Chingiz Aitmatov. "Mors mark". Scene af et flygtigt møde mellem mor og søn i toget.

Vejret var som i går blæsende og koldt. Det er ikke for ingenting, at stationskløften kaldes vindens caravanserai. Pludselig spredte skyerne sig, og solen kiggede igennem. "Eh," tænkte jeg, "hvis bare min søn pludselig ville skinne, som solen bag skyerne, ville han dukke op i øjnene mindst en gang ..."
Og så blev støj fra et tog hørt i det fjerne. Han gik østfra. Jorden rystede under fødderne, skinnerne nynnede.

Imens kom en mand løbende med røde og gule flag i hænderne, råbte i øret:
- Vil ikke stoppe! Vil ikke stoppe! Væk! Kom af vejen! - Og han begyndte at skubbe os væk.
I det øjeblik lød et råb i nærheden:
- Mor-ah! Alima-a-an!
Han! Maselbek! Åh, åh min, åh min! Han skyndte sig meget tæt forbi os. Han bøjede sig fra vognen med hele kroppen, holdt ved døren med den ene hånd og vinkede hatten til os med den anden, råbte og sagde farvel. Jeg husker kun, hvordan jeg skreg: "Maselbek!" Og i det korte øjeblik så hun ham nøjagtigt og tydeligt: ​​vinden fløj hans hår, flapperne på hans store frakke bankede som vinger og på hans ansigt og i hans øjne - glæde, sorg og beklagelse og farvel! Og uden at tage øjnene fra ham, løb jeg efter ham. Togets sidste bil raslede forbi, og jeg kørte stadig langs svellerne, så faldt jeg. Åh, hvor jeg stønnede og skreg! Min søn forlod slagmarken, og jeg sagde farvel til ham og omfavnede den kolde jernskinne. Hjulets klap gik længere og længere, så døde han. Og nu ser det nogle gange stadig ud til, at dette tog suser gennem mit hoved, og hjulene dunker i mine ører i lang tid. Aliman løb op i gråd, sank ned ved siden af ​​mig, vil løfte mig og kan ikke, kvæler, hendes hænder ryster. En russisk kvinde, en switch-kvinde, ankom i tide. Og også: "Mor! Mor!" - kram, græd. Sammen tog de mig til siden af ​​vejen, og da vi gik til stationen, gav Aliman mig en soldathue.
"Tag det, mor," sagde hun. - Maselbek forlod.
Det viser sig, at han smed mig sin hat, da jeg løb efter vognen. Jeg kørte hjem med denne hat i mine hænder; sad i chaiselongen og pressede hende tæt til brystet. Hun hænger stadig på væggen. En almindelig soldats grå øreklapper med en stjerne i panden. Nogle gange tager jeg det i mine hænder, begraver mit ansigt og hører lugten af ​​min søn.

"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (4)"

Digtet i prosa "Den gamle kvinde" læses af Magomirzaev Magomirza

Jeg gik alene over et bredt felt.

Og pludselig fantaserede jeg om lette, forsigtige skridt bag min ryg ... Nogen fulgte mit spor.

Jeg kiggede rundt og så en lille, forkrøllet gammel kvinde, der var pakket ind i grå klude. Den gamle kvindes ansigt var synligt under dem: et gult, rynket, skarpt næset, tandløst ansigt.

Jeg gik hen til hende ... Hun stoppede.

- Hvem er du? Hvad vil du have? Er du en tigger? Venter du på almisse?

Den gamle kvinde svarede ikke. Jeg bøjede mig til hende og lagde mærke til, at begge hendes øjne var dækket af en gennemsigtig, hvidlig membran eller jomfruhinden, hvilket er tilfældet med andre fugle: de beskytter deres øjne mod det også skarpt lys.

Men den gamle kvindes jomfruhinde bevægede sig ikke og åbnede ikke sit æble ... hvoraf jeg konkluderede, at hun var blind.

- Vil du have almisse? Jeg gentog mit spørgsmål. - Hvorfor følger du mig? - Men den gamle kvinde svarede stadig ikke, men krøb kun lidt.

Jeg vendte mig bort fra hende og gik min egen vej.

Og her igen hører jeg bag mig det samme lys, målt, som om det var snigende skridt.

“Denne kvinde igen! - Jeg troede. - Hvorfor holdt hun sig til mig? - Men jeg tilføjede straks i mit sind: - Sandsynligvis tabte hun sig blindt, følger nu mine skridt efter øret for at gå ud med mig til opholdsstedet. Ja Ja; Det er rigtigt".

Men en underlig uro tog gradvist besiddelse af mine tanker: det begyndte at virke for mig, at den gamle kvinde ikke kun fulgte efter mig, men at hun vejledte mig, at hun skubbede mig nu til højre og nu til venstre, og at jeg ufrivilligt adlød hende.

Jeg fortsætter dog med at gå ... Men foran min vej, bliver noget sort og udvider sig ... en slags hul ...

"Graven! - blinkede i mit hoved. "Det er der hun presser mig!"

Jeg vender skarpt tilbage ... Den gamle kvinde er foran mig igen ... men hun ser! Hun ser på mig med store, onde, ildevarslende øjne ... øjnene på en rovfugl ... jeg bevæger mig mod hendes ansigt, mod hendes øjne ... Igen den samme kedelige jomfruhinde, det samme blinde og kedelige udseende.

"Åh! - Jeg tror ... - Denne gamle kvinde er min skæbne. Den skæbne, som en person ikke kan flygte fra! "

“Gå ikke! gå ikke væk! Hvad er det for tosset? ... Vi må prøve. " Og jeg kaster mig til siden, i en anden retning.

Jeg går nift ... Men lette skridt rasler stadig bag mig, tæt, tæt ... Og foran mig mørkner gruben igen.

Jeg vender igen i den anden retning ... Og igen den samme raslen bagfra og den samme formidable plet foran.

Og hvor jeg skynder mig, som en hare i skjulestedet ... alt er det samme, det samme!

"Hold op! - Jeg tror. - Jeg vil narre hende! Jeg går ingen steder! " - og jeg sætter mig med det samme på jorden.

Den gamle kvinde står bag, to skridt væk fra mig. Jeg kan ikke høre hende, men jeg føler, at hun er her.

Og pludselig ser jeg: det sted, der blev sort i det fjerne, flyder og kravler mod mig!

Gud! Jeg ser tilbage ... Den gamle kvinde ser lige på mig - og hendes tandløse mund er snoet med et grin ...

- Du går ikke!

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (5)"

Digt i prosa "Azure Sky"

Azure rige

Det azurblå rige! Om kongeriget azurblå, lys, ungdom og lykke! Jeg så dig ... i en drøm.

Vi var flere på en smuk, smadret båd. Et hvidt sejl bølgede som en svane-barm under de raske vimpler.

Jeg vidste ikke, hvem mine kammerater var; men af ​​hele mit væsen følte jeg, at de var lige så unge, muntre og glade, som jeg er!

Jeg lagde ikke engang mærke til dem. Jeg så hele vejen rundt om et grænseløst azurblåt hav, alt dækket med små krusninger af gyldne skæl, og over mit hoved den samme grænseløse, den samme asurblå himmel - og på tværs af det, triumferende og som om at grine, rullede den blide sol.

Og imellem os opstod der en gang imellem en høj og glad latter som gudernes latter!

Ellers fløj der pludselig ord, digte fulde af forunderlig skønhed og inspireret kraft fra nogens læber ... Det så ud til, at selve himlen lød som reaktion på dem - og havet omkring skælvede sympatisk ... Og der kom igen en salig stilhed .

Lidt dykning på de bløde bølger sejlede vores hurtige båd. Det var ikke vinden, der bevægede sig; den blev styret af vores egne spillehjerter. Hvor vi ville, der skyndte hun sig lydigt, som om hun var i live.

Vi stødte på øer, magiske, gennemskinnelige øer med toner af ædelsten, lystbåde og smaragder. Dejlig røgelse skyndte sig fra de afrundede banker; nogle af disse øer gav os en regn af hvide roser og liljer i dalen; fra andre stod regnbuefarvede langvingede fugle pludselig op.

Fugle kredsede over os, liljekonvaljer og roser smeltede i perleskum, der gled langs vores båds glatte sider.

Søde, søde lyde fløj sammen med blomster, med fugle ... Kvindelige stemmer syntes i dem ... Og alt omkring: himlen, havet, sejlens svajning på himlen, strålenes murren bag hæksten - alt talte om kærlighed, om salig kærlighed!

Og den, som vi alle elskede - hun var her ... usynlig og tæt. Endnu et øjeblik - og hendes øjne vil skinne, hendes smil vil blomstre ... Hendes hånd tager din hånd - og fører dig med det til det uforklarlige paradis!

Det azurblå rige! Jeg så dig ... i en drøm.

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (6)"

Oleg Koshevoy om sin mor (uddrag fra romanen "Young Guard").

"... Mor, mor! Jeg husker dine hænder fra det øjeblik, jeg blev
at være bevidst om sig selv i verden. I løbet af sommeren var de altid dækket af en solbrun farve, den forlod ikke engang om vinteren - den var så blid, jævn, kun lidt mørkere på venerne. Eller måske var de grovere, dine hænder - de havde trods alt så meget arbejde i deres liv - men de virkede altid så blide for mig, og jeg elskede så meget at kysse dem lige i de mørke årer.
Ja, lige fra jeg blev bevidst om mig selv, til det sidste
minutter, når du er udmattet, stille og roligt for sidste gang lagde dit hoved på mit bryst, eskorterede mig til livets vanskelige vej, husker jeg altid dine hænder i arbejde. Jeg kan huske, hvordan de skyndte sig rundt i sæbeskummet og vaskede mine lagner, da disse lagner stadig var så små, at de lignede bleer, og jeg kan huske, hvordan du i et fåreskind om vinteren bar bøtter på et åg og lagde en lille håndtag i en luffe på forsiden af ​​åget, selv så lille og luftig, som en luffe. Jeg ser dine fingre med lidt fortykkede led på primeren, og jeg gentager for
dig: "ba-a-ba, ba-ba". Jeg kan se, hvordan du med din stærke hånd bringer seglen under kornet, brudt af den anden hånds gris, direkte på seglen, jeg ser seglens undvigende gnist og derefter denne øjeblikkelige glatte, feminine bevægelse af arme og segl, kaste ørerne tilbage i et bundt for ikke at bryde de komprimerede stængler.
Jeg husker dine hænder, ubøjelige, røde, kølet af det iskolde vand i ishullet, hvor du skyllede sengetøjet, da vi boede alene - det virkede helt alene i verden - og jeg husker, hvor umærkeligt dine hænder kunne tage en splint ud af din søns finger, og hvordan de øjeblikkeligt trådte en nål, når du syede og sang - sang kun for dig selv og for mig. Fordi der ikke er noget i verden, som dine hænder ikke ville være i stand til, det ville være uden for deres magt, hvorfor de ville afsky! Jeg så, hvordan de æltede ler med komøg for at smøre hytten, og jeg så din hånd kigge ud af silke med en ring på fingeren, da du hævede et glas rød moldovsk vin. Og med hvilken underdanig ømhed din hånd, fuld og hvid over albuen, viklet om din stedfars hals, da han legede med dig og løftede dig i armene - stedfaren, som du lærte at elske mig, og som jeg hædrede som en kær For det første, at du elskede ham.
Men mest af alt, for altid og altid, huskede jeg, hvor ømt de strøg over dine hænder, lidt ru og så varme og kølige, hvordan de strygte mit hår og nakke og bryst, da jeg var halvt bevidst i sengen. Og hver gang jeg åbnede mine øjne, var du altid ved min side, og natlyset brændte i rummet, og du kiggede på mig med dine sunkne øjne, som fra mørket, alt stille og lyst, som i tøj. Jeg kysser dine rene, hellige hænder!
Du sendte dine sønner til krigen - hvis ikke du, så en anden, den samme som
dig - du vil aldrig vente på andre, og hvis denne kop passerede dig, så passerede den ikke en anden, den samme som dig. Men hvis folk i krigens dage har et stykke brød og tøj på kroppen, og hvis der er stakke på marken, og tog kører langs skinnerne, og kirsebær blomstrer i haven, og flammen raser i eksplosionen ovn, og nogens usynlige magt hæver krigeren fra jorden eller fra sengen, når han var syg eller såret - alt dette blev udført af hænderne på min mor - min, og ham og ham.
Se dig også omkring, unge mand, min ven, se dig omkring som mig, og fortæl mig, hvem du er
han fornærmet i livet mere end sin mor - var det ikke fra mig, ikke fra dig, ikke fra ham, ikke fra vores fiaskoer, fejltagelser og ikke på grund af vores sorg blev vores mødre grå? Men den time kommer, hvor alt dette vil blive til en smertefuld bebrejdelse af hjertet ved moderens grav.
Mor, mor! .. Tilgiv mig, fordi du er alene, kun du alene i verden kan tilgive, lægge dine hænder på hovedet som i barndommen og tilgive ... "

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (7)"

A.P. Tjekhov. "Måge". Monolog af Nina Zarechnaya ( sidste scene farvel til Treplev)

Jeg er så træt ... jeg vil gerne hvile ... Slap af!
Jeg er en måge ... Nej, ikke det. Jeg er skuespiller. Og han er her ... Han troede ikke på teatret, han blev ved med at grine af mine drømme, og lidt efter lidt stoppede jeg også med at tro og mistede modet ... Og så bekymringer om kærlighed, jalousi, konstant frygt for lidt ... jeg blev smålig, ubetydelig, spillede meningsløs ... jeg vidste ikke, hvad jeg skulle gøre med mine hænder, vidste ikke, hvordan jeg skulle stå på scenen, ejede ikke min stemme. Du forstår ikke denne tilstand, når du føler, at du spiller dårligt. Jeg er en måge.
Nej, ikke det ... Kan du huske, at du skød måsen? En mand kom ved et uheld, så og ødelagde fra ingenting at gøre ... en lille historie...
Hvad er jeg? .. Jeg taler om scenen. Nu er jeg ikke så ... Jeg er allerede en rigtig skuespillerinde, jeg spiller med glæde, med glæde, jeg bliver fuld på scenen, og jeg føler mig smuk. Og nu, mens jeg bor her, bliver jeg ved med at gå, jeg bliver ved med at gå og tænke, tænke og føle, hvordan min åndelige styrke vokser hver dag ... jeg ved nu, jeg forstår. Kostya, at i vores forretning - det er ligegyldigt om vi spiller på scenen eller skriver - det vigtigste er ikke berømmelse, ikke glans, ikke hvad jeg drømte om, men evnen til at holde ud. Ved, hvordan du bærer dit kors og tro. Jeg tror, ​​og det gør ikke så ondt, og når jeg tænker på mit kald, er jeg ikke bange for livet.
Nej, nej ... Se mig ikke af, jeg går selv ... Mine heste er tæt på ... Så hun tog ham med? Det er ligegyldigt. Når du ser Trigorin, skal du ikke fortælle ham noget ... Jeg elsker ham. Jeg elsker ham endnu mere end før ... Jeg elsker ham, jeg elsker ham lidenskabeligt, jeg elsker ham til at fortvivle!
Det var godt før, Kostya! Husk? Sikke et klart, varmt, glædeligt, rent liv, hvilke følelser - følelser, der ligner sarte, yndefulde blomster ... "Mennesker, løver, ørne og agerhøns, hornhjorte, gæs, edderkopper, tavse fisk, der levede i vandet, søstjerner og dem, der ikke kunne ses med øjet - med et ord, alle liv, alle liv, alle liv, efter at have afsluttet en trist cirkel, er døde ud. Allerede tusinder af århundreder, da jorden ikke har båret et eneste levende væsen, og denne stakkels måne forgæves tænder sin lanterne Tranerne vågner ikke skrigende på engen, og majbiller høres ikke i kalklundene ... "
Jeg vil gå. Farvel. Når jeg bliver en stor skuespillerinde, så kom og se mig.
Lover du det? Og nu ... Det er ved at være sent. Jeg kan næsten ikke holde ud ...

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument (8)"

DÅRLIG KUND. Zoshchenko.

I februar blev mine brødre, jeg syg.

Jeg gik til byhospitalet. Og nu ligger jeg, du ved, på byhospitalet og bliver behandlet og hviler i min sjæl. Og rundt omkring er rolig og glat og Guds nåde. Alt er rent og ryddeligt, selv liggende akavet. Og hvis du vil spytte - en spytske. Hvis du vil sidde ned - der er en stol, hvis du vil blæse i din næse - blæse næsen til sundhed i din hånd, og så i et lagen - nej min Gud, i et lagen vil de aldrig tillade. Der er ingen sådan rækkefølge, siger de.

Tja, du ydmyger dig selv.

Og du kan ikke lade være med at acceptere. Sådan omsorg, sådan kærlighed, at det er bedre ikke at finde på det. Forestil dig, at en elendig person lyver, og de trækker hans frokost, og sengen fjernes, og termometre placeres under hans arm, og klystyr er skubbet med egne hænder og er endda interesseret i sundhed.

Og hvem er interesseret? Vigtige, progressive mennesker - læger, læger, sygeplejersker og igen medicinsk assistent Ivan Ivanovich.

Og jeg følte så stor taknemmelighed over for alt dette personale, at jeg besluttede at bringe materiel taknemmelighed.

Jeg tror ikke, du vil give det til alle - der vil ikke være nok slagteaffald. Damer, tror jeg, en. Og hvem - begyndte at kigge nøje.

Og jeg ser: der er ingen andre at give, udover paramedicineren Ivan Ivanovich. Manden, jeg ser, er stor og nacn og prøver mere end nogen anden og klatrer endda ud af hans hud.

Okay, jeg tror, ​​jeg giver ham det. Og han begyndte at overveje, hvordan han skulle holde ham fast, for at han ikke skulle krænke hans værdighed og for ikke at komme i ansigtet for det.

Muligheden bød sig snart.

Sygeplejersken kommer op til min seng. Hilser.

Hej, siger han, hvordan er dit helbred? Var der en stol?

Ege, tror jeg, tog en bid.

Hvorfor, siger jeg, der var en stol, men en af ​​patienterne tog den væk. Og hvis du sætter dig på jagt - sæt dig ned ved dine fødder på sengen. Lad os tale.

Sygeplejersken satte sig på sengen og sad.

Nå, - siger jeg til ham, - hvordan generelt, hvad skriver de, er indtjeningen stor?

Indtjeningen, siger han, er lille, men som intelligente patienter, i det mindste ved døden, stræber efter at holde i deres hænder.

Undskyld mig, siger jeg, selvom jeg ikke dør, nægter jeg ikke at give. Og jeg har drømt om det længe.

Jeg tager pengene ud og giver dem. Og han accepterede så venligt og gjorde en curtsy med en pen.

Og dagen efter startede det hele.

Jeg lå meget roligt og godt, og ingen generede mig før da, og nu syntes paramedicineren Ivan Ivanovich at være bedøvet af min materielle taknemmelighed. Om en dag, ti eller femten gange, vil han putte sig til min seng. Så ved du, han vil ordne puderne, så vil han trække dem ind i badet. Han torturerede mig med nogle termometre. Tidligere vil et termometer eller to levere om dagen - det er alt. Og nu femten gange. Tidligere var badet køligt, og jeg kunne lide det, men nu vil han fylde varmt vand op - mindst råbe vagten.

Jeg er allerede på denne måde, og så - ingen måde. Jeg skubber stadig ham, skurken, med penge - lad mig være i fred, gør mig en tjeneste, han bliver endnu mere rasende og prøver.

En uge er gået - jeg kan se, jeg kan ikke mere.

Jeg var slidt, tabte femten kilo, tabte mig og tabte min appetit.

Og lægen prøver alt.

Og da han, en tramp, næsten kogte mig i kogende vand. Af golly. Jeg lavede sådan et bad, skurken - jeg havde allerede en callus på mit ben, og huden kom af.

Jeg fortæller ham:

Hvad siger jeg, din bastard, koger du mennesker i kogende vand? Der vil ikke være mere materiel taknemmelighed over for dig.

Og han siger:

Hvis det ikke gør det - lad være. Dø, siger han uden hjælp fra forskningsassistenter.

Men nu går alt det samme igen: termometrene er indstillet en gang, badet er køligt igen, og ingen generer mig mere.

Det er ikke forgæves, at kampen med spidsen opstår. Åh, brødre, ikke forgæves!

Se dokumentindhold
"Microsoft Word 97 - 2003 dokument"

JEG SER DIG MENNESKER! (Nodar Dumbadze)

- Hej, Bezhana! Ja, det er mig, Sosoya ... Det er længe siden, jeg besøgte dig, min Bezhana! Undskyld! .. Nu vil jeg sætte alt i orden her: Jeg rydder græsset, retter krydset, maler bænken ... Se, rosen er allerede falmet ... Ja, der er gået meget tid .. . Og hvor mange nyheder jeg har til dig, Bezhana! Jeg ved ikke, hvor jeg skal starte! Vent lidt, jeg trækker dette ukrudt ud og fortæller dig alt i orden ...

Nå, min kære Bezhana: krigen er slut! Genkend ikke vores landsby nu! Fyrene er vendt tilbage forfra, Bezhana! Gerasims søn vendte tilbage, sønnen til Nina vendte tilbage, Minin Yevgeny vendte tilbage, og faderen til Nodar vendte tilbage, og faderen til Otia. Sandt nok er han uden et ben, men hvad betyder det? Tænk bare, ben! .. Men vores Kukuri, Lukayin Kukuri, vendte ikke tilbage. Mashikos søn Malkhaz vendte heller ikke tilbage ... Mange vendte ikke tilbage, Bezhana, og alligevel har vi ferie i landsbyen! Salt, majs dukkede op ... Efter jer blev der spillet ti bryllupper, og ved hver var jeg blandt æresgæsterne og drak godt! Kan du huske Georgy Tsertsvadze? Ja, ja, far til elleve børn! Så vendte George også tilbage, og hans kone Taliko fødte den tolvte dreng, Shukriya. Det var sjovt, Bezhana! Taliko var i træet og plukkede blommer, da hun begyndte at føde! Hører du, Bezhana? Næsten løst i træet! Jeg nåede stadig at gå ned! Barnet fik navnet Shukriya, men jeg kalder ham Slivovich. Fantastisk, ikke sandt, Bezhana? Slivovich! Hvorfor er Georgievich værre? I alt efter at du var tretten børn født ... Og endnu en nyhed, Bezhana, - jeg ved, at det vil gøre dig glad. Far tog Khatia til Batumi. Hun skal opereres, og hun vil se! Senere? Så ... Ved du, Bezhana, hvor meget jeg elsker Khatia? Så jeg gifter mig med hende! Selvfølgelig! Fejr et bryllup, et stort bryllup! Og vi får børn! .. Hvad? Hvad hvis hun ikke ser lyset? Ja, min tante spørger mig også om dette ... Jeg vil alligevel gifte mig, Bezhana! Hun kan ikke leve uden mig ... Og jeg kan ikke leve uden Khatia ... Elskede du nogle Minadora? Så jeg elsker min Khatia ... Og min tante elsker ... ham ... Selvfølgelig elsker hun, ellers ville hun ikke spørge postbuddet hver dag, om der er et brev til hende ... Hun venter på ham! Du ved hvem ... Men du ved også, at han ikke vender tilbage til hende ... Og jeg venter på min Khatia. Det gør ingen forskel for mig, om hun kommer tilbage - seende, blind. Hvad hvis hun ikke kan lide mig? Hvad synes du, Bezhana? Sandt nok siger min tante, at jeg er modnet, at jeg er blevet smukkere, at det er svært endda at genkende mig, men ... hvad djævelen ikke spøger med! .. Dog nej, det kan ikke være, at Khatia ikke kan lide mig! Hun ved, hvordan jeg er, hun ser mig, hun talte selv om det mere end én gang ... Jeg afsluttede ti karakterer, Bezhana! Jeg tænker på at gå på college. Jeg bliver læge, og hvis Khatia ikke bliver hjulpet nu i Batumi, vil jeg helbrede hende selv. Så Bezhana?

Se dokumentindhold
"Microsoft Word -dokument"

Marina Tsvetaeva. Sonechkas monolog. "Hvor elsker jeg at elske ...".

Glemmer du nogensinde, når du elsker noget - kærlighed? Jeg har aldrig. Det er som en tandpine, lige modsat - det modsatte er en tandpine. Kun der klynker det, men her er der ikke et ord.
Og hvad er de vilde fjolser... Dem, der ikke elsker - elsker ikke sig selv, som om pointen er at blive elsket. Jeg siger selvfølgelig ikke, men du rejser dig som en væg. Men du ved, der er ingen væg, som jeg ikke ville bryde igennem.
Kan du bemærke, hvordan dem alle, selv de mest kyssende, selv de mest kærlige, er så bange for at sige dette ord? Hvordan siger de det aldrig? En forklarede mig, at det var groft bagud, at hvorfor ord, når der er gerninger, det vil sige kys og så videre. Og jeg sagde til ham: "Nej. Sagen beviser ikke noget endnu. Og ordet er alt!"
Det er jo alt, hvad jeg har brug for fra en person. "Jeg elsker" og intet andet. Selvom han ikke kan lide ham senere, gør han hvad han vil, jeg tror ikke på gerninger. Fordi ordet var der. Jeg blev kun fodret med dette ord. Derfor var jeg så afmagret.
Og hvor nærige, kloge, forsigtige de er. Jeg vil altid sige: "Bare sig det til mig. Jeg vil ikke tjekke det." Men de taler ikke, fordi de tænker, at det er at gifte sig, at komme i kontakt, ikke at være ubundne. "Hvis jeg siger det først, vil jeg aldrig være den første til at forlade." Som om du ikke kunne være den første til at forlade mig.
Jeg har aldrig været den første til at forlade mit liv. Og så længe Gud vil lade mig gå i mit liv, vil jeg ikke være den første til at forlade. Jeg kan bare ikke. Jeg gør alt for at den anden skal forlade. Fordi jeg er den første til at forlade - det er lettere at krydse mit eget lig.
Jeg har aldrig været den første til at forlade mig selv. Hun var aldrig den første til at stoppe med at elske. Altid indtil den allersidste mulighed. Til den sidste dråbe. Det er som når man drikker i barndommen, og det allerede er varmt fra et tomt glas. Og du bliver ved med at trække, trække og trække. Og kun din egen damp ...

Se dokumentindhold
"Microsoft Office Word -dokument (23)"

Larisa Novikova

Pechorins monolog fra "A Hero of Our Time" af M. Lermontov

Ja, det har været min skæbne siden barndommen. Alle læste på mit ansigt tegnene på dårlige følelser, der ikke var der; men de skulle - og de blev født. Jeg var beskeden - jeg blev beskyldt for snedighed: Jeg blev hemmelig. Jeg følte dybt godt og ondt; ingen kærtegnede mig, alle fornærmede mig: jeg blev galsk; Jeg var dyster - andre børn er muntre og snakkesalige; Jeg følte mig overlegen - de satte mig lavere. Jeg blev misundelig. Jeg var klar til at elske hele verden - ingen forstod mig: og jeg lærte at hade. Min farveløse ungdom passerede i kampen med mig selv og lyset; Jeg begravede mine bedste følelser og frygtede latterliggørelse i mit hjertes dybde: de døde der. Jeg talte sandt - de troede mig ikke: Jeg begyndte at bedrage; Efter at have lært samfundets lys og kilder godt, blev jeg dygtig i livets videnskab og så, hvordan andre uden kunst var lykkelige, ved at bruge gaven af ​​de fordele, som jeg så utrætteligt søgte. Og så blev der opstået fortvivlelse i mit bryst - ikke den fortvivlelse, der er helbredt med en pistol, men kold, magtesløs fortvivlelse, dækket af høflighed og et godmodigt smil. Jeg blev en moralsk lammelse: den ene halvdel af min sjæl fandtes ikke, den tørrede op, fordampede, døde, jeg skar den af ​​og opgav den - mens den anden bevægede sig og levede i alles tjeneste, og ingen lagde mærke til dette, fordi ingen vidste om eksistensen af ​​den afdøde dens halvdel; men nu har du i mig vækket erindringen om hende, og jeg læste dig hendes gravskrift.

Se dokumentindhold
"et ønske"

Du burde virkelig gerne og ...

For at sige sandheden, havde jeg hele mit liv ofte alle mulige vanskelige ønsker og fantasier i hovedet.

På et tidspunkt drømte jeg for eksempel om at opfinde et sådant apparat ved hjælp af hvilket det ville være muligt at slukke for enhver persons stemme på afstand. Ifølge mine beregninger skulle denne enhed (jeg kaldte den TIKHOFON BU -1 - en stemmekontakt i henhold til Barankin -systemet) handle sådan: Antag, at læreren i dag i lektionen fortæller os om noget uinteressant og derved forhindrer mig, Barankin, fra at tænke på noget - alt interessant; Jeg vender lyddæmperkontakten i lommen, og lærerens stemme forsvinder. Dem, der ikke har en sådan enhed, fortsætter med at lytte, og i stilhed går jeg roligt i gang med min forretning.

Jeg ville virkelig opfinde sådan en enhed, men af ​​en eller anden grund gik jeg ikke ud over navnet.

Jeg havde også andre stærke ønsker, men ingen af ​​dem greb mig naturligvis sådan, som ønsket om at vende fra en mand til en spurv! ..

Jeg sad på bænken, bevægede mig ikke, blev ikke distraheret, tænkte ikke på noget udenfor og tænkte kun på en ting: "Hvordan kunne jeg hurtigt blive til en spurv."

Først sad jeg på bænken ligesom alle almindelige mennesker sidder og følte ikke noget særligt. Alle former for ubehagelige menneskelige tanker fortsatte med at komme ind i mit hoved: omkring to og om regning og om Mishka Yakovlev, men jeg forsøgte ikke at tænke på alt dette.

Jeg sidder på en bænk med lukkede øjne, min krop har gåsehud, som en skør, der render rundt som fyre ved en stor pause, og jeg sidder og tænker: ”Jeg spekulerer på, hvad disse gåsehud og denne havre betyder? Gåsehud - det er stadig klart for mig, jeg har sikkert serveret mine ben, men hvad har havre at gøre med det? "

Jeg spiste endda min mors havregryn med mælk og marmelade, og det spiste jeg altid hjemme uden glæde. Hvorfor vil jeg have rå havre? Jeg er jo en mand, er jeg ikke en hest?

Jeg sidder og tænker og undrer mig, men jeg kan ikke forklare mig noget, for mine øjne er tæt lukkede, og det gør mit hoved helt mørkt og uklart.

Så tænkte jeg: ”Er der sket sådan noget med mig ...” - og derfor besluttede jeg mig for at undersøge mig selv fra top til tå ...

Jeg holdt vejret og åbnede mine øjne lidt og kiggede først på mine ben. Jeg ser - i stedet for ben har jeg støvler, barfodspurvepoter på, og med disse poter står jeg barfodet på en bænk, som en rigtig spurv. Jeg åbnede øjnene bredere, jeg ser ud - i stedet for hænder har jeg vinger. Jeg åbner øjnene endnu mere, drejer hovedet, ser - en hale stikker bagfra. Hvad er dette? Det viser sig, at jeg trods alt er blevet til en spurv!

Jeg er en spurv! Jeg er ikke Barankin mere! Jeg er den virkelige, mest at ingen af ​​spurve spurve! Så derfor fik jeg pludselig lyst til havre: havre er hestes og spurve yndlingsfoder! Fri bane! Nej, alt er ikke klart! Dette er hvad der kommer ud? Så min mor havde ret. Det betyder, at hvis du virkelig vil, kan du virkelig opnå alt og opnå alt!

Dette er opdagelsen!

Denne opdagelse er måske værd at kvidre over hele gården. Hvad for hele gården - for hele byen, selv for hele verden!

Jeg spredte mine vinger! Jeg rullede mit bryst ud! Jeg vendte mig mod Kostya Malinin - og frøs med et åbent næb.

Min ven Kostya Malinin blev ved med at sidde på bænken, som mest almindeligt menneske... Kostya Malinin formåede ikke at blive til en spurv! .. Så går du!

Traditionelt scenario prosaisk konkurrence

"Live klassikere"

Formål: At vise læsernes interesse for forskellige forfatteres værker

Udvikling af interesse for litteratur som studeret emne;

Udvikling af elevernes kreative potentiale, identifikation af begavede børn;

Udvikling og udvikling af kompetencer mellem elever i forskellige aldre.

I litteraturstudiet, der sidder ved et skrivebord, skændes to drenge højt og beviser for hinanden, hvilket arbejde der er mere interessant. Situationen er ved at varme op. På dette tidspunkt kommer en litteraturlærer ind i klasseværelset.

Lærer:- God eftermiddag, drenge, jeg hørte ved en fejl jeres samtale, kan jeg hjælpe jer med noget?

Drenge: - Selvfølgelig, Tatyana Nikolaevna, døm os, udenlandske forfattere Eller skriver russerne mere interessant?

Lærer: - Nå, godt, jeg vil prøve at hjælpe dig. Hver person skal have et yndlingsstykke og mere end et. I dag vil jeg præsentere dig for de fyre, der allerede har yndlingsbøger, de deltager i konkurrencen om unge prosalæsere "Living Classics". Lad os høre med dig, hvordan fyrene læser uddrag fra deres yndlingsbøger. Måske vil din mening ændre sig.

(Adresse til offentligheden og juryen)

Lærer: - God eftermiddag, kære børn og kære lærere. Vi er glade for at byde dig velkommen i vores litterære stue. Så vi begynder vores tale, hvor du og jeg bliver nødt til at løse tvisten mellem mine studerende.

Veda: I dag konkurrerer 5 unge læsere fra 6. klasse på Cheryomushkin -skolen. Vinderen af ​​konkurrencen er den, der viser sine evner, kendskab til teksten og føler værten i værket.

Lærer: Vores deltagere vil blive vurderet af en respekteret jury, der består af:

1. Marina Aleksandrovna Malikova, lærer i russisk sprog og litteratur - formand for juryen.

Juryens medlemmer:

2. Elena Yuganovna Kivistik, lærer i historie og samfundsfag.

3. Daria Chernova, elev i klasse 10

Veda: Forestillinger scorer i henhold til følgende parametre:

Udvælgelse af teksten i værket;
kompetent tale, kendskab til teksten;
performancekunst;

Lærer: Vores konkurrenceprogram åbner med værket fra den store russiske forfatter Mikhail Alexandrovich Sholokhov "The Foal" - dette er en historie om et smukt, forsvarsløst dyr, der forsøger at overleve i en vanskelig krigstid.

Veda.: Mikhail Sholokhov "Foal" læser Kuliev Danil , 6. klasses elev. Mikhail Sholokhov "føl"

Følet nøjede mindre og mindre, det korte skår var mere dæmpet. OG

Dette skrig var som et barns råb til kold rædsel. Skrupelløst svigtede jeg hoppen og svømmede let til venstre bred. Gysende tog Trofim fat i geværet, affyrede, sigtede ned under hovedet, sugede ind af hvirvelen, rev støvlerne af og sløvede med en kedelig brummen, strakte armene ud i vandet.

På den højre bred gøede en betjent i en lærredskjorte:

Stop med at skyde! ..

Fem minutter senere var Trofim i nærheden af ​​føllet, med venstre hånd greb den under den kølige mave, kvælede, hikede krampagtigt og flyttede til venstre bred ... Ikke et eneste skud blev affyret fra højre bred.

Himlen, skoven, sandet - alt er lysegrønt, spøgelsesagtigt ... Det sidste uhyrligt

indsats - og Trofims fødder skraber jorden. Med et træk trak han den følte krop af et føl på sandet, hulkende, opkastede af grønt vand, famlede gennem sandet med sine hænder ...

I skoven summede sejlseskadronernes stemmer et sted bag scenen raslede skud. Ingefærhoppen stod tæt på Trofim og støvede sig af og slikede følet. En regnbue sild faldt fra hendes hængende hale og stak i sandet ...

Svingende rejste Trofim sig op, gik to trin på sandet og hoppede op,

faldt på siden. Som et varmt prik gennemboret brystet; faldt, hørte et skud.

Et ensomt skud i spidsen - fra højre bred. På højre bred, en betjent i

Han gled ligegyldigt bolten af ​​sin karbin ind i sin revne lærredskjorte, smed rygerhuset og på sandet, et stenkast fra føllet, vred Trofim og sine hårde blå læber, som ikke havde kysset børn i fem år, smilede og skummede af blod.

Lærer: Hans Christian Andersen blev født i Danmark, søn af en fattig skomager. Fra tidlig barndom er vi fascineret af hans dejlige eventyr.

Veda.: Hans Christian Andersen "Bedstemor", læser Ira Medvedeva , en 6. klasses elev.

Bedstemor er så gammel, hendes ansigt er helt rynket, hendes hår er hvid-hvidt, men øjnene, at dine stjerner er så lyse, smukke og kærlige! Og hvilke vidunderlige historier hun ikke kender! Og kjolen på hende lavet af tykt silkestof i store blomster - og rasler! Bedstemor ved en masse, mange ting; Hun lever i verden for længe siden, meget længere end far og mor - virkelig! Min bedstemor har en psalter, en tyk bog bundet med sølvspænder, og hun læser den ofte. En flad tørret rose ligger mellem bogens sider. Hun er slet ikke så smuk som de roser, der står i et glas vand med sin bedstemor, men bedstemor smiler stadig mest kærligt til netop denne rose og ser på hende med tårer i øjnene. Hvorfor ser bedstemor sådan på en tørret rose? Du ved?

Hver gang bedstemors tårer falder på en blomst, genopliver dens farver igen, det bliver igen til en frodig rose, hele rummet er fyldt med duft, væggene smelter som tåge, og bedstemor er i en grøn, solbeskinnet skov! Bedstemor selv er ikke længere en affældig gammel kvinde, men en ung, charmerende pige med gyldne krøller og lyserøde runde kinder, der skal konkurrere med roserne selv. Hendes øjne ... Ja, du kan genkende hende ved hendes søde, sagtmodige øjne! En smuk, modig ung mand sidder ved siden af ​​hende. Han giver pigen en rose, og hun smiler til ham ... Jamen, bedstemor smiler aldrig sådan! Åh nej, det smiler! Han gik. Andre minder blinker, mange billeder blinker; den unge mand er ikke mere, rosen ligger i en gammel bog, og bedstemor selv ... sætter sig igen i sin lænestol, lige så gammel, og kigger på den tørrede rose.

Lærer: Yuri Koval er en russisk forfatter. Professionel kunstner, der udgav over 30 bøger i løbet af sit liv. Hans værker er oversat til europæiske sprog.

Vedaer: Et uddrag fra historien "Kartoffelsans" lyder Novoselov Igor.

Ja, uanset hvad du siger, far, jeg elsker kartofler. For der er meget mening i kartofler.

Hvad er den særlige betydning? Kartofler og kartofler.
- Øh ... snak ikke, far, snak ikke. Hvis du svejser omkring en halv spand, synes livet at blive sjovere. Det er pointen ... kartoffel.
Onkel Zuy og jeg sad på flodbredden ved bålet og spiste bagte kartofler. Vi gik bare til floden for at se fisken smelte, og de lavede ild, gravede kartofler op og bagte dem. Og onkel Zuy havde saltet i lommen.
- Men hvad med uden salt? Salt, far, jeg har altid med mig. Du kommer f.eks. På besøg, og værtinden har usaltet suppe. Det vil være pinligt at sige: suppen, siger de, er usaltet. Og her vil jeg langsomt få saltet op af lommen og ... salte det.
- Og hvad har du ellers i lommerne? Og med rette - de buler ud hele tiden.
- Hvad har jeg ellers på? Jeg bærer alt, hvad der passer ind i mine lommer. Se - makhorka ... salt i en knude ... en snor, hvis du skal binde den, en god snor. Nå, en kniv, selvfølgelig! Lommelygte! Ikke underligt, det siges - lomme. Hvis du har en lommelygte, så læg den i lommen. Og dette er slik, hvis jeg møder nogen af ​​fyrene.
- Og hvad er det? Brød, eller hvad?
- Rusk, far. Jeg har haft den på i lang tid, jeg vil gerne give den til en af ​​hestene, men jeg glemmer alt. Vi leder nu i en anden lomme. Kom nu, du viser, hvad der er i dine lommer? Interessant.
- Ja, jeg synes ikke at have noget.
- Hvordan det? Ikke noget. En kniv, en kniv, formoder jeg?
- Jeg glemte kniven, jeg efterlod den derhjemme.
- Hvordan det? Går du til floden og efterlod kniven derhjemme? ...
- Så jeg vidste jo ikke, at vi skulle til floden, men saltet var i min lomme. Og uden salt og kartofler mister det sin betydning. Selvom der måske er meget fornuft i kartofler uden salt.
Jeg skovlede en ny skæv kartoffel ud af asken. Knækkede hendes sortbagte sider. Trækulskinnede kartofler viste sig at være hvide og lyserøde. Og i kernen var den ikke bagt, den knasede, da jeg tog en bid. Det var september, helt modne kartofler. Ikke for stor, men i en knytnæve.
"Giv mig lidt salt," sagde jeg til onkel Zuy. - Betydningen skal saltes.
Onkel Zui stak fingrene ind i et chintz -bundt og dryssede salt på kartoflen.
- Betydning, - sagde han, - du kan tilføje salt. Og saltet er en tilføjelse til betydningen.
Langt væk, på den anden side af floden, bevægede figurer sig på marken - en landsby på tværs af floden gravede kartofler. Her og der, tættere på kysten, steg kartoffelrøg over oren.
Og fra vores kyststemme blev der hørt i marken, røg steg. Hele verden

gravede kartofler den dag.

Lærer : Lyubov Voronkov er hende bøgerne, der er blevet klassikere i børnelitteratur, taler om det vigtigste: om kærlighed til moderlandet, respekt for arbejde, menneskelig venlighed og lydhørhed.

Vedaer: Et uddrag fra hendes historie "Pige fra byen" lyder Dolgosheeva Marina.

Valentine kom med: her på et rundt blad af en åkande sidder en lille pige - Thumbelina. Men dette er ikke Thumbelina, det er Valentine selv, der sidder på et stykke papir og taler med fisk ...
Eller - her er en hytte. Valentine går til døren. Hvem bor i denne hytte. Hun åbner en lav dør, går ind ... og der sidder en smuk fe og spinder guldgarn. Fairy rejser sig for at møde Valentine: “Hej, pige! Og jeg har ventet på dig længe! "
Men dette spil sluttede med det samme, så snart en af ​​fyrene kom hjem. Derefter lagde hun stille sine billeder væk.
En aften før aften kunne Valentine ikke holde det ud og gik til tallerkenerne.
- Åh, det er oppe! - udbrød hun. - Det er steget! Blade! .. Romanok, se!
Romanok gik til tallerkenerne:
- Og sandheden!
Men det forekom Valentine, at Romanok var lidt overrasket og lidt henrykt. Hvor er Taiska? Hun er der ikke. En pære sidder i det øverste rum.
- Pære, kom her, se!
Men Pear strikkede en strømpe, og på det tidspunkt tællede hun sløjferne. Hun børstede det vredt af.
- Tænk bare, der er noget at se på! Hvilken nysgerrighed!
Valentine blev overrasket: hvordan er det, at ingen er glade? Jeg må fortælle min bedstefar, for han såede det!
Og da hun glemte sin sædvanlige frygt, løb hun hen til sin bedstefar.
Bedstefaren i gården skar en rille, så kildevandet ikke spredte sig over gården.
- Bedstefar, lad os gå! Se hvad du har i dine tallerkener: både blade og græs!
Bedstefar løftede sine lurvede øjenbryn, kiggede på hende, og Valentine så hans øjne for første gang. De var lyse, blå og muntre. Og bedstefaren viste sig slet ikke at være vred, og slet ikke skræmmende!
- Hvad er du glad for? - spurgte han.
"Jeg ved det ikke," svarede Valentine. - Så enkelt, meget interessant!
Bedstefar lagde koben til side:
- Nå, lad os gå og se.
Bedstefaren talte kimplanterne. Ærterne var gode. Havre spirede også sammen. Og hveden viste sig at være sjælden: frø er ikke egnede, det er nødvendigt at få friske.
Og Valentine blev givet som en gave. Og bedstefaren var ikke skræmmende. Og på vinduerne blev det grønnere og lysere for hver dag.
Hvor er det glad, når det stadig sneer udenfor, og det er solrigt og grønt på vinduet! Som om et stykke forår har blomstret her!

Lærer: Lyubov Voronkova blev tiltrukket af pennen for at udtrykke sin kærlighed til arbejdskraftens land og folk i poesi og prosa.
Som voksen vendte hun tilbage til Moskva og blev journalist. Hun rejste meget rundt i landet og skrev om livet på landet: dette emne var tæt på hende.

Veda: "Pige fra byen" vil fortsat læse for os Vera Nepomniachtchi

Alt undrede Valentine, alt tiltrak hende: citronsommerfuglen, der fløj til lungeurt, og de røde kogler, der let naglede i enderne af granpoterne, og skovstrømmen i kløften, og fuglene flyver fra top til top .. .

Bedstefaren valgte et træ til skakterne og begyndte at hugge. Romanok og Taiska ringede højt, de gik allerede tilbage. Valentine huskede svampe. Nå, finder hun aldrig en? Valentine ville løbe mod Taiska. Ikke langt fra kanten af ​​kløften så hun noget blåt. Hun kom tættere på. Blandt de lyse grønne områder blomstrede lyse blomster voldsomt, blå som forårshimlen og så klar som den. De syntes at lyse og skinne i skovens mørke. Valentinen stod over dem fuld af beundring.
- vintergækker!
Virkelig, levende! Og de kan blive revet. Der var jo ingen der plantede eller såede dem. Du kan hente så meget som du vil, selv en hel armfuld, en hel skære, saml i det mindste hver og tag hjem!
Men ... Valentine vil afskære alt det blå, og lysningen bliver tom, krøllet og mørk. Nej, lad dem blomstre! De er meget smukkere her i skoven. Kun lidt, en lille buket vil hun tage herfra. Det vil være helt usynligt!
Da de vendte tilbage fra skoven, var mor allerede hjemme. Hun havde lige vasket, håndklædet hang stadig fra hendes arm.
- Mor! - råbte Taiska langvejs fra. - Mor, se hvilke moreller vi har samlet!
- Mor, lad os spise frokost! - gentog Romanok.
Og Valentine kom op og rakte hende en håndfuld frisk blå blomster stadig skinnende, lugter stadig af skoven:
- Jeg bragte den til dig ... Mor!

Lærer: Så vores konkurrencepræstationer er nået til en ende. Hvordan kunne du lide det?

Drenge: Selvfølgelig Tatyana Nikolaevna. Vi har nu indset, at det ikke er interessant at læse bøger bare sådan. Du skal udvide din horisont og læse forskellige forfattere.

Vedaer: Vi ønsker, at højjuryen sætter pris på vores indsats og beder dem om at opsummere.

Lærer: I mellemtiden opsummerer juryen resultaterne…. Vi inviterer dig til at spille litterær quiz.

Spørgsmål fra værkerne:
1. Fuglen, som Thumbelina reddede? (Martin)
2. En lille danser fra eventyret "Tre fede mænd"? (Suok)
3. Hvem skrev digtet "Onkel Stepa"? (Mikhalkov)
4. På hvilken gade boede den spredte person? (Basseinaya)
5. Ven af ​​krokodille Gena? (Cheburashka)
6. Hvad fløj Munchausen til månen? (På en kanonkugle)
7. Hvem taler alle sprog? (Ekko)
8. Hvem er forfatteren til eventyret "Ryaba Chicken"? (Mennesker)
9. Hvilken af ​​heltene i børnenes eventyr betragtede sig selv som den bedste spøgelsesspecialist i verden? (Carlson)
10. En helt i russisk folkedukseshow? (Persille)
11. En russisk folkeeventyr om et hostel? (Teremok)
12. Kaldenavn på kalven fra tegnefilmen "Ferie i Prostokvashino"? (Gavryusha)
13. Hvad ville du spørge Buratino? (Gylden nøgle)
14. Hvem er forfatteren til linjerne "En gylden sky overnattede på brystet af en kæmpe klippe"? (M.Yu. Lermontov)

15. Hvad var navnet hovedpersonen historien "Scarlet Sails" (Assol)

16. Hvor mange bedrifter gjorde Hercules (12)

Veda: For at opsummere resultaterne og præsentere eksamensbeviser til vinderne af skolekonkurrencen for unge prosalæsere "Living Classics", gives ordet til formanden for juryen i konkurrencen, Marina Aleksandrovna. (eksamener)

Lærer: Vores konkurrence er forbi, men vores yndlingsforfattere og deres værker vil aldrig ende! Vi fortæller dig: - Tak, vi ses igen og opnåelige sejre!

Tekster til læsning ved konkurrencer af prosalæsere

Vasiliev B.L. Og daggryene her er stille. // Serie “100 store bøger. Arvinger, 2015

Svingende og snublende gik han over Sinyukhin -højderyggen mod tyskerne. Revolveren med den sidste patron var stramt fastklemt i hans hånd, og han ville først nu, at tyskerne ville mødes før, og at han havde tid til at slå endnu en ned. Fordi styrken var væk. Der var slet ingen styrke - kun smerter. Over hele kroppen ...

Hvid tusmørke drev stille over de opvarmede sten. Tågen ophobede sig allerede i lavlandet, brisen faldt, og mygene hang som en sky over værkføreren. Og han fantiserede i denne hvidlige tåge sine piger, alle fem, og hele tiden hviskede han noget og rystede desværre på hovedet.

Men der var stadig ingen tyskere. De kom ikke over til ham, skød ikke, selvom han gik tungt og åbent og ledte efter dette møde. Det var på tide at afslutte denne krig, det var på tide at sætte en stopper, og dette sidste punkt blev gemt i den blå kanal i tønderen på hans revolver.

Han havde intet mål nu, kun et ønske. Han cirklede ikke, han ledte ikke efter spor, men gik lige, som om han var på flugt. Men der var stadig ingen tyskere, og der var ikke nogen ...

Han havde allerede passeret fyrreskoven og gik nu gennem skoven og nærmede sig hvert minut legetten, hvor han om morgenen så let havde skaffet sig et våben. Han tænkte ikke på, hvorfor han skulle derhen, men jagtens uforstyrrede instinkt førte ham denne vej, og han adlød ham. Og adlød ham, bremsede han pludselig sine skridt, lyttede og gled ind i buskene.

Hundrede meter væk begyndte en lysning med en rådden ramme af en brønd og en skæv hytte, der var kørt ned i jorden. Og denne hundrede meter passerede Vaskov lydløst og vægtløst. Han vidste, at der var en fjende, han vidste nøjagtigt og uforklarligt, hvordan ulven vidste, hvor haren ville springe ud.

I buskene ved lysningen frøs han og stod længe uden at bevæge sig, og øjnene ransagede blokhuset, hvor den tyske, der blev dræbt af ham, ikke længere var, en skæv skete, mørke buske i hjørnerne. Der var ikke noget særligt, intet blev bemærket, men værkføreren fortsatte med at vente tålmodigt. Og da et lille sløret sted fra hjørnet af hytten flød, blev han ikke overrasket. Han vidste allerede, at det var der, vagten stod.

Han gik til ham i lang, uendelig lang tid. Langsomt, som i en drøm, løftede han benet, sænkede det vægtløst til jorden og trådte ikke over - han hældte vægten dråbevis, så ikke en eneste gren ville revne. I denne mærkelige fugledans gik han rundt i lysningen og befandt sig bag den ubevægelige vagter. Og endnu langsommere, endnu mere jævnt, bevægede han sig mod den brede, mørke ryg. Jeg gik ikke - jeg svømmede.

Og i et trin stoppede han. Han holdt vejret længe og ventede nu på at hjertet skulle falde til ro. Han havde for længst stukket en revolver ind i hans hylster, holdt en kniv i sin højre hånd og følte nu den tunge lugt af en andens krop langsomt, millimeter for millimeter, indføre finnen for et enkelt, afgørende slag.

Og jeg sparede stadig min styrke. Der var få af dem. Meget lidt, og venstre hånd kunne ikke længere hjælpe.

Han lagde alt i dette slag, alt, til den sidste dråbe. Tyskeren skreg næsten ikke, kun et mærkeligt, tyktflydende suk og faldt på knæ. Værkføreren rev den skrå dør op, hoppede ind i hytten.

- Hyundai hoh! ..

Og de sov. Vi sov inden det sidste kast til jernstykket. Kun en sov ikke: han dartede til hjørnet, til våbnet, men Vaskov fangede denne galop og stak næsten en blank kugle i tyskeren. Et styrt ramte det lave loft, Fritz blev kastet ind i væggen, og værkføreren glemte pludselig alle de tyske ord og råbte kun hæst:

- Lie! .. Lie! .. Lie! ..

Og svor med sorte ord. Den sorteste jeg vidste.

Nej, det var ikke skriget, de var bange for, ikke granaten, som værkføreren vinkede. De kunne ikke bare tænke, i deres tanker selv forestille sig, at han var alene, mange kilometer, alene. Dette koncept passede ikke ind i deres fascistiske hjerner, og derfor lagde de sig på gulvet: med forsiden nedad, som bestilt. Alle fire gik i seng: den femte, den hurtigste, var allerede opført i den næste verden.

Og de bandt hinanden med bælter, bandt dem pænt, og Fedot Evgrafych bandt personligt den sidste. Og han begyndte at græde. Tårerne strømmede ned over hans beskidte, ubarberede ansigt, han rystede i kulden og lo gennem disse tårer og råbte:

- Hvad, de tog det? .. De tog det, ikke? .. Fem piger, fem piger i alt, kun fem! Men du passerede ikke, du gik ingen vegne, og du vil dø her, alle vil dø! .. Jeg dræber alle personligt, personligt, selvom myndighederne har barmhjertighed! Og lad dem dømme mig! Lad dem dømme! ..

Og hans hånd gjorde ondt, gjorde ondt, så alt i ham brændte og hans tanker blev forvirrede. Og derfor var han især bange for at miste bevidstheden og holdt fast i den, fra den sidste styrke han holdt fast i ...

... Han kunne aldrig huske den sidste vej. Tyske rygger svajede foran, dinglede fra side til side, fordi Vaskov vaklede, som om han var i et fuldbræt. Og han så intet, bortset fra disse fire rygge, og tænkte kun på én ting: at have tid til at trykke på maskinens aftrækker, før han mistede bevidstheden. Og det hang på det sidste spindelvæv, og smerten brændte så i hele hans krop, at han knurrede af den smerte. Han knurrede og græd: han var udmattet, tilsyneladende helt ...

Men først da lod han sin bevidsthed bryde, da de råbte til dem, og da han indså, at hans eget folk kom mod dem. Russere ...

V.P. Kataev. Regimentets søn // Skolebibliotek, Moskva, Børnelitteratur, 1977

Spejderne bevægede sig langsomt mod deres position.

Pludselig stoppede den ældste og løftede hånden. I samme øjeblik stoppede de andre også uden at tage øjnene fra deres chef. Den ældste stod længe og kastede emhætten tilbage fra hovedet og drejede let øret i den retning, hvorfra han fantiserede en mistænkelig raslen. Den ældste var en ung mand på omkring toogtyve. På trods af sin ungdom blev han allerede betragtet som en erfaren soldat på batteriet. Han var sergent. Hans kammerater elskede ham og var samtidig bange for ham.

Lyden, der vakte opmærksomhed fra sergent Yegorov - det var den ældstes efternavn - virkede meget mærkelig. På trods af al sin erfaring kunne Yegorov på ingen måde forstå hans karakter og betydning.

"Hvad kan det være?" - tænkte Yegorov, anstrengte sit øre og gik hurtigt i tankerne over alle de mistænkelige lyde, som han nogensinde havde hørt i natrekognoscering.

"Hviske! Ingen. Omhyggelig raslen af ​​en skovl? Ingen. Filer klynker? Ingen".

En mærkelig, stille, intermitterende lyd blev hørt et sted meget tæt, til højre, bag en enebær. Det så ud til at lyden kom ud af jorden et sted.

Efter at have lyttet i endnu et minut eller to gav Yegorov uden at vende sig et tegn, og begge spejdere langsomt og lydløst, som skygger, nærmede ham tæt. Han angav med hånden den retning, hvorfra lyden kom, og signalerede at lytte. Spejderne begyndte at lytte.

- Høre? Spurgte Egorov alene med læberne.

"Hør," svarede en af ​​soldaterne lige så lydløst.

Egorov vendte sig til sine kammerater et tyndt, mørkt ansigt, desværre oplyst af månen. Han løftede sine drengeagtige øjenbryn højt.

- Forstår ikke.

I nogen tid stod de tre og lyttede og lagde fingrene på maskingeværernes udløsere. Lydene fortsatte og var lige så uforståelige. Et øjeblik ændrede de pludselig karakter. Det forekom alle tre, at de hørte sang komme ud af jorden. De kiggede på hinanden. Men straks blev lydene de samme.

Så signalerede Egorov at lægge sig og lægge sig på maven på bladene, der allerede var blevet grå af frost. Han tog en dolk i munden og kravlede og trak sig stille op på albuerne, på maven.

Et minut senere forsvandt han bag en mørk enebusk, og efter endnu et minut, der virkede langt, som en time, hørte spejderne en tynd fløjte. Det betød, at Egorov kaldte dem til ham. De kravlede og så snart sergenten, der knælede, kigge ind i en lille skyttegrav gemt blandt enerne.

Fra skyttegraven kunne man tydeligt høre mumlende, hulkende, søvnige stønnen. Uden ord, der forstod hinanden, omringede spejderne skyttegraven og strakte enderne af deres kappetelte med hænderne, så de dannede noget som et telt, der ikke slap lyset ind. Egorov sænkede hånden med en elektrisk lommelygte i skyttegraven.

Det billede, de så, var enkelt og på samme tid frygteligt.

En dreng sov i skyttegraven.

Krampede sine hænder om brystet, stak bare fødderne, mørke som kartofler, lå drengen i en grøn stinkende vandpyt og rasede kraftigt i søvne. Hans bare hoved, vokset med snavset hår, der ikke var blevet klippet i lang tid, blev kastet akavet tilbage. Den tynde hals dirrede. Husky suk undslap fra den kollapsede mund med feber fejet, ømme læber. Der var mumling, snupper af uforståelige ord, hulkende. De lukkede øjenlågs bulende øjenlåg havde en usund, anæmisk farve. De virkede næsten blå, som skummetmælk. Korte, men tykke øjenvipper sidder fast som pile. Ansigtet var dækket med ridser og blå mærker. På hans næsebro var en blodprop af kaglet blod.

Drengen sov, og refleksionerne af mareridtene, der hjemsøgte drengen i søvne, løb krampagtigt hen over hans torturerede ansigt. Hvert minut ændrede hans ansigt udtryk. Så frøs det af rædsel; den umenneskelige fortvivlelse forvrængede ham; derefter skarpe, dybe linjer af håbløs sorg igennem hans sunkne mund, øjenbryn hævet som et hus og tårer trillede fra øjenvipper; så pludselig begyndte tænderne at knage voldsomt, ansigtet blev vred, nådesløs, knytnæverne knyttede med en sådan kraft, at neglene gravede ned i håndfladerne, og kedelige, hæse lyde fløj ud af den anstrengte hals. Og pludselig faldt drengen i bevidstløshed, smilede et ynkeligt, helt barnsligt og barnligt hjælpeløst smil og begyndte meget svagt, knap hørbart at synge en uforståelig sang.

Drengens søvn var så tung, så dyb, hans sjæl, der vandrede i drømmens hals, var så langt fra kroppen, at han i nogen tid ikke kunne mærke noget: hverken stirrende øjne spejdere, der kigger på ham ovenfra, heller ikke det skarpe lys fra en elektrisk lommelygte, der helt og aldeles belyser hans ansigt.

Men pludselig syntes drengen at blive ramt indefra, kastet op. Han vågnede, sprang op, satte sig. Hans øjne blinkede vildt. På et øjeblik trak han et stort skærpet søm et sted fra. Med en fingerfærdig, præcis bevægelse formåede Egorov at opfange varm hånd dreng og dække munden med din håndflade.

- Rolige. Vores, - sagde Yegorov hviskende.

Først nu lagde drengen mærke til, at soldaternes hjelme var russiske, maskingeværerne var russiske, regnfrakketeltene var russiske, og ansigterne bøjet over for ham var også russiske, slægtninge.

Et glædeligt smil blinkede bleg på hans udmagrede ansigt. Han ville sige noget, men formåede kun at sige ét ord:

Og han besvimede.

M. Prishvin. Blå guldsmede. // Lør. Prishvin M.M. " Grøn støj", Serie: Mine notesbøger. M., Pravda, 1983

Det første Verdenskrig I 1914 gik jeg som krigskorrespondent til fronten i uniformen af ​​en lægeordnet og befandt mig snart i en kamp i vest i Augustow -skoven. Jeg skrev alle mine indtryk ned på min egen korte måde, men jeg indrømmer, at jeg i et enkelt minut ikke efterlod mig følelsen af ​​personlig ubrugelighed og umuligheden af, at mit ord indhentede det frygtelige, der skete omkring mig.

Jeg gik langs vejen mod krigen og legede med døden: nu faldt en skal, eksploderede en dyb tragt, så summer en kugle som en bi, men jeg blev ved med at gå og nysgerrigt se på flokke af agerhøns, der fløj fra batteri til batteri.

Jeg kiggede og så hovedet på Maksim Maksimych: hans ansigt i bronze med en grå overskæg var streng og næsten højtidelig. Samtidig var den gamle kaptajn i stand til at udtrykke sympati og beskyttelse til mig. Et minut senere drak jeg kålsuppe i hans udgravning. Snart, da sagen blussede op, råbte han til mig:

- Men hvordan kan du, en forfatter, være så løs og ikke skamme dig over at være engageret i dine bagateller i sådanne øjeblikke?

- Hvad skal jeg gøre? Spurgte jeg, meget tilfreds med hans afgørende tone.

- Løb straks, løft de mennesker derovre, bestil bænke fra skolen til at trække, samle op og lægge de sårede.

Jeg løftede mennesker, trak bænke, lagde sårede, glemte en forfatter i mig selv, og pludselig følte jeg mig endelig som en rigtig person, og jeg var så glad for, at jeg ikke kun var forfatter her i krigen.

På dette tidspunkt hviskede en døende mand til mig:

- Det ville være noget vand.

Ved det såredes første ord løb jeg for at hente vand.

Men han drak ikke og gentog hele tiden for mig:

- Voditsa, voditsa, vandløb.

Jeg kiggede forundret på ham, og pludselig forstod jeg alt: han var næsten en dreng med skinnende øjne, med tynde dirrende læber, der afspejlede sjælens skælven.

Den ordnede og jeg tog en båre og bar ham til åens bred. Den ordnede trak sig tilbage, og jeg blev alene med den døende dreng på bredden af ​​en skovbæk.

I aftensolens skrå stråler med et særligt grønt lys, som om de stammer inde fra planterne, skinnede minareter af hestetailer, blade af telores, åkander, en blå guldsmede cirkulerede over poolen. Og meget tæt på os, hvor åen sluttede, syngede strømmen af ​​strømmen, der sluttede sig på småstenene, deres sædvanlige smukke sang. Den sårede mand lyttede med lukkede øjne, hans blodløse læber bevægede sig krampagtigt og udtrykte en voldsom kamp. Og så sluttede kampen med et sødt barnsligt smil, og hans øjne åbnede sig.

"Tak," hviskede han.

Da han så en blå guldsmed flyve ved bagvandet, smilede han igen, sagde tak igen og lukkede øjnene igen.

Der gik noget tid i stilhed, da pludselig læberne bevægede sig igen, opstod en ny kamp, ​​og jeg hørte:

- Og hvad, hun flyver stadig?

Den blå guldsmede snurrede stadig.

- Den flyver, - svarede jeg, - og hvordan!

Han smilede igen og faldt i glemmebogen.

Imens blev det lidt efter lidt mørkt, og også jeg med mine tanker fløj langt væk og glemte mig selv. Pludselig hører jeg ham spørge:

- Flyver du stadig?

"Det flyver," sagde jeg uden at kigge uden at tænke.

- Hvorfor kan jeg ikke se? Spurgte han og åbnede øjnene med besvær.

Jeg var bange. Det skete for mig engang at se en døende mand, der pludselig mistede synet før sin død, men han talte stadig til os ganske rimeligt. Er det ikke sådan her: hans øjne døde tidligere. Men jeg kiggede selv på stedet, hvor guldsmeden fløj og så ingenting.

Patienten indså, at jeg havde bedraget ham, var ked af min uopmærksomhed og lukkede stille øjnene.

Det gjorde ondt, og pludselig så jeg refleksionen af ​​en flyvende guldsmede i det klare vand. Vi kunne ikke bemærke det på baggrund af den mørkende skov, men vandet - disse øjne på jorden forbliver lyse, når det bliver mørkt: disse øjne ser ud til at se i mørket.

- Fluer, flyver! - Jeg udbrød så resolut, så glad, at patienten straks åbnede øjnene.

Og jeg viste ham en refleksion. Og han smilede.

Jeg vil ikke beskrive, hvordan vi reddede denne sårede mand - tilsyneladende reddede læger ham. Men jeg tror fast: de, læger, blev hjulpet af bækens sang og mine afgørende og ophidsede ord om, at den blå guldsmede fløj over åen i mørket.

A. Platonov. Ukendt blomst.

Og en dag faldt et frø ud af vinden, og det lå i et hul mellem stenen og leret. Dette frø forsvandt i lang tid, og derefter blev det mættet med dug, gik i opløsning, frigjorde rodens tynde hår, stak dem ind i stenen og leret og begyndte at vokse. Så den lille blomst begyndte at leve i verden. Han havde intet at spise i sten og ler; dråber regn, der faldt fra himlen, faldt ned på toppen af ​​jorden og trængte ikke ind til dens rod, men blomsten blev ved med at leve og leve og vokse lidt efter lidt højere. Han rejste bladene mod vinden, og vinden faldt ned nær blomsten; støvpletter faldt fra vinden ned på leret, som vinden bragte fra den sorte fede jord; og i disse støvpartikler var der mad til blomsten, men støvpartiklerne var tørre. For at fugte dem, vogtede blomsten duggen hele natten og samlede den dråbevis på sine blade. Og da bladene var tunge med dug, sænkede blomsten dem, og duggen faldt ned; den fugtede de sorte støvpartikler, som vinden bragte, og spiste det døde ler væk. I løbet af dagen blev blomsten bevogtet af vinden, og om natten duggen. Han arbejdede dag og nat for at leve og ikke dø. Han voksede sine blade store, så de kunne stoppe vinden og samle dug. Det var imidlertid svært for en blomst at spise af nogle støvpartikler, der faldt ud af vinden og stadig samle dug for dem. Men han havde brug for liv og med tålmodighed overvandt hans smerte fra sult og træthed. Kun en gang om dagen glædede blomsten sig: da morgensolens første stråle rørte ved sine trætte blade. Hvis vinden ikke kom til ødemarken i lang tid, så blev den lille blomst dårlig, og den havde ikke længere styrke nok til at leve og vokse. Blomsten ville imidlertid ikke leve sørgeligt; derfor, da han var meget ked af det, døsede han. Alligevel forsøgte han konstant at vokse, selvom bar sten og tørt ler gnavede ved hans rødder. På et sådant tidspunkt kunne dets blade ikke mættes med fuld styrke og blive grønne: den ene vene havde de blå, den anden rød, den tredje blå eller guld. Dette skete, fordi blomsten manglede mad, og dens pine var angivet i bladene forskellige farver... Selve blomsten vidste det dog ikke: han var jo blind og så ikke sig selv, som han var. Midt på sommeren spreder blomsten sin corolla øverst. Før det lignede han græs, og nu er han blevet en rigtig blomst. Hans corolla var sammensat af kronblade af en enkel lys farve, klare og stærke, som en stjerne. Og som en stjerne skinnede han med en levende flimrende ild, og han kunne ses selv på en mørk nat. Og når vinden kom til ødemarken, rørte den altid blomsten og bar dens duft væk med den. Og så en morgen gik pigen Dasha forbi dette ødemark. Hun boede sammen med sine venner i en pionerlejr, og i morges vågnede hun og savnede sin mor. Hun skrev et brev til sin mor og tog brevet med til stationen, så det ville ankomme hurtigst muligt. Undervejs kyssede Dasha kuverten med brevet og misundte ham, at han ville se hendes mor hurtigere end hun gjorde. I udkanten af ​​ødemarken følte Dasha en duft. Hun så sig omkring. Der var ingen blomster i nærheden, kun græs voksede langs stien, og ødemarken var helt bar; men vinden kom fra ødemarken og bragte derfra en stille lugt, som en lille ukendt livs kaldende stemme. Dasha huskede et eventyr, som hendes mor havde fortalt hende længe. Moderen talte om blomsten, der stadig var trist for sin mor - rosen, men han kunne ikke græde, og kun i duften gik hans sorg over. ”Måske savner denne blomst sin mor der, som jeg gør,” tænkte Dasha. Hun gik til ødemarken og så den lille blomst nær stenen. Dasha har aldrig set sådan en blomst - ikke på en mark, ikke i en skov, ikke i en bog på et billede, ikke i en botanisk have, nogen steder. Hun satte sig på jorden nær blomsten og spurgte ham: - Hvorfor har du det sådan? "Jeg ved det ikke," svarede blomsten. - Hvorfor er du anderledes end andre? Blomsten vidste igen ikke, hvad hun skulle sige. Men for første gang hørte han stemmen fra en mand så tæt, for første gang så nogen på ham, og han ville ikke fornærme Dasha med stilhed. "Fordi det er svært for mig," svarede blomsten. - Hvad hedder du? - spurgte Dasha. - Ingen ringer til mig, - sagde den lille blomst, - jeg bor alene. Dasha så sig omkring i ødemarken. - Her er en sten, her er ler! - hun sagde. - Hvordan bor du alene, hvordan voksede du ud af ler og døde ikke, sådan lidt? "Jeg ved det ikke," svarede blomsten. Dasha bøjede sig til ham og kyssede ham på det lysende hoved. Dagen efter kom alle pionererne på besøg i den lille blomst. Dasha bragte dem, men længe før hun nåede ødemarken, beordrede hun alle til at trække vejret og sagde: - Hør hvor godt det lugter. Sådan trækker han vejret.

Pionererne stod længe omkring den lille blomst og beundrede den som en helt. Derefter gik de rundt i hele ødemarken, målte det med deres skridt og tællede, hvor mange trillebøre med gødning og aske, der skal bringes for at befrugte det døde ler. De ville have, at landet skulle blive godt i ødemarken. Så vil den lille blomst, der er ukendt ved navn, hvile, og fra dens frø vil smukke børn vokse og ikke dø, de bedste blomster skinner af lys, som ingen steder findes. Pionererne arbejdede i fire dage og befrugtede jorden i ødemarken. Og derefter gik de til at rejse til andre marker og skove og kom ikke til ødemarken igen. Kun Dasha kom en gang for at sige farvel til en lille blomst. Sommeren var allerede forbi, pionererne måtte hjem, og de gik. Og den næste sommer kom Dasha igen til den samme pionerlejr. Gennem den lange vinter huskede hun en lille blomst, ukendt ved navn. Og hun gik straks til ødemarken for at besøge ham. Dasha så, at ødemarken nu var anderledes, den var nu bevokset med urter og blomster, og fugle og sommerfugle fløj over den. Blomsterne afgav en duft, den samme som fra den lille arbejderblomst. Det sidste års blomst, der levede mellem stenen og leret, var dog væk. Han må være død sidste efterår. De nye blomster var også flotte; de var kun lidt værre end den første blomst. Og Dasha følte sig ked af, at der ikke var nogen tidligere blomst. Hun gik tilbage og stoppede pludselig. Mellem to tætte sten voksede ny blomst- ligesom den gamle farve, kun lidt bedre og endnu smukkere. Denne blomst voksede fra midten af ​​de flove sten; han var levende og tålmodig, ligesom sin far, og endnu stærkere end sin far, fordi han levede i sten. Det forekom Dasha, at blomsten nåede ud til hende, at han kaldte hende til sig med sin dufts stille stemme.

G. Andersen. Nattergal.

Og pludselig blev en vidunderlig sang hørt uden for vinduet. Det var en lille levende nattergal. Han lærte, at kejseren var syg og fløj ind for at trøste og opmuntre ham. Han sad på en gren og sang, og de frygtelige spøgelser, der omgav kejseren, blev alle blege og blege, og blodet styrtede hurtigere og varmere til kejserens hjerte.

Døden selv hørte nattergalen og gentog kun stille:

Syng, nattergal! Syng noget mere!

Vil du give mig en dyrebar sabel for dette? Og banneret? Og kronen? spurgte nattergalen.

Døden nikkede med hovedet og gav den ene skat efter den anden væk, og nattergalen sang og sang. Så han sang en sang om en stille kirkegård, hvor hyldebærblomster, hvide roser lugter sødt og tårer fra de levende, sørger over deres kære, glimter i det friske græs på gravene. Derefter ønskede døden så meget at vende tilbage til hans hjem, til den stille kirkegård, at hun svøbte sig i en kold hvid tåge og fløj ud af vinduet.

Tak, kære fugl! - sagde kejseren. - Hvordan kan jeg belønne dig?

Du har allerede belønnet mig, sagde nattergalen. - Jeg så tårer i dine øjne, da jeg sang foran dig for første gang - jeg vil aldrig glemme dette. Oprigtige glædes tårer er den mest værdifulde belønning for en sanger!

Og han sang igen, og kejseren faldt i søvn i en sund, sund søvn.

Og da han vågnede, skinnede solen allerede stærkt gennem vinduet. Ingen af ​​hoffolkene og tjenerne kiggede selv på kejseren. Alle troede, at han var død. En nattergal forlod ikke patienten. Han sad uden for vinduet og sang endnu bedre end nogensinde.

Bliv hos mig! - spurgte kejseren. - Du vil kun synge, når du vil.

Jeg kan ikke bo i et palads. Jeg vil flyve til dig, når jeg vil, og jeg vil synge om det lykkelige og det uheldige, om godt og ondt, om alt, hvad der sker omkring dig, og hvad du ikke ved. En lille sangfugl flyver overalt - den flyver under taget på en fattig bondehytte og ind i et fiskehus, der er så langt fra dit palads. Jeg flyver over og synger for dig! Men lov mig ...

Alt du vil have! - udbrød kejseren og stod ud af sengen.

Han havde allerede formået at tage sin kejserlige kappe på og holdt en tung gylden sabel i hjertet.

Lov mig ikke at fortælle nogen, at du har en lille fugl, der fortæller dig om hele den store verden. Det er bedre på den måde.

Og nattergalen fløj væk.

Derefter gik hoffolkene ind, de samledes for at se på den afdøde kejser, og de frøs på tærsklen.

Og kejseren sagde til dem:

Hej! God morgen!

En solrig dag i begyndelsen af ​​sommeren. Jeg vandrer ikke langt hjemmefra, i en birkeskov. Alt omkring ser ud til at svømme og sprøjte i gyldne bølger af varme og lys. Birketræer strømmer over mig. Bladene på dem ser ud til at være smaragdgrønne og derefter helt gyldne. Og nedenunder, under birkerne, på græsset, som bølger, løber og strømmer lyse blålige skygger. Og lyse kaniner, som refleksioner af solen i vandet, løber den ene efter den anden på græsset, langs stien.

Solen er på himlen og på jorden ... Og det gør det så godt, så sjovt, at du vil løbe væk et sted i det fjerne, til hvor stammerne af unge birker gnistrer med deres blændende hvidhed.

Og pludselig fra denne solrige afstand hørte jeg en velkendt skovstemme: "Ku-ku, ku-ku!"

Gøg! Jeg har hørt det mange gange før, men jeg har aldrig set det selv på et billede. Hvordan er hun? Af en eller anden grund virkede hun for mig fyldig, storhovedet, som en ugle. Men måske er hun slet ikke sådan? Jeg løber - jeg kigger.

Ak, det viste sig slet ikke at være let. Jeg - til hendes stemme. Og hun vil være tavs, og så igen: "Ku-ku, ku-ku", men et helt andet sted.

Hvordan kan du se hende? Jeg stoppede med at tænke. Eller måske spiller hun gemmeleg med mig? Hun gemmer sig, og jeg leder. Men lad os lege omvendt: nu gemmer jeg mig, og du ser ud.

Jeg klatrede ind i en hasselbusk og også gøg en gang, to gange. Gøgen er tavs, måske leder den efter mig? Jeg sidder i stilhed og jeg selv, selv mit hjerte banker af spænding. Og pludselig et sted i nærheden: "Ku-ku, ku-ku!"

Jeg er tavs: se bedre ud, råb ikke til hele skoven.

Og hun er allerede ret tæt på: "Ku-ku, ku-ku!"

Jeg ser: en fugl flyver gennem lysningen, halen er lang, den er grå selv, kun brystet er i mørke pletter. Sandsynligvis en høg. Sådan i vores gård jagter spurve. Han fløj op til et træ i nærheden, satte sig på en kvist, bøjede sig og råbte: "Ku-ku, ku-ku!"

Gøg! Bare sådan! Det betyder, at det ikke er som en ugle, men som en høg.

Jeg vil gø hende tilbage fra bushen! Med skræk faldt hun næsten af ​​træet, straks pilede han ned fra knuden, dartede et sted ind i skovens kratt, kun jeg så hende.

Men jeg behøver ikke at se hende igen. Så jeg løste skovgåden, og desuden talte jeg selv til fuglen for første gang på dens modersprog.

Så gøgens ringende skovstemme afslørede for mig skovens første hemmelighed. Og siden da, i et halvt århundrede nu, vandrer jeg om vinteren og sommeren ad de døve, utrættede stier og opdager flere og flere hemmeligheder. Og der er ingen ende på disse snoede stier, og der er ingen ende på hemmeligheder indfødt natur.

G. Skrebitsky. Fire kunstnere

På en eller anden måde kom fire tryllekunstnere-malere sammen: Vinter, forår, sommer og efterår; enige og argumenterede: hvilken af ​​dem tegner bedre? De argumenterede og argumenterede og besluttede at vælge den røde sol som dommer: "Den lever højt på himlen, har set mange mirakuløse ting i sit liv, lad den dømme os."

Sunny gik med til at være dommer. Malerne kom i gang. Den første til frivilligt at male et billede Zimushka-Winter.

"Kun Sunny burde ikke se på mit arbejde," besluttede hun. "Hun skulle ikke se hende, før jeg er færdig."

Vinteren strakte grå skyer hen over himlen og godt, lad os dække jorden med frisk fluffy sne! En dag malede jeg alt rundt.

Markerne og bakkerne er blevet hvide. Floden var dækket af tynd is, blev stille, faldt i søvn, som i et eventyr.

Vintervandringer i bjergene, i dalene, gåture i store bløde filtstøvler, træder stille, uhørligt. Og hun ser sig omkring - her og der vil hun rette sit magiske billede.

Her er en bakke midt på marken, hvorfra sjovfuglen tog vinden og blæste den væk hvid kasket... Du skal tage den på igen. Og der sniger sig en grå hare blandt buskene. Det er dårligt for ham, den grå: På den hvide sne vil et rovdyr eller en fugl straks bemærke ham, du kan ikke skjule dem nogen steder.

"Klæd dig selv på, lie, i en hvid pels," besluttede vinteren, "så vil du ikke snart bemærke dig i sneen."

Og Lisa Patrikeevna har ikke behov for at klæde sig i hvidt. Hun lever i et dybt hul og gemmer sig under jorden for fjender. Hun behøver kun at være smukkere og varmere.

Vinteren havde en vidunderlig pelsjakke i vente for hende, bare for et mirakel: alt lyse rødt, som en ild brænder! Ræven flytter sin fluffy hale, som om den vil sprede gnister over sneen.

Vinteren kiggede ind i skoven. "Jeg maler det, så solen vil beundre det!"

Hun klædte fyrretræerne og spiste dem i tunge snejakker; hun trak snehvide hætter ned til deres øjenbryn; Jeg tog dunede vanter på grenene. Skovhelte står ved siden af ​​hinanden, står dekorativt, roligt.

Og nedenunder, under dem, tog forskellige buske og unge træer tilflugt. Vinteren klædte dem også, som børn, i hvide pelsfrakker.

Og på bjergasken, der vokser helt ude ved kanten, kastede hun et hvidt tæppe. Det blev så godt! I enderne af grenene nær bjergasken hænger klynger af bær, som om røde øreringe er synlige under et hvidt tæppe.

Under træerne malede Winter al sneen med et mønster af forskellige fodspor og fodspor. Der er også en harespor: foran er to store poteprint ved siden af ​​hinanden, og bagved, den ene efter den anden, to små; og ræven - som langs en snor: pote i pote, så den strækker sig i en kæde; og grå ulv Jeg løb gennem skoven, efterlod også mine udskrifter. Men bjørnens fodaftryk er ingen steder at se, og det er ikke overraskende: Zimushka-Zima arrangerede for Toptygina i et kratt af skov en hyggelig hule, hun dækkede bjørnen med et tykt snedæppe ovenfra: sov på dit helbred! Og han er glad for at prøve - han kommer ikke ud af hulen. Derfor er der ikke noget bjørnefodspor i skoven.

Men ikke kun spor af dyr kan ses i sneen. I en skovrydning, hvor grønne buske af tyttebær, blåbær stikker ud, bliver sne, som med kryds, trampet af fuglespor. Det er skovkyllinger - hasselrype og orre - løb her i lysningen og hakkede på de overlevende bær.

Ja, her er de: sorte rype, brogede hasselhaner og rype. På den hvide sne, hvor er de smukke!

Billedet af en vinterskov viste sig at være godt, ikke dødt, men levende! Enten hopper et gråt egern fra den ene knude til den anden, eller også kan en plettet spætte, der sidder på stammen af ​​et gammelt træ, begynde at slå frø ud af en fyrretræ. Han vil stikke det ind i sprækket og dunke på det med sit næb!

Vinterskoven lever. Snedækkede marker og dale lever. Hele billedet af den gråhårede troldkvinde - Vinteren lever. Du kan vise hende og Solen.

Solen skilt den grå sky. Han ser på vinterskoven, på dalene ... Og under hans blide blik bliver alt omkring sig endnu smukkere.

Sne blinkede, tændte. Blå, røde, grønne lys tændte på jorden, på buske, på træer. Og en brise blæste, rystede frosten af ​​grenene, og også i luften gnistrede og dansede farverige lys.

Fantastisk billede viste sig! Måske kan du ikke tegne bedre.

Et uddrag fra historien
Kapitel II

Min mor

Jeg havde en mor, kærlig, venlig, sød. Mor og jeg boede i et lille hus på bredden af ​​Volga. Huset var så rent og lyst, og fra vinduerne i vores lejlighed kunne man se den brede, smukke Volga og enorme to-etagers dampbåde og pramme og en mole ved kysten og skarer af vandrende mennesker, der gik ud til denne mole på bestemte tidspunkter for at møde de ankomne dampskibe ... Og mor og jeg gik der, kun sjældent, meget sjældent: Mor gav lektioner i vores by, og hun måtte ikke gå med mig så ofte, som jeg ville. Mor sagde:

Vent, Lenusha, jeg sparer nogle penge og overfører dig langs Volga fra vores Rybinsk helt til Astrakhan! Derefter går vi op til vores hjertens indhold.
Jeg var glad og ventede på foråret.
I foråret havde mor sparet lidt penge op, og vi besluttede at opfylde vores idé med de allerførste varme dage.
- Så snart Volga er ryddet for is, ruller vi med dig! - sagde mor og strygte kærligt mit hoved.
Men da isen brød, blev hun forkølet og begyndte at hoste. Isen gik, Volga klarede op, og mor blev ved med at hoste og hoste uendeligt. Hun blev på en eller anden måde tynd og gennemsigtig, som voks, og hun blev ved at sidde ved vinduet og kiggede på Volga og gentog:
- Her vil hosten passere, jeg kommer mig lidt, og vi kører med dig til Astrakhan, Lenusha!
Men hosten og kulden forsvandt ikke; sommeren var fugtig og kold i år, og mor blev tyndere, lysere og mere gennemsigtig for hver dag.
Efteråret er kommet. September kom op. Lange rækker af kraner strakte sig over Volgaen og fløj til varme lande. Mor sad ikke længere ved vinduet i stuen, men lå på sengen og dirrede af kulden hele tiden, mens hun selv var varm som ild.
Engang kaldte hun mig til hende og sagde:
- Hør, Lenusha. Din mor vil snart forlade dig for altid ... Men sørg ikke, skat. Jeg vil altid se på dig fra himlen og glæde mig over gode gerninger min pige, ah ...
Jeg lod hende ikke afslutte og græd bittert. Og mor begyndte også at græde, og hendes øjne blev triste, triste, det samme præcis som for englen, jeg så på stort billede i vores kirke.
Efter at have roet sig lidt, talte mor igen:
- Jeg føler, at Herren snart vil tage mig til sig selv, og hans hellige vilje ske! Vær en klog pige uden en mor, bed til Gud og husk mig ... Du vil bo hos din onkel, min bror, der bor i Petersborg ... Jeg skrev til ham om dig og bad ham om at beskytte et forældreløst barn. ..
Noget gjorde ondt, ondt ved ordet "forældreløs" klemte mig i halsen ...
Jeg hulkede, græd og puttede ved min mors seng. Maryushka kom (kokken, der boede hos os i ni hele år, lige fra mit fødselsår, og som elskede min mor og mig uden hukommelse) og tog mig med til hendes sted og sagde, at "mor har brug for fred."
Helt i gråd faldt jeg i søvn den nat på Maryushkas seng og om morgenen ... Ah, hvad skete der om morgenen! ..
Jeg vågnede meget tidligt, synes det, klokken seks og ville løbe direkte til min mor.
I det øjeblik trådte Maryushka ind og sagde:
- Bed til Gud, Lenochka: Gud tog din mor til ham. Din mor døde.
- Mor døde! Jeg ekko.
Og pludselig følte jeg mig så kold, kold! Derefter begyndte mit hoved at rasle, og hele rummet og Maryushka, og loftet, bordet og stole - alt vendte op og ned og begyndte at snurre i mine øjne, og jeg kan ikke længere huske, hvad der blev af mig efter det. Jeg tror, ​​jeg faldt bevidstløs på gulvet ...
Jeg vågnede, da min mor allerede lå i en stor hvid æske, i en hvid kjole, med en hvid krans på hovedet. En gammel grå præst læste bønner, sangerne sang, og Maryushka bad ved tærsklen til soveværelset. Nogle gamle kvinder kom og bad også, så kiggede de på mig med beklagelse, rystede på hovedet og mumlede noget med deres tandløse mund ...
- Forældreløs! Rund forældreløs! - rystede også på hovedet og kiggede ynkeligt på mig, sagde Maryushka og græd. De gamle damer græd også ...
På den tredje dag tog Maryushka mig med til den hvide kasse, hvor mor lå, og fortalte mig at kysse mors hånd. Så velsignede præsten mor, sangerne sang noget meget trist; nogle mænd kom op, lukkede den hvide kasse og bar den ud af vores hus ...
Jeg græd højt. Men så ankom de gamle kvinder, jeg allerede kendte, i tide og sagde, at de bar mor for at blive begravet, og at der ikke var behov for at græde, men at bede.
De bragte den hvide kasse til kirken, vi forsvarede messen, og så kom der nogle mennesker op igen, løftede kassen og bar den til kirkegården. Der var allerede gravet et dybt sort hul, og mors kiste var blevet sænket ned i det. Derefter kastede de jorden mod gruben, satte et hvidt kryds over den, og Maryushka tog mig hjem.
På vejen fortalte hun mig, at hun om aftenen ville tage mig til stationen, sætte mig på et tog og sende mig til Petersborg til min onkel.
"Jeg vil ikke se min onkel," sagde jeg dystert, "jeg kender ikke nogen onkel, og jeg er bange for at gå til ham!"
Men Maryushka sagde, at hun skammede sig over at fortælle den store pige på den måde, at mor hører det, og at mine ord gjorde ondt på hende.
Så blev jeg stille og begyndte at huske min onkels ansigt.
Jeg har aldrig set min Sankt Petersborg onkel, men der var et portræt af ham i min mors album. Han blev afbildet på den i en broderet gulduniform, med mange ordrer og med en stjerne på brystet. Han så meget vigtig ud, og jeg var ufrivilligt bange for ham.
Efter middagen, som jeg næsten ikke rørte ved, lagde Maryushka alle mine kjoler og undertøj i en gammel kuffert, gav mig te og tog mig til stationen.

Lydia Charskaya
NOTER TIL LILLE GYMNASIST

Et uddrag fra historien
Kapitel XXI
Til lyden af ​​vinden og fløjten fra en snestorm

Vinden fløjtede, hvinede, stønnede og brummede på forskellige måder. Nu med en ynkelig tynd stemme, nu i en hård basrulle sang han sin kampsang. Lanterne flimrede svagt gennem de enorme hvide sneflager, der væltede rigeligt på fortovene, på gaden, på vogne, heste og forbipasserende. Og jeg blev ved med at gå og gå, alt frem og tilbage ...
Nyurochka fortalte mig:
”Du skal først gå gennem en lang stor gade, hvor der er så høje huse og luksuriøse butikker, derefter dreje til højre, derefter til venstre, derefter til højre igen og til venstre igen, og derefter går alt lige, helt til det sidste - til vort hus. Du vil straks genkende ham. Det er nær selve kirkegården, der er også en hvid kirke ... så smuk. "
Det gjorde jeg. Alt gik lige, som det syntes for mig, langs en lang og bred gade, men jeg så hverken høje bygninger eller luksuriøse butikker. Alt blev tilsløret for mine øjne af en levende, løs væg af lydløst faldende enorme sneflager, hvide som et svøb. Jeg drejede til højre, derefter til venstre, derefter til højre igen, og gjorde alt med præcision, som Nyurochka fortalte mig - og blev ved med at gå, gå, gå uendeligt.
Vinden flåede hensynsløst gulvene i min burnusik og gennemborede mig igennem og igennem af kulde. Sneflager ramte ansigtet. Nu gik jeg ikke så hurtigt som før. Mine ben var som fyldt med bly fra træthed, hele min krop skælvede af kulde, mine hænder var følelsesløse, og jeg kunne næsten ikke bevæge mine fingre. Efter at have drejet til højre og venstre for næsten femte gang, fulgte jeg nu en lige sti. Stille og roligt faldt svagt flimrende lys af lanterner for mig mindre og mindre ... Støjen fra ridning med heste og vogne i gaderne aftog betydeligt, og den sti, jeg gik ad, syntes mig døv og øde.
Endelig begyndte sneen at tynde; de store flager faldt ikke så ofte nu. Afstanden klarede lidt op, men i stedet var det så tæt en tusmørke rundt omkring mig, at jeg næsten ikke kunne skelne vejen.
Nu kunne der ikke høres nogen kørestøj, ingen stemmer, ingen kuskens udråb omkring mig.
Hvilken stilhed! Sikke en død stilhed! ..
Men hvad er det?
Mine øjne, der allerede er vant til halvmørket, skelner nu deres omgivelser. Herre, hvor er jeg?
Ingen huse, ingen gader, ingen vogne, ingen fodgængere. Foran mig er et endeløst, kæmpestort snerum ... Nogle glemte bygninger langs vejkanterne ... Nogle hegn, og foran er der noget kæmpe, sort. Det må være en park eller en skov - det ved jeg ikke.
Jeg vendte tilbage ... Lysene flimrede bag mig ... lys ... lys ... Hvor mange af dem! Uendeligt ... uden at tælle!
- Herre, det her er en by! Byen, selvfølgelig! Udbryder jeg. - Og jeg gik til udkanten ...
Nyurochka sagde, at de bor i udkanten. Ja selvfølgelig! Det, der bliver mørkt i det fjerne, er kirkegården! Der er en kirke, og inden de når, deres hus! Alt, alt blev som hun sagde. Og jeg var bange! Det er fjollet!
Og med glad animation gik jeg igen hurtigt fremad.
Men det var der ikke!
Mine fødder adlød nu næsten mig. Jeg kunne næsten ikke flytte dem ud af træthed. Den utrolige kulde fik mig til at skælve fra top til tå, mine tænder sludrede, mit hoved var støjende, og noget ramte mine tindinger med al sin kraft. Tilføjet til alt dette var en mærkelig døsighed. Jeg var så søvnig, så søvnig!
"Nå, godt, lidt mere - og du vil være sammen med dine venner, du vil se Nikifor Matveyevich, Nyura, deres mor, Seryozha!" - Jeg opmuntrede mig selv mentalt så godt jeg kunne ...
Men det hjalp heller ikke.
Mine ben bevægede sig knap, jeg trak dem nu med besvær, nu det ene, så det andet, ud af den dybe sne. Men de bevæger sig mere og mere langsomt, mere og mere ... mere støjsvage ... Og støjen i mit hoved bliver højere og højere, og mere og mere rammer noget mine tindinger ...
Endelig kan jeg ikke holde det ud og synke ned i en snedrive, der har dannet sig ved kanten af ​​vejen.
Åh, hvor godt! Hvor er det sødt at hvile sig! Nu føler jeg ikke træthed eller smerter ... En slags behagelig varme breder sig i hele min krop ... Åh, hvor er det godt! Jeg ville have siddet her og ikke gået nogen steder herfra! Og hvis det ikke havde været for ønsket om at finde ud af, hvad der skete med Nikifor Matveyevich, og for at besøge ham, sund eller syg, var jeg bestemt faldet i søvn her i en time eller to ... Jeg faldt i søvn sundt! Desuden er kirkegården ikke langt ... Du kan se det der. En kilometer eller to, ikke mere ...
Sneen holdt op med at falde, snestormen aftog lidt, og måneden svømmede ud bag skyerne.
Åh, det ville være bedre, hvis måneden ikke skinnede, og jeg ikke ville vide det i det mindste trist virkelighed!
Ingen kirkegård, ingen kirke, ingen huse - der er ikke noget forude! .. Kun skoven bliver sort med en kæmpe sort plet langt væk, men den hvide døde mark breder sig omkring mig i et endeløst slør ...
Rædsel greb mig.
Nu indså jeg bare, at jeg var fortabt.

Lev Tolstoy

Svaner

Svaner fløj i en flok fra den kolde side til de varme lande. De fløj hen over havet. De fløj dag og nat, og på en anden dag og en anden nat fløj de uden at hvile over vandet. Det var en hel måned på himlen, og svanerne, langt under dem, så det blå vand. Alle svaner sultede og flagrede med vingerne; men de stoppede ikke og fløj videre. Gamle, stærke svaner fløj foran, dem der var yngre og svagere fløj bagved. En ung svane fløj bag alle. Hans styrke svækkede. Han klappede med vingerne og kunne ikke flyve videre. Derefter spredte han sine vinger og gik ned. Han faldt tættere og tættere på vandet; og hans ledsagere skinnede længere og længere i det månedlige lys. Svanen faldt ned i vandet og foldede vingerne. Havet rørte under ham og rystede ham. Svaneflokken var let synlig som en hvid streg på den lyse himmel. Og man kunne næsten ikke i stilheden høre, hvordan deres vinger ringede. Da de var helt ude af syne, bøjede svanen nakken tilbage og lukkede øjnene. Han bevægede sig ikke, og kun havet, der steg og faldt i en bred strimmel, hævede og sænkede ham. Inden daggry begyndte en let brise at svaje havet. Og vandet sprøjtede ned i svanens hvide kiste. Svanen åbnede øjnene. I øst blev daggryet rødt, og månen og stjernerne blev lysere. Svanen sukkede, strakte sin hals og klappede med vingerne, rejste sig og fløj og fangede vingerne på vandet. Han klatrede højere og højere og fløj alene over de mørke bølgende bølger.

Paulo Coelho
Lignelse "Hemmeligheden bag lykke"

En købmand sendte sin søn for at lære lykkens hemmelighed at kende af de klogeste af alle mennesker. Den unge mand gik i fyrre dage gennem ørkenen og
endelig nærmede han sig det smukke slot, der stod på toppen af ​​bjerget. Der boede også vismanden, han ledte efter. Men i stedet for det forventede møde med en klog mand befandt vores helt sig i en hal, hvor alt var ved at syde: købmænd kom ind og gik ud, folk talte i hjørnet, et lille orkester spillede søde melodier, og der var et bord fyldt med de mest udsøgte retter i dette område. Vismanden talte med forskellige mennesker, og den unge mand måtte vente på sin tur i cirka to timer.
Vismanden lyttede opmærksomt til den unge mands forklaringer om formålet med sit besøg, men sagde som svar, at han ikke havde tid til at afsløre lykkehemmeligheden for ham. Og han inviterede ham til at gå rundt i paladset og vende tilbage to timer senere.
"Jeg vil dog bede dig om en tjeneste," tilføjede vismanden og rakte en lille skefuld ud til den unge mand, hvori han faldt to dråber olie. - Hold hele skeen i hånden hele tiden, når du går, så olien ikke spilder ud.
Den unge mand begyndte at klatre og gå ned ad paladsetrappen uden at tage øjnene af skeen. To timer senere vendte han tilbage til vismanden.
- Nå, - spurgte han, - har du set de persiske tæpper, der er i min spisestue? Har du set parken, som havegartneren har skabt i ti år? Har du bemærket de smukke pergamenter i mit bibliotek?
Den flove unge mand måtte indrømme, at han ikke havde set noget. Hans eneste bekymring var ikke at spilde de dråber olie, som vismanden havde betroet ham.
"Nå, kom tilbage og se mit universs vidundere," sagde vismanden til ham. - Du kan ikke stole på en person, hvis du ikke er bekendt med huset, hvor han bor.
Beroliget tog den unge mand en ske og gik igen en tur rundt i paladset; denne gang var der opmærksomhed på alle kunstværkerne, der hang på paladsets vægge og lofter. Han så haver omgivet af bjerge, de mest sarte blomster, den forfining, hvormed hvert kunstværk blev placeret præcis, hvor det var nødvendigt.
Tilbage til vismanden beskrev han detaljeret alt, hvad han så.
- Og hvor er de to dråber olie, som jeg betroede dig? Spurgte Sage.
Og den unge mand, der så på skeen, fandt ud af, at al olien var hældt ud.
- Dette er det eneste råd, jeg kan give dig: Lykkens hemmelighed er at se på alle verdens vidundere, mens du aldrig glemmer to dråber olie i din ske.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "NEVOD"

Og igen, igen, bragte nettet en rig fangst. Fiskernes kurve var fyldt til randen med klumper, karper, sind, gedder, ål og mange andre fødevarer. Hele fiskefamilier
med børn og husstande, blev bragt til markedsboder og forberedte sig på at afslutte deres eksistens, vred sig i smerte i varme pander og kogende kedler.
Fiskene, der blev tilbage i floden, forvirrede og overvældet af frygt, som ikke turde at svømme, begravede sig dybere i siltet. Hvordan skal man leve videre? Du kan ikke klare snoren alene. Det smides de mest uventede steder hver dag. Han dræber nådesløst fisk, og i sidste ende vil hele floden blive ødelagt.
- Vi skal tænke over vores børns skæbne. Ingen, undtagen os, vil tage sig af dem og vil ikke befri dem for den frygtelige besættelse, - begrundede ørerne, der havde samlet sig til rådet under en stor hage.
“Men hvad kan vi gøre?” Spurgte tigten forsigtigt og lyttede til de vovede talers taler.
- Ødelæg noten! - svarede ørerne i en enkelt impuls. Samme dag spredte de alvidende kvikke ål nyhederne langs floden
om den dristige beslutning. Alle fisk, unge som gamle, blev bedt om at samles ved daggry i morgen i et dybt, stille bagvand beskyttet af forgrenede pile.
Tusindvis af fisk i alle striber og aldre sejlede til det aftalte sted for at erklære krig mod nettet.
- Lyt nøje efter! - sagde karpen, som mere end en gang formåede at gnave gennem netene og flygte fra fangenskab - Noten er lige så bred som vores flod. For at holde den opretstående under vand, er blyvægte fastgjort til dens nedre knuder. Jeg beordrer alle fisk til at dele sig i to skoler. Den første skulle løfte synkerne fra bunden til overfladen, og den anden flok vil fastholde de øvre knuder på nettet. Pikes instrueres i at gnave gennem rebene, hvormed noten er fastgjort til begge bredder.
Med stoppet ånde lyttede fisken til hvert ord fra lederen.
- Jeg beordrer ålene til at spejde med det samme! - fortsatte karpen - De skal fastslå, hvor nettet kastes.
Ål tog på mission, og fiskeskoler lagde sig sammen langs kysten i pinefuld forventning. Minnerne forsøgte i mellemtiden at muntre de mest frygtsomme og rådede til ikke at gå i panik, selvom nogen faldt i noten: Fiskerne ville trods alt stadig ikke kunne trække ham i land.
Endelig vendte ålene tilbage og rapporterede, at noten allerede var blevet kastet cirka en kilometer ned ad floden.
Og så svømmede en kæmpe armada af fisk mod målet, ledet af en klog karpe.
“Svøm forsigtigt!” Advarede lederen. Arbejd med dine finner og sænk farten i tide!
En not dukkede op foran, grå og ildevarslende. Gribet af et anfald af vrede, skyndte fiskene sig modigt til angrebet.
Snart blev nettet hævet fra bunden, rebene der holdt det blev skåret med skarpe geddetænder, og knuderne blev revet. Men den vrede fisk faldt ikke på dette og fortsatte med at slå på den hadede fjende. De tog fat i det lammede, utætte net med tænderne og arbejdede hårdt med finner og haler, de trak det i forskellige retninger og rev det i små stykker. Floden syntes at koge.
Fiskerne argumenterede længe og ridsede i hovedet, åh mystisk forsvinden noter, og fiskene fortæller stadig stolt denne historie til deres børn.

Leonardo Da Vinci
Lignelse "PELICAN"
Så snart pelikanen gik på jagt efter mad, kravlede hugormen, der sad i baghold, straks snigende til sin rede. Fluffy kyllinger sov fredeligt, uvidende om noget. Slangen kravlede tæt på dem. Hendes øjne blinkede med et ildevarslende glimt - og massakren begyndte.
Efter at have modtaget en dødelig bid vågnede de fredeligt sovende kyllinger ikke.
Tilfreds med det, hun havde gjort, kravlede skurken i ly for at nyde fuglens sorg fuldt ud.
Snart vendte pelikanen tilbage fra jagt. Ved synet af den brutale massakre, der blev begået på kyllingerne, brød han ud i høje hulk, og alle skovens indbyggere blev tavse, chokerede over den uhørt grusomhed.
- Uden dig har jeg intet liv nu! - beklagede den uheldige far og kiggede på de døde børn - Lad mig dø med dig!
Og han begyndte at rive sit bryst i hjertet med sit næb. Varmt blod hældte i vandløb fra det åbnede sår og sprinklede de livløse kyllinger.
Den døende pelikan mistede sin sidste styrke og kastede et farvelsk blik på reden med de døde kyllinger og pludselig rystede af overraskelse.
Om et mirakel! Hans udgydte blod og forældrekærlighed bragte de kære kyllinger tilbage til livet og rev dem ud af dødens kløer. Og så opgav han glad sit spøgelse.

Heldig
Sergey Silin

Antoshka løb ned ad gaden, stak hænderne ind i lommerne på jakken, snublede og faldt og havde tid til at tænke: "Jeg knækker næsen!" Men han havde ikke tid til at få hænderne op af lommerne.
Og pludselig, lige foran ham, ukendt derfra, dukkede en lille stærk bonde op på størrelse med en kat.
Bonden strakte sine hænder ud og tog Antoshka på dem og blødgjorde slaget.
Antoshka rullede på siden, rejste sig på det ene knæ og så overrasket på bonden:
- Hvem er du?
- Heldig.
- Hvem hvem?
- Heldig. Jeg vil sørge for, at du er heldig.
- Har hver person en heldig? - spurgte Antoshka.
- Nej, vi er ikke så mange, - svarede bonden. - Vi går bare fra det ene til det andet. Fra i dag vil jeg være med dig.
- Jeg begynder at blive heldig! - Antoshka var henrykt.
- Nemlig! - Lucky nikkede.
- Og hvornår vil du forlade mig til en anden?
- Når det kræves. Jeg husker, at jeg tjente en købmand i flere år. Og en fodgænger blev hjulpet i kun to sekunder.
- Aha! - undrede Antoshka sig. - Så jeg har brug for det
noget at ønske sig?
- Nej nej! - bonden løftede sine hænder i protest. - Jeg er ikke en ønskemand! Jeg hjælper kun de hurtige og hårdtarbejdende lidt. Jeg bliver bare tæt og gør det, så personen er heldig. Hvor er min usynlighedshætte blevet af?
Han famlede omkring ham med sine hænder, følte efter usynlighedshætten, tog den på og forsvandt.
- Er du her? - lige i tilfælde, spurgte Antoshka.
- Her, her - sagde Lucky. - Betal ikke videre
opmærksom på mig. Antoshka lagde hænderne i lommerne og løb hjem. Og wow, jeg var heldig: det lykkedes mig at starte tegneserien minut for minut!
Mor kom hjem fra arbejde en time senere.
- Og jeg fik prisen! sagde hun med et smil. -
Gå på indkøb!
Og hun gik ind i køkkenet efter poserne.
- Havde din mor også en heldig? - spurgte Antoshka sin assistent hviskende.
- Nej. Hun er heldig, fordi vi er tæt på.
- Mor, jeg er med dig! - råbte Antoshka.
De vendte hjem to timer senere med en masse indkøb.
- Bare en stribe held og lykke! - Mor blev overrasket, øjnene skinnede. - Hele mit liv drømte jeg om sådan en bluse!
- Og jeg mener sådan en kage! - svarede Antoshka muntert fra badeværelset.
Den næste dag i skolen modtog han tre A'er, to A'er, fandt to rubler og gjorde op med Vasya Poteryashkin.
Og da han fløjtende vendte hjem, fandt han ud af, at han havde mistet nøglerne til lejligheden.
- Heldig, hvor er du? han ringede.
En lille, ujævn kvinde kiggede ud under trappen. Hendes hår var skævt, hendes næse var revet, hendes beskidte ærme blev revet, hendes sko bad om grød.
- Og der var ingen grund til at fløjte! - smilede hun og tilføjede: - Jeg har uheld! Hvad, ked af det, hva? ..
Bare rolig, bare rolig! Tiden vil komme, de vil kalde mig væk fra dig!
- Jeg kan se, - Antoshka var deprimeret. - En stribe uheld begynder ...
- Det er sikkert! - Nevezuha nikkede glad og trådte ind i væggen og forsvandt.
Om aftenen modtog Antoshka en skældud fra sin far for den tabte nøgle, brød ved en fejl ved sin mors yndlingskop, glemte, hvad der blev spurgt på russisk, og kunne ikke læse eventyrbogen færdig, fordi han forlod den i skolen.
Og lige foran vinduet lød et telefonopkald:
- Antoshka, er det dig? Det er mig, Lucky!
- Hej, forræder! - Antoshka mumlede. - Og hvem hjælper du nu?
Men Lucky anstødte ikke på "forræderen".
- En gammel dame. Forestil dig, hun var uheldig hele sit liv! Så min chef sendte mig til hende.
I morgen hjælper jeg hende med at vinde en million rubler i lotteriet, og jeg vender tilbage til dig!
- Sandheden? - Antoshka var henrykt.
- Sandt, sandt, - svarede Lucky og lagde på.
Om natten havde Antoshka en drøm. Som om han og Lucky slæbte fire snorposer med Antoshkas yndlingsmandariner fra butikken, og en ensom gammel kvinde, der var heldig for første gang i sit liv, smiler til dem fra vinduet i huset overfor.

Charskaya Lidia Alekseevna

Lusins ​​liv

Prinsesse Miguel

"Langt, langt væk, helt for enden af ​​verden var der en stor smuk blå sø, der lignede en stor safir i farven. Midt i denne sø, på en grøn smaragdø, blandt myrter og blåregn, sammenflettet med grøn vedbend og fleksible vinstokke, stod en høj sten. På den stod en marmorsten. paladset bagved var anlagt en vidunderlig have, duftende med aroma, det var en helt særlig have, som kun findes i eventyr.

Ejeren af ​​øen og de omkringliggende lande var den magtfulde konge Ovar. Og kongens datter voksede op i paladset, den smukke Miguel - prinsesse "...

Et eventyr flyder og folder sig ud som et farverigt bånd. En række smukke hvirvler foran mit åndelige blik, fantastiske malerier... Tante Musis normalt ringende stemme er nu reduceret til en hvisken. Mystisk og hyggeligt i et grønt ivy lysthus. Lacy skyggen af ​​træer og buske, der omgiver hendes støbte bevægelige pletter på den unge historiefortællers smukke ansigt. Denne fortælling er min favorit. Siden den dag, min kære barnepige Fenya forlod os, som vidste så godt at fortælle mig om den lille pige Thumbelina, har jeg med glæde lyttet til det eneste eventyr om prinsesse Miguel. Jeg elsker min prinsesse højt, trods al hendes grusomhed. Er det hendes skyld, denne grønøjede, bløde lyserøde og guldhårede prinsesse, at da hun blev født ind i Guds verden, lagde feerne i stedet for et hjerte et stykke diamant i hendes babys lille bryst? Og at en direkte konsekvens af dette var det fuldstændige fravær af medlidenhed i prinsessens sjæl. Men hvor var hun smuk! Det er smukt, selv i de minutter, hvor det med bevægelsen af ​​en lille hvid hånd sendte folk til en voldsom død. De mennesker, der ved et uheld faldt i prinsessens mystiske have.

Der var små børn i den have blandt roser og liljer. Ubevægelige, smukke nisser, lænket til guldpinde med sølvkæder, vakte over den have og på samme tid ringede ynkeligt deres klokker.

Lad os gå fri! Giv slip smuk prinsesse Miguel! Lad os gå! ”Deres klager lød som musik. Og denne musik havde en behagelig effekt på prinsessen, og hun lo ofte over sine små fangers bønner.

Men deres klagende stemmer rørte hjerterne hos mennesker, der gik forbi haven. Og de kiggede ind i prinsessens mystiske have. Åh, de dukkede ikke op her af glæde! Ved hvert sådant fremtræden af ​​en ubudt gæst løb vagterne ud, tog fat i gæsten og kastede ham efter prinsessens ordre i søen fra en klippe

Og prinsesse Miguel lo kun som svar på druknens desperate råb og stønnen ...

Selv nu kan jeg stadig ikke forstå, hvordan min smukke, muntre tante fandt på en så frygtelig i det væsentlige, sådan en dyster og vanskelig eventyr! Heltinden i dette eventyr - Prinsesse Miguel var naturligvis en opfindelse af en sød, let blæsende, men meget venlig tante Musya. Ah, alligevel, lad alle tro, at dette er et eventyr, en opfindelse og prinsessen Miguel selv, men hun, min forunderlige prinsesse, har slået sig fast i mit påvirkelige hjerte ... det var tilfældet, da jeg elskede hende, min smukke grusomme Miguel! Jeg så hende i en drøm og mere end én gang så jeg hendes gyldne hår i farven på et modent øre, hendes grønne, som en skovpøl, dybe øjne.

Det år var jeg seks år. Jeg havde allerede sorteret lagrene og skrev ved hjælp af tante Musi, i stedet for pinde, knudret, skråt og tilfældigt bogstaver. Og jeg forstod allerede skønhed. Naturens fabelagtige skønhed: sol, skov, blomster. Og mine øjne lyste op af glæde ved synet af et smukt billede eller en elegant illustration på en bladside.

Tante Musya, far og bedstemor forsøgte fra min tidligste alder at udvikle sig i mig æstetisk smag og henledte min opmærksomhed på det, der gik sporløst for andre børn.

Se, Lyusenka, sikke en smuk solnedgang! Du ser, hvor vidunderligt den karmosinrøde sol synker i dammen! Se, se, nu er vandet blevet helt skarlagen. Og de omkringliggende træer ser ud til at være i brand.

Jeg ser og koger alt sammen af ​​glæde. Faktisk skarlagenrødt vand, skarlagenræer og skarlagenrød sol. Hvad er det smukke!

Y. Yakovlev Piger fra Vasilievsky Island

Jeg er Valya Zaitseva fra øen Vasilievsky.

Jeg har en hamster under min seng. Han vil fylde sine fulde kinder, i reserve, sidde på bagbenene og se med sorte knapper ... I går sparkede jeg en dreng af sted. Vejede ham en god brasen. Vi, Vasileostrovsk -piger, ved, hvordan vi skal stå op for os selv, når det er nødvendigt ...

Det blæser altid her på Vasilievsky. Regnen falder. Giver våd sne. Oversvømmelser sker. Og vores ø flyder som et skib: til venstre er Neva, til højre er Nevka, foran er det åbne hav.

Jeg har en kæreste - Tanya Savicheva. Vi er naboer med hende. Hun er fra anden linje, hus 13. Fire vinduer på første sal. I nærheden er der et bageri, i kælderen er der en petroleumshop ... Nu er der ingen butik, men i Tanino, da jeg endnu ikke var i verden, lugtede første sal altid af petroleum. De fortalte mig.

Tanya Savicheva var på samme alder som jeg er nu. Hun kunne være vokset op for længe siden, blive lærer, men hun er forblevet en pige for altid ... Da min bedstemor sendte Tanya efter petroleum, var jeg væk. Og hun gik til Rumyantsevsky Garden med en anden ven. Men jeg ved alt om hende. De fortalte mig.

Hun var en sangerinde. Jeg har altid sunget. Hun ville recitere poesi, men hun snublede i ord: hun vil snuble, og alle tror, ​​at hun har glemt det rigtige ord... Min kæreste sang, fordi når man synger, stammer man ikke. Hun kunne ikke stamme, hun skulle blive lærer, ligesom Linda Avgustovna.

Hun spillede altid lærer. Han lægger en bedstemors tørklæde på skuldrene, folder hænderne i en lås og går fra hjørne til hjørne. “Børn, i dag gør vi gentagelsen med jer ...” Og så snubler han over et ord, rødmer og vender sig mod væggen, selvom der ikke er nogen i rummet.

De siger, at der er læger, der behandler stamming. Jeg ville finde en. Vi, Vasileostrovsky -piger, finder hvem du vil! Men nu er der ikke længere brug for en læge. Hun blev der ... min ven Tanya Savicheva. Hun blev ført fra belejrede Leningrad til fastlandet, og vejen, kaldet Livets Vej, kunne ikke give Tanya liv.

Pigen døde af sult ... Gør det virkelig noget, hvorfor hun dør - af sult eller af en kugle. Måske gør sult endnu mere ondt ...

Jeg besluttede mig for at finde livsstilen. Jeg tog til Rzhevka, hvor denne vej begynder. Hun gik to en halv kilometer - der byggede fyrene et monument over de børn, der døde i blokaden. Jeg ville også bygge.

Nogle voksne spurgte mig:

- Hvem er du?

- Jeg er Valya Zaitseva fra øen Vasilievsky. Jeg vil også bygge.

Jeg fik at vide:

- Det er forbudt! Kom med dit kvarter.

Jeg forlod ikke. Jeg kiggede rundt og så en baby, en haletudse. Jeg tog fat i det:

- Han kom også med sit område?

- Han kom med sin bror.

Med min bror kan du. Med området kan du. Men hvad med at være alene?

Jeg fortalte dem:

- Ser du, jeg vil ikke bare bygge. Jeg vil bygge til min ven ... Tanya Savicheva.

De rullede med øjnene. De troede ikke på det. De spurgte igen:

- Tanya Savicheva er din ven?

- Og hvad er så specielt her? Vi er på samme alder. Begge er fra Vasilievsky Island.

- Men hun er der ikke ...

Hvor dumme mennesker og endda voksne! Hvad mener du med "nej", hvis vi er venner? Jeg bad dem forstå:

- Vi har alt til fælles. Både gaden og skolen. Vi har en hamster. Han vil fylde kinderne ...

Jeg lagde mærke til, at de ikke tror mig. Og for at de skulle tro, udbrød hun:

- Vi har endda den samme håndskrift!

- Håndskrift? - De var endnu mere overraskede.

- Og hvad? Håndskrift!

Pludselig jublede de fra håndskriften:

- Det er rigtig godt! Dette er bare et fund. Komme med os.

- Jeg går ingen steder. Jeg vil bygge ...

- Du vil bygge! Du vil skrive med Tanyas håndskrift til monumentet.

"Det kan jeg," sagde jeg ja. »Kun jeg har ikke en blyant. Vil du give?

- Du vil skrive på beton. De skriver ikke på beton med en blyant.

Jeg skrev aldrig på beton. Jeg skrev på væggene, på asfalten, men de bragte mig til betonfabrikken og gav Tanjas dagbog - en notesbog med alfabetet: a, b, c ... Jeg har den samme bog. For fyrre kopek.

Jeg tog Tanjas dagbog i mine hænder og åbnede siden. Den sagde:

Jeg følte mig kold. Jeg ville give dem bogen og gå.

Men jeg er Vasileostrovskaya. Og hvis en ven døde storesøster Jeg må blive hos hende, ikke løbe væk.

- Lad os få din beton. Jeg vil skrive.

Kranen sænkede en enorm ramme af tyk grå dej ved mine fødder. Jeg tog min tryllestav, satte mig på huk og begyndte at skrive. Betonen lugtede koldt. Det var svært at skrive. Og de fortalte mig:

- Tag det roligt.

Jeg lavede fejl, glattede betonen med håndfladen og skrev igen.

Jeg var dårlig til det.

- Tag det roligt. Skriv roligt.

Mens jeg skrev om Zhenya, døde min bedstemor.

Hvis du bare vil spise, er det ikke sult - du spiser en time senere.

Jeg forsøgte at sulte fra morgen til aften. Udholdt. Sult - når dit hoved, hænder, hjerte er sultne dag efter dag - sulter alt, hvad du har. Først sulter han og dør derefter.

Leka havde sit eget hjørne, indhegnet af skabe, han tegnede der.

Han tjente penge ved at tegne og studere. Han var stille og nærsynet, iført briller, og alle knirkede i sin herskende pen. De fortalte mig.

Hvor døde han? Sandsynligvis i køkkenet, hvor "grydeovnen" røg med en lille svag motor, hvor de sov, spiste de brød en gang om dagen. Et lille stykke, som en kur mod døden. Leka havde ikke nok medicin ...

- Skriv, - sagde de stille til mig.

I den nye ramme var betonen flydende, den kravlede hen over bogstaverne. Og ordet "død" forsvandt. Jeg ville ikke skrive det igen. Men jeg fik at vide:

- Skriv, Valya Zaitseva, skriv.

Og jeg skrev igen - "døde".

Jeg er meget træt af at skrive ordet "død". Jeg vidste, at for hver side i dagbogen blev Tanya Savicheva værre. Hun stoppede med at synge for længe siden og lagde ikke mærke til, at hun stammede. Hun spillede ikke længere lærer. Men hun gav ikke op - hun levede. De fortalte mig ... Foråret er kommet. Træerne blev grønne. Vi har mange træer på Vasilievsky. Tanya tørrede op, frøs, blev tynd og let. Hendes hænder skælvede, og hendes øjne gjorde ondt fra solen. Nazisterne dræbte halvdelen af ​​Tanya Savicheva, og måske mere end halvdelen. Men hendes mor var med hende, og Tanya holdt fast.

- Hvad skriver du ikke? - sagde de stille til mig. - Skriv, Valya Zaitseva, ellers hærder betonen.

Længe turde jeg ikke åbne en side med bogstavet "M". På denne side var Tanyas hånd skrevet: ”Mor den 13. maj klokken 7.30.

om morgenen 1942 ". Tanya skrev ikke ordet "død". Hun havde ikke kræfter til at skrive ordet.

Jeg greb staven stramt og rørte ved betonen. Jeg kiggede ikke ind i dagbogen, men skrev udenad. Det er godt, at vores håndskrift er den samme.

Jeg skrev af al min kraft. Betonen blev tyk, næsten frossen. Han kravlede ikke længere over bogstaverne.

- Kan du skrive mere?

- Jeg vil tilføje, - svarede jeg og vendte mig væk for ikke at se mine øjne. Tanya Savicheva er trods alt min ... ven.

Tanya og jeg er på samme alder, vi, Vasileostrovsk -piger, ved, hvordan vi skal stå op for os selv, når det er nødvendigt. Hvis hun ikke havde været Vasileostrovskaya, Leningrad, havde hun ikke varet så længe. Men hun levede - så hun gav ikke op!

Åbnede "C" siden. Der var to ord: "Savicheverne er døde."

Åbnede siden "U" - "Alle døde." Den sidste side i Tanya Savichevas dagbog var markeret med bogstavet "O" - "Tanya er den eneste tilbage."

Og jeg forestillede mig, at det var mig, Valya Zaitseva, der blev alene: uden en mor, uden en far, uden en søster, Lyulka. Sulten. Under beskydning.

I en tom lejlighed på Second Line. Jeg ville overstrege dette sidste side men betonen hærdet, og pinden gik i stykker.

Og pludselig, for mig selv, spurgte jeg Tanya Savicheva: ”Hvorfor alene?

Og jeg? Du har også en ven - Valya Zaitseva, din nabo fra øen Vasilievsky. Vi går med dig til Rumyantsevsky -haven, vi løber, og når vi bliver trætte, tager jeg min bedstemors lommetørklæde med fra huset, og vi spiller læreren Linda Avgustovna. Jeg har en hamster under min seng. Jeg giver dig den til din fødselsdag. Hører du, Tanya Savicheva? "

Nogen lagde en hånd på min skulder og sagde:

- Kom nu, Valya Zaitseva. Du har gjort alt, hvad der skal gøres. Tak.

Jeg forstod ikke, hvorfor de sagde "tak" til mig. Jeg sagde:

- Jeg kommer i morgen ... uden mit distrikt. Kan?

"Kom uden et distrikt," sagde de til mig. - Kom.

Min kæreste Tanya Savicheva skød ikke på nazisterne og var ikke spejder blandt partisanerne. Hun boede bare i sin hjemby i den sværeste tid. Men måske kom nazisterne ikke ind i Leningrad, fordi Tanya Savicheva boede i det og mange andre piger og drenge boede der, som forblev for evigt i deres tid. Og dagens fyre er venner med dem, som jeg er venner med Tanya.

Og de er jo kun venner med de levende.

Vladimir Zheleznyakov "Fugleskræmsel"

En cirkel af deres ansigter blinkede foran mig, og jeg styrtede rundt i det, som et egern i et hjul.

Jeg burde stoppe og gå.

Drengene stødte på mig.

“Til hendes ben! - råbte Valka. - Ved benene! .. "

De væltede mig og greb mig om benene og armene. Jeg sparkede og rykkede af hele min styrke, men de snoede mig og trak mig ind i haven.

Iron Button og Shmakova slæbte et fugleskræmsel monteret på en lang pind. Dimka fulgte dem og stod til side. Fugleskræmsel var i min kjole, med mine øjne, med munden op til ørerne. Benene var lavet af strømper fyldt med halm, slæb og en slags fjer, der stak ud i stedet for hår. På min hals, det vil sige et fugleskræmsel, dinglede en plakette med ordene: "SCARE IS A TRAITOR."

Lenka blev tavs og på en eller anden måde forsvandt alt.

Nikolai Nikolaevich indså, at grænsen for hendes historie og grænsen for hendes styrke var kommet.

- Og de havde det sjovt omkring det udstoppede dyr, - sagde Lenka. - De sprang og lo:

"Wow, vores skønhed-ah!"

"Vente!"

“Jeg fandt på det! Jeg fandt på det! - Shmakova hoppede af glæde. - Lad Dimka tænde bålet! .. "

Efter disse ord fra Shmakova ophørte jeg helt med at være bange. Jeg tænkte: hvis Dimka tænder ild, så dør jeg måske bare.

Og Valka på dette tidspunkt - han var den første til at gøre alt overalt - stak fugleskræmsel i jorden og hældte børstetræ rundt om det.

"Jeg har ingen tændstikker," sagde Dimka stille.

"Men jeg har!" - Shaggy stak tændstikker ind i Dimkes hånd og skubbede ham mod det tøjdyr.

Dimka stod tæt på det tøjdyr, hovedet sænket.

Jeg frøs - ventede sidste gang! Tja, jeg troede, at han nu ville se sig omkring og sige: "Guys, Lenka er ikke skyld i noget ... Alle sammen!"

"Tænd den!" - bestilte jernknappen.

Jeg brød sammen og råbte:

“Dimka! Gør det ikke, Dimka-ah-ah! .. "

Og han stod stadig i nærheden af ​​fugleskræmsel - jeg kunne se hans ryg, han slank og syntes på en eller anden måde lille. Måske fordi det tøjdyr var på en lang pind. Kun han var lille og svag.

“Nå, Somov! - sagde jernknappen. - Gå endelig til ende! "

Dimka faldt på knæ og faldt hovedet så lavt, at kun skuldrene stak ud, og hovedet var slet ikke synligt. Det viste sig at være en slags hovedløs brandstiftelse. Han slog en tændstik, og en ild flamme steg over hans skuldre. Så sprang han op og løb hastigt til siden.

De slæbte mig tæt på bålet. Jeg kiggede uden at kigge op på ildens flamme. Bedstefar! Jeg følte da, hvordan denne ild opslugte mig, hvordan den brænder, bager og bider, selvom kun bølger af dens varme nåede mig.

Jeg skreg, jeg skreg, så de lod mig gå ud af overraskelse.

Da de slap mig, skyndte jeg mig til ilden og begyndte at sprede den med mine fødder, tog fat i de brændende grene med mine hænder - jeg ville ikke have, at det udstoppede dyr skulle brænde. Af en eller anden grund ville jeg ikke have det forfærdeligt!

Dimka var den første, der kom til fornuft.

"Er du skør? Han tog fat i min hånd og forsøgte at trække mig væk fra ilden. - Det er en joke! Forstår du ikke vittighederne? "

Jeg blev stærk, besejrede ham let. Jeg pressede ham så hårdt, at han fløj på hovedet - kun hans hæle blinkede til himlen. Og hun trak selv et fugleskræmsel ud af ilden og begyndte at svinge det over hendes hoved og trådte på alle. Fugleskræmslet havde allerede taget ild, gnister fløj fra det i forskellige retninger, og alle skræmte dem væk fra disse gnister.

De spredte sig.

Og jeg snurrede så hurtigt, accelererede dem, at jeg ikke kunne stoppe, før jeg faldt. Et fugleskræmsel lå ved siden af ​​mig. Det blev svidd, flagrende i vinden, og heraf føltes det som om det var i live.

Først lå jeg med lukkede øjne. Så følte jeg, at det lugtede som brændt, åbnede mine øjne - fugleskræmselens kjole røg. Jeg swatede den ulmende kant med min hånd og lagde mig tilbage på græsset.

Der knuste grene, trak skridt tilbage, og der var stilhed.

"Anya of Green Gables" af Lucy Maud Montgomery

Det var allerede ret lyst, da Anya vågnede og satte sig op i sengen og kiggede i forvirring ud af vinduet, hvorigennem en strøm af glædeligt sollys strømmede, og bag hvilket noget hvidt og luftigt svajede mod baggrunden på en lys blå himmel.

I det første øjeblik kunne hun ikke huske, hvor hun var. Først følte hun en dejlig spænding, som om der var sket noget meget behageligt, så dukkede en frygtelig hukommelse op. Det var Green Gables, men de ville ikke forlade hende her, for hun er ikke en dreng!

Men det var morgen, og uden for vinduet stod en kirsebær, der alle blomstrede. Anya sprang ud af sengen og i et spring fandt hun sig selv ved vinduet. Derefter skubbede hun vinduesrammen op - rammen gav et knirk, som om den ikke havde været åbnet i lang tid, hvilket det dog virkelig var - og knælede ned og kiggede ind i juni -morgenen. Hendes øjne skinnede af glæde. Ah, er det ikke vidunderligt? Er dette ikke et dejligt sted? Hvis hun kunne blive her! Hun vil forestille sig, hvad der er tilbage. Her er plads til fantasi.

Det enorme kirsebær voksede så tæt på vinduet, at dets grene rørte ved huset. Det var så tæt dækket med blomster, at ikke et enkelt blad kunne ses. På begge sider af huset strakte store haver, på den ene side - æble, på den anden - kirsebær, alle i blomst. Græsset under træerne så gult ud med mælkebøtter i blomst. Lidt længere væk i haven var syrenbuske, alle i klynger af lyse lilla blomster, og morgenbrisen bar deres svimlende søde duft til Anyas vindue.

Uden for haven faldt grønne enge dækket af saftige kløver ned til en dal, hvor en å løb og mange hvide birker voksede, slanke stammer, der rejste sig over underskoven, hvilket tyder på en vidunderlig hvile blandt bregner, moser og skovgræs. Ud over dalen var en bakke, grøn og luftig med graner og graner. Blandt dem var et lille hul, og derigennem kiggede den grå mezzanin i huset ud, som Anya havde set på den anden side af søen med mousserende vand dagen før.

Til venstre var store stalde og andre udhuse, og ud over dem faldt grønne marker ned til det funklende blå hav.

Anyas øjne, modtagelige for skønhed, gik langsomt fra det ene billede til det andet og ivrigt absorberede alt, hvad der var foran hende. Den stakkels kvinde har set så mange grimme steder i sit liv. Men det, der åbnede sig før hende, overgik nu hendes vildeste drømme.

Hun knælede og glemte alt undtagen den skønhed, der omgav hende, indtil hun rystede, da hun følte en hånd på hendes skulder. Den lille drømmer hørte ikke Marilla komme ind.

"Det er tid til at blive klædt på," sagde Marilla kort.

Marilla vidste simpelthen ikke, hvordan hun skulle tale med dette barn, og denne ubehagelighed ved hendes egen uvidenhed gjorde hende hård og afgørende imod hendes vilje.

Anya rejste sig med et dybt suk.

- Ah. er det ikke vidunderligt? Spurgte hun og pegede på vidunderlig verden uden for vinduet.

“Ja, det er et stort træ,” sagde Marilla, “og det blomstrer voldsomt, men selve kirsebærene er ikke gode - små og ormede.

”Åh, jeg taler ikke bare om træet; selvfølgelig er det smukt ... ja, det er blændende smukt ... det blomstrer, som om det er ekstremt vigtigt for ham ... Men jeg mente alt: haven og træerne og åen og skovene - hele den store smukke verden. På en formiddag som denne, føler du ikke, at du elsker hele verden? Selv her kan jeg høre åen grine i det fjerne. Har du nogensinde lagt mærke til, hvilke glædelige væsner disse vandløb er? De griner altid. Selv om vinteren kan jeg høre dem grine under isen. Jeg er så glad for, at der er en strøm her ved de grønne gavle. Måske tror du, at det er ligegyldigt for mig, hvis du ikke vil forlade mig her? Men dette er ikke tilfældet. Jeg vil altid være glad for at huske, at der er en å i nærheden af ​​de grønne gavle, selvom jeg aldrig ser den igen. Hvis der ikke var nogen bæk her, ville jeg altid have den ubehagelige følelse, at han skulle have været her. Jeg er ikke midt i sorgen i morges. Jeg er aldrig i sorgens afgrund om morgenen. Er det ikke vidunderligt, at det er morgen? Men jeg er meget ked af det. Jeg forestillede mig bare, at du stadig har brug for mig, og at jeg bliver her for evigt, for altid. Det var en stor trøst at forestille sig det. Men det mest ubehagelige ved at forestille sig ting er, at der kommer et øjeblik, hvor man skal stoppe med at forestille sig, og det er meget smertefuldt.

"Du må hellere tage tøj på, gå nedenunder og tænk ikke på dine imaginære ting," bemærkede Marilla, så snart det lykkedes hende at få et ord ind. - Morgenmad venter. Vask dit ansigt og kam dit hår. Lad vinduet stå åbent og fold sengen ud for at ventilere. Og skynd dig.

Anya kunne naturligvis handle hurtigt, når det var påkrævet, for efter ti minutter kom hun nedenunder, pænt klædt, med håret kæmmet og flettet i fletninger og et vasket ansigt; samtidig var hendes sjæl fyldt med den behagelige bevidsthed, at hun havde opfyldt alle Marillas krav. For at være ærlig skal det dog bemærkes, at hun stadig glemte at åbne sengen for luftning.

”Jeg er meget sulten i dag,” meddelte hun og gled ind i stolen, Marilla havde påpeget hende. ”Verden virker ikke længere så dyster ørken som den gjorde i aftes. Jeg er så glad for, at morgenen er solrig. Jeg elsker dog også regnfulde morgener. Enhver morgen er interessant, ikke sandt? Det vides ikke, hvad der venter os på denne dag, og der er så meget plads til fantasi. Men jeg er glad for, at der i dag ikke er regn, for det er lettere ikke at miste modet og standhaftigt udholde skæbneskift på en solskinsdag. Jeg føler, at jeg har meget at gå igennem i dag. Det er meget let at læse om andres uheld og forestille sig, at vi heroisk kunne overvinde dem, men det er ikke så let, når vi virkelig skal møde dem, ikke?

”For guds skyld, hold tungen,” sagde Marilla. ”Den lille pige skulle ikke tale så meget.

Efter denne bemærkning blev Anne helt stille, så lydig, at hendes fortsatte stilhed begyndte at irritere Marilla noget, som noget ikke helt naturligt. Matthew var også tavs - men det var i hvert fald naturligt - så morgenmaden gik i fuldstændig stilhed.

Da det sluttede, blev Anya mere og mere distraheret. Hun spiste mekanisk, og hendes store øjne stirrede usynligt på himlen uden for vinduet. Dette irriterede Marilla endnu mere. Hun havde den ubehagelige følelse, at mens dette mærkelige barns krop lå ved bordet, svævede hans ånd på fantasiens vinger i et eller andet transcendentalt land. Hvem vil have sådan et barn i huset?

Og alligevel, mest uforståeligt, ville Matthew forlade hende! Marilla følte, at han ville have det i morges lige så dårligt, som han havde i går aftes, og ville have det mere. Det var hans sædvanlige måde at hamre en skævhed i hovedet og klamre sig til den med forbløffende stiltiende ihærdighed - ti gange mere kraftfuld og effektiv gennem stilhed, end hvis han talte om sit ønske fra morgen til aften.

Da morgenmaden var slut, kom Anya ud af sit ærbødighed og tilbød at vaske opvasken.

- Ved du, hvordan du vasker op ordentligt? Spurgte Marilla vantro.

- Ret godt. Sandt nok er jeg bedre til at passe børn. Jeg har en masse erfaring i denne forretning. Det er en skam, at du ikke har børn her, som jeg kunne passe.

- Men jeg ville slet ikke have flere børn her end i øjeblikket. Med dig alene er nok ballade. Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre med dig. Matthew er så sjov.

"Han virkede meget sød for mig," sagde Anya bebrejdende. - Han er meget venlig og havde slet ikke noget imod, uanset hvor meget jeg sagde - han syntes at kunne lide det. Jeg følte en ånd i ham, så snart jeg så ham.

”I er begge excentriske, hvis man mener det, når man taler om slægtskab,” fnysede Marilla. - Okay, du kan vaske opvasken. Du må ikke have ondt af varmt vand og tørre det ordentligt. Jeg har meget arbejde at gøre i morges, fordi jeg skal til White Sands i eftermiddag for at se fru Spencer. Du vil gå med mig, og der vil vi beslutte, hvad vi skal gøre med dig. Når du er færdig med opvasken, skal du gå ovenpå og lave sengen.

Anne vaskede hurtigt og grundigt opvasken, hvilket Marilla ikke gik glip af. Derefter lagde hun sengen, omend med mindre succes, fordi hun aldrig havde lært kunsten at kæmpe med en fjerbed. Ikke desto mindre var sengen lavet, og Marilla for at komme af med pigen et stykke tid sagde, at hun ville lade hende gå ind i haven og lege der til aftensmad.

Anne skyndte sig til døren med et livligt ansigt og skinnende øjne. Men på selve tærsklen stoppede hun pludselig, vendte sig brat tilbage og satte sig ved bordet, udtrykket af glæde forsvandt fra hendes ansigt, som om det var blæst væk af vinden.

- Jamen hvad skete der ellers? Spurgte Marilla.

"Jeg tør ikke gå ud," sagde Anne i en martyrtone og gav afkald på alle jordiske glæder. “Hvis jeg ikke kan blive her, skulle jeg ikke blive forelsket i Green Gables. Og hvis jeg går ud og lærer alle disse træer, blomster og en have og en å at kende, kan jeg ikke lade være med at elske dem. Mit hjerte er allerede tungt, og jeg vil ikke have, at det bliver endnu hårdere. Jeg vil så gerne ud - alt ser ud til at kalde mig: "Anya, Anya, kom ud til os! Anya, Anya, vi vil lege med dig!" - men det er bedst ikke at gøre det. Du burde ikke blive forelsket i noget, som du skal rives af for altid, ikke? Og det er så svært at modstå og ikke blive forelsket, ikke sandt? Derfor var jeg så glad, da jeg troede, at jeg blev her. Jeg troede, at der var så meget at elske her, at intet ville stoppe mig. Men denne korte drøm var forbi. Nu er jeg forsonet med min sten, så jeg må hellere ikke gå ud. Ellers er jeg bange for, at jeg ikke vil kunne forlige mig med ham igen. Hvad er navnet på denne blomst i en gryde på vindueskarmen, fortæl mig det venligst?

- Det er geranium.

- Åh, jeg mener ikke den titel. Jeg mener navnet du gav hende. Gav du ikke hende et navn? Kan jeg så gøre det? Må jeg ringe til hende ... åh lad mig tænke ... Skat gør det ... kan jeg kalde hende kæreste, mens jeg er her? Åh, lad mig kalde hende det!

- Ja, for guds skyld er jeg ligeglad. Men hvad er meningen med at navngive pelargoner?

”Åh, jeg kan godt lide, at ting har navne, selvom det kun er pelargonier. Dette får dem til at ligne mere mennesker. Hvordan ved du, at du ikke skader en geraniums følelser, når du bare kalder det "geranium" og intet andet? Du ville jo ikke kunne lide det, hvis du altid blev kaldt bare en kvinde. Ja, jeg vil kalde hende Sweetheart. Jeg gav navnet i morges til denne kirsebær under mit soveværelsesvindue. Jeg kaldte hende Snow Queen, fordi hun er så hvid. Selvfølgelig vil hun ikke altid blomstre, men det kan du altid forestille dig, ikke?

"Aldrig i mit liv har jeg set eller hørt noget lignende," mumlede Marilla og flygtede til kælderen efter kartofler. ”Hun er virkelig interessant, som Matthew siger. Jeg kan allerede mærke, hvordan jeg er interesseret i, hvad hun ellers har at sige. Hun sætter også en trylleformular på mig. Og hun har allerede ladet dem komme ind på Matthew. Dette blik, som han kastede på mig, da han gik, udtrykte igen alt, hvad han talte om, og hvad han antydede i går. Det ville være bedre, hvis han var som andre mænd og talte åbent om alt. Så ville det være muligt at svare og overbevise ham. Men hvad kan du gøre med en mand, der kun ser ud?

Da Marilla vendte tilbage fra sin pilgrimsvandring til kælderen, fandt hun Anya igen falde i ærbødighed. Pigen sad med hagen i hænderne og stirrede på himlen. Så Marilla forlod hende, indtil middagen dukkede op på bordet.

”Kan jeg låne en hoppe og en cabriolet efter middagen, Matthew? Spurgte Marilla.

Matthew nikkede og kiggede trist på Anya. Marilla fik dette blik og sagde tørt:

”Jeg vil gå til White Sands og afgøre sagen. Jeg tager Anya med mig, så fru Spencer kan sende hende tilbage til Nova Scotia med det samme. Jeg lader dig noget te på komfuret og kommer hjem i tide til malkning.

Igen sagde Matthew ingenting. Marilla følte, at hun spildte sine ord. Intet er mere irriterende end en mand, der ikke svarer ... undtagen en kvinde, der ikke svarer.

I rette tid udnyttede Matthew bugten, og Marilla og Anne kom ind i cabriolet. Matthew åbnede gårdens porte for dem, og da de langsomt gik forbi, sagde højt, til ingen, så det ud til og henvendte sig til:

“Der var et barn her i morges, Jerry Buot fra Creek, og jeg fortalte ham, at jeg ville ansætte ham til sommeren.

Marilla svarede ikke, men piskede den uheldige bugt med en sådan kraft, at den fede hoppe, der ikke var vant til sådan behandling, galopperede indigneret. Da cabriolet allerede rullede ned ad hovedvejen, vendte Marilla sig og så, at den utilgivelige Matthew lænede sig mod porten og kiggede desværre efter dem.

Sergey Kutsko

WOLVES

Sådan er landsbylivet indrettet, at hvis du ikke går ud i skoven før middag, går du ikke gennem velkendte svampe- og bærsteder, så ved aften er der ikke noget at løbe, alt vil være skjult.

Så en pige dømte. Solen er lige stået op til toppen af ​​grantræerne, og i hænderne er der allerede en fuld kurv, har vandret langt, men hvilke svampe! Med taknemmelighed kiggede hun sig omkring og var lige ved at gå, da de fjerne buske pludselig rystede og et dyr kom ud i lysningen, hans øjne stædigt fulgte pigens skikkelse.

- Åh, hund! - hun sagde.

Køer græssede et sted i nærheden, og deres bekendtskab i skoven med en hyrdehund var ikke en stor overraskelse for dem. Men mødet med et par par dyreøjne satte mig i døs ...

“Ulve,” blinkede tanken, “vejen er ikke langt væk, at løbe ...” Ja, kræfterne forsvandt, kurven faldt ufrivilligt ud af mine hænder, mine ben blev vatterede og ulydige.

- Mor! - dette pludselige skrig stoppede flokken, som allerede havde nået midten af ​​lysningen. - Folk, hjælp! - fejede tre gange over skoven.

Som hyrderne senere sagde: ”Vi hørte skrig, vi troede, at børnene hengav sig ...” Det er fem kilometer fra landsbyen, i skoven!

Ulvene nærmede sig langsomt, en hun-ulv gik foran. Det sker sådan med disse dyr - hunulven bliver flokens hoved. Kun hendes øjne var ikke så glubske som de studerede. De så ud til at spørge: ”Nå, mand? Hvad vil du gøre nu, når der ikke er våben i dine hænder, og dine slægtninge ikke er i nærheden? "

Pigen faldt på knæ, dækkede øjnene med hænderne og begyndte at græde. Pludselig kom tanken om bøn til hende, som om noget rørte sig i hendes sjæl, som om hendes bedstemors ord, husket fra barndommen, blev genoplivet: ”Spørg Guds Moder! "

Pigen huskede ikke bønens ord. Da hun overskyggede sig selv med korsets tegn, spurgte hun Guds Moder, ligesom sin mor, i det sidste håb om forbøn og frelse.

Da hun åbnede øjnene, gik ulvene, der gik uden om buskene, ind i skoven. Fremad, langsomt, med hovedet nede, gik en hun-ulv.

Boris Ganago

BREV TIL GUD

Dette skete i sent XIXårhundreder.

Petersborg. Juleaften. En kold, gennemtrængende vind blæser fra bugten. Hælder fin stikkende sne. Hestenes hove klaprer på brostensbelægningen, butiksdøre smækker - de sidste indkøb foretages inden ferien. Alle har travlt med hurtigt at komme hjem.

Kun en lille dreng vandrer langsomt langs den snedækkede gade. Nu og da trækker han kølige, rødmede hænder fra lommerne på sin lurvede frakke og forsøger at varme dem med åndedrættet. Så skubber han dem dybere ned i lommerne igen og går videre. Han stopper ved bagervinduet og ser på kringlerne og bagels, der vises bag glasset.

Butiksdøren slog op og lukkede en anden kunde ud, og en duft af friskbagt brød lugtede ud af den. Drengen slugede krampagtigt, trampede på stedet og skodede videre.

Skumringen falder umærkeligt. Der er færre og færre forbipasserende. Drengen holder en pause foran bygningen, i vinduerne, hvor lysene er tændt, og forsøger at stå inde på tæerne og kigge ind. Efter et øjebliks tøven åbner han døren.

Den gamle ekspedient var sent på arbejde i dag. Han har ingen steder at skynde sig. I lang tid har han boet alene, og på helligdage mærker han sin ensomhed særligt skarpt. Ekspedienten sad og tænkte med bitterhed, at han ikke havde nogen at fejre jul med, ingen at give gaver til. På dette tidspunkt åbnede døren sig. Den gamle kiggede op og så drengen.

- Onkel, onkel, jeg skal skrive et brev! Sagde drengen hurtigt.

- Har du penge? Spurgte ekspedienten strengt.

Drengen tog sig med hatten og tog et skridt tilbage. Og så huskede den enlige ekspedient, at det var juleaften, og at han var så ivrig efter at give nogen en gave. Han tog ud klart ark papir, dyppede en pen i blæk og skrev: ”Petersborg. 6. januar. Herre ... "

- Hvad hedder herren?

"Dette er ikke mesteren," mumlede drengen og troede endnu ikke helt på hans held.

- Åh, er det en dame? Spurgte ekspedienten smilende.

Nej nej! Sagde drengen hurtigt.

Så hvem vil du skrive et brev til? - den gamle mand blev overrasket,

- Jesus.

- Hvordan tør du håne en gammel mand? - ekspedienten var indigneret og ville vise drengen til døren. Men så så jeg tårer i barnets øjne og huskede, at det i dag er juleaften. Han følte skam over sin vrede, og med en allerede varmere stemme spurgte han:

- Hvad vil du skrive til Jesus?

- Min mor lærte mig altid at bede Gud om hjælp, når det er svært. Hun sagde, at Gud kaldes Jesus Kristus. - Drengen kom tættere på ekspedienten og fortsatte: - Og i går faldt hun i søvn, og jeg kan ikke vække hende. Der er ikke engang brød derhjemme, jeg er så sulten, ”tørrede han tårerne væk med hans håndflade.

- Hvordan vækkede du hende? Spurgte den gamle mand og rejste sig fra sit bord.

- Jeg kyssede hende.

- Ånder hun?

- Hvad er du, onkel, indånder de i en drøm?

"Jesus Kristus har allerede modtaget dit brev," sagde den gamle mand og krammede drengen ved skuldrene. - Han bad mig tage mig af dig og tog din mor til sig selv.

Den gamle ekspedient tænkte: ”Min mor, da du rejste til en anden verden, fortalte du mig at være en venlig person og en from kristen. Jeg glemte din ordre, men nu vil du ikke skamme dig over mig. "

Boris Ganago

SIG ORD

I udkanten stor by der var et gammelt hus med have. De blev bevogtet af en pålidelig vagtmand - den kloge hund Uranus. Han gøede aldrig forgæves over nogen, så vågen på fremmede og glædede sig over ejerne.

Men dette hus blev revet ned. Dens indbyggere blev tilbudt en komfortabel lejlighed, og så opstod spørgsmålet - hvad skal man gøre med hyrdehunden? Som vagtmand havde de ikke længere brug for Uranus, men blev kun en byrde. I flere dage var der en voldsom debat om hundens skæbne. Hans barnebarns klagende hulk og hans bedstefars truende råb fløj ofte gennem det åbne vindue fra huset til vagthuset.

Hvad forstod Uranus af de ord, der kom igennem? Hvem ved...

Kun svigerdatteren og barnebarnet, der bragte ham mad, lagde mærke til, at hundens skål forblev uberørt i mere end et døgn. Uranus spiste ikke i de følgende dage, uanset hvor overbevist han var. Han slog ikke længere med halen, da de nærmede sig ham, og vendte endda blikket til siden, som om han ikke længere ville se på de mennesker, der forrådte ham.

Svigerdatteren, der ventede en arving eller arving, foreslog:

- Er Uranus ikke syg? Ejeren kastede hjerter i:

- Det ville være bedre, hvis hunden selv døde. Du ville ikke have været nødt til at skyde dengang.

Svigerdatteren gysede.

Uranus kiggede på højttaleren med et blik, som ejeren ikke kunne glemme længe.

Barnebarnet overtalte dyrlægenes nabo til at se sit kæledyr. Men dyrlægen fandt ingen sygdom, sagde kun eftertænksomt:

-Måske længtes han efter noget ... Uranus døde hurtigt, indtil hans død kun svingede med halen kun efter sin svigerdatter og barnebarn, der besøgte ham.

Og ejeren om natten huskede ofte udseendet af Uranus, der trofast tjente ham i så mange år. Den gamle mand fortrød allerede grusomme ord der dræbte hunden.

Men er det muligt at returnere det, der blev sagt?

Og hvem ved, hvordan den onde stemme gjorde ondt på barnebarnet, knyttet til sin firbenede ven?

Og hvem ved, hvordan det, der spredes rundt om i verden som en radiobølge, vil påvirke ufødte børns sjæle, kommende generationer?

Ord lever, ord dør ikke ...

En gammel bog sagde: en piges far døde. Pigen savnede ham. Han var altid venlig mod hende. Denne varme manglede hun.

Engang drømte far om hende og sagde: nu skal du være blid med mennesker. Hvert godt ord tjener evigheden.

Boris Ganago

MASHENKA

Julehistorie

En gang for mange år siden tog pigen Masha fejl af en engel. Det skete sådan her.

En fattig familie havde tre børn. Deres far døde, mor arbejdede, hvor hun kunne, og så blev hun syg. Der var ikke en krumme tilbage i huset, men jeg var så sulten. Hvad skal man gøre?

Mor gik ud på gaden og begyndte at tigge, men folk lagde ikke mærke til hende og gik forbi. Juleaften nærmede sig, og kvindens ord: ”Jeg spørger ikke mig selv, mine børn ... for Kristi skyld! ”Druknede i travlheden før ferien.

I fortvivlelse trådte hun ind i kirken og begyndte at bede Kristus selv om hjælp. Hvem andre var der for at spørge?

Her, ved Frelserens ikon, så Masha en kvinde knæle. Hendes ansigt var oversvømmet af tårer. Pigen havde aldrig set sådanne lidelser før.

Masha havde et fantastisk hjerte. Da de var glade ved siden af ​​hende, og hun ville hoppe af lykke. Men hvis nogen blev såret, kunne hun ikke komme forbi og spurgte:

Hvad er der galt? Hvorfor græder du? Og en andens smerte trængte ind i hendes hjerte. Og nu lænede hun sig mod kvinden:

Er du i sorg?

Og da hun delte sin ulykke med hende, forestillede Masha, der aldrig havde oplevet en sultfølelse i sit liv, tre ensomme børn, der ikke havde set mad i lang tid. Uden tøven gav hun kvinden fem rubler. Det var alle hendes penge.

I de dage var det en betydelig mængde, og kvindens ansigt skinnede.

Hvor er dit hjem? - spurgte Masha ved afsked. Hun blev overrasket over at høre, at en fattig familie bor i den næste kælder. Pigen forstod ikke, hvordan det var muligt at bo i kælderen, men hun vidste bestemt, hvad hun skulle gøre denne juleaften.

Den glade mor fløj hjem som på vinger. Hun købte mad fra en nærliggende butik, og børnene tog imod hende med glæde.

Snart brændte komfuret, og samovaren begyndte at koge. Børnene varmede op, havde mæt og faldt til ro. Bordet, fyldt med mad, var en uventet ferie for dem, næsten et mirakel.

Men så spurgte Nadia, den mindste:

Mor, er det rigtigt, at på juledag sender Gud en engel til børnene, og han bringer dem mange, mange gaver?

Mor vidste udmærket, at de ikke havde nogen at forvente gaver. Gudskelov for det, han allerede har givet dem: Alle er mætte og varme. Men babyer er babyer. De ville så gerne have et juletræ i julen, det samme som alle de andre børns. Hvad kunne hun, stakkels kvinde, fortælle dem? Ødelægge et barns tro?

Børnene kiggede forsigtigt på hende og ventede på et svar. Og mor bekræftede:

Det er rigtigt. Men englen kommer kun til dem, der tror på Gud af hele deres hjerte og beder til ham af hele deres hjerte.

Og jeg tror på Gud af hele mit hjerte og af hele mit hjerte jeg beder til ham, - Nadya bakkede ikke tilbage. - Lad ham sende os sin engel.

Mor vidste ikke, hvad hun skulle sige. Stilhed slog sig ned i rummet, kun stammerne knitrede i komfuret. Og pludselig bankede der på. Børnene gysede, og min mor krydsede sig selv og åbnede døren med en skælvende hånd.

På tærsklen stod en lille blond pige Masha, og bag hende var en skægget mand med et juletræ i hænderne.

Glædelig jul! - Mashenka lykønskede tillykke med ejerne. Børnene frøs.

Mens den skæggede mand satte træet op, kom barnepigen ind i rummet med en stor kurv, hvorfra der straks begyndte at dukke gaver op. Børnene kunne ikke tro deres øjne. Men hverken de eller hendes mor havde mistanke om, at pigen havde givet dem sit juletræ og hendes gaver.

Og da de uventede gæster gik, spurgte Nadia:

Var denne pige en engel?

Boris Ganago

TILBAGE TIL LIVET

Baseret på historien af ​​A. Dobrovolsky "Seryozha"

Normalt var brødrenes senge side om side. Men da Seryozha blev syg af lungebetændelse, blev Sasha flyttet til et andet rum og forbudt at forstyrre barnet. De bad mig kun om at bede for min lillebror, der blev værre og værre.

En aften kiggede Sasha ind på patientens værelse. Seryozha lå med øjnene åbne og kunne ikke se noget og kunne næsten ikke trække vejret. Bange skyndte drengen sig til kontoret, hvorfra hans forældres stemmer kunne høres. Døren stod på klem, og Sasha hørte ma-ma græde og sagde, at Seryozha var ved at dø. Pa-pa svarede med smerter i stemmen:

- Hvorfor græde nu? Han er ikke længere kurbade ...

Forfærdet skyndte Sasha sig til sin søsters værelse. Der var ingen der, og med hulk faldt han på knæ foran ikonet for Guds Moder, der hængte på væggen. Ordene brød igennem hulkende:

- Herre, Herre, sørg for at Seryozha ikke dør!

Sasas ansigt var oversvømmet af tårer. Alt omkring var sløret som i en tåge. Drengen så foran ham kun Guds moders ansigt. Tidsfølelsen er forsvundet.

- Herre, du kan alt, undtagen Seryozha!

Det var allerede helt mørkt. Udmattet rejste Sasha sig med liget og tændte en bordlampe. Evangeliet lå foran hende. Drengen vendte flere sider om, og pludselig faldt hans blik på stregen: "Gå, og hvordan du troede, lad det være for dig ..."

Som om han havde hørt en ordre, tog han til Se-ryozha. Ved sengen af ​​sin elskede bror sad mor i stilhed. Hun gav et tegn: "Lad være med at larme, Seryozha faldt i søvn."

Der blev ikke talt ord, men dette tegn var som en stråle af håb. Hvis han faldt i søvn, betyder det, at han lever, det betyder, at han vil leve!

Tre dage senere kunne Seryozha allerede sidde i sengen, og børnene fik lov til at besøge ham. De bragte deres brors yndlingslegetøj, en fæstning og huse, som han skar og limede før sin sygdom - alt, hvad der kunne glæde barnet. En lillesøster med en stor dukke stod nær Seryozha, og Sasha jublede og fotograferede dem.

Det var øjeblikke med ægte lykke.

Boris Ganago

DIN FØDSELSDAG

En kylling faldt ud af reden - meget lille, hjælpeløs, selv vingerne er endnu ikke vokset. Kan ikke gøre noget, kun hviner og åbner næbbet - det beder om mad.

Fyrene tog det og bragte det ind i huset. De byggede en rede til ham af græs og kviste. Vova fodrede barnet, og Ira vandede og bar det ud i solen.

Snart blev ungen stærkere, og i stedet for en kanon begyndte fjer at vokse. Fyrene fandt et gammelt fuglebur på loftet, og for sikkerheds skyld satte de deres kæledyr i det - katten begyndte at se meget udtrykkeligt på ham. Han var på vagt ved døren hele dagen og ventede på et passende øjeblik. Og uanset hvor meget hans børn jagtede ham, tog han ikke øjnene af ungen.

Sommeren gik hurtigt. Kyllingen voksede op foran børnene og begyndte at flyve rundt i buret. Og snart følte han sig trang i hende. Da buret blev taget ud på gaden, slog han mod stængerne og bad om at blive løsladt. Så fyrene besluttede at frigive deres kæledyr. Selvfølgelig var det ærgerligt for dem at skille sig af med ham, men de kunne ikke fange den, der blev skabt til flugt.

En solrig morgen sagde børnene farvel til deres kæledyr, bar buret ind i gården og åbnede det. Kyllingen sprang ud på græsset og så tilbage på sine venner.

I det øjeblik dukkede en kat op. Skjulte sig i buskene forberedte han sig på at springe, skyndte sig, men ... ungen fløj højt, højt ...

Den hellige ældste John af Kronstadt sammenlignede vores sjæl med en fugl. Fjenden jagter efter hver sjæl, vil fange den. Når alt kommer til alt, i første omgang er menneskesjælen, ligesom en ung kylling, hjælpeløs, kan ikke flyve. Hvordan kan vi bevare det, hvordan man dyrker det, så det ikke går i stykker på skarpe sten, ikke falder i fangstgarnet?

Herren skabte et frelsende hegn, bag hvilket vores sjæl vokser og vokser sig stærkere - Guds hus, Den Hellige Kirke. I den lærer sjælen at flyve højt, højt, til selve himlen. Og hun kender der så stor en glæde, at hun ikke er bange for jordiske netværk.

Boris Ganago

SPEJL

Prik, prik, komma,

Minus, kruskurve.

Pind, pind, agurk -

Så den lille mand kom ud.

Med dette rim færdiggjorde Nadia tegningen. Derefter underskrev hun af frygt for, at hun ikke ville blive forstået: "Det er mig." Hun undersøgte omhyggeligt hendes skabelse og besluttede, at han manglede noget.

Den unge kunstner gik til spejlet og begyndte at undersøge sig selv: hvad skal der ellers udfyldes, så enhver kan forstå, hvem der er afbildet i portrættet?

Nadia var meget glad for at klæde sig ud og snurre foran et stort spejl, prøvede forskellige frisurer. Denne gang forsøgte pigen sin mors hat med et slør.

Hun ville se mystisk og romantisk ud, som langbenede piger, der viste mode på tv. Nadia præsenterede sig selv som voksen, kastede et sløvt blik i spejlet og forsøgte at gå med en modemodells gang. Det blev ikke særlig pænt, og da hun brat stoppede, gled hatten ned på hendes næse.

Det er godt, at ingen så hende i det øjeblik. Det ville have grinet! Generelt kunne hun slet ikke lide at være en model.

Pigen tog hatten af, og derefter faldt hendes blik på hendes bedstemors hat. Hun kunne ikke modstå, hun prøvede det. Og hun frøs, efter at have gjort en fantastisk opdagelse: hun lignede to dråber vand som sin bedstemor. Kun hun havde ikke rynker endnu. Farvel.

Nu vidste Nadia, hvad hun ville blive om mange år. Sandt nok syntes denne fremtid hende meget fjern ...

Det blev klart for Nadya, hvorfor bedstemor elsker hende så meget, hvorfor hun ser på hendes sjov med ømme sorg og sukker forbandet.

Fodspor ringede. Nadia satte hastigt hatten tilbage og løb hen til døren. På tærsklen mødte hun ... selv, men ikke så legende. Men øjnene var nøjagtig de samme: barnligt overrasket og glad.

Nadenka krammede sit fremtidige jeg og stillede stille:

Bedstemor, er det rigtigt, at du var mig som barn?

Bedstemor var tavs, smilede derefter mystisk og tog et gammelt album fra hylden. Hun viste et par sider og viste et fotografi af en lille pige, der meget lignede Nadia.

Det var det, jeg var.

Åh, virkelig, du ligner mig! - udbrød barnebarnet henrykt.

Eller måske er du ligesom mig? - Slug, skævt, spurgte mormoren.

Det er ligegyldigt, hvem der ligner hvem. Det vigtigste er, at de ligner hinanden - barnet indrømmede ikke.

Er det ikke vigtigt? Se hvem jeg lignede ...

Og bedstemor begyndte at bladre i albummet. Der var så mange ansigter. Og hvilke ansigter! Og hver var smuk på sin egen måde. Den fred, værdighed og varme, der udstrålede af dem, tiltrak øjet. Nadya lagde mærke til, at de alle - små børn og gråhårede gamle mennesker, unge damer og kloge militærmænd - lignede hinanden noget ... Og hende.

Fortæl mig om dem, spurgte pigen.

Bedstemoderen krammede hendes blod til hende, og en historie begyndte at flyde om deres familie, der stammer fra oldtiden.

Tiden var kommet til tegnefilm, men pigen ville ikke se dem. Hun opdagede noget fantastisk, som var for længe siden, men boede i hende.

Kender du historien om dine bedstefædre, oldefædre, en slags historie? Måske er denne historie dit spejl?

Boris Ganago

Papegøje

Petya vandrede rundt i huset. Jeg er træt af alle spil. Så gav min mor ordren om at gå til butikken og foreslog også:

Vores nabo, Maria Nikolaevna, brækkede sit ben. Hun har ingen til at købe brød. Næppe bevæger sig rundt i rummet. Kom nu, jeg ringer og hører, om hun skal købe noget.

Tante Masha var henrykt over opkaldet. Og da drengen bragte hende en hel pose indkøb, vidste hun ikke, hvordan hun skulle takke ham. Af en eller anden grund viste jeg Petya et tomt bur, hvor en papegøje for nylig havde boet. Det var hendes ven. Tante Masha passede ham, delte hendes tanker, og han tog det og fløj væk. Nu har hun ingen at sige et ord, ingen at bekymre sig om. Og hvad er det for et liv, hvis der ikke er nogen at tage sig af?

Petya kiggede på det tomme bur, på krykkerne, forestillede sig tante Mania, der humpede rundt i den tomme lejlighed, og en uventet tanke faldt ham ind. Faktum er, at han havde sparet penge i lang tid, som blev givet ham til legetøj. Fandt stadig ikke noget passende. Og nu denne mærkelige tanke - at købe en papegøje til tante Masha.

Efter at have sagt farvel sprang Petya ud på gaden. Han ville gå til en dyrebutik, hvor han engang havde set forskellige papegøjer. Men nu kiggede han på dem gennem tante Mashas øjne. Hvilken kunne hun blive ven med? Måske passer denne til hende, måske denne?

Petya besluttede at spørge sin nabo om flygtningen. Dagen efter fortalte han sin mor:

Ring til din tante Masha ... Måske har hun brug for noget?

Mor frøs endda og krammede derefter sin søn til hende og hviskede:

Så du er ved at blive en mand ... Petya blev fornærmet:

Var jeg ikke en mand før?

Der var selvfølgelig, - min mor smilede. - Først nu er din sjæl også vågnet ... Gudskelov!

Og hvad er sjælen? - drengen blev advaret.

Det er evnen til at elske.

Mor kiggede spørgende på sin søn:

Måske kan du ringe til dig selv?

Petya var flov. Mor besvarede telefonen: Maria Nikolaevna, undskyld mig, Petya har et spørgsmål til dig. Jeg overlader ham til ham nu.

Der var ingen steder at gå hen, og Petya mumlede i forlegenhed:

Tante Masha, kan jeg købe noget til dig?

Hvad der skete i den anden ende af linjen, forstod Petya ikke, kun naboen svarede med en usædvanlig stemme. Hun takkede ham og bad ham om at bringe mælk, hvis han gik til butikken. Hun har ikke brug for andet. Takket igen.

Da Petya ringede til hendes lejlighed, hørte han et hastigt banke af krykker. Tante Masha ville ikke få ham til at vente ekstra sekunder.

Mens naboen ledte efter penge, begyndte drengen som ved en tilfældighed at spørge hende om den forsvundne papegøje. Tante Masha talte villigt om både farve og adfærd ...

Der var flere papegøjer af denne farve i dyrebutikken. Petya tog lang tid at vælge. Da han bragte sin gave til tante Masha, så ... formoder jeg ikke at beskrive, hvad der skete derefter.

Refleksion over de forsvundne år

Let på det verdslige åg,

Evige sandheder lyser ikke -

Løftet om ubarmhjertig søgen,

Glæden ved hvert nyt skift

En indikation af de kommende veje -

Dette er en bog. Længe leve bogen!

En lys kilde til rene glæder,

Konsolidering af et lykkeligt øjeblik

Bedste ven, hvis du er ensom

Dette er en bog. Længe leve bogen!

Efter at have tømt gryden tørrede Vanya den tørt med en skorpe. Med den samme skorpe tørrede han skeen af, spiste skorpen, rejste sig, bøjede sig roligt for giganterne og sagde og faldt sine øjenvipper:

Mange tak. Glad for dig meget.

Måske vil du have mere?

Nej, den er fuld.

Ellers kan vi give dig en gryde mere, ”sagde Gorbunov og blinkede uden at prale. - For os udgør det ikke noget. Åh, hyrde dreng?

Det vil ikke snige sig ind i mig mere, - sagde Vanya genert, og hans blå øjne kastede pludselig et hurtigt, uartigt blik under øjenvipperne.

Hvis du ikke vil - som du vil. Din vilje. Vi har sådan en regel: Vi tvinger ingen, ”sagde Bidenko, kendt for sin retfærdighed.

Men den forgæves Gorbunov, der kunne lide, at alle mennesker beundrede spejdernes liv, sagde:

Tja, Vanya, hvordan syntes vores grub for dig?

God grub, - sagde drengen og lagde en ske i gryden med håndtaget nedad og samlede brødkrummer fra avisen "Suvorov Onslaught", som blev spredt ud i stedet for en dug.

Okay, godt? Gorbunov pigede op. - Du, bror, du vil ikke finde sådan grub fra nogen i divisionen. Den berømte grub. Du, bror, det vigtigste, hold fast ved os, til spejderne. Du vil aldrig gå tabt hos os. Vil du holde fast i os?

Det vil jeg, - sagde drengen muntert.

Det er rigtigt, og du vil ikke gå tabt. Vi vasker dig i badehuset. Vi klipper patlyen for dig. Vi ordner en slags uniform, så du har det korrekte militære udseende.

Vil du tage mig til rekognoscering, onkel?

Eve, vi tager dig rekognoscering. Lad os lave en berømt spejder ud af dig.

Jeg, onkel, lille. Jeg vil kravle overalt, - sagde Vanya med glædeligt parathed. - Jeg kender hver busk her.

Det er også dyrt.

Kan du lære mig at skyde fra et maskingevær?

Fra hvad. Tiden vil komme - vi vil undervise.

Jeg skulle kun skyde en gang, onkel, ”sagde Vanya og kiggede grådigt på maskinpistoler, der svajede i deres seler fra den uophørlige kanonild.

Du skyder. Vær ikke bange. Bag dette vil ikke. Vi vil lære dig al militærvidenskab. Den første pligt er naturligvis at tilmelde dig alle former for godtgørelser.

Hvordan er det, onkel?

Dette, bror, er meget enkelt. Sergent Yegorov vil rapportere til løjtnanten om dig

Sedykh. Løjtnant Sedykh vil rapportere til batterikommandanten, kaptajn Yenakiev, kaptajn Yenakiev beordrer at give ordren til din tilmelding. Fra det betyder det, at alle former for godtgørelse vil gå til dig: tøj, svejsning, penge. Forstår du?

Jeg kan se, onkel.

Sådan gøres det af os, spejderne ... Vent! Hvor skal du hen?

Vask opvasken, onkel. Vores mor beordrede os altid til at vaske opvasken efter sig selv og derefter lægge dem i skabet.

Jeg bestilte det korrekt, ”sagde Gorbunov strengt. - Det er det samme i militærtjeneste.

Der er ingen dørmænd i militærtjenesten, «bemærkede messen Bidenko opbyggeligt.

Vent dog et øjeblik med at vaske opvasken, vi drikker te nu, ”sagde Gorbunov selvtilfreds. - Respekterer du at drikke te?

Jeg respekterer, - sagde Vanya.

Du gør det rigtige. Vi, spejderne, skal: som vi spiser, så drik nu te. Det er forbudt! - sagde Bidenko. "Vi drikker selvfølgelig på sidelinjen," tilføjede han ligegyldigt. - Vi regner ikke med det her.

Snart dukkede en stor kobber tekande op i teltet - et emne af særlig stolthed for spejderne, det er også kilden til den evige misundelse for resten af ​​batterierne.

Det viste sig, at spejderne virkelig ikke regnede med sukker. Silent Bidenko løsnede sin duffel -pose og lagde en kæmpe håndfuld raffineret sukker på "Suvorov Onslaught". Inden Vanya nåede at blinke med et øje, hældte Gorbunov to store sukkerbryster i sit krus, men da han bemærkede et udtryk for glæde i drengens ansigt, hældte han et tredje bryst ud. Ved, siger de, os spejdere!

Vanya tog fat i et blik med begge hænder. Han lukkede endda øjnene med glæde. Han følte sig som i en ekstraordinær eventyrverden... Alt omkring var fantastisk. Og dette telt, som om det var oplyst af solen midt på en overskyet dag, og brølen fra en tæt kamp, ​​og venlige giganter, der kaster håndfulde raffineret sukker, og den mystiske "alle former for godtgørelse" lovet ham - tøj, svejsning, kontanter, - og endda ordene "svinesteg", trykt på kruset med store sorte bogstaver.

Synes godt om? - spurgte Gorbunov og beundrede stolt den fornøjelse, hvormed drengen trak teen forsigtigt udstrakte læber.

Vanya kunne ikke engang besvare dette spørgsmål fornuftigt. Hans læber havde travlt med at bekæmpe teen, varm som ild. Hans hjerte var fuld af stormfuld glæde over, at han ville blive hos spejderne, med disse vidunderlige mennesker, der lover at skære ham, udstyre ham, lære ham at skyde fra et maskingevær.

Alle ordene var blandet i hans hoved. Han nikkede kun taknemmeligt med hovedet, løftede øjenbrynene højt og rullede med øjnene og udtrykte den højeste grad af glæde og taknemmelighed.

(I Kataev "Regimentets søn")

Hvis du synes, at jeg er en god studerende, tager du fejl. Jeg studerer ikke godt. Af en eller anden grund tror alle, at jeg er dygtig, men doven. Jeg ved ikke, om jeg er i stand eller ej. Men kun jeg ved med sikkerhed, at jeg ikke er doven. Jeg sidder i tre timer på opgaver.

For eksempel, nu sidder jeg, og jeg vil løse problemet med al min magt. Og hun tør ikke. Jeg siger til min mor:

Mor, mit problem virker ikke.

Vær ikke doven, siger mor. - Tænk grundigt efter, og alt ordner sig. Bare tænk dig godt om!

Hun forlader forretningen. Og jeg tager mit hoved med begge hænder og siger til hende:

Tænk hovedet. Tænk godt ... "Fra punkt A til punkt B kom der to fodgængere ud ..." Hoved, hvorfor tror du ikke? Nå, hoved, godt, tænk, tak! Jamen hvad har du brug for!

En sky svæver uden for vinduet. Det er let som fnug. Her stoppede det. Nej, det flyder videre.

Hoved, hvad tænker du ?! Skammer du dig ikke !!! “To fodgængere forlod punkt A til punkt B…” Lyuska forlod sandsynligvis også. Hun går allerede. Hvis hun først kom til mig, ville jeg selvfølgelig tilgive hende. Men passer hun, sådan en ulykke?!

"... Fra punkt A til punkt B ..." Nej, det vil ikke fungere. Tværtimod, når jeg går ud i gården, tager hun Lenas arm og hvisker til hende. Så vil hun sige: "Len, kom til mig, jeg har noget." De vil gå, og derefter sidde i vindueskarmen og grine og gnave frø.

“… To fodgængere forlod punkt A til punkt B…” Og hvad skal jeg gøre? .. Og så vil jeg ringe til Kolya, Petka og Pavlik for at spille rundspillere. Og hvad vil hun gøre? Ja, hun tager de tre fede mænd på. Ja, så højt, at Kolya, Petka og Pavlik vil høre og løbe for at bede hende om at lade dem lytte. De lyttede hundrede gange, alt er ikke nok for dem! Og så lukker Lyuska vinduet, og de vil alle lytte til pladen der.

"... Fra punkt A til punkt ... til punkt ..." Og så vil jeg tage det og fylde det med noget direkte ind i hendes vindue. Glas - ding! - og spred. Lad ham vide det.

Så. Jeg er træt af at tænke. Tænk ikke tænk - opgaven virker ikke. Det er bare forfærdeligt, hvad en svær opgave! Jeg går en lille tur og begynder at tænke igen.

Jeg lukkede bogen og kiggede ud af vinduet. Lyuska alene gik i gården. Hun sprang ind i klassikerne. Jeg gik ud i gården og satte mig på en bænk. Lyuska kiggede ikke engang på mig.

Ørering! Vitka! - Lyuska råbte med det samme. - Lad os spille runde!

Brødrene Karmanov kiggede ud af vinduet.

Vi har en hals, ”sagde begge brødre hæst. ”De lader os ikke komme ind.

Lena! - råbte Lyuska. - Linned! Kom ud!

I stedet for Lena kiggede hendes bedstemor ud og rystede fingeren på Lyuska.

Pavlik! - råbte Lyuska.

Ingen dukkede op i vinduet.

Pe-et-ka-ah! - Luska satte sig.

Pige, hvad råber du på?! - nogens hoved stak ud af vinduet. - En syg person må ikke hvile! Der er ingen hvile fra dig! - Og hovedet stak tilbage i vinduet.

Lyuska kiggede forbandet på mig og rødmede som en kræftsygdom. Hun trak i sin grisehale. Så tog hun tråden af ​​ærmet. Så kiggede hun på træet og sagde:

Lucy, lad os gå til klassikerne.

Kom nu, sagde jeg.

Vi sprang ind i klassikerne, og jeg gik hjem for at løse mit problem.

Så snart jeg satte mig ved bordet, kom min mor:

Nå, hvordan er problemet?

Virker ikke.

Men du har allerede siddet over hende i to timer! Det er bare forfærdeligt, hvad det er! De spørger børnene om en slags gåder! .. Kom nu, vis dit problem! Måske kan jeg det? Jeg tog stadig eksamen fra instituttet. Så. “To fodgængere kom ud af punkt A til punkt B ...” Vent, vent, noget er mig bekendt! Hør, du og far besluttede det sidste gang! Jeg husker perfekt!

Hvordan? - Jeg var overrasket. - Virkelig? Åh, virkelig, fordi dette er det femogfyrre problem, og vi blev spurgt det seksogfyrre.

Så var min mor frygtelig vred.

Det er skandaløst! - sagde min mor. - Det er uhørt! Dette rod! Hvor er dit hoved?! Hvad tænker hun kun på?!

(Irina Pivovarova "Hvad mit hoved tænker på")

Irina Pivovarova. Forårsregn

Jeg ville ikke lære mine lektioner i går. Der var sådan sol på gaden! Sådan en varm gul sol! Sådanne grene svajede uden for vinduet! .. Jeg ville række ud og røre ved hvert klæbrigt grønt blad. Åh, hvor vil dine hænder lugte! Og fingrene hænger sammen - man kan ikke skille dem ad ... Nej, jeg ville ikke lære mine lektioner.

Jeg gik udenfor. Himlen over mig var hurtig. Skyer skyndte sig over det et sted, og spurve kvidrede frygteligt højt i træerne, og en stor fluffy kat solede sig på bænken, og det var så godt det forår!

Jeg gik i gården til aftenen, og om aftenen gik mor og far i teatret, og jeg, uden at have lavet mine lektier, gik i seng.

Morgenen var mørk, så mørk, at jeg slet ikke ville rejse mig. Dette er altid tilfældet. Hvis det er solskin, springer jeg straks op. Jeg klæder mig hurtigt, hurtigt. Og kaffe er lækkert, og mor brokker sig ikke, og far joker. Og når morgenen er som i dag, klæder jeg mig knap, min mor opfordrer mig videre og bliver sur. Og når jeg spiser morgenmad, kommenterer min far til mig, at jeg sidder skævt ved bordet.

På vej til skole huskede jeg, at jeg ikke havde lært en eneste lektion, og det gjorde mig endnu værre. Uden at se på Lyuska satte jeg mig ved mit skrivebord og tog mine lærebøger frem.

Vera Yevstigneevna kom ind. Lektionen begyndte. De vil ringe til mig nu.

Sinitsyna, til tavlen!

Jeg rystede. Hvorfor skal jeg gå til tavlen?

Jeg har ikke lært, ”sagde jeg.

Vera Evstigneevna blev overrasket og gav mig et dårligt mærke.

Hvorfor er mit liv så dårligt i verden?! Jeg vil hellere tage det og dø. Så vil Vera Evstigneevna fortryde at have givet mig et dårligt mærke. Og mor og far vil græde og sige til alle:

"Åh, hvorfor gik vi selv i teatret, men vi lod hende være alene!"

Pludselig skubbede de mig i ryggen. Jeg vendte mig om. De lagde en seddel i mine hænder. Jeg rullede et langt smalt papirbånd ud og læste:

“Lucy!

Fortvivl ikke !!!

Deuce er ingenting !!!

Du ordner deucen!

Jeg vil hjælpe dig! Lad os være venner med dig! Kun dette er en hemmelighed! Ikke et ord til nogen !!!

Yalo-kvo-kyl ".

Det var som om noget varmt blev hældt i mig med det samme. Jeg var så glad, at jeg selv lo. Lyuska kiggede på mig, derefter på sedlen og vendte stolt væk.

Var der nogen der skrev dette til mig? Eller måske er denne note ikke noget for mig? Måske er hun Lyuska? Men på bagsiden var der: LYUSE SINITSYNOY.

Hvilken vidunderlig note! Jeg har aldrig modtaget så vidunderlige noter i mit liv! Selvfølgelig er en deuce ingenting! Hvad snakker du om?! Jeg ordner det bare!

Jeg læste tyve gange igen:

"Lad os være venner med dig ..."

Jamen selvfølgelig! Lad os selvfølgelig være venner! Lad os være venner med dig !! Vær venlig! Meget glad! Jeg elsker det frygteligt, når de vil være venner med mig! ..

Men hvem skriver dette? En slags YALO-KVO-KYL. Et uforståeligt ord. Jeg spekulerer på, hvad det betyder? Og hvorfor vil denne YALO-KVO-KYL være venner med mig? .. Måske er jeg stadig smuk?

Jeg kiggede på mit skrivebord. Der var ikke noget smukt.

Han ville sandsynligvis være ven med mig, for jeg har det godt. Hvad, er jeg dårlig, eller hvad? Selvfølgelig er det godt! Ingen vil trods alt være venner med en dårlig person!

For at fejre, rykkede jeg Lyuska med albuen.

Lucy, og en person vil være venner med mig!

WHO? - spurgte Lyuska straks.

Jeg ved ikke hvem. Det er på en eller anden måde uforståeligt skrevet her.

Vis mig, jeg ordner det.

Ærligt, vil du ikke fortælle det til nogen?

Ærligt talt!

Lyuska læste sedlen og krøllede hendes læber:

Nogle fjols skrev! Kunne ikke fortælle mit rigtige navn.

Eller måske er han genert?

Jeg kiggede rundt i hele klassen. Hvem kunne have skrevet sedlen? Nå, hvem? .. Det ville være rart, Kolya Lykov! Han er den klogeste i vores klasse. Alle vil være venner med ham. Men jeg har så mange trillinger! Nej, det er usandsynligt.

Eller måske var det Yurka Seliverstov, der skrev det? .. Nej, vi er allerede venner med ham. Han ville have sendt mig en seddel uden grund!

I pausen gik jeg ud på gangen. Jeg stod ved vinduet og ventede. Det ville være rart, hvis denne YALO-KVO-KYL fik venner med mig lige nu!

Pavlik Ivanov forlod klasseværelset og gik straks til mig.

Så Pavlik skrev dette? Kun dette var ikke nok!

Pavlik løb hen til mig og sagde:

Sinitsyna, giv mig ti kopek.

Jeg gav ham ti kopek for at få ham af krogen hurtigst muligt. Pavlik løb straks hen til skænken, og jeg blev ved vinduet. Men ingen andre kom frem.

Pludselig begyndte Burakov at gå forbi mig. Det forekom mig, at han kiggede på mig på en mærkelig måde. Han stoppede ved siden af ​​ham og begyndte at kigge ud af vinduet. Så Burakov skrev noten?! Så må jeg hellere rejse med det samme. Jeg kan ikke tåle denne Burakov!

Vejret er forfærdeligt, - sagde Burakov.

Jeg havde ikke tid til at forlade.

Ja, vejret er dårligt, ”sagde jeg.

Vejret kan ikke være værre, ”sagde Burakov.

Frygteligt vejr, ”sagde jeg.

Så tog Burakov et æble op af lommen og bed det halve af med en knas.

Burakov, giv mig en bid, - jeg kunne ikke modstå.

Og det er bittert, - sagde Burakov og gik ned ad gangen.

Nej, han skrev ikke sedlen. Og gudskelov! Du finder ikke den anden så grådige person i hele verden!

Jeg passede foragteligt på ham og gik i klasse. Jeg gik ind og blev bedøvet. På tavlen stod der med store bogstaver:

HEMMELIGHED!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = KÆRLIGHED !!! IKKE ET ORD TIL NOGEN!

Lyuska hviskede med pigerne i hjørnet. Da jeg kom ind, stirrede de alle på mig og begyndte at fnise.

Jeg tog en klud og skyndte mig at tørre brættet.

Så sprang Pavlik Ivanov op til mig og hviskede i mit øre:

Jeg skrev denne note til dig.

Du lyver, ikke dig!

Så lo Pavlik som en fjols og råbte til hele klassen:

Åh, sjovt! Hvorfor være venner med dig?! Alle fregnet som en blæksprutte! Dummejse!

Og så, inden jeg nåede at se tilbage, sprang Yurka Seliverstov op til ham og ramte dette blokhoved med en våd klud lige på hovedet. Pavlik hylede:

Ah godt! Jeg fortæller det alle! Jeg vil fortælle alle, alle, alle om hende, hvordan hun får sedlerne! Og jeg vil fortælle alle om dig! Du sendte hende en seddel! - Og han løb ud af klassen med et dumt råb:- Yalo-kvo-kyl! Yalo-kvokyl!

Timerne er slut. Ingen kom hen til mig. Alle samlede hurtigt deres lærebøger, og klassen var tom. Vi var alene med Kolya Lykov. Kolya kunne stadig ikke binde blonderne på støvlen.

Døren knirkede. Yurka Seliverstov stak hovedet ind i klasseværelset, kiggede på mig, derefter på Kolya og gik uden at sige noget.

Men hvad nu hvis? Hvad hvis Kolya skrev det samme? Er det virkelig Kolya?! Hvilken lykke, hvis Kolya! Min hals blev straks tør.

Kohl, fortæl mig det venligst - jeg knap nok pressede mig ud, - det er ikke dig, tilfældigt ...

Jeg blev ikke færdig, for jeg så pludselig Colinas ører og hals blive skyllet.

Åh dig! - sagde Kolya og kiggede ikke på mig. - Jeg troede dig ... Og dig ...

Kolya! Jeg råbte. - Så jeg ...

Du er en chatterbox, det er hvem, - sagde Kolya. - Din tunge er som en kost. Og jeg vil ikke være venner med dig mere. Hvad der ellers manglede!

Kolya klarede endelig blonderne, rejste sig og forlod klasseværelset. Og jeg satte mig ned på mit sted.

Jeg går ingen steder. Det regner så voldsomt uden for vinduet. Og min skæbne er så slem, så slem, at det ikke kunne være værre! Så jeg vil sidde her til natten. Og jeg vil sidde om natten. En i et mørkt klasseværelse, en i hele den mørke skole. Tjener mig rigtigt.

Tante Nyura kom ind med en spand.

Gå hjem, kære, ”sagde tante Nyura. - Hjemme var moderen træt af at vente.

Ingen ventede på mig derhjemme, tante Nyura, - sagde jeg og traskede ud af klassen.

Min dårlige skæbne! Lyuska er ikke længere min ven. Vera Evstigneevna gav mig et dårligt mærke. Kolya Lykov ... Jeg ville ikke engang huske Kolya Lykov.

Jeg tog langsomt min frakke på i omklædningsrummet, og trak knapt mine fødder ud på gaden ...

Det var vidunderligt, den bedste forårsregn i verden på gaden !!!

Glade våde forbipasserende løb ned ad gaden med kraverne oppe !!!

Og på verandaen, lige i regnen, var Kolya Lykov.

Kom nu, ”sagde han.

Og vi gik.

(Irina Pivovarova "Spring Rain")

Fronten var langt fra landsbyen Nechaev. De kollektive landmænd i Nechaev hørte ikke våbnenes brøl, så ikke, hvordan flyene bankede på himlen, og hvordan ildgløden flammede om natten, hvor fjenden passerede gennem russisk jord. Men hvorfra fronten var, stødte flygtninge på Nechayevo. De slæbte en slæde med bundter, bøjet ned under vægten af ​​poser og sække. Børnene klamrede sig til deres mødres kjole og gik og sad fast i sneen. Hjemløse stoppede, solede sig i hytterne og gik videre.
En gang i skumringen, da skyggen af ​​den gamle birk strakte sig til selve kornkassen, bankede de på Shalikhins hytte.
Den rødlige smidige pige Taiska skyndte sig til sidevinduet, begravede næsen i det optøede plaster, og begge hendes grisehaler løftede muntert op.
- To tanter! Hun skreg. - En ung, i et tørklæde! Og den anden er ret gammel, med en pind! Og alligevel ... se - en pige!
Pear, Taiskins storesøster, lagde den strømpe hun strikkede og gik også hen til vinduet.
- Virkelig en pige. I en blå motorhjelm ...
"Så åbn den," sagde moderen. - Hvad venter du på?
Pære skubbede Taiska:
- Gå, hvad er du! Skal alle de ældste?
Taiska løb for at åbne døren. Folk kom ind, og hytten lugtede af sne og frost.
Mens moderen talte med kvinderne, mens hun spurgte, hvor de var fra, hvor de skulle hen, og hvor tyskerne var, og hvor fronten var, så Grusha og Taiska på pigen.
- Se, i støvler!
- Og strømpen er revet!
- Se, hvordan jeg tog fat i min taske, sletter ikke engang hendes fingre. Hvad har hun der?
- Og du spørger.
- Og du spørger selv.
På dette tidspunkt kom fra gaden Romanok. Frost sparkede hans kinder. Rød som en tomat stoppede han foran den mærkelige pige og slog til hende. Jeg glemte endda at feje mine ben.
Og pigen i den blå motorhjelm sad ubevægelig på kanten af ​​bænken.
Med højre hånd greb hun en gul pung, der hang over skulderen til brystet. Hun kiggede lydløst et sted på væggen, og som om hun ikke så noget og ikke hørte noget.
Mor hældte varm gryderet til flygtningene og skar et stykke brød af.
- Åh, og de stakkels! Hun sukkede. - Og det er ikke let selv, og barnet slider ... Er det din datter?
"Nej," svarede kvinden, "en fremmed.
"Vi boede på den samme gade," tilføjede den gamle kvinde.
Mor blev overrasket:
- Fremmed? Og hvor er dine slægtninge, pige?
Pigen så dyster på hende og sagde ingenting.
"Hun har ingen," hviskede kvinden, "hele familien er død: hendes far er foran, og hendes mor og bror er her.

Dræbt ...
Moderen kiggede på pigen og kunne ikke komme til fornuft.
Hun kiggede på sin lette frakke, som sandsynligvis blæste gennem vinden, på hendes revne strømper, på hendes tynde hals og hvidt klagende under den blå hætte ...
Dræbt. Alle dræbt! Og pigen lever. Og hun er den eneste i hele verden!
Moderen gik hen til pigen.
- Hvad hedder du, datter? Spurgte hun kærligt.
- Valya, - svarede pigen ligegyldigt.
- Valya ... Valentina ... - Mor gentog eftertænksomt. - Valentinsdag ...
Da hun så, at kvinderne tog deres rygsække, stoppede hun dem:
- Bliv, du sover i nat. Det er allerede sent i gården, og støvregn er begyndt - se hvordan det fejer! Og gå om morgenen.
Kvinderne blev. Mor lavede senge til trætte mennesker. Hun lagde en seng til pigen på en varm sofa - lad hende varme sig godt. Pigen klædte sig af, tog sin blå hætte af, skubbede ind i puden, og søvnen overvældede hende straks. Så da bedstefar kom hjem om aftenen, blev hans sædvanlige sted på sofaen taget, og den nat måtte han lægge sig på brystet.
Efter aftensmaden faldt alle meget hurtigt til ro. Kun moderen kastede og vendte sig om sin seng og kunne ikke sove på nogen måde.
Om natten stod hun op, tændte et lille blåt lys og gik stille hen til sofaen. Lampens svage lys oplyste pigens sarte, let flammede ansigt, store luftige øjenvipper, mørkebrunt hår, der var spredt på den farverige pude.
- Din stakkels forældreløse! - sukkede moderen. - Jeg åbnede lige mine øjne for lyset, og hvor meget sorg faldt på dig! Til sådan en sådan en! ..
I lang tid stod moderen tæt på pigen og blev ved med at tænke på noget. Hun tog sine støvler fra gulvet, så ud - tynde, gennemblødte. I morgen vil denne lille pige tage dem på og igen gå et sted ... Men hvor?
Tidligt, tidligt, da lidt gik op i vinduerne, rejste min mor sig og tændte komfuret. Bedstefar rejste sig også: han kunne ikke lide at lyve i lang tid. Der var stille i hytten, kun søvnig vejrtrækning blev hørt og Romanok snorken på komfuret. I denne stilhed, i lyset af en lille lampe, talte min mor stille til min bedstefar.
"Lad os få pigen, far," sagde hun. - Jeg har virkelig ondt af hende!
Bedstefaren lagde sin filtstøvle, som han reparerede, løftede hovedet og kiggede eftertænksomt på sin mor.
- Tag pigen? .. Bliver det okay? Han svarede. - Vi er landsmænd, og hun er fra byen.
- Og hvad betyder det, far? Der er mennesker i byen og mennesker på landet. Hun er jo forældreløs! Vores Taiska får en kæreste. De skal i skole sammen næste vinter ...
Bedstefaren kom op og kiggede på pigen:
- Nå ... Se. Du ved bedre. Lad os tage det i det mindste. Bare pas på ikke at græde med hende bagefter!
- Eh! .. Måske vil jeg ikke betale.
Snart stod flygtningene op og begyndte at blive klar til rejsen. Men da de ville vække pigen, stoppede hendes mor dem:
- Vent, lad mig ikke vække. Lad valentinen blive hos mig! Hvis der findes nogen slægtninge, så sig det til mig: han bor i Nechaev, hos Daria Shalikhina. Og jeg havde tre fyre - ja, der kommer fire. Måske vil vi leve!
Kvinderne takkede værtinden og gik. Og pigen blev.
- Her har jeg endnu en datter, - sagde Daria Shalikhina eftertænksomt, - datter Valentinka ... Jamen, vi skal leve.
Så en ny person dukkede op i landsbyen Nechaev.

(Lyubov Voronkova "Pige fra byen")

Da hun ikke huskede, hvordan hun forlod hjemmet, flygtede Assol til havet, fanget i en uimodståelig

blæst af begivenheden; i det første hjørne stoppede hun næsten udmattet; hendes ben gav efter,

ånde var tabt og slukket, bevidstheden blev holdt af en tråd. Overvældet af frygt for at tabe

vilje, stemplede hun foden og kom sig. Nogle gange var taget og hegnet skjult for hende

Scarlet Sails; derefter, af frygt for hvis de var forsvundet som et simpelt spøgelse, skyndte hun sig

passerer den smertefulde forhindring og ser skibet igen og stopper med lettelse

tage et åndedrag.

I mellemtiden var der sådan forvirring i Kaperna, sådan spænding, sådan

generel uro, som ikke vil give efter for de berømte jordskælv. Aldrig før

det store skib nærmede sig ikke denne strand; skibet havde de samme sejl, navn

der lød som en hån; de glødede nu klart og ubestrideligt med

uskyld i en kendsgerning, der modbeviser alle love om at være og sund fornuft... Mænd,

kvinder, hastende børn skyndte sig til kysten, hvem var i hvad; beboerne ekko

gård til gårdsplads, hopper mod hinanden, skriger og falder; snart dannede vandet sig

menneskemængde, og Assol skyndte sig ind i denne mængde.

Mens hun var væk, fløj hendes navn blandt mennesker med nervøs og dyster angst, med

ondskabsfuld skræk. Mændene talte mere; kvalt, serpentin sus

dumbfounded kvinder hulkede, men hvis det allerede begyndte at revne, forgifte

klatrede i hovedet. Så snart Assol dukkede op, var alle tavse, alle flyttede væk fra

hende, og hun blev alene tilbage i tomheden i det lunkne sand, forvirret, skamfuld, glad, med et ansigt, der ikke var mindre skarlagent end hendes mirakel, strækkede hjælpeløst hænderne ud til det høje

En båd fuld af garvede roere adskilt fra ham; blandt dem stod den, der ligesom hende

det virkede nu, vidste hun, vagt husket fra barndommen. Han så på hende med et smil,

som varmede og skyndte sig. Men tusinder af de sidste latterlige frygt overvandt Assol;

dødeligt bange for alt - fejl, misforståelser, mystisk og skadelig interferens, -

hun løb op til taljen ind i de varme krusende bølger og råbte: ”Jeg er her, jeg er her! Det er mig!"

Derefter vinkede Zimmer med sin bue - og den samme melodi sprang gennem nerverne i mængden, men videre

denne gang i et fuldstændigt, triumferende omkvæd. Fra spænding, bevægelse af skyer og bølger, glitter

vand og gav pigen næsten ikke allerede kunne skelne, hvad der bevægede sig: hun, skibet eller

båd - alt bevægede sig, snurrede og faldt.

Men åren sprøjtede kraftigt nær hende; hun løftede hovedet. Grå bøjede sig ned, hendes arme

tog hans bælte. Assol lukkede øjnene; derefter åbnede han hurtigt øjnene, dristigt

smilede til hans strålende ansigt og sagde forpustet:

Absolut sådan.

Og du også, mit barn! - at tage den våde juvel ud af vandet, sagde Gray. -

Her kommer jeg. Kan du genkende mig?

Hun nikkede og holdt fast i hans bælte med ny sjæl og ængsteligt lukkede øjne.

Lykke sad i hende som en luftig killing. Da Assol besluttede at åbne øjnene,

bådens gyngning, bølgernes glitter, nærmer sig, kraftigt kaster og drejer, siden af ​​"Hemmeligheden" -

alt var en drøm, hvor lys og vand svajede og hvirvlede som et spil solkaniner på

strømmende vægge. Hun huskede ikke hvordan, hun besteg stigen i Greys stærke arme.

Dækket, dækket og hængt med tæpper, i sejlrødt stænk af sejl, var som en himmelsk have.

Og snart så Assol, at hun stod i kabinen - i et værelse, der ikke længere kunne være bedre

Derefter ovenfra, rystede og begravede hendes hjerte i sit sejrrige skrig, skyndte hun sig igen

fed musik. Igen lukkede Assol øjnene og frygtede, at alt dette ville forsvinde, hvis hun

holde øje. Gray tog hendes hænder, og da hun vidste, hvor det var sikkert at gå hen, gemte hun sig

ansigt vådt med tårer på brystet af en ven, der kom så magisk. Forsigtigt, men med et grin,

selv chokeret og overrasket over, at der er kommet et uforklarligt, utilgængeligt for nogen

dyrebare minut, Gray løftede denne længe-lange drøm

pigens ansigt og øjne åbnede sig endelig tydeligt. De havde alt forlover.

Vil du tage min Longren til os? - hun sagde.

Ja. - Og han kyssede hende så hårdt efter sit jern "ja", at hun

lo.

(A. Grøn. "Scarlet Sails")

Mod slutningen af ​​skoleåret bad jeg min far om at købe en tohjulet cykel, en batteridrevet maskinpistol, et batteridrevet fly, en flyvende helikopter og bordhockey.

Jeg vil så gerne have disse ting! Sagde jeg til min far. - De snurrer konstant i mit hoved som en karrusel, og det gør mit hoved så svimmel, at det er svært at blive på mine fødder.

Hold ud, - sagde faderen, - fald ikke og skriv alle disse ting for mig på et stykke papir, så jeg ikke glemmer det.

Men hvorfor skrive, de sidder allerede tæt i mit hoved.

Skriv, - sagde faderen, - det koster dig ingenting.

Generelt koster det ingenting, - sagde jeg, - bare et ekstra besvær. - Og jeg skrev med store bogstaver på hele arket:

VILISAPET

PISTAL-PISTOL

SAMALET

VIRTALET

HAKEY

Så tænkte han over det og besluttede at skrive "is", gik hen til vinduet, kiggede på skiltet overfor og tilføjede:

FLØDEIS

Faderen læste den og sagde:

Jeg køber is til dig nu, og vi venter på resten.

Jeg troede, at han ikke havde tid nu, og jeg spørger:

Indtil hvilken tid?

Indtil bedre tider.

Indtil hvad?

Indtil næste skoleår.

Hvorfor?

Ja, fordi bogstaverne i dit hoved snurrer som en karrusel, gør det dig svimmel, og ordene er ikke på benene.

Som om ord har ben!

Og jeg har allerede købt is hundrede gange.

(Victor Galyavkin "Karrusel i hovedet")

Rosen.

De sidste dage i august ... Efteråret nærmede sig allerede.
Solen var ved at gå ned. Et pludseligt stormvejr, uden torden og uden lyn, har lige fejet over vores brede slette.
Haven foran huset brændte og røg, alt badet i daggryets ild og regnfloden.
Hun sad ved bordet i stuen og stirrede med vedholdende omtanke ind i haven gennem den halvåbne dør.
Jeg vidste, hvad der skete dengang i hendes sjæl; Jeg vidste, at hun efter en kort, omend smertefuld kamp, ​​i det samme øjeblik opgav sig selv med en følelse, som hun ikke længere kunne klare.
Pludselig rejste hun sig, gik hurtigt ud i haven og forsvandt.
Timen har ramt ... en anden har ramt; hun kom ikke tilbage.
Så rejste jeg mig og forlod huset og gik langs gyden, hvorpå - jeg var ikke i tvivl om det - hun også gik.
Alt gik mørkt rundt; natten er allerede faldet. Men på det fugtige sand på stien, skarlagenrødt selv gennem den spildte tåge, kunne man se en afrundet genstand.
Jeg bøjede mig ... Det var en ung, lidt blomstrende rose. For to timer siden så jeg denne rose på hendes bryst.
Jeg tog forsigtigt en blomst, der var faldet ned i mudderet, og vendte tilbage til stuen og lagde den på bordet foran hendes stol.
Så hun vendte endelig tilbage - og gik med lette trin gennem hele rummet og satte sig ved bordet.
Hendes ansigt blev både blegt og kom til live; hurtigt, med munter forlegenhed, løb sænkede øjne, som reducerede øjne, til siderne.
Hun så rosen, greb den, kiggede på dens krøllede, plettede kronblade, kiggede på mig - og hendes øjne stoppede pludselig og skinnede af tårer.
- Hvad græder du over? Jeg spurgte.
- Ja, det er omtrent denne rose. Se hvad der skete med hende.
Her besluttede jeg mig for at vise dyb tanke.
"Dine tårer vil vaske dette snavs væk," sagde jeg med et betydeligt udtryk.
"Tårer vasker ikke, tårer brænder," svarede hun, og vendte sig mod pejsen og kastede blomsten ind i den døende flamme.
"Ilden vil brænde endnu bedre end tårer," udbrød hun, ikke uden at turde, "og de korslagte øjne, der stadig glimtede af tårer, lo grimt og lykkeligt.
Jeg indså, at hun også var brændt. (I.S.Turgenev "ROSE")

JEG SER DIG MENNESKER!

- Hej, Bezhana! Ja, det er mig, Sosoya ... Det er længe siden, jeg besøgte dig, min Bezhana! Undskyld! .. Nu vil jeg sætte alt i orden her: Jeg rydder græsset, retter krydset, maler bænken ... Se, rosen er allerede falmet ... Ja, der er gået meget tid .. . Og hvor mange nyheder jeg har til dig, Bezhana! Jeg ved ikke, hvor jeg skal starte! Vent lidt, jeg trækker dette ukrudt ud og fortæller dig alt i orden ...

Nå, min kære Bezhana: krigen er slut! Genkend ikke vores landsby nu! Fyrene er vendt tilbage forfra, Bezhana! Gerasims søn vendte tilbage, sønnen til Nina vendte tilbage, Minin Yevgeny vendte tilbage, og faderen til Nodar haletudsen vendte tilbage, og faderen til Otia. Sandt nok er han uden et ben, men hvad betyder det? Tænk bare, ben! .. Men vores Kukuri, Lukayin Kukuri, vendte ikke tilbage. Mashikos søn Malkhaz vendte heller ikke tilbage ... Mange vendte ikke tilbage, Bezhana, og alligevel har vi ferie i landsbyen! Salt, majs dukkede op ... Efter jer blev der spillet ti bryllupper, og ved hver var jeg blandt æresgæsterne og drak godt! Kan du huske Georgy Tsertsvadze? Ja, ja, far til elleve børn! Så vendte George også tilbage, og hans kone Taliko fødte den tolvte dreng, Shukriya. Det var sjovt, Bezhana! Taliko var i træet og plukkede blommer, da hun begyndte at føde! Hører du, Bezhana? Næsten løst i træet! Jeg nåede stadig at gå ned! Barnet fik navnet Shukriya, men jeg kalder ham Slivovich. Fantastisk, ikke sandt, Bezhana? Slivovich! Hvorfor er Georgievich værre? I alt efter at du var tretten børn født ... Og endnu en nyhed, Bezhana, - jeg ved, at det vil gøre dig glad. Far tog Khatia til Batumi. Hun skal opereres, og hun vil se! Senere? Så ... Ved du, Bezhana, hvor meget jeg elsker Khatia? Så jeg gifter mig med hende! Selvfølgelig! Fejr et bryllup, et stort bryllup! Og vi får børn! .. Hvad? Hvad hvis hun ikke ser lyset? Ja, min tante spørger mig også om dette ... Jeg vil alligevel gifte mig, Bezhana! Hun kan ikke leve uden mig ... Og jeg kan ikke leve uden Khatia ... Elskede du nogle Minadora? Så jeg elsker min Khatia ... Og min tante elsker ... ham ... Selvfølgelig elsker hun, ellers ville hun ikke spørge postbuddet hver dag, om der er et brev til hende ... Hun venter på ham! Du ved hvem ... Men du ved også, at han ikke vender tilbage til hende ... Og jeg venter på min Khatia. Det gør ingen forskel for mig, om hun kommer tilbage - seende, blind. Hvad hvis hun ikke kan lide mig? Hvad synes du, Bezhana? Sandt nok siger min tante, at jeg er modnet, at jeg er blevet smukkere, at det er svært endda at genkende mig, men ... hvad djævelen ikke spøger med! .. Dog nej, det kan ikke være, at Khatia ikke kan lide mig! Hun ved, hvordan jeg er, hun ser mig, hun talte selv om det mere end én gang ... Jeg afsluttede ti karakterer, Bezhana! Jeg tænker på at gå på college. Jeg bliver læge, og hvis Khatia ikke bliver hjulpet nu i Batumi, vil jeg helbrede hende selv. Så Bezhana?

- Vores Sosoya er faldet fuldstændig sammen? Hvem chatter du med?

- Ah, hej, onkel Gerasim!

- Hej! Hvad laver du her?

- Så jeg kom til at se på Bezhanas grav ...

- Gå til kontoret ... Vissarion og Khatia vendte tilbage ... - Gerasim klappede let på min kind.

Jeg trak vejret.

- Så hvordan?!

- Løb, løb, søn, mød ... - Jeg lod ikke Gerasim afslutte, sprang af stedet og skyndte mig ned ad skråningen.

Hurtigere, Sosoya, hurtigere! .. Indtil nu, afkort vejen langs denne bjælke! Spring! .. Skynd dig, Sosoya! .. Jeg løber, som jeg aldrig har løbet i mit liv! .. Mine ører ringer, mit hjerte er klar til at springe ud af mit bryst, mine knæ giver efter ... Prøv ikke at stoppe, Sosoya! .. Kør! Hvis du hopper over denne grøft, betyder det, at alt er i orden med Khatia ... Springet over! .. Hvis du når det træ uden at trække vejret, betyder det, at alt er i orden med Khatia ... halvtreds uden at få vejret betyder at alt er i orden med Khatia ... En, to, tre ... ti, elleve, tolv ... Femogfyrre, seks og fyrre ... Åh, hvor svært ...

- Khatia-ah! ..

Gispende løb jeg hen til dem og stoppede. Mere kunne jeg ikke sige et ord.

- Så så! - sagde Khatia stille.

Jeg kiggede på hende. Khatias ansigt var hvidt som kridt. Hun så med sin store, smukke øjne et sted i det fjerne, forbi mig og smilede.

- Onkel Vissarion!

Vissarion stod med bøjet hoved og var tavs.

- Nå, onkel Vissarion? Vissarion svarede ikke.

- Khatia!

- Lægerne sagde, at det endnu ikke er muligt at udføre operationen. De beordrede mig til at komme næste forår ... - sagde Khatia roligt.

Herregud, hvorfor tællede jeg ikke til halvtreds?! Min hals kildede. Jeg dækkede mit ansigt med mine hænder.

- Hvordan har du det, Sosoya? Har du noget nyt?

Jeg krammede Khatia og kyssede hende på kinden. Onkel Vissarion tog et lommetørklæde frem, tørrede hans tørre øjne, hostede og gik.

- Hvordan har du det, Sosoya? - gentog Khatia.

- Nå ... Vær ikke bange, Khatia ... De skal opereres til foråret, ikke sandt? - Jeg strøg Khatias ansigt.

Hun kneb øjnene sammen og blev så smuk, sådan at Guds Moder selv ville have misundt hende ...

- I foråret, Sosoya ...

- Vær ikke bange, Khatia!

- Og jeg er ikke bange, Sosoya!

- Og hvis de ikke kan hjælpe dig, vil jeg, Khatia, jeg sværger til dig!

- Jeg ved det, Sosoya!

- Selvom ikke ... Så hvad? Kan du se mig?

- Jeg kan se, Sosoya!

- Hvad vil du ellers have?

- Intet mere, Sosoya!

Hvor skal du hen, vejen, og hvor tager du min landsby? Kan du huske? En junidag tog du alt det, der var kært for mig i verden, væk. Jeg spurgte dig, kære, og du returnerede alt, hvad du kunne returnere til mig. Jeg takker dig, kære! Nu er vores tur kommet. Du vil tage os, mig og Khatia, og føre dig til, hvor din ende skal være. Men vi vil ikke have, at du slutter. Hånd i hånd vil vi gå med dig i det uendelige. Du skal aldrig mere levere nyheder om os til vores landsby med trekantede breve og konvolutter med trykte adresser. Vi vender tilbage selv, kære! Vi vil vende mod øst, se den gyldne sol stå op, og derefter vil Khatia sige til hele verden:

- Folk, det er mig, Khatia! Jeg ser jer mennesker!

(Nodar Dumbadze "Jeg ser jer mennesker! ..."

En gammel, syg mand gik langs en bred kørebane nær en storby.

Han vaklede, mens han gik; hans udmagrede ben, sammenfiltrede, slæbende og snublende, gik tungt og svagt, som om

fremmede; tøj hang på ham i klude; hans bare hoved faldt på hans bryst ... Han var udmattet.

Han satte sig på en vejsten, lænede sig fremad, lænede albuerne, dækkede ansigtet med begge hænder - og gennem snoede fingre dryppede tårerne ned på det tørre, grå støv.

Han huskede ...

Han mindede om, hvordan han engang var rask og rig - og hvordan han brugte sit helbred og fordelte sin rigdom til andre, venner og fjender ... Og nu har han ikke et stykke brød - og alle forlod ham, venner selv før fjender ... Kan han virkelig ydmyge sig selv for at tigge om almisse? Og han var bitter i sit hjerte og skamfuld.

Og tårerne blev ved med at dryppe og dryppe, dappende gråt støv.

Pludselig hørte han nogen kalde sit navn; han løftede sit trætte hoved - og så en fremmed foran sig.

Ansigtet er roligt og vigtigt, men ikke strengt; øjnene er ikke strålende, men lyse; gennemborende blik, men ikke ondt.

Du afgav al din rigdom, - en jævn stemme blev hørt ... - Men du fortryder ikke, at du gjorde godt?

Jeg fortryder ikke, ”svarede den gamle mand med et suk,“ først nu dør jeg.

Og der ville ikke være nogen tiggere i verden, der rakte hånden ud til dig, - fortsatte den fremmede, - der ville ikke være nogen for dig at vise din dyd, kunne du dyrke den?

Den gamle mand svarede ikke - og tænkte.

Så vær ikke stolt nu, stakkels mand, - talte den fremmede igen, - gå, række ud, giv andre gode mennesker mulighed for i praksis at vise, at de er venlige.

Den gamle mand startede, kiggede op ... men den fremmede var allerede forsvundet; og i det fjerne dukkede en forbipasserende op på vejen.

Den gamle mand gik hen til ham og rakte hånden ud. Denne forbipasserende vendte sig væk med et strengt blik og gav ikke noget.

Men en anden fulgte ham - og han gav den gamle en lille velgørenhed.

Og den gamle mand købte sig for disse øre brød - og det stykke, han havde bedt om, syntes ham sødt - og der var ingen skam i hans hjerte, men tværtimod: en stille glæde overskyggede ham.

(I.S.Turgenev "Alms")

Lykkelig

Ja, engang var jeg glad.
Jeg har længe defineret, hvad lykke er, for meget længe siden - i en alder af seks. Og da det kom til mig, genkendte jeg det ikke umiddelbart. Men jeg huskede, hvad det skulle være, og så indså jeg, at jeg var glad.
* * *
Jeg husker: Jeg er seks år, min søster er fire.
Vi løb længe efter middagen langs den lange hal, indhentede hinanden, skreg og faldt. Nu er vi trætte og stille.
Vi står i nærheden og kigger ud af vinduet på den kedelige forårsskumringsgade.
Forårsskumringen er altid ængstelig og altid trist.
Og vi er tavse. Vi lytter til, hvordan kandelaberens linser ryster fra vognene, der passerer langs gaden.
Hvis vi var store, ville vi tænke på menneskelig ondskab, overtrædelser, om vores kærlighed, som vi har krænket, og om den kærlighed, vi har krænket os selv, og om lykke, der ikke findes.
Men vi er børn, og vi ved ikke noget. Vi er kun tavse. Vi er bange for at vende om. Det forekommer os, at salen allerede er helt mørknet, og hele det store, ekko -hus, som vi bor i, er blevet mørkere. Hvorfor er han så stille nu? Måske forlod alle ham og glemte os, små piger, klemte mod vinduet i et mørkt stort værelse?
(* 61) I nærheden af ​​min skulder ser jeg min søsters bange, runde øje. Hun kigger på mig - skal hun græde eller ej?
Og så husker jeg mit daglige indtryk, så lyst, så smukt, at jeg straks glemmer både det mørke hus og den kedelige kedelige gade.
- Lena! - siger jeg højt og muntert. - Lena! Jeg så show springe i dag!
Jeg kan ikke fortælle hende alt om det uhyre glædelige indtryk, som hestevognen har gjort på mig.
Hestene var hvide og løb hurtigt, snart; selve vognen var rød eller gul, smuk, der var mange mennesker i den, alle fremmede, så de kunne lære hinanden at kende og endda spille et stille spil. Og bag på trappen stod konduktøren, alle i guld - eller måske ikke alle, men kun lidt, med knapper - og blæste en gylden trompet:
-Rram-rra-ra!
Selve solen ringede i dette rør og fløj ud af det i gyldenlydende spray.
Hvordan kan du fortælle det hele! Man kan kun sige:
- Lena! Jeg så show springe!
Og du behøver ikke andet. I min stemme, i mit ansigt, forstod hun al den grænseløse skønhed ved denne vision.
Og kan nogen virkelig hoppe i denne glædesvogn og skynde sig at ringe til solrøret?
-Rram-rra-ra!
Nej, ikke alle. Fraulein siger, at du skal betale for det. Derfor tager de os ikke dertil. Vi er låst inde i en kedelig, muggen vogn med et skramlende vindue, der lugter af marokko og patchouli og må ikke engang presse vores næse mod glasset.
Men når vi er store og rige, kører vi kun i hestevognen. Vi bliver, vi bliver, vi bliver glade!

(Teffi. "Glad")

Petrushevskaya Lyudmila

Killing af herrens gud

Og drengene, skytsenglen, glædede sig og stod bag hans højre skulder, for alle ved, at killingen var udstyret af Herren selv, da han udstyrede os alle, hans børn. Og hvis det hvide lys accepterer en anden skabning sendt af Gud, så lever dette hvide lys videre.

Så drengen greb killingen i hans arme og begyndte at stryge ham og kramme ham forsigtigt. Og bag hans venstre albue stod en dæmon, som også var meget interesseret i killingen og massen af ​​muligheder forbundet med denne særlige killing.

Beskyttelsesenglen blev bekymret og begyndte at tegne magiske billeder: her sover katten på drengens pude, her leger han med et stykke papir, her går han en tur som en hund, ved foden ... Og dæmonen skubbede drengen under sin venstre albue og foreslog: det ville være rart at binde en dåse til killingens hale! Det ville være rart at smide ham i dammen og se, døende af latter, hvordan han vil prøve at svømme ud! De svulmende øjne! Og mange andre forskellige forslag blev bragt af dæmonen ind i den udviste drengs varme hoved, mens han gik hjem med killingen i armene.

Beskyttelsesenglen græd over at tyveri ikke ville føre til godt, at tyve over hele jorden bliver foragtet og lagt i bur som grise, og at en person skammer sig over at tage en andens - men det var forgæves!

Men djævelen åbnede allerede havelågen med ordene "han vil se, men ikke komme ud" og lo af englen.

Og bedstemoren, der lå i sengen, lagde pludselig mærke til en killing, der kravlede ind i hendes vindue, sprang op på sengen og tændte for hans motor og gnidede sig på bedstemors frosne ben.

Bedstemoderen var glad for ham, hendes egen kat blev tilsyneladende forgiftet af rottegift fra naboer i skraldespanden.

Killingen purrede, gned hovedet på bedstemors ben, modtog et stykke sort brød fra hende, spiste det og faldt straks i søvn.

Og vi har allerede sagt, at killingen ikke var enkel, men han var en Herre Guds killing, og magien skete i samme øjeblik, de bankede straks på vinduet, og den gamle kvindes søn med sin kone og barn hang med rygsække og tasker, trådte han ind i hytten: Efter at have modtaget et mors brev, som kom med stor forsinkelse, begyndte han ikke at svare, håbede ikke længere på posthuset, men forlangte en ferie, tog sin familie og tog af sted tur langs rutebussen - station - tog - bus - bus - en times gåtur over to floder, i skoven ja ved marken, og endelig ankommet.

Hans kone rullede ærmerne op og begyndte at sortere poserne med forsyninger, tilberede aftensmad, han tog selv en hammer, gik for at reparere porten, deres søn kyssede sin bedstemor på næsen, tog killingen og gik ind i have gennem hindbær, hvor han mødtes med en fremmed dreng, og her greb tyvens skytsengel ham i hovedet, og dæmonen trak sig tilbage, chattede med tungen og uforskammet smilede, den uheldige tyv opførte sig på samme måde.

Drengejeren lagde omhyggeligt killingen på en væltet spand, og han gav kidnapperen på nakken, og han styrtede hurtigere end vinden til porten, som bedstemors søn lige var begyndt at reparere, og dækkede hele rummet med ryggen .

Dæmonen flygtede gennem hegnet, englen dækkede sig til med ærmet og begyndte at græde, men killingen stod ivrigt op for barnet, og englen var med til at komponere, at drengen ikke var klatret i hindbær, men efter hans killing, der var løbet væk. Eller det var djævelen, der komponerede det, stod bag hegnet og talte sin tunge, drengen forstod ikke.

Kort sagt blev drengen løsladt, men den voksne gav ham ikke killingen, beordrede ham til at komme med sine forældre.

Hvad mormor angår, lod skæbnen hende leve: om aftenen stod hun op for at møde kvæget, og om morgenen lavede hun marmelade, bekymret for at de ville spise alt, og der ikke ville være noget at give sin søn til byen, og ved middagstid klippede hun et får og en vædder for at have tid til at binde vanter til hele familien og sokker.

Her er vores liv nødvendigt - her lever vi.

Og drengen forlod uden en killing og uden hindbær, gik dyster, men den aften modtog han en skål jordbær og mælk af sin bedstemor af en ukendt årsag, og hans mor læste et eventyr for natten for ham, og skytsenglen var enormt glad og slog sig ned i hovedet på den sovende mand som alle seksårige.

Killing af herrens gud

En bedstemor i landsbyen blev syg, kedede sig og samlede sig til den næste verden.

Hendes søn kom stadig ikke, besvarede ikke brevet, så bedstemor forberedte sig på at dø, lod kvæget gå til flokken, læg en dåse rent vand ved sengen, læg et stykke brød under puden, læg den beskidte spand nærmere og lagde sig for at læse bønner, og skytsenglen stod ved siden af ​​i hendes hoveder.

Og en dreng med sin mor kom til denne landsby.

Alt var fint med dem, deres egen bedstemor fungerede, beholdt en have-køkkenhave, geder og kyllinger, men denne bedstemor var ikke særlig velkommen, da hendes barnebarn rev bær og agurker i haven: alt dette var modent og modent til forsyninger til vinteren, til marmelade og pickles til samme barnebarn, og om nødvendigt vil bedstemor give det selv.

Dette bortviste barnebarn gik rundt i landsbyen og lagde mærke til en killing, lille, storhovedet og grydet mave, grå og luftig.

Killingen forvildet sig til barnet, begyndte at gnide mod hans sandaler og kastede søde drømme på drengen: hvordan det vil være muligt at fodre killingen, sove med ham, lege.

Og drengene, skytsenglen, glædede sig og stod bag hans højre skulder, for alle ved, at killingen var udstyret af Herren selv, da han udstyrede os alle, hans børn.

Og hvis det hvide lys accepterer en anden skabning sendt af Gud, så lever dette hvide lys videre.

Og hver levende skabning er en test for dem, der allerede har slået sig ned: vil de acceptere en ny eller ej.

Så drengen greb killingen i hans arme og begyndte at stryge ham og kramme ham forsigtigt.

Og bag hans venstre albue stod en dæmon, som også var meget interesseret i killingen og massen af ​​muligheder forbundet med denne særlige killing.

Beskyttelsesenglen blev bekymret og begyndte at tegne magiske billeder: her sover katten på drengens pude, her leger den med et stykke papir, her går den en tur som en hund ved foden ...

Og dæmonen skubbede drengen ind under venstre albue og foreslog: det ville være rart at binde en dåse til killingens hale! Det ville være rart at smide ham i dammen og se, døende af latter, hvordan han vil prøve at svømme ud! De svulmende øjne!

Og mange andre forskellige forslag blev bragt af dæmonen ind i den udviste drengs varme hoved, mens han gik hjem med killingen i armene.

Og derhjemme skældte bedstemoren ham straks ud, hvorfor bærer han loppen ind i køkkenet, her sidder hans kat i hytten, og drengen indvendte, at han ville tage ham med til byen, men så gik moderen ind en samtale, og det var overstået, killingen blev beordret take away fra hvor han fik den og smide den over hegnet.

Drengen gik med killingen og smed den bag alle hegnene, og killingen sprang lystigt mod ham efter et par trin og sprang igen og legede med ham.

Så nåede drengen hegnet til den bedstemor, der skulle dø med en forsyning af vand, og igen blev killingen forladt, men så forsvandt han straks.

Og igen skubbede djævelen drengen ved albuen og påpegede ham en fremmed dejlig have hvor modne hindbær og solbær hang, hvor stikkelsbær blev forgyldt.

Dæmonen mindede drengen om, at den lokale bedstemor var syg, hele landsbyen vidste om det, bedstemor var allerede dårlig, og dæmonen fortalte drengen, at ingen ville forhindre ham i at spise hindbær og agurker.

Beskyttelsesenglen begyndte at overtale drengen til ikke at gøre dette, men hindbærene var så røde i solnedgangens stråler!

Beskyttelsesenglen græd over at tyveri ikke ville føre til godt, at tyve overalt på jorden bliver foragtet og lagt i bur som grise, og at en person skammer sig over at tage en andens - men det var forgæves!

Så begyndte skytsenglen endelig at få drengen til at frygte, at bedstemoderen ville se fra vinduet.

Men djævelen åbnede allerede havelågen med ordene "han vil se, men ikke komme ud" og lo af englen.

Bedstemoderen var tyk, bred, med en blød, melodiøs stemme. “Hele lejligheden er oversvømmet af sig selv! ..” - Borkins far brokkede sig. Og hans mor protesterede forsigtigt imod ham: "Gamle mand ... Hvor kan hun gå hen?" "Jeg blev fanget af verden ..." sukkede min far. “Hun har en plads i det ugyldige hjem - det er der!”

Alle i huset, undtagen Borka, betragtede mormoren som en fuldstændig overflødig person.

Bedstemor sov på bagagerummet. Hele natten kastede hun tungt fra side til side, og om morgenen stod hun op før alle andre og raslede med retter i køkkenet. Derefter vågnede hun sin svigersøn og datter: ”Samovaren er moden. Kom op! Drik noget varmt på banen ... "

Hun henvendte sig til Borka: "Stå op, min far, det er tid til at gå i skole!" "Hvorfor?" - spurgte Borka med en søvnig stemme. ”Hvorfor gå i skole? Den mørke mand er døv og stum - derfor! "

Borka gemte hovedet under tæppet: "Du går, bedstemor ..."

I indgangspartiet blandede min far sig med en kost. ”Hvor satte du, mor, dine galoser? Hver gang du stikker i alle hjørner på grund af dem! "

Bedstemor havde travlt med at hjælpe ham. “Ja, her er de, Petrusha, for øjnene. I går var de meget beskidte, jeg vaskede dem og tog dem på. "

Borka kom fra skolen, smed en frakke og en hat på sin mormors hænder, smed en pose med bøger på bordet og råbte: "Bedstemor, spis!"

Bedstemoderen skjulte sit strik, hastigt dækkede bordet og kiggede armene på maven og så Borka spise. I løbet af disse timer følte Borka på en eller anden måde ubevidst sin bedstemor som sin nære ven. Han fortalte hende villigt om lektionerne, kammeraterne. Bedstemoderen lyttede kærligt til ham med stor opmærksomhed og sagde: ”Alt er godt, Boryushka: både godt og ondt er godt. Et dårligt menneske gør ham stærkere, og der blomstrer en god sjæl i ham. "

Efter at have spist skubbede Borka tallerkenen væk fra ham: ” Lækker gelé i dag! Spiste du, bedstemor? " "Jeg spiste, spiste," nikkede mormoren. - Du skal ikke bekymre dig om mig, Boryushka, tak, jeg er godt fodret og sund.

En kammerat kom til Borka. Kammeraten sagde: "Hej, bedstemor!" Borka dyttede muntert til ham med albuen: ”Kom nu, lad os gå! Du behøver ikke at sige hej til hende. Hun er en gammel kvinde hos os. " Bedstemoderen trak i jakken, rettede sit lommetørklæde og bevægede stille på læberne: "For at fornærme - hvad man skal slå, for at kærtegne - skal man lede efter ord."

Og i det næste værelse sagde en ven til Borka: ”Og de hilser altid på vores bedstemor. Både vores og andre. Hun er vores vigtigste. " "Hvordan er det - det vigtigste?" - Borka blev interesseret. “Nå, den gamle ... rejste alle. Hun må ikke blive fornærmet. Og hvad er du med din? Se, far bliver varmet op til det her. " “Det bliver ikke varmt! - Borka rynkede panden. - Han hilser ikke selv på hende ... "

Efter denne samtale spurgte Borka ofte bedstemoren uden grund: "Krænker vi dig?" Og han sagde til sine forældre: "Vores bedstemor er den bedste, men hun lever det værste - ingen bekymrer sig om hende." Moderen blev overrasket, og faderen var vred: ”Hvem lærte dig at bedømme dine forældre? Se på mig - den er stadig lille! "

Bedstemoderen smilede blidt og rystede på hovedet: ”I fjolser, I skulle være lykkelige. For dig vokser sønnen! Jeg har overlevet min i verden, og din alderdom er foran. Hvad du dræber, vil du ikke vende tilbage. "

* * *

Borka var generelt interesseret i bedstemors ansigt. Der var forskellige rynker i dette ansigt: dybe, fine, tynde som tråde og brede, gravet gennem årene. ”Hvorfor er du så malet? Meget gammel? " Spurgte han. Bedstemor tænkte over det. ”Ved rynker kan mit kære menneskeliv ligesom en bog læses. Sorg og behov har skrevet under her. Hun begravede sine børn, græd - rynker lå på hendes ansigt. Jeg udholdt nød, kæmpede - igen rynker. Min mand blev dræbt i krigen - der var mange tårer, mange rynker var tilbage. Stor regn og det graver huller i jorden. "

Borka lyttede og så med frygt i spejlet: hvor lidt han brølede i sit liv - kunne hele ansigtet strammes med sådanne tråde? “Gå, bedstemor! Han brokkede sig. - Du taler altid pjat ... "

* * *

Om nyere tid bedstemor bøjede sig pludselig, ryggen blev rund, hun gik mere stille og blev ved med at sidde. "Det vokser i jorden," spøgte faderen. “Lad være med at grine ad den gamle mand,” blev moderen krænket. Og hun sagde til min bedstemor i køkkenet: ”Hvad er det, du, mor, der bevæger dig rundt i rummet som en skildpadde? Du sender dig efter noget, og du venter ikke tilbage. "

Min mormor døde inden majferien. Hun døde alene, siddende i en stol med strik i hænderne: en ufærdig sok lå på knæene, en kugle af tråd på gulvet. Hun ventede tilsyneladende på Borka. Der var en færdiglavet enhed på bordet.

Bedstemor blev begravet dagen efter.

Da han vendte tilbage fra gården, fandt Borka sin mor siddende foran et åbent bryst. Skrammel blev stablet på gulvet. Det lugtede af forældede ting. Moderen tog den krøllede røde sko frem og glattede den forsigtigt ud med fingrene. "Min er stadig," sagde hun og bøjede sig lavt over brystet. - Min..."

Helt i bunden af ​​brystet raslede en kasse - den samme skattede, som Borka altid ville kigge ind i. Kassen blev åbnet. Faderen tog en stram pakke ud: den indeholdt varme luffer til Borka, strømper til sin svigersøn og en ærmeløs jakke til sin datter. De blev efterfulgt af en broderet skjorte lavet af gammel falmet silke - også til Borka. I selve hjørnet lå en pose slik, bundet med et rødt bånd. Noget blev skrevet på pakken med store blokbogstaver. Far vendte det om i hænderne, skruede op for øjnene og læste højt: "Til mit barnebarn Boryushka."

Borka blev pludselig bleg, snuppede pakken fra ham og løb ud på gaden. Der, siddende ved andres porte, kiggede han længe på bedstemorens kladder: "Til mit barnebarn Boryushka." Der var fire pinde i "w". "Jeg har ikke lært!" - tænkte Borka. Hvor mange gange forklarede han hende, at der er tre pinde i bogstavet "w" ... Og pludselig, som i live, stod en bedstemor foran ham - stille, skyldig, som ikke havde lært lektien. Borka kiggede forvirret rundt på sit hus og vandrede ned ad gaden langs en andens lange hegn med en taske i hånden ...

Han kom hjem sent om aftenen; hans øjne var hævede af tårer, frisk ler fast på knæene. Han lagde Babkins lille taske under hans pude og tænkte på hovedet med et tæppe: "Bedstemor kommer ikke om morgenen!"

(V.Oseeva "bedstemor")