nabokov.

Attende århundrede, nittende, tyvende.

Klassikere, fiktion, science fiction, detektiv.

Stevenson, Twain, Conan Doyle, Sheckley, Strugatsky, Weiners, Japrizo.

En gang onsdag kom Maxim ikke. Andrei Petrovich spildte hele morgenen i forventning og overtalte sig selv til, at han kunne blive syg. Kunne ikke hviske indre stemme, genstridig og absurd. Omhyggelig pedantisk Maxim kunne ikke. Han har aldrig været sen i halvandet år. Og så ringede han ikke engang. Om aftenen kunne Andrei Petrovich ikke længere finde et sted for sig selv, og om natten sov han ikke et blink. Klokken ti om morgenen var han endelig bekymret, og da det stod klart, at Maxim ikke ville komme igen, vandrede han over til videotelefonen.

- Nummeret er afbrudt fra tjenesten, - sagde den mekaniske stemme.

De næste dage gik som en dårlig drøm. Selv dine yndlingsbøger reddede dig ikke fra akut melankoli og en genopstået følelse af sin egen værdiløshed, som Andrei Petrovich ikke huskede i halvandet år. Jeg ringer til hospitaler, lighus og surrer besat i mit tempel. Og hvad skal man spørge? Eller om hvem? Gjorde en bestemt Maxim, omkring tredive år gammel, det, undskyld mig, jeg kender ikke hans efternavn?

Andrei Petrovich kom ud af huset, da det blev mere ulideligt at være inden for de fire vægge.

- Åh, Petrovich! - hilste på den gamle mand Nefyodov, en nabo nedenunder. - Lang tid siden. Hvorfor går du ikke ud, skammer du dig, eller hvad? Så du synes ikke at have noget at gøre med det.

- I hvilken forstand skammer jeg mig? - Andrey Petrovich blev overrasket.

- Nå, hvad er det her, dit, - Nefyodov løb håndkanten over halsen på ham. - Hvem kom for at se dig. Jeg tænkte hele tiden på, hvorfor Petrovich i sin alderdom kom i kontakt med dette publikum.

- Hvad snakker du om? - Andrei Petrovich følte sig kold indeni. - Med hvilket publikum?

- Det kendes fra hvad. Jeg kan se disse elskede med det samme. Tredive år, tæl, arbejdede med dem.

- Hvem er sammen med dem? - Andrey Petrovich tiggede. - Hvad snakker du om?

- Ved du det ikke rigtigt? - Nefyodov var foruroliget. - Se på nyhederne, de basunerer om det overalt.

Andrei Petrovich huskede ikke, hvordan han kom til elevatoren. Han besteg den fjortende, med rystende hænder famlet i lommen efter nøglen. Ved det femte forsøg åbnede han det, sigtede igennem til computeren, forbundet til netværket, bladrede i nyhedsfeedet. Mit hjerte begyndte pludselig at banke af smerter. Maxim kiggede ud fra billedet, kursiveringslinjerne under billedet slørede for hans øjne.

“Fanget af ejerne,” læste Andrei Petrovich fra skærmen med svært ved at fokusere sin vision, “om at stjæle mad, tøj og husholdningsapparater. Hjem Robotguvernør, DRG-439K-serien. Defekt kontrolprogram. Han udtalte, at han uafhængigt kom til den konklusion om barnslig mangel på spiritualitet, som han besluttede at kæmpe med. Han underviste uautoriseret børn i fag uden for skolens pensum. Han skjulte sine aktiviteter for ejerne. Trækket tilbage fra omløb ... Bortskaffes faktisk .... Offentligheden er bekymret over manifestationen af ​​... Det udstedende selskab er klar til at bære ... Et særligt oprettet udvalg besluttede ... ".

Andrey Petrovich rejste sig. Jeg gik på stive ben til køkkenet. Jeg åbnede skænken, på den nederste hylde var der en åben flaske cognac bragt af Maxim som betaling for undervisning. Andrei Petrovich rev korken af ​​og så sig rundt på jagt efter et glas. Jeg fandt den ikke og rykkede ud af halsen. Han hostede, tabte flasken og vaklede tilbage mod væggen. Hans knæ bøjede, Andrei Petrovich sank kraftigt til gulvet.

Ned i afløbet kom den sidste tanke. Alt ned i afløbet. Hele denne tid underviste han i robotten.

Et sjælløst, defekt stykke jern. Jeg putter alt, hvad jeg har i det. Alt det værd at leve for. Alt hvad han levede for.

Andrei Petrovich, overvinde smerten, der greb hans hjerte, rejste sig. Han slæbte sig hen til vinduet, viklede akterspejlet tæt. Nu gaskomfuret. Åbn brænderne og vent en halv time. Og det er alt.

Dørklokken fangede ham halvvejs til komfuret. Andrei Petrovich, der knugede tænder, flyttede for at åbne den. Der var to børn på tærsklen. En dreng på omkring ti. Og pigen er et år eller to yngre.

- Giver du litteraturundervisning? - kiggede under panden, der faldt på hendes øjne, spurgte pigen.

- Hvad? - Andrey Petrovich blev overrasket. - Hvem er du?

- Jeg er Pavlik, - drengen tog et skridt fremad. - Det er Anechka, min søster. Vi er fra Max.

- Fra ... Fra hvem?!

- Fra Max, ”gentog drengen stædigt. - Han beordrede at passere. Før han ... kan lide ham ...

- Det var lavt, det var lavt over hele jorden til alle grænser! råbte pigen pludselig højt.

Andrei Petrovich tog fat i hans hjerte, slukkede krampagtigt, fyldte det og skubbede det tilbage i brystet.

- Laver du sjov? sagde han stille og næppe hørbart.

- Lyset brændte på bordet, lyset brændte, ”sagde drengen bestemt. ”Han fortalte mig at give det videre, Max. Vil du lære os det?

Andrei Petrovich, der klamrede sig til dørkarmen, trådte tilbage.

- Åh gud, sagde han. - Kom ind. Kom ind, børn.

____________________________________________________________________________________

Leonid Kaminsky

Skriften

Lena sad ved bordet og lavede sine lektier. Det var ved at blive mørkt, men det var stadig lyst i rummet fra sneen, der lå i snedriver i gården.
Foran Lena lå en åben notesbog, hvor der kun blev skrevet to sætninger:
Hvordan jeg hjælper min mor.
Skriften.
Arbejdet gik ikke videre. En båndoptager spillede et sted i nærheden af ​​naboerne. Alla Pugacheva kunne høres insisterende gentage: "Jeg vil så gerne, at sommeren ikke slutter! ...".
"Men virkelig," tænkte Lena drømmende, "det er godt, hvis sommeren ikke sluttede! .. Solbad dig selv, bad og ingen essays til dig!".
Hun læste overskriften igen: Sådan hjælper jeg mor. ”Hvordan hjælper jeg? Og hvornår er der til at hjælpe, hvis de spørger så meget derhjemme! "
Et lys tændte i rummet: det var mor, der kom ind.
- Sid, sid, jeg vil ikke genere dig, jeg rydder bare lidt op i lokalet. Hun begyndte at tørre bogreolerne med en klud.
Lena begyndte at skrive:
”Jeg hjælper min mor med husarbejdet. Jeg gør lejligheden ren, støver møblerne med en klud. "
- Hvorfor spredte du dit tøj over hele rummet? Spurgte mor. Spørgsmålet var naturligvis retorisk, fordi min mor ikke forventede et svar. Hun begyndte at lægge ting i skabet.
"Jeg satte tingene på deres steder," skrev Lena.
”I øvrigt skal dit forklæde vaskes,” fortsatte min mor med at tale til sig selv.
"Jeg vasker mit tøj," skrev Lena, så tænkte hun og tilføjede: "Jeg stryger".
"Mor, der kom en knap på min kjole," mindede Lena hende og skrev: "Jeg syr om nødvendigt knapperne".
Mor syede på knappen, gik derefter ud i køkkenet og vendte tilbage med en spand og en moppe.
Da hun skubbede stolene tilbage, begyndte hun at tørre gulvet.
"Få dine fødder op," sagde mor og bar en klud behændigt.
- Mor, du generer mig! - Lena brokkede sig og skrev uden at sænke benene: "Mine gulve."
Noget brændte fra køkkenet.
- Åh, jeg har kartofler på komfuret! - råbte mor og skyndte sig ind i køkkenet.
"Jeg skræller kartofler og laver aftensmad," skrev Lena.
- Lena, spis aftensmad! Mor ringede fra køkkenet.
- Nu! - Lena lænede sig tilbage i stolen og strakte sig.
Klokken ringede på gangen.
- Lena, det er noget for dig! - råbte mor.
Olya, Lenas klassekammerat, kom ind i lokalet, rosenrød af frost.
- Det gør jeg ikke i lang tid. Mor sendte efter brød, og jeg besluttede vejen - til dig.
Lena tog en pen og skrev: "Jeg går i butikken for at få brød og andre produkter."
- Skriver du et essay? - spurgte Olya. - Lad mig se.
Olya kiggede ind i notesbogen og brød ud af grin:
- Wow! Ja, det hele er ikke sandt! Du har fundet på det hele!
- Hvem sagde, at du ikke kan komponere? - Lena blev fornærmet. -Det er jo derfor, det hedder: co-chi-no-nie!

_____________________________________________________________________________________

Grønne Alexander fjorten fødder

jeg

"Så hun afviste jer begge?" spurgte ejeren af ​​steppehotellet ved afskeden. - Hvad sagde du?

Rod løftede stille sin hat og gik; Kist gjorde det samme. Minearbejderne var irriterede over sig selv for at have udpustet i går aftes under vindampens kraft. Nu prøvede mesteren at gøre grin med dem; i hvert fald skjulte dette sidste spørgsmål hans ikke et smil.

Da hotellet forsvandt rundt i svinget, sagde Rod med et akavet grin:

- Du ville have vodka. Hvis det ikke var for vodka, havde Kats kinder ikke brændt af skam for vores samtale, selvom pigen er to tusinde kilometer væk. Hvad bekymrer denne haj sig om ...

- Men hvilket særligt lærte kroværten? - Kist protesterede dystert. Nå ... du elskede ... jeg elskede ... elskede en. Hun er ligeglad ... Faktisk var der denne samtale om kvinder.

"Du forstår ikke," sagde Rod. - Vi gjorde hende forkert: Vi udtalte hendes navn i ... bag disken. Det er nok om det.

På trods af at pigen var fast i alles hjerte, forblev de kammerater. Det vides ikke, hvad der ville være sket i tilfælde af præference. Hjerteulykke bragte dem endda tættere på; begge kiggede de mentalt på Kat gennem et teleskop, og ingen er så tæt på hinanden som astronomer. Derfor blev deres forhold ikke brudt.

Som Kist sagde, "Kat var ligeglad." Men egentlig ikke. Hun tav imidlertid.

II

"Den, der elsker, går til ende." Da begge - Rod og Kist - kom for at sige farvel, tænkte hun, at de stærkeste og mest vedholdende i hendes følelser skulle vende tilbage og gentage forklaringen igen. Så måske ræsonnerede atten-årige Solomon i nederdel lidt grusomt. I mellemtiden kunne pigen lide begge dele. Hun forstod ikke, hvordan hun kunne komme mere end fire miles væk fra hende uden at ville vende tilbage 24 timer senere. Men minearbejdernes alvorlige fremtoning, deres tætpakkede sække og de ord, der kun tales i reel adskillelse, gjorde hende lidt vred. Det var psykisk svært for hende, og hun hævnede det.

"Gå," sagde Kat. - Lyset er fantastisk. Det er ikke alle jer to, der falder til det samme vindue.

Tale sådan, tænkte hun i begyndelsen, at snart, meget snart den muntre, livlige cyste ville dukke op. Så gik der en måned, og denne tids indtryk overførte sine tanker til Rod, med hvem hun altid havde det lettere. Rod var storhovedet, meget stærk og ikke særlig snakkesalig, men han så på hende så godmodigt, at hun engang sagde til ham: "chick-chick" ...

III

Den direkte vej til solbruddene lå gennem et sammenfald af klipper - en kædespor, der krydsede skoven. Der var stier, hvis betydning og sammenhæng de rejsende lærte på hotellet. Det meste af dagen gik de i den rigtige retning, men hen mod aften begyndte de at fare vild lidt. Den største fejl opstod ved Flat Stone, et stykke sten, der engang blev smidt af et jordskælv. Fra træthed forrådte mindet om svingene dem, og de gik op, da de skulle gå halvanden kilometer til venstre og derefter begynde at klatre.

Ved solnedgang, da de kom ud af den tætte jungle, så minearbejderne, at deres vej var blokeret af en revne. Afgrundens bredde var betydelig, men generelt syntes det på passende steder for en hest at hoppe.

Da han så, at de var tabt, adskilte Kist sig fra Rod: den ene gik til højre, den anden til venstre; Kist klatrede til de ufremkommelige klipper og vendte tilbage; på en halv time vendte Rod tilbage - hans vej førte til opdeling af revnen i senge af vandløb, der faldt i afgrunden.

De rejsende kom sammen og stoppede på det sted, hvor de først så revnen.

IV

Så tæt, så tilgængelig for den korte gangbro, var den modsatte kant af afgrunden, at Kist stemplede irriteret og ridsede baghovedet. Kanten, adskilt af en revne, var stejlt skrånende mod en lodlinie og dækket med murbrokker, men af ​​alle de steder, de passerede langs, på udkig efter en omvej, var dette sted den mindste bredde. Rod kastede en snor med en sten bundet til den og målte den irriterende afstand: den var næsten fjorten fod. Han så sig omkring: tør som en børste, en busk kravlede langs aftenplateauet; solen gik ned.

De kunne have vendt tilbage, efter at have tabt en eller to dage, men langt fremme, nedenunder, glimtede en tynd sløjfe af Ascendanten, hvoraf afrundingen til højre lå den solbærende bjergs guldspore. At overvinde revnen betød at forkorte stien i mindst fem dage. I mellemtiden udgjorde den sædvanlige rute, der vendte tilbage til deres gamle spor og rejste langs flodens sving, et stort romersk "S", som de nu skulle krydse i en lige linje.

- Vær et træ, - sagde Rod, - men dette træ er det ikke. Der er ikke noget at kaste, og der er ikke noget at klamre sig til på den anden side med et reb. Der er stadig et spring.

Kist så sig omkring og nikkede derefter. Startløbet var faktisk bekvemt: det gik let skrånende mod revnen.

- Du skal tro, at et sort lærred er strakt foran dig, - sagde Rod, - det er alt. Forestil dig, at der ikke er nogen afgrund.

"Selvfølgelig," sagde Cyst fraværende. - Det er lidt koldt ... Som at svømme.

Rod tog sækken af ​​skuldrene og kastede den over; Kist gjorde det samme. Nu havde de ikke andet valg end at følge deres beslutning.

"Så ..." begyndte Rod, men Kist, mere nervøs, mindre i stand til at bære forventning, rakte hånden langt væk.

"Først mig, og derefter dig," sagde han. - Det er komplette bagateller. Nonsens! Se.

Da han handlede i øjeblikket for at forhindre et angreb af tilgivelig feghed, gik han væk, flygtede og fløj efter at have sparket, over til sin sæk, bryaknutsya fladt på brystet. På toppen af ​​dette desperate spring gjorde Rod en indre indsats, som om han hjalp den, der var sprunget af hele sit væsen.

Cysten rejste sig. Han var lidt bleg.

"Færdig," sagde Kist. - Jeg venter på dig med den første mail.

Rod gik langsomt tilbage til muren, gnidede uforstandigt i hænderne og bøjede hovedet og skyndte sig til klinten. Hans tunge krop syntes at briste med en fugls styrke. Da han flygtede og derefter gav efter og adskilte sig i luften, præsenterede Kist uventet for ham selv, at han faldt i de bundløse dybder. Det var en foragtelig tanke - en af ​​dem, som en person ikke har kontrol over. Det er muligt, at det blev givet videre til den, der sprang. Rod forlod jorden og kiggede utilsigtet på Cyst - og det slog ham ned.

Han tabte brystet til kanten, løftede straks hånden og holdt Cysts arm. Al tomhed i bunden tudede i ham, men Kist holdt fast, efter at have formået at få fat i faldtiden på den sidste tråd. Lidt mere - Rods hånd ville forsvinde ind i tomrummet. Cysten lagde sig ned og gled på smuldrende små sten langs den støvede kurve. Hans hånd strakte sig ud og døde af vægten af ​​Rods krop, men da han ridsede jorden med benene og den frie hånd, holdt han Rods klemte hånd med et ofres raseri med stor risikoinspiration.

Rod så klart og forstod, at cysten kravlede ned.

- Giv slip! - Rod sagde så frygteligt og koldt, at Kist desperat råbte om hjælp, uden at vide til hvem. - Du vil falde, siger jeg dig! Rod fortsatte. ”Lad mig gå og glem ikke, at det var hende, der kiggede særligt på dig.

Så han forrådte sin bitre, hemmelige overbevisning. Kist svarede ikke. Han forløst lydløst sin tanke - tanken om Rods spring ned. Derefter tog Rod en foldekniv fra lommen med sin frie hånd, åbnede den med tænderne og stak den ind i cystens hånd.

Hånden er lukket ...

Cyste kiggede ned; da han næsten ikke holdt sig tilbage fra at falde, kravlede han væk og trak i hånden med sit lommetørklæde. I et stykke tid sad han stille og holdt fast i sit hjerte, hvor der var torden, til sidst lagde han sig og begyndte stille og roligt at ryste hele kroppen og pressede hånden mod ansigtet.

I vinteren året efter kom en anstændigt klædt mand ind på gården på Carrolls gård og havde ikke tid til at se sig om, da han smækkede flere døre inde i huset, en ung pige med et selvstændigt udseende, men med et aflangt og anspændt ansigt skyndte sig ud til ham og skræmte kyllingerne væk.

- Hvor er Rod? spurgte hun hastigt og holdt næppe hånden ud. - Eller er du alene, Kist?!

"Hvis du tog et valg, tog du ikke fejl," tænkte den nyankomne.

- Rod ... - gentog Kat. - I var jo altid sammen ...

Kist hostede, kiggede væk og fortalte alt.

Tryllekunstnerens hævn. Stephen Leacock

- Og nu, mine damer og herrer, "sagde tryllekunstneren," når I er overbeviste om, at der ikke er noget i dette tørklæde, vil jeg tage en krukke guldfisk ud af det. En to! Parat.

Alle i salen gentog med forbløffelse:

- Simpelthen fantastisk! Hvordan gør han det?

Men den kloge herre, der sad i den første række, sagde højt til sine naboer:

- Hun ... var ... i hans ... ærme.

Og så kiggede alle henrykt på Smart Master og sagde:

- Jamen selvfølgelig. Hvordan gættede vi ikke med det samme?

Og en hvisken fejede hen over gangen:

- Hun var i hans ærme.

- Mit næste nummer, - sagde tryllekunstneren, - er de berømte indiske ringe. Bemærk, at ringene, som du selv kan se, ikke er forbundet med hinanden. Se - nu vil de forbinde. Boom! Boom! Boom! Parat!

Der lød en ekstatisk summelse af forbløffelse, men Smart Master hviskede igen:

- Tilsyneladende havde han andre ringe - i ærmet.

Og alle hviskede igen:

- De andre ringe var i hans ærme.

Tryllekunstnerens øjenbryn rivede vredt.

- Nu, - fortsatte han, - vil jeg vise dig det mest interessante nummer. Jeg vil tage et vilkårligt antal æg ud af hatten. Vil nogen herre gerne låne mig sin hat? Så! Tak skal du have. Parat!

Han trak sytten æg fra hatten, og i femogtredive sekunder kunne publikum ikke komme til fornuft med beundring, men Clever bøjede sig ned til sine naboer i første række og hviskede:

- Han har en kylling i ærmet.

Og alle hviskede til hinanden:

- Han har et dusin kyllinger i ærmet.

Ægtricket mislykkedes.

Dette fortsatte hele aftenen. Fra hvisken fra den kloge mester var det klart, at der ud over ringe, kylling og fisk var flere kortdæk, et brød, en dukkeseng, et levende marsvin, en halvtreds cent mønt og en gyngestol skjult i tryllekunstnerens ærme.

Snart faldt tryllekunstnerens ry under nul. Mod slutningen af ​​showet gjorde han et sidste desperat forsøg.

- Mine damer og herrer, sagde han. Afslutningsvis vil jeg vise dig et vidunderligt japansk trick, der for nylig blev opfundet af de indfødte i Tipperary. Vil du venligst, sir, ”fortsatte han og henvendte sig til Smart Master,“ vil du venligst give mig dit guldur?

Uret blev straks overdraget til ham.

- Vil du tillade mig at putte dem i denne morter og knuse dem i små stykker? - Med en tone af grusomhed i stemmen spurgte han.

Den intelligente nikkede bekræftende på hovedet og smilede.

Tryllekunstneren smed uret i en kæmpemørtel og tog en hammer fra bordet. Der lød en mærkelig knitrende lyd.

- Han skjulte dem i ærmet, - hviskede den smarte.

- Nu, sir, ”fortsatte tryllekunstneren,” lad mig tage dit lommetørklæde og stikke huller i det. Tak skal du have. Du ser, mine damer og herrer, der er ikke noget bedrag her, hullerne er synlige for det blotte øje.

Clever's ansigt skinnede af glæde. Denne gang virkede alt virkelig mystisk for ham, og han var fuldstændig fascineret.

- Nu, sir, vil du være så venlig at give mig din hat og lade mig danse på den. Tak skal du have.

Tryllekunstneren lagde cylinderen på gulvet, gjorde nogle trin på den, og efter et par sekunder blev cylinderen flad som en pandekage.

- Nu, sir, tag venligst din celluloidhalsbånd af, og lad mig brænde den på lyset. Tak hr. Ville du også lade dine glas blive smadret med en hammer? Tak skal du have.

Denne gang fik Smyshlenys ansigt udtryk for fuldstændig forvirring.

- Nå nå! hviskede han. - Nu forstår jeg absolut ingenting.

Der var en summen i salen. Til sidst rettede tryllekunstneren sig op i sin fulde højde og kastede et skævt blik på Smart Master og sagde:

- Damer og herre! Du havde mulighed for at observere, hvordan jeg med tilladelse fra denne herre brækkede hans ur, brændte hans krave, knuste hans briller og dansede en foxtrot på hatten. Hvis han tillader mig at male mere grøn maling på hans frakke eller binde hans seler i en knude, vil jeg med glæde fortsætte med at underholde dig ... Hvis ikke, er showet slut.

Orkesterets sejrrige lyde blev hørt, gardinet faldt, og publikum spredte sig overbevist om, at der stadig var sådanne tricks, som tryllekunstnerens ærme ikke havde noget at gøre.

M.Zoshchenko "Nakhodka"

Engang tog Lelya og jeg en æske chokolade og lagde en frø og en edderkop i den.

Derefter pakkede vi denne æske ind i rent papir, bandt den med et elegant blåt bånd og lagde denne pose på et panel overfor vores have. Som om nogen gik og mistede deres køb.

Lelya og jeg lagde denne pakke nær kantstenen og gemte os i buskene i vores have og begyndte at kvæle af latter og ventede på, hvad der ville ske.

Og her kommer en forbipasserende.

Da han så vores pakke, stopper han naturligvis, glæder sig og gnider endda hænderne af glæde. Stadig: han fandt en æske chokolade - det er ikke så ofte i denne verden.

Med lukket åndedrag ser Lelya og jeg på, hvad der derefter vil ske.

Den forbipasserende bøjede sig, tog pakken, løsnede den hurtigt, og da han så den smukke æske, blev han endnu mere glad.

Og nu er låget åbent. Og vores frø, der er træt af at sidde i mørket, hopper ud af boksen lige på hånden på en forbipasserende.

Han gisper overrasket og smider æsken væk fra ham.

Her begyndte Lelya og jeg at grine så meget, at vi faldt på græsset.

Og vi lo så højt, at den forbipasserende vendte sig i vores retning, og da han så os bag hegnet, forstod han straks alt.

På et øjeblik skyndte han sig til hegnet, sprang over det i et hug og skyndte sig til os for at lære os en lektie.

Lelya og jeg spurgte en snitch.

Vi skreg over haven til huset.

Men jeg snublede over havsengen og strakte mig ud på græsset.

Og så rev en forbipasserende mit øre ret hårdt af.

Jeg skreg højt. Men den forbipasserende, der gav mig to flip-flops mere, forlod roligt haven.

Vores forældre kom løbende til skrig og larm.

Da jeg holdt mit røde øre og hulkede, gik jeg hen til mine forældre og klagede over dem, hvad der var sket.

Min mor ville ringe til en pedel, så hun og pedellen kunne indhente en forbipasserende og arrestere ham.

Og Lelya skyndte sig allerede efter pedellen. Men far stoppede hende. Og han sagde til hende og min mor:

- Ring ikke til pedellen. Og det er ikke nødvendigt at anholde en forbipasserende. Selvfølgelig er det ikke sådan, at han rev Minka af ørerne, men hvis jeg var forbipasserende, ville jeg nok gøre det samme.

Da hun hørte disse ord, blev mor vred på far og sagde til ham:

- Du er en frygtelig egoistisk!

Og Lelya og jeg var også sure på far og sagde ikke noget til ham. Jeg gned bare mit øre og græd. Og Lelka klynkede også. Og så sagde min mor, der tog mig i sine arme, til far:

- I stedet for at gå i forbøn for en forbipasserende og dermed bringe børnene til tårer, vil du hellere forklare dem, hvad der er galt med det, de har gjort. Personligt ser jeg ikke dette, og jeg betragter alt som uskyldig leg.

Og far kunne ikke finde et svar. Han sagde kun:

- Nu bliver børn store og en dag vil de selv finde ud af, hvorfor det er dårligt.

Og sådan gik årene. Fem år er gået. Så gik der ti år. Endelig gik tolv år.

Tolv år gik, og fra en lille dreng blev jeg til en ung elev på cirka atten år gammel.

Selvfølgelig glemte jeg at tænke over denne sag. Flere interessante tanker besøgte derefter mit hoved.

Men en dag er det, hvad der skete.

I foråret, ved afslutningen af ​​eksamenerne, tog jeg til Kaukasus. På det tidspunkt tog mange elever en form for arbejde til sommeren og gik i alle retninger. Og jeg tog mig også stilling - en togkontroller.

Jeg var en fattig studerende og havde ingen penge. Og så gav de en gratis billet til Kaukasus og betalte derudover en løn. Og så tog jeg dette job. Og han kørte afsted.

Jeg kommer først til byen Rostov for at gå til kontoret og få penge, dokumenter og pincet til at slå billetter der.

Og vores tog var sent. Og i stedet for morgen kom han klokken fem om aftenen.

Jeg har afleveret min kuffert. Og jeg tog sporvognen til kontoret.

Jeg kommer der. Dørmanden siger til mig:

- Desværre var vi sent, unge mand. Kontoret er allerede lukket.

- Hvordan det, - siger jeg, - er lukket. Jeg skal have penge og et certifikat i dag.

Dørmanden siger:

- Alle er allerede væk. Kom i overmorgen.

- Hvordan, - siger jeg, - i overmorgen? Så må jeg hellere komme forbi i morgen.

Dørmanden siger:

- I morgen er det ferie, kontoret er lukket. Og i overmorgen, kom og få alt, hvad du har brug for.

Jeg gik udenfor. Og jeg står. Jeg ved ikke hvad jeg skal gøre.

Der er to dage forude. Der er ingen penge i min lomme - der er kun tre kopek tilbage. Byen er fremmed - ingen her kender mig. Og hvor jeg opholder sig, er uvist. Og hvad man skal spise, er ikke klart.

Jeg løb til stationen for at tage en skjorte eller et håndklæde fra min kuffert for at sælge på markedet. Men på stationen fortalte de mig:

- Inden du tager en kuffert, skal du betale for opbevaring, og derefter tage den og gøre hvad du vil med den.

Bortset fra tre kopek havde jeg intet, og jeg kunne ikke betale for opbevaring. Og han gik ud på gaden endnu mere ked af det.

Nej, nu ville jeg ikke være så forvirret. Og så var jeg frygtelig forvirret. Jeg går, vandrer ned ad gaden, hvem ved hvor og sørger.

Og så gik jeg ned ad gaden, og pludselig så jeg på panelet: hvad er det? Lille rød overdådig pung. Og du ser, ikke tom, men tæt pakket med penge.

Et øjeblik stoppede jeg. Tanker, den ene lykkeligere end den anden, blinkede gennem mit hoved. Jeg så mig selv mentalt i et bageri over et glas kaffe. Og så på hotellet på sengen, med en stang chokolade i hænderne.

Jeg tog et skridt mod tegnebogen. Og rakte hånden ud for ham. Men i det øjeblik flyttede tegnebogen (eller det syntes for mig) lidt fra min hånd.

Jeg rakte hånden ud igen og var ved at tage fat i tegnebogen. Men han flyttede væk fra mig igen, og ganske langt væk.

Da jeg ikke tænkte på noget, skyndte jeg mig igen til min tegnebog.

Og pludselig i haven, bag hegnet, lød der en barnslig latter. Og tegnebogen, bundet af en snor, forsvandt hurtigt fra panelet.

Jeg gik hen til hegnet. Nogle fyre rullede bogstaveligt talt på jorden af ​​grin.

Jeg ville haste efter dem. Og greb allerede hegnet med sin hånd for at springe over det. Men så på et øjeblik huskede jeg en længe glemt scene fra mit barndomsliv.

Og så rødmede jeg frygteligt. Jeg flyttede væk fra hegnet. Og gik langsomt, vandrede videre.

Fyre! Alt foregår i livet. Disse to dage er også gået.

Om aftenen, da det blev mørkt, gik jeg ud af byen og der, på marken, på græsset, faldt jeg i søvn.

Om morgenen stod jeg op, da solen stod op. Jeg købte et halvt kilo brød for tre kopek, spiste det og skyllede det ned med lidt vand. Og hele dagen, indtil aftenen, vandrede han ubrugeligt rundt i byen.

Og om aftenen kom han tilbage til marken og overnattede der igen. Kun denne gang er det slemt, for det begyndte at regne, og jeg blev våd som en hund.

Tidligt næste morgen stod jeg allerede ved indgangen og ventede på, at kontoret åbnede.

Og nu er den åben. Jeg, beskidt, forfærdet og våd, kom ind på kontoret.

Embedsmændene kiggede vantro på mig. Og først ville de ikke give mig penge og dokumenter. Men så gav de det ud.

Og snart tog jeg glad og strålende til Kaukasus.

Grøn lampe. Alexander Green

jeg

I London i 1920, om vinteren, på hjørnet af Piccadilly og den ene sidegade, blev to velklædte midaldrende mennesker. De forlod lige en dyr restaurant. Der spiste de, drak vin og spøgte med kunstnere fra Dryurilen -teatret.

Nu blev deres opmærksomhed henledt til en ubevægelig, dårligt klædt mand på omkring femogtyve, omkring hvem en skare begyndte at samles.

- Stilton ost! sagde den fede herre modbydeligt til sin høje ven, da han så, at han bøjede sig og kiggede på den, der lå. ”Ærligt talt skal du ikke lave så meget ådsler. Han er fuld eller død.

- Jeg er sulten ... og jeg lever, - mumlede den uheldige mand og rejste sig for at se på Stilton, der tænkte på noget. - Det var svagt.

Reimer! - sagde Stilton. - Her er en mulighed for at spille en vittighed. Jeg har en interessant idé. Jeg er træt af den sædvanlige underholdning, og der er kun en måde at joke godt på: at lave legetøj af mennesker.

Disse ord blev talt stille, så manden, der lå og nu lænede sig mod hegnet, ikke hørte dem.

Raymer, der var ligeglad, trak foragteligt på skuldrene, sagde farvel til Stilton og fløj natten hen i sin klub, mens Stilton med publikums godkendelse og ved hjælp af en politimand lagde den herreløse mand i en førerhus .

Vognen satte kursen mod en af ​​Guistreet's taverner. Den stakkels mand hed John Eve. Han kom til London fra Irland for at lede efter en tjeneste eller et job. Yves var forældreløs, opvokset i familien til en skovfoged. undtagen folkeskole, han modtog ingen uddannelse. Da Yves var 15 år gammel, døde hans lærer, skovfogedens voksne børn forlod - nogle til Amerika, nogle til Syd Wales, nogle til Europa, og Eve arbejdede hos en bestemt landmand i nogen tid. Derefter måtte han opleve arbejdet som en kulminearbejder, en sømand, en tjener i en værtshus, og i 22 år blev han syg af lungebetændelse og forlod hospitalet, besluttede at prøve lykken i London. Men konkurrence og arbejdsløshed viste ham hurtigt, at det ikke var let at finde et job. Han sov i parker, på dokker, sultede og udmagret og blev, som vi har set, opvokset af Stilton, ejeren af ​​de kommercielle lagre i byen.

I en alder af 40 smagte Stilton alt, hvad en ungkarl, der ikke ved, bekymrer sig om logi og mad, kan smage for penge. Han ejede en formue på 20 millioner pund. Hvad han tænkte på at gøre med Yves var fuldstændig vrøvl, men Stilton var meget stolt af sin opfindelse, da han havde svagheden ved at betragte sig selv som en mand med stor fantasi og snedig fantasi.

Da Eve drak sin vin, spiste godt og fortalte Stilton sin historie, udtalte Stilton:

- Jeg vil give dig et tilbud, der får dine øjne til at blinke med det samme. Lyt: Jeg giver dig ti pund på betingelse af, at du i morgen lejer et værelse på en af ​​hovedgaderne på anden sal med et vindue til gaden. Hver aften, præcis fra fem til tolv om natten, i vindueskarmen i et vindue, altid den samme, bør der være en tændt lampe, dækket med en grøn skygge. Så længe lampen brænder i den periode, den er tildelt, forlader du ikke huset fra fem til tolv, du modtager ikke nogen, og du vil ikke tale med nogen. Kort sagt er arbejdet ikke svært, og hvis du accepterer at gøre det, sender jeg dig ti pund om måneden. Jeg vil ikke fortælle dig mit navn.

- Hvis du ikke laver sjov, - svarede Eve, frygtelig overrasket over forslaget, - accepterer jeg at glemme selv mit eget navn. Men sig mig venligst - hvor længe vil min velstand vare?

- Dette er ukendt. Måske et år, måske et helt liv.

- Endnu bedre. Men - tør jeg spørge - hvorfor havde du brug for denne grønne belysning?

- Hemmelighed! - svarede Stilton. - Stor hemmelighed! Lampen fungerer som et signal til mennesker og ting, som du aldrig vil vide noget om.

- Forstå. Det vil sige, at jeg ikke forstår noget. Godt; jagt en mønt og vid, at i morgen vil John Eve oplyse vinduet med en lampe på den adresse, jeg oplyste!

Så der fandt en mærkelig aftale sted, hvorefter tramperen og millionæren skiltes, ganske tilfredse med hinanden.

Da han sagde farvel, sagde Stilton:

- Skriv på forespørgsel sådan: "3-33-6". Husk også på, at det ikke vides, hvornår, måske, om en måned, måske om et år, med et ord, helt uventet, folk pludselig besøger dig, som vil gøre dig til en velhavende person. Hvorfor og hvordan - jeg har ingen ret til at forklare. Men det vil ske ...

- Helvede! - mumlede Eva og passede førerhuset, der havde taget Stilton væk, og snurrede omhyggeligt sin ti-pund billet. - Enten er denne person blevet vanvittig, eller også er jeg en særlig heldig. At love sådan en nådebunke, bare for at jeg vil brænde en halv liter petroleum om dagen.

Om aftenen den næste dag skinnede et vindue på anden sal i det dystre hus på 52 River Street med et blødt grønt lys. Lampen blev skubbet op til selve rammen.

Et stykke tid kiggede to forbipasserende på det grønne vindue fra fortovet modsat huset; så sagde Stilton:

- Så kære Reimer, når du keder dig, så kom her og smil. Der, uden for vinduet, sidder en tåbe. En tåbe købte billigt, i rater, i lang tid. Han vil blive fuld af kedsomhed eller gå amok ... Men han vil vente uden at vide hvad. Ja, her er han!

Ja, en mørk skikkelse, der lænede sin pande mod glasset, kiggede ind i gadens halvmørke, som om han spurgte: ”Hvem er der? Hvad skal jeg vente på? Hvem kommer? "

- Men du er også en fjols, skat, ”sagde Reimer, tog sin ven i armen og slæbte ham hen til bilen. - Hvad er så sjovt ved denne vittighed?

- Et stykke legetøj ... et stykke legetøj lavet af en levende person, - sagde Stilton, - den sødeste mad!

II

I 1928 lød et sygehus for de fattige, der ligger i en af ​​udkanten af ​​London, af vilde skrig: en gammel mand, der lige var blevet bragt ind, en beskidt, dårligt klædt mand med et udmagret ansigt, skreg af frygtelig smerte. Han brækkede sit ben efter at have snublet på bagtrappen i en mørk hule.

Offeret blev kørt til kirurgisk afdeling. Sagen viste sig at være alvorlig, da en kompleks knoglebrud forårsagede et brud på blodkar.

Ifølge den allerede påbegyndte inflammatoriske proces i væv konkluderede kirurgen, der undersøgte den stakkels fyr, at en operation var nødvendig. Det blev straks udført, hvorefter den svækkede gamle blev lagt på en seng, og han faldt hurtigt i søvn, og da han vågnede, så han, at den samme kirurg, der havde frataget ham sit højre ben, sad foran ham.

- Så sådan skulle vi mødes! - sagde lægen, en alvorlig, høj mand med et trist blik. “Kan du genkende mig, hr. Stilton? “Jeg er John Eve, som du har tildelt at se hver dag ved den brændende grønne lampe. Jeg genkendte dig ved første blik.

- Tusind djævle! - mumlede, kiggede, Stilton. - Hvad skete der? Er det muligt?

- Ja. Fortæl os, hvad der har ændret din livsstil så dramatisk?

- Jeg gik i stykker ... flere store tab ... panik på børsen ... Det er tre år siden, jeg blev tigger. Og dig? Du?

- Jeg tændte lampen i flere år, - Eve smilede - og først af kedsomhed, og derefter med entusiasme begyndte jeg at læse alt, hvad der kom til min hånd. En dag afdækkede jeg en gammel anatomi, der lå på hylden i det rum, hvor jeg boede og var forbløffet. Et fascinerende land med hemmeligheder i menneskekroppen åbnede sig for mig. Som en beruset sad jeg hele natten over denne bog, og om morgenen gik jeg på biblioteket og spurgte: "Hvad skal du studere for at blive læge?" Svaret var spottende: "Undersøg matematik, geometri, botanik, zoologi, morfologi, biologi, farmakologi, latin osv." Men jeg forhørte stædigt, og jeg skrev alt ned til mig selv som et minde.

På det tidspunkt havde jeg allerede brændt en grøn lampe i to år, og en gang vendte jeg tilbage om aftenen (jeg anså det ikke for nødvendigt, da der først ikke var nogen udvej at sidde hjemme i 7 timer), så jeg en mand i en hat, der enten kiggede på mit grønne vindue enten med irritation eller med foragt. “Eve er en klassisk fjols! mumlede manden uden at lægge mærke til mig. "Han venter på de lovede vidunderlige ting ... ja, han har i hvert fald håb, men jeg ... jeg er næsten i stykker!" Det var dig. Du tilføjede: “Dum joke. Du skulle ikke have forladt dine penge. "

Jeg har købt nok bøger til at studere, studere og studere uanset hvad. Jeg ramte dig næsten på gaden dengang, men jeg huskede, at takket være din hånlige generøsitet kan jeg blive en uddannet person ...

- Så hvad er det næste? Spurgte Stilton stille.

- Yderligere? Godt. Hvis ønsket er stærkt, vil udførelsen ikke bremse. En studerende boede i den samme lejlighed med mig, som tog del i mig og hjalp mig efter halvandet år med at bestå eksamenerne for optagelse på en lægehøjskole. Som du kan se, endte jeg dygtig person…

Der var en stilhed.

- Jeg har ikke nærmet dig dit vindue i lang tid, - sagde Iva Stilton, chokeret over historien, - i lang ... meget lang tid. Men nu ser det ud til, at der stadig brænder på grøn lampe... en lampe, der oplyser nattens mørke. Undskyld mig.

Eva tog sit ur ud.

- Klokken ti. Det er på tide, at du sover, ”sagde han. ”Du vil sandsynligvis kunne forlade hospitalet om tre uger. Så ring til mig - måske giver jeg dig et job i vores ambulatorium: skriv navnene på de patienter, der kommer. Og gå ned af den mørke trappe, lys ... mindst en tændstik.

11. juli 1930

V. Rozov "Vildand" fra cyklus "Rørende krig")

Maden var dårlig, jeg var altid sulten. Nogle gange blev der givet mad en gang om dagen og derefter om aftenen. Åh, hvor var jeg sulten! Og på en af ​​disse dage, da skumringen allerede var ved at nærme sig, og der endnu ikke var en krummer i vores mund, sad vi, cirka otte krigere, på den høje græsklædte bred af en stille flod og næsten klynkede. Pludselig ser vi, uden en gymnast. At holde noget i hænderne. En anden af ​​vores kammerater løber til os. Jeg løb op. Ansigtet er strålende. Pakken er hans skjorte, og noget er pakket ind i den.

Se! - udbryder Boris triumferende. Han folder en tunika ud, og i den ... en levende vildand.

Jeg ser: sidder og gemmer mig bag en busk. Jeg tog min skjorte af og - hop! Spis mad! Lad os stege.

Anden var ikke stærk, ung. Drejede hovedet til siderne og så på os med forbløffede perler af øjne. Hun kunne simpelthen ikke forstå, hvilken slags mærkelige søde skabninger der omgiver hende og ser på hende med sådan beundring. Hun trak sig ikke væk, kvakede ikke, strakte ikke halsen for at glide ud af hænderne, der holdt hende. Nej, hun så om hende med nåde og nysgerrighed. Smuk and! Og vi er uhøflige, urent barberede, sultne. Alle beundrede skønheden. Og der skete et mirakel, som i et godt eventyr. På en eller anden måde sagde han bare:

Lad os give slip!

Flere logiske bemærkninger blev kastet, som: "Hvad nytter det, vi er otte, og hun er så lille", "Stadig at rode rundt!", "Borya, tag hende tilbage." Og da han ikke længere dækkede noget, bar Boris forsigtigt anden tilbage. Da han vendte tilbage, sagde han:

Jeg lod hende komme i vandet. Dykkede. Og hvor jeg dukkede op, så jeg ikke. Jeg ventede og ventede på at se, men så ikke. Det bliver mørkt.

Når livet slår mig ned, når du begynder at bande på alt og alt, mister du troen på mennesker, og du vil råbe, da jeg engang hørte råbet fra en meget berømt person: ”Jeg vil ikke være sammen med mennesker, Jeg vil med hunde! ” - i disse øjeblikke med vantro og fortvivlelse husker jeg vildanden og tænker: nej, nej, du kan tro på mennesker. Det vil gå over, alt vil være fint.

De kan fortælle mig; "Nå, ja, det var dig, intellektuelle, kunstnere, alt kan forventes om dig." Nej, i krigen blev alt blandet sammen og blev til en helhed - en og usynlig. Under alle omstændigheder den, hvor jeg serverede. Der var to tyve i vores gruppe, der lige var blevet løsladt fra fængslet. En fortalte stolt, hvordan det lykkedes ham at stjæle en kran. Tilsyneladende var han talentfuld. Men han sagde også: "Slip!"

______________________________________________________________________________________

Lignelse om liv - Livets værdier

Engang gjorde en vismand, der stod foran sine disciple, følgende: Han tog en stor glasbeholder og fyldte den til randen med store sten. Efter at have gjort dette spurgte han disciplene, om beholderen var fuld. Alle bekræftede, at den var fuld.

Derefter tog vismanden en kasse med små sten, hældte den i beholderen og rystede den forsigtigt flere gange. Småsten rullede ind i hullerne mellem de store sten og fyldte dem. Derefter spurgte han igen disciplene, om beholderen nu var fuld. De bekræftede igen det faktum - fuldt ud.

Til sidst tog vismanden en kasse sand fra bordet og hældte det i beholderen. Sandet fyldte naturligvis de sidste huller i beholderen.

Nu, - sagde vismanden til sine disciple - jeg ville ønske, at du kunne genkende dit liv i dette kar!

Store sten repræsenterer vigtige ting i livet: din familie, din elskede, dit helbred, dine børn - de ting, der selv uden alt andet stadig kan fylde dit liv. Små sten repræsenterer mindre vigtige ting, såsom dit job, din lejlighed, dit hus eller din bil. Sandet symboliserer de små ting i livet, den daglige stress og jag. Hvis du først fylder dit kar med sand, vil der ikke være plads til større sten.

Ligeså i livet - hvis du bruger al din energi på små ting, så vil der ikke være noget tilbage til store ting.

Vær derfor først og fremmest opmærksom på vigtige ting - find tid til dine børn og kære, pas på dit helbred. Du har stadig masser af tid til arbejde, til hjemmet, til festligheder og alt andet. Pas på dine store sten - kun de har en pris, alt andet er bare sand.

En grøn. Scarlet Sails

Hun satte sig op med benene gemt op med hænderne omkring knæene. Hun bøjede sig opmærksomt mod havet og så på horisonten med store øjne, hvor der ikke længere var noget vokset - et barns øjne. Alt, hvad hun havde ventet så længe og ivrig, blev gjort der - ved verdens ende. Hun så en undervandsbakke i landet med fjerne dybder; klatreplanter strømmede opad fra dens overflade; fantasifulde blomster skinnede blandt deres runde blade, gennemboret af en stilk i kanten. De øverste blade glimtede på havoverfladen; den, der intet vidste, som Assol vidste, så kun ærefrygt og glans.

Et skib rejste sig fra krattet; den dukkede op og gik i stå midt i daggry. Fra denne afstand kunne han ses tydeligt som skyer. Ved at kaste glæde flammede han som vin, rose, blod, læber, rødbrun fløjl og rødbrun ild. Skibet gik direkte til Assol. Skumets vinger flagrede under kraftig stød af kølen; allerede da hun rejste sig, pressede pigen hænderne mod hendes bryst, da det vidunderlige lysspil blev til en dønning; solen stod op, og morgenens lyse fylde rev betrækket af alt det, der stadig solede sig og strakte sig på den søvnige grund.

Pigen sukkede og så sig omkring. Musikken ophørte, men Assol var stadig prisgivet sit klangfulde omkvæd. Dette indtryk svækkede gradvist, så blev det til et minde og til sidst bare træthed. Hun lagde sig på græsset, gabede og lukkede saligt øjnene og faldt i søvn - virkelig, stærk, som en ung nød, sov, uden omsorg eller drømme.

Hun blev vækket af en flue, der vandrede hen over hendes bare fod. Rastløs vendte hendes ben og vågnede Assol; siddende, fastgjorde hun sit uklare hår, så Greys ring mindede om sig selv, men betragtede det ikke mere end en stilk, der stak mellem fingrene, rettede hun det; da hindringen ikke forsvandt, løftede hun utålmodigt hånden mod øjnene og rettede sig op og hoppede øjeblikkeligt op med kraften fra et sprøjtende springvand.

Grays strålende ring glitrede på hendes finger, som på en andens - hun kunne ikke indrømme sin i det øjeblik, mærkede ikke hendes finger. “Hvis ting er dette? Hvis vittighed? skreg hun hurtigt. - Drømmer jeg? Måske fandt jeg det og glemte det? " Gribende om sin højre hånd, hvorpå der var en ring, med venstre hånd, så hun forbløffet rundt og stirrede på havet og de grønne kratt; men ingen bevægede sig, ingen lurede i buskene, og der var intet tegn i det blå, fjernt oplyste hav og rødmen dækkede Assol, og hjertets stemmer sagde et profetisk "ja". Der var ingen forklaringer på, hvad der var sket, men uden ord og tanker fandt hun dem i sin mærkelige følelse, og ringen var allerede blevet tæt på hende. Skælvende trak hun den af ​​sin finger; Hun holdt i en håndfuld som vand og undersøgte ham - af hele sin sjæl, af hele sit hjerte, af al sin ungdoms glæde og klare overtro. et smil blev uimodståeligt revet, og sænkede hovedet og gik langsomt vejen tilbage.

Så - tilfældigt, som folk, der kan læse og skrive sige - Gray og Assol fandt hinanden om morgenen en sommerdag fuld af uundgåelighed.

"Bemærk". Tatiana Petrosyan

Sedlen havde det mest harmløse udseende.

I den skulle der ifølge alle gentlemanlove være fundet et blækflade og en venlig forklaring: "Sidorov er en ged."

Så Sidorov, uden at have mistanke om, at han var tynd, udfoldede øjeblikkeligt meddelelsen ... og var forbløffet.

Inde var der skrevet med stor, smuk håndskrift: "Sidorov, jeg elsker dig!"

I sin håndskrifts rundhed følte Sidorov en hån. Hvem skrev dette til ham?

(Som de normalt grinede. Men denne gang - nej.)

Men Sidorov bemærkede straks, at Vorobyov kiggede på ham uden at blinke. Det ser ikke bare sådan ud, men med mening!

Der var ingen tvivl: hun skrev sedlen. Men så viser det sig, at Vorobyova elsker ham?!

Og så kom Sidorovs tankegang til en blindgyde og begyndte at hamre hjælpeløst, som en flue i et glas. HVAD BETYDER KÆRLIGHED ??? Hvilke konsekvenser vil dette have, og hvordan kan Sidorov være nu? ..

"Lad os ræsonnere logisk," begrundede Sidorov logisk. "Hvad kan jeg for eksempel elske? Pærer! Jeg elsker - det betyder, at jeg altid vil spise ..."

I det øjeblik vendte Vorobyova sig tilbage til ham og slikede hendes læber blodtørstige. Sidorov frøs. Han blev ramt af hendes lange ikke trimmede ... ja, ja, rigtige kløer! Af en eller anden grund huskede jeg, hvordan Vorobyova i buffeten ivrigt gnavede et knoklet kyllingelår ...

“Vi skal tage os sammen,” tog Sidorov sig sammen. (Hænderne viste sig at være beskidte. Men Sidorov ignorerede de små ting.) “Jeg elsker ikke kun pærer, men også mine forældre. Der kan dog ikke være tale om spiser dem. Mor. bager søde tærter. Far bærer mig ofte om halsen. Og jeg elsker dem for det ... "

Så vendte Vorobyova sig om igen, og Sidorov tænkte med længsel, at nu skulle han bage søde tærter til hendes dag-og-dag og bære den om halsen på skolen for at retfærdiggøre sådan en pludselig og vanvittig kærlighed. Han kiggede nøje og fandt ud af, at Vorobyova ikke var tynd, og det ville være svært at bære hende.

"Alt er ikke tabt endnu," gav Sidorov ikke op. "Jeg elsker også vores hund Bobik. Især når jeg træner ham eller tager ham ud en tur ..." og så tager han dig ud en tur og holder tæt til snoren og ikke tillade dig at afvige hverken til højre eller til venstre ...

"... Jeg elsker katten Murka, især når du blæser lige ind i hendes øre ..." tænkte Sidorov fortvivlet, "nej, det er ikke det ... jeg kan godt lide at fange fluer og putte dem i et glas ... men det er for meget ... Jeg elsker legetøj, som du kan knække og se, hvad der er indeni ... "

Den sidste tanke fik Sidorov til at føle sig dårlig. Der var kun en frelse. Han rev hastigt et stykke papir ud af sin notesbog, komprimerede læberne afgørende og skrev med fast hånd de truende ord: "Vorobyova, jeg elsker dig også." Lad hende blive bange.

________________________________________________________________________________________

Lyset stod i brand. Mike Gelprin

Klokken ringede, da Andrei Petrovich allerede havde mistet alt håb.

Hej, jeg er på annoncen. Giver du litteraturundervisning?

Andrey Petrovich kiggede på videofonskærmen. En mand under tredive. Strengt klædt - jakkesæt, slips. Smilende, men alvorlige øjne. Andrei Petrovichs hjerte sprang et slag, han lagde en annonce ud på nettet kun af vane. Der var seks opkald på ti år. Tre fik det forkerte nummer, yderligere to viste sig at være forsikringsagenter, der arbejdede på den gammeldags måde, og en forvekslede litteratur med en ligatur.

D-give-lektioner, ”sagde Andrei Petrovich og stammede af spænding. - N-hjemme. Er du interesseret i litteratur?

Interesseret, - samtalepartneren nikkede. - Jeg hedder Maxim. Lad mig vide, hvad betingelserne er.

"For ingenting!" - Andrey Petrovich brød næsten ud.

Betal i timen, tvang han sig til at sige. - Efter aftale. Hvornår vil du gerne starte?

Faktisk tøvede jeg ... - samtalepartneren.

Lad os gå i morgen, - sagde Maxim resolut. - Vil ti om morgenen passe dig? Ved ni tager jeg ungerne med i skole, og så er jeg fri til to.

Vil arrangere, - Andrey Petrovich var henrykt. - Skriv adressen ned.

Tal, jeg vil huske.

Den nat sov Andrei Petrovich ikke, gik rundt i det lille værelse, næsten en celle, uden at vide hvad han skulle gøre med hænderne rystende af følelser. I tolv år havde han nu levet på en tiggerydig godtgørelse. Fra den dag han blev fyret.

Du er for snæver en specialist, - sagde da og skjulte øjnene, direktøren for lyceum for børn med humanitære tilbøjeligheder. - Vi sætter pris på dig som en erfaren lærer, men her er dit emne, desværre. Fortæl mig, vil du omskole dig? Lyceum kunne delvist betale uddannelsesomkostningerne. Virtuel etik, det grundlæggende i virtuel lov, robotikens historie - du kan meget vel lære dette. Selv biografen er stadig ret populær. Han har selvfølgelig ikke meget tid tilbage, men til din alder ... Hvad synes du?

Andrei Petrovich nægtede, hvilket han senere fortrød meget. Det var ikke muligt at finde et nyt job, litteratur forblev på få uddannelsesinstitutioner, de sidste biblioteker blev lukket, filologer efter hinanden omskolede på alle måder. I et par år bankede han tærsklerne i gymnastiksale, lyceums og specialskoler ned. Så stoppede han. Spildte et halvt år på efteruddannelse. Da hans kone forlod, forlod han dem også.

Besparelserne løb hurtigt ud, og Andrei Petrovich måtte stramme sit bælte. Sælg derefter luftbilen, gammel men pålidelig. En antik service tilbage fra min mor, bag tingene. Og så ... Andrei Petrovich følte sig syg, hver gang han huskede dette - så var det bøgernes tur. Gamle, tykke, papirer, også fra min mor. Samlere gav gode penge til sjældenheder, så grev Tolstoy fodrede i en hel måned. Dostojevskij - to uger. Bunin - halvanden.

Som et resultat havde Andrei Petrovich halvtreds bøger tilbage - de mest elskede, genlæst ti gange, dem han ikke kunne skille sig af med. Remarque, Hemingway, Marquez, Bulgakov, Brodsky, Pasternak ... Bøger stod på en reol og indtog fire hylder, Andrei Petrovich tørrede dagligt støv fra rygsøjlerne.

"Hvis denne fyr, Maxim," tænkte Andrey Petrovich tilfældigt og gik nervøst fra væg til væg, "hvis han ... Så er det måske muligt at købe Balmont tilbage. Eller Murakami. Eller Amadou. "

Nonsens, indså Andrei Petrovich pludselig. Det er ligegyldigt, om du kan købe det. Han kan formidle, det er det, det er det eneste, der betyder noget. Aflever! At formidle til andre, hvad han ved, hvad han har.

Maxim ringede på døren med præcis ti minutter i minuttet.

Kom ind, ”rasede Andrei Petrovich. - Sæt dig ned. Her faktisk ... Hvor vil du gerne starte?

Maxim tøvede, satte sig forsigtigt på kanten af ​​stolen.

Hvor finder du det passende. Du ser, jeg er en lægmand. Fuld. Jeg blev ikke lært noget.

Ja, selvfølgelig, - Andrey Petrovich nikkede. - Ligesom alle andre. Litteratur er ikke blevet undervist på generelle uddannelsesskoler i næsten hundrede år. Og nu underviser de ikke længere i særlige.

Overalt? - spurgte Maxim stille.

Jeg er bange ingen steder. Du ser, en krise begyndte i slutningen af ​​det tyvende århundrede. Der var ikke tid til at læse. Først blev børnene, derefter børnene modnet, og deres børn havde ikke tid til at læse. Der er ikke tid endnu mere end forældre. Andre fornøjelser er dukket op - for det meste virtuelle. Spil. Enhver test, quests ... - Andrey Petrovich vinkede med hånden. - Nå, selvfølgelig, teknologi. Tekniske discipliner begyndte at erstatte humanitære. Cybernetik, kvantemekanik og elektrodynamik, højenergifysik. Og litteratur, historie, geografi trak sig tilbage i baggrunden. Især litteratur. Følger du med, Maxim?

Ja, fortsæt venligst.

I det 21. århundrede stoppede bøger med at trykke, papir blev erstattet af elektronik. Men selv i den elektroniske version faldt efterspørgslen efter litteratur - hurtigt flere gange i hver ny generation i forhold til den forrige. Som et resultat faldt antallet af forfattere, derefter forsvandt de helt - folk stoppede med at skrive. Filologer har levet hundrede år længere - på bekostning af det, der blev skrevet i de foregående tyve århundreder.

Andrei Petrovich blev tavs og tørrede sin pludselig svedende pande med hånden.

Det er ikke let for mig at tale om det, ”sagde han til sidst. - Jeg forstår, at processen er naturlig. Litteratur døde, fordi den ikke kom overens med fremskridt. Men her er børnene, du forstår ... Børn! Litteratur var det, der formede sind. Især poesi. Det, der bestemte en persons indre verden, hans spiritualitet. Børn vokser åndsløse op, det er det, der er skræmmende, det er det, der er forfærdeligt, Maxim!

Jeg kom selv til denne konklusion, Andrei Petrovich. Og derfor vendte jeg mig til dig.

Har du børn?

Ja, - Maxim tøvede. - To. Pavlik og Anechka, vejret. Andrey Petrovich, jeg har bare brug for det grundlæggende. Jeg finder litteratur på nettet, jeg vil læse. Jeg skal bare vide hvad. Og hvad man skal fokusere på. Lærer du mig?

Ja, - sagde Andrey Petrovich bestemt. - Jeg underviser.

Han rejste sig, slog armene over brystet, koncentreret.

Pasternak, - sagde han højtideligt. - Det var lavt, det var lavt i hele landet, i alle grænser. Lyset brændte på bordet, lyset brændte ...

Kommer du i morgen, Maxim? - Forsøger at dæmpe sitren i stemmen, spurgte Andrey Petrovich.

Sikkert. Først nu ... Du ved, jeg arbejder som bestyrer for et velhavende par. Jeg driver huset, gør forretninger, slår regninger ud. Min løn er lav. Men jeg, - Maxim kiggede rundt i rummet, - jeg kan tage mad med. Nogle ting, måske husholdningsapparater. På grund af betaling. Vil det passe dig?

Andrei Petrovich rødmede ufrivilligt. Det ville passe ham for ingenting.

Selvfølgelig Maxim, - sagde han. - Tak. Jeg glæder mig til at se dig i morgen.

Litteratur handler ikke kun om det, der er skrevet, - sagde Andrei Petrovich og gik i rummet. - Det er også, hvordan det er skrevet. Sprog, Maxim, er selve instrumentet, der bruges af store forfattere og digtere. Hør her.

Maxim lyttede opmærksomt. Det så ud til, at han forsøgte at huske, lære lærerens tale udenad udenad.

Pushkin, - sagde Andrei Petrovich og begyndte at recitere.

"Tavrida", "Anchar", "Eugene Onegin".

Lermontov "Mtsyri".

Baratynsky, Yesenin, Mayakovsky, Blok, Balmont, Akhmatova, Gumilyov, Mandelstam, Vysotsky ...

Maxim lyttede.

Er du træt? - spurgte Andrey Petrovich.

Nej, nej, hvad er du. Fortsæt venligst.

Dagen blev erstattet af en ny. Andrei Petrovich rejste sig, vågnede til et liv, hvor mening pludselig dukkede op. Poesi blev erstattet af prosa, det tog meget mere tid, men Maxim viste sig at være en taknemmelig elev. Han tog fat i fluen. Andrei Petrovich ophørte aldrig med at blive overrasket over, hvordan Maxim, først døv for ordet, ikke opfattede, ikke følte harmonien i sproget, hver dag forstod det og lærte det bedre, dybere end det forrige.

Balzac, Hugo, Maupassant, Dostojevskij, Turgenev, Bunin, Kuprin.

Bulgakov, Hemingway, Babel, Remarque, Marquez, Nabokov.

Attende århundrede, nittende, tyvende.

Klassikere, fiktion, science fiction, detektiv.

Stevenson, Twain, Conan Doyle, Sheckley, Strugatsky, Weiners, Japrizo.

En gang onsdag kom Maxim ikke. Andrei Petrovich spildte hele morgenen i forventning og overtalte sig selv til, at han kunne blive syg. Jeg kunne ikke, hviskede en indre stemme, stædig og absurd. Omhyggelig pedantisk Maxim kunne ikke. Han har aldrig været sen i halvandet år. Og så ringede han ikke engang. Om aftenen kunne Andrei Petrovich ikke længere finde et sted for sig selv, og om natten sov han ikke et blink. Klokken ti om morgenen var han endelig bekymret, og da det stod klart, at Maxim ikke ville komme igen, vandrede han over til videotelefonen.

Nummeret er afbrudt fra tjenesten, - sagde den mekaniske stemme.

De næste dage gik som en dårlig drøm. Selv dine yndlingsbøger reddede dig ikke fra akut melankoli og en genopstået følelse af sin egen værdiløshed, som Andrei Petrovich ikke huskede i halvandet år. Jeg ringer til hospitaler, lighus og surrer besat i mit tempel. Og hvad skal man spørge? Eller om hvem? Gjorde en bestemt Maxim, omkring tredive år gammel, det, undskyld mig, jeg kender ikke hans efternavn?

Andrei Petrovich kom ud af huset, da det blev mere ulideligt at være inden for de fire vægge.

Åh, Petrovich! - hilste på den gamle mand Nefyodov, en nabo nedenunder. - Lang tid siden. Hvorfor går du ikke ud, skammer du dig, eller hvad? Så du synes ikke at have noget at gøre med det.

I hvilken forstand skammer jeg mig? - Andrey Petrovich blev overrasket.

Nå, hvad er det her, dit, - Nefyodov løb håndkanten over halsen på ham. - Hvem kom for at se dig. Jeg tænkte hele tiden på, hvorfor Petrovich i sin alderdom kom i kontakt med dette publikum.

Hvad snakker du om? - Andrei Petrovich følte sig kold indeni. - Med hvilket publikum?

Det kendes fra hvad. Jeg kan se disse elskede med det samme. Tredive år, tæl, arbejdede med dem.

Hvem er sammen med dem? - Andrey Petrovich tiggede. - Hvad snakker du om?

Ved du det ikke rigtigt? - Nefyodov var foruroliget. - Se på nyhederne, de basunerer om det overalt.

Andrei Petrovich huskede ikke, hvordan han kom til elevatoren. Han besteg den fjortende, med rystende hænder famlet i lommen efter nøglen. Ved det femte forsøg åbnede han det, sigtede igennem til computeren, forbundet til netværket, bladrede i nyhedsfeedet. Mit hjerte begyndte pludselig at banke af smerter. Maxim kiggede ud fra billedet, kursiveringslinjerne under billedet slørede for hans øjne.

“Fanget af ejerne,” læste Andrei Petrovich fra skærmen med svært ved at fokusere sin vision, “om at stjæle mad, tøj og husholdningsapparater. Hjem Robotguvernør, DRG-439K-serien. Defekt kontrolprogram. Han udtalte, at han uafhængigt kom til den konklusion om barnslig mangel på spiritualitet, som han besluttede at kæmpe med. Han underviste uautoriseret børn i fag uden for skolens pensum. Han skjulte sine aktiviteter for ejerne. Trækket tilbage fra omløb ... Bortskaffes faktisk .... Offentligheden er bekymret over manifestationen af ​​... Det udstedende selskab er klar til at bære ... Et særligt oprettet udvalg besluttede ... ".

Andrey Petrovich rejste sig. Jeg gik på stive ben til køkkenet. Jeg åbnede skænken, på den nederste hylde var der en åben flaske cognac bragt af Maxim som betaling for undervisning. Andrei Petrovich rev korken af ​​og så sig rundt på jagt efter et glas. Jeg fandt den ikke og rykkede ud af halsen. Han hostede, tabte flasken og vaklede tilbage mod væggen. Hans knæ bøjede, Andrei Petrovich sank kraftigt til gulvet.

Ned i afløbet kom den sidste tanke. Alt ned i afløbet. Hele denne tid underviste han i robotten.

Et sjælløst, defekt stykke jern. Jeg putter alt, hvad jeg har i det. Alt det værd at leve for. Alt hvad han levede for.

Andrei Petrovich, overvinde smerten, der greb hans hjerte, rejste sig. Han slæbte sig hen til vinduet, viklede akterspejlet tæt. Nu gaskomfuret. Åbn brænderne og vent en halv time. Og det er alt.

Dørklokken fangede ham halvvejs til komfuret. Andrei Petrovich, der knugede tænder, flyttede for at åbne den. Der var to børn på tærsklen. En dreng på omkring ti. Og pigen er et år eller to yngre.

Giver du litteraturundervisning? - kiggede under panden, der faldt på hendes øjne, spurgte pigen.

Hvad? - Andrey Petrovich blev overrasket. - Hvem er du?

Jeg er Pavlik, - drengen tog et skridt fremad. - Det er Anechka, min søster. Vi er fra Max.

Fra ... Fra hvem?!

Fra Max, ”gentog drengen stædigt. - Han beordrede at passere. Før han ... kan lide ham ...

Det var lavt, det var lavt over hele jorden til alle grænser! råbte pigen pludselig højt.

Andrei Petrovich tog fat i hans hjerte, slukkede krampagtigt, fyldte det og skubbede det tilbage i brystet.

Laver du sjov? sagde han stille og næppe hørbart.

Lyset brændte på bordet, lyset brændte, ”sagde drengen bestemt. ”Han fortalte mig at give det videre, Max. Vil du lære os det?

Andrei Petrovich, der klamrede sig til dørkarmen, trådte tilbage.

Åh gud, sagde han. - Kom ind. Kom ind, børn.

____________________________________________________________________________________

Leonid Kaminsky

Skriften

Lena sad ved bordet og lavede sine lektier. Det var ved at blive mørkt, men det var stadig lyst i rummet fra sneen, der lå i snedriver i gården.
Foran Lena lå en åben notesbog, hvor der kun blev skrevet to sætninger:
Hvordan jeg hjælper min mor.
Skriften.
Arbejdet gik ikke videre. En båndoptager spillede et sted i nærheden af ​​naboerne. Alla Pugacheva kunne høres insisterende gentage: "Jeg vil så gerne, at sommeren ikke slutter! ...".
"Men virkelig," tænkte Lena drømmende, "det er godt, hvis sommeren ikke sluttede! .. Solbad dig selv, bad og ingen essays til dig!".
Hun læste overskriften igen: Sådan hjælper jeg mor. ”Hvordan hjælper jeg? Og hvornår er der til at hjælpe, hvis de spørger så meget derhjemme! "
Et lys tændte i rummet: det var mor, der kom ind.
- Sid, sid, jeg vil ikke genere dig, jeg rydder bare lidt op i lokalet. Hun begyndte at tørre bogreolerne med en klud.
Lena begyndte at skrive:
”Jeg hjælper min mor med husarbejdet. Jeg gør lejligheden ren, støver møblerne med en klud. "
- Hvorfor spredte du dit tøj over hele rummet? Spurgte mor. Spørgsmålet var naturligvis retorisk, fordi min mor ikke forventede et svar. Hun begyndte at lægge ting i skabet.
"Jeg satte tingene på deres steder," skrev Lena.
”I øvrigt skal dit forklæde vaskes,” fortsatte min mor med at tale til sig selv.
"Jeg vasker mit tøj," skrev Lena, så tænkte hun og tilføjede: "Jeg stryger".
"Mor, der kom en knap på min kjole," mindede Lena hende og skrev: "Jeg syr om nødvendigt knapperne".
Mor syede på knappen, gik derefter ud i køkkenet og vendte tilbage med en spand og en moppe.
Da hun skubbede stolene tilbage, begyndte hun at tørre gulvet.
"Få dine fødder op," sagde mor og bar en klud behændigt.
- Mor, du generer mig! - Lena brokkede sig og skrev uden at sænke benene: "Mine gulve."
Noget brændte fra køkkenet.
- Åh, jeg har kartofler på komfuret! - råbte mor og skyndte sig ind i køkkenet.
"Jeg skræller kartofler og laver aftensmad," skrev Lena.
- Lena, spis aftensmad! Mor ringede fra køkkenet.
- Nu! - Lena lænede sig tilbage i stolen og strakte sig.
Klokken ringede på gangen.
- Lena, det er noget for dig! - råbte mor.
Olya, Lenas klassekammerat, kom ind i lokalet, rosenrød af frost.
- Det gør jeg ikke i lang tid. Mor sendte efter brød, og jeg besluttede vejen - til dig.
Lena tog en pen og skrev: "Jeg går i butikken for at få brød og andre produkter."
- Skriver du et essay? - spurgte Olya. - Lad mig se.
Olya kiggede ind i notesbogen og brød ud af grin:
- Wow! Ja, det hele er ikke sandt! Du har fundet på det hele!
- Hvem sagde, at du ikke kan komponere? - Lena blev fornærmet. -Det er jo derfor, det hedder: co-chi-no-nie!

_____________________________________________________________________________________

Tekster til memorisering til konkurrencen "Live Classics-2017"

Udvælgelse af tekster til konkurrencen mellem foredragsholdere "Living Classics"

A. Fadeev "Young Guard" (roman)
Monolog af Oleg Koshevoy.

"... Mor, mor! Jeg husker dine hænder fra det øjeblik, jeg blev opmærksom på mig selv i verden. I løbet af sommeren var de altid dækket med en solbrun, det forlod ikke om vinteren, - det var så blidt, endda, kun lidt mørkere på venerne. Eller måske var de grovere, dine hænder - de havde trods alt så meget arbejde i livet - men de virkede altid så ømme på mig, og jeg elskede så at kysse dem lige i de mørke årer . Ja, lige fra de øjeblikke, hvor jeg blev opmærksom på mig selv, og til sidste øjeblik, hvor du er udmattet, stille og roligt sidste gang lagde hovedet på mit bryst og fulgte mig ind på livets vanskelige vej, jeg husker altid dine hænder på arbejdet. Jeg kan huske, hvordan de skarrede rundt i sæbeskummet og vaskede mine lagner, da disse lagner stadig var så små, at de lignede bleer, og jeg kan huske, hvordan du i et fåreskind, om vinteren, bar bøtter på et åg og lagde en lille håndtag i en luffe på forsiden af ​​åget, selv så lille og luftig, som en luffe. Jeg ser dine fingre med lidt fortykkede led på primeren, og jeg gentager efter dig: "ba-a-ba, ba-ba." Jeg kan se, hvordan du med din stærke hånd bringer seglen under kornet, brudt af den anden hånds gris, direkte på seglen, jeg ser seglens undvigende gnist og derefter denne øjeblikkelige glatte, feminine bevægelse af hænderne og segl, kaste ørerne tilbage i et bundt for ikke at bryde de komprimerede stængler. Jeg husker dine hænder, ubøjelige, røde, kølet af det iskolde vand i ishullet, hvor du skyllede sengetøjet, da vi boede alene - det virkede helt alene i verden - og jeg husker, hvor umærkeligt dine hænder kunne tage en splint ud af din søns finger, og hvordan de straks trådte en nål, når du syede og sang - sang kun for dig selv og for mig. Fordi der ikke er noget i verden, som dine hænder ikke ville være i stand til, det ville være uden for deres magt, hvorfor de ville afsky! Jeg så, hvordan de æltede ler med ko -affald for at smøre hytten, og jeg så din hånd kigge ud af silke med en ring på fingeren, da du hævede et glas rød moldovansk vin. Og med hvilken underdanig ømhed din hånd, fuld og hvid over albuen, viklet om din stedfars hals, da han legede med dig, løftede dig i sine arme - stedfaren, som du lærte at elske mig, og som jeg hædrede som en kær For det første, at du elskede ham. Men mest af alt, for altid og altid, huskede jeg, hvor ømt de strøg over dine hænder, lidt ru og så varme og kølige, hvordan de strygte mit hår og nakke og bryst, da jeg var halvt bevidst i sengen. Og hver gang jeg åbnede mine øjne, var du altid ved min side, og natlyset brændte i rummet, og du kiggede på mig med dine sunkne øjne, som fra mørket, alle stille og lyse, som i klæder. Jeg kysser dine rene, hellige hænder! Du sendte dine sønner til krigen - hvis ikke du, så en anden, den samme som dig - du vil aldrig vente på andre, og hvis denne kop passerede dig, så passerede den ikke en anden, den samme som dig. Men hvis folk i krigens dage har et stykke brød, og der er tøj på deres kroppe, og hvis der er stakke i marken, og tog kører langs skinnerne, og kirsebær blomstrer i haven, og flammen raser i højovnen, og nogens usynlige magt hæver krigeren fra jorden eller fra sengen, da han var syg eller såret - alt dette blev udført af hænderne på min mor - min, og ham og ham. Se dig også omkring, unge mand, min ven, se dig om som mig, og fortæl mig, hvem du har skadet mere i livet end din mor - er det ikke fra mig, ikke fra dig, ikke fra ham, ikke fra vores fiaskoer, fejl og bliver vores mødre ikke grå på grund af vores sorg? Men den time kommer, hvor alt dette vil blive til en smertefuld bebrejdelse af hjertet ved moderens grav. Moder Mor !. Tilgiv mig, fordi du er alene, kun du alene i verden kan tilgive, lægge dine hænder på hovedet som i barndommen og tilgive ... "

Vasily Grossman "Life and Fate" (roman)

Sidste brev til en jødisk mor

“Vitenka ... Dette brev er ikke let at afbryde, det er min sidste samtale med dig, og efter at have sendt brevet, forlader jeg dig endelig, du vil aldrig vide om mine sidste timer. Dette er vores allersidste afsked. Hvad vil jeg sige til dig, sige farvel, før evig adskillelse? Disse dage, som hele mit liv, var du min glæde. Om natten huskede jeg dig, dit babytøj, dine første bøger, jeg huskede dit første brev, din første skoledag. Jeg huskede alt, alt fra de første dage i dit liv til de sidste nyheder fra dig, modtog telegrammet den 30. juni. Jeg lukkede øjnene, og det forekom mig - du beskyttede mig mod den forestående rædsel, min ven. Og da jeg huskede, hvad der skete rundt omkring, var jeg glad for, at du ikke var i nærheden af ​​mig - lad den frygtelige skæbne blæse dig væk. Vitya, jeg har altid været ensom. På søvnløse nætter græd jeg af længsel. Det var der jo ingen, der vidste. Min trøst var tanken om, at jeg ville fortælle dig om mit liv. Jeg vil fortælle dig, hvorfor din far og jeg skiltes, hvorfor jeg boede alene i så mange år. Og jeg tænkte ofte på, hvordan Vitya ville blive overrasket over at høre, at hans mor lavede fejl, var gal, jaloux over, at de var jaloux på hende, hun var som alle unge mennesker. Men min skæbne er at afslutte mit liv ensomt uden at dele med dig. Nogle gange syntes det for mig, at jeg ikke skulle bo væk fra dig, jeg elskede dig for meget. Jeg troede, at kærligheden giver mig ret til at være sammen med dig i alderdommen. Nogle gange syntes det for mig, at jeg ikke skulle bo hos dig, jeg elskede dig for meget. Nå, enfin ... Vær altid glad for dem, du elsker, som omgiver dig, som er blevet tættere på din mor for dig. Undskyld. Fra gaden kan du høre kvindeskrig, misbrug af politiet, og jeg ser på disse sider, og det ser ud til, at jeg er beskyttet mod skræmmende verden fuld af elendighed. Hvordan afslutter jeg mit brev? Hvor skal man hente styrke, søn? Er der menneskelige ord, der kan udtrykke min kærlighed til dig? Jeg kysser dig, dine øjne, din pande, dit hår. Husk det altid på lykkedagene og på sorgens dag mors kærlighed med dig kan ingen dræbe hende. Vitenka ... Dette er den sidste linje i min mors sidste brev til dig. Lev, lev, lev for evigt ... Mor.

Yuri Krasavin
"Russian Snows" (historie)

Det var et mærkeligt snefald: et sløret sted skinnede på himlen, hvor solen skulle være. Er det virkelig der, højt over, en klar himmel? Hvor kommer sneen så fra? Hvidt mørke rundt omkring. Både vejen og det liggende træ forsvandt bag et tæppe af sne, knap et dusin skridt væk fra dem. Grusvejen, der gik væk fra motorvejen, fra landsbyen Ergushovo, kunne næsten ikke gættes under sneen, der dækkede hende med et tykt lag, og hvad der var til højre og venstre, og buskene ved vejene var skæve figurer, nogle af de havde et skræmmende udseende. Nu gik Katya uden at halte bagud: hun var bange for at fare vild. - Hvad er du, som en hund i snor? Sagde han over skulderen. - Gå videre. Hun svarede ham: - Hunden løber altid foran ejeren. "Du er uhøflig," bemærkede han og øgede sit tempo, gik så hurtigt, at hun allerede ynkede ynkeligt: ​​"Nå, Dementius, vær ikke vred ... På den måde vil jeg efterlade mig og gå tabt. Og du er ansvarlig for mig over for Gud og mennesker. Hør, Dementius! "Ivan Tsarevich," korrigerede han og bremsede farten. Til tider syntes det for ham, at en menneskeskikkelse, dækket af sne eller endda to, truede frem. Nu og da fløj utydelige stemmer, men det var umuligt at forstå, hvem der talte, og hvad de sagde. Tilstedeværelsen af ​​disse rejsende foran var lidt betryggende: det betyder, at han gætter vejen korrekt. Dog kunne stemmer høres et eller andet sted fra siden og endda ovenfra - slog sneen måske nogens samtale fra hinanden og spredte den rundt? - Et sted i nærheden medrejsende, - sagde Katya forsigtigt. - Det er dæmoner, - forklarede Vanya. - De er altid på dette tidspunkt ... de har den bedste flyvning nu. - Hvorfor nu? - Se, hvad man skal stille op! Og her er vi med dig ... Lad være med at brødføde dem, lad os bare lede folk rundt for at fare vild, gøre grin med os og endda ødelægge os. - Årh, kom nu! Hvad skræmmer du! - Dæmoner kører, dæmoner svæver, månen er usynlig ... - Vi har ikke engang en måne. I fuldstændig stilhed faldt og faldt snefnug, hver på størrelse med et mælkebøttehoved. Sneen var så vægtløs, at den steg selv fra luftens bevægelse, der blev frembragt af to rejsendes ben - den steg som fnug og spredte sig på siderne. Sneens vægtløshed inspirerede det vildledende indtryk af, at alt havde tabt sig - både jorden under dine fødder og dig selv. Bag var der ikke spor, men en fure, som bag en plov, men den lukkede også hurtigt. Mærkelig sne, meget mærkeligt. Vinden, hvis den opstod, var ikke engang en vind, men en let brise, som fra tid til anden arrangerede en tumult omkring, hvorfor verdenen faldet så meget, at det blev endda trangt. Indtrykket er, som om de er indesluttet i et stort æg, i dets tomme skal, fyldt med diffust lys udefra - dette lys i blodpropper, flager faldt og steg, cirklede på denne måde og det ...

Lydia Charskaya
"Noter af en lille skolepige" (historie)

I hjørnet stod en rund komfur, som konstant blev opvarmet på dette tidspunkt; komfurets dør var nu vidt åben, og man kunne se en lille rød bog brænde klart i ilden og gradvist krølle op i rør med sine sorte og forkullede ark. Åh gud! Røde bog af japanske kvinder! Jeg genkendte hende straks. - Julie! Julie! Hviskede jeg forskrækket. - Hvad har du gjort, Julie! Men Julie var væk. - Julie! Julie! Jeg ringede desperat til min fætter. - Hvor er du? Åh, Julie! - Hvad? Hvad skete der? Hvad råber du som en street boy! - Pludselig dukkede op på tærsklen, sagde den japanske kvinde strengt. - Hvordan kan du råbe sådan! Hvad lavede du her i klassen alene? Svar lige nu! Hvorfor er du her? Men jeg stod der, som om jeg var slået ned, uden at vide, hvad jeg skulle svare hende. Mine kinder blev rødmet, mine øjne stirrede stædigt på gulvet. Pludselig fik den japanske kvindes høje råb mig til at rejse mit hoved med det samme og vågne ... Hun stod ved komfuret, tiltrukket sandsynligvis af den åbne dør og strakte sine hænder ud til åbningen, hun stønnede højt: - Min røde bog, min stakkels bog! Sent søster Sophies gave! Åh, hvilken sorg! Hvilken frygtelig sorg! Og knælende foran døren hulkede hun og knyttede hovedet med begge hænder. Jeg var uendeligt ked af den stakkels japanske kvinde. Jeg var selv klar til at græde med hende. Med stille, omhyggelige trin nærmede jeg mig hende, og let rørte ved hendes hånd med min, hviskede: - Hvis du vidste hvor ked jeg er, Mademoiselle, at ... at ... jeg er så ked af det ... jeg ville afslutte sæt og sig, hvor undskyld jeg ikke løb efter Julie og stoppede hende, men jeg havde ikke tid til at formulere det, for i det samme øjeblik sprang den japanske kvinde som et såret dyr fra gulvet og, greb mig om skuldrene, begyndte at ryste af al sin magt. Aha, du er ked af det! Nu fortryder du det, ja! Og hvad har du selv gjort? Brænd min bog! Min uskyldige bog, det eneste minde om min kære Sophie! Hun ville sandsynligvis have ramt mig, hvis pigerne på det tidspunkt ikke havde hastet ind i klasseværelset og omringet os fra alle sider og spurgt, hvad der var galt. Den japanske kvinde tog nogenlunde fat i min hånd, trak mig ind i midten af ​​klassen og rystede fingeren truende over mit hoved og råbte øverst i stemmen: “Hun stjal fra mig en lille rød bog, som min afdøde søster gav mig og hvorfra jeg plejede at lave tyske diktater for dig. Hun skal straffes! Hun er en tyv! Åh gud! Hvad er det? Over det sorte forklæde, mellem kraven og taljen, hang et stort hvidt stykke papir hen over mit bryst, fastgjort. Og på arket står der med en klar stor håndskrift: / "Hun er en tyv! Undgå hende! "Det var ud over styrken hos den i forvejen lidende lille forældreløse at holde ud meget! At sige dette minut, at det ikke var mig, men Julie, der var skyld i den røde bogs død! Julie alene! Ja , ja, lige nu, uanset hvad. det blev! Og mit blik fandt en hunchback i mængden af ​​andre piger. Hun kiggede på mig. Og hvilken slags øjne havde hun i det øjeblik! Klagede, tiggede, tiggede! .. Triste øjne. Hvilken længsel og rædsel kiggede ud af dem! "Nej! Ingen! Du kan falde til ro, Julie! Sagde jeg i mit sind. - Jeg vil ikke forråde dig. Du har trods alt en mor, der vil være ked af det og smertefuld for din handling, og jeg har min mor i himlen, og hun ser perfekt, at jeg ikke er skyld i noget. Her på jorden vil ingen tage min gerning så tæt på deres hjerte, som de vil acceptere din! Nej, nej, jeg vil ikke forråde dig, på ingen måde, på ingen måde! "

Veniamin Kaverin
"To kaptajner" (roman)

"På brystet, i en sidelomme, var der et brev fra kaptajn Tatarinov. - Hør, Katya," sagde jeg resolut, "jeg vil fortælle dig en historie. En mailpose dukker op på kysten. Selvfølgelig gør den det ikke falde fra himlen, men udfører det med vand. Postbudet druknede! Og denne taske falder i hænderne på en kvinde, der elsker at læse. Og blandt hendes naboer er der en dreng på cirka otte år, der elsker at lytte . Og så en dag læser hun ham sådan et brev: "Kære Maria Vasilievna ..." Katya gysede og kiggede forbløffet på mig - "... jeg skynder mig at informere dig om, at Ivan Lvovich lever og har det godt," fortsatte jeg hurtigt "" For fire måneder siden læste jeg ifølge hans instruktioner ... "Og jeg læste navigatørens brev udenad, uden at jeg trak vejret. Jeg stoppede ikke, selvom Katya flere gange tog mig i ærmet med en vis rædsel og overraskelse. ”Har du set dette brev?” Spurgte hun og blev bleg. Skriver han om sin far? ”Spurgte hun igen, som om der kunne være tvivl om det. - Ja. Men det er ikke alt! Og jeg fortalte hende om, hvordan tante Dasha engang stødte på et andet brev, der talte om livet på et skib dækket af is og langsomt bevæger sig mod nord. - "Min ven, min kære, kære Mashenka ..." - Jeg begyndte udenad og stoppede. Gåsehud løb ned ad ryggen, min hals blev fanget, og jeg så pludselig som i en drøm foran mig Marya Vasilyevnas dystre, ældre ansigt med dystre, triste øjne. Hun var som Katya, da han skrev dette brev til hende, og Katya var en lille pige, der stadig ventede på "et brev fra far". Endelig! ”Med et ord, her,” sagde jeg og tog bogstaverne i komprimeret papir fra min sidelomme. - Sæt dig ned og læs, så går jeg. Jeg vender tilbage, når du læser. Jeg er selvfølgelig ikke gået nogen steder. Jeg stod under ældste Martyns tårn og kiggede på Katya hele tiden, som hun læste. Jeg havde meget ondt af hende, og mit bryst blev ved med at blive varmt, når jeg tænkte på hende - og koldt, da jeg tænkte på, hvor bange hun var for at læse disse breve. Jeg så, hvordan hun med en bevidstløs bevægelse rettede sit hår, der forhindrede hende i at læse, og hvordan hun rejste sig fra bænken, som om hun skulle se ud svært ord... Jeg vidste ikke før - sorg eller glæde over at modtage sådan et brev. Men nu, da jeg så på hende, indså jeg, at dette var en frygtelig sorg! Jeg indså, at hun aldrig mistede håbet! For tretten år siden forsvandt hendes far i isen, hvor intet kunne være lettere end at dø af sult og kulde. Men for hende døde han lige nu!

Yuri Bondarev "Commanders Youth" (roman)

De gik langsomt ned ad gaden. Sne fløj i lyset af ensomme lanterner, faldt fra hustagene; friske snedriver hældte nær de mørke verandaer. Hele blokken var hvid og hvid, og omkring var der ikke en eneste forbipasserende, som i en død tid vinternat... Og det var allerede morgen. Klokken var fem om morgenen i det nye, fødte år. Men det virkede for dem begge, at i går aften med sine lys, tyk sne på kraver, trafik og travlhed ved sporvognsstoppesteder endnu ikke var slut. Netop nu på de øde gader i den sovende by kridt bankede sidste års snestorm på hegn og skodder. Det begyndte i det gamle år og sluttede ikke i det nye. Og de gik og gik forbi de dampende snedriver, forbi de fejede indgange. Tiden har mistet sin betydning. Det stoppede i går. Og pludselig dukkede en sporvogn op bag på gaden. Denne bil, tom, ensom, kravlede stille og roligt gennem sin snedækkede dis. Sporvognen mindede om tiden. Det er flyttet. - Vent, hvor kom vi fra? Åh ja, Oktyabrskaya! Se, vi er nået til Oktyabrskaya. Nok. Jeg kommer til at falde i sneen af ​​træthed. Valya stoppede resolut, hagen i kraven på hendes krave og kiggede eftertænksomt på sporvognens lys, dæmpet i snestormen. Fra åndedrættet frøs pelsen nær hendes læber, spidserne på hendes øjenvipper frøs, og Alexei så: de var frosne. Han sagde: - Det ser ud til at være morgen ... - Og sporvognen er så kedelig, træt, som dig og mig, - sagde Valya og lo. - Efter ferien er det altid synd for noget. Af en eller anden grund har du også et trist ansigt. Han svarede og så på lysene, der nærmede sig fra snestormen: - Jeg har ikke rejst med sporvogn i fire år. Jeg vil gerne huske, hvordan dette gøres. Ærligt talt. Faktisk havde Alexei i løbet af sine to uger på artilleriskolen i bagbyen lidt vant til et fredeligt liv, han var forbløffet over stilheden, han blev overvældet af det. Han blev rørt af de fjerne sporvognsopkald, lyset i vinduerne, den snedækkede stilhed vinteraftener, pedellerne ved portene (ligesom før krigen), gøen fra hunde - alt det, der længe har været halvt glemt. Da han gik alene langs gaden, tænkte han ufrivilligt: ​​”Derovre, på hjørnet, er der en god anti-tank-position, et kryds er synligt, der kan være et maskingeværpunkt i det hus med et tårn, gaden bliver skudt igennem. " Alt dette levede stadig og fast i ham. Valya tog sin frakke om benene og sagde: - Selvfølgelig betaler vi ikke billetter. Lad os gå "harer". Desuden ser konduktøren nytårsdrømme! Alene i denne tomme sporvogn sad de overfor hinanden. Valya sukkede, gnidede vinduernes knirkende frost med handsken og trak vejret. Hun gned "kighullet": de kedelige pletter af lanterner flød sjældent igennem det. Derefter børstede hun sin handske af på knæene og rettede sig op, løftede de blinde øjne og spurgte alvorligt: ​​- Kan du huske noget nu? - Hvad huskede jeg? - sagde Alexey og mødte sit blik blankt. En rekognoscering. OG Nyt år nær Zhitomir, eller rettere - under Makarov -gården. Vi, to artillerimænd, blev derefter taget på jagt ... Sporvognen rullede gennem gaderne, hjulene skreg koldt; Valya lænede sig over til det slidte "øje", der allerede var blevet tykt fyldt med koldblåt: enten var det ved at gryne, eller så var sneen stoppet, og månen skinnede over byen.

Boris Vasiliev "The Dawns Here Are Quiet" (historie)

Rita vidste, at hendes sår var dødeligt, og at hun skulle dø længe og hårdt. Selvom der næsten ikke var smerter, var det kun varmen i min mave, der blev stærkere, og jeg var tørstig. Men det var umuligt at drikke, og Rita gennemblød simpelthen en klud i en vandpyt og lagde den på hendes læber. Vaskov skjulte det under et gran twist, kastede det med grene og gik. På det tidspunkt var der stadig skydning, men snart faldt alt pludselig til ro, og Rita begyndte at græde. Hun græd lydløst, uden suk, bare tårer flød ned over hendes ansigt, hun indså, at Zhenya ikke længere var der. Og så forsvandt tårerne. De trak sig tilbage foran det enorme, der nu var foran hende, som det var nødvendigt at forstå, som det var nødvendigt at forberede sig på. Den kolde sorte afgrund svingede op for hendes fødder, og Rita kiggede ind i hende med mod og strenghed. Snart vendte Vaskov tilbage, spredte grene, satte sig stille ved siden af ​​ham, knyttede sin sårede arm og svajede.

- Zhenya døde?

Han nikkede. Så sagde han:

- Der er ingen vores tasker. Ingen tasker, ingen rifler. Enten tog de det med sig eller skjulte det et sted.

- Zhenya ... døde med det samme?

"Med det samme," sagde han, og hun følte, at han ikke talte sandheden. - De er gået. Om

sprængstof, tilsyneladende ... - Han fangede hendes kedelige, forstående blik, råbte pludselig: - De besejrede os ikke, forstår du? Jeg lever stadig, jeg mangler stadig at blive slået ned! ..

Han holdt pause og knugede tænder. Han svajede og vuggede sin sårede arm.

"Det gør ondt her," stak han i brystet. - Det klør her, Rita. Så kløe! .. Jeg satte dig ned, jeg lagde jer alle fem, men for hvad? For et dusin Fritzes?

- Nå, hvorfor så ... Alligevel er det klart, krigen.

- Mens krigen, selvfølgelig. Og hvornår bliver verden så? Det vil være klart, hvorfor du dør

var nødt til? Hvorfor lod jeg ikke disse Fritzes gå videre, hvorfor tog jeg sådan en beslutning? Hvad skal man svare, når man bliver spurgt, hvorfor I, mænd, ikke kunne beskytte vores mødre mod kugler? Hvorfor giftede du dig med dem og dig selv hel? Tog de sig af Kirovskaya -vejen og Hvidhavskanalen? Ja, også der, kom nu, der er vagter, der er meget flere mennesker end fem piger og en værkfører med en revolver ...

"Gør ikke," sagde hun stille. - Homeland begynder ikke med kanaler. Slet ikke derfra. Og vi forsvarede hende. Først hende, og kun pogom - kanalen.

- Ja ... - Vaskov sukkede tungt, holdt pause. - Du ligger ned, så længe jeg ser mig omkring. Og så vil de snuble - og enderne er for os. - Han tog en revolver frem, af en eller anden grund tørrede den forsigtigt af med ærmet. - Tag det. To patroner blev dog tilbage, men stadig roligere med ham. - Vent et øjeblik. - Rita kiggede et sted forbi hans ansigt, ind i himlen dækket af grene. - Kan du huske tyskerne, jeg stødte på i krydset? Jeg løb derefter til min mor i byen. Min søn er der, tre år gammel. Alik hedder Albert. Mor er meget syg, hun vil ikke leve længe, ​​og min far mangler.

“Bare rolig, Rita. Jeg forstod alt.

- Tak skal du have. Hun smilede med farveløse læber. - Min sidste anmodning

vil du gøre det?

"Nej," sagde han.

"Det er meningsløst, jeg dør alligevel." Jeg lider bare.

- Jeg vil gøre rekognoscering og vende tilbage. Ved aftenstid kommer vi dertil.

"Kys mig," sagde hun pludselig.

Han bøjede sig akavet, pressede klodset klodset ind i panden.

- Tornet ... - hun sukkede knap hørbart og lukkede øjnene. - Gå. Dæk mig til med grene og gå. Tårerne sneg sig langsomt ned ad hendes grå, sunkne kinder. Fedot Evgrafych rejste sig stille og roligt, dækkede forsigtigt Rita med granpoter og gik hurtigt mod floden. Mod tyskerne ...

Yuri Yakovlev "Jordens hjerte" (historie)

Børn husker aldrig en ung, smuk mor, fordi forståelsen af ​​skønhed kommer senere, når moderens skønhed når at falme. Jeg husker min mor gråhåret og træt, og de siger, at hun var smuk. Store eftertænksomme øjne, hvor hjertets lys dukkede op. Glatte mørke øjenbryn lange øjenvipper... Røgfyldt hår faldt over hans høje pande. Jeg hører stadig hendes stille stemme, ujævne skridt, mærker den blide berøring af hendes hænder, den hårde varme af kjolen på hendes skulder. Det har ikke noget med alder at gøre, det er evigt. Børn fortæller aldrig deres mor om deres kærlighed til hende. De kender ikke engang navnet på den følelse, der binder dem mere og mere til deres mor. I deres forståelse er dette slet ikke en følelse, men noget naturligt og obligatorisk, som at trække vejret, slukke tørsten. Men et barns kærlighed til en mor har sine gyldne dage. Jeg oplevede dem i en tidlig alder, da jeg først indså, at den mest nødvendige person i verden er min mor. Min hukommelse har ikke bevaret næsten nogen detaljer om de fjerne dage, men jeg kender til min følelse, fordi den stadig glimter i mig, ikke er spredt rundt om i verden. Og jeg værdsætter det, for uden kærlighed til min mor er der en kold tomhed i mit hjerte. Jeg ringede aldrig til min mor mor, mor. Jeg havde et andet ord til hende - mor. Selv da jeg blev stor, kunne jeg ikke ændre dette ord. Mit overskæg voksede, jeg fik en bas. Jeg skammede mig over dette ord og udtalte det næsten ikke hørbart i offentligheden. Sidste gang jeg udtalte det på en platform, vådt af regnen, nær en rød soldats teplushka, i knus, til lyden af ​​det alarmerende fløjt fra et damplokomotiv, til en høj kommando “på bilerne!”. Jeg vidste ikke, at jeg for altid sagde farvel til min mor. Jeg hviskede "mor" i hendes øre, og for at ingen skulle se min mands tårer, tørrede jeg dem over hendes hår ... Men da teplushka begyndte at bevæge sig, kunne jeg ikke modstå, jeg glemte, at jeg var en mand, en soldat, jeg glemte, at der var mennesker i nærheden, mange mennesker, og gennem brølen af ​​hjulene, gennem den blæsende vind i øjnene, råbte han: - Mor! Og så var der breve. Og brevene hjemmefra havde en ekstraordinær ejendom, som alle opdagede for sig selv og ikke indrømmede nogen i deres opdagelse. I de sværeste øjeblikke, hvor det så ud til at alt var slut eller ville ende i det næste øjeblik, og der ikke var et eneste spor for livet, fandt vi en ukrænkelig livsreserve i breve hjemmefra. Da der kom et brev fra min mor, var der intet papir, ingen konvolut med feltpostnummeret, ingen linjer. Der var kun min mors stemme, som jeg hørte selv i våbnenes brøl, og røgen fra udgravningen rørte ved min kind som røgen fra mit hjem. Nytårsaften fortalte min mor detaljeret i et brev om træet. Det viser sig, at juletræslys ved et uheld blev fundet i skabet, korte, flerfarvede, svarende til skærpede farveblyanter. De blev tændt, og med grangrene den uforlignelige aroma af stearin og fyrrenåle spredte sig gennem rummet. Det var mørkt i rummet, og det var kun de lystige vandrelamper, der døde og blussede op, og forgyldte valnødder flimrede svagt. Så viste det sig, at alt dette var en legende, som min døende mor havde sammensat til mig i et ishus, hvor alle vinduer blev brudt af en eksplosionsbølge, og komfurene var døde, og folk døde af sult, kulde og granater . Og hun skrev fra den iskolde blokadeby og sendte mig sidste dråber dens varme, det sidste blod. Og jeg troede på legenden. Han holdt fast i hende - til sin nødforsyning, til sit reserveliv. For ung til at læse mellem linjerne. Jeg læste selv linjerne og lagde ikke mærke til, at bogstaverne er skæve, fordi de blev trukket af en hånd, blottet for styrke, for hvilken pennen var tung som en økse. Mor skrev disse breve, mens hendes hjerte bankede ...

Zheleznikov "Hunde tager ikke fejl" (historie)

Yura Khlopotov havde den største og mest interessante frimærkesamling i klassen. På grund af denne samling gik Valera Snegirev for at besøge sin klassekammerat. Da Yura begyndte at trække store og af en eller anden grund støvede albums fra det massive skrivebord, blev der hørt et udtrukket og klagende hyl lige over drengenes hoveder ...- Vær ikke opmærksom! - Yurka viftede med hånden og vendte opmærksomt albummerne. - Naboens hund!- Hvorfor hyler hun?- Hvordan ved jeg. Hun hyler hver dag. Indtil klokken fem.
Klokken fem stopper det. Min far siger: hvis du ikke ved, hvordan du skal passe på, skal du ikke starte hunde ... Kigger på sit ur og vifter med hånden til Yura, sårer Valera hastigt et tørklæde på gangen og tager frakken på. Løb ud på gaden, trak vejret og fandt vinduer på facaden af ​​Yurkinas hus. Tre vinduer på niende etage over Khlopotovs lejlighed var ubehageligt mørke. Valerka, der lænede skulderen mod lygtepælens kolde beton, besluttede at vente så længe som nødvendigt. Og så skinnede det yderste vindue svagt: de tændte lyset, tilsyneladende på gangen ... Døren åbnede med det samme, men Valera havde ikke engang tid til at se, hvem der var på tærsklen, fordi der pludselig sprang en lille brun bold ud fra et sted og skreg med glæde og styrtede under benene. Valerka mærkede den våde berøring af en varm hunds tunge i ansigtet: en meget lille hund, men den sprang så højt! (Han strakte sine arme ud, tog fat i hunden, og den begravede sig i nakken, trak vejret hurtigt og trofast.- Vidundere! - der var en tyk stemme, der fyldte hele trappens rum på én gang. Stemmen tilhørte en sjov, kort mand.- Dig til mig? Mærkeligt, du ved, forretning ... Yanka med fremmede ... er ikke særlig venlig. Og til dig - se hvordan! Kom indenfor.- Jeg er på forretningsrejse et øjeblik. Manden blev straks alvorlig.- På forretning? Jeg lytter. - Din hund ... Yana ... hyler hele dagen. Manden blev ked af det.- Så ... Det forstyrrer altså. Sendte dine forældre dig?- Jeg ville bare vide, hvorfor hun hyler. Hun er dårlig, ikke?- Du har ret, hun er dårlig. Yanka er vant til at gå i løbet af dagen, og jeg er på arbejde. Min kone kommer, og alt vil være i orden. Men du kan ikke forklare det for en hund!- Jeg kommer hjem fra skolen klokken to ... Jeg kunne gå med hende efter skole! Ejeren af ​​lejligheden kiggede underligt på den ubudne gæst, gik derefter pludselig hen til den støvede hylde, rakte hånden ud og tog nøglen ud.- Vær så god. Det er tid til at undre sig over Valerka.- Hvad er du, for nogen til en fremmed Har du tillid til nøglen til lejligheden?- Åh, undskyld venligst. ”Manden rakte hånden ud. - Lad os lære hinanden at kende! Molchanov Valery Alekseevich, ingeniør.- Snegirev Valery, elev af 6. "B", - svarede drengen med værdighed.- Meget fint! Er det okay nu? Hunden Yana ville ikke ned på gulvet, og så løb hun efter Valerka til selve døren.- Hunde tager ikke fejl, de tager ikke fejl ... - ingeniør Molchanov mumlede under hans ånde.

Nikolay Garin-Mikhailovsky "Temaet og fejlen" (historie)

Nanny, hvor er Bug? - spørger Tyoma. "Nogle Herodes smed en bug i en gammel brønd," svarer barnepigen. - Hele dagen, siger de, hvinede hun, hjerte ... Drengen lytter med rædsel til barnepigerens ord, og tankerne trænges i hovedet på ham. Han har en masse planer, der flimrer om, hvordan han skal redde billen, han flytter fra et utroligt projekt til et andet og falder ubemærket i søvn. Han vågner op af en slags ryk midt i en afbrudt drøm, hvor han blev ved med at trække billen ud, men hun brød af og faldt igen til bunden af ​​brønden. Beslutter sig for straks at gå for at redde sin skat, tipper Toes til glasdøren og stille og roligt, for ikke at larme, går han ud på terrassen. Det går op i gården. Løbende til åbningen af ​​brønden kalder han med en undertone: - Bug, Bug! Fejlen, der genkender ejerens stemme, hviner glædeligt og ynkeligt. - Jeg får dig ud nu! råber han, som om hunden forstår ham. Lanterne og to stænger med en tværstang i bunden, hvorpå en løkke lå, begyndte langsomt at falde ned i brønden. Men denne gennemtænkte plan briste pludselig: så snart enheden nåede bunden, forsøgte hunden at gribe den, men tabte balancen og faldt i mudderet. Tanken om, at han forværrede situationen, at billen stadig kunne reddes, og nu er han selv skyld i, at hun vil dø, får Tyoma til at beslutte at opfylde den anden del af drømmen - at gå ned i brønden selv. Han binder et reb til en af ​​stolperne, der understøtter tværstangen og klatrer ned i brønden. Han er kun opmærksom på én ting: der er ingen tid at spilde. Et øjeblik kryber frygt ind i hans sjæl, som ikke for at kvæle, men han husker, at billen har siddet der i en hel dag. Dette beroliger ham, og han går yderligere ned. Buggen, der igen sad på sin oprindelige plads, faldt til ro og udtrykker med et muntert knirk sympati for den gale virksomhed. Denne ro og faste tillid hos Bugs overføres til drengen, og han når sikkert bunden. Tyoma spilder ikke tid og binder hunden med tøjler, så klatrer han i hast op. Men at gå op er sværere end at gå ned! Vi har brug for luft, vi har brug for styrke, og Tyoma har ikke nok af begge dele. Frygten griber ham, men han opmuntrer sig selv med en stemme, der skælver af rædsel: - Vær ikke bange, vær ikke bange! Det er synd at være bange! Fejler er kun bange! Den, der gør noget dårligt, er bange, men jeg gør ikke noget dårligt, jeg trækker fejlen ud, min mor og far vil rose mig for det. Tyoma smiler og venter roligt på en kraftig stigning igen. Således umærkeligt stikker hovedet endelig ud over brøndens øvre ramme. Når han gør en sidste indsats, kommer han selv ud og trækker fejlen ud. Men nu da gerningen er udført, forlader hans styrke ham hurtigt, og han besvimer.

Vladimir Zheleznikov "Tre grene af mimosa" (historie)

Om morgenen, i en krystalvase på bordet, så Vitya en kæmpe buket mimosa. Blomsterne var lige gule og friske som den første varme dag! "Far gav det til mig," sagde mor. - Det er trods alt den ottende marts. I dag er det faktisk den ottende marts, og han glemte det helt. Han løb straks til sit værelse, tog en mappe, trak et postkort op, der stod: "Kære mor, jeg lykønsker dig den 8. marts, og jeg lover altid at adlyde dig," og overrakte det højtideligt til min mor. Og da han allerede forlod skolen, foreslog min mor pludselig: - Tag et par kviste mimosa og giv det til Lena Popova. Lena Popova var hans skrivebordskammerat. - Hvorfor? spurgte han dystert. "Og så er det ottende marts, og jeg er sikker på, at alle dine drenge vil give pigerne noget." Han tog tre kviste mimosa og gik i skole. På vejen syntes det for ham, at alle kiggede tilbage på ham. Men på selve skolen var han heldig: han mødte Lena Popova. Han løb hen til hende og holdt en mimosa. - Det er til dig. - Til mig? Åh, hvor smukt! Mange tak, Vitya! Hun virkede klar til at takke ham i endnu en time, men han vendte sig om og løb væk. Og i den første pause viste det sig, at ingen af ​​drengene i deres klasse havde givet pigerne noget. Ingen. Kun foran Lena Popova var møre kviste mimosa. - Hvor har du blomsterne fra? - spurgte læreren. "Vitya gav det til mig," sagde Lena roligt. Hviskede straks og så på Vitya, og Vitya sænkede hovedet. Og i frikvarterne, da Vitya, som om intet var hændt, nærmede sig fyrene, selvom han allerede følte uvenlighed, begyndte Valerka at grimase og kiggede på ham. - Og her er brudgommen kommet! Hej, unge brudgom! Fyrene lo. Og så gik gymnasieelever forbi, og alle kiggede på ham og spurgte, hvis forlovede han var. Knap siddende ude til lektionernes afslutning, så snart klokken ringede, skyndte han sig hjem med al sin magt, så der hjemme for at hæfte sin irritation og vrede. Da hans mor åbnede døren for ham, råbte han: - Det er dig, det er din skyld, det er alt på grund af dig! Vitya løb ind i lokalet, greb mimosakvistene og smed dem på gulvet. - Jeg hader disse blomster, jeg hader! Han begyndte at trampe mimosagrene med fødderne, og de ømme gule blomster sprængte og døde under de hårde såler på hans støvler. Og Lena Popova bar tre ømme kviste mimosa med hjem i en våd klud, så de ikke visnede. Hun bar dem foran sig, og det syntes hende, at solen reflekterede i dem, at de var så smukke, så specielle ...

Vladimir Zheleznikov "Fugleskræmsel" (historie)

Og Dimka indså i mellemtiden, at alle havde glemt ham, gled langs væggen bag fyrenes ryg til døren, tog fat i håndtaget, trykkede forsigtigt på det for at åbne det uden et hvin og løb væk ... Åh, hvor han ville forsvinde lige nu, indtil Lenka gik, og derefter, når hun forlader, når han ikke vil se hendes dømmende øjne, vil han finde på noget, han vil helt sikkert finde på ... sidste øjeblik han så sig omkring, stod over for Lenka med øjnene og frøs.Han stod alene mod væggen, med nedslående øjne. - Se på ham! - sagde jernknappen til Lenka. Hendes stemme skælvede af forargelse. - Selv øjet kan ikke løfte sig! - Ja, et ikke -misundelsesværdigt billede, - sagde Vasiliev. - Klatrede lidt.Lenka nærmede sig langsomt Dimka.Jernknappen gik ved siden af ​​Lenka og fortalte hende: - Jeg forstår, at det er svært for dig ... Du troede på ham ... men nu så du hans sande ansigt! Lenka kom tæt på Dimka - så snart hun rakte hånden ud, og hun ville have rørt ved hans skulder. - Slå ham i ansigtet! - råbte Shaggy.Dimka vendte skarpt ryggen til Lenka. - Jeg talte, jeg talte! -Jernknap var henrykt. Hendes stemme lød triumferende. - Regningstimmen vil ikke undslippe nogen! .. Retfærdigheden har sejret! Længe leve retfærdigheden! Hun hoppede på skrivebordet: - Fyre! Somov - den mest brutale boykot! Og alle råbte: - Boykot! Somov - boykot! Iron Button løftede hendes hånd: - Hvem er til boykotten? Og alle fyre løftede deres hænder for hende - en hel skov af hænder svævede over deres hoveder. Og mange var så ivrige efter retfærdighed, at de rakte to hænder på én gang. "Det er alt, - tænkte Lenka, - det er Dimka og ventede på hans ende." Og fyrene trak deres hænder, trak og omringede Dimka og rev ham væk fra væggen, og lige om lidt måtte han forsvinde for Lenka i ringen af ​​en uigennemtrængelig skov af hænder, sin egen rædsel og hendes triumf og sejr.Alle var for boykotten! Kun en Lenka løftede ikke hænderne.- Og dig? - Iron Button blev overrasket. - Og jeg - nej, - sagde Lenka enkelt og skyldigt, som før, smilede. - Har du tilgivet ham? - Spurgte den chokerede Vasiliev. - Her er en tåbe, - sagde Shmakova. - Han forrådte dig!Lenka stod ved tavlen og pressede sit beskårne baghoved til sin sorte kolde overflade. Fortidens vind piskede hende hen over ansigtet: "Chu-che-lo-oh-oh, pre-yes-tel! .. Brænd på bålet-ee!" - Men hvorfor, hvorfor er du imod?! - Iron Button ville forstå, hvad der forhindrede denne Bessoltseva i at erklære boykot til Dimka. -Det er dig, der er imod. Du kan aldrig forstås ... Forklar! - Jeg var på bålet, - svarede Lenka. - Og de kørte mig ned ad gaden. Og jeg vil aldrig forfølge nogen ... Og jeg vil aldrig forfølge nogen. I det mindste dræbe!

Ilya Turchin
Ekstremt tilfælde

Så nåede Ivan Berlin og bar frihed på sine mægtige skuldre. I hans hænder var en uadskillelig ven - en automatisk maskine. I barmen - kanten af ​​moderens brød. Så han reddede kanten til Berlin. Den 9. maj 1945 overgav det besejrede Nazi -Tyskland sig. Kanonerne blev stille. Tankene stoppede. Luftangrebssignalerne gik. Det blev stille på jorden. Og folk hørte vinden rasle, græs vokse, fugle synge. På dette tidspunkt kom Ivan til en af ​​Berlin -pladserne, hvor et hus, der blev tændt af nazisterne, stadig brændte ned.Pladsen var tom.Og pludselig kom der en lille pige ud af kælderen i det brændende hus. Hun havde tynde ben og et ansigt mørket af sorg og sult. Pigen gik ustadigt på den solbeskinnede asfalt og strømmede hjælpeløst sine hænder ud, som om hun var blind, og gik til at møde Ivan. Og så lille og hjælpeløs syntes hun for Ivan på den enorme tomme, som uddøde, firkantede, at han stoppede, og hans hjerte blev grebet af medlidenhed.Ivan tog en kostbar kant ud af sin barm, satte sig på huk og rakte pigen noget brød. Kanten har aldrig været så varm. Så frisk. Jeg havde aldrig lugtet så meget af rugmel, frisk mælk, venlige mors hænder.Pigen smilede, og hendes slanke fingre holdt fast ved kanten.Ivan løftede pigen forsigtigt fra den brændte jord.Og i det øjeblik kiggede en frygtelig, tilgroet Fritz - den røde ræv - ud fra hjørnet. Hvad var det for ham, at krigen var slut! Kun en tanke snurrede i hans svage fascistiske hoved: "Find og dræb Ivan!"Og her er han, Ivan, på pladsen, her er hans brede ryg.Fritz - The Red Fox trak en beskidt pistol ud med en skæv snude under jakken og fyrede forræderisk fra rundt om hjørnet.Kuglen ramte Ivan i hjertet.Ivan rystede. Han vaklede. Men han faldt ikke - han var bange for at tabe pigen. Jeg følte bare, at mine ben hældte af heavy metal. Støvler, kappe, ansigt blev bronze. Bronze - en pige i hans arme. Bronze - en formidabel maskingevær bag mægtige skuldre.En tåre rullede fra pigens bronzekind, ramte jorden og blev til et glitrende sværd. Bronzen Ivan tog fat i håndtaget.Råbte Fritz - Red Fox fra rædsel og frygt. Den brændte væg skælvede med et skrig, faldt sammen og begravede ham nedenunder ...Og i samme øjeblik blev kanten, der blev tilbage hos moderen, også bronze. Moderen forstod, at hun var i problemer med sin søn. Hun styrtede ind på gaden, løb, hvor hendes hjerte førte.Folk spørger hende:

Hvor har du travlt?

Til min søn. Min søn er i problemer!

Og de bragte hende op i biler og på tog, på dampskibe og på fly. Mor kom hurtigt til Berlin. Hun gik ud til pladsen. Jeg så bronzesønnen - hendes ben gav efter. Mor faldt på knæ, og hun frøs i sin evige sorg.Bronze Ivan med en bronzepige i armene står stadig i byen Berlin - han er synlig for hele verden. Og hvis du ser godt efter, vil du bemærke en bronzekant af moderens brød mellem pigen og Ivans brede bryst.Og hvis fjender angriber vores hjemland, vil Ivan komme til live, forsigtigt sætte pigen på jorden, hæve sit formidable maskingevær og - ve fjenderne!

Elena Ponomarenko
LENOCHKA

Foråret var fyldt med varme og mylder af tårne. Det så ud til at krigen ville ende i dag. I fire år nu har jeg været ved fronten. Næsten ingen blev efterladt i live fra bataljonens medicinske instruktører. Min barndom blev på en eller anden måde straks til voksenliv... Mellem kampene huskede jeg ofte skole, vals ... Og den næste morgen, krigen. Hele klassen besluttede at gå til fronten. Men pigerne blev efterladt på hospitalet for at tage månedlige kurser af medicinske instruktører. Da jeg ankom til divisionen, havde jeg allerede set de sårede. De sagde, at disse fyre ikke engang havde våben: de blev mineret i kamp. Den første følelse af hjælpeløshed og frygt, jeg oplevede i august 1941 ... - Hvem er fyre i live? - da jeg var på vej gennem skyttegravene, spurgte jeg og kiggede forsigtigt ind på hver meter af jorden. - Drenge, hvem har brug for hjælp? Jeg vendte de døde kroppe, de kiggede alle på mig, men ingen bad om hjælp, for de hørte ikke længere. Artilleriangrebet ødelagde alle ... - Nå, det kan ikke være, i det mindste er nogen nødt til at forblive i live?! Petya, Igor, Ivan, Alyoshka! - Jeg kravlede hen til maskingeværet og så Ivan. - Vanya! Ivan! - hun skreg øverst i lungerne, men hendes krop var allerede kold, kun hendes blå øjne stirrede ubevægeligt på himlen. Da jeg gik ned til den anden skyttegrav, hørte jeg et stønnen. - Er der nogen i live? Folk, svar i det mindste nogen! Råbte jeg igen. Stønningen blev gentaget, utydelig, kedelig. Hun løb på et løb forbi de døde lig og ledte efter ham, den overlevende. - Skat! Jeg er her! Jeg er her! Og igen begyndte hun at vende alle, der kom i vejen. - Nej! Ingen! Ingen! Jeg vil helt sikkert finde dig! Bare vent på mig! Dø ikke! - og sprang ind i en anden skyttegrav. Opad tog en raket fart og belyste den. Stønningen blev gentaget et sted meget tæt. “Jeg vil aldrig tilgive mig selv for ikke at finde dig,” råbte jeg og beordrede mig selv: “Kom nu. Kom nu, lyt! Du finder det, du kan! Lidt mere - og slutningen på skyttegraven. Gud, hvor er det skræmmende! Hurtigere hurtigere! "Herre, hvis du eksisterer, hjælp mig med at finde ham!" - og jeg knælede ned. Jeg, et Komsomol -medlem, bad Herren om hjælp ... Var det et mirakel, men stønnen blev gentaget. Ja, han er for enden af ​​skyttegraven! - Hold fast! - Jeg råbte så godt jeg kunne og sprang bogstaveligt talt ind i udgravningen, dækket af et regntøjstelt. - Kære, i live! - hænderne arbejdede hurtigt og indså, at han ikke længere var lejer: et alvorligt sår i maven. Han holdt sit indre med sine hænder."Du skal levere pakken," hviskede han blødt og døde. Jeg lukkede hans øjne. Før mig lå en meget ung løjtnant. - Men hvordan er det?! Hvilken pakke? Hvorhen? Du sagde ikke hvor? Du sagde ikke hvor! - Undersøger alt omkring, pludselig så jeg en pakke stikke ud i en støvle. "Hastende," lød billedteksten, understreget med rød blyant. - Feltpost i divisionens hovedkvarter. Hun sad sammen med ham, en ung løjtnant, og sagde farvel, og tårerne trillede ned efter hinanden. Da jeg tog hans dokumenter, gik jeg langs skyttegraven, svimlende, jeg følte mig kvalm, da jeg lukkede øjnene på de døde soldater undervejs. Jeg afleverede pakken til hovedkvarteret. Og oplysningerne der viste sig virkelig at være meget vigtige. Først nu havde jeg aldrig den medalje, der blev overrakt mig, min første militære pris, fordi den tilhørte den løjtnant, Ivan Ivanovich Ostankov.... Efter krigens afslutning overrakte jeg denne medalje til løjtnantens mor og fortalte, hvordan han døde.I mellemtiden var der kampe ... Krigens fjerde år. I løbet af denne tid blev jeg helt grå: Mit røde hår blev helt hvidt. Foråret nærmede sig med varme og tårnstøj ...

Boris Ganago
"Brev til Gud"

NS hvad der skete i sent XIXårhundreder. Petersborg. Juleaften. En kold, gennemtrængende vind blæser fra bugten. Hælder fin stikkende sne. Hestenes hove klaprer på brostensbelægningen, butiksdøre smækker - de sidste indkøb foretages inden ferien. Alle har travlt med hurtigt at komme hjem.
T Kun en lille dreng vandrer langsomt langs en snedækket gade. O og nu og da trækker han kolde, rødmede hænder ud af lommerne på sin lurvede frakke og forsøger at varme dem med åndedrættet. Så skubber han dem dybere ned i lommerne igen og går videre. Han stopper ved bagervinduet og ser på kringlerne og bagels, der vises bag glasset. D Tro på, at butikken slog op og frigav en anden kunde, og duften af ​​friskbagt brød blev trukket ud af den. Drengen slugede krampagtigt spyt, stampede på stedet og vandrede videre.
H Skumringen falder umærkeligt. Der er færre og færre forbipasserende. Drengen holder pause foran bygningen, i vinduerne, hvor lyset er tændt, og står på tæerne og forsøger at kigge indenfor. Efter et øjebliks tøven åbner han døren.
MED den gamle ekspedient var sent til gudstjenesten i dag. Han har ingen steder at skynde sig. I lang tid har han boet alene, og på helligdage mærker han sin ensomhed særligt skarpt. Ekspedienten sad og tænkte med bitterhed, at han ikke havde nogen at fejre jul med, ingen at give gaver til. På dette tidspunkt åbnede døren sig. Den gamle kiggede op og så drengen.
- Onkel, onkel, jeg skal skrive et brev! sagde drengen hurtigt.
- Har du penge? spurgte ekspedienten strengt.
M Alchik, der pillede med hatten, tog et skridt tilbage. Og så huskede den enlige ekspedient, at det var juleaften, og at han var så ivrig efter at give nogen en gave. Han tog et tomt stykke papir ud, dyppede sin pen i blæk og skrev: ”Petersborg. 6. januar. Herre ... "
- Hvad hedder herren?
"Dette er ikke mesteren," mumlede drengen og troede endnu ikke helt på hans held.
- Åh, er det en dame? spurgte ekspedienten smilende.
- Nej nej! sagde drengen hurtigt.
- Så hvem vil du skrive et brev til? - den gamle mand blev overrasket.
- Jesus.
- Hvordan tør du håne en gammel mand? - ekspedienten var indigneret og ville vise drengen til døren. Men så så jeg tårer i barnets øjne og huskede, at det i dag er juleaften. Han følte skam over sin vrede, og med en allerede varmere stemme spurgte han:
- Hvad vil du skrive til Jesus?
- Min mor lærte mig altid at bede Gud om hjælp, når det er svært. Hun sagde, at Gud hedder Jesus Kristus, - drengen kom tættere på skriveren og fortsatte. - Og i går faldt hun i søvn, og jeg kan ikke vække hende på nogen måde. Der er ikke engang brød derhjemme, jeg er så sulten, ”tørrede han tårerne væk med hans håndflade.
- Hvordan vækkede du hende? spurgte den gamle og rejste sig fra sit bord.
- Jeg kyssede hende.
- Ånder hun?
- Hvad er du, onkel, indånder de i en drøm?
"Jesus Kristus har allerede modtaget dit brev," sagde den gamle mand og krammede drengen ved skuldrene. - Han bad mig tage mig af dig, og han tog din mor til ham.
MED Den gamle ekspedient tænkte: ”Min mor, da du rejste til en anden verden, fortalte du mig at være en venlig person og en from kristen. Jeg glemte din ordre, men nu vil du ikke skamme dig over mig. "

B. Ekimov. "Tal, mor, snak ..."

Min mobiltelefon ringede om morgenen. Den sorte boks kom til live:
lyset tændte i hende, munter musik sang og datterens stemme blev annonceret, som om hun var ved siden af ​​hende:
- Mor, hej! Er du okay? Godt klaret! Spørgsmål og ønsker? Fantastiske! Så kys. Vær-vær!
Kassen var rådden, blev stille. Gamle Katerina undrede sig over hende, kunne ikke vænne sig til det. Sådan lidt - en tændstikæske. Ingen ledninger. Løgne, løgne - og pludselig vil det spille, skinne og datterens stemme:
- Mor, hej! Er du okay? Har du besluttet at gå? Se ... Ingen spørgsmål? Kys. Vær-vær!
Men til byen, hvor datteren bor, halvandet hundrede kilometer. Og ikke altid let, især i dårligt vejr.
Men dette efterår viste sig at være langt og varmt i år. I nærheden af ​​gården, på de omkringliggende høje, blev græsset rødt, og poppel og pilhø nær Don stod grønt, og pærer og kirsebær var grønne på gårdene som sommer, selvom det var på høje tid for dem at brænde af med en rød og crimson stille ild.
Fugleflyvningen blev forsinket. Gåsen forlod langsomt mod syd og kaldte et sted på den tåget, regnfulde himmel en stille ong-ong ... on-ong ...
Men hvad skal man sige om en fugl, hvis bedstemor Katerina, visnet, pukkelrygget med alderen, men stadig en smidig gammel kvinde, ikke kunne gøre sig klar til at gå.
- Jeg kaster det klogt, jeg smider det ikke ... - klagede hun til en nabo. - Gå, gå ikke? .. Eller måske vil den blive varm? De taler i radioen: vejret er fuldstændig brudt. Nu er fasten begyndt, men skatterne har ikke spikret til retten. Varmtøet. Tudy-syudy ... Jul og epiphany. Og så er det tid til at tænke på frøplanter. Hvorfor gå forgæves og avle strømpebukser.
Naboen sukkede bare: indtil foråret, før frøplanterne, var det stadig åh så langt væk.
Men gamle Katerina, der ganske overbeviste sig selv, tog endnu et argument fra hendes barm - en mobiltelefon.
- Mobil! - stolt gentog hun ordene fra byens barnebarn. - Et ord - mobil. Han trykkede på knappen, og med det samme - Maria. Han pressede den anden - Kolya. Hvem vil du være ked af. Og hvorfor skulle vi ikke leve? Hun spurgte. - Hvorfor forlade? Kast en hytte, gård ...
Dette var ikke den første samtale. Jeg talte med børn, med en nabo, men oftere med sig selv.
De sidste år hun forlod for at tilbringe vinteren med sin datter i byen. Alder er én ting: det er svært at opvarme ovnen og bære vand fra brønden hver dag. Gennem mudder og is. Du vil falde, du vil skade dig selv. Og hvem vil rejse?
Gården, der for nylig var overfyldt, med kollektivbrugets død spredt, skilt, døde ud. Der var kun gamle mennesker og fulde mennesker tilbage. Og de bærer ikke brød, for ikke at tale om resten. Det er svært for en gammel mand at overvintre. Så hun gik til sit eget.
Men det er ikke let at skille sig af med en gård, med en rede. Hvad skal man gøre med små dyr: Tuzik, kat og kyllinger? Skubbe folk rundt? .. Og min sjæl gør ondt om hytten. Fulderne vil kravle ind, de sidste pander bliver kede af det.
Og det gør ikke ondt at leve i nye hjørner i alderdommen. Selvom de er indfødte børn, er væggene fremmede og et helt andet liv. Gæst og se dig omkring.
Så jeg tænkte: at gå, ikke at gå? .. Og så blev telefonen bragt til undsætning - "mobil". De brugte lang tid på at forklare om knapperne: hvilke man skulle trykke på, og hvilke man ikke skulle røre ved. Normalt ringede min datter fra byen om morgenen.
Den muntre musik vil synge, lyset blinker i boksen. Først syntes det for gamle Katerina, at hendes datters ansigt ville dukke op der, som på et lille tv. Kun en stemme blev annonceret, fjernt og kort:
- Mor, hej! Er du okay? Godt klaret. Nogen spørgsmål? Det er godt. Kys. Vær-be.
Inden du når at komme til fornuft, og allerede lyset er slukket, er kassen holdt op.
I de tidlige dage var gamle Katerina kun overrasket over sådan et mirakel. Tidligere havde gården en telefon på et kollektivt gårdskontor. Alt er velkendt der: ledninger, et stort sort rør, du kan tale længe. Men den telefon sejlede væk med kollektivgården. Nu er der "mobil". Og så gudskelov.
- Mor! Kan du høre mig?! Levende og sundt? Godt klaret. Kys.
Du har ikke engang tid til at åbne munden, og kassen er allerede slukket.
"Hvilken lidenskab er dette ..." brokkede den gamle kvinde. - Ikke en telefon, voks. Han skakede: vær-være ... Så det skal være for dig. Og her…
Og her, det vil sige i gårdens liv, den gamle mand, var der mange ting, jeg ville fortælle om.
- Mor, kan du høre mig?
- Jeg hører, jeg hører ... Er det dig, docha? Og det er som om det ikke er din stemme, det er lidt hæset. Er du ikke syg? Se, klæd dig varmt på. Og så er du urban - moderigtigt, bind et dunet sjal. Og lad dem se. Sundhed er dyrere. Og nu så jeg en drøm, sådan en dårlig. Hvorfor ville det? Det ser ud til, at der er et kvæg i vores gård. I live. Lige ved døren. Hun har en hests hale, horn på hovedet og en gedesnude. Hvad er denne passion? Og hvorfor skulle det være det?
- Mor, - kom fra telefonens hæk. - Tal om sagen, ikke om gedens nudler. Vi forklarede dig: taksten.
"Tilgiv mig for Kristi skyld," huskede den gamle kvinde. Hun blev virkelig forhindret, da telefonen blev bragt ind, at den var dyr og det var nødvendigt at tale kort om det vigtigste.
Men hvad er det vigtigste i livet? Især blandt gamle mennesker ... Og faktisk drømte sådan en lidenskab om natten: en hestehale og et frygteligt gedeansigt.
Så tænk, hvad er det til? Sandsynligvis ikke godt.
Dagen gik igen, efterfulgt af en anden. Den gamle kvindes liv fortsatte som sædvanligt: ​​stå op, ryd op, slip kyllinger; fodre og vande dine små dyr og bide mest. Og så vil han gå til at klæbe forretning til forretning. Det er ikke for ingenting, de siger: selvom huset er lille, beordrer det ikke at sidde.
En rummelig gård, som engang fodrede en stor familie: en køkkenhave, en kartoffel, en levada. Skure, zakuta, hønsegårde. Sommer køkkenhytte, kælder med udgang. Flettet hegn, hegn. Jorden, der skal graves lidt efter lidt, mens den er varm. Og for at hugge skoven, bred med en håndsav på det fremmede land. Kul er blevet dyrt nu, du kan ikke købe det.
Lidt efter lidt gik dagen videre, overskyet og varmt. Ong-ong ... on-ong ...-blev hørt fra tid til anden. Denne gås gik sydpå, flok efter flok. Vi fløj væk for at vende tilbage i foråret. Og på jorden, på gården, var det som en stille kirkegård. Efter at have forladt vendte folk ikke tilbage her hverken i foråret eller sommeren. Og derfor sjældne huse og gårdene syntes at krybe fra hinanden som et krebsdyr, der skubbede fra hinanden.
Endnu en dag gik. Og om morgenen frøs det lidt. Træer, buske og tørre græsser stod i en let kurzhak - hvid luftig frost. Gamle Katerina, der gik ud på gårdspladsen, så sig glad omkring denne skønhed, men hun burde se ned på hendes fødder. Hun gik, snublede, faldt og ramte rhizomet smertefuldt.
Dagen begyndte akavet, og det gik ikke godt.
Som altid om morgenen tændte mobiltelefonen og begyndte at synge.
- Hej, min datter, hej. Kun en titel, den - levende. Sådan fik jeg det, ”klagede hun. - Ikke at benet spillede med, eller måske slimet. Hvor, hvor ... - hun var irriteret. - I gården. Vorotza gik til at åbne den siden natten. Og tama, nær porten, er der et sort pæretræ. Elsker du hende. Hun er sød. Jeg koger kompott ud af det. Ellers ville jeg have fjernet det for længe siden. Bære denne pære ...
"Mor," lød en fjern stemme i telefonen, "fortæl mig mere specifikt, hvad der skete, og ikke om den søde pære.
- Og jeg taler til dig om hvad. Tama jordens rod kravlede ud som en slange. Og jeg kiggede ikke. Ja, der er også en kat med en dum ansigt, der stikker rundt under hans fødder. Denne rod ... Letos Volodya spurgte hvor mange gange: tag den væk for Kristi skyld. Han er på farten. Chernomyaska ...
- Mor, vær mere specifik. Om mig selv, ikke om den sorte mand. Glem ikke, at dette er en mobiltelefon, en takst. Hvad gør ondt? Har du ikke brudt noget?
- Det ser ud til ikke at være brudt, - den gamle kvinde forstod alt. - Jeg lægger kålbladet på.
Det var slutningen på samtalen med min datter. Jeg var nødt til at afslutte resten for mig selv: ”Hvad der gør ondt, gør ikke ondt ... Alt gør ondt på mig, hver knogle. Sådan et liv ligger bag ... "
Og da hun drev de bitre tanker væk, gik den gamle kvinde i gang med sine sædvanlige aktiviteter i gården og i huset. Men jeg forsøgte at skubbe mere ind under taget for ikke at falde. Og så satte hun sig ved det roterende hjul. Et luftigt slæb, en uldtråd, den målte rotation af et hjul i en gammel selvspinder. Og tanker, som en tråd, stræk og stræk. Og uden for vinduet - en efterårsdag, som tusmørke. Og det virker koldt. Det ville være nødvendigt at opvarme det, men brænde er vnatyag. Pludselig og virkelig nødt til at tilbringe vinteren.
På et tidspunkt tændte hun radioen og ventede på ord om vejret. Men efter en kort stilhed kom den bløde, milde stemme fra en ung kvinde fra højttaleren:
- Gør dine knogler ondt? ..
Så passende og til stedet var disse oprigtige ord, som svarede af sig selv:
- De gjorde ondt, min datter ...
- Hænder og fødder ondt? .. - som om at gætte og kende skæbnen, spurgte en venlig stemme.
- Jeg vil ikke redde ... De var unge, de lugtede ikke. I mælkepiger og svinestier. Og ingen sko. Og så klatrede vi i gummistøvler, om vinteren og sommeren i dem. Så de er irriterende ...
- Din ryg gør ondt ... - blødt blødt, som om det var fortryllende, en kvindestemme.
- Syg, min datter ... Århundrede slæbte chuvaly på pukklen og vinkede med halm. Hvordan man ikke bliver syg ... Sådan et liv ...
Livet var virkelig ikke let: krig, forældreløshed, hårdt kollektivt landbrugsarbejde.
En blid stemme fra højttaleren udsendte og udsendte, og blev derefter tavs.
Den gamle kvinde brast endda i gråd og skældte ud over sig selv: "I dumme får ... Hvorfor græder du? .." Men hun græd. Og tårerne ser ud til at være blevet lettere.
Og så, helt uventet, i en uhensigtsmæssig frokosttid, begyndte musikken at spille, og da han vågnede, tændte hans mobiltelefon. Den gamle kvinde blev bange:
- Datter, datter ... Hvad skete der? Hvem er ikke syg? Og jeg blev forvirret: du ringer ikke til tiden. Du har ikke nag til mig, datter. Jeg ved, at en dyr telefon, penge er store. Men jeg dræbte virkelig ikke mig selv en smule. Tama, drikker denne dulinka ... - Hun kom til sig selv: - Herre, igen taler jeg om denne dulinka, tilgiv mig, min datter ...
Langt fra, efter mange kilometer, kom datterens stemme:
- Tal, mor, tal ...
- Så jeg er gutar. Nu en slags slim. Og så er der denne kat ... Ja, denne rod kravler under dine fødder, fra et pæretræ. For os, de gamle, forstyrrer alt i dag. Jeg ville slet ikke fjerne denne pære, men du elsker den. Damp det og tør det, som om det skete ... Igen, jeg væver det ikke ... Beklager, min datter. Kan du høre mig?..
I en fjern by hørte hendes datter hende og så endda, dækkende for hendes øjne, hendes gamle mor: lille, bøjet, i et hvidt tørklæde. Jeg så det, men jeg følte pludselig, hvor rystet og upålideligt det hele var: telefonkommunikation, syn.
- Tal, mor ... - spurgte hun og var bange for kun én ting: Pludselig ville denne stemme og dette liv bryde af og måske for evigt. - Tal, mor, tal ...

Vladimir Tendryakov.

Brød til en hund

En aften sad min far og jeg hjemme på verandaen.

For nylig havde min far et slags mørkt ansigt, røde øjenlåg, på en eller anden måde mindede han mig om stationschefen, der gik langs stationspladsen i en rød hat.

Pludselig nedenunder, under verandaen, som om en hund var sprunget op af jorden. Hun havde forladt kedelige, gule øjne af en slags og pels, unormalt skævt på siderne, på bagsiden, med grå tuer. Et minut eller to stirrede hun på os med sit ledige blik og forsvandt lige så hurtigt, som hun dukkede op.

- Hvorfor vokser hendes pels sådan? Jeg spurgte.

Faderen tav, forklarede modvilligt:

- Dropper ud ... af sult. Ejeren selv er sandsynligvis skaldet af sult.

Og det var, som om jeg var oversvømmet med badedamp. Jeg synes at have fundet det mest uheldige væsen i landsbyen. Der er ingen elefanter og shkilets, men nogen vil fortryde det, selvom det i hemmelighed skammer sig, inderst inde, nej, nej, og der vil være en tåbe som mig, der vil give dem et brød. Og hunden ... Selv faderen havde nu ondt ikke af hunden, men af ​​dens ukendte ejer - "han er skaldet af sult." Hunden dør, og der er ikke engang Abram til at rydde op i den.

Næste dag, om morgenen sad jeg på verandaen med mine lommer fulde af brødstykker. Han sad og ventede tålmodigt - hvis den ville dukke op ...

Hun dukkede op, som i går, pludselig, stille og stirrede på mig med tomme, uvaskede øjne. Jeg flyttede for at tage brødet ud, og hun vendte tilbage ... Men ud af øjenkrogen lykkedes det hende at se brødet tages ud, frøs, stirrede langt væk på mine hænder - tomt, uden udtryk.

- Gå ... Ja, gå. Vær ikke bange.

Hun kiggede og bevægede sig ikke, klar til at forsvinde på et hvilket som helst sekund. Hun troede hverken på den blide stemme eller på de glade smil eller på brød i hånden. Uanset hvor meget jeg tiggede, kom jeg ikke op, men det forsvandt heller ikke.

Efter en halv times kamp opgav jeg endelig brødet. Uden at tage mine tomme, uden at lade øjnene af, nærmede hun sig sidelæns, sidelæns stykket. Spring - og ... ikke et stykke, ikke en hund.

Næste morgen - et nyt møde med de samme øde blikke, med den samme ubøjelige mistillid til kærtegnet i stemmen, til det velvilligt udstrakte brød. Brikken blev først fanget, da den blev kastet til jorden. Jeg kunne ikke give hende det andet stykke.

Det samme den tredje morgen og den fjerde ... Vi savnede ikke en eneste dag, for ikke at mødes, men blev ikke tættere på hinanden. Jeg har aldrig kunnet lære hende at tage brød ud af mine hænder. Jeg har aldrig set noget udtryk i hendes gule, tomme, overfladiske øjne - ikke engang en hunds frygt, for slet ikke at tale om en hunds kærlighed og venlige indstilling.

Det ser ud til, at jeg stod over for et offer for tiden. Jeg vidste, at nogle af de landflygtige spiste hunde, lokkede, dræbte, slagte. Sandsynligvis, og min ven faldt i deres hænder. De kunne ikke dræbe hende, men de dræbte hendes troværdighed over for en person for altid. Og det ser ud til, at hun ikke stoler særlig på mig. Opvokset af en sulten gade, kunne hun forestille sig sådan en tåbe, der er klar til at give mad bare sådan, og kræver intet til gengæld ... endda taknemmelighed.

Ja, endda tak. Dette er en slags betaling, men det var helt nok for mig, at jeg fodrede nogen og støttede nogens liv, hvilket betyder, at jeg selv har ret til at spise og leve.

Jeg fodrede ikke hunden lurvet af sult med stykker brød, men min samvittighed.

Jeg vil ikke sige, at min samvittighed virkelig kunne lide denne mistænkelige mad. Min samvittighed blev ved med at blusse op, men ikke så meget, ikke livstruende.

Den måned blev stationschefen skudt ihjel, som på vagt måtte gå i en rød hat langs stationspladsen. Han tænkte ikke på at finde en uheldig hund til sig selv at fodre hver dag og rive brød af sig selv.

Vitaly Zakrutkin. Mor til mand

Denne september nat rystede himlen, slog i hyppige rystelser, lysede rødt, hvilket afspejlede ildene, der flammede nedenunder, og der var ingen måne eller stjerner synlige på den. Nær og fjerne kanonsalver tordnede over det kedelige brummende underlag. Alt omkring var oversvømmet med et utro, kedeligt kobberrødt lys, en ildevarslende rumlen hørtes overalt, og utydelige, skræmmende lyde sneg sig fra alle retninger ...

Cudding til jorden lå Mary i en dyb fure. Over hende, der næsten ikke kunne mærkes i den svage tusmørke, raslede en tyk kratt af majs og svajede med tørrede panikler. Maria bet af læberne af frygt og dækkede ørerne med hænderne og strakte sig ud i hulen på furen. Hun ville presse sig ind i den hærdede, græsklædte pløjning, for at gemme sig i jorden for ikke at se eller høre, hvad der nu skete på gården.

Hun lagde sig på maven og begravede sit ansigt i det tørre græs. Men det var smertefuldt og ubehageligt for hende at ligge der længe - graviditeten gjorde sig gældende. Indåndede den bitre græsduft vendte hun sig om på siden, lagde sig et stykke tid og lagde sig derefter på ryggen. Ovenfor efterlod et spor af ild, summende og fløjtende, raketter styrtede, spor kugler gennemborede himlen med grønne og røde pile. Nedenfor, fra gården, blev der en syg, kvælende lugt af røg og brændende.

Herre, - hulkende, hviskede Maria, - send mig døden, Herre ... jeg har ikke mere styrke ... jeg kan ikke ... sende mig døden, tak, Gud ...

Hun rejste sig, knælede, lyttede. Hvad nu end, tænkte hun fortvivlet, det er bedre at dø der, sammen med alle. Efter at have ventet lidt, set sig omkring som en jaget ulv og intet set i det skarlagenrøde, omrørte mørke, kravlede Maria til kanten af ​​majsmarken. Herfra, fra toppen af ​​en skrånende, næsten iøjnefaldende bakke, var gården tydeligt synlig. Det var omkring en halvanden kilometer væk, ikke mere, og hvad Maria så, gennemborede hende med dødelig kulde.

Alle tredive huse på gården stod i brand. Svingende skråt flammetunger brød igennem de sorte røgrøg og hævede tyk spredning af flammende gnister til den forstyrrede himmel. Den eneste gade i gården, oplyst af ildens skær, gik roligt Tyske soldater med lange flammende fakler i hænderne. De strakte fakler til stråtag og sivtage på huse, skure, hønsegårde, manglede ikke noget på vej, ikke engang den mest overvældende spole eller hundekennel, og efter dem blussede nye ildmasser op, og rødlige gnister fløj og fløj mod himlen.

To voldsomme eksplosioner rystede luften. De fulgte den ene efter den anden på gårdens vestlige side, og Maria indså, at tyskerne havde sprængt en ny muret lade opført af kollektivgården lige før krigen.

Alle de overlevende landmænd - der var omkring hundrede af dem sammen med kvinder og børn - kørte tyskerne ud af deres huse og samlede sig på et åbent sted, bag gården, hvor der var en fælles gårdstrøm om sommeren. En petroleumslanterne svingede på strømmen, ophængt på en høj stang. Dens svage, blinkende lys syntes at være et svagt punkt. Maria kendte dette sted godt. For et år siden, kort tid efter krigens udbrud, omrørte hun sammen med kvinder fra sin brigade korn på strømmen. Mange græd og huskede deres ægtemænd, brødre og børn, der var gået til fronten. Men krigen virkede fjernt for dem, og de vidste da ikke, at dens blodige skaft ville komme til deres iøjnefaldende, lille gård, tabt i den kuperede steppe. Og denne forfærdelige septembernat brændte deres hjemgård ned for deres øjne, og de stod selv, omgivet af maskingevær, på strømmen som en flok stumme får på ryggen og vidste ikke, hvad der ventede dem .. .

Marys hjerte bankede, hendes hænder skælvede. Hun sprang op, ville haste derhen, på strømmen, men frygt stoppede hende. Da hun bakkede op, hukkede hun sig igen til jorden, gravede tænderne i hendes hænder for at overdøve det hjerteskærende råb, der sprængte fra hendes bryst. Så Maria lå længe og barnligt hulkede og haltede efter vejret fra den voldsomme røg, der sneg sig op ad bakken.

Gården brændte. Volleybanerne begyndte at aftage. På den mørke himmel blev den konstante summen af ​​tunge bombefly, der fløj et sted, hørt. Fra siden af ​​strømmen hørte Maria en hysterisk kvindeskrig og korte, vrede vrede fra tyskerne. Ledsaget af maskinpistolsoldater bevægede en uenig skare af landmænd sig langsomt langs landevejen. Vejen løb langs majsmarken meget tæt, cirka fyrre meter.

Maria holdt vejret, pressede brystet mod jorden. “Hvor kører de dem hen?” En feberrig tanke slog sig i hendes feberrige hjerne. En skare af landmænd vandrede forbi hende. Tre kvinder bar babyer i deres arme. Mary genkendte dem. Disse var to af hendes naboer, unge soldater, hvis ægtemænd gik til fronten lige før tyskernes ankomst, og den tredje var en evakueret lærer, hun fødte en datter allerede her på gården. De større børn waddled langs vejen og holdt fast i kanten af ​​deres mors nederdele, og Maria genkendte både mødre og børn ... Onkel Roots gik akavet på sine hjemmelavede krykker, hans ben blev taget væk i den tyske krig. Støtte hinanden var der to forfaldne gamle enkemænd, bedstefar Kuzma og bedstefar Nikita. Hver sommer bevogtede de de kollektive gårdsmeloner og behandlede Maria mere end én gang saftige, seje vandmeloner. Bønderne gik stille, og så snart en af ​​kvinderne begyndte at græde højt og hulkede, nærmede en tysker i hjelm sig straks hende og bankede hende ned med slag af et maskingevær. Publikum stoppede. Tyskeren tog fat i den faldne kvinde i kraven og løftede hende op, mumlede hurtigt og vredt noget og pegede fremad med hånden ...

Ved at kigge ind i den mærkelige glødende tusmørke genkendte Maria næsten alle bønderne. De gik med kurve, med spande, med sække over skuldrene, de gik og adlød de korte råb fra maskinskytterne. Ingen af ​​dem talte et ord, kun gråd fra børn blev hørt i mængden. Og kun på toppen af ​​bakken, da søjlen af ​​en eller anden grund blev hængende, lød der et hjerteskærende råb:

Bastarder! Pala-a-chi! Fascistiske nørder! Jeg vil ikke have dit Tyskland! Jeg vil ikke være din gårdshand, jeres bastarder!

Maria genkendte stemmen. Råbte den femten-årige Sanya Zimenkova, et Komsomol-medlem, datter af en landbrugstraktorfører, der var gået til fronten. Før krigen studerede Sanya i syvende klasse, boede på en kostskole i et fjernt regionalt center, men skolen havde ikke arbejdet i et år, Sanya kom til sin mor og blev på gården.

Sanya, hvad laver du? Hold kæft, datter! - beklagede moderen. Vær venlig at tie stille! De vil dræbe dig, min kære!

Jeg vil ikke være tavs! - råbte Sanya endnu højere. - Lad dem dræbe, forbandede banditter!

Maria hørte et kort slag af automatvåben. Kvinderne stemte hæst. Tyskerne skælvede med gøende stemmer. Mengden af ​​bønder begyndte at bevæge sig væk og forsvandt bag toppen af ​​bakken.

En klæbrig, kold frygt faldt over Maria. "Det var Sanya, der blev dræbt," brændte et frygteligt gæt hende med lyn. Hun ventede lidt, lyttede. Menneskelige stemmer var ingen steder at høre, kun maskingeværer bankede kedeligt et sted i det fjerne. Bag copsen, den østlige gård, blinkede blusser hist og her. De hang i luften og belyste den lemlæstede jord med et dødt gulligt lys, og efter to eller tre minutter, der flød ud i brændende dråber, slukkede de. I øst, tre kilometer fra gården, var forkant af det tyske forsvar. Sammen med andre landmænd var Maria der: tyskerne drev indbyggerne til at grave skyttegrave og kommunikationsgrave. De slyngede sig i en bugtende linje op ad den østlige skråning af bakken. I mange måneder, af frygt for mørket, havde tyskerne belyst deres forsvarslinje med missiler om natten for at få øje på linjerne med angreb på sovjetiske soldater i tide. Og de sovjetiske maskingeværskyttere - Maria så mere end en gang dette med sporskudseskud mod fjendtlige missiler, skar dem, og de falmede væk og faldt til jorden. Sådan var det nu: maskingeværer knitrede i retning af de sovjetiske skyttegrave, og grønne skudlinjer styrtede til den ene raket, til den anden, til den tredje og slukkede dem ...

"Måske lever Sanya? - tænkte Maria. Måske var hun bare såret, og hun, stakkels, ligger på vejen og bløder?" Maria kom ud af majsstykkerne og så sig omkring. Der var ingen i nærheden. En tom, hjemsøgt bane løb op ad bakken. Gården var næsten udbrændt, kun nogle steder blussede flammer stadig op, og gnister flimrede over asken. Maria, der krammede op til grænsen ved kanten af ​​majsmarken, kravlede hen til stedet, hvor hun, som hun troede, hørte Sanjas skrig og skud. Det var smertefuldt og svært at kravle. På grænsen væltede de hårde tumbleweed buske, der blev drevet af vinden, de prikkede knæ og albuer, og Maria var barfodet i en gammel chintz -kjole. Så afklædt, i morges, ved daggry, løb hun væk fra gården og forbandede sig nu for ikke at tage en frakke, et tørklæde og ikke have strømper og sko på.

Hun kravlede langsomt, halvt døende af frygt. Hun stoppede ofte, lyttede til de dæmpede, livmoderlyde af langdistanceoptagelser og kravlede igen. Det virkede for hende, som om alting summede: både himmel og jord, og at et eller andet sted i de mest utilgængelige dybder på jorden stoppede denne tunge, dødelige summen heller ikke.

Hun fandt Sanya, hvor hun tænkte. Pigen lå strakt ud i en grøft, hendes tynde arme strakt og hendes bare venstre ben ubehageligt bøjet under hende. Næppe skelnes hendes krop i det rystende mørke, Maria pressede mod hende, hendes kind mærkede den klæbrige fugtighed på den varme skulder og lagde øret til sit lille, skarpe bryst. Pigens hjerte bankede ujævnt: det stoppede og bankede derefter i fremdriftsfulde ryk. "I live!" - tænkte Maria.

Da hun så sig omkring, rejste hun sig, tog Sanya i sine arme og løb hen til den sparende majs. Den korte rejse syntes hende uendelig. Hun snublede, trak vejret hæst og frygtede, at hun ville droppe Sanya nu, falde og aldrig rejse sig igen. Da hun ikke så noget, ikke indså, at tørre majsstængler raslede omkring hende som et tyndt raslen, knælede Maria ned og mistede bevidstheden ...

Hun vågnede fra det hysteriske stønnen i Sanya. Pigen lå under hende og blev kvalt af det blod, der fyldte hendes mund. Blod oversvømmede Marias ansigt. Hun sprang op, gned øjnene med sømmen på hendes kjole, lagde sig ved siden af ​​Sanya og klamrede sig til hende med hele kroppen.

Sanya, mit barn, - hviskede Maria, kvalt af tårer, - åbn øjnene, mit stakkels barn, min lille forældreløse ... Åbn dine små øjne, sig mindst et ord ...

Med skælvende hænder rev Maria et stykke kjole af, løftede Sanins hoved, begyndte at tørre pigens mund og ansigt med et stykke udvasket chintz. Hun rørte hende forsigtigt, kyssede hendes salte pande med blod, varme kinder, tynde fingre af underdanige, livløse hænder.

Sanyas bryst hvæser, hviner, bobler. Maria strygede pigens ben med kantede søjler med håndfladen og følte med skræk, hvordan Sanyas smalle fødder blev kolde under hendes hånd.

Kast ind, barn, - hun begyndte at bede til Sanya. - Kom nu, skat ... Død ikke, Sanya ... Lad mig ikke være i fred ... Det er mig med dig, tante Maria. Hører du, skat? Kun to af os boede hos dig, kun to ...

Majs raslede monotont over dem. Kanonsalve døde. Himlen formørkede, kun et sted langt væk, bag skoven, flammede de rødlige reflekser af flammen stadig. Den tidlige morgentime er kommet, hvor tusinder af mennesker dræbte hinanden - både dem, der som en grå tornado styrtede mod øst, og dem, der med deres bryster holdt tornadans bevægelse tilbage, blev sultet, trætte af at knuse jorden med miner og skaller og, bedøvet af brølet, røg og sod, stoppede deres forfærdelige arbejde for at få vejret i skyttegravene, hvile lidt og starte den vanskelige, blodige høst igen ...

Sanya døde ved daggry. Uanset hvor hårdt Maria forsøgte at varme den dødeligt sårede pige med sin krop, uanset hvordan hun pressede sit varme bryst mod hende, uanset hvordan hun krammede hende, hjalp intet. Sans arme og ben blev kolde, den hæse boblende i halsen ophørte, og det hele begyndte at fryse.

Maria lukkede sine lidt skiltede øjenlåg, foldede sine stive hænder, ridsede med spor af blod og lilla blæk på fingrene og satte sig stille ved siden af ​​den døde pige. Nu i disse minutter syntes Marias alvorlige, utrøstelige sorg - hendes mands og lille søns død, for to dage siden hængt af tyskerne på et gammelt gårdæbletræ - at flyde væk, skyet af tåge, visnet i ansigtet om denne nye død, og Mary, gennemboret af en skarp pludselig tanke, indså jeg, at hendes sorg kun var en dråbe, der var usynlig for verden i den frygtelige, brede flod af menneskelig sorg, sort, tændt af brande, der oversvømmede og smuldrede banker, spredt bredere og bredere, end hun levede i denne verden i alle sine korte niogtyve år ...

Sergey Kutsko

WOLVES

Sådan er landsbylivet indrettet, at hvis du ikke går ud i skoven før middag, går du ikke gennem velkendte svampe- og bærsteder, så om aftenen er der ikke noget at løbe, alt vil være skjult.

Så en pige dømte. Solen er lige stået op til toppen af ​​grantræerne, og i hænderne er der allerede en fuld kurv, har vandret langt, men hvilke svampe! Med taknemmelighed kiggede hun sig omkring og var lige ved at gå, da de fjerne buske pludselig rystede og et dyr kom ud i lysningen, hans øjne stædigt fulgte pigens skikkelse.

- Åh, hund! - hun sagde.

Køer græssede et sted i nærheden, og deres bekendtskab i skoven med en hyrdehund var ikke en stor overraskelse for dem. Men mødet med et par par dyreøjne fik mig til at dumme ...

“Ulve,” blinkede tanken, “vejen er ikke langt væk, for at løbe ...” Ja, kræfterne forsvandt, kurven faldt ufrivilligt ud af mine hænder, mine ben blev vadede og ulydige.

- Mor! - dette pludselige skrig stoppede flokken, som allerede havde nået midten af ​​lysningen. - Folk, hjælp! - fejede tre gange over skoven.

Som hyrderne senere sagde: ”Vi hørte skrig, vi troede, at børnene hengav sig ...” Det er fem kilometer fra landsbyen, i skoven!

Ulvene nærmede sig langsomt, en hun-ulv gik foran. Det sker sådan med disse dyr - hun -ulven bliver hovedet på flokken. Kun hendes øjne var ikke så glubske, som de studerede. De så ud til at spørge: “Nå, mand? Hvad vil du gøre nu, når der ikke er våben i dine hænder, og dine slægtninge ikke er i nærheden? "

Pigen faldt på knæ, dækkede øjnene med hænderne og begyndte at græde. Pludselig kom tanken om bøn til hende, som om noget rørte sig i hendes sjæl, som om hendes bedstemors ord, husket fra barndommen, blev genoplivet: ”Spørg Guds Moder! "

Pigen huskede ikke bønens ord. Da hun overskyggede sig selv med korsets tegn, spurgte hun Guds Moder, ligesom sin mor, i det sidste håb om forbøn og frelse.

Da hun åbnede øjnene, gik ulvene, der gik uden for buskene, ind i skoven. Fremad, langsomt, med hovedet nede, gik en hun-ulv.

Ch.Aitmatov

Chordon, presset mod perronens gelænder, kiggede over hovedet på de røde biler i et uendeligt langt tog.

Sultan, Sultan, min søn, jeg er her! Kan du høre mig?! råbte han og løftede hænderne over hegnet.

Men hvor var der at råbe! Jernbanemanden, der stod ved siden af ​​hegnet, spurgte ham:

Har du en mine?

Ja, svarede Chordon.

Ved du, hvor marshalling værftet er?

Jeg ved det i den retning.

Så er det hvad, far, sæt dig på minen og kør der. Du får tid, fem kilometer, ikke mere. Toget stopper der i et minut, og der vil du sige farvel til din søn, bare spring hurtigere, stop ikke!

Chordon pilede rundt på pladsen, indtil han fandt sin hest, og huskede kun, hvordan han rykkede løs på chumbura -knuden, hvordan han satte sin fod i stigbøjlen, hvordan han brændte hestens side med fjerpen og hvordan han bøjede sig ned ad gaden langs jernbanen. Langs den øde, ekko gade, skræmmende sjældne forbipasserende og forbipasserende skyndte han sig som en vild nomade.

"Hvis bare for at være i tide, for kun at være i tide, er der så meget at sige til min søn!" - tænkte han og uden at åbne sine knyttede tænder udtalte han en bøn og besværgelser fra den galopperende rytter: ”Hjælp mig, forfædres ånder! Hjælp mig, protektor for Kambar-ata miner, lad ikke hesten snuble! Giv ham en falkes vinger, giv ham et jernhjerte, giv ham benene på en hjorte! "

Ved at passere gaden sprang Chordon ud på stien under jernbanedæmningen og satte sin hest tilbage igen. Det var allerede tæt på marshalling værftet, da støjen fra toget begyndte at overhale ham bagfra. Den tunge, varme rumlen fra to damplokomotiver, der var parret i et tog, faldt som et bjergkollaps på hans bøjede brede skuldre.

Echelonen overhalede den galopperende Chordon. Hesten er allerede træt. Men han håbede at være i tide, hvis bare toget stoppede, var det ikke så langt til marshalling -gården. Og frygt, angst for, at toget ikke pludselig stoppede, fik ham til at huske om Gud: ”Store Gud, hvis du er på jorden, stop dette tog! Stop venligst, stop toget! "

Toget var allerede ved marshalling -gården, da Chordon indhentede halebilerne. Og sønnen løb ad toget - mod sin far. Da han så ham, hoppede Chordon af sin hest. De kastede sig stille ind i hinandens arme og frøs, glemte alt i verden.

Far, tilgiv mig, jeg tager af sted som frivillig, - sagde sultanen.

Jeg ved det, søn.

Jeg fornærmede søstrene, far. Lad dem glemme lovovertrædelsen, hvis de kan.

De har tilgivet dig. Bliv ikke fornærmet af dem, glem dem ikke, skriv til dem, hør. Og glem ikke din mor.

Okay, far.

På stationen ringede klokken ensom, det var nødvendigt at forlade. For sidste gang kiggede faderen i ansigtet på sin søn og så i ham et øjeblik hans træk, sig selv, stadig ung, ved ungdomsgryningen: han pressede ham tæt til brystet. Og i det øjeblik ville han med hele sit væsen formidle sin fars kærlighed til sin søn. Når han kyssede ham, sagde Chordon det samme:

Vær menneske, min søn! Uanset hvor du er, vær menneske! Bliv altid menneske!

Vognene vaklede.

Chordonov, lad os gå! råbte kommandanten til ham.

Og da sultanen blev slæbt ind i vognen på farten, sænkede Chordon hænderne, vendte sig derefter og faldt til den svedige, varme manke og gravede og hulkede. Han græd og krammede hestens hals og rystede så voldsomt, at hestens hove skiftede fra sted til sted under hans sorg.

Jernbanearbejderne gik stille forbi. De vidste, hvorfor folk græd i den tid. Og det var kun stationsdrengene, der pludselig var dæmpet, stod og så på denne store, gamle, grædende mand med nysgerrighed og barnlig medfølelse.

Solen steg to popler højt over bjergene, da Chordon, der passerede den lille kløft, kørte ud i en bred flod af kuperet dal, der gik under de mest snedækkede bjerge. Fik vejret væk fra Chordon. Hans søn boede på dette land ...

(uddrag fra historien "Date with my son")

Chingiz Aitmatov. "Mors mark". Scene af et flygtigt møde mellem mor og søn i toget.

Vejret var som i går blæsende og koldt. Det er ikke for ingenting, at stationskløften kaldes vindens caravanserai. Pludselig spredte skyerne sig, og solen kiggede igennem. "Eh," tænkte jeg, "hvis bare min søn pludselig ville skinne, som solen bag skyerne, ville han dukke op i øjnene mindst en gang ..."
Og så blev støj fra et tog hørt i det fjerne. Han gik østfra. Jorden rystede under fødderne, skinnerne nynnede.

Imens kom en mand løbende med røde og gule flag i hænderne, råbte i øret:
- Vil ikke stoppe! Vil ikke stoppe! Væk! Kom af vejen! - Og han begyndte at skubbe os væk.
I det øjeblik lød et råb i nærheden:
- Mor-ah! Alima-a-an!
Han! Maselbek! Åh, åh min gud, åh min! Han skyndte sig meget tæt forbi os. Han bøjede sig fra vognen med hele kroppen, holdt ved døren med den ene hånd og vinkede hatten til os med den anden, råbte og sagde farvel. Jeg husker kun, hvordan jeg skreg: "Maselbek!" Og i det korte øjeblik så hun ham nøjagtigt og tydeligt: ​​vinden fløj hans hår, flapperne på hans store frakke bankede som vinger og på hans ansigt og i hans øjne - glæde, sorg og beklagelse og farvel! Og uden at tage øjnene fra ham, løb jeg efter ham. Togets sidste bil raslede forbi, og jeg kørte stadig langs svellerne, så faldt jeg. Åh, hvor jeg stønnede og skreg! Min søn forlod slagmarken, og jeg sagde farvel til ham og omfavnede den kolde jernskinne. Hjulets klap gik længere og længere, så døde han. Og nu ser det nogle gange stadig ud til, at dette tog suser gennem mit hoved, og hjulene dunker i mine ører i lang tid. Aliman løb op i gråd, sank ned ved siden af ​​mig, vil løfte mig og kan ikke, kvæler, hendes hænder ryster. En russisk kvinde, en switch-kvinde, ankom i tide. Og også: "Mor! Mor!" - kram, græd. Sammen tog de mig til siden af ​​vejen, og da vi gik til stationen, gav Aliman mig en soldathue.
"Tag det, mor," sagde hun. - Maselbek forlod.
Det viser sig, at han smed mig hatten, da jeg løb efter vognen. Jeg kørte hjem med denne hat i mine hænder; sad i chaiselongen og pressede hende tæt til brystet. Hun hænger stadig på væggen. En almindelig soldats grå øreklapper med en stjerne i panden. Nogle gange tager jeg det i mine hænder, begraver mit ansigt og hører lugten af ​​min søn.

"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (4)"

Digtet i prosa "Den gamle kvinde" læses af Magomirzaev Magomirza

Jeg gik alene over et bredt felt.

Og pludselig fantaserede jeg om lette, forsigtige skridt bag min ryg ... Nogen fulgte mit spor.

Jeg kiggede mig omkring og så en lille, forkrøllet gammel kvinde, der var pakket ind i grå klude. Den gamle kvindes ansigt kunne kun ses under dem: et gult, rynket, skarpt næset, tandløst ansigt.

Jeg gik hen til hende ... Hun stoppede.

- Hvem er du? Hvad vil du have? Er du en tigger? Venter du på almisse?

Den gamle kvinde svarede ikke. Jeg bøjede mig til hende og lagde mærke til, at begge hendes øjne var dækket af en gennemsigtig, hvidlig membran eller jomfruhinden, hvilket er tilfældet med andre fugle: de beskytter deres øjne mod for meget skarpt lys.

Men den gamle kvindes, at jomfruhinden ikke bevægede sig og ikke åbnede sit æble ... hvoraf jeg konkluderede, at hun var blind.

- Vil du have almisse? Jeg gentog mit spørgsmål. - Hvorfor følger du mig? - Men den gamle kvinde svarede stadig ikke, men krøb kun lidt.

Jeg vendte mig bort fra hende og gik min egen vej.

Og her igen hører jeg bag mig det samme lys, målt, som om det var snigende skridt.

“Denne kvinde igen! - Jeg troede. - Hvorfor holdt hun sig til mig? - Men jeg tilføjede straks i mit sind: - Sandsynligvis tabte hun sig blindt, følger nu mine skridt efter øret, så hun kan gå ud med mig til opholdsstedet. Ja Ja; Det er rigtigt".

Men en underlig uro tog gradvist besiddelse af mine tanker: det begyndte at virke for mig, at den gamle kvinde ikke kun fulgte efter mig, men at hun vejledte mig, at hun skubbede mig nu til højre og nu til venstre, og at jeg ufrivilligt adlød hende.

Jeg fortsætter dog med at gå ... Men foran min vej, bliver noget sort og udvider sig ... en slags hul ...

"Graven! - blinkede i mit hoved. "Det er der hun presser mig!"

Jeg vender skarpt tilbage ... Den gamle kvinde er foran mig igen ... men hun ser! Hun ser på mig med store, onde, ildevarslende øjne ... med øjnene på en rovfugl ... Jeg bevæger mig mod hendes ansigt, mod hendes øjne ... Igen den samme kedelige jomfruhinde, det samme blinde og kedelige udseende.

"Åh! - Jeg tror ... - Denne gamle kvinde er min skæbne. Den skæbne, som en person ikke kan flygte fra! "

“Gå ikke! gå ikke væk! Hvad er det for tosset? ... Vi må prøve. " Og jeg kaster mig til siden, i en anden retning.

Jeg går nift ... Men lette skridt rasler stadig bag mig, tæt, tæt ... Og foran mig mørkner gruben igen.

Jeg vender igen i den anden retning ... Og igen den samme raslen bagfra og den samme formidable plet foran.

Og hvor jeg skynder mig, som en hare i skjulestedet ... alt er det samme, det samme!

"Hold op! - Jeg tror. - Jeg vil narre hende! Jeg går ingen steder! " - og jeg sætter mig med det samme på jorden.

Den gamle kvinde står bag, to skridt væk fra mig. Jeg kan ikke høre hende, men jeg føler, at hun er her.

Og pludselig ser jeg: det sted, der blev sort i det fjerne, flyder og kravler mod mig!

Gud! Jeg ser tilbage ... Den gamle kvinde ser lige på mig - og hendes tandløse mund er snoet med et grin ...

- Du vil ikke gå!

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (5)"

Digt i prosa "Azure Sky"

Azure rige

Det azurblå rige! Om kongeriget azurblå, lys, ungdom og lykke! Jeg så dig ... i en drøm.

Vi var flere på en smuk, smadret båd. Et hvidt sejl bølgede som en svane-barm under de raske vimpler.

Jeg vidste ikke, hvem mine kammerater var; men med hele mit væsen følte jeg, at de var lige så unge, muntre og glade, som jeg er!

Jeg lagde ikke engang mærke til dem. Jeg så hele vejen rundt om et grænseløst azurblåt hav, alt dækket med små krusninger af gyldne skæl, og over mit hoved den samme grænseløse, den samme asurblå himmel - og på tværs af det, triumferende og som om at grine, rullede den blide sol.

Og imellem os opstod der en gang imellem en høj og glad latter som gudernes latter!

Ellers fløj der pludselig ord, digte fulde af forunderlig skønhed og inspireret kraft fra nogens læber ... Det så ud til, at selve himlen lød som reaktion på dem - og rundt om i havet skælvede sympatisk ... Og der kom igen en salig stilhed .

Lidt dykning på de bløde bølger sejlede vores hurtige båd. Det var ikke vinden, der bevægede sig; det blev styret af vores egne spillehjerter. Hvor vi ville, der skyndte hun sig lydigt, som om hun var i live.

Vi stødte på øer, magiske, gennemskinnelige øer med toner af ædelsten, lystbåde og smaragder. Dejlig røgelse skyndte sig fra de afrundede banker; nogle af disse øer gav os en regn af hvide roser og liljekonvaljer; fra andre stod regnbuefarvede langvingede fugle pludselig op.

Fugle kredsede over os, liljekonvaljer og roser smeltede i perleskum, der gled langs vores båds glatte sider.

Søde, søde lyde fløj med blomster, med fugle ... Kvindestemmer syntes at være i dem ... Og alt omkring: himlen, havet, de svajende sejl på himlen, brusen fra jet bag akterdelen - alt talte om kærlighed, om salig kærlighed!

Og den, som vi alle elskede - hun var her ... usynlig og tæt. Endnu et øjeblik - og hendes øjne vil skinne, hendes smil vil blomstre ... Hendes hånd tager din hånd - og bærer dig med til det uforklarlige paradis!

Det azurblå rige! Jeg så dig ... i en drøm.

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (6)"

Oleg Koshevoy om sin mor (uddrag fra romanen "Young Guard").

"... Mor, mor! Jeg husker dine hænder fra det øjeblik, jeg blev
at være bevidst om sig selv i verden. Om sommeren var de altid dækket af en solbrun farve, den forlod ikke engang om vinteren - den var så blid, jævn, kun lidt mørkere på venerne. Eller måske var de grovere, dine hænder - de havde trods alt så meget arbejde i deres liv - men de virkede altid så blide for mig, og jeg elskede så meget at kysse dem lige i de mørke årer.
Ja, lige fra jeg blev bevidst om mig selv, til det sidste
minutter, når du er udmattet, stille og roligt for sidste gang lagde dit hoved på mit bryst, eskorterede mig til livets vanskelige vej, husker jeg altid dine hænder i arbejde. Jeg kan huske, hvordan de skarrede rundt i sæbeskummet og vaskede mine lagner, da disse lagner stadig var så små, at de lignede bleer, og jeg kan huske, hvordan du i et fåreskind, om vinteren, bar bøtter på et åg og lagde en lille håndtag i en luffe på forsiden af ​​åget, selv så lille og luftig, som en luffe. Jeg ser dine fingre med lidt fortykkede led på primeren, og jeg gentager for
dig: "ba-a-ba, ba-ba". Jeg kan se, hvordan du med din stærke hånd bringer seglen under kornet, brudt af den anden hånds gris, direkte på seglen, jeg ser seglens undvigende gnist og derefter denne øjeblikkelige glatte, feminine bevægelse af hænderne og segl, kaste ørerne tilbage i et bundt for ikke at bryde de komprimerede stængler.
Jeg husker dine hænder, ubøjelige, røde, kølet af det iskolde vand i ishullet, hvor du skyllede sengetøjet, da vi boede alene - det virkede helt alene i verden - og jeg husker, hvor umærkeligt dine hænder kunne tage en splint ud af din søns finger, og hvordan de straks trådte en nål, når du syede og sang - sang kun for dig selv og for mig. Fordi der ikke er noget i verden, som dine hænder ikke ville være i stand til, det ville være uden for deres magt, hvorfor de ville afsky! Jeg så, hvordan de æltede ler med ko -affald for at smøre hytten, og jeg så din hånd kigge ud af silke med en ring på fingeren, da du hævede et glas rød moldovansk vin. Og med hvilken underdanig ømhed din hånd, fuld og hvid over albuen, viklet om din stedfars hals, da han legede med dig, løftede dig i sine arme - stedfaren, som du lærte at elske mig, og som jeg hædrede som en kær For det første, at du elskede ham.
Men mest af alt, for altid og altid, huskede jeg, hvor ømt de strøg over dine hænder, lidt ru og så varme og kølige, hvordan de strygte mit hår og nakke og bryst, da jeg var halvt bevidst i sengen. Og hver gang jeg åbnede mine øjne, var du altid ved min side, og natlyset brændte i rummet, og du kiggede på mig med dine sunkne øjne, som fra mørket, alle stille og lyse, som i klæder. Jeg kysser dine rene, hellige hænder!
Du sendte dine sønner til krigen - hvis ikke du, så en anden, den samme som
dig - du vil aldrig vente på andre, og hvis denne kop passerede dig, passerede den ikke en anden, ligesom dig. Men hvis folk i krigens dage har et stykke brød, og der er tøj på deres kroppe, og hvis der er stakke i marken, og tog kører langs skinnerne, og kirsebær blomstrer i haven, og flammen raser i højovnen, og nogens usynlige magt hæver krigeren fra jorden eller fra sengen, da han var syg eller såret - alt dette blev udført af hænderne på min mor - min, og ham og ham.
Se dig også omkring, unge mand, min ven, se dig omkring som mig, og fortæl mig, hvem du er
han fornærmet i livet mere end sin mor - var det ikke fra mig, ikke fra dig, ikke fra ham, ikke fra vores fiaskoer, fejltagelser og ikke på grund af vores sorg blev vores mødre grå? Men den time kommer, hvor alt dette vil blive til en smertefuld bebrejdelse af hjertet ved moderens grav.
Mor, mor! .. Tilgiv mig, fordi du er alene, kun du i verden kan tilgive, lægge dine hænder på hovedet som i barndommen og tilgive ... "

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (7)"

A.P. Tjekhov. "Måge". Monolog af Nina Zarechnaya (sidste scene for farvel til Treplev)

Jeg er så træt ... jeg vil gerne hvile ... Slap af!
Jeg er en måge ... Nej, ikke det. Jeg er skuespiller. Og han er her ... Han troede ikke på teatret, han blev ved med at grine af mine drømme, og lidt efter lidt stoppede jeg også med at tro og mistede modet ... Og så bekymringer om kærlighed, jalousi, konstant frygt for lidt ... jeg blev smålig, ubetydelig, spillede meningsløs ... jeg vidste ikke, hvad jeg skulle gøre med mine hænder, vidste ikke, hvordan jeg skulle stå på scenen, ejede ikke min stemme. Du forstår ikke denne tilstand, når du føler, at du spiller dårligt. Jeg er en måge.
Nej, ikke det ... Kan du huske, at du skød måsen? En mand kom ved et uheld, så og ødelagde fra ingenting at gøre ... Et plot til en novelle ...
Hvad er jeg? .. Jeg taler om scenen. Nu er jeg ikke så ... Jeg er allerede en rigtig skuespillerinde, jeg spiller med glæde, med glæde, jeg bliver fuld på scenen, og jeg føler mig smuk. Og nu, mens jeg bor her, bliver jeg ved med at gå, jeg bliver ved med at gå og tænke, tænke og føle hvordan min åndelige styrke vokser hver dag ... jeg ved nu, jeg forstår. Kostya, at i vores forretning - det er ligegyldigt om vi spiller på scenen eller skriver - det vigtigste er ikke berømmelse, ikke glans, ikke hvad jeg drømte om, men evnen til at holde ud. Ved, hvordan du bærer dit kors og tro. Jeg tror, ​​og det gør ikke så ondt, og når jeg tænker på mit kald, er jeg ikke bange for livet.
Nej, nej ... Se mig ikke af, jeg går selv ... Mine heste er tæt på ... Så hun tog ham med? Det er ligegyldigt. Når du ser Trigorin, skal du ikke fortælle ham noget ... Jeg elsker ham. Jeg elsker ham endnu mere end før ... Jeg elsker ham, jeg elsker ham lidenskabeligt, jeg elsker ham til at fortvivle!
Det var godt før, Kostya! Husk? Sikke et klart, varmt, glædeligt, rent liv, hvilke følelser - følelser, der ligner sarte, yndefulde blomster ... "Mennesker, løver, ørne og agerhøns, hornhjorte, gæs, edderkopper, tavse fisk, der levede i vandet, søstjerner og dem, der ikke kunne ses med øjet - med et ord, alle liv, alle liv, alle liv, efter at have afsluttet en trist cirkel, er slukket.I allerede tusindvis af århundreder, da jorden ikke har båret et eneste levende væsen, og dette stakkels måne forgæves lyser sin lanterne Tranerne vågner ikke skrigende på engen, og majbiller høres ikke i kalklundene ... "
Jeg vil gå. Farvel. Når jeg bliver en stor skuespillerinde, så kom og se mig.
Lover du det? Og nu ... Det er ved at være sent. Jeg kan næsten ikke holde ud ...

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (8)"

DÅRLIG KUND. Zoshchenko.

I februar blev mine brødre, jeg syg.

Jeg gik til byhospitalet. Og nu ligger jeg, du ved, på byhospitalet og bliver behandlet og hviler i min sjæl. Og rundt omkring er rolig og glat og Guds nåde. Alt er rent og ryddeligt, selv liggende akavet. Og hvis du vil spytte - en spytske. Hvis du vil sidde ned - der er en stol, hvis du vil blæse i din næse - blæse din næse til sundhed i din hånd, og så ind i lagenet - nej, min Gud, i lagen er aldrig tilladt. Der er ingen sådan rækkefølge, siger de.

Tja, du ydmyger dig selv.

Og du kan ikke lade være med at acceptere. Sådan omsorg, sådan kærlighed, at det er bedre ikke at finde på det. Løgn, forestil dig, en elendig person, og de trækker hans frokost, og sengen fjernes, og termometre lægges under hans arm, og klystyr skubbes med egne hænder og er endda interesseret i sundhed.

Og hvem er interesseret? Vigtige, progressive mennesker - læger, læger, sygeplejersker og igen medicinsk assistent Ivan Ivanovich.

Og jeg følte så stor taknemmelighed over for alt dette personale, at jeg besluttede at bringe materiel taknemmelighed.

Jeg tror ikke, du vil give det til alle - der vil ikke være nok småblade. Damer, tror jeg, en. Og hvem - begyndte at kigge nøje.

Og jeg ser: der er ingen andre at give, udover paramedicineren Ivan Ivanovich. Manden, jeg ser, er stor og nacn og prøver mere end nogen anden og klatrer endda ud af hans hud.

Okay, jeg tror, ​​jeg giver ham det. Og han begyndte at overveje, hvordan han skulle holde ham fast, for at han ikke skulle krænke hans værdighed og for ikke at komme i ansigtet for det.

Muligheden bød sig snart.

Sygeplejersken kommer op til min seng. Hilser.

Hej, siger han, hvordan er dit helbred? Var der en stol?

Ege, tror jeg, tog en bid.

Hvorfor, siger jeg, der var en stol, men en af ​​patienterne tog den væk. Og hvis du sætter dig på jagt - sæt dig ned ved dine fødder på sengen. Lad os tale.

Sygeplejersken satte sig på sengen og sad.

Nå, - siger jeg til ham, - hvordan generelt, hvad skriver de, er indtjeningen stor?

Indtjeningen, siger han, er lille, men som intelligente patienter, i det mindste ved døden, stræber efter at stikke i deres hænder.

Undskyld mig, siger jeg, selvom jeg ikke dør, nægter jeg ikke at give. Og jeg har drømt om det længe.

Jeg tager pengene ud og giver dem. Og han accepterede så venligt og gjorde en curtsy med en pen.

Og dagen efter startede det hele.

Jeg lå meget roligt og godt, og ingen generede mig før da, men nu syntes paramedicineren Ivan Ivanovich at være bedøvet af min materielle taknemmelighed. Om en dag, ti eller femten gange, vil han putte sig til min seng. Så ved du, han vil ordne puderne, så vil han trække dem ind i badet. Han torturerede mig med nogle termometre. Tidligere vil et termometer eller to levere om dagen - det er alt. Og nu femten gange. Tidligere var badet køligt, og jeg kunne lide det, men nu vil han fylde varmt vand op - mindst råbe vagten.

Jeg er allerede på denne måde, og så - ingen måde. Jeg skubber stadig ham, skurken, med penge - lad mig være i fred, gør mig en tjeneste, han bliver endnu mere rasende og prøver.

En uge er gået - jeg kan se, jeg kan ikke mere.

Jeg var slidt, tabte femten kilo, tabte mig og tabte min appetit.

Og lægen prøver alt.

Og da han, en tramp, næsten kogte mig i kogende vand. Af golly. Sådan et bad, skurken, gjorde - jeg havde allerede et callus på mit ben brast, og huden kom af.

Jeg fortæller ham:

Hvad siger jeg, din bastard, koger du mennesker i kogende vand? Der vil ikke være mere materiel taknemmelighed over for dig.

Og han siger:

Hvis det ikke gør det - lad være. Dø, siger han uden hjælp fra forskningsassistenter.

Men nu foregår alt som før: termometrene er indstillet en gang, badet er køligt igen, og ingen generer mig mere.

Det er ikke forgæves, at kampen med spidsen opstår. Åh, brødre, ikke forgæves!

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument"

JEG SER DIG MENNESKER! (Nodar Dumbadze)

- Hej, Bezhana! Ja, det er mig, Sosoya ... Det er længe siden, jeg besøgte dig, min Bezhana! Undskyld! .. Nu vil jeg sætte alt i orden her: Jeg rydder græsset, retter krydset, maler bænken ... Se, rosen er allerede falmet ... Ja, der er gået meget tid .. . Og hvor mange nyheder jeg har til dig, Bezhana! Jeg ved ikke, hvor jeg skal starte! Vent lidt, jeg trækker dette ukrudt ud og fortæller dig alt i orden ...

Nå, min kære Bezhana: krigen er slut! Genkend ikke vores landsby nu! Fyrene er vendt tilbage forfra, Bezhana! Gerasims søn vendte tilbage, sønnen til Nina vendte tilbage, Minin Yevgeny vendte tilbage, og faderen til Nodar vendte tilbage, og faderen til Otia. Sandt nok er han uden et ben, men hvad betyder det? Tænk bare, ben! .. Men vores Kukuri, Lukayin Kukuri, vendte ikke tilbage. Mashikos søn Malkhaz vendte heller ikke tilbage ... Mange vendte ikke tilbage, Bezhana, og alligevel har vi ferie i landsbyen! Salt, majs dukkede op ... Efter jer blev der spillet ti bryllupper, og ved hver var jeg blandt æresgæsterne og drak godt! Kan du huske Georgy Tsertsvadze? Ja, ja, far til elleve børn! Så vendte George også tilbage, og hans kone Taliko fødte den tolvte dreng, Shukriya. Det var sjovt, Bezhana! Taliko var i et træ og plukkede blommer, da hun begyndte at føde! Hører du, Bezhana? Næsten løst i træet! Jeg nåede stadig at gå ned! Barnet fik navnet Shukriya, men jeg kalder ham Slivovich. Fantastisk, ikke sandt, Bezhana? Slivovich! Hvorfor er Georgievich værre? I alt havde vi tretten børn efter dig ... Og endnu en nyhed, Bezhana, - jeg ved, det vil gøre dig glad. Far tog Khatia til Batumi. Hun skal opereres, og hun vil se! Derefter? Så ... Ved du, Bezhana, hvor meget jeg elsker Khatia? Så jeg gifter mig med hende! Jo da! Fejr et bryllup, et stort bryllup! Og vi får børn! .. Hvad? Hvad hvis hun ikke ser lyset? Ja, min tante spørger mig også om dette ... Jeg vil alligevel gifte mig, Bezhana! Hun kan ikke leve uden mig ... Og jeg kan ikke leve uden Khatia ... Elskede du nogle Minadora? Så jeg elsker min Khatia ... Og min tante elsker ... ham ... Selvfølgelig elsker hun, ellers havde hun ikke spurgt postbudet hver dag, om der er et brev til hende ... Hun venter på ham! Du ved hvem ... Men du ved også, at han ikke vender tilbage til hende ... Og jeg venter på min Khatia. Det gør ingen forskel for mig, om hun kommer tilbage - seende, blind. Hvad hvis hun ikke kan lide mig? Hvad synes du, Bezhana? Sandt nok siger min tante, at jeg er modnet, at jeg er blevet smukkere, at det er svært endda at genkende mig, men ... hvad djævelen ikke spøger med! .. Dog nej, det kan ikke være, at Khatia ikke kan lide mig! Hun ved, hvordan jeg er, hun ser mig, hun talte selv om det mere end én gang ... Jeg afsluttede ti karakterer, Bezhana! Jeg overvejer at gå på college. Jeg bliver læge, og hvis Khatia ikke bliver hjulpet nu i Batumi, vil jeg helbrede hende selv. Så Bezhana?

Se dokumentindhold
"Microsoft Word -dokument"

Marina Tsvetaeva. Sonechkas monolog. "Hvor elsker jeg at elske ...".

Glemmer du nogensinde, når du elsker noget - kærlighed? Jeg har aldrig. Det er som en tandpine, lige modsat - det modsatte er en tandpine. Kun der klynker det, men her er der ikke et ord.
Og hvad er de vilde fjolser... Dem, der ikke elsker - elsker ikke sig selv, som om pointen er at blive elsket. Jeg siger selvfølgelig ikke, men du rejser dig som en væg. Men du ved, der er ingen væg, som jeg ikke ville bryde igennem.
Kan du bemærke, hvordan dem alle, selv de mest kyssende, selv de mest kærlige, er så bange for at sige dette ord? Hvordan siger de det aldrig? En forklarede mig, at det var groft bagud, at hvorfor ord, når der er gerninger, det vil sige kys og så videre. Og jeg sagde til ham: "Nej. Sagen beviser ikke noget endnu. Og ordet er alt!"
Jeg har jo kun brug for dette fra en person. "Jeg elsker" og intet andet. Selvom han ikke kan lide ham senere, gør han hvad han vil, jeg tror ikke på gerninger. Fordi ordet var der. Jeg blev kun fodret med dette ord. Derfor var jeg så afmagret.
Og hvor nærige, kloge, forsigtige de er. Jeg vil altid sige: "Bare sig det til mig. Jeg vil ikke tjekke det." Men de taler ikke, fordi de tænker, at det er at gifte sig, at komme i kontakt, ikke at være ubundne. "Hvis jeg siger det først, vil jeg aldrig være den første til at forlade." Som om du ikke kunne være den første til at forlade mig.
Jeg har aldrig været den første til at forlade mit liv. Og så længe Gud vil lade mig gå i mit liv, vil jeg ikke være den første til at forlade. Jeg kan bare ikke. Jeg gør alt for at den anden skal forlade. Fordi jeg er den første til at forlade - det er lettere at krydse mit eget lig.
Jeg har aldrig været den første til at forlade mig selv. Hun var aldrig den første til at stoppe med at elske. Altid indtil den allersidste mulighed. Til den sidste dråbe. Det er som når man drikker i barndommen, og det allerede er varmt fra et tomt glas. Og du bliver ved med at trække, trække og trække. Og kun din egen damp ...

Se dokumentindhold
"Microsoft Office Word -dokument (23)"

Larisa Novikova

Pechorins monolog fra "A Hero of Our Time" af M. Lermontov

Ja, det har været min skæbne siden barndommen. Alle læste på mit ansigt tegnene på dårlige følelser, der ikke var der; men de skulle - og de blev født. Jeg var beskeden - jeg blev beskyldt for snedighed: Jeg blev hemmelig. Jeg følte dybt godt og ondt; ingen kærtegnede mig, alle fornærmede mig: Jeg blev hævngerrig; Jeg var dyster - andre børn er muntre og snakkesalige; Jeg følte mig overlegen - de satte mig lavere. Jeg blev misundelig. Jeg var klar til at elske hele verden - ingen forstod mig: og jeg lærte at hade. Min farveløse ungdom passerede i kampen med mig selv og lyset; mine bedste følelser, frygt for latterliggørelse, jeg begravede i mit hjertes dybder: de døde der. Jeg talte sandt - de troede mig ikke: Jeg begyndte at bedrage; Efter at have lært samfundets lys og kilder godt, blev jeg dygtig i livets videnskab og så, hvordan andre uden kunst var lykkelige, ved at bruge gaven af ​​de fordele, som jeg så utrætteligt søgte. Og så blev der opstået fortvivlelse i mit bryst - ikke den fortvivlelse, der er helbredt med en pistol, men kold, magtesløs fortvivlelse, dækket af høflighed og et godmodigt smil. Jeg er blevet moralsk lammelse: Den ene halvdel af min sjæl fandtes ikke, den tørrede op, fordampede, døde, jeg skar den af ​​og smed den væk - mens den anden bevægede sig og levede til tjeneste for alle, og ingen lagde mærke til dette, for ingen vidste om eksistensen af ​​den tabte halvdel af den; men nu har du i mig vækket erindringen om hende, og jeg læste dig hendes gravskrift.

Se dokumentindhold
"et ønske"

Du burde virkelig gerne og ...

For at sige sandheden, havde jeg hele mit liv ofte alle mulige vanskelige ønsker og fantasier i hovedet.

På et tidspunkt drømte jeg for eksempel om at opfinde et sådant apparat ved hjælp af hvilket det ville være muligt at slukke for enhver persons stemme på afstand. Ifølge mine beregninger skulle denne enhed (jeg kaldte den TIKHOFON BU -1 - en stemmekontakt i henhold til Barankin -systemet) handle sådan: Antag, at læreren i dag i lektionen fortæller os om noget uinteressant og derved forhindrer mig, Barankin, fra at tænke på noget - alt interessant; Jeg vender lyddæmperkontakten i lommen, og lærerens stemme forsvinder. Dem, der ikke har en sådan enhed, fortsætter med at lytte, og i stilhed går jeg roligt i gang med min forretning.

Jeg ville virkelig opfinde sådan en enhed, men af ​​en eller anden grund gik jeg ikke ud over navnet.

Jeg havde også andre stærke ønsker, men ingen af ​​dem greb mig naturligvis sådan, som ønsket om at vende fra en mand til en spurv! ..

Jeg sad på bænken, bevægede mig ikke, blev ikke distraheret, tænkte ikke på noget udenfor og tænkte kun på én ting: "Hvordan kunne jeg hurtigt blive til en spurv."

Først sad jeg på en bænk ligesom alle andre sidder almindelige mennesker og følte ikke noget særligt. Alle former for ubehagelige menneskelige tanker kravlede stadig ind i mit hoved: omkring to og om regning og om Mishka Yakovlev, men jeg forsøgte ikke at tænke på alt dette.

Jeg sidder på en bænk med lukkede øjne, min krop har gåsehud, som en skør, der render rundt som fyre ved en stor pause, og jeg sidder og tænker: ”Jeg spekulerer på, hvad disse gåsehud og denne havre betyder? Gåsehud - det er stadig klart for mig, jeg må have serveret mine ben, men hvad har havre at gøre med det? "

Jeg spiste endda min mors havregryn med mælk og marmelade, og det spiste jeg altid hjemme uden glæde. Hvorfor vil jeg have rå havre? Jeg er jo en mand, er jeg ikke en hest?

Jeg sidder og tænker og undrer mig, men jeg kan ikke forklare mig noget, for mine øjne er tæt lukkede, og det gør mit hoved helt mørkt og uklart.

Så tænkte jeg: ”Er der sket sådan noget med mig ...” - og derfor besluttede jeg mig for at undersøge mig selv fra top til tå ...

Jeg holdt vejret og åbnede mine øjne lidt og kiggede først på mine ben. Jeg kiggede - i stedet for ben var jeg iført støvler, barfodspurvepoter, og med disse poter stod jeg barfodet på en bænk, som en rigtig spurv. Jeg åbnede mine øjne bredere, jeg ser ud - i stedet for hænder har jeg vinger. Jeg åbner øjnene endnu mere, drejer hovedet, ser - en hale stikker bagfra. Hvad er dette? Det viser sig, at jeg trods alt er blevet til en spurv!

Jeg er en spurv! Jeg er ikke Barankin mere! Jeg er den virkelige, mest at ingen af ​​spurve spurve! Så derfor fik jeg pludselig lyst til havre: havre er hestes og spurve yndlingsfoder! Fri bane! Nej, alt er ikke klart! Dette er hvad der kommer ud? Så min mor havde ret. Det betyder, at hvis du virkelig vil, kan du virkelig opnå alt og opnå alt!

Dette er opdagelsen!

Denne opdagelse er måske værd at kvidre over hele gården. Hvad for hele gården - for hele byen, selv for hele verden!

Jeg spredte mine vinger! Jeg rullede mit bryst ud! Jeg vendte mig mod Kostya Malinin - og frøs med et åbent næb.

Min ven Kostya Malinin blev ved med at sidde på bænken, som mest almindeligt menneske... Kostya Malinin formåede ikke at blive til en spurv! .. Så går du!

Et uddrag fra historien
Kapitel II

Min mor

Jeg havde en mor, kærlig, venlig, sød. Mor og jeg boede i et lille hus på bredden af ​​Volga. Huset var så rent og lyst, og fra vinduerne i vores lejlighed kunne man se den brede, smukke Volga og enorme to-etagers dampbåde og pramme og en mole ved kysten og skarer af vandrende mennesker, der gik ud til denne mole på bestemte tidspunkter for at møde de ankomne dampskibe ... Og mor og jeg gik der, kun sjældent, meget sjældent: Mor gav lektioner i vores by, og hun måtte ikke gå med mig så ofte, som jeg ville. Mor sagde:

Vent, Lenusha, jeg sparer nogle penge og overfører dig langs Volga fra vores Rybinsk helt til Astrakhan! Derefter går vi op til vores hjertens indhold.
Jeg var glad og ventede på foråret.
I foråret sparede mor lidt penge, og vi besluttede at opfylde vores idé med de allerførste varme dage.
- Så snart Volga er ryddet for is, ruller vi med dig! - sagde mor og strygte kærligt mit hoved.
Men da isen brød, blev hun forkølet og begyndte at hoste. Isen gik, Volga klarede op, og mor blev ved med at hoste og hoste i det uendelige. Hun blev på en eller anden måde tynd og gennemsigtig, som voks, og hun blev ved at sidde ved vinduet og kiggede på Volga og gentog:
- Her vil hosten passere, jeg kommer mig lidt, og vi kører med dig til Astrakhan, Lenusha!
Men hosten og kulden forsvandt ikke; sommeren var fugtig og kold i år, og mor blev tyndere, lysere og mere gennemsigtig for hver dag.
Efteråret er kommet. September kom op. Lange rækker af kraner strakte sig over Volgaen og fløj til varme lande. Mor sad ikke længere ved vinduet i stuen, men lå på sengen og dirrede af kulden hele tiden, mens hun selv var varm som ild.
Engang kaldte hun mig til hende og sagde:
- Hør, Lenusha. Din mor vil snart forlade dig for altid ... Men sørg ikke, kære. Jeg vil altid se på dig fra himlen og glæde mig over min piges gode gerninger, og ...
Jeg lod hende ikke afslutte og græd bittert. Og mor begyndte også at græde, og hendes øjne blev triste, triste, det samme præcis som den af ​​englen, jeg så på det store billede i vores kirke.
Efter at have roet sig lidt, talte mor igen:
- Jeg føler, at Herren snart vil tage mig til sig selv, og hans hellige vilje ske! Vær en smart pige uden en mor, bed til Gud og husk mig ... Du vil bo hos din onkel, min søskende der bor i Petersborg ... Jeg skrev til ham om dig og bad ham om at beskytte en forældreløs ...
Noget gjorde ondt, ondt ved ordet "forældreløs" klemte mig i halsen ...
Jeg hulkede, græd og puttede ved min mors seng. Maryushka kom (kokken, der boede hos os i ni hele år, lige fra mit fødselsår, og som elskede min mor og mig uden hukommelse) og tog mig med til hendes sted og sagde, at "mor har brug for fred."
Helt i gråd faldt jeg i søvn den nat på Maryushkas seng og om morgenen ... Åh, hvad skete der om morgenen! ..
Jeg vågnede meget tidligt, synes det, klokken seks og ville løbe direkte til min mor.
I det øjeblik trådte Maryushka ind og sagde:
- Bed til Gud, Lenochka: Gud tog din mor til ham. Din mor døde.
- Mor døde! Jeg ekko.
Og pludselig følte jeg mig så kold, kold! Derefter begyndte mit hoved at rasle, og hele rummet og Maryushka, og loftet, bordet og stole - alt vendte op og ned og begyndte at snurre i mine øjne, og jeg kan ikke længere huske, hvad der blev af mig efter det. Jeg tror, ​​jeg faldt bevidstløs på gulvet ...
Jeg vågnede, da min mor allerede lå i en stor hvid æske, i en hvid kjole, med en hvid krans på hovedet. En gammel grå præst læste bønner, sangerne sang, og Maryushka bad ved tærsklen til soveværelset. Nogle gamle kvinder kom og bad også, så kiggede de på mig med beklagelse, rystede på hovedet og mumlede noget med deres tandløse mund ...
- Forældreløs! Rund forældreløs! - rystede også på hovedet og kiggede ynkeligt på mig, sagde Maryushka og græd. De gamle damer græd også ...
På den tredje dag tog Maryushka mig til den hvide kasse, hvor mor lå, og fortalte mig at kysse mors hånd. Så velsignede præsten mor, sangerne sang noget meget trist; nogle mænd kom op, lukkede den hvide kasse og bar den ud af vores hus ...
Jeg græd højt. Men så ankom de gamle kendte kvinder til mig i tide og sagde, at de bar mor for at blive begravet, og at der ikke var behov for at græde, men at bede.
De bragte den hvide kasse til kirken, vi forsvarede messen, og så kom der nogle mennesker op igen, løftede kassen og bar den til kirkegården. Der var allerede gravet et dybt sort hul, og mors kiste var sænket ned i det. Derefter kastede de jorden mod gruben, satte et hvidt kryds over den, og Maryushka tog mig hjem.
På vejen fortalte hun mig, at hun om aftenen ville tage mig til stationen, sætte mig på et tog og sende mig til Petersborg til min onkel.
"Jeg vil ikke se min onkel," sagde jeg dystert, "jeg kender ikke nogen onkel, og jeg er bange for at gå til ham!"
Men Maryushka sagde, at hun skammede sig over at fortælle den store pige så meget, at mor hører det, og at mine ord gjorde ondt på hende.
Så blev jeg stille og begyndte at huske min onkels ansigt.
Jeg har aldrig set min Sankt Petersborg onkel, men der var et portræt af ham i min mors album. Han blev afbildet på den i en broderet gulduniform, med mange ordrer og med en stjerne på brystet. Han så meget vigtig ud, og jeg var ufrivilligt bange for ham.
Efter middagen, som jeg næsten ikke rørte ved, lagde Maryushka alle mine kjoler og undertøj i en gammel kuffert, gav mig te og tog mig til stationen.

Lydia Charskaya
NOTER TIL LILLE GYMNASIST

Et uddrag fra historien
Kapitel XXI
Til lyden af ​​vinden og fløjten fra en snestorm

Vinden fløjtede, hvinede, stønnede og brummede på forskellige måder. Nu med en ynkelig tynd stemme, nu i en hård basrulle sang han sin kampsang. Lanterne flimrede svagt gennem de enorme hvide sneflager, der væltede rigeligt på fortovene, på gaden, på vogne, heste og forbipasserende. Og jeg blev ved med at gå og gå, alt frem og tilbage ...
Nyurochka fortalte mig:
”Du skal først gå gennem en lang stor gade, hvor der er så høje huse og luksuriøse butikker, derefter dreje til højre, derefter til venstre, derefter til højre igen og til venstre igen, og derefter går alt lige, helt til det sidste - til vort hus. Du vil straks genkende ham. Det er nær selve kirkegården, der er også en hvid kirke ... så smuk. "
Det gjorde jeg. Alt gik lige, som det syntes for mig, langs en lang og bred gade, men jeg så hverken høje bygninger eller luksuriøse butikker. Alt blev tilsløret for mine øjne af en levende, løs væg af lydløst faldende enorme sneflager, hvide som et svøb. Jeg drejede til højre, derefter til venstre, derefter til højre igen, og gjorde alt med præcision, som Nyurochka fortalte mig - og alt gik, gik, gik uden ende.
Vinden flåede hensynsløst gulvene i min burnusik og gennemborede mig igennem og igennem af kulde. Sneflager ramte ansigtet. Nu gik jeg ikke så hurtigt som før. Mine ben var som bly fyldt med træthed, hele min krop skælvede af kulde, mine hænder var følelsesløse, og jeg kunne næsten ikke bevæge mine fingre. Efter at have drejet til højre og venstre for næsten femte gang, fulgte jeg nu en lige sti. Stille og roligt kom svagt flimrende lys af lanterner mindre og mindre over for mig ... Støjen fra ridning med heste og vogne i gaderne aftog betydeligt, og den sti, jeg gik ad, syntes jeg var døv og øde.
Endelig begyndte sneen at tynde; de store flager faldt ikke så ofte nu. Afstanden klarede lidt op, men i stedet var det så tæt en tusmørke rundt omkring mig, at jeg næsten ikke kunne skelne vejen.
Nu kunne der ikke høres nogen kørestøj, ingen stemmer, ingen kuskens udråb omkring mig.
Hvilken stilhed! Sikke en død stilhed! ..
Men hvad er det?
Mine øjne, der allerede er vant til halvmørket, skelner nu deres omgivelser. Herre, hvor er jeg?
Ingen huse, ingen gader, ingen vogne, ingen fodgængere. Foran mig er et endeløst, enormt snerum ... Nogle glemte bygninger langs vejkanterne ... Nogle hegn, og foran er der noget kæmpe, sort. Det må være en park eller en skov - det ved jeg ikke.
Jeg vendte tilbage ... Lysene flimrede bag mig ... lys ... lys ... Hvor mange af dem! Uendeligt ... uden at tælle!
- Herre, det her er en by! Byen, selvfølgelig! Udbryder jeg. - Og jeg gik til udkanten ...
Nyurochka sagde, at de bor i udkanten. Ja selvfølgelig! Det, der bliver mørkt i det fjerne, er kirkegården! Der er en kirke, og inden de når, deres hus! Alt, alt blev som hun sagde. Og jeg var bange! Det er fjollet!
Og med glad animation gik jeg igen hurtigt fremad.
Men det var der ikke!
Mine fødder adlød nu næsten mig. Jeg kunne næsten ikke flytte dem ud af træthed. Den utrolige kulde fik mig til at skælve fra top til tå, mine tænder sludrede, mit hoved var støjende, og noget ramte mine tindinger af alle kræfter. Tilføjet til alt dette var en mærkelig døsighed. Jeg var så søvnig, så søvnig!
"Nå, godt, lidt mere - og du vil være sammen med dine venner, du vil se Nikifor Matveyevich, Nyura, deres mor, Seryozha!" - Jeg opmuntrede mig selv mentalt så godt jeg kunne ...
Men det hjalp heller ikke.
Mine ben bevægede sig knap, jeg trak dem nu med besvær, nu det ene, så det andet, ud af den dybe sne. Men de bevæger sig mere og mere langsomt, mere og mere ... mere støjsvage ... Og lyden i mit hoved bliver højere og højere, og mere og mere rammer noget mine tindinger ...
Endelig kan jeg ikke holde det ud og synke ned i en snedrive, der har dannet sig ved kanten af ​​vejen.
Åh, hvor godt! Hvor er det sødt at hvile sig! Nu føler jeg hverken træthed eller smerte ... En slags behagelig varme breder sig i hele min krop ... Åh, hvor er det godt! Jeg ville have siddet her og ikke gået nogen steder herfra! Og hvis det ikke havde været for ønsket om at finde ud af, hvad der skete med Nikifor Matveyevich, og for at besøge ham, sund eller syg, var jeg bestemt faldet i søvn her i en time eller to ... Jeg faldt i søvn stille! Desuden er kirkegården ikke langt ... Du kan se det der. En kilometer eller to, ikke mere ...
Sneen holdt op med at falde, snestormen aftog lidt, og måneden svømmede ud bag skyerne.
Åh, det ville være bedre, hvis måneden ikke skinnede, og jeg ville i det mindste ikke kende den triste virkelighed!
Ingen kirkegård, ingen kirke, ingen huse - der er ikke noget forude! .. Kun skoven bliver sort med en kæmpe sort plet langt væk, men den hvide døde mark breder sig omkring mig i et endeløst slør ...
Rædsel greb mig.
Nu indså jeg bare, at jeg var fortabt.

Lev Tolstoy

Svaner

Svaner fløj i en flok fra den kolde side til de varme lande. De fløj hen over havet. De fløj dag og nat, og på en anden dag og en anden nat fløj de uden at hvile over vandet. Det var en hel måned på himlen, og svanerne, langt under dem, så det blå vand. Alle svaner sultede og flagrede med vingerne; men de stoppede ikke og fløj videre. Gamle, stærke svaner fløj foran, dem der var yngre og svagere fløj bagved. En ung svane fløj bag alle. Hans styrke svækkede. Han klappede med vingerne og kunne ikke flyve videre. Derefter spredte han sine vinger og gik ned. Han faldt tættere og tættere på vandet; og hans ledsagere skinnede længere og længere i det månedlige lys. Svanen gik ned til vandet og foldede vingerne. Havet rørte under ham og rystede ham. Svaneflokken var let synlig som en hvid streg på den lyse himmel. Og man kunne næsten ikke i stilheden høre, hvordan deres vinger ringede. Da de var helt ude af syne, bøjede svanen nakken tilbage og lukkede øjnene. Han bevægede sig ikke, og kun havet, der steg og faldt i en bred strimmel, hævede og sænkede ham. Inden daggry begyndte en let brise at svaje havet. Og vandet sprøjtede ned i svanens hvide kiste. Svanen åbnede øjnene. I øst blev daggryet rødt, og månen og stjernerne blev lysere. Svanen sukkede, strakte sin hals og klappede med vingerne, rejste sig og fløj og fangede vingerne på vandet. Han klatrede højere og højere og fløj alene over de mørke bølgende bølger.

Paulo Coelho
Lignelse "Hemmelighedens lykke"

En købmand sendte sin søn for at lære lykkens hemmelighed at kende af de klogeste af alle mennesker. Den unge mand gik i fyrre dage gennem ørkenen og
endelig kom han til det smukke slot, der stod på toppen af ​​bjerget. Der boede også vismanden, han ledte efter. Men i stedet for det forventede møde med en klog mand befandt vores helt sig i en hal, hvor alt var ved at syde: købmænd kom ind og gik ud, folk talte i hjørnet, et lille orkester spillede søde melodier, og der var et bord fyldt med de mest udsøgte retter i dette område. Vismanden talte med forskellige mennesker, og den unge mand måtte vente på sin tur i cirka to timer.
Vismanden lyttede opmærksomt til den unge mands forklaringer om formålet med sit besøg, men sagde som svar, at han ikke havde tid til at afsløre lykkehemmeligheden for ham. Og han inviterede ham til at gå en tur rundt i paladset og vende tilbage to timer senere.
"Jeg vil dog bede dig om en tjeneste," tilføjede vismanden og rakte en lille skefuld ud til den unge mand, hvori han faldt to dråber olie. - Hold hele skeen i hånden hele tiden, når du går, så olien ikke spilder ud.
Den unge mand begyndte at klatre og gå ned ad paladsetrappen uden at tage øjnene af skeen. To timer senere vendte han tilbage til vismanden.
- Nå, - spurgte han, - har du set de persiske tæpper, der er i min spisestue? Har du set parken, som havegartneren har skabt i ti år? Har du bemærket de smukke pergamenter i mit bibliotek?
Den flove unge mand måtte indrømme, at han ikke havde set noget. Hans eneste bekymring var ikke at spilde de dråber olie, som vismanden havde betroet ham.
"Nå, kom tilbage og se mit universs vidundere," sagde vismanden til ham. - Du kan ikke stole på en person, hvis du ikke er bekendt med huset, hvor han bor.
Beroliget tog den unge mand en ske og gik igen en tur rundt i paladset; denne gang var der opmærksomhed på alle kunstværkerne, der hang på paladsets vægge og lofter. Han så haver omgivet af bjerge, de mest sarte blomster, den forfining, hvormed hvert kunstværk blev placeret præcis, hvor det var nødvendigt.
Tilbage til vismanden beskrev han detaljeret alt, hvad han så.
- Og hvor er de to dråber olie, som jeg betroede dig? Spurgte Sage.
Og den unge mand, der så på skeen, fandt ud af, at al olien var hældt ud.
- Dette er det eneste råd, jeg kan give dig: Lykkens hemmelighed er at se på alle verdens vidundere, mens du aldrig glemmer to dråber olie i din ske.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "NEVOD"

Og igen, igen, bragte nettet en rig fangst. Fiskernes kurve var fyldt til randen med klumper, karper, sind, gedder, ål og mange andre fødevarer. Hele fiskefamilier
med børn og husstande, blev bragt til markedsboder og forberedte sig på at afslutte deres eksistens, vred sig i smerte i varme pander og kogende kedler.
Fiskene, der blev tilbage i floden, forvirret og overvældet af frygt, og ikke turde at svømme, begravede sig dybere i siltet. Hvordan skal man leve videre? Du kan ikke klare snoren alene. Det smides de mest uventede steder hver dag. Han dræber nådesløst fisk, og i sidste ende vil hele floden blive ødelagt.
- Vi skal tænke over vores børns skæbne. Ingen, undtagen os, vil tage sig af dem og vil ikke befri dem for den frygtelige besættelse, - begrundede ørerne, der havde samlet sig til rådet under en stor hage.
”Men hvad kan vi gøre?” Spurgte tigget skævt og lyttede til de vovehalses taler.
- Ødelæg noten! - svarede ørerne i en enkelt impuls. Samme dag spredte de alvidende kvikke ål nyhederne langs floden
om den dristige beslutning. Alle fisk, unge som gamle, blev bedt om at samles ved daggry i morgen i et dybt, stille bagvand beskyttet af forgrenede pile.
Tusindvis af fisk i alle striber og aldre sejlede til det aftalte sted for at erklære krig mod nettet.
- Lyt nøje efter! - sagde karpen, som mere end en gang formåede at gnave gennem netene og flygte fra fangenskab - Noten er lige så bred som vores flod. For at holde den opretstående under vand, er blyvægte fastgjort til dens nedre knuder. Jeg beordrer alle fisk til at dele sig i to skoler. Den første skulle løfte synkerne fra bunden til overfladen, og den anden flok vil fastholde de øvre knuder på nettet. Pikes instrueres i at gnave gennem rebene, hvormed noten er fastgjort til begge bredder.
Med stoppet ånde lyttede fisken til hvert ord fra lederen.
- Jeg beordrer ålene til at spejde med det samme! - fortsatte karperne - de skal fastslå, hvor nettet kastes.
Ål tog på mission, og fiskeskoler lagde sig sammen langs kysten i pinefuld forventning. Minnerne forsøgte i mellemtiden at muntre de mest frygtsomme og rådede til ikke at gå i panik, selvom nogen faldt i noten: Fiskerne ville trods alt stadig ikke kunne trække ham i land.
Endelig vendte ålene tilbage og rapporterede, at noten allerede var blevet kastet cirka en kilometer ned ad floden.
Og så svømmede en kæmpe armada af fisk mod målet, ledet af en klog karpe.
“Svøm forsigtigt!” Advarede lederen. Arbejd dine finner med kraft og hoved og bremse i tide!
En not dukkede op foran, grå og ildevarslende. Gribet af et anfald af vrede, skyndte fiskene sig modigt til angrebet.
Snart blev nettet hævet fra bunden, rebene der holdt det blev skåret med skarpe geddetænder, og knuderne blev revet. Men den vrede fisk faldt ikke på dette og fortsatte med at slå på den hadede fjende. De tog fat i det lammede, utætte net med tænderne og arbejdede hårdt med finner og haler, de trak det i forskellige retninger og rev det i små stykker. Floden syntes at koge.
Fiskerne talte længe og ridsede i hovedet om notens mystiske forsvinden, og fiskene fortæller stadig stolt denne historie til deres børn.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "PELICAN"
Så snart pelikanen gik på jagt efter mad, kravlede hugormen, der sad i baghold, straks snigende til sin rede. Fluffy kyllinger sov fredeligt, uvidende om noget. Slangen kravlede tæt på dem. Hendes øjne blinkede med et ildevarslende glimt - og massakren begyndte.
Efter at have modtaget en dødelig bid vågnede de fredeligt sovende kyllinger ikke.
Tilfreds med det, hun havde gjort, kravlede skurken i ly for at nyde fuglens sorg fuldt ud.
Snart vendte pelikanen tilbage fra jagt. Ved synet af den brutale massakre, der blev begået på kyllingerne, brød han ud i høje hulk, og alle skovens indbyggere blev tavse, chokerede over den uhørt grusomhed.
- Uden dig har jeg intet liv nu! - beklagede den uheldige far og kiggede på de døde børn - Lad mig dø med dig!
Og han begyndte at rive sit bryst i hjertet med sit næb. Varmt blod strømmede i vandløb fra det åbne sår og sprinklede de livløse kyllinger.
Den døende pelikan mistede sin sidste styrke og kastede et farvelsk blik på reden med de døde kyllinger og pludselig rystede af overraskelse.
Om et mirakel! Hans udgydte blod og forældrekærlighed bragte de kære kyllinger tilbage til livet og rev dem ud af dødens kløer. Og så opgav han glad sit spøgelse.

Heldig
Sergey Silin

Antoshka løb ned ad gaden, stak hænderne ind i lommerne på jakken, snublede og faldt og havde tid til at tænke: "Jeg knækker næsen!" Men han havde ikke tid til at få hænderne op af lommerne.
Og pludselig, lige foran ham, ukendt derfra, dukkede en lille stærk bonde op på størrelse med en kat.
Bonden strakte sine hænder ud og tog Antoshka på dem og blødgjorde slaget.
Antoshka rullede på siden, rejste sig på det ene knæ og så overrasket på bonden:
- Hvem er du?
- Heldig.
- Hvem hvem?
- Heldig. Jeg vil sørge for, at du er heldig.
- Har hver person en heldig? - spurgte Antoshka.
- Nej, vi er ikke så mange, - svarede bonden. - Vi går bare fra det ene til det andet. Fra i dag vil jeg være med dig.
- Jeg begynder at blive heldig! - Antoshka var henrykt.
- Nemlig! - Lucky nikkede.
- Og hvornår vil du forlade mig til en anden?
- Når det er påkrævet. Jeg husker, at jeg tjente en købmand i flere år. Og en fodgænger blev hjulpet i kun to sekunder.
- Aha! - undrede Antoshka sig. - Så jeg har brug for det
noget at ønske sig?
- Nej nej! - bonden løftede sine hænder i protest. - Jeg er ikke en ønskemand! Jeg hjælper kun de smarte og hårdtarbejdende lidt. Jeg bliver bare tæt og gør det, så personen er heldig. Hvor er min usynlighedshætte blevet af?
Han famlede omkring ham med sine hænder, mærkede efter usynlighedshætten, tog den på og forsvandt.
- Er du her? - lige i tilfælde, spurgte Antoshka.
- Her, her - sagde Lucky. - Betal ikke videre
opmærksom på mig. Antoshka lagde hænderne i lommerne og løb hjem. Og wow, jeg var heldig: det lykkedes mig at starte tegneserien minut for minut!
Mor kom hjem fra arbejde en time senere.
- Og jeg fik prisen! sagde hun med et smil. -
Gå på indkøb!
Og hun gik ind i køkkenet efter poserne.
- Havde din mor også en heldig? - spurgte Antoshka sin assistent hviskende.
- Nej. Hun er heldig, fordi vi er tæt på.
- Mor, jeg er med dig! - råbte Antoshka.
De vendte hjem to timer senere med en masse indkøb.
- Bare en stribe held! - Mor blev overrasket, øjnene skinnede. - Hele mit liv drømte jeg om sådan en bluse!
- Og jeg mener sådan en kage! - svarede Antoshka muntert fra badeværelset.
Den næste dag i skolen modtog han tre A'er, to A'er, fandt to rubler og gjorde op med Vasya Poteryashkin.
Og da han fløjtende vendte hjem, fandt han ud af, at han havde mistet nøglerne til lejligheden.
- Heldig, hvor er du? han ringede.
En lille, ujævn kvinde kiggede ud under trappen. Hendes hår var skævt, hendes næse var revet, hendes beskidte ærme blev revet, hendes sko tiggede om grød.
- Og der var ingen grund til at fløjte! - smilede hun og tilføjede: - Jeg har uheld! Hvad, ked af det, hva? ..
Bare rolig, bare rolig! Tiden vil komme, de vil kalde mig væk fra dig!
- Jeg kan se, - Antoshka var deprimeret. - En stribe uheld begynder ...
- Det er sikkert! - Nevezuha nikkede glad og trådte ind i væggen og forsvandt.
Om aftenen modtog Antoshka en skældud fra sin far for den tabte nøgle, brød ved en fejl ved sin mors yndlingskop, glemte hvad der blev spurgt på russisk og kunne ikke afslutte læsningen af ​​eventyr, fordi han forlod den i skolen.
Og lige foran vinduet lød et telefonopkald:
- Antoshka, er det dig? Det er mig, Lucky!
- Hej, forræder! - Antoshka mumlede. - Og hvem hjælper du nu?
Men Lucky blev ikke stødt på "forræderen".
- En gammel dame. Forestil dig, hun var uheldig hele sit liv! Så min chef sendte mig til hende.
I morgen hjælper jeg hende med at vinde en million rubler i lotteriet, og jeg vender tilbage til dig!
- Sandhed? - Antoshka var henrykt.
- Sandt, sandt, - svarede Lucky og lagde på.
Om natten havde Antoshka en drøm. Som om han og Lucky trak fire snorposer med Antoshkas yndlingsmandariner fra butikken, og en ensom gammel kvinde, der var heldig for første gang i sit liv, smiler til dem fra vinduet i huset overfor.

Charskaya Lidia Alekseevna

Lusins ​​liv

Prinsesse Miguel

"Langt, langt væk, helt for enden af ​​verden var der en stor smuk blå sø, der lignede en stor safir i farven. Midt i denne sø, på en grøn smaragdø, blandt myrter og blåregn, flettet med grøn vedbend og fleksible vinstokke, stod en høj sten. paladset bagved var anlagt en vidunderlig have, duftende med aroma, det var en helt særlig have, som kun findes i eventyr.

Ejeren af ​​øen og de tilstødende landområder var den magtfulde konge Ovar. Og kongens datter voksede op i paladset, den smukke Miguel - prinsesse "...

Et eventyr flyder og folder sig ud som et farverigt bånd. En række smukke hvirvler foran mit åndelige blik, fantastiske malerier... Tante Musis normalt ringende stemme er nu reduceret til en hvisken. Mystisk og hyggeligt i et grønt ivy lysthus. Lacy skyggen af ​​træer og buske, der omgiver hendes støbte bevægelige pletter på den unge historiefortællers smukke ansigt. Denne fortælling er min favorit. Siden den dag, min kære barnepige Fenya forlod os, som vidste så godt at fortælle mig om den lille pige Thumbelina, har jeg med glæde lyttet til det eneste eventyr om prinsesse Miguel. Jeg elsker min prinsesse højt, trods al hendes grusomhed. Er det hendes skyld, denne grønøjede, bløde lyserøde og guldhårede prinsesse, at da hun blev født ind i Guds verden, lagde feerne i stedet for et hjerte et stykke diamant i hendes babys lille bryst? Og at en direkte konsekvens af dette var det fuldstændige fravær af medlidenhed i prinsessens sjæl. Men hvor var hun smuk! Det er smukt selv i de minutter, hvor hun med bevægelsen af ​​en lille hvid hånd sendte folk til en voldsom død. De mennesker, der ved et uheld faldt i prinsessens mystiske have.

Der var små børn i den have blandt roser og liljer. Ubevægelige, smukke nisser, lænket til guldpinde med sølvkæder, vakte over den have og på samme tid ringede ynkeligt deres klokker.

Lad os gå fri! Slip, smukke prinsesse Miguel! Lad os gå! ”Deres klager lød som musik. Og denne musik havde en behagelig effekt på prinsessen, og hun lo ofte over sine små fangers bønner.

Men deres klagende stemmer rørte hjerterne hos mennesker, der gik forbi haven. Og de kiggede ind i prinsessens mystiske have. Åh, de dukkede ikke op her af glæde! Ved hvert sådant fremtræden af ​​en ubudt gæst løb vagterne ud, tog fat i gæsten og kastede ham efter prinsessens ordre i søen fra en klippe

Og prinsesse Miguel lo kun som svar på druknens desperate råb og stønnen ...

Selv nu kan jeg stadig ikke forstå, hvordan min smukke, muntre tante fandt på en så frygtelig i det væsentlige, sådan en dyster og vanskelig eventyr! Heltinden i dette eventyr - Prinsesse Miguel var naturligvis en opfindelse af en sød, lidt blæsende, men meget venlig tante Musya. Ah, alligevel, lad alle tro, at dette er et eventyr, en opfindelse og prinsessen Miguel selv, men hun, min vidunderlige prinsesse, har slået sig fast i mit påvirkelige hjerte ... Hun har nogensinde eksisteret eller ej, hvad der var i essensen for mig, før det var tilfældet, da jeg elskede hende, min smukke grusomme Miguel! Jeg så hende i en drøm og mere end én gang så jeg hendes gyldne hår i farven på et modent øre, hendes grønne, som en skovpøl, dybe øjne.

Det år var jeg seks år. Jeg var allerede ved at sortere lagrene, og med hjælp fra tante Musya skrev jeg knudret, skråt og tilfældigt bogstaver i stedet for pinde. Og jeg forstod allerede skønhed. Naturens fabelagtige skønhed: sol, skov, blomster. Og mine øjne lyste op af glæde ved synet af et smukt billede eller en elegant illustration på en bladside.

Tante Musya, far og bedstemor forsøgte fra min helt tidlige alder at udvikle en æstetisk smag hos mig og henlede min opmærksomhed på, hvad der gik sporløst for andre børn.

Se, Lyusenka, sikke en smuk solnedgang! Du ser, hvor vidunderligt den karmosinrøde sol synker i dammen! Se, se, nu er vandet blevet helt skarlagen. Og de omkringliggende træer ser ud til at være i brand.

Jeg ser og koger alt sammen af ​​glæde. Faktisk skarlagenrødt vand, skarlagenræer og skarlagenrød sol. Hvad er det smukke!

Y. Yakovlev Piger fra Vasilievsky Island

Jeg er Valya Zaitseva fra øen Vasilievsky.

Jeg har en hamster under min seng. Han vil fylde sine fulde kinder, i reserve, sidde på bagbenene og se med sorte knapper ... I går sparkede jeg en dreng af sted. Vejede ham en god brasen. Vi, Vasileostrovsk -piger, ved, hvordan vi skal stå op for os selv, når det er nødvendigt ...

Det blæser altid her på Vasilievsky. Regnen falder. Giver våd sne. Oversvømmelser sker. Og vores ø flyder som et skib: til venstre er Neva, til højre er Nevka, foran er det åbne hav.

Jeg har en kæreste - Tanya Savicheva. Vi er naboer med hende. Hun er fra anden linje, hus 13. Fire vinduer på første sal. I nærheden er der et bageri, i kælderen er der en petroleumshop ... Nu er der ingen butik, men i Tanino, da jeg endnu ikke var i verden, lugtede første sal altid af petroleum. De fortalte mig.

Tanya Savicheva var på samme alder som jeg er nu. Hun kunne være vokset op for længe siden, blive lærer, men hun forblev en pige for altid ... Da min bedstemor sendte Tanya efter petroleum, var jeg væk. Og hun gik til Rumyantsevsky Garden med en anden ven. Men jeg ved alt om hende. De fortalte mig.

Hun var en sangerinde. Hun sang altid. Hun ville recitere poesi, men hun snublede i ord: hun vil snuble, og alle tror, ​​at hun har glemt det rigtige ord. Min kæreste sang, fordi når man synger, stammer man ikke. Hun kunne ikke stamme, hun skulle blive lærer, ligesom Linda Avgustovna.

Hun spillede altid lærer. Han lægger en bedstemors tørklæde på skuldrene, folder hænderne i en lås og går fra hjørne til hjørne. ”Børn, i dag vil vi gøre gentagelsen med jer ...” Og så snubler han over et ord, rødmer og vender sig mod væggen, selvom der ikke er nogen i rummet.

De siger, at der er læger, der behandler stamming. Jeg ville finde en. Vi, Vasileostrovsky -piger, finder hvem du vil! Men nu er der ikke længere brug for en læge. Hun blev der ... min ven Tanya Savicheva. Hun blev ført fra belejrede Leningrad til fastlandet, og vejen, kaldet Livets Vej, kunne ikke give Tanya liv.

Pigen døde af sult ... Gør det virkelig noget, hvorfor hun dør - af sult eller af en kugle. Måske gør sult endnu mere ondt ...

Jeg besluttede at finde livsstilen. Jeg tog til Rzhevka, hvor denne vej begynder. Hun gik to en halv kilometer - der byggede fyrene et monument over de børn, der døde i blokaden. Jeg ville også bygge.

Nogle voksne spurgte mig:

- Hvem er du?

- Jeg er Valya Zaitseva fra øen Vasilievsky. Jeg vil også bygge.

Jeg fik at vide:

- Det er forbudt! Kom med dit kvarter.

Jeg forlod ikke. Jeg kiggede rundt og så en baby, en haletudse. Jeg tog fat i det:

- Han kom også med sit område?

- Han kom med sin bror.

Med min bror kan du. Med området kan du. Men hvad med at være alene?

Jeg fortalte dem:

- Ser du, jeg vil ikke bare bygge. Jeg vil bygge til min ven ... Tanya Savicheva.

De rullede med øjnene. De troede ikke på det. De spurgte igen:

- Tanya Savicheva er din ven?

- Og hvad er specielt her? Vi er på samme alder. Begge er fra Vasilievsky Island.

- Men hun er der ikke ...

Hvor dumme mennesker, og endda voksne! Hvad mener du med "nej", hvis vi er venner? Jeg bad dem forstå:

- Vi har alt til fælles. Både gaden og skolen. Vi har en hamster. Han vil fylde kinderne ...

Jeg lagde mærke til, at de ikke tror mig. Og for at de skulle tro, udbrød hun:

- Vi har endda den samme håndskrift!

- Håndskrift? - De var endnu mere overraskede.

- Og hvad? Håndskrift!

Pludselig jublede de fra håndskriften:

- Det her er meget godt! Dette er bare et fund. Komme med os.

- Jeg går ingen steder. Jeg vil bygge ...

- Du vil bygge! Du vil skrive med Tanyas håndskrift til monumentet.

"Det kan jeg," sagde jeg ja. »Kun jeg har ikke en blyant. Vil du give?

- Du vil skrive på beton. De skriver ikke på beton med en blyant.

Jeg skrev aldrig på beton. Jeg skrev på væggene, på asfalten, men de bragte mig til betonfabrikken og gav Tanya en dagbog - en notesbog med alfabetet: a, b, c ... Jeg har den samme bog. For fyrre kopek.

Jeg tog Tanjas dagbog i mine hænder og åbnede siden. Den sagde:

Jeg følte mig kold. Jeg ville give dem bogen og gå.

Men jeg er Vasileostrovskaya. Og hvis en ven døde storesøster Jeg må blive hos hende, ikke løbe væk.

- Lad os få din beton. Jeg vil skrive.

Kranen sænkede en enorm ramme af tyk grå dej ved mine fødder. Jeg tog min tryllestav, satte mig på huk og begyndte at skrive. Betonen lugtede koldt. Det var svært at skrive. Og de fortalte mig:

- Tag det roligt.

Jeg lavede fejl, glattede betonen ud med håndfladen og skrev igen.

Jeg var dårlig til det.

- Tag det roligt. Skriv roligt.

Mens jeg skrev om Zhenya, døde min bedstemor.

Hvis du bare vil spise, er det ikke sult - du spiser en time senere.

Jeg forsøgte at sulte fra morgen til aften. Udholdt. Sult - når dit hoved, hænder, hjerte sulter dag efter dag - sulter alt, hvad du har. Først sulter han og dør derefter.

Leka havde sit eget hjørne, indhegnet af skabe, han tegnede der.

Han tjente penge ved at tegne og studere. Han var stille og nærsynet, iført briller, og alle knirkede i sin herskende pen. De fortalte mig.

Hvor døde han? Formentlig i køkkenet, hvor "grydeovnen" røg med en lille svag motor, hvor de sov, spiste de brød en gang om dagen. Et lille stykke, som en kur mod døden. Leka havde ikke nok medicin ...

- Skriv, - sagde de stille til mig.

I den nye ramme var betonen flydende, den kravlede hen over bogstaverne. Og ordet "død" forsvandt. Jeg ville ikke skrive det igen. Men jeg fik at vide:

- Skriv, Valya Zaitseva, skriv.

Og jeg skrev igen - "døde".

Jeg er meget træt af at skrive ordet "død". Jeg vidste, at for hver side i dagbogen blev Tanya Savicheva værre. Hun stoppede med at synge for længe siden og lagde ikke mærke til, at hun stammede. Hun spillede ikke længere lærer. Men hun gav ikke op - hun levede. De fortalte mig ... Foråret er kommet. Træerne blev grønne. Vi har mange træer på Vasilievsky. Tanya tørrede op, frøs, blev tynd og let. Hendes hænder skælvede, og hendes øjne gjorde ondt fra solen. Nazisterne dræbte halvdelen af ​​Tanya Savicheva, og måske mere end halvdelen. Men hendes mor var med hende, og Tanya holdt fast.

- Hvad skriver du ikke? - sagde de stille til mig. - Skriv, Valya Zaitseva, ellers vil betonen hærde.

Længe turde jeg ikke åbne en side med bogstavet "M". På denne side var Tanyas hånd skrevet: ”Mor den 13. maj klokken 7.30.

om morgenen 1942 ". Tanya skrev ikke ordet "død". Hun havde ikke kræfter til at skrive ordet.

Jeg greb staven stramt og rørte ved betonen. Jeg kiggede ikke ind i dagbogen, men skrev udenad. Det er godt, at vores håndskrift er den samme.

Jeg skrev af al min kraft. Betonen blev tyk, næsten frossen. Han kravlede ikke længere over bogstaverne.

- Kan du skrive mere?

- Jeg vil tilføje, - svarede jeg og vendte mig væk for ikke at se mine øjne. Tanya Savicheva er trods alt min ... ven.

Tanya og jeg er på samme alder, vi, Vasileostrovsk -piger, ved, hvordan vi skal stå op for os selv, når det er nødvendigt. Hvis hun ikke havde været Vasileostrovskaya, Leningrad, havde hun ikke varet så længe. Men hun levede - så hun gav ikke op!

Åbnede "C" siden. Der var to ord: "Savicheverne er døde."

Åbnede siden "U" - "Alle døde." Den sidste side i Tanya Savichevas dagbog var markeret med bogstavet "O" - "Tanya er den eneste tilbage."

Og jeg forestillede mig, at det var mig, Valya Zaitseva, der var alene: uden en mor, uden en far, uden en søster, Lyulka. Sulten. Under beskydning.

I en tom lejlighed på Second Line. Jeg ville overskrive denne sidste side, men betonen hærdet, og pinden gik i stykker.

Og pludselig, for mig selv, spurgte jeg Tanya Savicheva: ”Hvorfor alene?

Og jeg? Du har også en ven - Valya Zaitseva, din nabo fra øen Vasilievsky. Vi går med dig til Rumyantsevsky -haven, vi løber, og når vi bliver trætte, tager jeg min bedstemors lommetørklæde med fra huset, og vi spiller læreren Linda Avgustovna. Jeg har en hamster under min seng. Jeg giver dig den til din fødselsdag. Hører du, Tanya Savicheva? "

Nogen lagde en hånd på min skulder og sagde:

- Kom nu, Valya Zaitseva. Du har gjort alt, hvad der skal gøres. Tak.

Jeg forstod ikke, hvorfor de sagde "tak" til mig. Jeg sagde:

- Jeg kommer i morgen ... uden mit distrikt. Kan?

"Kom uden et distrikt," sagde de til mig. - Kom.

Min kæreste Tanya Savicheva skød ikke på nazisterne og var ikke spejder blandt partisanerne. Hun boede bare i sin hjemby i den sværeste tid. Men måske kom nazisterne ikke ind i Leningrad, fordi Tanya Savicheva boede i det og mange andre piger og drenge boede der, som forblev for evigt i deres tid. Og dagens fyre er venner med dem, som jeg er venner med Tanya.

Og de er jo kun venner med de levende.

Vladimir Zheleznyakov "Fugleskræmsel"

En cirkel af deres ansigter blinkede foran mig, og jeg styrtede rundt i det, som et egern i et hjul.

Jeg burde stoppe og gå.

Drengene stødte på mig.

“Til hendes ben! - råbte Valka. - Ved benene! .. "

De væltede mig og greb mig om benene og armene. Jeg sparkede og rykkede af alle kræfter, men de bandt mig og trak mig ud i haven.

Iron Button og Shmakova slæbte et fugleskræmsel monteret på en lang pind. Dimka fulgte dem og stod til side. Fugleskræmsel var i min kjole, med mine øjne, med munden op til ørerne. Benene var lavet af strømper fyldt med halm, slæb og en slags fjer, der stak ud i stedet for hår. På min hals, det vil sige et fugleskræmsel, dinglede en plakette med ordene: "SCARE IS A TRAITOR."

Lenka blev tavs og på en eller anden måde forsvandt alt.

Nikolai Nikolaevich indså, at grænsen for hendes historie og grænsen for hendes styrke var kommet.

- Og de havde det sjovt omkring det udstoppede dyr, - sagde Lenka. - De sprang og lo:

"Wow, vores skønhed-ah!"

"Vente!"

“Jeg fandt på det! Jeg fandt på det! - Shmakova hoppede af glæde. - Lad Dimka tænde bålet! .. "

Efter disse ord fra Shmakova ophørte jeg helt med at være bange. Jeg tænkte: hvis Dimka tænder ild, så dør jeg måske bare.

Og Valka på dette tidspunkt - han var den første til at gøre alt overalt - stak fugleskræmsel i jorden og hældte børstetræ rundt om det.

"Jeg har ingen tændstikker," sagde Dimka stille.

"Men jeg har!" - Shaggy stak tændstikker ind i Dimkes hånd og skubbede ham mod det tøjdyr.

Dimka stod tæt på det tøjdyr, hovedet sænket.

Jeg frøs - ventede sidste gang! Tja, jeg troede, at han nu ville se sig omkring og sige: "Guys, Lenka er ikke skyld i noget ... Alle sammen!"

"Tænd den!" - bestilte jernknappen.

Jeg brød sammen og råbte:

“Dimka! Gør det ikke, Dimka-ah-ah! .. "

Og han stod stadig i nærheden af ​​fugleskræmsel - jeg kunne se hans ryg, han slank og syntes på en eller anden måde lille. Måske fordi det udstoppede dyr var på en lang pind. Kun han var lille og svag.

“Nå, Somov! - sagde jernknappen. - Gå endelig til ende! "

Dimka faldt på knæ og faldt hovedet så lavt, at kun skuldrene stak ud, og hovedet var slet ikke synligt. Det viste sig at være en slags hovedløs brandstiftelse. Han slog en tændstik, og en ild flamme steg over hans skuldre. Så sprang han op og løb hastigt til siden.

De slæbte mig tæt på bålet. Jeg kiggede uden at kigge op på ildens flamme. Bedstefar! Jeg følte da, hvordan denne ild opslugte mig, hvordan den brænder, bager og bider, selvom kun bølger af dens varme nåede mig.

Jeg skreg, jeg skreg, så de lod mig gå ud af overraskelse.

Da de slap mig, skyndte jeg mig til ilden og begyndte at sprede den med mine fødder, tog fat i de brændende grene med mine hænder - jeg ville ikke have, at det udstoppede dyr skulle brænde. Af en eller anden grund ville jeg ikke have det forfærdeligt!

Dimka var den første, der kom til fornuft.

"Er du skør? Han tog fat i min hånd og forsøgte at trække mig væk fra ilden. - Det er en joke! Forstår du ikke vittighederne? "

Jeg blev stærk, besejrede ham let. Jeg pressede ham så hårdt, at han fløj på hovedet - kun hans hæle blinkede til himlen. Og hun trak selv et fugleskræmsel ud af ilden og begyndte at svinge det over hendes hoved og trådte på alle. Fugleskræmslet havde allerede taget ild, gnister fløj fra det i forskellige retninger, og alle skræmte dem væk fra disse gnister.

De spredte sig.

Og jeg snurrede så hurtigt, accelererede dem, at jeg ikke kunne stoppe, før jeg faldt. Et fugleskræmsel lå ved siden af ​​mig. Det blev svidd, flagrende i vinden, og heraf føltes det som om det var i live.

Først lå jeg med lukkede øjne. Så følte jeg, at det lugtede som brændt, åbnede mine øjne - fugleskræmselens kjole røg. Jeg swatede den ulmende kant med min hånd og lagde mig tilbage på græsset.

Der var en knase af grene, tilbagegående fodspor, og der var stilhed.

"Anya of Green Gables" af Lucy Maud Montgomery

Det var allerede ret let, da Anya vågnede og satte sig op i sengen og kiggede forvirret ud af vinduet, gennem hvilken en strøm af glæde sollys og bag hvilket noget hvidt og luftigt svajede mod baggrunden på en lys blå himmel.

I det første øjeblik kunne hun ikke huske, hvor hun var. Først følte hun en dejlig spænding, som om der var sket noget meget behageligt, så dukkede en frygtelig hukommelse op. Det var Green Gables, men de ville ikke forlade hende her, for hun er ikke en dreng!

Men det var morgen, og uden for vinduet stod en kirsebær, der alle blomstrede. Anya sprang ud af sengen og i et spring fandt hun sig selv ved vinduet. Derefter skubbede hun vinduesrammen op - karmen gav et knirk, som om den ikke havde været åbnet i lang tid, hvilket det dog virkelig var - og knælede ned og kiggede ind i juni -morgenen. Hendes øjne skinnede af glæde. Ah, er det ikke vidunderligt? Er dette ikke et dejligt sted? Hvis hun kunne blive her! Hun vil forestille sig, hvad der er tilbage. Her er plads til fantasi.

Det enorme kirsebær voksede så tæt på vinduet, at dets grene rørte ved huset. Det var så tæt dækket med blomster, at ikke et enkelt blad kunne ses. På begge sider af huset strakte store haver sig, på den ene side - et æbletræ, på den anden - et kirsebærtræ, der alle blomstrede. Græsset under træerne så gult ud med mælkebøtter i blomst. Lidt længere væk i haven var syrenbuske, alle i klynger af lyse lilla blomster, og morgenbrisen bar deres svimlende søde duft til Anyas vindue.

Uden for haven skrånede grønne enge dækket af saftige kløver ned til en dal, hvor en å vandrede og et væld af hvide birker voksede, slanke stammer stiger over underskoven, hvilket tyder på en vidunderlig hvile blandt bregner, moser og skovgræs. Ud over dalen var en bakke, grøn og luftig med graner og graner. Der var et lille hul mellem dem, og ind i det var den grå mezzanin i huset, som Anya havde set på den anden side af søen med mousserende vand dagen før.

Til venstre var store stalde og andre udhuse, og ud over dem faldt grønne marker ned til det funklende blå hav.

Anyas øjne, modtagelige for skønhed, gik langsomt fra det ene billede til det andet og ivrigt absorberede alt, hvad der var foran hende. Den stakkels kvinde har set så mange grimme steder i sit liv. Men det, der åbnede sig før hende, overgik nu hendes vildeste drømme.

Hun knælede og glemte alt undtagen skønheden, der omgav hende, indtil hun rystede, da hun følte en hånd på skulderen. Den lille drømmer hørte ikke Marilla komme ind.

"Det er tid til at blive klædt på," sagde Marilla kort.

Marilla vidste simpelthen ikke, hvordan hun skulle tale med dette barn, og denne ubehagelighed ved hendes egen uvidenhed gjorde hende hård og afgørende imod hendes vilje.

Anya rejste sig med et dybt suk.

- Ah. er det ikke vidunderligt? Spurgte hun og pegede på den smukke verden uden for vinduet.

“Ja, det er et stort træ,” sagde Marilla, “og det blomstrer voldsomt, men selve kirsebærene er ikke gode - små og ormede.

”Åh, jeg taler ikke bare om træet; selvfølgelig er det smukt ... ja, det er blændende smukt ... det blomstrer, som om det er ekstremt vigtigt for ham ... Men jeg mente alt: haven og træerne og åen og skovene - hele den store smukke verden. På en formiddag som denne, føler du ikke, at du elsker hele verden? Selv her kan jeg høre åen grine i det fjerne. Har du nogensinde lagt mærke til, hvilke glædelige væsner disse vandløb er? De griner altid. Selv om vinteren hører jeg dem grine under isen. Jeg er så glad for, at der er en strøm her ved de grønne gavle. Måske tror du, det er ligegyldigt for mig, hvis du ikke vil forlade mig her? Men dette er ikke tilfældet. Jeg vil altid være glad for at huske, at der er en å i nærheden af ​​de grønne gavle, selvom jeg aldrig ser den igen. Hvis der ikke var nogen bæk her, ville jeg altid have den ubehagelige følelse, at han skulle have været her. Jeg er ikke midt i sorgen i morges. Jeg er aldrig i sorgens afgrund om morgenen. Er det ikke vidunderligt, at det er morgen? Men jeg er meget ked af det. Jeg forestillede mig bare, at du stadig har brug for mig, og at jeg bliver her for evigt, for altid. Det var en stor trøst at forestille sig det. Men det mest ubehagelige ved at forestille sig ting er, at der kommer et øjeblik, hvor man skal stoppe med at forestille sig, og det er meget smertefuldt.

"Du må hellere klæde dig på, gå nedenunder og tænk ikke på dine imaginære ting," sagde Marilla, så snart det lykkedes hende at få et ord ind. - Morgenmad venter. Vask dit ansigt og kam dit hår. Lad vinduet stå åbent og fold sengen ud for at ventilere. Og skynd dig.

Anya kunne naturligvis handle hurtigt, når det var påkrævet, for efter ti minutter kom hun nedenunder, pænt klædt, med håret kæmmet og flettet i fletninger og et vasket ansigt; samtidig var hendes sjæl fyldt med den behagelige bevidsthed, at hun havde opfyldt alle Marillas krav. For at være ærlig skal det dog bemærkes, at hun stadig glemte at åbne sengen for luftning.

”Jeg er meget sulten i dag,” meddelte hun og gled ind i stolen, Marilla havde påpeget hende. ”Verden virker ikke længere så dyster ørken som den gjorde i aftes. Jeg er så glad for, at morgenen er solrig. Jeg elsker dog også regnfulde morgener. Enhver morgen er interessant, ikke sandt? Det vides ikke, hvad der venter os på denne dag, og der er så meget plads til fantasi. Men jeg er glad for, at der i dag ikke er regn, for det er lettere ikke at miste modet og standhaftigt udholde skæbneskiftene på en solskinsdag. Jeg føler, at jeg har meget at gå igennem i dag. Det er meget let at læse om andres uheld og forestille sig, at vi heroisk kunne overvinde dem, men det er ikke så let, når vi virkelig skal se dem i øjnene, ikke?

”For guds skyld, hold tungen,” sagde Marilla. ”Den lille pige skulle ikke tale så meget.

Efter denne bemærkning blev Anne helt stille, så lydig, at hendes fortsatte stilhed begyndte at irritere Marilla noget, som noget ikke helt naturligt. Matthew var også tavs - men det var i hvert fald naturligt - så morgenmaden blev bestået i fuldstændig stilhed.

Da det sluttede, blev Anya mere og mere distraheret. Hun spiste mekanisk, og hende store øjne uadskilleligt kiggede usynlige øjne på himlen uden for vinduet. Dette irriterede Marilla endnu mere. Hun havde en ubehagelig følelse, mens kroppen af ​​dette mærkeligt barn var ved bordet, svævede hans ånd på fantasiens vinger i et eller andet transcendentalt land. Hvem vil have sådan et barn i huset?

Og alligevel, mest uforståeligt, ville Matthew forlade hende! Marilla følte, at han ville have det i morges lige så dårligt, som han havde i går aftes, og ville have det mere. Det var hans sædvanlige måde at hamre en skævhed i hovedet og klamre sig til det med en forbløffende stiltiende vedholdenhed - ti gange mere kraftfuld og effektiv gennem stilhed, end hvis han talte om sit ønske fra morgen til aften.

Da morgenmaden var slut, kom Anya ud af sit ærbødighed og tilbød at vaske opvasken.

- Ved du hvordan man vasker op ordentligt? Spurgte Marilla vantro.

- Ret godt. Sandt nok er jeg bedre til at passe børn. Jeg har en masse erfaring i denne forretning. Det er en skam, at du ikke har børn her, som jeg kunne passe.

- Men jeg ville slet ikke have flere børn her end i øjeblikket. Med dig alene er nok ballade. Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre med dig. Matthew er så sjov.

"Han virkede meget sød for mig," sagde Anya bebrejdende. - Han er meget venlig og havde slet ikke noget imod, uanset hvor meget jeg sagde - han syntes at kunne lide det. Jeg følte en ånd i ham, så snart jeg så ham.

"Du er begge excentrisk, hvis du mener det, når du taler om slægtskab," fnysede Marilla. - Okay, du kan vaske opvasken. Spar ikke varmt vand og tør det ordentligt. Jeg har meget arbejde at gøre i morges, fordi jeg skal til White Sands i eftermiddag for at se fru Spencer. Du vil gå med mig, og der vil vi beslutte, hvad vi skal gøre med dig. Når du er færdig med opvasken, skal du gå ovenpå og lave sengen.

Anne vaskede hurtigt og grundigt opvasken, hvilket Marilla ikke gik glip af. Derefter lagde hun sengen, omend med mindre succes, fordi hun aldrig havde lært kunsten at kæmpe med en fjerbed. Ikke desto mindre blev sengen lavet, og Marilla for at komme af med pigen et stykke tid sagde, at hun ville lade hende gå ind i haven og lege der til aftensmad.

Anne skyndte sig til døren med et livligt ansigt og skinnende øjne. Men på selve tærsklen stoppede hun pludselig, vendte sig brat tilbage og satte sig tæt ved bordet, udtrykket af glæde forsvandt fra hendes ansigt, som om vinden havde blæst det væk.

- Jamen hvad skete der ellers? Spurgte Marilla.

"Jeg tør ikke gå ud," sagde Anne i en martyrtone og gav afkald på alle jordiske glæder. “Hvis jeg ikke kan blive her, skulle jeg ikke blive forelsket i Green Gables. Og hvis jeg går ud og stifter bekendtskab med alle disse træer, blomster og en have og en å, kan jeg ikke lade være med at elske dem. Mit hjerte er allerede tungt, og jeg vil ikke have, at det bliver sværere. Jeg vil så gerne ud - alt ser ud til at kalde mig: "Anya, Anya, kom ud til os! Anya, Anya, vi vil lege med dig!" - men det er bedst ikke at gøre det. Du bør ikke blive forelsket i noget, som du skal rives af for altid, ikke? Og det er så svært at modstå og ikke blive forelsket, ikke sandt? Derfor var jeg så glad, da jeg troede, at jeg skulle blive her. Jeg troede, at der var så meget at elske her, at intet ville stoppe mig. Men denne korte drøm var forbi. Nu er jeg forsonet med min sten, så jeg må hellere ikke gå ud. Ellers er jeg bange for, at jeg ikke vil kunne forlige mig med ham igen. Hvad er navnet på denne blomst i en gryde i vindueskarmen, fortæl mig det venligst?

- Det er geranium.

- Åh, jeg mener ikke den titel. Jeg mener navnet du gav hende. Har du ikke givet hende et navn? Kan jeg så gøre det? Må jeg ringe til hende ... åh lad mig tænke ... Skat gør det ... kan jeg kalde hende kæreste, mens jeg er her? Åh, lad mig kalde hende det!

- Ja, for guds skyld er jeg ligeglad. Men hvad er meningen med at navngive pelargoner?

”Åh, jeg kan godt lide, at ting har navne, selvom det kun er pelargonier. Dette får dem til at ligne mere mennesker. Hvordan ved du, at du ikke skader en geraniums følelser, når du bare kalder det "geranium" og intet andet? Du ville jo ikke kunne lide det, hvis du altid blev kaldt bare en kvinde. Ja, jeg vil kalde hende Sweetheart. Jeg gav navnet i morges til denne kirsebær under mit soveværelsesvindue. Jeg kaldte hende Snow Queen, fordi hun er så hvid. Selvfølgelig vil det ikke altid blomstre, men du kan altid forestille dig det, ikke?

"Aldrig i mit liv har jeg set eller hørt noget lignende," mumlede Marilla og flygtede til kælderen efter kartofler. ”Hun er virkelig interessant, som Matthew siger. Jeg kan allerede mærke, hvordan jeg er interesseret i, hvad hun ellers har at sige. Hun sætter også en trylleformular på mig. Og hun har allerede ladet dem komme ind på Matthew. Dette blik, som han kastede på mig, da han gik, udtrykte igen alt, hvad han sagde, og hvad han antydede i går. Det ville være bedre, hvis han var som andre mænd og talte åbent om alt. Så ville det være muligt at svare og overbevise ham. Men hvad kan du gøre med en mand, der kun ser ud?

Da Marilla vendte tilbage fra sin pilgrimsvandring til kælderen, fandt hun Anya igen falde i ærbødighed. Pigen sad med hagen i hænderne og stirrede på himlen. Så Marilla forlod hende, indtil middagen dukkede op på bordet.

”Kan jeg låne en hoppe og en cabriolet efter middagen, Matthew? Spurgte Marilla.

Matthew nikkede og kiggede trist på Anya. Marilla fik dette blik og sagde tørt:

”Jeg vil gå til White Sands og afgøre sagen. Jeg tager Anya med mig, så fru Spencer kan sende hende tilbage til Nova Scotia med det samme. Jeg lader dig noget te på komfuret og kommer hjem i tide til malkning.

Igen sagde Matthew ingenting. Marilla følte, at hun spildte sine ord. Intet er mere irriterende end en mand, der ikke svarer ... undtagen en kvinde, der ikke svarer.

I rette tid udnyttede Matthew bugten, og Marilla og Anne kom ind i cabriolet. Matthew åbnede gårdens porte for dem, og da de langsomt gik forbi, sagde højt, til ingen, syntes det, at han henvendte sig til:

”Der var et barn her i morges, Jerry Buot fra Creek, og jeg fortalte ham, at jeg ville ansætte ham til sommeren.

Marilla svarede ikke, men piskede den uheldige bugt med en sådan kraft, at den fede hoppe, der ikke var vant til sådan behandling, galopperede indigneret. Da cabriolet allerede rullede ned ad hovedvejen, vendte Marilla sig om og så den utålelige Matthew læne sig op ad porten og kiggede desværre efter dem.

Sergey Kutsko

WOLVES

Sådan er landsbylivet indrettet, at hvis du ikke går ud i skoven før middag, går du ikke gennem velkendte svampe- og bærsteder, så om aftenen er der ikke noget at løbe, alt vil være skjult.

Så en pige dømte. Solen er lige stået op til toppen af ​​grantræerne, og i hænderne er der allerede en fuld kurv, har vandret langt, men hvilke svampe! Med taknemmelighed kiggede hun sig omkring og var lige ved at gå, da de fjerne buske pludselig rystede og et dyr kom ud i lysningen, hans øjne stædigt fulgte pigens skikkelse.

- Åh, hund! - hun sagde.

Køer græssede et sted i nærheden, og deres bekendtskab i skoven med en hyrdehund var ikke en stor overraskelse for dem. Men mødet med et par par dyreøjne fik mig til at dumme ...

“Ulve,” blinkede tanken, “vejen er ikke langt væk, for at løbe ...” Ja, kræfterne forsvandt, kurven faldt ufrivilligt ud af mine hænder, mine ben blev vadede og ulydige.

- Mor! - dette pludselige skrig stoppede flokken, som allerede havde nået midten af ​​lysningen. - Folk, hjælp! - fejede tre gange over skoven.

Som hyrderne senere sagde: ”Vi hørte skrig, vi troede, at børnene hengav sig ...” Det er fem kilometer fra landsbyen, i skoven!

Ulvene nærmede sig langsomt, en hun-ulv gik foran. Det sker sådan med disse dyr - hun -ulven bliver hovedet på flokken. Kun hendes øjne var ikke så glubske, som de studerede. De så ud til at spørge: “Nå, mand? Hvad vil du gøre nu, når der ikke er våben i dine hænder, og dine slægtninge ikke er i nærheden? "

Pigen faldt på knæ, dækkede øjnene med hænderne og begyndte at græde. Pludselig kom tanken om bøn til hende, som om noget rørte sig i hendes sjæl, som om hendes bedstemors ord, husket fra barndommen, blev genoplivet: ”Spørg Guds Moder! "

Pigen huskede ikke bønens ord. Da hun overskyggede sig selv med korsets tegn, spurgte hun Guds Moder, ligesom sin mor, i det sidste håb om forbøn og frelse.

Da hun åbnede øjnene, gik ulvene, der gik uden for buskene, ind i skoven. Fremad, langsomt, med hovedet nede, gik en hun-ulv.

Boris Ganago

BREV TIL GUD

Dette skete i slutningen af ​​1800 -tallet.

Petersborg. Juleaften. En kold, gennemtrængende vind blæser fra bugten. Hælder fin stikkende sne. Hestes hove klaprer på brostensbelægningen, butikkens døre smækker - de sidste indkøb foretages inden ferien. Alle har travlt med hurtigt at komme hjem.

Kun en lille dreng vandrer langsomt langs den snedækkede gade. Nu og da trækker han kolde, rødmede hænder fra lommerne på sin lurvede frakke og forsøger at varme dem med åndedrættet. Så skubber han dem dybere ned i lommerne igen og går videre. Han stopper ved bagervinduet og ser på kringlerne og bagels, der vises bag glasset.

Butiksdøren slog op og slap en anden kunde ud, og en duft af friskbagt brød lugtede ud af den. Drengen slugede krampagtigt spyt, stampede på stedet og vandrede videre.

Skumringen falder umærkeligt. Der er færre og færre forbipasserende. Drengen holder pause foran bygningen, i vinduerne, hvor lyset er tændt, og står på tæerne og forsøger at kigge indenfor. Efter et øjebliks tøven åbner han døren.

Den gamle ekspedient var sent på arbejde i dag. Han har ingen steder at skynde sig. I lang tid har han boet alene, og på helligdage mærker han sin ensomhed særligt skarpt. Ekspedienten sad og tænkte med bitterhed, at han ikke havde nogen at fejre jul med, ingen at give gaver til. På dette tidspunkt åbnede døren sig. Den gamle kiggede op og så drengen.

- Onkel, onkel, jeg skal skrive et brev! Sagde drengen hurtigt.

- Har du penge? Spurgte ekspedienten strengt.

Drengen tog sig med hatten og tog et skridt tilbage. Og så huskede den enlige ekspedient, at det var juleaften, og at han var så ivrig efter at give nogen en gave. Han tog et tomt stykke papir ud, dyppede sin pen i blæk og skrev: ”Petersborg. 6. januar. Herre ... "

- Hvad hedder herren?

"Dette er ikke mesteren," mumlede drengen og troede endnu ikke helt på hans held.

- Åh, er det en dame? Spurgte ekspedienten smilende.

Nej nej! Sagde drengen hurtigt.

Så hvem vil du skrive et brev til? - den gamle mand blev overrasket,

- Jesus.

- Hvordan tør du håne en gammel mand? - ekspedienten var indigneret og ville vise drengen til døren. Men så så jeg tårer i barnets øjne og huskede, at det i dag er juleaften. Han følte skam over sin vrede, og med en allerede varmere stemme spurgte han:

- Hvad vil du skrive til Jesus?

- Min mor lærte mig altid at bede Gud om hjælp, når det er svært. Hun sagde, at Gud kaldes Jesus Kristus. - Drengen kom tættere på ekspedienten og fortsatte: - Og i går faldt hun i søvn, og jeg kan ikke vække hende. Der er ikke engang brød derhjemme, jeg er så sulten, ”tørrede han tårerne væk med hans håndflade.

- Hvordan vækkede du hende? Spurgte den gamle mand og rejste sig fra sit bord.

- Jeg kyssede hende.

- Ånder hun?

- Hvad er du, onkel, indånder de i en drøm?

"Jesus Kristus har allerede modtaget dit brev," sagde den gamle mand og krammede drengen ved skuldrene. - Han bad mig tage mig af dig og tog din mor til sig selv.

Den gamle ekspedient tænkte: ”Min mor, da du rejste til en anden verden, fortalte du mig at være en venlig person og en from kristen. Jeg glemte din ordre, men nu vil du ikke skamme dig over mig. "

Boris Ganago

SIG ORD

I udkanten af ​​en storby var der et gammelt hus med have. De blev bevogtet af en pålidelig vagtmand - den kloge hund Uranus. Han gøede aldrig forgæves over nogen, så fremmede på vagt, glædede sig over ejerne.

Men dette hus blev revet ned. Dens indbyggere blev tilbudt en komfortabel lejlighed, og så opstod spørgsmålet - hvad skal man gøre med hyrdehunden? Som vagtmand havde de ikke længere brug for Uranus, men blev kun en byrde. I flere dage var der en voldsom debat om hundens skæbne. I åbent vindue barnebarns klagende hulk og bedstefars truende råb fløj ofte fra huset til vagthuset.

Hvad forstod Uranus af de ord, der kom igennem? Hvem ved...

Kun svigerdatteren og barnebarnet, der bragte ham mad, lagde mærke til, at hundens skål forblev uberørt i mere end et døgn. Uranus spiste ikke i de følgende dage, uanset hvor overbevist han var. Han slog ikke længere med halen, da de nærmede sig ham, og vendte endda blikket til siden, som om han ikke længere ville se på de mennesker, der forrådte ham.

Svigerdatteren, der ventede en arving eller arving, foreslog:

- Er Uranus ikke syg? Ejeren smed hjerter:

- Det ville være bedre, hvis hunden selv døde. Du ville ikke have været nødt til at skyde dengang.

Svigerdatteren gysede.

Uranus kiggede på højttaleren med et blik, som ejeren ikke kunne glemme længe.

Barnebarnet overtalte dyrlægenes nabo til at se sit kæledyr. Men dyrlægen fandt ingen sygdom, sagde kun eftertænksomt:

-Måske længtes han efter noget ... Uranus døde hurtigt, indtil hans død lidt svingede med halen kun efter sin svigerdatter og barnebarn, der besøgte ham.

Og ejeren om natten huskede ofte udseendet af Uranus, der trofast tjente ham i så mange år. Den gamle mand fortrød allerede de grusomme ord, der dræbte hunden.

Men er det muligt at returnere det, der blev sagt?

Og hvem ved, hvordan den onde stemme gjorde ondt på barnebarnet, knyttet til sin firbenede ven?

Og hvem ved, hvordan det, der spredes rundt om i verden som en radiobølge, vil påvirke ufødte børns sjæle, kommende generationer?

Ord lever, ord dør ikke ...

En gammel bog sagde: en piges far døde. Pigen savnede ham. Han var altid venlig mod hende. Denne varme manglede hun.

Engang drømte far om hende og sagde: nu skal du være blid med mennesker. Hvert godt ord tjener evigheden.

Boris Ganago

MASHENKA

Julehistorie

En gang for mange år siden tog pigen Masha fejl af en engel. Det skete sådan her.

En fattig familie havde tre børn. Deres far døde, mor arbejdede, hvor hun kunne, og så blev hun syg. Der var ikke en krumme tilbage i huset, men jeg var så sulten. Hvad skal man gøre?

Mor gik ud på gaden og begyndte at tigge, men folk lagde ikke mærke til hende og gik forbi. Juleaften nærmede sig, og kvindens ord: ”Jeg spørger ikke mig selv, mine børn ... for Kristi skyld! ”Var ved at drukne i travlheden før ferien.

I fortvivlelse trådte hun ind i kirken og begyndte at bede om hjælp fra Kristus selv. Hvem andre var der for at spørge?

Her, ved Frelserens ikon, så Masha en kvinde på knæ. Hendes ansigt var oversvømmet af tårer. Pigen havde aldrig set sådanne lidelser før.

Masha havde et fantastisk hjerte. Da de var glade ved siden af ​​hende, og hun ville hoppe af lykke. Men hvis nogen blev såret, kunne hun ikke gå forbi og spurgte:

Hvad er der galt? Hvorfor græder du? Og en andens smerte trængte ind i hendes hjerte. Og nu lænede hun sig mod kvinden:

Er du i sorg?

Og da hun delte sin ulykke med hende, forestillede Masha, der aldrig havde oplevet en sultfølelse i sit liv, tre ensomme børn, der ikke havde set mad i lang tid. Uden tøven gav hun kvinden fem rubler. Det var alle hendes penge.

I de dage var det en betydelig mængde, og kvindens ansigt skinnede.

Hvor er dit hjem? - spurgte Masha ved afsked. Hun blev overrasket over at høre, at en fattig familie bor i en nærliggende kælder. Pigen forstod ikke, hvordan det var muligt at bo i kælderen, men hun vidste bestemt, hvad hun skulle gøre denne juleaften.

Den glade mor fløj hjem som på vinger. Hun købte mad fra en nærliggende butik, og børnene tog imod hende med glæde.

Snart brændte komfuret, og samovaren begyndte at koge. Børnene varmede op, havde mæt og faldt til ro. Bordet, fyldt med mad, var en uventet ferie for dem, næsten et mirakel.

Men så spurgte Nadia, den mindste:

Mor, er det rigtigt, at på juledag sender Gud en engel til børnene, og han bringer dem mange, mange gaver?

Mor vidste godt, at de ikke havde nogen at forvente gaver. Gudskelov for det, han allerede har givet dem: Alle er mætte og varme. Men babyer er babyer. De ville så gerne have et juletræ i julen, det samme som alle de andre børns. Hvad kunne hun, stakkels kvinde, fortælle dem? Ødelægge et barns tro?

Børnene kiggede forsigtigt på hende og ventede på et svar. Og min mor bekræftede:

Det er rigtigt. Men englen kommer kun til dem, der helhjertet tror på Gud og helhjertet beder til ham.

Og jeg tror på Gud af hele mit hjerte og af hele mit hjerte jeg beder til ham, - Nadya bakkede ikke tilbage. - Lad ham sende os sin engel.

Mor vidste ikke, hvad hun skulle sige. Stilhed slog sig ned i rummet, kun træstammerne knitrede i komfuret. Og pludselig bankede der på. Børnene gysede, og min mor krydsede sig selv og åbnede døren med en skælvende hånd.

På tærsklen stod en lille blond pige Masha, og bag hende var en skægget mand med et juletræ i hænderne.

Glædelig jul! - Mashenka lykønskede tillykke med ejerne. Børnene frøs.

Mens den skæggede mand satte træet op, kom barnepigen ind i rummet med en stor kurv, hvorfra der straks begyndte at dukke gaver op. Børnene kunne ikke tro deres øjne. Men hverken de eller hendes mor havde mistanke om, at pigen havde givet dem sit juletræ og hendes gaver.

Og da de uventede gæster gik, spurgte Nadia:

Var denne pige en engel?

Boris Ganago

TILBAGE TIL LIVET

Baseret på historien af ​​A. Dobrovolsky "Seryozha"

Normalt var brødrenes senge side om side. Men da Seryozha blev syg af lungebetændelse, blev Sasha flyttet til et andet rum og forbudt at forstyrre barnet. De bad mig kun om at bede for min lillebror, der blev værre og værre.

En aften kiggede Sasha ind på patientens værelse. Seryozha lå med øjnene åbne og kunne ikke se noget og kunne næsten ikke trække vejret. Bange skyndte drengen sig til kontoret, hvorfra hans forældres stemmer kunne høres. Døren stod på klem, og Sasha hørte ma-ma græde og sagde, at Seryozha var ved at dø. Pa-pa svarede med smerter i stemmen:

- Hvorfor græde nu? Han er ikke længere kurbade ...

Forfærdet skyndte Sasha sig til sin søsters værelse. Der var ingen der, og med hulk faldt han på knæ foran ikonet for Guds Moder, som hang på væggen. Ordene brød igennem hulkende:

- Herre, Herre, sørg for at Seryozha ikke dør!

Sasas ansigt var oversvømmet af tårer. Alt omkring var sløret som i en tåge. Drengen så foran ham kun Guds moders ansigt. Tidsfølelsen er forsvundet.

- Herre, du kan alt, undtagen Seryozha!

Det var allerede helt mørkt. Udmattet rejste Sasha sig med liget og tændte en bordlampe. Evangeliet lå foran hende. Drengen vendte flere sider om, og pludselig faldt hans blik på stregen: "Gå, og hvordan du troede, lad det være for dig ..."

Som om han havde hørt en ordre, gik han til Se-ryozha. Ved sengen af ​​sin elskede bror sad mor i stilhed. Hun gav et tegn: "Lad være med at larme, Seryozha faldt i søvn."

Der blev ikke talt ord, men dette tegn var som en stråle af håb. Hvis han faldt i søvn, betyder det, at han lever, det betyder, at han vil leve!

Tre dage senere kunne Seryozha allerede sidde i sengen, og børnene fik lov til at besøge ham. De bragte deres brors yndlingslegetøj, en fæstning og huse, som han skar og limede før sin sygdom - alt, hvad der kunne glæde barnet. En lillesøster med en stor dukke stod nær Seryozha, og Sasha jublede og fotograferede dem.

Det var øjeblikke med ægte lykke.

Boris Ganago

DIN FØDSELSDAG

En kylling faldt ud af reden - meget lille, hjælpeløs, selv vingerne er endnu ikke vokset. Kan ikke gøre noget, kun hviner og åbner næbbet - det beder om mad.

Fyrene tog det og bragte det ind i huset. De byggede en rede til ham af græs og kviste. Vova fodrede barnet, og Ira vandede og bar det ud i solen.

Snart blev ungen stærkere, og i stedet for en kanon begyndte fjer at vokse. Fyrene fandt et gammelt fuglebur på loftet, og for sikkerheds skyld satte de deres kæledyr i det - katten begyndte at se meget udtrykkeligt på ham. Han var på vagt ved døren hele dagen og ventede på et passende øjeblik. Og uanset hvor meget hans børn jagtede ham, tog han ikke øjnene af ungen.

Sommeren gik hurtigt. Kyllingen voksede op foran børnene og begyndte at flyve rundt i buret. Og snart følte han sig trang i hende. Da buret blev taget ud på gaden, slog han mod stængerne og bad om at blive løsladt. Så fyrene besluttede at frigive deres kæledyr. Selvfølgelig var det ærgerligt for dem at skille sig af med ham, men de kunne ikke fange den, der blev skabt til flugt.

En solrig morgen sagde børnene farvel til deres kæledyr, bar buret ind i gården og åbnede det. Kyllingen sprang ud på græsset og så tilbage på sine venner.

I det øjeblik dukkede en kat op. Skjulte sig i buskene forberedte han sig på at springe, skyndte sig, men ... ungen fløj højt, højt ...

Den hellige ældste John af Kronstadt sammenlignede vores sjæl med en fugl. Fjenden jagter efter hver sjæl, vil fange den. Når alt kommer til alt, i første omgang er menneskesjælen, ligesom en nyopstået, hjælpeløs, kan ikke flyve. Hvordan kan vi bevare det, hvordan man dyrker det, så det ikke går i stykker på skarpe sten, ikke falder i fangstgarnet?

Herren skabte et frelsende hegn, bag hvilket vores sjæl vokser og vokser sig stærkere - Guds hus, Den Hellige Kirke. I den lærer sjælen at flyve højt, højt, til selve himlen. Og hun kender der en så stor glæde, at hun ikke er bange for jordiske netværk.

Boris Ganago

SPEJL

Prik, prik, komma,

Minus, kruskurve.

Pind, pind, agurk -

Så den lille mand kom ud.

Med dette rim færdiggjorde Nadia tegningen. Derefter underskrev hun af frygt for, at hun ikke ville blive forstået: "Det er mig." Hun undersøgte omhyggeligt hendes skabelse og besluttede, at han manglede noget.

Den unge kunstner gik til spejlet og begyndte at undersøge sig selv: hvad skal der ellers udfyldes, så enhver kan forstå, hvem der er afbildet i portrættet?

Nadia var meget glad for at klæde sig ud og snurre foran et stort spejl, prøvede forskellige frisurer. Denne gang forsøgte pigen sin mors hat med et slør.

Hun ville se mystisk og romantisk ud, som langbenede piger, der viste mode på tv. Nadia præsenterede sig selv som voksen, kastede et sløvt blik i spejlet og forsøgte at gå med gangmoden. Det blev ikke særlig pænt, og da hun brat stoppede, gled hatten ned på hendes næse.

Det er godt, at ingen så hende i det øjeblik. Det ville have grinet! Generelt kunne hun slet ikke lide at være en model.

Pigen tog hatten af, og derefter faldt hendes blik på hendes bedstemors hat. Hun kunne ikke modstå, hun prøvede det. Og hun frøs, efter at have gjort en fantastisk opdagelse: hun lignede to dråber vand som sin bedstemor. Kun hun havde ikke rynker endnu. Farvel.

Nu vidste Nadia, hvad hun ville blive om mange år. Sandt nok syntes denne fremtid hende meget fjern ...

Det blev klart for Nadya, hvorfor bedstemor elsker hende så meget, hvorfor hun ser på hendes sjov med ømme sorg og sukker forbandet.

Fodspor ringede. Nadia lagde hastigt hatten tilbage og løb hen til døren. På tærsklen mødte hun ... selv, men ikke så legende. Men øjnene var nøjagtig de samme: barnligt overrasket og glad.

Nadenka krammede sit fremtidige jeg og stillede stille:

Bedstemor, er det rigtigt, at du var mig som barn?

Bedstemor var tavs, smilede derefter mystisk og tog et gammelt album frem fra hylden. Hun viste et par sider og viste et fotografi af en lille pige, der lignede Nadia.

Det var, hvad jeg var.

Åh, virkelig, du ligner mig! - udbrød barnebarnet henrykt.

Eller måske er du ligesom mig? - Slug, skævt, spurgte mormoren.

Det er ligegyldigt, hvem der ligner hvem. Det vigtigste er, at de ligner hinanden - barnet indrømmede ikke.

Er det ikke vigtigt? Se hvem jeg lignede ...

Og bedstemor begyndte at bladre i albummet. Der var så mange ansigter. Og hvilke ansigter! Og hver var smuk på sin egen måde. Den fred, værdighed og varme, der udstrålede af dem, tiltrak øjet. Nadya lagde mærke til, at de alle - små børn og gråhårede gamle mænd, unge damer og kloge militærmænd - lignede hinanden noget ... Og hende.

Fortæl mig om dem, spurgte pigen.

Bedstemoderen krammede hendes blod til hende, og en historie begyndte at flyde om deres familie, der stammer fra oldtiden.

Tiden er kommet til tegnefilm, men pigen ville ikke se dem. Hun opdagede noget fantastisk, som var for længe siden, men boede i hende.

Kender du historien om dine bedstefædre, oldefædre, en slags historie? Måske er denne historie dit spejl?

Boris Ganago

Papegøje

Petya vandrede rundt i huset. Jeg er træt af alle spil. Så gav min mor ordren om at gå til butikken og foreslog også:

Vores nabo, Maria Nikolaevna, brækkede sit ben. Hun har ingen til at købe brød. Næppe bevæger sig rundt i rummet. Kom nu, jeg ringer og hører, om hun skal købe noget.

Tante Masha var henrykt over opkaldet. Og da drengen bragte hende en hel pose indkøb, vidste hun ikke, hvordan hun skulle takke ham. Af en eller anden grund viste jeg Petya et tomt bur, hvor en papegøje for nylig havde boet. Det var hendes ven. Tante Masha passede ham, delte hendes tanker, og han tog det og fløj væk. Nu har hun ingen at sige et ord, ingen at bekymre sig om. Og hvad er det for et liv, hvis der ikke er nogen at tage sig af?

Petya kiggede på det tomme bur, på krykkerne, forestillede sig tante Mania, der humpede rundt i den tomme lejlighed, og en uventet tanke faldt ham ind. Faktum er, at han havde sparet penge i lang tid, som blev givet ham til legetøj. Jeg kunne ikke finde noget passende. Og nu denne mærkelige tanke - at købe en papegøje til tante Masha.

Efter at have sagt farvel sprang Petya ud på gaden. Han ville gå til en dyrebutik, hvor han engang havde set forskellige papegøjer. Men nu kiggede han på dem gennem tante Mashas øjne. Hvilken kunne hun blive ven med? Måske passer denne til hende, måske denne?

Petya besluttede at spørge sin nabo om flygtningen. Dagen efter fortalte han sin mor:

Ring til din tante Masha ... Måske har hun brug for noget?

Mor frøs endda og krammede derefter sin søn til hende og hviskede:

Så du er ved at blive en mand ... Petya blev fornærmet:

Var jeg ikke en mand før?

Der var selvfølgelig, - min mor smilede. - Først nu er din sjæl også vågnet ... Gudskelov!

Og hvad er sjælen? - drengen blev advaret.

Det er evnen til at elske.

Mor kiggede sandsynligvis på sin søn:

Måske kan du ringe til dig selv?

Petya var flov. Mor besvarede telefonen: Maria Nikolaevna, undskyld mig, Petya har et spørgsmål til dig. Jeg overlader ham til ham nu.

Der var ingen steder at gå hen, og Petya mumlede i forlegenhed:

Tante Masha, kan jeg købe noget til dig?

Hvad der skete i den anden ende af linjen, forstod Petya ikke, kun naboen svarede med en usædvanlig stemme. Hun takkede ham og bad ham om at bringe mælk, hvis han gik til butikken. Hun har ikke brug for andet. Takket igen.

Da Petya ringede til hendes lejlighed, hørte han et hastigt banke af krykker. Tante Masha ville ikke få ham til at vente ekstra sekunder.

Mens naboen ledte efter penge, begyndte drengen som ved en tilfældighed at spørge hende om den forsvundne papegøje. Tante Masha talte villigt om både farve og adfærd ...

Der var flere papegøjer af denne farve i dyrebutikken. Petya tog lang tid at vælge. Da han bragte sin gave til tante Masha, så ... formoder jeg ikke at beskrive, hvad der skete derefter.