Service af muser. Museministeriet tolererer ikke ... hvad? Erfaring fra den offentlige tjeneste i det russiske imperium

HVAD TOLERER MUSES SERVICE IKKE?

"Tjenesten af ​​muser tolererer ikke ballade ..." - overvejer dette berømte Pushkins diktum, forstår du, at ægte poesi ikke tolererer hastværk, tankeløshed og unøjagtighed. Desværre er det ikke alle, der skriver digte, der husker dette.
I byen Dmitrov og dens område er der mange anerkendte og nybegyndere digtere, som er skødesløse poetisk ord... Jeg vil ikke røre nogens stolthed (alle digtere er frygtelig følsomme), og jeg vil gerne påpege (uden specifikke navne) de åbenlyse mangler ved lokal poesi og opsummere almindelige tendenser.
En af de hyppige fejl er den såkaldte "ordskabelse". Digteren har utvivlsomt ret til at skabe nye, der ikke indgår i evt forklarende ordbog, ordformer, men der er et væsentligt forbehold: han skal gøre dette efter de strenge grammatiklove i det sprog, han skriver på. Klassisk eksempel: Majakovskij lavet af ordet "kærlighed" diminutiv- "lubyonochek". I dette tilfælde er alt klart. Hvornår støder man på sådan en linje hos en nutidig digter: "Hvorfor banker mit hjerte så?" - der opstår et naturligt spørgsmål: hvorfor er det "slidende" og ikke "slidende", som det er sædvanligt i russisk tale? Svaret er klart: forfatteren af ​​dette vers havde brug for et specifikt rim (smelter - smelter). I dette tilfælde vidner den nye ordform ikke kun om forfatterens afvisende holdning til det russiske sprogs normer, men forvrænger også betydeligt betydningen af ​​den poetiske tekst, hvilket i sidste ende ødelægger poetisk harmoni.
Der er også tilfælde af "ordskabelse", uafhængigt af rim. Så har det at gøre med en tørst efter originalitet. For eksempel har en digter brug for en usædvanlig, mindeværdig begyndelse, og så vises billedet: "Runde perler, pink, flod ..." På russisk er der participlet "afrundet" (dvs. rund, skabt ved at rulle). Brugt "afrundet" (men ikke "rund"), som regel med ordet "sten": "Karpushka beordrede at bringe et dusin store sten, men ikke afrundet, men kantet" (Arseniev). Ved at bruge dette tilnavn i forhold til perler sammenligner digteren den derved ufrivilligt med en almindelig sten, som naturligvis ikke var med i hans planer, da den særlige, mystiske og endda magiske værdi efter digtets videre indhold at dømme. af dette objekt bliver klart: "Perle let en hemmelighed er blevet afsløret ... "Det kan antages, at et epitet ikke ændrer noget i digtets generelle sammenhæng, og at forfatteren af ​​denne artikel simpelthen finder fejl med et enkelt ord , men pointen er, at den første linje altid sætter tonen for alt andet og derfor bør være signifikant i den hvert bogstav. I det givne eksempel, ved første øjekast, smukke ord mislykket ikke kun i betydning, men også i form. På russisk fra passivt participium"Afrundet" kan ikke dannes "rund", ligesom fra "omviklet" - "omviklet", fra "læs" - "læselig". Overtrædelse af det russiske sprogs normer er anti-æstetisk og derfor uacceptabelt i poesi.
Fejlagtig ordskabelse er et fænomen, der desværre er ret udbredt i moderne poesi... Ovenstående eksempel er endnu ikke så slående som det næste, der allerede ganske tydeligt er forbundet med taleforsømmelse: ”Og kanalvandet ...” Her mener vi vandet fra kanalen. Forestil dig, hvordan vandet, der strømmer langs flodsengen, i dette tilfælde skal bestemmes - Rusalskaya. Endnu mere overraskende er skødesløsheden i valget af rim: Kanalskaya er et eventyr. Det er helt åbenlyst, at hverken tilnavnet eller "rimet", der er opfundet dertil, svarer til det høje begreb - poesi.
Der er tidspunkter, hvor et ord, der er korrekt i form, er fuldstændig upassende som et epitet på grund af dets uoverensstemmelse med det ord, der defineres. For eksempel: "En bølge fejede ind over en klodset ..." billedligt digte kan være klodsede. Tilnavnet "Et friskblæst ark ..." Et udbrud, det vil sige gravet op, kan kun være jorden, men ikke et ark. Og selvom vi antager, at dette er en metafor, skaber det stadig et meget uattraktivt billede. På jagt efter bedre klang, bruger nogle digtere tilnavne, der gør sætningen til ren og skær nonsens. For eksempel: "Tomheden fra skudsåret ..." I dette tilfælde er såret ikke resultatet af skuddet, men målet, der blev skudt.
En anden form for misbrug af epitet er den såkaldte "modernisering" af allerede kendte poetiske billeder... Alle er bekendt med Yesenins "røde bjergaskebrand", men én moderne digter besluttede at forbedre dette billede og skrev: "Med lethed blomstrer forårsilden ..." Yesenins ild, som "ikke kan varme", symboliserer livets efterår, dets sidste brænding. Dette bål kan sammenlignes med Pushkins: "Jeg elsker naturens frodige visnen ..." Farven på rød efterårsblade, såvel som den lyse farve af rød bjergaske, ligner flammetunger, hvor al forårets og sommerens farve brænder ud. Derfor lyder udtrykket "forårsbål" mildest talt latterligt. Desuden er begreberne "blomstrende" og "brænding" direkte modsatte af hinanden, og der kan ikke være tale om nogen oxymoron.
Forfatterens forsømmelighed med at skabe poetiske billeder er også mærkbar i mere komplekse metaforiske konstruktioner. Nogle gange, ved at skabe en smuk detaljeret metafor, "vrider" digteren den, så han ikke selv bemærker, hvor besværligt, ubelejligt og langt fra hans egen tanke dette billede er. Lad os overveje et af disse eksempler: "Stiens hieroglyffer // Sølv i sparegrisen." Den første linje er en smuk metafor baseret på ligheden med de sammenfiltrede linjer i en østlig hieroglyf livsvej digter. Ordet "hieroglyffer" skaber for det første et klart visuelt-associativt billede, og for det andet giver det skrevne en særlig mystisk, spændende smag. Forfatteren til dette digt mente dog ikke, at det var nok. Til den allerede eksisterende komplekse metafor tilføjer han straks endnu en: "Hieroglyffer ... i sølv i sparegrisen." Det er her, absurditeten viser sig. Opstå næste spørgsmål: hvordan kommer hieroglyffer ind i sparegrisen? hvorfor bliver hieroglyffer til sølv? hvorfor opbevares sølv i sparegrisen, og ikke guld eller kobber? Mest sandsynligt havde forfatteren i tankerne, at han gemmer hieroglyfferne på sin vej i sin hukommelses sparegris, og ordet "sølv" dukkede op for klanglighed og for at holde den nødvendige rytme. Og alligevel kan dette ikke være en undskyldning for fremkomsten af ​​en sådan "ufordøjelig" metafor.
Ofte i jagten på kunstneriske udtryk digtere glemmer at inkludere dette eller hint billede i den generelle kontekst af deres digt. Lad os give et eksempel på en vidunderlig, frisk og original metafor: "Et skørt mønster gled skygger // På det falmede papir af gule gardiner." Er det ikke rigtig godt sagt! Men i digtet ligner denne metafor et tilfældigt fragment, der på ingen måde er forbundet med den generelle betydning. I dette tilfælde er det fremmed, ubrugeligt og desværre meningsløst. Det skal nok huskes, at billedsprog ikke er et mål i sig selv for poesi. Kun harmoni mellem skønheden i billedet og dets dyb mening føder digtemesterværker.
Blandt samtidsdigtningen udgivet på tryk er der også "mesterværker" i anførselstegn. Disse omfatter for eksempel følgende linjer: "Ærede tilståelse // For tonsvis af sved, gode ting ..." liter. Hvis man erstatter det forkerte regnestykke med det rigtige (liter sved), så får man alligevel noget så ulækkert, som ikke burde være i rigtig poesi. At argumentere imod det sidste udsagn, kan nogen huske berømte ord Akhmatova: "Fra hvilket affald vokser poesi!" - men den store digterinde mente selvfølgelig ikke, at poesien skulle være særlig fyldt med lignende, undskyld, vrøvl.
Endelig kort overblik Jeg vil gerne endnu en gang henlede opmærksomheden på det presserende behov for en opmærksom og meget ansvarlig holdning til det store og rige russiske poetiske ord, som er meget almindelige i moderne poesitale fejltagelser. Kære digtere, skynd dig ikke at blive berømt, ellers er din herlighed måske ikke, hvad du forventer.

Timur Menshikov

Anmeldelser

Interessant artikel. Ja, når du vandrer gennem sticheraen, hvad end du ser. Og det, der er mest "sjovt", er den absolutte afvisning af mange forfatteres kommentarer. Og du skriver ikke, at, siger de, alt er dårligt, men du påpeger specifikt, at det ikke er sådan, ret det, det bliver bedre, og som svar er dette en lys sjæl, lidelse, og du tramper videre det. Og så sletter de bare lydløst, selvom jeg i alle næsten 8 år med at være på siden aldrig har været fræk mod nogen, og hvis jeg bemærker noget, så skændes jeg altid.

Og alligevel, da jeg læste koden, tænkte jeg, at en artikel om syntaks, om hvor forfærdeligt det nogle gange kan være i poesi, ikke kunne være mindre interessant. Og tegnsætning er generelt en separat "sang".

Med varme,
Vasilisa.

I dag vil vi tale om berømte komponister, der skrev præludiumet.

Frederic Chopin blev født den 22. februar 1810. Allerede i barndommen viste drengen ekstraordinært musikalsk evne... Han var omringet særlig opmærksomhed og omsorg. Ligesom Mozart overraskede han dem omkring ham med musikalsk "besættelse", uudtømmelig fantasi i improvisation, medfødt pianisme. Hans modtagelighed og musikalske påvirkelighed manifesterede sig voldsomt og usædvanligt. Han kunne græde, mens han lyttede til musik, hoppe op om natten for at hente en mindeværdig melodi eller akkord på klaveret. Hans arbejde er næsten udelukkende pianistisk. Selvom en sjælden komponistgave kunne have gjort ham til en vidunderlig symfonist, var hans sarte, tilbagetrukne natur tilfreds med rammerne kammergenre- på nær naturligvis to af hans vidunderlige klaverkoncerter.

Nu foreslår jeg, at du lytter til Prelude nr. 7.

Kunne du lide dette stykke?

Hvilke følelser vækker denne musik?

Nu skal vi lytte til præludium nr. 7 igen, og I dirigerer. Hvem vil optræde ved tavlen?

Gutter, lad os lytte til et andet stykke af Chopin, præludium nr. 20.

Gutter, kunne du lide dette stykke?

Hvordan fik denne musik dig til at føle?

Lad os lytte til Prelude # 20 igen, og I fyre, fremkald dygtige pianister og vis dem spille klaver.

A. nu skal vi lære en mere at kende kendt komponist med Sergei Rachmaninov.

MED tidlig barndom han ejede klaveret. Rachmaninoff viste stort talent... Som niårig kom Rachmaninoff ind på St. Petersborgs konservatorium. Siden 1885 studerede han først på junior (i klassen af ​​N. Zverev), og derefter på seniorafdelingen af ​​Moskvas konservatorium under A. Ziloti, S. Taneyev, A. Arensky. Han modtog sin første berømmelse, mens han stadig var studerende, da han skrev en række meget populære romancer, det berømte Præludium, First klaverkoncert og operaen Aleko, som blev opført i Bolshoi Teatret... I sit arbejde syntetiserede han to vigtigste russiske komponistskoler, Moskva og Skt. Petersborg, og skabte sin egen unikke stil, som er blevet en perle klassisk musik.

Nu skal vi stifte bekendtskab med Præludium i cis-mol af S. Rachmaninov. Dette er et fantastisk stykke! Det lyder mindre end tre minutter, og det kan kun spilles meget god pianist... men hovedintonation husket af alle. Optakten begynder med en lakonisk treklang.

Lyt til dem. Hvad fortæller dette dig musikalsk motiv?

Hvordan ser det ud?

Det var ikke tilfældigt, at vi mødte vidunderlige komponister i én lektion.

Hvilke ligheder har du bemærket i disse menneskers liv?

Skoven fælder sin karmosinrøde Kjole, Srebrit Frosten af ​​en visnet Mark, Vil savne Dagen, som mod sin Vilje, Og forsvinde ud over Kanten af ​​de omgivende Fjelde. Ild, pejs, i min øde celle; Og du, vin, efterårskuldens ven, hæld et glædeligt tømmermænd i mit bryst, En minuts glemsel af bitter pine. Jeg er bedrøvet: der er ingen Ven med mig, Med hvem vil jeg drikke en lang Afsked, Til hvem jeg kunde ryste Haanden fra mit Hjerte Og ønske mange lykkelige Aar. Jeg drikker alene; forfængelig fantasi Kalder mine kammerater omkring mig; Den velkendte tilgang er ikke hørt, og min sjæl venter ikke på. Jeg drikker alene, og på bredden af ​​Neva ringer mine venner til mig i dag ... Men hvor mange af jer fester også der? Hvem har du ellers savnet? Hvem ændrede den fængslende vane? Hvem førte det kolde lys fra dig? Hvis stemme blev stille ved det broderlige navneopråb? Hvem er ikke kommet? Hvem er ikke mellem jer? Han kom ikke, vor krølhårede sanger, Med ild i øjnene, med en sødstemt guitar: Under det smukke Italiens myrter sover han stille, og en venlig mejsel Han skrev ikke få ord over den russiske grav i sit modersmål, Saa at Nordens triste Søn engang skulde finde Hilsner, vandrer i Randen en fremmed. Sidder du i dine venners kreds, rastløse elsker af en andens himmel? Eller igen passerer du den lune trope og midnatshavens evige is? God rejse!.. Fra lyceums tærskel Du trådte i spøg på skibet, Og siden din vej i havene, o elskede barn af bølger og storme! Du har bevaret i smukke års omvandrende skæbne den oprindelige moral: Lyceumsstøj, lyceumsjov Midt i stormfulde bølger, du drømte; Du rakte din hånd ud til os fra den anden side af havet, du bar os alene i en ung sjæl og gentog: "For en lang adskillelse, måske en hemmelig skæbne fordømte os!" Mine venner, vores fagforening er vidunderlig! Han, som en sjæl, er uadskillelig og evig - Urokkelig, fri og skødesløs, Han voksede sammen under skyggen af ​​venlige muser. Hvor end Skæbnen har kastet os Og Lykken hvor end den tager, Alligevel er vi: hele Verden er et fremmed Land for os; Fædreland til os Tsarskoe Selo. Fra den ene kant til den anden forfølges vi af et tordenvejr, viklet ind i en hård skæbnes net, jeg skælvede i et nyt venskabs skød, Charter, klyngede sig til det kærtegnende hoved ... Med min triste og oprørske bøn, Med de første års tillidsfulde håb, Venner med en anden mild sjæl; Men deres ikke-broderlige hilsener var bitre. Og nu her, i denne glemte ørken, I ørkenens snestorme og kuldes bolig, beredte Sød glæde mig: Tre af jer, min sjæls venner, Her omfavnede jeg. Digterens hus er vanæret, Oh min Pushchin, du var den første, der besøgte; Du glædede eksilet på en sørgelig dag, Du forvandlede Lyceum til sin tid. Du, Gorchakov, heldig fra de første dage, Ros til dig - lykken kold glans Forandrede ikke din frie sjæl: Du er den samme for ære og venner. For os er en anden vej blevet tildelt en streng; Når vi trådte ind i livet, spredte vi os hurtigt: Men tilfældigt på en landevej vi mødtes og krammede broderligt. Da vredens skæbne indhentede mig, For al fremmed, som et hjemløst forældreløst barn, sygnede jeg hen under stormens hoved og ventede på dig, Permesiske jomfruers profet, Og du kom, inspireret dovenskabssøn, o min Delvig: din stemme. vågnede Hjertes varme, så længe lagt til at sove, Og jeg muntert velsignede skæbnen. Fra spæde barndom brændte sangens ånd i os, Og ​​vi kendte den vidunderlige ophidselse; Fra barndommen fløj to muser til os, Og ​​vor lod var sød med deres kærtegn: Men jeg elskede allerede klapsalver, Du, stolte, sang for muserne og for sjælen; Jeg brugte min gave, som livet, uden opmærksomhed, Du opdragede dit geni i stilhed. Musernes ministerium tåler ikke ballade; Skønhed skal være majestætisk: Men ungdommen rådgiver os listigt, Og larmende drømme gør os glade ... Lad os komme til fornuft - men det er for sent! og desværre ser vi tilbage og ser ingen spor der. Sig mig, Wilhelm, var det ikke tilfældet med os, Min bror er kær for musen, for skæbnen? Det er tid, det er tid! af vores mentale kvaler Fred er ikke det værd; lad os forlade vrangforestillingerne! Lad os skjule vores liv i skyggen af ​​ensomhed! Jeg venter på dig, min forsinkede ven - Kom; med ilden af ​​en magisk historie Genopliv de inderlige traditioner; Lad os tale om de stormfulde dage i Kaukasus, om Schiller, om berømmelse, om kærlighed. Det er også tid for mig ... fest, venner! Jeg forventer et glædeligt møde; Husk digterens forudsigelse: Et år vil flyve, og jeg er med dig igen, mine drømmes testamente går i opfyldelse; Et år vil gå, og jeg vil vise dig for dig! Å, hvor mange tårer og hvor mange udråb, og hvor mange skåle løftet til himlen! Og den første er fyldigere, venner, fyldigere! Og helt til bunds til ære for vores fagforening! Velsigne, jublende muse, velsigne: længe leve Lyceum! Til de mentorer, der bevarede vores ungdom, til al ære, både de døde og de levende, løfter taknemmelighedens bæger til vores læber, uden at huske det onde, vi vil belønne for det gode. Fyldere, fyldigere! og brændende af mit hjerte, Igen til bunden, drik til dråben! Men for hvem? åh venner, gæt ... Hurra, vores konge! Så! lad os drikke til kongen. Han er et menneske! det er styret af øjeblikket. Han er en slave af mund til mund, tvivl og lidenskab; Tilgiv ham den forkerte forfølgelse: Han tog Paris, han grundlagde Lyceum. Fest mens vi stadig er her! Ak, vores kreds bliver tyndere fra time til time; Hvem sover i graven, hvem er forældreløs langvejs fra; Skæbnen ser ud, vi blegner; dagene løber; Usynligt bøjet ned og koldt, Vi nærmer os vores begyndelse ... Hvem af os, i høj alder, skal fejre Lyceum alene? Ulykkelig ven! blandt nye generationer En irriterende gæst, både overflødig og fremmed, Han vil huske os og forbindelsernes dage, Lukke sine øjne med en skælvende hånd ... Lad ham med glæde, selv bedrøvet Så vil han bruge denne dag til en kop, Som nu jeg, din vanærede eneboer, tilbragte han uden sorg og bekymringer.

Efter eksamen fra Lyceum besluttede kandidaterne at mødes årligt den 19. oktober, på dagen for Lyceumets store åbning i 1811. I de år, da Pushkin var i eksil og ikke kunne være sammen med sine kammerater på jubilæumsdagen, sendte han sine hilsener til de tilstedeværende mere end én gang. I et stort budskab fra 1825 henvender Pushkin sig til sine venner med dybtfølt varme, minder om lyceumets dage, sine klassekammerater. Han fortæller om lyceumsstuderendes venskab, som forenede dem til en enkelt familie.
Pushkin skriver om sit besøg hos Mikhailovsky Pushchin som følger:
... Digterens hus er vanæret,
Åh min Pushchin, du var den første, der besøgte;
Du har forsødet eksilet på en sørgelig dag,
Du forvandlede det til en lyceumsdag.

Digteren var tæt på både Delvig og Küchelbecker, "brødre i musen". Delvig besøgte også Pushkin i Mikhailovskoye, og hans ankomst "vakte (i digteren) hjertevarmen, så længe lagt i søvn", og bragte kraft til eksilsjælen.

Lyceum vil for evigt forblive i Pushkins hukommelse som vugge for fritænkning og kærlighed til frihed, som en "lyceumsrepublik", der forenede lyceumsstuderende til et "helligt broderskab".

Digtet opvarmes med stor og ægte ømhed, en dybt oprigtig følelse af kærlighed til venner. Når Pushkin taler om sin ensomhed i Mikhailovsky, mindes Korsakov, der døde i Italien, genlyder modig sorg i hans digte.

Musernes ministerium tåler ikke ballade
Fra digtet "19. oktober 1827") af A. Pushkin (1799-1837):
Musernes ministerium tåler ikke ballade;
Skønhed skal være majestætisk:
Men ungdommen råder os listigt,
Og larmende drømme glæder os ...

"Musernes ministerium tåler ikke ballade" i bøgerne

Jeg bliver træt af travlheden

Jeg bliver træt af travlheden Jeg bliver træt af travlheden Og jeg tager afsted for at plukke blomster. Jeg finder i enhver blomst Modstand mod længsel. Og jeg misunder ham - min dumme ven. Blomsten er ikke engang dum, men jeg vil ikke røre ved disse specielle emner. Jeg samler på blomster – og

"Fra forfængelighed skjulte jeg mig i ørkenen ..."