Smukke historier til klassikere. Noveller for børn

hjem / skænderi

(bedømmelser: 31 , gennemsnittet: 4,26 ud af 5)

I Rusland har litteraturen sin egen retning, forskellig fra enhver anden. Den russiske sjæl er mystisk og uforståelig. Genren afspejler både Europa og Asien, derfor er de bedste klassiske russiske værker usædvanlige, forbløffer med oprigtighed og vitalitet.

Det vigtigste skuespiller- sjæl. For en person er positionen i samfundet, mængden af penge ikke vigtig, det er vigtigt for ham at finde sig selv og sin plads i dette liv, for at finde sandhed og fred i sindet.

Den russiske litteraturs bøger er forenet af træk af en forfatter, der besidder det store Ords gave, som fuldstændig har viet sig til denne litteraturkunst. Bedste klassikere så livet ikke fladt, men mangefacetteret. De skrev om livet i ikke tilfældige skæbner, men om at udtrykke væren i dets mest unikke manifestationer.

Russiske klassikere er så forskellige, med forskellige skæbner, men de forenes af det faktum, at litteratur er anerkendt som en livsskole, en måde at studere og udvikle Rusland på.

Russisk klassisk litteratur blev skabt bedste forfattere fra forskellige hjørner Rusland. Det er meget vigtigt, hvor forfatteren er født, fordi dette bestemmer hans dannelse som person, hans udvikling, og det påvirker også Skrive evner. Pushkin, Lermontov, Dostoevsky blev født i Moskva, Chernyshevsky i Saratov, Shchedrin i Tver. Poltava-regionen i Ukraine er fødestedet for Gogol, Podolsk-provinsen - Nekrasov, Taganrog - Tjekhov.

Tre store klassikere, Tolstoj, Turgenev og Dostojevskij, var helt forskellige mennesker, havde forskellige skæbner, komplekse karakterer og gode gaver. De ydede et stort bidrag til litteraturens udvikling ved at skrive deres de bedste virker som stadig begejstrer læsernes hjerter og sjæle. Alle burde læse disse bøger.

En anden vigtig forskel mellem bøgerne om russiske klassikere er latterliggørelsen af en persons mangler og hans livsstil. Satire og humor er hovedtrækkene i værkerne. Imidlertid sagde mange kritikere, at alt dette var bagvaskelse. Og kun sande kendere så, hvordan karaktererne er både komiske og tragiske på samme tid. Bøger som denne rører altid mit hjerte.

Her kan du finde de bedste værker klassisk litteratur. Du kan downloade russiske klassiske bøger gratis eller læse online, hvilket er meget praktisk.

Vi præsenterer for din opmærksomhed de 100 bedste bøger om russiske klassikere. Den komplette liste over bøger inkluderer de bedste og mest mindeværdige værker af russiske forfattere. Denne litteratur er kendt af alle og er anerkendt af kritikere fra hele verden.

Vores liste over top 100 bøger er selvfølgelig kun en lille del, der er samlet bedste arbejde store klassikere. Det kan fortsættes i meget lang tid.

Et hundrede bøger, som alle bør læse for ikke kun at forstå, hvordan de plejede at leve, hvad var værdierne, traditionerne, prioriteterne i livet, hvad de stræbte efter, men for generelt at finde ud af, hvordan vores verden fungerer, hvor lys og ren en sjæl kan være, og hvor værdifuld den er for en person, for dannelsen af hans personlighed.

Top 100-listen indeholder de bedste og de fleste bemærkelsesværdige værker Russiske klassikere. Handlingen om mange af dem er kendt fra skolebænken. Nogle bøger er dog svære at forstå i en ung alder, og det kræver visdom, der tilegnes med årene.

Listen er selvfølgelig langt fra komplet og kan fortsættes på ubestemt tid. At læse sådan litteratur er en fornøjelse. Hun underviser ikke kun i noget, hun ændrer liv radikalt, hjælper med at indse simple ting, som vi nogle gange ikke engang bemærker.

Vi håber, du nød vores liste over klassiske russiske litteraturbøger. Måske har du allerede læst noget fra den, men noget ikke. En god anledning til at lave din personlige liste over bøger, dine bedste bøger, som du gerne vil læse.

Kære ven! På denne side finder du et udvalg af små eller rettere sagt meget små historier med dyb spirituel betydning. Nogle historier er kun 4-5 linjer, nogle lidt mere. Hver historie, uanset hvor kort den er, åbner sig stor historie. Nogle historier er lette og humoristiske, andre er lærerige og suggestive. filosofiske tanker, men de er alle meget, meget oprigtige.

Novellens genre er bemærkelsesværdig ved, at der med få ord skabes en stor historie, som går ud på at hjernevaske og smile eller skubbe fantasien til en flugt af tanker og forståelse. Efter kun at have læst denne ene side, kan du få det indtryk, at du har mestret flere bøger.

Denne samling indeholder mange historier om kærlighed og dødstemaet, meningen med livet og det følelsesmæssige liv i hvert øjeblik af det, som er så tæt på det. Emnet død forsøges ofte undgået, og i flere noveller her på siden er det vist fra en så original side, at det gør det muligt at forstå det på en helt ny måde, og derfor begynde at leve anderledes.

Nyd læsning og interessante åndelige indtryk!

"Opskrift på kvindelig lykke" - Stanislav Sevastyanov

Masha Skvortsova klædte sig ud, lagde makeup, sukkede, bestemte sig - og kom på besøg hos Petya Siluyanov. Og han forkælede hende med te med fantastiske kager. Og Vika Telepenina klædte sig ikke ud, tog ikke makeup på, sukkede ikke - og dukkede let op for Dima Seleznev. Og han forkælede hende med vodka med en fantastisk pølse. Så der er utallige opskrifter på kvindelig lykke.

"In Search of Truth" - Robert Tompkins

Endelig, i denne afsidesliggende, afsidesliggende landsby, var hans søgen slut. Sandheden sad ved bålet i en forfalden hytte.
Han havde aldrig set en ældre og grimmere kvinde.
- Er du sandt?
Den gamle, skrumpede tøs nikkede højtideligt.
"Sig mig, hvad skal jeg fortælle verden?" Hvilket budskab skal man formidle?
Den gamle kone spyttede ind i ilden og svarede:
"Sig til dem, at jeg er ung og smuk!"

"Silver Bullet" - Brad D. Hopkins

Salget har været faldende i seks kvartaler i træk. Ammunitionsfabrikken led katastrofale tab og var på randen af konkurs.
Administrerende direktør Scott Phillips anede ikke, hvad der foregik, men aktionærerne ville nok give ham skylden for alt.
Han åbnede en skrivebordsskuffe, tog en revolver frem, satte mundkurven til sin tinding og trykkede på aftrækkeren.
Fejltænding.
"Okay, lad os tage os afn."

"Der var engang kærlighed"

Og en dag kom den store syndflod. Og Noa sagde:
"Kun hvert væsen - et par! Og singler - ficus!!!"
Kærlighed begyndte at lede efter en partner - Stolthed, Rigdom,
Glory, Joy, men de havde allerede satellitter.
Og så kom Adskillelsen til hende og sagde:
"Jeg elsker dig".
Kærligheden sprang hurtigt ind i Arken med hende.
Men Separation blev faktisk forelsket i Love og gjorde det ikke
Jeg ville skilles fra hende selv på jorden.
Og nu følger adskillelse altid kærlighed...

"Sublim tristhed" - Stanislav Sevastyanov

Kærlighed fremkalder nogle gange sublim tristhed. I skumringen, når tørsten efter kærlighed er fuldstændig uudholdelig, kom studerende Krylov til sin elskede, studerende Katya Moshkinas hus fra en parallel gruppe, og klatrede op i afløbsrøret til hendes balkon for at afgive en tilståelse. På vejen gentog han flittigt de ord, han ville sige til hende, og blev så revet med, at han glemte at stoppe i tide. Så han stod hele natten trist på taget af en ni-etagers bygning, indtil brandmændene fjernede den.

"Mor" - Vladislav Panfilov

Moderen var ulykkelig. Hun begravede sin mand og søn og børnebørn og oldebørn. Hun huskede dem som små og tykkindede og gråhårede og krumbøjede. Mor følte sig som en ensom birk i skoven, der var brændt af tiden. Mor bad om at give sin død: enhver, den mest smertefulde. For hun er træt af at leve! Men jeg måtte leve videre ... Og den eneste trøst for moderen var børnebørnenes børnebørn, de samme storøjede og buttede. Og hun ammede dem og fortalte dem hele sit liv og om sine børns og sine børnebørns liv ... Men en dag voksede kæmpestore blændende søjler omkring hendes mor, og hun så, hvordan hendes tipoldebørn brændte levende, og hun selv skreg af smerten fra smeltende hud og trak mod himlen visne gule hænder og forbandede ham for hendes skæbne. Men himlen reagerede med en ny fløjt af afskåret luft og nye glimt af brændende død. Og i kramper blev Jorden ophidset, og millioner af sjæle flagrede ud i rummet. Og planeten spændte op i en nuklear apopleksi og eksploderede i stykker ...

Den lille lyserøde fe, der svajede på en ravkvist, kvidrede allerede til sine venner for 10. gang om, hvor mange år siden, hun fløj til den anden ende af universet, bemærkede hun en lille blågrøn funklende i rummets stråler en lille planet. "Åh, hun er så vidunderlig! Åh! Hun er så smuk!" feen kurrede. "Jeg har fløjet over smaragdmarkerne hele dagen! Azure søer! Sølvfloder! Jeg havde det så godt, at jeg besluttede at gøre en god gerning!" Og jeg så en dreng sidde alene på bredden af en træt dam, og jeg fløj hen til ham og hviskede: "Jeg vil opfylde din næret ønske! Fortæl mig det!" Og drengen kiggede op på mig med smukke mørke øjne: ”Det er min mors fødselsdag i dag. Jeg ønsker, at hun, uanset hvad, skal leve for evigt!" "Åh, hvilket ædelt ønske! Åh, hvor er det oprigtigt! Åh, hvor er det sublimt! sang de små feer. "Åh, hvor er denne kvinde glad, som har sådan en ædel søn!"

"Heldig" - Stanislav Sevastyanov

Han så på hende, beundrede hende, rystede ved mødet: hun funklede på baggrund af hans hverdagsliv, var sublimt smuk, kold og utilgængelig. Pludselig, efter at han nogenlunde havde udstyret hende med sin opmærksomhed, følte han, at hun, som om hun smeltede under hans brændende blik, begyndte at række ud efter ham. Og så, uden at forvente det, tog han kontakt til hende ... Han kom til fornuft, da sygeplejersken skiftede bind på hans hoved.
"Du er heldig," sagde hun kærligt, "det er sjældent nogen, der overlever fra sådanne istapper."

"vinger"

"Jeg elsker dig ikke," disse ord gennemborede hjertet, vendte vrangen ud med skarpe kanter og forvandlede dem til hakket kød.

"Jeg elsker dig ikke," enkle seks stavelser, kun tolv bogstaver, der dræber os, og skyder nådesløse lyde fra vores mund.

"Jeg elsker dig ikke," der er ikke noget mere forfærdeligt, når en elsket udtaler dem. Den, du lever for, som du gør alt for, som du endda kan dø for.

"Jeg elsker dig ikke," bliver hans øjne mørkere. For det første er det perifere syn slået fra: et mørkt slør omslutter alt omkring og efterlader et lille rum. Derefter dækker flimrende, iriserende grå prikker det resterende område. Helt mørkt. Du mærker kun dine tårer, en frygtelig smerte i brystet, klemmer dine lunger, som en presse. Du er klemt og forsøger at tage så meget som muligt mindre plads i denne verden, for at gemme sig fra disse sårende ord.

"Jeg elsker dig ikke," dine vinger, som dækkede dig og din elskede i svære tider, begynder at smuldre med allerede gulnede fjer, som novembertræer under et vindstød af efterårsvind. Gennemborende kulde passerer gennem kroppen og fryser sjælen. Kun to skud stikker allerede ud af ryggen, dækket af en let fnug, men selv han visner af ord og smuldrer til sølvstøv.

"Jeg elsker dig ikke," bogstaverne graver sig ind i resterne af vingerne med en skrigende sav, river dem ud af ryggen, river kødet til skulderbladene. Blodet løber ned ad ryggen og vasker hans fjer væk. Små springvand fosser ud fra arterierne, og det ser ud til, at nye vinger er vokset frem - blodige vinger, lette, luftsprøjtende.

"Jeg elsker dig ikke." Der er ikke flere vinger. Blodet holdt op med at flyde og tørrede op i en sort skorpe på ryggen. Det, der plejede at blive kaldt vinger, er nu kun knapt mærkbare tuberkler, et sted i niveau med skulderbladene. Smerten er væk, og ordene er bare ord. Et sæt lyde, der ikke længere forårsager lidelse, efterlader ikke engang spor.

Sårene er helet. Tiden heler...
Tiden læger selv de værste sår. Alt går over, selv den lange vinter. Foråret kommer stadig og smelter isen i sjælen. Du krammer din elskede, kæreste person og spænder ham med snehvide vinger. Vinger vokser altid tilbage.

- Jeg elsker dig…

"Almindelige røræg" - Stanislav Sevastyanov

"Gå, gå alle sammen. Det er bedre på en eller anden måde alene: Jeg fryser, jeg vil være usocial, som en bump i en sump, som en snedrive. Og når jeg lægger mig i kisten, så tør ikke komme til mig for at græde af hjertens lyst for dit eget bedste, bøjet over det faldne legeme, efterladt af musen og pennen, og det lurvede, plettede oliepapir. .. ”Efter at have skrevet dette, genlæste den sentimentalistiske forfatter Sherstobitov, hvad han havde skrevet omkring tredive gange, tilføjede han ”trang” foran kisten og var så gennemsyret af den resulterende tragedie, at han ikke kunne holde det ud og kaste en rive på sig selv. Og så kaldte hans kone Varenka ham til aftensmad, og han var behageligt tilfreds med vinaigrette og røræg med pølse. I mellemtiden tørrede hans tårer, og for at vende tilbage til teksten stregede han først "trangt" over, og i stedet for "Jeg lægger mig i en kiste" skrev han "Jeg lagde mig på Parnassus", på grund af hvilket alle efterfølgende harmoni gik til støv. "Nå, for helvede med harmoni, jeg må hellere gå hen og stryge Varenkas knæ ..." Så de almindelige røræg blev bevaret for den sentimentalistiske forfatter Sherstobitovs taknemmelige efterkommere.

"Destiny" - Jay Rip

Der var kun én vej ud, for vores liv var flettet sammen i en knude af vrede og lyksalighed, der var for sammenfiltret til at løse alting på nogen anden måde. Lad os stole på partiet: hoveder - og vi bliver gift, haler - og vi vil skilles for evigt.
Mønten blev vendt. Hun kimede, snurrede og stoppede. Ørn.
Vi stirrede forvirret på hende.
Så sagde vi med én stemme: "Måske en gang til?"

"Bryst" - Daniil Kharms

Den tyndhalsede mand klatrede ind i brystet, lukkede låget bag sig og begyndte at blive kvalt.

Her sagde en mand med en tynd hals pustende, jeg er ved at blive kvalt i en kiste, for jeg har en tynd hals. Låget på brystet er lukket og lukker ikke luft ind. Jeg vil blive kvalt, men jeg vil stadig ikke åbne låget på brystet. Gradvist vil jeg dø. Jeg vil se kampen på liv og død. Slaget vil foregå unaturligt, med lige chancer, fordi døden naturligt sejrer, og livet, dømt til døden, kæmper kun forgæves med fjenden, indtil sidste minut uden at miste håbet. I den samme kamp, som vil finde sted nu, vil livet kende vejen til sin sejr: for dette liv er det nødvendigt at tvinge mine hænder til at åbne låget på brystet. Lad os se, hvem der vinder? Først nu lugter det forfærdeligt af mølkugler. Hvis livet vinder, vil jeg drysse ting i brystet med shag ... Det er begyndt: Jeg kan ikke længere trække vejret. Jeg er død, det er klart! Jeg har ingen frelse! Og der er ikke noget sublimt i mit hoved. Jeg er ved at blive kvalt!...

Av! Hvad er det? Nu er der sket noget, men jeg kan ikke finde ud af, hvad det er. Jeg så eller hørte noget...
Av! Er der sket noget igen? Åh gud! Jeg har ikke noget at trække vejret. Jeg ser ud til at dø...

Hvad er det her ellers? Hvorfor synger jeg? Jeg tror min nakke gør ondt... Men hvor er brystet? Hvorfor kan jeg se alt på mit værelse? Jeg ligger på ingen måde på gulvet! Hvor er brystet?

Den tyndhalsede mand rejste sig fra gulvet og så sig omkring. Kisten var ingen steder at finde. På stolene og på sengen var ting taget fra kisten, men kisten var ingen steder at finde.

Den tyndhalsede mand sagde:
»Så livet har besejret døden på en for mig ukendt måde.

"Uheldig" - Dan Andrews

De siger, at ondskab ikke har noget ansigt. Faktisk viste hans ansigt ingen følelser. Der var ikke et glimt af sympati på ham, og alligevel er smerten simpelthen uudholdelig. Kan han ikke se rædslen i mine øjne og panikken i mit ansigt? Han gjorde roligt, kan man sige, professionelt sit beskidte arbejde, og til sidst sagde han høfligt: "Skyl din mund, tak."

"Snavsetøj"

En gift par flyttet til at bo i ny lejlighed. Om morgenen, da hun knap vågnede, kiggede konen ud af vinduet og så en nabo, der hang vasket tøj til tørre.
"Se hvor beskidt hendes vasketøj er," sagde hun til sin mand. Men han læste avisen og var ikke opmærksom på den.

"Hun har sikkert dårlig sæbe, eller hun ved slet ikke, hvordan hun skal vaske sig. Jeg burde lære hende."
Og så hver gang en nabo hang vasketøjet ud, blev konen overrasket over, hvor beskidt det var.
En smuk morgen, da hun så ud af vinduet, råbte hun: "Åh! I dag er linnedet rent! Hun må have lært at vaske!
"Nej," sagde manden, "jeg stod lige tidligt op i dag og vaskede vinduet."

"Jeg ventede ikke" - Stanislav Sevastyanov

Det var uset vidunderligt øjeblik. Foragtede overjordiske kræfter og sin egen vej frøs han for at se nok af hende til fremtiden. Til at begynde med tog hun kjolen af i meget lang tid, pjattet med lynet; så løsnede hun sit hår, redede det, fyldte det med luft og silkeblød farve; så trak hun med strømper, forsøgte ikke at fange med neglene; derefter forsinket med lyserødt lingeri, så æterisk, at selv hendes sarte fingre virkede ru. Til sidst klædte hun det hele af - men måneden så allerede ud af et andet vindue.

"Rigdom"

Engang gav en rig mand en fattig mand en kurv fuld af affald. Den stakkels mand smilede til ham og gik med kurven. Jeg rystede affaldet ud af det, rensede det og fyldte det med smukke blomster. Han vendte tilbage til den rige mand og gav ham kurven tilbage.

Den rige mand blev overrasket og spurgte: "Hvorfor giver du mig denne kurv fyldt med smukke blomster, hvis jeg gav dig affald?"
Og den stakkels mand svarede: "Enhver giver en anden, hvad han har i sit hjerte."

"Spild ikke det gode" - Stanislav Sevastyanov

"Hvor meget tager du?" "Seks hundrede rubler i timen." "Og om to timer?" - "Tusind." Han kom til hende, hun duftede sødt af parfume og håndværk, han var ophidset, hun rørte ved hans fingre, hans fingre var frække, skæve og latterlige, men han knyttede sin vilje til en knytnæve. Da han vendte hjem, satte han sig straks ved klaveret og begyndte at konsolidere den skala, han lige havde studeret. Værktøjet, en gammel "Becker", fik han fra de tidligere lejere. Fingrene gjorde ondt, pantede i ørerne, viljestyrken blev stærkere. Naboerne hamrede på væggen.

"Postkort fra den anden verden" - Franco Arminio

Her er slutningen af vinteren og slutningen af foråret omtrent det samme. De første roser tjener som et signal. Jeg så en rose, da de tog mig til ambulancen. Jeg lukkede øjnene og tænkte på den rose. Foran talte chaufføren og sygeplejersken om en ny restaurant. Der spiser man sig mæt, og priserne er elendige.

På et tidspunkt besluttede jeg, at jeg kunne blive det vigtig person. Jeg følte, at døden gav mig en udsættelse. Så kastede jeg mig hovedkulds ud i livet, som et barn, der lægger sin hånd i en strømpe med helligtrekongergaver. Så kom min dag. Vågn op, sagde min kone til mig. Vågn op, hun gentog alt.

Det var en god solskinsdag. Jeg ville ikke dø på en dag som denne. Jeg har altid troet, at jeg ville dø om natten, under gøen fra hunde. Men jeg døde ved middagstid, da madlavningsprogrammet startede på tv.

De siger, at de fleste mennesker dør ved daggry. I årevis vågnede jeg klokken fire om morgenen, stod op og ventede på, at den skæbnesvangre time skulle gå. Jeg åbnede en bog eller tændte for fjernsynet. Nogle gange gik han udenfor. Jeg døde klokken syv om aftenen. Der skete ikke noget særligt. Verden har altid givet mig en vag angst. Og så forsvandt denne angst pludselig.

Jeg var nioghalvfems. Mine børn kom på plejehjemmet bare for at tale med mig om min 100-års fejring. Det generede mig overhovedet ikke. Jeg hørte dem ikke, jeg mærkede kun min træthed. Og jeg ville dø for ikke at mærke hende. Det skete for øjnene af mig ældste datter. Hun gav mig et stykke æble og talte om en kage med tallet hundrede. En skal være så lange som en pind, og nuller så lange som cykelhjul, sagde hun.

Min kone klager stadig over lægerne, der ikke helbredte mig. Selvom jeg altid har betragtet mig selv som uhelbredelig. Selv da Italien vandt VM, selv da jeg blev gift.

I en alder af halvtreds havde jeg ansigtet som en mand, der kunne dø hvert øjeblik. Jeg døde som seksoghalvfems efter en lang smerte.

Det, jeg altid har nydt, er julekrybben. Hvert år blev han bedre og bedre. Jeg udstillede den foran døren til vores hus. Døren var konstant åben. Jeg delte det eneste rum med et rød-hvidt bånd, som når man reparerede veje. Dem, der stoppede for at beundre julekrybben, jeg forkælede dem med øl. Jeg talte i detaljer om papmache, moskus, lam, vise mænd, floder, slotte, hyrder og hyrder, huler, Baby, ledestjerne, elektriske ledninger. Ledninger var min stolthed. Jeg døde alene julenat, kiggede på julekrybben, funklende af alle lysene.

Klassikernes historier klassisk prosa om kærlighed, romantik og tekster, humor og sorg i genrens anerkendte mestres historier.

Antonio var ung og stolt. Han ønskede ikke at adlyde sin ældre bror, Marco, selvom det var meningen, at han til sidst skulle blive herskeren over hele kongeriget. Så fordrev den vrede gamle konge Antonio fra staten som oprører. Antonio kunne have søgt tilflugt hos sine indflydelsesrige venner og ventet på sin fars skændsel eller trukket sig tilbage til sin mors slægtninge i udlandet, men stoltheden tillod ham ikke at gøre dette. Efter at have skiftet til en beskeden kjole og uden at tage nogen smykker eller penge med sig, forlod Antonio stille og roligt paladset og greb ind i mængden. Hovedstaden var en kommerciel kystby; dens gader var altid fulde af mennesker, men Antonio vandrede ikke målløst længe: han huskede, at nu skulle han tjene sit eget liv. For ikke at blive anerkendt besluttede han at vælge det mest sorte værk, gik til molen og bad portørerne om at acceptere ham som en kammerat. De blev enige, og Antonio gik straks i gang. Indtil om aftenen bar han kasser og baller, og først efter solnedgang gik han med sine kammerater til hvile.

Jeg er fantastisk heldig! Hvis mine ringe ikke var blevet udsolgt, ville jeg med vilje kaste en af dem i vandet til en test, og hvis vi stadig fangede fisk, og hvis denne fisk blev givet til os at spise, så ville jeg helt sikkert finde den kastede ring i det. Kort sagt Polykrates' lykke. Som det bedste eksempel på ekstraordinært held vil jeg fortælle dig min historie med søgningen. Jeg må fortælle dig, vi har været klar til en eftersøgning i lang tid. Ikke fordi vi følte eller anerkendte os selv som kriminelle, men simpelthen fordi alle vores bekendte allerede var blevet visiteret, og hvorfor er vi værre end andre.

Ventede længe - endda træt. Faktum er, at de normalt kom for at søge om natten, omkring klokken tre, og vi satte et vagt op - en nat sov manden ikke, en anden tante, den tredje - jeg. Og det er ubehageligt, hvis alle er i seng, der er ingen til at møde kære gæster og gå i snak, mens alle er klædt på.

jeg

Molton Chase er en charmerende gammel ejendom, hvor familien Clayton har boet i hundreder af år. Dens nuværende ejer, Harry Clayton, er velhavende, og da han kun har nydt fornøjelserne ved et ægteskab i kun fem år og endnu ikke har modtaget sine skole- og skoleregninger inden jul, ønsker han, at huset konstant skal være fyldt med gæster. Han modtager hver af dem med hjertelig og oprigtig hjertelighed.

december, juleaften. Familie og gæster samlet ved middagsbordet.

– Bella! Kunne du tænke dig at deltage i en ridetur efter middagen? Harry vendte sig mod sin kone, som sad over for ham.

Bella Clayton, en lille kvinde med fordybninger og et enfoldigt udtryk i ansigtet, der matcher sin mand, svarede straks:

– Nej, Harry! Ikke i dag, skat. Du ved, at Daymers kunne ankomme et hvilket som helst minut før klokken syv, og jeg ville ikke gerne forlade huset uden at se dem.

"Må jeg vide, fru Clayton, hvem præcis disse Daymers er, hvis ankomst fratager os dit kære selskab i dag?" spurgte kaptajn Moss, en ven af hendes mand, der ligesom mange smukke mænd Jeg anså mig selv for at være ubeskeden.

Men vrede var det mindst karakteristiske for Bella Claytons natur.

"Deimerne er mine slægtninge, kaptajn Moss," svarede hun, "i hvert fald er Blanche Deimer min kusine."

Dachaen var lille - to værelser og et køkken. Moderen brokkede sig på værelserne, kokken i køkkenet, og da Katenka var genstand for brokken for begge, var der ingen måde for denne Katya at blive hjemme, og hun sad hele dagen i haven på en gyngebænk. Katenkas mor, en fattig men uværdig enke, syede dametøj hele vinteren og endda indgangsdøre sømmet tabletten "Madame Parascove, mode og kjoler." Om sommeren hvilede hun sig og rejste sin datter-gymnastiksal gennem bebrejdelser om utaknemmelighed. Kokken Darya havde været arrogant i lang tid, for omkring ti år siden, og i hele naturen er der endnu ikke fundet et væsen, der kunne sætte hende i hendes sted.

Katenka sidder på sin gyngestol og drømmer "om ham." Om et år fylder hun seksten år, så vil det være muligt at blive gift uden tilladelse fra hovedstaden. Men hvem skal man gifte sig med, det er spørgsmålet?

Det skal bemærkes, at denne historie ikke er så alt for sjov.

Andre gange er der sådanne usjove temaer taget fra livet. Der var en slags slagsmål, slagsmål eller ejendom fløjtet.

Eller for eksempel som i denne historie. Historien om, hvordan en intelligent dame druknede. Så for at sige, latter fra dette faktum kan indsamles lidt.

Selvom jeg må sige, at der i denne historie vil være nogle sjove bestemmelser. Du vil selv se.

Selvfølgelig ville jeg ikke genere den moderne læser med sådan en ikke alt for bravourhistorie, men du ved, et meget ansvarligt moderne emne. Om materialisme og kærlighed.

Kort sagt er dette en historie om, hvordan det en dag, gennem en ulykke, endelig blev klart, at enhver mystik, enhver idealist, forskellige ujordiske kærligheder, og så videre og så videre, er ensartet nonsens og nonsens.

Og at kun en reel materiel tilgang er gyldig i livet og intet, desværre, mere.

Måske vil dette virke for trist for nogle tilbagestående intellektuelle og akademikere, måske vil de klynke tilbage gennem dette, men efter at have klynket, lad dem se på deres tidligere liv og så vil de se, hvor meget de har skruet for meget på sig selv.

Så tillad den gamle, uhøflige materialist, som endelig gjorde en ende på mange høje ting efter denne historie, at fortælle netop denne historie. Og lad mig undskylde igen, hvis der ikke bliver grinet så meget, som vi gerne ville.

jeg

Sultan Mohammed II Erobreren, erobreren af to imperier, fjorten kongeriger og to hundrede byer, svor, at han ville fodre sin hest med havre på St. Peters alter i Rom. Sultanens store vesir, Ahmet Pasha, sejlede over sundet med en stærk hær, omringede byen Otranto fra land og hav og indtog den ved angreb den 26. juni, året fra inkarnationen af Ordet 1480. Messer Francesco Largo, mange af de indbyggere, der var i stand til at bære våben, blev dræbt, ærkebiskoppen, præsterne og munkene blev udsat for alle former for ydmygelser i templerne, og adelige damer og piger blev berøvet ære ved vold.

Francesco Largos datter, den smukke Giulia, ønskede at tage selve storvesiren ind i sit harem. Men den stolte napolitanske kvinde gik ikke med til at blive ikke-Kristus medhustru. Hun mødte tyrkeren ved hans første besøg med sådanne fornærmelser, at han blussede op mod hende. frygtelig vrede. Selvfølgelig kunne Ahmet Pasha have overvundet modstanden fra en svag pige med magt, men han foretrak at hævne sig på hende mere grusomt og beordrede hende til at blive smidt i byens underjordiske fængsel. De napolitanske herskere kastede kun berygtede mordere og de sorteste skurke ind i dette fængsel, for hvem de ønskede at finde en straf, der var værre end døden.

Julia, bundet til hænder og fødder med tykke reb, blev bragt til fængslet i en lukket båre, da selv tyrkerne ikke kunne lade være med at vise hende en vis ære, der passede til hendes fødsel og stilling. De slæbte hende ned ad en smal og beskidt trappe ned i fængslets dyb og lænkede hende til væggen med en jernkæde. Julia stod tilbage med en luksuriøs Lyon silkekjole, men alle de smykker, der var på hende, blev revet af: guldringe og armbånd, et perlediadem og diamantøreringe. Nogen tog også hendes marokkanske orientalske sko af, så Julia var barfodet.

Verden blev skabt på fem dage.

"Og Gud så, at det var godt," siger Bibelen.

Han så, hvad der var godt og skabte mennesket.

Hvorfor? — bliver spurgt.

Ikke desto mindre skabt.

Det var her det gik. Gud ser "hvad der er godt", men mennesket så straks, hvad der var galt. Og det er ikke godt, og det er forkert, og hvorfor er pagterne og hvorfor er forbuddene.

Og der er en kendt trist historie med et æble. Manden spiste æblet og gav slangen skylden. Han opildnede angiveligt. En teknik, der har levet i mange århundreder og har overlevet til vores tid: Hvis en person har fortræd, er venner altid skyld i alt.

Men det er ikke menneskets skæbne, der interesserer os nu, men spørgsmålet – hvorfor blev det skabt? Er det ikke fordi universet, som ethvert kunstværk, havde brug for kritik?

Selvfølgelig er ikke alt i dette univers perfekt. En masse pjat. Hvorfor, for eksempel, et græsstrå har tolv varianter, og alt er ubrugeligt. Og en ko vil komme og tage bort med en bred tunge og fortære alle tolv.

Og hvorfor har en person brug for en proces af blindtarmen, som skal fjernes så hurtigt som muligt?

- Nåh! - vil de sige. "Du taler let. Dette appendiks angiver, at en person en gang ...

Jeg husker ikke, hvad han vidner om, men sandsynligvis om noget helt lidet flatterende: om at tilhøre en bestemt slægt af aber eller en sydasiatisk vandkutling. Bedre ikke vidne. Vermiform! Sådan noget sludder! Men det blev skabt.

Fra sin chaiselong stirrede fru Hamlin tomt på passagererne, der klatrede op ad landgangen. Skibet ankom til Singapore om natten, og lastningen begyndte allerede fra daggry: Spillene sled hele dagen, men efter at være blevet fortrolige gjorde deres uophørlige knirken ikke længere ondt i ørerne. Hun spiste morgenmad på Europa og for at fordrive tiden steg hun ind i en rickshawvogn og kørte langs byens elegante gader, der vrimlede med forskellige mennesker. Singapore er et sted med stor pandemonium af nationer. Malayerne, dette lands sande sønner, er få her, men tilsyneladende-usynligt oberstændige, adrætte og flittige kinesere; mørkhudede tamiler rører uhørligt med deres bare fødder, som om de føler sig fremmede og tilfældige mennesker her, men velplejede rige bengalere har det godt i deres nabolag og er fulde af selvtilfredshed; oberiøse og snedige japanere er opslugt af nogle af deres forhastede og tilsyneladende mørke affærer, og kun briterne, der hvider hjelme og lærredsbukser, flyver i deres biler og sidder frit på rickshaws, er skødesløse og har det godt med udseende. Med smilende ligegyldighed bærer herskerne af denne sværmende skare byrden af deres magt. Træt af byen og varmen ventede fru Hamlin på, at skibet skulle fortsætte sin lange rejse over Det Indiske Ocean.

Da hun så lægen og fru Linsell komme op på dækket, vinkede hun til dem - hendes hånd var stor, og hun var selv stor, høj. Fra Yokohama, hvor hendes nuværende rejse var begyndt, så hun med ondsindet nysgerrighed på, hvordan parrets intimitet hurtigt voksede. Linsell var en flådeofficer, der var udpeget til den britiske ambassade i Tokyo, og den ligegyldighed, hvormed han så lægen fawn over sin kone, gjorde fru Hamlin forvirret. To nytilkomne kom op ad stigen, og for at more sig begyndte hun at spekulere på, om de var gifte eller single. Tæt ved, med kurvestole skubbet tilbage, var et selskab af mænd - plantekasser, tænkte hun og så på deres kakidragter og bredskyggede fedoraer; stewarden blev slået ned, mens han tog imod deres ordrer. De snakkede og lo for højt, for de havde hældt nok alkohol i sig selv til at falde i en slags tåbelig animation; det var tydeligvis en udsendelse, men hvis, fru Hamlin ikke kunne forstå. Der var kun få minutter tilbage før afgang. Passagerer blev ved med at komme og komme, og til sidst marcherede hr. Jephson, konsulen, majestætisk ned ad landgangen; han var på ferie. Han gik ombord på et skib i Shanghai og begyndte straks at bejle til fru Hamlin, men hun havde ingen lyst til at flirte. Hun huskede, hvad der nu drev hende til Europa, og rynkede panden. Hun ville holde jul på havet, væk fra alle, der havde noget med hende at gøre. Tanken fik øjeblikkelig hendes hjerte til at klemme sig, men hun blev straks vred på sig selv over, at hukommelsen, som hun resolut havde forvist, igen var ved at opildne hendes modstandsfulde sind.

Fri, dreng, fri! Fri, dreng, fri!

Novgorod sang

- Her kommer sommeren.

- Det er forår. Kan. Forår.

Du vil ikke forstå noget her. Forår? Sommer? Varme, indelukket, så - regn, sne, komfurer opvarmes. Igen indelukket, varme.

Sådan var vi ikke. Det har vi - vores nordlige forår var en begivenhed.

Himlen, luften, jorden, træerne ændrede sig.

Alle hemmelige kræfter, hemmelige safter ophobet i løbet af vinteren, styrtede ud.

Dyr brølede, dyr brølede, luften raslede af vinger. Højt, under selve skyerne, i en trekant, som et hjerte, der svæver over jorden, fløj tranerne. Floden var fyldt med is. Vandløb gurglede og klukkede langs kløfterne. Hele jorden skælvede i lys, i klang, i raslen, hvisken, skrig.

Og nætterne bragte ikke fred, lukkede ikke deres øjne med fredeligt mørke. Dagen blev mørk, blev lyserød, men gik ikke.

Og folk dinglede, blege, sløve, vandrede, lyttede, som digtere, der ledte efter et rim til et billede, der allerede var opstået.

Det blev svært at leve et normalt liv.

I begyndelsen af dette århundrede var der væsentlig begivenhed: en søn blev født af retsrådgiver Ivan Mironovich Zaedin. Da de første impulser af forældreentusiasme gik forbi, og moderens styrke kom sig noget, hvilket skete meget snart, spurgte Ivan Mironovich sin kone:

- Og hvad, min kære, hvad tror du, den unge må være spyttebilledet af mig?

– Hvordan ikke det! Og Gud forbyde det!

"Men hvad, er det ikke ... jeg er ikke god, Sofya Markovna?"

- Godt, men uheldigt! I går alle fra hinanden; du har ingen bekymringer: syv arshins stof til en frakke!

- Det var det, de tilføjede. Hvad har du ondt af kluden, eller hvad? Åh, Sofia Markovna! Hvis du ikke talte, ville jeg ikke lytte!

- Jeg ville skære en vest ud af min katsaveyka: hvorhen! det kommer ikke ud på midten ... Eka Guds nåde! Hvis bare du gik mere, Ivan Mironovich: trods alt vil det snart være skammeligt at dukke op blandt folk med dig!

"Hvad er der galt med det, Sofya Markovna?" Så jeg går på afdelingen hver dag, og jeg ser ingen skade på mig selv: alle ser på mig med respekt.

"De griner af dig, men du har ikke engang forstand på at forstå!" Og du ønsker, at andre skal være som dig!

"Virkelig, min kære, du er sofistikeret: hvad er der at blive overrasket over, hvis sønnen ligner sin far?

- Vil ikke være!

- Det vil det, skat. Nu er den lille sådan ... Igen, tag din næse ... du kan sige, at det vigtigste er i en person.

- Hvad laver du med din næse her! Han er min fødsel.

- Og min også; her vil du se.

Her begyndte gensidige argumenter og gendrivelser, som endte i et skænderi. Ivan Mironovich talte med en sådan inderlighed øverste del hans enorme mave svajede som en stillestående sump, uforvarende rystet. Da det stadig var umuligt at se noget i ansigtet på den nyfødte, besluttede forældrene, efter at have faldet lidt til ro, at vente på det mest passende tidspunkt til at løse tvisten og lavede følgende væddemål i denne ende: hvis sønnen, som skulle hedde Dmitry, vil ligne sin far, så har faderen ret til at hæve sit skøn, og hustruen har ingen ret til at have den mindste indblanding i den sag, og omvendt, hvis gevinsten er på moderens side...

“Du vil blive flov, min kære, jeg ved på forhånd, at du bliver flov; hellere nægte ... tag din næse, - sagde retsrådgiveren, - og jeg er så sikker på, at jeg i det mindste måske på stemplet papir vil skrive vores tilstand og erklære i salen, rigtigt.

- De tænkte også på, hvad de skulle bruge penge på; eh, Ivan Mironovich, Gud gav dig ikke et fornuftigt ræsonnement, og du læser også den nordlige bi.

"Du vil ikke behage, Sofya Markovna. Lad os se, hvad du siger, hvordan jeg vil uddanne Mitenka.

- Det gør du ikke!

- Men vi får se!

- Se!

Et par dage senere fik Mitenka en formel undersøgelse i nærværelse af flere slægtninge og venner derhjemme.

"Han ligner ikke det mindste dig, skat!"

- Han er fra dig som fra jorden himlen, Ivan Mironovich!

Begge udråb fløj ud på samme tid fra ægtefællernes læber og blev bekræftet af de tilstedeværende. Faktisk lignede Mitenka slet ikke hverken sin far eller sin mor.

Anna Karenina. Lev Tolstoj

Den største kærlighedshistorie nogensinde. En historie, der ikke har forladt scenen, filmet utallige gange – og stadig ikke har mistet passionens grænseløse charme – en destruktiv, destruktiv, blind lidenskab – men så meget desto mere fortryllende med sin storhed.

Købe papir bog vLabirint.com >>

Mester og Margarita. Michael Bulgakov

Dette er den mest mystiske roman nogensinde indenlandsk litteratur 20. århundrede Dette er en roman, der næsten officielt kaldes "Satans evangelium". Dette er Mesteren og Margarita. En bog, der kan læses og genlæses dusinvis, hundredvis af gange, men vigtigst af alt, som stadig er umulig at forstå. Så hvilke sider af Mesteren og Margarita blev dikteret af Lysets Kræfter?