En kort historie om, hvordan jeg blev forfatter shmelev. Oversigt over en lektion i litteratur (8. klasse) om emnet: Resumé af litteratur om emnet: I.S

Fortælleren husker, hvordan han blev forfatter. Det skete ganske enkelt og endda utilsigtet. Nu forekommer det for fortælleren, at han altid har været forfatter, kun "uden tryk".

V tidlig barndom barnepige kaldte fortælleren en "balabolka". Han har bevaret minder fra den tidlige barndom - legetøj, en birkegren nær billedet, "pludren af ​​en uforståelig bøn", fragmenter af gamle sange, som barnepige sang.

Alt var i live for drengen - levende tandsave og blanke økser huggede levende brædder grædende af tjære og spåner i gården. Kosten "løb rundt i gården efter støv, frøs i sneen og græd endda." Gulvbørsten, der lignede en kat på en pind, blev straffet - de satte den i et hjørne, og barnet trøstede den.

Alt virkede levende, alt fortalte mig eventyr - åh, hvor vidunderligt!

Krat af burre og nælder i haven syntes for fortælleren at være en skov, hvor der findes rigtige ulve. Han lagde sig i krattene, de lukkede sig over hovedet på ham, og det viste sig en grøn himmel med "fugle" - sommerfugle og mariehøns.

En dag kom en mand med en le ind i haven og mejede hele "skoven". Da fortælleren spurgte, om bonden tog leen fra døden, så han på ham med "forfærdelige øjne" og knurrede: "Nu er jeg selve døden!" Drengen blev bange, skreg, og de bar ham ud af haven. Det var hans første, mest forfærdelige møde med døden.

Fortælleren husker de første år i skolen, den gamle lærer Anna Dmitrievna Vertes. Hun talte på andre sprog, hvorfor drengen betragtede hende som en varulv og var meget bange.

Hvad betyder "varulv" - det vidste jeg fra tømrerne. Hun er ikke som ethvert døbt menneske, og derfor taler hun som troldmænd.

Så lærte drengen om det "babylonske pandemonium" og besluttede, at Anna Dmitrievna byggede babels tårn og hendes tunger er forvirrede. Han spurgte læreren, om hun var bange, og hvor mange sprog hun havde. Hun lo længe, ​​og hendes tunge viste sig at være en.

Så mødte fortælleren en smuk pige, Anichka Dyachkova. Hun lærte ham at danse og blev ved med at bede ham om at fortælle historier. Drengen lærte af tømrerne mange historier, ikke altid anstændige, som Anichka kunne lide meget. Anna Dmitrievna fangede dem i at gøre dette og skældte dem ud i lang tid. Anichka plagede ikke fortælleren mere.

Lidt senere lærte ældre piger om drengens evne til at fortælle eventyr. De satte ham på knæ, gav ham slik og lyttede. Nogle gange kom Anna Dmitrievna også op og lyttede. Drengen havde meget at sige. Folkene i den store gård, hvor han boede, ændrede sig. De kom fra alle provinser med deres eventyr og sange, hver med sin egen dialekt. For konstant snak fik fortælleren tilnavnet "den romerske taler".

Det var så at sige den prælitterære alder af min forfatterhistorie. Den "skrevne" fulgte ham snart.

I tredje klasse blev fortælleren interesseret i Jules Verne og skrev et satirisk digt om lærernes rejse til månen. Digtet var en stor succes, og digteren blev straffet.

Så kom skrivetiden. Fortælleren var ifølge læreren for fri til at afsløre emnerne, som han blev efterladt til på andet år. Dette gavnede kun drengen: han kom til en ny filolog, der ikke blandede sig i fantasiens flugt. Indtil nu mindes fortælleren ham med taknemmelighed.

Så kom tredje periode - fortælleren gik videre til "sin egen". Han tilbragte sommeren før ottende klasse "på en fjerntliggende flod og fiskede." Han fiskede i boblebadet nær en ledig mølle, hvori en døv gammel mand boede. Disse ferier har gjort sådan noget ved fortælleren stærkt indtryk at han mens han forberedte sig til studentereksamen lagde alle sine anliggender til side og skrev historien "På Møllen".

Jeg så min pool, en mølle, en ødelagt dæmning, lerklipper, bjergaske, overfyldt med kvaster af bær, bedstefar ... i live, - de kom og tog den.

Hvad han skulle gøre med sit essay, vidste fortælleren ikke. I hans familie og blandt bekendte var der næsten ingen intelligente mennesker, og han læste ikke aviserne dengang, da han betragtede sig selv som overlegen i forhold til dette. Endelig huskede fortælleren skiltet "Russian Review", som han så på vej til skole.

Efter at have tøvet gik fortælleren til redaktionen og fik en aftale med chefredaktøren - en solid, professoragtigt udseende herre med grånende krøller. Han tog imod notesbogen med historien og bad mig vende tilbage om et par måneder. Så blev udgivelsen af ​​historien forsinket i yderligere to måneder, fortælleren besluttede, at der ikke ville komme noget ud af det, og blev overtaget af en anden.

Fortælleren modtog et brev fra Russkoye Obozreniye med en anmodning om at "komme ind og få en snak" først den følgende marts, da han allerede var studerende. Redaktøren sagde, at han kunne lide historien, og den blev offentliggjort, og rådede ham derefter til at skrive mere.

Jeg sagde ikke et ord, jeg gik i tågen. Og glemte hurtigt igen. Og jeg troede slet ikke, jeg var forfatter.

Fortælleren modtog et eksemplar af bladet sammen med sit essay i juli, var glad i to dage og glemte igen, indtil han fik endnu en invitation fra redaktøren. Han gav nybegynderforfatteren et stort honorar for ham og talte i lang tid om grundlæggeren af ​​bladet.

Fortælleren følte, at bag alt dette "er der noget stort og helligt, ukendt for mig, ekstraordinært vigtigt", som han kun rørte ved. Han følte sig anderledes for første gang, og han vidste, at han skulle "lære meget, læse, peere og tænke" - for at forberede sig på at blive en rigtig forfatter.

(2 stemmer, gennemsnit: 5,00 ud af 5)

Resumé Shmelevs historie "Hvordan jeg blev forfatter"

Andre essays om emnet:

1. Ren mandag. Vanya vågner op i sit hjemlige Zamoskvoretsky-hus. Begynder godt indlæg og alt er klar til det. Drengen hører...
2. Som tiden gik, forstod Yakov Sofronych: det hele startede med Krivoys selvmord, deres lejer. Før det skændtes han med Skorokhodov og ...
3. Fortælleren sidder i en andenklasses vogn på Yokosuka-Tokyo-toget og venter på signalet om at afgå. I sidste sekund i bilen...
4. Fortælleren bliver syg. Han får en billet til det sydlige sanatorium. I nogen tid vandrer han langs dæmningen "med en opdagers glæde", og hans...
5. Fortælleren, en forsømt, langhåret tyk mand fra ikke hans første ungdom, beslutter sig for at studere maleri. Efter at have forladt sin ejendom i Tambov-provinsen tilbringer han vinteren i ...
6. Fortælleren husker, hvordan han i det tidlige efterår for omkring fyrre år siden, da han vendte tilbage fra fiskeri, så en fugl. Hun forsøgte at løbe væk, men klodset...
7. Fortællerens far indtager en meget vigtig position i provinsbyen. Han er en tung, dyster, tavs og grusom mand. Kort, tæt, rundskuldret, mørk...
8. S Det var længe siden, i det liv, der "aldrig vender tilbage." Fortælleren gik langs hovedvejen og frem, i...
9. Fortælleren elsker heste, for hvem livet er meget svært: gommen passer ikke godt på dem, glemmer at fodre og vande dem, og desuden ...
10. Y Når fortælleren vender tilbage fra krigen, besøger han sin bedstemor. Han vil gerne møde hende først, så han går tilbage til huset. Fortælleren...
11. Ikke langt fra Paris synger drosler og stære om morgenen om sommeren. Men en dag, i stedet for deres sang, høres en kraftfuld og klangfuld lyd....
12. Arbejdet fra E. Suvorov "Venstre", skrevet i 1986, dukkede op i det tredje nummer af samlingen "Irkutsk-historie" fra det østsibiriske bogforlag i 1991 ...
13. En lille omvandrende trup rejser på tværs af Krim: Orgelkværn Martyn Lodyzhkin med et gammelt tøndeorgel, en tolv-årig dreng Sergey og en hvid puddel Arto. V...
14. S En minearbejderfar sender sin 12-årige søn på arbejde i minen i juleweekenden. Drengen forsøger "stædigt og grædende" at gøre modstand, men...

Det viste sig så enkelt og uhøjtideligt, at jeg ikke lagde mærke til det. Man kan sige, at det var utilsigtet.
Når nu det faktisk er sket, forekommer det mig nogle gange, at jeg ikke blev forfatter, men som om jeg altid havde været det, kun forfatter "uden tryk".
Jeg kan huske, at barnepige plejede at sige: - Og hvorfor er du sådan en balabolka? Han kværner og kværner Gud ved hvad ... så snart din tunge ikke bliver træt, balabolka! ..
Stadig levende i mig er billeder af barndom, fragmenter, øjeblikke. Jeg husker pludselig et stykke legetøj, en terning med et pillet billede, et foldealfabet med et bogstav, der ligner en økse eller en bille, en solstråle på væggen, skælvende som en kanin ... En gren af ​​et levende birketræ, der pludseligt voksede i en seng nær ikonet, så grøn, vidunderlig. Maling på et blikrør malet med lyse roser, dens lugt og smag, blandet med smagen af ​​blod fra en svamp ridset med en skarp kant, sorte kakerlakker på gulvet, ved at kravle op til mig, duften af ​​en grydeske med grød ... Gud i hjørnet med en lampe, pludren af ​​en uforståelig bøn, hvor "fryd dig til" skinner...
Jeg talte med legetøj - levende legetøj, med træstammer og spåner, der lugtede af "skov" - noget vidunderligt skræmmende, hvori der var "ulve".
Men både "ulve" og "skov" er vidunderlige. De er mine.
Jeg talte med hvide resonansbrædder - der var bjerge af dem i gården, med save, der var tændte, som frygtelige "dyr", med økser, der gnavede træstammer, skinnede i knitren. Der var tømrere og brædder i gården. Levende, store tømrere, med pjuskede hoveder, og også levende brædder. Alt virkede levende, mit. Kosten var i live - den løb rundt i gården efter støv, frøs i sneen og græd endda. Og kosten var i live, som en kat på en pind. Hun stod i hjørnet - "straffet". Jeg trøstede hende, strøg hendes hår.
Alt virkede levende, alt fortalte mig eventyr - åh, hvor vidunderligt!
Det må have været for konstant snak, at jeg i gymnasiets første klasse fik tilnavnet "Romertaler", og dette tilnavn holdt længe. I ny og næ blev det noteret i festsalene: "Forladt en halv time til konstante samtaler i klasseværelset."
Det var så at sige det "præ-litterate" århundrede i min forfatterskabshistorie. Bag ham kom hurtigt det "skrevne".
I den tredje, ser det ud til, klasse, blev jeg interesseret i Jules Vernes romaner og skrev - lang og på vers! - vores læreres rejse til månen, til varmluftballon lavet af de store bukser fra vores latinistiske Behemoth. Mit "digt" var en stor succes, selv ottendeklasser læste det, og det faldt endelig i kløerne på inspektøren. Jeg husker den øde hal, ikonostasen ved vinduerne, i hjørnet til venstre, min sjette gymnastiksal! - velsignelse af Frelserens børn - og høje, tørre Batalin, med røde bakkenbarter, ryster en tynd knoglefinger med en skarpslebet negl over mit beskårede hoved og siger gennem tænderne - jamen, han nipper bare! - med en frygtelig, fløjtende stemme, trækkende luft ind gennem næsen, - som den koldeste englænder:
- Og ss-s sådan .., og ss ... sådanne år, og ss ... så respektløst minde om ss, ss ... så afvisende om det gamle ... om mentorerne, om lærerne ... af vores ostennoy Mikhail Sergeyevich, søn af sådan en stor historiker af vores giver dig mulighed for at kalde dig selv ... Martysskaya! .. Ved beslutning fra det pædagogiske råd ...
Jeg fik et højt honorar for dette "digt" - for seks timer "om søndagen", for første gang.
Lang snak om mine første skridt. Jeg blomstrede storslået på kompositioner. Fra femte klasse udviklede jeg mig så meget, at jeg på en eller anden måde trak ind i beskrivelsen af ​​Kristi Frelsers katedral ... Nadson! Jeg husker, at jeg ønskede at udtrykke følelsen af ​​åndelig opløftning, der griber dig, når du står under dybe hvælvinger, hvor Sabaoth svæver, "som i himlen", og de opmuntrende ord fra vores herlige digter og sorgfulde Nadson genkaldes:
Min ven, min bror... træt, lidende bror,
Hvem du end er - tab ikke modet:
Lad usandhed og ondskab regere
Over jorden skyllet med tårer...
Batalin kaldte på mig under talerstolen og rystede på sin notesbog og begyndte at fløjte:
- Sst-med sådan?! Forgæves sorterer du bøger, der ikke er inkluderet i Usenise-biblioteket! Vi har Puskin, Lermontov, Derzavin... men ingen af ​​dine Nadson... nej! Hundrede og hvem er... Na-dson. Du fik et emne om Frelserens Kristus-katedral, ifølge planen ... og du bringer hverken til landsbyen eller byen af ​​en "lidende bror" ... nogle nonsensvers! Det ville være en fire, men jeg giver dig tre med minus. Og hvorfor kun her en slags "filosof" ... med et "v" til sidst! - "filosoffer-i Smals"! For det andet var der Smice, ikke Smals, som betyder svinefedt ! Og han, ligesom din Nadson," sagde han og understregede den første stavelse, "havde intet at gøre med Kristi Frelsers Katedral! Tre med et minus! Gå og tænk over det.
Jeg tog en notesbog og forsøgte at forsvare min egen:
- Men det her, Nikolai Ivanovich ... her har jeg en lyrisk digression, som for eksempel Gogol.
Nikolai Ivanovich trak strengt i næsen, hvilket fik hans røde overskæg til at rejse sig og tænder til at vise sig, og hans grønlige og kolde øjne stirrede på mig med et sådant udtryk af grin og endda kold foragt, at alt blev koldt indeni mig. Vi vidste alle, at dette var hans smil: sådan smiler en ræv og gnaver halsen på en hane.
- Åh, du er halvdårlig ... Gogol !., eller måske æggesnaps? - Sådan ... - og trak igen frygteligt på næsen. - Giv mig notesbogen...
Han slog tre over med et minus og tildelte et knusende slag - en indsats! Jeg fik en indsats og - en fornærmelse. Siden da er jeg kommet til at hade både Nadson og filosofi. Denne indsats ødelagde min transplantation og mit karaktergennemsnit, og jeg fik ikke lov til at tage eksamenerne: Jeg blev i andet år. Men det var alt sammen til det bedste.
Jeg endte med en anden sprogforsker, den uforglemmelige Fjodor Vladimirovich Tsvetaev. Og jeg fik frihed fra ham: skriv som du vil!
Og jeg skrev nidkært ned - "om naturen." At skrive seje essays om poetiske emner, for eksempel "Morgen i skoven", "Russisk vinter", "Efterår ifølge Pushkin", "Fiskeri", "Tordenvejr i skoven" ... - var en lyksalighed. Det var slet ikke, hvad Batalin kunne lide at spørge: ikke "Arbejde og kærlighed til ens næste som grundlaget for moralsk perfektion", ikke "Hvad er bemærkelsesværdigt ved Lomonosovs besked til Shuvalov" Om brugen af ​​glas "" og ikke "Hvad er forskellen mellem fagforeninger og adverbier.”, langsom, som halvsovende, taler lidt i "o", klukkende med et lille øje, selvtilfreds, Fjodor Vladimirovich elskede "ordet": så i forbifarten, som om, med russisk dovenskab, ville han tage og læse fra Pushkin ... Herre, sikke en Pushkin! Selv Danilka, med tilnavnet Satan, og han vil være gennemsyret af en følelse.
Han havde en fantastisk gave til sange
Og en stemme som lyden af ​​vandene,
Tsvetaev læste melodisk, og det forekom mig at - for mig selv.
Han gav mig femmere for "historier" med nogle gange tre krydser - så fedt! - og på en eller anden måde pegede han fingeren mod mit hoved, som om han hamrede den ind i min hjerne, sagde han højtideligt:
- Det er det, mand-chi-na ... - og nogle herrer skriver "mush-chi-na", som for eksempel moden mu-zhi-chi-na Shkrobov! - du har noget ... en vis, som man siger, "bump". Lignelsen om talenterne... husk!
Med ham, den eneste af mentorerne, udvekslede vi afskedskort. De begravede ham - jeg græd. Og den dag i dag - han er i hjertet.
Og nu - den tredje periode, allerede "trykt".
Fra "Morgen i skoven" og "Efterår ifølge Pushkin" gik jeg umærkeligt over til "min egen".
Det skete, da jeg var færdig med gymnasiet. Sommeren før ottende klasse brugte jeg på en fjerntliggende flod og fiskede. Jeg faldt i poolen ved den gamle mølle. Der boede en døv gammel mand, møllen virkede ikke. Pushkins "Havfrue" blev husket. Så jeg var henrykt over øde, klipper, en bundløs pool "med havkat", slået af et tordenvejr, flækkede piletræer, en døv gammel mand - en møller fra "Prinsen af ​​Sølv"! Jeg rystede, skyndte mig, det var svært at trække vejret . Noget vagt blinkede. Og det er væk. Glemte. Indtil sidst i september fangede jeg aborrer, ådselædere. Det efterår var der kolera, og studiet blev udskudt. Noget kom ikke. Og pludselig, i selve forberedelsen til studentereksamen, blandt øvelserne med Homer, Sofokles, Cæsar, Vergil, Ovid Nason ... - dukkede der igen noget op! Pressede Ovid mig ikke? Er det ikke hans "Metamorfoser" - et mirakel!
Jeg så min pool, en mølle, en knækket dæmning, lerklipper, bjergaske, oversvømmet med kvaster af bær, min bedstefar ... jeg kan huske - jeg smed alle bøgerne, blev kvalt ... og skrev - om aftenen - en lang historie. Jeg skrev på et indfald. Regerede og omskrev – og regler. Han skrev klart og stort. Jeg genlæste den ... - og følte skælven og glæde. Titel? Den viste sig selv, skitserede sig selv i luften, grøn-rød, som en bjergaske - dér. Med skælvende hånd skrev jeg: Ved møllen.
Det var en martsaften i 1894. Men selv nu husker jeg stadig de første linjer i min første historie:
« Støjen fra vandet blev mere tydelig og højere: det var klart, at jeg nærmede mig dæmningen. Et ungt tæt aspetræ voksede rundt omkring, og dets grå stammer stod foran mig og blokerede floden, der larmede i nærheden. Med et styrt tog jeg mig vej gennem krattene, snublede over skarpe stubbe af dødt aspetræ, modtog uventede slag fra fleksible grene ...»
Historien var uhyggelig, med hverdagsdrama, fra "I". Jeg gjorde mig selv til vidne til afslutningen, jeg syntes at gøre det så levende, at jeg troede på min egen opfindelse. Men hvad er det næste? Jeg kendte slet ikke forfatterne. Der var få intelligente mennesker i familien og blandt bekendte. Jeg vidste ikke "hvordan det gøres" - hvordan og hvor det skal sendes. Jeg havde ingen at rådføre mig med: af en eller anden grund skammede jeg mig. De vil også sige: "Eh, du laver småting!" Jeg læste måske ikke aviserne dengang, Moskva-folderen, men der var kun sjove ting der eller om Churkina. For at fortælle dig sandheden, troede jeg, at jeg var over det. "Niva" kom ikke til at tænke på. Og så huskede jeg, at jeg et sted så et skilt, ret smalt: "Russian Review", et månedligt blad. Bogstaverne var - slaviske? husket, husket ... - og husket det på Tverskaya. Jeg vidste ikke noget om dette blad. En ottende klasse, næsten en elev, jeg vidste ikke, at der var en "russisk tanke" i Moskva. I en uge tøvede jeg: Hvis jeg husker Russian Review, bliver jeg koldere og brænder mig selv. Jeg vil læse "På Møllen" - jeg bliver modig. Og så tog jeg afsted på Tverskaya - for at lede efter "Russian Review". Sagde ikke et ord til nogen.
Jeg husker, lige fra timerne, med en rygsæk, i en tung vattet frakke, svært forbrændt og boblende til gulvene - jeg blev ved med at have den på, mens jeg ventede på en elev, vidunderligt! - åbnede en kæmpe, valnød-lignende dør og stak hovedet ind i revnen, sagde noget til nogen. Det var kedeligt der. Mit hjerte sank: det gryntede som alvorligt?.. Portieren gik langsomt hen imod mig.
Venligst ... de vil gerne se dig selv.
Porteren var vidunderlig, med et overskæg, galant! Jeg sprang op af sofaen, og mens jeg var - i snavsede, tunge støvler, med en tung taske, hvis stropper trak med et klirrende - blev alt pludselig tungt! - gik ind i helligdommen.
Kæmpe, meget højt kontor, kæmpe reoler, kæmpestore skrivebord, et gigantisk palmetræ over ham, bunker af papirer og bøger, og ved bordet, bred, smuk, tung og streng - forekom det mig - en herre, en professor, med krøller grånende over skuldrene. Det var redaktøren selv, Privatdozent fra Moskva Universitet Anatoly Aleksandrov. Han hilste blidt på mig, men med et smil, selvom han var kærligt:
Ja, tog du en historie med?.. Hvilken klasse går du i? Afslutning... Nå, ja... lad os se. De skrev meget ... - han vejede notesbogen på hånden. Nå, kom tilbage om to måneder...
Jeg gik midt i eksamen. Det viste sig, at vi skulle "se ind to måneder senere." Jeg kiggede ikke. Jeg er allerede blevet student. En anden kom og fangede - ikke pisse. Jeg glemte historien, jeg troede ikke på den. gå? Igen: "Kom tilbage om to måneder."
Allerede i den nye marts modtog jeg uventet en konvolut - "Russian Review" - i samme halvkirkelige skrifttype. Anatoly Alexandrov bad mig om at "komme ind og få en snak." Som ung studerende kom jeg ind i et vidunderligt studie. Redaktøren rejste sig høfligt og rakte mig hånden hen over bordet og smilede.
Tillykke, jeg nød din historie. Du har en ret god dialog, livlig russisk tale. Du føler russisk natur. Send mig en email.
Jeg sagde ikke et ord, jeg gik i tågen. Og glemte hurtigt igen. Og jeg troede slet ikke, jeg var forfatter.
I begyndelsen af ​​juli 1895 modtog jeg med posten en tyk bog i blåt og grønt - ? - cover - "Russian Review", juli. Mine hænder rystede, da jeg åbnede den. Jeg fandt det ikke i lang tid - alt hoppede. Her er det: "På møllen" - det er det, min! Noget og tyve sider - og, det ser ud til, ikke et eneste ændringsforslag! ingen pas! Glæde? Jeg kan ikke huske, nej... På en eller anden måde ramte det mig... slog mig? Jeg troede ikke på det.
Jeg var glad - to dage. Og - glemte. Den nye redaktørs invitation er "velkommen". Jeg gik uden at vide, hvorfor der var brug for mig.
Er du tilfreds? spurgte den smukke professor og tilbød en stol. Mange mennesker kunne lide din historie. Vi ser frem til yderligere oplevelser. Og her er dit honorar ... Først? Nå, meget glad.
Han rakte mig ... syv-de-syat rubler! Det var en stor rigdom: for ti rubler om måneden gik jeg til en lektion på tværs af Moskva. Forvirret skubbede jeg pengene ud over siden af ​​min jakke, uden at kunne sige et ord.
Elsker du Turgenev? Du ser ud til at have en utvivlsom indflydelse af Hunter's Notes, men det går over. Du har også din. Elsker du vores magasin?
Jeg hviskede noget, flovt. Jeg kendte ikke bladet: kun "juli" og så.
Selvfølgelig har du læst vores grundlægger, den herlige Konstantin Leontiev ... har du læst noget? ..
Nej, det har jeg ikke været nødt til endnu,” sagde jeg frygtsomt.
Redaktøren, husker jeg, rettede sig op og kiggede ind under palmen, trak på skuldrene. Dette så ud til at forvirre ham.
Nu ... - han så bedrøvet og kærligt på mig - du må kende ham. Han vil åbenbare mange ting for dig. Dette er for det første en stor forfatter, en stor kunstner ... - Han begyndte at tale, snakke ... - Jeg kan ikke huske detaljerne - noget om "skønhed", om Grækenland ... - Han er vores store tænker, en ekstraordinær russer! fortalte han begejstret. - Se - dette bord? .. Det er hans bord! - Og han strøg ærbødigt bordet, hvilket forekom mig vidunderligt. - Åh, hvilken lys gave, hvilke sange hans sjæl sang! sagde han sagte ind i palmetræet. Og jeg huskede for nylig:
Han havde en vidunderlig gave til sange,
Og en stemme som lyden af ​​vandene.
- Og denne palme er hans!
Jeg så på palmetræet, og det forekom mig især vidunderligt.
- Kunst, - fortsatte redaktøren med at sige, - først og fremmest - ærbødighed! Kunst... kunst-kus! Kunst er en bønsang. Dens grundlag er religion. Det er det altid, for alle. Vi har Kristi ord! "Og Gud være ordet." Og jeg er glad for, at du begynder i hans hus... i hans blad. Kom ind engang, jeg giver dig hans kreationer. Ikke på alle biblioteker ... Nå, unge forfatter, farvel. Ønsker dig...
Jeg gav ham hånd, og så ville jeg kysse ham, høre om ham, ukendt, sidde og kigge på bordet. Han fulgte selv med mig.
Jeg gik beruset af det nye, og følte vagt, at bag al denne mine - tilfældigt? - der er noget stort og helligt, ukendt for mig, ekstraordinært vigtigt, som jeg lige har rørt ved.
Jeg gik, som om jeg var lamslået. Noget generede mig. Passerede Tverskaya, gik ind i Alexander Garden, satte sig ned. Jeg er forfatter. Jeg har jo opfundet hele historien! .. Jeg bedragede redaktøren, og de gav mig penge for det her! .. Hvad kan jeg fortælle? Ikke noget. Og kunst - ærbødighed, bøn ... Men der er intet i mig. Penge, syv eller ti rubler... for det!... Længe sad jeg sådan og tænkte. Og der var ingen at tale med... Ved Stenbroen gik jeg ind i kapellet og bad om noget. Dette er, hvad der skete før eksamen.
Hjemme tog jeg pengene ud og talte dem. Halvfjerds rubler ... Han så på sit navn under historien - som om det ikke var mit! Der var noget nyt ved hende, noget helt andet. Og jeg er anderledes. For første gang følte jeg, at jeg var anderledes. Forfatter? Dette følte jeg ikke, troede ikke på, var bange for at tænke. Jeg følte kun én ting: Jeg skal gøre noget, lære en masse, læse, peere og tænke ... - forberede mig. Jeg er anderledes, anderledes.

"En forfatter med stærkt temperament, lidenskabelig, stormende, meget begavet og underjordisk for evigt forbundet med Rusland, især med Moskva, og i Moskva især med Zamoskvorechye. Han forblev en Zamoskvoretsky-person i Paris, han kunne ikke acceptere fra nogen ende af Vesten Jeg tror, ​​"Som Bunins og mine er hans mest modne værker skrevet her. Personligt betragter jeg hans bedste bøger "Herrens Sommer" og "Praying Man" - de udtrykte bedst hans element." Sådan skrev mig den 7. juli 1959, Boris Zaitsev, som havde kendt Ivan Sergeevich Shmelev tæt i mange år. Vores læser Shmelev er først og fremmest kendt for historien "Manden fra restauranten" (den var uvægerligt inkluderet i hans prosasamlinger, udgivet af forlaget "Fiktion" i 1960, 1966 og 1983); filmentusiast - ifølge det før-revolutionære bånd af samme navn, hvor rollen som tjeneren Skorokhodov sjæleligt blev spillet af kendt skuespiller og direktør, nevø til A.P. Chekhov - M. Chekhov. Denne historie (som en anden tidligere - "Citizen Ukleykin") var uden overdrivelse en enorm, al-russisk succes takket være det akutte sociale indhold, temaet om "den lille mand" fra det nittende århundrede, temaet for "ydmyget og fornærmet." På "på trods af dagen", i datidens sociale kamp, ​​spillede hun en historisk rolle, der skubbede Shmelev til forkant med russiske forfattere. Og alligevel er forfatterens mest elskede forbundet med hans barndomsland. Læsning af vores indfødte litteratur fra førskoleårene overbeviste os tilsyneladende om, at man kun kan fortælle om barndommen - poetisk, farverigt, solrigt, åndeligt - når den passerede i en landsby eller på en ejendom, i russisk frihed, blandt naturen, dens magiske transformationer . Aksakovs "Bagrov-barnebarns barndom" og "Barndom" af L. N. Tolstoj og "Arsenievs liv" af Bunin og "Nikitas barndom" af A. N. Tolstoj - det overbeviser de alle om. En byboer, en muskovit, en indfødt indbygger i Zamoskvorechye - Kadashevskaya Sloboda, Ivan Shmelev afviser denne tradition. Nej, vores byer og deres mor, Moskva, rejste sig ikke og slog sig ned som bylder på jordens krop. Selvfølgelig, Khitrov-markedet, og Ermakovs værelseshus og bordeller - alt dette var. Og de sociale kontraster i det gamle Moskva, dets prangende og skjulte liv, set med en gammel tjeners øjne, afspejles dybt og sjæleligt i historien "Manden fra restauranten". Men trods alt var der noget andet, absorberet fra barndommen af ​​Shmelev. Midt i en enorm by, "overfor Kreml", omgivet af håndværkere og arbejdere, såsom den kloge fileter Gorkin, købmænd og gejstlige, så barnet et liv fuld af ægte poesi, patriotisk animation, venlighed og usigelig åndelig generøsitet. Her er uden tvivl oprindelsen til Shmelevs kreativitet, her er det grundlæggende grundlag for hans kunstneriske indtryk. Forestil dig et kort over det gamle Moskva. Moskva-floden giver en særlig originalitet til byen. Den nærmer sig fra vest og laver i selve Moskva to slyngninger, der skifter tre steder fra højlandet til lavlandet. Med strømmens drejning fra Sparrow (nu Lenin) Hills mod nord, passerer den høje bred af højre side, som falder ved Krim vadestedet (nu Krim-broen), gradvist til venstre side, åbner til højre, overfor Kreml, en bred eng lavland Z_a_m_o_s_k_v_o_r_e_ch_b_ya. Her, i Kadashev-bosættelsen (engang beboet af Kadash, dvs. bødkere), den 21. september (3. oktober 1873), blev Shmelev født. En moskovit, hjemmehørende i et handels- og fiskerimiljø, kendte denne by perfekt og elskede den - ømt, hengivent, lidenskabeligt. Det var de tidligste indtryk fra barndommen, der for altid plantede martsdråberne og palmeugen i hans sjæl og "stående" i kirken og rejse rundt i det gamle Moskva: "Vejen flyder, vi kører som tykke botaniske brædder. Viceværter i jakker hamrer på isen med koben. De kaster sne af tagene. Lysende vogne med iscrawl. Stille Yakimanka bliver hvid af sne... Hele Kreml er gylden-pink, over den sneklædte Moskva-flod... Hvad slår i mig sådan, det er mit, jeg ved. Og murene, og tårnene og katedraler... Jeg hører alle mulige navne, alle mulige byer i Rusland, heste, slæder, grøn is, sorte mænd, som dukker . Og ud over floden, over de mørke haver, er der en tynd solskinståge, i den er der klokketårne, skygger, med kors i gnister - min kære Zamoskvorechye "("Herrens Sommer"). Moskva levede for Shmelev en levende og originalt liv, som allerede nu minder om dig selv i navne på gader og gader, pladser og pladser, indkørsler, volde, blindgyder, skjule store og små marker under asfalten, lysninger, marker, sand, mudder og ler, mosser , vildmarker eller derbyer, kulizhki, dvs. sumpede steder og selve sumpe, pukler, vandpytter, fjendens kløfter, dale, grøfter, grave, samt fyrreskove og en lang række haver og damme. Krim skaft og Valovaya Street: Zamoskvorechye, hvor købmænd, borgerskab og mange fabriks- og fabriksfolk boede. De mest poetiske bøger - "Native" (1931), "Praying Man" (1931 - 1948) og "Summer of the Lord" (1933 - 1948) - om Moskva, om Zamoskvorechye. En slægtning til forfatteren Yu. A. Kutyrina sagde, at Shmelev var mellemhøj, tynd, tynd, med store grå øjne, der kontrollerede hele ansigtet, tilbøjelige til et kærligt smil, men oftere alvorlig og trist. Hans ansigt var rynket med dybe folder - hulninger af kontemplation og medfølelse. Ansigtet fra tidligere århundreder, måske ansigtet på en gammel troende, en lidende. Men sådan var det: Shmelevs bedstefar, en statsbonde fra Guslits, Bogorodsky-distriktet, Moskva-provinsen, er en gammel troende. En af forfædrene var en ivrig dogmatiker, en kæmper for troen - selv under prinsesse Sophia talte han i "spin", det vil sige en strid om tro. Forfatterens oldefar boede allerede i 1812 i Moskva og handlede, som det siges at være kadash, med redskaber og træflis. Bedstefar fortsatte sit arbejde og tog kontrakter om opførelse af huse. Om den kølige og retfærdige karakter af bedstefar Ivan Sergeevich (disse to navne gik ind i afkommet gennem den mandlige linje: "Ivan" og "Sergey") Shmelev fortæller i sin selvbiografi: "Om opførelsen af ​​Kolomna-paladset (nær Moskva), han mistede næsten al sin kapital "på grund af stædighed" - nægtede at give bestikkelse. Han forsøgte "for ære" og sagde, at han skulle sendes en pose kors til byggepladsen, og ikke tage imod bestikkelse. Han betalte for dette: de krævede større ændringer, et minde om dette i vores hus viste sig at være den "kongelige parket" fra det gamle Kolomna-palads købt på auktion og revet ned. - plejede bedstefar at sige, mens han kiggede dystert på de revnede mønstrede gulve. "Denne parket kostede mig fyrre tusinde!" Kære parket! "Efter min farfar fandt min far kun tre tusinde i en kiste. Det gamle stenhus og disse tre tusinde var alt, der var tilbage af min farfars og fars halve århundredes arbejde. Der var gæld" ("Russisk Litteratur", 1973, nr. 4, s. 142.). Fader Sergei Ivanovich indtager en særlig plads i Shmelevs barndomsindtryk, i Shmelevs taknemmelige minde, til hvem forfatteren dedikerer de mest inderlige, poetiske linjer. Dette var tydeligvis et familietræk: han ville selv give sin eneste søn Sergei, opkaldt efter sin bedstefar. Shmelev nævner sin egen mor i sine selvbiografiske bøger "Native", "Praying Man" og "Summer of the Lord" af og til og som modvilligt. Kun ved eftertanke, fra andre kilder, lærer vi om dramaet forbundet med det, om barndommens lidelser, der efterlod et uhelet sår i sjælen. Så, V. N. Muromtseva-Bunina bemærker i sin dagbog dateret 16. februar 1929: "Shmelev fortalte, hvordan han blev pisket, kosten blev til små stykker. Han kan ikke skrive om sin mor, men uendeligt om sin far" (Mouths of Bunin. Dagbøger af Ivan Alekseevich og Vera Nikolaevna og andre arkivmaterialer, redigeret af Milica Green. I tre bind, bind II, Frankfurt am Main, 1981, s. 199.). Derfor er der både i Shmelevs selvbiografi og i senere "erindringsbøger" så meget om hans far. "Far afsluttede ikke kurset på den småborgerlige skole. Fra han var femten år gammel hjalp han sin farfar med entrepriser. Han købte skove, kørte flåder og pramme med tømmer og flis. Efter faderens død blev han forlovet i kontrakter: han byggede broer, huse, tog kontrakter om belysning af hovedstaden på festdagene, holdt havnefaciliteter ved floden, bade, både, bade, indført for første gang i Moskva isbjerge, sætte boder på Jomfruens mark og nær Novinsky. Kogt i erhvervslivet. Han blev kun set hjemme på helligdage. Hans sidste forretning var en kontrakt om opførelse af stande til offentligheden ved åbningen af ​​monumentet til Pushkin. Faderen lå syg og var ikke med til fejringen. Jeg kan huske, at vi havde en bunke billetter til disse festligheder - for pårørende - på vinduet. Men sandsynligvis gik ingen af ​​de pårørende: disse billetter lå på vinduet i lang tid, og jeg byggede huse ud af dem ... Jeg blev efter ham i omkring syv år "(" Russian Literature ", 1973, Nej 4, s. 142.) Familien var kendetegnet ved patriarkat, hengiven religiøsitet ("Jeg så ikke bøger derhjemme undtagen Evangeliet," mindes Shmelev). Patriarkalske, religiøse, ligesom ejerne, og tjenere var hengivne til dem. De blev skubbet rundt, og de blev kaldt til mesterens bord i dagenes festligheder "på botvinya med hvidfisken." De fortalte små Vanya-historier om munke og hellige mennesker, fulgte ham på en tur til Treenigheden-Sergius Lavra, det berømte kloster Grundlagt Pastor Sergius Radonezh. Senere vil Shmelev dedikere lyriske sider med minder om barndommen til en af ​​dem, den gamle fileter Gorkin. Og rundt om huset var der en købmands fedtmavede kongerige, en antediluviansk Zamoskvorechie - "Kashins, Sopovs, Butins-skovmænd, Bolkhovitin-prasol, - i lange frakker, vigtigt. Damer, i larmende kjoler, i sjaler med lange guldkæder ..." ("Uforglemmelig middag"). Skæbnernes og karakterernes verden sank i glemmebogen, med deres bredde og tyranni, hengivne religiøsitet og fulde festligheder, og endda med en udbrændt herre, specielt hyret "til en samtale" med en englænder, der var inviteret til middag. En helt anden ånd herskede dog i Shmelevs' gårdhave uden for Moskva - først i Kadashi, og siden på Bolshaya Kaluzhskaya - hvor bygningsarbejdere strømmede til fra hele Rusland. "De første år," huskede han forfatter, gav Jeg er meget imponeret. Jeg modtog dem "i gården". Vi vil møde denne farverige, forskelligartede skare, der repræsenterer, det ser ud til, hele Rusland, på siderne i mange af hans bøger, men frem for alt i de "endelige" værker - "Native", "Praying Man", "Summer of Herren". "I vores hus," sagde Shmelev, "dukkede mennesker af enhver kaliber og enhver social status op. Der var en konstant menneskemængde i gården. Tømrere, murere, malere arbejdede, byggede og malede skjolde til belysning. kopper, skåle og terninger. Monogrammer var fulde af dem. Mange vidunderlige dekorationer fra boderne var proppet ind i laderne. Kunstnere fra Khitrov-markedet smurte modigt enorme paneler, skabte en vidunderlig verden af ​​monstre og brogede kampe. Der var hav med svømmende hvaler og krokodiller og skibe, og besynderlige blomster og mennesker med dyriske ansigter, bevingede slanger, arabere, skeletter - alt hvad hovedet af mennesker i rekvisitter, med blå næser, kunne give, alle disse "mestre og archimedes", som deres far kaldte dem. Disse "archimedes og archimedes" mestre" sang sjove sange og klatrede ikke ned i lommen efter et ord. Der var mange ord i vores gård - alle slags. Det var den første bog, jeg læste - en bog med et livligt, livligt og farverigt ord. Her, i gården så jeg folk, jeg er her Jeg vænnede mig til det og var ikke bange for hverken bande, eller vilde råb, eller pjuskede hoveder eller stærke hænder. De pjuskede hoveder kiggede meget kærligt på mig. Hårede hænder gav mig, med et godmodigt blink, høvle, og en sav, og en økse og hamre, og lærte mig at "stemme ind" på brædderne, midt i den harpiksagtige lugt af spåner, spiste jeg surt brød, stærkt saltede, løghoveder og sorte flade kager bragt fra landsbyen. Her lyttede jeg sommeraftener, efter arbejde, til historier om landsbyen, eventyr og ventede på vittigheder. Draymændenes heftige hænder slæbte mig til staldene til hestene, lagde mig på hestenes forhulede ryg og strøg forsigtigt mit hoved. Her genkendte jeg lugten af ​​arbejdssved, tjære, stærk shag. Her mærkede jeg for første gang den russiske sjæls kvaler i sangen, som den rødhårede husmaler sang. Og, åh, og emner-nej skov ... ja, åh, og emner-på-th ... jeg kunne godt lide at kravle snigende ind i spisestuen, frygtsomt tage en ske, bare slikke ren og tørre med en klodset tommelfinger med en blågul negl, og svale skoldende kålsuppe, kraftigt tilsmagt med peber. Jeg så meget i vores gård, både muntert og trist. Jeg så, hvordan de taber fingrene, hvordan blod strømmer fra under plukkede ligtorne og søm, hvordan de gnider en døddruks ører, hvordan de slår på væggene, hvordan de rammer fjenden med et velrettet og skarpt ord, hvordan de skriver breve til landsbyen og hvordan de bliver læst. Her følte jeg kærlighed og respekt for dette folk, som kunne alt. Han gjorde, hvad folk som mig, ligesom mine slægtninge, ikke kunne gøre. Disse pjuskede-hårede udførte mange mirakuløse ting for mine øjne. De hang under taget, gik langs gesimserne, steg ned i brønden, huggede figurer fra brædder, smedede heste, der sparkede, malede mirakler med maling, sang sange og fortalte spændende historier ... Der var mange håndværkere i gården - væddermagere, skomagere, buntmagere, skræddere. De gav mig mange ord, mange uforlignelige følelser og oplevelser. Vores gårdhave var for mig livets første skole – den vigtigste og mest kloge. Der har været tusindvis af impulser til eftertanke. Og alt det, der banker varmt i sjælen, som får dig til at fortryde og ærgre dig, tænke og føle, fik jeg fra hundredvis af almindelige mennesker med hårdhændede hænder og venlige øjne for mig, et barn" (Russian Literature, 1973, nr. 4, s. 142--143.). Barnets bevidsthed blev derfor dannet under forskellige påvirkninger. "Vores gård" viste sig bl.a. være for Shmelev den første skole for kærlighed til sandhed og humanisme (hvilket tydeligt ses i historierne "Citizen Ukleykin", 1907; "Manden fra restauranten", 1911). Indflydelsen fra "gaden" påvirkede selve naturen af forfatterens talent. Shmelev mødtes med det arbejdende folk i forskellige provinser, med gårsdagens bønder, som bragte deres skikke, forskelligartet rige sprog, sange, vittigheder, ordsprog med sig. Alt dette, forvandlet, vil dukke op på siderne i Shmelevs bøger i hans fortællinger. Dette storslåede, forsvarede folkesprog er forfatterens hovedrigdom. "Shmelev er nu den sidste og den eneste af de russiske forfattere, fra hvem man stadig kan lære det russiske sprogs rigdom, magt og frihed, - bemærkede AI Kuprin. Moskvas uafhængighed og åndsfrihed" (A. I. Kuprin. Til 60-året for I. S. Shmelev.-- "Bag rattet", Paris. 1933, 7. december). Hvis vi forkaster den uretfærdige og stødende generalisering for den rige russiske litteratur - "den eneste" - vil denne vurdering vise sig at være retfærdig selv i dag. År for år, indtil slutningen af ​​sit liv, forbedrede Shmelev sit sprog mere og mere, som om han skar af ordet, forblev i russisk litteraturs historie, først og fremmest sangeren fra det gamle Moskva: "Moskva-floden er i en lyserød tåge, på den hæver og sænker fiskere i både fiskestænger, som om de flyttede krebs med deres overskæg Til venstre ses Frelserens gyldne, lyse morgentempel i en blændende gylden kuppel: solen banker til højre. ind i den. Til højre er det høje Kreml, pink, hvid med guld, ungt oplyst om morgenen ... Vi går til Meshchanskaya, - "Det er alle haver, haver. Pilgrimme bevæger sig, rækker ud for at møde os. Der er Moskva, ligesom os, og fjernere, fra landsbyerne: brune armenske sermyagas, onuchi, bastsko, nederdele lavet af krashin, i et bur, tørklæder, ponevs, - - raslen og klaskende fødder. --- træ, græs nær fortovet; butikker med tørret skalle, med tekander, med bastsko, med kvas og grønt løg, med røgede sild på døren, med fedt "Astrakhanka" i baljer. Fedya skyller i saltlage, trækker en vigtig en, med en nikkel, og snuser - ikke en præst? Gorkin kvaksalver: godt! Shit, det kan han ikke. Der er forpostens gule huse, bag dem er afstanden "("Praying Man"). Det dybt nationale, poetiske indhold på disse sider afslører forfatterens stærke og jordbundne forbindelse med grundlaget for det gamle russiske liv, der går fra alder. til levevis og samtidig - med litterær tradition Leskov og Dostojevskij. Selvom Shmelev Gymnasium og Det Juridiske Fakultet ved Moskva Universitet (1894-1898) står bag ham, er intense spirituelle søgen, herunder en ungdommelig hyldest til Tolstoyismen, idéerne om forenkling, selvom han er kendetegnet ved en bredde og alsidighed af interesser, op. til en fuldstændig uventet og seriøs begejstring for KA Timiryazevs botaniske opdagelser, er han på samme tid kendetegnet ved en vis, nærmest polemisk, konservatisme i smagen og æstetiske forkærligheder, manglende vilje til at følge "moden". Heri kunne han gå til yderligheder, til kuriositeter. Som svar på et spørgeskema, hvor Marcel Proust blev nævnt, udtalte Shmelev, at russisk litteratur ikke havde noget at lære af Proust, at den havde sin egen "high road", at den havde sin egen Proust i skikkelse af M. N. Albov (M. N. Albov (1851) -1911) - en mindre romanforfatter, forfatter til adskillige værker, der under Dostojevskijs stærke indflydelse skildrer de ødelagte skæbner og den "lille mands" smertefulde psyke). Jeg husker ordene fra en af ​​Shmelevs beundrere: "en drømmer om jorden." Hans realistiske, endog funderede måde at skildre på er kombineret med ophøjet romantik, som nogle gange trækker sig tilbage i fantasi, drømme, delirium og drømme (The Inexhaustible Chalice, 1918; It Was, 1919); den rolige fortælling er blandet med en nervøs, til tider hysterisk fortælling ("Citizen Ukleykin", "Manden fra restauranten"). Shmelevs første trykte oplevelse - en skitse fra folkeliv"På Møllen" (1895), om historien om den skabelse og udgivelse, som Shmelev selv fortalte i sin senere historie "Hvordan jeg blev forfatter". Mere alvorlige var essayene "On the Rocks of Valaam" udgivet i Moskva i 1897. Næsten fyrre år senere huskede Shmelev: "Jeg, en ung, tyve-årig studerende," slingrende fra kirken ", valgte til min bryllupsrejse - tilfældigt eller ikke tilfældigt - et gammelt kloster, Valaam-klosteret .. . Nu ville jeg ikke skrive t_a_k, men s_u_t_b blev og indtil nu; med_v_e_t_l_y_y Bileam". Disse linjer er hentet fra den senere selvbiografiske fortælling "Gamle Valaam" (1935), dedikeret til en sekundær, allerede mental rejse til det gamle Valaam-Preobrazhensky-kloster, grundlagt senest i det 12. århundrede, i den nordvestlige del af Ladoga. Den første bogs skæbne viste sig at være meget beklagelig: "selv" gav den almægtige chefanklager for den hellige synode, Pobedonostsev, en lakonisk ordre: "at tilbageholde." Bogen, der var vansiret af censur, blev ikke udsolgt, og det meste af oplaget blev solgt af den unge forfatter til en brugt boghandler for småpenge. Den første indtræden i litteraturen var mislykket for Shmelev. Pausen trak ud i et helt årti. Efter at have dimitteret fra universitetet (1898) og et års militærtjeneste, slæbte Shmelev remmen af ​​et kedeligt bureaukrati i otte år i de fjerne hjørner af Moskva- og Vladimir-provinserne. Subjektivt meget smertefuldt berigede disse år Shmelev med viden om den enorme og stillestående verden, der kan kaldes amtet Rusland. "Min tjeneste," bemærkede forfatteren, "var en enorm tilføjelse til, hvad jeg kendte fra bøger. Det var en levende illustration og åndeliggørelse af tidligere akkumuleret materiale. Jeg kendte hovedstaden, små håndværkere, vejen til købmandsliv. bureaukrati, fabriksdistrikter, småadel". I amtsbyer, fabriksbebyggelser, forstæder, landsbyer møder Shmelev prototyperne på sine helte i mange historier og noveller fra 900-tallet. Herfra kom "Treacle", "Citizen Ukleykin", "In the hole", "Under the sky". I disse år lever Shmelev for første gang tæt på naturen. Han mærker og forstår det levende. Indtrykkene fra disse år antyder for ham de sider, der er helliget naturen, begyndende med historien "Under himlen" (1910) og slutter med den sidste, senere værker. Det var fra sine rejser i Rusland - dengang og senere: til Kama, Oka, det nordlige Dvina, til Sibirien - at forfatteren fik en fantastisk følelse af det russiske landskab. Det er betydningsfuldt, at drivkraften, der fik Shmelev til, ifølge hans tilståelse, "til at vende tilbage til at skrive," var indtryk af russisk efterår og "traner, der fløj mod solen." "Jeg var død for tjeneste," sagde Shmelev til kritikeren V. Lvov-Rogachevsky. "Bevægelsen i de ni hundrede år åbnede så at sige vejen ud. L'vov-Rogachevsky, The Newest Russian Literature, Moskva, 1927, s. 276. I den forestående revolution bør man lede efter årsagerne, der tvang Shmelev til at tage pennen op igen. Og hans hovedværker, skrevet før "Manden fra restauranten" - "Wahmister" (1906), "I en fart" (1906), "Decay" (1906), "Ivan Kuzmich" (1907), "Citizen Ukleykin" , - alle gik under den første russiske revolutions tegn. I det provinsielle "hul" fulgte Shmelev ivrigt det sociale opsving i landet og så i det den eneste udvej til at lindre millioners nød. Og den samme rensende kraft bliver et revolutionært opsving for hans helte. Han opdrager de undertrykte og ydmygede, vækker menneskeheden i det dumme og selvtilfredse, han varsler den gamle livsstils død. Arbejdere - kæmpere mod autokratiet, revolutionens soldater - Shmelev kendte ikke godt. De er med bedste tilfælde vist dem i baggrunden. Dette er den yngre generation: arbejderen Seryozhka, søn af en gendarmeri-underofficer ("Wahmister"); "nihilisten" Lenya, søn af "jern"-onkelen Zakhar ("Disintegration"); Nikolay, søn af tjeneren Skorokhodov ("Manden fra restauranten"). Selve revolutionen overføres gennem andre, passive og ubevidste menneskers øjne. Og revolutionære begivenheder opfattes af dem primært som et sammenbrud af troen på den eksisterende ordens ukrænkelighed og retfærdiggørelse. Den gamle købmand Gromov (historien "Ivan Kuzmich") ser på gaden "optøjer" fra sit lagerhus, for hvem fogedens magt er lige så sikker som Guds eksistens. Han behandler "ballademagere" med dyb mistillid og fjendtlighed. Men så falder Gromov ved et uheld ind i en demonstration og føler uventet et åndeligt brud: "Han blev fanget af alting, fanget af sandheden, der blinkede foran ham." Dette motiv – heltens bevidsthed om en ny, hidtil ukendt sandhed – gentages vedvarende i andre værker. I historien "Sergent Major" nægter en gendarmeriets tjener at hugge de oprørske arbejdere ned, da han ser sin søn på barrikaden. I en anden historie - "I en fart" - er en deltager i den militære retssag mod de revolutionære, kaptajn Doroshenko, afbildet, plaget af anger. Ved orienteringen, af hele essensen af ​​hans værker i disse år, var Shmelev tæt på de realistiske forfattere, grupperet omkring det demokratiske forlag "Kundskab", hvor M. Gorky siden 1900 begyndte at spille en ledende rolle. Og selv om Shmelev først kom ind i Znanie i 1910, da der var en lagdeling blandt forfatterne af den demokratiske fløj, da mange af dem under påvirkning af reaktionen opgav deres positioner, forbliver han i ånden i værkerne fra 1906-1912 en typisk forfatter-"znanie" denne gruppes storhedstid. I Shmelevs bedste værker fra disse år - "Disintegration", "Ivan Kuzmich", "Molasses", "Citizen Ukleykin" og endelig i historien "Manden fra restauranten" - sejrer den realistiske tendens i fuldt omfang. Her rejser Shmelev under nye historiske forhold temaet om "den lille mand", som blev så frugtbart udviklet litteratur XIXårhundrede. Ukleykin indtager den sidste plads blandt de "små mennesker": "buemand", "skandalist" og "brat"... Selv er han på det seneste blevet gennemsyret af bevidstheden om sin fortabthed og ubetydelighed. Shmelevs historie viser dog tydeligt det nye, som realisterne bragte ind, og fortsætter temaet "den lille mand". I den elendige skomager Ukleykin syder en ubevidst, spontan protest. Beruset forlader han sit lille værelse og er ivrig efter at fordømme "byens fædre", arrangerer morsomme turneringer med politibetjente til fornøjelse for den småborgerlige "raik". Denne inkarnerede "ondskabsfulde" er beslægtet med den unge Gorkys oprørske vagabonde. Videre udvikling temaerne om den "lille mand", i en grundlæggende vigtig drejning af denne humanistiske tradition, finder vi i Shmelevs mest betydningsfulde førrevolutionære værk - historien "Manden fra restauranten". Og her i forfatterens skæbne, i udseendet af denne "ace" ting, spillede M. Gorky en vigtig og gavnlig rolle. Den 7. januar 1907, som blev et vendepunkt i Shmelevs forfatterbiografi, sendte han M. Gorkij sin historie "Under bjergene", ledsaget af et brev: "Måske er det lidt overmodigt af mig - at gøre et forsøg - at send værk til samlingerne" Viden "og alligevel sender jeg, sender dig, for jeg har hørt mere end én gang, at et navn ikke betyder noget for dig ... jeg er næsten en ny person i litteraturen. Jeg har arbejdet i fire år og stå alene uden for det litterære miljø ..." (Arkiv A. M. Gorky (IMLI).) Gorky svarede Shmelev i januar samme 1910 med et meget velvilligt, opmuntrende brev: ideen om dig som en begavet og seriøs person.I alle tre historier kunne man mærke en sund, behageligt spændende nervøsitet for læseren, sproget havde "deres egne ord", enkelt og smukt, og overalt lød dyrebart, vores russiske, ungdommelige utilfredshed med livet. Alt dette er meget mærkbart og herligt udmærket dig i mit hjertes minde - hjertet af h læser, forelsket i litteratur - fra snesevis af moderne skønlitterære forfattere, mennesker uden et ansigt" (M. Bitter. Sobr. op. i 30 bind, v. 29, M., 1955, s. 107.). Begyndelsen på korrespondancen med Gorkij, der, som Shmelev selv sagde, var "det lyseste, jeg mødte på min korte rejse", styrkede hans tillid til egne kræfter. I sidste ende var det Gorkij, hans støtte, som allerede nævnt, at Shmelev skyldte meget for at fuldføre arbejdet med historien "Manden fra restauranten", som satte ham i spidsen for russisk litteratur. "Fra dig," skrev Shmelev til Gorky den 5. december 1911, allerede efter udgivelsen af ​​"Manden fra restauranten," "Jeg så stedet, jeg husker det, og jeg vil altid huske det, fordi du var et lysende træk. i min aktivitet, styrket mine første skridt (eller rettere, det første efter det første) på den litterære vej, og hvis jeg er bestemt til at forlade noget værdifuldt, så at sige, at gøre noget fra det arbejde, som l_i_t_e_r_a_t_u_r_a n_a_sh_a er kaldet til at tjene - at så rimeligt, godt og smukt, så skylder jeg dig på denne vej meget! .. "(Arkiv af AM Gorky (IMLI).) Det vigtigste, nyskabende i historien "Manden fra restauranten" var, at Shmelev klarede fuldstændigt at forvandle sig til sin helt, at se verden gennem en tjeners øjne. Et kæmpe kuriositetskabinet folder sig ud "til musikken" foran en gammel tjener. Og blandt de besøgende ser han én lakaj. "Jeg ønskede," skrev Shmelev til Gorky og afslørede historiens plot, "at afsløre menneskets tjener, som på sin egen måde, specifik aktivitet som om i fokus repræsenterer hele massen af ​​tjenere på forskellige livsveje "(Brev fra I. S. Shmelev til A. M. Gorky dateret 22. december 1910 (A. M. Gorkys arkiv. - IMLI).). Karakterer historierne danner en enkelt social pyramide, hvis base er besat af Skorokhodov med restauranttjenere. Tættere på toppen er servilitet allerede udført "ikke for halvtreds dollars, men af ​​højere hensyn: f.eks. kaster en vigtig herre i ordrer sig under bordet for at hente det lommetørklæde, som ministeren har droppet, foran tjeneren." Og jo tættere på toppen af ​​denne pyramide, jo lavere er årsagerne til servilitet. Internt er Skorokhodov selv umådeligt mere anstændig end dem, han tjener. Dette er i sandhed en gentleman blandt velhavende lakajer, legemliggørelsen af ​​anstændighed i en verden af ​​forgæves pengerygning. Han gennemskuer besøgende og fordømmer skarpt deres overfald og hykleri. "Jeg kender deres virkelige værdi, jeg ved det," siger Skorokhodov, "uanset hvordan de taler fransk og omkring forskellige fag . En af dem handler om, hvordan de bor i kældre, og hun brokkede sig over, at det var nødvendigt at stoppe, men hasselrypen skræller selv i hvidvin, så det er med en kniv på en hasselrype, som at spille en violin. De synger som nattergale et varmt sted og foran spejle, og de er meget fornærmede over, at der er kældre der og alle mulige infektioner. Det ville være bedre at kæmpe. I det mindste kan du med det samme se, hvad du er. Men nej ... de ved også, hvordan man serverer det med støv."Lakejens domstol viser sig at være grusom. Med alt dette mister Shmelev ikke sin sans for kunstnerisk takt: Skorokhodov er trods alt en "almindelig" tjener, hvis ultimative drøm er hans eget hus med søde ærter, solsikker og fuldblods Langozhan-kyllinger, han er på ingen måde en bevidst anklager. Hans mistillid til herrerne, mistilliden til den almindelige mand er blind. Det udvikler sig til fjendtlighed over for uddannede mennesker "i generelt". Og jeg må sige, at denne følelse til en vis grad deles af forfatteren selv: tanken om den fatale uenighed mellem mennesker fra "folket" og "samfundet", umuligheden af ​​en aftale mellem dem, er håndgribelig både i " Citizen Ukleykin", og i senere værker end "Manden fra restauranten", virker - historien "Muren" (1912), historien "Ulvens rulle" (1913). I "Manden fra restauranten" følelse af mistillid til de "uddannede" bliver ikke desto mindre til fordomme. En mørk, religiøs mand, Skorokhodov fremhæver de revolutionære, der er imod den selvtjenende verden: "Og og så fandt jeg ud af, at der stadig er mennesker, der ikke er synlige rundt omkring, og som trænger ind i alt ... Og de har ingenting, og de er nøgne, ligesom mig, hvis ikke værre ... "Søn af Skorokhodov er afbildet med speciel sympati i historien Nikolay, en ren og varm ung mand, en professionel revolutionær. Historien "Manden fra restauranten", udgivet i XXXVI-samlingen "Knowledge", var en bragende succes. Anmeldere af den liberale og konservative presse var enige i hendes vurdering. Populariteten af ​​"Manden fra restauranten" kan i det mindste bedømmes ud fra en sådan karakteristisk episode. Syv år efter offentliggørelsen af ​​historien, i juni 1918, gik Shmelev, mens han var på den sultne Krim, ind på en lille restaurant med et forgæves håb om at købe brød der. Ejeren, der kom ud til ham, hørte ved et uheld hans efternavn og spurgte, om han var forfatter til en bog om en tjeners liv. Da Shmelev bekræftede dette, tog ejeren ham med til sit værelse med ordene: "Der er brød til dig." "Citizen Ukleykin" og "Manden fra restauranten" var bemærkelsesværdige bidrag til den demokratiske litteratur efter nederlaget for den første russiske revolution. Det var på dette tidspunkt, at der udover M. Gorky, V. Korolenko, I. Bunin dukkede nye realistiske prosaforfattere op. "Realismens genoplivning" var titlen på den bolsjevikiske Pravda-artikel, der var viet til forbedring af litteraturen. "I vores fiktion mærkes der nu en vis skævhed mod realisme. Der er nu flere forfattere, der skildrer et "hårdt liv", end det var i de senere år. M. Gorky, grev A. Tolstoy, Bunin, Shmelev, Surguchev og andre trækker ind i hans værker, ikke "fabelagtige afstande", ikke de mystiske "tahitianere", men ægte russisk liv, med alle dets rædsler og hverdagsrutiner" ("Sandhedens vej", 1914, 26. januar). I 1912 blev Book Publishing House of Writers organiseret i Moskva, hvis medlemmer og bidragydere var S. A. Naydenov, brødrene I. A. og Yu. A. Bunin, B. K. Zaitsev, V. V. Veresaev, N. D. Teleshov, I. S. Shmelev og andre. Alt yderligere arbejde af Shmelev i 900-tallet er forbundet med dette forlag, som udgiver en samling af hans værker i otte bind. I løbet af 1912-1914 blev Shmelevs historier og romaner "Muren", "Gengt stilhed", "Ulvens rulle", "Rostani", "Druer" udgivet på Bogforlaget, hvilket styrkede hans position i litteraturen som en stor realistisk forfatter. . Det første, man er opmærksom på, når man stifter bekendtskab med Shmelevs arbejde i 1910'erne, er den tematiske mangfoldighed i hans værker. Her og nedbrydningen af ​​det adelige gods ("Gengt stilhed", "Væg"); og tjenernes stille liv ("Druer"); og episoder fra den aristokratiske intelligentsias liv ("Wolf roll"); og de sidste dage af en velhavende entreprenør, der kom for at dø i sin fødeby ("Rostani"). Byens digter, fattige hjørner, indelukkede forrådshuse, møblerede lejligheder med vinduer "i skraldebunken" blev frataget muligheden for at skildre naturen i vid udstrækning af materialets natur. Men hans nye værker er invaderet af landskaber i al rigdommen af ​​deres aromaer og farver: stille faldende solskinsregn, med solsikker, "fede, stærke", gulnende "tunge hatte, i en tallerken" ("Rostani"), med glade nattergale i et tordenvejr, som "de slog fra damvinstokke og fra vejen og fra affældige syrener og fra døde hjørner"; ("Væg"). Heltene fra Shmelevs tidligere værker kunne kun drømme om en "stille søvnig skov" (Ukleykin), "stille klostre" og "ørkensøer" (Ivan Kuzmich). For personerne i hans nye historier og historier synes naturens skønhed at være åben. Men de lægger ikke mærke til det - mennesker bundet i et småligt og forfængeligt liv. Først i de aftagende dage, hvor der er sparsomt afmålt tid tilbage til en person, er han i stand til at vågne op, indse, at han er blevet bedraget hele sit liv, og overgiver sig til uinteresseret - som i barndommen - beskuelse af naturen og Gør det godt. I historien "Rostani" (som betyder det sidste møde med den afgående, farvel til ham og afskedigelse af ham), vender købmanden Danila, efter at have vendt tilbage for at dø i sin fødeby Klyucheva, han i virkeligheden vender tilbage til sin sande, uopfyldt, opdager i sig selv den person, hvad han for længst har glemt. Syg og hjælpeløs mindes han med glæde de længe glemte, rustikke navne på svampe, planter, fugle, deltager sammen med arbejderen i hans enkle arbejde, når han "vender den sorte jord med et knas, skærer lyserøde rødder, smider hvide knaser ud. " Først nu, hvor der er en lille håndfuld liv tilbage, samlet i bunden af ​​tønden - til den sidste pandekage, får Danila Stepanovich mulighed for at gøre godt, hjælpe de fattige og de forældreløse. Den patriarkalske købmandsklasses skæbne, som forsvinder og giver plads til det nye borgerskab, der haster igennem, er måske det centrale motiv i Shmelevs mangfoldige arbejde i 1910'erne. Danila Stepanovich er en type russisk patriarkalsk stormand og samtidig grundlæggeren af ​​en ny klasse. Det er ikke underligt, at hans søn kører ind i Klyuchevaya i en ny rød bil, og hans barnebarn, der er studerende på et kommercielt institut, foretrækker en motorcykel. Stærkt frø, "race", familietræk forener dem - "åbne pander og løgformede næser - gode russiske næser." I en række værker - "Disintegration", "The Wall", "Rostani", "A Funny Adventure" - viser Shmelev alle faser af forvandlingen af ​​gårsdagens simple bonde til en kapitalist af en ny type. Men allerede i "Et sjovt eventyr" viste forfatteren ikke kun styrken af ​​nye forretningsmænd, der stræber efter magt, men også skrøbeligheden og usikkerheden i deres regeringstid. En telefon, der konstant vælter nye ordrer, en "Fiat" på tres hestekræfter ved indgangen til sit eget palæ, en kær elskerinde, en hundredtusindedel omsætning, en "kompakt road breakfast" fra Eliseev, en respektfuldt hilsende politimand - en historie om stormanden Karasev (er dette ikke søn af den "patriarkalske" rige Karasev fra "Manden fra restauranten"?) begynder, som om han er Ruslands rigtige herre, der vil føre det videre på en hurtig, industriel "amerikansk" måde . Men efter at have forladt Moskva, bliver "Fiat" hængende i den grænseløse russiske ufremkommelighed, og så viser det sig, at styrken af ​​Karasevs magt, meningsfuldheden af ​​hans forretning, erhvervende race - alt dette er illusorisk i et krigstræt og ødelagt land . Her er ingen ti-etagers huse, ingen asfalt, ingen politifolk, ingen Eliseevs luksusbutik, men der er et gigantisk vakuum af fattigdom og bøndernes had til de rige. Betydningen af ​​"Rosstani" og "Funny Adventure" ligger ikke kun i det problematiske. De afspejler levende ændringerne i Shmelevs skrivestil i 1910'erne. På dette tidspunkt er Shmelevs stil i bevægelse, gennemgår en række successive assimilationer, før den opnår integritet og uafhængighed. Det er ikke for ingenting, at kritik gentagne gange bragte Shmelev tættere på forfattere, der var meget forskellige i karakteren af ​​deres talent: "Shmelev er langt fra den klassiske klarhed og klarhed i Bunins beskrivelser, fra den inderlige lyrik af B. Zaitsev, der smitter af på hans humør, til den semi-groteske bule af Tolstojs eller Zamyatins monstrøse skikkelser. Men nogle gange når Shmelev næsten det samme som hver af disse forfattere: teksten eller landskabet "Under himlen" og "Ulvens rulle" er Zaitsev værd; den rolige, rolige klarheden af ​​"Shy Silence", "Skov" er lig med Bunins; i sin tid, fortællingen "Man from the restaurant"; kunne være skrevet af Chekhov "Feber" og "Daylight", Gorky - "Decay"; kom ind i det uforglemmelige "jernfond" af russisk litteratur "Manden fra restauranten", "Borger Ukleykin", værdig til dette - "Rostani" , "Et sjovt eventyr" (G. Gorbatjov. Realistisk prosa fra 1910'erne og Ivan Shmelevs arbejde. -- I bogen: I. Shmelev. Et sjovt eventyr. M., 1927, s. XII.) Sovjetkritiker på eksemplet med PR Værkerne fra 1910'erne bemærkede korrekt Shmelevs fantastiske evne til kreativ "hån", konkurrence med andre forfattere om at mestre deres egen måde. Manglen på en enkelt stil førte til den ekstreme ujævnhed i Shmelevs værker. Men i slutningen af ​​1910'erne var amplituden af ​​Shmelev kunstnerens udsving - både op- og nedture - faldende. Igen - og endelig - triumferer fortællingen. Allerede i historien "Rostani" opnår det halvdyrebare sprog, blottet for en enkelt fortællers snæverhed, dagligdags fleksibilitet, dybde og kraft i folkesproget. Dette element udvider sig, befrugter Shmelevs arbejde, hvilket fører til skabelsen af ​​sådanne levende værker som "The Inexhaustible Chalice", "Alien Blood" og senere - "Praying Man", "Summer of the Lord". Tæt opmærksomhed på de nationale detaljer, på "roden" i det russiske liv, som i stigende grad er karakteristisk for Shmelevs værker, bragte ikke forfatteren til randen af ​​chauvinistisk patriotisme, som greb de fleste af forfatterne under Første Verdenskrig. Shmelevs humør i disse år er perfekt præget af historien "Et sjovt eventyr". Samlinger af hans prosa - "Carousel" (1916), "Severe Days" og "Hidden Face" (1916) (sidstnævnte inkluderede også "A Funny Adventure") - skiller sig ud på baggrund af officiel patriotisk litteratur, der oversvømmede bogmarkedet på tidspunktet for den første verdenskrig. Så essaybogen "Severe Days", dannet på grundlag af forfatterens livlige indtryk fra militær Rusland, i beherskede toner, fangede en dramatisk drejning i livet for et helt folk. Shmelev mødte februarrevolutionen i 1917 entusiastisk. Han foretager en række ture rundt i Rusland, taler ved møder og stævner. Han var især begejstret over mødet med politiske fanger, der vendte tilbage fra Sibirien, "revolutionære-fanger," skrev Shmelev til sin søn Sergei, en artillerifændrik, i hæren, "det viser sig, at de elsker mig meget højt som forfatter, og selv om jeg afviste det æresord fra mig selv - kammerat, men de fortalte mig ved stævner, at jeg var "deres" og jeg var deres kammerat. Jeg var sammen med dem i hårdt arbejde og i fangenskab - de læste mig, jeg lettede deres lidelse "( Brev af 17. april 1917 år (GBL Arkiv).). Shmelev taler skarpt negativt om Kornilov-oprøret, hans moderate demokratisme passer ind i rammerne af "koalitionsregeringen" og den forventede grundlovgivende forsamling. "En dyb social og politisk omstrukturering er umiddelbart utænkelig selv i de mest kultiverede lande," argumenterede Shmelev i et brev til sin søn dateret den 30. juli 1917, "og endnu mere i vores. Vores ukulturerede, uvidende mennesker kan ikke acceptere ideen om omorganisering endda ca. "Fra den komplekse og vidunderlige idé om socialisme, ideen om universelt broderskab og lighed," sagde han i et andet brev, "kun muligt med en helt ny kulturel og materiel livsstil, meget fjernt , lavede de et lokkemiddel - et drømmelegetøj af i dag - for nogle, for masserne, og et fugleskræmsel for de ejendomsbesiddende og de borgerlige klasser generelt" (GBL Arkiv). October Shmelev accepterede ikke. Forfatterens afgang fra sociale aktiviteter, hans forvirring, afvisning af, hvad der sker - alt dette påvirkede hans arbejde i 1918-1922. I november 1918 skrev Shmelev i Alushta historien "Den uudtømmelige kalk", som senere fremkaldte en entusiastisk reaktion fra Thomas Mann med dens "skønhedens renhed og sorg" (brev til Shmelev dateret 26. maj 1926). En trist fortælling om livet eller rettere sagt om livet af Ilya Sharonov, søn af gårdmaleren Tereshka, udkastet til Lushka Quiet, er fyldt med ægte poesi og er gennemsyret af dyb sympati for den livegne maler. Sagtmodigt og mildt, som en helgen, levede han sit kort liv og brændte som et vokslys, forelsket i en ung dame. Shmelev mærkede i historien "vild adel, uden følelse, uden lov", men selve appellen til fortiden lignede en demonstrativ anakronisme på det tidspunkt, hvor brodermorder Borgerkrig. Da han ser utallige lidelser og død omkring sig, fordømmer Shmelev krigen "generelt" som en massepsykose af raske mennesker (historien "Det var", 1919). Pacifistiske stemninger, beundrer helheden og ren karakter en russisk bonde, der blev taget til fange "på tyskeren" - alt dette er typisk for historien "Alien Blood" (1918-1923). I alle værker fra denne periode er ekkoer af de senere problemer med emigranten Shmelev allerede håndgribelige. Shmelevs afgang i 1922 for at emigrere var imidlertid ikke resultatet af kun ideologiske uenigheder med ny regering. Det faktum, at han ikke havde tænkt sig at forlade, er allerede bevist af, at Shmelev i 1920 køber et hus med et stykke jord i Alushta. En tragisk begivenhed ændrede alt. At sige, at han elskede sin eneste søn Sergei, er at sige meget lidt. Han behandlede ham med moderlig ømhed, åndede over ham, og da sønofficeren endte i det tyske, i en let artilleriafdeling, talte hans far dagene, skrev ømme, ægte moderbreve. "Nå, min kære, blod, min, min dreng. Kys kraftigt og sødt dine øjne og alle jer ..."; "De så dig af (efter et kort ophold, - O. M.) - de tog sjælen ud af mig igen." Da de multipudsede tyske "kufferter" styrtede sammen på de russiske skyttegrave, var han bekymret for, om hans "ladte", "svale" var blevet vaccineret, og om han svøbte halsen med et tørklæde. Han lærte sin søn at elske sit folk under alle omstændigheder: "Jeg tror, ​​at du vil være i stand til at se en masse gode og endda vidunderlige ting i en russisk person og elske ham, der har set så lidt lykkeligt liv. Luk øjnene for hans negative (hvem har ikke det?), formår at tilgive ham at kende livets historie og slugter. Kunne påskønne det positive "(Brev dateret 29. januar 1917. (GBL Manuskriptafdeling.)). I 1920 blev en officer fra den frivillige hær, Sergei Shmelev, som ikke ønskede at rejse med Wrangelitterne til et fremmed land, taget fra sygehuset i Feodosia og skudt uden rettergang. Og han er ikke alene. Som I. Ehrenburg fortalte Bunin den 10. maj 1921, "blev officererne efter Wrangel på Krim hovedsageligt fordi de sympatiserede med bolsjevikkerne, og Bela Kun skød dem kun ud af en misforståelse ..., bind 2, s. 37. ). Faderens lidelse er ubeskrivelig. Som svar på en invitation sendt af Bunin til at tage til udlandet, "på ferie, for litterært arbejde," svarede Shmelev med et brev, "som (ifølge VN Muromtseva-Bunina) er svært at læse uden tårer" (Ibid., s. 99.). I 1922 rejste han først til Berlin og siden til Paris. Når han bukker under for den umådelige sorg over tabet, overfører han en forældreløs fars følelser til sin offentlige mening og skaber tendentiøse historier-pjecer og pamfletter-fortællinger - "Stenalderen" (1924), "På stubbe" (1925), "Om en gammel kvinde" (1925). Ikke desto mindre blev Shmelev ikke forbitret over den russiske mand, selvom han bandede meget i sit nye liv. Han bevarede sin uforsonlighed selv under Anden Verdenskrig og ydmygede sig selv for at deltage i pro-nazistiske aviser. Shmelevs arbejde i de sidste tre årtier kan dog ikke reduceres til hans snævre politiske holdninger. Fra sjælens dybder, fra bunden af ​​erindringen, steg billeder og billeder op, som ikke lod kreativitetens lave strøm tørre ud i en tid med fortvivlelse og sorg. Da han boede i Grasse, med Buninerne, fortalte han om sig selv, sine nostalgiske oplevelser til A. I. Kuprin, som han elskede højt: "Tror du, jeg lever lykkeligt? Jeg kan ikke have det sjovt nu! glem dig selv<...>Nu blæser der en slags mistral, og jeg skælver indeni, og længes, længes. Jeg savnede dig seriøst. Vi lever vores dage i et luksuriøst, fremmed land. Alt er en andens. Der er ingen indfødt sjæl, men der er en masse høflighed<...>Alt er ondt i min sjæl" (Brev af 19./6. september 1923. Citeret fra bogen: K. A. Kuprin. Kuprin er min far. M., 1979, s. 240--241. Herfra fra en udenlandsk og " luksuriøse" land, Shmelev ser det gamle Rusland med usædvanlig skarphed og distinkthed. Fra de skjulte skraldespande i hukommelsen kom barndommens indtryk, som udgjorde bøgerne "Native", "Praying Man", "Herrens Sommer", helt fantastiske i poesi, åndeligt lys, dyrebare spredninger af ord. Skønlitteratur er stadig et "tempel", og den (ægte) dør ikke, mister ikke sin værdi med døden social fred der fødte den. Ellers er dens plads rent "historisk", ellers havde den måttet nøjes med den beskedne rolle som "tidens dokument". Men netop fordi rigtig litteratur er et "tempel", er det også et "værksted" (og ikke omvendt). Sjælsopbyggende, "pædagogisk" kraft af de bedste bøger - i den harmoniske sammensmeltning af "midlertidig" og "evig", aktualitet og varige værdier. "Jord" Shmelev, hans åndelige søgen, tro på det russiske folks uudtømmelige magt, som nævnt i moderne forskning, gøre det muligt at etablere forbindelse med en fortsat tradition, frem til den såkaldte moderne "landsbyprosa". Legitimiteten af ​​et sådant perspektiv bekræftes af det faktum, at Shmelev selv arver og udvikler de problemer, vi kender fra Leskovs og Ostrovskys værker, selvom han beskriver det patriarkalske liv, der allerede er sunket ind i fortiden, glorificerer den russiske person med sin åndelig bredde, kraftig accent, uhøfligt folkeligt mønster, farver "antikkens legender dybt" ("Martyn og Kinga", "En hidtil uset middag"), afslører "jord"-humanisme, på en ny måde dækker det gamle tema om "den lille" mand" ("Napoleon", "Dinner for Different"). Hvis vi taler om "ren" figurativitet, så vokser den kun og viser os eksempler på levende metaforer ("stjerner med overskæg, enorme, ligger på juletræerne"; "frosne hjørner glimtede med et sølvøje"). Men frem for alt tjener denne figurativitet til at synge om den nationale arkaisme ("Stram sølv, som klangfuldt fløjl. Og alt sang, tusinde kirker"; "Ikke påske - der er ingen kime; summen og summen"). Religiøse festligheder, ritualer for tusind år siden, mange dyrebare små ting fra et svunden liv genopstår i hans "erindringer"-bøger af Shmelev, der stiger som kunstner til højderne af en verbal koral, der glorificerer Zamoskvorechye, Moskva, Rusland. Selvfølgelig verden af ​​"Herrens Sommer" og "Praying Man", Gorkins, Martyns og Kingas verden, "Napoleon", vædderholderen Fedya og den fromme Domna Panferovna, den gamle kusk Antipushka og kontoristen Vasil Vasily -cha, den "lurvede mester" Entaltsev og soldaten Makhorov "på træben, pølseholderen Korovkin, fiskehandleren Gornostaev, voliereholderen Solodov-slægten og den levende æder, den rige gudfader Kashin, denne verden begge to var og fandtes ikke, forvandlet i ordet. Men Shmelevs epos, dennes poetiske kraft forstærkes kun. Forfatter til flere grundforskning dedikeret til Shmelev skrev kritikeren I. A. Ilyin især om "Herrens Sommer": " Stor mester ord og billeder skabte Shmelev her i den største enkelthed det raffinerede og uforglemmelige stof i russisk liv, i præcise, rige og billedlige ord: her er "marchdråbens tartanka"; her i solstråle Der købes "gyldne ballade", "økser grynter", "vandmeloner med knitren", "en sort grød af jackdaws på himlen" er synlig. Og så er alt skitseret: fra det spildte fastelavnsmarked til æblefrelserens dufte og bønner, fra "stænger_og_n" til helligtrekonger, der bader i hullet. Alt er set og vist med et rigt syn, hjerte skælvende; alt tages kærligt, ved øm, beruset og berusende penetration; her stråler alt af behersket, ufældede tårer u_m_i_l_e_n_n_o_y b_l_a_g_o_d_a_t_n_o_y p_a_m_ya_t_i. Rusland og den ortodokse struktur i hendes sjæl er vist her med_i_l_o_yu i_s_n_o_v_i_d_i_sch_e_y l_yu_b_v_i. Denne repræsentationskraft vokser og bliver mere raffineret, fordi alt er taget og givet fra barnets sjæl, tillidsfuldt åbent sind, dirrende lydhør og glædeligt nyder. Med absolut letpåvirkelighed og præcision overhører hun lyde og lugte, aromaer og smage. Hun fanger jordens stråler og ser i dem - n_e_z_e_m_n_y_e; mærker kærligt de mindste vibrationer og stemninger hos andre mennesker; fryder sig ved berøring af hellighed; er forfærdet over synden og spørger utrætteligt alt materielt om det mystiske gemt deri i højeste forstand" (I. A. Ilyin. Creativity of I. S. Shmelev. I sin bog: "On Darkness and Enlightenment", München, 1959, s. 176 .). Kun om det mest intime - kære og kære kunne der skrives sådanne bøger som "Praying Man" og "Herrens Sommer".Her er opfattelsen af ​​et barn, venligt og naivt, rent og tillidsfuldt, så tæt på opfattelsen af ​​n_a_r_o_d_n_o_m_u Således en særlig integreret og "rund" kunstverden , hvor alt er forbundet, indbyrdes afhængigt, og hvor der ikke er noget meningsløst. Uanset hvor tykt den billedlige levevis er skrevet ud, flyver den kunstneriske idé, der vokser ud af den, over livet og nærmer sig allerede folklore, legende. Så faderens sørgelige og rørende død i "Herrens Sommer" er forudgået af en række formidable varsler: de profetiske ord fra Pelageya Ivanovna, der forudsagde døden for sig selv, meningsfulde drømme, som Gorkin og hans far så, som så den "rådne fisk", der dukkede op "uden vand", en sjælden blomstrende "slangefarve", der varslede problemer, "mørk ild i øjet" på den rasende "Stål", "Kirgiser", der kastede sin far af sig i fuld galop . Samlet set er alle detaljer, detaljer, bagateller forenet af Shmelevs indre kunstneriske verdensbillede, der når omfanget af e_p_o_s_a, m_i_f_a, i_v_i-s_k_a_z_k_i. Dette gør det muligt for forfatteren i "Herrens sommer" og "Praying Man" i poetiske generaliseringer at vise allerede så høje kategorier som nationen, folket, Rusland. Og sprog, sprog... Uden overdrivelse var der ikke noget sådant sprog før Shmelev i russisk litteratur. I selvbiografiske bøger spreder forfatteren enorme tæpper broderet med grove mønstre af stærkt og dristigt placerede ord, slagord, slagord, hvor hver indskydning, enhver uregelmæssighed, hver fejl er væsentlig, hvor stemmerne fra den samlede skare høres fra næsten hele Rusland . Det ville virke som en livlig, varm tale. Nej, det her er ikke fortællingen om "Ukleykin" og "Manden fra restauranten", hvor sproget var en fortsættelse af virkeligheden omkring Shmelev, bar med sig det øjeblikkelige, aktuelle, der bragede gennem vinduet og fyldte den russiske gade. på tidspunktet for den første revolution. Nu på hvert ord er der ligesom forgyldning, nu husker Shmelev ikke, men genopretter ordene. Langvejs fra, udefra, genopretter han dem i en ny, allerede magisk pragt. En afspejling af noget, der aldrig er sket, nærmest fabelagtigt (som på det legendariske "kongelige guld", der blev præsenteret for tømreren Martyn) falder på ordene. Indtil slutningen af ​​sine dage følte Shmelev en stikkende smerte fra minderne om Rusland, dets natur, dets folk. I hans seneste bøger - den stærkeste infusion af originale russiske ord, landskaber-stemninger, der forbløffer med deres høje tekster, selve moderlandets ansigt - i dets sagtmodighed og poesi: "Dette forårssprøjt forblev i mine øjne - med festlige skjorter, støvler , hest, der gnager, med duften af ​​forårskoldning, varme og sol. Forblev i live i sjælen, med tusindvis af Mikhailov og Ivanov, med alt det indviklede til enkelheden-skønhed i den åndelige verden af ​​den russiske bonde, med sin listige munter øjne, nu klare som vand, nu formørket til sort mudrede, med latter og et livligt ord, med kærtegn og vild uhøflighed. Jeg ved, at jeg er forbundet med ham for altid. Intet vil sprøjte ud af mig dette forårssprøjt, livets lyse forår ... Det kom ind - og det vil efterlade mig "(" Spring Splash"). På trods af, at "erindrings"-bøgerne "Native", " At bede", "Sommerherre" er det kunstneriske højdepunkt i Shmelevs kreativitet, generelt er værkerne fra hans udvandrerperiode præget af ekstrem, iøjnefaldende ulighed. Dette blev også bemærket i emigrantkritikken. Ved siden af ​​den poetiske historie "Kærlighedshistorie", forfatteren skaber en populær populær roman "Soldater", baseret på materialet fra Første Verdenskrig; efter lyriske essays af selvbiografisk karakter ("Native", "Old Valaam"), en to-bindsroman "The Ways of Heaven" dukker op - en strakt og til tider klodset fortælling om den "russiske sjæl". transmitteret gennem munden på en gammel russisk kvinde, Darya Stepanovna Sinitsyna. Shmelev selv drømte om at vende tilbage til Rusland, endda posthumt. Hans niece, en samler af russisk folklore, Yu A. Kutyrina, skrev til mig den 9. september 19 59 år gammel fra Paris: "Et vigtigt spørgsmål for mig er, hvordan jeg kan hjælpe mig, bobestyreren (efter Ivan Sergeevichs vilje, min uforglemmelige onkel Vanya) til at opfylde hans vilje: at transportere hans aske og hans kone til Moskva, for fred nær sin fars grav i Donskoy-klosteret ... "Shmelev tilbringer de sidste år af sit liv alene, efter at have mistet sin kone, og oplevet alvorlig fysisk lidelse. Han beslutter sig for at leve som en "rigtig kristen", og til dette formål tager han den 24. juni 1950, allerede alvorligt syg, til klosteret i Guds Moders forbøn, grundlagt i Bussy-en-Aute, 140 kilometer fra Paris. Samme dag ender et hjerteanfald hans liv.

Det var 5 år siden. Jeg var dengang en naiv og dum dreng, der troede på alt muligt sludder. De mennesker, jeg betragtede som mine venner, var hykleriske skabninger, der ville gøre alt for at redde deres eget skind. Og min mor brød sig ikke om mig. Uanset mine jambs, straffede hun i videst muligt omfang. En af hendes yndlingsstraffe var at sparke mig ud af huset. Under hver sådan straf, eller når jeg havde det rigtig dårligt, løb jeg ud af byen til mit eget sted. Der var en lille flod der. På grund af den stejle klippe gik der ingen dertil. En stor, luksuriøs eg, der voksede i nærheden, skjulte med sine grene al den menneskelige naturs grimhed og efterlod et lille hul midt i denne flod. Det var december måned. Sne fejede alt rundt, som om det dækkede med et tæppe af snefnug. En af de bedste dage modtog jeg en toer i en matematiktime. Efter lektionen gik jeg op til læreren for at spørge: hvorfor fik jeg denne toer. Som svar modtog jeg kun med vild afsky sætningen, der sagde: "Uanset hvad livet ser ud som et hindbær."

I resten af ​​lektionerne fik jeg ikke denne sætning ud af mit hoved. Derefter gik jeg hjem og smed min mappe på væggen med et grimt sprog og fortsatte med at tænke på det. Et par timer senere kom min mor tilbage fra arbejde. Hun var meget træt. Derfor sagde hun uden megen eftertanke:

- Giv mig dagbogen. Fortsætter med at tænke på, hvordan idolet gav hende sin dagbog. Med et træt ansigt så hun på mig, sukkede og spurgte:

– Hvorfor kunne du ikke løse et par eksempler? Skriger som et lille barn? hendes svar:

- Jeg gjorde alt rigtigt. Moderen sagde med en rolig stemme:

- Lad være med at råbe. Og hvorfor svarede du ikke?

"Uanset hvad livet ser ud som et hindbær," fortalte hun mig.

Jeg er træt af dine løgne. Derfor vil du bo tre dage på gaden. Efter disse ord løb jeg hen til mit sted til eftertanke. Jeg var ligeglad med kulden og mit værdiløse liv. Så i mit hoved havde jeg kun én tanke: Hvis jeg dør, dør jeg på mit yndlingssted. En behagelig kuldegysning varmede kun mit hjerte. Jo tættere jeg kom det sted, jo mere ville jeg sove. Det er ikke overraskende. I hjemmelavede hullede bukser og en T-shirt på -30 er dette normalt. Da jeg løb derhen i en halvsøvnende tilstand, så jeg spredte flasker, en udslukt brand og en masse chipspakker. I en døende tilstand, lænet ryggen mod et egetræ, kiggede jeg på åen. I midten stod en lille og meget smuk pige. Hun var som en lille engel. Hvidt hår, kjole og bare fødder. Jeg var allerede klar til at dø. Hun gik på vandet og blev ved med at sige mit navn. Da hun kom næsten tæt på mig, tog hun en grøn flaske vin fra en bunke affald, der lå omkring mig. Så rakte hun den ud med begge hænder med et oprigtigt smil.

"Drik dette, hvis du vil helbrede din sjæl."

- Godt. Hver tår af denne drink syntes at ændre mit syn på verden. Det er som om nogen giver mig mine øjne tilbage.

Opfyld din skæbne som forfatter. Da jeg vendte mig mod hende, stillede jeg det mest logiske spørgsmål:

- Og hvem er du?

I det øjeblik smilede hun igen og forsvandt ud i den blå luft. Efter det faldt jeg i søvn. Da jeg vågnede, var det svært at genkende mig. Udadtil så jeg ud som sædvanlig, men indeni følte jeg mig som et knækket trug, der ved alt. Det var allerede mørkt, så jeg besluttede at tage hjem. Min mor stod på gangen uden for døren. Hun var ond. Hun spurgte mig med sammenbidte tænder: "Hvor har jeg været i tre dage?" - Sjovt. Du smed mig ud i tre dage. Og nu er du overrasket. - Vær ikke uhøflig over for din mor. Efter disse ord viftede hun med højre hånd for at give et slag i ansigtet, men ved et tilfælde fangede jeg hende og sagde:

Hvis du prøver at løfte din hånd på mig igen, brækker jeg den. Efter hun svingede sin venstre hånd, men ramte min blok.

- Forgæves. Jeg rykkede hendes højre arm af led, sagde jeg.

Hendes frygtelige skrig af smerte betød ingenting for mig. Som det burde være. - Jeg fortalte dig.

- Kvæg. Ring til en ambulance.

"Nu vil jeg bare drikke en drink og give din hånd."

"Jeg ringer til mig selv nu, og jeg vil sætte en betjent på dig, din lille idiot. Da jeg tog et kirsebær fra køkkenet, der var under bordet, så jeg, hvordan hun ringede efter en ambulance.

- Hej, jeg har en hurtig hånd ....

Efter disse ord kom jeg tæt på hende, tog fat i hendes forskudte arm og satte den kyndigt.

- Ja. Han tog telefonen fra hende og sagde:

- Undskyld jeg forstyrrer. Det er bare det, at min mor har en let forstuvning, og hun var meget bekymret.

Min mor tog mine skuldre og begyndte at se mig ind i øjnene, som om hun havde set et mirakel.

- Hvordan gjorde du det? spurgte hun med frygt i øjnene.

- Hvordan ved jeg.

Derefter begyndte hun at gå i korridoren fra side til side og tænkte på, hvad der var sket med mig.

- Det er umuligt.

- Måske. Bare sæt dig ned og tag en drink med mig først.

- Du har virkelig brug for en drink.

Siddende i køkkenet satte hun glassene på bordet, skænkede sig et helt glas kirsebær og drak det straks i én slurk.

- Hvem er du?

- Jeg ved det ikke selv.

- Okay. Lad os gøre det. Du kommer til at bo her et stykke tid, og så beslutter vi, hvad vi skal gøre med dig.

- Godt.

Dagen efter løb jeg igen hen til mig og så den samme pige sidde ved siden af ​​gårsdagens forkullede brænde.

- Jeg ventede på dig.

"Hvad fanden foregår der her?"

"Jeg ændrede din sjæl, så du ville opfylde din skæbne.

"Hvad fanden er formålet?"

- Vær en fantasy-forfatter. Pigen svarede med et fnis.

Hvilken slags forfatter er jeg?

- Store.

- Det var ikke et spørgsmål.

- Jeg ved. Du vil skrive tre bøger, der vil ændre verden, og så dør du.

Hvordan kan jeg skrive disse bøger, hvis jeg ikke ved, hvordan man skriver dem?

- En lærer, der vil lære dig at være i Magadan.

Efter disse ord forsvandt hun og dukkede aldrig op igen. Hvor mange gange ville jeg ikke komme. I skolen begyndte de at kalde mig en særling. Det er ikke overraskende. Da jeg gennemskuede alle, begyndte jeg at afvise mennesker, som engang var mig kære. Resultatet lod ikke vente på sig. Tre måneder senere besluttede jeg at tage til Magadan på jagt efter en lærer. Før afskeden sagde han to ord til sin mor:

- Jeg bliver nødt til at gå.

- Held og lykke. Jeg havde ikke penge til et fly, så jeg måtte rejse med tog. En reserveret plads til vodka og et fjols kan lukke øjnene for alt. En uge senere var jeg allerede i Magadan. Så var solen god. En stærk tilkendegivelse fortalte mig, at jeg var nødt til at gå til havnen. Da jeg nærmede mig politimanden på stationen, spurgte jeg, hvor havnen var, hvortil han svarede mig:

- Gå ligeud uden at dreje.

- Tak til.

Da jeg ankom til havnen, kiggede jeg på havet ved molen og så den samme pige. Da hun var i begyndelsen af ​​havnen, pegede hun på den anden ende af havnen. Jeg gik der langsomt. Kæmpe skibe og venlige mennesker omringede mig. Pludselig skubber en uvortet dreng mig i skulderen med ordene:

- Fra vejen. Og bag ham løber en smart politimand og råber:

- Hold op. Jeg vil skyde.

Nærmer sig næsten midten af ​​denne havn, stod der blandt de gigantiske krydsere en lille fiskerbåd med det mærkelige navn "Admiral". På en gammel plastik liggestol lå en gammel mand meget lig gamle Hemingway i solbriller og fiskedragt. Denne mystiske pige dukkede op ved siden af ​​ham og begyndte at pege på ham. Da han kom tæt på ham, vendte han langsomt hovedet mod hende og råbte skarpt: - Kom væk herfra.

– Ser du hende?

- Ja. Han satte sig ned, tog en flaske portvin fra under liggestolen med et væmmet ansigt, så på mig og sagde:

- Kom afsted på gode vilkår. Efter at have taget denne flaske fra ham, bøjede han hovedet og drak halvdelen af ​​flasken, hvorefter han svarede:

Hvad er dette væsen med et engleansigt?

- Vandets ånd.

- Helt seriøst?

- Ja. Hvorfor sendte hun dig til mig?

- Hvad ville du lære mig at skrive bøger.

Som svar lo den mærkelige sømand og tog flasken med havnen væk. Derefter drak han tilfældigt lidt af sin hals og begyndte at tale:

- Giver mor. OKAY. Jeg vil gøre en rigtig forfatter ud af dig, bare læs varerne og sejl.

"Er dette ikke en fiskerbåd?"

- I ikke-drikkende sømænds kiste er dette smukke skib en fiskerbåd.

"Efter den tredje er du enig med mig.

- Okay, kahytsknægt, det er tid til at læsse med varer og sejle.

Der var ikke mange kasser, så vi blev hurtigt færdige. Jeg besluttede at stå på dækket et stykke tid, men til min beklagelse blev jeg slået ud af denne svulst. Jeg havde et frygteligt mareridt, som den dag i dag er forfærdeligt at huske. Sandt nok var jeg nødt til at vågne på grund af det faktum, at læreren eller sensei, som han bad mig om at kalde mig, hældte en spand isvand op.

- Kom nu, vi har en masse arbejde at gøre.

- Godt.

Det gjorde ondt i hovedet. Det var, som om hun var blevet slået med en forhammer og knust i en million stykker. Som det så ud for mig dengang, gik vi til hans hytte, så det forekom mig, at han ville begynde at undervise, men i stedet gav han mig en kæmpe mappe på strukturen af ​​denne spand med søm. Ud over hovedtegningerne var der en masse noter og obskøne kommentarer.

- Hvad er det for et affaldspapir? spurgte jeg ham med stor overraskelse.

- Dette er dit brød for den tid, du bruger på dette skib.

- Borgerchefen forstod.

– Sensei!

Hans kahyt mindede om chefens kontor. Et godt træbord, en smart læderlænestol, to ens vinduer. Felix stirrede på døren forårsagede ekstremt ubehag, når han stod der. Da jeg kiggede ud på dækket, så jeg, at det regnede, så jeg besluttede mig for at gemme mig i motorrummet, som lå få skridt derfra. Da jeg kom ind, blev jeg næsten døv af motorens brøl. Jeg pressede mine ører af al min kraft, så mig omkring og så høretelefoner hænge på en stud til højre for mig. Da jeg tog dem på, følte jeg en skarp lettelse. Det var, som om en byrde var blevet løftet fra sjælen, men den var der ikke. Efter et par minutter var jeg syg og meget buggy. I det øjeblik begyndte mit hoved, ud over opkastninger og hallucinationer, at splitte slemt. Pludselig malede en sirene pludselig hele rummet med en rød flamme. Af den frygtelige smerte mistede jeg kort bevidstheden. Men til min beklagelse var det den mest harmløse følelse. Da jeg vågnede, fortsatte mit hoved stadig med at flække, og ud over alt dette var der to militærmænd foran mig. - Anmeld hændelsen.

- Vi løb ind i revene kaptajn af første rang.

Hvor lang tid tager det at lappe et hul?

- Mindre end en halv time.

- Løb for at reparere den private.

- Der er. Efter disse ord løb sømanden, og kaptajnen gik til sin kahyt. Lidt oklemalsya, jeg fulgte kaptajnen. Kaptajnens kahyt adskilte sig fra lærerens kahyt ved tilstedeværelsen af ​​en person, der kiggede på døren, og et portræt af Lenin på væggen, som var muntert mellem vinduerne.

Hvad fanden er der på dette skib. Først så hele holdet spøgelser, så menneskeøjne i vællingen, rottehaler og en afskåret finger med en familiering, og nu dette. Han tændte en cigaret fra en cigaretkapsel, der lå på bordet, og gik med ordene:

"Det lykkedes mig at blive chef for dette forbandede fartøj. Vi er nødt til at tjekke disse bastards ud. Jeg fulgte stille efter ham. Vi gik til det forreste rum på dette mærkelige skib. Det irriterende nødlys var tændt overalt. Fyrene i veste løb med fulde og tomme spande vand og forsøgte på en eller anden måde at redde dette skib.

- Læg låget mere jævnt på.

- Rapporter til sergenten.

- Vi holder ikke længe. Skal til havnen for reparationer.

- Taler du om en sømand i havnen? Ondsindet at tage denne sømand ved hornene, sagde kaptajnen.

- Bjælken er helt rådden, for ikke at tale om brønddækslet, som vi tilpassede til at lukke hullet.

- Nu er krigen en sømand. Hvis vi vender tilbage, vil vi blive betragtet som forrædere og skudt uden retssag eller efterforskning.

- Og hvad gør vi nu?

"Få svejsemaskinen i reparationsrummet og svejs den op.

- Kammeratkaptajn af første rang forstod ordren. I det øjeblik løb en sorthåret dreng forpustet.

- Kammerat kaptajn, kammerat kaptajn, der, der, kokken Kostya lod mig næsten gå til suppe.

Da jeg så nøje på ham, bemærkede jeg ligesom kaptajnen, at han holdt sin åbne mave med hånden.

- Djævelens karneval. Sergent.

- Løb til sygehuset for at reparere ham, indtil han dør.

Efter disse ord gik han til sin hytte, tog revolveren fra bordet og gik til cateringafdelingen. Jeg fulgte ham konstant for at finde ud af, hvad der foregik her. Det var dystert i cateringafdelingen. Den stinkende lugt af råd kunne lugtes ved indgangen til dette helvede. Rådne menneskelige kropsdele hang rundt, og i midten af ​​dette modbydelige rum stod kokken. Han var iført et snavset forklæde og en matchende kasket. Kokken var ved at lave en kosher menneskesuppe. Da kaptajnen kom ind der, ladede han sin revolver og rettede den mod kokken. - Ku-ku afskum. sagde kaptajnen med en stærk tørst efter blod.

– Åååå. Frisk kød.

Bach. Det fatale skud af revolveren til kannibalen tordnede. Kuglen ramte lige mellem øjnene.

– 1,0 til min fordel.

- Jeg vil gerne have en drink nu. sagde kaptajnen.

Efter disse begivenheder vendte han tilbage til sin hytte. Siddende ved sin stol lagde han fødderne på bordet, svingede sin revolver og begyndte at tænke på det højt. - Til alle disse hæmorider blev der føjet besættelse. Pludselig løber en ubestemmelig sømand pludselig ind.

- Kammerat kaptajn af første rang. Tillad mig at ansøge.

- Jeg tillader det.

- Vores bådsmands tag fløj af.

- Nu bådsmanden?

- Ja Hr.

- Jamen, hvad kigger du på? At føre.

Vi gik til det gamle lastrum, som konstant var fyldt med alskens unødvendigt affald, men i øjeblikket var passagen ryddet. Da vi kom ind i lastrummet, så vi en rigtig skattekiste, og ved siden af ​​den gentager bådsmanden, der konstant overøser sig med guld:

- Min. Min. Min skat og ingen andre.

- Jamen, ser du. Hvad fortalte jeg dig.

- Hej bådsmand. sagde kaptajnen.

Så fløjtede han. Hvilket han ikke engang reagerede på.

- Nå, jeg gik. sagde sømanden.

- Nå, vent. Hvad fanden laver den kiste her, som jeg bad dig efterlade på det skib.

- Nå, ser du, bådsmanden og jeg besluttede at tage ham væk, hvad ville der ske senere ....

- Lever han?

- Ikke. Vi ville sælge det og derefter fordele provenuet til alle.

- Det var ikke et spørgsmål.

- Her er jeg.

- Vi er gået. Du må hellere hjælpe mig med at få bådsmanden væk fra denne bastard. Han gik et par skridt fra døren og lagde mærke til dem. Bådsmanden greb en kniv fra brystet og begyndte at svinge den som et pendul og sagde:

- Vil ikke give det tilbage. Jeg vil ikke give det til nogen. Dræb bedre.

Efter disse ord greb kaptajnen ham i hånden med en kniv og slog ham i hovedet med en numse. Dette slag slog ham ud.

"Tag ham til min hytte og lås ham inde.

- Godt. Efter at have ventet et par minutter på, at sømanden skulle bortføre bådsmanden, samlede kaptajnen den spredte skat i en kiste og kastede den overbord med ordene:

"Tilgiv os, søkonge, fordi vi har stjålet dine skatte af mit folk. En smuk solnedgang tog alt med sig negative følelser med hende, som om en knoglet gammel kvinde tog mig med på en smuk rejse. Efter noget tid løber en mand hen til ham, hvisker noget i hans øre og løber væk. Kaptajnen fortsatte med at se på solnedgangen og viftede med to løftede fingre på sin højre hånd, som om han bad mig komme op. Uden at tænke gik jeg hen til ham.

- Dejlig solnedgang, ikke?

- Jeg er enig. Solnedgangen er smuk.

"Jeg genkender dig som forfatter.

- Stop bilen. Kan du se mig? Som svar grinede han bare. En pludselig svaghed i min krop kastede mig over bord. Kaptajnen løftede i øjeblikket kun kasketten, som om han hilste. Havet trak mig hårdere og hårdere til bunden. I øjeblikket troede jeg, at havdjævelen besluttede at tage min syndige sjæl for sig selv. Jeg lukkede kun øjnene i et par minutter, da jeg pludselig befinder mig på en seng. Følte ingen tømmermændssymptomer.

- Er du allerede vågen? Jeg hørte en ydmyg mandsstemme. Jeg drejede hovedet om og så en meget beskeden sorthåret mand i briller, et gammelt jakkesæt og hvide lægesneakers. Han holdt hænderne på knæene og knyttede næverne. Da han så på sine hænder, spurgte han med sin beskedne stemme:

- Hvordan har du det?

Sad og kiggede på ståbordet med en masse papirer, svarede han: - Mistænkeligt godt.

“Du lå bare i koma i tre dage.

- Bliv lamslået.

- Lad være med at tale. Du er en af ​​de få, der har det godt efter koma.

– Og ja. Kaptajnen ville se dig.

"Den bastard, der lod dig dø på havet?"

- Ikke. Ejeren af ​​dette skib. Og det du siger er falske minder. Dette er normalt i koma.

- Falske minder. Okay, jeg går til sensei.

- Gå. Om et par timer kommer du til mig, jeg vil give dig vitaminer, så du ikke besvimer.

- Godt. Så snart jeg kom til døren, kom jeg pludselig i tanke om, at jeg havde glemt at spørge den ydmyge læge, hvad han hed. Han vendte sig om og smilede pludselig til en million dollars:

- Hvad hedder du, Pavlovs hund? Som svar smilende vendte den beskedne læge sig mod døren og svarede:

Pavlovs hund hedder Gaius Julius Cæsar.

"Jeg vil kende kejseren. Da jeg ankom til kaptajnens kahyt, så jeg langt fra behagelige billeder. Kort sagt sov kaptajnen i sin yndlingsstol med benene over kors. Da han nærmede sig midten af ​​kabinen, besluttede man sig for at spille den.

- Torpedoer på styrbord side. råbte jeg fra toppen af ​​min hals. Fra denne sætning faldt kaptajnen ned af stolen, rettede sin hat, løb og begyndte at råbe langs vejen:

- Venstrestyret.

- Vent. Jeg jokede sensei.

- Åh dig.

Så gav han mig et slag i baghovedet og satte sig på sin trone. Kaptajnen lagde sine hænder på bordet, lagde hovedet på dem og begyndte at tale:

Hvad sagde kaptajnen til dig?

Han sagde, at jeg bestod testen. Okudova, ved du det?

- Glem det. Mindst et problem mindre.

Efter disse ord åbner han bordets øverste venstre skab og sætter en gammel revolver på bordet derfra.

- Nu er det dit.

- Tak skal du have. Men du har stadig ikke svaret på mit spørgsmål.

- Jeg var der.

I det øjeblik begyndte mit hoved at krakelere og ændrede kaptajnen fra en drøm til en ung lærer. Efter et par minutter faldt jeg.

- Kaptajn af første rang?

- Han er. Da jeg så på fæstet, så jeg en usædvanlig inskription: "Fra admiral Eliseev for tapperhed."

"Jeg begynder at lære dig i morgen."

- Godt.

- Det var da godt.

På hele min rejse har jeg aldrig set ham så glad. Da jeg vendte tilbage til sygehuset, bankede jeg på den åbne dør og sagde:

- Hvor er de lovede vitaminer, kejseren af ​​injektioner og piller.

- De venter på dig. Læg dig ned og bliv nøgen.

- Godt. Derefter bandede jeg den dag, fordi C-vitamin var for smertefuldt. Efter at have givet en indsprøjtning sagde lægen:

- Få og skriv en borgermekaniker.

Tak for vitaminet.

- Selv tak. Med stor glæde, svarede lægen.

Dette gjorde mig meget bekymret. Derfor stillede han uden at tænke sig om to gange et vanskeligt spørgsmål:

- Hvor meget spiste du?

- En lille. En halv liter alkohol.

- Bedøvet dosis.

- Kaptajnen og jeg holdt jo sammen efter den hændelse.

- Hvilken sag.

- Hvor hele holdet blev dræbt af spøgelser.

- Et hul i skibet, en skør kok og en grådig bådsmand.

- Hvordan kan du vide, at?

- Jamen, det var under den russisk-japanske krig. Ups.

- Hvilken krig?

- Blin plaprede. Kaptajnen vil dræbe mig.

Skræmme ikke katten med støvsugeren.

- Okay. Når du drak en dødelig for almindelig person en dosis fluesvamp-tinktur af vores kaptajn, befandt du dig på grænsen mellem liv og død, hvilket førte til dukker op i dit sind af et ægte billede af fortiden.

Suppe med en kat. Afbryd ikke.

- Okay. Uden at tænke to gange tog jeg en flaske alkohol fra skabet og begyndte langsomt at drikke som vand.

- Læg alkoholen tilbage og sæt dig stille og roligt på køjen.

- Du er ked af det, ikke?

- Det er til to måneders sejlads.

- Øv bøv. Så hvad er der med billedet?

- Vores kaptajn i verden af ​​højere magter er ikke den sidste person, så på grund af anmodningen om at opfylde profetien fra en gammel, meget irriterende bekendt besluttede jeg at tjekke dig.

– Det viser sig, at Hem har stukket rundt i mit sind?

- Nemlig. Men hvordan han gør det, ved jeg ikke, men hans tinktur og et par tricks burde give denne effekt. Men uanset hvor meget jeg prøvede, kom der intet ud.

- Godt. Vi har beskæftiget os med dette. Hvad er en profeti?

- Hvad, ved du ikke?

- Det er ikke mærkeligt, at hele verden holder mig for en sutter. Kun skiltene med påskriften "Døren er åben" på dets femte punkt mangler.

- Lyt. Jeg vil ikke gentage mig selv to gange.

- Godt.

- Fint, ok. Fuck ved, hvor mange år siden, højere væsener roligt gik rundt i verden. Men efter et stykke tid dukkede den første person op. Det eneste han gjorde var at drikke. Nå, her er det. En dag blev han ramt af lynet, og han begyndte konstant at sige: Der vil dukke en person op, som vil bringe tre bøger til verden, hvor der vil være svar på alle spørgsmål. Tja, hvis du tror på vandets ånd, så er du den, der vil vende vores bold på hovedet. Hic. Vi skal drikke mindre.

Efter disse ord besvimede hun lige på sit skrivebord. I øjeblikket havde jeg virkelig lyst til at ryge og tænke over det, på grund af alle disse hæmorider besluttede heldet at belønne mig, nemlig en pakke cigaretter, der stak ud af den højre lomme på lægefrakken. Det mærker du alligevel ikke, tænkte jeg og tog en cigaret og en æske tændstikker fra samme lomme. Ved skibets stævn var der en smuk udsigt over havet. Havets let vuggende bølger, sammen med en smuk solnedgang, som jeg forelskede mig i siden dengang, kunne man beundre evigheden. Heldigvis var der ingen på min næse. Tænder en cigaret med solnedgangen, min Dårligt humør. En halv time senere henvendte kaptajnen sig til mig med ordene:

- Dejlig solnedgang, ikke?

Jeg tog straks fat i det nærmeste gelænder med et jerngreb, hvorefter jeg svarede:

- Jeg er enig.

- Hvorfor holder du på sådan?

- Dejavu.

- Klart. Du skal tidligt op i morgen, så gå i seng.

- Godt.

Jeg besluttede at overnatte i kabinen hos skibets besætning. Selvom ingen boede der i lang tid, var renligheden der fremragende. Jeg faldt hurtigt i søvn. Sandt nok ville de vågne, det var nødvendigt på grund af kaptajnens alarm. I øjeblikket er jeg meget bekymret over dette. Uden at tænke to gange tog jeg revolveren, skinnende testikler, jeg gik til kaptajnen for at finde ud af, hvad der var i vejen. På dette tidspunkt læste kaptajnen: "Forbrydelse og straf."

Hvad skete der sensei?

- Tag bukserne på først. Så vil jeg forklare, hvad der skal gøres.

- Godt. Efter et par minutter vendte jeg tilbage til kaptajnen.

- Hvad skal man gøre?

- Kog kattesuppe.

- Men seriøst.

- Seriøst, dæk mig, hvis piraterne forsøger at kaste.

Er der våben i de kasser?

- Næsten. 5 tons heroin.

- Du hørte.

- Jeg er lidt følelsesmæssig person men det fik mig virkelig hooked.

- Hvis du spiller stort. Her er planen. De tror, ​​at du ikke er på dette skib, hvilket betyder, at hvis de vil dræbe os og tage mit skib med varer, så går du ind i dette spil.

- Forstået. Og det vil ikke brænde.

- Ikke. Der er lidt flere af dem end os.

- Hvor mange?

“Fem tungt bevæbnede grøntsager.

- Det er klart. Se efter fjols andre steder.

"Det er for sent at gøre noget, så gem dig i lastrummet med heroin og naviger i situationen.

Pludselig begyndte walkie-talkie, som kaptajnen havde under bordet, at virke. Mere præcist den forbedrede del, som gjorde det muligt at fange et signal fra den vigtigste. En ukendt engelsk stemme begyndte at irritere fra hende. Det eneste, jeg kunne finde ud af alt, hvad han sagde, var ordet kaptajn. Kaptajnen tog langsomt en sund hjemmelavet walkie-talkie frem under bordet, svarede på samme sprog og lagde den tilbage.

- Gå skjul, og jeg vil prøve at forhandle med de her fyre.

Jeg stod til højre for døren med en ladt revolver og ventede på piraterne. Efter et par minutter hørtes grove mandsstemmer tale på engelsk. At dømme efter antallet af stemmer er der to af dem. Så snart han kom dertil, begyndte han straks at læsse. Så snart han rakte ud efter kassen, satte jeg min revolver mod hans tinding med sætningen:

- Saechka for forskrækkelse.

Skuddet blæste hans hjerner over hele heroinen. For hans ven blev der udarbejdet en mere forfærdelig beretning end om drengen med kassen. Da jeg vidste, at lægen kunne tage sig af sig selv, gik jeg hen til kaptajnens kahyt. Der var en anden pirat. Hun kiggede på kaptajnens kort og gentog hele tiden noget på engelsk. Jeg skød ham i ryggen. Jeg havde ikke tid til at tænke på en form for ære og stolthed. Da jeg kom ud på dækket, så jeg to lig lemlæstet til uigenkendelighed. Ved siden af ​​dem stod en blodig sensei.

"Brænd i helvede, din djævelske gyde." sagde Sensei med en utrolig ro.

- Lærer.

- Og min elev. Nu ser du det rigtige mig. Et monster, der kan skære halsen over på enhver af hensyn til deres hold.

"Jeg er den samme sensei. Ligesom hele dit team. Kaptajnen udstødte en ond mands tåre og svarede:

- Jeg er glad for at høre det. Han kom hen til mig og klappede mig på skulderen og sagde: "Tak. Selvom de var bastards, men som alle krige i havet, fortjener rigtige krigere døden.

- Jeg er enig. Så går jeg til Cæsaren og tager den afdøde.

- Yulka, eller hvad?

Er vores læge en pige?

- Ja. Den bedste i verden.

- Uventet. OKAY. Jeg gik.

- Godt.

Da jeg var gået til førstehjælpsposten, så jeg en liggende, der konstant bandede ad en ikke-russisk pirat.

- Tag ham hurtigt væk, ellers ødelægger han styrenrummet for mig.

- OKAY.

Da jeg trak ham ud til lageret, skød jeg ham i hovedet.

- Vi skal gå til kaptajnen og ikke glemme at hente den blindes blinde fra kaptajnens kahyt. Jeg troede. Døren til hans kahyt stod på vid gab, men liget, som det skete. Sensei trak ham ud på dækket, greb ham i det andet ben og trak ham op på deres skib. Deres skib stod lige ved siden af ​​vores, hvilket er ret praktisk. Der var allerede klargjort fire dunke benzin. Efter at have tiltrukket det sidste lig, satte vi ild til dette skib.

- Det brænder smukt.

- Jeg er enig.

- Lad være med at tale.

- Cæsar.

- Og Yulia.

- Har du stået her længe?

"Okay studerende, følg mig.

Vi gik til den kuldsejlede haleafsnit. Da Sensei ankom til pengeskabsdøren, sagde han til mig:

“Bag denne dør ligger hemmeligheden bag din træning. Åbn det eller ej, det er op til dig.

- Godt. Jeg vil åbne denne dør. Bag det var et bibliotek. Det var ikke engang et bibliotek, men et lille kontor med ét antikt bord, en ubestemmelig stol i midten af ​​lokalet og omgivende hylder med bøger.

- Jeg vil gå. sagde kaptajnen.

Disse var hans sidste ord for hele vores to måneders tur. Den antikke skrivemaskine på det bord tiltrak mig meget. Så snart jeg satte mig ved dette bord, ville jeg pludselig skrive en historie om alt, hvad der skete på dette skib. Ord for ord, sætning for sætning, blev denne historie bygget som klitter i sukker. Da jeg skrev, så jeg ud til at være vendt tilbage dertil, men kun i rollen som tilskuer. Det trak mig så meget, at jeg glemte mad og vand, for ikke at tale om søvn. Efter de første fire dages skrivning besvimede jeg lige ved bordet. Jeg vågnede på sygehuset.

- Pas ikke på dig selv. Til tab af bevidsthed fra forgiftning vendte de sig til sulten besvimelse og overanstrengelse.

Jeg er nødt til at blive ved med at skrive. svarede jeg med træt stemme.

- Er du skør? Du er alvorligt underernæret med overanstrengelse. Nu har du brug for god søvn og god mad. Jeg er glad for, at vi har forsyninger til 30 personer.

Jeg mangler stadig at fortsætte.

- Håb ikke. Jeg sprøjtede dig med en nervegift for at forhindre dig i at bevæge dig.

- Kvæg.

- Nå ja. Du vil snart falde i søvn og sove på samme tid. Efter et par minutter faldt jeg i søvn. Da jeg vågnede, var jeg meget træt. Da jeg drejede til venstre, lagde jeg mærke til en stående næsten tom dråbe med glukose. Julia vendte tilbage som et urværk.

- Åh, du er allerede vågen.

- Hvordan har du det?

- Vild træthed.

- Ikke så sært. Du sov to dage i træk.

- Det betyder to dage. Okay. Jeg vil være mere forsigtig, Det er ligesom, jeg vil ikke kaste mine hove tilbage for hurtigt.

- Det er tid til at få drop.

- Godt.

"Spis ikke noget i dag, uanset hvor meget du vil.

- Okay. Jeg skal tisse lidt.

"Bare ikke overdriv det."

Der lå en frisk stak papir på bordet i biblioteket. - Tak sensei. Jeg tænkte og fortsatte med at arbejde.

Under arbejdet fløj tiden ikke mærkbart af sted, da jeg pludselig ville sove. På grund af dovenskab besluttede jeg at overnatte der, men det viste sig at være en fatal fejl for mig. Jeg drømte om dagen, hvor denne profeti fandt sted. Alt ville være fint, men jeg drømte hele dagen i detaljer. Hvis du tror på drømmen, så viste århundredets bedrag sig takket være hypnose, videnskab og god sprut. Da jeg kiggede på bordet, så jeg en tallerken med to sandwich og en flaske vand. Da jeg kom tættere på, lagde jeg mærke til en seddel under flasken. Der stod skrevet i den:

- Du ved alt, hvad du har brug for. Så spis og afslut din historie.

P.S. Prøv ikke at besvime ;)

Jeg tænkte godt om og fortsatte med at arbejde. Dagene lignede trods alt hinanden som refleksioner i spejlene. Sandt nok var der ingen besvimelsesanfald. Så gik der to måneder. Jeg afsluttede historien om min rejse og historien om profetien. Vi vendte tilbage til Magadan. Det var en regnvejrsdag. Da jeg sagde farvel til holdet, tænkte jeg, at jeg ville tage til St. Petersborg for at udgive. Men ironisk nok dukkede en englepige op på dækket i regnen.

Du skal skrive 3 bøger, der vil ændre verden. Han satte en revolver til tindingen før sin død og sagde: - Gå ad helvede til.

Teksten er stor, så den er opdelt i sider.

Mål: At spore indflydelsen fra den historiske æra på forfatterens skæbne og arbejde.

Under timerne

I. Organisatorisk øjeblik.

II. At skabe motivation.

I dag vil vi møde en anden stor mester i det russiske ord og billede. Du har allerede mødtes i litteraturlektioner med individuelle sider af kreativitet og nogle fakta om hans biografi.

Nu vil jeg læse nogle uddrag af hans arbejde.

…dryp-dryp...dryp-dryp-dryp...dryp-dryp...

Snadder allerede på et stykke jern, hopper og danser som kraftig regn.

Jeg vågner op til denne skotskternet, og min første tanke er: Jeg forstår det! Selvfølgelig er foråret kommet.

… Jeg lukker øjnene og ser solen strømme ind i rummet. En bred stribe guld, der ligner et helt nyt bræt, klatrer skråt ind i rummet, og guldpartikler suser i den.

Og det er mere behageligt at se ud af vinduet.

Spurve står på grene, alle våde, fra dråber og svajer. Og på himlen kan du se et sort rod af jackdaws.

(Uddrag fra kapitlet "March dråber" af historien "Herrens Sommer" af I.S. Shmelev)

Med hvilke tegn gættede du?

(Sproglige tegn: beskriver objekter og fænomener almindeligt sprog, bruger tilnavne, der kun er ejendommelige for ham, metaforer: "dryp tartan, guldstykker fuss, sort grød af jackdaws").

Så navngiv emnet for lektionen.

(Skriv på tavlen og i en notesbog.)

Et portræt af forfatteren vises på tv-skærmen.

Overvej I.S. Shmelev.

Hvilke detaljer i forfatterens udseende tiltrækker din opmærksomhed? ( seriøse triste øjne, men kærligt smil)

Ikke kun dig, men også dem, der var bekendt med Shmelev, bemærkede netop disse detaljer i hans udseende.

Hvilke karaktertræk kan en person med lignende ansigtstræk have?

Hvilke faktorer kan påvirke dannelsen af ​​en persons karakter, hans verdenssyn?

Fortæl mig, er det vigtigt at vide, på hvilket historisk tidspunkt dannelsen af ​​forfatterens personlighed finder sted? Hvorfor? ( Tiden efterlader et aftryk på en persons skæbne, danner hans synspunkter, overbevisninger; temaer kan lyde i forfatterens arbejde).

Baseret på emnet for lektionen, og hvad du lige har sagt, skal du bestemme formålet med lektionen ved at bruge følgende nøgleord: spor hvad ... havde ... æraen på ... og ... forfatteren.

III. Lær nye ting

(Arbejd i notesbøger.)

Opdel notesbogsarket i 2 lige store kolonner

Formuler i form af spørgsmål, hvad du gerne vil vide om I.S.s biografi og arbejde. Shmelev.

OT kompilering

Børn udfylder den anden kolonne på egen hånd (hvert barn modtager en udskrift med en biografi om forfatteren), derefter foretages en kontrol.

Under læsning skal børn være opmærksomme på:

+ - ny viden;

! - hvad overraskede mig.

Konklusion

Hvilken indflydelse havde den historiske æra på dannelsen af ​​forfatterens personlighed? (Børn svarer skriftligt).

Shmelevs vej til litteratur var lang og vanskelig. Historien "Hvordan jeg blev forfatter" fortæller om vanskelighederne ved at blive forfatter.

IV. Analyse af historien "Hvordan jeg blev forfatter".

Læs begyndelsen af ​​historien. Hvad er dens rolle?

(Den første sætning besvarer straks spørgsmålet om titlen, resten af ​​historien afslører denne sætning. En lakonisk åbning introducerer hurtigt læseren til forfatterens kreative laboratorium.)

Hvilken rolle spillede barndomsindtryk i forfatterens liv?

(Selv som barn havde forfatteren en levende fantasi, fantaserede, animerede de omkringliggende genstande.)

Hvilket arbejde minder tingbeskrivelserne om: "levende brædder", "levende kost", "levende kost"?

(Historien om M.A. Osorgin "Pins-nez", hvor efterligningsteknikken også er meget brugt.)

Hvordan blev de første skriveoplevelser af drengen opfattet i gymnastiksalen?

(Ingen var seriøs, de forsøgte at finde fejl.).

Hvilke måder at skabe billedet af en litterær helt kender du?

(Social status, portræt, taleegenskaber, livsprincipper, heltens handlinger og hans holdning til andre karakterer, holdninger til andre karakterers helt.).

Historien skildrer gymnastiksalens lærere - inspektør Batalin og filologen Tsvetaev. Hvilken rolle spillede de i drengens skæbne?

Gruppearbejde.

Klassen er opdelt i 4 grupper á 5-7 personer. Hver gruppe har en koordinator, som organiserer og leder arbejdet. 1-2 grupper - billedet af Batalin, 3-4 - ordsmeden Tsvetaev.

Hvordan og med hvilke midler kunstnerisk udtryksevne billedet af Batalin, Tsvetaeva bliver skabt?

Billedet af Batalin

Billedet af Tsvetaev

Hvilken teknik bruger Shmelev, når han laver billeder af Batalin og Tsvetaev?

(Modsigelse.)

(Batalin er en lærer, der ikke bør tillades tæt på børn; Tsvetaev er en lærer, der spillede en vigtig rolle i Shmelevs skæbne.)

Hvilke egenskaber synes du, en lærer skal have?

Hvordan viser forfatterens karakter sig i historien?

(I tanker og handlinger er han udstyret med fantasi, passioneret omkring litteratur, dette er en taknemmelig person lærebog s. 138 læs et citat)

V. Selvstændigt arbejde.

Selvstændigt arbejde udføres i form af en test

VI. Opsummerende.

Hvad er emnet for lektionen?

Hvad lærte du?

Hvilke emner kan du bruge den tilegnede viden til?

VII. Afspejling.

Evaluer din aktivitet i lektionen: Jeg vil lukke øjnene og stille dig et spørgsmål. Hvis du synes, at arbejdet er udført godt, med høj kvalitet, så vis det sådan her (binder næven, stikker tommelfingeren op), i så fald så (binder næven, stikker tommelfingeren ned).

VIII. Lektier.

Skriv en historie om emnet: "Hvordan skrev jeg mit første essay?".