Historier om lidenskabsuge.

Okay! - Jeg gryntede utålmodig og krydsede mig mod ikonerne.

Før han forlod hjemmet, bøjede han sig for sine forældre ved fødderne og sagde:

Tilgiv mig for Kristi skyld!

På gaden er der en ringende, en sløret vej, gylden fra den nedgående sol, ringende snestrømme løber, stære sidder i træerne, vogne rasler som forår, og deres fraktionerede galopperende lyde høres langt, langt væk.

Vagter Davyd bryder løs is med et koeben, og det ringer så godt og rammer en sten.

Hvor er du klædt sådan på? - spørger Davyd mig, og hans stemme er speciel, ikke som tusmørke, men ren og frisk, som om forårsvinden klargjorde det.

Indrømme! - svarede jeg vigtigst.

I en god time, i en god time, men bare glem ikke at fortælle præsten, at du kalder mig "den fejende martyr," gliste portmanden. Til dette gryntede jeg: okay!

Mine venner - Kotka Lyutov og Urka Dubin lod både komme fra æggeskal og lav en dæmning af mursten.

Urka ramte for nylig min søster, og jeg vil virkelig gå op til ham og give ham et slag på hovedet, men jeg husker, at det i dag er en tilståelse, og det er synd at kæmpe. Jeg går stille forbi med et oppustet blik.

Se, Vaska har tvunget noget! - Kotka reagerer spottende. - I en ny frakke ... i støvler, som en kat ... Skoene er lakeret, og ansigtet er forfærdeligt!

Og din far skylder stadig min far et stykke på 50 kopek! - Jeg protesterer gennem knyttede tænder og forsigtigt træder langsomt op på panelet for ikke at sprøjte mudder på mine patentstøvler. Kotka forbliver ikke i gæld og råber efter mig med en klar, løs stemme:

Boot pins!

Åh, med hvilken glæde jeg ville have kastet hans støvler på hans hals! Forsy, adiet, shkiletina, at hans far serverer i en pølse, og min far er en skomager ... En skomager, men ikke en almindelig! Han syr støvler til købmænd og diakoner til fædre, ikke på en eller anden måde!

De triste fasteklokker ringer.

Nu ... efter tilståelse viser jeg Kotka! - Jeg tror, ​​nærmer mig kirken.

Kirkehegn. Grove alm og moset birk. En lang grøn bænk badede i den røgfyldte aftensol. Bekendtgørere sidder på bænken og afventer begyndelsen på den store komplet. Fra klokketårnet høres børnenes stemmer, der skræmmer kirkeduerne væk. Nogen så mig ovenfra og råbte:

Wah-ah-ch-ka! Udslæt herovre!

Jeg ser ikke ud til at høre det, men selv vil jeg virkelig klatre op i den gamle knirkende trappe til klokketårnet, ringe på klokken, stirre med forsinket ånde på den spredte by og se den tynde turkis tusmørke omslutte aftenjorden og lytte til aftenlyden svinder og går ud ...

Du slider dit tøj og støvler ud, - sukker jeg, - det er ikke godt, når du er i alt nyt!

Og så, mine hellige, i denne ørken blev ascetiserede tre hellige ældre, - fortæller bekenderne onkel Osip, kirkegårdsvagten. - De bad, fastede og arbejdede ... ja ... de arbejdede ... Og rundt omkring var der en ørken ...

Jeg dykker ned i onkel Osips ord, og jeg forestiller mig en ørken af ​​en eller anden grund i form af en himmel uden skyer.

Vaska! Og tilstår du? - den hæs stemme fra Vitka høres.

Jeg ser vredt på ham. I går tabte jeg tre kopecks til ham, givet af min mor til at købe sæbe til vask, som den fløj bagest i min hals.

Lad os spille hoveder og haler, ikke? - Vitka beder mig og viser mig en nikkel.

Jeg vil ikke lege med dig! Du snyder altid!

Og så gik de tre ældste ind i en by til den retfærdige mand - fortsætter onkel Osip.

Jeg ser på hans lange grå skæg og tænker: "Hvis onkel Osip ikke havde drukket, ville han have været en helgen! .."

Stor komplet. Tilståelse. Tyk duftende skumring. Præstens strenge øjne i mørke briller ser ind i sjælen.

Trak du sukker uden at spørge? - spørger mig forsigtigt.

Jeg er bange for at se op på præsten og svarer med en skælvende stemme:

Ikke ... vi har en høj hylde! ..

Og da han spurgte mig “hvad er dine synder?” Efter en lang stilhed huskede jeg pludselig en alvorlig synd. Tanken på ham fik mig til at føle mig varm og kold.

”Her, her, - blev jeg foruroliget, - nu vil faderen genkende denne synd, han vil drive den ud af tilståelse og vil ikke give helligkommion i morgen ...”

Og det ser ud til, at nogen mørkebrun hvisker i mit øre: omvend dig!

Jeg skifter fra fod til fod. Min mund er snoet, og jeg vil græde bitre, angrende tårer.

Fader ... - siger jeg gennem huler, - jeg ... jeg ... i store fastetider ... revnet pølse! Vitka behandlede mig. Jeg ville ikke ... men jeg spiste! ..

Præsten smilede, overskyggede mig med en mørk kappe, dækket af røgelsesdis og sagde vigtige, lyse ord.

Da jeg forlod talerstolen, huskede jeg pludselig husmester Davyds ord, og igen følte jeg mig bitter. Efter at have ventet på, at præsten skulle tilstå nogen, gik jeg hen til ham for anden gang.

Far! Jeg har en anden synd. Jeg glemte at fortælle ham ... Jeg kaldte vores husmester Davyd "fejemartyren" ...

Da denne synd blev tilgivet, gik jeg rundt i kirken med et klart og let hjerte og smilede til noget.

Derhjemme ligger jeg i sengen, dækket af et lammeskind, og gennem en gennemsigtig tynd drøm hører jeg min far ryste sin støvle og blødt med glitrende på den gammeldags måde brummen: "Ved havets bølge, der har skjult det gamle. " Og uden for vinduet rasler den glade foråret regn ...

Jeg drømte om Herrens paradis. Cherubim synger. Blomsterne ler. Og som om Kotka og jeg sad på græsset og leger med flydende paradisæbler og beder hinanden om tilgivelse.

Tilgiv mig, Vasya, for at kalde dig støvle hæle!

Og du, Kitty, tilgiv mig. Jeg skældte dig ud med en shkiet! Og overalt er Herrens paradis og usigelige glæde!

Nadver

Dette er ikke landlig, - sagde hun, - ikke vores måde!

Men hvad med Grigorievs, spørger du hende eller Lyutovs? De er malet mest forskellige farver, og så sød, at du ikke kan se nok!

Grigorievs og Lyutovs er byfolk, og vi er fra landet! Og i landsbyen, du kender dig selv, kommer der kyllinger fra Kristus selv ...

Jeg rynkede panden og protesterede med vrede:

Fundet noget at tvinge! De giver mig ikke adgang alligevel: de kalder mig "redneck".

Vær ikke ked af det. Vink en pen mod dem og giv dem en vis forståelse: landsbyen lugter af Guds haver, men byen petroleum og alle slags onde ånder. Dette er en ting. Og en anden ting - sig ikke dig, søn, ordene fra sådan en dårlig ting: kraft! Vær ikke bange for landsbyens sprog - det kommer også fra Herren!

Moderen tog æggene ud af jernpotten, lagde dem i en kurv, der lignede en svale reden, krydsede dem og sagde:

Sæt det under ikonerne. Du vil bære det til Bright Matins ...

I løbet af Holy Week gik de mere stille, talte mere stille og spiste næsten ingenting. I stedet for te drak de sbiten ( varmt vand med melasse) og spiste den med sort brød. Om aftenen gik vi til klosterkirken, hvor gudstjenesterne var mere lovbestemte og strengere. Fra denne kirke bragte moderen forleden de ord, hun havde hørt fra nonne:

Fastende er at bede, hvad vinger er for en fugl.

Skærtorsdag var dækket af sol og blå vandløb. Solen drak sidste sne og for hver time der gik blev landet klarere og mere rummeligt. Hurtige dråber strømmede fra træerne. Jeg fangede hende i min håndflade og drak, - de siger, at hendes hoved ikke vil skade ...

Under træerne lå der drypende sne, og så foråret skulle komme så hurtigt som muligt, spredte jeg det med en skovl langs de solrige stier.

Klokken ti om morgenen blev en stor klokke slået til torsdagens liturgi. Opkaldet var ikke længere i fastetiden (langsomt og sørgeligt), men med et fuldt og hyppigt slag. I dag er vores nadverdag. Hele familien modtog Kristi hellige mysterier.

Vi gik til kirken ved kanten af ​​floden. Isfluer flød på det blå, støjende vand og brød den ene mod den anden. Der var mange måger, der cirklede, og deres hvidhed lignede flyvende isflak.

Der var en busk med røde kviste nær floden, og det fik os specielt til at tænke, at vi har forår, og snart snart vil alle disse brune skråninger, bakker, frugtplantager og grøntsagshaver være dækket af urter, "forår" (den første blomster) ser ud, og hver sten og sten vil være varme fra solen.

Der var ingen sådan tyk sortskåret sorg i kirken som i de første tre dage. Hellig uge, da de sang "Se, brudgommen kommer ved midnat" og om det pyntede palads.

I går og før lignede alt Den sidste dom... I dag lyder en varm, let beroligende sorg: kommer det ikke fra forårssolen?

Præsten var ikke i en sort kappe, men i en blå kjole. Deltagerne stod i hvide kjoler og lignede forårets æbletræer - især pigerne.

Jeg havde en hvid broderet skjorte med et Athos-bælte. Alle kiggede på min skjorte, og en dame sagde til en anden:

Vidunderligt russisk broderi!

Jeg var glad for min mor, der broderede en sådan elsket skjorte til mig.

Sølvhamre, tynde som fugle næb, ængstelig hamret i min sjæl, da de sang før den store udgang:

"Din aftensmad, min hemmelige dag, Guds søn, tag mig en del: vi vil ikke fortælle din hemmelighed som en fjende, og jeg vil heller ikke give Ty et kys som Judas, men som en røver erkender jeg dig, husk mig, Herre, når du kommer ind i dit rige. "

Acceptér mig som deltager ... '' sølvordene lyser op i min sjæl.

Jeg huskede min mors ord: Hvis du hører glæde, når du modtager fællesskab, skal du vide, at Herren trådte ind i dig og skabte boligen i dig.

Jeg ventede spændt på det hellige nadver.

Vil Kristus komme ind i mig? Er jeg værdig? Min sjæl skælvede, da de kongelige døre blev åbnet, en præst med en guldkalk kom ud til prædikestolen, og ordene blev hørt:

Kom med frygt for Gud og tro!

Fra vinduet, lige ind i kalken faldt solstråler og det lyste op med et varmt, brændende lys.

Uhørelig, med krydsede hænder, nærmede sig bægeret. Tårerne tændte i mine øjne, da præsten sagde: "Guds tjener tager fællesskab til syndens forladelse og for evigt liv." En gylden solleje rørte ved mine læber, og sangerne sang for mig, Guds tjener, de sang: "Modtag Kristi legeme, smag kilden til den udødelige."

Efter at have forladt kalken tog jeg i lang tid ikke mine krydsede hænder fra brystet - Jeg pressede på glæden ved Kristus, der havde infiltreret mig ...

Mor og far kyssede mig og sagde:

Med accept af de hellige mysterier!

Denne dag gik jeg som på bløde dunede stoffer - jeg kunne ikke høre mig selv. Hele verden var stille i himlen, overfyldt med blåt lys, og sangen blev hørt fra overalt: "Din hemmelige aftensmad ... tag mig en deltager."

Og alle på jorden var kede af det, selv sneen, som jeg med magt spredte for at blive brændt af solen:

Lad ham leve sine små dage ud!

Tolv evangelier

Evangeliets ild - forsikrede moderen - aflaster sorg og åndeligt mørke!

Min lommelygte viste sig at være så god, at jeg ikke kunne tåle den for ikke at løbe til Grishka og vise den. Han undersøgte ham opmærksomt og sagde:

Wow, men min er bedre!

Samtidig viste han sin egen, bundet i tin og med farvet glas.

En sådan lanterne, overbevist Grishka, vil ikke gå ud i den mest feisty vindmølle, men din vil ikke klare det!

Jeg begyndte at sno: kan jeg virkelig ikke bringe det hellige lys til det hellige lys?

Han fortalte sin mor om sine bekymringer. Forsikrede hun.

I en lanterne er det ikke klogt at formidle, men du prøver vores måde på en landsby måde - i dine hænder at formidle. Din bedstemor, det plejede at være to miles væk, i meget vinden og i marken, bar torsdagens ild og rapporterede!

Torsdag for skærtorsdag blev oversvømmet med en gylden daggry. Jorden blev koldere, og pytterne var dækket af knasende is. Og der var sådan en stilhed, at jeg hørte en kæbe, der ønskede at blive fuld af en pyt, brød en tynd frost med sit næb.

Stille hvordan! - bemærkede moderen. Hun grublede og sukkede:

På sådanne dage altid ... Dette land er medfølende over for den himmelske konges lidelser! ..

Det var umuligt ikke at vippe, da katedralklokkens runde lyd slog over den stille jord. Han fik som sølv sølvet, brystet fra tegnetkirken, antagelseskirken reagerede med et murrende stænk, opstandelsens kirke med en ynkelig stønn og en tyk cooing bølge af kirken af opstandelsen.

Fra den glidende ringning af klokker syntes byen at flyde gennem den blå tusmørke som et stort skib, og tusmørket svajede som gardiner i vinden, nu i den ene retning og derefter i den anden.

Læsningen af ​​de tolv evangelier begyndte. Midt i kirken stod et højt krucifiks. Der er en talerstol foran ham. Jeg stod nær korset, og Frelserens hoved i en tornekrone syntes særligt udslidt. I pakhuse læste jeg slaviske skrifter ved foden af ​​korset: "Den ene blev såret for vores synder og blev plaget for vores misgerninger."

Jeg huskede, hvordan han velsignede børnene, hvordan han reddede en kvinde fra at blive stenet, hvordan jeg græd i haven i Getsemane, forladt af alle - og i mine øjne var det tusmørke, og derfor ville jeg gå til klosteret .. Efter litanien, hvor ordene blev rørt: Lad os bede til Herren, de, der rejser, syge og lidende, ”sang de i kliros, som med et hulk:

"Når elevens herlighed oplyses ved aftensmaden".

Stearinlys blev overhovedet tændt, og folks ansigter blev som ikoner i lampens lys - lyslignende og barmhjertig.

Et tungt evangelium i sort fløjl blev ført ud af alteret langs de store deprimerende spild fra torsdagens troparion og lagt på talerstolen foran korsfæstelsen. Alt blev skjult og lyttede. Tusmørket uden for vinduerne blev blå og bredere.

Med utrættelig sorg blev "begyndelsen" på læsningen af ​​det første evangelium "Ære til dine lidenskaber, o Herre" lagt. Evangeliet er langt, langt, men du lytter til det uden byrde og trækker vejret dybt ind i dig selv ånde og sorg ved Kristi ord. Lyset i din hånd bliver varmt og ømt. Hendes ild er også levende og opmærksom.

Under censuren blev ord læst som i Kristus selv.

”Mit folk, hvad har jeg gjort dig, eller hvilken forkølelse har du, dine blinde, oplyste, rensede spedalske, der har løftet din mand op på din seng. Mit folk, hvad har du gjort, og hvad har du belønnet? For manna, galde, for vand, oset, for en pindsvin, elsk mig, søm mig til korset. "

Den aften, tæt på en rystelse, så jeg, hvordan soldaterne tog ham, hvordan de dømte, piskede, korsfæstede, og hvordan han sagde farvel til moderen.

"Ære til din langmodighed, o Herre."

Efter det ottende evangelium, tre bedste sanger i vores by stod de i smarte blå kaftaner foran korsfæstelsen og sang "lys".

”Du har garanteret en klog røver på en time, o Herre; og oplys og red mig ved gudfadertræet. "

Med stearinlys kom ud af kirken om natten. Lys kommer også mod mig - de kommer fra andre kirker. Is knaser under fødderne, en særlig vind før påske surrer, alle kirker ringer, en isnende knæk høres fra floden, og der er mange stjerner på den sorte himmel, så rummelige og guddommeligt kraftige.
- Måske der ... færdig med at læse de tolv evangelier, og alle de hellige bærer torsdagslys til deres himmelske gorenki?

Hylster

Der vil være koldt vejr og snestorm, - tiggeren Yakov forsikrede køligt, der sad ved komfuret, - floden er høj i dag! Pinden går på den! Ikke et godt tegn!

I henhold til en langvarig skik skulle det ikke før de blev fjernet, at de ikke spiste eller drak, de tændte ikke ild i komfuret, de forberedte ikke påskemad, så synet af den langsomt bevægende ville ikke mørke sjælen med fristelse.

Ved du, hvordan påsken blev kaldt i gamle fortællinger? "Spurgte Jakob mig." Du ved det ikke. "Svetozar-dagen". Gode ​​ord var hos de gamle mennesker. Kloge!

Han sænkede hovedet og sukkede:

Det er godt at dø under lyset! Du vil gå direkte til himlen. Alle synder vil blive skyllet væk!

Det er godt, det er godt, - tænkte jeg, - men det er synd! Jeg vil stadig bryde fasten og spise forskellige slags mad ... se solen lege ... rul æg, ring klokkerne! ..

Klokken to om eftermiddagen begyndte de at samle sig til fjernelse af kappen. I kirken var der en grav for Herren, dekoreret med blomster. Ved venstre side derfra blev der rejst et stort gammelt ikon "Jomfruens klagesang". Guds mor vil se på, hvordan hendes søn begraves og græder ... og han vil trøste hende med ordene:

Græd ikke for mig, Mati, se i graven ... Jeg vil rejse mig og blive berømt ...

Vitka stod ved siden af ​​mig. Hans onde øjne og livlige hænder blev stille. Han blev på en eller anden måde streng og tankevækkende. Grishka kom også op til os. Hans ansigt og hænder var i flerfarvede malinger.

Hvad er du så olieret? spurgte han. Grishka så på hænderne og svarede med stolthed:

Jeg malede et dusin æg!

Du har også røde og blå pletter på dit ansigt! - påpegede Vitka.

Yah !? Spyt og tør!

Vitka tog Grishka til side, spyttede på håndfladen og begyndte at tørre Grishkas ansigt og udtværede det endnu mere.

En pige med lange blonde fletninger, der stod ikke langt fra os, så på Grishka og lo.

Gå, vask, - hviskede jeg til ham, - der er ingen styrke til at se på dig. Stående som en zebra!

På kliros sang de sticira, hvilket forklarede mig, hvorfor der ikke er sol i dag, ingen fugle synger, og en pind går langs floden:

”Hele skabelsen ændres af frygt, se dig på korset hænge fast på Kristus, solen er mørklagt, og grunden på fundamentet rystes, al medfølelse med den, der skabte alt. Ved vores vilje for vores skyld, vare Herre, ære dig. " Tiden var ved at nærme sig fjernelsen af ​​ligklædet.

De sang rørende og ømt med en knap hørbar sørens renhed. "For dig, der er klædt i lys som et tøj, lad os tage Joseph fra træet sammen med Nikodemus, og når han ser, at hun er død, nøgen, ubegravet, vil vi opleve en barmhjertig klage."

Ild strakte sig fra lys til lys, og hele kirken lignede den første morgengryning. Jeg ville virkelig tænde et lys fra pigen, der stod foran mig, den der lo, da hun så på Grishkinos ansigt.

Forvirret og rødt rørte lyset ved lyset, og min hånd skælvede. Hun så på mig og rødmet.

Præsten og diakonen udførte røgelse omkring tronen, hvor ligklædet lå. Mens hun sang "Ædle Joseph", begyndte hun at føre hende til midten af ​​kirken til den grav, der var klar til hende. De rigeste og mest hæderlige mennesker i byen hjalp far med at bære kappen, og jeg tænkte:

Hvorfor rig? Kristus elskede fattige mennesker mere!

Fader forkyndte en prædiken, og jeg tænkte igen: ”Der er ikke behov for ord nu. Alt er klart, og uden det gør det ondt. "

Den ufrivillige fordømmelsessynd foran Herrens grav skammede mig, og jeg sagde til mig selv: "Jeg vil ikke være mere."

Da det hele var overstået, begyndte de at nærme sig ligklædet, og på dette tidspunkt sang de:

"Kom, lad os behage Josef, den evige minde, der kom til Pilatus om natten ... Giv mig denne mærkelige, hans onde discipel ihjel"

Ved stor tanke gik jeg hjem og gentog ordene dybt nedsænket i mig:
"Vi elsker din lidenskab Kristus og den hellige opstandelse."

Påskeaften

Da min mor så mig vågen, gik hun i stå.

Gør dig klar snart! Vågn din far. Snart annoncerer de til Spasovs begravelse!

Aldrig i mit liv har jeg set et så storslået mirakel som solopgangen!

Spurgte jeg min far og gik med ham langs den ekko og friske gade:

Hvorfor sover folk, når det tidlige er så godt?

Faderen svarede ikke, men sukkede kun. Når jeg kiggede på i morges, ville jeg aldrig komme af jorden, men at leve på det for evigt - hundrede, to hundrede og tre hundrede år og så mine forældre skulle leve så meget. Og hvis du tilfældigvis dør, så der også på Herrens marker ikke skal adskilles, men at være ved siden af ​​hinanden og se fra en blå højde på vores lille land, hvor vores liv er gået, og at huske det.

Tych! Vil vi alle være sammen i den næste verden?

Jeg ville tilsyneladende ikke forstyrre mig, men min far svarede ikke direkte, men direkte (og tog min hånd stramt):

Du ved meget, du bliver snart gammel! - og hviskede med sig selv med et suk: "Vores skille liv!"

En ekstraordinær begravelse blev udført over Kristi grav. To præster læser skiftevis "blameless" og sørger over Herrens død med vidunderlige ord:

"Jesus, reddende lys, du gemte dig i en mørk grav: O usigelig og ineffektiv tålmodighed!"

"Du skjulte dig under jorden, som solen er nu, og du var dækket af døden, men skinne Frelserens lys."

De brændte røgelse, begravede den afdøde Herre og reciterede igen "skyldfri".

"Du er kommet ind i lysskaberen, og solens lys vil komme med dig."

"I vanhelligelsens tøj er alles skønhedsudstyr klædt som himlen og pryder jorden vidunderligt!"

Sangerne kom ud af koret. Vi stod i en halvcirkel nær ligklædet og efter præstens udråb: "Ære til dig, der viste os lyset" sang "stor doksologi" - "Ære til Gud i det højeste" ...

Solen havde allerede åbnet sig helt op fra morgenklædet og skinnede i al sin diva. En eller anden form for alarmfugl ramte vinduesglasset med næbbet, og perler fra nattens sne løb fra hustagene.

Mens de syngede begravelsen "med en erobring" - "Hellig Gud" med stearinlys tændt, begyndte de at bære kappen rundt om kirken, og på dette tidspunkt ringede klokkerne tilbage.

Der er ingen brise eller støj udenfor, jorden er blød - snart bliver den fuldstændig mættet med solen ...

Da de kom ind i kirken, lugte alle af friske æbler.

Jeg hørte nogen hviske til en anden:

Den berusede salmist Valentin Semigradsky, en indbygger i et natindkvarteringshus, var berømt for sit sjældne "talent" for at chokere publikum ved at læse paremierne og apostlen. I stort kirkedage han blev ansat af købmænd til tre rubler til at læse i kirken. I en lang, kassetlignende Semigradsky-frakke med stor bog i skælvende hænder nærmede han sig ligklædet. Hans altid mørke ansigt med et tungt behåret udseende var nu inspireret og let.

Med et bredt, stærkt slag, proklamerede han:

"Profetier om Ezekiels læsning" ...

Med ophidselse og næsten med frygt læste han med sin kraftige stemme om, hvordan profeten Ezekiel så et stort felt strødt med menneskelige knogler, og hvordan han i smerte bad Gud: ”Menneskesøn! Vil disse knogler komme til liv? " Og profetens øjne forestillede sig - hvordan de døde knogler bevægede sig, iførte sig levende kød og ... en "stor katedral" stod foran ham af dem, der var rejst op fra gravene ...

De vendte tilbage fra Kristi begravelse med stearinlys. Med dette lys brugte moren at tænde lampen før Kazans forældres velsignelse Guds mor". Der brændte allerede to lys i huset. Den tredje lampe, den største og smukkeste, lavet af rødt glas, vi lyser op før påske Matins.

Hvis du ikke er træt, - sagde moderen og forberedte hytteostpåsken (”Åh, jeg ville ønske, jeg kunne bryde fasten!” Tænkte jeg og så på den søde fristende hytteost ”), så gå til messen i dag. Der vil være en sjælden service! Når du bliver voksen, vil du huske en sådan tjeneste!

På bordet lå duftende kager med lyserøde papirblomster, røde æg og spredte pilekviste. Alt dette blev belyst af solen, og det blev så muntert for mig, at jeg begyndte at synge:
- I morgen er det påske! Herrens påske!

Dagens liturgiske sang brændte ud over jorden. "Lad alt menneskeligt kød være stille, og lad det stå med frygt og rysten."

Aftenjorden var stille. Ikonernes glasdøre blev åbnet derhjemme. Jeg spurgte min far:

Hvad er det til?

Dette er et tegn på, at himmelens døre åbner i påsken!

Før Matins begyndte, ville min far og jeg sove, men vi kunne ikke. De lå på sengen side om side, og han fortalte, hvordan han som dreng måtte fejre påske i Moskva.

Moskva påske, søn, mægtig! De, der har set hende en gang, vil huske hende til graven. Det første slag af klokken fra Ivan den Store vil bryde ned ved midnat, som om himlen med stjernerne ville falde til jorden! Og i klokken, søn, er der seks tusind pud, og tolv mennesker blev krævet for at svinge tungen! Det første slag blev justeret til urets strejke på Spasskaya Tower ...

Far rejser sig ud af sengen og taler om Moskva med en rysten i stemmen:

Ja ... uret på Spasskaya Tower ... vil slå, - og straks svæver raketten op til himlen ... og bagved skyderiet fra gamle kanoner på Taynitskaya Tower - hundrede og et skud! ..

Ivan den Store spreder sig over Moskva ad søvejen, og resten af ​​40'erne gentager ham som floder i en oversvømmelse! Sådan, siger jeg dig, strøm flyder over hovedstaden, at du ikke ser ud til at gå, men svinger på bølgerne med en lille chip! Mægtig nat som Herrens torden! Hej, søn, mal ikke påske Moskva med ord!

Faderen holder pause og lukker øjnene.

Falder du i søvn?

Ikke. Jeg ser på Moskva.

Hvor er hun med dig?

Før dine øjne. Hvor levende ...

Fortæl os mere om påske!

Jeg tilfældigvis også fejrede påske i et kloster. Enkelhed og hellighed var endnu bedre end Moskva! Et kloster er noget værd! Rundt omkring er der en usædvanlig skov, dyreveje og en flod, der lapper ved klostrets mure. Taigatræer kigger ind i det, og kirken bliver slået ned fra stærke harpiksholdige træstammer. Et stort antal pilgrimme samlet her fra de omkringliggende landsbyer til Bright Matins. Der var en sjælden skik her. Efter Matins gik piger med stearinlys ud til floden, sang "Kristus er opstanden", bøjede sig for flodens vand, og så limede de stearinlysene til en trærunde og lod dem igen ned ad floden. Der var et tegn: hvis påske stearinlys ikke slukker, vil pigen gifte sig og gå ud - hun forbliver en bitter alder!

Forestil dig, hvilket mirakel det var! Midt om natten svæver hundrede lys på vandet, og så ringer klokkerne stadig, og skoven laver støj!

Nok til at du venter - afbrød vores mor - du ville have sovet bedre, ellers vil du stå ved matins med sonigami!

Jeg havde ikke tid til søvn. Min sjæl blev beslaglagt med en forudanelse om noget uforklarligt stort, noget som Moskva eller hundrede lys, der svævede på en skovflod. Jeg kom ud af sengen, gik fra hjørne til hjørne, forhindrede min mor i at lave mad og spurgte hende hvert minut:

Kommer det snart til kirken?
- Vend dig ikke rundt som en skrå spindel! flammede hun blidt ud. - Hvis du ikke kan vente, så gå, men forkæl ikke der!

Der er to hele timer før Matins, og kirkehegnet er allerede fuld af børn.

En nat uden en eneste stjerne, uden vind, og som forfærdelig i sin egenart og enormitet. Påskekager i hvide lommetørklæder svømmede langs den mørke gade - kun de var synlige, men der var ingen mennesker, som det var.

I den halvmørke kirke i nærheden af ​​indhegningen er der en kø af jægere for at læse Apostlenes gerninger. Jeg sluttede mig også. Jeg blev spurgt:

Nå, start først!

Jeg gik op til den analoge og begyndte at tage dem ud gennem lagrene: "Det første, vi gjorde ved Theophilus," og kunne på ingen måde udtale "Theophilus". Forvirret sænkede han hovedet i forlegenhed og holdt op med at læse. De kom hen til mig og gjorde en bemærkning:

Jeg ville prøve! ..

Du må hellere prøve kager - og skubbede mig til side.

Der var ingen stående i kirken. Jeg gik ud i hegnet og satte mig på trappet til templet.

Er det påske et sted nu? - Jeg troede. - Svæver den på himlen, eller går den uden for byen, i skoven, langs myrestød, fyrretræsblade, snedråber, lyng- og enebærstier, og hvilken slags billede har den? Jeg huskede nogens historie, at en stige ned om natten til Kristi opstandelse fra himlen til jorden, og langs den nedstiger Herren til os med de hellige apostle, ærbødige, lidenskabsmænd og martyrer. Herren går rundt på jorden; velsigner marker, skove, søer, floder, fugle, mennesker, dyr og alt skabt af hans hellige vilje, og de hellige synger "Kristus er opstået fra de døde ..." De helliges sang spreder på jorden i korn, og fra disse korn fødes sarte, duftende liljer i dalen i skovene ...

Tiden nærmede sig midnat. Hegnet bliver tykkere og fyldigere, summende af snak. Der kom nogen ud af kirkeporthuset med en lanterne.

Det går, det går! - råbte fyrene rasende og klappede i hænderne.

Hvem går?

Klokkeringen Lexandra! Nu går det ned!

Og han styrtede ned ...

Fra det første slag på klokken på jorden, som et stort sølvhjul rullede, og da dets brummer gik, rullede en anden og efter den en tredje, og påskens nattemørke hvirvlede i sølvbrummen i alle bykirkerne.

Tiggeren Jacob bemærkede mig i mørket.

Belyst ring! sagde han og krydsede sig flere gange.

Det "store midnatskontor" begyndte at blive serveret i kirken. De sang "The Wave of the Sea". Præsterne i hvide klæder rejste klædet og bar det til alteret, hvor det vil ligge på tronen, indtil himmelfartens fest. Den tunge gyldne grav blev skubbet til side med et sammenbrud til sit sædvanlige sted, og i dette rumlen var der også en markant påske, som om en enorm sten blev rullet væk fra Den Hellige Grav.

Jeg så min far og mor. Jeg gik hen til dem og sagde:

Jeg vil aldrig fornærme dig! - pressede mod dem og udbrød højlydt: - Hvor sjovt!

Og glæden ved påsken blev stadig bredere som Volga i en oversvømmelse, som min far mere end en gang talte om. Høje bannere svajede som foråret træer i solskinnet. De begyndte at forberede sig på en procession af korset omkring kirken. Fra alteret bragte de et sølvaltarkors ud, et gyldent evangelium, et stort rundt brød - artos, hævede ikoner smilede, og alle havde røde påskelys tændt.

Der var stilhed. Det var gennemsigtigt, og så let, hvis du blæser på det, vil det vibrere som et spindelvæv. Og midt i denne stilhed sang de: "Din opstandelse, Kristus, vores frelser, englene synger i himlen." Og under denne opstandende sang flød der lys optog... De trådte på min fod, dryppede voks på mit hoved, men jeg følte næsten intet og tænkte: "Sådan skal det være" - påske! Herrens påske! - løb til smag solstråler... Tæt sammenklappet sammen i nattens mørke langs søndags sangstrømmene, oversvømmet med skræl og varmet af stearinlys, gik vi rundt i den hvidlige kirke fra hundrede lys og stoppede med at vente på et firma lukkede døre... Klokkerne blev stille. Hjertet gemte sig. Ansigtet blev skyllet af varme. Jorden er forsvundet et eller andet sted - du står ikke på den, men som på den blå himmel. Og folket? Hvor er de? Alt er blevet til jublende påskelys!

Og nu, en kæmpe ting, som jeg ikke kunne forstå i starten - det skete! Vi sang "Kristus er opstanden fra de døde."

Tre gange blev "Kristus er opstanden" sunget, og dørene til den høje dør åbnede sig for os. Vi gik ind i den opstandne kirke - og for vores øjne, i lyset af lysekroner, store og små lamper, i gnister af sølv, guld og ædelsten på ikoner, i lyse papirblomster på kager, flammede Herrens påske op! Præsten, indhyllet i røgelsesrøg med et rydende ansigt, udbrød højlydt og højlydt: "Kristus er opstået", og folket svarede ham med et brøl af tung iskold sne, der faldt fra højden - "Faktisk er han oprejst."

Grishka dukkede op ved siden af ​​ham. Jeg tog hans hænder og sagde:

I morgen giver jeg dig et rødt æg! Den aller bedste! Kristus er opstanden!

Fedka stod også i nærheden. Han lovede også et rødt æg. Jeg så husmanden Davyd, gik hen til ham og sagde:

Jeg vil aldrig kalde dig martyrfejer. Kristus er opstanden!

Og påskekanonens ord blinkede gennem kirken som et lyn. Hvert ord, en gnist af glædelig hurtig ild:

"Himlen skal være værdig, lad jorden glæde sig, men verden, alle synlig og usynlig, fejrer Kristus for evig glæde."

Mit hjerte sank af glæde - nær prædikestolen så jeg en pige med blonde fletninger, som jeg bemærkede ved udførelsen af ​​ligklædet! Jeg kom ikke op til hende selv, og alle hviskede og faldt i øjnene hviskede jeg:

Kristus er opstanden!

Hun var flov, faldt lyset fra hænderne, rakte ud til mig med en stille flamme, og vi døbte ... og så skammede vi os, at vi stod længe med bøjet hoved.

Og på dette tidspunkt tordnede John Chrysostomos påskeord fra prædikestolen:

"Hvis nogen er from og gudelskende, lad ham nyde denne gode og lyse triumf: Kristus er opstanden, og livet bor!"

- Nå, Herren vil tilgive dig, søn ... Gå med bøn. Se, hold dig i kirken mere formelt. Gå ikke op i klokketårnet, ellers vasker du din frakke ud. Husk, at der blev syet tre rubler til syning - min mor formanede mig til tilståelse.

- Okay! - Jeg gryntede utålmodigt og krydsede mig modigt på ikonerne.

Før han forlod hjemmet, bøjede han sig for sine forældre ved fødderne og sagde:

- Tilgiv mig for Kristi skyld!

På gaden er der en ringende, en sløret vej, gylden fra den nedgående sol, ringende snestrømme løber, stære sidder i træerne, vogne rasler som forår, og deres fraktionerede galopperende lyde høres langt, langt væk.

Vagter Davyd bryder løs is med et koeben, og det ringer så godt og rammer en sten.

- Hvor er du klædt sådan på? - spørger Davyd mig, og hans stemme er speciel, ikke som tusmørke, men ren og frisk, som om forårsvinden klargjorde det.

- Tilstå! - svarede jeg vigtigst.

”I en god time, i en god time, men glem bare ikke at fortælle præsten, at du kalder mig" den fejende martyr, "gliste portmanden. Til dette gryntede jeg: okay!

Mine venner, Kotka Lyutov og Urka Dubin, skyder æggeskalbåde ned i en pyt og laver en dæmning af mursten.

Urka ramte for nylig min søster, og jeg vil virkelig gå op til ham og give ham et slag på hovedet, men jeg husker, at det i dag er en tilståelse, og det er synd at kæmpe. Jeg går stille forbi med et oppustet blik.

- Se, Vaska tvinger noget! - Kotka reagerer spottende. - I en ny frakke ... i støvler, som en kat ... Skoene er lakeret, og ansigtet er forfærdeligt!

- Og din far skylder stadig min far et stykke på 50 kopek! - Jeg protesterer gennem knyttede tænder og forsigtigt træder langsomt op på panelet for ikke at sprøjte mudder på mine patentstøvler. Kotka forbliver ikke i gæld og råber efter mig med en klar, løs stemme:

- Stifter!

Åh, med hvilken glæde jeg ville have kastet hans støvler på hans hals! Forsy, adiet, shkiletina, at hans far serverer i en pølse, og min far er en skomager ... En skomager, men ikke en almindelig! Han syr støvler til købmænd og diakoner til fædre, ikke på en eller anden måde!

De triste fasteklokker ringer.

- Nu ... efter tilståelsen viser jeg Kotka! - Jeg tror, ​​nærmer mig kirken.

Kirkehegn. Grove alm og moset birk. En lang grøn bænk badede i den røgfyldte aftensol. Bekendtgørere sidder på bænken og afventer begyndelsen på den store komplet. Fra klokketårnet høres børnenes stemmer, der skræmmer kirkeduerne væk. Nogen så mig ovenfra og råbte:

- Wah-ah-ch-ka! Udslæt herovre!

Jeg ser ikke ud til at høre det, men selv vil jeg virkelig klatre op i den gamle knirkende trappe til klokketårnet, ringe på klokken, stirre med forsinket ånde på den spredte by og se den tynde turkis tusmørke omslutte aftenjorden og lytte til aftenlyden svinder og går ud ...

"Du vasker dit tøj og støvler ud," sukker jeg. "Det er ikke godt, når du er i alt nyt!"

”Og så, mine hellige, i denne ørken blev tre hellige ældste ascetiseret,” fortæller onkel Osip, kirkegårdsvagten, tilståerne. “De bad, fastede og arbejdede ... ja ... de arbejdede ... Og rundt omkring der var en ørken ...

Jeg dykker ned i onkel Osips ord, og jeg forestiller mig en ørken af ​​en eller anden grund i form af en himmel uden skyer.

- Vaska! Og tilstår du? - den hæs stemme fra Vitka høres.

Jeg ser vredt på ham. I går tabte jeg tre kopecks til ham, givet af min mor til at købe sæbe til vask, som den fløj bagest i min hals.

- Lad os spille hoveder og haler, ikke? - Vitka beder mig og viser mig en nikkel.

- Jeg vil ikke lege med dig! Du snyder altid!

”Og så gik de tre ældste til en retfærdig mand til en by,” fortsætter onkel Osip.

Jeg ser på hans lange grå skæg og tænker: "Hvis onkel Osip ikke havde drukket, ville han have været en helgen! .."

Stor komplet. Tilståelse. Tyk duftende skumring. Præstens strenge øjne i mørke briller ser ind i sjælen.

- Nå, trak du sukker uden at spørge? - spørger mig forsigtigt.

Jeg er bange for at se op på præsten og svarer med en skælvende stemme:

- Ikke ... vi har en høj hylde! ..

Og da han spurgte mig “hvad er dine synder?” Efter en lang stilhed huskede jeg pludselig en alvorlig synd. Tanken på ham fik mig til at føle mig varm og kold.

”Her, her, - blev jeg foruroliget, - nu vil faderen genkende denne synd, han vil drive den ud af tilståelse og vil ikke give helligkommion i morgen ...”

Og det ser ud til, at nogen mørkebrun hvisker i mit øre: omvend dig!

Jeg skifter fra fod til fod. Min mund er snoet, og jeg vil græde bitre, angrende tårer.

- Far ... - Jeg siger gennem huler, - jeg ... Jeg ... i storfasten ... krakket pølse! Vitka behandlede mig. Jeg ville ikke ... men jeg spiste! ..

Præsten smilede, overskyggede mig med en mørk kappe, dækket af røgelsesdis og sagde vigtige, lyse ord.

Da jeg forlod talerstolen, huskede jeg pludselig husmester Davyds ord, og igen følte jeg mig bitter. Efter at have ventet på, at præsten skulle tilstå nogen, gik jeg hen til ham for anden gang.

- Hvad er du?

- Far! Jeg har en anden synd. Jeg glemte at fortælle ham ... Jeg kaldte vores husmester Davyd "fejemartyr" ...

Da denne synd blev tilgivet, gik jeg rundt i kirken med et klart og let hjerte og smilede til noget.

Derhjemme ligger jeg i sengen, dækket af et lammeskind, og gennem en gennemsigtig tynd drøm hører jeg min far ryste sin støvle og blødt med glitrende på den gammeldags måde brummen: "Ved havets bølge, der har skjult det gamle. " Og den glade forårsregn rasler uden for vinduet ...

Jeg drømte om Herrens paradis. Cherubim synger. Blomsterne ler. Og som om Kotka og jeg sad på græsset og leger med flydende paradisæbler og beder hinanden om tilgivelse.

- Tilgiv mig, Vasya, at jeg kaldte dig boot hæle!

- Og du, Kotya, tilgiv mig. Jeg skældte dig ud med en shkiet! Og overalt er Herrens paradis og usigelige glæde!

Vasily Akimovich Nikiforov-Volgin (24. december 1900 (6. januar 1901), landsbyen Markushi i Kalyazinsky-distriktet i Tver-provinsen - 14. december 1941, Vyatka) - russisk forfatter. Født i landsbyen Markushi i Kalyazinsky distrikt i Tver-provinsen i familien til en håndværker. Kort efter fødslen af ​​Vasily flyttede familien til Narva. Manglende midler til at opgradere fra gymnasiet, Nikiforov-Volgin i barndommen og ungdommen, lavede meget selvuddannelse, lærte den russiske litteratur godt at kende. Hans yndlingsforfattere var F. Dostoevsky, N. Leskov, A. Chekhov. S. Yesenin. I 1920 blev Nikiforov-Volgin en af ​​arrangørerne af "Union of Russian Youth" i Narva, litterære aftener og koncerter. Den første udgivelse af Nikiforov-Volgin var artiklen "Gør din pligt!" (1921) i avisen Tallinn “ Sidste nyt", Hvor forfatteren opfordrede til at tage sig af gravene til soldaterne fra den hvide nordvestlige hær. Siden 1923 begyndte Nikiforov-Volgins regelmæssige litterære og journalistiske aktiviteter. I russiske tidsskrifter udgivet i Estland udgiver han historier, artikler, essays, skitser, lyriske miniaturer, som han underskriver med pseudonymet Vasily Volgin. Foråret 1932). I 1926-27 redigerede han sammen med S. Ratsevich det "nye Narva-blad" . I 1927, ved konkurrencen for unge forfattere i Tallinn, modtog han førstepræmien for historien "Bow to the Ground". I 1927 blev han en af ​​grundlæggerne af det russiske sports- og uddannelsessamfund "Svyatogor", hvorunder der i 1929 blev oprettet en religiøs og filosofisk cirkel, der lagde grundlaget for den lokale organisation af den russiske studerende kristne bevægelse. Nikiforov-Volgin deltog i denne bevægelseskongresser, der blev afholdt i klostrene Pskov-Pechersky og Pukhtitsky. I 1930-1932 ledede Nikiforov-Volgin også den litterære cirkel i Svyatogor-samfundet. I 1930'erne redigerede han sammen med L. Aks tidsskriftet "Field Flowers" - orgelet for den russiske litterære ungdom i Estland. I midten af ​​1930'erne blev Nikiforov-Volgin berømte forfatter Russisk diaspora. Han blev tildelt prisen for magasinet "Illustrated Russia" for historien "Bishop". På tærsklen til 1936 flyttede han til Tallinn, hvor han blev valgt til æresmedlem af det russiske samfund "Vityaz"; offentliggøres i et stort organ fra den russiske emigration - Riga-avisen "Segodnya". Tallinns forlag "Russian Kniga" udgav 2 samlinger af Nikiforov-Volgin - "Fødselsdagspigenes land" (1937) og "Vejpersonalet" (1938). Sovjetisk autoritet, som sætter en stopper for kulturelle og litterære liv Russisk emigration. I maj 1941 blev Nikiforov-Volgin, der arbejdede på et skibsværft, arresteret af NKVD, og ​​i begyndelsen af ​​krigen blev han sendt på en scene til Kirov (Vyatka), hvor han blev skudt den 14. december 1941 "for udgivelse af bøger, brochurer og skuespil med bagvaskende, antisovjetisk indhold. " Rehabiliteret i 1991.

Historier

Pushkin og Metropolitan Filaret

På Nikolins dag i 1828 besluttede Metropolitan Filaret endelig at gå på pension.

Han satte sig ned for skrivebord, tog stort blad tykt blåt papir, undersøgte penne, krydsede sig og begyndte at skrive:

“Barmhjertigste suverænen!

Den hellige pligt til at tjene din kejserlige majestæt ved tro og retfærdighed, der især længtes efter mig, takker din kejserlige majestæts barmhjertighed og uudtrykeligt stor for mig ... "

Så stoppede han op og tænkte:

Ja, vi skriver hårdt ... Det er svært - Pushkin lærer at skrive, men vi adlyder ikke ... Ja ... Pushkin ... Alexander Sergeevich ... Vi er stædige og grusomme mennesker!

Metropolitan knækkede igen med en fjerpen:

"Men med bevidstheden om mine indre mangler, tager kropslig svaghed i lang tid næppe overvundet af tvungen indsats fra mig endelig håbet om at opfylde ansvaret for den tjeneste, jeg har fået ..."

Jeg er træt! Jeg er træt af alt! - sagde han højt uden at kigge op fra brevet. - Med sjælen er der ikke tid til at tale!

"Derfor accepterer jeg din kejserlige majestætts mod til alle de mest loyale at bede om min afskedigelse fra administrationen af ​​det bispedømme, som jeg har fået overdraget, og at give mig mulighed for at vælge ophold i et af klostrene ..."

Ja, tung tunge, tung! - tanke hovedstaden igen, forseglede andragendet med sin underskrift:

"Din kejserlige majestets loyale emne, Metropolitan of Moscow og Kolomna Filaret."

Jeg sender det til destinationen i morgen. Jeg vil vente på den højeste opløsning!

Den næste dag I.V. Kireevsky sendte storbyen for at læse et nyt digt af Pushkin:

En forgæves gave, en utilsigtet gave,

Liv, hvorfor får du mig?

Eller hvorfor hemmelighedens skæbne

Dømt til henrettelse? ..

Den store digters sjæl dukkede op for Metropolitans åndelige øjne. Til en rystelse følte jeg ondt af ham, som havde mistet det mest dyrebare i livet - tro på livet og på hans kald på jorden. I hovedstaden talte en hyrde pludselig op og kaldte for at redde en person. Alt, der vejede og plaget ham i løbet af denne tid, gav plads til en klar og dyb bevidsthed om hans opgaver og hans høje engagement ...

Det kan du ikke, Alexander Sergeevich! - tænkte han varmt og ømt. Sådan magt er givet dig, og pludselig råber du i kval: "En forgæves gave, en utilsigtet gave ..." Det er svært for os alle, Alexander Sergeevich ...

Under aftenbønnerne, der kom i seng, huskede Metropolitan igen Pushkins digt.

Han bøjede sig ned til jorden.

Giv fred og ro til din tjeners Alexander sjæl, for vores folk har brug for ham ... Gå i mørke!

Og da han sagde disse ord, blinkede noget lyst i hans sjæl. Han kunne ikke bede mere. Uden efterbehandling " aftenregel", Han rejste sig fra knæene, tændte et lys, tog en pen og begyndte hurtigt at skrive:

Ikke forgæves, ikke tilfældigt

Livet gives mig af skæbnen;

Ikke uden sandhed hun hemmeligt

Dømt til melankoli.

Jeg er selv en villig magt

Det onde har kaldt fra de hemmelige afgrunder,

Selv fyldte jeg min sjæl med lidenskab,

Sindet vakte med tvivl.

Husk mig, glemt af mig,

Lys gennem undergangens mørke

Og de vil blive skabt af dig

Hjertet er rent, sindet er lyst.

Lad det være! - han sagde. - Men jeg vil sende disse linjer til Pushkin som svar på hans bitre ord.

Så kiggede han på konvolutten adresseret til kejseren.

Nej, jeg kan ikke forlade prædikestolen af ​​hensyn til et stille kloster, - besluttede han, - jeg er nødt til at arbejde hårdt! For de store og små arbejdskraftes skyld, der mager af længsel og tvivl i vores hverdag! Bedragelsen skal opfattes! Hvem vil trøste dig? Hvem vil redde?

Filaret blev plaget længe af tanken: nåede hans nattestemme digterens hjerte?

Og så en dag modtager han linjer skrevet af Alexander Sergeevich Pushkin selv:

... Og nu fra det spirituelle højdepunkt

Du rækker din hånd ud til mig

Og ved kraften af ​​ydmyge og kærlige

Du underkaster vilde drømme.

Ved din ild en palims sjæl

Afviste mørket fra jordiske forfængelighed,

Og hører serafernes harpe

Digteren er i hellig rædsel.

Ære til dig, Kristus det sande lys, - storbyen krydsede sig selv, - der vækkede den store digters sjæl med mit lille, ufaglærte ord!

Og han kyssede Pushkins linjer.

Stor lørdag

På denne dag, lige fra daggry, syntes det mig, at den gamle lade over for vores vindue syntes at være fornyet. Jeg begyndte at se på huse, hegn, forhave, lagerhus med birkebrænde under skuret, på kost med grå kviste i vagtmester Davydkas solbeskinnede hænder, og de syntes fornyede. Selv stenene på fortovet var forskellige. Men hanene og kyllingerne så særligt glade ud. De havde påske i sig.

Rummet lugtede tykt af kommende påske. Mens jeg hjalp min mor med at lave mad, bankede jeg en gryde med kogt ris, og jeg blev "vinket" hjemmefra:

Bedre gå til masse! - min mor kørte mig ud. - Det vil være en sjælden tjeneste ... For anden gang siger jeg dig; når du bliver voksen, vil du huske en sådan tjeneste ...

Jeg tog til Grishka for at blive kaldt til kirke, men han nægtede:

Jeg går ikke med dig i dag! Du kaldte mig en stribet zebra for at tage skjulet ud! Skyldes jeg for at have smurt mig med ægmaling?

Denne dag var kirken som om den var oplyst, skønt der stadig var et hylster, og præsterne tjente i sorte begravelsesdragter, men påsken foregik allerede fra solen liggende på kirkegulvet. Ved skindet læste de "timer", og mange bekendere stod på prædikestolen.

Før jeg massede masse, gik jeg ud i hegnet. Pilgrimme sad på en lang bænk og lyttede til den langskumrede gamle mand i lædergalosher:

Gud er vidunderlig i sine hellige - han afrunder de tornede ord. - Lad os tage for eksempel munken Makarius fra Alexandria, vi fejrer hans minde den 19. januar ... En dag kommer en bjørn med en bamse til ham i den øde stilhed. Hun lagde det ved helgenens fødder og græd som det ...

Hvad er lignelsen? - tænker præsten. Han bøjer sig til det lille dyr og ser: han er blind! Bamse! Munken forstod, at bjørnen var kommet til ham! Han blev rørt af sit hjerte, krydsede den blinde mand, strøg ham, og der skete et mirakel: bjørneungen fik hans syn!

Vær barmhjertig! - sagde nogen fra hjertet.

Det er ikke alt, ”rystede den gamle mand hovedet,“ den næste dag bringer bjørnen et fåreskind. Hun lagde det ved foden af ​​munken Makarius og sagde til ham med sine øjne: "Tag fra mig som en gave til din venlighed" ...

Liturgien fra den store lørdag var virkelig sjælden. Det begyndte som en natvågenhed med sang aften sange... Da de sang "Stille lys", kom en læser i sort overskud ud til indhyllingen og satte en stor voksbehandlet bog på talerstolen.