Taffy handler om kærlighed. Hope taffy - om evig kærlighed
Hun blev født den 9. maj (21), ifølge andre kilder - 27. april (9. maj), 1872 i St. Petersborg (ifølge andre kilder - i Volyn-provinsen.). Datter af en professor i kriminologi, udgiver af tidsskriftet "Judicial Bulletin" A.V. Lokhvitsky, søster til digteren Mirra (Maria) Lokhvitskaya ("Russisk Sappho"). Pseudonymet Teffi underskrev den første humoristiske historier og stykket "Kvindespørgsmål" (1907). De digte, som Lokhvitskaya debuterede med i 1901, blev udgivet under hendes pigenavn.
Oprindelsen af pseudonymet Teffi er stadig uklar. Som antydet af hende selv, går det tilbage til Lokhvitsky-tjeneren Stepans (Steffi) husstandskælenavn, men også til R. Kiplings digte "Taffy var en walesmand / Taffy var en tyv". Historierne og sketches, der dukkede op bag denne signatur, var så populære i før-revolutionære Rusland at der endda var parfumer og Teffi-bolsjer.
Som fast bidragyder til tidsskrifterne "Satyricon" og "New Satyricon" (Teffi blev udgivet i dem fra det første nummer, udgivet i april 1908, indtil udgivelsen blev forbudt i august 1918) og som forfatter til en tobindssamling humoristiske historier(1910), efterfulgt af flere flere samlinger (Carousel, Smoke without Fire, begge 1914, Inanimate Beast, 1916), fik Teffi ry som en vittig, opmærksom og godmodig forfatter. Man mente, at hun var kendetegnet ved en subtil forståelse menneskelige svagheder, venlighed og medfølelse for deres uheldige karakterer.
Teffis yndlingsgenre er en miniature baseret på en beskrivelse af en mindre komisk hændelse. Hun indledte sin tobindsudgave med en epigraf fra B. Spinozas "Etik", som præcist definerer tonen i mange af hendes værker: "For latter er glæde, og derfor i sig selv godt." Kort periode revolutionære følelser, som i 1905 fik den begyndende Teffi til at samarbejde i den bolsjevikiske avis " Nyt liv”, satte ikke et mærkbart spor i hendes arbejde. Medbragte ikke væsentlige kreative resultater og forsøg på at skrive sociale feuilletons med aktuelle emner, som avisens redaktører forventede af Teffi " russisk ord”, hvor den blev udgivet siden 1910. V. Doroshevich, der stod i spidsen for avisen, “kongen af feuilletons”, V. Doroshevich, under hensyntagen til originaliteten af Teffis talent, bemærkede, at “det er umuligt at bære vand på en araber hest."
I slutningen af 1918 rejste Teffi sammen med den populære satireskribent A. Averchenko til Kiev, hvor de skulle offentlig optræden, og efter halvandet års vandring i det sydlige Rusland (Odessa, Novorossiysk, Yekaterinodar) nåede hun Paris gennem Konstantinopel. I bogen Memoirs (1931), som ikke er en erindringer, men derimod selvbiografisk historie, genskaber Teffi ruten for sine vandringer og skriver, at hun ikke efterlod håb om en hurtig tilbagevenden til Moskva, selvom hendes holdning til oktober revolution hun fastslog fra begyndelsen af begivenhederne: "Selvfølgelig var jeg ikke bange for døden. Jeg var bange for rasende krus med en lanterne rettet direkte mod mit ansigt, dum idiotisk ondskab. Kulde, sult, mørke, klirren fra riffelkolber på parketgulvet, skrig, gråd, skud og en andens død. Jeg er så træt af alt det her. Jeg gad det ikke længere. Jeg kunne ikke holde det ud mere."
I avisens første nummer Seneste nyt"(27. april, 1920) blev historien om Teffi Ke - fer trykt, og sætningen om hans helt, en gammel general, som ser sig forvirret rundt på en parisisk plads og mumler:" Alt dette er godt ... men que faire? Fer-to-ke?” blev en slags kodeord for dem, der befandt sig i eksil. Udgivelse i næsten alle fremtrædende tidsskrifter af Scattering (aviserne Common Cause, Vozrozhdenie, Rul, Segodnya, magasinerne Zveno, Moderne noter”, “Firebird”), udgav Teffi en række historiebøger (Lynx, 1923, Book June, 1931, About tenderness. 1938), som viste nye facetter af hendes talent, såvel som skuespil fra denne periode (Moment of Fate , 1937, skrevet til russisk teater i Paris, Nothing Like It, 1939, iscenesat af N. Evreinov), og den eneste oplevelse af romanen er Adventure Romance (1931).
I Teffis prosa og dramaturgi, efter emigration, intensiveres triste, selv tragiske motiver mærkbart. "De var bange for den bolsjevikiske død - og døde en død her," siger en af hendes første parisiske miniaturer, Nostalgia (1920).
- ... Vi tænker kun på, hvad der nu er der. Vi er kun interesserede i, hvad der kommer derfra.”
Tonen i Teffis historie kombinerer i stigende grad hårde og afstemte toner. I forfatterens sind, hårde tider, som hendes generation oplever, ændrede stadig ikke den evige lov om, at "livet selv ... ler lige så meget, som det græder": nogle gange er det umuligt at skelne flygtige glæder fra sorger, der er blevet vane.
I en verden, hvor mange idealer er blevet kompromitteret eller tabt, hvilket virkede ubetinget, indtil den historiske katastrofe ramte, sande værdier for Teffi er der stadig barnlig uerfarenhed og en naturlig forpligtelse til moralsk sandhed - dette tema er fremherskende i mange af de historier, der udgjorde bogen "Juni" og samlingen "Om ømhed" - såvel som uselvisk kærlighed.
"Alt om kærlighed"(1946) er titlen på en af de sidste samlinger af Teffi, som ikke kun formidler de mest finurlige nuancer af denne følelse, men der siges meget om kristen kærlighed, om ortodoksiens etik, som modstod de prøvelse som blev forberedt til hende af russisk historie i det 20. århundrede. I slutningen af din kreativ måde- samlingen Earthly Rainbow (1952) hun ikke længere selv havde tid til at forberede sig til udgivelse - Teffi opgav fuldstændig sarkasme og satiriske intonationer, ret hyppige som i hendes tidlig prosa, og i værkerne i 1920'erne. Oplysning og ydmyghed før skæbnen, som ikke fratog Teffis karakterer gaven af kærlighed, empati og følelsesmæssig lydhørhed, bestemmer hovednoten i hendes seneste historier.
sekund Verdenskrig og Teffi overlevede besættelsen uden at forlade Paris. Fra tid til anden gik hun med til at udføre oplæsninger af sine værker foran et emigrantpublikum, som blev mindre og mindre for hvert år. I efterkrigsårene havde Teffi travlt med erindringer om sine samtidige – fra Kuprin og Balmont til G. Rasputin.
Der var ulideligt indelukket i kabinen, det lugtede af et glødende strygejern og varm voksdug. Det var umuligt at hæve gardinet, fordi vinduet havde udsigt over dækket, og så i mørket, vred og i en fart barberede Platonov sig og skiftede tøj.
"Her bevæger damperen sig - det bliver køligere," trøstede han sig selv. "Det var heller ikke sødere i toget."
Klædt op i et let jakkesæt, hvide sko, kæmmede forsigtigt sit mørke hår tyndere ved kronen, gik han ud på dækket. Det var lettere at trække vejret her, men dækket stod helt i flammer fra solen, og man mærkede ikke den mindste luftbevægelse, til trods for at damperen allerede rystede lidt og stille sejlede væk, langsomt drejede, haverne og klokketårne på den bjergrige kyst.
Tiden for Volga var ugunstig. Slutningen af juli. Floden var allerede lavvandet, dampskibene bevægede sig langsomt og målte dybden.
Der var ekstremt få passagerer på første klasse: en kæmpe tyk købmand i kasket med sin kone, gammel og stille, en præst, to utilfredse ældre damer.
Platonov gik flere gange på skibet.
"Det er kedeligt!"
Selvom det på grund af visse omstændigheder var meget praktisk. Mest af alt var han bange for at møde bekendte.
"Men alligevel, hvorfor er det så tomt?"
Og pludselig, fra dampskibssalonens lokaler, hørtes en flot chansonnet-melodi. En hæs baryton sang til akkompagnement af et raslende klaver. Platonov smilede og vendte sig mod disse behagelige lyde.
Salonen på skibet var tom... Kun ved klaveret, prydet med en buket farvet fjergræs, sad en kraftig ung mand i blå chintzskjorte. Han sad sidelæns på en skammel, sænkede sit venstre knæ til gulvet, som en kusk på en bestråling, og som berømt spredte han albuerne, også på en eller anden måde på en kusk måde (som om han kørte en trojka), tæskede han nøglerne.
"Man skal være lidt urørlig,
Lidt streng
Og han er klar!"
Han rystede sin mægtige manke af dårligt kæmmet blond hår.
"Og indrømmelser
Duerne vil gå
Og trawl-la-la-la, Og trawl-la.
Han lagde mærke til Platonov og sprang op.
Tillad mig at præsentere mig selv, Okulov, koleramedicinsk studerende.
Åh ja, tænkte Platonov. - Der er så få passagerer. Kolera.
Ja, hvad fanden er kolera. Bliv fuld – ja, de er syge. Jeg har dinglet hvilken flyvning og har endnu ikke konstateret et eneste tilfælde.
Student Okulovs ansigt var sundt, rødt, mørkere end hår, og udtrykket på det var sådan, at en person gør sig klar til at slå nogen i ansigtet: hans mund er spredt ud, hans næsebor er hævede, hans øjne svulmer. Det var, som om naturen havde fastsat dette næstsidste øjeblik, og så lod den eleven følge livet igennem.
Ja, min kære, sagde studenten. - Skinny patenteret. Ikke en eneste dame. Og han sætter sig, så sådan en hvirvelvind, at søsyge bliver gjort på stille vand. Rejser du for fornøjelsens skyld? Det var ikke det værd. Floden er affald. Brænder, stinker. På bandebroerne. Kaptajn - djævelen ved hvad; han skal være fuld, for han drikker ikke vodka ved bordet. Hans kone er en pige - de har været gift i fire måneder. Jeg prøvede det med hende, som med en god. Dit fjols, din pande knækker. Ville lære mig. "Fra de jublende, ledig sludder" og "til gavn for folket." Tænk bare - en moderkommandant! Hvis du vil, fra Vyatka - med anmodninger og åndelige drejninger. Spyt og hold op. Men du kender dette motiv! Smuk:
"Fra mine blomster
Fantastisk duft…”
De synger på alle cafeerne.
Han vendte sig hurtigt om, satte sig "på bjælken", rystede i håret og kørte afsted:
"Ak, mor,
Ah, hvad er..."
"Nå, en læge!" - tænkte Platonov og gik hen for at vandre rundt på dækket.
Passagererne kravlede ud ved frokosttid. Den samme købmandsmastodont med sin kone, kedelige gamle kvinder, en præst, nogle to andre købmænd og en person med langt spidst hår, i snavsetøj, i en kobber pince-nez, med aviser i udragende lommer.
Vi spiste på dækket, hver ved sit bord. Kaptajnen kom også, grå, hævet, dyster, i en slidt linned tunika. Med sig har han en pige på fjorten år, glat, med en snoet fletning, i en bomuldskjole.
Platonov var allerede ved at afslutte sin traditionelle botvinia, da en læge kom hen til hans bord og råbte til fodmanden:
Min enhed er her!
Venligst venligst! - Platonov inviterede ham, - jeg er meget glad.
Lægen satte sig. Han bad om vodka, sild.
Pa-arshivaya-floden! begyndte han samtalen. - "Volga, Volga, i højvandskilden oversvømmer du ikke markerne sådan ..." Ikke så. Den russiske intellektuel lærer altid noget. Volga, ser du, oversvømmes ikke sådan. Han ved bedre, hvordan man oversvømmer.
Undskyld mig, - indsæt Platonov, - du synes at forvirre noget. Det kan jeg dog ikke rigtig huske.
Ja, jeg kan ikke huske mig selv,” sagde eleven godmodigt ind. - Har du set vores fjols?
Hvilken fjols?
Ja, kommandant moder. Her sidder han sammen med kaptajnen. Ser ikke her med vilje. Forarget over min "cafeschante natur".
Hvordan? - overraskede Platonov. - Denne pige? Hun er ikke mere end femten år gammel.
Nej, lidt mere. Sytten, ikke? Og er han god? Jeg sagde til hende: ”Det er som at gifte sig med en grævling. Hvordan gik præsten med til at gifte sig med dig? Haha! Grævling med ged! Så hvad tror du? Fornærmet! Det er noget dumt!
Aftenen var stille, lyserød. De farvede lanterner på bøjerne lyste op, og magisk, søvnigt gled damperen mellem dem. Passagererne spredte sig tidligt til deres kahytter, kun på det nederste dæk var tætbelæssede sav- og tømrere stadig i gang, og tataren klynkede en myggesang.
Et let hvidt sjal rørte på næsen og tiltrak Platonov.
Den lille figur af Kapitons kone klyngede sig til siden og rørte sig ikke.
Drømmer du? spurgte Platonov.
Hun rystede og vendte sig om af frygt.
Åh! Det tænkte jeg igen...
Troede du denne læge? MEN? Faktisk en vulgær type.
Så vendte hun mod ham sit ømme, tynde ansigt med enorme øjne, hvis farve allerede var svær at skelne.
Platonov talte i en alvorlig, troværdig tone. Han fordømte lægen for chansonetter meget strengt. Han udtrykte endda overraskelse over, at sådanne vulgariteter kunne optage ham, når skæbnen gav ham den fulde mulighed for at tjene den hellige sag for at hjælpe lidende menneskehed.
Den lille kaptajnkone vendte sig fuldstændig mod ham, som en blomst for solen, og åbnede endda munden.
Månen kom op, ganske ung, skinnede endnu ikke klart, men hang på himlen ligesom en pryd. Floden sprøjtede lidt. Højlandskystens skove formørkede.
Platonov ønskede ikke at gå ind i den indelukkede kahyt, og for at holde det søde, let hvidtende natteansigt i nærheden af sig, blev han ved med at snakke, snakke i det meste sublime temaer, nogle gange endda skammer sig over sig selv: "Jamen, hvilket sundt sludder!"
Daggryet var allerede lyserødt, da han, søvnig og åndeligt rørt, gik i seng.
Næste dag var den mest skæbnesvangre treogtyvende juli, hvor Vera Petrovna skulle gå ombord på damperen - bare for et par timer, for en nat.
Han havde allerede modtaget et dusin breve og telegrammer om dette møde, udtænkt tilbage i foråret. Det var nødvendigt at koordinere sin forretningsrejse til Saratov med hendes ikke-forretningsrejse for at se venner på godset. Det var et vidunderligt poetisk møde, som ingen nogensinde vil vide noget om. Vera Petrovnas mand havde travlt med at bygge et destilleri og kunne ikke gennemskue det. Tingene gik svømmende.
Håber Taffy
Det regnede i løbet af dagen. Haven er fugtig.
Vi sidder på terrassen og ser, hvordan lysene fra Saint-Germain og Viroflay skinner langt i horisonten. Denne afstand herfra, fra vores høje skovklædte bjerg, virker som et hav, og vi skelner mellem molens lanterner, fyrtårnets blink, skibenes signallys. Illusionen er fuldendt.
Et kors åbne døre salon lytter vi til de sidste kedelig-passionerede akkorder af The Dying Swan, som radioen bragte os fra et fremmed land.
Og igen er der stille.
Vi sidder i halvmørket, et rødt øje rejser sig, lyset fra en cigar blusser op.
- Hvorfor er vi tavse, som Rockefeller, der fordøjer sin middag? Vi satte ikke rekord for at blive hundrede år gamle, sagde barytonen i halvmørket.
- Og Rockefeller er tavs?
- Han er stille i en halv time efter morgenmaden og en halv time efter aftensmaden. Begyndte at tie i en alder af fyrre. Nu er han treoghalvfems. Og han inviterer altid gæster på middag.
- Hvordan har de det?
De er også tavse.
- Sådan et fjols!
- Hvorfor?
Fordi de håber. Hvis en stakkel tog det ind i hovedet at tie til fordøjelsen, ville alle beslutte, at det var umuligt at stifte bekendtskab med sådan et fjols. Og han fodrer dem sandsynligvis med en slags hygiejnisk gulerod?
- Jamen selvfølgelig. Desuden tygger han hvert stykke mindst tres gange.
- Sådan en uforskammet!
Lad os tale om noget appetitligt. Petronius, fortæl os nogle af dine eventyr.
Cigaren blussede, og ham, der her blev kaldt Petronius på grund af de spytter og bånd, der passede til hans jakkesæt, mumlede med doven stemme:
- Jamen, hvis du vil. Om hvad?
"Noget om evig kærlighed," sagde han højt. kvindestemme. Har du nogensinde mødt evig kærlighed?
- Jamen selvfølgelig. Har lige mødt denne. Alle kom på tværs af udelukkende evige.
- Ja dig! Virkelig? Fortæl mindst én sag.
– Ét tilfælde? Der er så mange af dem, at det er svært at vælge direkte.
- Og alle de evige?
Alle er evige. Nå, for eksempel, jeg kan fortælle dig et lille vogneventyr. Det var selvfølgelig længe siden. Det er ikke sædvanligt at tale om dem, der var for nylig. Så det var i forhistorisk tid, altså før krigen. Jeg kørte fra Kharkov til Moskva. Det er en lang, kedelig tur, men jeg er et venligt menneske, skæbnen forbarmede sig over mig og sendte en smuk følgesvend til en lille station. Jeg ser - streng, ser ikke på mig, læser en bog, gnaver slik. Nå, vi kom endelig til at snakke. En meget streng dame viste sig at være. Næsten fra første sætning meddelte hun mig, at hun elsker sin mand med evig kærlighed, til graven, amen.
Jeg synes, det er et godt tegn. Forestil dig, at du møder en tiger i junglen. Du rystede og tvivlede på dine jagtevner og din styrke. Og pludselig stak tigeren i halen, klatrede bag en busk og skruede øjnene sammen. Så han blev bange. Det er klart. Så denne kærlighed til graven var busken, bag hvilken min dame straks gemte sig.
Tja, hvis du er bange, skal du være forsigtig.
- Ja, siger jeg, frue, jeg tror og bukker. Og hvorfor, fortæl mig, skal vi leve, hvis vi ikke tror på evig kærlighed? Og sikke en rædsel for ustabilitet i kærlighed! I dag en romantik med en, i morgen med en anden, for ikke at nævne det faktum, at det er umoralsk, men endda ubehageligt. Så meget bøvl, besvær. Du vil forveksle det navn - og alligevel er de alle følsomme, disse "kærlighedsgenstande". Hvis du ved et uheld kalder Manechka Sonechka, begynder en sådan historie, at du ikke vil være tilfreds med livet. Som om navnet Sophia er værre end Marya. Og så blander du adresserne sammen og takker et fjols for kærlighedens glæder, som du ikke har set i to måneder, og den "nye pige" modtager et brev, der i beherskede toner siger, at fortiden desværre ikke kan vendes tilbage. Og i det hele taget er alt dette forfærdeligt, selvom jeg, siger de, selvfølgelig kun ved alt dette ved rygter, da jeg selv kun er i stand til evig kærlighed, og den evige kærlighed er endnu ikke dukket op.
Min dame lytter, hun åbnede endda munden. Bare dejlig sikke en dame. Hun var fuldstændig tæmmet, begyndte endda at sige "vi er med dig":
Vi forstår, vi tror...
Nå, jeg, selvfølgelig, "vi er med dig," men alt i de mest respektfulde toner, sænkede øjne, stille ømhed i min stemme - med et ord: "Jeg arbejder som nummer seks."
Ved tolvtiden havde han allerede skiftet til nummer otte, og tilbød at spise morgenmad sammen.
Vi blev venner over morgenmaden. Selvom der var et problem - hun talte meget om sin mand, alt var "min Kolya, min Kolya", og du kan ikke slå hende fra dette emne. Selvfølgelig antydede jeg på alle mulige måder, at han var hende uværdig, men jeg turde ikke presse for hårdt på, for det giver altid protester, og protester var ikke til min fordel.
Forresten, om hendes hånd - jeg kyssede allerede hendes hånd ganske frit, og så meget som jeg ville, og som jeg kunne lide.
Og nu nærmer vi os Tula, og pludselig gik det op for mig:
- Hør, kære! Lad os snart komme ud, bliv indtil næste tog! Jeg beder dig! Hurtigere!
Hun var forvirret.
– Hvad skal vi her?
- Hvordan - hvad skal man gøre? råber jeg, alt sammen i et anfald af inspiration. Lad os gå til Tolstojs grav. Ja Ja! Ethvert kulturmenneskets hellige pligt.
- Hej portør!
Hun var endnu mere forvirret.
"Så du siger ... en kulturel pligt ... for en hellig person ..."
Og hun trækker en papkasse fra reolen.
Så snart vi kom ud, begyndte toget at bevæge sig.
Hvordan har Kolya det? Han vil jo gå ud for at mødes.
- Og Kolya, - siger jeg, - vi sender et telegram om, at du kommer med nattoget.
"Men lige pludselig...
- Jamen, der er noget at snakke om! Han skal stadig takke dig for sådan en smuk gestus. Besøg den store gamle mands grav i den almindelige vantros dage og søjlernes omstyrtelse.
Han satte sin dame i buffeten, gik for at leje en taxa. Han bad portøren om at gøre noget bedre scorcher færdig eller noget, så det ville være rart at ride.
Portieren grinte.
"Vi forstår," siger han. - Du kan bruge.
Og så, udyret, glædede han mig, at jeg endda gispede: en trojka med klokker, ligesom på Maslenitsa. Nå, så meget desto bedre. Gå. Vi passerede Kozlov Zasek, jeg fortalte chaufføren:
- Måske er det bedre at binde dine klokker? Det er på en eller anden måde pinligt med sådan en ringetone. Vi skal jo i graven.
Og han fører ikke med øret.
"Dette," siger han, "vi er ikke opmærksomme på. Der er intet forbud og ingen orden, hvem der kan, og rider.
Vi kiggede på graven, læste inskriptionerne af fans på hegnet:
"Der var Tolya og Mura", "Der var Sasha-Kanashka og Abrash fra Rostov", "Jeg elsker Marya Sergeevna Abinosova. Evgeny Lukin, M. D. og K.V. smadrede Kuzma Vostrukhins krus."
Nå, forskellige tegninger - et hjerte gennemboret af en pil, et krus med horn, monogrammer. Kort sagt ærede de den store forfatters grav.
Vi kiggede, gik rundt og skyndte os tilbage.
Det var stadig lang tid før toget, ikke at sidde på stationen. Vi gik til en restaurant, jeg spurgte et separat værelse: "Nå, hvorfor, siger jeg, skal vi dukke op? Vi vil også møde bekendte, en slags underudviklede vulgære mennesker, der ikke forstår åndens kulturelle krav.
Jeg læser meget, men der er mange sådanne læsere.
Jeg er ikke en filolog, så jeg kan ikke skrive seriøse anmeldelser. Noget, men jeg forstår forskellen mellem en professionel og den mest avancerede amatør ...
Jeg er ikke desto mindre drevet af det passionerede og mest stærk kærlighed til bøger, kombineret med et ønske om at sige fra.
Kort sagt, jeg vil forsøge at råde bod på den manglende professionalisme med følelser og hengive mig til bøger, der tilhører mig økonomisk, som jeg nogle gange kysser og stryger, jeg er så knyttet til dem.
Jeg elsker Teffi længe og tillader endda mig selv at skrive et identitetstegn mellem en forfatter og en person, hvilket som regel er naivt og forkert. Ikke desto mindre er jeg sikker på, at Nadezhda Aleksandrovna var en vidunderlig person..
Taffy. Alt om kærlighed.
Jeg købte denne bog i en brugtboghandel på Allenby Street i Tel Aviv for omkring ti år siden.
Samtidig købte jeg yderligere to gamle udgaver til en symbolsk pris: "Delusions of the Heart and Mind" af Crebillon sønnen og "Stories" af Hasek.
For at være ærlig kunne jeg sagtens undvære begge dele, men jeg havde de samme derhjemme en gang i min barndom ...
Teffis bog blev udgivet i Paris; i hvilket år - ved jeg ikke. Så blev det tilsyneladende overdraget til biblioteket i fagforeningshuset i byen Holon, til afdelingen for nye repatrierede fra USSR.
Hvordan hun kom ind i butikken er ukendt. Enten blev biblioteket afskaffet, eller også havde nogen "læst op" bogen, tilegnet sig den og så videregivet den sammen med andet "skrald" til genbrugsboghandleren.
Historierne i denne samling er hovedsageligt viet til russiske emigranter i Frankrig.
Faktisk er de dedikeret til Teffis sædvanlige emner: "og liv, og tårer og kærlighed", i en humoristisk ånd.
Men heltene er russere, der bor i Paris.
Bogen blev genudgivet, men relativt nylig, som jeg forstår det.
Her er linket:
http://www.biblioclub.ru/book/49348/
Historierne er meget ærlige.
Hjemve fører ofte til idealisering; derfor præsenterer emigrantforfattere som regel også deres landsmænd i lyse farver, dæmonisering af den "oprindelige befolkning", "indfødte" og deres skikke.
Teffi er ret objektiv i denne sag, tk. det har en kvalitet, der ligger i nogle kloge mennesker: grin af dig selv. Det er historierne "Brudgommen", "Den kloge mand", og især "Psykologiske fakta".
På dette tidspunkt slettede jeg alle mine kommentarer, fordi de er helt unødvendige ...
Jeg fandt ikke en kopierbar version, de scannede sider er ikke nemme at læse.
Derfor citerer jeg delvist fra linkene ... Linkene er også ufuldstændige, så jeg undskylder på forhånd ...
Generelt behandlede Teffi altid kvinder ironisk. Og det tiltaler mig også.
Nogle gange migrerer denne ironi til det groteske ("To dagbøger", "Kvindens andel", "Slyngler")
Nogle gange er hun ked af det, og endda meget trist ("Mareridt", "Kærlighedens atmosfære", "Påskehistorien", "Lyst liv")
Der er uventede associationer.I "Sælgerens fortælling" kan man, hvis man udskifter detaljerne, huske O" Henry (i form af lyriske historier om fattige piger, f.eks. "Brændende lampe").
Der er helt "uden humor", triste historier, som regel fortæller de om ensomhed.
"Mr. Furtenaus kat", "Forårets mirakel", og min favorit "To romaner med udlændinge".
Her har du Tokarev, og måske den tidlige T. Tolstaya ...
Jeg løsnede lidt op for farverne. Meget sjov og psykologisk præcis, som altid med Teffi, fortynder historier-situationer den "stille tusmørke".
Disse er "Time", "Don Quixote and the Turgenev Girl", "Choice of the Cross", "Banal Story"
Og hvad er navnene på heltene værd:
Vava von Merzen, Dusya Brock, Bulbezov, Emil Hen, Kavochka Busova...
Følelsesbalancen i Teffi passer mig meget godt. Tænder klaprer af rædsel moderne prosa, er det yderst behageligt at slå sig ned et sted på græsset - eller under et tæppe i sofaen - alt efter klimaet. Tag en smuldrende for øjnene af os (ja, lige foran vores øjne, dette er ikke en afsløret sammenligning, men sandheden!) Et bind og begynd at smile.
Og endnu en tilføjelse: Jeg kan se, at lydbogen "All About Love" udført af Olga Aroseva er blevet udgivet.
http://rutracker.org/forum/viewtopic.php?t=1005117
Sandsynligvis interessant.
